juego de reglas editorial
González es una publicación del Departamento de Arte / González solo publicará textos y
circula en el departamento de arte
facultad de artes y humanidades, universidad de los andes
Si desea estar con Gónzalez, envíe su colaboración al correo electrónico:
hojagonzalez@gmail.com
archivo: http://areadeproyectos.org/gonzalez/
lunes 2 de noviembre, 2010
enviado a hojagonzalez@gmail.com por Ana María Mustafá Sanín
Esto pasó
Las cosas sólo existen cuando algún ser pensante está ahí para verlas,
para vivirlas, pero, ¿sólo hace falta una persona para que un hecho ya
sea real? No, hace falta su divulgación, la comunicación de una expe-
riencia para que al volverse un conocimiento colectivo, sea al fin algo
real.
Quiero que algo que yo sé que pasó empiece a existir; quiero que deje
de ser un hecho verídico sepultado en mi cabeza con angustia y sea al
menos un rumor en más de una cabeza.
No puedo decir ningún nombre ni denunciar el hecho preciso, tam-
poco quiero inventar seudónimos; así que me veo obligada a simple-
mente sugerir.
Todos nos sentimos seguros y protegidos, vivimos en una realidad
virtual encerrada en otra que apenas rozamos cuando se asoma por
nuestros televisores o que nos vemos forzados a enfrentar en el espacio
público... pero, ¿tengo que estar sola en la calle para que me droguen o
me violen?
Parte de la educación privada es hacer pensar que nada de eso le pasa
a la gente educada... nos gusta pensarlo y dejarlo en veredas lejanas.
Entonces se asocia la falta de educación con conductas de ese tipo que
aparentemente se alejan de la gente que frecuentamos y ese preconcep-
to se convierte en un instintivo silencio en caso de que algo así nos llega
a pasar.
¿De cuantos violadores se ha oído en universidades privadas?
Pareciera que el silencio fuera parte de la matrícula que se paga; ade-
mas, ¿al pagar la matricula nos preguntan quienes somos o qué hemos
hecho? Es evidente que el desempeño académico y el liderazgo no ra-
yan con este tipo de actos, pero es impactante ver como un criminal no
declarado puede ser reconocido académicamente y en eventos cultura-
les como haciéndole honor al silencio de los demás.
Y no estoy culpando a ninguna institución, estoy culpando a la se-
guridad ficticia en la que a todos nos gusta creer que vivimos, y que
cuando hay algo que no cabe en ella, es mas cómodo callar.
No quiero sembrar miedo, ni curiosidad morbosa y mucho menos
señalar a las víctimas por no tomar medidas: sólo quiero que la gente
que sepa de que estoy hablando, se de cuenta que sí hay formas de de-
nunciar; y la persona que no tiene idea de lo que hablo, pues que tenga
esto en mente.
—Ana María Mustafá Sanín
El gran problema no es la maldad de los malos,sino el silencio de los buenos.
—Martin Luther King
colaboraciones que tengan como remitente a correos de "uniandes.edu.co" y bajo el crédito
de la persona que los envía. En caso de que sean enviados por miembros de la universidad ya
graduados o profesores retirados que no tengan este tipo de cuentas de correo se verificará
su vinculación / En los textos donde se haga mención explícita a una persona del Depar-
tamento de Arte, o a miembros o dependencias de la universidad, se enviará copia de ese
correo a los sujetos en cuestión con el fin de ofrecer la posibilidad de una contracrítica en el
próximo número de González / González publica lo que se quiera hacer público, todo lo que
quepa en esta hoja de papel. Esta hoja circula por impreso y por correo al comienzo de cada
semana del periodo académico.
enviado a hojagonzalez@gmail.com por Jorge Andres Acevedo
Epílogo
Después ya no hubo ganas. Quedamos viéndonos a los ojos como si
quisiéramos seguir, pero ya no podíamos, el cuerpo no respondió. Ni
siquiera tenían filo nuestros dedos en las pieles, no eran fríos, ya no ar-
dían. Ya no importaban. Dejó de ser novedad la desnudez. Parecíamos
inocentes porque sólo nos veíamos a los ojos, libres de todo.
Estuvimos desnudos, poco nos importó que estuviéramos desnu-
dos. Era la visión natural que no nos conmovía, ni nos movía.
Los que fumamos dejamos ir la mano a algún lado en busca de fósfo-
ros, encendedor; ¿Quieres fuego? ¡Gracias! ¿Y tú? ¡También, enciéndeme!
Los que no fumamos respiramos profundo. El deseo se nos fue con
el aire, quisimos recuperarlo entre suspiro y ahogo. Humeas; sopla mi
pecho porque estoy sudando ¡Gracias! ¡De nada! ¿Qué te hago? Nada,
al contrario, me deshaces. Aparecieron protocolos para asumir al otro:
¿Duele? No ya no tanto ¿Duele? No, ya tampoco. Después ya no hubo
ganas. Conocimos a alguien que no conocimos antes.
Tal vez en el iris del otro era más fácil encontrar el recuerdo de los
esfuerzos recientes. ¡Sopórtame! Sé que duelo al principio y después
duelo mil veces más fuerte. Nunca termino de doler. Tu dolor es el mío.
Aprendimos a jugar con los dos colores del tablero. ¡Jaque mate! ¡Jaque
mate! ¡Jaque! ¡Jaque! Negro, blanco, ¡Jaque! Peón, peón, desde peón-
peón, duro al frente, velas altas a estribor, ¡Apunten! ¡Fuego! Beban
agua, mirada al frente, aliento hondo; pasos, ecos, huellas profundas…
a discreción.
Nos hundimos en los lugares más dolorosos, nos atrajo el peligro de
dispararnos lado a lado. Cerca, cerca, a donde nos guiaron las miradas
perdidas. ¡Hasta el fondo! Dale ¡Aguanta! que yo aguantaré las mismas
turbulencias.
Después ya no hubo ganas. Aprendimos a construir efigies con las
cenizas del éxtasis. Estuvimos mucho tiempo parpadeándonos, como
quien ve al otro lado de un tren que pasa, hablándonos en Morse desde
el fondo de las pupilas. Iris espeso, amigo mío, demasiada cafeína ar-
diendo en las neuronas, detalles mínimos que no dejan pasar nuestras
percepciones en guardia, heridas, rabiosas, hambrientas. Parecemos
perros nocturnos que han sido heridos por la nada. Así tus ojos son
más profundos, ¡Aire! ¡Aire! No seguí instrucciones para sumergirme
donde no debía, ¡Aire! Necesito el aire que me robas porque respira-
mos desacordes; vuelves, vas, vuelves, vas; subes, bajas, subes; fuerte
tu abrazo me abrió heridas en la espalda, fuertes tus quejidos rompie-
ron el velo en mis oídos; rómpeme mientras te rompo, ilusión, fugaz
delirio que luego parpadea inocente, desacalorándose. Y sin ropa.
¿Quieres fuego? Gracias, yo no fumo. Yo tampoco.
— Jorge Andres Acevedo
 enviado a hojagonzalez@gmail.com por Cesar Camilo Realpe
enviado a hojagonzalez@gmail.com por Luis Antonio Silva Anaya
enviado a hojagonzalez@gmail.com por Ivan Cardona
No creo que el arte esté del marco hacia adentro y que el mundo del
arte está del marco hacia fuera. El arte es humano, y lo humano está del
marco hacia fuera. De lo contrario, el arte no cambiaría y pretendería
ser objetivo.
Ya que González es “oficial”, ¿por qué no tiene un correo hojagonza-
lez@uniandes.edu.co?
Saludos,
—I.C.
Quien ofrece respuestas claras a problemáticas complejas miente.
­—Michael Hanecke
enviado a hojagonzalez@gmail.com por Francisco Javier Viveros
Nebulosa I
Para J.D
Yo tengo una impresión: Las horas y los días son intermitentes y van
en desorden. Por eso, el tiempo sabe dilatarse y encogerse a su modo,
algunas veces, cuando lo altero yo, se encapricha y pasa; algunas otras,
no está presente; es un sueño largo, uno que no termina, y si termina,
termina dejándome sin sueño.
Hay muchos temas, es evidente, lo que no hay son decisiones. Uno no
decide nada, solo nos sumergimos en creencias, que, pareciendo nues-
tras, nos sorprenden cuando ellas ya nos han decidido. Y así como nos
ponen a su servicio, un buen día nos prueban dándonos libertad pero
pacientes de nuestro irremediable regreso.
Un día por ejemplo, se me iba antojando no ir a clase; por un lado,
caía el peso de la nota para el vago, por otro, el remordimiento y el des-
tino, la fiel creencia de asistir a un claustro que valide una existencia
profesional; entonces las creencias que son más fuertes que el mal in-
mediato, me levantan, me bañan y me acompañan a clase colaborando
al futuro, pues el futuro siempre es bueno.
Lo más difícil en la vida es no creer, y lo segundo más difícil es decir
“Yo” sin titubeos, incluso cuando uno ha dejado de creer.
Ah, sí, la coherencia, el argumento, la verdad…. y toda esa mierda:
Cuando J.D olvidó lo que tenía que hacer, murió; lo murieron.
Pero yo si recuerdo algo:
Recuerdo que perdí la memoria.
—Vigo
enviado a hojagonzalez@gmail.com por Gustavo Alejandro Nino
¿Está cansado y aburrido de que en González
ya no se pueda escribir anónimamente?
No se preocupe, envíe sus correos a:
podriasercualquieradeustedes@gmail.com.
Desde esa cuenta serán reeenviados a Hoja González a nombre de
Gustavo Niño, actual estudiante del Departamento de Arte de la Uni-
versidad de los Andes, futuro egresado de dicha Institución y quien
controla y tiene a su nombre esa cuenta.
Usted ponga el texto que yo pongo el nombre.
Cordialmente,
Gustavo Niño
Nota: No utilicé mi cuenta @uniandes pues desaparece sin previo avi-
so al graduarse. Este correo sí fue enviado desde ga.nino23@uniandes.
edu.co
enviado a hojagonzalez@gmail.com por Nicolas Vizcaino
Para escribir en el Gonzalez hay que aprender a leerlo.