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    Traço comum: (mini/micro)contos
    Traço comum: (mini/micro)contos
    Traço comum: (mini/micro)contos
    Ebook73 pages54 minutes

    Traço comum: (mini/micro)contos

    By Eda Nagayama

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    About this ebook

    Coletânea de (mini/micro)contos ficcionais, inspirados em casos reais envolvendo a infração ao artigo 121 do decreto-lei 2848/40: matar alguém.
    Talvez o homicídio seja o único crime passível de ser cometido por qualquer um e é a partir de uma perspectiva de empatia que "Traço Comum" constitui sua escritura ficcional, buscando exprimir algo da contundência dos casos, da singularidade dos envolvidos e suas motivações.
    LanguagePortuguês
    PublisherEda Nagayama
    Release dateFeb 7, 2019
    ISBN9788591495016
    Traço comum: (mini/micro)contos

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      Traço comum - Eda Nagayama

      C6H12O6

      DECRETO-LEI 2848/40. ART. 121. MATAR ALGUÉM.

      ARROZ VIRADO, ARROZ QUEIMADO

      O homem cozinha. Está acostumado. Não que goste mesmo. Faz porque não tem quem faça por ele. Não inventa muito para não sujar muita louça nem perder muito tempo. Hoje faz arroz virado na linguiça. Bom. Tem uma carne pra segurar a fome. Uma substância pro corpo. E é o que vai comer hoje. Fez bastante. Pra agora e pra janta. Pôs só cebola que não tinha alho. Precisava ter comprado. Esquecia sempre. Faz o arroz pra comer com farofa de milho. Da temperada, que ele prefere. A filha não gosta, acha que tem cheiro de comida rançosa. Deve ser por causa da gordura. Devem pôr toicinho pra dar gosto. Porque sem gosto, ninguém vai querer. Na sua época, era banha de porco mesmo. Lembra do cheiro. Forte, de encher o nariz. Ele ainda menino. Pequeno. É. Banha no sabão e no feijão. Tinha vizinho que matava porco no quintal de casa. O porco gritava. Depois de morto, punham de ponta-cabeça. Pro sangue escorrer todo. Eles, não. Compravam banha numas latas. Coisa que não existe mais. Branca, parecia cera. Faz tempo. Agora é tudo diferente. Tudo de plástico. A comida também. Artificial, cheia de química. Mas o gosto é sempre bom. Feita em casa, a farofa não ficava assim, boa. Não. Preferia então dessa pronta mesmo. A não ser que fosse a da velha. Mas essa não dá mais. A mulher foi fazer farofa pra outro. Paciência. Quer mais é que o desgraçado se entupa de farofa. Feito um porco. Guinchando e pendurado pelos pés. Essa outra farofa assim estava boa. Pra ele. E barata. No supermercado, o saquinho amarelo listradinho.

      O arroz ainda cozinha, imerso na panela de alumínio torta e encardida. Detesta lavar louça. Depois que a mulher foi embora, acabou ainda mais magro e curvado. Sem revolta, foi aprendendo a fazer os serviços da casa. Hoje faz tudo calado, sem se importar nem cuidar muito. Com as panelas, era diferente. Ficava com nojo do resto de comida molhado e grudado na esponja. Sem encontrar sentido em arear, ele só tira o grosso e já estava bom pra usar de novo. Não pensa. Ah, é protesto. Essa mulher de panelas brilhantes. Essa mulher que foi embora. Que deixou tudo pra trás. Ele, os filhos e essas panelas feito espelho. O brilho foi aos poucos. De tudo. Mais dele, marido. Sem esbravejar nem correr atrás. Em silêncio, deu razão. Como sempre. A mulher sempre sabia mais. O marido não valia mesmo grande coisa. Aposentou logo em seguida. Cansado da vida na delegacia, de limpar o sangue e as necessidades dos outros, do medo de ser tomado como refém em alguma rebelião. Os filhos acharam bom. O pai estava mesmo cansado. Agora podia dormir o quanto quisesse, assistir TV, jogar dominó com os amigos no boteco. Não foi bem o que fez. Arranjou uns bicos, trabalhinhos por aí como ajudante. Não tinha gosto em voltar pra casa. Vazia. Mas neste dia estava em casa. Não tinha aparecido nada pra fazer. Era janeiro, o movimento é sempre mais fraco. O arroz no fogo. Ele de olho pra não queimar. Aí, assim, de uma hora pra outra, aparece a mais velha. Chorando e gritando desesperada. Nunca viu a filha desse jeito. E suja de sangue. Ai. Sem se limpar, ela manda o pai correr. Ele obedece, sem tentar entender. Não era hora. Melhor obedecer. Da boca da filha, só choro e gritos. E o nome dos irmãos. Filhos dele. O de 14 e o de 19. Sente um aperto no estômago. Ainda vazio do arroz com farofa. Meu Deus.

      Faz tempo que o menino de 14 tinha deixado de ser obediente e direito. Não. De uns tempos pra cá, andava com uns tipos. O pai falou grosso. O menino nem aí. O pai então não quis mais saber. Mandou o menino morar com a mais velha. Vagabundo pro seu lado, não. Já bastava a vida na delegacia. Tinha ensinado o certo. Se preferia o torto, isso era problema dele. A mulher que vigiasse o filho. Mas se foi embora. Foi é fazer mais filhos com outro. Traíra. O filho deve ter puxado a mãe, isso sim. Ele é que não ia vigiar. Se era isso que fazia todo dia. Vigiar e limpar. Ficar de olho. Ver e disfarçar. Avisar os colegas. Um que esconde uma faca. A mulher de outro que traz um ilícito. Ver e esquecer. A pegação entre os homens. Coisa de bicho. Feia, com muita judiação. Mais, se o recém-chegado

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