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Joo Antnio
Afinao da arte de chutar tampinhas
Afinao da arte de chutar tampinhas
Hoj e meio barrigudo.
Mas j fui moleque muito bom centromdio. Pelo menos Biluca assegurava
que eu era. E nunca peguei cerca nos quatro anos de U.M.P.A. queria dizer:
Unio dos Moos de Presidente Altino. A voz de Biluca mandava, porque era
tcnico e dono das camisas. Se era tcnico de verdade, no sei. Sei que as
camisas eram suas, e sem elas no havia j ogo. Mas a famlia se mudou, o ginsio
chegou e a presuno de bom centromdio foi-se embora.
Na Mooca, agora, eu via os moleques do Caiovs F.C. Papai vivia me
apertando na escola. Era o nico j eito, porque no estudaria de outro. Eu via os
moleques e no podia j ogar.
boca da noite os grilos e os sapos j cantavam nas poas do campo da
U.M.P.A. Depois da j anta, cada um vinha do seu lado e a gente se j untava na
sede. Ento, folgados, fumvamos vontade e contvamos coisas. Havia certo ar
de homem na gente enquanto fumvamos. Srios nas calas curtas, o dedo
batendo no cigarro, a cinza caindo no cho. Contvamos coisas, vantagens.
Pois . Eu bem podia ter quebrado aquele cara. Eu que no quis.
No que Biluca tivesse dio do cara, no tinha raiva de ningum, longe de ter
raiva. que falava de um j ogo que perdramos.
Ali pelas oito horas a vontade j crescia. Os mais velhos iam aj eitando as
coisas, Biluca no seu cavaquinho, eu repicava na frigideira. Havia um surdo que
um suj eito da Fora Pblica tocava (ele tambm era bom no pandeiro). As vozes
se chegavam, se uniam e a gente batucava com vontade.
Naquelas noites da U.M.P.A., na pequena sede que era s um quartinho,
alugado com dificuldades, a mensalidade pingada de cada um Naquelas noites
me surgia uma tristeza leve, uma ternura, um no sei qu, como talvez dissesse
Noel Eu estava ali, em grupo, mas por dentro estava era sozinho, me isolava de
tudo. Era um sentimento novo que me pegava, me embalava. Eu nunca disse a
ningum, que no me parecia coisa mscula, dura, de homem. No os costumes
que a turma queria. Mas eu moleque gostava, era como se uma pessoa muito boa
estivesse comigo, me acarinhando. As letras dos grandes sambas falavam de
dores que eu apenas imaginava, mas deixava-me embalar, sentia.
Aos ps da santa cruz
Voc se ajoelhou,
E em nome de Jesus
Um grande amor voc jurou
E depois, s depois, Noel nas noites de vrzea. Pareceu-me engraado que
uma msica tivesse dono, fosse feita por uma pessoa. Necessrio tambm que eu
diga a primeira atrao pelo sambista me nasceu dum fato obscuro. Para
mim, Noel nem era nome de gente, Noel era nome de coisa, apenas cabia como
nome de Papai Noel E para mim, Papai Noel era coisa e no pessoa. Papai
Noel, Saci, So Jorge montado no cavalo eram coisas, pessoas no.
Aos domingos a gente trepava num caminho e ia j ogar noutras vilas. Havia
batucada na ida e na volta. Ou melhor, s vezes, voltvamos de cabea baixa,
maldizendo j uiz, campo que a gente no conhecia, tudo para j ustificar a derrota.
Por esse tempo, comecei a prestar ateno nas letras dos sambas, e vi,
mesmo sem entender, que o tamanho de Noel era outro, diferente, maior,
tocante, no sei. Havia uma tristeza, uma coisa que eu ouvia e no duvidava que
fosse verdade, que houvesse acontecido. O gosto aumentou, eu fui entendendo as
letras, apanhando as delicadezas do ritmo que me envolvia. Hoj e, quando a
melodia me chega na voz mulata do disco, volta a tristeza de menino e os pelos
pretos do brao se arrepiam.
Sobraram restos de memria dos j ogos suados na U.M.P.A.
Rememoro-me, por exemplo, a marcar o maior gol decente da vida. Talvez o
nico realmente. Desenvolvido com estilo, cabeada firme, resultado bom dum
centro inteligente do ponta. Dando tudo certo. Goleiro estatelado no centro da
meta. Sem entender nada. Eu me envergonhei porque Aldnia estava comendo
pipocas do lado de l do campo. E viu tudo. (Aldnia era uma espcie
desaj eitada de namoro que eu andava engendrando.) Deu em nada um dia,
ela me pilhou fumando escondido, na maior folga, perfeitamente um macaco
trepado num abacateiro.
Contou. Danada! Em casa me bateram porque ela contou. Raiva escrevi-
lhe num bilhete palavres infamantes, muito piores do que aqueles que
escrevamos nos armrios do vestirio da U.M.P.A. Sua isso, sua aquilo. Tolice
enorme. Surra dobrada, em casa. Papai me esperando com o bilhete na mo. A
diaba contava tudo porque sabia que eu apanhava mesmo. Aquilo j era me
fazer de palhao.
No fala mais comigo.
Engraado Aldnia at hoj e no presta.
Quartel.
Nem me deixaram pensar em j ogo de bola. Jiu-j tsu. E eu que sempre gostei
duma pelota Os cobras queriam-me de quimono, aproveitando-me o pouco
que sabia da luta.
O comandante com dois filhos. Dois moleques mimados, manias de mandar
na gente. Mais chatos do que essas musiquinhas que andam por a no rdio.
Gemedeira irritante, sem motivo, nem ritmo, nem nada!
E eu aturando onze meses os filhinhos do comandante.
Sim senhor, seu capito.
Porque, segundo ele, os garotos tinham irrefrevel aptido para lutas. De
acordo com o homem, eram gnios em tudo o que faziam.
Para mim, o comandante era bom. Eu no tinha queixa. Favores, dispensas, o
homem me dava um fio de liberdade. Porm, um defeito sem remdio. Eu
nunca rasguei o verbo. Seno, cafua. O mal maior do capito era no reconhecer
a verdadeira vocao dos garotos plantar batatas Na horta do pai, ou onde
bem entendessem. Para j iu-j tsu, garanto que no haviam nascido.
H algum tempo venho afinando certa mania. Nos comeos chutava tudo o que
achava. A vontade era chutar. Um pedao de papel, uma ponta de cigarro, outro
pedao de papel. Qualquer mancha na calada me fazia vir trabalhando o
arremesso com os ps. Depois no eram mais papis, rolhas, caixas de fsforos.
No sei quando comeou em mim o gosto sutil. Somente sei que comeou. E vou
tratando de trabalh-lo, valorizando a simplicidade dos movimentos, beleza que
procuro tirar dos pormenores mais corriqueiros da minha arte se afinando.
Chutar tampinhas que encontro no caminho. s ver tampinha. Posso
diferenciar ao longe que tampinha aquela ou aquela outra. Qual a marca (se
estiver de cortia para baixo) e qual a fora que devo empregar no chute. Dou
uma gingada, e quase j controlei tudo. Vou me chegando, a vontade crescendo,
os ps crescendo para a tampinha, no quero chute vagabundo. Errei muitos,
ainda erro. plenamente aceitvel a ideia de que para acertar, necessrio
pequenas erradas. Mas muito desagradvel, o entusiasmo desaparecer antes do
chute. Sem graa.
Meu irmo, tipo srio, responsabilidades. Ele, a camisa; eu, o avesso. Meio
burgus, metido a sensato. Noivo
Voc um largado. Onde se viu essa, agora!
que eu, s vezes, interrompo conversas na calada para os meus chutes.
S um suj eito como eu, homem se atilando naquilo que faz, pode avaliar um
chute digno para determinadas tampinhas. Porque como as coisas, as tampinhas
so desiguais. Para algumas que vm nas garrafas de gua mineral, reservo
carinho. Cuidado particular, j eito. doce chut-las bem baixo, para subirem e
demorarem no ar. Ou de lado, quase com o peito do p, atingindo de chapa.
Sobem. No demoram muito, que ainda no sou um grande chutador. Mas
capricho, porque elas merecem.
Minhas tampinhas Umas belezas.
Descobri com encanto que meus sapatos de borracha se prestam melhor para
apurar minha tarefa. Doce e difcil tarefa de chutar tampinhas. Realmente. A
tampinha parece nem sentir. Vai at o outro lado da rua com alguma facilidade.
Est claro que na razo direta da propulso dos chutes. A borracha apenas toca o
cimento, a tampinha desliza, vai embora. Necessrio equilibrar a fora dos ps.
Mas quem se entrega a criar vive descobrindo. Descobri o muito gostoso
plac-plac dos meus sapatos de saltos de couro, nas tardes e nas madrugadas
que varo, zanzando, devagar. Esta minha cidade a que minha vila pertence,
guarda homens e mulheres que, pressa, correm para viver, pra baixo e pra
cima, semanas bravas. Sbados tarde e domingos inteirinhos cidade se
despovoa. Todos correm para os lados, para os longes da cidade. So horas,
ento, do meu plac-plac. Fica outra a minha cidade! No posso falar dos meus
sapatos de saltos de couro Nas minhas andanas que sei! S eles constatam,
em solido, que somente h crianas, h pssaros e h rvores pelas tardes de
sbados e domingos, nesta minha cidade.
Agora me lembro minhas favoritas vm acima do gargalo das garrafas de
gua mineral marca Prata. Em vermelho e branco. A cortia coberta por uma
espcie de papel impermevel e branco e brilhante. O que mais as valoriza a
cortia forrada. Harmoniosas e originais. Muito j eitosas.
Para elas diligencio firmeza, apuro. s vezes, encontrando-as por
circunstncia na rua, eu as guardo no bolso do palet, para aproveit-las mais
tarde. Porque s os sapatos de borracha so dignos de minhas favoritas. E mesmo
calando-os, fico estudando os chutes. Necessrio valoriz-las como merecem, ir
trabalhando os pontaps com cautela, at que a borracha se aproxime de leve e
atinj a a tampinha e a faa subir, voar, pequenas distncias atravessando na noite.
S o barulho da borracha no chute e depois o barulho da tampinha aterrisando. E
um depois do outro, os dois se procuram, os dois se encontram, se j untam os dois,
se prendem, se integram, amorosamente. preciso sentir a beleza de uma
tampinha na noite, estirada na calada. Sem o qu, impossvel entender meu
trabalho.
s tampinhas comuns no ligo. Ordinrias, aparecem toa, toa. Vadias da
calada. No as abandono, porm. Sirvo-me delas para experimentos, estado
rude dos meus chutes em potencial. Porque desenvolvo variaes, aprendo
descobrindo chutes, chaleiras, usando o calcanhar, os lados dos ps. Com o
direito, com o esquerdo, meio de lado Tentativas.
Consigo, por exemplo, emboc-las nos bueiros da rua. Se impossvel
trabalhar na calada, passo para o asfalto e fico a chutar. Muito bom pela
madrugada, quando os carros so poucos e a luz dos postes se atira sobre as
tampinhas no asfalto.
Muito inj usto esquecer-me de que as de cervej a preta so interessantes.
Igualmente. No posso desprez-las. Elas com seus smbolos no meio. Uma
cabea de bovino ou muar. Tambm me dedico com simpatia s de cervej a
preta. Provavelmente porque me lembram seres, almoos improvisados,
trechos duros da vida.
Havia no quartel uma caixa delas. Reservadas para sargentos do dia. Cada um
tinha direito a uma. Na geladeira do aprovisionamento sempre havia. Difcil
cavar cervej a preta. O comandante me encarregou de tomar conta do
aprovisionamento, aj udando o sargento Cunha. Pagar o mantimento ao pessoal
do rancho. Boa vida. Meu lugar bem que era outro, l na secretaria.
Datilografando, esquentando a cabea com nmeros e preos na mquina de
calcular. Mas eu ensinava j iu-j tsu aos filhos do comandante, era peixe As
cervej as pretas eram inacessveis. Todos queriam. Os homens viviam de olho
naquilo.
Se sumir, desconta-se na folha de pagamento.
Na minha folha de pagamento, claro. Ordem de no sei quem.
Eu no era to trouxa nem to caxias. Guiava, saa com o caminho,
apareciam viraes.
Voc no praa? Se vira.
Eu me defendia de acordo. Pois um dia, o sargento Cunha esqueceu-se de
uma caixa no relatrio. Ficavam cpias do relatrio dentro do armrio. Espi-las.
Era a primeira coisa que eu fazia no comeo de cada ms. s vezes, sobrava
alguma coisa que faltava no relatrio Eu me ria.
O sargento no santo.
E quem santo?
Disputa brava, ento. Porque o homem percebia as minhas olhadelas no
relatrio. Um tapeando o outro, se escondendo. Faca de dois gumes.
Fulano, voc no viu uma lata de marmelada?
No senhor. Este ms no veio marmelada.
Ah
Agora, com as cervej as pretas foi sopa. Os sacos de cebolas, que fui buscar
subsistncia, eram ralos e muito fceis de costurar-se. Uma canj a. Fiz o contrrio
em dois deles, escondi doze garrafas. Pequeninas, sumidas entre cebolas, quem
poderia dar pela coisa? Espumavam pretas, gostosas. Ia bebericando uma hoj e,
outra amanh. E dando sumio nas vazias.
Voc no praa? Se vira.
Eu me defendia.
Memria triste um dia me pilharam j ogando vinte e um no picadeiro, onde
se guardavam caminhes e outras viaturas. Trs homens do rancho e eu no
quente do j ogo. Cafua. Perfeitamente naquele dia houve uma inflamao num
dente do comandante
Cambada de folgados!
Cadeia. No perdoou ningum.
Arranj ei umas escritas noite, para defender uns cobres extras. O emprego d
pouco. Perto de casa, um escritrio de contabilidade. Meu irmo:
, j era hora de tomar j uzo.
Meu irmo s pensa em seriedade.
C no bairro minha fama andava pssima. Aluado, farrista, uma poro de
coisas que sou e que no sou. Depois que arrumei ocupao noite, h senhoras
mes de famlia que j me cumprimentam. s vezes, aparecem nos rostos
sorrisos de confiana. Acham, sem dvida, que estou melhorando.
Bom rapaz. Bom rapaz.
Como se isto estivesse me interessando
Fao sero, fico at tarde. Nmeros, carimbos, coisas chatas. Dez, onze horas.
De quando em vez levo cervej a preta e levo Huxley. (Li duas vezes o
Contraponto e leio sempre.) No parei na vrzea da U.M.P.A, nas lies de
distribuio de passes e centros que Biluca me dava.
Deixando o escritrio. A madrugada costuma enegrecer tudo. Casas e
homens. S as minhas tampinhas reluzem na calada. Contraponto debaixo de
um brao. Garrafa vazia de cervej a preta no outro. Assobiando, mos nos bolsos.
Mame costuma dizer que eu no sou dos mais feios. Bem veio morar c
no bairro uma professorinha solteira, muito chata. Rapazes lhe do em cima por
causa de um dote, ou de coisa parecida. No sei. A vida dos outros nunca me
interessou. Nem a dela, embora viva me provocando. Quer casamento, com
certeza. Olho para a mulher, para os modos, para o anel Quer casamento. Eu
no.
Dias desses, no lotao. A tal estava a meu lado querendo prosa. Tentava,
uma olhadela, nos cantos os olhos se mexendo. Um enorme anel de grau no
dedo. Ostentao boba, moa como qualquer outra. Igualzinha s outras, sem
diferena. E eu me casar com um troo daquele? Parece-me que procurava
conversa, por causa dum Huxley que viu repousando nos meus j oelhos. Eu,
Huxley e tampinhas somos coincidncias. Que se encontraram e que se do
bem. Perguntou o que eu fazia na vida. A pergunta veio com j eito, boas palavras,
delicada, talvez no querendo ofender o silncio em que eu me fechava. Quase
respondi
Olhe: sou um cara que trabalha muito mal. Assobia sambas de Noel com
alguma bossa. Agora, minha especialidade, meu gosto, meu j eito mesmo,
chutar tampinhas da rua. No conheo chutador mais fino.
Mas no sei. A voz mulata no disco me fala de coisas sutis e corriqueiras. De
vez em quando um amor que morre sem recado, sem bilhete. Cime, queixa.
Sutis e corriqueiras. Ou a cadncia dos versos que exaltam um cu cinzento, uma
luva, um carro de praa Se ouo um samba de Noel Muito difcil dizer, por
exemplo, o que mais bonito o feitio de orao ou as minhas tampinhas.
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Este conto integra o livro Contos reunidos, coletnea de contos de Joo Antnio.
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