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Boletim Bibliogrfico 1 - O Escritor do ms - outubro de 2014 - Antnio Lobo Antunes

Iniciamos o Boletm Bibliogrfco da Biblioteca da Escola Secundria Rainha Dona Amlia com
um dos escritores essenciais da literatura portuguesa do incio deste sculo e do fnal do pas-
sado, Antnio Lobo Antunes. Essencial no sentdo de que ele nico, raro, como um lobo
(estranha coincidncia, ou talvez no) que percorre caminhos vastos, tentando dar uma cor
ao silncio, alegria, solido, difcil forma de exprimir o amor, s sinuosas dimenses do
afeto liquefeito em formalidades irnicas. Antnio no escreve romances, no nos conta his-
trias, no imagina fes. Usa os pormenores do real, a sua cor, as suas fguras, as linhas do
tempo para nos fazer descobrir o essencial, da pedra de que somos feitos, nessa ideia de
iluminarmos a escurido com a substncia irreconhecvel das palavras entre as sombras da
noite e do mundo. Antnio escreve para construir um caminho, para que como ele tambm
ns o tentemos fazer. Caminho diverso a que no chegaremos plenamente, na ousadia de
que as palavras saibam resistr ao fogo e ao tempo, emergindo como as colunas prateadas de
uma divindade.
Antnio nesta sua forma de ser, um escritor, um lobo solitrio, recolhido numa alcateia de
solides, onde em si e nos outros, algo possa emergir para obter essa dimenso, a da escrita,
onde possa falar de todos ns. essa a sua verdadeira dimenso, onde constri em tempos
diferentes todos os muitos que ns somos. Entre os romances d-nos um conjunto imenso
de crnicas, como se tvesse toda a urgncia em que falemos com ele, em que ns prprios
consigamos redigir outros tantos livros, de outros tantos leitores. E dessa solido empenhada
sobre o papel olha para ns e diz-nos o que precisamos de ouvir, o que no sabemos expri-
mir, as vontades ausentes de um tempo esquecido na fninha melancolia que tanas vezes
nos abraa. Recorta os dias com as palavras que nos circunstanciam em cada momento, es-
crevendo que so as saudades da vida , o que importa incentvar, derrotando desde j a mor-
te e as suas absurdas manifestaes. Com ele, com as suas palavras j fzemos essa viagem,
da efemeridade, por onde abrigamos estes sonhos tnues de eternidade. E nas entrelinhas
que so as longas pginas da sua escrita encontramos as gaivotas que regressam do mar, em
praias onde as nortadas nos assolam e na feliz convico, de que as palavras sejam uma for-
ma impressiva de sentrmos e percebermos mais o que somos. As palavras so a nossa breve
eternidade. isso que devemos a Antnio Lobo Antunes. Isso e a viagem que nunca acaba,
apenas os viajantes mudam como o dizia Saramago.
As palavras condensadas nos manuscritos que Antnio desenha mo so um convite para
saltarmos para o seu interior e abrirmos com as palavras essa viagem. pois um convite, pois
esta opo do salto uma vertgem, um bailado entre o medo e a ansiedade, uma entrada a
pique num universo que nos proposto, sem rede nem protees. Sabemos como entramos
naquele mar que nos convida com a certeza de que nunca sairemos dali da mesma maneira.
(Carvalho, 2012). H quem ache este convite, esta leitura difcil, pois as palavras em Antnio
no so arrumadas pela pontuao, so atradas dos penhascos onde saltamos para as poss-
veis formas do quotdiano, com fguras debruadas pela ternura e pelos estlhaos da vida. As
palavras de Antnio chegam em vagas dispersas, requisitando as sombras e procurando que
as aleatrias fguras dos livros se encontrem connosco no silncio. Ele prprio fala deles co-
mo esttuas enterradas num jardim, que encontradas so persistentemente limpas, para es-
sa conquista breve e eterna de uma longa palavra, solitria na sua voz, e procurando a efc-
cia potca de chegar aos outros. E depois a voz, aquela que ele nos deixa ouvir nas suas apa-
ries, o seu sorriso incandescente e a ternura das mos. Com elas expressa essas palavras e
essa escrita que sabendo nica, nem ele sabe como dele. E as perguntas que a cada esquina
faz, para as respostas que tentamos encontrar com ele nos livros. Nesse silncio por onde as
personagens carregam as emoes, descobrindo a nossa essncia, entre a dor e a bravura de
conquistar as cotovias na janela. Um caminho de perguntas sucessivas para respostas que
tardam em tardes de crepsculo, quando as saudades do sorriso e os pormenores do real se
esquecem de abraar as linhas do rosto. Linhas de paisagens interiores para essa alegria mai-
or, o livro que se concretza na nossa leitura. essa a alegria das palavras, a felicidade breve
da mo do leitor e da sua voz.
Carvalho, Artur Guilherme (2012). Sobre No meia-noite quem quer. Retrado de
htp://alaptla.blogspot.pt









A verdadeira aventura que proponho aquela que o narra-
dor e o leitor fazem em conjunto ao negrume do inconscien-
te, raiz da natureza humana. () Assim que conhecemos as
respostas, todas as questes se tornam inimportantes. E,
por favor, abandonem a faculdade de julgar: logo que se
compreende, o julgamento termina, e quedamo-nos, assom-
brados , diante da luminosa facilidade de tudo.

Antnio Lobo Antunes. (2007). Receita para me lerem. In
in Segundo livro de crnicas. Alfragide : D. Quixote. Pgs.
114-115.

Ficha Tcnica
Redao: Equipa da Biblioteca
Biblioteca: Escola Secundria Rainha Dona Amlia
Periodicidade: Mensal (outubro)
Distribuio/Publicitao:
(Afxao na Biblioteca / Plataformas digitais)

Imagem

Eric Monvoisin,
Un matn Dhiver
As gaivotas pequeninas regressam foz do Douro, h sol outra vez, estamos na
muralha a olh-las. Desta feita nunca mais desaparecero dos penedos de que mal
se distnguem e mesmo que o mar as leve permanecero ali. Tentei mat-las e re-
sistram, tentei esquec-las e no as perdi nunca. Passaram todo este tempo dentro
de mim, espera que as devolvessem ao lugar que o seu, l em baixo, na selsu-
gem. Tonto de sol vejo-as caminhar, perco-as, recupero-as, no se vo embora:
existem para sempre, como um testemunho escrito a sangue na carne, um nome
que no se apaga, uma presena infnita. No crescero: quero-as assim, depois de
tanta tempestade interior, tanta cobardia, tanto medo. Nenhuma nvoa, nenhum
medo j: as palmeiras e as gaivotas pequeninas chegam-me como penhor. As pes-
soas na esplanada do restaurante nem as vem: ocupam-se a comer, a conversar,
no as conhecem, no do por elas sequer. E que paz de silncio no interior das
ondas, que fervor de alegria. Cheguei. Finalmente cheguei. Quase sem palavras e
sem gestos porque as palavras e os gestos inteis: basta este simples milagre, esta
pureza silenciosa, este fervor de alegria. Tudo to fcil, afnal quando se olha o
mundo de frente, que evidncia to clara. As mos no rebordo nem precisam tocar-
se para que a viagem comece. Basta esta proximidade, este rumoroso silncio, o
vento: as gaivotas pequeninas na foz do Douro sabem-no, no brancas, cinzentas e
o cinzento mais branco que qualquer outro branco, uma exaltao mais funda que a
do corpo, tatuado de unhas ao comprido da tarde, braos abrem devagar, um san-
gue vivo que canta. No h dia mais dia que este dia, no h noite mais noite que
esta noite, e as gaivotas pequeninas no dobra do lenol. Nada di, nada ofende,
nada magoa. Beijar o sol na boca, abraar os limos, tocar no ar que nos atravessa a
garganta. Casas l para trs, to longe. As pessoas na esplanada longssimo tam-
bm: s as gaivotas pequeninas perto, s este sol, este vento, o escapulrio j sem
imagens que trago no pescoo. Caminha-se, sem peso, na luz, nem sequer neces-
srio reinventar o mundo: permaneceu ali desde sempre espera.

Antnio Lobo Antunes. (2013). Fantasia em D Menor. In
in Quinto livro de crnicas. Alfragide : D. Quixote. Pgs. 213-214.
Boletim Bibliogrfico 1 - O Escritor do ms - outubro de 2014 - Antnio Lobo Antunes
O fm do dia sempre me trouxe, sei l porqu, uma espcie de tristeza mansa, um
desejo vago de coisas mais vagas ainda, uma inquietao doce, um estado de alma
impossvel de exprimir, no inteiramente agradvel, no inteiramente desagrad-
vel, estranho apenas, um
(como dizer?)
Sorriso com uma lgrima tranquila dentro, percebem? To difcil traduzir as emo-
es em palavras, to pobre o vocabulrio que temos e vou-me consumindo nos
livros a procurar exprimir isto. Dizia que comea a anoitecer to cedo, as rvores do
dia que nada tm a ver com as rvores da noite, misteriosas, densas, falando, falan-
do, a engordarem de pssaros. Janelas iluminadas e eu a imaginar as vidas atrs das
cortnas, por vezes, num intervalo, um relgio, uma pegada, um lustre que me as-
susta, vultos. Gestos femininos bonitos sempre, a delicadeza com que as mulheres
tocam nos objectos, a harmonia dos dedos: somos pesados e sem graa, ns ho-
mens, ao p delas. () No possumos seja o que for de ave ou nuvem, a nossa car-
ne densa e gaguejante. D-me uma paz de eternidade ver uma mulher numa casa,
o modo como o seu corpo habita o espao, a forma como vestem , de si mesmas, os
compartmentos, com um simples passo, um simples olhar. E depois uma espcie de
inocncia primordial, de leveza habitvel: devo ter sido muito feliz na barriga da mi-
nha me, por dentro da sua voz, do seu sangue. () E as rvores da noite a murmu-
rarem sem fm, os prdios muito mais altos, os sons de uma nitdez de cristal. Um
velhote a subir a rua com um saco de plstco, a horrvel solido dos seus olhos, o
abandono da roupa. A solido tem um cheiro prprio que se sente distncia. Vi-
vem em bicos de ps, como que a pedir desculpa. () Qual o meu nome verdadeiro
debaixo do Antnio que as pessoas conhecem? No tenho nome: sou estas mos,
este corpo, esta caneta que escreve.

Antnio Lobo Antunes. (2011). Eu s vezes. In Quarto livro de crnicas. Alfragide: D.
Quixote. Pgs. 145-146.