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Se dizem do meu poema, bonito, eu o queria vomitando de manh toda a bile porta do sol.

. Se o dizem, interessante, eu o queria vacilante entre o flagrante e o suicdio. Pra mim, um parabns significa ininteligvel. Sou muito suscetvel. verdade que ele (meu poema), s vezes (muito raramente) parece movido por um princpio um cacoete. Mas eu o queria mesmo era estpido de ignorar causas e efeitos. Eu o queria mau cheiro sobre tudo.

chuva: assoar do silncio bruma num meio do dia chuvaapito inaudito mida, s faltava essa: ida de uma lembrana - fogo do se foi

O vigoroso movimento de mos

o preto est no branco vigor de mos dentro um vazio um buraco que sim que um vazio suor certeza o sangue num dia muito rente se adivinha j o quanto mais possa parecer-se

Ritornando (como somos cromossomos do Cosmos) autocrdio aberrao a olhos nunca vistos mantenha o registro na apoteose da pose e transborda estiolando e faunaflorescncia do ato-do-mato e bicho-em-flor-da-plvis varia a prtica perfeit-a-mente coisa de uma hora atrs s adicionado um tal carisma alis quimera sim quimera douda mas fera ida purifica do alto o fino trato antro-ps-mrfico enquanto andrgino-gnio somosemprestado ri-tornado ele in-matura-o-man sonho pra aqum vale o quanto pensa alm

mais fcil escrever poemas que Construir pontes. mais fcil escrever poemas Que apertar mos. Ensinar a trabalhar com segurana, Dirigir um carro, um negcio. mais fcil escrever um poema. H lgica ento quando um poeta passa algum tipo de necessidade. No procurou ajuda? Por qu? Existem entidades de classe, ONGs e afins Que dariam de bom grado A ele o que fosse preciso. Mas mais fcil ter esse costume, essa preguia, Escrever poemas menos custoso. Assistncia social, calor humano, olhar para os outros. mais fcil escrever um poema.

isto nem parece ser isto ou aquilo que pudesse parecer o cone o nome o clculo isto no um antema nem uma cidade isto talvez famigerado no a pedra do drummundano no nem isto no se faz no desse jeito tambm no (faz de novo? fazer o qu?!)

I S T O

Eu sigo o encarnado da noite no sigilo das tuas veias viciadas Na cruz eu prego qualquer dos insones que moram na tua rua (caso queiras) Cada viglia sobre a brasa dos teus orifcios conto um a um nossos passos Ao amarelo intermitente dos cruzamentos noturnmbulos ns confessamos eu sei se ser amanh sol possvel juntinhos

s lhe do sol e do solido

tem seis dedos em cada mo o palhao cego cheio o picadeiro e tmido e cheiro de suor colorida ilha a lona fende-se oremos

teu corpo a assim estirado feito um telhado de nuvens onde dorme vadio o meu silncio

saber do limo limonada do sal o salrio do cu: sei nada mas ouo as asas do pssaro

I. POVO em as ruas coisa que no passa: leva BEM PRA LONGE O FIO-DA-MEADA

II. na praa hodierna tem o preto prata da casa que no cai

quase um extremo este momento haicai quase

como de chofre mesa um poema a caneta sobre

cidade se enche mar de lixos to chuva

eu voc ns somos nossos s cegas

teu sono dono dano do sonho

tanta falta de jeito impede por conceito minha f no sublime

o rgido flamboi da fronde ferida sangra sim sangue

a seu lado l l o n g e

estranho todo dia a luminosa clareza da primeira vez

revelia do dia adentra seu trabalho a ltima formiga

borda dos ips fluxo florido nado a p

esta faca de trs pontas o que basta o que resta pra acoroar o mundo

boi no pasto estou contigo e no abro

sibipirna benfazeja nem faz idia a carroa na sombra

beira estrada um raio de co chuva com lua

na cara do carro embora branco h muito de barro

salvo a dor o tom do tombo

se mos levantadas se palavras de ordem onde h seno?

houvesse motivo quereria dizer disto silncio por escrito

manchados de tarde galhos se avolumam pardais em alarde

o raso leito movente lento de lixo enche os olhos da cidade

da vidraa estilhaada s o voo da pedra me interessa

reao aos reacionrios agem os sectrios eu daqui voc da

um corpo amanhecido (frmito da matria) poa e a porta aberta

na cor de minha pele suor brilha salgado souvenir do sol

reticncias demolida cheia de ardor e amor a estrofe construda

noctmbulo o esteta enche a cara de desprezo ao lu de si mesmo

Casamento

porta da igreja o mendigo da rua o casal de monstros seu sorriso salvo Com reflexo os vidros realam o cu onde cruza avio rumo capital Prxima dali moral sem dentes chega ao orgasmo cabalisticamente O mendigo pra de olhar outros que se do conta no ser meio-dia

Esboo de co ao sol da vspera

de moscas o nmero maior que o corpo co na calada exato nexo opaco e justaposto mais que coisa viva fruto alm de camadas do concreto caroo mesma coisa somada (seco de carnes figura seno mistura densa pela completa textura dura palavra tensa)

o olho do assassino o olho do co o sorriso do assassino o dente do co o cu do assassino o rabo do co a vida do assassino a morte do co a morte do assassino a calma do co (ou amor de mordida)

Distrao

O sapo no meio da rua. O sapo esmagado no meio da rua. O enorme sapo suja a rua. Ainda maior se lhe notarmos o sangue que suja, Sobremodo, a rua entupida j de tudo e de todos. O enorme sapo esmagado. Sua boca tem todo o tamanho Pois por ali que se estuporam as vrias mortas entranhas. Cheio de mucosidade, respirao cutnea, No mais anfibiofoba. Tal natureza, que conseguia nojo, agora suja a rua: mais do que poderia.

olho dentro dos seus olhos negros como antes de se jogar o suicida ereto confirma do prdio a altura de cima

de onde?

oua o que h no seu grito: mais do que tenho visto - tens mais disto ?

Poema do ressentimento

Estou dentro do meu corpo o bastante para saber o que falam de mim. E o que no falam. Todos tm razo em achar alguma coisa, e eu tenho convico de que no h m-f. apenas falta de destreza em usar a liberdade, todos condenados, e eu sei que sou livre dentro do corpo que sei. Um corpo que cai no vazio de um outro corpo ouro roubado de si por si: s h criao quando vivo solta, em meu corpo, e to constrangedor o que ouo de mim por mim que s pode ser da minha conta tal desvelo. Fazer disso um plgio da ideal vida alheia. L, para alm de todo corpo, existe apenas o fora. Desconhecer o primeiro passo para dentro, o que nem podem ver. som inarticulvel, universo sem palavras. Silncio ntimo. Quando uso do artifcio de ouvir o que bate dentro da caixa mida, o desprezo pelas gentes despenca do penhasco solitrio.

de seus quatro

possveis?

movimentos uma primeira

sinfonia (sincronia)

s d

menor

O procurado

Quando parou de chover, o sol forte fez o cheiro invadir todas as casas, coraes e mentes. O morto tinha passagem pela polcia, era temido como o desemprego. Estava to injuriado com as coisas, o estado delas, que se deixou levar pelo clima.

Asilo

Suportou por cento e dois anos. Foi apontado como um homem de f, um dos nossos. Soube por estranhos, dias atrs, que a morte tem dessas coisas.

Onze poetas
"O essencial da arte exprimir; o que se exprime no interessa", Fernando Pessoa.

I O primeiro poeta estava escondido atrs de uma grande porta branca, e fazia de seu batente uma expectativa de redeno; com seu corpo defenderia o corpo vivo (eram um s, assim cria) dos outros dez. Uma porta um lugar que separa dois outros, ele dizia. O fundo deste quadro pode ser verde.

II Um corredor direita da porta, e que conduzia ao outro lado (seria a um dos lados do real?) - , era onde estava o segundo poeta. O palco (verde) era para si ir e vir, e rpido. Assim, egocntrico dos outros dez, dali exauria-se at protegendo, at atacando. Queria saber tal qual os nmeros, tal qual o tempo.

III ltimo homem a destruir, se preciso for; se preciso for ltimo homem sobre a face do cho verde frente do homem atrs da grande porta branca. A marca que traz no brao poderia ser uma cicatriz, mas enfaixa apenas sua alma. Sua altivez tem algo de drstico, sabem os outros dez. Este o terceiro poeta. Perdoai-o, Senhor, ele no sabe o que faz.

IV Atnito prpria presena ali, o quarto poeta mais jovem e mais alto que todos os outros dez. Sbito entre os escolhidos que o duvidam, sabe conduzir-se como deles poucos no plano, o verde. Ser protagonista de uma obra inacabada, sabemos, que impedir a criao do alheio contrrio a si, a vs. Ele experimentado, para menos.

V Pela esquerda da grande porta branca, correndo risco o quinto poeta. Ser agredido ou agredir, sinal de ruindade? Prefere vencer a ser esquecido. Cabea baixa, fixando o verde, jaz sua habilidade - lado esquerdo de seu corpo, o muito que lhe querem os outros dez. O lado esquerdo de seu peito no estar recuado. Recusa a ser recusado.

VI Meio caminho entre a grande porta branca, sobre o tapete verde, e o limitado dos seus recursos, ainda assim o sexto poeta sabe o que fazer. Ocasio para mostrar, sem falta, sua experincia. Chamaremos a isso valentia. Tem flego para gritar e gritar pelos dez outros, ns a desfazer. Quereramos mais criatividade, mas no obrigado a ser o que precisamos.

VII Nos seus olhos de guia antecipam-se as ofensivas. Da que os outros dez, quando postado onde deve, confiam. Pode livremente distribuir - tem destreza para - as estocadas contra a obra em aberto. Ser esta uma vitria? Uma derrota? O stimo poeta um postulado presente em todos os cantos do local, piso em verde, passos dinmicos, rumo a uma grande porta branca. Outra.

VIII Nada tem de ideolgica aquela centro-direita: o oitavo poeta ali feito um relgio. Pelo seu ritmo os demais, os dez outros, se aventuram. Da fluidez com que as coisas se desenrolam, no h revolta diante da posio assim ocupada. Cho verde de passos, na velocidade da lentido. Destra confabulao de mgicas, seus passes.

IX O nono poeta: sua condio a ponta de uma lana. No h abrigo que aconchegue a grande outra porta branca, quando sua frente. Crivada em sua metade esquerda, a argumentao se sustenta, crena nos outros dez. Ao desfilar seu rigor no improviso, faz do tapete verde um lugar, uma audincia. Sem igual, saem dali parecidos heris e viles.

Salvo engano, tem ele liberdade para toda parte. Pela direita, pela esquerda. Pelo meio, entre os outros dez, at o escancaro da grande porta branca (seu batente). demais a redeno do dcimo poeta limpar o caminho rumo ao salto que evitar ou ser intil. ele ou eles vingados, no tentar de um plano prenhe, verde de sentidos. Os nomes de fora e as cores, a fase.

XI Eu sou um poeta. Eu sou aquele que faz. Eu sou o nico que pode decidir. Eu sou melhor que todos juntos. Eu garanto o nvel deste espetculo dantesco. Eu sou mais que tudo o que j quiseram ser um dia. Eu sei que eu sou uma coisa, e eu sei que os outros so outras coisas. Eu j fui um cara, agora eu sou maior que vrios. Eu sei que todos queriam ser como eu sou. Eu sou quem tem que resolver. Eu sou um alvo. Eu sou um matador.

Setembro, 2011.

Os dois

Logo vai descobrir com que tipo de mulher se casou. Ela olha os homens de baixo para cima, numa espcie de submisso muda, de interesse. Quando juntos, parece que as outras pessoas se distraem.

Uma polmica

A senhora usava o cabelo curto, oleoso, dava tapinha nas costas de quem se aproximava. Seu sorriso era mote para as maiores injustias, pois lhe atribuam alguns defeitos, como a falsidade. No mais, tinha dois filhos.

fazer as mulheres fazer os homens fazer as crianas

fazer os jovens fazer os velhos todos fazem

fazemos: bem feito mal feito

e a h malfeitores? benfeitores?

a h gente

de todos os tamanhos

cores apetites matrias (poemas se confundem entre si)

do substrato das coisas bem feitas subsiste

a esperana ltima para uns

morta para outros verde para a luz do sol

(os raios do espectro te sadam, esperana!)

esperana de olhos exumados

olhos verdes a esperana

chovia

o verde

em cima do menino e o avio

de papel

do menino o que se esperaria

crescer trabalhar filhos (homens)

o pequeno avio de papel feito pelo menino

o menino feito o infinito

daquele dia em diante

at o hoje esto em dia

o menino e o avio e os muitos meninos e os muitos avies

consigo mesmo

perdido o aviozinho entre bananeiras verdes

pra sempre verdes no menino

tmido crculo branco e um quadrado verde dentro quadrado azul vento do tringulo amarelo sendo dois os retngulos vermelhos dois amarelos losangos e um trapzio e um octgono e lazlis outro tringulo cinza de haver tamanho no meio de um cu azul bonito cores formas e linhas derivadas verde o trapzio repartido acstica sem o som espao ocupado sem fim impressionadas geometrias alusivas ao vazio sem sombra usos de um mundo mudo so paulo de piratininga, onze de novembro de dois mil e onze

Aqui, hoje

Toda vez que vejo muito trabalho a fazer, algo dentro de mim morre.
Domenico de Masi

I - O putrefato, o carcomido J faz tempo disseram: Depois de Auschwitz no faz mais sentido Escrever poemas. Homens escreveram sobre essa impossibilidade, E sobre aquela outra de no ter Sobre o que escrever. Poemas sobre o no-fazer. J faz tempo disseram e porque no os poemas? Homens como eu e voc, j se foram. Esses seus filhos ficaram? At a prxima grande tragdia, Uns poucos ainda cheios de crena em ns. E houve poemas sobre a inaptido para a vida, Sobre a conversa solta do inquilino A falar do que no sabe de si mesmo. Isso no so poemas?

O cotidiano e o mdio partilham toda verdade, Mos atadas em torno. Alegorias, os poemas so Maneiras mtuas de desvelo. Alegorias putrefactas e carcomidas da paixo. H implicao no donaire para esse artifcio, Ningum se aproxima Do ser agnico ali deitado. Aqui caberia outra citao, mas melhor no. O mundo, comum acordo, sempre fez pouco das citaes, Algo do passado e do futuro. Apenas uma espcie que reconhece No extinguir a si mesma. (Duas horas e dez minutos, sexta-feira, Quatorze de maro. Acabo de ter outra idia, embora seja tarde.)

II - Sobre a contingncia de sermos Aos sorrisos, ela se curva sobre o corpo adormecido,

Um afago, mais sorrisos, invoca um nome agora est tudo bem... E o desconhecido(a) ento uma fonte de luz Que reflete em seu olhar, ela um poeta. Com certeza um poeta, e ela anda sempre sria e apressada, E enganadoramente parece tudo em vo, e no passa despercebida. Sem escrever uma linha sequer, Hoje ela me lanou um olhar, o poeta, e achei que fosse importante. Estar dividido em cada um, estamos a, ela um desses ns Que quer dar unidade de novo inocncia, idiossincrasias que so agora. A sua poesia estar aberta e um motivo pra acordar de manh. Sempre aos sorrisos ela toma carona, passa pela calada Falando ao celular com sua voz anasalada, o dia ser timo. foroso dizer que o dia ser timo, ningum sabe disso at o fim, Mas a poesia tambm passa por ser uma coisa inexplicvel. O lcool consumido no nos torna maiores, nos empurramos aos gracejos. Duas pessoas separadas ou juntas pode no fazer muito sentido. No nibus eu acho ecltico dar lugar aos mais velhos, e estive pensando: No poderia haver mais espao para o amor dessa forma triste. Cu de vero em dia prpura, sem gentileza,

um gosto especial pelo enxovalho das horas, ir pra casa sob chuva. Como sucinto o poeta sob a chuva! Posso ver suas costas molhadas, Sua complacncia ser testada uma vez mais, ela um poeta. O maior poeta de todos os tempos sabe l do maior poema a metade?

III - Mulher chorando Hoje, numa calada de uma das maiores cidades do mundo, Eu vi uma mulher chorando. Ela estava com o cotovelo apoiado num poste, Com certeza achava que no era percebida Todos nesta cidade andam desapercebidos, vem nada, no so vistos , Ergueu a barra da blusa que usava no segundo mesmo em que a vi E enxugou os olhos, um de cada vez, Num gesto do tamanho daquela eternidade. Parecia que ia cruzar a rua. Parecia, mas acho que estava indecisa sobre qual o caminho, Sobre qual o rumo a tomar. Era uma mulher qualquer, eu sei, no devia nem falar sobre isso, afinal a maior cidade do pas, As pessoas choram todos os dias, acontecem coisas realmente absurdas no noticirio,

As crianas sobrevivem aos apelos moucos, no resta muito mais de humano entre ns dois, etc. que tenho como ambio escrever algo feito um poema em linha reta, E alinhavadas ao mais insosso dos pensamentos, duas palavras Podem ter o desleixo ou a pretenso que quiserem. (Duas palavras: O cotovelo, o poste. Choro, mulher. Uma delas precisa sair por a feito mais uma notcia ruim). Era de manh, eu ia para o trabalho cheio de pensamentos hostis, Reparava na beleza pulverizada das mulheres ao meu redor E torcia por um dia que passasse rpido e sem sustos, Quando a figura de pele escura saltou para a minha retina como o reflexo de um raio. Se estivesse bbado certamente pediria para pararem o carro, Acotovelaria-me entre os inconformados com a indelicadeza e, Descendo calada com a leveza dos bem-aventurados Ofereceria a minha tiazinha, usando a verve do cinismo cultivado, Esta camisa para as lgrimas Ou o ombro pra apoiar o outro cotovelo. Mas existe a justa-causa, e um sujeito como eu, que agarrou o desemprego Como uma maldio pelos dias de descaso mtuo com o mundo,

No pode amargar a ressaca de uma demisso bria. (Tenho comigo que ainda serei como queiram que eu seja, O esforo que tenho empregado nisso no ser em vo). Hoje numa calada de So Paulo eu vi uma mulher E ela chorava. Chorava mesmo, ou tanto quanto eu queria crer que chorasse Para que agora tivesse em mos esse poema absurdo. como ter novidades a contar, esse poema, Mas no ter a quem. A voc, que ainda tem a pachorra de ler poemas, Mesmo os maus poemas, os poemas condenados, preciso dizer que no interessa, ou melhor, pouco importa De onde vinha aquele choro. Se por uma sonora seqncia de espirros a preceder a gripe forte, Se por uma piada de mau-gosto, uma perda recente Ou algo fsico, quem sabe, palpvel como sua viso a este que vos fala. Foi aps enxugar as lgrimas, Na dvida entre atravessar a rua e estar apoiada ao poste, Que eu, que ia trabalhar, soube porque a mulher chorava, e era por mim.

So Paulo, Vero - outono de 2008.

perdi a mo nas partes mveis de uma mquina que dava poemas da rvore dessa minha vida nem mais um fruto seco ovulado da mo em concha essa mo tenta ao p do ouvido um benefcio sua invalidez rara essa mo tripartida trimacerada luz emana um cheiro um suor que no tive tempo que no tenho mais como - perdi a mo secar da minha voz as partes mveis da mquina os frutos secos minha mo perdida os poemas mudos

chovo de escorrer nariz da brancura das nuvens em xtase estril

romper tua transparncia feito raio de luz ultrapassando o gemido

queria poder estrelas soluzindo tuas ndegas luas

poema com mais de uma pgina no consegue ser lido

(no silncio espesso que as coisas irradiam sua aparncia)

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