A MAIOR FLOR DO MUNDO ( JOS SARAMAGO ) As histrias para crianas devem ser escritas com palavras muito simples,

porque as crianas, sendo pequenas, sabem poucas palavras e no gostam de us-las complicadas.Quem me dera saber escrever essas histrias, mas nunca fui capaz de aprender, e tenho pena. Alm de ser preciso saber escolher as palavras, faz falta um certo jeito de contar, uma maneira muito certa e muito explicada, uma pacincia muito grande - e a mim falta-me pelo menos a pacincia, do que peo desculpa. Se eu tivesse aquelas qualidades todas, poderia contar, com pormenores, uma linda histria que um dia inventei, mas que, assim como a vo ler, apenas o resumo de uma histria, que em duas palavras se diz... Que me seja desculpada a vaidade se eu at cheguei a pensar que a minha histria seria a mais linda de todas as que se escreveram desde o tempo dos contos de fadas e princesas encantadas... H quanto tempo isso vai! Na histria que eu quis escrever, mas no escrevi, havia uma aldeia. (Agora vo comear a aparecer algumas palavras difceis, mas, quem no souber, deve ir ver no dicionrio ou perguntar ao professor.) No se temam, porm, aqueles que fora das das cidades no concebem histrias nem sequer infantis: o meu heri menino tem as suas aventuras aprazadas fora da sossegada terra onde vivem os pais, suponho que uma irm, talvez um resto de avs, e uma parentela misturada de que no h notcia. Logo na primeira pgina, sai o menino pelos fundos do quintal, e, de rvore em rvore, como um pintassilgo, desce ao rio e depois por ele abaixo, naquela vagarosa brincadeira que o tempo alto, largo e profundo da infncia a todos ns permitiu... Em certa altura, chegou ao limite das terras at onde se aventura sozinho.Dali para diante comeava o planeta Marte, efeito literrio de que ele no tem responsabilidade, mas com que a liberdade do autor acha poder hoje aconchegar a frase.

Dali para diante, para o nosso menino, ser s uma pergunta sem literatura: Vou ou no vou? E foi. O rio fazia um desvio grande, afastava-se e de rio ele estava j um pouco farto, tanto que o via desde que nascera. Resolveu cortar a direito pelos campos, entre extensos olivais, ladeando misteriosas sebes cobertas de campainhas brancas, e outras vezes metendo por bosques de altos freixos onde havia clareiras macias sem rasto de gente ou bicho, e ao redor um silncio que zumbia, e tambm um calor vegetal, um cheiro de caule sangrando de fresco como uma veia branca e verde. que feliz ia o menino! Andou, andou, foram rareado as rvores, e agora havia uma charneca rasa, de mato ralo e seco, e no meio dela uma inspita colina redonda como uma tigela voltada. Deu-se o menino ao trabalho de subir a encosta, e quando chegou l em cima, que viu ele? Nem a sorte nem a morte, nem as tbuas do destino... Era s uma flor. Mas to cada, to murcha, que o menino se achegou, de cansado. E como este menino era especial de histria, achou que tinha de salvar a flor. Mas que da gua? Ali, no alto, nem pinga. C por baixo, s no rio, e esse que longe estava!... No importa. Desce o menino a montanha, Atravessa o mundo todo, Chega ao grande rio Nilo, No cncavo das mos recolhe Quando de gua l cabia, Volta o mundo a atravessar, Pela vertente se arrasta, Trs gotas que l chegaram, Bebeu-as a flor sedenta. Vinte vezes c e l, Cem mil viagens lua, O sangue nos ps descalos, Mas a flor aprumada

J dava cheiro no ar, E como se fosse um carvalho Deitava sombra no cho. O menino adormeceu debaixo da flor. Passaram as horas, e os pais, como costume nestes casos, comearam a afligir-se muito. Saiu toda a famlia e mais vizinhos busca do menino perdido. E no acharam. Correram tudo, j em lgrimas tantas, e era quase sol-pr quando levantaram os olhos e viram ao longe uma flor enorme que ningum se lembrava que existisse ali. Foram todos de correria, subiram a colina e deram com o menino adormecido. Sobre ele, resguardando-o do fresco da tarde, estava uma grande ptala perfumada, com todas as cores do arco-ris. Este menino foi levado para casa, rodeado de todo o respeito, como obra de milagre. Quando depois passva pelas ruas, as pessoas diziam que ele sara da aldeia para ir fazer uma coisa que era muito maior do que seu tamanho e do que todos os tamanhos. E essa a moral da histria. Este era o conto que eu queria contar. Tenho muita pena de no saber escrever histrias para crianas. Mas ao menos ficaram sabendo como a histria seria, e podero cont-la doutra maneira, com palavras mais simples do que as minhas, e talvez mais tarde venham a saber escrever histrias para crianas... Quem sabe um dia virei a ler outra vez esta histria, escrita por ti que me ls, mas muito mais bonita?...

Sobre o autor

Jos Saramago nasceu num pequeno vilarejo portugus chamado Azinhaga, na provncia de Ribatejo. Seu pai o chamou de Jos de Souza, e apenas sete anos depois, ao entregar seus documentos na escola, que perceberam que o escrivo da cidade adicionara-por conta prpria- o apelido do pai ao nome do garoto, que a partir dali seria ento Jos de Souza Saramago. Desde criana, Saramago gostava de ler, mas como vinha de uma famlia muito pobre teve de abandonar a escola e ingressar num curso tcnico. Seu primeiro emprego foi de mecnico de carros, mas noite ele visitava a biblioteca da cidade, onde descobriu alguns de seus autores preferidos e refinou seu gosto pela literatura. Publicou seu primeiro livro aos vinte e cinco anos, mas demoraria quase duas dcadas para lanar outro. Nesse meio tempo, foi funcionrio da previdncia social, editor, jornalista e tradutor. Voltou literatura com um livro de poemas, gnero do qual trabalharia pelos prximos anos. Seu primeiro romance desde a estria, em 1947, foi Manual de caligrafia e pintura, lanado em 1977. A partir da Saramago publicou os livros que o tornaram mundialmente famoso, como Jangada de pedra e Ensaio sobre a cegueira. Em 1988, Saramago foi o primeiro autor de lngua portuguesa a ganhar um prmio Nobel. Saramago faleceu em Lanzarote, nas ilhas Canrias, em 2010 com oitenta e oito anos de idade.