Filhos do Vácuo
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Book preview
Filhos do Vácuo - Sérgio Canarim
textos.
Etapas da percepção
Passei pelo consumismo Matrix.
Parei no humanismo por um tempo de três primaveras
[na idade convencionada para os homens serem livres
[dentro dos limites da fazenda
– com feitores e capitães do mato a postos.
Tive a visão da Unidade:
só a liberdade vale a pena
rejeito qualquer doutrina que não seja a razão
não devemos nem um níquel a quem nos deu de comer
não devemos nem um segundo a ninguém
somos flechas rumo ao super-homem
cada vez mais longe, a distância amplia a visão
é assim na física e na metafísica.
Portanto, desordenadamente marchem!
A verdade geral de todas as coisas
Eu a vislumbrei num estado de vácuo além do espaço tempo
Só nós dois...
Ela ia vinha girava em todas as direções e depois se fechava
mas eu não a vi fechar
Nem ninguém verá antes do futuro longínquo
onde ela se fecha
Só os nós-deuses verão onisciente onipresente onipotente
todas as cores
mas eu a vi branco-cinza que fosforesce
Tudo isso significa que eu concretizei
o super-homem de Nietzsche
O que para ele era o abstrato para mim é o concreto
O caminho ficou claro
Ela é além dos métodos
Dialética não a explica
Dialética é só o começo
São todas as direções
É a semântica que não foi inventada
além de qualquer alphaville
Quais os instrumentos para vislumbrá-la?
Intuição sentimento razão
A união de todas as coisas
dos nossos pobres e primitivos cérebros
Como se chega nela?
Transcendendo todas as coisas espaço tempo
tudo que pode ser universo
tudo que pode ser dimensão a não-existência
E aí olha-se para trás.......ela estará lá
A própria beleza a própria abonança geral de todas as coisas que trasbordam em si mesmas
Quem são os nós-deuses?
A vida inteligente no futuro mais longínquo
que se pôde vislumbrar se ela futuro possuir
cujo cérebro é o ponto que é tudo e vê tudo e pode tudo
e sabe tudo e interage com tudo
ao mesmo tempo todo real e virtual
que não pode ser vislumbrado por nós
o todo além de regras-limites-fraquezas,
a-própria-intensidade-pura-concreta-palpável,
a-própria-luz-geral-de-todas-as-coisas,
a-própria-escuridão-geral-de-todas-não-coisas
Cheguei, caro Aldous
Eu já cheguei em um lugar alto na colina
e profundo na fossa gigantesca da imaginação.
Agora posso tudo!
Percorrer todos os cantos da minha amada e odiada Matrix.
Mijar tomar o veneno de cada dia como uma gota de sangue no dente do mitológico vampiro do eterno retorno.
É o estado: the Doors of Perception are open.
As portas estão abertas e sendo analisadas pela razão.
Just suck my integrity and you will see the truth,
the little truth,
never the old ugly truth.
Sou maculadamente chapado pela natureza
me fizeram já assim vivendo no ar insólito dos voos loucos pela tal realidade possível de ser vista.
Tanto faz
é minha doutrina de desacreditar um sentido para existência.
Visão
Eu também tive a visão do trabalho novo de Rimbaud
com os sentidos encrapulados.
O super-homem coordenando o circo bizarro
ao fundo a música (dor prazerosa).
A consagração do prazer e repúdio do sofrimento gratuito.
O vento e seus filhos passando sem parar
tirando tudo do lugar
no eterno movimento das ideias novas.
A união mundial do fim das pátrias
e só a unidade mantendo as diversidades
que compõem a realidade
O macro O fora e O dentro do circo.
Uma inexorável mutação de aceitação rápida
levando aos picos dos picos onde o ar é gelado e rarefeito.
Mas os sentidos voltam do desconhecido
e a visão se dissipa como deve ser.
A utopia das utopias
A verdade nos tornará livres Mas ela virá?
Uma carga gigantesca de fogo Aguentaremos?
Uma teia de eterna direções Compreenderemos?
Uma punhalada de veneno Sobreviveremos?
O quase paraíso Quereremos?
A guerra do ser
As covardias são mães do fracasso
da infelicidade
da falta de prazer
da alienação
do sofrimento
da dor.
A consciência das bobagens feitas condena o soldado ao perecimento moral.
Por isso a luta interior é a guerra eterna onde dificilmente há vencedores
são muitas batalhas muitos mortos muitas mutilações.
Ao futuro pertence o remoer de derrotas em átimos
ora na melancolia da insônia,
ora nas ocasiões mais impróprias.
O que torna a vida dificilmente interessante