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    A Morte Do Artista
    A Morte Do Artista
    A Morte Do Artista
    Ebook76 pages36 minutes

    A Morte Do Artista

    By Warley Matias De Souza

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    About this ebook

    Irrotulável, delirante, fragmentário, agenérico, poético, contundente, incômodo, pornográfico, profundo, complexo, intenso, inebriante, afetivo, particular, universal, transcendental, grotesco, belo, sóbrio, múltiplo, iluminado, obscuro, contraditório, plurissignificativo, miscelânea de textos sem causa e objetivo, estética do tudo e do nada.
    LanguagePortuguês
    PublisherClube de Autores
    Release dateJan 19, 2019
    A Morte Do Artista

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      A Morte Do Artista - Warley Matias De Souza

      A morte

      A morte é uma realidade. Não é sonho nem pesadelo, é fato. Está presente a todo o momento, pois é tão forte quanto a vida. Já temi a morte. Já desejei a morte. Já desafiei a morte. Já desdenhei da morte. Faça o que fizer, ela continua lá, sempre soberana, acima do bem e do mal. Aqueles que a temem vivem a vida com parcimônia. Os que a desejam vão ao encontro dela com vontade e insanidade. Aqueles que não a temem vivem a vida com uma intensidade invejável, sem limites. Há aqueles supersticiosos que não gostam de falar da morte, como se pronunciar o seu temido nome fosse trazê-la para si; como se ela já não estivesse ali do seu lado, sem que você precise chamá-la. Muitos querem driblar a morte, buscando a esperança de uma vida eterna. Os filhos são uma forma animalesca de fugir, ilusoriamente, da morte, a sensação, para muitos reconfortante, de que parte de você se perpetuará. A arte é uma forma transcendental de fugir da morte. Mas viver, acima de tudo, é morrer. Morremos a cada dia, morremos a cada momento. Respiramos para afastar a morte. Mas gozamos para senti-la, pois o gozo é um pequeno morrer. Do gozo ressuscitamos e para o sofrimento renascemos. A vida é dor, é sofrimento. A morte é cessação de vida. A morte é gozo. E enquanto o gozo não vem, aproveito a dor. Planos a curto prazo, pois o gozo pode sempre vir ao cruzar a próxima esquina. Esperança de poder realizar os planos feitos e só ser ceifado da dor quando não houver risco de deixar algo inacabado. Mas isso é mais uma ilusão. Não somos tão indispensáveis assim como pensamos. Outros farão uma obra melhor do que a sua, pode ter certeza.

      Sombrio

      Caminho por um mundo sombrio onde Narcisos e seus espelhos interrogam a minha tristeza. Vejo lágrimas escorrendo pelas paredes e vazios por trás da alegria de sorrisos. Tenho encontros fugidios para aplacar o meu desejo. Preguiça de caminhar pela estrada de letrinhas safadas que se escondem de mim buscando o refúgio do vento que as leva para bem longe. Insisto em buscar os porquês apesar do silêncio. Começo a acreditar que os fatos que povoam a minha memória são apenas ilusões de uma mente que foge para não morrer. Quero morrer como um pássaro selvagem que para de cantar. Quero imergir no silêncio profundo da inexistência. O gozo já não pode mais nutrir a minha carne. Caminho entre nuvens negras e labirínticas, buscando sem esperanças o sol, ao mesmo tempo em que o temo, como vampiro secular que busca a escuridão das tumbas, sedento de sangue contaminado de dor e ódio. Sinto cheiro de esperma fecundando o vazio e perdendo-se por entre dedos frios. Vejo mil olhos se encontrando e se afastando sem emoção. Não creio em Deus e nem no amor, mas imagino que uma explosão metafísica nos espera em alguma outra dimensão.

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