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Alberto Caeiro | Poemas Inconjuntos

Tu, mstico, vs uma significao em todas as cousas. Para ti tudo tem um sentido velado. H uma cousa oculta em cada cousa que vs. O que vs, v-lo sempre para veres outra cousa. Para mim, graas a ter olhos s para ver, Eu vejo ausncia de significao em todas as cousas; Vejo-o e amo-me, porque ser uma cousa no significar nada. Ser uma cousa no ser susceptvel de interpretao.

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Alberto Caeiro | Poemas Inconjuntos


Pastor do monte, to longe de mim com as tuas ovelhas Que felicidade essa que pareces ter a tua ou a minha? A paz que sinto quando te vejo, pertence-me, ou pertence-te? No, nem a ti nem a mim, pastor. Pertence s felicidade e paz. Nem tu a tens, porque no sabes que a tens. Nem eu a tenho, porque sei que a tenho. Ela ela s, e cai sobre ns como o sol, Que te bate nas costas e te aquece, e tu pensas noutra cousa indiferentemente, E me bate na cara e me ofusca. e eu s penso no sol.

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Alberto Caeiro | Poemas Inconjuntos


Dizes-me: tu s mais alguma cousa Que uma pedra ou uma planta. Dizes-me: sentes, pensas e sabes Que pensas e sentes. Ento as pedras escrevem versos? Ento as plantas tm idias sobre o mundo? Sim: h diferena. Mas no a diferena que encontras; Porque o ter conscincia no me obriga a ter teorias sobre as cousas: S me obriga a ser consciente. Se sou mais que uma pedra ou uma planta? No sei. Sou diferente. No sei o que mais ou menos. Ter conscincia mais que ter cor? Pode ser e pode no ser. Sei que diferente apenas. Ningum pode provar que mais que s diferente. Sei que a pedra a real, e que a planta existe. Sei isto porque elas existem. Sei isto porque os meus sentidos mo mostram. Sei que sou real tambm. Sei isto porque os meus sentidos mo mostram, Embora com menos clareza que me mostram a pedra e a planta. No sei mais nada. Sim, escrevo versos, e a pedra no escreve versos. Sim, fao idias sobre o mundo, e a planta nenhumas. Mas que as pedras no so poetas, so pedras; E as plantas so plantas s, e no pensadores. Tanto posso dizer que sou superior a elas por isto, Como que sou inferior. Mas no digo isso: digo da pedra, " uma pedra", Digo da planta, " uma planta", Digo de mim, "sou eu". E no digo mais nada. Que mais h a dizer?

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Alberto Caeiro | Poemas Inconjuntos


A espantosa realidade das cousas a minha descoberta de todos os dias. Cada cousa o que , E difcil explicar a algum quanto isso me alegra, E quanto isso me basta. Basta existir para se ser completo. Tenho escrito bastantes poemas. Hei de escrever muitos mais. naturalmente. Cada poema meu diz isto, E todos os meus poemas so diferentes, Porque cada cousa que h uma maneira de dizer isto. s vezes ponho-me a olhar para uma pedra. No me ponho a pensar se ela sente. No me perco a chamar-lhe minha irm. Mas gosto dela por ela ser uma pedra, Gosto dela porque ela no sente nada. Gosto dela porque ela no tem parentesco nenhum comigo. Outras vezes oio passar o vento, E acho que s para ouvir passar o vento vale a pena ter nascido. Eu no sei o que que os outros pensaro lendo isto; Mas acho que isto deve estar bem porque o penso sem estorvo, Nem idia de outras pessoas a ouvir-me pensar; Porque o penso sem pensamentos Porque o digo como as minhas palavras o dizem. Uma vez chamaram-me poeta materialista, E eu admirei-me, porque no julgava Que se me pudesse chamar qualquer cousa. Eu nem sequer sou poeta: vejo. Se o que escrevo tem valor, no sou eu que o tenho: O valor est ali, nos meus versos. Tudo isso absolutamente independente da minha vontade.

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Quando tornar a vir a Primavera Talvez j no me encontre no mundo. Gostava agora de poder julgar que a Primavera gente Para poder supor que ela choraria, Vendo que perdera o seu nico amigo. Mas a Primavera nem sequer uma cousa: uma maneira de dizer. Nem mesmo as flores tornam, ou as folhas verdes. H novas flores, novas folhas verdes. H outros dias suaves. Nada torna, nada se repete, porque tudo real.

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Alberto Caeiro | Poemas Inconjuntos


Se eu morrer novo, Sem poder publicar livro nenhum, Sem ver a cara que tm os meus versos em letra impressa, Peo que, se se quiserem ralar por minha causa, Que no se ralem. Se assim aconteceu, assim est certo. Mesmo que os meus versos nunca sejam impressos, Eles l tero a sua beleza, se forem belos. Mas eles no podem ser belos e ficar por imprimir, Porque as razes podem estar debaixo da terra Mas as flores florescem ao ar livre e vista. Tem que ser assim por fora. Nada o pode impedir. Se eu morrer muito novo, oiam isto: Nunca fui seno uma criana que brincava. Fui gentio como o sol e a gua, De uma religio universal que s os homens no tm. Fui feliz porque no pedi cousa nenhuma, Nem procurei achar nada, Nem achei que houvesse mais explicao Que a palavra explicao no ter sentido nenhum. No desejei seno estar ao sol ou chuva Ao sol quando havia sol E chuva quando estava chovendo (E nunca a outra cousa), Sentir calor e frio e vento, E no ir mais longe. Uma vez amei, julguei que me amariam, Mas no fui amado. No fui amado pela nica grande razo Porque no tinha que ser. Consolei-me voltando ao sol e chuva, E sentando-me outra vez porta de casa. Os campos, afinal, no so to verdes para os que so amados Como para os que o no so. Sentir estar distrado.

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