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A SOMBRA DO PESSEGUEIRO

Jorge Barbosa - A Sombra do Pessegueiro, Histrias Verdadeiras, http://homepage.mac.com/jbarbo00/

A VELHA-DOPOSTIGO

A SOMBRA DO PESSEGUEIRO

A VELHA-DO-POSTIGO!
JORGE NUNES BARBOSA A velha-do-postigo postigava o mundo, sentada num banco, primeiro de pedra, depois de bronze, ferro e ao, e agora de plstico almofadado, de esponja revestida. Fazia renda, rendilhando o que via e o que no via pelo postigo, de onde postigava o mundo. Para ela, velha sabida, de postiguncia feita, o seu mundo no era s o mundo que postigava. O mundo, ela sabia-o, era a renda que rendilhava, o postigo que a iluminava e o mundo que postigava.! Ainda que pouco soubesse do mundo, como sabidamente reconhecia, as suas dvidas diziam respeito ao banco em que se sentava e onde rendilhava o que via e o que no via.! A renda que fazia, e por si se desfazia para que algo zesse, ainda que se zesse e deszesse, sem dvida, era renda. A respeito dela, sua mente no podia ter qualquer dvida. Aquilo que era necessrio desrendilhar era o porqu de se fazer e desfazer. No tendo, at agora, melhor resposta, aceitava, do alto do seu banco almofadado, apelando a sua postiguncia inquestionvel, que, da renda, a essncia era precisamente o fazer-se e desfazer-se. No era sem nalidade que tal acontecia: s fazendo e desfazendo se poderia fazer o que quer que fosse. No se deszesse o que feito estava e nada mais haveria que fazer. Seria o m, a morte da renda. Sendo a renda uma das partes do mundo, a rendilhar e a desrendilhar, a morte da renda corresponderia morte do mundo. Era v-la, dedos trmulos, a desfazer a renda, quando ela, por si, no se desfazia. Assim, se a renda se no deszesse, uma vez que era a velha que a fazia, ela prpria a desfaria para que a pudesse fazer. Enm, a renda era, sem qualquer margem para dvida, renda.! O postigo, esse, era tambm um postigo. Havia quem dissesse que no, que o postigo era uma janela, ou ento um simples buraco na parede. Mas ela, velha e sabida e amante de saber, desprezava querelas sem sentido. Fosse buraco ou janela, o postigo seria sempre um postigo. De qualquer modo, todos os buracos so postigos e todas as janelas postigos so. medida que a

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renda se fazia ou desfazia, assim o postigo era janela ou buraco. Era precisamente nesse movimento de fazer e desfazer que se poderia descortinar que anal, por detrs dos acidentes do que ca feito e do que ca desfeito, se encontrava o postigo. Que lhe chamassem janela ou buraco, a ela, velha-do-postigo, dona de si como era, pouca diferena fazia. O postigo era a luz da sua renda, e ao ilumin-la dava sentido e denia-se a si mesmo. No iluminasse ele a renda, ou no se rendilhasse o que ele iluminava, e ento, sim, o postigo deixaria de ser postigo, mas tambm no seria buraco nem janela. Em muralha se transformaria, muralha que ruiria no preciso instante em que se formasse, abrindo assim um novo postigo.! Ento, o postigo era, de facto, um postigo, e um postigo para sempre seria, embora legtimo fosse reconhecer que, em momentos de sonolncia, em que o aspirar profundo de ar fresco elevasse as bochechas fechando os olhos semicerrados e pesados de postigar o mundo, o postigo se transformasse ou parecesse transformar-se em muralha. Mesmo assim, o postigo era um postigo. Assunto encerrado, este. Encerrado, aqui e agora, para que dele nunca mais se fale.! A histria da velha-do-postigo acabaria aqui mesmo, se alguma dvida se levantasse a respeito do postigo. A prpria velha no existiria, o que, como todos facilmente entendero, no pode ser, uma vez que dela estamos a falar. Mais grave ainda: esta histria, que verdadeira, e bem poderia ser falsa que, para o caso, tanto faz, deixaria de ser uma histria o que, como bvio, tambm no pode ser. Ser falso ou verdadeiro igual, o que importa que seja, e isso esta histria . Portanto, se , verdadeira, mesmo que seja falsa. Assim se conclui que se, por artes do diabo, o postigo no postigo, esta histria far com que seja. E tranquilamente poderemos respirar fundo. E que os deuses nos protejam de, com este acto revigorante, fecharmos os olhos, como de quando em vez acontece velha-do-postigo.! Agora sim, este assunto est encerrado, embora me custe pensar que algum ainda possa ter dvidas sobre ele. Que posso fazer eu? O destino me fez contador de histrias, histrias verdadeiras, para que conste. Nem o destino me pregaria a partida de me fazer contar histri-

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as que o no fossem. Humildemente, reconheo que o destino as contaria melhor do que eu. S que o destino no conta, nem sabe contar. Se ao menos pudesse contar com ele, talvez tudo me fosse mais fcil! Assim vivia a velha-do-postigo, postigando o mundo, que rendilhava e desrendilhava ao ritmo a que a renda se fazia e desfazia. Era uma postiguia, esta velha. A sua postigaria vinha-lhe da ampla e reconhecida postiguncia, da renda e dos rendilhos e desrendilhos que dela postiaguiamente obtinha e, sobretudo, do bom uso que do postigo fazia.! Vendo-a sentada ao seu postigo, poder-se-ia pensar que estava de castigo, ou castigando o mundo. Mas no. Sendo claro que postigo postigo e s postigo pode ser, castigo no , tal como postigar castigar no pode ser.! Foi nestes preparos que conheci a velha-do-postigo. Entrara, por engano, no seu quarto, em busca de um gato que, sentindo-se postigado (s depois o vim a entender) miava desesperado.! O quarto era redondo. Tudo era redondo no quarto. S o postigo era quadrado. A prpria velha era redonda, tal como a renda que, rendilhando-se, se redondava nas mos redondas da velha. Era um espectculo sublime aquele. A velha, sentada no seu banco, rendilhando e desrendilhando, postigava sem despostigar.! Ouvia que murmurava. Como quem passa da luz para a penumbra, precisei de algum tempo para entender os murmrios que seus lbios, hmidos, mastigavam. O mundo que postigava, assim o fui entendendo medida que me fui habituando quele silncio murmurado, era um medronheiro que todos os dias medronhava. O medronheiro era o mesmo que, medronhando, todos os dias era outro. Tal como a renda se rendilhava e desrendilhava, e ao mesmo ritmo preciso com que os rendilhos e desrendilhos em renda se consumavam, assim o medronheiro medronhava e desmedronhava sem se consumir nos medronhos e desmedronhos que em si se conservavam.! Este, se bem entendi os murmrios da velha, era todo o mundo postigvel. E tanto havia para postigar, que nem tempo se concedia para melhor se acomodar no banco em que se sentava.!

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J sabemos, ento, que a renda , denitivamente, renda e o postigo, sem qualquer margem de dvida, postigo.! Do mundo que, do postigo, a velha postigava tambm no podia haver qualquer dvida: era mundo. No todo o mundo, mas mundo. Era o mundo que a sua postiguncia lhe assegurava ser postigvel, e portanto susceptvel de ser rendilhado e desrendilhado. Como j foi dito, o mundo era mais do que o mundo: era tambm a renda e o postigo. Mas o mundo postigvel, embora fosse menos do que o mundo, era seguramente mundo. E esta convico lhe bastava para que, sem descanso, o postigasse dia aps dia. No fosse, este mundo, mundo, e de que lhe serviria a certeza de que o postigo postigo? Assim, se concluia que o mundo postigado no era todo o mundo, mas era todo o mundo postigvel. A postigalidade do mundo postigvel era a garantia do prprio mundo, isto , da renda, do postigo e do mundo.! Agora, o banco onde a velha-do-postigo se sentava, seria ele mesmo um banco? Isso, ela no podia garantir. Postigvel, no era. Rendilhvel, tambm no. O mximo que dele se podia dizer que era sentvel. Mas quem se sentava era a velha e no o banco que, por sinal, nem bancvel se podia dizer que era. J fora de pedra, de bronze e agora era de plstico. Nem sequer pedrvel, bronzvel ou pasticvel se podia dizer que ele era. Que outrvel podia ele ainda ser, se que era algo? Esta era a verdadeira angstia da velha. Esta angstia, sim, era uma angstia bancal e, portanto, rendilhvel. Mas o que podia ser rendilhado ou desrendilhado era essa angstia, no o banco. A sua angstia tornava-se ento numa angstia ultrabancal, porque, claramente denida como o era, se denia em funo de algo que no se sabia se era ou no era. O mais certo que no fosse, para maior desconcerto da velha e da sua rendilhada postiguncia.! Onde raio se sentava ento a velha? No banco no sabia se era: Seria na angstia?!

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()! A velha-do-postigo ainda dormia. Sonhava que postigava. De tempos a tempos, um sorriso abria-se-lhe na boca e nos cantos dos olhos. Nunca fora to feliz, a ve-

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lha-do-postigo, agora que dormia e a sua postiguncia, em sonho, se revelava ser uma douta postigaria. Dormindo como dormia, sonhando como sonhava, o postigo aparecia-lhe dourado, postigando um mundo de ouro emoldurado. J podia luxar. E descansava de postigar, como nunca antes havia descansado. Tomava ch e sentada contava o que postigava a quem a quisesse ouvir. Havia mais quem ouvisse do que quem quisesse, mas para ela, catequista do postigo, detentora de uma ampla postigaria, era igual ouvir sem querer ou querer ouvir. Demonacos eram aqueles que, por querer ou sem querer, no ouviam. A esses ameaava: Um dia vos postigarei. Ser tarde para vos arrependerdes. Nunca vos perdoarei. O postigo assim se transformou num castigo, num sonho de castigo, ou num castigo de sonho.!

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