Olhos da cara

Se há uma verdade ela nos escapa ao tempo de sua manifestação. Ao dizer a verdade, entende-se que antecipadamente comprova-se que seja verdade. E em ser verdade entende-se o aspecto histórico que constitui um discurso verdadeiro em que se estabelece a verdade como primórdio da expressividade de alguém, a verdade dita por um verdadeiro senso de uso da palavra, e de uma razão anterior de verdade que alcança uma ulterior condição de recepção do que seja verdadeiro e, ao mesmo tempo, de quem recebe tal verdade, que seja integralmente verdade a sua intencionalidade de acolhimento e, da mesma forma, expressivamente estabeleça-se critérios dessa recepcionalidade de verdade em que categorize a verdade.

A verdade pode ser verdade por si mesma de tal forma que para surgir como verdadeira tenha a recepção pura da verdade ou não-verdade (uma especie de verdade-mentirosa proveniente da criação de verdades) cuja relação determine no receptor humano todas as verdades tangíveis que possa determina-la ou objetiva-la como uma verdade do tipo não-verdade.

Fora dessas possibilidades não poderia ver verdade senão comprovada antecipadamente e em concluir-se como tal.

Se eu digo que vai chover, - conquanto se entenda chuva natural e não artificial - estou tratando de verdade dita enquanto crença de que vai chover, no entanto, isso independe de mim e sim do tempo em sua natureza temporal. Por outro lado, se digo que te conheço, essa verdade pode ser entendida como meia-verdade porque mesmo não se tem completamente um conhecimento verdadeiro em sua inteireza do outro, e de si mesmo.

Se de si mesmo e do outro não temos uma verdade pura e completa, o conceito de verdade perpassa por uma historicidade do que seja verdade no uso humano da linguagem, ela abrupta na palavra carregada de pensamentos enquanto verdade e não a verdade propriamente como manifestação última.

Antes de falar a verdade se diz no corpo e espaço, está em nós e em nossas relações uma verdade a priori, a verdade que somos seres construtores de verdades. Consequentemente somos seres que duvidamos de todas as verdades, mesmo as que os fatos se mostram, que tipologicamente se encaixam, que se apresentam no imediato, e isso pode ser entendido como seres que ocupam o espaço e tempo em que se dão relações e interações para a construção social da verdade, e do conhecimento delas. E é o conhecimento que lutamos por derrubar como verdade inteira.

São as objetivações que buscamos exterminar. São as apropriações e processos de saber e aprender que desejamos eliminar para sermos completamente, desde sempre, sem nenhum aparato, nem histórico que comprove o contrário, como seres de verdade porque somos a verdade em processo.

Porém temos a verdade como uma realidade subjetiva, histórico-social, cultural, uma verdade filtrada e integrada a um conhecimento-conhecido, a sua epistemologia que demonstra ser a verdade como possibilidade. É uma verdade de busca de verdades que se realiza através da ferramenta científica de ser verdade suficiente para tanto, ser uma verdade bastante para a sua utilidade e também funcionalidade enquanto materialidade intelectual, uma materialidade subjetiva-abstrata científica que se propõe a demonstrar a existência de verdades.

Os modos pelos quais as verdades podem participar entre si como verdades se estabelecem na praxis científica em que processam conhecimentos relacionados a evidências ou dúvidas coligidas. As dúvidas ou questionamentos integram-se o sistema entre verdades conhecidas e as que se arrola no processo de pesquisa, de se saber de verdades que possam se constituir como conhecimentos.

Conhecimentos são verdades cristalizadas na fábrica de conhecimentos humanos, nessas relações em que possa também interagir e produzir novas verdades que, por continuidade, se realizem enquanto outros conhecimentos. Nota-se que a verdade também ocupa um tempo espaço em que atua ou vibra de tal forma que move-se no campo a influenciar certezas e a torná-las concludentes ou duvidosas.

Seja como for, toda verdade não atua apenas em direção a seu espaço onde atua, a verdade não atua apenas sobre verdades, elas são constantemente bombardeadas e muitas vezes destruídas para se tornarem novamente dúvidas.

Pode-se dizer que a verdade carrega um verme dentro e que a qualquer momento devora o corpo das verdade não sobrando mais nada senão a única verdade do que são feitos, a dúvida. Mas se sabe também que a verdade devorada, despida, rejeitada não deixa de existir. Pisar na verdade, amassá-la, jogá-la contra a parede, moê-la, triturá-la, seja como for, ela persiste - conquanto não seja mais verdade torna-se a verdade de um caminho, a verdade do processo.

Gente sem horizontes, sem mar e barco sem velas. Ondulados na escassez no árido poeirento de meias palavras.

E os processos, os caminhos são a alma de toda a verdade. Elas morrem, desaparecem, mas a sua historiografia mostra quanto mais se pode conhecer, mais sobre verdades-não-verdadeiras que produzem verdades, os enganos de percursso, as categorias, as metodologias e seus procedimentos, os testes, a prática, o desbravar o campo a colidir com a área de atuação e com a sua epistemologia retoma a verdade como um construto a produzir dessa verdade, outra.

Essa outra leva consigo, portanto, a sua verdade histórica, processada. E tivessem ao menos a praia, quem sabe pensariam em viagens. Teriam o início de alguma vontade.

Em si mesmo, como agente que procura verdades, se apresenta a dúvida, o questionamento, a incerteza, a probabilidade de precursor de verdade própria, posta e disposta, a alimentar o que sobre si mesmo recai, a verdade, os olhos da cara.

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Para os que perderam;

para os que sempre perdem insistentemente.

Para aqueles que deixaram de lado.

Para as pessoas que morreram e que se mantém vivas apesar de tudo.

E a todos que o amor corroeu até sobrar a piedade de si mesmo.

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Aos maus poetas que, como eu,

editam seus livros tirando de circulação

os bons, os verdadeiros.

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I

Ali está o cão sujo da rua ao lado da advogada pedante, e do pequeno deus engasgado de fungo. O cão dorme, a advogada atravessa a rua se mostrando certa, correta, distinta, especial e não sabe onde cuspir. O cão remexe as pulgas e dorme. É um pequeno deus em seu diário de arrependimento! Ela é bem isso que se percebe quando anda flamejante com o rosto duro. Segurando aquela massa gosmenta adormecida na garganta. A vida tem essas manias.

Ela é a vida de cima, treinada a se achar num monturo superior, carrega as leis e olha por cima; o mundo embaixo. Quer ser algo que não é num esforço de jóias e perfumes. É tão artificial, triste e insegura que com certeza mata.

Pessoa assim mata. Cuida dos objetos, das coisas de valor, do carro, da cara, das rugas e dos dentes de porcelana branquinhos. Quando ri parece um peixinho gordo fora da água. Devia afogar esse ser. Se a prefeitura, quando deseja, manda tirar as pragas e o capim da praça; pudéssemos tirar esses seres cômicos do mundo. Criadoras de pênis de cerâmica, inventoras de pingüins que ficam sobre a geladeira a guardar o cofre precioso de sua imensa frieza.

- Não se mata objetos, coisas mortas não morrem.

O cão parece dormir. Ele exala fezes, urina e álcool e deixa escorrer um pouco de sangue devido sua última garrafa quebrada na garganta. Apodrece entre a calçada e a rua.

A fome da sede e a fome da carne. A grande mesa suja da república está servida aos seus concidadãos.

A república e sua imensa exposição de pratos e fome. Os pratos com inscrições que diz tudo sobre as vítimas: venho nas ondas do mar, está escrito no prato. Pratos vazios que ficam sobre pedestais, imensos em seu egoísmo, em sua incapacidade de oferenda, em sua instância pecuniária, de fartura e veleidade. Um ato mecânico que é aplaudido, na sua arrogância demonstrada de posição social, hierarquia de regra, uma demonstração de quantidade em sua egoísta e monótona fragilidade.

Até hoje, depois de toda revolução sangüinária em todos os povos, copos ou copas e pratos ainda são troféus, bandejas são também troféus. O sujeito joga a raquete no chão e excitado segura um prato. A raquete podia ser a colher, a rede que segura a passagem do planeta e que o redireciona, quando o captura impulsiona a retomar antiga trajetória, em sentido vasto, vastíssimo, o jogador joga o mundo e come no prato, o seu direito de continuar vivo.

Vi muito em banquetes e vernissages, naqueles espaços da burocracia pública onde o carrasco convida os seus reféns para um último alimento. Aquelas obras vazias cuja personalidade má insiste em dar ordem e fundo a um produto de simetria e arrogância, um nada sem gosto. Algo que só pode ser um prato vazio. Eles seguram um prato vazio. E o prato derrama-se em cocaína,