Rinconete e Cortadillo
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About this ebook
:: Selecionado para o Programa Nacional do Livro Didático de São Paulo (PNLD-SP) – 2006.
:: Selecionado para o Acervo Básico da FNLIJ – 2006.
Miguel de Cervantes Saavedra
Miguel de Cervantes was born on September 29, 1547, in Alcala de Henares, Spain. At twenty-three he enlisted in the Spanish militia and in 1571 fought against the Turks in the Battle of Lepanto, where a gunshot wound permanently crippled his left hand. He spent four more years at sea and then another five as a slave after being captured by Barbary pirates. Ransomed by his family, he returned to Madrid but his disability hampered him; it was in debtor's prison that he began to write Don Quixote. Cervantes wrote many other works, including poems and plays, but he remains best known as the author of Don Quixote. He died on April 23, 1616.
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Rinconete e Cortadillo - Miguel de Cervantes Saavedra
Paulo
Na vivenda de Molinillo, que fica no final dos famosos campos de Alcudia, quando se parte de Castela para a Andaluzia, num desses dias calorosos de verão, o acaso fez se encontrarem dois meninos de uns catorze ou quinze anos. Nem um nem outro passavam de dezessete; tinham graça na aparência, mas estavam esfarrapados, andrajosos e maltratados. Capa, não a tinham; as calças eram de tecido barato, e as meias, de carne. Bem é verdade que combinavam com os sapatos, porque os de um eram alpargatas, gastas de ir de um lado para o outro, e os do outro, furados e sem solas, de forma que não pareciam sapatos. Um usava um gorro verde de caçador, o outro, um chapéu sem enfeites, de copa baixa e abas largas. No corpo, um usava camisa cor de camurça, fechada, entrançada na frente, e com uma manga arregaçada; o outro vinha sem camisa e sem alforjas, e no peito tinha algo que, depois, pareceu ser uma gola do tipo belga, engomada com gordura, e tão desfiada e gasta, que era como fiapos. Viam-se escondidas nela umas cartas de baralho já carcomidas, porque de tanto usá-las já estavam ovaladas, e para que durassem mais as haviam cortado as pontas e as deixaram daquele formato. Estavam os dois queimados de sol, as unhas encardidas e as mãos não muito limpas. Um trazia uma espada pela metade, e o outro, uma faca com adornos amarelos, que se costuma chamar de vaqueiro.
Saíram para sestearem uma cobertura diante da vivenda e, sentando-se um de frente para o outro, o que parecia mais velho disse ao menor:
— De que terra é vossa mercê, senhor gentil-homem, e para onde bem caminha¹?
— Minha terra, senhor cavalheiro — respondeu o perguntado —, não sei, nem para onde vou, tampouco.
— Pois em verdade — disse o maior —, não parece vossa mercê vindo do céu e nem que este é bom lugar para se assentar: assim que por força há de seguir adiante.
— É isso mesmo — respondeu o menor —, mas eu disse verdade no que disse, porque minha terra não é minha, pois tenho nela não mais que um pai que não me tem por filho e uma madrasta que me trata como a um enteado; o caminho que sigo é o da aventura, e se encerraria onde achasse quem me desse o necessário para viver esta miserável vida.
— E sabe vossa mercê algum ofício? — perguntou o grande.
E o menor respondeu:
— Não sei outro senão que corro como uma lebre, e salto como uma corsa, e corto com uma tesoura muito delicadamente.
— Tudo isso é muito bom, útil e proveitoso — disse o maior —, porque há de existir um sacristão que lhe dê a vossa mercê a oferenda de Todos os Santos para que na Quinta-feira Santa lhe corte flores de papel para o altar.
— Meu corte não é desse tipo — respondeu o menor —, porque meu pai, pela misericórdia do céu, é alfaiate e fazedor de calças, e me ensinou a cortar polainas. Como vossa mercê bem sabe, são calças pela metade que vão até os peitos dos pés, que pelo seu nome próprio costumam se chamar polainas. E eu as corto tão bem, que em verdade poderia ser considerado um mestre, mas o azar me deu outra sina.
— Tudo isso e muito mais só ocorre aos bons — respondeu o grande —, e sempre ouvi dizer que as boas habilidades são as mais perdidas, mas ainda idade tem vossa mercê para consertar o seu destino. E, se eu não me engano e meu olho não mente, outros dons secretos tem vossa mercê, e não os quer revelar.
— Sim, tenho — respondeu o pequeno —, mas não são para o público, como vossa mercê muito bem apontou.
Ao que retrucou o grande:
— Digo-lhe que sou um dos rapazes de maior confiança que se pode achar, e para obrigar vossa mercê a se abrir e confiar em mim, quero que deixe que eu me abra primeiro. Imagino que não sem mistério nos juntou aqui a sorte, e penso que haveremos de ser, deste até o último dia de nossas vidas, verdadeiros amigos. Eu, senhor fidalgo, sou natural de Fuenfrida, lugar conhecido e famoso pelos ilustres passantes que por ele continuamente passam.