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GIBRN KHALIL GIBRN EL PROFETA (1923 El Profeta

Almustaf, el elegido y bienamado, el que era un amanecer en su propio da, haba esperado doce aos en la ciudad de orfalese la vuelta del barco que deba devolverlo a su isla natal. A los doce aos, en el sptimo da de Yeleol, el mes de las cosechas, subi a la colina, ms all de los muros de la ciudad, y contempl l mar. Y vio su barco llegando con la bruma. e abrieron, entonces, de par en par las puertas de su cora!n y su alegra vol sobre el ocano. "err los o#os y or en los silencios de su alma. in embargo, al descender de la colina, cay sobre l una profunda triste!a, y pens as, en su cora!n. $"mo podra partir en pa! y sin pena% &o' no abandonar esta ciudad sin una herida en el alma. (argos fueron los das de dolor que pas entre sus muros y largas fueron las noches de soledad y, $quin puede separarse sin pena de su soledad y su dolor% )emasiados fragmentos de mi espritu he esparcido por estas calles y son muchos los hi#os de mi anhelo que marchan desnudos entre las colinas. &o puedo abandonarlos sin afliccin y sin pena. &o es una t*nica la que me quito hoy, sino mi propia piel, que desgarro con mis propias manos. Y no es un pensamiento el que de#o, sino un cora!n, endul!ado por el hambre y la sed. +ero, no puedo detenerme ms. ,l mar, que llama todas las cosas a su seno, me llama y debo embarcarme. +orque el quedarse, aunque las horas ardan en la noche, es congelarse y cristali!arse y ser ceido por un molde. )eseara llevar conmigo todo lo de aqu, pero, $cmo lo har% -na vo! no puede llevarse la lengua y los labios que le dieron alas. ola debe buscar el ter. Y sola, sin su nido, volar el guila cru!ando el sol. ,ntonces, cuando lleg al pie de la colina, mir al mar otra ve! y vio a su barco acercndose al puerto y, sobre la proa, los marineros, los hombres de su propia tierra. Y su alma los llam, diciendo. /i#os de mi anciana madre, #inetes de las mareas' 0cuntas veces habis surcado mis sueos1 Y ahora llegis en mi vigilia, que es mi sueo ms profundo. ,stoy listo a partir y mis ansias, con las velas desplegadas,, esperan el viento. 2espirar otra ve! ms este aire calmo, contemplar otra ve! tan slo hacia atrs, amorosamente.

Y luego estar con vosotros, marino entre marinos. Y t*, inmenso mar, madre sin sueo. 3* que eres la pa! y la libertad para el ro y el arroyo. +ermite un rodeo ms a esta corriente, un murmullo ms a esta caada. Y luego ir hacia ti, como gota sin lmites a un ocano sin lmites. Y, caminando, vio a lo le#os cmo hombres abandonaban sus campos y sus vias y se encaminaban apresuradamente hacia las puertas de la ciudad. Y oy sus voces llamando su nombre y gritando de lugar a lugar, contndose el uno al otro de la llegada de su barco. Y se di#o a s mismo. $ er el da de la partida el da del encuentro% $Y ser mi crep*sculo, realmente, mi amanecer% $Y, qu dar a aquel que de# su arado en la mitad del surco, o a aquel que ha detenido la rueda de su lagar% $ e convertir mi cora!n en un rbol cargado de frutos que yo reco#a para entregrselos% $4luirn mis deseos como una fuente para llenar sus copas% $ er un arpa ba#o los dedos del +oderoso o una flauta a travs de la cual pase su aliento% 5uscador de silencios soy $qu tesoros he hallado en ellos que pueda ofrecer confiadamente% i es este mi da de cosecha $en qu campos sembr la semilla y en qu estaciones, sin memoria% i esta es, en verdad, la hora en que levante mi lmpara, no es mi llama la que arder en ella. 6scura y vaca levantar mi lmpara. Y el guardin de la noche la llenar de aceite y la encender. ,n palabras deca estas cosas. +ero mucho quedaba sin decir en su cora!n. +orque l no poda e7presar, su ms profundo secreto. Y, cuando entr en la ciudad, toda la gente vino a l, llamndolo a voces. Y los vie#os se adelantaron y di#eron. &o nos de#es. /as sido un medioda en nuestros crep*sculo y tu #uventud nos ha dado motivos para soar. &o eres un e7trao entre nosotros' no eres un husped, sino nuestro hi#o bienamado. 8ue no sufran a*n nuestros o#os el hambre de su rostro. Y los sacerdotes y las sacerdotisas le di#eron. &o de#es que las olas del mar nos separen ahora, ni que los aos que has pasado aqu se conviertan en un recuerdo. /as caminado como un espritu entre nosotros y tu sombra ha sido una lu! sobre nuestros rostros. 3e hemos amado mucho. &uestro amor no tuvo palabras y con velos ha estado cubierto. +ero ahora clama en alta vo! por ti y ante ti se descubre. iempre ha sido verdad que l amor no conoce su hondura hasta la hora de la separacin. Y vinieron otros tambin a suplicarle. +ero l no les respondi. 9nclin la cabe!a y aquellos que estaban a su lado vieron cmo las lgrimas caan sobre su pecho. ,l y la gente se dirigieron, entonces, hacia la gran pla!a ante el templo. Y sali del santuario una mu#er llamada Almitra. ,ra una profetisa. Y l la mir con enorme ternura, porque fue la primera que lo busc y crey en l cuando tan slo haba estado un da en la ciudad. Y ella lo salud, diciendo.

+rofeta de )ios, buscador de lo supremo' largamente has escudriado las distancias buscando tu barco. Y ahora tu barco ha llegado y debes irte. +rofundo es tu anhelo por la tierra de tus recuerdos y por el lugar de tus mayores deseos y nuestro amor no te atar, ni nuestras necesidades detendrn tu paso. +ero s te pedimos que antes de que nos de#es, nos hables y nos des tu verdad. Y nosotros la daremos a nuestros hi#os y a los hi#os de nuestros hi#os, y as no perecer. ,n tu soledad has velado durante nuestros das y en tu vigilia has sido el llanto y la risa de nuestro sueo. )esc*brenos ahora ante nosotros mismos y dinos todo lo que e7iste entre el nacimiento y la muerte, como te ha sido mostrado. Y l respondi. +ueblo de 6rfalese $de qu puedo yo hablar sino de lo que a*n ahora se agita en vuestras almas% El Amor )i#o Almitra. /blanos del Amor. Y l levant la cabe!a, mir a la gente y una quietud des cendi sobre todos. ,ntonces, di#o con gran vo!. "uando el amor os llame, seguidlo. Y cuando su camino sea duro y difcil. Y cuando sus alas os envuelvan, entregaos. Aunque la espada entre ellas escondida os hiriera. Y cuando os hable, creed en l. Aunque su vo! destroce nuestros sueos, tal cmo el viento norte devasta los #ardines. +orque, as como el amor os corona, as os crucifica. As como os acrece, as os poda. As como asciende a lo ms alto y acaricia vuestras ms tiernas ramas, que se estremecen ba#o el sol, as descender hasta vuestras races y las sacudir en un abra!o con la tierra. "omo trigo en gavillas l os une a vosotros mismos. 6s desgarra para desnudaros. 6s cierne, para libraros de vuestras coberturas. 6s pulveri!a hasta volveros blancos. 6s amasa, hasta que estis fle7ibles y dciles. Y os asigna luego a su fuego sagrado, para que podis convertiros en sagrado pan para la fiesta sagrada de )ios. 3odo esto har el amor en vosotros para que podis conocer los secretos de vuestro cora!n y convertiros, por ese conocimiento, en un fragmento del cora!n de la :ida. +ero si, en vuestro miedo, buscreis solamente la pa! y el placer del amor, entonces, es me#or que cubris vuestra desnude! y os ale#is de sus umbrales. /acia un mundo sin primaveras donde reiris, pero no con toda vuestra risa, y lloraris, pero no con todas vuestras lgrimas. ,l amor no da nada ms a s mismo y no toma nada ms que de s mismo. ,l amor no posee ni es posedo. +orque el amor es suficiente para el amor.

"uando amis no debis decir. ;)ios est en mi cora!n;, sino ms bien. ;Yo estoy en el cora!n de.)ios.; Y pensad que no podis dirigir el curso del amor porque l si os encuentra dignos, dirigir vuestro curso. ,l amor no tiene otro deseo que el de reali!arse. +ero, si amis y debe la necesidad tener deseos, que vuestros deseos sean stos. 4undirse y ser como un arroyo que canta su meloda a la noche. aber del dolor de la demasiada ternura. er herido por nuestro propio conocimiento del amor. Y sangrar voluntaria y alegremente. )espertarse al amanecer con un alado cora!n y dar gracias por otro da de amor. )escansar al medioda y meditar el 7tasis de amar. :olver al hogar con gratitud en el atardecer. Y dormir con una plegaria por el amado en el cora!n y una cancin de alaban!a en los labios. El Matrimonio ,ntonces, Almitra habl otra ve!. $8u nos diris sobre el <atrimonio, <aestro% Y l respondi, diciendo. &acisteis #untos y #untos para siempre. ,staris #untos cuando las alas blancas de la muerte espar!an vuestros das. ' estaris #untos aun en la memoria silenciosa de )ios. +ero de#ad que haya espacios en vuestra cercana. Y de#ad que los vientos del cielo dancen entre vosotros. Amaos el uno al otro, pero no hagis del arnor una atadura. 8ue sea, ms bien, un mar movible entre las costas de vuestras almas. (lenaos uno al otro vuestras copas, pero no bebis de una sola copa. )aos el uno al otro de vuestro pan, pero no comis del mismo tro!o. "antad y bailad #untos y estad alegres, pero que cada uno de vosotros sea independiente. (as cuerdas de un la*d estn solas, aunque tiemblen con la misma m*sica. )ad vuestro cora!n, pero no para que vuestro compaero lo tenga. +orque slo la mano de la :ida puede contener los cora!ones. Y estad #untos, pero no demasiado #untos. +orque los pilares del templo estn aparte. Y, ni el roble crece ba#o la sombra del ciprs ni el ciprs ba#o la del roble. Los nios Y una mu#er que sostena un nio contra su seno pidi. /blanos de los nios. Y l di#o. :uestros hi#os no son hi#os vuestros. on los hi#os y las hi#as de la :ida, deseosa de s misma. :ienen a travs vuestro, pero no vienen de vosotros. Y, aunque estn con vosotros, no os pertenecen. +odis darles vuestro amor, pero no vuestros pensamientos.

+orque ellos tienen sus propios pensamientos. +odis albergar sus cuerpos, pero no sus almas. +orque sus almas habitan en la casa del maana que voso tros no podis visitar, ni siquiera en sueos. +odis esfor!aros en ser como ellos, pero no busquis el hacerlos como vosotros. +orque la vida no retrocede ni se entretiene con el ayer. :osotros sois el arco desde el que vuestros hi#os, como flechas vivientes, son impulsados hacia delante. El Arquero ve el blanco en la senda del infinito y os doblega con u poder para que u flecha vaya velo! y le#ana. )e#ad, alegremente, que la mano del Arquero os doblegue. +orque, as como ,l ama la flecha que vuela, as ama tambin el arco, que es estable. El dar ,ntonces, un hombre rico di#o. /blanos del dar. Y l contest. )ais muy poca cosa cuando dais de lo que poseis. "uando dais algo de vosotros mismos es cuando realmente dais. $8u son vuestras posesiones sino cosas que atesoris por miedo a necesitarlas maana% Y maana, $qu traer el maana al perro que, demasiado previsor, entierra huesos en la arena sin huellas mientras sigue a los peregrinos hacia la ciudad santa% $Y qu es el miedo a la necesidad sino la necesidad misma% $&o es, en realidad, el miedo a la sed, cuando el manan tial est lleno, la sed ine7tinguible% /ay quienes dan poco de lo mucho que tienen y lo dan buscando el reconocimiento y su deseo oculto malogra sus regalos. Y hay quienes tienen poco y lo dan todo. on stos los creyentes en la vida y en la magnificencia de la vida y su cofre nunca est vaco. /ay quienes dan con alegra y esa alegra es su premio. Y hay quines dan con dolor y ese dolor es su bautismo. Y hay quienes dan y no saben del dolor de dar, ni buscan la alegra de dar, ni dan conscientes de la virtud de dar. )an como, en el hondo valle, da el mirto su fragancia al espacio. A travs de las manos de los que como esos son, )ios habla y, desde el fondo de sus o#os, ,l sonre sobre la tierra. ,s bueno dar algo cuando ha sido pedido, pero es me#or dar sin demanda, comprendiendo. Y, para la mano abierta, la b*squeda de aquel que recibi r es mayor goce que el dar mismo. $Y hay algo, acaso, que podis guardar% 3odo lo que tenis ser dado alg*n da. )ad, pues, ahora que la estacin de dar es vuestra y no de vuestros herederos. )ecs a menudo. ;)ara, pero slo al que lo mereciera.; (os rboles en vuestro huerto no dicen as, ni lo dicen los rebaos en vuestra pradera. ,llos dan para vivir, ya que guardar es perecer.

3odo aquel que merece recibir sus das y sus noches, merece, seguramente, de vosotros todo lo dems. Y aquel que mereci beber el ocano de la vida, merece llenar su copa en vuestro pequeo arroyo. $Y cul ser mrito mayor que el de aquel que da el valor y la confian!a =no la caridad= del recibir% $Y quines sois vosotros para que los hombres os muestren su seno y os descubran su orgullo para que as veis sus merecimientos desnudos y su orgullo sin confusin% <irad primero si vosotros mismos merecis dar y ser un instrumento del dar. +orque, a la verdad, es la vida la que da a la vida, mientras que vosotros, que os creis dadores, no sois sino testigos. Y vosotros, los que recibs =y todos vosotros sois de ellos= no asumis el peso de la gratitud, si no queris colocar un yugo sobre vosotros y sobre quien os da. ,levos, ms bien, con el dador en su dar como en unas alas. +orque e7agerar vuestra deuda es dudar de su generosidad, que tiene el libre cora!n de la tierra como madre y a )ios como padre. El comer y el beber ,ntonces, un vie#o que tena una posada di#o. /blanos del comer y del beber. Y l respondi. 6#al pudirais vivir de la fragancia de la tierra y, como planta del aire, ser alimentados por la lu!. +ero, ya que debis matar para comer y robar al recin nacido la leche de su madre para apagar vuestra sed, haced de ello un acto de adoracin. Y haced que vuestra mesa sea un altar en el que lo puro y lo inocente, el buque y la pradera sean sacrificados a aquello que es ms puro y a*n inocente que el hombre. "uando matis un animal, decidle en vuestro cora!n. ;,l mismo poder que te sacrifica, me sacrifica tambin' yo ser tambin destruido. (a misma ley que te entrega en mis manos me entregar a m en manos ms poderosas. 3u sangre y mi sangre no son otra cosa que la savia que alimenta el rbol del cielo.; Y, cuando mordis una man!ana, decidle en vuestro cora!n. ;3us semillas vivirn en mi cuerpo. Y los botones de tu maana florecern en mi cora!n. Y tu fragancia ser mi aliento. Y go!aremos #untos a travs de todas las estaciones.; Y, en el otoo, cuando reunis las uvas de vuestras vides para el lagar, decid en vuestro cora!n. ;Yo soy tambin una vid y mi fruto ser llevado al lagar. Y, como vino nuevo ser guardado en vasos eternos.; Y, en el invierno, cuando sorbis el vino, que haya en vuestro cora!n un canto para cada copa. Y que haya en ese canto un recuerdo para los das otoa les y para la vid y para el lagar. El trabajo

,ntonces, di#o el labrador. /blanos del traba#o. Y l respondi, diciendo. 3raba#is para seguir el ritmo de la tierra y del alma de la tierra. +orque estar ocioso es convertirse en un e7trao en medio de las estaciones =y salirse de la procesin de la vida, que marcha en amistad y sumisin orgullosa hacia el infinito. "uando traba#is, sois una flauta a travs de cuyo cora!n el murmullo de las horas se convierte en m*sica. $"ul de vosotros querr ser una caa silenciosa y muda cuando todo canta al unsono% e os ha dicho siempre que el traba#o es una maldicin y la labor una desgracia. +ero yo os digo que, cuando traba#is, reali!is una parte del ms le#ano sueo de la tierra, asignada a vosotros cuando ese sueo fue nacido. Y, traba#ando, estis, en realidad, amando a la vida. Y amarla, a travs del traba#o, es estar muy cerca del ms recndito secreto de la vida. +ero si, en vuestro dolor, llamis al nacer una afliccin y al soportar la carne una maldicin escrita en vuestra frente, yo os responder que nada ms que el sudor de vuestra frente lavar lo que est escrito. e os ha dicho tambin que la vida es oscuridad y, en vuestra fatiga, os hacis eco de la vo! del fatigado. Y yo os digo que la vida es, en verdad, oscuridad cuando no hay un impulso. Y todo impulso es ciego cuando no hay conocimiento. Y todo saber es vano cuando no hay traba#o. Y todo traba#o es vaco cuando no hay amor. Y cuando traba#is con amor, os uns con vosotros mismos, y con los otros, y con )ios. $Y qu es traba#ar con amor% ,s te#er la tela con hilos e7trados de vuestro cora!n como si vuestro amado fuera a usar esa tela. ,s construir una casa con afecto, como si vuestro amado fuera a habitar en ella. ,s plantar semillas con ternura y cosechar con go!o, como si vuestro amado fuera a go!ar del fruto. ,s infundir en todas las cosas que hacis el =aliento de vuestro propio espritu. Y saber que todos los muertos benditos se hallan ante vosotros observando. /e odo a menudo decir, como si fuera en sueos. ;,l que traba#a en mrmol y encuentra la forma de su propia alma en la piedra es ms noble que el que labra la tierra.; ;Aquel que se apodera del arco iris para colocarlo en una tela transformada en la imagen de un hombre es ms que el que hace las sandalias para nuestros pies.; +ero, yo digo, no en sueos, sino en la vigilia del medioda, que el viento no habla ms dulcemente a los robles gigantes que a la menor de las ho#as de la hierba. Y solamente es grande el que cambia la vo! del viento en una cancin, hecha ms dulce por=u propio amor. ,l traba#o es el amor hecho visible.

Y si no podis traba#ar con amor, sino solamente con disgusto, es me#or que de#is vuestra tarea y os sentis a la puerta del templo y recibis limosna de los que traba#an go!osamente. +orque, si horneis el pan con indiferencia estis horneando un pan amargo que no calma ms que a medias el hambre del hombre. Y si refunfuis al apretar las uvas, vuestro murmurar destila un veneno en el vino. Y si cantis, aunque fuera como los ngeles, y no amis el cantar, estis ensordeciendo los odos de los hombres para las voces del da y las voces de la noche. La Alegra y el Dolor ,ntonces, di#o una mu#er. /blanos de la Alegra y del )olor. Y l respondi. :uestra alegra es vuestro dolor sin mscara. Y la misma fuente de donde brota vuestra risa fue muchas veces llenada con vuestras lgrimas. Y $cmo puede ser de otro modo% <ientras ms profundo cave el dolor en vuestro cora!n, ms alegra podris contener. $&o es la copa que guarda vuestro vino la misma copa que estuvo fundindose en el horno del alfarero% $Y> no es el la*d que apacigua vuestro espritu la misma madera que fue tallada con cuchillos% "uando estis contentos, mirad en el fondo de vuestro cora!n y encontraris que es solamente lo que,os produ#o dolor, lo que os da alegra. "uando estis tristes, mirad de nuevo en vuestro cora!n y veris que estis llorando, en verdad, por lo que fue vuestro deleite. Algunos de vosotros decs. ;(a alegra es superior al dolor; y otros. ;&o, el dolor es ms grande.; +ero yo os digo que son inseparables. :ienen #untos y, cuando uno de ellos se sienta con vosotros a vuestra mesa, recordad que el otro est durmiendo en vuestro lecho. ,n verdad, estis suspensos, como fiel de balan!a, entre vuestra alegra y vuestro dolor. lo cuando vacos estis quietos y equilibrados. "uando el tesorero os levanta para pesar su oro y su plata, es necesario que vuestra alegra o vuestro dolor suban o ba#en. Las Casas -n albail, entonces, se adelant y di#o. /blanos de las "asas. Y l respondi, diciendo. (evantad con vuestra imaginacin una enramada en el bosque antes que una casa dentro de las murallas de la ciudad. +orque, as como tendris huspedes en vuestro crep*sculo, as el peregrino en vosotros tender siempre. hacia la distancia y la soledad. :uestra casa es vuestro cuerpo grande. "rece en el sol y duerme en la quietud de la noche, y suea.

$&o es cierto que suea% $Y que, al soar, de#a la ciudad por el bosque o la colina% 0"mo pudiera #untar vuestras casas en mi mano y, como un sembrador, esparcirlas por el bosque y la pradera1 (os valles seran vuestras calles y los senderos verdes las alamedas y os buscarais el uno al otro a travs de los viedos, para volver con la fragancia de la tierra en las vestiduras. +ero todo eso no puede ser a*n. ,n su miedo, vuestros antecesores os pusieron demasiado #untos. Y ese miedo durar a*n un poco. +or un tiempo a*n los muros de vuestra ciudad separarn vuestro cora!n de vuestros campos. Y, decidme, pueblo de 6rfalese, $qu tenis en esas casas% $Y qu guardis con puertas y candados% $3enis pa!, el quieto empu#e que revela vuestro poder% $3enis remembran!as, los arcos lucientes que unen las cumbres del espritu% $3enis belle!a que gua el cora!n desde las casas de madera y piedra hechas, hasta la montaa sagrada% )ecidme, $las tenis en vuestras casas% $6 tenis solamente comodidad y el ansia de comodidad, esa cosa furtiva que entra a una casa como un husped y luego se convierte en dueo y despus en amo y seor% 0Ay1 y termina siendo un domador y, con ltigo y garfio #uega con vuestros mayores deseos. Aun ue sus manos sean sedosas, su cora!n es frreo. Arrua. vuestro sueo solamente para colocarse al lado de vuestro lecho y escarnecer la dignidad del cuerpo. /ace mofa de vuestros sentidos y los echa en el cardal como frgiles vasos. ,n verdad os digo que el ansia de comodidad mata la pasin del alma y luego camina haciendo muecas eti el funeral. +ero vosotros, criaturas del espacio, vosotros, inquietos en la quietud, no seris atrapados o domados. :uestra casa no ser un ancla, sino un mstil. &o ser la cinta brillante que cubre una herida, sino el prpado que protege el o#o. &o plegaris vuestras alas para poder pasar por sus puertas, ni agacharis la cabe!a para que no toque su techo, ni teme? ris respirar por miedo a que sus paredes se ra#en o derrumben. &o viviris en tumbas hechas por los muertos para los vivos y, aunque magnificente y esplendorosa, vuestra casa no se aduear de vuestro secreto, ni encerar vuestro anhelo. +orque lo que . en vosotros es ilimitado habita en la mansin del cielo, cuya puerta es la. niebla de la maana ,y cuyas ventanas ion las canciones y los silencios de la noche. El Vestr Y un te#edor di#o. /blanos del vestir. Y l respondi, diciendo. :uestra ropa esconde mucho de vuestra belle!a y, sin embargo, no cubre lo que no es bello. Y aunque buscis en el vestir el sentiros libres en vuestra intimidad, podis hallar en l un arns y una cadena. 0"mo pudirais enfrentar al sol y al viento con ms de vuestra piel y menos de vuestro ropa#e1

+orque el aliento de la vida est en la lu! del sol y >la mano de la vida en el viento. Algunos de vosotros decs. ;,s el viento del norte el que ha te#ido las ropas que usamos.; Y yo digo. 0Ay1 4ue el viento del norte. +ero fue la verg@en!a su telar y la debilidad de carcter dio sus hilos. Y, cuando termin su traba#o, ri en el bosque. &o os olvidis que el pudor no es proteccin contra los o#os del impuro. Y, cuando el impuro no e7ista ms $qu ser el pudor sino los grillos y la impure!a de la mente% Y no olvidis que la tierra go!a al sentir vuestros pies desnudos y los vientos anhelan #ugar con vuestros callellos. El Comprar y el Vender Y un mercader di#o. /blanos del "omprar y el :ender. Y l respondi. (a tierra os entrega sus frutos y vosotros no conoceris necesidad si sabis solamente cmo llenaros las manos. ,s en el intercambio de los dones de la tierra donde encontraris abundancia y seris satisfechos. +ero, a menos que ese intercambio sea hecho con amor y bondadosa #usticia, llevar a algunos a la codicia y a otros al hambre. "uando, en el mercado, vosotros, traba#adores del mar y los campos y los viedos, encontris a los te#edores y alfareros y vendedores de especies, invocad al espritu gua de la tierra para que vaya en medio de vosotros y santifique las medidas y para que pese al valor de acuerdo con el valor. Y no permitis que el de las manos estriles, el que quiere venderos sus palabras al precio de vuestra labor, intervenga en vuestras transacciones. A ese hombre deberis decirle. ;:en con nosotros a los campos o v con nuestros hermanos a la mar y arro#a tu red. 8ue la tierra y el mar sern esplndidos para ti como lo son para nosotros.; Y, si vienen los cantores y los bailarines y los taidores de caramillo, comprad de sus dones. +orque ellos son tambin cosechadores de frutos e incienso y lo que ellos traen, aunque hecho de sueo, es ropa#e y alimento para vuestro espritu. Y, antes de abandonar el mercado, ved que nadie se marche con las manos vacas. +orque el espritu seor de la tierra no dormir en pa! sobre los vientos hasta que las necesidades del >ultimo de vosotros sean satisfechas. El Crimen y el Castigo ,ntonces, uno de los #ueces de la ciudad se adelant y di#o. /blanos del "rimen y el "astigo. Y l respondi, diciendo. ,s cuando vuestro espritu va vagando en el viento. 8ue vosotros, solos y sin guarda, cometis una falta para con los dems y, por lo tanto, para con vosotros mismos.

Y, por tal falta cometida, debis llamar a la puerta del buenaventurado y esperar por un momento. "omo el ocano es vuestro dios personal. &o conoce los caminos del topo ni busca los agu#eros de la serpiente. +ero vuestro dios personal no habita slo en vuestro ser' mucho en vosotros es a*n hombre, y mucho en vosotros no es hombre todava, sino un pigmeo informe que camina dormido en la niebla, en busca de su propio despertar. Y del hombre en vosotros quiero yo hablar ahora. +orque es l y no vuestro dios personal ni el pigmeo en la niebla el que conoce el crimen y el castigo del crimen. A menudo os he odo hablar de aquel que comete una falta como si no fuera uno de vosotros, sino un e7trao y un intruso en vuestro mundo. +ero yo os digo que, as como el santo y el #usto no pueden elevarse ms all de lo ms alto que e7iste en cada uno de vosotros. AsAel dbil y el malvado no pueden caer ms ba#o que lo ms ba#o que est tambin en vosotros. Y, as como una sola ho#a no se vuelve amarilla sino con el silencioso conocimiento del rbol todo. As, el que falta no puede hacerlo sin la voluntad oculta de todos vosotros. "omo una procesin marchis #untos hacia vuestro dios personal. ois el camino y sois los caminantes. Y, cuando uno de vosotros cae, cae para que los que le siguen no. tropiecen en la misma piedra. 0Ay1 Y cae por los que le precedieron, por aquellos que, siendo de paso ms rpido y seguro, no removieron, sin embargo, la piedra del camino. Y esto a*n, aunque las palabras pesen duramente sobre vuestros cora!ones. ,l asesinado no es irresponsable de su propia muerte. Y el robado no es libre de culpa al ser robado. ,l #usto no es inocente de los hechos del malvado. Y el de las manos blancas no est limpio de lo que el 4eln hace. ' el reo es, muchas veces, la vctima del in#uriado. Y, a*n ms a menudo, el condenado es el que lleva la carga del sin culpa. &o podis separar el #usto del in#usto ni el bueno del malvado. +orque ellos se hallan #untos ante la fa! del sol, as como el hilo blanco y el negro estn te#idos #untos. Y, cuando el hilo negro se rompe, el te#edor debe e7aminar toda la tela y e7aminar tambin el telar. i alguno de vosotros tra#era a #uicio a la mu#er infiel, haced que pesen tambin el cora!n de su marido en la balan!a y midan su alma con medidas. Y haced que aqul que a!otara al ofensor mire en el espritu del ofendido. Y, si alguno de vosotros castigara en nombre de la #usticia y descargara el hacha en el rbol malo, haced que mire las races. Y encontrar, en verdad, las races de lo bueno y lo malo, lo fructfero y lo estril #untos y entrela!ados en el silente cora!n de la tierra. Y, vosotros, #ueces, que debis ser #ustos, $8u #uicio pronunciarais sobre aqul que, aunque honesto en la carne, fuera un ladrn en espritu% $8u pena impondrais al que destruye la carne y es, l mismo destruido en el espritu% Y $cmo #u!garais a aquel que es, en accin, un opresor y un falso

+ero que es, sin embargo, tambin agraviado y ultra#ado% $Y cmo castigarais a aqullos cuyo remordimiento es ya mayor que su falta% $&o es el remordimiento =la #usticia administrada por la ley misma que desearais servir% in embargo, no podris cargar al inocente de remordimiento, ni librar de l el cora!n del culpable. :endr el remordimiento espontneamente en la noche para que los hombres se despierten y se contemplen a ellos mismos. Y vosotros, que pretendis entender de #usticia, $cmo podris hacerlo si no miris todos los hechos en la plenitud de la lu!% lo as sabris que el erecto y el cado no son sino un solo hombre, de pie en el crep*sculo, entre la noche de su yo pigmeo y el da de su dios personal. Y que la coronacin del templo no es ms alta que la piedra ms ba#a de sus cimientos. Las Leyes )i#o, entonces, un abogado. +ero, $qu nos decs de nuestras (eyes, maestro% Y l respondi. 6s deleitis dictando leyes. Y, no obstante, go!is ms violndolas. "omo los nios que #uegan a la orilla del ocano y levantan, con constancia, torres de arena y, con risas, las destruyen luego. +ero, mientras construs vuestras torres, el ocano trae ms arena a la playa. Y, cuando las destrus, el ocano re con vosotros. ,n verdad, el ocano. re siempre con el inocente. +ero, $aquellos para quienes la vida no es un ocano y las leyes de los hombres no son castillos de arena. ino para quienes la vida es una roca y la ley un cincel con el que la tallaran a su gusto% $8u del lisiado que odia a los que dan!an% $8u del buey que ama su yugo y #u!ga al alce y al ciervo del bosque como descarriados y vagabundos% $Y la vie#a serpiente que no puede librarse de su piel y llama a todos los dems desnudos y desvergon!ados% $Y de aqul que lleg temprano a la fiesta de bodas y, cuando est cansado y harto, se ale#a diciendo que todas las fiestas son inmorales y los concurrentes violadores de la ley% $8u dir de ellos sino que estn tambin a la lu! del sol, pero dando al sol la espalda% :en slo sus sombras y sus sombras son sus leyes. $Y qu es el sol para ellos, sino algo que produce sombras% .$Y qu es el reconocer las leyes, sino el encorvarse y rastrear sus sombras sobre la tierra% +ero a vosotros, que caminis mirando al sol, $qu imgenes dibu#adas en la tierra pueden conteneros% Y si vosotros via#is con el viento, $qu veleta dirigir vuestro andar% $8u ley humana os atar si rompis vuestro yugo le#os de la puerta de las prisiones de los hombres% $Y quin es el que os llevar a #uicio si desgarris vuestro vestido, pero no lo de#is en el camino%

+ueblo de 6rfalese, podis cubrir el tambor y podis aflo#ar las cuerdas de la lira, pero $quin ordenar a la alondra del cielo que no cante% La Libertad Y un orador di#o. /blanos de la (ibertad. Y l respondi. A las puertas de la ciudad y a la lumbre de vuestro hogar yo os he visto postraros y adorar vuestra propia libertad. As como los esclavos se humillan ante un tirano y lo alaban aun cuando los mata. 0Ay1 ,n el #ardn del templo y a la sombra de la ciudade la he visto a los ms libres de vosotros usar su libertad como un yugo y un dogal. Y mi cora!n sangr en mi pecho porque slo podis ser libres cuando aro el deseo de perseguir la libertad sea un arns para vosotros y cuando de#is de hablar de la libertad como una meta y una reali!acin. eris, en verdad, libres, no cuando vuestros das estn libres de cuidado ni vuestras . noches de necesidad y pena. ino, ms bien, cuando esas cosas rodeen vuestra vida y, sin embargo, os elevis sobre ellas desnudos y sin ataduras. Y, $cmo os elevaris ms all de vuestros das y vuestras noches a menos que rompis las cadenas que, en el amanecer de vuestro entendimiento, atasteis alrededor de vuestro medioda% ,n verdad, eso que llamis libertad es la ms fuerte de esas cadenas, a pesar de que sus eslabones brillen al sol y deslumbren vuestros o#os. $Y qu sino fragmentos de vuestro propio yo desecharis para poder ser libres% i es una ley in#usta la que deseis abolir, esa ley fue escri ta con vuestra propia mano sobre vuestra propia frente. &o podis borrarla quemando vuestros "digos ni lavan do la frente de vuestros #ueces, aunque vaciis el mar sobre ella. Y, si es un dspota el que queris destronar, ved primero que su trono, erigido dentro de vosotros, sea destruido. +orque, $cmo puede un tirano mandar a los libres y a los dignos sino a travs de una tirana en su propia libertad y una verg@en!a en su propio orgullo% Y si es una pena lo que queris desechar, esa pena fue escogida por vosotros ms que impuesta a vosotros. Y si es un miedo el que queris disipar, la sede de ese miedo est en vuestro cora!n y no en la mano del ser tem ' do, ,n verdad, todas las cosas se mueven en vosotr= !umo luces y sombras apareadas. Y, cuando la sombra se desvanece y no e7iste ms, la lu! que queda se convierte en sombra en otra lu!. Y , as, vuestra libertad, cuando pierde sus grillos, se con vierte ella misma en el grillo de una libertad mayor. La a!"n y la Pasi"n

Y la sacerdotisa habl de nuevo. /blanos de la 2a!n y la +asin. Y l respondi, diciendo.

:uestra alma es, a veces, un campo de batalla sobre el que vuestra ra!n y vuestro #uicio combaten contra vuestra pasin y vuestro apetito. )eseara poder ser el pacificador de vuestra alma y cambiar la discordia y la rivalidad de vuestros elementos en >unidad y meloda. +ero, $cmo lo har a menos que vosotros mismos seis tambin los pacificadores, no, los amigos, de todos vuestros elementos% :uestra ra!n y vuestra pasin son el timn y las velas de vuestra alma via#era. i vuestras velas o vuestro timn se rompieran, no podrais ms que agitaros e ir a la deriva o permanecer inmviles en medio del mar. +orque la ra!n, gobernando sola, es una fuer!a limitadora y la pasin, desgobernada, es una llama que se quema hasta su propia destruccin. +or, lo tanto, haced que vuestra alma e7alte a vuestra ra!n a la altura de la pasin, para que cante. Y dirigid vuestra pasin con el ra!onamiento, para . que ella pueda vivir a travs de su diaria resurreccin y, como el ave fni7, se eleve de sus propias ceni!as. )eseara que considerseis vuestro propio #uicio y vuestro apetito como dos queridos huspedes. &o honrarais, con seguridad, a uno ms que al otro' porque quien es ms atento con uno de ellos pierde el amor y la fe de ambos. ,ntre las colinas, cuando os sentis a la sombra fresca de los lamos, compartiendo la pa! y la serenidad de los campos y praderas distantes, de#ad que vuestro cora!n diga en silencio. ;)ios descansa en la ra!n.; Y, cuando llegue la tormenta y el viento poderoso sacuda el bosque y los truenos y relmpagos proclamen la ma#estad del cielo, de#ad a vuestro cora!n decir sobrecogido. ;)ios se mueve en la pasin.; Y, ya que sois un soplo en la esfera de )ios y una ho#a en el bosque de )ios, deberais descansar en la ra!n y moveros en la pasin. El Dolor Y una mu#er pidi. /blanos del )olor. Y l di#o. :uestro dolor es la ruptura de la celda que encierra vuestra comprensin. As como la semilla de la fruta debe romperse para que su cora!n se muestre al sol, as debis vosotros conocer el dolor. Y, si pudirais mantener vuestro cora!n maravillado ante los diarios milagros de la vida, vuestro dolor no os pareciera menos prodigioso que vuestra alegra. Y aceptarais las estaciones de vuestro cora!n as como habis aceptado siempre las estaciones que pasan sobre vuestros campos. Y esperarais con serenidad a travs de los inviernos de vuestra pena. <ucho de vuestro dolor es elegido por vosotros mismos. ,s la porcin amarga con la que el mdico que hay dentro de vosotros cura vuestro ser enfermo. +or tanto, confiad en el mdico, y bebed el remedio en silencio y tranquilidad' +orque su mano, aunque dura y pesada, guiada est por la tierna mano del 9nvisible. Y el vaso con que brinda, aunque queme vuestros labios, ha sido moldeado de la arcilla que el Alfarero ha humedecido con sus propias lgrimas sagradas.

El Conocimiento Y un hombre di#o, entonces. /blanos del "onocimiento propio. Y l respondi. :uestros cora!ones saben, en silencio, los secretos de los das y las noches. +ero vuestros odos padecen por el sonido del conocimiento de vuestro cora!n. 8uerrais saber, en palabras, lo que siempre supsteis en pensamiento' 8uerrais tocar con vuestras manos el cuerpo desnudo de vuestros sueos. Y es bueno que lo hicierais. ,l manantial escondido de vuestra alma necesita brotar y correr murmurando hacia el mar' Y el tesoro de vuestros infinitos arcanos sera revelado a vuestros o#os. +ero no pongis balan!as para pesar vuestro tesoro desconocido. Y no= registris los arcanos de vuestro conocimiento con palos ni sondas. +orque el yo es un mar inconmensurable. &o digis. ;/e hallado la verdad; sino ms bien. ;/e hallado una verdad;. &o digis. ;/e encontrado el alma caminando en mi senda.; +orque el alma camina sobre todas las sendas. ,l alma no camina en lnea recta, ni crece como un bamb*. ,l alma se despliega como un loto de innumerables ptalos. El Ensear )i#o, entonces, un maestro. /blanos del ,nsear. Y l rspondi' &adie puede revelarnos ms de lo que reposa ya dormido a medias en el alba de nuestro conocimiento. ,l maestro que camina a la sombra del templo, en medio de sus discpulos, no les da de su sabidura, sino, ms bien, de su fe=y de su afecto. i l es sabio de verdad, no os pedir que entris en la casa de su, sabidura, sino que os guiar, ms bien, hasta el umbral de vuestro propio espritu. ,l astrnomo puede hablaros de su comprensin del espacio, pero no puede daros ese conocimiento. ,l m*sico puede cantaros el ritmo que e7iste en todo mbito, pero no puede daros el odo que detiene el ritmo ni la vo! que le hace eco. Y el que es versado en la ciencia de los n*meros puede hablaros de las regiones del peso y la medida, pero no puede conduciros a ellas. +orque la visin de un hombre no, presta sus alas a = otro hombre. Y, as como cada uno de vosotros se halla solo ante el conocimiento de )ios, as debe cada uno de vosotros estar solo en su comprensin de )ios y en su conocimiento de la tierra. La Amistad -n #oven di#o. /blanos de la Amistad. Y l respondi.

:uestro amigo es la respuesta a vuestras necesidades. ,l es el campo que plantis con amor y cosechis con agradecimiento. =Y l es vuestra mesa y vuestro hogar. +orque vosotros, vais hacia l con vuestro hambre y lo buscis con sed de pa!. "uando vuestro amigo os hable francamente, no temis vuestro propio ;no;, ni detengis el ;s;. Y cuando l est callado, que no cese vuestro cora!n de or su cora!n' +orque, sin palabras, en amistad, todos los pensamientos, todos los deseos, todas las esperan!as nacen y se comparten en espontnea alegra. "uando os separis de un amigo, no sufris' +orque lo que ms amis en l se aclarar en su ausencia, como la montaa es ms clara desde el llano para el montas. Y no permitis ms propsito en la amistad que el ahondamiento del espritu. +orque el amor que no busca ms que la aclaracin de su propio misterio, no es amor sino una red lan!ada' y solamente lo in*til es cogido. Y haced que lo me#or de vosotros sea para vuestro amigo. i l ha de conocer el menguante de vuestra marea, que cono!ca tambin su creciente. +orque $qu amigo es el que buscaris para matar las horas% 5uscadlo siempre para vivir las horas. +orque l est para llenar vuestra necesidad, no vuestro vaco. Y en la dul!ura de la amistad, de#ad que hayan risas y placeres compartidos. +orq,te en el roco de las cosas pequeas el cora!n encuentra su maana y se refresca. El #ablar Y un erudito di#o. )inos del /ablar. Y l respondi. /ablis cuando cesis de estar en pa! con vuestros pensamientos' Y, cuando no podis morar ms en la soledad de vuestro cora!n, vivs en vuestros labios y el sonidb>es una diversin y un pasatiempo. Y en mucho de vuestro hablar el pensamiento es a medias asesinado, +orque el pensamiento es un p#aro del espacio que, en una #aula de palabras, puede, en verdad, abrir las alas, pero no puede volar. Algunos hay entre vosotros que buscan al hablador por miedo a estar solos. ,l silencio de la soledad revela ante sus o#os su yo desnudo y desean escapar. Y hay quienes hablan y, sin conocimiento ni premedita cin, revelan una verdad que no comprenden ellos mismos. Y hay quienes tienen la verdad, pero no la dicen en palabras. "uando encontris a vuestro amigo a la vera del camino o en el mercado, de#ad que el espritu en vosotros mueva vuestros labios y diri#a vuestra lengua. 8ue la vo! en vuestra vo! hable al odo en su odo. +orque su alma guardar la verdad de vuestro cora!n, como el sabor del vino es recordado. "uando el dolor se olvid y el vaso ya no e7iste. El $iempo Y un astrnomo di#o. <aestro, $y el 3iempo%

Y l respondi. <edirais el tiempo, lo inconmensurable. A#ustarais vuestra conducta y aun dirigirais la ruta de vuestro. espritu de acuerdo con las horas y las estaciones. )el tiempo harais una corriente a cuya orilla os sentarais a observarla rodar. in embargo, lo eterno en vosotros es consciente de la eternidad de la vida. . Y saber que el ayer es slo la memoria del hoy y el maana es el ensueo del hoy. Y que aquello que canta y medita en vosotros mora a*n en los lmites de aquel primer momento que esparci las estrellas en el espacio. $8uin de entre vosotros no siente que su capacidad de amar es ilimitada% Y, a pesar de ello, $quin no siente ese mismo amor, aunque sin lmites, rodeado en el centro de su ser y no movindose sino de un pensamiento de amor a otro pensa miento de amor, ni de un acto de amor a otro acto de amor% $Y no es el tiempo, como es el amor, indivisible y sin etapas% +ero si, en vuestro pensamiento, debis medir el tiempo en estaciones' que cada estacin encierre todas las otras estaciones. Y que el hoy abrace al pasado con remembran!a y al futuro con ansia. Lo %&eno y lo Malo Y uno de los ms vie#os de la ciudad di#o. /blanos de lo 5ueno y de lo <alo. Y l respondi. +uedo hablar de lo bueno en vosotros, no de lo = malo. +orque, $qu es lo malo sino lo bueno torturado por su propia hambre y su propia sed% ,n verdad, cuando lo bueno est hambriento, busca alimento aun en cavernas obscuras y, cuando est sediento, bebe hasta d las aguas muertas. ois buenos cuando sois uno con vosotros mismos. in embargo' cuando no lo sois, no sois malos. +orque una casa desunida no es un antro de ladrones' es slo una casa desunida. Y un barco sin timn puede vagar sin rumbo entre islotes peligrosos y no hundirse hasta el fondo. ois buenos cuando os esfor!is en dar de vosotros mismos. in embargo, no sois malos cuando buscis ganar para vosotros. +orque, cuando luchis por obtener, no sois ms que una ra! que se prende a la tierra y succiona su seno. eguramente la fruta no puede decir a la ra!. ; como yo, madura y plena y dando siempre de tu abundancia.; +orque para la fruta el dar es una necesidad, como el recibir es una necesidad para la ra!. ois buenos cuando estis completamente despiertos en vuestro discurso. in embargo, no sois malos cuando dorms mientras vuestra lengua titubea sin propsito. Y hasta un vacilante hablar puede fortalecer una lengua dbil. ois buenos cuando caminis hacia vuestra meta firmemente y con pasos audaces. &o sois, empero, malos cuando vis hacia ella co#eando. Aun aquellos que co#ean no retroceden. +ero vosotros que sois fuertes Y veloces, cuidos de no co#ear delante del lisiado, imaginando que>eso es. bondad. ois buenos en incontables modos y no sois malos cuando no sois buenos. ois solamente indolentes y haraganes.

,s una lstima que los ciervos no puedan ensear velocidad a las tortugas. ,n vuestro anhelo por vuestro yo. gigante reposa vuestra grande!a y ese anhelo se encuentra en todos vosotros. +ero en algunos de vosotros esa ansia es un torrente que corre con fuer!a hacia el mar llevando los secretos de las colinas y las canciones de los bosques. Y en otros es un hilo de agua que se pierde en ngulos y curvas y se consume antes de alcan!ar la playa. +ero, no de#emos que el que mucho anhela le diga al que anhela poco. ;$+or qu eres tan lento y te detienes tanto%; +orque el que es verdaderamente bueno no pregunta al desnudo ;$dnde estn tus vestidos%; ni al desamparado ; $qu ha ocurrido con tu casa%; La 'rac"n ,ntonces, una sacerdotisa di#o. /blanos de la 6racin. Y l respondi. 6ris en vuestra pena y en vuestra necesidad' deberais tambin hacerlo en la plenitud de vuestra alegra y en vuestros das de abundancia. +orque $qu es la oracin sino el e7pandirse de vuestro ser en el ter viviente% Y si es para vuestra pa! que volcis vuestra oscuridad en el espacio, es tambin para vuestro deleite el derramar el amanecer de vuestro cora!n. Y, si no podis sino llorar cuando vuestra alma os llama a la oracin, ella os en#ugar una ve! y otra a*n llorando hasta gire encontris la risa. "uando oris, os elevis para hallar en lo alto a los que en ese mismo momento estn orando y a quienes no encontrarais sino en la oracin. +or lo tanto, que vuestra visita a ese invisible templo no sea ms que 7tasis y dulce comunin. +orque, si entrarais al templo solamente a pedir, no recibiris. Y si entrarais aun a pedir por el bien de los otros, no seris odos. ,s suficiente que entris en el templo invisible. &o puedo ensearos cmo orar con palabras. )ios no oye vuestras palabras sino cuando ,l <ismo las pronuncia a travs de vuestros labios. Y yo no puedo ensearos la oracin de los mares y los bosques y las montaas. +ero vosotros, nacidos de las montaas, los bosques y los mares, podis hallar su plegaria en vuestro cora!n. Y si solamente escuchis en la quietud de la noche, les oiris diciendo, en silencio. ;&uestro eor, que eres nuestro ser alado, es 3u voluntad la que quiere en nosotros. ,s 3u deseo, en nosotros, el que desea. ,s 3u impulso el que, en nosotros, cambia nuestras noches, que son 3uyas, en das, que son 3uyos tambin. &o podemos pedirte nada porque 3* conoces nuestras necesidades antes de que na!can en nuestro ser. 3* eres nuestra necesidad y dndonos ms de 3i, nos lo das todo.; El Placer

,ntonces, un ermitao, que visitaba la ciudad anualmente, se adelant y di#o. /blanos del +lacer. Y l respondi, diciendo. ,l placer es una cancin de libertad, pero no es libertad. ,s el florecer de vuestros deseos, pero no su fruto. ,s una llamada de la profundidad a la altura pero no es lo profundo ni lo alto. ,s lo en#aulado que toma alas, pero no es el espacio confinado. 0Ay1 en verdad verdadera, el placer es una cancin de libertad. Y yo deseara que la cantrais con plenitud de cora!n, pero no que perdirais el cora!n en el canto. Algunos #venes entre vosotros buscan el placer como si lo fuese todo y son #u!gados por ello y censurados. Yo no los #u!gara ni censurara. (os de#ara buscarlo. +orque encontrarn el placer pero no lo encontrarn solo' iete son sus hermanas y la peor de ellas es ms hermosa que el placer. $&o habis odo del hombre que escarbaba la tierra buscando races y encontr un tesoro% Y algunos mayores entre vosotros recuerdan los placeres con arrepentimiento, como faltas cometidas en embriague!. +ero el arrepentimiento es el nublarse de la mente y no su castigo. )eberan ellos recordar lus placeres con gratitud, como lo haran de la cosecha de un verano. in embargo, si los conforta el arrepentirse, de#ad que se arrepientan. Y algunos hay, entre vosotros, que no son ni #venes para buscar, ni vie#os para recordar. Y, en su miedo a buscar y recordar, huyen de todos los placeres para no olvidar el espritu u ofenderlo. +ero esa renuncia misma es su placer. Y, as, ellos tambin encuentran un tesoro, escarbando con manos temblorosas para buscar races. +ero, decidme, $quin es el que puede ofender al espritu% $6fende el ruiseor la quietud de la noche o la lucirnaga ofende a las estrellas% Y $molestan al viento vuestro fuego o vuestro humo% $"reis que es el espritu un estanque quieto que podis enturbiar con un bastn% A menudo, al negaros placer, no hacis otra cosa que guardar el deseo en los recesos de vuestro ser. $8uin no sabe que lo que parece omitido, aguarda el maana% Aun vuestro cuerpo sabe de su herencia y su #usta necesidad y no ser engaado. Y vuestro cuerpo es el arpa de vuestra alma. Y sois vosotros los que podis sacar de l dulce m*sica o confusos sonidos. Y ahora vosotros preguntis en vuestro cora!n. ; $"mo distinguiremos lo que es bueno de lo que no es bueno en el placer%; 9d a vuestros campos y a vuestros #ardines y aprenderis que el placer de la abe#a es reunir miel de las flores. +ero es tambin el placer de la flor el ceder su miel a la abe#a. +orque, parada abe#a, una flor es fuente de vida. Y, para la flor, una abe#a es un mensa#ero de amor, Y para ambos, abe#as y flor, el dar y el recibir placer son una , necesidad y un 7tasis.

+ueblo de 6rfalese, sed en vuestros placeres como las abe#as y las flores. La %elle!a Y un poeta di#o. /blanos de la 5elle!a. Y l respondi. $)nde buscaris la belle!a y cmo haris para encontrarla a menos que ella misma sea vuestro camino y vuestro gua% $Y cmo hablaris de ella, a menos que ella misma te#a vuestro hablar% ,l agraviado y el in#uriado dicen. ;(a belle!a es gentil y buena. "amina entre nosotros como una madre #oven, casi avergon!ada de su propia gloria.; Y el apasionado dice. ;&o, la belle!a es cosa de poder y temor, "omo una tempestad sacude la tierra ba#o nuestros pies y el cielo sobre nosotros.; ,l cansado y rendido dice. ;(a belle!a es hecha de blandos murmullos. /abl en nuestro espritu. u vo! se rinde a nuestros silencios como una dbil lu! que se estremece de miedo a las sombras.; +ero el inquieto dice. ;(a hemos odo dar voces entre las montaas. Y, con sus voces, se oy rodar de cascos y batir de alas y rugir de leones.; )urante la noche, los serenos de la ciudad dicen. ;(a belle!a vendr del este, con el alba.; Y, al medioda, los traba#adores y los via#eros dicen. ;(a hemos visto inclinarse sobre la tierra desde las ventanas del atardecer.; ,n el invierno, dice el que se halla entre la nieve. ;:endr con la primavera, saltando sobre las colinas.; Y, en el calor del verano, los cosechadores dicen. ;(a vimos dan!ando con las ho#as de otoo y tena un torbellino de nieve en su pelo.; 3odas estas cosas habis dicho de la belle!a. +ero, en verdad, hablsteis, no de ella, sino de vuestras necesidades insatisfechas. Y la belle!a no es una necesidad, sino un 7tasis. &o es una sedienta boca, ni una vaca mano e7tendida. ino, ms bien, un cora!n ardiente y un alma encantada. &o es la imagen que veis ni la cancin que os. ino, ms bien, una imagen que vis cerrando los o#os y una cancin que os tapndoos los odos. &o es la savia que corre deba#o de la rugosa corte!a, ni el ala prendida a una garra. ino, ms bien, un #ardn eternamente en flor y una bandada de ngeles en vuelo eternamente. +ueblo de 6rfalese, la belle!a es la vida, cuando la vida descubre su sagrado rostro. +ero vosotros sois la vida y vosotros sois el velo. (a belle!a es la eternidad que se contempla a s misma en un espe#o. +ero vosotros sois la eternidad y vosotros sois el espe#o. La eligi"n

Y un vie#o sacerdote di#o. /blanos de la 2eligin. Y l respondi. $Acaso he hablado hoy de otra cosa% $&o son todos los actos y todas las refle7iones, religin% $Y a*n aquello que no es acto ni pensamiento, sino un milagro y una sorpresa brotando siempre en el alma, aun cuando las manos pican la piedra o atienden el telar% $8uin puede separar su fe de sus acciones o sus creencias de sus ocupaciones% $8uin puede desplegar sus horas ante s mismo diciendo. ;,sto para )ios y esto para m' esto para mi alma y esto para mi cuerpo%; 3odas nuestras horas son alas que baten a travs del espa cio de persona a persona. ,l que usa su moralidad como su ms bella vestidura me#or estara desnudo. ,l sol y el viento no desgarraran su piel. Y aqul que define su conducta por medio de normas, apresar su p#aro cantor en una #aula. ,l canto ms libre no sale detrs de alambres ni barrotes. Y aqul para quien la adoracin es una ventana que puede abrirse pero tambin cerrarse, no ha visitado a*n la mansin de su espritu cuyas ventanas se e7tienden desde el alba hasta el alba. :uestra vida de todos los das es vuestro templo y vuestra religin. "ada ve! que en l entris llevad con vosotros todo lo que tenis. (levad el arado y la fragua, el martillo y el la*d. (as cosas que habis hecho por gusto o por necesidad. +orque en recuerdos, no podis elevaros por encima de vuestras obras ni caer ms ba#o que vuestros fracasos. Y llevad con vosotros a todos los hombres. =+orque, en la adoracin, no podis volar ms lto'ue sus esperan!as ni humillaros ms ba#o que su desesperacin. Y si llegis a conocer a )ios, no os convirtis en aclaradores de enigmas. <irad ms bien alrededor de vosotros y lo veris #ugandp con vuestros hi#os. Y mirad hacia el espacio' lo veris caminando en la nube, desplegando sus bra!os en el, rayo. y descendiendo en la lluvia. (o veris sonriendo en las flores y elevndose luego para agitar sus. manos en los rboles. La M&erte Almitra, entonces, habl, diciendo. 6s preguntaramos ahora sobre la <uerte. Y l respondi. )esearais saber el secret de la muerte. $+ero cmo lo encontraris menos de buscarlo en el cora!n de la vida% ,l mochuelo, cuyos o#os atados a la noche son ciegos en el da, no puede descubrir el misterio de la lu!. i, en verdad, queris contemplar el espritu de la muerte, abrid de par en par vuestro cora!n en el cuerpo de la vida. +orque la vida y la muerte son una, as como el ro y el mar son uno tambin. ,n el arcano de vuestras 'esperan!as , y deseos reposa vuestro conocimiento silencioso del ms all.

Y., como las semillas soando ba#o la nieve, vuestro cora!n suea con la primavera. "onfiad en los sueos, porque en ellos el camino a la eternidad est escondido. :uestro miedo a la muerte no es ms que el temblor del pastor cuando est en pie ante el rey, cuya mano va a posarse sobre l como un honor. $&o est, acaso, contento el pastor, ba#o su miedo de llevar la marca del rey% $&o lo hace eso, sin embargo, ms conciente de su temblor% +orque, $qu es morir sino erguirse desnudo% Y, $qu es de#ar de respirar, sino el liberar el aliento de sus inquietos vaivenes para que pueda elevarse y e7pandirse y, ya sin trabas, buscar a )ios% lo cuando bebis el ro del silencio cantaris de verdad. Y, cuando hayis alcan!ado la cima de la montaa es cuando comen!aris a ascender. Y, cuando la tierra reclame vuestros miembros, es cuando bailaris de verdad. La Partida Y era ya la noche. Y Almitra, la profetisa, di#o. ea bendecido este da y este lugar y tu espritu que ha hablado. Y l respondi, $4ui yo el que habl% $&o fui tambin uno de los que escucharon% )escendi, entonces, las gradas del 3emplo y todo el pueblo lo sigui. Y l lleg a su barco y se irgui sobre el puente. Y, mirando de nuevo a la gente, al! la vo! y di#o. +ueblo de 6rfalese. el viento me obliga a de#aros. &o tengo la prisa del viento, pero debo irme. &osotros, los trotamundos, buscando siempre el camino ms solitario, no comen!amos un da donde hemos terminado otro y no hay aurora que nos encuentre donde nos de# el atardecer. :ia#amos a*n cuando la tierra duerme. omos las semillas de una planta tena! y es en nuestra madure! y plenitud de cora!n que somos dados al viento y esparcidos por doquier. 5reves fueran mis das entre vosotros y a*n ms breves las palabras que he dicho. +ero, si mi vo! se hace dbil en vuestros odos y mi amor se desvanece en vuestra memoria, entonces, volver. Y, con un cora!n ms rico y unos labios ms dciles al espritu, hablar. , he de, :olver con la marea. Y, aunque la muerte me esconda y el gran silencio me envuelva, buscar, sin embargo, nuevamente vuestra comprensin. Y mi b*squeda no ser en vano. i algo de lo que he dicho es verdad, esa verdad se revelar en una vo! ms clara y en palabras ms cercanas a vuestros pensamientos. <e oy con el viento, pueblo de 6rfalese, pero no hacia la nada'; Y, si este da no es la reali!acin plena de vuestras necesidades y mi amor, que sea una promesa hasta que otro da llegue. (as necesidades del hombre cambian, pero no su amor, ni su deseo de que este amor satisfaga sus necesidades. abed, pues, que desde el silencio ms grande, volver. (a niebla que se ale#a en el alba, de#ando solamente el roco sobre los campos, se eleva y se hace nube para caer despus en lluvia. Y yo no he sido diferente dula niebla.

,n la, quietud de la noche he caminado por vuestras calles y mi espritu entr en vuestras casas, Y los latidos de vuestro cora!n estuvieron en mi cora!n y vuestro aliento se pos en mi cara y yo os cono!co a todos. Y, a menudo, fui entre vosotros como un lago entre montaas. 2efle# vuestras cumbres y vuestras laderas y aun el pasar de vuestros pensamientos y vuestros deseos, en manadas. Y vino a mi silencio el rer de vuestros nios en torrentes y los anhelos de vuestra #uventud en ros. Y, cuando llegaron a lo ms profundo de mi ser, los torrentes y los ros no cesaron de cantar. +ero algo ms dulce a*n que las risas y ms grande que los anhelos lleg a m. 4ue lo ilimitado en vosotros' ,l hombre inmenso del que sois apenas las clulas y los nervios' Aqul en cuyo canto todo vuestro cantar no es ms que un latido sordo. ,s en el hombre inmenso, en el que sois inmensos. Y es al mirarlo que yo os v y os am. +orque, $qu distancias puede alcan!ar el amor que no estn en esa esfera inmensurable% $8u visiones, qu presunciones pueden superar ese vuelo% "omo un roble gigante, cubierto de flores de man!ano, es el hombre imenso en vosotros. u poder os ata a la tierra, su fragancia os eleva en el espacio y, en su durabilidad, sois inmortales. e os ha dicho que, como una cadena, sois tan fuertes como vuestro ms dbil eslabn. ,so es slo una verdad a medias. ois tambin tan fuertes como vuestro eslabn ms fuerte. <ediros por vuestra ms pequea accin es como calcular el poder del ocano por la fragilidad de su espuma. Bu!garos por vuestras fallas es como culpar a las estacones por su inconstancia. 0Ay1 ois como un ocano. Y, aunque barcos pesados esperan la marea en vuestras playas, como el ocano, no podis apurar vuestras mareas. Y, sois tambin como las estaciones. Y, aunque en vuestro invierno neguis vuestra primavera, (a primavera, reposando en vosotros, sonre en su ensoacin y no se ofende. &o pensis que yo os hablo as para que vosotros os digis el uno al otro. ;&os alab. &o ha visto ms que lo bueno que hay en nosotros.; lo os digo yo en palabras lo que vosotros mismos sabis en pensamiento. :uestros pensamientos y mis palabras son ondas de una memoria sellada que guarda el registro de nuestros ayeres. Y de los antiguos das, cuando la tierra no nos conoci ni se conoci ella misma. Y de las noches cuando la tierra estuvo atormentada en confusin. abios vinieron a vosotros a daros de su sabidura. Yo he venido a tomar de vuestra sabidura. Y he aqu que he hallado lo que es ms grande que la sabidura misma. ,s un espritu ardiente en vosotros que #unta cada ve! ms de l mismo. <ientras vosotros, ausentes de su e7pansin, lloris el marchitarse de vuestros das. ,s la vida en busca de vida en los cuerpos que temen la tumba. &o hay tumbas aqu. ,stas montaas y llanuras son una cuna y un peldao. "ada ve! que pasis cerca del campo ,donde de#asteis a vuestros antecesores reposando, mirad bien y os veris

vosotros mismos y veris a vuestros hi#os dan!ando de la mano. ,n verdad, os diverts a menudo sin saberlo. 6tros han venido a quienes, por doradas promesas hechas a vuestra fe, habis dado rique!as y poder y gloria. <enos que una promesa os he dado yo y, sin embargo, habis sido ms generosos conmigo. <e habis dado la sed ms profunda para mi vida futura. &o hay seguramente para un hombre regalo ms grande que aqul que hace de todos sus anhelos unos sedientos labios y de toda su vida una fontana fresca. Y all mi honor y mi premio. 8ue, cada ve! que voy a la fuente a beber, encuentro el agua viviente sedienta ella misma' Y ella me bebe mientras yo la bebo. Algunos de vosotros me habis #u!gado orgulloso y e7ageradamente esquivo para recibir regalos. oy, en verdad, demasiado orgulloso para recibir salario, pero no regalos. Y aunque he comido bayas entreC las colinas, cuando hubierais querido sentarme a vuestra mesa. Y dormido en el prtico del templo cuando me hubierais acogido go!osamente, $&o fue acaso vuestro cuidado amante de mis das y mis noches el que hi!o la comida dulce a mi boca y ci con visiones mi sueo% Yo os bendigo a*n ms por esto. :osotros dais mucho y no sabis qu dais. :erdaderamente, la bondad que se mis a s misma en un espe#o se convierte en piedra. Y una buena accin que se llama a ella misma con nombres tiernos se transforma en pariente de una maldicin. Y algunos de vosotros me habis llamado solitario y embriagado en mi propio aislamiento. Y habis dicho. ; e consulta con los rboles del bosque, pero no con los hombres. e sienta, solitario en las cumbres de los montes y mira nuestra ciudad a sus pies.; $"mo podra haberos visto sino desde una gran altura o de una gran distancia% $"mo se puede estar cerca de verdad, a menos que se est le#os% Y otros, entre vosotros, me han llamado sin palabras, diciendo. ;,7tran#ero, e7tran#ero, amante de cumbres inalcan!ables, $por qu habitas entre las cimas, donde las guilas hacen sus nidos% $+or qu buscas lo inobtenible% $8u tormentas quieres atrapar en tu red% $Y qu vaporosos p#aros ca!as en el cielo% :en y s uno de nosotros. )esciende y , calma tu hambre con nuestro pan y apaga tu sed con nuestro vino.; ,n la soledad de sus almas decan esas cosas. +ero, si su soledad hubiera sido ms profunda, hubieran sabido que lo que yo buscaba era el secreto de vuestra alegra y vuestro dolor. Y que ca!aba solamente lo ms grande de vuestro ser, que camina por el cielo. +ero el ca!ador fue tambin el ca!ado. +orque muchas de mis flechas de#aron mi arco solamente para buscar mi propio pecho. Y el que volaba se arrastr tambin' +orque, cuando mis alas se e7tendan al sol, su sombra sobre la tierra fue una tortuga. Y el creyente fue tambin el escptico' +orque yo he puesto a menudo mi dedo en mi propia herida para poder creer ms en vosotros y conoceros me#or. Y es con esa fe y ese conocimiento que os digo.

&o estis encerrados en vuestro cuerpo, ni confinados a vuestras casas o campos. Aquello que en vosotros habita sobre las montaas y pasea con el viento. &o es esa cosa que se arrastra ba#o el sol buscando calor o e7cava agu#eros en la oscuridad, buscando refugio. ino algo libre, un espritu que envuelve la tierra y se mueve en el ter. i stas son palabras vagas, no busquis aclararlas. :ago y nebuloso es el principio de todas las cosas, pero no su fin. Y yo deseara que me recordrais como un comien!o. (a vida, y todo lo que vive, son concebidos en la bruma y no en el cristal. $Y quin sabe si el cristal no es la decadencia de la bruma% Yo deseara que recordrais esto al recordarme. Aquello que parece ms dbil y turbado en vosotros es lo ms fuerte y lo ms determinado. $&o es vuestro aliento el que ha erigido y endurecido la estructura de vuestros huesos% $Y no es un sueo, que ninguno de vosotros recuerda haber soado, el que edific vuestra ciudad e hi!o todo lo que en ella hay% i pudirais ver las mareas de ese aliento, de#arais de ver todo lo dems. Y, si pudirais or el murmullo del sueo, no oirais ning*n otro sonido. +ero no veis ni os, y eso est bien. ,l velo que nubla vuestros o#os ser levantado por las manos que lo hilaron. Y la arcilla que llena vuestros odos ser horadada por aquellos dedos que la amasaron. Y veris. Y oiris. Y no deploraris, entonces, el haber conocido la ceguera, ni sentiris haber estado sordos. +orque ese da conoceris el propsito escondido de todas las cosas. Y bendeciris la oscuridad como bendecais la lu!. ,stas cosas dichas, mir a su alrededor y vio al piloto de su barco de pie ante el timn y mirando, ora a las henchidas velas, ora a la distancia. Y di#o. +aciente, ms que paciente, es el capitn de mi barco. ,l viento sopla y las velas estn inquietas. A*n el timn solicita una ruta. Y, sin embargo, tranquilamente, mi capitn espera mi silencio. Y esos mis marineros, que han odo el coro del inmenso mar, tienen tambin que orme pacien=temente. +ero no esperarn ahora ya. ,stoy presto. (a corriente ha llegado al mar y, una ve! ms, la gran madre aprieta a su hi#o contra su pecho. Adis, pueblo de 6rfalese. ,ste da ha terminado. e est cerrando sobre nosotros como un nen*far se cierra sobre su propio maana. Duardamos lo que aqu nos ha sido dado, Y, si no es suficiente, nos reuniremos de nuevo y #untos tenderemos nuestras manos hacia el dador. &o olvidis que yo volver hacia vosotros. -n momento, no ms, y mi anhelo reunir espuma y polvo para otro cuerpo. -n momento, un momento de descanso en el viento, y otra mu#er me llevar consigo.

Adis a vosotros y a la #uventud que he pasado con vosotros. 4ue ayer que nos encontramos en mi sueo. /abis cantado para m en mi soledad, y yo, de vuestras ansias, he edificado una torre en el cielo. +ero ahora nuestro sueo se ha ido y ya no es la aurora. ,l medioda est sobre nosotros y nuestra somnolencia se ha cambiado en da pleno, y debemos separarnos. i, en el crep*sculo del recuerdo, nos encontrramos una ve! ms hablaremos #untos de nuevo y me cantaris una cancin ms honda. Y, si nuestras manos se unieran en otro sueo, levantare mos otra torre en el cielo. )iciendo as, hi!o una sea a los hombres de mar e, inme diatamente, ellos levaron anclas, soltaron las amarras y se movieron hacia el este. Y un grito naci de la gente, como de un solo cora!n y se elev en el crep*sculo y se arrastr sobre el mar como un sonar de trompetas. lo Almitra estaba silenciosa, siguiendo al barco con los o#os hasta que se desvaneci en la niebla. Y, cuando toda la gente se dispers, ella estaba todava =sola sobre el muro que da al mar, recordando en su cora!n lo que l di#era. ;-n momento, un momento de descanso en el viento, y otra mu#er me llevar consigo.;