Panfleto Anónimo

Remember, remember
the fifth of November
the gunpowder treason and plot
I know of no reason
why gunpowder treason
should ever be forgot.

1

RO
Aquí donde experimento mis gestos, soy un S mal acotada, y en mis
pretendendidas necesidades de fluctuación y paralelismos me detengo
T
absorto a coronar de ramitas secas las oraciones que va dictando mi reloj.
IN
Hay un lugar donde estamos,
sin querer este lugar tiene
muchos nombres y aunque yo
no deseo nombrarlo, voy a
darle un sinónimo transitorio y
de esta forma poder
abarcarme de lleno, asumir
las quillas, agitarme como un
perro mojado las amarras y
volar de a poco, no digo
mucho.
Este es el lugar al que
pertenezco, al que me gusta
pertenecer, aunque no
siempre lo diga y aunque no
todos lo sepan.
Voy hasta el siempre, voy
yendo sin asumirme en pleno
los discursos y los
sufrimientos, no sé que
esperas de este rincón, de
esta esquina sin mitades.
Este, sin serlo, yo lo convierto
en un lugar terrible, donde me
agrada parlotear, y reírme de
3.56"
todo con mis connatos de
llanto.
No busques aquí al que crees
conocer. Sin dejar de serlo a
veces logro ser otro, mucho
menos humano, mucho
menos sensible, no sé detrás
de cual de los dos rostros me
oculto, no sé en realidad los
tipos de seres que hay detrás
de los gestos.
1.60"
Soy tu Amargura, una sonrisa
que se parte en la flor del
alba, la intersección de los
lares, las palabras dirigidas,
Nosferatu, el vortex, la
simpleza, una curiosidad que
adorna el marco de la puerta,
una conjunción estrellada, la
alternancia disimulada, el
absurdo…
Soy tan oscuro como la
sombra me lo permita.
2
 e r o
r im ient
P m Tengo una soledad incandescente
o vi como picada por avispas,
M a veces incipientemente lacrimosa,
instintiva y allanada por cascadas casuales
de baúles olvidados.
Soledad de quitar las voces
para cuartear los gritos,
horadar con quisquillosa conciencia
los potreros del hubiera,
las parcelas cometidas de las nostalgias
de lo que es sin haber sido,
una soledad de soplo constante y brisa efímera,
soledad razonada, de ir creando,
sumando unos al uno
en esa ciencia amilanada de la inconstancia,
vengo de allá y de ella,
de la que envuelve alientos de velo acuoso
en tormentas disipadas,
espectro chispeante que se sienta sobre las rodillas
duna nebular que arremolinada
se inscriben en la potestad de repetir
invariablemente tu nombre.

3
 d o
u n nto
e g ie Siento su llegada
Stoda imcontra le espera aunque no he podido evitarla.
No sé cuantas horas deben de pasar, la verdad he luchado
lavvida

M o esa lucha cruenta no sea un designio preciso para esta

Quizá
tarea.

Me siento cansada, y es un cansancio que me emplaza el

cuerpo, un cansancio que dibuja como un calco todo las
interioridades que van surgiendo. Qué hacer? Qué protestar?

A veces pienso en su llegada y en ocasiones pienso si no será

mejor salir a buscarlo y verlo a los ojos y decirle, aquí vine para
quedarme, y arroparme a él, mientras deposito un beso que
terminará por disipar mi mirada y no ver nada más, irme
dehaciendo de los pareceres y las complacencias.

Saciarme del gozo del camino que recorro sin dar una sola
pisada, ir desintegrando los átomos sin gloria, sin honor, sin
historia, el cuento viejo de irse destinando las costumbres de
abismo para engarzar perlas y crustáceos en una solo línea
que no intenta ser para nada absoluta. Ese es el asunto de la
absolución, la posibilidad de desgarrar las copas a un punto tal
que podremos deshacer sin obito ni culpa las ideas que
preconizan y desatan.

Este es el punto donde puedo acaricierme a mi misma

sabiendo que la sangre que gotea sobre el piso no es otra más
que la mía.

4
 t ro
Ou Anotaciones
Confío tanto en el lenguaje, que cada palabra se convierte en mi
último aliento.

La gravedad es una metáfora en sí.

Soy esa burbuja que exploto antes que dios la soplara...

El amor es un espacio en el cual prefiero ser y no estar.

Estoy seguro que las cucarachas saben leer.

Creer es consecuencia de una interminable ignorancia.

¿Usted sabe cual es su verbo favorito?

Todos estamos claros que el suicidio es parte de este gigantesco circo.

¡Que no le vendan cultura! Ya tenemos suficientes vicios.

Verdaderamente que somos raros: desde entrar en un cuarto oscuro y

frío para ver una película, hasta inmolarnos.

El silencio es un hecho relevante no registrado por la historia.

El desorden es el prodigio de una mente demasiado lúcida.

¿Quieren saber quienes somos en el mejor de los casos?

Sin mucho alardeo, básicamente una cifra. un número de pasaporte,
un número de seguro social, un número de identificación, un número
de IP que deambula por las noches en el internet, quizás usted sea el
tercer hijo de una familia promedio, quizá yo soy el numero veintidos
en la fila de la farmacia, quizás algún dia me envien flores al otro lado
del cero.

5
Fifth of November
2008

...Remember