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    Konovalov
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    Ebook63 pages50 minutes

    Konovalov

    By Máximo Gorki

    5/5

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    About this ebook

    Nascido em 1868, Gorki foi um escritor da escola naturalista e formou uma espécie de ponte entre as gerações de Tchekhov e Tolstoi, e a nova geração de escritores soviéticos.
    LanguagePortuguês
    PublisherAngelo Pereira
    Release dateOct 6, 2015
    ISBN9788893159593
    Konovalov

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      Konovalov - Máximo Gorki

      centaur.editions@gmail.com

      KONOVALOV

      Folheando distraidamente um jornal deparou-se-me um nome conhecido — Konovalov — acerca do qual se relatava o seguinte:

      Suicidou-se um homem no cárcere, por enforcamento, Alexandre Ivanovitch Konovalov, de quarenta anos de idade e natural de Murom. Fora detido em Pskov como vagabundo, seguindo depois por estações à sua terra natal. Os informes do diretor da prisão dão-no como um homem pacífico e sonhador. Segundo o médico, deve atribuir-se o suicídio a um acesso de melancolia.

      Lida esta notícia lacónica, impressa em carateres miudinhos — a morte dos pobres anuncia-se sempre em tipo pequeno — comecei a pensar que aquilo não exprimia o motivo essencial que impelira aquele homem a desprender-se da vida. Conhecera-o, vivera muito tempo com ele e nem tinha talvez o direito de deixá-lo no olvido. Era tão bom rapaz, um caráter dos que é tão raro encontrar…

      Tinha dezoito anos quando conheci Konovalov.

      Naquela época trabalhava eu numa atafona como ajudante do amassador. Era este um antigo músico militar, empunhando o cotovelo de um modo alarmante, à laia de quem toca enquanto lhe durava a bebedeira. Deixava frequentemente estragar a massa, e quando o dono se queixava deste desmazelo ou ainda porque não cozesse o pão a tempo, punha-se furioso, insultava-o de um modo abominável, falando constantemente no seu extraordinário talento musical.

      — Queixas-te de ter deixado secar a massa? — gritava ele com os bigodes vermelhos, agitando os lábios grossos e sempre húmidos. — Não levedou bem o pão? Queimou-se? Que tenho eu com isso, grande estúpido? Julgas que nasci para tal trabalho? Maldito seja este serviço. Sabes? Sou músico. Quando o trompa bebia demais, tocava eu por ele; acontecia o mesmo com o cornetim; adoecia, quem é que o substituía? Sutchkov! Presente, meu capitão! Tra-lá-ra-lá. Paga-me, grande animal, e vai para o diabo.

      O patrão, um homenzinho rechonchudo e doentio, com os olhos quase completamente ocultos pelas sobrancelhas e uma cara simples de mulher, balanceava a barriga enorme e batia furiosamente os pés no chão, gritando em voz de falsete:

      — Bandido! Assassino! Judas! Traidor! Oh, meu Deus, porque permitis este homem aqui?

      De braços erguidos e mãos abertas, ameaçava com voz aguda e irritante:

      — E se te fizesse conduzir à esquadra?

      — À esquadra, um súbdito do Czar! Um defensor da pátria? — gritava o soldado com o punho ameaçador.

      O patrão retrocedia, vomitando injúrias. Era tudo quanto podia fazer, pois que no verão é muito difícil achar amassadores nas margens do Volga.

      Quase todos os dias se repetiam estas cenas. O soldado estragava a massa, assobiando marchas e valsas, «números», como orgulhosamente dizia.

      O amo rangia os dentes; e por causa disto tudo tinha eu que trabalhar por dois, o que me não era nada agradável.

      O certo é que senti um grande alívio no dia em que se passou a cena seguinte:

      — Eh, soldado! — disse o patrão com um sorriso mau. — Podes deixar o emprego e tocar o «ordinário-marche»!

      — O que sucede? — perguntou o músico que, segundo o seu costume, estava entre Pinto e Valdemoro.

      — Toca a marchar para a guerra, cabo! — exclamou o patrão triunfante.

      — Que dizes? — exclamou o outro, palpitando-lhe uma má nova.

      — Que te ponhas a andar contra os turcos ou contra os ingleses, conforme te agradar mais.

      — Mas explica-te!

      — Que não estás nem mais uma hora em minha casa. Sobe para receberes o que te devo e toca a andar!

      O soldado sabia que o patrão o conservava contra sua vontade por não achar quem o substituísse. Aquela notícia dissipou-lhe a bebedeira; percebeu que não tinha outro remédio senão procurar colocação.

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      — Vai-te, vai-te finalmente, de uma vez.

      — Ir-me embora, eu?

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      — Vampiro, eu?

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