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O ESCAFANDRISTA

E A BAILARINA
Antonio Caetano

"O homem s tem duas misses importantes: amar e escrever mquina.


Escrever com dois dedos e amar com a vida inteira".
Antonio Maria

Um palco. Escurido e silncio.


esquerda, ao fundo, duas escadas em espiral sobem entrelaadas.
No lado oposto, uma tela de cinema corta, oblqua, o palco.
Em primeiro plano, esquerda, uma cama de casal - branca, hospitalar, de ferro batido.
No centro, uma escrivaninha e sua cadeira. H ainda uma bergre alta, um cabideiro de
roupas, livros, papis, a mquina de escrever. Fora do palco, no ngulo oposto tela, um
projetor de cinema cuja luz passar sobre a cama. Uma rampa estreita acompanha a
trajetria da luz at a tela.
A luz do projetor se acende e exibe na tela o corpo nu de uma mulher que dana para os
olhos de uma cmera atenta, minuciosa, apaixonada. Na cama, dois corpos esto
inteiramente cobertos por lenis. Ouve-se o som de uma caixinha de msica.
Um dos corpos se ergue. um homem, e ele olha a tela com encanto. V a luz e quer
toc-la. Ao faz-lo, seus dedos se projetam sobre a tela e, de to grandes, quase tomam
a imagem da mulher que dana. Ele deixa-se ficar assim, acariciando a imagem com a
sombra imensa de seus dedos.
Um coro de vozes repete duas ou trs vezes: "Ela a luz, voc no v?". Mas ele parece
no ouvir.
Ento, ele se levanta e caminha pela rampa em direo imagem. Ele est nu e a
sombra de seu corpo quase toma a tela. Mas, medida que avana, sua sombra diminui
at sumir, quando ele se encosta tela, esfregando seu corpo contra a imagem da mulher
imensa. Os movimentos, sensuais de incio, vo se tornando mais nervosos, angustiados,
at que de repente ele se volta para a luz num movimento sbito e imediatamente cobre
os olhos com o brao.
O coro de vozes grita duas ou trs vezes, em sincronia com seu gesto:
Cego!

Em seguida, a luz do projetor se apaga e, na escurido, ouve-se tocar um despertador e o


outro corpo se pe sentado sobre a cama, desperto. um homem e acaricia a cama onde
antes havia o outro corpo.
Ento, finalmente, Ele se levanta. Veste apenas uma cala de pijama branca listrada de
azul. Espreguia-se. Caminha at o limiar dos bastidores e pra. Outro homem o encara,
vestido com um dndi. Os dois se olham com interesse, mas apenas Ele, o do pijama, faz
os gestos caractersticos de algum que se prepara no espelho de manh.
Imvel, o Outro, o dndi, declama:
Ele - sempre elE
Sob a mscara do espelho.
Rever - dia-a-dia, reveR
Esse estranho essE,
Feito de sonho,
Que s meus olhos no vem"

O dndi volta-se e diz, depois de uma pausa teatral:


Os versos so d'Ele e Esse sou eu...
Mas Eu sou Ele e Ele sou Eu.
S que eu, vivo solto no tempo e ele, confinado no espao.
dessa confuso que falam os versos...
Mas na verdade somos um.
Mesmo que s s vezes a gente coincida,
E quase sempre se interrogue com estranheza.

Ele, o do pijama, encerrou a mmica mecnica de todo dia e caminha pela casa, roendo
um po, beliscando um biscoito, enquanto l uns papis que pegou na escrivaninha. Os

dois, Ele e o Outro, se cruzam, s vezes.


Ento o Outro fala:
Nunca antes estivemos to distantes... Mgoa de amor, ele diz. Ressentimento, ele
pensa. Mas, no fundo, aquela dor, a genuna e incomunicvel dor, sem causa nem
ofcio, e que encontrou n'Ela objeto e pretexto. E assim, a dor se adia, na iluso de que s
a vingana a aliviaria. E, de adiar-se, na vingana vive a dor, feito uma azia, mal-estar que
se atribui bomia. Dessa tolice tambm so feitos versos. Genunos versos
insabidamente falsos. E desses que ele espera mais sucesso. O sucesso que ele
imagina ser a melhor vingana.

Neste momento, entram em cena as Fantasias. Lassas e marciais, sumrias na nudez,


expressivas como clichs. Elas o cercam e seduzem, vestindo-o de chapu-coco, bengala
e charuto, enquanto outras o adulam com papis e contratos que ele rejeita com gestos
de desdm. E ento Ela surge. Vem quase nua, sob o vestido de seda esvoaante.
Ela corre para os braos d'Ele, mas esbarra no imvel desprezo que a aguarda. Ento
como que desfalece indefesa e s no cai porque Ele a toma pela cintura e a ergue de
volta num abrao que j o primeiro passo de uma dana, valsa clssica que se dissolve
num tango um tanto ertico, um tanto ingnuo. Mas quando chega a hora do beijo, Ele a
empurra e Ela cai nos braos das Fantasias que a arrastam para fora.
O Outro retoma sua fala:
- Seria ridculo, se no fosse to humano... Seria mais humano, se no fosse to
mesquinho. Mas prestem ateno, apesar de tudo, o Amor que o move. O Amor e
todos os sentimentos que dele emanam e nele se embaraam.

O Outro d de ombros e senta-se na bergre para assistir Ele, o do pijama, j envolvido


em seu trabalho dirio de escrever. De novo fala platia:

Ele um delirante. E ainda que vocs o vejam como personagem e lhe exijam apenas
um pouco dessa fico chamada realismo, no lhes custar reconhecer que na intimidade
somos todos um pouco loucos. Isso quando no o tramamos em silncio. Ele agora se
dedica a escrever um especial para TV, baseado num conto de Machado de Assis. A
histria tima: um maestro de subrbio quer compor uma msica em memria da
esposa morta ainda nova. O projeto era mais ambicioso, mas se reduziu com o tempo a
uma msica, uma nica msica, que ele vai dedilhando no piano ao longo da vida,
sempre inacabada. At que um dia, a negra lavadeira do vizinho a assovia, pronta, inteira!
"Era o que eu queria", ele pensa, mais com inveja do que com surpresa. Meses depois, o
maestro morre. "O homem no reconhece o dado", seria essa a filosofia?
Quanto a Ele, j lhe bastaria saber contar essa histria ou qualquer outra. Mas quando
Ele se senta nesta mquina de costurar sonhos, o que lhe saem so poemas em vez de
histrias.

O Outro se levanta, pega na escrivaninha uma folha e l:


Duas vezes decado,
Primeiro como anjo,
Depois como demnio,
Ele j no diz mais: "Eu me recuso",
Mas apenas: "Eu no mereo".
"O que pode haver para alm das trevas?"
Ele se interroga.
"A origem do fogo?"
"O cu de novo?"
(Pois, apesar de tudo, ele ainda ousa...)

Ele acaba de ler, coloca o papel no lugar e diz:


No acho ruim...

Ele responde:
Pois eu preferiria contar histrias grandiosas, tramas cheias de meandros, e no
apenas fazer versos que se alongam s vezes s pelo prazer de se esticar...
E da?
Essa pergunta s podia vir da alma...

Ele levanta-se e se serve de uma bebida. Depois, vira-se para a platia e diz:
Devo alert-los de que se trata de uma tentativa de dilogo entre um bbado e sua
alma. Friso o bbado apenas para marcar o carter alegrico do dilogo, que talvez, em
condies normais, se daria sozinho no banheiro ou num transe desses que a gente vive
quando est no trnsito, entre a casa e o escritrio. Portanto, trata-se de um dilogo
realista, no sentido que poderia acontecer a qualquer um a partir de certo grau de solido,
de devaneio ou de usque, acessveis todos a qualquer cidado que se disponha a tanto,
seja pelo amor profundo verdade, seja pelo gozo irreprimvel da experincia de estar um
pouco doido. Obviamente um mdico classificaria tal dilogo como delrio. Impossvel
neg-lo. Mas repito, friso, destaco, assinalo: acessvel a qualquer um. E tendo feito esta
ressalva, retorno ao dilogo, ou melhor, monlogo, com a minha alma.

A luz se apaga e o projetor se acende. L est o homem nu, de olhos cobertos pelo brao.
O coro fala em nome dele:
Com meus dedos de sombra, pensei acariciar o sonho.
E, com a avidez do gozo, quis enla-lo.
Iluso sobre iluso,

O resultado a escurido
Que agora me consome.
Cego (sem ego?) - o que serei:
dipo ou Prometeu,
Errante ou acorrentado?
Sou luz? Sou pedra?
Falta-me vida
Ou ser que tudo se passa aqui, dentro,
No escuro dos olhos, sob a luminosidade dos sonhos?

Uma voz feminina responde:


- Por que a dor, se antes nunca te havias visto?
No tomes isto por escuro,
Nem ergas um muro onde no h nada.
Fui eu quem te cerrou os olhos,
Para que o Mundo coubesse em tuas mos,
E o tempo te aparecesse infinito.

O projetor se apaga. Ele est no centro do palco, bbado.


Beber... Sonhar... Talvez dormir...
Enfim, que diferena faz, beber ou no beber, se Deus no existir? E mesmo que Ele
exista, a dor ser sempre isto: perversa iluso, gozo inverso de sentidos exaustos do
comum. Falsa dor - e, no entanto, mais genuna do que o amor, porque incomunicvel.
Mas, falsa. Falsa sensao que substitui o vazio pela falta - a irremedivel nostalgia
lquida do tero - que s na morte encontrar termo. Mas - e se nem na morte? Esse o
temor que me agarra vida: o temor de tornar eterno no o sofrimento, mas a falta.

Beber... Sonhar... Talvez dormir... Morrer e talvez acordar...

Ele volta para a mquina. Senta-se, de costas para a platia.


O Outro fala para a platia:
O que sucede que ele pensa ter perdido aquela a quem chamava de amor. E no h
solido ressentida que no tenha um tom pattico. Ele pensa que a perdeu e a quer de
novo. Mas, no fundo, sabe que a perder de novo se no se tornar outro. Se no comear
de novo, do ovo, do zero, Ivo viu a vulva, b--b do amor. E nem que saiba, apenas
sente, confusamente, como todo mundo. S que acontece dEle ser escritor e querer
sempre colocar tudo em palavras, coitado. s isso, e esta minha fala para pedir muita
pacincia para o monlogo que vem a seguir, e que quer certamente mais comover do
que instruir.

Ele est sentado de costas para a platia. Sua voz ressoa em off:
Queria poder te falar... Queria te dizer, mas no saberia. Como sempre, eu mergulharia
num fluxo incessante de palavras construindo justificativas que iriam aos poucos se
decompondo em acusaes, quando, no fundo, tudo o que eu gostaria de dizer seria
simplesmente: perdo. Mas eu no diria. Porque te ver ou ouvir tua voz me leva de volta
ao vasto deserto onde o desejo se mistura com a dvida e isso me torna violento em vez
de terno, e isso me devasta e me consome em silncios que so de pedra em vez de
seda; e ento eu te comeria, voraz feito fera que um dia devora o tratador, com o mesmo
vigor redobrado pelo rancor de saber que s a jaula permanece, que s estas grades me
pertencem, e que por mais que eu te foda, seja eu fmea, seja eu fera, nunca te saberia
sonegar o prazer que est em ti, que sabe se dar, e no em mim, que s sei mentir.
E fingir. E me recontar, tigre de papel e letras, escravo deste tear onde me recrio a selva
que no vi, para esquecer o exguo espao do cativeiro em que nasci. S conheo a jaula,

mas sonho, sonho conquistar o mundo, quando o mundo que vi cativo destes olhos de
escravo. Derramei sobre o mundo minha misria: fosse Paris, Nova York, Atenas, fosse
onde fosse, era sempre eu e sempre l, a jaula. E hoje se me recordo, no sei sequer se
sou este que pensa ou se sou o que sonha. No distingo. Onde estive, enfim, se nunca
sa de mim? Em ti - mas logo em ti? Talvez voc seja outra coisa: meu mais genuno
enigma. Mo estendida entre as grades, raio de luz que me atravessava a cela. E como te
odiei por isso, por me lembrar que eu era um homem! No, eu no saberia te dizer nem
perdo nem eu te amo. Porque tarde j. Porque eu quero sempre que seja tarde.
Porque eu quero sempre que o que reste seja isso: a vastido do sonho em que me
engendro sombrias selvas, mas, sozinho, sempre. Porque prefiro a punheta ao amor. Ou
o simulacro das noites nicas: "Never more", crocita o corvo que vive em mim como um
segundo corpo. No, nosso dilogo seria exatamente isso: eu te ludibriando com
palavras, te enganando com sonoridades que eu mesmo creio to sinceras, pra ver brilhar
esses teus olhos, verdes de to meus, e te fazer esquecer que baby, te amo, nem sei se
te amo. No, eu no saberia te dizer. Prefiro te invocar mais uma vez, Evo, Eva. Mais
uma vez te materializar com minha voz, te fazer da mesma matria de que so feitos os
sonhos, para te trazer quase ao alcance da minha boca e te dizer. No. Te invocar e
mais uma vez travar com tua imagem a irresoluta batalha das explicaes, justificativas,
promessas, juras, sedues e recusas que antes s querem dizer "perdo. O perdo que
eu secretamente te dava quando te imaginava puta em meus cimes, em minha inveja de
ti to livre quanto a vida longe da jaula. "Os culpados perdoam. Os inocentes se
vingam". Ouvi isso num filme e nunca esqueci. Mas como suportar o peso de tua
inocncia se o gozo imaginrio da humilhao me persegue ainda e at quando?
Imaginar que de perdo em perdo, voc se tornaria minha, s minha - que voc anularia
em face da bvia gratido. Mas logo cedo voc percebeu minhas mos de ferro sob as
luvas de pelica. Voc viu a face da fraqueza sob o disfarce da bondade. E nem por isso foi

embora. Era outra coisa que prendia voc a mim. Era alguma coisa de bom. Eu no sabia
dizer o qu. E tive medo.

Ele comea a bater mquina e a voz dele em off prossegue:


possvel escrever no escuro. Eu gosto. Sei onde esto as teclas, mesmo quando me
faltam palavras. E os vizinhos no podem reclamar. Tecnicamente eu estou dormindo.
Escrever no escuro ou de olhos fechados. Escrever no escuro e de olhos fechados.
Escurido sobre escurido onde eu sempre espero encontrar minha alma. E ento, de
sbito, se me abstraio do barulho desta mquina, como se fssemos uma coisa s,
usina de sonhos que avanam num fluxo lquido e avassalador sem o conflito das letras
ferindo o branco da pgina, sem a insegurana do sentido, essa priso - s a
espontaneidade mecnica da alma-mquina recortando delicadamente o silncio at que
o tempo e o espao sejam abolidos e ento finalmente enfim possa ser de novo Ela - to
fresca quanto no primeiro dia. Eva invocada pelo verbo, no divino, mas viril. E a tu vens:
toda luz e voz tornada carne... Tu vens e eu sou feliz... Entre nuvens de chuva e troves,
vinda do ventre da Natureza, Tu vens...

Ouve-se o som de uma tempestade de vero. E ento. Ela entra.Com a capa de chuva e
o chapu de Humphrey Bogart, sem as calcinhas de Sharon Stone.
- Voc!? Como foi que voc entrou?
- Eu ainda tenho as chaves...
- Faz quase um ano...
- Passa depressa...
- Passa?
- Sei l... s vezes, parece sonho, de to longe... Outras, parece ontem...
- Comigo tambm assim...

- Mas como que voc chega assim, sem avisar?


- que eu nem pensava em vir... Na verdade, eu estava em So Paulo, tomei um avio e
vim... Mas fiquei com medo de avisar e voc dizer no... A eu vim, sem pensar...
- a sua especialidade...
- Voc sonha comigo?
- Acordado ou dormindo?
- Tanto faz. Porque tem vezes que eu tenho a certeza que voc est pensando a mesma
coisa que eu naquele momento, do outro lado do mundo. Voc tambm sente isso, no
sente?
- Sei l...
- Fala... Preciso saber.
- Verdade ou falsidade... esse o jogo? Pois , quando eu digo que no sei, eu quero
dizer que sim, que sinto; e que no, no creio... Que o falso e o verdadeiro se misturam
toda vez que penso em voc... Que s vezes eu ainda acordo e acaricio a cama
pensando que voc est ali, logo ao lado, e por segundos muito longos meus dedos
sentem teu corpo no vazio...
- Voc ainda sonha...

Ele gira novamente a cadeira, se voltando para a mquina e se pondo de costas para Ela.
Ela se aproxima por detrs da cadeira. Ele pega o pequeno espelho que tem sobre a
mesa. Olha para ela atravs do espelho. Ela diz:
- Fantasmas no aparecem nos espelhos...

Ele responde para os olhos dela no espelho.


- Eu quero ver meus olhos te olhando. Eu quero ver o que meus olhos vem quando
vem os teus olhos. Eu quero ver para que nenhuma lgrima corra, nem minha voz

estremea.
- Ah, isso voc no pode ver...

O Outro entra em cena e fala platia:


"Ela a luz, voc no v." Quantas inflexes possvel dar a essa frase? Tantas... De
aviso, de interrogao, de lamento. Mas a nfase deve ser sempre esta: a de que algo
sempre te escapar, dos olhos e das palavras, mas sempre estar l, sensvel, no fundo
de tudo que motivo de xtase ou de dor, de tudo que for flor arrancada do caos. Do
caos, nica forma concebvel de Deus, infinitamente livre.

Ela passa a mo no rosto dele e diz:


- Saudade de voc...
- Eu posso imaginar.

Ele pega um carto sobre a mesa e o l:


- "Por que recorri novamente escritura? No preciso, querido, fazer pergunta to
evidente. Porque, na verdade, nada tenho para te dizer; entretanto, tuas mos queridas
recebero este papel".
Ela sorri e diz:
- Isso Goethe...
Ele retruca:
- E isto voc: "Nada tenho pra te dizer, a no ser que esse nada pra voc que eu digo.
Tenho tantas saudades de falar com voc pelo menos pelo telefone... I love you...".
Ela avana sobre ele, querendo pegar o carto:
- Voc ainda sente raiva.
- Calma...

Ele se levanta e se serve de bebida. Ela pergunta:


- O que voc est escrevendo?
- Uma adaptao para a TV das fantasias de um idiota que se imaginava genial. Algum
que no se contenta com a felicidade de estar vivo...
- Voc faz questo de parecer amargo...
- Quando voc vai embora?
- Depois de amanh... Isso ridculo, sabia?
- Depois de amanh?
- . Vou para Tquio...
- Tquio...
- A gente no tem muito tempo...

Ela se encosta na escrivaninha. Ele pega uns papis.


- Eu escrevi pra voc uma histria. O Escafandrista e a Bailarina".
- L pra mim...

Ele senta se na bergre. Ela o segue e se ajeita entre as pernas dele.


Entra o Outro que fala para a platia enquanto a luz vai e um foco se acende sobre os
dois:
- Preste ateno. Olhe bem e deixe que a imagem se fixe na memria. Essa imagem, da
Escuta debruada sobre a Fala, resume o que o Homem. o sim que abraa a recusa
como se fosse irm e amansa seu rancor. Sim que no cegueira, mas compaixo, pois
no h amor que no seja tambm esquecimento.

As luzes se apagam e se ouvem passos, pesados e lentos. A luz vai reacendendo aos
poucos. O escafandrista entra no palco. Ela avana at o centro e diz:

- Venho de um profundo mergulho na alma humana. E l no fundo, tudo que encontrei foi
lama. Lama e escurido. H navios que so como catedrais imensas. E tesouros.
Riqussimos tesouros. Mas irresgatveis. Perdidos para sempre na lama e na escurido.
Ningum nunca antes l estivera, to fundo, to baixo. Salvou-me esta couraa, falso
corpo feito para no sentir, que agora se confunde com meu corpo.

Ouve-se uma valsa. Entra no palco a Bailarina. Ela diz:


- No fique triste, escafandrista. A alma lama quando o corpo porco. Mas sensual
tambm o porco em sua entrega lama. Smbolo mximo do apaziguamento. O xtase
da exausto, vazio exato onde nada falta, se prestares ateno. Vem, despe essa
couraa, e dana. S alcana a luz aquele que fracassa e deixa de ser de si caador e
caa.

O Escafandrista responde:
- Tenho os ps de chumbo da couraa que carrego.
A Bailarina retruca:
- Dana, para que ela se desfaa. O corpo para a alma deve s-la, e no cela. S quando
a alma ganha o corpo, o corpo ganha calma.
O Escafandrista insiste:
- Eu no sei danar. Me acostumei lama, alma encantada de si mesma. E sentiria falta
da indiferena que a couraa me confere. Tua luz me fere, Bailarina, e quase chega a ser
amor a inveja que sinto da leveza dos teus passos.

As Fantasias avanam sobre o palco. O Outro declama:


- "Falai Fantasias. Falai!
De quem sois?

De mim?
De ns dois?
De nenhum de ns?
Como, enfim, o cime se faz?
E o prazer - de onde se extrai?
Afinal, quem quer o qu e o que querer?
Falai, Fantasias, falai: o que no se sabe dizer quer mostrar-se."

As luzes se apagam. Escurido e silncio. Msica.


Acende-se uma luz que ilumina Ele brincando no cho com um carrinho. Do alto das
escadas entrelaadas, descem um Homem e uma Mulher. Ela se aproxima do Menino,
afaga sua cabea, e pe-se a trabalhar num tear. O homem, tambm de pijama, senta-se
na bergre e abre um jornal. A mulher tece, o homem l, o menino brinca.
A msica vai degenerando em atonalidade e dissonncia. Os movimentos da mulher vo
se tornando desconexos. As Fantasias giram pelo palco. Ento a mulher leva as mos
cabea e cai. As Fantasias a tomam nos braos e jogam com ela como um boneco, ante o
olhar atnito dEle menino. Finalmente, ela levada numa maca por homens mascarados
e vestidos de aougueiros. O menino cobre os olhos para no ver. Aparentemente, o
Homem no viu a cena. Ele continua lendo por detrs do jornal. O menino gesticula uma
splica de cinema mudo, mas o homem permanece imvel. O menino ento abaixa o
jornal. Mas, por detrs do jornal no h ningum! As luzes se apagam num corte bruto.
Escurido.

As luzes se acendem de novo. A mesma cena se repete: Ele brinca no meio do palco, o
Homem l por detrs do jornal, a Mulher fia em seu tear. Tudo parece ter voltado ao
normal. Enfim, ele engatinha at o tear, toma a ponta do fio, o amarra no tornozelo e vai

para a cama. Ele deita. As luzes quase se apagam, com se Ele dormisse. Ento do alto
desce um balo com o mapa do Mundo desenhado. Ele se pe de p na cama e comea
a fazer uma caricatura desengonada da coreografia de Charles Chaplin em O Grande
Ditador, porque o fio amarrado ao tornozelo no comprido o bastante e muitas vezes o
derruba, cortando seu movimento. De repente, despertador toca, o Mundo sobe de volta,
fugindo de suas mos. Ao mesmo tempo, Ele salta da cama e o fio do tornozelo se rompe.
S ento ele percebe que era o mesmo o mesmo fio que o tinha numa ponta e o Mundo
na outra.
Mais uma vez as Fantasias o tomam e o vo vestindo de capa de chuva, chapu, guardachuva e uma mala que ele tem de empurrar com muito esforo por uma espcie gangorra
acima. S que ao atingir a metade dela, ela cai para o outro lado e ele volta ao cho,
tendo de recomear o seu trabalho de Ssifo. Essa cena se repetira duas ou trs vezes
at que Ele senta-se exausto sobre a mala e chora, o rosto mergulhado nas mos.
Entra ento o Outro, s que agora provido de asas angelicais. Senta-se ao lado dEle e o
abraa, consolando-o at que ele durma. Ento o Outro o toma nos braos, o carrega at
a cama e o pe para dormir.

Cai a luz. Silncio e escurido. A luz do projetor se acende. Ela desce nua l da tela, e
deita-se ao lado dele, velando o seu sono. Ele acorda. Ela diz:
- Eu tenho de ir...
- Ainda cedo...
- Est amanhecendo...
- No... a noite, no o dia...
- o dia...
- Espera! Quem sabe o sol no se alucina e salta de volta para a China?
- No... At o sol tem sua sina...

- Mas podemos iludir o sol com um movimento de cortina...


- Bobo... Se voc quer, eu fico...
- T, vai... O que tem fora o tempo no elimina.
- Eu vou. E j outra luz a nos ilumina.

O Outro entra em cena e fala para a platia:


- Enfim, pela primeira vez, o Escafandrista soube enfrentar a dor incomunicvel que jaz l
no fundo, guardi mesquinha de nossos tesouros. E, desta vez, Ele a venceu. E sua nica
arma foi o amor - de seu corpo e de seu silncio. E ao subir de volta, j no era mais um
fantasma reclamando luto, nem um menino chorando a perda, mas um homem em face
da sua solido.

FIM