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 Vinícius de Moraes

MESTRES DA POESIA
Vicente de Carvalho
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Ou clique na página para seguir seqüência Fernando Pessoa

Olavo Bilac
“...Descansem o meu leito solitário
Na floresta dos homens esquecida.
Carlos Drummond de Andrade
À sombra de uma cruz, e escrevam nela:
-Foi poeta – sonhou – e amou na vida.”
Álvares de Azevedo Raul de Leoni
Alceu Wamosy
Fagundes Varela

Augusto dos Anjos

Álvares de Azevedo
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Francisco Otaviano
Florbela Espanca SAIR
SONETO DE FIDELIDADE SONETO DE DESPEDIDA

De tudo, ao meu amor serei atento Uma lua no céu apareceu

Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto Cheia e branca; foi quando, emocionada
Que mesmo em face do maior encanto A mulher a meu lado estremeceu
Dele se encante mais meu pensamento E se entregou sem que eu dissesse nada.

Quero vivê-lo em cada vão momento Larguei-as pela jovem madrugada

E em seu louvor hei de espalhar meu canto Ambas cheias e brancas e sem véu
E rir meu riso e derramar meu pranto Perdida uma, a outra abandonada
Ao seu pesar ou seu contentamento Uma nua na terra, outra no céu.

E assim quando mais tarde me procure Mas não partira delas; a mais louca
Quem sabe a morte, angústia de quem vive Apaixonou-me o pensamento; dei-o
Quem sabe a solidão, fim de quem ama Feliz – eu de amor pouco e vida pouca

Eu possa lhe dizer do amor (que tive): Mas que tinha deixado em meu enleio
Que não seja imortal, posto que é chama Um sorriso de carne em sua boca
Mas que seja infinito enquanto dure Uma gota de leite no seu seio.

VOLTAR AOS POETAS

Vicente de Carvalho
VELHO TEMA
Só a leve esperança, em toda a vida,
Disfarça a pena de viver, mais nada;
Nem é mais a existência, resumida,
Que uma grande esperança malograda

O eterno sonho da alma desterrada,

Sonho que a traz ansiosa e embevecida,
É uma hora feliz, sempre adiada
E que não chega nunca em toda a
vida.
Essa felicidade que supomos,
Árvore milagrosa que sonhamos
Toda arreada de dourados pomos,

Existe, sim mas nós não a alcançamos

Porque está sempre apenas onde a pomos
E nunca a pomos onde nós estamos.
VOLTAR AOS POETAS
Fernando Pessoa
SÚBITA MÃO DE ALGUM FANTASMA OCULTO

Súbita mão de algum fantasma oculto

Entre as dobras da noite e do meu sono
Sacode-me e eu acordo, e no abandono
Da noite não enxergo gesto ou vulto.

Mas um terror antigo, que insepulto

Trago no coração, como de um trono
Desce e se afirma meu senhor e dono
Sem ordem, sem meneio e sem insulto.

E eu sinto a minha vida de repente

Presa por uma corda de Inconsciente
A qualquer mão noturna que me guia.

Sinto que sou ninguém salvo uma sombra

De um vulto que não vejo e que me assombra,
E em nada existo como a treva fria.
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Fernando Pessoa
Fernando Pessoa
PASSOS DA CRUZ
XI
Não sou eu quem descrevo. Eu sou a tela
E oculta mão colora alguém em mim.
Pus a alma no nexo de perdê-la
E o meu princípio floresceu sem Fim.

Que importa o tédio que dentro em mim gela,

E o leve Outono, e as galas, e o marfim,
E a congruência da alma que se vela
Como os sonhados pálios de cetim?

Disperso... E a hora como um leque fecha-se...

Minha alma é um arco tendo ao fundo o mar...
O tédio? A mágoa? A vida? O sonho? Deixa-se...

E, abrindo as asas sobre Renovar,

A erma sombra do vôo começado
VOLTAR AOS POETAS Pestaneja no campo abandonado...
 Olavo Bilac
MALDIÇÃO
Se por vinte anos, nesta furna escura,
Deixei dormir a minha maldição,
Hoje, velha e cansada da amargura,
Minha alma se abrirá como um vulcão.
E, em torrentes de cólera e loucura,
Sobre a tua cabeça ferverão
Vinte anos de silêncio e de tortura,
Vinte anos de agonia e solidão...
Maldita sejas pelo ideal perdido!
Pelo mal que fizeste sem querer!
Pelo amor que morreu sem ter nascido!
Pelas horas vividas sem prazer!
Pela tristeza do que eu tenho sido!
Pelo esplendor do que eu deixei de ser!...
VELHAS ÁRVORES
Olha estas velhas árvores, mais belas
Do que as árvores novas, mais amigas:
Tanto mais belas quanto mais antigas,
Vencedoras da idade e das procelas...
O homem, a fera, e o inseto, à sombra delas
Vivem, livres de fomes e fadigas;
E em seus galhos abrigam-se as cantigas
E os amores das aves tagarelas.
Não choremos, amigo, a mocidade!
Envelheçamos rindo! Envelheçamos
Como as árvores fortes envelhecem;
Na glória da alegria e da bondade,
Agasalhando os pássaros nos ramos,
Dando sombra e consolo aos que
padecem!
VOLTAR AOS POETAS
Carlos Drummond
de Andrade
RETORNO
Meu ser em mim palpita como fora
do chumbo da atmosfera constritora.
Meu ser palpita em mim tal qual se fora
a mesma hora de abril, tornada agora.
Que face antiga já se năo descora
lendo a efígie do corvo na da aurora?
Que aura mansa e feliz dança e redoura
meu existir, de morte imorredoura?
Sou eu nos meus vinte anos de lavoura
de sucos agressivos, que elabora
uma alquimia severa, a cada hora.
Sou eu ardendo em mim, sou eu embora
năo me conheça mais na minha flora
que, fauna, me devora quanto é pura.
OFICINA IRRITADA
Eu quero compor um soneto duro
como poeta algum ousara escrever.
Eu quero pintar um soneto escuro,
seco, abafado, difícil de ler.
Quero que meu soneto, no futuro,
năo desperte em ninguém nenhum prazer.
E que, no seu maligno ar imaturo,
ao mesmo tempo saiba ser, năo ser.
Esse meu verbo antipático e impuro
há de pungir, há de fazer sofrer,
tendăo de Vênus sob o pedicuro.
Ninguém o lembrará: tiro no muro,
căo mijando no caos, enquanto Arcturo,
claro enigma, se deixa surpreender.
VOLTAR AOS POETAS
 RAUL DE LEÔNI
INGRATIDÃO HISTÓRIA ANTIGA

Nunca mais me esqueci! ... Eu era criança No meu grande otimismo de inocente,
E em meu velho quintal, ao sol-nascente, Eu nunca soube por que foi... um dia,
Plantei, com a minha mão ingênua e mansa, Ela me olhou indiferentemente,
Uma linda amendoeira adolescente. Perguntei-lhe por que era... Não sabia...

Era a mais rútila e íntima esperança... Desde então transformou-se de repente

Cresceu... cresceu... e aos poucos, suavemente, A nossa intimidade correntia
Pendeu os ramos sobre um muro em frente Em saudações de simples cortesia
E foi frutificar na vizinhança... E a vida foi andando para a frente...

Daí por diante, pela vida inteira, Nunca mais nos falamos... vai distante...
Todas as grandes árvores que em minhas Mas, quando a vejo, há sempre um vago instante
Terras, num sonho esplêndido semeio, Em que seu mudo olhar no meu repousa,

Como aquela magnífica amendoeira, E eu sinto, sem no entanto compreendê-la,

E florescem nas chácaras vizinhas Que ela tenta dizer-me qualquer cousa,
E vão dar frutos no pomar alheio... Mas que é tarde demais para dizê-la...

VOLTAR AOS POETAS

 FAGUNDES VARELA
SONETO
Desponta a estrela d’alva, a noite morre,
Pulam no mato alígeros cantores,
E a doce brisa no arraial das flores,
Lânguidas queixas murmurando, corre.
Volúvel tribo a solidão percorre
Das borboletas de brilhantes cores;
Soluça o arroio; diz a rola amores
Nas verdes balsas donde o orvalho escorre.
Tudo é luz e esplendor; tudo se esfuma
Às carícias d’aurora, ao céu risonho,
Ao flóreo bafo que o sertão perfuma!
Porém minh’alma triste e sem um sonho
Repete olhando o prado, o rio, a espuma:
-Oh! Mundo encantador, tu és medonho!
VOLTAR AOS POETAS
VISÕES DA NOITE
Passai tristes fantasmas! O que é feito
Das mulheres que amei, gentis e puras?
Umas devoram negras amarguras,
Repousam outras em marmóreo leito!
Outras no encalço de fatal proveito
Buscam à noite as saturnais escuras,
Onde empenhando as murchas formosuras
Ao demônio do ouro rendem preito!
Todas sem mais amor! Sem mais paixões!
Mais uma fibra trêmula e sentida!
Mais um leve calor nos corações!
Pálidas sombras de ilusão perdida,
Minh’alma está deserta de emoções,
Passai, passai, não me poupeis a vida!
AUGUSTO DOS ANJOS
VANDALISMO
Meu coração tem catedrais imensas,
Templos de priscas e longínquas datas,
Onde um nume de amor, em serenatas,
Canta a aleluia virginal das crenças.
Na ogiva fúlgida e nas colunatas
Vertem lustrais irradiações intensas
Cintilações de lâmpadas suspensas
E as ametistas e os florões e as pratas.
Com os velhos Templários medievais
Entrei um dia nessas catedrais
E nesses templos claros e risonhos...
E erguendo os gládios e brandindo as hastas,
No desespero dos iconoclastas
Quebrei a imagem dos meus próprios sonhos!
VERSOS ÍNTIMOS
Vês ! Ninguém assistiu ao formidável
Enterro de tua última quimera.
Somente a Ingratidão - esta pantera -
Foi tua companheira inseparável!
Acostuma-te à lama que te espera !
O Homem, que, nesta terra miserável,
Mora entre feras, sente inevitável
Necessidade de também ser fera
Toma um fósforo. Acende teu cigarro!
O beijo, amigo, é a véspera do escarro
A mão que afaga é a mesma que apedreja
Se a alguém causa inda pena a tua chaga,
Apedreja essa mão vil que te afaga
Escarra nessa boca que te beija
VOLTAR AOS POETAS
 PARA VOCÊ

Álvares de Azevedo
Pálida, à luz da lâmpada sombria,
Sobre um leito de flores reclinada,
Como a lua por noite embalsamada,
Entre as nuvens do amor ela dormia!

Era a virgem do mar, na escuma fria,

Pela maré das águas embalada...
Era um anjo entre nuvens de alvorada,
Que em sonhos se banhava e se esquecia! “...Descansem o meu leito solitário
Na floresta dos homens esquecida.
À sombra de uma cruz, e escrevam nela:
Era mais bela! O seio palpitando... -Foi poeta – sonhou – e amou na vida.”
Negros olhos as pálpebras abrindo....
Formas nuas no leito resvalando...

Não te rias de mim, meu anjo lindo!

Por ti as noites eu velei chorando,
Por ti nos sonhos morrerei sorrindo!
VOLTAR AOS POETAS
José Antonio Jacob
O BEIJO DE JESUS
Eu era criança, mas já percebia,
O pouco pão que havia em nossa mesa
E a aparência acanhada da pobreza
Que tinha a nossa casa tão vazia.
De noite, antes do sono, uma certeza:
A minha mãe rezava a Ave-Maria!
E ao terminar a prece eu sempre via
No seu olhar uma esperança acesa.
Após a reza desligava a luz,
Beijava o crucifixo, e a fé era tanta
Que adormecia perto de Jesus.
Depois que ela dormia (isso que encanta)
Nosso Senhor descia ali da cruz
Para beijar a sua face santa.
VOLTAR AOS POETAS
ROSEIRAS DOLOROSAS
Estou sozinho em meu jardim sem cores,
E ainda que eu tenha mágoas, bem guardadas,
Cuido dessas roseiras desmaiadas
Que em meu canteiro nunca abriram flores.
Tais quais receosas almas delicadas
Elas se encolhem, sobre seus temores,
E abortam seus rebentos nas ramadas
Enquanto vão morrendo em suas dores...
Quantas almas que por serem assim,
Como essas tristes plantas no jardim,
Calam-se a olhar o nada... tão descrentes...
Feito as minhas roseiras dolorosas
Que só olham para a vida, indiferentes,
E não me dão espinhos e nem rosas.
 Alceu Wamosy
DUAS ALMAS

Ó tu, que vens de longe, ó tu, que vens cansada,

Entra, e, sob este teto encontrarás carinho:
Eu nunca fui amado, e vivo tão sozinho,
Vives sozinha sempre, e nunca foste amada...

A neve anda a branquear, lividamente, a estrada,

E a minha alcova tem a tepidez de um ninho.
Entra, ao menos até que as curvas do caminho
Se banhem no esplendor nascente da alvorada.

E amanhã, quando a luz do sol dourar, radiosa,

Essa estrada sem fim, deserta, imensa e nua,
Podes partir de novo, ó nômade formosa!

Já não serei tão só, nem irás sozinha.

Há de ficar comigo uma saudade tua...
Hás de levar contigo uma saudade minha...
VOLTAR AOS POETAS
Francisco Otaviano
ILUSÕES DA VIDA

Quem passou pela vida em branca nuvem

E em plácido repouso adormeceu;
Quem não sentiu o frio da desgraça,
Quem passou pela vida e não sofreu:
Foi espectro de homem, não foi homem,
Só passou pela vida, não viveu.

VOLTAR AOS POETAS

Mário Quintana XVI

A RUA DOS CATAVENTOS Triste encanto das tardes borralheiras

Que enchem de cinza o coração da gente!
VI
A tarde lembra um passarinho doente
Na minha rua há um menininho doente.
A pipilar os pingos das goteiras...
Enquanto os outros partem para a escola,
Junto à janela, sonhadoramente,
A tarde pobre fica, horas inteiras,
Ele ouve o sapateiro bater sola.
A espiar pelas vidraças, tristemente,
O crepitar das brasas na lareira...
Ouve também o carpinteiro, em frente,
Meu Deus... o frio que a pobrezinha sente!
Que uma canção napolitana engrola.
E pouco a pouco, gradativamente,
Por que é que esses Arcanjos neurastênicos
O sofrimento que ele tem se evola...
Só usam névoa em seus efeitos cênicos?
Nenhum azul para te distraíres...
Mas nesta rua há um operário triste:
Não canta nada na manhã sonora
Ah, se eu pudesse, tardezinha pobre,
E o menino nem sonha que ele existe.
Eu pintava trezentos arco-íris
Nesse tristonho céu que nos encobre!...
Ele trabalha silenciosamente
E está compondo este soneto agora,
Pra alminha boa do menino doente...
VOLTAR AOS POETAS
MADRIGAL MELANCÓLICA
O que eu adoro em ti
Manuel Bandeira
Não é tua beleza
A beleza é em nós que existe
A beleza é um conceito
E a beleza é triste
Não é triste em si
Mas pelo que há nela
De fragilidade e incerteza
O que eu adoro em ti
Não é a tua inteligência
Mas é o espírito sutil
Tão ágil e tão luminoso
Ave solta no céu matinal da montanha
Nem é tua ciência
Do coração dos homens e das coisas
O que eu adoro em ti
Não é a tua graça musical
Sucessiva e renovada a cada momento
Graça aérea como teu próprio momento
Graça que perturba e que satisfaz
POEMA DE FINADOS
Amanhã que é dia dos mortos
Vai ao cemitério. Vai
E procura entre as sepulturas
A sepultura de meu pai.
Leva três rosas bem bonitas.
Ajoelha e reza uma oração.
Não pelo pai, mas pelo filho:
O filho tem mais precisão.
O que resta de mim na vida
É a amargura do que sofri.
O que eu adoro em ti Pois nada quero, nada espero.
Não é a mãe que já perdi E em verdade estou morto ali.
E nem meu pai
O que eu adoro em tua natureza
Não é o profundo instinto matinal
Em teu flanco aberto como uma ferida
Nem a tua pureza. Nem a tua impureza
O que adoro em ti lastima-me e consola-me
O que eu adoro em ti é A VIDA !!!
VOLTAR AOS POETAS
Guilherme de
FELICIDADE
Almeida Ela veio bater à minha porta
E falou-me a sorrir, subindo a escada:
“Bom dia, árvore velha e desfolhada”
E eu respondi: “Bom dia, folha
morta”
Entrou: e nunca mais me disse nada...
Até que um dia (quando pouco importa!)
houve canções na ramaria torta
E houve bandos de noivos pela estrada...
Então chamou-me e disse:“Vou-me embora!
Sou a felicidade! Vive agora
Da lembrança do muito que te fiz”
E foi assim que em plena primavera,
Só quando ela partiu contou quem era...
VOLTAR AOS POETAS E nunca mais eu me senti feliz!
 Mário QUARENTA ANOS

de Andrade
A vida é para mim, está se vendo,
uma felicidade sem repouso:
eu nem sei mais se gozo, pois que o gozo
só pode ser medido em se sofrendo.

Bem sei que tudo é engano, mas, sabendo

disso, persisto em me enganar... Eu ouso
dizer que a vida foi o bem precioso
que eu adorei. Foi meu pecado... Horrendo

seria, agora que a velhice avança,

que me sinto completo e além da sorte,
me agarrar a esta vida fementida.

Vou fazer do meu fim minha esperança,

ó sono, vem!... Que eu quero amar a morte
Com o mesmo engano com que amei a vida.
VOLTAR AOS POETAS
Castro Alves
3a SOMBRA - ESTER
Vem! no teu peito cálido e brilhante
O nardo oriental melhor transpira!
Enrola-te na longa cachemira,
Como as judias moles do Levante,
Alva a clâmide aos ventos - roçagante...
Túmido o lábio, onde o saltério gira...
Ó musa de Israel! pega da lira...
Canta os martírios de teu povo errante!
Mas năo... brisa da pátria além revoa,
E ao delamber-lhe o braço de alabastro,
Falou-lhe de partir... e parte... e voa. . .
Qual nas algas marinhas desce um astro...
Linda Ester! teu perfil se esvai... s'escoa...
Só me resta um perfume... um canto... um rastro...
8a SOMBRA - ÚLTIMO FANTASMA
Quem és tu, quem és tu, vulto gracioso,
Que te elevas da noite na orvalhada?
Tens a face nas sombras mergulhada...
Sobre as névoas te libras vaporoso ...
Baixas do céu num vôo harmonioso!...
Quem és tu, bela e branca desposada?
Da laranjeira em flor a flor nevada
Cerca-te a fronte, ó ser misterioso! ...
Onde nos vimos nós? És doutra esfera ?
És o ser que eu busquei do sul ao norte. . .
Por quem meu peito em sonhos desespera?
Quem és tu? Quem és tu? - És minha sorte!
És talvez o ideal que est'alma espera!
És a glória talvez! Talvez a morte!
VOLTAR AOS POETAS
 Florbela Espanca
VOZ QUE SE CALA
Amo as pedras, os astros e o luar
Que beija as ervas do atalho escuro,
Amo as águas de anil e o doce olhar
Dos animais, divinamente puro.
Amo a hera, que entende a voz do muro
E dos sapos, o brando tilintar
De cristais que se afagam devagar,
E da minha charneca o rosto duro.
Amo todos os sonhos que se calam
De corações que sentem e não falam,
Tudo o que é Infinito e pequenino!
Asa que nos protege a todos nós!
Soluço imenso, eterno, que é a voz
Do nosso grande e mísero Destino!...
VOLTAR AOS POETAS
EU
Eu sou a que no mundo anda perdida,
Eu sou a que na vida não tem norte,
Sou a irmã do sonho, e desta sorte
Sou a crucificada... a dolorida...
Sombra de névoa tênue e esvaecida,
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida!...
Sou aquela que passa e ninguém vê...
Sou a que chamam triste sem o ser...
Sou a que chora sem saber por quê...
Sou talvez a visão que alguém sonhou.
Alguém que veio ao mundo pra me ver
E que nunca na vida me encontrou!