Portada: Paco Martos.

Dirección y edición: Aída García

Corrales.
Maquetación y diseño: Aída García
corrales.
Coordinación: Aída García Corrales,
Óscar Varona y Paco Martos.
Redacción: Aída García Corrales y
Óscar Varona.
Los que han dado vida a este número
de Delirio son: Paco Martos Gemma
Vegas, Óscar Varona, Ana Patricia
Moya, Juan José Romero, Ana Trello,
Carlos M. Camba, Andrés Casciani, J.
L. Morfus, Miss Aniela, Mº Luisa
Moraleja, John Grochalski, Eva
Caballé, David Palma, Luis Urdaneta,
Lou Skombro, Vickyleytones, Juan
Crespo Gete, Mr. Jones, Amaya
Rebolledo, Stefany Glez, Gsús Bonilla,
Joan Aragó, Letizia Pérez Bello, Joan
Ripollés Iranzo, Melanie Pullen, Ally
Malinenko, Patricia de los Reyes, José
Luis Gracia Enguita, Francisco Peral
Bárcena, Juan José García Sancho,
Gabriel Muñoz, Marcos Torres, Los
Sentíos, Joseba Molina, Adelaida
Guevara, Andrés Ramón Pérez Blanco,
Sophiste, Gerardo Muñoz.

Delirio es una revista cultural on line

gratuita sin ánimo de lucro. Todos los
contenidos que aquí se exponen has
sido previamente pactados con sus
respectivos autores. En caso de querer
hacer uso de ellos con intenciones
ajenas a la revista, Rogamos se
pongan en contacto con los
propietarios de las obras.
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Ana Patricia Moya. El súper hombre.
Gemma Vegas.
Carlos M. Camba. Piel.
Andrés Casciani
J. L. Morfus. Hummm, ese aroma…
Entrevista a Miss Aniela.
Mº Luisa Moraleja. Composición Desnudo.
John Grochalski. Baño de sol.
Eva Caballé. Nacemos desnudos.
Paco Martos.
Luis Urdaneta. Desnúdate.
Vickyleytones, por Lou Skombro.
Juan Crespo Gete. Zurriola desnuda.
Farruco Jones. Poemas.
Amaya Rebolledo. Desnudo.
Stefany Glez.
Ana Patricia Moya. Curiosidades de la vida.
Gsús Bonilla.
Joan Aragó. Con los pies descalzos.
Letizia Pérez Bello.
Joan Ripollés Iranzo. Letanías de Inanna.
Entrevista a Melanie Pullen.
Ally Malinenko. Un cuerpo, inacabado.
Patricia de los Reyes. El instante.
José Luis Gracia Enguita. El escritor desnudo.
Francisco Peral Bárcena.
Juan José García Sancho. Se me va la pinza o...
Marcos Torres.
Óscar Varona.
Los Sentíos.
Joseba Molina. Foie Gras.
Adelaida Guevara.
Andrés Ramón Pérez Blanco. Todos desnudos.
Sophiste. Pequeña orgía entre amigos.
Ana Patricia Moya. Historia de amor.
Caótica & Buenrollista. Viñeta de H.K.
Directorio.
DELIRIO Nº 3. EL DESNUDO. JUNIO DE 2009
Volvemos con el número tres de Delirio, la revista del Grupo Frida. Si el primer
número resultó un éxito rotundo, el segundo superó nuestras expectativas con
creces. Nunca imaginamos que algo que empezó siendo una ilusión de
pretensiones humildes, se esté empezando a convertir en una referencia cultural
de Internet. En un punto de encuentro de artistas y lectores/as. De creadores y
creadoras con ganas de mostrar su trabajo al mundo. Sabemos que nos queda
mucho por hacer y, gracias a la aceptación y buena acogida que Delirio está
teniendo, nos sentimos lo suficientemente motivados como para seguir luchando
por este proyecto que, aun no reportándonos ningún beneficio económico, nos
regala grandes satisfacciones.

Y con la misma intención de mejorar y de superarnos que en el número dos,

Traemos Delirio tres, El Desnudo. Y viene con novedades. Para empezar y como
veis, hemos puesto el formato en apaisado y más grande con la intención de que
las obras luzcan más y se vean mejor. Además y debido al gran número de
artistas que se han ido sumando a este propósito creativo, hemos tenido que
ampliar el número de páginas para poder dar cabida al vasto contenido del que
disponíamos. Esperamos que recibáis con agrado los cambios y que disfrutéis
ojeando la revista, que es de lo que se trata.

Como siempre, dedicamos nuestro esfuerzo a todos los artistas que, de manera
desinteresada, han querido colaborar con nosotros y por supuesto, a todos los
que “deliran” contemplando, leyendo y descargando la revista.

Como esperábamos, el tema elegido- el desnudo- ha dado lugar a numerosas

interpretaciones. Algunas más polémicas y controvertidas que otras, pero todas
igual de lícitas y bien recibidas por el Grupo Frida. Como bien advertimos
cuando anunciamos Delirio-Desnudo, no hemos censurado ni una gota del
contenido que hemos recibido. Aun así sabemos que puede haber factores
externos al equipo de Delirio que sí censuren. Ojalá nos equivoquemos y la
revista pueda permanecer colgada sin problema en los servidores que hemos
elegido.

Y sin más, os dejamos que paséis un buen rato con Delirio nº tres, El Desnudo.

Un saludo.
Menos mal que el guión es
repetitivo: llego a casa del
semental, suelto la típica
excusa, me quita la ropa, me
soba las tetas, se la chupo, me
penetra, me encula y al final, se
corre en mi jeta. No tengo
talento como actriz – estudié
Filosofía y Letras -, pero follo de
maravilla: eso es lo realmente
importante de la profesión
pornográfica. Después de dos
horas de duro trabajo, toca
descansar porque tengo el culo
y el coño escocidos: me ducho
con agua calentita, me pongo mi
albornoz, me siento en mi
cómoda silla e intento relajarme
leyendo a Nietszche. Mis
compañeros de rodaje se parten
el culo de risa cuando me ven
con el tocho en las manos, y el
director de esta película de muy
bajo presupuesto, mi jefe de
hoy, me dice que no debería
creerme esas comeduras de
coco, pero es que a mí me
encanta el pensamiento del
alemán loco. Retomo la lectura
en las páginas sobre el asunto
del súper hombre. Y, joder, que
gran razón tenía Nietszche. El
súper hombre no es ninguno de
estos tíos de increíbles
músculos tatuados y enormes
pollas. El súper hombre es mi
padre: el pobrecito tiene que
aguantar que su única hija
trabaje de profesional del porno
para poder pagar la puta
hipoteca de ese miserable piso
en el que vive toda mi familia.
Los seres humanos amamos nuestra
imagen y la reflejamos en el arte desde el
comienzo de su existencia.Desde las más
remotas manifestaciones artísticas que se
conocen, vemos reflejarse
representaciones de desnudos. Los artistas
se apoderan de la perfección y la belleza
de la forma humana, para describirla y
explicarla.
El cuerpo humano desnudo es en sí mismo
un objeto en el que la vista se detiene con
agrado y que nos complace ver
representado. Aunque la parte negativa
de esta forma de mirar sea la que ha
contribuido, de algún modo, a la
objetualización de la imagen femenina, al
ser la mayor parte de los desnudos
representados en la historia del arte
imágenes de género femenino.
El cuerpo utilizado como el punto de
partida de una obra de arte es un
pretexto, para realizar la misma, de gran
importancia, porque es rico en
asociaciones y cuando se convierte en
arte, esas asociaciones no se pierden por
completo. Las obras se convierten en un
reflejo de nosotros mismos de lo que
somos y de nuestro deseo de perpetuidad.
El cuerpo humano no puede ser
considerado como un tema de forma
directa, de la misma manera que se hace
con el paisaje o los motivos del mundo
animal o natural. Cuando nos enfrentamos
a la realización de una obra de arte en la
que aparece un cuerpo no aflora el deseo
de imitar la realidad sino el de
perfeccionamiento, el desnudo, como
medio de expresión posee un valor
universal y eterno.
Es inevitable que un desnudo despierte en
el espectador algún tipo de sentimiento
erótico, es algo que viene dado por
nuestra naturaleza y una de las
dificultades del desnudo como tema de
arte consiste en que estas sensaciones no
pueden quedar ocultas, sino que están
muy presentes y suponen una traba para
la obra de arte en sí cuando se desea
establecer otro tipo de comunicación
más allá del erotismo explícito.
Antes de la aparición de la fotografía un
cuadro, ya fuese con tema de desnudo
como de cualquier otro, era de uso
restringido para un tipo de público muy
determinado. Puede decirse que la
fotografía supuso de algún modo una
especie de democratización de la
imagen.
La pintura presenta una clara desventaja
frente a la fotografía, nunca podrá igualar
a una imagen tomada por una cámara
de fotos en definición y parecido con el
modelo representado. En el cuadro,
cuanto mayor es la velocidad de
ejecución más hay que sacrificar estas
dos cualidades de la imagen visual. Es por
este motivo por el que la cámara
fotográfica reemplazó rápidamente a
dibujantes, pintores y demás personal en
la producción de imágenes. Sin embargo
la fotografía está condicionada por las
formas de la realidad física visible, no es
posible que entre en juego la fantasía, en
la medida en que puede hacerlo el
dibujante o el pintor.
Al ser la fotografía un medio recién
sucede en la actualidad. El exceso de
descubierto, los primeros fotógrafos
información actúa como desinformación,
no tenían una serie de pautas a
está a nuestro alcance el conocimiento de
seguir en cuanto a términos de
todo pero sin saber absolutamente nada,
iluminación, encuadre, composición,
en una dimensión en la que la realidad
etc., por lo que se sirvieron de la
palpable ha dejado paso a otra dimensión
forma de proceder en las obras
de realidad, la realidad visual (sensación
pictóricas.
de irrealidad). Podemos saber lo que
sucede en la otra punta del planeta sin
Paradójicamente la pintura ha
haber estado allí, por tanto nuestro
encontrado en la fotografía nuevos
conocimiento se limita a lo que otros (los
esquemas de composición, y se
medios informativos, manipulados por
sirve, a veces, de imágenes fugaces
gobiernos y empresas) nos han dado a
que aparecen en los medios de
conocer, y en muchos casos esta realidad
comunicación y que son acogidas
es aceptada ciegamente sin cuestionar
por el público, para luego caer
hasta que punto es así. Ante estas
rápidamente en el olvido. Son
perspectivas la sensación de desamparo
rescatadas por la pintura y entran en
es grande.
otra dimensión temporal-atemporal.
La pintura en cierto modo es una
En cuanto al desnudo fotográfico no contó
manera de analizar estos procesos
con la aceptación social que si tenía
mentales en los que todo va
cuando era pintado y esculpido. La razón
cayendo en el olvido y no queda
de esta falta de aceptación era su patente
constancia de nada solo de una
realismo que resultaba "ofensivo", entre
imagen rodeada de incertidumbre y
otras razones porque dejaba total
por lo tanto despojada de toda
constancia de que una mujer se había
identidad.
quitado la ropa ante la cámara y el
correspondiente fotógrafo. Al otorgar a la
El consumo de imágenes ha ido
representación del desnudo un carácter
creciendo cada vez más deprisa.
indigno, se desencadenó la gestación del
Estamos rodeados de un sin fin de
negocio de la pornografía.
elementos visuales de cuya
procedencia no sabemos nada, en
En la fotografía de desnudo existe una
la mayoría de los casos el
búsqueda de la perfección consciente o
bombardeo es tal que tampoco
inconscientemente, los fotógrafos
tenemos tiempo para reflexionar a
reconocen que el objetivo real no es
este respecto, porque las imágenes
reproducir el cuerpo desnudo en sí, sino
tienen fecha de caducidad y caen
imitar el concepto del arte sobre lo que
en el olvido casi con la misma
debe ser el mismo. Sin embargo, cuanto
inmediatez con la que aparecen en
más se acerca el modelo fotografiado al
nuestras vidas.
ideal de perfección y belleza, más
posibilidad de fracaso se obtiene en este
La carencia de identidad, es de
empeño.
alguna manera un síntoma de lo que
rompes mis palabras con tus besos, con tus caricias.

'silencio'

rozo tu piel con mis dedos, despacio, en la calma después de la

tempestad. el sonido de la respiración, leve aunque aún agitada. tus
ojos cerrados, el pelo revuelto, la mañana filtrándose e iluminando
tu
contorno.

no estoy loco.

pienso en mil ideas, y pierdo la cabeza. no puedo dejar ir más allá de

meras imaginaciones mis deseos, pues son fruto de la emoción del
momento, de su belleza, de su tremenda ternura. sigo deslizando mi
mano, lentamente, casi sin tocar, mirando tu rostro, apartando los
mechones oscuros de cabello de él. ahora soy quien quiero ser, ¿y
luego?

intento hablar, necesito hablar para protegerme, para ser el tipo

fuerte que se agarra a los salientes y trepa a la cima, el que se
sirve por sí mismo. pero estoy desvalido, en mi debilidad, y no quiero
reconocer lo que está quemando dentro de mí. ni siquiera ponerle un
nombre.

pero tú me pides, de nuevo, con cordura, silencio, y sigo deslizando

mi mano por tu cuerpo. sin prisa. sin ansia. por siempre.

piel. y yo desnudo, sin mis palabras.

Carlos M. Camba.
Nació en Mendoza, Argentina, en 1982. Actualmente trabaja como ilustrador y hace
grabados, pintura e historietas.
Su obra, enérgica y vital, marca el estilo propio de un joven artista brillante y
prometedor.
…hummm…ese aroma…
…ese aroma… irrumpe sin avisar en la pesadez de mis sueños.
La luz me susurro tu secreto, cuando medio-enseño el mundo a mi mente, descolocando mis pilares oníricos. Ella, la luz,
que unida a la sombra por la fina línea de un parpadeo, me quiere regalar lo mejor de la realidad. Pero es tu olor lo que
me hace bajar el cierre a la claridad del día y seguir embriagándome de ti. Seguro que eres tú.
Me arriesgo a creer que ese goteo que escucho, son lágrimas de agua que mueren en la ducha sin poderte tocar.
Te busco… a tientas, pero no quiero tocar. Quizás me basta con rozar, con palpar, para empezar a dibujar sobre el
fondo, como lienzo, de mis párpados prietos.
Adivino cada instante que pasé en cada trozo de tu piel, fresca, suave… que arrasa en imágenes, dislocadas en giros y
versos, mi cabeza.
Sigo, paciente, llamando las ganas de vivir, las ganas de sentir contados los sentidos más sin abrir los ojos, te veo
perfectamente. Sentada con la cabeza ladeándola sobre tus hombros, adornados estos en otros tiempos por la
suavidad de tus cabellos, hoy desnudos, invitándome a caer en vértigo hacia tus caderas.
Se que te gusta que los caminos que te pinto, cambien, difieran de un instante a otro. Además no puedes controlar el
sentido de mis pinceladas, y te descolocas, te descompones queriendo ser descubierta, siendo tú la que te mueves
bajo la yema de mis dedos.
Llego a tu pecho, guardián de mis secretos y poseedor de mis sueños… cuánto camino andado para hacerme valer,
para poder trastornar su pulso.
Deslizo el envés de mis dedos, jugando con tus pulsaciones… las noto, las escucho en el silencio. Creces con mis roces y
te muestras cada vez más. Te cuesta retener el aliento, dejando escapar parte de tu alma entre una ingenua sonrisa
que libera un ligero gemido.
Mis manos se descontrolan. Mis impulsos son más directos y buscan la línea de tus piernas, queriendo recorrerlas de
abajo hacia arriba obedeciendo la voz de mi monstruo; la voz de tus entrecortados suspiros me guía.
No controlo mi pulso. No controlo las imágenes que mi cerebro quiere plasmar. Siento que no te estás quieta y marcas
el ritmo de este tema.
Y sin abrir los ojos acabo con el resto de la obra, liberando el ser que no me deja pensar.
Abres mis labios y borrachos de aliento, bebemos, callando tus gemidos, apagando los versos que en mi boca
entretengo. Llevas mi cabeza a tus pechos y con tus manos frías modelas mi cuerpo.
Ya no hay lienzo, ya no hay silencio. Licuamos nuestros besos en un abrazo aprendido, como recordando y disfrutando el resto del camino, notando ambos, una ligera presteza.
Despegamos entrelazados hacia el país de los destellos, la tierra de las voces mudas, de las citas con el vacío, de las perdidas de consciencia y las agencias astrales.

Después de un instante sin medida, recupero mi cuerpo… vuelvo a percibir… sólo cinco de todos mis sentidos.

Te noto se que estás, se que has vuelto…

Escucho nuestras respiraciones queriendo recuperar su ritmo normal…
Percibo, ahora más turbio, el aroma de antes, mezclado con el de tu verdadera piel…
Degusto la pasión de tus largos besos.

Con el aliento mas reposado, me animo, por fin, a despegar mis parpados… y dejar entrar la luz, justo cuando vuelvo a oír la ducha.
Esta vez el repiqueteo de las gotas me suena a placer y alegría por cubrir, de nuevo, todo tu cuerpo. Lo que me hace sentir celos de esas gotas. Una estúpida estupidez. Quiero asomarme
a ti sin que notes mi presencia. Quiero recordarte todo el día. Quiero grabar en mi caja de sueños la luz perfecta de tu desnudez.

Texto: J. L. Morfus.
Ilustración: Aída G. Corrales y Gemma Vegas.
Miss Aniela, nacida en Brighton,
procesa sus propios retratos
fotográficos, una pasión que ha
desarrollado a través de una página
de compartir fotos desde el año
2006. Durante meses, y todavía
como estudiante inglesa, Miss Aniela
acumuló millones de visitas y llamó
la atención de una galería local. Mas
tarde, Miss Aniela pudo vender su
trabajo como artista en sitios tan
alejados como Madrid y Miami.
Desde entonces, la artista ha sido
involucrada con compañías de
renombre como Microsoft o Blurb
para presentar su trabajo en eventos
a lo largo del mundo como
Photokina, y festivales en Estados
Unidos. Ahora, pudiendo dedicarse a
tiempo completo como artista,
continúa utlizando internet para
promocionar New York. Miss Aniela
fue hace poco portada de la revista
American Photo.
El trabajo de Miss Aniela está
cargado de misterio, erotismo y
diversión, mezclando fantasía con
realidad, y feminidad con una sólida
independencia. Sus fotografías, Representándose a sí misma como clones en una playa rocosa, leyendo notas de piano o
algunas veces controvertidas, simplemente como una sola figura tirada sobre un sofá lleno de ropa, Miss Aniela nos demuestra
ofrecen múltiples interpretaciones, las vastas e infinitas posibilidades para los personajes que uno puede hacer como su propia musa.
en las que Miss Aniela representa la Las comparaciones con Cindy Sherman son obvias, pero Miss Aniela tiene en su inspiración una
liberadora idea del control final y la gran variedad de recursos; desde los sueños, la infancia y la literatura, a las pinturas de
propia representación. Las Caravaggio. Una de sus series de fotografías está directamente influenciada por Balthus.
herramientas digitales con las que
Miss Aniela trabaja, promocionan la Texto:Óscar Varona.
progresión de la tecnología moderna,
insistiendo en que los nuevos
métodos creativos pueden ser
válidos como una parte del arte.
Puedes empezar por darnos una pequeña biografía
tuya. ¿De dónde eres? ¿Qué estudias?

Vivo en el Reino Unido. Soy original de Leeds, pero

ahora vivo en Brighton, Sussex. Estudié Filología
inglesa y Ciencias de la Información en la
Universidad de Sussex, en un grado muy teórico.
Mi pasión por la fotografía se desarrolló al margen
de mis estudios, en mi tiempo libre. Ahora estoy
haciendo un graduado de prácticas en la
universidad, trabajo en el equipo de publicaciones,
y realizo mis fotografías en los ratos que puedo.
Espero y deseo que la fotografía se convierta en mi
ocupación a tiempo completo.

¿Cómo empezaste en la fotografía?

Siempre me gustó tomar instantáneas de la gente

que me rodea y de las vacaciones, siendo la que
más lo hacía de mi familia, y cuando tuve mi
primera cámara digital, la novedad de poder hacer
fotografías de forma instantánea, sin costes y de
forma privada, me pareció genial. Hice muchas
fotografías de mí misma agarrando la cámara
frente a mi cara y jugando con las imágenes en el
ordenador. Guardé las fotografías porque no pensé
que fuese algo normal. Años después, en mi primer
año de universidad, cuando me trasladé a Sussex,
me empecé a hacer fotografías de nuevo, inspirada
en lo que había visto en Flickr. Por aquel tiempo, el
auto-retrato era algo habitual. Dejé de archivar mis
auto-retratos de forma separada con el resto de
mis otras fotografías. Empecé a utilizar Adobe
Photoshop en detrimento de otros programas
inexpresivos que había manejado anteriormente.
La novedad de subir las fotografías a Flickr es lo
que me dio el pistoletazo de salida. La reacción
vino de la gente de Flickr, especialmente cuando
realicé una fotografía de multiplicidad, así que hice
otra y otra más, una cada día. Estaba inmersa en
un ansia creativa. Dejé de escribir en mi diario
mientras la fotografía comenzaba a abarcarlo todo.
No sabía adónde me iba a llevar todo esto. No tenía
un plan predeterminado. Antes de darme cuenta,
ya era una artista, al menos una artista online.
¿Cuáles son tus motivaciones para hacer auto retratos o utilizarlos en tu
arte?

Hay muchas razones de porqué utilizo mi imagen. Uno podría decir que es
por lo práctico que resulta ser mi propio modelo, pero pienso que además soy
mi mejor modelo. Sé lo que quiero cuando poso delante de la cámara y no
tengo que comunicarme o dirigir a nadie. Estando sola no soy tímida. Nadie
tiene porqué ver algo que no quiero compartir. Es una experiencia muy
privada y adoro trabajar de forma independiente.
Además, incluso si al final la imagen es exacta a como quise que fuese en un
principio, pero con un modelo diferente, siento como si la fotografía no fuese
enteramente mía. Siendo yo el modelo, la imagen es totalmente mía,
pudiendo hacer con ella lo que quiera, porque parte es realizada con mi
propia imagen. Además, puedo leer mis fotos como una serie autobiográfica.
Las imágenes son personales y por lo tanto cuentan directamente episodios
de mi propia vida.

¿Cómo te sientes cuando hay gente que compara tu fotografía con la

pornografía?

La cantidad de veces que esta discusión ha salido a colación, esconden el

hecho obvio de que mi trabajo no es porno, porque no puede definirse como
tal. ¡No enseña ningún acto sexual de ningún tipo! De todas formas, cuando
utilizo el desnudo en mis fotografías, es cuando la gente empieza a acusar a
mi trabajo de tomar elementos del porno blando. He comprobado que hay
gente que no sabe distinguir entre esto y el erotismo. Utilizo tonos eróticos en
mis retratos, pero siempre desde mi punto de vista, es decir, el punto de vista
de una mujer.
Muchos autorretratos de mujeres artistas que utilizan su cuerpo en su
trabajo y que lo comparten con una notable audiencia, terminan
encontrando inevitablemente acusaciones de ciertos espectadores que,
anclados en el pensamiento de “culos y tetas”, no ven más allá de las
representaciones masculinas que del cuerpo femenino hacen, por haber sido
acostumbrados a ello en las revistas de hombres y el porno. Es cínico todo
aquello que califican, así como simplemente otro esfuerzo de capitalizar las
partes del cuerpo femenino que, en la sociedad occidental, han terminado
siendo representaciones de la sexualidad en sí misma: pechos, piernas y
traseros. Miran de forma lasciva el cuerpo de una mujer y protestan ante la
posibilidad de que mis imágenes sean arte. Da lo mismo el sexo del
espectador, es un posicionamiento masculino que es adoptado cuando estas
actitudes se dirigen a mujeres artistas, así que no digo que sólo los hombres
intentan minar el trabajo de una mujer que utiliza sus auto-retratos. Son
ambos géneros, cuya libertad para reconocer el cuerpo de una mujer como
suyo propio, es contenido por actitudes sociales y los medios de
comunicación.
 El tópico erótico parece estimular la
sensibilidad de muchos, atrayendo
reacciones positivas, así como
también negativas. El fetichismo
del macho no es nada nuevo, nada
de lo que sorprenderse. De todas
formas, has sido acusada y
criticada por algunas asociaciones
feministas. ¿Cómo puedes
explicarlo? ¿Cómo te sientes ante
esto?
No estoy muy segura de a qué
grupos feministas te refieres, por
mi experiencia, mi trabajo ha sido
apreciada por aquellos que se llaman a sí mismos de forma rotunda
políticamente feministas. No podría decir que tengo muchos
detractores feministas como para justificar en ellas el ser un
antagonismo a mi trabajo. De todas formas, hipotéticamente, pienso
que sería muy fácil que alguien argumente que mi trabajo no es
feminista, por ejemplo, diciendo que me dedico a perpetuar la imagen
de la musa femenina. Un argumento contrario podría ser hecho de
forma igual de vehemente, alguien que exprese la importancia del
hecho de que hago fotografías de mí misma y creo estas imágenes
femeninas en mis propios términos, eligiendo el tiempo y el lugar para
ser mi propia musa y utilizar mi propia mirada para controlar lo
fotografiado. Pienso que usar etiquetas blancas y negras para
feminismo y no feminismo es muy fácil, además de un poco
extenuante, y una parte importante del feminismo es estar en contra
de las actitudes dictatoriales a la hora de decirle a una mujer, o a
cualquiera, cómo y qué ser.
¿Crees que hay un incremento de espacios para el arte erótico en la
sociedad? ¿Cómo te ves en este contexto?
Internet ha difuminado la línea entre alta y baja cultura; entre arte
(que cualquiera puede encontrar en una galería) y pornografía. La
naturaleza democrática de internet amenaza las tradiciones elitistas
del arte y a quién poder llamar artista; así que pienso que los artistas
que hacen arte erótico encontrarán mucho en el medio para su
provecho, porque podrán acceder a audiencias sin tener que pasar por
selecciones de un selecto y más respetable jurado del arte. Una
persona como yo, que cuelga fotografías de desnudos o semidesnudos
en una página como Flickr, está en el límite entre ser calificada como
artista o acusada de ser barata y pornográfica (aunque mi trabajo no
es explícitamente sexual, de modo que encuentro la acusación de ser
pornográfica un poco absurda)
¿Qué quieres que la gente vea cuando observan tus fotos?
Como he empezado a responder en la pregunta anterior, quiero
satirizar y vencer la idea del cuerpo femenino encerrado literalmente
en “tetas y culos”, llegando a ser no mucho más que un cuerpo de
natural y humana función análoga a la del hombre, pero injustamente
escogida y convertida en fetiche del porno y la publicidad de una
manera que el cuerpo del hombre no lo es. No quiero ser
necesariamente juzgada por mi belleza exterior. Quiero ser elogiada
por la capacidad de capturarme a mí misma. Quiero que mis
espectadores recuerden que soy una mujer que respira, piensa y crea,
no una muñeca, “con tetas y una cámara”, cuya fotografía recoge sin
esfuerzo su forma femenina.
Me encanta cuando la gente mira mis fotografías se impresionan o se
inspiran por el uso de la luz, el ángulo y la composición; y son
estimulados por la imagen entera, no sólo por el cuerpo desnudo que
quizás aparezca, sino por toda la pieza artística. No me importa la
gente que interpreta mis imágenes como eróticas porque eso es
intencionado, no soy inocente y soy consciente de lo que hago. Lo que
no me gusta es que ciertos hombres, más sexistas que otros, digan
cosas como “Oh, estoy viendo las cosas incorrectas en esta imagen,
eso es porque soy un hombre”. Bueno, soy una mujer, hago la
fotografía y miro mis pechos también. Los aspectos del desnudo no
son ciertamente exclusivos de la mirada del hombre, y no están
equivocados, son intencionados. Y nuestro propio desnudo es natural
–porque así como se comercia con el objeto específico de las imágenes
femeninas en el arte, y la forma como la mirada de los espectadores es
tradicional y voyerística, el ojo masculino, artistas como yo queremos
también arrancar el estigma del desnudo genérico en sí mismo, y
cuestionar el tabú de la carne y la sexualidad presentando nuestros
propios cuerpos desnudos, sin vergüenza y con conocimiento, en
nuestro trabajo.
¿Cuáles son tus influencias, no sólo fotógrafos o
artistas visuales? ¿Hay otra clase de influencias en
tu trabajo, quizá musicales o literarias?

No soy muy culta en el mundo del arte. Siempre

que alguien me pregunta sobre si conozco a algún
artista en concreto, normalmente no conozco su
nombre. De todas formas, no creo que sea una
desventaja. Creo que incluso es todo lo contrario,
porque cuanto menos arte uno ha visto, más fresco
y original será su propio trabajo; y quizá poder
crear de una forma más natural y apasionada. He
aprendido de algunos artistas a través de mis
propias lecturas, y Balthus es un ejemplo de pintor
que directamente ha influido en mi propio trabajo
(mi serie de Balthus). Me he quedado embelesada
con el uso del movimiento y la luz en las pinturas
de Caravaggio y Degas. Creo que es interesante
coger el punto de vista masculino de estos artistas
y transferirlo a mi propia visión fotográfica y
moderna, que sugiere una subversión del
posicionamiento del poder.
Fuera del arte, me han inspirado una amplia gama
de fuentes: Otros fotógrafos, como aquellos que
están en Flickr (Bogna Kuczerawy, 'Oladios', por
nombrar los más importantes). También algunos
artistas que no están en Flickr, como Guy Bourdin
y Julia Fullerton Batten, y otro que la gente
siempre menciona cuando ven mi trabajo es Cindy
Sherman. También me inspiran ciertos pintores;
estimulada por el trabajo de Balthus creé una serie
de imágenes inspiradas en sus jóvenes desnudas, y
también me gusta la pintora de Brighton Mary
Jane Ansell. También encuentro influenciable la
fotografía comercial, imágenes publicitarias, los
coloreados anuncios americanos de los 50, o el
llamativo estilo de los carteles de propaganda
bélica. Echar un vistazo a un número de Vogue me
hace sentir como si estuviera en una galería de arte
moderno. Otras cosas que me han inspirado
incluyen la literatura clásica e incluso los libros
para niños –a veces me acuerdo de las
ilustraciones de los libros de Enid Lytton y siento
una conexión con ellos.
Incluso siendo la modelo de muchas de tus fotografías, y un claro leitmotiv, éstas no son repetitivas. Te aproximas a una serie de temas, exploras
diferentes estados de ánimo: alegre, sombrío, erótico… ¿Cómo eliges tus temas?

Muchos están elegidos al azar, a través de una empatía con la localización, del conjunto, del humor y de los objetos. Alguna que otra vez planeo
una foto con la idea en mi cabeza de lo que quiero comunicar, pero eso generalmente termina estresándome. Me gusta jugar con los trucos
puramente visuales.

-¿Cómo definirías tu trabajo? ¿En qué dirección te gustaría seguir? ¿Qué te gustaría lograr como artista?

Defino mi trabajo como arte, auto-retratista. Algunas veces arte digital. Quiero seguir produciendo auto-retratos así como arte, pero quiero entrar
en la fotografía publicitaria y aprender a utilizar iluminación profesional y de estudio. Podría incluso incorporar estos elementos profesionales en
mis propios auto-retratos pero creo que es importante mantener mi interés en la improvisación y no meterme por completo en un estudio.
Composición: Mª Luisa Moraleja.
No tenía nada
Que hacer mientras
el resto trabajábamos
su abuela llevaba la tienda
de sándwiches que regentaba en
Bloomfield
Y pagaba todas sus facturas
Solía traerme
Un sándwich para almorzar
y no podía hacer nada
Y los dos
excepto mirar
Nos lo comíamos fuera
que es exactamente lo que
De la biblioteca Carnegie
hice
Riendo y hablando
toda la noche mientras ella
de cualquier cosa
dormía
sobre lo que unos jóvenes
observé toda esa carne
enamorados discutían
la estudié como un marinero
cuando todo era nuevo
trazando la siguiente ruta
y valía la pena discutirlo
me hubiese llevado su cuerpo
entonces me dejaba
en cuanto se sintió mejor
para ir a tomar el sol
y decidió que ya había tenido
al parque schenley
suficiente
tenía la piel blanca y suave
diversión bajo el sol
y se quemaba con facilidad
por un tiempo.
venía por las noches
a mi apartamento
su cara roja
su cuerpo rojo excepto
por las líneas del bikini
y se tumbaba en
mi cama desnuda
gimiendo de dolor
la clase incorrecta de gemido
para una tarde de mi juventud
y yo hacía de médico
y sacaba la crema
restregándola por la espalda
restregándola por sus piernas
restregándola incluso por su culo
aunque no estuviese quemado
mi polla se iba poniendo dura
pensando en toda esta maravillosa
carne desnuda en mis dedos
Nacemos desnudos, nos ponen colonia, pañales perfumados, ropa lavada con
suavizantes, cremas de todos los aromas posibles y no pasean en cochecitos de
plástico mientras respiramos un agradable aire contaminado.
Vamos creciendo y nos hacen creer que podemos conseguir todo lo que queremos,
que podemos escribir nuestro futuro, que la felicidad se basa en consumir y que el
Estado está para protegernos y vela por nosotros, aunque tenía mis dudas.
Un día te despiertas y nada tiene sentido. Enciendes la lámpara de la mesilla y los
ojos te queman, abres las ventanas y percibes nuevos olores que no te dejan ni
respirar. Enciendes la radio y la música retumba en tu cabeza, tanto que parece que
te va a estallar. Y no, no tienes resaca, es mucho peor, se llama Sensibilidad Química
Múltiple (SQM) y ha venido para quedarse.
Tu cuerpo ha dicho basta, se ha roto y empieza a rechazar todo lo que nos han
vendido como imprescindible para nuestra felicidad. Tu vida da un giro imprevisto, se
rompen todos tus esquemas, el futuro se desvanece, te quedas sin energía física ni
mental. La enfermedad te obliga a vivir tu vida detrás de una mascarilla y a aislarte
del mundo exterior.

La Sensibilidad Química Múltiple no es rara ni minoritaria, ya afecta a un 5% de la

población. La SQM es una enfermedad crónica, no psicológica, y que provoca
síntomas multisistémicos como respuesta a una mínima exposición a productos
químicos tan habituales e innecesarios como la lejía, los ambientadores, las colonias,
etc. Vivimos encerrados en nuestras casas pero no hace falta salir para tener una
crisis. La ropa tendida del vecino te ahoga, marea hasta hacerte perder el
conocimiento, gracias a los maravillosos suavizantes tóxicos.
La OMS aún no reconoce la SQM como enfermedad, a pesar de contar con
innumerables estudios que demuestran su existencia y que el propio Parlamento
Europeo la incluye dentro del número creciente de enfermedades vinculadas a
factores medioambientales. El motivo es la presión que ejerce la industria química y
farmacéutica para que no se reconozca, ya que está causada por los productos
químicos que habitualmente consumimos. Los intereses económicos como siempre
antepuestos a nuestra salud. En países como Alemania ya la han reconocido y otros
que están en vías de hacerlo, prestan atención sanitaria a quienes la sufren y
establecen protocolos para la prevención.

¿Y cuál es la situación en España? Para nuestro paternal gobierno no existimos.

Además del drama de sufrir SQM, nos dejan abandonados sin atención sanitaria y sin
derecho a ninguna minusvalía ni prestación por incapacidad cuando no podemos
trabajar. Nos dejan desnudos y desprotegidos, como ciudadanos de segunda,
porque somos la evidencia que el modelo de sociedad actual ha fracasado, aunque
nadie lo quiera reconocer ni tomar medidas.
 También nos roban las esperanzas de
mejorar. Las farmacéuticas patrocinan
investigaciones solo cuando pueden
conseguir algún beneficio, por eso las
enfermedades minoritarias no se investigan,
pero tampoco la SQM, a pesar de afectar al
5% de la población. La industria
farmacéutica y química sabe que
enfermamos porque estamos intoxicados y
la clave no es ningún medicamento que les
vaya a enriquecer a ellos, la clave es
cambiar el modelo de sociedad
disminuyendo la gran cantidad de productos
químicos a los que estamos diariamente
expuestos. Evidentemente esto no se puede
saber e intentan negar que la SQM existe,
porque están en juego sus intereses
económicos.
La industria química, avalada por el
gobierno, no tiene derecho a someter a la
población a la exposición involuntaria a
sustancias químicas, cuyos efectos a
menudo se desconocen. Cuando
desarrollamos SQM obligatoriamente
tenemos que quitar colonias, suavizantes,
plásticos, etc., para volver a estar desnudos.
Volvemos a nacer, pero es una nueva vida
no escogida. Por los estudios que se han
hecho, la SQM tiene componentes
genéticos, por lo que cualquiera la va a
desarrollar, aunque esto no te deja a salvo
de acumular tóxicos hasta tener un cáncer o
cualquier otra enfermedad de origen
ambiental.
Los que sufrimos SQM queremos que se
reconozca le enfermedad, queremos tener
los mismos derechos que tienen los demás
enfermos crónicos, queremos que la
sociedad sepa el riego que está corriendo,
queremos que el gobierno proteja a sus
ciudadanos y evite que sigan enfermando
gratuitamente.
Queremos que nadie más vuelva a sentirse
Texto: Eva Caballé. desnudo por sufrir SQM.
Fotos: David Palma.
Desnúdate, te escucho.
Abro mis ojos a tus palabras y siento tu privación recorrer el estrecho camino entre la sinceridad y la mentira.
¿Por qué te hace indefensa la desnudez? No intentes abrigarte con mis palabras, no las digo por compasión, la desnudez es así, no te
sientas vulnerable ante la sinceridad.
Sé leal a tu reflejo, no te escondas cobijada en la mirada de los demás, ¿te reconoces?
Desnúdate, te escucho.
Bebe, moja tus labios en alcohol y desnúdate, tendré paciencia y esperaré hasta percibir la reverberación de tu fragilidad y entonces
¿estarás desnuda? No lo sé, puedes destapar todos tus encantos ante mis ojos, pero ¿quién puede afirmar que estás desnuda ante mí si
mis oídos no advierten tu desabrigo?
¿Quién no quisiera tener un amigo o amiga para poder desnudarse completamente?
Desnúdate desinteresadamente, no hay otra forma de hacerlo. Háblame de las cosas esenciales, vitales.
Tu cuerpo no me importa, carne humillada en un tiempo provisional, sostenida en un leve momento de bienaventuranza, igual que
otras muchas, una cara bonita, un pecho redondo honrado por dos pezones rígidos. Tus pechos desnudos...
Desnúdate, te escucho
Tus pezones tensos en mis labios no me dicen mucho de ti, aún viendo las aureolas de tus pezones brillar con una pátina de mi saliva
tampoco sabría nada de ti, podría rodear tu respetabilidad con mi firme lengua, recrearme en tus suculentos labios hasta gastarlos y
sabría lo mismo de ti, pero yo te escucho, escucho tus gemidos, cuando te penetro con la misma contundencia con la que te oprime
el pudor que sufres por la falsa certeza de pensar que te conozco.
Aprieto con lujuria mis dedos en el decoro de tu entrepierna hasta que un vaporoso lamento termina por abrir tus ojos, que más da tu
entrega, si no se nada de ti, aún piensas que por que atraviese con mi dedo índice tu inocencia abierta como un volcán te manifiestas
más desnuda ante mi.
Laméntate, te escucho, ese leve sollozo al embutir mi dedo en tu honradez
Gimotea, te escucho, al sentir como afianzo mi cuerpo en el tuyo, suspira mientras relleno tu cuerpo con el mío. Te escucho
Solloza y desnúdate.

Chupa de mi dedo la amarga droga, te escucho.

Los trazos de tus palabras huecas no me seducen. Tu cuerpo lascivo solo me provoca sed, solo sed.
Inmortales horas bebiendo los flujos de tus avivados genitales sin saber cual es el mayor miedo que acecha tu debilidad. Tal vez
¿desnudarte?
Arrodillado frente a tu cuerpo te prestas deshonesta a la firmeza de mi masculinidad, cabalgando un sueño estéril.
Malgastas tiempo intentando convencer con lametones a mi tiesa virilidad de tu gran afecto, desnúdate, te escucho.
¿Quién no quisiera tener un amigo o amiga para poder desnudarse completamente?
Abrázame, no por ello voy a poder ayudarte, pero advierto tu fragilidad al hacerlo, solo pretendo acompañar tu amarga soledad con
mi atención.
Desnúdate, te escucho.
En esa mirada tuya perdida… es esa tristeza que inunda tus ojos la que no me permite dejar de escucharte, ansioso, irritado,
desgraciado en el continuo paso de los días junto a ti.
Te necesito.
L A DEPIL ADA VAGINA AFTER-ROCK DE VICKY LEY TONES
http://www.myspace.com/vickyleytons

Sus miembros- no
penes, no escrotos- tan solo
6 muchachos impregnados por los
suburbios de una imaginaria new
Atlantic City, resultado mutante de más de
50 años de turismo hardcore, trash, boiled &
reciprocidad sexual internacional en ese apócrifo
y apátrida lugar, forman la banda Vickyleytones,
homenaje canalla y sincero a la reina del burlesque y
vintage lubrificado de ketchu y tripas de hamburguesa
flambeada a fuego lento de sangría mediterránea, la
stripper vaginal Vicky Leyton, la reina de los bajos fondos
de la Costa Este de Skombro City Death, ya sabes,
Benidorm para los no iniciados, capullos & turistas en
general.

Country glam, soul voodoo, blood trashy, blues zombie, cool macarra power, y otras danzas
electromagnéticas rebosan fertilidad after-rock desde el inmenso y fructífero útero de
Vickyleytones, los kings de esta ciudad sumergida al ser su espina dorsal miembros
procedentes de aquella portentosa motherfucker band llamada Bastardos.
Video Bastardos:
http://www.youtube.com/watch?v=2-kbps-TV_c
Tupedro aka Pintaius, batería y miembro seminal y fundador skombrero, finales años 80,
principios años 90, con bandas como Kaox, Agobio Badorio y Enterradores, más otras
posteriores experiences hasta llegar a poner su culo de mal asiento en el infecto trono
bastardo.
Lucas y Lars, bajo y cantante, respectivamente; ambos también “culpables” de ser miembros
originales de los no menos legendarios The BlackCat’Bones (Huesos de Gato Negro), banda
bellaca por excelencia, el perfecto eslabón musikal con lo que luego explosionó de manos de
Bastardos, que se completaba con las afiladas guitarras de Jaumal (actualmente al frente de
The Harry Sons) y Granja (actualmente al frente de Angel Kristo), los cuales también
aparecieron la noche de la premiere mundial de Vickyleytones en el pub MoMo, en pleno
corazón del casco viejo skombrero, en aquella gloriosa noche de agosto del ya histórico
HotSummer’007, subiéndose al escenario al final de aquella sakudida, en el mismo lugar
donde se despidieron oficialmente un año atrás Bastardos.
Video debut Vickyleytones:
http://www.youtube.com/watch?v=cwZWjNGzoi0
En aquella premiere mundial del MoMo el triunvirato se veía reforzado por otros dos
miembros, “dos músicos”, como dice Tupedro casi con escalofríos: Hugo, bajo y electro-
man, y Lucas 2, guitarra solista
Lars sigue de front-man –“ahora hasta hacemos canciones de amor”- y Lucas Bastard se
ha pasado a la guitarra, además de llevar adelante su flamante nuevo estudio de
grabación “Rumble Estudios” y ser el batería de otra de las sublimes bandas locales:
Dirty Surf.
Hace unos meses el desnudo delirio proto-vaginal se ha ampliado con la incorporación
de un saxo: Conrado, completándose el sexteto Vickyleytones
Han compuesto la banda sonora del corto “Johnny Balines y La Pluma Sagrada”:
http://johnnybalines.blogspot.com/2008_05_01_archive.html
Son banda codiciada en cualquier Zombie’Fest de categoría infernal:
http://www.youtube.com/watch?v=JMg2vSsTFE8
Y mientras esperan a cumplir su sueño de rock’n’roll que es el de hacer una gira
teloneando a Doña Vicky Leyton por el circuito de clubs de la zona guiri de Skombro City
Death, donde ni los zombies pueden vivir pero sí, de vez en cuando, pueden bailar, la
banda se ha incorporado al circuito de cafeterías rock’pijas de primera línea de playa,
haciendo de mercenarios agradecidos para nada más terminar su actuación y cobrar,
recoger rápidamente sus bártulos e irse a dar un segundo pase a cualquier garito de
mala muerte que requiera sus servicios, que no son otros que hacer de esa noche, la
mejor de tu vida. Canciones desnudas despellejadas con efervescente y vaginal delirio
after-rock!
anexo:
http://laleyendadelaciudadsumergida.blogspot.com/
 Zurriola desnuda

El calor de la mañana disipa la niebla tras una noche de mar de fondo. Furtivo, en comandita con la luna, Poseidón ha reclamado sus derechos
entre sábanas de espuma en la oscuridad.
Su nombre es Zurriola y a menudo regreso a ella para buscar la sal de la vida. Caprichosa como es, desvergonzada, libre e indomable muestra con
humildad y poderío sus encantos y de paso nos recuerda que antes, mucho antes, fuimos peces; y que si bien hace millones de años que como
especie abandonamos el medio salado, tan sólo hace una vida que nacimos en sus orillas.
Una playa no es una mujer desnuda, pero se le parece mucho
Juan Crespo Gete.
 ¿Dónde está el cuarto de baño?

Por aquellos días yo sufría un Pero entonces no pude más

problema intestinal bastante grave.
El especialista —un hombre con gafas
y pinta de ser muy listo— concluyó
solemnemente que se trataba de un
parásito tropical, –ya no recuerdo el
nombre, pero no sonaba a cumbia–
cuando los únicos trópicos que ha
conocido mi culo son los de Henry Miller.
Así que decidí que el hombre,
una vez más, no tenía ni puta idea,
pero fingí prestar atención por una
suerte de convencional respeto.
y me incorporé de un respingo,
abriendo mucho los ojos y saltando
sobre la silla como un jodido resorte.
«Me estoy cagando, doctor», le dije
mientras me venía por la pata abajo.
Joder.
Bueno, el caso es que ya
no importa demasiado.
¿Dónde está el cuarto de baño?

No me importó mucho su florido discurso,

en cualquier caso, porque me estaba
muriendo de ganas de echar una cagada.

Y ya se sabe que, cuando la necesidad aprieta,

se bloquean los sentidos. Especialmente el
del humor y el del ridículo, entre otros.

El médico, en sus trece,

me hablaba de colitis ulcerosa
y enfermedad de Crohn, y de todas
esas mierdas que a veces cagamos
cuando la máquina hace plof.

Yo asentía y apretaba el culo

disimuladamente.
¡Qué calvario!
Bájate los pantalones
Ahora me río porque, en el fondo,
la cosa tuvo su gracia, pero recuerdo Telarañas en los huevos
que entonces me sentí muy humillado.

Ocurrió en mayo, una noche.

A falta de mejor sitio, nos fuimos Con el sexo
a follar a un parque. sucede lo mismo
que con el dinero:
Me llevó de la mano hasta un Uno sólo se acuerda de
banco retirado, tras los arbustos, él cuando le hace falta.
y allí me dijo: «Me gusta tu barriga,
gordo. Ahora bájate los pantalones.» Hace tiempo que no echo un polvo,
—no me avergüenza reconocerlo—
Yo estaba tan seguro de que aquella noche ya ni digamos un buen polvo.
no iba a ocurrir nada que no me había
cambiado ni de calzoncillos. Sé que tengo dos preciosas manos,
Obedecí, a pesar de todo. —una al final de cada brazo—
y una nutrida, aunque
Se llevó mi pija a la boca y, malsana, imaginación.
con la emoción y los nervios, yo llevé
mis manos a sus orejas, por aferrarme Pero, por otra parte,
a algo firme, por dominar su cabeza. —debo decir esto también—
estoy tan hastiado, tan cansado
Cerré los ojos y la así fuertemente de todo, de todos y de nada, que
mientras ella iba y venía, iba y venía. no tengo ganas ni de hacerme
una miserable paja.
A los dos minutos se cansó,
se sacó la piruleta de la boca y me increpó, La última vez que
con cara rancia, retirando de un tortazo disfruté follando
mis manos de sus orejas: no tuve que pagar.
No inmediatamente.
«¿Es que te has creído que
soy una jodida motocicleta?» Se llamaba
Minnesota
Se fue de allí muy enojada, y fue casi bonito.
dejándome con los calzones por las rodillas
y la picha llena de arena y babas. Era noviembre y fue
mi regalo de cumpleaños.
No volvimos a vernos nunca más.
 La arquitecta se despereza en la iniciada esperanza de un día novedoso. Despoja su cuerpo de
unas sábanas confortablemente pespuntadas. Arrastra algo parecido a un cuerpo lánguido
hacia el plato de la ducha enfocando la masajeadora hacia el pubis. Le gusta agitarse así en la
mañana. Se prepara un café aigualido no sin cierta prisa y despierta de una vuelta de llave el
todo terreno. Toca el claxon dos veces y recuerda que el cartero siempre llama dos veces lo que
siempre entraña una cierta inquietud libidinosa. Del mismo apartamento sale hacia el coche un
adolescente intencionadamente despeinado. Los rasgos son coincidentes, calcados a los de la
arquitecta, sube y se oprime, no sin cierto desagrado, por el cinturón del copiloto.
La arquitecta acelera las curvas hasta llegar a la altura exacta de una entrada de instituto. El
adolescente se desconecta el ipod y guiña un ojo cómplice aseverando el portazo. La
arquitecta piensa en proyectos que se acumulan encima de la mesa mientras frena
bruscamente ante la celeridad del rojo del semáforo. Un peatón llama su atención con ruido de
campanillas en los pies. Camina grácil, ligero sobre la austeridad del rayado pavimento. Sus
cabellos revueltos, ajenos a la docilidad del pensamiento. Su nariz elegantemente prominente
bajo unos ojos tristes y un ceño arrugado. La mirada perdida y arropada por la espesura de unas
cejas que tienden al abrazo. El mentón cóncavo de hoyuelo simpatizante despeja toda duda
ante la rigurosidad de una incipiente barba. La tez oscurecida por la hostilidad de un clima que
arroja miles de micro gotas de un molesto xirimiri estilo mediterráneo de secano ¿ustedes lo
entienden? La arquitecta no sabe si recalar la atención del viandante porque sufre de una
amnesia colectiva. De pronto pegado al cristal lluvioso de su puerta delantera halla unos labios
finos que declaman la apertura de la otra puerta. Allí frente a ella familiarmente cercano se
encuentra la silueta alargada de un hombre con foulard que engloba todos los colores de las
paletas virtuales. Sonríe a la arquitecta que acelera con cierto resentimiento. No hablan si acaso
deben de mascullar palabras íntimamente indecorosas. Una vez dispuestos en el interior de una
pequeña y confortable habitación del dos estrellas urbano se desnudan. Están uno frente al otro
escrutando los extremos opuestos. Ella observa perpleja un cuerpo velloso, oscuro y viril, un
miembro erecto pero de cierta edad y unas piernas atléticas de kilometrajes de fin de semana.
Piensa en proyectos no resueltos de clientes difíciles. A él le sucede lo mismo. Se tocan
desechando el pudor hacia un lado de la cama individual. Ella le pide a gritos un consuelo extra
rápido y él no puede por menos que obedecer a tan escueta propuesta. Se corren, aúllan
mientras sacan los pitillos y el cítrico de la neverita. No hay promesas de amor continuado pues
saben que se trata de un trámite del tránsito. Están ellos dos desnudos sin un mañana. Con la
inmediatez de una vida plagada de contraindicaciones. En la perpetuidad de un silencio casi
Antártico, con el viento nórdico en su contra y el currículum a sus espaldas. Se besan para el
adiós y llegan al ocaso de la planta baja. Se despiden. Se alejan…El xirimiri sigue su curso en el
exterior y la arquitecta se sobresalta con la idea de una cabezadita que ha durado apenas
cinco minutos y el acercamiento de un municipal exigente que amenaza con multa por
obstrucción intencionada.

Ilustración: Aída G. Corrales y Gemma Vegas

Stefany Glez
Se trata de la primera obra de teatro escrita por Joan
Aragó. Con un cóctel entre ácido y divertido, con un estilo
que se acerca al fanzine, el autor nos propone una trama
gore con un cierto grado de intriga.

Es una obra en castellano que dura 75 minutos y consta

de 8 escenas.

En una sala de autopsias están preparando un cadáver.

Unos personajes, las vidas de las cuales aparentemente
no presentan vínculos entre sí, van destapando trazos de
su día a día, con sus lados oscuros y brillantes.

A lo largo de la hora y cuarto el público descubrirá

detalles, informaciones, empezará a establecer relaciones
y esperamos que sienta la complicidad de los actores y
del autor en este proceso de hacer nudos... hasta ligar la
trama.

Catorce actores, una regidora, dos tramoyas, una

directora, un autor...
y la colaboración desinteresada de algunos más.

Esto es lo que os ofrecemos con la representación de

CON LOS PIES FRÍOS.

 letanías de Inanna
¿Quién será el arado de mi vulva?
Canto sumerio a los Desposorios de
Inanna y Dumuzi.

Dime, mi amor, ¿Qué es la desnudez sino la total indefensión, la ausencia de cascarón y de refugio? Mira el
inmenso magma de mamíferos que escupió el mar y que alberga hoy la tierra, todos ellos pertrechados con
garras y fauces verdaderas. Esos diminutos insectos, gasterópodos y anélidos soportan sobre sí una presión que
multiplica en mucho la pesadez de su masa aparentemente frágil. El cuero, la púa, la cáscara, el cuerno, la
pelambre..., mil formas han encontrado de dotarse de defensas efectivas.
Pero, nosotros, ¿Con qué nos permitimos afrontar una lucha cuerpo a cuerpo? Nacemos prematuros, a medio
cocer, y por mucho que maduremos, nuestro barro jamás llegará a endurecerse bajo el sol de los días. Recién
paridos, nada sabemos hacer por nosotros mismos más que llorar y vaciarnos del primer sobrante que nos
abandona. Salimos de la madre, fortaleza amniótica, arrastrados por no se sabe que fuerza odiosa. En realidad,
hubiéramos querido permanecer en su entraña hermética, ser siempre sonámbulos en un estado de perenne
precognición. Pero nos echaron encima la luz mentirosa de ese sol de arriba y salimos envueltos en la llama viva
de la sangre.
Fuera de la madre, llega la noche fría y ya no podemos arriesgarnos a continuar desnudos. Nos cubren primero
con paños, después con gestos, palabras y costumbres. Educación, urbanidad, aprendizaje..., un formidable
disfraz cuya doble puntada se teje con fuerza, cerrando una dolorosa costura en la blandura mansa del cerebro.
Sobrevivimos en una nueva oscuridad, en un segundo amnios falsario y raramente convincente, que apenas
conseguimos sobrepujar frente a la imagen del desnudo del otro. El único combate que nuestra desnudez
soporta es el Amor, la soberana lujuria: penetración de la carne por la carne. El arado del amado abriendo un
surco en la tierra mojada y fértil. Sólo esta guerra podemos afrontar sin ayuda de nadie. Y yo, Inanna, la he
perdido.
Me visto cada año con mi harapo de reina y así me enfrento a los oscuros custodios del infierno que -sin apenas
darme cuenta- me van despojando de prendas, adornos y joyas, conforme desciendo a través de los foscos
corredores, cada vez más fríos y angostos. Como el cereal que nace en abril y perece calcinado por los ardores del
estío, como la flor despojada de sus pétalos con la llegada del otoño, yo me quedo a solas con mi piel. Mis senos
claros se yerguen, mi vulva aprieta los labios, silenciada por un temor que se esconde.
No hay otro modo de conocer a la Muerte sino estando desnuda. Debe de ser una buena madre a su manera.
Helada, acogedora; tal vez algo severa. Una virgen de amor y de luto que nos acepta a todos por igual, como hijos
e hijas que llegan a sus brazos desposeídos de todo. El desnudo es el preámbulo a la muerte. El asesino cae sobre
su víctima en el lecho, mientras duerme, o en el baño, en el mar, bajo el agua afilada de la ducha... Mayor
indefensión es imposible. El Estado extermina a los prisioneros después de anular la última dignad de sus
atuendos. Las mortajas no sirven, mi amor. Debo morir desnuda para volver a la eterna somnolencia, a esa
liturgia que antecede a la Nada y a todas las cosas. Se nace, sí, como se muere: desnudo.

autor: Joan Ripollès Iranzo.

Autodidacta y criada en una familia de fotógrafos de prensa, editores y
artistas, Melanie Pullen nació en
Nueva York en 1975. Empezó la serie “High Fashion Crime” después de
ver una copia del libro de Luc Sante
de 1922 “Evidence” sobre escenas de crímenes del Departamento de
Policía de Nueva York.

Mientras las perturbadoras historias detras de las fotografías intrigaron a

Pullen, ella se interesó más por pequeños detalles: el material con el que
se habían hecho las fotografías y contar una historia. Inspirada por tales
fotografías, Pullen empezó una intensa búsqueda en los archivos de la
policía de Los Angeles que produjo una gran cantidad de material
antiguo. Las fotografías de esta serie utilizan la moda como material de
distracción y de disfraz, o para llevar nuestra atención a los detalles
menos escabrosos.

Melanie Pullen vivie ahora en Los Angeles, California. Ha aparecido en

revista de renombre como The New York Times, The Los Angeles Times,
Beaux Arts, Artweek, Elle, BorderCrossings, Flaunt o Vogue.

Acaba de presentar hace unos meses su nueva colección de fotografías

titulada”Violent Times” y ya está preparando la siguiente.

Óscar Varona entrevista a Pullen para Delirio.

¿Cómo empezaste en la fotografía?

Comencé de forma seria a realizar fotografías cuando tenía unos 20 años. Tenía otra
serie de trabajos pero gradualmente fui adquiriendo más y más encargos, de modo
que tuve que trabajar a tiempo completo como fotógrafa para algunas revistas de
moda y musicales como Nylon, Spin y Rolling Stone.
Soy completamente autodidacta, de modo que tuve aprender mediante pruebas y
errores. Me encargaron diferentes trabajos, y tuve la oportunidad de filmar y
fotografiar como una posesa para obtener una serie de buenas fotos. Así es cómo
aprendí. Soy afortunada por haber tenido siempre imaginación y un buen ojo. El
resto fue sólo comprender cómo se realizaba técnicamente lo que veía de forma fría
salir de mi mente para convertirse en realidad.

¿Desde cuándo tienes esta fascinación por el crimen?

Durante los años en los que empecé a hacer fotografías, comencé a leer los archivos
policiales referentes a los asesinos en serie. Me aterraron pero no podía dejar de
leerlos. Me fascinó las dicotomías y cómo alguien aparentemente normal puede llegar
a ser más violento que lo que imaginación puede describir. Hizo que empezase a
cambiar la concepción que tenía sobre mi creatividad y llegué a la conclusión de que
como artista tienes la libertad de imaginar lo que quieras, incluso si es realmente
oscuro y horrible. Comencé experimentando y haciendo cosas malas y poniendo a la
gente incómoda, pero de una manera artística, de una manera muy bella. Al final,
hago arte y es la imaginación del que lo ve lo que le hace sentir incómodo.
Actualmente, juego siempre con el espectador y le atrapo en mi trabajo.

¿Fue la mezcla de violencia y glamour algo planeado o estudiado, o por el

contrario surgió por pura casualidad?

Fue todo una especie de evolución. Me dí cuenta de que me iba volviendo cada vez
más insensible a la violencia como resultado de cómo los medios la ensalzaban.
Antes de empezar las series miraba la imagen de una escena del crimen, y
contrariamente a tener cualquier reacción de rechazo a la violencia, me fijaba en los
detalles, la habitación, los muebles, y lo que la víctima llevaba puesto. Empecé a
interesarme en los detalles más extraños.
Cuando me alejé un poco, me di cuenta de lo raro que esto era y de la de violencia,
golpeándome todo a la vez. Me introduje en un extraño viaje a través de una
completa desensibilación para finalmente realizar un giro completo en el que me
convertí en hipersensible. Ese fue el momento en el decidí hacer HIGH FASHION
CRIME SCENE, intentando llevar al espectador de mi trabajo a realizar el mismo
viaje que yo hice.
La moda se convirtió en una especie de juego porque es obvio que se trata de una
distracción, aparte de definir una personalidad- Puedes observar a un extraño y sus
ropas te dirán un poco de quién es y lo que le gusta. Es una historia y una hermosa
distracción, todo en uno.
¿Cuánto tiempo te lleva hacer una foto, contando con todo el planteamiento, la
localización, el vestuario, etc.?

La mayoría de las veces, meses y meses. Ocasionalmente, una puede realizarse muy
deprisa, pero normalmente me lleva años imaginar y planificar una serie, y luego, como
mínimo, un año para producirla. Es muy intenso y afecta a cientos de personas. Mi serie
más reciente, VIOLENT TIMES, ha apartado los límites de la fotografía convencional. ¡A
punto estuve de no poder crear esta nueva serie, pero de alguna forma, después de años
planeándolo, pudo realizarse!

¿Qué ves en la violencia?

Veo una historia y misterio. Normalmente no me gusta la violencia, pero es algo que
realmente me intriga. Siento que podría escribir un libro sobre el tema, después de haber
estudiado durante más de 13 años a asesinos en serie, escenas de crímenes, y ahora la
guerra. Pero mi libro estaría lleno de preguntas.

¿Qué es lo que más atrae tu atención cuando ves una de esas viejas fotografías de los
archivos policiales? Y cuándo ya la has visto, ¿tienes su adaptación hecha en tu
cabeza?

Las fotografías que más me han cautivado, entre cientos de archivos policiales que he
revisado, fueron aquellas que eran extrañas y me hicieron plantearme preguntas. Creo que
mirar una de esas escenas del crimen es como estar viendo los últimos dos minutos de una
gran película, aunque el resto del film se haya perdido. Sabes que existe en alguna parte
pero no puedes acceder a él, de modo que lo único que puedes hacer es imaginar e
imaginar sobre ello: cómo empezó, quiénes son estas personas y cómo terminaron de esta
manera. Muchas preguntas.
Creo que el verdadero arte es aquel que hace que el espectador se integre y se plantee
preguntas. Hay diferentes estratos, hay una historia.
Mi nueva serie es algo más complicada y se trata de algo que lleva a la gente un tiempo
entenderla, pero hay una historia muy profunda entre diferentes capas.

Weegee y otros fotógrafos de sucesos de los años 30 y 40 han sido una gran influencia
en tu trabajo. ¿Qué otros artistas te han inspirado a la hora de realizar tus fotos?

En High Fashion Crimes me centré en la fotografía criminal. Fuera de esto, me sumergí en

el cine y sus diferentes periodos. Encontré gran inspiración en la New Wave francesa y en
películas de siempre. También vi una gran inspiración en la arquitectura. Me encantan las
líneas y las formas. Me he pasado horas montando las tomas, así que parece que las cosas
se alinean en cierta forma. Con Violent Times he utilizado la luz para crear formas en
diferentes fotografías y fueron muy inspiradores antiguos retratos y pinturas de escenas de
batallas, como The Execution de Edouard Manet y su pintura sobre el soldado.

Háblanos de tu nueva serie de fotografías “Violent Times”. ¿Cuál es la
principal diferencia con respecto a “High Fashion Crimes”?
En realidad estoy trabajando en tres series diferentes. Violent Times es el
contrapunto a High Fashion Crime Scenes. Es el lado masculino de mi trabajo pero
también es el más glamuroso. No es demasiado violento, en realidad, y se trata de
un análisis de la guerra y de la violencia desde el punto de vista del decorado.
Estoy trabajando con métodos de pintura clásica, creando estas escenas con
modelos en escenarios montados. Esto surgió al sentirme realmente trastornada
por las imágenes de guerra que veía en mis archivos junto con las escenas de
crímenes. No podía sacarme estas imágenes de la cabeza y me di cuenta que cada
vez que me sentía más insensibilizada por los crímenes, mayor efecto tenían en mí
las fotografías de guerra.
Me percaté, mirando numerosas fotos de suicidios, de que las personas
generalmente se visten para dicho acto. Si fuesen oficiales de policía se pondrían
su uniforme, o una mujer se maquillaría y se vestiría con su mejor vestido. Es muy
extraño, pero es habitual en las fotografías de suicidios. He encontrado estos
vínculos en la guerra y en los uniformes que los soldados han llevado a lo largo de
la historia bélica. Es tan duro como pensar que te estás vistiendo para tu
momento final. Hay una verdad psicológica en cómo alguien se viste para un acto
de violencia intencionada. Reparé en ello y empecé a explorarlo en esta serie.
La última serie en la que estoy trabajando –(es muy violenta. Su titulo de trabajo
es Victory. Es la tercera y última parte de la trilogía, pero es insoportablemente
violenta y muy difícil de ver)- evoca el sentimiento de dolor en el espectador.
¿Te molesta que algunos medios den más importancia a la moda o al diseño
del vestuario que usas en tus fotografías que a la fotografía en sí y el arte
que contiene?
No, lo encuentro divertido en cierta forma. Una vez, durante una exposición mía
en Beverly Hills, una mujer mayor retocaba sus labios en el reflejo del cristal de
una de mis piezas. La fotografía era de una chica tumbada muerta con una herida
de bala –muy truculenta si la ves de cerca. La mujer estaba totalmente abstraída
y únicamente interesada en el reflejo de su pintalabios. Pensé que era muy
interesante y maravilloso. Qué extraño…
¿Qué asesinato, famoso o no, te gustaría adaptar a tu trabajo?
Nunca he trabajado con crímenes actuales. Sólo lo he hecho con imágenes
anteriores a 1950 y preferiblemente no muy conocidas. No quise trabajar con
nada actual. Pensé que sería de mal gusto recrear algo que acabase de ocurrir y
pudiese molestar a una familia. Visité escenas de crimenes acompañada del
coroner y me sentía mal incluso fotografiando el suceso.
Respecto a las fotografías que me gustaría hacer: hay muchas en las que estoy
trabajando y tengo planeado hacer en los próximos años.
¿Qué clase de comentarios o críticas te han molestado más?
Lo que más me molesta es cuando alguien pretende ser un crítico inteligente pero
en realidad se trata de gente poco formada y que carece del tiempo necesario para
ver tu trabajo. Es realmente desafortunado que muchos malos escritores sean
contratados como críticos. No creo que haya habido nunca un niño que cuando se
le pregunta qué quiere ser de mayor diga: “mama, quiero ser crítico”, Así que
muchas veces tienes que lidiar con personas que no han conseguido ser escritores
o artistas.
De todas formas, me encantan los grandes críticos que aprecian el esfuerzo que
los artistas ponen en su trabajo y se toman el tiempo suficiente para comprender
su historia y su realización. Creo que puedes conseguir que alguien entienda
realmente tu obra, si éste se toma el interés y la molestia de hacer un examen
concienzudo. He tenido algunas críticas realmente brillantes.
¿Crees que tu trabajo es realmente entendido,
o prima más el impacto visual que puede
causar en algunas personas?

Creo que, según pasa el tiempo, está empezando a

ser más y más entendido. Fue difícil al principio.
Sentí que nadie me comprendía, como si estuviese
gastando una broma enorme al mundo y nadie
supiese lo que estaban viendo. Siento que ahora
la gente está empezando a entenderlo un poco
más. Ha sido un viaje realmente extraño que ha
tenido su lado divertido, su lado triste y su lado
frustrante, pero que al final ha resultado ser una
especie de aventura.

¿Has visto alguna vez tu trabajo censurado? Si

es así, ¿cuándo, dónde y por qué?

Cuando publicamos mi libro en China, estabamos

bastante preocupados por las leyes estrictas que
tienen, pero de alguna forma pasó. Parece que en
realidad son los propios medios quienes lo hacen
en cierta forma. Se supone que no, pero muchas
revistas han hecho excepciones. Es interesante.

Melanie Pullen, para Delirio nº 3, 2009.

Entrevista Óscar Varona.

Ilustración: Aída G. Corrales.
Traducción: Óscar Varona.
“me afeité cada sitio donde estuviste, chico”
Tori Amos
Las cicatrices son pequeñas,
Apenas perceptibles
Pequeños cortes blancos de cuchilla
Rodeando mi ombligo
Pétalos en una flor
Latigazos en un ojo que no ve.
Hay cicatrices en cualquier parte
En los codos y las rodillas, profundizando en la piel de mi
calavera
Un daño hecho cuando atravesó esta vida
Un daño hecho por la indiferencia de otros
Un daño hecho por amantes que me estrujaron hasta
romperme,
Pero ninguno de ellos se postró tan pulcramente
A través de la piel desnuda de un vientre,
Un vientre alimentado con el pelo que corté,
Como una desganada Rapunzel,
Cada semana de mi cabeza,
Y pienso en ese pelo rojo
Como cerdas de pinceles inacabados,
Flotando dentro de mí.
Y pienso en toda esa carne roja,
Que maquilla este corazón chapoteante
Y estos pulmones manchados, caliente sopa asquerosa
Aplastada contra la cadera estrecha
Que se curva como un corazón de hueso
Todo el camino abajo hasta los pliegues
Húmedos por las lágrimas
Y el pelo corto enroscado
Que se abre y sale
Y respira como un dragón
Exhalando pequeñas porciones de mi alma por la noche,
lleno del calor de una mujer, una mujer,
Que soy yo,
Que coge y se guarda lo que encuentra, dentro.
Así denominan a Román, la costumbre, los usos, los mismos perros con diferentes correas
y la crudeza de la vida. Un escritor desnudo. Desnudo de sus ideas vertidas en un papel
mediante letras mágicas y falto de dinero que comprase su talento artístico. No estamos
hablando de lavadoras en serie, estamos pensando en arte. Lamentablemente, la escritura
hoy en día es la hermana pobre de las artes. El cine suele usar ropa de visones muertos.
Román pensaba en arrancar la piel a las actrices para hacerse un abrigo de perra
codiciosa. Pero eran las ropas de su imaginación despojadas de su cuerpo las que no
obtenían nada a cambio, excepto un desnudo integral ante la vida moderna y una novela
de actrices muertas. Desafortunadamente, existen las facturas de la luz, la esclavitud
perpetua a una entidad bancaria y satisfacer necesidades básicas en la pirámide de
motivaciones de Manslow. Es por ello que quemó todas sus ropas mentales en la hoguera
de la vanidad y cubrió su cuerpo de monedas haciendo lo que no le hacía feliz, vender su
fuerza de trabajo en lo primero que derribase el destino sin que se le cayeran los anillos.
Era tan agotador ser un hombre cubierto de ideas brillantes pero nada valiosas para el
mundo exterior. Es tanta la excentricidad de la vida que hay gente que gana lo que Román
en un mes simplemente posando desnuda en una piscina con una botella de champagne
francés o con un coche deportivo en un video de rap moviendo el culo. El primer pie que
Román puso en este mundo es el izquierdo pero desde el día en que comenzó a no ser
feliz, se había propuesto levantarse pisando siempre con el pie derecho. Román sabía que
sonaba a trastorno obsesivo compulsivo pero en absoluto le importaba el relativo a utilizar.
Su suerte podía cambiar siendo infeliz. Quizá algún día esas días ideas u otras sean
recompensadas por llevar el libro más buscado al sheriff del condado en el salvaje oeste de
la vida en que vivimos. Quizá en algún momento. Pero sus ideas siguen siendo lenguas
secas de un cuerpo a punto de morir en el desierto, su talento y sus pensamientos acudían
acicalados pero los violaban impunemente. Ni siquiera eran chaperos.
F. Peral Bárcena
En contra de lo que la mayor parte de la gente pueda opinar, ser un obseso sexual presenta de vez en cuando algún
inconveniente.
Ser un obseso sexual no es un pasatiempo aislado, se vive con ello a tiempo completo.
Pensarán..."hombre, tú sí que te lo montas bien, pelándotela más que un mono, donde y cuando quieras"...pues no, no es
tan fácil.
En la vida de un obseso sexual, como es mi caso, se de lo que hablo cuando afirmo que no todo es tan sencillo y de color
de rosa como pueda aparentar.
La mayoría de las veces, lo único "rosa" que tengo a mano, nunca mejor dicho, es mi rosado glande endurecido a punto de
estallar en mis pantalones, situación que
no siempre resulta cómoda.
Además, esta coyuntura se ve agravada porque últimamente tiendo a imaginarme a TODO el mundo desnudo. Tanto si me
gusta como si no.
Antes mis fantasías las controlaba mucho mas, sin dejar de lado mi condición de obseso, de la cual, por cierto, estoy
orgulloso.
Las ganas de masturbarme las provocaba yo, viendo porno o imaginándome a compañeras de trabajo haciéndome una
felación o dejándome jugar con sus pezones...
pero...de un tiempo a esta parte, al imaginarme a TODO el mundo desnudo, no siempre se me pone la líbido a punto.
Si en el trabajo mi jefe me tiene que leer la cartilla por alguna metedura de pata y me lo estoy imaginando
desnudo...¿como reacciono?
Si veo una interesante película o serie de televisión, no puedo seguir la trama porque están TODOS los personajes
desnudos, insisto, tanto si me gustan como si no.
Me gusta el fútbol, veo un partido, ¡hasta a los árbitros los veo desnudos!.
O peor aún, en un funeral, alguna chica de las presentes está de muy buen ver y entonces me viene una erección de
caballo y claro, como está mal visto ir a un funeral con pantalones vaqueros, tengo dos opciones, o me contorsiono para
"escurrir el bulto" o "escurrir el bulto" mediante pajote. Menos mal que había un cuarto de baño cerca. Hasta yo me sentí
ofendido.
Entonces la situación es la siguiente: yo no quiero renunciar a mi condición de obseso sexual, pero imaginarme a TODO el
mundo desnudo me genera situaciones incómodas y hasta me corta el rollo cuando estoy dándole a la zambomba viendo
vaginas en Internet y me viene un flasback a la cabeza de un abuelo comprando el pan en pelota picada.
¿Esto cómo se come?, ¿cómo se supone que no debo renunciar a ser un obseso sexual si empiezo a aborrecer ver a TODO
el mundo desnudo?

Juan José García Sancho.

Ilustraciones, Gabriel Muñoz.

Watching The Wildlife
Cuando contactamos con Marcos Torres para solicitarle su participación en
este número de Delirio, no se lo pensó dos veces. Resultó ser tan
encantador como su obra.

“Debo decir que el tema que proponéis me parece de lo más estimulante,

ya que es un aspecto que no se suele destacar, o apreciar, a primera vista
cuando se ve mi obra, pero yo considero que, viéndola en conjunto, la
atracción por el desnudo femenino es evidente.”

Todo en la obra de Marcos Torres destila pasión, se nota que se deja llevar
y que sin lugar a dudas disfruta haciéndolo. Su trabajo, en un principio,
está atraído de forma inexorable por un grafismo excelente que se clava
suavemente en la retina del espectador, dejándolo a merced de un montón
de sensaciones que empiezan a liberarse poco a poco y de menos a más,
para dar paso a un estallido de colores y formas llenas de sutil glamour, que
comienzan a darse la mano con otras formas de arte: música, cine, cómic,
etc... Inmediatamente el observador se siente cómplice de una amalgama
de guiños tácitos sugeridos de un modo elegante. Llegados a este punto no
hay vuelta atrás, se empiezan a desencadenar recuerdos de un grafismo
sorprendente, que aúna numerosos estímulos y que al observador en un
principio, se le hace difícil ordenar. Música llena de significado, colores,
recuerdos táctiles, incluso olores, se hacen reales sacados de nuestro
subconsciente, ese lugar del que no somos dueños, pero sí conocedores de
que está ahí, en algún lugar tan personal y tan poco propio. Imposible no
dejarse llevar y no recorrer de la mano de Marcos Torres, el camino que
realizó al plasmar su obra.

La pregunta se hace inevitable; ¿música plasmada gráficamente?, ¿olores?,

¿tacto?, ¿recuerdos visuales?. Difícil es clasificarlo, pero sencillo a la vez, es
arte emotivo, atemporal y con una fuerte carga psicodélica. Tan sencillo
como esas sensaciones y recuerdos que transmite a raudales.

Su obra tiene un toque personal muy característico de reinvención sin

paliativos del pop art, de capturar esencias sin quedarse con lo superficial,
dando a sus creaciones ese toque especial, fácilmente reconocible.
Sin duda un estilo fresco y directo, influenciado por el lenguaje publicitario
de los 60 y 70, con masas planas de color y formas que rinden culto al
color y al impacto visual. Le encanta jugar a seducir al espectador. En el
caso concreto de las obras que presentamos en esta edición de Delirio, la
seducción se hace latente con las miradas de los rostros, las posturas
provocativas, la insinuación. “Te aseguro que sonrío como un zorro en
momentos como ese, pensando en el resultado final. Por no decir en las
exposiciones, observando la reacción del espectador. O en las tiendas,
haciendo lo propio con quienes se sienten atraídos por las camisetas.
Insisto: Es un juego de seducción que merece ser observado hasta el final.”
She Comes In Colours
“She Comes In Colours” es la primera de las obras de esta serie. Como
muchas, está inspirada en una canción.
"Tratar de plasmar visualmente una canción que me apasiona es algo
que no paro de hacer. Traducir a formas y colores algo que está en tu
cabeza, en forma de música, es algo que me resulta terriblemente
atractivo. En este caso, la canción era de Love, y se titulaba tal cual:
“She comes in colours”. Detrás de la canción, según leí en una
entrevista a Arthur Lee, el cantante, había una historia delirante de sexo
y psicodelia, lo cual traté de trasladar al plano visual, en una
composición que resulta, como no, totalmente “orgásmica”.

“Sexmachine” y “Foxy Lady” son otros dos ejemplos de canciones

traducidas al plano visual, dejándose llevar por ellas hasta dar con los
diseños que aquí se ven. Los gestos, las miradas, y la forma en que las
figuras “posan” son las cosas en las que Marcos trata de concentrar toda
la carga seductora, sin tener que recurrir a ser excesivamente explícito, lo
que le haría caer en la vulgaridad y presumiblemente no causaría
ningún efecto. “En muchos casos es una cuestión de equilibrio: Que sea
sexy y atractivo, sexual incluso, pero que no deje jamás de ser cool y
elegante. La elegancia, por cómo escasea, ya es bastante sexy”

En el caso de “Magic Bus”, que era una portada de un disco, el artista

quiso llevar el juego un poco más lejos y aprovechar el hecho de que se
pueden ver las dos caras, y representar tanto el desnudo frontal como el
trasero. Las tipografías “tatuadas” en el cuerpo, sugiriendo las formas y
adaptándose a ellas como en los antiguos carteles de San Francisco de
los 60.

Por último, está “Watching the wildlife”, una de sus últimas serigrafías,
en la que muestra una sexualidad salvaje, en estado puro, y en un
contexto narrativo totalmente cinematográfico. Entre “La ventana
indiscreta” y “Foxy Brown”, o cualquier otra película del “Blaxploitation”
de los 70. La forma de los prismáticos conteniendo la obra coloca al
espectador obligatoriamente en la piel de un “voyeur”. "Me interesaba
mucho que la protagonista estuviese en una actitud que sugiriese algo.
Que fuese algo así como un fotograma de una película, y uno debe
imaginarse el resto de la escena. El gesto, la mirada, la mano fuera de
plano buscando algo.
Me ha resultado muy interesante escuchar la visión de algunos
espectadores respecto a este tipo de cosas. Es enormemente estimulante
conocer las historias que otros inventan a partir de la imagen que tú
propones”.
´
´
LOS SENTÍOS es una banda de
rock o power pop, según se vea, que con cierta
veteranía en los circuitos underground nacionales
y una actitud más que contrastada en sus
directos, son referente obligado de las bandas
andaluzas, y concretamente del boom creativo
que vive ahora Sevilla. Con más tiros daos que
las narices de Marichalar, estos sureños, curtidos
en 1001 escenarios y aún más batallas, se han
destacado desde siempre por su carácter
francotirador; nunca se han molestado
demasiado en promocionarse más allá del
underground ilustre, que es donde bucean a
gusto... Actualmente, cuentan con 3 discos a sus
espaladas (“Country of Waiters” - Un País de
Camareros -.” y “She!” Editados por el “Colectivo
Wassa, y "The World is ready to fuck me" - El
Mundo está preparado para joderme vivo – de
“Rock Palace Records”) y en breva esperan editar
el 4º, “Shooting my destiny”, un LP más
powerpopero que cualquiera de sus
predecesores, y que quieren ellos y Rock Palace
Records, esté en la calle para el próximo otoño.
Ya podéis encontrar avances del LP en diferentes
recopilatorios nacionales: Megatón Ye Ye 9º
(Bont vivant Records), The Velvet Cave Records y
Recopilatorio Sevilla Sound y otros....

Lo de estos muchachos siempre fue lo que se

dice una obsesión enfermiza por el directo... y es
que según dicen: “al público hay que mirarlo a la
cara y a ser posible, en el Club!!”. Por esto quizás
Los Sentíos han girado sin parar durante casi 10
años, por toda la Españia conocida, Francia,
Italia... Por tocar lo han hecho hasta en Polonia,
de sospechosa banda residente en un hostal de
Gdansk junto al Báltico; “Los Sentíos de España”
nos ponían en los carteles...
Los Sentíos prometen asomar la cabeza y
parte del cárter en la próxima temporada, una
vez solucionados lo problemas atravesados con
los cambios en su formación y aupados por su
nuevo trabajo (Shootin´my destiny), videoclip y
entrada en estudios again. La actual formación
Sentía queda así dispuesta:
Antonio León (guitarra rítmica), Miguel Díaz
(Gitarra solista), Ricki Candela (bajista) y
Tachera (Voz).

Es su vocalista, Tachera, quien sacando a relucir

su condición de poeta de bragueta abierta, ha
creado un show paralelo de spoken word junto
a la banda llamado en un principio "La noche
vudú del cerdo violeta", y “Esplendor en el
melonar” en la actualidad, y que también
trabajan en estos momentos.

http://www.lossentios.com/
http://www.myspace.com/lossentios
 1. FOIE GRAS
Gina sabía lo que le gustaba a
Tim. Claro que ella tampoco
era muy reticente. Al
contrario. El mero hecho de
abrir lentamente la lata de
fuagrás mientras él esperaba
impaciente pero sumiso, tomar
un buen puñado con los dedos
corazón e índice y untarlo en
su vulva con exacerbante
lentitud sin quitar un instante
los ojos de sus ojos, la
excitaba hasta ablandar el
grasiento unte que cubría su
sexo abierto de par en par.
«Ven, come». Apenas un
segundo después su volcán
era tomado al asalto. Tim le
hizo pagar caro la humillante
espera y se lanzó como llevado
por el demonio. En un minuto
arrancó con su hábil lengua
todo el potingue que ella había
dispuesto a lo largo y ancho de
su cueva. Un minuto. Era
cuanto Gina precisaba para
alcanzar el paroxismo y teníamos lo que queríamos. Empapé mi pantalón antes de
derrumbarse en el lecho,
colorada y con los pezones
destrozados de estrujarse los
pechos en el placer de su
velludo plato.
Apenas le quedaban fuerzas
para acariciar levemente el
hocico de Tim, para decirle
«Ummm, tráeme la toallita del
baño, precioso» y para verle
alejarse corriendo, moviendo
alegre su hermosa y peluda
cola de pastor belga con
pedigree.
Texto e ilustración: Joseba Molina
2. BORDEAUX
Tim me gruñó levemente sin moverse de su rincón;
siempre lo hacía cuando me veía llegar con el libro de 'El
principito'. No le presté demasiada atención y me dirigí a la
habitación de Gina. Ella, que me había oído llegar, ya
estaba preparada; hacía tiempo que no nos demorábamos
en precalentamientos inútiles. El hecho mismo de
planificar nuestros encuentros como quien prepara un
atraco nos resultaba lo suficientemente excitante como
para no precisar prolegómenos.
Estaba sentada en el enorme sillón de mimbre del velador.
Completamente desnuda, el álgido mediodía tatuaba por
todo su cuerpo el mapa recamado de los visillos. Estaba
preciosa. Le lancé el libro con precisión matemática y,
apenas lo tuvo, alzó sus piernas a los brazos del sillón. Su
sexo se abrió, casi granate, y yo me lancé a él con los
previstos lengüetazos longitudinales. Ella comenzó a leer.
'Pero sucedió que el principito, habiendo atravesado las
arenas...'
Seguí lamiéndole su carne con denuedo; a medida que mis
lametazos se hacían más profundos y que mi lengua se
volvía más viva, su voz se desarbolaba. Poco a poco le iba
costando mantener la entonación del principio ‘... énes son
ustedes... le... preguntó estu..pefacto..uffff. -Somos
las...rosas.....'
Sus labios reblandecían por instantes. En la medida que
su voz se entrecortaba mi placer aumentaba. Cada cual
que Gina consiguiera chorrear boqueando el final del
capítulo. Cuando el principito lloraba sobre la hierba su
pena por tener una única rosa y abatirse ante las cinco mil
que descubría, saqué mi pene pringoso y ella relamió los
restos.
Me devolvió el libro y me alejé hacia la cocina pensando
que ya sólo nos quedaban siete capítulos y, al tiempo,
reflexionando acerca del hecho extraño de que siempre que
le comía el coño a Gina, lo primero que me apetecía, casi
de inmediato, era un buen trago del vinito de Burdeos,
Château Cannevaux en Pommerol, que nunca faltaba en
su despensa. Y es que, curiosamente, siempre me quedaba
rondando por el paladar un deleitoso sabor a fuagrás que
me volvía loco.
Los animales mal llamados no racionales siempre lo están. DESNUDOS. Toda su vida, salvo en esas ocasiones
donde un supuesto animal racional “amo” castiga a su mascota con un horrible “vestido”. No lo necesitan. Si
tuvieran la facultad de hablar “ladrarían” a su “amo” para que, por vergüenza ajena y propia les quitase de
encima esa estúpida, incómoda e incomprensible “segunda piel”. El único animal no racional, hombre y mujer,
tanto monta, monta tanto, debiera vivir tal cual vino al mundo, esto es, totalmente desnudo, desde su
alumbramiento hasta su muerte. No tomen por loco al autor de éstas líneas. Tan sólo expondré mi particular
visión de la libertad.
Propongo a nuestros gobernantes (ocupadísimos, ora en solucionar la crisis, ora en intentar llenarse sus bolsillos a
base de expoliarnos sistemáticamente) la inclusión en nuestro calendario del DÍA INTERNACIONAL DEL DESNUDO.
Ese día toda la humanidad, si así lo considerase cada habitante, podría ir totalmente desnuda en cualquier parte
sin temor a que las autoridades encerrasen a cada cual por escándalo público. El escándalo público ese día
sería precisamente ir vestido.
Me lo estoy imaginando: Desde el alba al ocaso, todos y cada uno de los habitantes mal llamados humanos de
éste planeta libres de ropas. Libres. Sí. Si esta LIBERTAD es aplicada en todo su rigor.
Todos iríamos al trabajo y veríamos a nuestro superior de igual a igual, sin ningún uniforme distintivo.
Emocionados ante ese absurdo invento llamado televisión observaríamos a nuestros gobernantes dando ejemplo
a todos los ciudadanos de sus respectivos países sin sus arcaicas vestimentas y haciendo su labor en pro del
pueblo como el pueblo. DESNUDOS. Incluso se apuntaría algún miembro de las más altas esferas de ese
“invento” llamado Religión (cualesquiera de ellas) a sabiendas de que los fieles dejan de serlo en manadas. Ya
encontrarían los “irresponsables” de estas religiones la manera de vender este DÍA INTERNACIONAL DEL DESNUDO
como algo propio, tergiversando (como han hecho siempre) sus propios libros a su conveniencia una y otra vez.
TODOS DESNUDOS, TODOS IGUALES. En perfecta sintonía. Mostrando nuestros cuerpos al vecino, al tendero, al
amigo, al anciano, al niño, al hermano. Sin pudores ni temores. ABSOLUTAMENTE LIBRES. Todo ello bajo el prisma
de una mirada limpia, transparente.
Lamentablemente este DELIRIO de este lamentable escritor lleva la identidad de la Utopía. Antes comenté la
absoluta irracionalidad de los hombres y mujeres que habitamos el planeta. Es por todo ello que creo y creo que,
aunque sea muy en el fondo, estará usted de acuerdo conmigo, amigo lector/a, en que los únicos seres
absolutamente libres y racionales son quienes se muestran desnudos todos y cada uno de los días de su vida:
LOS ANIMALES.
Yo, nací animal en cuerpo de hombre. Y tal vez un día, el menos pensado, me mostraré tal como nací y me
sentiré ABSOLUTAMENTE LIBRE. DESNUDO.

EL KEBRANTAVERSOS
 Pequeña orgía entre amigos.

Una polla, dos conejos, cuatro tetas, tres culos, tres

bocas, seis manos, seis pies, una pillada, una zorra, un
perverso, dos heteros, una lesbiana, una bisexual, dos
cunis, una doble felación, semen, sudor, orgasmos, un
69, una sodomía, besos sáficos, una paja, dedos, por
delante, por detrás, cachetes, un tímido, condones, una
cama, un potro, un sexo, una follada, 19 años, 29 años,
39 años, juegos, una erección, una virgen, un perverso,
una amiga, vicio, una primera vez, uno de guía, otro
que goza, un doctor, dos enfemeras, unos gallumbos, dos
braguitas mojaditas , pelos , dos sexos lisos, un sexo
tieso, coito, unos van, otros vienen , placer, gemidos,
alientos, estertor, dos hembras, sudor, arañazos, roces,
esposas, una sumisa, un perverso, una mirona, una
lesbiana, un sex toy, una vagina ofrecida, un error de
principiante, una que enloquece , un hombre se corre,
una se ríe, un escalofrío, temblores, lenguas mezcladas,
celos, anhelo, aún más, cuatro patas, un rabo, una perra,
brasas en los ojos, ojos follando, un orgasmo, un trueno,
una inundación, pelo degreñado, cuerpos lánguidos , una
noche en blanco, cuerpos ruborizados.

Sophiste.

Ilustración: Gerardo Muñoz.

Ni una mujer más. Ni una.

Me acuerdo de tu primer beso (leve mordisco),

de tu primer puñetazo (en mi estómago)
y de tu primera paliza (golpes y sangre en mi cuerpo).

Y el amor no tiene dulzura,

tiene la cara de un hijo puta que duerme – todavía - a mi lado.

Cuando llegue el fin de mis días,

no mencionéis a la bestia en el epitafio de mi tumba.

La justicia fue mi verduga,

el machismo fue mi sentencia.

¿De qué me sirve ser mujer?

Ana Patricia Moya

(De "Bocaditos de Realidad", editado por Groenlandia, 2008).
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