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Enquanto isso, uma estranha paralisia toma conta da determinação dos grandes falcões:
queriam levar seus soldados para os campos do amor,
queriam voltar suas armas para vencer as guerras do amor,
mas estão paralisados pelo estranho horror
dos campos de morte e de dor.
Onde está a espada que saquei da bainha daquela pedra neste instante?
Se foi-me roubada novamente por aquele trágico guerreiro
que eleva sua força a cada vez que foge das suas guerras,
então, devo confessar: farei das minhas batalhas o túmulo deste impostor.
Nada há de nobre num herói que não faz de si mesmo uma guerra,
que não faz da sua alma um campo de batalha,
que não faz das suas batalhas o caminho de volta pra casa.