Flores marchitas

Anunciadas sobre el mantel, se desperdician las flores esperando duea. Fueron compradas a
la vendedora por tres pequeas monedas que recordaban el viejo aroma de Ximena. Carmes,
desteidas por un da solitario, un florero las acompaa con una ptina de anticuario que
recubre la porcelana de antao. Recuerdos balades se agitan, retumban memorias sobre la
fragancia. Mientras mueren las flores, muere Ximena. Van derrotando la fuerza de las lgrimas
la dureza de los pmulos.
Aqul da Ximena no exista en la memoria. Si no exista ahora no haba existido nunca, en una
contradiccin amarga de placeres fracasados y sonrisas sollozadas. Pero ah estaban servidas
sobre el plato con agua las flores de tallo seco, con sus espinas esperando la piel a atravesar,
agresivas en su quietud, reclinadas sobre el terrible mantel de encaje blanco. Qu triste
imagen: unas rosas marchitadas porque no encontraron duea, compradas con entusiasmo,
con ignorancia profunda del devenir. Compradas sin saber, sin pensar; compradas con deseo,
con emocin. Qu importaban las monedas si Ximena las recibira esa tarde con toda la
dulzura que desplegaba su aromtica presencia.
Pero no las recibi. Ximena no exista, nunca haba tenido carne ni hueso. Ximena era una
invencin, una metstasis de sueos transfigurados que reclamaban el olfato de las quintas
aumentadas de un piano destartalado. Era ella toda fragancia dulce con almendra que adosaba
con su humilde y vaga acidez las tardes amanecidas de ocasos resplandecientes. Sus pupilas
eran un ensueo fulgurante de pecas brilladoras y labios sosegados que musitaban
progresiones barrocas sobre el aire lleno de acordes melodiosos, aqu un Palestrina all un

Toms Luis de Victoria, y todo en un esplndido aroma se agitaba en un contundente paso de

renacimiento contrapunteado de polifonas del seiscientos.
Los ptalos, regados fortuitamente en la penumbra, recordaban su cabellera. Ximena tena el
pelo ondulado como las sierpes que brinda el fruto de la selva, esponjado y seco tal nido de
ruiseor. Su sonrisa fehaciente que arrugaba las pestaas ocultando el negro resplandor de su
mirada, explotaba mi mquina de pensar en desparpajadas multiplicidades de piones y
engranajes, predispuestos en sonoros metales aerofnicos tal conjunto de cornos entonados
en crepitante bordn. Las flores estallaban en ecos hirientes de desapego, de dichas
corrompidas y estrepitosos desalientos, como smbolo humillante de la inevitable muerte.
Como moran las flores mora Ximena, decreciendo lentamente hacia el fin de una melodiosa
cadencia asesina de esperanzas, esperando el aplauso que declarara su deceso. La muerte, la
muerte de Ximena. No poda ser explicada de otra manera la muerte del amor. El amor y la
muerte se enlazan como el tallo a la tierra, despus de arrancado ya el color se apaga, ya el
aroma desvanece. Las flores se elevaban sobre la pieza ensombrecida por la noche ya llegada,
reclamando pronto dueo, enloquecidas por morir con su tegumento impber, desgraciado
por la desdicha de un amor desflorecido.
Sin ms pretextos, gritando silenciosamente, Gustavo se permiti destinar las flores a su nueva
amada. Tom su saco, se levant del silln que lo recogi en su contemplacin todo el
atardecer y parti directo al manicomio buscando a su amada. Con un gesto de alegra en la
cara toc a la puerta buscando entregarse por fin a quien jams le dejara. En una jaula fue
recluido con un recetario de calmantes para catatnico. Y as, silvestre y descompuesto,
Gustavo le entreg su vida a la locura, quin le aguarda cada tarde con el calmante recetado, e
intravenosas infusiones que recuerdan el aroma de aquellas flores muertas.