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    Zamorelú
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    Zamorelú
    Ebook86 pages50 minutes

    Zamorelú

    By Flávio Roberto Fredo

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    About this ebook

    Zamorelú carrega, no personagem central, uma busca de identidade, a afirmação de que o complexo pode ser apenas uma simplicidade; só é complexo porque é um segredo guardado na simplicidade. O caminho que o personagem traça para desvendar o segredo o leva do seu cotidiano a um lugar distante e o faz retornar à origem. Zamorelú é um romance que faz o leitor perceber que as buscas – o secreto, o que nossa alma procura –, podem estar muito próximos; talvez ao nosso lado. Zamorelú é o distante que está perto.
    LanguagePortuguês
    PublisherClube de Autores
    Release dateOct 24, 2020
    Zamorelú

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      Zamorelú - Flávio Roberto Fredo

      I

      Jerthrus Blazarat em goles lentos bebia água na caneca e lá de baixo olhava o movimento da rua lá em cima. Embaixo da rua, a aproximadamente trinta metros de profundidade, está a nascente da fonte da água que bebe.

      A propriedade é dos Blazarat há três gerações.

      A fonte está debaixo da rua há pelo menos cinco gerações. Antes de pertencer, a propriedade, aos Blazarat, pertenceu por duas gerações, aos Gugili.

      Muito antes dessas cinco gerações, rezam a lenda e histórias muitas, contadas à luz de velas em noites de filós, que essas terras, de boas terras e águas abundantes, essas terras todas foram, sem pertencimentos, dos índios Guaiporês. A terra não lhes pertencia. Eles, Guaiporês, pertenciam à terra.

      Natamy e Thesuma dizem que são descendentes dos Guaiporês, que não é lenda, é verdade.

      Thesuma se apóia no nome para dar crença à lenda. Thesuma Lapolo.

      Natamy explica que seus antecedentes foram habitantes da região há muito mais que cinco gerações passadas.

      O nome de sua família se perdeu, o seu registro se perdeu, e perdida estava quando foi encontrada pelo italiano com quem casou. Hoje é Natamy Piarelli.

      Kamiel Gugili não afirma a versão de Natamy, mas confirma que Luiggi Piarelli, um dia, encontrou Natamy seminua dormindo na sombra da mangueira, no calor do meio-dia.

      Natamy dormia. Luiggi, que perdeu a hora do almoço, moço ainda, achou a índia.

      Jerthrus seca a caneca, enche outra vez e sorri com franca alegria.

      Gosta da terra, da lenda acerca dela, dos poucos vizinhos, amigos todos, ainda que seja do costume trocar farpas em conversas fiadas, desfiadas nas sombras das árvores em dias escaldantes.

      Terra num lugar monótono, onde um dia tem a cara do dia que veio antes.

      O gosto da água pura na boca, o cheiro da terra molhada que, lá do alto, no céu, a trovoada já anuncia, que logo a chuva principia, tudo a Jerthrus enche de paz e alegria.

      – Amélia! Anda, Amélia, pra dentro, pra estrebaria, a chuva está aí, vai ficar com tua cria – gritou Jerthrus para a vaca Amélia, holandesa e boa leiteira.

      Assim passa a vida nesse recanto de ares pitorescos, desde que nasceu, a vida inteira.

      Amélia foi pra estrebaria. Entrou. Fecha janelas e portas, entra na casa também Jerthrus.

      Larga a caneca na mesa, enche de água a chaleira, cheira com narinas abertas o aroma do café que suas espertas mãos plantaram, cultivaram, colheram, moeram.

      Agora é hora de sorver o gosto do café.

      Café fruto da terra e fruto da fé de quem sabe que colhe o que planta.

      Tudo isto, vida simples, me encanta, falava com seus botões Jerthrus, e deslizava seus dedos nas paredes, mesa e cadeiras de madeira carvalho. Tudo da terra.

      Batidas, uma, duas…

      Não é ninguém, são pedras graúdas de granizo. Que sejam protegidos os telhados, casa, paiol, estrebaria. Telhados de toda essa redondeza, que o rio não encha tanto e não dê muita correnteza. Santa Clara! Clareai! Clareza! Por gentileza. Santa Chiara D’Assisi. Chiara d’Offreducci.

      Pronto, o café está passado, pronto, e Jerthrus bebe a deliciosa bebida na caneca vermelha de louça ágata.

      Sentado no banco colocado no lado direito da mesa, no outro lado são cinco cadeiras, bate com os dedos na madeira, tentando dar ritmo a uma música qualquer, que não lembra, mas gostaria de lembrar.

      Na vidraça, pingos robustos de água batem fortes, no instante seguinte, seguem o sentido que dá sentido, dissolvem-se e movem-se verticalmente, escorregadios.

      Jerthrus, olhando, tem arrepios, devem estar muito frios esses pingos. Às vezes traçam uma diagonal, ou quase diagonal, quando se desfazem em queda fatal.

      Jingle bells, jingle bells

      Dashing through the snow

      Tocam os sinos, tocam os sinos

      É natal

      Brincam dois meninos, Kamiel e Jerthrus.

      No Natal passado, Kamiel desconfiou que o Papai Noel fosse o seu pai, o Senhor Jahimael.

      Jerthrus, em seu primeiro Natal, foi parar no presépio, como Jesus.

      Paz e luz.

      Acordou, já escureceu, sonhou, procura fósforos e acende o lampião.

      Natal, que recordação boa. Por que sonhei com Natal? Estamos longe do Natal.

      "Noite passada sonhei que pilotava um avião. Nunca andei de avião! Sonhos malucos. Tenho sonhado coisas que nunca nem imaginei. Agora, nessa pestana da tarde,

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