<>

Do avesso. Inside out.

O que no se v mas no deixa de ser importante.
O contrrio. O reverso.

E se nos pedissem para virar a nossa vida

do avesso?

[Planeado ou no, basicamente foi isso que

nos aconteceu.
Mudmos! Durante esta ausncia no
parmos, as nossas vidas andaram numa
verdadeira mutao no emprego, na casa,
na famlia, dentro de ns
Porque para crescer necessrio virar do
avesso. Mudar preciso.]
E se conseguissemos virar o mundo do avesso?
Ficaria de pernas para o ar?
Depende do ponto de vista
Os mutantes.
<> Desculpem o atraso, mas como sempre, foi por causas.

Colaboram neste nmero:

Abolonhesa <> fabio.lemos@hotmail.com

Ana Franco <> sandracaldas5@gmail.com
Cristina Atade <> cristina.ataide@sapo.pt
DAguiam <> daguiam@gmail.com
Dulce Sugy <> dsurgy@gmail.com
Filipe Lamas <> fplamas@gmail.com
Joo Pedro Rato <> joaopedrorato@gmail.com
Jorge Leandro Rosa <> jorgeleandro.rosa@gmail.com
Jos Soto <> soto120773@hotmail.com
Margarida Atade <> mataide@netvisao.pt
Miguel Furtado <> lmsfurtado@gmail.com
Patrcia Serrado <> patriciaserrado@gmail.com
Sara Quaresma Capito <> saraqcapitao@gmail.com
Susana Carvalho <> susanajdc@gmail.com
Tatiana Pontes <> tapontes@gmail.com

Estou um passo frente. <6>The boy who only

asked for love # The girl who only had love
to give <8> Sommes-nous le dsir de lAutre?
<12>Tive uma ideia. <22> Escutar o avesso <30>
Jos Soto <34> sou eu. quem s tu? <38> At
que ponto ao me encontrares te encontras?
<50> Nunca mais vou esquecer Sagres! <64>
O reverso da migalha <76> Srie Herbrio <78>
Coffee mug eats some mushroom <84> Quase
elegia <86> O avesso da viagem. <90>

6
texto Miguel Furtado

Estou um passo frente,

Estou a um passo de um mundo frente,
Sou um animal.
Sou um animal a morrer na vossa jaula.
Estou apenas a chorar,
Estou apenas a chorar, a fazer um rio.
Eu estou o dia todo,
Eu passo o dia todo a ser ignorado com fome.
Sou um animal,
Sou um animal desnecessrio.
Estou aqui,
Estou aqui porque no hmais nenhum.
Sou um rewind,
Sou um rewind sem capacidade de ir para a frente.

Estou num quadro em branco,

Estou num quadro sem ser pintado.
Eu sou quem estpor dentro,
Eu estou por dentro de ti.
Sou o que no vs
Sou o que no vs todos os dias.
Sou tudo o que precisas,
Sou tudo o que precisas para viver.
Sme prendi a ti,
Sme prendi a ti, por ser o teu corpo interior.
Estou amarrado,
Estou amarrado, sem ter correntes.
Eu sou o teu lado,
Eu sou o teu lado do avesso.

8
ilustrao Sara Quaresma Capito

The boy
who only
asked for
love

10
ilustrao Sara Quaresma Capito

The girl
who only
had love
to give

12
texto Margarida Atade
fotografia Cristina Atade

Sommes-nous
le dsir de lAutre?

Sinto-me bem nesta evaso, que

sempre um encontro de mim mesma.
Encontro-me quando me sinto incgnita,
uma desconhecida, quando at posso
vestir a pele de uma princesa, uma
professora de Ingls ou uma americana
em frias. A nossa identidade. Quem
somos ns? Aquilo que sentimos?
O nosso nome? Somos aquele que
chamam por ns? O quotidiano, o
espelho, o porteiro que nos diz boa tarde
quando regressamos a casa?
So eles que nos do a identidade? Somos
nicos e diferentes por isso? Se vivermos
sozinhos, se no amarmos, no temos
identidade? Ou somos esses seres, tristes
e abandonados, com o nico carinho do
nosso corao?

A msica alegra-me, incendeia-me a

alma, faz-me sentir viva e vibrante.
Mas estou de passagem. Talvez me
sinta viva e vibrante porque estou
de passagem. Estamos vivos porque
estamos de passagem. por sermos
efmeros que nos sentimos vivos?
Quando ramos pequenos, s nos
sentamos verdadeiramente, a primeira
vez que nos vamos ao espelho. Quando
a nossa imagem pairava nossa frente e
uma estranheza nos invadia. Ns somos
aquele que ali est! Que estranho, aquele
que ali est sou eu! Como podemos
ser ns se aquele no est dentro de
ns. uma imagem de ns. Ento
temos conscincia de ns atravs de
uma imagem que est contida numa
superfcie. Bidimensional. Como uma
fotografia. Como temos a certeza que

somos ns se no nos podemos ver por

dentro. Se s podemos ser aquilo que
o nosso reflexo, fora de ns, no espelho,
nos outros que nos chamam, no nosso
nome escrito com letra muito redonda,
ainda de aprendiz. Eu sou aquele que no
est dentro de mim. Quando pensamos
em ns dentro de ns, c dentro, fica
uma bruma inquietante, como se no
nos reconhecssemos, afinal. difcil
concentrarmo-nos nesse pensamento,
porque nos tornamos numa identidade
abstracta. Eu, sou eu, repetimos, como
se tivssemos a certeza de sermos
estranhos. Quando conhecemos algum
que no nos conhece, podemos ser
tudo, podemos ser uma representao
na mente dessa pessoa que no
nos conhece. No seremos tambm
desconhecidos de ns prprios,
impalpveis, irreais? Conhecemo-nos?

Sabemos o que somos? Essa bruma

fugidia, esse fluir de pensamentos,
de memegramas.
Dizem que somos egostas ou altrustas,
inteligentes ou avarentos, bonitos
ou tristes. isso o que somos?
Ser que somos mesmo isso. No existe
uma interaco do nosso Eu com os
outros Eus? Eu posso ser inteligente
junto de A. Sentir-me bonita com B.
Completamente insegura com C. Afinal
o que sou Eu? Sou essa soma ou esse
produto de Eus? Essa multiplicidade?
Ento como me posso descobrir?
Qual a minha realidade? Um limite fsico,
a minha pele? Um crebro, uma rede
de neurnios e sinapses. Um sistema
sujeito a entropia. Por isso morremos.
Quando morremos deixamos de ser
ns. Passamos a ser aquele que morreu
e que os outros lembram. Somos mais

uma vez uma bruma fugidia. Seremos

sempre uma bruma fugidia. A memria
torna-se menos precisa, como quando
tentamos relembrar a imagem,
de plpebra cerradas, de um amante h
muito amado. Posso empilhar-me numa
caixa ou posso deitar-me num caixo.
Empilhar as minhas cartas, as minhas
memrias, os meus circuitos neuronais
e funcionais que produziram dirios,
textos, fotografias, tartes saborosas.
Aquilo que somos perdura pouco,
tal como o dia perdura numa beleza
iridescente antes do aparecimento
da noite, que torna todas as imagens
que conhecemos bem, aveludadas
e indistintas. Assim ser o meu Eu num
futuro. Ser que vou renascer como
um novo dia? Ou ento Eu sou um ser
mutvel e aquilo que sou muda todos
os dias, todos os momentos, numa

infinidade de cambiantes, como muda

a cor do Cu. Como muda um p de
feijo, que vou visitar todos os dias,
assim que acordo. A existncia uma
renovao permanente. Uma evoluo
constante. Uma contradio. Como
pode algo que est em mutao ter
uma identidade nica. Somos seres
botnicos, tal como o feijo, que nasce
de uma s clula e se torna um rebento
pujante, com folhas insinuantes.
sempre um feijo, independentemente
do seu tamanho. Mesmo as abboras-fenmeno, enormes, so sempre
abboras. Mas isso o que ns dizemos,
quando olhamos para um feijo:
um feijo! E ficamos contentes porque
o reconhecemos. Entranhamos nessa
palavra um ser, mas no s aquele,
todos os seres que so feijes.
Mas para ns a Botnica no serve nem a

j durante o rio #F21 [81x120 cm Impresso Lambda Edio de 2, 2005]

Zoologia. O ser, que o nosso Eu, mais

complexo do que um nome binomial
inventado por Lineu. Estava deitada na
relva macia, no jardim, junto ao lago.
Senti o olhar imperceptvel
de algum que se sentou prximo.
Estava enroscada em mim prpria,
indolente e com vontade de dormitar,
mais alerta do que queria parecer.
Senti-me observada mais do que uma
vez. Fiz uma tentativa impossvel de
adormecer. A msica soava forte. O ar
quente amolecia. Olhei-o semicerrando
os olhos. Tinha o cabelo comprido,
embranquecido, a cara larga e o olhar
quase fixado sobre um livro. Vi que
usava suspensrios, calas azul-claras
e sapatos castanhos confortveis.
Desprendia um ar caseiro, disponvel.
Senti que queria meter conversa,
abordar-me. Isso deu-me prazer, ser
olhada! Talvez cobiada. Fiquei pouco
vontade. Apetecia-me que metesse
conversa, que me convidasse para

conversar. Virei-me um pouco e ele

disse que a msica estava muito alta e
que assim no se podia dormir. Gostava
de se sentar na relva, mas no com o
casaco. Ele no tinha casaco! O que
que dizia sem dizer? Que era agradvel
olhar para mim a dormir. Que os meus
ps so magros e bonitos com as unhas
pintadas de cor de vinho. Ele olhou-me
como mulher e eu queria ser olhada
como mulher. Sim, a msica est um
pouco alta e ptimo sentarmo-nos
na relva e continuei a dormitar, com
o pensamento a pairar em redor de
ns. Peguei no caderno de capa dura,
que abri, e onde comecei a escrever.
Talvez como refgio. Um refgio contra
estranhos que metem conversa comigo.
Escrevi longa e inspiradamente. Sorria
enquanto escrevia e sentia-me observada.
Como se o olhar dele me tocasse ao de
leve. Era, por isso, tenuemente ertico.
Podia ter-lhe perguntado o nome. Podia
quebrar a magia. O flutuar da caneta no

papel, o pairar do pensamento. Ele rodou

em direco a mim e eu consegui ler
o ttulo do livro que ele talvez lesse.
O que a Europa? A Europa um
continente, aquele que ns conhecemos
melhor. Pareceu-me uma leitura
irrelevante para uma tarde quente e
prazenteira, onde ritmos africanos se
ouviam mesmo ali ao lado. Quero l
saber da Europa! Se calhar nem sei bem
o que . Penso que sei que tem muitos
burocratas a tentar govern-la e muitos
governos que no se entendem. Uma
moeda que se chama, orgulhosamente,
euro. Que adoramos quando viajamos
dentro da Eurolndia, que nos globaliza
e nos torna a vida mais difcil, pois
perdemos a ideia do preo das coisas.
Como se a moeda fosse uma lngua
chamada Eurolands que ningum entende
muito bem, pois como todos sabemos s
se conta bem na sua prpria lngua.
Apetecia-me que o Senhor D. lesse aquilo
que eu tinha escrito, que era talvez mais
confuso, mas definitivamente mais

adequado ao dia que nos envolvia, do

que o livro que ele paginava. V, no
sou s bonita e de ps muito magros.
Sou complexa. Somos complexos.
Gostava que tivesse lido e que tivesse
ficado confuso e interrogativo, que
gostasse mais do que saber o que era a
Europa. Acabei de escrever e comecei
a calar as sandlias. Ele comeou
novamente a falar. No da Europa, mas
das rvores que davam sombras e como
era agradvel ler um livro numa tarde
quente sombra das rvores, mesmo
com a msica um pouco alto, ali ao lado.
Agora tenho que me ir embora. At um
dia destes. Sim, at um destes dias.
Sem outro argumento senti-me como
uma Cinderela com hora marcada.
Tinha mesmo de me ir embora. Ainda
pensei voltar um outro Domingo
mesma hora, para a mesma sombra,
com o mesmo leno e as mesmas
sandlias. Talvez a encontrasse um
senhor de suspensrios, a ler um livro
sombra de uma rvore.

j durante o rio #F23 [81x120 cm Impresso Lambda Edio de 2, 2005]

22
texto Sara Quaresma Capito
fotografia Joo Pedro Rato

Tive uma ideia.

Tive uma ideia.

Eu dormi sobre vrias, por onde queres que comece?!
Comea pelo fim.
Pelo fim? Ok. Por que no?! A minha confusa, no te assustes.
As minhas esto conversa umas com as outras. Todas se ligam
espera e no do Godot.

Espera, tenho de pensar nas palavras.

Eu tenho de pensar no silncio e talvez no grito.

Tive uma ideia

J sei o quero
Eu tambm.
Hoje sei sempre o que quero!
Adivinho o que vais dizer.
J te ouo antes de falares
Amor com arte! Quero amor com arte em tudo o que sou, toco, fao, crio, vivo
Eu quero respirar, quero amar, quero sentir!
Eu quero (re)viver, (re)inventar, (re)criar, (re)amar quero (re)mundo.
Eu quero VIVER aqui e ir ali, onde h alma.
Mudar: quero o in e o must have.
No deixes de me mostrar o off & out!
E no te esqueas do intemporal.

D-me o espao, cheio ou vazio, dou-te a forma.

Queres a funo?!
Quem somos sem funo?!
Sabes o que queria?!...
Diz-me, estou a ouvir-te.
No me deixes espera
O PASSADO, O PRESENTE E O FUTURO, mas do avesso.
Queres o passado no futuro, isso que me queres dizer?
O hoje ontem?!

No, digo de novo: QUERO O PASSADO, O PRESENTE

E O FUTURO. Quero os 3 juntos porque quero transformar.
Sim, isso que ests a ouvir. Quero transformar!!!
Quero virar-me, virar-te, vir-los e virar tudo do avesso.
Imagina se, de repente, tudo mudasse
Dizes do Avesso?!
Tudo, mesmo o ar que respiro, do avesso?!
Sempre do Avesso. Temos que respirar de novo. Temos de sonhar de novo.
Posso virar o espao do Avesso?!
E eu, posso sonhar do avesso?!
Podes solta, voa, sonha, vai mais longe do avesso. Faz tudo isto, mas no te
esqueas dos ps firmes no cho. Consegues voar com os ps no cho?!
Todos os dias
A qualquer hora.

Escuta: o passado o futuro e o futuro ser passado. Porque o hoje foi o ontem
e tambm ser o amanh. O que te digo, desenho e crio hoje, direi e farei de novo
amanh, mas com novo aroma, sabor, textura, ritmo, cor, forma
Gosto de me perder assim, nestas conversas.
No te perdes, encontras-te!
Quero arquitecturas escondidas que reaparecem. Quero novas escalas. Eu quero
imagens transformadas, vestidas de novo. Quero composies nicas, efmeras
nada eterno.
Nada?! Nem o avesso?...
Nem as msicas que me embalam?!
Nada, nem o prprio avesso. No te esqueas que o hoje ser o ontem amanh.
Avesso hoje direito amanh para tu, se quiseres, criares um novo avesso. O grito
silncio
Mas o nosso corao eterno
S pode ser eterno.
Quero DAR O ESPAO s histrias de alfaiates escritas a tecido, quero dar o espao
s formas que me inundam o olhar e me preenchem os dias.
Quero dar o espao s histrias de compositores cantadas com pblico, quero dar
de novo o espao QUILO QUE O PERDEU, que perdeu o seu espao.
Quero DAR O MEU ESPAO, ao teu espao, ao espao deles quero a forma e o espao
numa histria, SEM FIM, de (re)amor.

E se esta conversa estivesse do avesso?!

E no est?!
No, o nosso avesso sempre o nosso direito. Sempre!

30
texto Jorge Leandro Rosa

Escutar o avesso

O avesso uma constante cega.

Como acontece com o desejo, o seu
movimento aparece como uma erupo
no anverso, uma perturbao na lisura
deste, uma mancha, uma suspeita de
sombra. Age sempre impropriamente,
j que aparece invertido e desfigurado.
Agir na inverso constante das coisas
e ficar junto ao que se mostra a
assust-lo como um rumor , o que
caracteriza o avesso que, precisamente,
no se mostra em nada. O avesso
nunca se desloca, mas oferece uma
permanente deriva do que est,
ou do que , ou mesmo do que fica
e se apresenta como apropriado.
Desse modo, podemos dizer do avesso
que ele fiel, embora nunca se saiba
dizer em relao a qu. A fidelidade
do desejo equivalente do avesso:
ambas so uma sombra mais prxima
do que a prpria superfcie, ambas
fabricam um lugar de extrema

proximidade. Ambas praticam uma

espcie de deriva anfbia da identidade,
que resvala a constantemente
para lugares onde j nada pode ser
determinado.
que o avesso no v o seu anverso.
O avesso imagina-o. O avesso cresce
nas histrias que vai construindo sobre
o mtico lado direito e essas histrias so
singulares porque nunca aparecem luz
de uma voz. Nunca so contadas.
No contar, para o avesso, no calar-se.
O avesso no nos conta nada porque
a sua voz no se propaga no ar, mas
entra em fluidos atentos menor prega,
menor curvatura sangrenta,
e esses so os elementos da sua lngua.
O avesso no pode contar nada porque
no se dirige a um quadro semntico
do entendimento, mas apenas a uma
sombra desse lngua, sombra das
palavras, como quando tapamos
a cabea com um livro-lenol.

O avesso ri-se muito.

No ri de nada, o avesso. um riso

produzido dentro do avesso, o riso
das palavras que no contam histrias
e cuja existncia ser, por isso, sempre
duvidosa porque irreconhecvel como
humor. O riso aqui uma potncia nua.
O riso do avesso produz uma sncope
nas representaes sociais. Ao rir,
o avesso fractura um certo estilo de vida
monitorizada que o nosso. Tudo o que
vemos como parede, muro, superfcie,
que hoje se transformou em suporte
de imagens, ameaado, apenas e em
exclusivo, por aquelas imagens que o

no so por serem imagens viradas

do avesso. E toda a imagem virada
do avesso uma imagem que ri.
Que ri de si. Que ri da representao.
O avesso da representao seria aquilo
que nos permitiria comear a ter a pele
mais prxima do irrepresentvel.
Pelo avesso, caso pudssemos agir
dentro dele, acariciar a pele seria
produzir um xtase ertico sobrevindo.
Tocada pelo avesso, a pele faz-se
derrame, desfaz-se e dilui toda a forma.
A partir do avesso, as sensaes deixam
de ser propriamente nossas, sem
passarem a ser de um outro. Por isso,

o avesso o pas de um comunitarismo

ignoto, um lugar de trocas cujas regras
desconhecemos.
Isso no significa dizer que, pelo seu
avesso, o gnero no existe: o avesso
exacerba os traos da feminilidade
e da masculinidade. Mas f-lo de um
modo particular, infimamente sensorial.
numa flutuao da superfcie que um
gesto masculino se define. numa onda
que um perfil feminino diz de si.
Na verdade, seriam indistintos se fossem
observados a partir do espao exterior,
do anverso. No avesso, ser homem
ou ser mulher pouco mais significa
do que uma promessa secreta. Junto a um
corpo do avesso, encostar-lhe-ia a face
e escutaria. No poderia simplesmente
olh-lo porque o corpo do avesso no
se mostraria na viso. Escutar esse
rumor ondeante com que o avesso
responde proximidade , afinal, saber
que s existimos como figuras do desejo
se nos aproximarmos do nosso avesso,

do nosso sexo indizvel. No xtase

do avesso, a chegada d-se na morte
das representaes do amor.
Mas, no fim de contas, a histria
do avesso bem simples. como
um bordado. Basta vir-lo para lhe ver
o avesso. E poder-se-ia duvidar que um
bordado tenha avesso, j que possvel
preferir, esteticamente falando, o lado
que convencionado esconder. Afinal,
o avesso no prefere a escurido,
o anonimato. O avesso simplesmente
aquilo que est espera de um gesto
fortuito. Virado do avesso no tem,
portanto, a carga mitolgica que a nossa
cultura lhe atribui. No h revelao
de uma interioridade que faamos
corresponder a essa expresso. O avesso
apenas aquilo que, um belo dia,
nos surpreende sobre a mesa, na cama,
porta, no fundo de um poo. Sempre j
virado. Uma mancha que juraramos ser
como a nuvem l em cima. O avesso
do mundo a descoberto por um instante.

34
pintura Jos Soto

j Auto-retrato - Tcnica mista s/ tela 4x 20x20 cm (80x20 cm)

j Acrlico s/ base de gesso e papel de jornal

j Diptico - acrlico s/ tela - 70x50 cm

j Acrlico s/ tela montada em contraplacado - 171x50 cm

38
fotografia DAguiam
poema Edgar Allan Poe traduo Fernando Pessoa

sou eu. quem s tu?

trs exerccios retirados do Corvo, poema de Edgar Allan Poe.

Numa meia-noite agreste, quando eu lia, lento e triste,

Vagos, curiosos tomos de cincias ancestrais,

E j quase adormecia, ouvi o que parecia o som

de algum que batia levemente a meus umbrais.
Uma visita, eu me disse,
est batendo a meus umbrais.

 s isto, e nada mais.

Ah, que bem disso me lembro! Era no frio dezembro,
E o fogo, morrendo negro, urdia sombras desiguais.
Como eu quria a madrugada, toda a noite aos livros dada
Pra esquecer (em vo!) a amada, hoje entre hostes celestiais Essa cujo nome sabem as hostes celestiais,
Mas sem nome aqui jamais!
Como, a tremer frio e frouxo, cada reposteiro roxo
Me incutia, urdia estranhos terrores nunca antes tais!
Mas, a mim mesmo infundido fora, eu ia repetindo,
uma visita pedindo entrada aqui em meus umbrais;
Uma visita tardia pede entrada em meus umbrais.
s isto, e nada mais.
E, mais forte num instante, j nem tardo ou hesitante,
Senhor, eu disse, ou senhora, decerto me desculpais;
Mas eu ia adormecendo, quando viestes batendo,
To levemente batendo, batendo por meus umbrais,
Que mal ouvi... E abri largos, franqueando-os, meus umbrais.
Noite, noite e nada mais.

A treva enorme fitando, fiquei perdido receando,

Dbio e tais sonhos sonhando
que os ningum sonhou iguais.
Mas a noite era infinita, a paz profunda e maldita,
E a nica palavra dita foi um nome cheio de ais

Eu o disse, o nome dela, e o eco disse aos meus ais.

Isso s e nada mais.
Para dentro esto volvendo, toda a alma em mim ardendo,
No tardou que ouvisse novo som batendo mais e mais.
Por certo, disse eu, aquela bulha na minha janela.
Vamos ver o que est nela, e o que so estes sinais.
Meu corao se distraa pesquisando estes sinais.
o vento, e nada mais.
Abri ento a vidraa, e eis que, com muita negaa,
Entrou grave e nobre um corvo dos bons tempos ancestrais.
No fez nenhum cumprimento, no parou nem um momento,
Mas com ar solene e lento pousou sobre os meus umbrais,
Num alvo busto de Atena que h por sobre meus umbrais,
Foi, pousou, e nada mais.
E esta ave estranha e escura fez sorrir minha amargura
Com o solene decoro de seus ares rituais.
Tens o aspecto tosquiado, disse eu, mas de nobre e ousado,
velho corvo emigrado l das trevas infernais!
Dize-me qual o teu nome l nas trevas infernais.
Disse o corvo, Nunca mais.
Pasmei de ouvir este raro pssaro falar to claro,
Inda que pouco sentido tivessem palavras tais.
Mas deve ser concedido que ningum ter havido
Que uma ave tenha tido pousada nos meus umbrais,
Ave ou bicho sobre o busto que h por sobre seus umbrais,
Com o nome Nunca mais.
Mas o corvo, sobre o busto, nada mais dissera, augusto,
Que essa frase, qual se nela a alma lhe ficasse em ais.

Nem mais voz nem movimento fez,

e eu, em meu pensamento
Perdido, murmurei lento, Amigo, sonhos mortais
Todos todos j se foram. Amanh tambm te vais.
Disse o corvo, Nunca mais.
A alma sbito movida por frase to bem cabida,
Por certo, disse eu, so estas vozes usuais,
Aprendeu-as de algum dono, que a desgraa e o abandono
Seguiram at que o entono da alma se quebrou em ais,
E o bordo de desesprana de seu canto cheio de ais
Era este Nunca mais.
Mas, fazendo inda a ave escura sorrir a minha amargura,
Sentei-me defronte dela, do alvo busto e meus umbrais;
E, enterrado na cadeira, pensei de muita maneira
Que quria esta ave agoureia dos maus tempos ancestrais,
Esta ave negra e agoureira dos maus tempos ancestrais,
Com aquele Nunca mais.
Comigo isto discorrendo, mas nem slaba dizendo
ave que na minha alma cravava os olhos fatais,
Isto e mais ia cismando, a cabea reclinando
No veludo onde a luz punha vagas sobras desiguais,
Naquele veludo onde ela, entre as sobras desiguais,

Reclinar-se- nunca mais!

Fez-se ento o ar mais denso, como cheio dum incenso
Que anjos dessem, cujos leves passos soam musicais.
Maldito!, a mim disse, deu-te Deus, por anjos concedeu-te
O esquecimento; valeu-te. Toma-o, esquece, com teus ais,
O nome da que no esqueces, e que faz esses teus ais!
Disse o corvo, Nunca mais.
Profeta, disse eu, profeta - ou demnio ou ave preta!
Fosse diabo ou tempestade quem te trouxe a meus umbrais,
A este luto e este degredo, a esta noite e este segredo,
A esta casa de nsia e medo, dize a esta alma a quem atrais
Se h um blsamo longnquo para esta alma a quem atrais!
Disse o corvo, Nunca mais.
Profeta, disse eu, profeta - ou demnio ou ave preta!
Pelo Deus ante quem ambos somos fracos e mortais.
Dize a esta alma entristecida se no den de outra vida
Ver essa hoje perdida entre hostes celestiais,
Essa cujo nome sabem as hostes celestiais!
Disse o corvo, Nunca mais.
Que esse grito nos aparte, ave ou diabo!, eu disse. Parte!
Torna noite e tempestade! Torna s trevas infernais!
No deixes pena que ateste a mentira que disseste!
Minha solido me reste! Tira-te de meus umbrais!
Tira o vulto de meu peito e a sombra de meus umbrais!
Disse o corvo, Nunca mais.
E o corvo, na noite infinda, est ainda, est ainda
No alvo busto de Atena que h por sobre os meus umbrais.
Seu olhar tem a medonha cor de um demnio que sonha,
E a luz lana-lhe a tristonha sombra no cho h mais e mais,
Libertar-se-... nunca mais!

50
texto e fotografia Filipe Lamas

At que ponto
ao me encontrares
te encontras?

j Segada Tradicional, Raiz do Monte, Vila Pouca de Aguiar, Trs-os-Montes

Defronte no vedes que

as majestticas fragas
assistem irmanadas ao
deslumbramento ondular
protagonizado pelos
montes, do outro lado?
Pois da criao do mundo
que o mundo criou
possvel ao ser humano
ver e (re) conhecer-se no
outro e a lgica das coisas
ou o seu inverso pode ser
extrada como um bloco
de granito que emerge
das fragas milenares,
a luz visvel em cabea
inanimada ou olhares
direccionados que se
cruzam em perspectivas
pelo que pensam
e absorvem.
A sombra e a luz, a alfaia
e a mo do homem,
o reflexivo lenol e as

mais pessoas a malhar,

e tudo imagens que
captam quem as pensa.
Porque este e o outro lado
so elementos de um todo
e o seu equilbrio est em
aprofundar essa relao
do ser.

At que ponto
ao me encontrares
te encontras?
O que se pode concluir
das imagens que levaram
aos impulsos ou dos
impulsos que levaram
s imagens o sentido
prtico de que dois
instantes se aproximam
e agora se conhecem
melhor. E pode ser que
amanh ao te encontrar
me terei encontrado.

j Minhu, Vila Pouca de Aguiar, Trs-os-Montes

j Malhada Tradicional, Raiz do Monte, Vila Pouca de Aguiar, Trs-os-Montes

j Portrait, Tourencinho, Vila Pouca de Aguiar, Trs-os-Montes

j Desfolhada Tradicional, Tourencinho, Vila Pouca de Aguiar, Trs-os-Montes

j Granitos do Fojo, Bragado, Pedras Salgadas, Trs-os-Montes

j Granitos do Fojo, Bragado, Pedras Salgadas, Trs-os-Montes

j Sra do Monte, Vila Real, Trs-os-Montes

J passavam das seis da manh,

quando vislumbro, na linha que traa
o horizonte, o nascer do sol .
Um momento nico, que oferece
pinceladas laranja e amarelas
ao azul do mar, um quadro sem nome
que trouxe na memria de dias
de descanso em Sagres .
Assim que a noite comea
a invadir a tarde, aconselho
o pr do sol no Cabo de So Vicente.
O nascer do sol no porto da Baleeira.

You will never

forget Sagres
a aposta do Memmo
Baleeira Hotel. Uma ode
s memrias que ficam
da vila costeira mais
a sudoeste do nosso pas
Sagres e da prpria
unidade hoteleira, que entre
Outubro de 2006 e Agosto
de 2007, foi completamente
virada do avesso. Um desafio
do arquitecto Samuel Torres
de Carvalho, que manteve
a traa original do Baleeira
Hotel, da dcada de 60
do sculo passado, porque
queremos que seja muito
mais do que um hotel,
comea Rodrigo Machaz,
director geral. Queremos
que seja uma indstria de
sonho, de experincias...
Uma infinidade de sensaes
aprazveis vividas dentro
e fora daquele espao.
A aposta est, definitivamente,
ganha!

64
texto Patrcia Serrado
fotografia Joo Pedro Rato

O novo Memmo Baleeira Hotel.

Direccionado para um pblico-alvo

dominado por pessoas jovens
de esprito que andam procura
do que genuno, o Memmo Baleeira
Hotel define-se pelo posicionamento,
em que a tendncia marcada pelo bom
gosto esttico e pelo design. A prova est
na decorao, que prima pela elegncia
e pelo conforto, onde se destacam
as cadeiras Tom Vac e os candeeiros
de Phillipe Starck, entre outras peas
originais herdadas do antigo Hotel

Baleeira. O branco predomina e oferece

ao ambiente minimalista o azul-gua
e o castanho, um apontamento que
concede contemporaneidade ao espao
interior. Tudo acompanhado pela luz
natural. Da decorao sobressaem as
clarabias redondas no tecto, os tapetes
redondos, os candeeiros em forma de
bola... Do exterior, desfruta-se de uma
vista fascinante sobre o mar e o lado mais
selvagem do sul do Pas. Afinal, h que
apreciar o luxo pelo seu lado mais simples.

Rodrigo Machaz sobrepe a importncia

dos valores da marca: Preocupamo-nos com o trabalho de uma marca
que transmistisse o que so os nossos
hotis. A finalidade ter um hotel
com uma entidade forte marcado pela
hospitalidade, a contemporaneidade
e a originalidade. A primeira reflecte
a imagem comprovada do Memmo
Baleeira hotel, o receber bem, sempre
com um sorriso, o que traduz um
servio genuno num ambiente
de onde sobressai a originalidade,
por sermos vanguardistas. Sobre
a contemporaneidade, a primazia est
reservada ao prprio hotel como um
todo. No fundo, um hotel com uma
entidade forte, com valores,

com o intuito de se tornar diferente

de todos os outros, continua o nosso
entrevistado.
Embora seja um hotel que se distingue
pelo design sofisticado e pelo conforto
que inspira tranquilidade, nunca
o fizemos com a pretenso de se
tornar um Design Hotel, pois quisemos
manter a entidade do hotel. Por isso,
o nome Baleeira mantm-se, porque
quisemos manter a histria do hotel,
para no fazer um corte com o passado,
agraciado pela vista deslumbrante
do Porto da Baleeira. Quanto a Memmo,
o conceito assenta nas memrias
deixadas por quem l passa.
Falta o simbolismo do camaleo,
que se traduz na adaptao ao stio
onde estamos.

Contudo, em 2008 sentimos

a necessidade de nos associarmos
a uma marca; da a entrada no universo
da Design Hotels, porque tem a ver
com hotis genunos, justifica Rodrigo
Machaz. Um ano depois, o Memmo
Baleeira Hotel galardoado com o
prmio Requalificao Projecto Privado,
dos Prmios Turismo de Portugal.
Da regio, oferecido tambm o Living
Sagres by Memmo, um roteiro que
recomenda os lugares onde se pode
apreciar um bom repasto ou passar
uma noite agradvel, ou os caminhos
traados pela Natureza. Mostrar s
pessoas o que Sagres tem para oferecer
e dar a conhecer o que de melhor
a regio tem, explica Rodrigo Machaz.

De Sagres trago um livro cheio de boas

recordaes, dias de descanso e a saudade
do silncio. Um dia hei-de voltar...

Nunca mais vou esquecer Sagres!

76
texto Susana Carvalho

O reverso da migalha
Olhou em redor,
vagamente

expectante,

por entre gravatas alinhadas

e proezas duvidosas de flores secas.

Numa cadncia de desastre, pequenos rectngulos de plstico

aventuravam-se, indisciplinados, das lapelas,
despenhando-se sem aparato
no branco ondeado das toalhas

(ilhas de uma resignao redonda,

esquecidas j de um mais que improvvel resgate).
O guardanapo, adiado babete,
ameaava-lhe o colarinho
numa angstia de condenado.
A demora palestrante...
O pigarro afectado...
Mais algum era ainda chamado ao palco
para usar da palavra,
abotoando desajeitadamente o casaco
ao longo de um corredor de aplausos frouxos.

Mos em pirmide filtravam, decerto, intervenes.

Do outro lado da sala,
fitava-o um croquete
e uma promessa de almoo.

78
fotografia Tatiana Pontes

Srie Herbrio

84
ilustrao Abolonhesa

Coffee mug eats

some mushroom

86
texto Dulce Surgy

Quase elegia

Ambos sabemos que h palavras a inventar. Palavras nunca existentes.

Que carreguem com elas milnios. Os nossos vrios mil anos.
Esperamos, revolvendo com as pontas dos dedos o lodo dos dias e nada nasce.
Os salpicos cinzentos das guas que saltam das rochas gelam-nos a pele.
Quanto mais tempo a criao desta ponte? Quanto mais tempo at ti?
Aguardas vendo a lua que se enche respeitando um crculo perfeito.
Uma noite, vrias, at se transformar num crculo branco e perfeito.
Esperas enquanto eu procuro as palavras. Um dia, vrios.
Nenhuma cabe na tua espera.
Escondidos, os meus dedos percorrem os dias gastos
procurando restos que faltam. Calada, porque o tempo nada traz,
olho a lua que se esvai mais uma vez.

Penso que desse lado se estendem colinas envoltas em verde.

Como eu de ti, estas salpicam-se de tlipas vermelhas.
A terra acre e sobe-lhe um cheiro a barro sempre que chove.
Penso que em momento algum contestas a paz.
Naqueles dias antigos no faltavam as palavras. Agora s,
olho-te enquanto o silncio enche todas as fendas dos segundos.
E como um sangue cansado e espesso
a instalar-se opacamente nos espaos vagos
entre os murmrios dos ciprestes e o pranto dos corvos.
Apesar desse manto mudo, consigo ouvir-te.
Parece-me que consigo ouvir-te: o hoje no era aqui.
De alguma forma sinto-te. J no s tu quem espera as palavras por nascer.
Ainda assim, de alguma forma, sinto-te.
A tua pele no guarda nada. O teu corpo no existe.
Mas conheo-te; mesmo finito e fechado, enfada-te o carpir. coisa intil.
Nas verdes colinas que passaste a habitar de nada te servem as lgrimas.

Deste meu lado do cinzento intransponvel

deixo lentamente de te ver. Esta distncia avessa-me.
Descubro dentro de mim um desconhecido sentir
que no me pertence. Que se cria pela falta de ti.
Desatino pelos salpicos de lodo procurando pontes para te dizer:
O hoje no era aqui, onde no existes.
E que improfcua esta demncia.

Agora, j mais tarde olho a lua que se esvai mais uma vez.

E o teu silncio enche todas as fendas em mim.

90
texto Ana Franco
fotografia Ana Franco

O avesso
da viagem.

Chegar a casa
e encontrar um dia
que se tornou noite.
s avessas
com o tempo.