Poema Hermosura De La Dialéctica
Es verdad que a ratos estoy triste
Gioconda Belli
Estoy viva
como fruta madura
dueña ya de inviernos y veranos,
abuela de los pájaros,
tejedora del viento navegante.
No se ha educado aún mi corazón
y, niña, tiemblo en los atardeceres,
me deslumbran el verde, las marimbas
y el ruido de la lluvia
hermanándose con mi húmedo vientre,
cuando todo es más suave y luminoso.
Crezco y no aprendo a crecer,
no me desilusiono,
ni me vuelvo mujer envuelta en velos,
descreída de todo, lamentando su suerte.
No. Con cada día, se me nacen los ojos del
asombro,
de la tierra parida
el canto de los pueblos,
los brazos del obrero construyendo,
la mujer vendedora con su ramo de hijos,
los chavalos alegres marchando hacia el
colegio.
Sí.
y salgo a los caminos,
suelta como mi pelo,
y lloro por las cosas más dulces y más tiernas
y atesoro recuerdos
brotando entre mis huesos
y soy una infinita espieral que se retuerce
entre lunas y soles,
avanzando en los días,
desenrollando el tiempo
con miedo o desparpajo,
desenvainando estrellas
para subir más alto, más arriba,
dándole caza al aire,
gozándome en el ser que me sustenta,
en la eterna marea de flujos y reflujos
que mueve el universo
y que impulsa los giros redondos de la tierra.
Soy la mujer que piensa.
Algún día
mis ojos
encenderán luciérnagas.
Vicente huidobro
Arte poetica
Que el verso sea como una
llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa
volando;
Cuanto miren los ojos creado
sea,
Y el alma del oyente quede
temblando.
Estamos en el ciclo de los
nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos
fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza
Inventa mundos nuevos y cuida
tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida,
mata
Por qué cantáis la rosa, ¡oh
Poetas!
Hacedla florecer en el poema ;
Sólo para nosotros
Para llorar
Es para llorar que buscamos
nuestros ojos
Para sostener nuestras lágrimas
allá arriba
En sus sobres nutridos de
nuestros fantasmas
Es para llorar que apuntamos
los fusiles sobre el día
Y sobre nuestra memoria de
carne
Es para llorar que apreciamos
nuestros huesos y a la muerte
sentada
[junto a la
novia
Escondemos nuestra voz de
todas las noches
Porque acarreamos la desgracia
Escondemos nuestras miradas
bajo las alas de las piedras
Respiramos más suavemente
que el cielo en el molino
Tenemos miedo
Nuestro cuerpo cruje en el
silencio
Como el esqueleto en el
aniversario de su muerte
Es para llorar que buscamos
palabras en el corazón
En el fondo del viento que
hincha nuestro pecho
En el milagro del viento lleno de
nuestras palabras
La muerte está atornillada a la
vida
Los astros se alejan en el
infinito y los barcos en el mar
Las voces se alejan en el aire
vuelto hacia la nada
Los rostros se alejan entre los
pinos de la memoria
Y cuando el vacío está vacío
bajo el aspecto irreparable
El viento abre los ojos de los
ciegos
Es para llorar para llorar
Nadie comprende nuestros
signos y gestos de largas raíces
Nadie comprende la paloma
encerrada en nuestras palabras
Paloma de nube y de noche
De nube en nube y de noche en
noche
Esperamos en la puerta el
regreso de un suspiro
Miramos ese hueco en el aire
en que se mueven los que aún
no han nacido
Ese hueco en que quedaron las
miradas de los ciegos
estatuarios
Es para poder llorar es para
poder llorar
Porque las lagrimas deben
llover sobre las mejillas de la
tarde
Es para llorar que la vida es tan
corta
Es para llorar que la vida es tan
larga
El alma salta de nuestro cuerpo
Bebemos en la fuente que hace
ver los ojos ausentes
La noche llega con sus corderos
y sus selvas intraducibles
La noche llega a paso de
montaña
Sobre el piano donde el árbol
brota
Con sus mercancías y sus
signos amargos
Con sus misterios que quisiera
enterrar en el cielo
La ciudad cae en el saco de la
noche
Desvestida de gloria y de
prodigios
El mar abre y cierra su puerta
Es para llorar para llorar
Porque nuestras lágrimas no
deben separarse del buen
camino
Es para llorar que buscamos la
cuna de la luz
Y la cabellera ardiente de la
dicha
Es la noche de la nadadora que
sabe transformarse en
fantasma
Es para llorar que
abandonamos los campos de
las simientes
En donde el árbol viejo canta
bajo la tempestad como la
estatua del mañana
Es para llorar que abrimos la
mente a los climas de
impaciencia
Y que no apagamos el fuego del
cerebro
Es para llorar que la muerte es
tan rápida
Es para llorar que la muerte es
tan lenta
 De hacer en verso lo que en ola y ola
Dios a mi vista sin cesar creaba.
Desde ese entonces data la ferviente
SE CANTA AL MAR
Y abrasadora sed que me arrebata:
Nada podrá apartar de mi memoria
Es que, en verdad, desde que existe el
La luz de aquella misteriosa lámpara,
mundo,
Ni el resultado que en mis ojos tuvo
La voz del mar en mi persona estaba
Ni la impresión que me dejó en el alma.
Todo lo puede el tiempo, sin embargo
Nicanor parra
Creo que ni la muerte ha de borrarla.
Voy a explicarme aquí, si me permiten,
Con el eco mejor de mi garganta.
Por aquel tiempo yo no comprendía
Francamente ni cómo me llamaba,
No había escrito aún mi primer verso
Ni derramado mi primera lágrima;
Era mi corazón ni más ni menos
Que el olvidado kiosko de una plaza.
Mas sucedió que cierta vez mi padre
Fue desterrado al sur, a la lejana
Isla de Chiloé donde el invierno
Es como una ciudad abandonada.
Partí con él y sin pensar llegamos
A Puerto Montt una mañana clara.
Siempre había vivido mi familia
En el valle central o en la montaña,
De manera que nunca, ni por pienso,
Se conversó del mar en nuestra casa.
Sobre este punto yo sabía apenas
Lo que en la escuela pública enseñaban
Y una que otra cuestión de contrabando
De las cartas de amor de mis hermanas.
Descendimos del tren entre banderas
Y una solemne fiesta de campanas
Cuando mi padre me cogió de un brazo
Y volviendo los ojos a la blanca,
Libre y eterna espuma que a lo lejos
Hacia un país sin nombre navegaba,
Como quien reza una oración me dijo
Con voz que tengo en el oído intacta:
"Este es, muchacho, el mar". El mar
sereno,
El mar que baña de cristal la patria.
No sé decir por qué, pero es el caso
Que una fuerza mayor me llenó el alma
Y sin medir, sin sospechar siquiera,
La magnitud real de mi campaña,
Eché a correr, sin orden ni concierto,
Como un desesperado hacia la playa
Y en un instante memorable estuve
Frente a ese gran señor de las batallas.
Entonces fue cuando extendí los brazos
Sobre el haz ondulante de las aguas,
Rígido el cuerpo, las pupilas fijas,
En la verdad sin fin de la distancia,
Sin que en mi ser moviérase un cabello,
¡Como la sombra azul de las estatuas!
Cuánto tiempo duró nuestro saludo
No podrían decirlo las palabras.
Sólo debo agregar que en aquel día
Nació en mi mente la inquietud y el ansia

Ciudad sin sueño
No duerme nadie por el cielo. Nadie,
nadie.
No duerme nadie.
Las criaturas de la luna huelen y rondan
sus cabañas.
Vendrán las iguanas vivas a morder a los
hombres que no sueñan
y el que huye con el corazón roto
encontrará por las esquinas
al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna
protesta de los astros.
No duerme nadie por el mundo. Nadie,
nadie.
No duerme nadie.
Hay un muerto en el cementerio más
lejano
que se queja tres años
porque tiene un paisaje seco en la rodilla;
y el niño que enterraron esta mañana
lloraba tanto
que hubo necesidad de llamar a los perros
para que callase.
No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta!
¡Alerta!
Nos caemos por las escaleras para comer
la tierra húmeda
o subimos al filo de la nieve con el coro de
las dalias muertas.
Pero no hay olvido, ni sueño:
carne viva. Los besos atan las bocas
en una maraña de venas recientes
y al que le duele su dolor le dolerá sin
descanso
y al que teme la muerte la llevará sobre
sus hombros.
Un día
los caballos vivirán en las tabernas
y las hormigas furiosas
atacarán los cielos amarillos que se
refugian en los ojos de las vacas.
Otro día
veremos la resurrección de las mariposas
disecadas
y aún andando por un paisaje de esponjas
grises y barcos mudos
veremos brillar nuestro anillo y manar
rosas de nuestra lengua.
¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta!
A los que guardan todavía huellas de
zarpa y aguacero,
a aquel muchacho que llora porque no
sabe la invención del puente
o a aquel muerto que ya no tiene más que
la cabeza y un zapato,
hay que llevarlos al muro donde iguanas y
sierpes esperan,
donde espera la dentadura del oso,
donde espera la mano momificada del
niño
y la piel del camello se eriza con un
violento escalofrío azul.
No duerme nadie por el cielo. Nadie,
nadie.
No duerme nadie.
Pero si alguien cierra los ojos,
¡azotadlo, hijos míos, azotadlo!
Haya un panorama de ojos abiertos
y amargas llagas encendidas.
No duerme nadie por el mundo. Nadie,
nadie.
Ya lo he dicho.
No duerme nadie.
Pero si alguien tiene por la noche exceso
de musgo en las sienes,
abrid los escotillones para que vea bajo la
luna
las copas falsas, el veneno y la calavera
de los teatros