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TARDE DE MAIO

Como esses primitivos que carregam por toda parte o maxilar inferior de
seus mortos,
assim te levo comigo, tarde de maio,
quando, ao rubor dos incndios que consumiam a terra,
outra chama, no-perceptvel, e to mais devastadora,
surdamente lavrava sob meus traos cmicos,
e uma a uma, disjecta membra, deixava ainda palpitantes
e condenadas, no solo ardente, pores de minh'alma
nunca antes nem nunca mais aferidas em sua nobreza sem fruto.
Mas os primitivos imploram relquia sade e chuva,
colheita, fim do inimigo, no sei que portentos.
Eu nada te peo a ti, tarde de maio,
seno que continues, no tempo e fora dele, irreversvel,
sinal de derrota que se vai consumindo a ponto de
converter-se em sinal de beleza no rosto de algum
que, precisamente, volve o rosto, e passa...
Outono a estao em que ocorrem tais crises,
e em maio, tantas vezes, morremos.
Para renascer, eu sei, numa fictcia primavera,
j ento espectrais sob o aveludado da casca,
trazendo na sombra a aderncia das resinas fnebres
com que nos ungiram, e nas vestes a poeira do carro
fnebre, tarde de maio, em que desaparecemos,
sem que ningum, o amor inclusive, pusesse reparo.
E os que o vissem no saberiam dizer: se era um prstito
lutuoso, arrastado, poeirento, ou um desfile carnavalesco.
Nem houve testemunha.
No h nunca testemunhas. H desatentos. Curiosos, muitos.
Quem reconhece o drama, quando se precipita sem mscaras?
Se morro de amor, todos o ignoram
e negam. O prprio amor se desconhece e maltrata.
O prprio amor se esconde, ao jeito dos bichos caados;
no est certo de ser amor, h tanto lavou a memria
das impurezas de barro e folha em que repousava. E resta,
perdida no ar, por que melhor se conserve,
uma particular tristeza, a imprimir seu selo nas nuvens.

ONDE H POUCO FALVAMOS


um antigo
piano, foi
de alguma av, morta
em outro sculo.
E ele toca e ele chora e ele canta
sozinho,
mas recusa raivoso filtrar o mnimo
acorde, se o fere
mo de moa presente.

Ai piano enguiado, Jesus!


Sua gente est morta,
seu prazer sepultado,
seu destino cumprido,
e uma tecla
pe-se a bater, cruel, em hora espessa de sono.
um rato?
O vento?
Descemos a escada, olhamos apavorados
a forma escura, e cessa o seu lamento.
Mas esquecemos. O dia perdoa.
Nossa vontade amar, o piano cabe
em nosso amor. Pobre piano, o tempo
aqui passou, dedos se acumularam
no verniz rodo. Floresta de dedos,
montes de msica e valsas e murmrios
e sandlias de outro mundo em chos nublados.
Respeitemos seus fantasmas, paz aos velhos.
Amor aos velhos. Canta, piano, embora rouco:
ele estronda. A poeira profusa salta,
e aranhas, seres de asa e pus, ignbeis,
circulam por entre a matria sarcstica, irredutvel.
Assim nosso carinho
encontra nele o fel, e se resigna.
Uma parede marca a rua
e a casa. toda proteo,
docilidade, afago. Uma parede
se encosta em ns, e ao vacilante ajuda,
ao tonto, ao cego. Do outro lado a noite,
o medo imemorial, os inspetores
da penitenciria, os caadores, os vulpinos.
Mas a casa um amor. Que paz nos mveis.
Uma cadeira se renova ao meu desejo.
A l, o tapete, o liso. As coisas plcidas
e confiantes. A casa vive.
Confio em cada tbua. Ora, sucede
que um incubo perturba
nossa modesta, profunda confidencia.
irmo do corvo, mas faltam-lhe palavras,
busto e humour. Uma dolncia rgida,
o reumatismo de noites imperiais, irritao
de no ser mais um piano, ante o potico sentido da palavra,
e tudo que deixam mudanas,
viagens, afinadores,
experimento de jovens,
brilho fcil de rapsdia,
outra vez mudanas,
golpes de ar, madeira bichada,
tudo que morte de piano e o faz sinistro, inadaptvel,
meio grotesco tambm, nada piedoso.
Uma famlia, como explicar? Pessoas, animais,
objetos, modo de dobrar o Unho, gosto
de usar este raio de sol e no aquele, certo copo e no outro,
a coleo de retratos, tambm alguns livros,
cartas, costumes, jeito de olhar, feitio de cabea,

antipatias e inclinaes infalveis: uma famlia,


bem sei, mas e esse piano?
Est no fundo
da casa, por baixo
da zona sensvel, muito
por baixo do sangue.
Est por cima do teto, mais alto
que a palmeira, mais alto
que o terrao, mais alto
que a clera, a astcia, o alarme.
Cortaremos o piano
em mil fragmentos de unha?
Sepultaremos o piano
no jardim?
Como Anbal o jogaremos
ao mar?
Piano, piano, deixa de amofinar!
No mundo, tamanho peso
de angstia
e voc, girafa, tentando.
Resta-nos a esperana
(como na insnia temos a de amanhecer)
que um dia se mude, sem noticia,
clandestino, escarninho, vingativo,
pesado,
que nos abandone
e deserto fique esse lugar de sombra
onde hoje impera. Sempre imperar?
( um antigo piano, foi
de alguma dona, hoje
sem dedos, sem queixo, sem
msica na fria manso.
Um pedao de velha, um resto
de cova, meu Deus, nesta sala
onde ainda h pouco falvamos.)

.A

FLOR E A NUSEA

Preso minha classe e a algumas roupas,


Vou de branco pela rua cinzenta.
Melancolias, mercadorias espreitam-me.
Devo seguir at o enjo?
Posso, sem armas, revoltar-me'?
Olhos sujos no relgio da torre:
No, o tempo no chegou de completa justia.
O tempo ainda de fezes, maus poemas, alucinaes e espera.
O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse.

Em vo me tento explicar, os muros so surdos.


Sob a pele das palavras h cifras e cdigos.
O sol consola os doentes e no os renova.
As coisas. Que tristes so as coisas, consideradas sem nfase.
Vomitar esse tdio sobre a cidade.
Quarenta anos e nenhum problema
resolvido, sequer colocado.
Nenhuma carta escrita nem recebida.
Todos os homens voltam para casa.
Esto menos livres mas levam jornais
e soletram o mundo, sabendo que o perdem.
Crimes da terra, como perdo-los?
Tomei parte em muitos, outros escondi.
Alguns achei belos, foram publicados.
Crimes suaves, que ajudam a viver.
Rao diria de erro, distribuda em casa.
Os ferozes padeiros do mal.
Os ferozes leiteiros do mal.
Pr fogo em tudo, inclusive em mim.
Ao menino de 1918 chamavam anarquista.
Porm meu dio o melhor de mim.
Com ele me salvo
e dou a poucos uma esperana mnima.
Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, nibus, rio de ao do trfego.
Uma flor ainda desbotada
ilude a polcia, rompe o asfalto.
Faam completo silncio, paralisem os negcios,
garanto que uma flor nasceu.
Sua cor no se percebe.
Suas ptalas no se abrem.
Seu nome no est nos livros.
feia. Mas realmente uma flor.
Sento-me no cho da capital do pas s cinco horas da tarde
e lentamente passo a mo nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens macias avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pnico.
feia. Mas uma flor. Furou o asfalto, o tdio, o nojo e o dio.

PORO
Um inseto cava
cava sem alarme
perfurando a terra
sem achar escape.
Que fazer, exausto,
em pas bloqueado,
enlace de noite
raiz e minrio?

Eis que o labirinto


(oh razo, mistrio)
presto se desata:
em verde, sozinha,
antieuclidiana,
uma orqudea forma-se.

CAMPO DE FLORES
Deus me deu um amor no tempo de madureza,
quando os frutos ou no so colhidos ou sabem a verme.
Deus - ou foi talvez o Diabo - deu-me este amor maduro,
e a um e outro agradeo, pois que tenho um amor.
Pois que tenho um amor, volto aos mitos pretritos
e outros acrescento aos que amor j criou.
Eis que eu mesmo me torno o mito mais radioso
e talhado em penumbra sou e no sou, mas sou.
Mas sou cada vez mais, eu que no me sabia
e cansado de mim julgava que era o mundo
um vcuo atormentado, um sistema de erros.
Amanhecem de novo as antigas manhs
que no vivi jamais, pois jamais me sorriram.
Mas me sorriam sempre atrs de tua sombra
imensa e contrada como letra no muro
e s hoje presente.
Deus me deu um amor porque o mereci.
De tantos que j tive ou tiveram em mim,
o sumo se espremeu para fazer um vinho
ou foi sangue, talvez, que se armou em cogulo.
E o tempo que levou uma rosa indecisa
a tirar sua cor dessas chamas extintas
era o tempo rriais justo. Era tempo de terra.
Onde no h jardim, as flores nascem de um
secreto investimento em formas improvveis.
Hoje tenho um amor e me fao espaoso
para arrecadar as alfaias de muitos
amantes desgovernados, no mundo, ou triunfantes
e ao v-los amorosos e transidos em torno,
o sagrado terror converto em jubilao.
Seu gro de angstia amor j me oferece
na mo esquerda. Enquanto a outra acaricia
os cabelos e a voz e o passo e a arquitetura
e o mistrio que alm faz os seres preciosos
viso extasiada.
Mas, porque me tocou um amor crepuscular,
h que amar diferente. De uma grave pacincia
ladrilhar minhas mos. E talvez a ironia
tenha dilacerado a melhor doao.

H que amar e calar.


Para fora do tempo arrasto meus despojos
e estou vivo na luz que baixa e me confunde.

ELEGIA
Ganhei (perdi) meu dia.
E baixa a coisa fria
tambm chamada noite, e o frio ao frio
em bruma se entrelaa, num suspiro.
E me pergunto e me respiro
na fuga deste dia que era mil
para mim que esperava
os grandes sis violentos, me sentia
to rico deste dia
e l se foi secreto, ao serro frio.
Perdi minha alma flor do dia ou j perdera
bem antes sua vaga pedraria?
Mas quando me perdi, se estou perdido
antes de haver nascido
e me nasci votado perda
de frutos que no tenho nem colhia?
Gastei meu dia. Nele me perdi.
De tantas perdas uma clara via
por certo se abriria
de mim a mim, estela fria.
As rvores l fora se meditam.
O inverno quente em mim, que o estou berando,
e em mim vai derretendo
este torro de sal que est chorando.
Ah, chega de lamento e versos ditos
ao ouvido de algum sem rosto e sem justia,
ao ouvido do muro,
ao liso ouvido gotejante
de uma piscina que no sabe o tempo, e fia
seu tapete de gua, distrada.
E vou me recolher
ao cofre de fantasmas, que a notcia
de perdidos l no chegue nem aule
os olhos policiais do amor-vigia.
No me procurem que me perdi eu mesmo
como os homens se matam, e as enguias
loca se recolhem, na gua fria.
Dia,
espelho de projeto no vivido,
e contudo viver era to flamas
na promessa dos deuses; e to rspido
em meio aos oratrios j vazios
em que a alma barroca tenta confortar-se
mas s vislumbra o frio noutro frio.

Meu Deus, essncia estranha


ao vaso que me sinto, ou forma v,
pois que, eu essncia, no habito
vossa arquitetura imerecida;
meu Deus e meu conflito,
nem vos dou conta de mim nem desafio
as garras inefveis: eis que assisto
a meu desmonte palmo a palmo e no me aflijo
de me tornar plancie em que j pisam
servos e bois e militares em servio
da sombra, e uma criana
que o tempo novo me anuncia e nega.
Terra a que me inclino sob o frio
de minha testa que se alonga,
e sinto mais presente quanto aspiro
em ti o fumo antigo dos parentes,
minha terra, me tens; e teu cativo
passeias brandamente
como ao que vai morrer se estende a vista
de espaos luminosos, intocveis:
em mim o que resiste so teus poros.
Corto o frio da folha. Sou teu frio.
E sou meu prprio frio que me fecho
longe do amor desabitado e lquido,
amor em que me amaram, me feriram
sete vezes por dia, em sete dias
de sete vidas de ouro,
amor, fonte de eterno frio,
minha pena deserta, ao fim de maro,
amor, quem contaria?
E j no sei se jogo, ou se poesia.

MOS DADAS
No serei o poeta de um mundo caduco.
Tambm no cantarei o mundo futuro.
Estou preso vida e olho meus companheiros.
Esto taciturnos mas nutrem grandes esperanas.
Entre eles, considero a enorme realidade.
O presente to grande, no nos afastemos.
No nos afastemos muito, vamos de mos dadas.
No serei o cantor de uma mulher, de uma histria,
no direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,
no distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,
no fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.
O tempo a minha matria, o tempo presente, os homens presentes, a vida presente.

PROCURA DA POESIA
No faas versos sobre acontecimentos.
No h criao nem morte perante a poesia.

Diante dela, a vida um sol esttico,


No aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversrios, os incidentes pessoais no contam.
No faas poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortvel corpo, to infenso efuso

lrica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro


so indiferentes.
Nem me reveles teus sentimentos,
que se prevalecem do equvoco e tentam a longa viagem.
O que pensas e sentes, isso ainda no poesia.
No cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto no o movimento das mquinas nem o segredo das casas.
No msica ouvida de passagem: rumor do mar nas ruas junto linha de espuma.
O canto no a natureza
nem os homens em sociedade.
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperana nada significam.
A poesia (no tires poesia das coisas)
elide sujeito e objeto.
No dramatizes, no invoques,
no indagues. No percas tempo em mentir.
No te aborreas.
Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
vossas mazurcas e abuses, vossos esqueletos de famlia
desaparecem na curva do tempo, algo imprestvel.
No recomponhas
tua sepultada e merencria infncia.
No osciles entre o espelho e a
memria em dissipao.
Que se dissipou, no era poesia.
Que .se partiu, cristal no era.
Penetra surdamente no reino das palavras.
L esto os poemas que esperam ser escritos.
Esto paralisados, mas no h desespero,
h calma e frescura na superfcie intata.
Ei-los ss e mudos, em estado de dicionrio.
Convive com teus poemas, antes de escrev-los.
Tem pacincia, se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consuma
com seu poder de palavra
e seu poder de silncio.
No forces o poema a desprender-se do limbo.
No colhas no cho o poema que se perdeu.
No adules o poema. Aceita-o
como ele aceitar sua forma definitiva e concentrada
no espao.
Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma
tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta

pobre ou terrvel, que lhe deres:


Trouxeste a chave?
Repara: ermas de melodia e conceito,
elas se refugiaram na noite, as palavras.
Ainda midas e impregnadas de sono,
rolam num rio difcil e se transformam em desprezo.

SENTIMENTO DO MUNDO
Tenho apenas duas mos
e o sentimento do mundo,
mas estou cheio de escravos,
minhas lembranas escorrem
e o corpo transige
na confluncia do amor.
Quando me levantar, o cu
estar morto e saqueado,
eu mesmo estarei morto,
morto meu desejo, morto
o pntano sem acordes.
Os camaradas no disseram
que havia uma guerra
e era necessrio
trazer fogo e alimento.
Sinto-me disperso,
anterior a fronteiras,
humildemente vos peo
que me perdoeis.
Quando os corpos passarem,
eu ficarei sozinho
desfiando a recordao
do sineiro, da viva e do microscopista
que habitavam a barraca
e no foram encontrados
ao amanhecer esse amanhecer
mais noite que a noite.

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