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lvaro de Campos

Mestre, meu mestre querido! Corao do meu corpo intelectual e inteiro! Vida da origem da minha inspirao! Mestre, que feito de ti nesta forma de vida? No cuidaste se morrerias, se viverias, nem de ti nem de nada, Alma abstracta e visual at aos ossos. Ateno maravilhosa ao mundo exterior sempre mltiplo, Refgio das saudades de todos os deuses antigos, Esprito humano da terra materna, Flor acima do dilvio da inteligncia subjectiva... Mestre, meu mestre! Na angstia sensacionista de todos os dias sentidos, Na mgoa quotidiana das matemticas de ser, Eu, escrevo de tudo como um p de todos os ventos, Ergo as mos para ti, que ests longe, to longe de mim! Meu mestre e meu guia! A quem nenhuma coisa feriu, nem doeu, nem perturbou, Seguro como um sol fazendo o seu dia involuntariamente, Natural como um dia mostrando tudo, Meu mestre, meu corao no aprendeu a tua serenidade. Meu corao no aprendeu nada. Meu corao no nada, Meu corao est perdido. Mestre, s seria como tu se tivesse sido tu. Que triste a grande hora alegre em que primeiro te ouvi! Depois tudo cansao neste mundo subjectivado, Tudo esforo neste mundo onde se querem coisas, Tudo mentira neste mundo onde se pensam coisas, Tudo outra coisa neste mundo onde tudo se sente. Depois, tenho sido como um mendigo deixado ao relento Pela indiferena de toda a vila. Depois, tenho sido como as ervas arrancadas, Deixadas aos molhos em alinhamentos sem sentido. Depois, tenho sido eu, sim eu, por minha desgraa, E eu por minha desgraa, no sou eu nem outro nem ningum. Depois, mas porque que ensinaste a clareza da vista, Se no me podias ensinar a ter a alma com que a ver clara?

Porque que me chamaste para o alto dos montes Se eu, criana das cidades do vale, no sabia respirar? Porque que me deste a tua alma se eu no sabia que fazer dela Como quem est carregado de ouro num deserto, Ou canta com voz divina entre runas? Porque que me acordaste para a sensao e a nova alma, Se eu no saberei sentir, se a minha alma de sempre a minha? Prouvera ao Deus ignoto que eu ficasse sempre aquele Poeta decadente, estupidamente pretensioso, Que poderia ao menos vir a agradar, E no surgisse em mim a pavorosa cincia de ver. Para que me tornaste eu? Deixasses-me ser humano! Feliz o homem marano, Que tem a sua tarefa quotidiana normal, to leve ainda que pesada, Que tem a sua vida usual, Para quem o prazer prazer e o recreio recreio, Que dorme sono, Que come comida, Que bebe bebida, e por isso tem alegria. A calma que tinhas, deste-ma, e foi-me inquietao. Libertaste-me, mas o destino humano ser escravo. Acordaste-me, mas o sentido de ser humano dormir.

15/04/1928 PESSOA, Fernando. Poesia Completa de lvaro de Campos. So Paulo: Companhia das Letras, 2007 (p. 302-304)

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