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Albino Forjaz de Sampaio

Palavras Cnicas
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Todo homem tem em si a sua tragdia.
...devo mostrar com sinceridade a minha tragdia.
Sienkiewicz.













1



Albino Forjaz de Sampaio nasce a 19 de janeiro de 1884, provavelmente em Li
sboa. Desde os 14 anos de idade est envolvido em actividades literrias.
Autor de vrios livros em prosa e verso, em 1905, aos seus 21 anos, que lana P
alavras Cnicas, um livro considerado um dos mais perversos monstros morais do (...
) tempo.
Palavras Cnicas composto por oito cartas ou captulos - supostamente enviadas
a um amigo. Vrios temas so abordados a cada captulo, desde alguns dos pecados capit
ais at uma crtica ferrenha crena em Deus.
Descrena total sobre a vida e a humanidade permeia Palavras Cnicas, um livro
sbrio. E no h sequer uma sentena que enaltea o ser humano. A cada pargrafo, ser canalh
a e vil o conselho dado por Forjaz aos seus leitores.
Com sentenas fortes e palavras morbidamente bem escolhidas, Forjaz aventura-
se a falar sobre verdades profundas e obscuras da alma humana. Talvez verdades s
abidas por cada leitor, mas sorrateiramente encobertas por uma hipocrisia social
ou, pior, por uma inconscincia do prprio existir.
Este livro talvez seja dito como um dos mais odiados livros escritos pela h
umanidade, justamente por espelhar de forma crua e clara, com todas as palavras,
as deformidades do esprito humano.

Antonio Caldas
Feira de Santana, Bahia.
Brasil




NDICE
Primeira Carta
Segunda Carta
Terceira Carta
Quarta Carta
Quinta Carta
Sexta Carta
Stima Carta
ltima Carta




Primeira Carta

Vi que a vida era m e escrevi estas cartas.
Se as leres no meio dum festim as pors de parte com enfado,
mas buscars nelas consolao
quando o mundo te fizer chorar.


I
Meu amigo:
Escrevo-te de longe, de muito longe, perdido nos confins deste meu bairro o
nde s muito fraco chega o rumor da grande cidade. De que te hei-de falar? Da vida
? Pois seja. Tu vens para ela, para o imenso brouhaha. A vida a escola do cinism
o. Trazes corao? Esmaga-o ao entrar como uma coisa que nos compromete, que nos avi
lta. Se acaso s bom - tolice - no venhas. Aqui, para triunfar, preciso ser mau, mu
ito mau. S mau, cnico, hipcrita e persistente que vencers. Sers aclamado, respeitado
e invejado. Ri do Bem e da Virtude, da Alma e do Sentir. Ri de tudo, que preciso
que rias. Abafa um protesto com um sorriso, uma agonia com uma gargalhada, um e
stertor com uma praga.
S polido, meu amigo. Encobre a raiva sob o riso, e o riso sob o pesar.
S mau, sobretudo. Se a alma compromete estrangula, se o riso desmascara sufo
ca-o, se o choro atraioa esfibrina-o s gargalhadas.
No ames nem creias. Todo o homem que ama homem perdido, e todo aquele que cr
nunca ser ningum. Odeia sempre. Odeia os que sobem e os que pretendem subir, odeia
os que subiram e os que um dia subiro. Odeia todos e desconfia. Lembra-te que o d
io d mais prazeres do que o amor.
A satisfao de ver agonizar um canalha, quer ele seja um mrtir, que ele seja um
ladro, maior que a de sentir os braos opulentos duma mulher que se entrega. menos
um. S pois forte como o diamante e como o dio.
No amor - gentil comdia - s prdigo, e sobretudo nunca ames uma s mulher. Se s bo
m sers ridculo, se mau sers temido. S mau sempre. Este farrapo a que se chama Vida f
oi, , e h-de ser sempre assim.
Tudo egosmo. Se s bom morrers como Cristo, se um tolo morrers como Judas, se s m
au - meu amigo - sers lembrado como Sat.
Vem, mas vem cnico. Triunfars, ters oiro, amantes, mulheres, o diabo.
Acredita que metade da humanidade nasceu para se rojar pela lama, para que
tu, eu, todos os maus, todos os cnicos, a esmagssemos, e lhe cingssemos fraternalme
nte as carnes com um chicote. Depois da morte h o Nada. Portanto, meu caro, aquel
es que o sabem, o que pensam em sugar a vida com um furor de agiotas sem entranh
as. Isto como no mar; j Shakespeare dizia que o mugem vive para ser tragado pelo lc
io.
Ou sers vencido ou vencedor. Se vencido esperam-te todas as humilhaes desde o
desprezo at a compaixo. Se vencedor todos os triunfos desde o respeito ao Capitlio.
Luta sempre, calado, fino, sabido que se no tens jeito para isto sers um eunuco e
terno, castrado para a Vida, para o Amor, e para o sonho.
A raiva tambm tem o seu gozo, o dio tambm tem o seu amor. E o amor do dio maior
porque mais forte.
No poders gozar e sers mais desprezado do que uma serapilheira que o uso conde
nou.
A carne matria como a rocha, a rocha matria como a flor. Da mulher honesta pr
ostituta no h diferena, a distncia duma outra nula.
No beijam ambas?! Uma por prazer, outra por preciso.
Pois, meu caro, eu prefiro a prostituta sempre.
Acredite que todos se vendem, homens e mulheres, palhaos e imperadores, cris
tos e mendigos: a questo de preo e o preo sufoca todas as conscincias, todas as revo
ltas.
Acredita que falta quem compre toda a gente que se quer vender.
A mulher mais honesta capitula, e aquilo a que tu chamas acaso, chamo eu pe
rsistncia, e persistncia gasta a vida como a gua gasta a rocha.
Tu s filho duma prostituta, pois que tua mo s foi de teu pai e teu pai foi o p
rimeiro a quem ela se entregou, que depois o egosmo do seu amor fez conservar jun
to de si...
O seu corpo tinha gozos inusitados, que ele demandou primeiro. E se teu pai
no fosse dela, seria o primeiro que lhe agradasse, o primeiro que a sua carne lh
e impusesse, o primeiro que passasse sua rua. Assim, tu s filho dum operrio como p
oderias ser dum assassino.
Podia mais a sua carne do que ela, mas o seu egosmo foi maior do que a sua c
arne.
A vida uma luta brutal. (Tourgueneff).
Tu crs em Deus? Crs sim, que bem o sei. Pois bem; vai dizer-lhe que eu o odei
o com toda a fora do meu dio. Tu que te ds com ele, que crs nele, que s amigo dele, v
ai dizer-lhe que ele mais vil do que as coisas vis. Vai dizer-lhe que eu o odeio
, porque ele deixou morrer aquela criatura aqui do lado, cujos seis filhos aband
onados me vieram comer o meu jantar. Vai dizer-lhe o dio lhe tenho por ele deixar
morrer aquele justo, que por ser bom teve de se matar; diz-lhe finalmente que n
ada disto se deve fazer quando se Deus.
Que me odeie agora tambm porque eu dei o jantar ao pequenos que o no tinham;
que me odeie porque a ltima camisa a dei a um pobre que quase ma roubou; que me o
deie porque eu o castigo como no outro dia castiguei um velho que maltratava um
co. Anda, vai dizer-lhe que me odeie, que se avilte ainda mais se capaz...
A gerao de cobardes e cada ano que passa est mais corrupto o mundo. (Maximo Gork
).
Ah! No ter eu muito que dar a este pequeno miservel que me bate agora porta,
para que ele, recebida a esmola, me chame o mais vil que o sol cobre, o mais can
alha de todos, o mais indigno, o mais bandido!
Ele no se engana. L tem o seu raciocnio que no falha nunca.
Dei-lhe tudo o que tinha e todavia vai a resmungar baixinho que um dia, um
dia que vir cedo, me vir bater porta com uma coronha e me h-de fuzilar a mim, o mai
or dos patifes que o socorri.
Vai-se embora a pensar que se fosse rico, havia de azorragar toda essa ral q
ue pede esmola e toda aquela que d tudo o que tem.
E cisma em ser um dia o maior dos Neros que o mundo tem visto; em ter um ch
icote com que possa duma vez s azorragar a Terra, ele, cujo corpo devia ser baloua
do no candeeiro ali defronte.
De trinta mendigos a quem dei esmola ho-de nascer noventa patifes para me ap
edrejar. Abenoada esmola!
Mas explica-se. que a minha esmola - esmola humana - fecunda l dentro todo o
meu cinismo e toda a minha canalhice.
Deste-me esmola? Muito bem, odeio-te. Odeio-te porque no posso tambm dar esmo
las e porque me curvei a ti.
Toda a vida tu me fizeste bem, socorreste-me, agasalhaste-me. Um dia eu - m
au como sou - estou por cima. Ento eu havia de perder a ocasio de me vingar de tud
o o que tu me fizeste? Chegou o meu dia. Agora, meu velho, eu sou maior, ouves?
Eu dobrei-me e tu socorreste-me, mas eu dobrei-me. Eu era um faminto e tu sentas
te-me mesa, mas eu dobrei-me. Tive fome tu encheste-me, tive frio tu agasalhaste
-me. Irritante Tu, sempre Tu.
E eu no podia vingar-me, mas agora chegou a minha vez.
Acredita que todos aqueles a quem fazemos bem, nutrem l dentro a secreta esp
erana dum dia nos correrem a pontap. Logo no primeiro dia em que no temam desconjun
tar a bota, quando o fizerem, percebes?
Escutaste? Vem, se te sentes com foras. Demais s pobre. Ento para ti a vida tu
do isto e tudo o mais que tu tiveres coragem de inventar. O pobre ser odioso at ao
seu parente mais chegado (Provrbios, XVI-20), que no merece carinhos quem no tem para
caldo (Silva Pinto), ouves? Tu virs e triunfars. Tu sers mau e cnico e traidor.
A Vida? Seria loucura, na verdade, conservarmos alguns sentimentos compassiv
os quando vivemos em semelhantes cavernas. (M. Du Camp).
A vida uma canalhice, uma farada, uma luta brutal, como diz ali o Tourgueneff.




Segunda Carta

II
Foi em Dostoiwsky que eu encontrei um dia esta frase:
No fundo de cada um dos nossos contemporneos residem latentes os instintos du
m carrasco!
No tens tu encontrado, caricato, nas tuas horas de angstia, somente semblante
s frios, coraes empedernidos e ouvidos cerrados? Quantas vezes perguntaste onde es
tavam a Bondade humana, a justia humana? Quem te respondeu? Intil pergunta.
Ningum.
Deus? Onde estava Deus?
Deus no deste mundo! E cada dia que passa me conveno mais que nele s canalhas
existem. Quem sou eu? Um canalha. Quem s tu? Um canalha.
Todos ns disfaramos os piores instintos. Intil mascarada, se todos nos conhece
mos bem.
Tenho ouvido mais juras sem f do que de minutos tem um sculo.
Tenho visto mais traies, mais egosmos e mais crimes que de mortos tem a eterni
dade ou de beijos tem levado o corpo duma prostituta que envelheceu no ofcio.
Filhas do homem, mes do homem, foi para ele que todas essas mulheres se pros
tituram; que elas danam cancs infames e sofrem abandalhamentos sem nome.
O seu corpo, onde todos bolam o seu quinho de infmia como os mrmores divinos do
s museus, toda a gente l vai pousar o olhar. Tem alguma coisa duma sentina ou dum
confessionrio.
Elas que sabem por quanto se compra um riso. Quanto imprio, quanta vontade no
preciso para no meio duma carcia no cuspirem a cara dum canalha.
Filhinho, filhinho... e aquele pedao de belo lixo rebusca frases, prepara gozo
s requentados, pedidos sem cerimnia, como se eu lhes arremessasse cara uma bafora
da de fumo de cigarro ou lhes salpicasse o rosto com o meu hlito cheio de lama.
Elas ali so minhas, muito minhas. Paguei-as hora como a corrida dos cocheiro
s. E o gozo, o gozo brutal, o gozo Deus, fere-me a retina, fricciona-me a epider
me, abraa-me, deslumbra-me e puxa-me para si com seus pulsos de ao como uma amante
no cio.
O vcio tem recantos como uma cidade noite.
A quantos j teria pertencido aquilo? Quem seriam?
Tacteio. A carne, essa coisa brutal cheia de veias, de nervos, tendes, glndula
s e ossos, cheia de instintos e misrias; a carne que sua e cheira mal; que se des
forma, se infecta, se ulcera, se cobre de gelhas, de pstulas, verrugas e plos (G. D
'annunzio), mole, viscosa, flcida.
Parece moda. Quantos a tero beijado? Quantos a tero acariciado? Quantos lhe te
ro batido, quantos?
O pobre corpo nu corre a roda toda como um copo numa bodega, amarrota-se, e
nlameia-se. Toca-me a vez: os mesmos abraos que dei a minha me dou-os agora a esta
. Isto lgico.
Vender o corpo melhor do que vender a alma, mas vender a alma e o corpo com
o seria bom!
Mulheres honradas? Ah! tu crs em mulheres honradas e homens bons? s parvo. To
do o homem atraioa e toda a mulher falseia. Todos mentem. Mentira o cu, o inferno
mentira. mentira Deus, mentira o Bem, o Amor e a humanidade.
Em que acredito eu? No crime e no dinheiro. O crime Deus, o dinheiro Deus,
e de ambos o dinheiro maior.
por dinheiro que se compram almas, por dinheiro que as mulheres se vendem.
Quantas almas no conter um saco de dobres, quantas? A quantos corpos no poderia ele
fazer despir?
Por dinheiro tudo se compra. As bnos das santas e o crnio dos heris, a camisa de
dormir da tua noiva e o rosrio do teu confessor. Ciganas e cuyres, saltimbancos e
mendigos, fidalgos e aguardente, trapaceiros e sacerdotes, coveiros e apstolos, s
antos e famintos, sultanas e cadelas, bobos e cortess, escravos e libertos, tudo
isto da sua corte. O prprio Deus, o prprio cu rende-se, quando se lhe mostra um pun
hado de oiro.
E como o dinheiro ri! Tu nunca ouviste o dinheiro rir?
Despeja um saco de oiro e ouvirs uma gargalhada. O som do oiro que se choca
o seu riso, e esse riso a quantos no despedaa a alma?!
Quero que mates teu irmo, que dispas tua irm na praa pblica, que esbofeteies tu
a me. Chego-me a ti e digo-te: oiro, ters muito oiro, um grande deboche de oiro se
o fizeres. E tu no resistirs, eu sei-o.
Uma prostituta no ningum. Aquela que se d aos marujos e aos ladres, noite, nos
recantos, levando-lhes a sua carne para que eles se saciem, vale tanto como a qu
e se d ao ministro, e a que cortes do Papa. A vida das primeiras mais suada.
Como elas devem odiar as mes.
Pobres mulheres? uma como qualquer outra. A da esfregadeira, e da mulher a
dias, a da amortalhadeira no pesa mais, no custa mais?
Aquilo rende, aquilo inda d muito dinheiro.
Por que no trabalham? boa! Ento quem me havia de aturar a mim, a ti, a todo o
mundo, a todos os canalhas? Quem, no me dirs? Tua irm? Tua me?
O crime um negcio, a Vida uma escravatura. A alma escrava do crime, a carne
escrava do gozo.
Morrem? Que temos ns com isso? Todos ns temos que morrer. Quem se lembra duma
prostituta que morre? Os corpos perdem-se na terra e no esquecimento como as bl
asfmias se perdem no ar.
A vida uma grande cama onde existe sempre a plena orgia da carne. L passam a
s noites uma rameira abraada a um poeta, um bbado no peito duma marquesa que empob
receu. o panteo ignorado dessa carne infame que o homem chicoteou com beijos. E no
sei, como de cada um, assim amassado em lgrimas, no floriu uma chaga, tanta peonha
e amargura eles continham. a sargeta onde se escoa a lama da Vida, para onde a
terra baba a nata da podrido.
A vida feita de lodo e os homens do p do crime. Tudo lama e toda a lama igua
l. A que salpica uma toilette de seda e a que traa constelaes nos trapos das mendig
as. As almas so de lama, as rosas so de lama, os lrios so de lama, como as estrelas,
como as hstias, como os mortos, como os vivos. H a lama vestida de prolas e a vest
ida de escrfulas, a lama toucada de sedas e cetins e a vestida de crostas e farra
pos.
Mas tudo a mesma impureza, tudo a mesma podrido.
To impuras so as vestes de Messalina como a escova de dentes da Gauthier, as
ligas de Agripina como a cama de Rigolbeche, e tudo isto como o manto da Imacula
da Conceio.
A diferena que vai daquele bandalho, que passa de chapu alto, quele malandro,
que pisca os olhos e pede esmola, no nenhuma. Pura conveno. Se tu fosses buscar uma
rameira de hospital e a toucasses de sedas ela arranjaria corte.
Viriam a seus ps os famintos, as rascoas, os interesseiros, os honrados, os
banqueiros, o mundo todo.
Que me importa que a imagem desta libra seja a duma rainha ou a duma prosti
tuta se com ela eu posso compr-las ambas?
Tudo dor. A dor igual. Senti-la maior ou menos diferena dos nervos que a sen
tem, como a grandeza dos que a vem: A dor egosta como o mundo. A dor da me que perd
eu o filho egosta. So os lamentos pela felicidade que perdeu. Como a da guia a quem
roubaram os ovos, como a do avaro a quem roubaram um dobro, como a da Virgem a q
uem roubaram Jesus.
Tu j leste os Homens do Mar, de Vtor Hugo? Recordaste da pieuvre? A dor a pie
uvre. Enlaa os corpos, as almas, suga-as, bebe-as em vida. A alguns deixa somente
o esqueleto.
A guia que ri os fgados a Prometeu no outra seno a Dor. Bendita seja a Dor que t
iraniza e leva ao crime.
Tudo mentira, tudo iluso. Quem sabe l vida quanta podrido levedou para dar um
rosa, para abrir um malmequer, e para florir uma chaga? Que as chagas o que so se
no rubras e esquisitas flores?
Abre um crnio e v se distingues a alma de Dante da alma de Caim, a de Inocncio
III da do galego da esquina.
Quem distinguir l em baixo no ventre da terra a carne de Impria da carne de Chn
ier, a ossada de Gilbert da ossada de Ravachol?
O rosto que ri no o mesmo que chora? A boca que canta e ri no a mesma que ame
aa e insulta, que suspira, que geme e que reza? Os olhos no vem Deus e o Diabo? As
almas no servem a ambos, atraioando ambos?
V quanto pus encerra esta palavra: Amor! Tu crs no Amor? Na Amizade? No teu s
emelhante?
prefervel ver um cano de esgoto em toda a sua porcaria a uma alma em toda a
sua intimidade. H almas cuja treva maior que a noite, conscincias cuja lama maior
que a de todos os pntanos da terra.
Cada homem dissimula em si um trgico carnaval.
Murger disse algures que a Vida era uma mscara de forados. E se pudesses fazer
cair a mscara que cada um afivela recuarias de terror.
face da terra o homem no tem feito seno mal. Foi ele quem inventou os tronos
e os altares, que fez a Verdade e a Mentira. Que inventou o canalha que governa
e o que sofre e sua at morrer, que inventou a guilhotina e a glria, o deboche e o
dinheiro.
Sobre cada ventre pesa uma maldio, sobre cada bero pesa uma agonia.
H mes que hora da morte amaldioam a sua obra.
Benditos os que amaldioam. O ventre das mes o embrio do crime. Barregs que o de
sejo ensandeceu deviam ser rompidas pelo ventre como o Senhor prometeu s prenhada
s dos povos pecadores. Que seja maldito o ventre de todas as mes.
Filhos fecundados em plena bebedeira, que bateis nas mes, que cuspis em Deus
, que quebrais os santos e rasgais as pginas balofas dos missais, vde se na morte
no sois iguais aos justos, se todos no so iguais na morte.
Benditos sejam pois os matricidas, benditos sejam os homicidas, os perverso
s, os malditos. Bendito seja Orestes que violou a me, Amon que desflorou a irm, My
rra que teve incesto com o pai.
Benditas sejam as mes que matam os filhos, o irmo que mata o irmo, o canalha q
ue mata o canalha.
Bendito os que matam porque eles semeiam a felicidade.
H caveiras que riem bbadas de riso, outras que cerram os dentes duma grande r
aiva. Nunca reparaste?
Enchi-te de desolao e abandono. Que eu exagero? Mas isto ainda pouco. A torpe
za da vida no caberia em mil volumes como este. Que eu exagero?! Que eu Exagero?!
Patife, tu bem sabes que eu digo a verdade.
J viste quanto cmico h na vida trgica e quanto trgico h na vida cmica? H risos qu
so mais tristes que a tocha dum gato-pingado, lgrima que, por mais que se queira,
fazem sempre soltar gargalhadas.
As lgrimas choradas e que a terra tem bebido h 6.000 anos que o mundo mundo d
avam um novo dilvio capaz de afogar o mundo todo. A luz do sol tem visto mais pod
rides que o mrmore duma casa de autpsias.
O que a vida? No sei. Eu tenho visto nela muita torpeza e muita lama. S mau,
ouves? S mau. Tens que ser muito mau que a terra vive do mal.
s vezes sinto-me fatigado de s o ter sido mediocremente.
Ah! Eu nunca poderia vir a ser um Nero! E Nero que incendiou Roma no bem mai
or do que S. Francisco de Assis? Incendiar uma cidade bom, mas incendiar o mundo
? Incendiar o mundo, gentes? Que grande obra para um caricaturista! A lama a no q
uerer morrer, a fugir do braseiro...
Nesta hora, pensa, quanta sinceridade no haveria... no egosmo do salvamento.
Que de crimes essa ltima hora no conteria!
E o fogo, o fogo enorme, lambendo tudo, triturando tudo, por entre o rir da
s labaredas at que a terra desfeita em cinza, como um bando enorme de andorinhas,
voasse pelo espao atravs dos sculos.




Terceira Carta

III
Lembras-te de quando eu te dizia que a Vida era m, tu responderes que ainda h
avia o Amor?
Convicto sonhavas a vida grande, auroreal, sadia, junto duma mulher que fos
se o corpo do teu corpo, a alma da tua alma e para quem tu fosses sempre o insac
ivel dos seus encantos, das suas frases, dos seus beijos.
A cada desiluso que te desse a vida tu te refugiarias nesse amor, turris ebu
rnea to alta e forte que poderia olhar as estrelas frente a frente, e que nem a m
orte ousaria derrubar.
Ela, a Eleita, te daria ento um encanto novo para cada desengano, para cada
desnimo te daria coragem na Bblia nervosa e quente dos seus braos, no anseio louco
e perfumando do seu corpo.
Seria a Santa do teu altar, a luz que iluminaria a tua vida inteira.
Tu contar-lhe-ias os teus cansaos e ela te daria o seu colo para descansares
. E tu serias bom, altivo e amante.
Serias forte para a defender, criana para a adorares.
Terias a cada frase dos seus lbios o corao em festa.
Os teus beijos seriam abenoados, e ela, a Santa, seria bendita entre a mulhe
res.
Quando tu tivesses sede ela te diria abrindo as veias: Bebe. Quando tu tivess
es fome ela uniria tua a sua boca e te alimentaria com seu hlito caricioso e quen
te.
Viveria s para ti sem egosmos nem vaidades.
E seus filhos seriam belos como mulheres e fortes como Deuses.
Isto impossvel. Onde encontraste tu uma mulher que amasse algum? Intil. Procur
arias em vo. Uma mulher um objecto que se usa e se pe de parte ao fim duma hora, d
um dia, duma semana, duma quinzena, dum ano quando muito.
A fidelidade aborrece. Mas h acaso alguma mulher fiel? Em que pensam elas? N
o interesse. Todas se vendem.
Umas compram-se por amor, como outras se compram por dinheiro. Varia muito
o preo por que uma mulher se entrega: uma moeda de prata ou um colar de prolas, um
a nota do banco ou um adereo, uma ceia, um reino, um capricho, um cigarro. Eu j te
nho comprado mulheres por um cigarro.
E o que o amor? Uma triaga deliciosa, no verdade?
A mais podre das iluses.
A mulher sempre uma criatura vaidosa e interesseira,
balofa e irritante, como os homens so e sero sempre cnicos, canalhas e traidor
es.
a maior das egostas do gnero humano. Seus lbios so uma nfora maldita que tem no
fundo a mentira.
Eles derramam o crime, a cobardia, a perfdia.
Seus ventre so sementeiras de dores (Eugnio de Castro).
Mas porque gosto eu tanto delas?
Toda a vida me acorrentaram cadeia de beijos dos seus braos. Assassinaram-me
a energia. Tornaram-me fora de desgostos e de irritaes, eu que era uma criatura de
pequeninas carcias, de mil afectos pequeninos, de pequenas coisas amorosas, embo
tado e seco como as plantas que morrem mngua de gua.
Amei rude e loucamente, com f, com ardor. Fui desamado sempre, escarnecido,
pisado.
Quando eu amava, rouco de dizer o meu amor, no encontrava um nico corao que se
me abrisse. E ento, conheci ms todas as mulheres.
Mas como ho-de elas amar-me se eu lhes no posso dar oiro? Que tenho eu para l
hes dar? O corao? E para que serve um corao? Acaso isso j serviu a algum?
No encontrei nunca uma mulher que no roasse a espinha pela minha bolsa, como o
s gatos quando fazem ronrom aos ps do dono.
E todo aquele meu passado amor, toda essa afeio foi como um charuto caro que
algum esqueceu acesso.
Hoje no amo nem creio, como Schopenhauer.
No porm despeito tudo isso. Eu continuo a cair nos braos das minhas amantes, m
as julgando-as o pior possvel.
Quem ama morre. Chi no stima vien stimato, diz o provrbio italiano. Por isso
, tu, despreza os homens como desprezas as mulheres. Ai se acreditas! A mentira
no amor tudo.
Quanta mentira no h num beijo? Quanto veneno? Quanta traio? Um beijo envenena s
empre. Alguns h que envenenam a vida inteira.
A mulher leva ao degredo, ao crime, morte, desonra.
H homens que se matam por elas, que se arruinam, que enlouquecem. Dalila atr
aioou Sanso, Margarida perdeu o velho Fausto.
Foi ela que inventou o cime para nos roer, os braos para no prender, o dinhei
ro para se vender.
Escuta! Se queres ser amado por tua mulher d-lhe com um chicote. As mulheres
precisam de ser espancadas para amarem algum. H nisto um fundo de verdade. A panc
ada sempre mais sincera do que o beijo.
Mas para que amar? Para que bater? Todo o amor acabar na morte.
O amor dos romances. L que viveram Romeu e Julieta, o apaixonado Rafael, Pau
lo e Virgnia.
Trasladar o romance para a vida uma loucura inconcebvel.
Enquanto o pobre D. Quixote quebrava lanas e corria mundo pela sua Dulcinea,
esta aquecia a cama todas as noites a algum cavaleiro menos andante e mais posi
tivo.
Uma mulher ama por egosmo, e s gostar de ti enquanto tu fores para ela o mximo
ponto onde ela pode pousar os olhos.
Se acaso a minha amante, essa criatura que tem para cada minha pancada uma
carcia, encontrasse outro que fosse maior do que eu na sua retina psicolgica, eu s
eria preterido sem d nem piedade.
Todas as mulheres so sensuais e perversas. Toda a mulher se esquece.
Se tu hoje desses a vida por uma mulher ela segredaria s amigas que tu nunca
passaste dum tolo que morreu por ela. E o teu nome andaria em triunfo nos seus
lbios, como o couro cabeludo dum inimigo na mo dum pele vermelha. Dias depois tu s
erias esquecido e j outros braos teriam imprimido no seu corpo o vergo dos abraos.
Quer ela fosse actriz ou freira, ladra ou imperatriz.
Uma mulher capaz de tudo. No se esqueas nunca. Algumas vezes, o grande manto d
o herosmo no serve seno para esconder uma meia dzia de amantes (Annunzio).
A mulher um misto confuso, um amlgama singular de lama e de desejos, de suji
dades e incensos, polvilhado de oiro.
O que s tu em amor? Um Falstaff pandilha. Tua mulher quem ? Uma honrada Messa
lina.
Antes de tu a conheceres e a arredares de corpo e alma, tinha ela olhado aq
uele militar que alm passa presumido; este estudantinho loiro; aquele caixeirola
imberbe; os dentes brancos deste, a cabeleira daquele, os pardessus e as botas d
aqueloutro.
A sua alma fora uma hospedaria. Todos lhe convinham.
Foste tu afinal o que ficaste.
Nunca pensaste em que tua mulher cismasse em quem seria que a desfloraria s
e no fosses tu? Quem seria? Que abraos o outro lhe no daria? Com que beijos loucos
ele contaria as rugas do seu corpo?
Todas as casada ou so Teresas Raquin ou se chamam Bovarys. Todas elas traem
o marido com o seu Rodolfo e o seu Leon como na Bovary, de Flaubert. Estes ainda
por seu turno as atraioam e so atraioados.
Pergunta a tua mulher se alguma vez que ela precisou de recorrer ao amante
no teve, ainda como na Bovary, somente um riso ou uma recusa como resposta?
O Desejo o Waterloo de homens e mulheres. A mulher que nunca se entregou ci
sma em entregar-se. A que se entregou cisma em entregar-se novamente.
Toda a carne tem cegueiras de desejos a que ningum pode resistir. o Desejo q
ue fustiga com suas unhas deliciosas a alma dos eremitas e faz pela calada dos c
laustros mortos, na paz silenciosa das celas sonolentas, ciliciarem-se mutuament
e com seus corpos em brasa as irms da caridade.
O Desejo tudo. Irmo do Oiro tem com ele a sua genealogia do crime.
O que quero eu da minha amante? O seu corpo, esse corpo nervoso que se esto
rce e se agita ante os meus braos e onde h tempestades de delrios, catadupas de bei
jos, exploses de luxrias com arrancos de crucificada.
Se ele, esse corpo que eu adoro e beijo, apodrecesse de repente, florisse t
odo numa chaga aberta eu desprez-la-ia. E seria para mim como o corpo dessas cort
ess da plebe, noivas de toda a gente, que todos possuram ou podem possuir e no qua
l eu teria asco de tocar.
Assim como na vida no h seno interesses, no amor no h seno desejos.
o Desejo que irmana a concubina da mulher honesta, o pobre do rico, o bom d
o mau. Acaso a alcova duma honesta no tem visto bastantes prostituies? H rameiras qu
e so mais sbrias e mais recatadas a entregar-se do que a mais honesta das mulheres
.
Cada criatura tem latente em si uma Sodoma.
Todos ns somos iguais. Filhos da Luxria, escravos do Gozo, servos do Interess
e. Iguais no nascimento e iguais na morte.
Um fidalgo nasceu to desastradamente como um moo de restaurant. Ningum diferen
ciar na morte um cardeal do seu fmulo, um cabeleireiro dum palhao.
No somos acaso todos irmos, meu irmo canalha?
Da mulher do salo mulher do esgoto h uma s diferena: - a cama. A da primeira te
r uma coroa bordada no travesseiro. A da segunda ser a cama duma hospedaria onde t
odos passaram, dormiram, que de todos foi usada. A primeira ter meias de Esccia, m
itenes de Suede, perfumes de Circssia. A segunda nem s vezes ter meias, ter as mos ca
lejadas e grosseiras e cheirar aos arrotos e suores. O amor da primeira uma coisa
leve como um Watteau, delicado como uma porcelana cara, magnfico como uma renda
antiga. O amor da segunda uma mancha, brutal como um soco ou um borro.
No verdade que uma rameira se entrega a um ladro e uma aafata a um prncipe? Mas
h marquesas que prostituem os cocheiros, condessas que levam murros do criado, s
ervilhetas que so as baronesas dos bares.
Pensa bem. No h crime nenhum que no tenha sado dum ventre duma mulher, nem que
uma cova no contenha.
Uma mulher? Mas o que uma mulher? A mulher o gozo. Tira-lhe a formosura e o
que te fica? Nada.
Mulheres honradas! Nem tua me!
Tu sabes quantos adultrios praticou tua me para com teu pai? Nenhum. O que nu
nca, nuca tu me poders dizer quantos ela pensaria em praticar.
Para seres feliz no Amor precisas de ser como na Vida: egosta, seco e mau. S
e no fores infame, sers imbecil.
Se fores romntico, sonhador e amoroso, elas inventaro para crucificar a tua p
aixo mil laos traioeiros, mil enganos, mil atrocidades.
Se estimares tua mulher sers atraioado por ela, como se estimares tua mo ela t
e difamar. S orgulhoso!
Uma mulher? H tantas mulheres por esse mundo! Um amor? Tantos amores viro sub
stituir este!
As mulheres ou se castigam ou se desprezam. E se desprezares a tua amante,
ela inventar carcias mil para te apaixonar, te agradar, te satisfazer. A sua boca
ardente carregada de beijos como uma rvore carregadinha de flor, tatuar no teu cor
po uma legenda extraordinria de dedicaes e de carcias. S, pois, canalha com as mulher
es que elas gostam dos infinitamente canalhas.
O dilema este: beijava os ps a minha mulher e ela atraioava-me, bato-lhe e el
a adora-me.
No Amor, como na Vida, de quem o triunfo? Dos fortes, dos que mentem, dos q
ue batem, dos que falseiam.
Se queres ser feliz s, como eu, brutal na posse, canibal na ambio, sem uma are
sta de apego a uma alma, pisando sempre, avanando sempre, crnio de slex na energia,
corao de slex nas dedicaes e nas torpezas.
O Amor faz tantos crimes como a guerra. Foi por amor que a minha vizinha fr
onteira despedaou do quarto andar o corpo na calada. Que este homem se deitou nos
rails passagem do comboio. Que aquela costureira tomou fsforos e est no hospital.
Que esta afivelou rival uma mscara de vitrolo que o tempo no apagar.
Foi por amor que este homem roubou a casa onde estava empregado e se matou
quando lhe bateu porta a polcia; que este outro, que tu no conheces, vem ter comig
o pedindo-me dinheiro para mandar um ramo sua actriz, que o despreza, oferecendo
-se-me em troca para matar um homem se preciso for; que este mancebo que passava
todos os dias na minha rua, pensativo e tristonho, apareceu um belo dia enforca
do no seu quarto; que aquele delirou de amor e acabou morto de frio numa rua. Qu
e este homem se arruinou ao jogo para dar amante; que este matou e foi degredado
; que este roubou, entisicou, est na cadeia ou no hospital.
Isto ainda no tudo. H tragdias misteriosas, mortes ignoradas, casos frustes, q
ue, se se fossem a desvendar, aterrorizariam um comissrio de polcia.
A mulher o crime. mentirosa, cnica. Mente por vaidade, crucifica por prazer.
So os seus encantos, a carne palpitante, os cabelos, os beijos, os gozos que amo
lecem a energia, a espinha, a cabea, o orgulho e o dinheiro. aquela chaga original
, a vergonhosa ferida sempre aberta que sangra e que cheira mal... (Annunzio).
H homens orgulhosos que pedem de joelhos perdo s mulheres. Mulheres orgulhosas
que sofrem em silncio as pancadas dos maridos, dos irmos, dos amantes.
E como o Amor tudo transfigura, das rameiras faz santas, dos feios faz belo
s e arma os fortes em fracos; livra-te pois do Amor para que no sejas desgraado.
Lembra-te sempre de que ele a pior e a mais enganosa das realidades, a mais
disfarada das ciladas.
Ai de ti se nele acreditares! Quem ama morre, quem ama avilta-se to baixo qu
e a prpria lama tem ainda que descer muito para l chegar.




Quarta Carta

IV
H uma tela de Rochegrosse intitulada Angoisse humaine. um quadro que represe
nta a vida. No primeiro plano muitas criaturas erguem o brao para chegar mais alt
o. Homens de casaca to correctos como se fossem para um baile. H mulheres decotada
s vestidas em rigor. Homens condecorados e homens banais, e moos, misturam-se e e
mpurram-se, velhos disputando-se numa agonia pavorosa, num combate sem nome.
Aquele monte a Ambio de subir, de que fala Vieira.
Atrs, pela riba acima, numa escalada vertiginosa, aparece uma mar cheia de ca
beas ululantes, estranguladas pela ambio, correndo, empurrando-se, pisando os que f
icam, agarrando-se de ps e mos, como se aps viessem tambm correndo numa perseguio fants
tica, as ondas dum novo dilvio.
Todos daquela multido vida querem ser os primeiros.
O lugar disputado a soco, a murro, a dente. O caminho que na vida leva ao t
riunfo uma cena medonha que mais parece a fuga duma derrota.
Todas aquelas cabeas tm o rictus dum Tntalo supremo. So gastas, cansadas, lvidas
. Os rostos so plidos, suados, cor de terra, um no sei qu de loucura e de pesadelo;
os olhos brilhantes, emoldurados no bistre das insnias e dos tormentos, as mo cris
padas, rapaces, em foice, os vultos rembrandtescos. So ferozes e so cris.
A tela violenta e verdadeira. A vida aquilo, assim enrica, sinistra, brutal.
No h trgua, no h descanso. Cada um vigia sempre o seu vizinho, espreita se ele cai,
e tripudia, espreita se ele sobe, e inveja-o.
H um homem de peitilho engomado e cabelo colado sobre as frontes que, sentad
o, morto, segura no mo inerte e suicida, a coronha dum revlver.
Um grande homem brutal, de camisola, pulou, destruiu
o ltimo tapume, frgil afinal como uma conveno, e continua avanando sempre.
Toda aquela populaa, todas aquelas criaturas cuidam s em subir. A certa altur
a a Morte fixa-as com suas pupilas de ao, hipnotizantes, e elas caem, rolam, afun
dam-se l em baixo, onde as espera uma cova aberta, algumas sem terem chegado, out
ras que pararam finalmente, levando nos olhos um pavor incerto, qualquer coisa d
e espantoso e indescritvel que faz parar o sangue nas artrias.
Por cada um que tomba avanam mil. Trava-se um combate em que o mais cruel, o
mais forte, o mais canalha, o que triunfa. Nada de piedade nem de compaixo. Se no
esmagares sers esmagado. No h tempo de olhar, nem de pensar sequer. Avanar seja com
o for, custe o que custar.
A vida dos de corao gelado e hirto. Amanh tarde, depois impossvel. Tudo na vida
mudvel, tudo na vida transitrio. Tudo passa, tudo esquece. A criana ser homem, o la
caio ser senhor, o arbusto ser rvore, o ontem ser hoje, o bom ser mal. Ai dos que par
am, ai dos vencidos!
Aquela cena bem a Vida, esta luta brutal e torturadora que comea quando o so
l se ergue loiro e triunfante para s terminar s horas em que tudo parece desolado
e morto.
O crepsculo cai suavemente. Ao longe a casaria branca duma cidade adivinha-s
e. E as altas chamins das fbricas atiram para os astros o seu fumo apodrecido e ga
sto, como um hlito maldito e dosolador.
A minha casa deita sobre a cidade e sobre o mar. L em baixo ficam os seus ho
spitais, as suas prises, as suas morgues, os seus cemitrios, igrejas, calaboios, pe
nitencirias, hospedarias e albergues, docas, oficinas e quarteis. Seus bairros ma
gnficos e seus bairros pobres. L moram os que se embebeda e os que esmolam, os que
tm dinheiro, os que no tm trabalho e os que portam mal.
Os telhados amontoam-se e o sol, que agoniza para l da barra, pe grandes reta
lhos de oiro fulvo no agrupamento irregular e caprichoso dos edifcios e das morad
ias, afogueando o horizonte num claro de autora.
Bolaia no ar pesadamente uma fumarada espessa como um nevoiro, feita de mil
suores, mil respiraes, mil hlitos diferentes, desde o hlito do bispo ao do bbado, do
do rfo ao do mendigo, do do chocheiro ao do sacerdote. E como o fumo, paira no ar
a Babel dos rudos, um rumor confuso feito do ralo das agonias ao estrupido das pr
agas, do das cantigas ao das disputas. O rudo das mquinas que rangem, chamins que r
esfolgam, peitos que respiram, olhos que choram, garantas que soluam, corpos que
tombam. O desabrochar das violetas no canteiros e das rosas nas jarras dos sales,
subtil como um aroma mistura-se com o rudo tamborilado e convulso, como um rufo
de pandeiro, das carpideiras de enterro. Os gritos e as pragas dos vencidos bara
lham-se com as exclamaes de triunfo dos vencedores.
E quantas cidades tem o mundo? As cidades quantas almas? As almas quantas t
ragdias? Toda a gente tem em si a sua tragdia. As prprias coisas mudas, a lama, o po
e o vinho, a pedra da calada, a labareda e a gota de gua, o verme e a planta a tm.
Pensaste alguma vez na tragdia duma cama de hospedaria, na das enxergas dos
hospitais, na duma ladra, duma mortalha ou duma camisa de rendas? Na tragdia das
bandeiras esfuracadas de mil batalhas, na dos afogados no alto mar, na dos violi
nos, na dum nufrago da Medusa ou na da princesa de Lambelle?
Tudo tragdia desde a tragdia do parto tragdia do estertor.
Quem poder saber a que h na frauta dum pastor e no leito duma rainha? A tragdi
a que houve na alma de Vaillante o anarquista, e na de Tintoreto o pintor? Na de
Alexandre o grande e na de Scrates o estico? Na lama de Jesus e na alma de Marat?
Quem sabe o que vai na alma dos clowns e na dos pescadores? Na dos loucos e na
dos maus?
A tumba dos pobres, o carro celular, a vala, a serapilheira, o caixo, as cos
tumeiras, os vagabundos, as cigarreiras, os emigrantes, os degredados, os cavado
res, os homens de gnio, as que no tm leite nos peitos, as que arrastam um corao sem a
mor, os ninhos abandonados, tudo, de tudo isto quem sabe a sua tragdia?
E a tragdia das que tm livro s quais a polcia rouba e o amigo espanca?
O Hamlet cismou na tragdia da caveira. Quem cismar agora na da cidade?
O corpo duma cortes tem a mesma tragdia do que um prato de hotel ou um copo d
e botequim. Por todos servido, por todos usado, o prato e o copo quando se parte
m o seu destino o lixo. A mulher quando envelhece e morre, o seu destino a vala.
No sero pois, copo, prato e mulher inteiramente iguais?
Algumas vezes a tragdia caricata, pndega, d vontade de rir. Mas nunca ningum ri
u da que consigo arrasta.
A cidade, como a vida, ignbil. Ali, tudo se vende.
Quando custa uma virgindade? A glria? A fama? Um beijo? Uma alma? Um jantar?
Um enterro?
Quem senhor do mundo, senhor da cidade, senhor da aldeia, senhor do campo?
O dinheiro. ele que faz cantar s almas as peras da torpeza e do interesse. essa la
ma bendita com que se compra o cu. Para o alcanar todos os dias o sol v crimes inau
ditos e a humanidade se afadiga e sua e chora. No h crenas, nem escrpulos, nem relig
ies. aquela luta brutal da tela de Rochegrosse.
A honra? A honra uma frmula, pagar uma letra no seu prazo com dinheiro que s
e ganhou a traficar escravos; ser torpe sem que ningum o diga; roubar sem que o r
oubado acuse.
H mulheres sem honra que todos cortejam, virgindades imaculadas que todos de
sprezam.
Religies? A religio uma comdia cuja representao j dura h sculos. Fez sucesso!
oisa ftil e extravagante que se parece com as histrias dos gnomos e das princesas
encantadas. Quem a no tem, compra-a. Para que servem os padres seno para venderem D
eus por grosso e a retalho - (Zola).
Relicrios, cultos, milagres, o cu, bnos, mitras, bculos, tudo isto est em leilo.
em oferece? Quem d mais?
s vezes as religies pregoam entre os homens o Bem, a Paz e a Igualdade. Menti
ra, tudo mentira! Olhando bem a vida l est sempre no fundo a sua face austera e ve
rdadeira - uma Saint-Barthlemy.
Que tragdia risvel, grotesca, bizzara medonha, sofrida, desesperada e lancina
nte no o mundo? A vida? A cidade?
L em baixo nas vielas sujas ou no boulevard caro, a luz do gs, que baila a da
na de S. Vito, pes lvida a carne, lvida a alma, lvido o sentimento.
H l ruas inteiras de toleradas, ruas de loiras perfumadas de falas to lnguidas
como fcsias, de morenas de beijos to doces como medronhos, de ruivas de cabelos to
fulvos como o poente. So as filhas dos operrios que espancam as mulheres quando ch
ega noite a casa, perdidos de bbados; so as filhas dum ventre que no tinha nome e c
ujo pai toda a gente; so aquelas que tendo vendido tudo se vendem afinal; so a leg
io enorme e interminvel das nascidas no se sabe como, paridas no se sabe aonde, as f
ilhas das ervas, filhas da rua.
Nos bancos sombrios do square h vultos enigmticos, suspeitos, rfos cujas almas
so os mans da desgraa de todo o mundo, e esquina das ruas pedem esmola velhos patri
arcas como castanheiros centenrios, filhas que fugiram aos pais pelos amantes que
as abandonaram, pais que os filhos expulsaram de casa, mulheres que outrora for
am belas e faladas.
Embuada num portal uma criaturinha esguia e franzina como uma santa, silenci
osa, estende a quem passa a mo afilada e transparente e todos se afastam com o ra
ncor - enquanto ela l continua, no olhar a nostalgia das que passam os dias a tos
sir.
H carnes nuas que o frio corta e a nortada arroxeia a par de equipagens arro
gantes mais brunidas que a gua cristalina; vestes roagantes e sumptuosas, arminhos
e prpuras, crachs e andrajos. Passeiam na mesma rua a majestade e o andrgino, a bba
da e a duquesa, e encontram-se muitas vezes no mesmo olhar os olhos que so alvora
das e os que so crateras sempre em perptuas erupes de lgrimas.
E na sombra, h criaturas emagrecidas pelas privaes, recantos sinistros de infmi
a onde a luz debuxa, s vezes, a traos esguios e esquelticos, uma caricatura que em
lugar de fazer rir faz arrepiar; h gestos de revolta, meio esboados, repelentes, g
rotesco, divinos; punhos erguidos, caras crispadas, criaturas capazes de agatanh
ar os pais e lhes arrancar os olhos para castigo de as ter feito vir ao mundo.
E pensa a gente se foi s para todo este lodo, toda esta amargura, que sofrer
am todas as mulheres as dores do parto.
Bizarramente, ao longe, silenciosa e erma como um tmulo, esgara-se a brancura
duma casita abandonada, e mais distante, na solido duma encosta verde, umas rvore
s, com o seu reumatismo eterno, descarnadas, com seus troncos como aranhas monst
ruosas so tristes como a noite e como a desolao.
O sol agoniza e a sombra que desce lentamente amortalha a terra com os seu
manto funerrio. Depois surge no cu a lua, muito grande, branca como a face duma de
funta ou ensanguentada como a cabea dos guilhotinados. Ento por toda a terra se el
eva o choro das ribeiras soluantes, o ciclo longo das folhas que se abraam, enquan
to distante um ou outro galo perdido solta o seu grito de alarme como o das sent
inelas volta das prises.
E eu, debruado sobre a cidade, escuto o seu respirar e sinto elevar-se da tr
eva densa que abraa o mundo, num surdo formilhar, o arfar de mil opressos peitos
que mal respiram e que semelham o ralo estertoroso de mil agonizantes.




Quinta Carta

V
Pratica sempre o crime, consciente, ferindo, dissimulado.
S sempre mau e faz sugerir aos outros que s bom, s sempre torpe dizendo-te hon
esto. Nada de violncias.
Hipcrita, cauteloso e subtil, conseguirs tudo, sers tudo, ters tudo. Uma hora d
e amor duma casada, uma condecorao, um emprego, a confidncia dum segredo que compro
mete, dum vcio que aviltece.
Para isso necessrio saberes insinuar-te, que a questo est em ter manha.
Dissimula rindo, ri reflectindo. As tuas ambies, os teus egosmos, os teus vcios
e as tuas qualidades, tudo isso se mascara. Chama-se fidalguia ambio, ao egosmo de
sinteresse e ao vcio honradez.
s trocar os rtulos ao sentimento.
A mulher que se no d, viola-se, mas nunca empregues violncia. S pequenino, diabl
ico e traidor, inofensivo e paciente e ela te abrir os braos sorrindo.
S inacessvel piedade, compaixo, ao amor.
Despreza sempre os outros. Quem sabe se a sua torpeza ser maior do que a nos
sa. Lembra-te que h muito canalha por esse mundo que nunca conseguiu nada porque
no soube orientar a sua canalhice.
O Mal e o Bem, a Verdade e a Mentira, o que so?
Palavras, s palavras, nada mais.
O homem um enigma. Quem sabe quantas raivas eu tenho quando estou rindo?
Quem sabe se eu falo mentira, se eu digo a verdade?
Pode algum ao certo saber alguma coisa?
O riso e o choro so duas mscaras iguais. E a cincia da vida sab-las afivelar na
oportunidade. Se alguma coisa quiseres ser tens que ser assim por fora.
A Vida? Ah! no bem o que ns idealizamos. E vs outros que ainda tendes crenas e
ainda tendes iluses, vinde ouvir a minha voz cansada mas experiente.
Para c chegar eu tenho vindo sendo um Stradivarius, pernoitando um pouco em
todas as almas, experimentando um pouco todas as mulheres, conhecendo demais tod
os os homens.
Eu sei da vida histrias terrveis e melanclicas que fazem tremer de horror os q
ue no tremem nunca.
So, tu que nunca viveste, nunca analisaste, as antesalas dos hospitais, os b
airros onde perptua a maresia da desgraa. So os outros, somos ns todos. A Vida? Ah!
Isto um tragdia bem torpe.
Auscultei uma gerao inteira e todos achei egostas, corruptos e selvagens. A ca
da momento tenho que me abotoar e tomar resoluo para no ser roubado e morto pelos m
eus irmos em Cristo.
Ai de ti se acreditas em algum ou em alguma coisa. A Esperana como um teia de
aranha. Se lhe tocares desfaz-se-te no mos.
Tudo no mundo vai pelo pior possvel. Disseca uma por uma todas as ideias, to
das as palavras, todos os sentimentos e v que podre no tudo aquilo. Disse come a m
im mesmo, e de tudo isto s achei egosmos, vaidades, securas e aridez. Tudo mentira
, tudo conveno. O bem uma conveno, o Amor uma conveno. por conveno que eu te dig
uando tu s um negreiro; honrado, sabendo-te infame; amigo, quando tenho a certeza
que, certo da impunidade, me esfaquearias no escuro duma viela, imperturbavelme
nte.
O que s tu? Um egosta. Egosta nos sentimentos e na torpeza, na fuga e na vaida
de. Tudo tu fazes por egosmo. Se tu tivesses tanta fome como a tua me e s houvesse
uma cdea a disputar, tu espancarias a pobre velha para lha roubares. Vamos ao cas
o que lha davas?
Que preferias morrer de fome? Se o tinhas feito por que isso te satisfazia,
te enchia a vaidade de morreres por algum - tu que s o maior egosta que o sol cobr
e.
Que tu ds a vida por mim, que tiras da tua boca para dares minha?! Egosmo, tu
do egosmo. Se o fizeste foi porque isso te deu prazer e nada mais.
Compaixo? Porque hei-de eu ter compaixo de ti? Sofres? Muito bem. Mata-te. A
morte amante que te espera. Ela tem suavidades como nenhuma irm, carcias como nenh
uma mulher.
Um conhecido disse-me um dia:
Tu vais por uma rua com teu pai, teu irmo, qualquer pessoa que te seja mais
que a luz dos teus olhos. Ao meio da rua h um prdio em construo. Tu separas-te por q
ualquer motivo de teu pai - seja - e ele vai andando. Quando passa pelo prdio, um
andaime vem l de cima despenhado e esborracha o velhote. Junta-se gente, tu cheg
as, e quando o vs num lenol de sangue, o teu primeiro pensamento, ser - juro - se e
u venho com ele?!...
E eu concordei.
Ela perdoa, redime e liberta. Ela, que boa, te recolher. No ters fome, nem fri
o, nem fadiga. No lembrars ningum, nem ningum jamais se lembrar de ti. A mulher que t
u amaste continuar a passar minha porta vaidosa e descuidada. Ter um novo amante a
quem adore. O sol continuar a nascer e a morrer todos os dias, imperturbavelment
e. As terras continuaro a dar po, os ventres a dar filhos, as rvores a dar flores.
Os beijos, a amante, o po, as rvores e as flores tudo o tempo h-de tocar com a sua
mo gelada.
Tanto desfaz um lrio como uma mulher, uma esttua como uma catedral. Jpiter o s
upremo, Brahma o criador, Baal o todo poderoso. Allah e Abrao, Ahasverus e Adonai
, a Bblia e o Alcoro, assombros, religies, cultos e profecias, revoltas e multides,
imprios e embaixadas, tudo ela sumiu e levou. E tudo, desde o frgil ao grandioso t
em o mesmo destino.
Persistes em viver? Ento d-te isso gosto! E hei-de eu ter compaixo de quem viv
e satisfeito na sua dor?!...
Intimamente tu no amas, nem crs! Que adoras muito tua mulher, e fugirias dela
se lhe nascesse um cancro na cara!
Em que acreditas? Em que pensas? Em que outro caia para que o seu cadver te
sirva de trampolim, em que outro suba para que tu o enganes.
Chamo-te corrupto, e tu no coras. Esbofeteio-te e j no h sangue que te chegue c
ara. Asseguro-te que se assim continuares ser um impossvel que no chegues a ministr
o, a gnio, a Rothschild, a cardeal, a marechal, a tudo enfim que j de p humano foi
pisado.
Tu no nasceste para outra coisa. Matars teu prximo quando ele te sirva de esto
rvo, matars teu pai se ele te negar o po que o estmago faminto reclama. Pesa sobre
ti a mais execranda maldio. Caim foi teu av, Impria foi tua av, e tens dentro de ti a
seiva imunda que faz nascer o louco e o assassino, o cobarde e o regicida.
O que s? O que sers? Lama que se transforma em cinza. Cada gota do teu sangue
se mudar num verme, cada verme se mudar em p!
Nunca acordaste com a boca seca, a alma seca, sem lgrimas nos olhos e uma gr
ande vontade de arranhar as chagas dos mendigos, envenenar a alegria alheia e so
var a mulher que dormiu contigo? Criatura irritada e irritante, to seca como as f
olhas mortas que tombam na poeira dos caminhos!
Perguntars porque sou eu assim!
Todavia eu tive me que me cantou para eu adormecer, amores por quem andaria
a rojo toda a vida, amigos por quem daria o sangue dos braos.
A me morreu e eu comi o po que os parentes do por esmola, dormi ao relento, ao
frio, chuva.
Os amores mentiram-me, os amigos atraioaram-me.
Fiquei s e seco. Para que nasci? No sei. Que tenho eu a esperar? Nada. Hoje o
deio. todos ns odiamos. O vento - Ahasverus errante sem descanso - quando passa g
anindo pela amplido, trazendo de longe o seu furor, tambm por certo deve odiar ass
im. O pobre odeia o rico, o velho odeia o moo, o fraco odeia o forte. O dio vem de
pais a filhos, de avs a netos, das geraes passadas s geraes presentes.
Nunca te debruaste na alma dum paraltico? Pois a qualquer momento que o fizes
ses havias de o encontrar absorto na raiva de toda a humanidade no ter, como ele,
a sua cadeira de rodas.
Este meu dio decorei-o entre uma cdea que se come e um pontap que se apanha; u
ma esperana que mentiu e um amigo que atraioou. Quando eu fui mendigo e quando fui
ladro, quando fui cocheiro e polcia secreta.
A inveja um crime. Todavia h quem inveje a dor alheia s porque ela passa masc
arada. Passam os alegres, os banqueiros, os nabados e os simples, toda essa malt
a pcara dos felizes diante da qual eu sinto a raiva fria e surda que acomete um e
unuco diante duma mulher nua. Ser mentira que eles no tenham alguma dor? Todavia a
Bblia diz que ningum vive no mundo sem alguma tribulao, ainda que seja rei ou papa.
Ento aqueles malditos no ho-de ter mgoas, nem sofrimentos?
Quando vejo algum sonhando, ter esperanas, todo eu me regozijo: chego mesmo a
faz-las maiores.
Intimamente rio e espero. O tempo vir e deitar toda aquela caranguejola ao cho
.
Com que contentamento eu vejo minha volta acanalharem-se as multides; as inj
ustias que se amontoam, as chagas que se abrem na carne baptizada.
Isto no acabar um dia?
O que a F? Um burla. A Amizade? Uma servido. A Caridade? Um crime.
No ds esmolas nunca. Dar de comer aos que tm fome dar foras a quem nos h-de espa
ncar.
Dando esmolas, fazendo o bem, sendo generoso, compassivo e bom, qual ser o t
eu fim? Rebentar ao canto duma rua sem ter quem te chegue um caldo, no verdade? P
ois em vez de esmolas d chicotadas, em vez de consolaes d pragas e ms falas, que cons
eguirs o mesmo fim. Faz-te caridoso que irs dar com os ossos tumba do hospital.
No dia em que tiveres fome intil pedires, que nenhuma porta se te abrir.
No fundo somos todos secos, egostas e srdidos. Que me importa a mim que tu pa
deas e que chores, que os outros vivam ou que eles morram?
Para me servir, eu sacrificar-te-ia sem d, nem piedade.
No tenho po? Roub-lo-ia. Para o conseguir, ai de ti se te atravessares no meu
caminho.
E a Lei? A Lei uma cobardia. Quem fez a Lei? Um evadido de gals.
Com dinheiro comprars um cdigo inteiro de leis, os juzes, os belequins, os papi
s.
A Justia humana uma roda velha que ameaa runa a cada momento. O azeite o dinhe
iro. Quando deixa de se azeitar a roda, esta enferruja e pra.
Dinheiro! Meu senhor e Deus! Por ti eu levaria meu pai forca ou salvava-o d
e l; esbofetearia minha me, bateria em meu irmo, prostituiria minha irm ou seria o p
ai do seu filho.
Mas o remorso, perguntas tu?
O remorso uma larva que ainda em vida se arrasta sobre os corpos. Muito bem
. Sacode a larva.
Sinto s vezes remorsos de no ter feito o mal. H criaturas que ainda porta da e
ternidade, erguem o punho como uma clava, para esmagar o mundo. Ah! como eu me r
io.
Os mendigos no tm coroa? Que a roubem. E um dia eles roub-la-o.
Cada vez nos espoliamos mais uns aos outros. No confies nunca. No te abras co
m pessoa alguma. Cada semelhante um inimigo, em cada irmo h sempre um Caim; como h
um Judas em cada amigo. Acredita! Tu andas rodeado de traidores.
No dia em que sentires piedade pelo teu semelhante faz estalar o crnio com u
ma bala.
Tudo se disputa. Somos um bando de corvos para uma caveira s.
S corajoso. Olha quantos so para uma mulher, para um taa, para um lugar.
At na minha rua uma pequenita, grcil como um anjo, sabe toda a cabala infame
do deboche e entra com os homens nas escadas a propor-lhes coisas desonestas, ro
ubando assim o seu comrcio quela mulher fanada, que nos espera volta da rua, para
ensaiar o seu melhor sorriso.
O que a Vida? Arranjar-se.
O lugar na sociedade est na razo directa do carcter do indivduo e da canalhice
por ele desenvolvida. V-se s vezes que os emolumentos do crime so ainda um grande c
oisa. A vida tem que ser isto. E tu, escuta bem, nunca sers nada se assim no fores
.
Nada de sonhos, nem de quimeras. O sonho a rede que a Vida deita para nos d
emorar e nos prender. Ai dos que sonham, ai dos vencidos.
A Vida prtica, metdica, decisiva. Os ponteiros do relgio do tempo no param nunc
a. Deixa falar os outros que pregoam o Bem, a Igualdade, a Vida boa e grande.
No o teu esforo que vai endireitar o mundo. S sempre mau, orientado, sabido. T
udo o resto so cantigas. A vida s uma e mesmo sem querer aflora-nos aos lbios aquel
a frase verdadeira que Dostoiewski pe na boca duma das suas personagens: eu no tenh
o seno uma vida, no estou para esperar a felicidade universal!
Mas que queres tu, afinal? Que quero eu? Subir. Como, no importa. Acaso sabe
ndo algum que tem um meio de vencer se deixar derrotar?
Mas ningum se lembra de que louca no toda esta ambio, todo este esforo, toda est
a nsia. A terra alimenta-se de corpos, bebe lgrimas e bebe sangue.
Um coveiro abrir a cova a outro coveiro; um dia suceder a outro dia; uma dor
vir precedida de outra dor; um carrasco decepar outro carrasco. E imutavelmente tu
do assim continuar.




Sexta Carta

VI
Como pode ser amada uma vida cheia de tantas amarguras, sujeita a tantas cal
amidades e misrias?
Bblia

Os dias desta vida so poucos e maus, cheios de dores e angstias, neles se manc
ha o homem com muitos pecados, se enreda com muitas paixes, se molesta com muitos
temores, se diverte com muitos cuidados, se distrai com muita curiosidade, se e
mbaraa com muitas vaidades; onde cercado de muitos erros, gastos de muitos trabal
hos, perseguido de tentaes, enfraquecido com delcias e atormentado com pobreza
Imitao de Cristo

Sob a luz esquia e pobre do meu quarto de invejoso e odiado, tenho agora, a
hora alta da noite a que te escrevo, um farrapo de jornal que, laconicamente, n
oticia o suicdio dum marano de 15 anos, que deu um tiro num ouvido. E eu, sem mesm
o querer, surpreendi-me a cismar na tragdia daquelas quatro linhas do jornal. A c
riana deu-se a conjecturar se isto valeria a pena. Encontrou-se farta de cismar e
de chorar, s, escarnecida e pobre. Rezou. A me devia por certo ter-lhe ensinado o
raes. Ningum a ouviu, ningum a atendeu. Os homens eram mesquinhos, o cu era calmo e i
ndiferente. Mas a Providncia? Deus? Onde estava essa camarilha ignbil de profetas,
de virgens e de milagreiros?
E o pequeno heri, a quem a vida fechou todas as portas, teve ento na sua lgica
frrea a deduo de que a nica providncia seria aquela bala bendita que, furando-lhe os
miolos, lhe levou a alma ao esquecimento.
A batalha da vida s tem duas fases: ou vencer ou fugir, porque para os venci
dos no h piedade.
O suicdio lgico, justo, necessrio. Para que se vive? Para sofrer? Onde existe
a verdadeira felicidade, a verdadeira paz? Na morte. Ali os mpios cessaro de tumult
os e acharo descanso os cansados de foras (Bblia).
E todos os dias e a todas as horas, a todos os momentos, a peregrinao morte to
grande que faz pensar em que j no h, no mundo, vencedores.
A tragdia do suicida, a sua histria, sempre a mesma.
Histria trgica amassada de lgrimas e desesperaes.
Quer ela seja daquela costureira que cansada de lutar em vo, meteu um foguei
ro aceso no quarto e se deitou tranquilamente; quer seja a do que se envenena co
mo Chatterton; se deixe picar da spide, num leito de rainha, como a amante de Mar
co Antnio ou se deixe crucificar como Jesus. Quer estoire o crnio como Camilo ou c
omo o marano, ou, como a minha vizinha, se deite da janela rua. Quer abra as veia
s num banho de perfumes, com a sua Eunice, como Petrnio ou se trespasse com a prpr
ia espada como Saul; abra o ventre como um japons ou beba aguardente como Poe, co
mo Hoffman ou como aquele homem que eu encontro todos os dias avermelhado e balo
fo.
O homem ser sempre perseguido da dor.
No lhe poder fugir, nem a poder cansar. Ela ir com ele a toda a parte, percorre
r com ele todos os pases, atravessar com ele todas as idades. Quer ele v ao silncio d
a Trapa ou solido das minas subterrneas, tenha palcios e odaliscas ou ande sobre a g
ua dos mares.
E qual ser a compensao de tanta angstia? Qual ser? Nenhuma.
A vida s tem uma nica alegria. A de morrer. No disse Slon esta verdade cem veze
s confirmada: Nenhum homem se pode dizer feliz: enquanto respirar est sujeito ao s
ofrimento.
Para que trabalhar, para que ser grande, tu que tens ambies e que te consomes
a lutar? - Os homens superiores acabam to vulgarmente como os imbecis (Zola).
No traz cada rosto a mscara de mil dissimulaes?
No tem cada alma a recordao de mil infmias?
Tudo na vida engano, tudo embuste, tudo dissimulao.
Que importa que tu trajes de holanda e de brocados, de sarja ou de burel, s
e debaixo dessas roupagens o corpo sempre a mesma carne imunda e desgraada?
A veste uma mscara, a palavra outra mscara. O riso e o choro o que so seno mscar
as?
Tudo no mundo mente. Para que foi feita a palavra seno para mentir? (Talleyr
and). A palavra disfara a alma como a veste disfara o corpo. Ai de ns, se alguma ve
z dissssemos a verdade!
A vida uma pea, e quem a acha m tem dois recursos: pate-la o meu caso; ou ir-se
embora, o que o caso dos suicidas. Suportar a farsa toda, l porque a maioria gos
ta dela, um disparate! Os que se matam pagaram tambm o seu bilhete, e muito que no
reclamem o preo sada, nem incomodem os que ficam a rir na platia. (Fialho d'Almeida
).
Se infalivelmente a morte h-de um dia parar tua porta, porque no irs tu ao seu
encontro? Para que queres dilatar de dia para dia o teu propsito? (Bblia). Acaso a
morte te faz pavor? Quem morto no sofre nem pensa. Ser terra, ser rosa ou ser p qu
e maior aspirao pode existir? Quem sabe o que serei depois de morto? Que sers tu? E
strume que fecunda a terra? Trigo da eira? Areia do deserto que o simum arrasta?
Castanheiro ou flor do campo? Excremento de ave, crnio de heri, beijo de imperatr
iz, sonho de cortes?
Mas que importa que o meu corpo sirva de repasto aos corvos ou seja devorad
o pelos ces, contanto que eu no sinta esta ansiedade louca que me devora e me enve
lhece!
Se h dias em que at me apetece ser verme!!!
Para que serve a vida? A vida o sofrimento e o nico remdio est no aniquilamento
do globo e dos seus habitantes, pela cincia humana, conscientemente dirigida a e
sse objecto (Hartmann)
Eu no quero nem posso mais sofrer.
Mato-me. Quem se importar com isso? Deixar a terra de girar, os ventres de pa
rir e a humanidade de sofrer? Quem condena o suicdio? A Igreja? Mas a Igreja pode
l condenar algum?
A vida uma infmia. Para que viver? E esta pergunta, cem vezes repetida, nunc
a encontrou resposta. Que somos ns? Lama nascida da lama e que em lama se tornar.
Nada sabemos e nada podemos. Todo o esforo intil, toda a dedicao perdida. Olhan
do bem o fundo s coisas, a Vnus de Milo no e a mesma coisa que a soleira da minha p
orta? A minha noiva no a mesma coisa que aquela rascoa que bebe aguardente, fuma
e leva as noites a cantar? A mulheres esplndidas no morrem como os vermes? E as fe
ias, as velhas, as srdidas no morrem como as mulheres esplndidas?
Os velhos, os entrevados, as mulheres altivas quando envelhecem e se encont
ram sem adoradores, no sero a mesma coisa, elas que foram belas, amadas, orgulhosa
s, que um vestido de seda que se meteu a esfrego?
Dirs que no. Que a tua noiva imaculada e a rascoa impdica, que duma outra a di
ferena tanta que no se poder medir. Mas no foram todas as criatura nascida igualment
e e no sero igualmente amortalhadas? Misturando as suas lgrimas quem as poder aparta
r? Baralhando as suas angstias quem as diferenciar?
Que o suicida um cobarde? No, cobarde quem atura isto at ao fim. Ento uma cria
tura que entrou na vida e se vai embora, l por no poder ou no querer pactuar com a
torpeza dela um cobarde? Ento eu que piso, eu que falseio, eu que minto, que devo
ser louvado pela minha coragem? Cobarde quem cobarde lhe chama.
Pudesses tu ver bem a vida e verias se o suicdio no a nica porta que o homem a
rrombou ao cu.
No dia em que eu subi ao mirante do mundo estremeci de horror ao ver a luta
que se desenrola todos os dias, de canto a canto, de plo a plo, do passado ao pro
vir. E desse dia horrvel ficou-me na alma a impresso que, como o sarro s dentaduras
cariadas, nunca mais me abandonar.
Tudo no mundo so interesses e traies. Pois no por interesse que Plnio vai ao Vesv
io, Stanley ao serto, Colombo Amrica? No por interesse que o soldado vai guerra, qu
e as mulheres do beijos e abre campas o coveiro?
No por interesse, finalmente, que o suicida procura o Nada donde veio?
Aquele que tu acarinhes e a quem matares a fome ser o primeiro a fechar a su
a porta para que tu o no importunes com os teus rogos, nem impacientes com as tua
s lgrimas.
Nunca ouviste dizer tua volta esta frase tpica: Comer o po que o diabo amasso
u?
H vinte anos que o como. E para qualquer que me volto encontro sempre o mesm
o desdm, a mesma solido, como se todo o mundo estivesse gafo dessa gangrena de ms v
ontades e rancores. Hoje estou seco como a charneca batida da soalheira.
Para vencer todas estas dificuldades preciso de oiro. E ouve bem: hei-de t-l
o. Ainda que para isso seja preciso matar um homem.
Eu luto, eu sou forte, porque tenho a Morte pelo meu lado. E querendo eu mo
rrer nem os homens nem Deus me poderiam impedir.
V-se ento que a Morte um remdio e que ela vem em socorro dos destinos que sente
m dificuldade em cumprir-se (Michelet).
Qual dentre vs, que gastastes a vida britando o Sonho pela brutalidade dos o
utros, vos no surpreendestes cansadamente murmurando: No quero continuar a viver um
a vida sem carinhos e sem f; vou ter com os que morreram (Maxime du Camp).
A Morte a redeno, e aquele que se mata sempre com razo que o pratica. E quando
, alma blindada de desesperos, determina travar a sorte malfadada, pergunta-lhe
l se cr em deus ou no Diabo? Que ela seja donzel, baronete ou consulesa, cabouquei
ro ou gladiador.
Toda a gente leva a sua cruz ao Calvrio, diz a frase popular. Mas o que cert
o que muitos ficam esmagados ao peso da sua cruz.
O bem-estar e a felicidade so pois inteiramente negativos, s a dor positiva (Sc
hopenhauer).
A terra um vale de lgrimas (Bblia). Ah! quem pudesse terminar o mundo, quantas
lgrimas no estancaria, quanta dor minoraria, a quantos tormentos no poria termo!
Depois, no uma cobardia saber-se que tendo remdio para tamanho mal se h-de sof
rer eternamente, atenas dum Deus que no se comove e dum bem que no h-de chegar nunca
? Ver em cada rosto uma caveira e em cada riso uma careta? Palpar um corpo e sen
tir sob os dedos o latejar de mil ignorados vermes? Nascer dum ventre e uma cova
nos aguardar? Ir do nada para o nada? H l coisa mais torpe?!
Mas - pergunta tu - e Deus? Deus foi um egosta.
Padeceu por vaidade, sofreu porque lhe deu prazer, morreu porque assim o qu
is. Submeteu Lzaro prova, para lhe experimentar a f. Desconfiou, logo no fiel.
Ele azorragou, logo sujeito a ira. Vingou-se, logo to baixo como ns outros. H
omem e basta.
Que ele morreu para nos salvar? No, para nos perder.
Quem socorrer agora a humanidade?
De que serviu o seu sacrifcio? Para que ergueu ele a sua cruz sobre uma pira
de corpos ainda quentes? Para que fez ele dezenas de Mrtires? Pois no um crime sa
crificar assim inutilmente tantos coraes? No um crime enganar tantas almas que aind
a crem nele?
Mas que veio ele c fazer? A morte j existia antes dele vir. O sofrimento no ce
ssou com a sua vinda.
E ele, o Deus forte, senhor dos exrcitos e da guerra, aconselha-nos a cobard
ia e vende o cu pelo sofrimento.
Queres ver Deus? Vem comigo aos conventos, s igrejas, catedrais. Que viste?
Uma escultura que nem sequer te comoveu.
Perguntas por ele? A resposta surpreendia eu, alta noite, a um bbado filsofo:
Eu bebo. Mas para que bebo eu? Para no sofrer? Toda a gente sofre. Uns mais,
outros menos. Morremos. O nosso destino morrer. O homem nasceu para a Desgraa. Q
ual o seu destino? Cavar a terra com o suor do seu rosto e com o suor do seu ros
to abrir a cova em que outro o h-de enterrar. Desengana-te, meu velho. Se beber b
om, bebe. Em morrendo nem cu nem inferno. Ento nunca mais bebers.
Deus pai de todos, mas s recebe os grande. Deus havia de dar audincia a um mal
trapilho?!
E o bbado resumia, que, enquanto a humanidade aflita ergue os braos para o cu,
Deus, sorrindo cinicamente, erguia meio brao e baloiando-o fazia de l um colossal
e obsceno gesto para todos ns.




Stima Carta

VII
H dias em que, se me perguntassem o que eu queria ser, responderia: - Morto.
Ide de pas em pas e perguntai de porta em porta:
Reside aqui o contentamento? Sois felizes e estais tranquilos? Em toda part
e vos respondero: Procura em outro lugar. Ns aqui no gozamos isso que dizes!
Inclinai os ouvidos para as fronteiras! O vento traz-vos de todas as partes
rumores sinistros de desordens, de combates, de revoltas contra opresses brutais
! (Max Nordau).
Como os mortos devem ser felizes no seu esquecimento!
Os dias vo e voltam, os anos sucedem-se, os sculos nunca param, e eles eterna
mente sorrindo-se indiferentes, na sua podrido.
S a Morte boa, s a Morte grande. L se esmigalham em p Clepatra e Vtor Hugo, Pag
ini e Bonaparte.
A Beleza e o Gnio, a Virtude e o Crime, o Egosmo e a Abnegao, que pode isso con
tra a Morte? Reconhece-se a verdade da frase do Hamlet e diz pelos sculos dos scul
os: - Palavras, palavras, palavras, nada mais!
A carne mais bela, a lama mais nobre, o talento mais deslumbrante, que vale
isso?
Tudo ali esbarra como ante uma muralha formidvel, tudo ali se afunda como nu
m naufrgio imenso.
No a morte que iguala pobres e ricos, bons e maus, majestades e sodomias, ca
rrascos e coveiros, rameiras e virgens?
ela que h-de fazer tombar, como uma flor que emurcheceu, aquela bela mulher
que te escorraa e te despreza; ela que h-de fazer tombar aquele que por ser mais f
orte te pisou e afligiu. ela que h-de fazer tombar aquele que tu odeias, todos os
que tu odeias, todos os que te pisam, todos os que te desprezam.
Aquele a quem tu pediste e te serviu, aquele a quem tu pediste e te recusou
, o que amou e o que te bateu.
ela que h-de levar um dia aquele homem brutal que bate na mulher que o suste
nta; que h-de levar aquela pequenina flor impura que em voz baixa vem minha beira
segredar-me luxrias infinitas para que eu lhe pague o po do seu dia; que h-de leva
r aquele bispo cheio de paramentos e aquele ladro cheio de comendas; aquela carne
cheia de mazelas e esta alma cheia de crimes.
Foi ela que levou a mulher que te trouxe no ventre e a mulher que tu amaste
. Os que passam as semanas enchendo de lgrimas o travesseiro, regando a gleba de
suores, e os que passam pela rua felizes e engrandecidos como o sol. As crianas i
deais como pinturas de anjos, as miss loiras como os trigais maduros, as demoise
lles franzinas como lrios e as sevilhanas salerosas, todas essas mulheres divinas
, todo esse amor, toda essa formosura.
Seu reino todo o mundo; as areias do deserto e a gua dos mares, as almas e a
s flores, os granitos e os vegetais, e nem Deus lhe pode resistir.
maior do que o cu porque infinita, maior do que Deu porque sempre boa.
Bendita seja a Morte vingadora, a Morte redentora.
No h oiro que a compre, nem lgrimas que e enterneam. Nem Salomo com todos os seu
s tesoiros, nem Hrcules com toda s sua fora, nem Csar com todas as suas conquistas
a fizeram parar no seu caminho. Com um gesto do seu manto faz ajoelhar os heris e
os cobardes, os velhos e as andorinhas.
Todas as cabeas brancas do nevar dos anos, todas as opulncias das mulheres so
berbas, brmanes e esquims, tudo h-de, a fim dum sculo, desaparecer silenciosamente.
E todos os dias emigram caravanas para a Morte, essa rainha de trono opulento qu
e at faz morder o p s guias e aos condores.
Acredita! somente a ideia da morte o regozijo supremo da minha dor e da min
ha impotncia. Quando eu passo por essas ruas, encolhido e tmido, sinto uma alegria
infinita em olhar as mulheres que passam deslumbrantes e esqueo-me durante horas
inteiras e idear os estragos com que o tempo as h-de envelhecer e gastar, as doe
nas que as ho-de desfigurar, as aflies que as poro mais estragadas do que a amantes d
os marujos e dos soldados. E vejo-as passar, vejo-as na retina mental, com uma a
legria infinita, velhas, grotescas, feias, pandilhas, virem pedir-me esmola para
que eu lhes dizer, baixinho e sorrindo cinicamente: - No!
E depois, a essa altiva que me despreza, a todas as que me desprezam, quand
o as visse mais rasas do que a lama, dizer-lhes a persegui-las com o meu riso, t
ornando to cruel como o do oiro: - filha, ao que tu chegaste!
Sinto ento a alegria infinita dum velho souteneur que v a amante procurada.
H no Nabab, de Daudet, a figura grotesca e imorredoira do Joyeuse, O Imaginrio.
Lembras-te, no verdade?
Sonha, sonha sempre. A propsito dum nada, sonha que feliz, que se v contente,
que tem dinheiro, uma vida toda quimrica, cor-de-rosa. Pois eu sonho assim, mas
sonho sempre o mal dos outros.
Ah! com que alegria eu soube que F. roubou, que aqueloutro morreu, se suici
dou, est no hospital, foi preso ou bateu na mulher! Como a morte grande, a morte
vingadora, a morte que te vinga e que nos vinga a todos!
Mas para que sou eu assim?
Esforo intil, se tudo mentira refalsada, tudo iluso.
Amar? Para que amar? Beijar? Para que beijar? De que nos vale tanta aflio?
Uma criatura toda a vida se afadiga e sua e chora. Leva uma vida arrastada
e miservel para qu? Um dia a Morte vir que a leve. De que lhe serviram os seus cans
aos, os seus suores, as suas fadigas e as suas ralaes? Se tudo pra em nada, tudo em v
ento! (Cames).
Gozar para qu? Se at o prprio gozo se h-de converter em fel!
No fecundes a tua mulher para que teu filho no tenha que morrer; para que no v
enha a ser nem assassino, nem mendigo, nem ladro, se for homem, nem ladra, nem pr
ostituta, se for fmea, e para que te no venha bater nem a amaldioar. Para que gerar
pecadores? (Shakespeare - Hamlet).
Para que hs-de tu levantar-te se tens que deitar-te novamente, amar se o tem
po te far esquecer, beijar se outro apagar teus beijos? Para que serve tanta fadig
a, no me dirs? H dor acaso que enternea a Morte? De que valeram a quem morreu, tanta
bondade, tanta paixo e tanta crena?
Ah, meu velho, quanto inteis foram a diplomacia de Talleyrand e os crimes de
Tibrio, a fora de Hrcules e a canalhice de minha alma!
Ser belo para qu? Ser bom para qu, se a morte leva tudo?!
No tudo p? P de mortos. Imagina h seis mil anos que o mundo mundo quanta dor e
quanta lama o vento no levanta j desfeita.
Os vivos tm quem os atormente, os mortos tm o esquecimento.
Para que vives tu? Qualquer dia sers morto e quem se lembrar de ti? Quem se l
embra de quem viveu h cem anos? Para que serviram as aflies a quem morreu? Se todos
temos que morrer!...
De que vale ter sido Alexandre ou Bonaparte? Ao corao que no chegava o mundo u
m tmulo ainda lhe sobrar.
Ser morto, ser morto! Eles l ficam tranquilos na terra hmida onde a chuva os
faz tiritar e o orvalho os cobre de suor. Escutaro os soluos do oceano? Escutaro o
ruir das catedrais e a clera dos ventos? Que lhes importa a nossa torpeza? Que lh
es importa que c em cima estejam dias de sol ou dias cor de chumbo? No chegam l ter
ra da Verdade, terra da promisso os rudos e combates desta vida.
Quantos crimes no tem a Morte no seu seio? Quantas tragdias? Quantos beijos?
Quantos amantes? Quantas aflies?
E quantas Marselhesas de raiva? Quantos Himalais de dio, quantos Vesvios de i
ndignao?
Oh! meu amor, quanto deve ser bela a morte se l tem cado tanto sonho e tanta b
eleza (Jlio Brando).
Onde esto silenciosas, as pastorinhas bblicas e as crianas ideais, as horas de
gozo e as carnes de alabastro, os faustos de harm e as misrias de enfermaria?
E as patrcias de mo liriais e finas, as esguias mos to sensuais e belas; as boc
as coleantes como mordaas; os beijos estrangulados como soluos; as palavras de amo
r, as preces de amor, as oraes de amor? Os festins to grandes que comiam rendimento
s de cidades; as legies orgulhosas e altaneiras; os brbaros ferozes das invases; os
legionrios da Roma legendria e os heris dos Termpilas? A carne soberba da rainha do
Sab e a sabedoria do Eclesiastes; a lepra de Job e o sudrio do Cristo; a carne da
Pompadour e a da tua av?
A dessa mulher que a passou e a de todas a mulheres que a passaram? A paixo de
Marco Antnio, as horas dos amantes, os mrmores e os prfiros, as colunas de oiro e
os escravos cor de mbar? Os serralhos e os gregos estetas e correctos, os triunfo
s e as devassides onde esto? Onde esto?
Onde esto as circassianas que danavam as lascivas danas, os vinhos preciosos q
ue se bebiam com prolas por nforas de oiro, os blsamos preciosos, os desesperos tac
iturnos, as angstias, as glrias, as paixes?
O soldado deixa ali todos os seus trofus, o msico todos os seus sonhos, o ric
o as suas riqueza. Porque do mesmo modo que ele sau nu do ventre de sua me, assim m
esmo h-de voltar e no levar consigo nada do seu trabalho (Eclesiastes).
Os roseirais cobrem-se de rosas, os canteiros de flores, as rvores de fruto.
Vem depois o tempo, o batedor da Morte, e as rosas murcham, as flores secam, os
frutos caem e apodrecem.
Somos como as flores e como os frutos.
Comparaste uma mulher a uma rosa? Ambas nascem, e vivem e morrem. Ambas tm m
ocidade, e ambas tm velhice. E at o expirar duma rosa tem alguma coisa do expirar
duma mulher bonita.
Mas porque no morri eu dentro do ventre de minha me? Porque no pereci tanto que
sa dele?
Porque fui recebido entre os joelhos? Porque me alimentei com o leite dos pe
itos?
No diria agora como Job: Pereat dies in qua natus sum et nox in qua dictum est
: conceptus est homo.
No diria agora maldito o que algum dia me deu po do seu po e vinho do seu vinh
o; a mulher que me trouxe no ventre nove meses, que me deu leite do seu seio, be
ijos da sua boca e o po do seu suor.
Penso ento em quanta grandeza no h na obstinada negao desses ventres que no fecun
dam nunca, dessas rvores que nunca do flor.
Vaidade das vaidades, tudo vaidade! Que proveito tira o homem dos seus traba
lhos na terra? Uma gerao passa e outra lhe sucede; o sol levanta-se e oculta-se no
horizonte hoje como ontem; o vento sopra do norte, depois do sul; os rios corre
m para o mar e o mar nunca transborda.
Assim falou Eclesiastes. Mas de que valeram as suas palavras?
Tu sofres, todos te negam esmola, ningum te d carinhos, no tens amigos nem lbio
s de mulher que te dem beijos, uma amante que te ampare, ainda que falsamente, na
s tuas horas de febre, nas tuas horas de angstia, mas - caricato - tens a Morte,
a Morte libertadora, a Morte amante, a Morte caridosa, a Morte que te dar da sua
paz eterna, serena e forte. essa que te aguarda com o leito fofo espera. Deita-t
e nos seus braos, s, pois, o eleito dessa:
Funrea Beatriz de mo gelada,
Mas a nica Beatriz consoladora (Antero de Quental).
Ser morto! Ser morto! Ventura estranha. Os mortos no sofrem, no tm amores, nem
carinhos, nem aflies...
E, to feliz quem morre que, chegado sepultura, to satisfeito est com sete ps de
terra, como com as pirmides do Egipto. E se at essa pouca terra lhe faltasse diria
, se pudesse falar, que a quem no cobre a terra, cobre o cu (Pe. Antnio Vieira).




ltima Carta

Corri o mundo todo e por toda a parte vi a mesma desolao, a mesma luta, a mes
ma tragdia.
Vi as regies misteriosas do plo, embuadas na sua neve, branca como as caveiras
e fria como a morte; as Amricas dos pampas, dos Andes e dos dollars; a Rssia com
as suas Sibrias e os seus frios, a sua Moscow os czares, os seus popes e o seu Br
ezina da passagem dos franceses; a China com a sua muralha, os seus mandarins e
os seus letrados.
Vi a Sua alpestre e trabalhadora de lindos montes gelados; a Itlia com os seus
mrmores, a suas msicas, os seus lazzaroni. Avistei o Vesvio com o seu penacho giga
ntesco; debruei-me sobre a Pompeia desolada. Vi a ndia com os seus rajs, brmanes e pr
ias, as suas magnificncias, os seus elefantes e os seus squitos mgicos. Fui at a Aus
trlia ver os seus desertos ermos. Vi a brumosa Londres, a devassa Paris, a melancl
ica Lisboa.
Vi as filhas da Germnia loira e as inglesas de Walter Scott; as mulheres bre
ts e as filhas da Normandia, as ciganas e as hotentotes, as esquims e as egpcias. V
i as japonesas de Pierre Loti e as mundanas de Feuillet.
Encontrei a Sapho, de Daudet e a Cervasia do LAssomoir, de Zola, as romnticas
de Camilo e as pastorinhas idlicas dos Alpes, a Bovary, de Flaubert e as mulhere
s veladas de Constantinopla.
Topei no meu caminho com lords e senhores de palanquim, burgraves e saltead
ores, fidalgos e postilhes, gendarmes e missionrios. Bebi os vinhos aromticos de Ch
ipre, pisei tapetes de Smirna.
Li todos os poetas desde Byron aventuroso, at o Vtor Hugo catedralesco. Desde
Dante o tenebroso, at Musset o delicadssimo.
Li a Bblia e o Alcoro, decorei os versos de Leopardi e pensei em Ruth, a moab
ita. Cantei os cantos de Homero e as canes do Branger. Fui escutar porta dos harns p
ara ouvir as cantigas orientais e o frmito da carne sequiosa, perfumada e nua.
Em Londres, contei as suas cem mil prostitutas. Olhei Jerusalm, a triste, e
o Santo Sepulcro. Detive-me nas margens do Jordo. Vi as nascentes do Nilo. Aspire
i a brisa salina do mar Morto, e medi as pirmides do Egipto. Vi a Prsia do deus So
l e a Arbia do Deus Maomet. Foi assaltada e roubada a caravana em que eu ia de pe
regrinao a Meca, a cidade Santa.
Quando fui ao plo cismei na morte, ante o tmulo de Franklin; em Santa Helena
sonhei na glria, ante o tmulo de Napoleo. Dobrei a passagem do Nordeste.
Ante o tmulo de Beaudelaire rezei, chorei ante o de Vtor Hugo.
Conheci todas as carnes. Vi os mrmores de Fdias e os frescos de Miguel ngelo.
Ouvi Beethoven e ouvi os msicos vagabundos que no trazem um cntimo de escudela
.
Vi a morte cem vezes e cem vezes a achei prefervel vida. Recordei todas as po
cas. Conheci todas as fortunas. Fui mendigo em Espanha, banqueiro na Grcia, touri
ste nos Alpes, pirata na Calbria, Romeu em Veneza, lazzaroni em Npoles. Em Paris f
ui pintor, em Londres vadio, na ndia nababo. Em Monte Carlo fui souteneur, em Ist
ambul trapaceiro e mercador de escravos em Tnger.
Tive amantes entre as aristocrticas frgeis como vimes, entre as burguesinhas
airosas e carnudas, entre camareras e entre cortess.
Vi mulheres de todos os pases, homens de todos os caracteres, dinheiro de to
das as moedas, deusas de todas as religies, trajes de todos os costumes, flora de
todos os trpicos. Mas em toda a parte vi a mesma farsa, a mesma mentira, a mesma
vaidade, e a mesma tirania.
Em toda a parte vi medrar o mal e escarnecer o bem: subir o forte e o fraco
ser pisado.
Vi sucumbir criatura infinitas. Vi a Roma dos papas, a Alhambra e a Granada
das recordaes e o Ganges, o rio sagrado, retratou o meu rosto na sua corrente. Pa
rei ao p das muralhas de Bagdade, a cidade dos califas e das mil e uma noites enc
antadas. Dormi sombra dos cedros do Lbano, perfumei os cabelos com leos aromticos e
escravas sem conto embalaram-me o sono com o ritmar das suas gargantas.
Passei no Cairo, amei na Trebizonda, rompi as mos cata de oiro na Califrnia.
Milhares de vezes vi raiar o Sol e o vi morrer.
Dormi as noites perfumadas do Oriente, cheias de luar e de saudades. Vi tod
os os mares, fiz o cruzeiro de todos os oceanos. Exerci todos os misteres, vendi
-me mil vezes sem conto. Estou curtido de todos os gostos e de todas as abjeces.
Andei todos os pontos cardeais da Vida. Conheo todas as falas, sei a forma p
or que se canalha em todas as lnguas. Subi onde podia subir, desci aonde no podia
descer mais. Sei o preo por que um homem se vende e uma mulher se despe em todas
as moedas.
Do meu nome no sei. Sou pria eterno, e eterno sofredor, o que padece, o que o
deia. Sou s no mundo e abandonado. No conheo dedicaes, nem carinhos, nem amores. E co
mo eu, h milhares de criaturas para quem o cu ermo, a terra erma, ermo o mar.
Envelhecem entre a multido com o seu rancor de famintos e oprimidos.
A minha jornada foi maior que a de Ahasverus, o meu suplcio maior que o de J
ob, a minha torpeza maior que a de Judas, o traidor.
Os homens olham-me com desconfiana, as crianas fogem de mim como da peste.
E a minha face lvida por todos os olhares encontra desdns agressivos, piedade
s irritantes.
Sei que a Dor cosmopolita e eterna; que a humanidade m e traioeira; que a Vid
a uma coisa para que nem todos tm jeito.
Espreitei a todas as almas e em todas elas vi um altar aceso a Torquemada.
E dei-me a cismar se Santo Agostinho escreveria moral com uma concubina sentada
nos joelhos, e se Sardanapalo seria devasso com oraes entre o peito e a camisa.
Encontrei todos os olhares desde aqueles em que boiam pedaos de glria, como o
s restos tristes dum naufrgio, aos olhos tristes das tuberculosas; olhares lasciv
os como vestes soerguidas, os raivosos e frios como a lmina dos punhais, e os mac
ios como o veludo; os olhos estalados da febre e dos suores, e os mornos como al
covas de princesas, ou os estagnados como a gua dos pais; os olhos radiantes, os o
lhos auroreais.
Encontrei risos de todas as cores, beijos de todas as qualidades.
Conheo todas as raivas. A das aves que no tm ninho, a das almas que no tm amor,
a das rvores que no tm fruto, a dos ventres que no tm filhos. E de tudo isto disse: m
aldita a terra que d trigo, maldito o cavador que semeia o po. O mundo feito de ma
ldies. As aves tm as suas guerreias e os seus dios, os peixes e os combates, os home
ns os seus rancores.
Eu vi no azul pleno do cu um grande guia que tentava esburgar os olhos a um m
ilhafre. O milhafre debatia-se mas a guia deitou-lhe as garras e, arrebatando-o,
desapareceu no espao.
Os velhos contaram-me as suas histrias, as moas disseram-me os seus amores, m
ostraram-me os homens as suas ambies.
Corri a terra das princesas levantinas, vi a guilhotina da revoluo que cau sob
re a cabea herica de Danton e que decepou a de Rosbespierre; pisei Austerlitz onde
a guia do homem de casaco alvadio, alma de diamante cujo rebanho era um milho de b
aionetas, se librou at aos cus, e Waterloo onde empalideceu a sua estrela.
Vi como sucumbem os valentes e como morrem os cobardes e achei em ambos a m
esma morte. Vi que tudo era p e nada mais. Vi as mmias dos Faras, e das sete maravi
lhas do mundo, ouvi falar as gentes com saudade.
Confundi-me com todas as multides. E apesar dos homens serem mais do que est
relas dos cus e as areias dos mares, no encontrei entre eles, um que no andasse abs
orto na sua dor e em trair o seu prximo. O homem no perdoar a seu irmo (Isaas) e esta v
erdade em cem vezes a vi praticada. Como o Eclesiastes eu vi ainda e sempre a imp
iedade no lugar do juzo, e a iniquidade no lugar da justia e como ele me convenci q
ue debaixo do sol tudo era vaidade e aflio do esprito.
Vi que a vida era m e escrevi estas cartas. Se as leres no meio dum festim,
as pors de parte com enfado, mas buscars a sua consolao quando o mundo te fizer chor
ar.
Elas so de todos os pisados, de todos os escarnecidos.
Dos que amaram e foram desamados, dos que sofrem e dos que padecem. Dos que
no tiveram ontem nem tero amanh. Daquelas horas de spleen que afogam como um barao:
daquelas noites sem fim em que a dor espanca o sono e de que se acorda sem se t
er dormido.
So para aqueles que batem inutilmente a todas as portas e em nenhuma lhes ou
viram a voz. Para todos tm o seu luar e o seu conforto.
Elas foram escritas naqueles dias de agonia pavorosa em que nos vem um dese
jo indescritvel de ser lama, ser pedra, ser oliveira, qualquer coisa em fim que no
tenha dores, nem tenha lgrimas. Nesses dias em que o ar sufoca e se sente para c
ada coisa um aflio. Em que se entende no uivar da metralha, no rir da labareda, no
praguejar do vento, e na raiva fria do mrmore um sudrio de lamentos sem fim.
A vida uma jornada. E todos os dias se anda um passo para a Morte.
Que a Morte seja pois para ti - se no soubeste triunfar dos vivos - a tua nic
a Ventura e a tua nica Aspirao.

FIM



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roporcionar aos Deficientes Visuais a oportunidade de conhecerem novas obras.
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