Anno 1° n.

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Alessandro Frau Nicola Irimia

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articolista insecondopiano.altervista.org
Lorenzo Pinna Bobba Design
art director bobbadesign.it

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 Anno 1° n.7

In Primis

Ah-ah
C’è un’enorme coda in autostrada. La persona al volante di una macchina
comincia ad innervosirsi, e ad un certo punto spazientito abbassa il
finestrino ed urla ad un’altra persona che si sta avvicinando a piedi: - Che
cosa sta succedendo? - Un gruppo di terroristi ha preso Berlusconi in
ostaggio e chiede 10 milioni di dollari di riscatto; altrimenti hanno detto
che lo cospargono di benzina e gli danno fuoco! Stiamo facendo una
colletta tra tutti gli automobilisti per raccogliere il necessario. - Quanto
avete raccolto fino ad ora? - 500 litri...

L’editoriale
le contraddizioni di brunetta
Cosa diceva quel detto famoso? Mai fidarsi delle bionde?
Nei prossimi tre mesi i veneziani dovranno stare attenti alle
avances elettorali di una Brunetta. Non parlo di una miss o di
una velina ammaliatrice, ma del ministro anti-fannulloni che
dopo aver avuto l’ufficializzazione della candidatura dal premier
in persona è pronto a sdoppiarsi tra gli uffici romani e quelli
del capoluogo veneto. Una sfida da raccogliere, una pagina da
svoltare, un passato di governo sinistroide lungo diciassette anni
da cancellare. Insomma, il tuttofare Brunetta è pronto a indossare
la sua calzamaglia, taglia XXS, per portare innovazione,
efficienza, sviluppo nelle amministrazioni bisognose.
A maggior ragione se la città in difficoltà e Venezia, sua patria
e unico amore. Farà tutto ciò senza dimettersi dalla carica di
Ministro. Manterrà entrambe le mansioni, perché gli italiani
“hanno fiducia in me e non meritano di essere abbandonati”.
Allo stesso tempo il cuore lo porta a navigare nel Canal Grande
commovendosi di fronte “alle persone che mi fanno la ola dalle
rive opposte”. Una scissione che appare inevitabile, alla quale
è impossibile dire di no. Peccato che una delle lotte nazionali,
volute dalla “elettoralmente procace” Brunetta, fosse rivolta
allo smascherare quei dipendenti statali che ricoprivano “due
incarichi amministrativi”, inconciliabili per natura, con lo
scopo di portare a casa un doppio stipendio. Pare invece che
dirigere la città di Venezia e occupare un ministero romano non
comporti alcuna difficoltà logistica non trattandosi di “doppio
incarico” ma di “doppio amore”. Prevedo che nessun tornello
verrà montato all’esterno del comune lagunare, dato che il
futuro sindaco di Venezia p trebbe essere solamente “part-time”,
con un numero di presenze limitatissimo ma come egli stesso
afferma “qualitativamente importante”. A questo punto sembra
quasi superfluo invitare tutti i dipendenti statali a presentarsi in
sede di lavoro solo tre giorni la settimana indossando una bella
divisa con la scritta “la qualità prima di tutto”, per vedere le
reazioni della nostra Brunetta. Del resto il nostro caro ministro
si era già distinto in epoca europea quando ricopriva la carica di
europarlamentare del centro-destra, collezionando il 60% delle
assenze nelle giornate di seduta. Che dire ancora? Mai fidarsi
delle bionde? Preferisco non fidarmi di una Brunetta, ligia e
scattante nel formulare delle regole ferree e altrettanto pronta a
dare il buon esempio nel non rispettarle.
Alessandro Frau
Anno 1° n.7

Il Dossier
una guerra

R
osarno, piccolo comune vicino a Reggio
Calabria, sarà ricordato nel 2010 come
triste sito bellico. In questa cittadina si è
sviluppata una vera e propria battaglia tra gli immigrati
e la popolazione locale. Automobili divelte. Cassonetti
sparsi per le strade. Fuoco appiccato in tutto il perimetro
cittadino. Insulti. Feriti. Sirene che hanno suonato e
lampeggiato senza tregua. Accuse. Parole e fatti propri
di un vero e proprio conflitto armato. La ribellione degli
extracomunitari è progredita rapidamente e con esiti
nefasti. Inaspettati. Tragici. Conseguenza di situazioni
esistenziali angosciose e drammatiche. Basti pensare
alle condizioni in cui gli “estranei” erano costretti
a vivere, semplicemente inumane. Stipati in luoghi
malsani. Sfruttati e maltrattati. L’esasperazione ha
portato a un gesto estremo, respinto per tanto tempo e
poi esploso con tutto il furore della rabbia. La goccia
che ha fatto traboccare il vaso è stata il ferimento di
due extracomunitari colpiti vigliaccamente senza alcun
preavviso ne ragione. Questo atto incivile ha generato un
furibondo caos. Spranghe e bastoni sono stati imbracciati
e tutto è stato ridotto in macerie. Auto, negozi, strade. Un
uragano nero che ha travolto il paese. Simbolo della lotta
all’intolleranza, del razzismo violento e ingiustificato, del
limite di sopportazione travalicato senza alcun rispetto.
Certamente i gesti violenti vanno condannati. Qualunque
sia la causa scatenante, niente scagiona e discolpa gli
autori dei fatti vandalici, Ma tutto ciò mostra, in un
grande quadro dai colori foschi, il declino della società
italiana moderna. Gli italiani si cibano di violenza.
Approvano derive razziste. Insultano e provocano senza
alcun ritegno, sporcandosi la bocca con vilipendi gratuiti
e non necessari. Il piccolo cosmo di Rosarno è il simbolo
evidente di una politica ben precisa. Quella che punta il
dito contro un capro espiatorio che fatica a difendersi.
L’extracomunitario è considerato debole e disperato.
Facile allo sfruttamento e alla speculazione verbale.
Immune alla derisione e al dileggio. Bersaglio perfetto da
accusare per ogni evento negativo che coinvolge la vita
degli italiani. Il lavoro manca? L’extracomunitario lo ruba.
Sono aumentati i furti? Colpa di questi stranieri disonesti.
Le strade sono insicure? Che le ronde manganellino questi
forestieri incivili. Ormai soffriamo di smemoratezza.
Siamo il popolo della cultura, della letteratura, dell’arte, Il Sondaggio
della scienza, dell’intelligenza creativa. Arrestiamo www.ilmercurio.net
questa deriva senza fine. Ricordiamoci del nostro passato
di emigranti. Tendiamo la mano e apriamo la mente.
Il confronto con “l’altro” è il sale della vita. Amplia le
L’italia è un paese razzista?
conoscenze, sviluppa la criticità, determina un contatto
Si, ci siamo dimenticati della nostra natura d’emigranti 52.4%
nuovo con la realtà. Soprattutto fa crescere ognuno di noi
e conseguentemente farebbe crescere l’Italia. Un bisogno Si, ma la colpa è delle misure prese dal governo 23.8%
assoluto per il nostro paese, oggi piccolo piccolo. In tutti No, difendiamo solo i nostri diritti di italiani 19.0%
i sensi.
No, anche se la situazione sta degenerando rapidamente 04.8%
Alessandro Frau
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“ il razzismo è una
strana malattia che
colpisce i bianchi
ma fa fuori i neri ”
Albert Einstein
Far West Rosarno - 53 feriti e 18 arresti
La razza italiana
In questi giorni si è parlato spesso di immigrati.
Persone non gradite perché, facendo di tutta
l’erba un fascio, sono tutti delinquenti o
comunque ladri di lavoro. Ho pensato tanto a
cosa dire a riguardo e pensandoci bene mi è
venuto abbastanza da ridere. Certo la tematica
è molto seria e andrebbe analizzata con molta
attenzione, ma se ci si ascoltasse di più si
noterebbe che è tutta un’ipocrisia. Partiamo
dall’inizio. Gli italiani sono figli di emigrati,
per cui le ultime sarebbero persone a doversi
lamentare di questo fatto. Si professano cattolici
e ho sentito personalmente la rabbia delle
persone mentre si parlava di contraccezione,
cellule staminali, matrimoni homo o peggio
crocifisso nelle aule. Tutte questioni che
infervoravano i “credenti” perché offendevano
il Signore, ma quando si parla di fare qualcosa
che realmente è scritta nelle sacre scritture tutti
si tirano indietro. L’amare il prossimo come se
stesso è una delle regole su cui si basa la religione
cattolica, ma se questo prossimo non è quello
che intendiamo noi allora non ci si pensa più e
si è subito disposti ad odiarlo. Personalmente
sono a favore dell’immigrazione, ma solo ad
alcune condizioni: chi viene nel nostro paese
deve essere una persona onesta e aver voglia
di integrarsi; deve voler condurre uno stile di
vita dignitoso e manifestare rispetto per gli
altri. Se queste condizioni sono soddisfatte
allora accolgo a braccia aperte chiunque,
ma se anche solamente una di queste non è
rispettata non vedo cosa ci debbano venire
a fare. Peraltro, fosse per me, manderei via
anche italiani con le stesse caratteristiche.
Veniamo poi alla cosa più strana di tutte, si
Il manifesto dell’antirazzismo
Pelle. Razza. Superiorità. Disgusto.
I paraocchi impediscono di guardare oltre
l’orizzonte del proprio naso. Muri invisibili.
Mattoni di pregiudizi. Barricate di paure.
Divisori d’ignoranza impossibili da scavalcare.
Ostacoli portati alla propria mente ristretta.
Assottigliata intelligenza schiacciata
dal peso dell’odio.
Cosa rende uguale gli uomini?
Un cuore fatto di sogni, affetto, speranze,
desiderio. Due gambe e due braccia con il
quale edificare un futuro. Un cervello di stanze
enormi da riempire a piacimento. Un anima
trasparente all’esterno, inequivocabilmente
tangibile all’interno.
Cosa rende uguale gli uomini?
Il desiderio di potere e controllo. La bramosia
verso ciò che non si possiede. La voglia
di sottomissione, di rivalsa, di dominio.
L’istinto animale. L’Impulsività. L’errore. La
disperazione. La fame.
Anno 1° n.7
dice che degli stranieri non ci si possa fidare
e che son tutti criminali. Ora io vorrei sapere:
che gente frequentano queste persone? Ci sono
persone che sono dei criminali o peggio, ma
la maggior parte di quelli che conosco io è
italiana. Una volta un senegalese ha inseguito
una signora per renderle il portafoglio, quando
conosco molti italiani che al posto di questo
ragazzo avrebbero fatto l’opposto. Che
differenza fa il colore della pelle? Di certo
non determina una specie differente, di certo
non determina una superiorità di un’etnia
piuttosto ad un’altra. Un tempo vi era chi
pensava che ci fossero razze diverse e che la
migliore di tutte fosse quella ariana, per chi
avesse memoria corta, troppo corta, rinfresco
il nome di quel pazzo di Adolf Hitler. Lui e le
sue idee hanno avvelenato l’Europa per tanti
anni e ora tornano come se niente fosse: ci
dimentichiamo che geneticamente siamo tutti
uguali? Ci dimentichiamo che tutte le tipologie
d’uomo vengono dall’Africa che è stata la culla
della vita? Ci sono molte, moltissime persone
che odiano gli altri solo per paura, perché un
collettino bianco dice loro che devono temere lo
straniero, queste persone sono solo spaventate
e chi se ne approfitta sono le persone che
hanno da guadagnare con il loro sfruttamento.
In conclusione vi raccomando di leggere “La
fattoria degli animali” di George Orwell e vi
lascio con una grande frase da non dimenticare
mai: “Tutti gli animali sono uguali, ma alcuni
lo sono più di altri” .
Simone Leinardi
Cosa rende uguali gli uomini?
La malattia e la salute. La morte e la nascita.
L’amore e il sesso. L’amicizia e l’inganno.
Cosa rende diversi gli uomini?
La personalità. Il carattere. Gli interessi.
Il talento. L’intelligenza. La calligrafia. La
fantasia. L’uomo non nasce diverso. L’uomo
si crede diverso. L’uomo vuole essere diverso.
L’uomo sbaglia nel voler essere diverso.
L’uomo chiude la sua mente al diverso.
Ottenebra la sua intelligenza. Incatena
la sua curiosità. Imprigiona la sua natura
poliedrica. Limita la propria essenza. Squaglia
l’anima imbavagliata da un bianco fazzoletto
d’intolleranza. Vergognosamente si spalancano
abissi in cui si fagocitano le consanguineità.
Siamo carne e anima. Una sola tinta.
Un solo colore.
Alessandro Frau
Anno 1° n.7

La Politica
La vittoria di Nichi

I
l popolo delle primarie pugliesi si è espresso. Nichi Vendola,
presidente della regione uscente è il candidato del centrosinistra
per le elezioni dimarzo. Una vittoria netta. Indiscutibile. Oltre
il 70% delle preferenze per il leder di “Sinistra, ecologia e libertà”
che ha vinto la sua personale battaglia con l’arroganza dei vertici del
partito democratico. Una guerra vinta grazie alla forza del lavoro. Un
riconoscimento per il governo dei risultati e della popolarità. Un lieto fine
che sconfigge le decisioni discutibili dei vertici del partito democratico,
pronti ad abbandonare uno degli alleati più carismatici per favorire
un’alleanza a tavolino con l’UDC. Vendola ha costruito un ponte
speciale con i suoi elettori grazie al dialogo, ai fatti, all’appartenenza.
Un candidato forte, dal linguaggio forbito e convincente, dalle idee
chiare e innovative. Una rarità nel partito democratico che ama giocare
con i suoi rappresentanti dimenticandosi che le pedine le vorrebbero
scegliere gli elettori. Il politico pugliese è il simbolo di una nuova
classe politica, auspicata dai votanti e repressa dal mondo politico ma assolutamente antico nel modo di dirigere questa macchina partitica
stesso. Nuova facce, nuovi discorsi, nuovi programmi, nuove forze, ammaccata e malmessa. Perché allora non ripartire dalla puglia? E dal
nuove energie. Questa è la dote che le primarie hanno regalato alla Lazio? Vendola e Bonino sono due esempi lampanti di come il PD
sinistra italiana. Un desiderio che essa non può più ignorare e trascurare. debba scegliere i suoi alleati: ascoltare il gradimento dell’elettorato che
Vendola è stato definito come un “uomo solo contro tutti”’. A ve der li preferisce di gran lunga a un’alleanza con Casini e l’UDC. Qualcuno
bene i fatti non era affatto un politico abbandonato. Era sostenuto da mi dirà: Ma cosi si perde!Meglio perdere a testa alta che vincere con
un intero popolo regionale. Dimenticato. Sottovalutato. Inascoltato dai deboli alleanze e valori schiacciati. Anche perché una domanda mi
capi nazionali del PD. Questo esito dovrebbe generare una riflessione viene spontanea: Siamo sicuri che andando, mano nella mano, con
illuminante anche nella mente di Bersani, neo segretario da pochi mesi Casini si vinca?

Alessandro Frau

Elezioni Regionali, le regole del PD

Siamo a poco più di sessanta giorni dalle
elezioni regionali e nonostante il tempo stia
iniziando a mancare il PD, a macchia di
leopardo ha fatto i nomi dei candidati per le
Regioni! Al di là del fatto che questo benedetto
partito ha uno Statuto che prevede le regole di
questo presunto “gioco elettorale”, ogni volta
che c’è un appuntamento con le urne, rimango
stupito nel vedere che, le scelte dei vari papabili
per le poltrone, vengano fatte qualche volta
dalla segreteria, mentre qualche altra volta si
passa alle primarie, ma solo perché sono state
richieste a furor di popolo! Mi chiedo quindi il
motivo di queste scelte, e non potendo dare una
risposta che sia plausibile, cerco di ragionarci
su! Dunque abbiamo un nuovo segretario
eletto non più tardi di tre mesi fa, a seguito di
una notevole partecipazione popolare. Quasi
tre milioni di elettori si recarono alle urne
per eleggere il segretario, com’era giusto che
fosse Statuto alla mano! Si era detto che questo
partito non avrebbe più fatto scelte dall’alto,
ma le avrebbe sottoposte alla volontà degli prima volta ci sono le premesse per far bene,
elettori. Allora qualcuno ci spieghi il perché ma per attuarle bisogna dare voce a tutti quelli
di tanto parlare di scelte calate dal alto, senza che mossi da un senso di appartenenza, votano
consultare la base! Oppure si dica che, a volte per il PD. Il segretario del PD farebbe bene
la base può decidere (forse succede quando a prendere atto del fatto, che non sempre le
qualcuno è sicuro dell’esito del voto) mentre scelte calate dal alto sono considerate buone
altre volte è meglio che scelga la dirigenza del da parte di quelli che vanno a votare e che
partito, visto che non sempre gli elettori sono sarebbe meglio iniziare ad applicare alla
d’accordo con ciò che la dirigenza impone! lettera lo Statuto, oltre che cercare di tenere
Ma non lo si dice, forse perché non si ha il sempre in considerazione le questioni morali,
coraggio di ammettere il fatto che in fin dei che pure sono previste dallo Statuto, alla voce
conti, l’opinione della base non sia considerata “codice etico”.
cosi importante! Bene, anzi male, malissimo,
perché con questo si creano le premesse per Nicola Irimia
una nuova catastrofe. Il partito andrà incontro
all’ennesima emorragia di voti. Il tutto di
fronte alla solita reazione inerme dei vertici.
Senza vedere preoccupazioni da parte dei
dirigenti. Che siano cosi mal messi tutti da non
accorgersi di questa caduta libera? Io credo
che forse più probabilmente essi non vogliano
dare atto del fatto che in questo partito, per la

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Si vuole riformare la Costituzione. Condividiamo la riforma costituzionale
dicono, condividere chi? Condividere cosa? Condividere perché?
La Costituzione si riforma solitamente dopo una rivoluzione, una guerra,
un colpo di stato. Ripeto condividere perché? Condividere chi?
Forse si confonde la Costituzione con l’incapacità dell’attuale classe
politica di applicarla ed attuarla in modo compiuto.
Che fare allora, Holmes? Allora sarebbe meglio, caro Watson, riformare
la classe politica, non le pare? A proposito di condivisione, le ricordo che
Gesù spezzò il pane e lo condivise con i suoidiscepoli. Mica con Brunetta
e Bossi o la Russa.
Augusto Montaruli
Il partito del “volemose bene”
Da settimane non si parla d’altro che dell’attesissimo dialogo sulle
urgentissime riforme di cui improvvisamente necessita il Paese. Ma,
fateci caso, quanti di voi hanno capito di quali riforme si tratti e su quali
riforme il centrodestra cerchi il consenso bipolare? Ora, sicuramente
è colpa della mia inguaribile distrazione, ad ogni modo, il Governo
mi è parso totalmente inerte fino ad un paio di mesi fa, periodo in cui
la Corte Costituzionale ha spazzato via dal panorama giuridico quella
“schifezza” del lodo Alfano. L’esigenza di fare riforme condivise pareva
meno sentita prima della sentenza costituzionale, nonostante i gravi
grattacapi del nostro paese: l’imperversare della crisi economica più
spaventosa dalla Grande Depressione a oggi, il progressivo logoramento
dell’istruzione pubblica, una classe di lavoratori precari sempre più
larga (che ancora una volta ha bisogno di una recente sentenza della
magistratura per vedere riconosciuti i propri diritti), un continuo ricorso
alla fiducia parlamentare etc. Insomma, di problemi insoluti ne era piena
l’Italia anche prima di quel fatidico 7 ottobre, anche se il Governo pareva
voltare la faccia, talvolta, addirittura vantandosi di fallimenti annunciati
quali storici trionfi (quest’anno siamo andati giù di soli cinque punti di
PIL! Sono il miglior Presidente del Consiglio degli ultimi 150 anni!
Abbiamo arginato al 120% il rapporto deficit/PIL!). Questo è quanto,
se ci si concentra nel contenuto. Ma c’è pure l’aggravante, purtroppo:
il contenitore. Una società il cui conflitto sociale non è solo quello
interraziale fomentato dalle politiche governative e dalla propaganda
fascista delle reti tv di sua proprietà, ma anche una sorta di guerra civile
fredda tra quelli che son stati ribattezzati il partito dell’Odio e il partito
dell’Amore. A questo proposito, per rispetto del copyright e per onestà
intellettuale, bisogna dare a Cesare quel che è di Cesare. Già nel 1992,
i sostenitori di Ilona Staller, in arte Cicciolina, fondarono il “Partito
dell’Amore”. Una combriccola d’individui che sarebbe pure potuta
essere simpatica al nostro premier, dati i nobili intenti, ma che, tuttavia,
si suppone avesse ragioni ben diverse da quelle che motivarono la
nascita di Forza Italia. E nemmeno l’idea della guerra civile fredda è
una trovata originale. Daniele Luttazzi, epurato di lusso, già l’aveva
preannunciata nel suo ultimo libro, nel quale analizza, tra le altre cose,
anche le tecniche emotive che la politica professionista utilizza per
influenzare il voto. E’ di dominio pubblico, infatti, la scoperta che i
Anno 1° n.7
Elementare Watson
think tank, facenti capo al movimento neoconservatore americano,
fecero ormai diversi anni fa. Tali ricercatori scoprirono che l’elettorato
non vota in maniera razionale, ma, bensì, secondo pulsioni emotive.
Da qui l’importanza fondamentale della costruzione del personaggio di
Silvio Berlusconi e della sua storia. Andando indietro con la memoria
potremmo facilmente ricordare episodi chiave in questo senso, quali
la distribuzione del libello “una storia italiana” prima delle elezioni
del 2001 o l’eterna lotta contro i terribili comunisti e la magistratura
rossa, e via discorrendo in un lungo elenco. Altra caratteristica di ogni
copione ben scritto è che il personaggio principale deve avere qualche
difetto particolare che lo renda più simpatico e umano. In quest’ottica
s’inserisce l’insanabile “amore” per le “donne”, l’incredibile furbizia che
gli permette di cacciarsi fuori dai guai più tremendi (anche infrangendo
più di una regola) e l’incontrollabile qualunquismo nei momenti più
inopportuni, come i summit internazionali o le dichiarazioni ufficiali
(corna, Kapò, mitraglia, Obama abbronzato, etc). Qualità che paiono
quelle tipiche di una caricatura dell’italiano medio all’estero e che
effettivamente sono radicate nel comune modo di pensare e agire
popolare. Ma com’è possibile per la sinistra italiana riuscire a battere il
carisma che un tale personaggio esercita nella maggioranza del popolo
votante? Non di certo riproducendo sé stessa in quel sistema di valori
che tale cattivo esempio porta con sé. Tantomeno la scelta non può
essere quella di venire a patti col diavolo, in specie dal momento in cui
non si ha nulla da guadagnare e tutto da perdere. Eppure pare che la
scelta del dialogo-inciucio-compromesso sia quella più gettonata dalla
maggior parte delle menti eccelse del Partito Democratico. Le stesse
persone che ogni volta che Berlusconi è in difficoltà, per un motivo o
per l’altro, intervengono in suo aiuto anziché dargli la mazzata finale. Vi
confesso di nutrire grandi dubbi riguardo l’assegnamento della nomea
di “partito dell’amore” per coloro che hanno istituzionalizzato le ronde
e il reato di clandestinità, ma i dubbi diventano ancora più forti quando
si parla di Partito Democratico come di partito dell’Odio. Stando ai
fatti, il PD al massimo potrebbe rinominato il partito
del “Volemose bene”.
Gian Marco Pinna
Anno 1° n.7
Attualita
nero
N
ero è il colore della pelle degli abitanti di Haiti, di
quelli morti tra le macerie e di quelli sopravvissuti
e ora tanto bisognosi d’aiuto. Ma nero è anche il
colore di molti africani, che muoiono di fame, di sete, di stenti;
muoiono soli, silenziosamente s’accasciano; magari urlano; anzi,
sicuramente lo fanno. Un urlo nero, come quello quasimodiano
della madre che andava incontro al figlio crocefisso sul palo del
telegrafo. Però noi non li sentiamo. Noi non li vogliamo sentire.
Noi, qua dove stiamo, stiamo bene. Nero è anche il colore
delle vittime della strage di Castel Volturno, ma anche il colore
della pelle degli stranieri di Rosarno, prima sfruttati nel lavoro,
poi impallinati, quindi picchiati a sprangate e in seguito anche
cacciati via in malo modo. Nero è anche il colore dei venditori
ambulanti, che tanto evitiamo per parcheggiare sereni. per poi
entrare nel centro commerciale dove magari comprare tanto
cioccolato, anch’esso nero, per poi di esso abbuffarci, quindi
ingrassare, spendere soldi dal dietologo, lamentarci, e nel mentre
guardare quei tristi documentari, che parlano di persone lontane,
di bambini scheletrici, quasi fossero deportati di Auschwitz. Nero
è il colore di quei gatti che tanto si dice portino sfortuna, di quel
famoso “uomo”, incubo di tanti bambini italiani, anche di quel
buco spaziale in cui non si sa cosa ci sia dall’altra parte, così
pure il colore delle acque in cui pensiamo di essere ogniqualvolta
c’immischiamo in un qualche guaio. Nero non è il pene di
alcuni stupratori italiani, che per alcuni giornali sembra faccia
meno male, di quello dei neri, come se per la donna violentata
il colore del membro facesse differenza, ma forse, i giornali, i
telegiornali, i politici, magari quelli xenofobi, quelli che parlano
surrealismo sentimentale
Romanticismo: Siediti un secondo e guarda che tramonto. I colori si
sono mischiati come in una tavolozza.. Tutto è immobile. Così deve
essere il paradiso!
Cinismo: sarà.. ma non capisco perché piangi…
Romanticismo: Non lo so neanche io! Forse perché non c’è niente di
più bello al mondo…
Cinismo: Bah..! Sempre uguale, ogni sera. Visto una volta,
visto sempre…
Romanticismo: Come fai a dire certe cose? Una cosa bella non è mai
sempre uguale. È bella Proprio perché è capace di
sorprenderti ogni volta!
Cinismo: Non ti capisco.. Che cosa può esserci di così meraviglioso
nel fermarsi a
osservare un tramonto che niente nella vita ti può dare? Il tramonto
non ti dà da mangiare . Non ti disseta. Non ti arricchisce. Non ti fa
incontrare le persone giuste...
Romanticismo: Uno spettacolo come questo sazia la mia anima.
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di fucili, anch’essi a volte neri, pensano più alle dimensioni, e quindi è per
questo che uno stupro fatto da un nero sembra faccia più male di quello
di un bianco. Nero è anche il colore di alcune camicie, a cui ancora vedo
pericolosamente inneggiare. Ma loro, i neri, sono distanti. Loro, i neri che
soffrono, non appartengono al nostro mondo occidentale. Poverini. Ora, per
Haiti, giustamente, in molti si attiveranno, raccoglieranno fondi, spediranno
aiuti, anche alimentari. Ma poi, in breve tempo, questa generosità finirà.
In breve tempo tornerà tutto alla normalità, quelli, come detto, sono a noi
lontani. Noi abbiamo da pensare al lavoro nero, ai fondi, neri, nei paradisi
fiscali, di nuovo, al ritorno delle camicie nere, ai bianco-neri, a quegli arbitri
vestiti in nero, sicuramente cornuti perché ce l’hanno contro la nostra squadra,
al nero che sa di elegante e al nero che snellisce, o magari al nero della palla
da mettere in buca nel gioco del biliardo. Non pensiamo ai neri di Rosarno,
neanche a quelli di Castel Volturno, non ai neri che vengono dal mare: quelli
son solo da espellere; né tantomeno pensiamo ai neri africani,quelli molto
lontani, quelli che forse stanno aspettando anche loro un grande terremoto per
essere notati, per essere salvati; ma forse son semplicemente un po’abbronzati
come qualcuno ha detto; da loro, in effetti, c’è sempre il sole. Da noi, nel
nostro animo, il buio. Nero.
Andrea Mura
Disseta la mia sete di pace. Arricchisce il mio spirito. E il fatto che tu
sia seduto qui con me significa che posso condividere con altri questa
magia.. non ti pare?
Cinismo: Per me è solo una perdita di tempo.
Romanticismo: Perché non sai capire che il tempo si è fermato. Le
tue lancette sono Implacabili. Dovresti fare come me e riporle in tasca.
Dimenticarle. Lasciarle scivolare via e perderle per sempre…
Cinismo: Certo! E Mentre sto qui tutti mi sorpassano... Rimango
indietro! Come fai a non capirlo? La vita è piena di traguardi da
raggiungere e bisogna correre
velocemente per arrivare primi!! Non c’è alternativa!
Romanticismo: Tu lasciali correre! Quando si è in corsa perenne tutto
intorno diventa gelidamente solitudine.
Cinismo: Una solitudine ricca. Posso mangiare quello che voglio.
Dissetarmi di ogni Desiderio. Circondarmi di potenti amicizie, belle
donne. Fama, successo.
Romanticismo: La solitudine non è mai ricca. Mangerai ciò che vorrai

ma ti sentirai sempre affamato mentre io sarò
sempre sazio. I tuoi desideri saranno infiniti, i
miei sono imprevedibili e non costano nulla. La
mia vita è costellata di poche persone ma che mi
regalano la felicità, le tue ti donano gioia effimera
e passeggera… meglio lasciar spazio nel cuore
alle persone che lo meritano..
Cinismo: è una vita che non fa per me. Io voglio
tutto e lo voglio subito. L’esistenza è Breve! Un
giorno ti svegli e sei già quasi morto! Finché la
salute c’è bisogna godere di ogni cosa, senza
coscienza, senza pensieri, scorrettamente se è
l’unico mezzo. Tu continua a guardarti il tramonto.
Io ora devo andare. Mi aspetta la mia corsa…
Romanticismo: Il mondo è diventato un posto
difficile dove vivere….
Cinismo: Io non sono mai stato meglio di così. In
ogni luogo in cui vado mi stendono tappeti rossi
e mi accolgono a braccia aperte. Non c’è posto
migliore per uno così giusto. Ora ti lascio, sono
richiesto!! Vuoi venire con me?
Romanticismo: No..Vai. Continua a correre. Io
preferisco stare qua.
Cinismo: Come desideri… Ma… perché piangi?
Romanticismo: Perché il tempo si è fermato e
nonostante questo sto morendo lo stesso…
Alessandro Frau
Negli ultimi 4 mesi
N
egli ultimi 4 mesi, vacanze
natalizie a parte, ho avuto
la fortuna di poter vivere e
studiare all’estero, per la precisione a Londra.
Ovviamente, non ho alcuna intenzione di
parlare del viaggio di per sé, per quanto
possa essere un argomento interessantissimo
ed un’esperienza veramente straordinaria
da raccontare. Parlerò invece di ciò che ho
potuto sperimentare in prima persona in
seguito a numerosi dialoghi che, del tutto
fortuitamente, mi è capitato di intraprendere
con studenti stranieri di tutta Europa. Prima
di tutto bisogna chiarire che la conoscenza
che all’estero hanno di Noi non è uniforme
ed a questo fatto è legata la diversità
delle reazioni a quel che dico. Si spazia
dall’incredulità, reazione tipica di chi vive
nel nord Europa, terre abitate da soggetti
meno colpiti da malformazioni sociali
quali la corruzione e l’evasione fiscale, allo
stupore tipico dei vicini di casa francesi,
i quali si chiedono come mai sia potuto
accadere che un solo uomo controllasse più
della metà delle televisioni e una grossa
parte dell’editoria. Poi ancora abbiamo il
realismo spagnolo, che, più sensibile alla
tematica, definisce senza mezzi termini
fascista l’attuale governo e s’interroga sul
come sia possibile che gli italiani abbiano
già perso la memoria, ed infine il più
improntato sull’attualità humor inglese, che
con la caratteristica morale puritana, dileggia
il premier sullo scandalo delle prostitute a
palazzo Grazioli. Badate bene che queste non
sono reazioni verosimili frutto d’invenzione,
ma bensì le reazioni con cui veramente mi
sono imbattuto nel corso di questa mia breve
avventura da immigrato italiano all’estero.
Paradossalmente ci si rende conto più
all’estero che in Italia, del mare marrone in
cui sta nuotando il nostro Paese. La frase
più gettonata è “com’è possibile che gli
italiani lo votino ancora?” oppure anche “e
l’opposizione cosa fa?”. Due domande che
inquadrano perfettamente il problema: 1)
gli italiani, che delinquenti o ignoranti lo
votano,2) e l’opposizione, che fa di tutto
per legittimarne l’operato. Ebbene si, il
problema è prima di tutto nostro e culturale.
L’italiano che vive all’estero, alla stregua
dei suoi connazionali in madrepatria, è visto
come imbroglione, opportunista, goliardico
e sciupafemmine, e non a caso il presidente
Anno 1° n.7
del Consiglio ingloba tutte queste qualità,
se così vogliamo definirle. Berlusconi
incarna come prima cosa il sentimento e il
modus vivendi di gran parte degli italiani, e
questo non è una novità. Ma coloro i quali
non si riconoscono nell’italiano medio, in
quale partito dovrebbero avere il proprio
riferimento culturale prima ancora che
politico? L’idea sarebbe che questo punto
di riferimento dovrebbe risiedere nel Partito
Democratico. Purtroppo, ogni qualvolta la
dirigenza parla, sembra volerci ricordare che
il fatto che continui a perdere tutte l’elezioni
non sia un caso. Lo dimostra ancora una
volta il caso pugliese, dove per l’ennesima
volta i vertici del partito democratico hanno
completamente travisato il sentimento
popolare e si sono beccati l’ennesimo
ceffone dell’elettorato alle primarie. Il
popolo della sinistra ha sostenuto Vendola,
invece del candidato scelto a tavolino dalla
solita vecchia dirigenza fallimentare che
l’aveva messo lì a posta per fare l’occhiolino
all’UDC. Bersani, in seguito all’ennesima
sberla presa dai suoi elettori, ha dichiarato
che il PD non cambia rotta. Ahimé, il
distacco dei vertici di partito dalla base è
una condizione che si protrae da diversi anni
e finché il vecchio non verrà rimpiazzato
dal nuovo non ci sarà modo di porre fine
a questa situazione di perenne disaffezione
e Berlusconi continuerà a vincere a mani
basse. Queste cose le hanno capite anche
in Europa, gli unici a non averle capite
sembriamo solo noi italiani.
Gian Marco Pinna
Anno 1° n.7
A proposito di...
La democrazia dopo Tangentopoli
L
o scandalo
d e n o m i n a t o
“Tangentopoli” e il
lungo processo che ne derivò,
come molti ricorderanno,
scaturirono in modo casuale da una
vicenda di “innocenti” mazzette,
orchestrate in modo grossolano da
un modesto figuro del sottobosco
milanese, tale Mario Chiesa, a quel
tempo Direttore del Pio Albergo
Trivulzio. Un personaggio,
questo Mario Chiesa (dagli
amici amabilmente chiamato
“Mariotto”), recentemente balzato
agli onori della cronaca per via di
un suo ennesimo giro di tangenti,
a conferma di quanto sia ancora
valida la morale della saggezza
antica: il lupo perde il pelo ma
non il vizio. Nell’immaginario
collettivo, Tangentopoli
diventò famosa perché che
con essa sembrò terminare il
malcostume di una certa politica
cialtronesca, di sola facciata e di
puro compromesso, fondata sul
perseguimento di torbidi interessi
personali, a vantaggio di una
ristrettissima elite di potentissimi
uomini di partito (chi non ricorda
il C.A.F.), di burocrati di apparato
e di imprenditori spregiudicati e
foraggiatori del sistema. Grazie a
Tangentopoli, si disse, tramontava
definitivamente la cosiddetta
“prima repubblica” e, in luogo
di essa, prendeva vita e spazio
un’Italia nuova di zecca, fatta
di una classe dirigente nuova, di
nuovi partiti e di una coscienza
civile radicata e diffusa, finalmente
orientata al rispetto delle regole e
ai giudizi di merito, alla pretesa
10
di moralità nell’azione politica e
amministrativa. Sparirono dalla
scena politica i partiti storici del
dopoguerra, dalla Democrazia
Cristiana allo stesso Partito
Socialista Italiano. Il neonato
P.D.S., nato per necessità storica
dopo la caduta del blocco
sovietico e la conseguente svolta
della bolognina, non avendo più
antagonisti di alcun genere, si
ritrovò fortemente sbandato e
in balia di se stesso, sempre
più avvitato in discorsi retorici
imbarazzanti, che da un lato
intendevano smarcare il nuovo
partito e a farfugliare una certa
distinzione “affrancatrice” tra
la tradizione comunista italiana
e quella sovietica, dall’altro
intendevano rassicurare l’opinione
pubblica sul fatto che il P.D.S.
sarebbe stata l’alternativa giusta
per l’Italia, anche perché
miracolosamente scampato dalla
catastrofe giudiziaria. Non fu
così. La gente non abboccò e al
P.C.I./P.D.S./D.S. rimasero la sola
retorica, l’inconcludenza assoluta
e l’autoreferenzialità della propria
oligarchia, gravami ancora
piuttosto evidenti nel neonato
PD. A valle di quest’articolato
processo e di fronte alla condizione
attuale della politica italiana, non
mi sento di dire che Tangentopoli
corrispose a una vittoria della
nostra democrazia. Tangentopoli
fu la vittoria di un’Istituzione dello
Stato, la Magistratura, su un’altra
Istituzione: il Parlamento della
Repubblica. La Magistratura, è
innegabile, si limitò a svolgere
la propria funzione, l’esercizio
dell’azione penale, ma lo fece
con modi ed efficienza sino a quel
momento sconosciute e, vorrei
aggiungere, ancora distanti
dall’esperienza quotidiana di un
comune cittadino. Chi ha avuto a
che fare con la Giustizia, sa bene
quanta burocrazia, lungaggini,
inciuci tra notabili avvocati e
tempi morti occorrono per arrivare
a una sentenza che, il più delle
volte, non soddisfa mai nessuno,
proprio a causa dei tempi biblici
che servono per arrivarci. Da
questo punto di vista, Tangentopoli
è stata più un feroce regolamento
di conti tra apparati dello Stato,
che una rinascita democratica. Di
fronte alla latitanza dell’elettorato,
la Magistratura ha deciso di fare il
proprio corso, come una valanga,
che quando si mette in moto non
conosce ostacoli e scivola a valle
con furia. E poi, a parte Sergio
Cusani e qualche altro faccendiere,
chi è che ha veramente pagato per
le proprie colpe nei riguardi dello
Stato? Bettino Craxi? Arnaldo
Forlani? Cirino Pomicino?
Al primo dedicheranno presto
strade e piazze. Agli altri... sono
tranquilli e sereni a condurre i
loro affari e dai più vengono pure
rimpianti. Direbbe Shakespeare:
molto rumore per nulla!. In
una democrazia matura, il
cambiamento interviene sempre
e soltanto per opera della
sovranità popolare. Da parte del
corpo elettorale, dopo le vicende
di Tangentopoli, non è mai
avvenuto alcun sovvertimento
sostanziale della classe politica
italiana. Ai partiti storici e ai nomi
altisonanti del tempo si sono
sostituiti altri, scelti tra le seconde
linee, i faccendieri e gli zelanti
portaborse dei vecchi baroni (il
novello interprete della rinascita
vetero- democristiana, alternativa
al bipolarismo e di chiaro stampo
cerchiobottista, è Pierferdinando
Casini, storico portaborse di
Arnaldo Forlani). Il “popolo” è
rimasto alla finestra, a gurdare,
ed è ancora fermo sugli spalti, a
parteggiare con accaloramento a
favore dei giudici e a sostenere
nel frattempo, con evidente
contraddizione e malafede, il
vecchio modo di intendere e di
fare la politica. Il popolo continua
a partecipare solo, nel momento e
laddove ne ricava un vantaggio.
Tangentopoli ci ha restituito un
Paese di fatto spaccato in due e
quotidianamente dilaniato dalla
rissosità dei due contendenti
istituzionali. Fintanto che non
capiremo che la democrazia
siamo noi, ciascuno di noi, con la
qualità del nostro impegno, della
nostra partecipazione e del modo
responsabile con cui operiamo le
nostre scelte, la rissa andrà avanti
e il Paese inesorabilmente alla
deriva. La qualità democratica
di un Paese non si giudica
dalla corposità e severità dei
suoi sistemi, giudiziario e
sanzionatorio, ma dal modo in cui
la comunità e i suoi rappresentanti
interpretano e rispettano le leggi
che essi stessi si sono dati.
Alberto Giarrizzo

Diario di un giovane cresciuto sotto la dittatura
secondo APPUNTAMENTO
Q
uando avevo
all’incirca dieci anni,
ricordo (faccio una
parentesi per citare una cosa buona
del comunismo a mio parere) saltò
fuori un’ordinanza del Governo
che obbligava tutti i cittadini che
non sapevano scrivere e leggere
ad andare a scuola ai corsi serali.
Non ci crederete, ma perfino i miei
nonni, che avevano una certa età,
hanno dovuto presenziare ai corsi
e quindi impararono a scrivere e
leggere anche in età avanzata. Cosi
nel corso di un anno, tutti i cittadini
rumeni erano alfabetizzati, senza
distinzione di età! A ripensarci
ora, anche se la cosa era un po’
forzata, ha fatto solo bene a tutti. E’
successo che un giorno mio padre
che già si era trasferito a Bucarest
per lavoro (lavorava in un cantiere
della Metropolitana) decise di
trasferire tutta la famiglia nella
capitale, o meglio nei suoi dintorni.
Aveva trovato lavoro in un grande
allevamento di maiali, faceva la
guardia notturna, e cosi ci siamo
trasferiti tutti con lui! Ricordo
ancora che tutto quello che avevamo
erano una dozzina di bustoni grandi
che contenevano tutti i nostri panni,
senza null’altro, perché il resto era
rimasto nella casa in cui eravamo
cresciuti(mio padre pensava di
rifare il tutto da capo, cosa che
riuscì alla grande). Infatti la ditta per
cui lavorava ci mise a disposizione
una casa, con due stanze (eravamo
in otto) ma era più che dignitoso
comunque, e il fatto positivo fu che
mio padre non doveva più fare il
contadino, ma aveva uno stipendio
fisso, perché come già detto nella
prima parte, come contadino, non
è che si guadagnava chissà cosa.
Cosi dovetti cambiare scuola ed
è stata per me l’esperienza più
traumatica che avessi mai potuto
passare, perché venivamo da una
zona in cui si parlava un dialetto che
tutti prendevano in giro (eravamo i
terroni della Romania per capirci)
oltre al fatto che cambiando
scuola cambiava il metodo di
studio. Infatti, a dir la verità, ci ho
messo un po’ di tempo per entrare
nei ranghi di nuovo, giacche nel
paesino dove eravamo prima,
andavo molto bene a scuola, mentre
nella nuova realtà non riuscivo
affatto a riprendermi, forse perché
non conoscevo nessuno, perche
avevo paura delle maestre, non l’ho
mai capito. Abitavamo alla periferia
di Bucarest, in un piccolo comune,
e vicino alle nostre abitazioni c’era
un poligono di tiro dell’esercito,
ma non solo dell’esercito, perché
più spesso capitava di vedere le
guardie patriottiche. Devo fare una
parentesi per spiegare cosa erano le
guardie patriottiche: Ogni azienda
aveva al suo interno un segretario
del partito comunista rumeno,il
quale segretario aveva più potere
del Direttore stesso, era insomma
il capo supremo! Questo segretario
del PCR, non faceva altro che
monitorare la situazione politica
(spiava tutti, sapeva tutto di tutti e
decideva ogni cosa, anche senza il
consenso del direttore, giacche era
legato al segretario provinciale,
il quale era legato al segretario
regionale e cosi via). Ogni fabbrica
doveva avere un gruppo di persone
che anche in tempo di pace, doveva
tenersi allenato nel caso in cui il
Paese, avesse mai dovuto affrontare
una situazione di guerra. Ogni
tanto (mi pare di ricordare, due
volte l’anno) tutto il gruppo, cioè la
maggior parte dei lavoratori, doveva
fare due sedute di tiro al poligono e
questo riguardava sia per i maschi e
sia le femmine! Quindi ricordo che
ogni santo giorno arrivavano dei
pullman carichi di gente in divisa
(era una divisa più o meno uguale a
quella dei soldati) pronti a svolgere
queste sedute di tiro! Ricordo che
quando avevo all’incirca quindici
anni, eravamo molto amici con il
Tenente che gestiva il Poligono,
quindi avevamo la possibilità di
andare al poligono e sparavamo
come matti tutto il giorno con i
Kalashnikov (sia chiaro che
lo facevamo nel poligono, e
sotto mentite spoglie, perché
chiaramente nessun minore
poteva entrare all’interno di un
poligono quando voleva.) Se si
aveva per esempio una fabbrica
piena di donne (tipo una fabbrica
tessile) nessuna donna voleva
sparare, ma ciò non era possibile
perché tutti i proiettili andavano
sparati e nessuno aveva voglia
di dire che i cari compagni
comunisti si rifiutavano di farlo.
Cosi noi lo facevamo volentieri.
Per noi era un gioco. Anche se
a ripensarci oggi, doveva essere
matto per primo il Tenente, ma
tant’è, capitava spesso, ed io
lo dico! Dicevo che la scuola
era molto più dura, rispetto
al paesino da dove venivo.
Eravamo anche tra i più poveri,
quindi ricordo che non avevo
mai uno zaino decente per la
scuola, essendo terzo figlio
dovevo sempre portare i vestiti
dei fratelli più grandi, toccavano
sempre a loro quelli nuovi!
Non che mi pesasse troppo, ma
capirete, che gli altri bambini più
fortunati di me, erano sempre
pronti a farsi una risata, quando
all’inizio dell’anno scolastico,
tutti avevano una divisa nuova,
mentre io avevo sempre quella
dei miei fratelli! Devo dire che
Anno 1° n.7
alla fine mi sono rifatto su tutti,
perché ho iniziato ad andare
bene a scuola perché la maggior
parte dei ragazzi non andavano
affatto bene! Dalla prima media
in poi, iniziammo a fare corsi di
preparazione per la difesa della
patria. Si facevano una volta la
settimana (tipo il sabato fascista,
per quelli che se lo ricordano
ancora) avevamo una divisa
azzurra, e dovevamo fare molta
preparazione atletica soprattutto.
Ricordo che i libri erano
gratuiti per tutti, però alla fine
dell’anno scolastico, i ragazzi
delle medie erano obbligati
ad andare per una settimana
dopo il termine della scuola per
passare in rassegna tutti i libri.
Si aggiustavano, si cucivano, e
quelli che non erano più buoni,
si portavano al macero, e quindi
il Ministero li cambiava con dei
nuovi! Ricordo anche che, ogni
alunno era obbligato a portare a
scuola durante l’anno (pena un
brutto voto in comportamento)
un quintale di carta, 200
bottiglie di vetro, 200 barattoli.
Quindi potete immaginare che
eravamo sempre a caccia di
vetro, cartone, in questo modo
si aveva un riciclo automatico di
tutto ciò che si poteva riciclare!
To be continued..
Irimia Nicola
Anno 1° n.7

Rubriche
Luglio col bene che ti voglio

D
opo aver attraversato la città quel tram verdone scuro
correva sferragliando al centro del lungo viale alberato che
partendo da piazza Pitagora s’infilava nel sottopassaggio
del Lingotto, spesso allagato dai forti temporali... Al mattino ci salivano
in modo disordinato e violento truppe di ragazzi vocianti che andavano
a scuola zavorrati da zaini improbabili sballottati qua e là contro i
malcapitati passeggeri; gli impiegati della Microtecnica di piazza
Arturo Graf, e le massaie di ritorno dai mercati generali che salivano
affannate con le borse stracolme e lo sguardo teso alla ricerca di un
posto libero dove poter prender fiato e pieghettare con calma quel
biglietto giallino che avrebbero infilato nella fede. Noi ragazzi delle
case Fiat di corso Giambone facevamo parte delle orde di studenti che
durante la settimana viaggiavano chiassosi sui mezzi pubblici, benché
anche nei bui pomeriggi invernali del sabato fosse nostra abitudine
prendere il tram - anzi quel tram da noi tutti chiamato semplicemente
‘l’Uno’ - per andare al palaghiaccio. “Vieni anche tu a pattinare sul
ghiaccio sabato prossimo?” - mi aveva chiesto Viviana uscendo da
scuola, ed alle mie lamentele riguardo al fatto che non ero capace aveva
risposto con un’alzata di spalle... “E allora...!” - aveva risposto con
tono saputello - “ neanch’io so pattinare!...” “Sì ma,....” avevo ancora
insistito tentando un’ultima linea di difesa - “ non abbiamo neanche i
pattini...” “Che baarbaaaa...” - aveva allora sbottato lei - “ ...li affittiamo
direttamente là, sei contenta adesso?” E così quel sabato pomeriggio
ero uscita, e dopo aver cercato un po’ di conforto alla luce fioca di avviavano a scuola, e pur senza vederli si giocava a riconoscere le loro
quei portici disadorni dove certe mattine venivano i contadini a fare un voci nella nebbia... Negli anni ‘60 in quel quartiere di Mirafiori Sud
piccolo mercato, mi ero infine immersa nella nebbia per raggiungere la oltre alle case Fiat c’era ben poco e nei prati di fronte a casa - in quello
fermata del tram che ci avrebbe portato al palaghiaccio di viale Carlo stesso spazio dove pochi anni dopo sarebbe sorto il Turin Park, primo
Ceppi. La nebbia era così fitta che s’intravvedevano appena le scintille complesso residenziale della città dotato addirittura di piscina esterna
sulle rotaie, segno che il tram stava arrivando, e una volta salite a bordo - i pastori spesso portavano le pecore a pascolare e non era raro la
il mio stupore fu grande nel constatare quanti ragazzi viaggiassero con domenica vedere piccoli gruppetti familiari seduti intorno ad un tavolo
noi, vestiti più o meno come se stessero andando in alta montagna e improvvisato per fare il picnic, intanto che i bambini scorazzavano
con i pattini da ghiaccio orgogliosamente appesi sulle spalle. “Anch’io in bici in mezzo a fiordalisi e papaveri. Nelle piovose domeniche
me li voglio comprare...” - aveva detto Viviana interpretando i miei invernali il ‘Mirafiori’ di corso Cosenza o lo ‘Smeraldo’ di via Tunisi -
pensieri - “ non mi va di affittarli e sperare ogni volta di trovare quelli cinematografi che nella pagina degli spettacoli de La Stampa venivano
adatti ai miei piedi, e poi ne ho visto un paio rosso fuoco proprio l’altro definiti come ‘Sale di terza visione’ - erano la nostra unica ancora di
giorno da Bacchetta e lunedi pomeriggio magari ci vado con mia madre salvezza in quanto facilmente raggiungibili a piedi e in assoluto i meno
e me li compro!” La nebbia era nostra costante compagna di viaggio in costosi, dettaglio non trascurabile che ci avrebbe permesso il lusso,
quei lunghi mesi invernali, e a pensarci bene così fitta non l’ho mai più all’uscita, di prenderci anche una bella cioccolata calda, e di ritardare il
rivista. La nebbia aveva un odore tutto suo, e soprattutto un modo tutto rientro a casa restando ancora un po’ in cremeria a commentare le scene
particolare di trasmettere il suono: avvertivi le persone avvicinarsi e il più belle del film, scene che per tutta la settimana avremmo continuato
rumore del loro passo era amplificato, e se mai le persone parlavano a sognare e raccontare alle compagne di classe. Aspettavamo con ansia
si avvertiva come un’eco che assumeva connotazioni quasi spettrali. la fine della scuola e l’arrivo di quelle luminose giornate estive che ci
Ricordo una notte in pieno inverno in cui ero stata svegliata dalle urla avrebbero finalmente permesso di riportare alla luce le nostre biciclette
di due ubriachi che bisticciavano sorreggendosi nella nebbia; e seppure pieghevoli modello ‘Graziella’ rimaste ferme tutto l’inverno in buie,
noi abitassimo al settimo piano ci era giunto nitido e inquietante il loro anguste rimesse; e con l’arrivo dei primi caldi iniziavamo a rovistare
biascicato discorso che aveva inquietato non poco la mia mente bambina, furiosamente negli armadi alla ricerca di magliette colorate e jeans
impedendomi di riprender sonno. E quando la mattina si partiva presto per ricoperti da scritte artigianali, e una volta rimesse velocemente in sesto
andare a scuola, non era sempre così semplice capire dov’era il cancello le bici partivamo pedalando leggere nei campi tutt’intorno, cantando a
d’uscita del cortile, e quindi si andava un po’ a tentoni incoraggiati squarciagola ‘Luglio col bene che ti voglio...’
dalla consapevolezza di compiere un percorso conosciuto, sfidandosi
quasi, fra compagni di scuola, per chi osava correre in direzione del Maria Grazia Casagrande
cancello per saltarlo senza esitazione alcuna. Ed era buffo camminare
nel freddo ascoltando i battibecchi di gruppi lontani che come noi si

12

Disamistade
Che ci fanno queste anime
davanti alla chiesa
questa gente divisa
questa storia sospesa
a misura di braccio
a distanza di offesa
che alla pace si pensa
che la pace si sfiora
due famiglie disarmate di sangue
si schierano a resa
e per tutti il dolore degli altri
è dolore a metà
si accontenta di cause leggere
la guerra del cuore
il lamento di un cane abbattuto
da un’ombra di passo
si soddisfa di brevi agonie
sulla strada di casa
uno scoppio di sangue
un’assenza apparecchiata per cena
e a ogni sparo all’intorno
si domanda fortuna
che ci fanno queste figlie
a ricamare a cucire
queste macchie di lutto
rinunciate all’amore
fra di loro si nasconde
una speranza smarrita
che il nemico la vuole
che la vuol restituita
e una fretta di mani sorprese
a toccare le mani
che dev’esserci un modo di vivere
senza dolore
una corsa degli occhi negli occhi
a scoprire che invece
è soltanto un riposo del vento
un odiare a metà
e alla parte che manca
si dedica l’autorità
che la disamistade
si oppone alla nostra sventura
questa corsa del tempo
a sparigliare destini e fortuna
Anno 1° n.7
che fanno queste anime
davanti alla chiesa
questa gente divisa
questa storia sospesa
Questa canzone tratta un tema molto delicato, che
può sembrare passato, ma che in realtà nelle nostra
società è ancora presente, anche se magari in un
contesto diverso. Disamistade in modo letterale
significa inimicizia, disimicizia. Nel contesto di
questa canzone viene usato con il significato di
faida. La faida solitamente nasce da uno dei sette
vizzi capitali, ovvero l’invidia, spesso verso una
ricchezza o una posizione sociale che viene ambita
da un’altra famiglia “la corsa del tempo spariglia
destini e fortune”. Le persone si fanno giustizia da
sole e cercano di riparare un torto facendone uno pari
e contrario, nel tentativo di riportare le cose a come
erano un tempo. La faida consiste nel paradosso di
ammazzare l’ultimo assassino, ed è quello che si
stanno preparando a fare le famiglie protagoniste
di questa canzone. Però spesso non va come
previsto, l’autorità interviene, spesso a sproposito,
con sentenze frettolose, provocando nuovi luti,
coinvolgendo degli innocenti. Lasciando l’amaro
in bocca alla famiglia che voleva vendicarsi perché
disarmata dal sangue e la giustizia che voleva
non ripagata. Spesso vengono coinvolte persone
innocenti, aumentando l’odio tra le famiglie verso
altre e verso l’autorità.. Questo esempio della
faida serve per fare una considerazione più ampia,
l’invidia tra le persone porta all’inimicizia, un
inimicizia che circoscritta in un piccolo paese può
portare a un conflitto di dimensioni contenute come
può essere una faida, ma se legata in contesti più
ampi è quella che genera guerre, paure e pregiudizi
tra la gente. Spesso le guerre sono nate da un
sentimento d’invidia che ha portato inimicizia tra i
popoli scatenando una serie di guerre, che logorano
la gente e le persone coinvolte, lasciando pesanti
pregiudizi e paure nel popolazione innocente che
è stata coinvolta. Questo è la base per cui alcuni
popoli hanno difficoltà di integrarsi tra di loro. I
ricordi di qualche sgarbo coinvolge e segna un
intero popolo, producendo pregiudizi e preconcetti
che spesso sfociano nel razzismo, dimenticando
che un uomo deve essere considerato per i suoi
valori, non per la sua razza, cosa che purtroppo è
molto frequente. Spesso i media alimentano questi
problemi, molte notizie di cronaca nera vengono
enfatizzate se compiute da uno straniero, questo
contribuisce a far crescere un inimicizia verso
un popolo, che spesso sfocia in manifestazioni di
razzismo rendendo difficile l’integrazione.
Carlo Puggioni
Anno 1° n.7

Cultura
MANIFESTO DELL’ANTIPOLITICA
documento e provocazione

I
talia sinonimo di furbizia. Di inefficienza. Di ipocrisia. La
nostra politica è solo la facciata di un palazzo ricolmo di crepe
decrepite. Il nostro parlamento è un fantoccio di false marionette
danzanti, tenute sotto scacco da un burattinaio mangiasoldi. Nei
meandri romani risiedono, ben nascoste, putrefazioni di vecchi cadaveri
che esercitano un ruolo falso e usurpato. Nessun onorevole si sveglia,
emergendo dal proprio sarcofago dopo una notte passata a succhiare il
sangue dei contribuenti, per il bene del popolo. Le richieste rimangono
inascoltate nel silenzio di una cripta politica che trattiene mummie
dalle fasce sporche da almeno trent’anni. Le leggi vengono promulgate
secondo i criteri personali di questi mille messia satanici.Testi che per
l’Italia hanno il sapore di testamenti stantii e marci. Fraudolenti nelle
parole. Intossicanti nei diktat. Soffocanti nel costruire un futuro senza
basi. Puzza dappertutto. Si sparge da Montecitorio e palazzo Madama
coinvolgendo tutta la nazione. Miasmi di palude dove il fango ha
ricoperto tutti i cittadini. Putride carogne che votano disegni realizzati
da mani assassine, grondanti sangue innocente. Esalazioni mefitiche si
propagano dai corpi passeggianti per anditi urlanti vendetta! Destra,
sinistra, centro. L’ingiustizia non ha direzione né seggiolino. Le
orecchie piene di cerume impediscono a tutti i colori politici di sentire
gli assillanti e disperati appelli della cittadinanza affogante in questo
oceano di poltiglia corrosiva. L’Italia è un cimitero. Sulle tombe dei
nostro compatrioti ballano incivili regnanti trasudanti vergognose
bugie. Democrazia? Tirannide oligarchica di pochi schifosi governanti.
Istruzione? Sigillata per la sottomissione e repressione delle masse.
Politica? Pensione garantita per la nullafacenza dei derelitti disonesti.
Cercare una soluzione più non vale dentro un sistema così marcio.
Tutto riemerge da sciacquoni che non vengono tirati. Tutto ristagna in
un fetido acquitrino d’intolleranza, corruzione, scandali e demolizione
di una civiltà ormai decaduta. La soluzione? Esiliamo chi si vanta
di essere onorevole, deputato, senatore. Portiamoli alla frontiera e
liberiamoci della loro puzzolente infamia. Spogliamoli dei loro vestiti
elegantemente blasfemi. Abbandoniamoli nella loro vergognosa nudità.
E Poi? Armiamoci di picconi, asce, martelli, piccozze. Torce infuocate.
Demoliamo i palazzi della depravazione sociale. Distruggiamo i luoghi
della perversione politica. Fracassiamo le stanze della vergognosa
doppiezza. Solo le macerie devono essere conservate nel ricordo di
queste epoche buie e perse nella notte dell’ignoranza politica. Il futuro
deve essere affidato nelle mani sapienti di una nuova generazione di
affamati divoratori di speranze.
Alessandro Frau

Scintille
Gad Lerner

N
on appartengo alla categoria dei critici o dei letterati ma
mi sento ugualmente motivata a commentare questo testo,
perché ho avuto la certezza che appartenga a tutti. In
questo libro Lerner affronta la vita, la sua vita, senza tentennamenti,
senza timore, eroicamente e direi con la fierezza di chi esiste, non
perché sia vivo, ma perché sa di esserci. Migrando a ritroso nei luoghi
di un passato che gli è sfuggito, lasciandolo privo della chiarezza
che va cercando, si sposta affacciandosi sui paesi che hanno dato ai
Lerner gioie e dolori. Non cerca radici (come lui stesso sostiene alla
presentazione del libro), ma un percorso che lo possa ricondurre a ciò
che è stato, affinché si compia il collegamento con ciò che sarà e, da
uomo libero qual è, riesce a mio avviso nell’intento. Questo viaggio
non sembra appagarlo, né placarlo, ma semplicemente parla a lui da
un angolazione che dall’ombra finalmente si fa luce. Il conflitto col
padre e la madre, nelle loro diversità che definirei di maniera, si sana
nel convincimento che i diversi percorsi delle loro vite non avrebbero
potuto fondersi in un unico linguaggio. Gad, questo figlio prodotto da
un incontro indotto tra due giovani ebrei, sospesi da una parte nel dolore
delle persecuzioni razziali e dall’altra nell’imperturbabilità donata da un
Libano ridente, avvicina questi genitori “inconsapevoli” con la forza del
suo dolore e dà finalmente senso ad una unione che, senza il suo sforzo,
ne parrebbe priva. Un bellissimo gesto di amore filiale, che Gad dona
come insegnamento ai suoi figli, realizzando così quel ponte tra passato
e futuro che permette alla storia di procedere nel mondo degli onesti, di
chi è limpido nell’anima. Stupendo. Questo termine non lo utilizzavo da
tantissimo tempo, mi è sfuggito spinto dall’istintivo desiderio di dare una
definizione di sintesi perfetta al libro di Gad Lerner: SCINTILLE. Non
certo perché mi stupisca delle note capacità dello scrittore giornalista,
ma per la meraviglia di leggere, finalmente, un libro così reale.

Antonella Maffei

14
 Anno 1° n.7

La collana “Omines e feminas de gabbale”

Arrivano i libri sui “Grandi sardi”

C
on la pubblicazione della monografia su Grazia Dore, l’Alfa editrice di
Quartu ha completato la collana “Omines e feminas de gabbale” (Uomini
e donne di valore) che comprende 15 volumi dedicati a personaggi illustri
della Sardegna: da Amsicora, eroe della resistenza sarda contro i romani nel 215 a.c.
a Eleonora d’Arborea; da Sigismondo Arquer, l’intellettuale cagliaritano condannato
dall’Inquisizione, perchè sospettato di eresia, e bruciato nel rogo, a Toledo in Spagna,
nel 1570, a Giovanni Maria Angioy, il protagonista della rivoluzione antifeudale sarda
di fine Settecento; da Gramsci a Lussu: forse i due Sardi che hanno maggiormente
caratterizzato il ‘900; da Grazia Deledda a Montanaru, il più grande poeta in lingua
sarda; dal villacidrese Giuseppe Dessì, a Francesco Masala, l’indimenticabile autore di
“Quelli dalle labbra bianche”; da Giovanni Battista Tuveri, il teorico del federalismo
a Egidio Pilia, il primo grande sostenitore dell’Autonomia della Sardegna e a Antonio
Simon Mossa, l’architetto algherese studioso delle Minoranze nazionali europee
e teorico dell’indipendentismo. Infine a due donne barbaricine: Marianna Bussalai,
femminista, antifascista e sardista di Orani e Grazia Dore, poetessa di Olzai, sulle cui
liriche Pier Paolo Pasolini espresse giudizi molto lusinghieri. Gli autori dei volumi sono
molteplici: oltre a chi scrive queste note, Matteo Porru, Gianfranco Contu, Marcello
Tuveri, Tonino Langiu e altri. Sono tutti scritti in Lingua sarda: in Logudorese,
Campidanese e anche in Limba sarda comuna, senza traduzione a fronte perché –è
scritto in una prefazione- “Ischimus pro esperientzia chi medas bortas cando b’est
sa versione in italianu, mescamente pro mandronia, sa tentatzione est de dassare su
sardu pro legher solu s’italianu”. Nel recensire la collana Franca Marcialis, docente e
scrittrice, ha osservato:”Is librus si podint umperai beni po sa didatica de su sardu in sa
scola: funt iscritus po is giovunus de oi in manera chi issus, conoscendu genti de cabali,
pozant conosci sa storia sarda, su chi nosu seus stetius, pozant conosci is arrexinis de sa
cultura nosta e dda pozant apreziai de prus”. Mentre per il romanziere Vincenzo Mereu,
già direttore didattico, la collana ”offre un contributo inestimabile per la riscoperta e la
divulgazione della storia, della cultura e della lingua della Sardegna”.

Francesco Casula – storico

un artista americano
EDWARD HOPPER MILANO, PALAZZO REALE 14 OTTOBRE 2009 - 31 GENNAIO 2010

C
ome aprire l’anno 2010? Visitando
la mostra di Hopper che sta per
chiudere. E così il 2 gennaio ho
varcato la soglia di Palazzo Reale a Milano. Il
percorso si snoda nelle sale della reggia, in una
sequenza che da retrospettiva si attualizza “sala
facendo” fino alla maturità dell’autore. È su
questa nota che mi soffermerei, perché ciò che
è valso veramente vedere, almeno per me, al di
là delle indiscusse opere, è stato il procedere
di Hopper in una lenta crescita artistica, la
sua introduzione all’apprendimento di un
linguaggio grafico, da lui più sentito e di uno
pittorico, molto più scolastico, che da incerto
e sterile quasi solo figurativo, si trasforma
in una eco di mute emozioni. Di fronte ad
un’opera famosa immaginiamo spesso che
la genialità dell’autore sia nata con lui, quasi
mai pensiamo che dietro a quella tela magica
con la quale ci confrontiamo intimamente,
esista un lavoro di crescita artigianale prima
ancora che artistica; questa mostra invece ci
permette di pensarlo, dandoci la percezione di
come l’acquisizione degli strumenti slacci la
possibilità all’espressione. Hopper dice, “Se
potessi esprimerlo con le parole non ci sarebbe
nessuna ragione per dipingerlo”, ma lo scrittore
potrebbe dire: “Se potessi rappresentare ciò che
provo non lo scriverei” ognuno di noi descrive
se stesso utilizzando le proprie conoscenze,
sono questi i Ferri del Mestiere, poveri arnesi,
che ci rendono creativi e liberi. Dopo Parigi
di cui Hopper rappresenta cartoline a lui
affettivamente lontane, ma che mettono nelle
sue mani la luce dell’ en plein air parigino, ci
sorprende una tela importante, che ha solo il
sapore di un ricordo francese, Soir Bleu,1914,
finalmente, infatti, ci immergiamo nell’animale
americano, compaiono le sue figure assenti
capitate sulla scena per caso, avrebbe potuto
trasportarle su di un’altra tela e non si sarebbero
scomposte, ferme, sole. Apologia di un mondo
dove tutto appare incomunicabile dove l’unico
interlocutore sembra essere l’istante di un
quotidiano certo. Hopper coniuga il realismo
dell’immagine che rappresenta col surrealismo
delle emozioni che suscita. Ecco ora le sale ci
chiamano nel crescendo di opere via via più
interessanti, Morning Sun, 1952, bellissima
inquadratura dove la finestra sembra essere
soglia tra l’anima e il corpo; questa tela viene
ripresa nell’allestimento della mostra in una
ricostruzione tridimensionale che permette
di sostituirsi al personaggio per essere
così immortalati da semplici osservatori a
protagonisti, un sogno che si realizza, entrare
fisicamente nel quadro; la visita meriterebbe
anche solo per questa bizzarria. Procedendo,
la mostra riserva un’altra magia, gli acquarelli,
dove svanisce tutta la rigidità dei primi
lavori ad olio di Hopper. Gli acquarelli sobri,
leggeri, fluttuanti ci fanno scoprire un intimo
vulnerabile dell’autore. Finito il percorso,
animato da alcune delle sue tele più famose,
una per tutte Second Story Sunlight, 1960,
recuperiamo la sala di proiezione del film,
dove, in un religioso silenzio reso possibile
dalla mancanza dell’audio e da un auditorio
intento a leggere i sottotitoli, unico tramite ai
contenuti della proiezione, si compie un altro
prodigio: ci trasformiamo tutti in possibili
personaggi di Hopper, fermi, soli e rapiti in
una dimensione surreale.
Antonella Maffei