O Manipulador - Parte 3 - Invisível.

O Manipulador

Parte 3

Invisível

Danniel Silva

Parte Três: Invisível

Capítulo 01

Capítulo 02

Capítulo 03

Capítulo 04

Capítulo 05

Capítulo 06

Capítulo 07

Capítulo 08

Capítulo 09

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

PARTE TRÊS

Invisível

CAPÍTULO 01

Cinco anos antes

Dale rolou para o lado e esmagou um travesseiro sobre a cabeça, fazendo o que podia para abafar o rugido dos grandes veículos blindados marrons. Desajeitados e pesados, enterrados sob o equipamento de combate, eles estavam saindo em patrulha noturna, rodando como uma manada de elefantes pelo acampamento Ramadi, uma base secreta de operações avançadas sessenta milhas a oeste de Bagdá.

A temperatura do fim da tarde saltou para noventa e seis. Terminado de infligir seus danos do dia, o sol se alargou e se agachou nas colinas marrons, parcialmente encoberto pela poeira que subia dos veículos.

Dale olhou para o relógio e suspirou. Ele dormiu por um total de duas horas. Com a camiseta verde-oliva manchada de suor, ele se levantou e observou a patrulha partir, feliz por ver o sol saindo. Esse pôr-do-sol foi especial — deveria ser o último dele no Iraque. Não poderia ter vindo em breve.

Ele respirou o ar viciado e se abanou com uma revista de três meses. A bebida tinha ar condicionado, mas estava sujeita a quedas de energia frequentes, por qualquer motivo. Ele nunca ficou com a temperatura abaixo de oitenta durante o dia, quando deveria dormir. O Exército, que mantinha oficialmente a FOB, parecia não ter capacidade elétrica para manter as coisas funcionando no canto cercado onde Dale morava, o quartel coletivo dos homens e mulheres chamados OGAs.

OGA, outra agência governamental em defesa americana fala, a nomenclatura amorfa para americanos na folha de pagamento de uma agência federal que não seja militar. Era principalmente a CIA, salpicada de FBI, DEA e empreiteiros de defesa que vinham à cidade de vez em quando, geralmente para participar de interrogatórios de novos detidos. Não usavam insígnias e atendiam por apelidos. O de Dale era vovô.

Seu pequeno pedaço de terra da OGA ficava no canto mais a noroeste, o que o colocava extremamente perto da área de preparação para os enormes caminhões de patrulha do Exército chamados MRAPs, um acrônimo esperançoso para Mine Resistant, Ambush Protected. Seus pesados motores a diesel chacoalhavam durante a maior parte do dia enquanto eles iam e vinham. Quando não estavam correndo, estavam sendo despedaçados por chefes de manutenção sobrecarregados e com deficiência auditiva que gritavam uns com os outros.

Dale não se importou muito por ter perdido o sono. Ele esperava pegar um helicóptero para Camp Victory para um corte final de seus pedidos, e depois para o aeroporto de Bagdá para um voo para casa. Ele dormiria então. O helicóptero deveria vir buscá-lo depois da comida e o avião de carga deveria deixar a caixa de areia por volta da meia-noite.

Ele só desejava que pudesse ter sido em melhores circunstâncias.

Trabalhando em uma força-tarefa especial sob o comando administrativo de Ed Rance, vice-chefe da estação de Bagdá, a equipe paramilitar da SAD de Dale foi encarregada de erradicar a estrutura de comando do Estado Islâmico do Iraque e do Levante (EIIL). O grande prêmio foi seu comandante, Abu Bakr al-Baghdadi; mas eles teriam se conformado com qualquer comandante do campo de batalha, trabalhando na linha de frente.

A operação se chamava Broadsword. Sua AOR, Área de Responsabilidade, era o norte e o oeste do Iraque, estendendo-se não oficialmente até a Síria. Essa massa de terra fraturada estava repleta de curdos étnicos que vinham pressionando por um Curdistão independente há um século, irritando os iraquianos, turcos, sírios e iranianos ao longo do caminho.

Os curdos foram os mocinhos na luta dos Estados Unidos contra o ISIL. Por sua vez, os curdos viam os expansionistas do EIIL como o último obstáculo para um Curdistão soberano. A maneira simplificada de Rance para administrar Broadsword era brutalizar quem os curdos lhe mandassem. Para os curdos, a sanção americana por derrubar o Estado Islâmico era uma coisa linda.

Seguindo a orientação dos comandantes curdos, Rance deu ordens à sua equipe SAD para ir com tudo, arrebatando suspeitos simpatizantes do EI indiscriminadamente para interrogatórios violentos, geralmente nas mãos de rebeldes curdos para mantê-lo legal. Se alguns detidos morressem sob custódia, bem, esse era o preço da guerra.

Dale achou a coisa toda equivocada na melhor das hipóteses, criminosa na pior. Eles sequestraram e interrogaram centenas. Mas sua taxa de sucesso para encontrar pistas reais sobre comandantes do ISIL foi deprimentemente baixa. Cada vez mais, ele se sentia o líder de um esquadrão da morte dirigido por curdos.

Como atirador principal, ele estava quase sempre em vigilância, a algumas centenas de metros de distância, cobrindo a equipe enquanto eles limpavam as casas e cercavam os suspeitos. Na maioria das vezes ele não precisava atirar. De vez em quando, ele fazia. O EIIL era grande em se jogar contra os adversários com táticas suicidas, vestindo coletes S ou simplesmente abraçando bombas em seus peitos. Dale havia matado dezenas de possíveis mártires em seus esforços para proteger sua equipe.

Aos trinta e nove, o apelido de Vovô se encaixava. A maioria de seus compatriotas tinha trinta e poucos anos, ex-Forças Especiais. Mas em sua linha de trabalho, a diferença de idade de cinco anos era uma vida inteira.

Dada a sua idade e missão, a equipe tendia a procurar nele a liderança. Eles pareciam gostar de sua opinião tranquila sobre questões táticas, estratégicas e éticas. Houve muitas discussões filosóficas encharcadas de cerveja após os debriefs da missão. Dale não escondia seu desconforto com as táticas de Rance.

Tanto que o ex-oficial da Marinha e Escoteiro Águia decidiu escrever uma carta ao inspetor-geral da Agência. A notícia vazou para a equipe. Agora, duas semanas depois, ele estava sendo mandado para casa mais cedo, supostamente porque a Agência o queria de volta a Langley para um período no lado analítico.

Ele pegou o gancho.

Mas ele não se importou. Isso significava que ele poderia finalmente se livrar de Rance, talvez pressionar sua alegação de táticas injustas diretamente com o IG. Mesmo que isso significasse o fim de sua carreira na CIA, ele não tinha certeza se isso importava. Ele tinha feito sua parte. Ele disse o que precisava ser dito.

Ainda assim, ele se preocupava com a reação contra sua esposa, Meth. Ela era uma espécie de estrela em ascensão em Langley. Não a ajudaria ser conhecida como a esposa de um rato.

Mas isso era para outra hora. Por enquanto, tudo o que ele precisava fazer era chegar em casa.

Assim que o sol estava se pondo, ele colocou sua grande bolsa preta nas costas e olhou ao redor de sua bebida. As paredes de compensado, o colchão fino, as estantes de livros amontoadas estavam em casa há quase oito meses. Seu ato final foi tirar uma foto sua, Meth e Grace da parede. Ele o dobrou em sua carteira. Como puxar a bandeira do poste.

Os caras lhe deram uma espécie de despedida no refeitório. Muitas piadas sobre sua idade, inferindo que ele estava indo para uma comunidade de aposentados em Langley. Eles trouxeram uma caixa de Ensure, misturaram com rum, brindaram com ele – gemada de velho como eles chamavam. Eles o presentearam com um pacote embrulhado de roupas íntimas da Depends.

Abaixo, havia tristeza. Dale tinha sido uma rara voz de maturidade, o cara com o julgamento por trás do escopo. Enquanto outros tinham escrúpulos sobre seu papel em Broadsword, ele foi o único a dizer alguma coisa. E para isso, ele estava indo para casa.

Depois do jantar, ele pegou uma carona em um Humvee até o aeródromo de terra, onde se sentou com alguns sargentos, esperando por sua carona. Em pouco tempo, um MH-60 Blackhawk preto e cinza circulou a plataforma, explodiu e pousou em meio a um furacão de poeira ensurdecedor.

Dale estava esperando um UH-60 Blackhawk normal do Exército. O helicóptero que pousou foi a variante armada usada pelo Regimento de Aviação de Operações Especiais do Exército (SOAR), um verdadeiro pássaro de missão. Cheio de canhões, tinha uma longa lança de reabastecimento e um nariz nodoso para radar de acompanhamento do terreno. Um tripulante saiu da porta de carga e ajudou a descer um homem com cabelo louro-avermelhado altivo e roupas civis folgadas. Ed Rance.

O instinto de Dale foi se virar, evitar contato visual, simplesmente se esconder enquanto Rance se dirigia para o acampamento. Mas antes que ele pudesse fugir, o vice-chefe da delegacia de Bagdá foi diretamente até ele e ofereceu uma mão.

— Vejo que peguei você — disse Rance, gritando por cima do guincho das turbinas do helicóptero, o vento soprando em seu cabelo. Ele sorriu e apertou a mão de Dale.

Um Humvee corcunda parou e guinchou até parar. Pertencia ao tenente-coronel do Exército que comandava a FOB. Um jovem cabo saiu com uma lanterna. Ele varreu os rostos de Rance e Dale.

Qual de vocês é o Sr. Jones?

Eu, disse Rance, mostrando uma credencial laminada em volta do pescoço.

O coronel está esperando, senhor. Venha comigo.

Rance olhou para Dale, que estava encostado em uma unidade de força auxiliar atarracada do tamanho de um cortador de grama. Ele não se mexeu.

– Vamos – disse Rance. Eu preciso que você venha comigo. Este é muito quente.

Dale continuou curvado. Sobre o gemido das turbinas do helicóptero, ele disse: Desculpe, Sr. Jones. Estou no próximo voo. Eu acho que você sabe isso.

Rance bateu no bolso do peito de sua jaqueta de safári. Novas ordens. Você tem mais uma operação.

—

Cerca de cinco horas depois, Dale estava naquele mesmo SOAR MH-60 voando no escuro. Ele estava vestindo seu uniforme de combate preto leve, armadura corporal e colete de combate.

Saindo do colete estavam quatro bolsas de revistas de vinte cartuchos para seu rifle sniper Mk 12 SPR junto com quatro carregadores para a Glock em seu quadril. Ele usava um capacete com membranas pretas com NVGs inclinados e um microfone boom sobre a boca. Seu rosto estava marcado com tinta camuflada. O rifle estava sobre seus joelhos.

Ele podia ver estrelas através da porta de carga aberta. A tripulação de Dale estava indo para o norte, para uma pequena aldeia chamada Jurn, ao sul de Mosul, cento e oitenta milhas ao norte de Ramadi. De cada lado e em frente a ele estavam os outros cinco membros de sua equipe SAD, os mesmos caras que se despediram dele apenas algumas horas antes. Os retrocessos das portas estavam vestidos de forma semelhante, mas mais fortemente enfeitados com granadas de explosão, bastões luminosos, M-4s modificados.

Após o reabastecimento em voo de um C-130, o helicóptero soltou o ar e ficou preso perto das colinas. Na lua minguante da noite clara, Dale podia ver a terra prateada deslizando enquanto eles se inclinavam lado a lado em defesa preventiva. Deve estar chegando perto, ele pensou. A única coisa boa era que o ar noturno que fustigava a cabine oferecia alívio do calor. Praticamente todo o resto era uma merda.

Rance chegara à base com o tipo de arrogância grávida que sinalizava que algo muito bom para sua carreira estava prestes a acontecer. Ele informou a equipe rapidamente, adiando muitas vezes o coronel do Exército das Forças Especiais, que ofereceria apoio aéreo.

De acordo com Rance, uma adolescente yazidi havia tropeçado exausta e sangrando em Mosul ontem. Ela contou a alguns curdos que escapou da casa de um velho barbudo que a estuprou repetidamente junto com outros reféns. Uma delas, disse a adolescente, era uma garota americana de cabelos castanhos que atendia pelo nome de Kayla.

Kayla Mueller era uma trabalhadora humanitária americana que havia desaparecido no Iraque alguns meses antes. Por um tempo, parecia que todas as unidades no Iraque tinham a missão de encontrá-la. Havia rumores de que ela estava em cativeiro com os bandidos do ISIL, mas era difícil obter informações reais e a busca diminuiu gradualmente. Receber uma garota yazidi dizendo que estivera em uma casa com ela horas antes, chamando-a pelo nome, parecia bom demais para ser verdade.

Mas a história da garota foi sincronizada com os dados SIGINT corroborantes. Supostamente Kayla Mueller estava detida pelo principal financiador do ISIL, Abu Sayyaf. Ele era conhecido por ter uma casa em Mosul. Deixando de lado o viés de confirmação, este era bom demais para deixar passar. Eles precisavam enviar uma equipe para verificar o mais rápido possível.

Esse tipo de operação geralmente era para operadores especiais da DEVGRU: militares regulares, não da CIA. Mas, como o coronel havia explicado, tudo estava acontecendo muito rápido. A gorjeta tinha acabado de chegar e a informação era altamente perecível. A garota havia dito que seus captores mudavam de casa com frequência.

A DEVGRU já estava em missão no oeste do Iraque, perto da fronteira com a Síria. A equipe Broadsword de Rance foi a próxima melhor coisa. A equipe SAD iria invadir a casa suspeita e ver se eles poderiam resgatar Kayla e arrebatar Sayyaf. Se tudo acabasse em nada, nenhum dano, nenhuma falta. Valeu a pena o risco.

A um quilômetro e meio do sinuoso Tigre, a cidade era minúscula, mais como um posto avançado na fronteira do deserto. Havia cerca de cinco prédios, um dos quais era supostamente a casa. O plano era largar o time, executar o snatch e então entrar para pegar todos. Normalmente eles teriam que alinhar Apaches para apoio aéreo, mas não havia nenhum em tão pouco tempo.

Eles decidiram ir em frente de qualquer maneira. Imagens de drone mostraram que o lugar estava absolutamente silencioso. Velocidade e surpresa superaram a deliberação.

Eles largaram Dale primeiro, a meia milha do alvo, voando baixo atrás de uma colina para permanecerem furtivos. Ele deveria providenciar vigilância do topo do cume rochoso, a cerca de duzentos metros de altitude. A grossa amarra de náilon caiu e Dale desceu rapidamente, atingindo a terra e se protegendo.

Quando o helicóptero se foi e tudo parecia quieto, ele tirou os óculos de esqui transparentes e baixou a visão noturna. Ele trotou colina acima. A terra era firme, a vegetação irregular.

Encontrou um local com uma boa vista, uma bela clareira entre uma pedra e um arbusto. Ele montou o tripé do SPR e tirou sua luneta de infravermelho de longa distância do colete. Ele deu uma boa olhada na casa. Tudo parecia quieto.

Vovô está de olho no alvo, disse ele no microfone. Uma série de cliques veio em resposta.

Cinco minutos depois, ele ouviu o barulho dos rotores do outro lado do pequeno vale. O MH-60 veio baixo e rápido na direção oposta. Ele ardeu abruptamente sobre a casa suspeita, seus motores de turbina a gás gritando por energia. A corda caiu. A equipe deslizou.

O mundo desabou.

Bem ao lado da casa escura, um par de metralhadoras pesadas DShK dushka montadas em caminhões se abriram através de uma rede camuflada, arrotando chamas de 1,80 m, atirando direto na equipe de Dale à queima-roupa. O clarão dos RPGs atingiu direto o pássaro que pairava, que agora estava puxando para trás descontroladamente, girando em um esforço louco para sair.

Dois RPGs erraram e voaram inofensivamente na noite. Alguns outros atingiram a casa. O Blackhawk foi atingido diretamente na fuselagem principal, logo atrás da porta de carga, e no rotor de cauda. Naquela baixa altitude, o pássaro girou duas vezes e meia, as chamas lambendo suas naceles do motor, as turbinas fazendo um som sobrenatural. Ele atingiu a terra e explodiu.

Horrorizado, Dale observou a cena se desenrolar de seu esconderijo. O acidente formou uma nuvem incandescente em sua mira de infravermelho. O som do desastre o atingiu um ou dois segundos depois. Ele ouviu o estrondo ecoar no cume, uma, duas vezes. Soldados inimigos já estavam vasculhando os restos de sua equipe, atirando nos feridos. Todos os cinco agora jaziam mortos no chão.

A coisa toda tinha sido uma armação.

Ele restringiu sua respiração, pronto para começar a pegá-los. Ao mesmo tempo, denunciou sua posição na rede, pedindo a extração, relatando o que tinha visto. Após o atraso de um segundo, o PC em Ramadi respondeu que o ISR, o drone pairando em algum lugar bem acima, estava de olho nas tropas subindo a colina atrás de Dale rapidamente. Ele precisava sair de lá. Agora.

Um batimento cardíaco depois, ele ouviu uma bala zunindo e ricocheteando perto de sua cabeça. Depois outro e outro.

Só um caminho ele poderia ir: para a frente. Ele pegou seu rifle e correu para salvar sua vida, saltando do cume.

—

Os três dias seguintes foram um borrão. Ele se esgueirou entre as rochas, deitado como um lagarto, suando, mijando-se, simplesmente respirando. Mas seus caçadores estavam por toda parte. Eles o encontraram desidratado e sangrando, sofrendo de lacerações e uma concussão. Ele estava delirando.

Eles o desenterraram e o esbofetearam. Ele disse a si mesmo que quando eles finalmente chegassem, ele lutaria até o fim, tiraria alguns tiros da Glock e levaria alguns com ele. Mas quando eles realmente o libertaram, ele estava alucinando incoerentemente, nos estágios finais da insolação, quase morto de desidratação. Ele não conseguia se levantar.

Sua próxima lembrança era de um caminhão e um rio. Ele acabou na água – o Tigre, ele perceberia mais tarde. Eles o deixaram beber e tomar banho. Dale o absorveu com a sensação animalesca