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EL PRINCIPIO DE HEISENBERG

Nunca podr saber dnde se encuentra

cada tomo de mi cuerpo
y qu est haciendo,
pero ninguna incertidumbre
como la duda de una sombra en el corazn.

TALN DE AQUILES

Un corazn caliente
late ms rpido
y ya es sabido
que cuantos ms latidos gastados
ms pronto lo agotamos:
he de invernar el mo?

EL RELOJ BIOLGICO

La temperatura determina el sexo de las tortugas

las alarmas dictan los horarios
y mi consuelo es ver ponerse el sol.

Las riquezas del mundo las bendicen las mquinas

la luz que aminora en invierno
produce depresin y hace florecer los crisantemos.

Las glndulas endocrinas segregan das sin calma

las neuronas nunca duermen
y los latidos del corazn cuentan un nmero exacto.

Las funciones vitales llegan tarde al trabajo

y el reloj circadiano atrasa cuando llueve.

Tenemos buen seguro, pagamos con tarjeta.

Definitivamente, estamos en el mundo:
la verdadera vida no est ausente.

TRAGARSE LAS PALABRAS

Quin no tiene que tragarse sus palabras

tantas veces a lo largo de una vida,
comerse lo que dijo
aquello que fue dogma y catecismo
de unas ideas claras.
Digerir la miseria
con que nos somos dados a la cosas
que nos rodean y pasan.

OJOS QUE NO VEN...

Mirar uno no quiere

hacia algunas cosas,
porque mirar es entender

y eso implica conciencia.

Por eso es preferible

comer ternera
y no saber cmo
fue degollado el animal,
vestir trajes de seda
y no conocer la tragedia
de los nios que en la India
estiran las urdimbres del telar
por diez rupias diarias.

Elegimos mirarnos al espejo

y nos disculpamos
con la autoayuda.

Mirar hacia otro lado

y taparse los ojos
ante lo que no nos gusta,
ocultar todo aquello
que es desagradable,
como quien tiene miedo
de saber lo que es.

UN VIEJO BODEGN

Un viejo bodegn abandonado en la basura

de escasa calidad y tosca tcnica,
alguien lo repudi para que sea

pasto del reciclaje y comience otro ciclo.

Y de repente siento un pellizco dentro

y me lleno de inquietud
al preguntarme dnde qued
el esfuerzo del artista aficionado,
su obstinacin por controlar la tcnica
sus horas de impaciencia
el nimo en cada pincelada.
Dnde su amor por culminar la obra.

Y la pregunta viene a m
como un perro a su amo:
qu fue de los besos entregados
que el tiempo borra
como el viento las huellas en la arena.
Qu del empuje y la pasin
que ardi en tantos cuerpos
ahora habitados de olvido.
Cunto pesaron todos los sueos
soados en la Tierra.
Dnde la pena que la gente oculta
cuando camina por las calles.

Un da cuando el ala mortal roce mi pecho

y me cunda una tristeza como de lavar platos
preguntar dnde est todo lo que ha sido
adnde queda.

NADIE ESCARMIENTA EN CABEZA AJENA

Siempre dan consejo

quienes no dan ejemplo:
nunca te cases, dice el marido;
no tengas hijos, habla la madre;
estudia mucho sugiere el hermano
mientras reparte pizzas a domicilio.

No fumes, esto no es bueno,

comenta el fumador de dedos amarillos.
No te emborraches
proclama en su resaca
el bebedor comprometido
con la botella.
No tomes drogas explica
el desintoxicado al filo del abismo.
No te enamores, se sufre tanto,
dicta el amante despechado.

Y me pregunto si a nadie satisface

sus prcticas de vida
por qu lo hacen.

PAREJAS

Paso por la ciudad inadvertido

como un fantasma pasa por la casa
que le sirvi de hogar y miro,

con la fra mirada de quien no siente nada,

las lneas paralelas de las calles
el doble sentido de las palabras,
la dualidad del mundo.
La doblez en el uso acostumbrado.

Las parejas errantes

que, en acopio de besos,
se embriagan entusiastas
de tardes y deseos,
entre las geometras infinitas
y el murmullo del tiempo.

Y me vuelvo hacia adentro

a este apacible juego de solitario.
Ser, al final, como deca mi madre
que no sirvo para vivir con nadie?

LA VIDA SE ME ENFRA

La vida se me enfra por momentos,

se me acaba el tabaco
y pierdo, sin quererlo,
otro minuto ms de sueos
en la letra pequea de un diario.
Como poco, medito, veo cine
y, como todo hijo de vecino,
en la cabeza tengo malos pensamientos:
esa pesada carga que heredamos

de las culpas cristianas

y los complejos de Freud.

La vida me traspasa, meridiana,

va de una parte a otra
y no me tiene en cuenta.
Crujen mis cervicales
con un chasquido lento
y me sacude el vrtigo sentado en el sof
mientras observo
las ltimas noticias que da el telediario:
hambre, guerra, enfermedad, miseria,
en pases lejanos.

La vida no me cuadra
no me salen las cuentas
y me aprieto el bolsillo.
Y entre dientes maldigo
que me hagan pagar
por tres cada peseta que un usurero banco
me cobra por la hipoteca
de mi tiempo y mi exigua libertad,
por el consumo de la existencia.

Si el alma inmortal fuera

y diera vueltas sobre la eternidad
-como el budismo cuenta-,
los bancos ya me habran recaudado
varias reencarnaciones
y hasta el nirvana

por todas mis deudas.

MAR DE GALILEA

Andar sobre las aguas he querido,

ser un antiguo dios encumbrado en el mar,
caminar sin hundirme
sobre el breve latido de las cosas
que ocultan su desastre.
No tocar fondo nunca
cuando avanzo,
por el espejo usado de la vida,
hacia los dems.

Flotar como un fantasma

en el viento y las olas
de la tormenta humana.
Vivir como quien quiere
pasar de largo el pilago
de un mal trago,
ni siquiera advertido
apenas descubierto.
Un espectro velado
por la arena del tiempo.

Pero siempre me hundo

en el negro tarqun,
bajo la gravedad del mundo.
Y con el agua al cuello

braceo contra la corriente,

nufrago de las dudas
y la desesperanza,
mientras busco
una mano mesinica
que me ampare
de estos das de nada.

Y me doy por perdido

como en este poema
al que niego la fe.

UNA DROGA MORTAL

Me fui poniendo ciego con la vida

porque me fue gustando,
lo confieso.

Enamorarme de sus trucos ms viejos:

las tardes, los paseos,
las citas en los bares,
comer fuera de casa,
charlar con los amigos,
probar lo prohibido,
amar sin compromiso,
liarme y desliarme.

Tener sueos de gloria

y utopas de una existencia mejor,

ms razonable.
Gritar contra lo injusto
y ponerme del lado
del que no es nadie.

Haba un no s qu
por cargar lo que me echaran,
comerme el mundo
en un instante
y tropezar tantas veces
en la misma piedra.

Con el paso del tiempo

me ido quitando
de muchos de esos vicios,
de todo aquello que ya es necesario
y que es casi todo.

Por la borda he tirado

manas y prejuicios,
ambiciones que no valen la pena.

A pesar de los aos

no me he desenganchado
de esta droga tan dura
que es vivir con un tiempo prestado
mientras el deseo me mata.

ACTA DIURNA

(Diario de la maana)

Me despiertan las prisas y el olor a caf,

el azogue del da, su bostezo salino.
Me espabila el urgente desnudo
cuerpo bajo las sbanas,
cuando el sueo es an sueo de lo soado.
De su aliento me viste el ngel rubio
y el estentor del fondo callejero.

Me incorpora la vida, con un soplo de azcar,

al perverso capricho de leer los diarios
y cruzar los semforos en rojo.

Una fotografa de culpa invade

la lectura que, como cada da,
con paciencia reitero.
Personajes annimos y familiares,
repetidos semblantes,
nombres, datos y fechas,
y un pequeo dislate
sobre el hambre en el mundo:
nos comemos la dieta
de quien no tiene nada.

Titulares triunfantes
sobre la Casa Blanca, el Kremlin,
el Elseo
y un pie de foto irritante:
son los dueos del mundo.

Desayuno a diario mi racin de sucesos

mi tostada con guerra, la sal de la violencia.
Vctimas y verdugos sazonan mi conciencia,
la conciencia de quien cumple
la cadena perpetua de ir a trabajar
hasta que el cuerpo aguante.
Ese aceite que gotean los nombres
que se pierden en los rudos engranajes
del olvido y del tiempo.

LAS MUDAS DE LA PIEL

S que no soy el mismo del domingo pasado

ni soy el que maana lunes ir a trabajar,
porque abandonamos las mudas de la piel
como quien se desnuda de sus prendas ms ntimas
y echa a la ropa sucia aquel que fue.

Y en un montn de trapos, a punto de lavar,

vemos, con mucha pena,
un paal de la infancia,
el uniforme inevitable de colegial,
la vestimenta rancia
con la que se nos hizo comulgar.

Tambin con pena vemos

el vestido inocente con que estrenamos
nuestro primer amor,

la ropa del domingo

y la de fiesta el sbado.

Recordamos el da que estrenamos,

ilusionados en nuestra madurez,
el ropaje de adulto
que nos hizo tan duros
frente al mundo por conquistar,
y el traje desposorio que nos comprometi.
La camisa de obrero que sudamos,
el ropaje gris de cada da
para afrontar la vida que nos toc vivir.

Y al final, el blanco sudario

que nos vio palidecer.

LATIDO URBANO

Mi corazn es la ciudad intangible

la muchedumbre ausente,
los altos edificios sin su sombra.
Las plazas donde juegan los nios ausentes.
Las callejas oscuras con miserables crmenes.

El pulso de mis arterias

son las calles vitales donde fluye la gente,
los quioscos de prensa
con diarios que hablan
del alto ndice de infidelidades,

las paradas de taxis que recogen

viajeros hacia ninguna parte,
las colas de mendigos,
los parques clandestinos para citas de amor,
los negocios del cuerpo.
Las casas de los ricos
las salas de masaje
el miedo a no ser nadie.

Cruzan mi corazn
los metros subterrneos
de todas las paradas suburbiales.

Mi corazn es tiempo almacenado.

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Publicado por FMOP

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Cuenta atrs
Cuenta atrs

Cada vez somos ms los que creemos menos

en tantas cosas que llenaron nuestras vidasJulio Cortzar

Vers que todo es mentira

vers que nada es amor
que al mundo nada le importa
yira, yira.E.S. Discpolo

La vida es injusta, desde el momento

en que la suerte te depara unos genes
hasta el momento en que el azar de alguna
enfermedad o accidente termina con tu vida.Simn LeVay

IDEARIO

Me da vrtigo el punto muerto

y la marcha atrs,
vivir en los atascos,
los frenos automticos y el olor a gasoil.
Me angustia el cruce de miradas
la doble direccin de las palabras
y el obsceno guiar de los semforos.
Me da pena la vida, los cambios de sentido,
las seales de stop y los pasos perdidos.
Me agobian las medianas,
las frases que estn hechas,
los que nunca saludan y los malos profetas.

Me fatigan los dioses bajados del Olimpo

a conquistar la Tierra
y los necios de espritu.
Me entristecen quienes me venden clines
en los pasos de cebra,
los que enferman de cncer
y los que slo son simples marionetas.

Me aplasta la hermosura
de los cuerpos perfectos,
las sirenas que ululan en las noches de fiesta,
los cdigos de barras,
el baile de etiquetas.
Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,
el paso obligatorio, las tardes de domingo
y hasta la lnea recta.
Me enervan los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran
a sus ideales sobre los de cualquiera.
Me cansa tanto trfico
y tanto sinsentido,
parado frente al mar mientras que el mundo gira.

TANTAS VECES LA VIDA

En la vida es ms necesario perder que ganar.
B. Pasternak

Has perdido tantas veces que una ms ya no importa,

como tampoco importan, a poco que lo pienses,
otras que pronto llegars a aguantar.
Te tienen sin cuidado los saldos cotidianos,
los juzgados de guardia y el papel timbrado,
las pilas alcalinas y los jvenes yupis
porque sabes que pronto volvers a perder.
Eres esa mujer que acepta, en silencio, aquietada,
el duro golpe helado del rapto de su flor,
-muerto el disfraz ajado de su belleza ayer-.
Eres el hombre hastiado en el hmedo parque
que mira en soliloquio fugaz atardecer
cuando las canas pueblan la pensante testuz,
y la ciudad perdida, a lo lejos, vomita
colillas machacadas y fuentes de cristal.
Te tienen derrotado los ecos de la noche
la noctmbula voz de las sirenas
las canciones de sal,
y ese lento vaco de las conversaciones.
Te han vencido las lneas de otro amanecer
al confundir los rostros de los que van y vienen
-nunca sabrs muy bien-.
Estaciones de metro y garajes vacos
te recuerdan que aoras volver a la niez.
Te arruinan los bares, los kioscos de prensa,
la marca de las cosas y el ltimo autobs
-ese que nunca llega-.
Te soterran las prisas, las angustias mortales

y las salas de espera, el cansino existir

cuando ya nada importa y ya a nada sabe
el hecho de vivir.

SOUVENIR
(Cimentire Montparnasse)
Para Antonio Pea

Vallejo est en su tumba guardado,

bien guardado, al fondo Montparnasse
con su torre negra y su tapiz de razas.
Los muertos arropados por el mustio recuerdo
oyen ruido de rosas y feliz aguacero.
Pars es una fiesta de gentes
y los muertos se ren desde el silencio,
mientras mi corazn se inclina,
delante de las tumbas, hacia ellos.

Vallejo est sin Csar bajo la sepultura

y me alegro de verte buen amigo
con tu salud, tu vida, tu mirada,
siempre tan cuadito y a lo lejos
los frondosos castaos parisinos
que t tanto gustabas.
Julio con su Cortzar y sus cronopios
da un juego interesante
mientras revolotean por su tumba
meopas y pameos que dibujan rayas ambiguas en el cielo.
Baudelaire escondido entre la hiedra fina

va deshojando, alegre, flores marchitas

y Alhekin le acompaa en una partida
sin final y sin causa.

Vallejo est perdido entre ngeles cados en el suelo,

como hojas de otoo
sobre lpidas que sus nombres ignoran:
Beckett, Sartre, Maupassant.
Pars es una tumba inmensa.

LA LUZ DE TU VENTANA

En el nocturno paisaje de la ciudad que duerme

veo la clara luz de tu ventana
y tras de ella a ti, ensimismada y leve, como una hache,
bajo tu rostro alegre y tus ojos de agua.
Te imagino distrada, lquida y liviana,
buscando alguna frmula, entre sueos mojados,
que te ensee a vivir.
Vivir como t quieres: dulce, lejana; mar.
A ratos volvindote al espejo
para buscar una sonrisa cmplice y amena
que, poco a poco, diluya tu vigilia
hasta hacerte flotar, como flota la luz de tu ventana,
sobre el vertiginoso ail de la ciudad.

ME GUSTA LA CIUDAD

Me gusta la ciudad serena y triste

a esas horas que todos han huido
hacia el ntimo refugio de las cosas.
Cuando en el aire flotan, todava, los ecos
de escandalosas fiestas y muchedumbres locas.
Entonces que la ciudad tiene conmigo
un gusto de cmplice y resaca
y late como mi corazn, solitario y tan fro,
desnudo con la noche,
furtivo como una rata.
Cansado y ronco como el ladrido
de un perro viejo que la lluvia calara.

Me gusta la ciudad a esas horas duras

que no la vive nadie, slo las sombras
de seres que parecen venidos de otro mundo
a recoger las bolsas de basura,
mientras el aire se espesa y son
intiles las seales de trfico y las aceras.

EN ESTE VERSO CAIGO MUERTO

At the end of this sentence, rain will begin.Derek Walcott

En este verso caigo muerto y ya no me levanto

porque no hay un Dios que, como a Lzaro,
diga que me levante y ande

a escribir nuevamente versos por vanidad,

por la lucha de clases o por amor al arte.
Herido, mortalmente, por todos los costados,
agonizante y triste como un viejo elefante,
me retiro a la cueva y termino el desastre
mientras busco refugio en mi ideario.
NIAS DE PAPEL
La vie est une pute
la mort une salope
pourtant on aime les filles.De una pintada parisina

Son nias de papel que se desnudan,

blancos cuerpos de seda junto al mar,
y que esperan, baadas por la luz,
dorarse con perfiles de bronce y de sal.

Tendidas en la arena dejan pasar las horas,

felinas y entusiastas cuentan intimidades
y ren, largamente, bajo un poniente sol.
Indolentes al mundo, confiadas, inquietas, juegan
a confundir las sombras con reflejos.

Han cogido la tarde y se la llevan puesta

como un vestido nuevo ajustado a la piel,
se marchan de puntillas con un secreto
que ellas mismas ignoran frente al mar
-el misterio del tiempo y el de la rosa-.
Vuelven a la ciudad murmurescente
mientras susurran sueos de amores y de azar.

Son nias de papel desvanecidas

en la fotografa lenta que el ocaso revela,
claros cuerpos de azucena que efmeros recrean
una postal de arena que el viento borrar.

PAPEL VACO

Cuntas veces he salido

a buscar una palabra!
Francisco Ayudarte

Me doy de cabezazos contra el papel vaco:

ya importa poco el cuerpo que tomen las palabras
empeado en encontrar un verso
que rime mis pisadas con la calle
-sinceramente ciertoy cuyo ritmo sea como el chapotear de las gotas de agua.
Metforas de caucho y de rodadas
me vienen a la mente mientras los intertextos
pueblan la vida de confusiones varias.

Me ahogo en tanto blanco, en tanto sinsentido,

luchando cada noche contra ese enemigo mortal
que es un papel sin nada
que siempre va conmigo, dando tumbos,
tambin en cada madrugada y que me hace insomne
como el llanto de un nio.

HOY NO TENGO MI DA

Hoy tengo una agona de tristeza sin fin

que me carcome el alma,
un traje de botones, barba de cinco das,
carraspera y ojeras ail.

Hoy tengo estropeada la caera

por donde sube y baja la sensatez,
me pesa respirar y me fatigo mucho
con las cosas que pasan.

Tiendo a la hipocondra, me deprimen

las noticias que sacuden el mundo,
mi paladar sostiene que el caf est amargo
y sufro demasiado cuando pienso.

Me apena la ambicin y los pobres sin tregua,

el autobs urbano y sus paradas,
los portales vacos
y los que nunca encuentran el camino de vuelta.

Hoy no tengo mi da,

pero es verdad que nunca lo he tenido,
como no han sido mos los minutos y horas
que consumo como si fuera un fumador empedernido.

Hoy me acuesto temprano a cavilar

sobre el sentido del da que pasa,
y pienso el poco crdito que tiene lo que escribo
y en la sbita muerte de la palabra.