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    A minha poesia é nossa
    A minha poesia é nossa
    A minha poesia é nossa
    Ebook115 pages24 minutes

    A minha poesia é nossa

    By Suélio Francisco de Souza

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    About this ebook

    Despretensiosamente e sem jamais abrir mão da autenticidade, Suélio Francisco de Souza reúne neste livro a música, a liberdade e a vida-vivida, assim mesmo, com hífen. Igualmente, a não-vivida, a dúvida e a angústia. E não poderiam ficar de fora o sonho, o erótico e a homenagem. Seus poemas são, por essência, montinhos de palavras sonoras e livres, que exploram a língua e a arte com intensidade, com humildade e com o amor de um poeta que sente a necessidade de pôr-pra-fora. Nascem da voz do pensamento para cantar as coisas como são: fortes, lindas e cheias de cadência.

    Ensaio, prece, filosofia e infância se emaranham nestas páginas, que convidam o leitor (e às vezes o ouvinte) a compartilhar algumas memórias, o futuro e, claro, a palavra, em toda a sua grandeza.

    Suélio Francisco de Souza nasceu em Paraíso do Tocantins (TO). Servidor público no município de Goiânia (GO), é um escritor amador — "amador das boas coisas dessa vida", como costuma dizer. Seus poemas brincam com as palavras, com os vazios, enquanto ele se diverte subvertendo pontuações e acordos ortográficos. O autor já realizou outras publicações em coletâneas e antologias coletivas, sendo este o seu primeiro livro solo.
    LanguagePortuguês
    PublisherEditora Labrador
    Release dateApr 30, 2020
    ISBN9786550440619
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      A minha poesia é nossa - Suélio Francisco de Souza

      INFÂNCIA E FAMÍLIA

      Meu amigo cocô

      Barracão da vovó; aconchego de vovó.

      Armário de canto todo arrumadinho, paninho.

      Túnel escurinho… meu cantinho.

      Meu canto de poucas palavras: Fiz meu amigo cocô!.

      Meninice

      O menino no mato coça a barriga. Há quem diga que ele é bom de briga! Se esgueira no capim, fininho… fim de vida de passarinho.

      Pula o muro, sobe a mangueira até a telha.

      Pedrada no anu, coça o cu. Pendura o penado pela perna: sordidez.

      Mas não é maldade, tenha piedade!

      Apenas meninice.

      Meu pé de manga comum

      O vento soprou num estrondo

      escorregou da serra

      por cima das lajes do muro

      meu quintal.

      Meu quintal semanal, dominical que seja, tem cereja e uma mangueira pesada, carregada.

      O vento soprou num estrondo!

      Me escondo, me arrisco

      um corisco descalço

      e as mangas dão porradas no chão!

      O lodo no chão

      não é problema, não

      sou o menino mais esperto do mundo.

      Pequeno e esguio, escapo ligeiro! Como um capoeiro me safo

      e corro pro abraço…

      mamãe.

      Quintal

      um-quinto

      minha porção.

      Meu canto

      cantigas de roda

      brincadeiras.

      Quintal

      meu terreiro

      minha religião.

      Consolo

      fogo

      árvore

      família

      poesia.

      Sobre os muros do quintal

      Sentado à janela lembrei-me dos tempos

      dos muros

      do quintal;

      da inocência da boa criança

      dos tempos de criança

      infinito

      sobre os muros do quintal.

      Sobre os muros do quintal

      o menino permanecia observando atentamente a rodovia passar

      o tempo, então, desapercebido

      também permanecia

      sobre os muros do quintal.

      Sobre os muros do quintal o menino se equilibrava, se esgueirava e colhia cerejas vermelhas

      tão vermelhas quanto a parte mais madura das mangas amareladas.

      Na estrada os caminhões carregados passavam; na rua dos fundos os amigos alegres passavam e permaneciam. A brincadeira com certeza

      sobre os muros do quintal, sobre as árvores

      e na terra de limo.

      Limoeiro, abacateiro, cajueiro, e as galhas da mangueira

      sobre os muros do quintal.

      Eu… vós

      Vó… vou aí! Faz pra mim aquele bolo de panela e chá de canela? Vou escrever poesia.

      A mãe do

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