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A MERDA DO MUNDO

Arcngelo Ferreira - Thiago Roney

CAPA - Renata Braga

REVISO - Klauber Renan e Joo Bezerra


DIAGRAMAO - Thiago Roney
1 Edio
Janeiro de 2015
Manaus AM
ISBN 978-85-914087-1-9
Publicaes editadas pelo editor autor, na Agncia Brasileira do ISBN, Thiago Roney Lira Borges.
Contato: thiagoroney@hotmail.com
https://thysanuraedicoesderua.wordpress.com/

memria de Enoque Barbosa, poeta insone.

SUMRIO
Nota dos autores

Pausa
Os minotauros de Pancrcio
Est feito
O cano duplo da anarcossindicalista
O Velzquez de Danbia
As transfiguraes de um tempo imvel
A merda do mundo
O baile das carnes
A fenda e as pedras
Quando o teu olhar cortou minha memria
Apiemieke?
Sobre os autores

Nota dos autores

Os contos que compem este livro comearam a surgir, em 2013, a


partir de dois acontecimentos provenientes de nossa amizade.
Primeiro, quando um, em tom de brincadeira, fez uma interveno no
escrito literrio do outro. Segundo, quando, numa mesa de bar,
despretensiosamente, discorremos sobre a possibilidade esttica de
ler/escrever um conto como uma fotografia (aquelas dos lbuns de
famlia, por exemplo) ou um quadro (como Misria, de Hahnemann
Bacelar). Comeamos, ento, a levar a srio as duas propostas. Um
iniciava um conto, construindo o primeiro pargrafo ou uma frase; o
outro seguia e depois devolvia, ou vice-versa. No final, discutamos o
resultado e reorganizvamos as construes at chegar a um eixo.
Da desencadeavam os enredos, s vezes, como um mosaico de
imagens inscritas na temporalidade intangvel que aos poucos foi se
delineando. Tempo que o leitor atento decifrar atravs das alegorias
aqui construdas. No decidamos antes, portanto, qual temtica seria
abordada em cada conto, apenas verificvamos depois o que emergia
das ideias entrelaadas. Com o processo, medida que fomos
deixando, de forma subsumida, mas no abandonada, a ideia do
conto como fotografia-quadro, percebemos uma temtica forte
compondo e rondando os contos gradativamente construdos. Ento,
decidimos seguir a temtica. Elaboramos todas as narrativas nessa
perspectiva, com pontos de contato entre si. O curioso que nunca
lemos, antes de escrever este livro, obra literria de composio
conjunta. Apenas fomos informados, atravs de resenhas literrias,
ou dialogando com pessoas ligadas Literatura, sobre experincias
do tipo, como a de Jorge Luiz Borges e Bioy Casares. Enfim, todos os
contos

foram

escritos

quadro

mos,

exceto

Pausa

As

transfiguraes de um tempo imvel, de Arcngelo Ferreira, e O cano


duplo da anarcossindicalista e Apiemieke?, de Thiago Roney. Este
ltimo contm algumas frases retiradas na ntegra do 1 Relatrio do
Comit Estadual de Direito Verdade, Memria e Justia do
Amazonas enviado Comisso Nacional da Verdade, o qual virou livro
em agosto de 2014 pela editora Curt Nimuendaj.

A.F e
T.R

El hombre es carne que cubre a una metfora, o


una metfora que recubre la carne?
Manuel Scorza

Pausa

Era como se um labirinto descesse do meu nariz.


Horas. Olhares. Escaravelhos. Liblula. Aracndeos. O Tempo
tambm pode torturar o tempo. No final, sa dessa reunio com
tonturas. O leno que segurava em minha mo tinha uma minscula
poa de sangue. Na rua os meus passos enfraqueceram, e eu percebi
que estava indo embora de minha vida. Jamais seria o mesmo. Antes,
o fundo da sala estava oculto. Lugar que preferi pra fingir meus olhos
fechados. Mas, logo fiquei decepcionado com o impulso repentino.
Acho que fiz a escolha no af da hora. Sem pensar. Era tarde. Teria
que enfrentar o medo unnime. Iriam abrir cofres. Ver as folhas.
midas apesar do Tempo. As frestas acenderam vozes. Vieram mudas
depois de tanto tempo na surdez ansiosa de chaves. Surgiram no suor
dos passos contnuos. Ser que todos estavam preparados pra
auscultar esses coraes batendo silenciosamente? Ser que o Tempo
estaria preparado? Eles entraram. Todos ficaram de p. Lembrando
missa e turbulos. O odor de incenso.
Veio o dia em que voc surpreendentemente gritou, No, no
faam isto, eu falo tudo que vocs quiserem. Imediatamente eu
pensei, a passos de caranguejo, Cago, filho de uma puta! Eu era
ainda um jovem indeciso. Vi aquele vulto dizendo ao final da fala, Meu
corao est coberto de neve. Todos aplaudiram e emanaram outras
palavras do teu logro. O encanto foi imediato. Os gestos suaves num
discurso feroz como um vaga-lume no breu da noite, veloz. Agora
esta cena horripilante. Mas usei a ttica do silncio. Esperei as folhas
se acalmarem. Meus passos eram invisveis, aps horas me vi deitado
no cho. Fito os olhos naquela fotografia ps-moderna: um vulto num
plano primeiro, segundo, as cores vivas do fim do dia. Logo o homem

cai de joelhos. Seu gesto sinaliza pavor. Medo da ausncia da vida.


Prefere fazer uma opo, nunca mais existir. No faam isto!
Abri meus olhos. Era preciso depois de tantos anos. Seria
covardia fingir fechados. Sair daquele canto da sala. Estender o brilho
aludido de meus culos. Algum puxou palavras escritas e iniciou a
leitura de um manuscrito de 1969. Drago de trs cabeas. frente,
lana pontiaguda. Mas o silncio que vinha das palavras continuava
enfiando o vo no buraco do mundo. Outro dia veio. Veio outra vez o
dia em que, clandestinos, chegamos com sonhos eternos. Mas
tnhamos que nos ancorar nos braos de grupos humanos raquticos
como os nossos para podermos dormir, e acordar, e dormir, e correr,
e gritar, silenciar, furar, ferrar. Lembrei-me do amor que um dia deixei
para trs: assovios sombrios, meldicos, um breu, o fogo de rajadas
ferozes. Pensar, repensar, chorar. Parar de baixo da centenria,
acender, viajar no fruto de um beijo. Os teus? Nunca mais! Meu
primeiro bolero aos dezessete, odores de putas, a foda, 64. Sublime
como uma loba e nunca mais eu serei aquilo que deixei de procurar.
Serei esse Outro que consome minhas lembranas.
Abriram mais uma pasta, aps o ranger da gaveta. Um barulho
de ferrugem arrastado pelo ferro na alma daquela gente sedenta,
mas apavorada de tudo. Era preciso ter coragem para ouvir as portas
se abrindo. Possvel ver o suor desmoronando os dentes serrados,
escondidos por lbios trmulos. Gargantas engolindo bocas. 1970.
Foice ceifando olhos juvenis, as tardes e praas abarrotadas de
elmos. Santa gritava, gemendo de dor na imensido das folhas
policromas. O sol entrando por fissuras como uma claraboia natural.
s vezes tropevamos na luz nfima. Com cuidado para no pisar em
poas de lquidos densos e leitosos, amarelos como o rio que
escondia monstros imaginrios. A caixa se abria, e rezavam nomes
que nasciam da violncia subsumida no Tempo. Era como se
pudssemos ver a cara da morte.
Meus passos se alargavam quando o dia era de reunio.
Encontrava muitas meninas com cores nas mos e olhos arregalados.
Melhor tempo de uma de minhas personas. No havia regra.

Liberdade. Eu tinha muitos irmos, no os podia contar. Saamos do


colgio. Depois cinema. Depois a praa. Goles de esperana. Poemas
em prosa. Prosa potica. Dialogvamos com rvores, prdios. Chovia.
Tirvamos as roupas. Corramos nus. Balanando turbulos. Odores de
chuva batendo em paraleleppedos. Lambendo nossos desejos. Abri
os olhos. Fumaa. Longos dedos. O labirinto saindo dos meus ouvidos.
A surdez e a memria que vo longe. O sorriso de meu irmo mais
velho. A gargalhada de meu pai mesa. Minha me to linda. Eu
criana. Apague a luz. Mas no esquea a salve-rainha.
Uma letra quase ilegvel me chamou a ateno. Finalmente eu
havia encontrado? Mas estava difcil decifrar, mesmo para algum
que j havia feito vrios cursos de paleografia. As palavras revelavam
muita dor, latente em um discurso cremado. O movimento das
borboletas ficou dissimulado, manipulado, transpassado de rasuras
propositais.
Sa da sala com o nariz sangrando. Escorria um labirinto de
minha memria. Uma dvida, aquela assinatura saturada de Tempo
seria do decrpito coronel Pancrcio? O mesmo que havia puxado o
gatilho com o cano mirado para aquela boca da qual eu no ouvi
vaga-lume nenhum dizendo, a plenos pulmes, Vou partir a geleira
azul da solido.
Tudo pausa na dana das imagens que, incansvel, me
persegue. Qual seria o lugar das lembranas, onde se inscreve a
Memria?

Os minotauros de Pancrcio

O espelho me partia em dois.


O imprescindvel no parar de calar os sapatos, meu caro,
seja qual sejam os ns, dizia feito um minotauro com os ps quarenta
e seis se arrumando sobre a cama. A silhueta no espelho denunciava
a imaginao: uma criatura que calava sapatos. Era, sobretudo, o
Meu caro e o Ns que tambm confundiam minha cabea, alm da
presteza do vestir a farda, o impiedoso trato com a mulher e a
humanizao de Alfrede, o bichano. O mundo ensinou a ele que
sapatos dizem tudo sobre os ps que os calam. Tinha inveja de
Alfrede. Jamais ele teria que dizer impecavelmente as palavras certas,
dar ns e calar sapatos pretos, marrons, como se fossem espelhos
sempre a refletir um sisudo olhar. Paradoxalmente, olhar-se nos
espelhos da casa era o momento mais triste do dia. Duro era se ver
trasvestido naquela farda bicolor.

O nico modo de manter o dia

como um dia normal parecia ser sempre calar os sapatos, mesmo


com tantos ns.
Eu odiava assistir televiso, sobretudo aos noticirios. Hoje
no me dou o trabalho de ver o batalho de solido, um comboio de

ressentimento, reprimir sonhos, e atropelar desejos. Cansei de ver


meu minotauro por trs dos pixels irreais da realidade. No sei, mas
alguma coisa me forava a assistir quilo. Algo inslito nesses
primeiros instantes do terceiro milnio, principalmente aqui nesse
lugar emoldurado pela solido. Talvez o tom espetacular tenha tirado
a ateno que por hora depositava nos meus sapatos brancos.
Olhando a poeira sobre a alvura, uma fresta de ira comeara a
crescer dentro de mim quando o brilho da notcia chamou a ateno
de meus olhos. Um monstro de muitas cabeas invadindo a histria.
Nesse momento percebi que dentro, bem l dentro, ainda havia a
latente saudade dos velhos tempos. At deu vontade de olhar os
espelhos da casa. Vi-me assoviando infinitos hinos. Todos os meus
pelos arrepiaram, um filete daquele sangue quente fez meu pau
crescer.

Estava

feliz.

Finalmente

um

acontecimento

digno

de

ressurreies. Cena espetacular, o passado vazando por um furo no


presente. Como uma criana, bati pequeninas palmas.

Porque o

passado e o presente so duas mos do mesmo corpo a aplaudir. E a


vibrao sonora dessa palma se bifurca nas Histrias, sobretudo,
fissuradas nas frestas de nossos ns, na nossa pequena histria
familiar.
De quando em quando, ao fim do dia, a farda voltava com seu
sapato sujo. Acariciava o Alfrede com um carinho marrom encarnado,
dava uma sapatada injusta na Francisca e restava para mim o pesado
Meu caro da criatura mitolgica bbada descalando os sapatos.
Noutro dia vinha sempre o calar, eu olhando e me perguntando at
quando. Acordava sempre com o esfregar de Alfrede devolvendo uma
ternura melanclica. Enquanto isso, l fora, o Negro rtilo cintilava os
meandros da cidade com a mesma calma de sempre, a fria subia, de
certo, porm, nos tempos perdidos. O rio s no levava os
sentimentos e ressentimentos. Uma dubiedade, entre o amor e o
dio, eu nutria pelo filho da puta do minotauro.
Francisca, minha me e me da gente, fez com que carregasse
um rancor, um trauma. Jamais pude me libertar daquele minotauro
refletido na pupila de Francisca. Foi assim, desde quando era menino.

Fiquei com medo, mas ela me fez crer que os cadaros so as nicas
coisas que no podemos perder nesses labirintos

de muitos

minotauros. Muitas vezes furava a sola e eram os fios, doados por


Francisca, feito Ariadne, que me faziam sair da escurido. Alis, o
presente cheio de quartos escuros. nessas horas que penso na
importncia dos cadaros, Meu caro. Talvez sejam eles que sustentam
a necessidade de calar os sapatos. Mas como desatar os ns
emaranhados pelo tempo? Como desatar os ns enjaulados nos
buracos do contratempo? Como desatar os ns contorcidos pelo
cotidiano de minotauros maiores que o de casa? Como desatar os ns
que afligem Francisca? Como desatar os ns dos sonhos reprimidos
pelo batalho de fardas solitrias? Como desatar os ns dos desejos
atropelados por comboios de ressentimento? Como, enfim, desatar o
n que sai da garganta da Histria aos ps do tempo ao me olhar
translcido no vidro polido e metalizado que agora reflete minha luz?
Um minotauro sentado numa cama, fissurada por labirintos, calando
um sapato branco-marrom e, ao lado, com um sorriso de co, Alfrede,
balanando lentamente o rabo.
Agora, olhando a farda, os sapatos, os cadaros e todas as
vezes que somente eu, mais ningum, v essa estranha criatura
chegar e sentar ao lado, me encarar e depois se esbaldar de rir,
reporto-me franqueza de Francisca e procuro entender por que,
afinal de contas, a me da gente resolveu me chamar de Pancrcio,
desde o dia em que vi pela primeira vez no espelho dos seus
misteriosos olhos grados brotar minotauros?

Est feito

Est feito. No fui. Fiquei.


Preferi descer duas paradas antes. No! Por algumas horas
Parei j caminhando pro destino dbio.
Aquele co cansado. Olhar dual. Um albino surdo. Na rua
Disperso, entro no Acaso.
Diverso na ordem de sempre.
Encontro o Memria, acenou pra mim.
Pedi um pouco, um copo e no me atrevi, no disse, mas bem
que fui tentado. Era evidente, estava velho no seu Futuro. Contudo, o
dilogo descreveu minutos mais tarde, a pujana de seu Presente. A
mesma narina aberta pra todos os odores, olhar fraturado e um pouco
de tudo no sangue. Na linha do progresso, ele disse algo um tanto
incoerente. Sobre um tal baile de carnes. Percebi um golpe de

pequena solido naquele gesto. Iniciei, ento, pelo gosto dos


conceitos impossveis, uma conversa potica, para mudar de prosa:
- Descobriu, Memria, o que ? sorri para nosso medo.
- O que o qu, Panta?
- O que a literatura? completei.
O gesto de pequena solido se desfez. Aps alguns segundos,
Memria compartilhou o sorriso e respondeu baixinho, com medo dos
policiais de ideias:
- uma faca pontiaguda, Panta.
- Uma faca pontiaguda? perguntei incitando o novo no eterno.
- , Panta, uma faca pontiaguda abrindo uma fenda na
realidade! respondeu sorrindo. Enquanto entornava o copo,
reconheci a necessidade e a beleza do vago do Acaso.
Muitos contos se passaram naquele quase.
O rosnar do meiaonze me fez lembrar, Albino! O terror de ser
capturado pelo terrvel crime de conversar em grupo, ou, pelo crime
mais abominvel de viver.
Memria,

sutilmente,

percebeu

o cincoprasdoze

me

perturbando e disse aquilo que eu queria ter fotografado


sombra, luz, o Negro entrando pelas fissuras da cidade
velha, e continuamos, s gargalhadas. Memria recordou meus
rabiscos poticos da ltima folha do Dana Imvel. Tecidos no grafite
do tempo da velha casa dos estudantes por ns compartilhada.
Aquela das histrias enraizadas nas argamassas da alma.
No contratempo do gesto descuidado do garom, Memria psse a recitar os riscos:
Deixarei meus registros
Em poemas esquecidos
Entre Scorza e orgias
dionisacas
Que guardo em gavetas
sem maanetas
que nunca sero abertas
e descobertas

O garom sorriu, encheu os copos e disse com tpica expresso


facial: hiii. E ns, em unssono, respondemos de volta com um pouco
mais

de

intensidade: hiiiiii.

Dialetos

bomios

inscrevendo

eternidade do momento. O tempo aberto e descoberto. E no que o


filho da puta do Memria abriu as gavetas! sombra, luz, o Negro
entrando

pelas

fissuras

da

cidade

velha,

continuamos,

gargalhadas.
Nossas costelas estavam quebradas quando nossa mesa
chegaram

salmonelas

pululando

das

mos

sebentas

do infidofinito Teutnico.
Olhei o co em meu brao. O meianoite j passava das duas. A
ona l fora j rondava, noutro vago do tempo, estava forjada. J
era.
Fiquei. No fui. Est feito.

O cano duplo da anarcossindicalista

No

que eu estivesse to incomodado com o fato em si. As

plumas do meu travesseiro continuam confortveis. A merda a


memria da quebra de critrios.

Alm do mais, o cu brindava

sempre comigo. S depois disso as plpebras fechavam a viso na


hora do desfalque. Mirar. Pow! A vida resignava, mas com pulso.
Sentia, por vezes, ser o intangvel. As regras comigo sempre foram
claras, no topo: primeiro, crianas; segundo, velhos; terceiro,
escritores; quarto, anarquistas; quinto e ltimo, gente com urina de
cheiro agradvel. Descobri, tarde demais, a falta de um sexto critrio:

no trabalhar pra um amigo. Andr recorreu aos meus servios.


Fechamos a certeza nos quatro primeiros critrios, faltava o ltimo.
Um puto como voc no pode ter critrios, vai l e mata, Andr
bruto como sempre me disse isso. No sei, posso no ser polido, mas
acredito ainda no amor.
O cheiro doce de urina lembra o amor de minha me. Quando
criana, ela no sabia, mas, de olhos fechados, eu ficava esperando
ela chegar. Entrava devagar, deixava os saltos do lado de fora para o
assoalho no ranger; abria a porta do banheiro e mijava. De l, e com
ela, vinha o cheiro doce de sua urina e um beijo. Era depois desse
instante que eu dormia. Hoje me recuso a matar quem mija doce, por
isso. Quem mija doce tem amor no corao. Acho que foi o amor de
minha me que me fez criterioso. E, talvez, daquele velho anarquista
que, de quando em quando, mijava um cheiro brio trazido das
agruras

do

mundo.

Um

velho

que

vivia

para

organizar

os

trabalhadores de sua fbrica para no trabalhar. Nunca entendi isso,


mas aprendi a aceitar o modo de ser do pai, vislumbrando o andar
cambaleante dele, ao sair do banheiro, com aquele cheiro forte no ar
em plena madrugada, para lustrar o revlver guardado em cima do
armrio. Na poca, eu pensei que o efeito do andar era causado pelo
m instalado na arma anarcossindicalista (ele sempre falava essa
palavra a qual associei em certa altura arma) e outro instalado na
sua cabea por detrs das ideias mirabolantes.
Andr me colocou numa forca feita de memria. O pior que eu
atirei, e veio a tormenta da forca. Estou pendurado na forca de
memria e no estou mais conseguindo matar para morrer. O
tormento da forca uma fotografia da famlia reunida em preto e
branco com bastante rudo e gritos abafados nas expresses faciais.
Vejo, da esquerda para a direita, o anarquista, a puta, o metido a
escritor, minha v com meu sobrinho nos braos e eu olhando para o
revlver no armrio do pai. Evidentemente, o meu olhar no pode ser
decifrado por todos que olham a foto, pois, para poder me ver de
frente, o olhar da foto devia ser o olhar do cano da anarcossindicalista
em cima do armrio, ou pelo menos prximo ao seu ngulo. Essa a

fotografia que no podia ser revelada. E s o fato de matar algum


com essas caractersticas, eternizadas no rudo do negativo da
fotografia, revelaria a foto um tanto guardada e seu ncleo esquecida
numa gaveta da memria. O critrio a fotografia. Porra, o Andr me
fodeu. Por que ele no conseguiu decifrar nos meus olhos esse sou
matador de aluguel criterioso por amor? Na verdade, a culpa minha.
A porra que no aprendi a dizer no para um amigo. Hoje vejo a
necessidade de um sexto critrio: no fazer o servio para um amigo,
nunca.
Logo o Malatesta no imaginava. Acho que coisa velha do
amor deles, dessas que vm desde a juventude. Andr tambm
daqueles que havia muito usava as anarcossindicalistas, mas pelas
mos dos outros, no servio sujo de sua empresa. Mas, tambm,
sempre teve dio de Malatesta. O amor e o dio sempre nessa dana
dionisaca. O problema que ele esse metido a escritor na
fotografia encardida na parede da memria e, alm de tudo, era e
continua sendo amado. Foi ele, inclusive, que me ofertou os primeiros
goles de esperana. Declamava um poema retirado do bolso
esquerdo de sua camisa: nem ptria/nem patro/o Estado rouba o
po. E quando descamos a Alameda das Accias cantarolava: Vila
esperana, foi l que conheci Maria Rosa meu primeiro amor. Como
poderia matar o Malatesta, caralho? Um puto como voc no pode
ter critrios, nem corao!, rangia bruto no meu ouvido Andr.
Talvez o ltimo critrio eu tenha criado para no ter que matar
algum que representou um vazio preenchido em minha vida, mas o
Andr foi logo me pedir pra fazer isso. Como matar um homem que
me ensinou a ver o significado das sombras? Como, por outro lado,
no matar para um homem que sugeriu minha profisso ao me
apresentar para seu Orlando Vizzini, depois que aquele general filho
da puta chamado Pancrcio fodeu com meu pai e minha me,
naquela noite em que lhe bati a porta pedindo uma cama quente, um
prato de comida e um emprego?
Fiquei mais transtornado ainda quando Malatesta me ligou
naquela noite e me fez um pedido sem saber de nada. Confesso que

no gostava quando Andr me chamava de puto, s porque no


tive a capacidade ou habilidade de ser um sindicalista nem um
escritor. E depois, minha me para alm de puta (e qual era o
problema disso?) era minha me da urina doce e do beijo de boa
noite, porra! Cabe-se um respeito que Andr desconsiderava. Na
agonia dos pedidos, recordei a voz de mame no caf cantando para
me acalmar: Non... rien de rien...Non... je ne regrette rienNi le bien
quon ma fait, Ni le mal - tout a mest bien gal!. Emaranhados de
cheiros, sons e memrias pululavam no tambor de minha cabea, ora
me tranquilizavam, ora me atormentavam. Tomei uma resoluo.
Marquei um encontro, na Alameda das Accias, com os dois.
Eu fiz, atirei. Como poderia deixar de ouvir o Malatesta? E seu
pedido? Percebi que a vida uma anarcossindicalista de dois canos
mirados em uma nica direo. impossvel ficar na sombra de uma
fotografia, pois a fotografia a prpria sombra. imprescindvel
escolher a direo do cano. De um lado Andr, do outro Malatesta. Eu
fiz. Eu atirei. Agora, mesmo assim, sou enforcado pela memria de
uma velha fotografia que tem cheiro de urina doce.

O Velzquez de Danbia

H
por

muito tempo tento sair dos limites desse quadro pintado

Danbia;

por

culpa

do

silncio,

no

entanto,

permanecia

enxergando esse quadro absurdo. Depois que ela se fez cores no cho
ao redor do prdio do apartamento sinto como se minhas costas
fossem uma carreta, afundada no asfalto quente, pesando setenta e
nove toneladas de silncios. O Grito pintado no cho como
autorretrato em cores vivas foi insuportvel. Preciso pintar outro
Pancrcio, outro quadro, mais verossmil.
Agora, a luz da luminria denuncia que o velho Pancrcio ainda
se encontra no andar intermedirio. hora de esvaziar a minha
carreta, de sair dos estranhos limites do quadro moldado por
Danbia. Hesitante, topei no primeiro degrau da escada a caminho do
mezanino. Cambaleei e, de relance, procura do equilbrio, dei com a
mo em cima do bigode do Velzquez, primorosamente pintado por
ela, no quadro pendurado a minha esquerda. Eu tenho que contar
tudo a ele, ao velho nojento, o que vi, o que sei. Comecei a subir a
escada como se eu fosse um gato, delicado e arisco, medindo as
curvas do desequilbrio do silncio para fugir do medo.

Mas a

coragem uma ponta quase invisvel no meio do imenso mar do


medo. Titubeei, estatelei, lembrei, trs longos passos eu havia
percorrido, pareciam quilmetros de pensamentos.
Percebi que minhas mos apertavam com fora meus dedos,
que suavam. Ser que devo? Meu corao parecia coberto de gelo.
Um nufrago no Amarelo do medo. Com dio, oprbrio. Como
comearia o dilogo? Eu me perguntava enquanto pensava em
alguma frase poderosa como das placas do caminho do velho. Mas
nada, estava afundado no asfalto quente com o tortuoso silncio
censurando as palavras. O caminho do velho Pancrcio pode at ter
a fora de mil novecentos e sessenta e oito cavalos, mas sua carreta

no pode suportar um homem derramando um silncio de setenta e


nove toneladas de ptridos sujos oriundos de seu bigode. A escada
como o sinuoso aclive do tempo esburacado. Em cada degrau, um
buraco; em cada buraco, lembranas; em cada lembrana, silncios
sujos; e em cada um desses emergia do fundo Danbia.
Bia, meu amor, no demora!.
Mas j vo anos nesse vo entre um degrau e outro.
Nbia, sei que difcil, mas...!.
A escada, o degrau.
A coragem parece se esvair. Ningum foge do passado. Ele
carrega a fotografia do tempo na fase mais pesada da existncia.
Olhar pra trs como olhar pra trs pelo retrovisor do caminho de
Pancrcio. O olhar Monalisa de Danbia nos acompanhando o tempo
todo. Mais um degrau, mais um buraco. Neste vejo As meninas de
Velzquez. A famlia tentava fazer de Nbia uma Margarita Teresa do
rei Felipe IV, sobretudo, pela luz projetada pelo velho. Pancrcio era o
Velzquez desenhando essa Danbia; ao fundo na sombra, eu era o
camareiro Dom Jos deixando um soslaio enquanto subia essa escada
e no sabia.
O tempo um Velzquez perverso, Pancrcio. Ele muda a
perspectiva e redesenha as coisas trocando as luzes e as sombras.
Essa no seria bem uma frase de traseira de caminho,
reconheo, mas poderia comear a descarregar o silncio com ela. A
cnica luminosa do mezanino perfaz, parece, o espectro de Danbia.
Subo mais um degrau. O tempo mesmo esse poema de amor e dio
deixado nos muros de Pompeia. O reflexo do retrovisor mostra um
passado infinito, como um deus, o mais triste. preciso enfrentar o
olhar de Velzquez atravessado no olhar de Teresa. preciso deixar
de acreditar no imaginrio deixado no ao do retrovisor por Danbia.
Como ela pde pintar um Pancrcio daquele jeito depois de receber
fora uma carga de sua sujeira? O presente tambm pesado. Insisto
em fazer desses degraus vos eternos. Sei que eles s so vos. Sei
que um vo uma caverna de muitas gargantas. Preciso vencer a

solido do Tibre, mamar na loba, matar meu medo. Revigoro a


coragem.
Pancrcio, esse vo a chave pra mudar o mundo!.
Bem que posso comear assim, contundente. Desviar um
pouco o foco para no fim quebrar o silncio de setenta e nove
toneladas. Mas como suportar a presena imponente de seu bigode?
O mesmo bigode sujo pelos desejos da estrada to bem camuflado na
pintura de Danbia, que de maneira amvel redesenhou como o de
Velzquez, tentando aproximar distncias, mas a arte no conseguiu
esconder as sujeiras do tempo. Danbia, irmzinha besta, como podia
enxergar

Pancrcio

daquele

jeito?

Entendo

seu

fascnio

pelo

Velzquez, mas projet-lo num bruto general nojento disfarado de


caminhoneiro, depois de tudo aquilo?
O ltimo degrau ficou mais ngreme com a proximidade e
verossimilhana do espectro de Danbia projetada pela luz da
luminria no mezanino, ou, pela luz pesada do meu silncio, talvez,
no sei. No h mais cho que suporte o peso da carreta, o asfalto
cedeu para um abismo. Que tal ser direto e incisivo: Pai, sabe aquele
dia da Danbia?, comeo a pisar no ltimo degrau, pois sei o
motivo de ela ter feito aquilo, bem ao fundo num canto est o velho
sentado ao lado da mesa com a luminria, a luz tambm ofusca,
pai!, alcano o mezanino, o silncio adquire oitenta toneladas, mas a
fora da presena do bigode to absurda que no consigo dizer
nenhuma dessas frases agonizando em minha cabea; no entanto,
como que para dar certa leveza ao meu silncio, algumas palavras
escapam:
Sabe aqueles olhos grados espreita no cho avermelhado
depois do pulo do prdio? ele assustado levanta a cabea, e
continuo antes que eu veja o seu imponente bigode de frente:
Os olhos de Nbia, pai, pareciam os velhos olhos grados da
av Francisca... ainda de costas, antes que ele virasse, terminei de
descarregar o que deveria ser pintado:

... pude ver, pai, no espelho das pupilas de Nbia, a terrvel


imagem do senhor que ela no conseguiu pintar em vida, um quadro
sujo e nojento com dejetos ptridos do tempo em seu bigode
Segurando o cu na mo e com o corao na boca, consegui
encarar o Pai de frente sem pintura alguma pela primeira vez. Ao
cabo, esperando uma reao violenta, espanto-me, no entanto, com o
que

vejo.

Ao

me

olhar,

sem

pronunciar

uma

palavra,

inesperadamente, como se fossem lgrimas, os filetes do bigode do


velho Pancrcio comearam a cair.

As transfiguraes de um tempo imvel

Quando

fui levar a carta pro meu irmo que fazia dois anos

estava em Manaus, estudando na Escola Tcnica, vi o rosto de jovens


afixados nas paredes externas do correio. No entendia o significado
da palavra: PROCURA-SE, parecia com os desenhos animados de
bangue-bangue a que assistamos na TV do seu Lico. Aos dez anos,
aquilo era mais um mistrio.
Em casa ningum sabia me responder. Mame apenas dizia:
Meu filho, uma criana no deve se preocupar com coisas
estranhas. A que tudo ficava confuso em minha cabea de menino.
Cinco

meses

que

Carlos

havia

sumido.

ns

nos

perguntvamos pra onde. Os outros colegas do futebol diziam que ele


tinha ido servir no Exrcito.
Nem sua me dava notcias dele. Tudo que fazia era, aps a
missa do domingo, ir chorar l no cemitrio. Diante do caixilho de seu
marido, o professor Toms Meirelles.

At hoje a cidade se pergunta: por que aquele homem distinto


teria um fim to trgico? Qual o motivo de ter se enforcado em seu
prprio quarto? Nem os policiais conseguiram desvendar esse
mistrio.
Certa vez, quando fugi para pular ngua l no trapiche, ouvi o
Beio-de-moa-branca dizendo a outros estivadores que o professor
Meirelles era vermelho. Fiquei com medo de perguntar o que isso
significava pro papai. Ele, com certeza, iria querer saber onde eu teria
ouvido aquilo. Guardei por muito tempo aquela dvida.
Foi essa fotografia que me fez voltar. H o registro da data no
verso: dezesseis de julho de 1969. Era o dia da Santa. Olhando pra
ela, me vm ao ouvido inmeras vozes, em unssono...
Flor do Carmelo
alegria
Salve!
Salve!
Maria
Salve!
Salve!
Maria
As lgrimas e os ps descalos de paixo anunciavam a
chegada do andor e da gente, sacros.
Da imagem brotam suas transfiguraes irreais: um cu no
entardecer. Um sorriso tmido de menino de dez anos de idade sobre
um cavalinho de pau. Seu pai carregando pipocas e guaran em mos
fortes de quem trabalha no pesado o dia inteiro. A me ainda jovem
em seu vestido novo, esboando um instante eterno de alegria. Os
irmos num sorriso largo.
Caminhamos da casa at o arraial de Nossa Senhora do Carmo.
Foi l que papai chamou o Scio pra tirar esse retrato: recordao
daquela infncia imvel. Fiquei muito feliz quando, dias depois, ao
redor da mesa no almoo de domingo, celebramos aquela imagem, j
no lbum da famlia.

Quanto ao Carlos, lembro-me bem. Naqueles anos, mesmo


sendo muito mais velho que a gente, parava para jogar no gol.
Costumava carregar, debaixo de braos franzinos, panfletos, sempre
bem escondidos, os quais distribua na frente das escolas, e um livro,
cujo nome do autor certa vez me esforcei pra ler, mas no consegui.
Nunca vi nenhum nome parecido na biblioteca da escola.
Depois de muito tempo, eu iria saber que se tratava de
Maiakvski. Entendi tambm que a poesia era a grande paixo
daquele jovem que um dia optou em torna-se um guerrilheiro.

A merda do mundo

Tudo se abriu em cor, mas ainda no era tempo.


O silncio, espelho invisvel da dor, recuperou um tempo nos
olhos fechados do meu amigo. Um mundo se fechou. Aquele quando
arregalados os olhos. Outro se abriu no escuro das lembranas
transitrias. Sabia que, mas o fez, era proibido abrir as fendas,
mesmo aquelas localizadas na pausa da memria. Logo a Voz Imensa
entrou

em

seus

ouvidos

sussurrando

ferozmente

paradoxalmente, o negro de suas minsculas pupilas.

para

abrir,

- Que bosta, Argemiro, eu ter deixado cair... a chave no buraco


da fechadura.
Ele no parecia preparado para ver cores alm do preto e
branco das maquetes. O colorido da realidade perfurou e torturou
Maro; derrocou seu ordenamento jurdico. Violncia, diria ele depois,
correndo o tempo, quando a chave de um mundo se faz fechadura
de outro; destri-se tudo. Por isso, hoje, o dia da celebrao da data
mais importante no calendrio de Maro, uma cidade sem mrmores,
com muitas

pedras

forjadas

ao papelo.

Depois

da

primeira

desapario, ele fundou a data oficial contra a intromisso absurda do


mundo na cidade-mundo. Maro surgiu justamente como soberania da
presena, do palpvel, do concreto, como um peso de porta para a
porta ilusionista 69 do mundo. Neste dia, os dedos da mo firmaram,
como ato, um cortejo dos habitantes que ainda possuam condio
corprea em Maro, com uma curiosa dana caminhante, enquanto
percorriam at o edifcio de papelo, hibridizado, na performance do
estilete, com um corpo slido de isopor, da Presidncia da Repblica.
Nesse momento, jorraram do cu sem nuvens, ao mesmo tempo,
gua e ptalas de areias, de forma programada, a cada segundo.
Quando chegaram, ento, ao poderoso e soberbo prdio presidencial,
os marosianos desenvolveram a parte mais importante da cerimnia
mtica do grande dia:
Todos eretos levantaram a mo esquerda no ar, num instante,
sincronicamente, como se fossem inmeras vozes, serraram os
punhos. A Voz Imensa lhes proibiu que falassem. Mas restavam-lhes
os gestos.
Antes no era assim em Maro. No havia penetrao da Voz
Imensa, nem ilusionistas do Desaparecimento, no havia palco para a
amarga magia do sumio na cidade forjada pela brincadeira de
nossas mos no orfanato. Pois ele, na poca, queria de qualquer
forma se transfigurar num marosiano, e no num deus. At o dia que,
desiludido com a possibilidade, deixou Maro uns dias de lado.
Quando, mudando para a casa dos tios, percebeu, aterrorizado, a
Ausncia presente tambm em Maro. Era dado o dia que os malditos

ilusionistas, guiados pela Voz Imensa, colocaram suas mos na


cidade-mundo. A data oficial da celebrao, ento, entrou em vigor
com um forte choro dele, e o meu choro-silncio, em ecos lutando
para romper a ligao dos dois mundos, este e a cidade-mundo; a
ligao tomou, no entanto, um caminho duplo. A partir da, os olhos
tiveram que enxergar os fortes feixes da colorida luz sada da bocaclaraboia da Voz Imensa do mundo.
- Argemiro, meu amigo, como podemos ainda brincar com
Maro?
Perguntava-me aflito, naqueles dias.
Aps o fim da cerimnia desse ano, ele veio janela desse
outro mundo. Foi quando o mar passou a seduzir, fazer parte da
vivncia, as metamorfoses dos dias iriam ser apreciadas. O cu, alvo,
azul, as nuvens. E os...
... vermes
nascidos para formar anglicas borboletas,...
Amarelas voando como bolhas, brilhando as ris de jovens.
Outro aps outros. De sbito voltou, fez uma curva na dana das
cores. Na mesinha tudo era branco em pontos de preto. Esse colorido
parece impossvel e insuportvel, sempre o foi, desde que a Ausncia
atingiu seus pais. A entrada dos pais na caixa do Desaparecimento
executada pelos ilusionistas foi o motivo da existncia de Maro e de
nossa amizade. Seus olhos, a partir desse dia, formaram um zper
fechado lacrando e ferindo a pele da realidade. Causa, talvez, dessa
terrvel doena curiosa e ambgua, que fez surgir a criatividade e a
dor. Num primeiro momento, manifestou-se com um fechar de olhos
para o mundo, e um abrir criacional de outro: Maro. Por isso, o
refgio; preferia o preto e branco que ele criou com isopor, pedaos
de papelo e outros apetrechos encontrados no orfanato, antes de ir
morar na casa dos tios.
Maro, no incio, era a cidademundo perfeita para ele, porque
instituiu, a partir do Conselho Criacional formado por ns, trs nicas
leis, que as considerou ptreas, para reger o microcosmo:

1- No haver nunca Desaparecimento em Maro. No existir


essa palavra, portanto, essa prtica. Reinar na cidade-mundo a
apario; o aparecimento; a permanncia; a presena perene das
coisas e, sobretudo, dos habitantes dela;
2- proibido, terminantemente, a entrada, ou o surgimento, de
ilusionistas;
3 Todos os habitantes de Maro sero felizes.
As trs leis funcionaram perfeitamente durante o primeiro ano
de Maro. Era tudo em tom branco e preto. Era um reduto de sombras.
Somente depois do dia da celebrao, e, quando ele descobriu, no
rpido correr do tempo, que ptrea era o cu do mundo que pode
deixar de s-lo com um simples Bal no Pedregulho, foi que Maro
divulgou a sombra como um reduto de inteligncia. sombra, ele
produzia o ch. Tomava e via o preto esfumando o branco. Iam, os
habitantes de Maro, comandados por ele, em passos difanos s
festas no Pao. Tateando as fissuras do outro mundo. Amando os
prazeres desprezados por aqueles. Nesse passado disperso e recente,
ele encontrava empatia brincando. A brincadeira era uma arma
quente. O jogo era o fazer mais srio, e temeroso, para aquele mundo
colorido fora de Maro, para qualquer menino ou menina. Os lbios
ficavam pretos de tanto construir jasmins de sobra de lpis que
tonalizavam as praas de Maro. A brincadeira se forjou luta no mais
para fugir da lembrana dos pais; mas, contra a Ausncia e a Voz
Imensa. Por isso, o dia da celebrao, o rito, o ato e os punhos
serrados dos habitantes de isopor de Maro pela perenidade da
permanncia. Na casa dos tios, a lua se transformou em esfera de ao
e sempre brotava noite. Na escurido, tecamos, ao redor das
mesas, um retalho costurado a mos com poesias coletivas, a partir
dos Procura-se e dos nomes das folhas de jornais.
- Argemiro, lembra como era antes de existir o dia da
celebrao em Maro?
Perguntava-me. Deixava desabafar. Mas a Voz surgia:
- No!
- Deixa-o falar, Voz Imensa filha da puta!

Da fora de minha invisibilidade ela se calava ao p do seu


ouvido, ento, ele podia continuar:
- Fazamos questo de deixar a caixa fechada. No abramos ao
mundo por nada. Argemiro, tu sabes muito bem o motivo. Tivemos
que abrir a caixa, mostrar Maro ao mundo, depois daquele dia de
merda. A merda do mundo para o mundo de merda. Desculpa, mas
hoje no dia de chorar. Vamos j preparar os habitantes de Maro
para o cortejo. Mas, antes, devemos rememorar. Lembra como era
formidvel ns dois ao redor da mesa construindo Maro?

O mar

noturno, as pedras, os poucos habitantes, o calendrio, as praas, as


sombras, o preto e o branco e a lindeza da permanncia dos
habitantes? O silncio encontrado em cada canto? Nossa fuga, nossa
cidade e nossa cumplicidade? Que bosta, celebrar esse dia; mas, por
outro lado, Argemiro, eu ter deixado cair a chave, abrir a caixa,
revelar Maro ao mundo, fez com que a celebrao entrasse no
mundo. Promete uma coisa para mim caso eu desaparea do mundo
tambm? Pensa, faz a Histria de Maro. No deixes o Esquecimento,
como agora cobrem papai e mame, entrar tambm na cidademundo. Por favor, meu amigo, por favor.
Maro, desde quando ele deixou a chave cair, caminha pisando
em uma linha finita, escatolgica, em busca de Parsia. Nas escolas
as novas geraes aprendem que haver um fim e que h cores no
cho. Que as pedras so partes fixas e slidas, estticas sem tempo.
Os prdios no tm vida e as janelas esto proibidas de revelar os
segredos que os olhos tateiam quando invadidos por sombras. Na
ltima cerimnia da data oficial de Maro contra a Ausncia e
intromisso do mundo feita pelas mos dele, os habitantes da cidademundo, alm dos punhos serrados, comearam a registrar com
sangue nomes aleatrios de ilusionistas, descobertos atravs de raros
jornais, na parede do prdio presidencial de isopor. Ele esperava
descobrir, depois que surgiu o dia da celebrao, o ilusionista que fez,
ouvindo a Voz Imensa, seus pais desaparecerem. Acreditava que era
preciso registrar os nomes nos muros de Maro, para isso; no
encontrou, no entanto, o ilusionista responsvel. Foi ento que, puto

da vida, nomeou, atravs dos marosianos, a data oficial de quando a


Ausncia adentrou Maro como A merda do mundo.
enclausurado

na

multido,

ele

carrega

esperana

Hoje,
nas

reminiscncias de Maro antes do dia da celebrao. Tenta recuperar a


caixa perdida quando deixou cair a chave do tempo que o Tempo
insiste em esconder no fundo da memria da Voz Imensa. E, no sei
se ele anda sabendo, mas dizem, por a, as firmes vozes pequenas,
que Pancrcio o nome do filho da puta do ilusionista que enfiou
seus pais na Ausncia.

O baile das carnes

carne se fez homem. O homem se fez carne. Nessa

alucinante dana de um deus na Histria, alguns homens, percebendo


a vibrao da carne como prazer, fizeram-se exmios classificadores.
No quadrado do meu espao, antes sombrio, foram improvisadas
festas nababescas, com direito a muitas risadas bifurcando a dor ao
prazer, os soluos aos gemidos, orgia plena e completa. Num deles
aconteceu

Grande

Baile

das

Carnes

que

testemunhei.

multiplicidade de vozes desses classificadores continua ecoando


dentro de mim, um corpo impresso de registros sonoros iguais aos
grafites, destes que ficam na invisibilidade espera de uma objetiva
que possa revelar ao mundo as cores do Tempo. Graves sons
memria na audio de seus protagonistas.
*
Arthur: outro dia sado do apartamento, resolvi deixar de lado
essa vida de camaleo. Fui ao aougue mais prximo e pedi um quilo.
Veio rosada, tinindo de cheirosa. Pus na pedra, peguei o batedor e,
aps uma repetio de golpes, verifiquei a maciez. Adicionei, ao
processo, pimentas verdes, vermelhas, quentes como um cu desejado
e jamais degustado. Mas aquela ali, suculenta, era minha e chiando,
ao fogo. Senti-me um verdadeiro chefe. Furei-a qual maduro furando
figura jamais fendida. Com os dentes rasguei. E ri, ri, ri, muito. Farofa,
misturada com olfato, cheiro de pele suna. Como fosse 88, sua
traduo no molde rijo, fitei o suor, porra, saladas jamais! Agora seria
somente carne, no prembulo de peles. Foi assim que adentrei no
baile, que eu orquestrava de fora ouvindo a Voz Imensa. No baile das

carnes. Entre seios, pimentas e cus, araras cantando enroscadas no


pau. carne dura so necessrios choques para melhor amaciar,
quando no umas queimadas com bituca de Hollywood. Mordi meu
prazer at o ltimo limite vendo a lngua tentando sodomizar a
mordaa. Quando olhei pra baixo, percebi uma lgrima brotando de
minha virilha.
Pancrcio: era sonsa e riu, riu, at demais, a carne de que mais
gostei. No quis falar, assim aumentava o prazer. E pensar que um
dia, ontem, eu era vegetariano. Verde somente depois do vermelho.
Mesmo que tenha, s vezes, um cheiro de morte, gosto de comer
carne viva. Detesto-a morta, por isso falarei somente uma vez dessa
terrorista de nossas vidas. To moa, normalista que fosse. A
expresso em sua face revelou o dio e gritava feito aquele pederasta
preto de outro dia. Foi um prazer ver minha garrafa com minha urina
quente em sua boca. Ver os fios fazendo danar os mamilos da
colegial. O No sei no saa mais. Eu j no sabia mais como lancinar
aquela pele negra e quanta gua eu tive que salivar vendo o bater de
seus dentes. Gozava de prazer, na cara da carne, assistindo ela
chupar a Mamadeira de Subversivo. No h melhor carne que a carne
filtrada na urina.
Fleury: o baile prometia; o cheiro da carne convidava. Quero,
alm do cheiro, a carne da carne. Mordiscar, chupar, saborear,
morder macio para depois morder agressivamente, agressivamente
invasivo. Bituca na buceta. Sou radicalmente carnvoro.

Descobri

depois de mordiscar Esther. Foi Esther que me transformou num


classificador sofisticado. Primeiro olho dos ps cabea; depois, com
os meus dedos longos, vou medindo palmo a palmo, antes preciso
cheirar; mas tambm observo os orifcios, tenho fissuras por todos,
principalmente, aqueles que o corpo feminino revela; mas o
masculino tambm tem seus segredos, descobri depois. Esther, com
esse h no meio, eu, voraz plena voz, vamos para a perdio, quer
dizer, vou, vou e fico alhures, h muito, muito vivo porque sei e aceito
Esther metamorfoseada de carnes revertidas de choros e cores,

sangue e odores de esquina. Carne sucosa preparada para assar.


Quem no gosta de uma maminha? O perigo, solcito de agora,
desprovido de depois, me enche de coragem. Vou, vou e vou viajando
pelo cu de Esther. Sou esse h abrupto dentro de sua estrela que
dana, grita, canta essa tal de revoluo. R, r, r. Revoluo a
Cadeira do Drago! Deixa a carne que uma maravilha. Esther,
Esther, Esther. Todas as carnes ho de ser Esther. Todos os seios
suados, Esther. Todas as pernas, Esther. Mesmo se for Sheila, Aline,
Bruna, Ana, h de ser Esther. Algumas mais Esther que outras, mas
sempre Esther. , deixei de lado a vida sem carne; mas, na verdade,
h vida sem carne? Esther, a carne da teologia da libertao, ensinoume: o baile das carnes vida.
Ailton: fui ao baile porque me prometeram um vitelo. Sou um
classificador que no me recuso a comer carne macia, tenra e clara. A
carne, antes da contaminao vermelha, garbosa. No precisa de
muito abate, basta uma bituquinha aqui, outra ali, para verificar a
qualidade pela vibrao das cordas vocais. um timo ingrediente
para transfigurar a qualidade da carne-me ou da carne-pai. Por isso,
sempre prefiro convidar mais um exmio classificador para juntos
absorvermos

todas

as

carnes

de

uma

famlia.

alguns

classificadores com pudor ao uso de vitelo; so poucos, mas h. R,


r, r. Rimos, rimos e rimos desses, ento colocamos logo um vitelo
na mesa, bitucamos, e pronto, basta a carne-me do outro lado
berrar, os classificadores cristos comeam a salivar como ces com
fome, e lembram do prazer inequvoco e inesquecvel das carnes.
Quanto mais alto os berros melhor a carne. Se for de primeira o som
insuportvel; mas, ao Telefone, minhas mos falam nos tmpanos
quase surdos de Vsper. Ento, tornam-se bem-te-vis inauditos com a
mesma carne de um leo ensurdecedor.
Ednardo: sou um classificador romntico. Gosto de massagear a
carne com leveza. Participo do grupo que acredita que para a carne
ficar macia deve morrer feliz. Por isso, quando minha exmia
massagem no surte efeito, como acontece, s vezes, com algumas
carnes, pego a seringa calabouo e injeto o Soro da Verdade. Sem

inibies e com sonolncia, a carne solta logo as histrias e as fibras


vermelhas mantendo apenas o que h de melhor. Sempre ocorre, no
entanto, os contratempos da tcnica. A morte infeliz de algumas
carnes fracas antes do processo completo; mas, mesmo assim,
sempre as colocamos na mesa do baile.
Albert: com o talher de prata eu corto e classifico as carnes
mais nobres. Na Dinamarca aprendi bons hbitos. Vim para o Brasil
vender gs (mas acabei me entrosando com os classificadores). Um
trabalho rduo. Mas havia as horas alegres no final do expediente,
espcie de terapia da ocupao. Meus amigos elmos, como o grande
Ulstra, apresentaram-me os clubes de dana, inferninhos sofisticados.
Eram fantsticos. Ali eu conheci inmeras belas da tarde, eu vi
mocinhas de pele branquinha, lembrando minhas amigas do leste
europeu, na pista de dancing rebolando, freneticamente, como quem
havia sado de uma geladeira. Jogos inslitos revelavam verdadeiros
campeonatos excntricos de seduo: encapuadas, elas eram
mergulhadas em recipiente com bebidas quentes; depois, eu e meus
amigos perguntvamos: com quem voc quer ficar, com o rapaz de
azul ou de vermelho? Confesso, sem falsa modstia, meus olhos me
ajudavam. Mas eu no me iludia, meu dinheiro e status de empresrio
do gs abriram muitas portas. Naveguei muito nas guas que
surgiram das chuvas de maro. Pau, pedra, fim do caminho, para
mim? Jamais! O Brasil ficou outro. As festas melhoraram. At as
meninas, duronas, se abriram, gemendo e gritando.

Afoguei as

mgoas como um novo rico na Cidade do Sol.

As vozes cimentam minha memria. Assim, foram muitos bailes


de carnes em suas vrias edies. Da 69 74. Meu amigo El Moroco,
por exemplo, contou-me que os bailes de l ferviam. Por outro lado,
minha amiga Night in Day dizia que baile bom era baile gelado. J

meu querido Casablanca falava, em alto e bom som, que baile bom
baile com merda. Gosto que nem cu, cada exmio tem o seu.
Centenas eram os exmios classificadores de carnes. Hoje, penso que
s existia um exmio classificador de carne. Na verdade, era uma
exmia, de onde uma Voz Imensa surgia: a Hidra de Lerna brasileira
com mil cabeas. A dona do baile das carnes. Por sua causa, estou
desmoronando

no

Tempo

preciso

retirar

registrar

as

multiplicidades de vozes de dentro de mim. As pessoas passando pela


rua em que fico localizada no imaginam como o meu corpo, agora
na escurido de um lugar vazio e trancado memria alheia, guarda
em sua pele as marcas de relatos to festivos e saudosos de um
Tempo em que ser classificador de carnes era uma profisso honrada.
Naquele tempo esses meus amigos, carinhosamente, chamavam-me
de A Casa da Vov.

A fenda e as pedras

Nunca imaginei morar com Ana e as pedras. A peculiaridade de


nossa casa no era somente as pedras, mas nossa relao com elas.
Quando a pedra de Ana no aparecia, as lmpadas devoravam o
escuro. As portas como veludo abraavam os buracos das paredes. As
janelas,

no

entanto,

amigas

confidenciais

do

vento,

noite,

assobiavam segredos escondidos no buraco mais fundo do inferno.


Nossa cor era lils, sua cor preferida. Os gestos de Ana calculavam
carinhos. Os carinhos calculavam os gestos de Ana. At nossas brigas
ruborizavam de ternura. Era o nosso singular clich dentro de um

outro clich. At que um dia aconteceu o ontem. O ontem era a pedra


de cor obscura que, de tempos em tempos, fazia-se instante.
Estvamos na sala, s gargalhadas, quando, sem aviso prvio, em
uma das ltimas ocorrncias, entrou o instante:
- Hijos de puta! Ana gritou levantando do sof.
Tudo ento era pausa.
E ficou assim por longos segundos. Mas era mais uma ttica. Os
gestos de Ana eram calculados. Logo o frenesi continuou como
repulsa pedra. Suor, pele, e dor, amlgamas do tempo inscrito no
agora. Palavras desiguais emboladas com gemidos num sof.
Vivemos, graas ona que invadiu a sala, a esquizofrenia
caracterstica do nosso tempo. No sabia por qu, mas nessas horas
sentia o cheiro do vero. Depois, sempre num certo momento, o
vero se dissipava. Ela corria para o Bolao, e eu preferia cozinhar
ouvindo Sosa vislumbrando la soledad de Macondo.
Hoje, depois da pausa, o frenesi no deu muito certo como
arma contra a pedra. Ansiosos, lembramo-nos do presente do
Paraguai trazido pelo Leminski. Navegamos no ch.

O chaxixe, como

chamamos, abriu para ns o mundo da fome. Fui cozinha. Quando


cheguei, ri, feliz da vida, de v-lo. De uma fenda pendurada no ar,
perto da geladeira, surgiu Melquades. Apareceu dionisaco procura
da pedra. Disse, apontando com sua velha espada, que teria sido
transportado pela luz desta cor. Disse mais, o cheiro do ch me
atraiu para ajudar a destruir a pedra. Ela havia muito estava
viajando no esquecimento, desde quando, por um descuido deles,
deixaram escapar para a Memria, soprou o velho raqutico e
barbudo.

Corri

perpassando

diversas

temporalidades

at

que

cheguei aqui, mas iria imaginar que seria em meio cena to banal?
Esperava que a luta contra a pedra fosse algo especialmente mgico.
Mas, pensando bem, no h nada mais mgico como a banalidade
mundana da paixo, qual o flash explosivo de um coquetel. Depois
aquele velho, aparecido do Nada e quase completamente nu,
desapareceu no Nada deixando a lembrana de sua espada em

punho, nas costas uma capa tingida de estrelas lilases num fundo
preto. Roubou-nos uma pedra. Depois de horas de sua preleo sobre
o segredo do amor, fez-nos dormir.
Quando Ana despertou, sentiu que ainda tinha uma pedra por
ali e berrou:
- Mierda!
Tudo ento era pausa novamente.
Como combater a pedra com a paixo fundamental do ser? No
houve frenesi dessa vez; nem suor e pele, s dor, uma dor silenciosa.
Ana comeou a cantarolar um ponto, feito pombagira, depois um
samba embatucado sobre o 2666. Parecia procurar no calhamao a
pedra obscura. No obteve xito, depois voltou da estante com o
Noturno do Chile na mo. Na cama, pareceu fazer uma orao raivosa
para o padre Urrutia Lacroix, pois, como uma crente encolerizada,
gritou, abrindo outra fenda numa bruma lils no ar: su tormenta de
mierda era su silencio, escuchamos su silencio de mierda, su silencio
un tanto empaado!.
Nosso lils uma composio de cores leves, fortes, surreais e
sujas. Foi em mil novecentos e setenta e trs que comeou a surgir a
pedra

para

Ana,

quando

sua

me,

uma

militante

trotskista,

desapareceu em Santiago. Ana queria fazer desaparecer do mundo de


qualquer forma o general Pinochet, mesmo sabendo que ele estava
preso no Chile. Para isso, tentava utilizar os livros do Bolao como
arma, A literatura tinha que servir para alguma coisa, dizia, depois
que leu um poema falando que todas as armas so boas. Mas, hoje,
depois das tentativas com os livros, sentiu que no estava
funcionando com aquela pedra que permanecia ali. A pedra obscura
entrou no instante com maior fora.
O nosso mundo, ento, parou.
Ana olhou a bruma em sua frente, deu dois passos, lentos como
quem espera coragens ancestrais. Cria que um dia isso poderia vir a
acontecer. Lembrou-se de sua me: cabelos curtos, olhos midos e

panfletos nas mos. Aconteceu. Ana desceu no tempo, incrvel, por


uma luz nfima, mas uma luz que a guiava. Avanou a densidade da
bruma, e, pela fenda, viu do outro lado: Allende estava beira da
morte. Era a anunciao que, tempos mais tarde, no passado, iriam
dissipar sua me do mundo para tentarem dissipar as ideias.
Aproximou-se da casa, difana como num sonho, viu uma imagem
dbia.

Allende

apontar

uma

arma

contra

si

prprio

e,

simultaneamente, pela janela uma boina militar apontava uma arma


para Allende. A segunda imagem era mais forte; a primeira lembrava
uma lembrana. Depois dessa imagem viu um corpo feminino em
frangalhos cheio de marcas e vsceras de uma histria de luta pelo
tempo. Ento, gritou desesperada:
- Noooo!
A fenda se fechou. Deixou apenas a sensao opressora da
presena constante da pedra de cor obscura. Corri para a sala de
estar com Ana. Improvisei carinhos que recordassem os outros tons
de antes. Ela foi se acalmando e contando a histria. Mas sentia que a
pedra ainda estava l. Ento, eu trouxe mesa a comida que cozinhei
no dia anterior. Queria de volta seus gestos calculando carinhos.
Queria o frenesi, o cheiro do vero, a nossa peculiar Macondo. De
sbito, no entanto, vi Ana assustada. Seus olhos fitavam um vulto
sobre meus ombros. Pude ler o terror brotando de suas pupilas. Terror
e prazer, mesma sensao presente quando Ana tinha vomitado,
algumas vezes, sua pedra em outros episdios. Com fora, veio
novamente o grito do fundo de sua garganta:
- Hijos de puta!
Chupamos,

chupamos,

comemos,

comemos,

cheiramos,

cheiramos; em fraes de segundo, assustados. A fenda da bruma


no tinha se fechado totalmente, consegui ver: era lils com bordas
translcidas, deixada pelo fuller da espada de Melquades. S quando
pude enxergar com nitidez, foi que vi, e entendi assombrado, a pedra
que persistia. Melquades no havia transposto temporalidades para
ajudar Ana a vomitar sua pedra, ela j havia feito isso vrias vezes. O
cheiro brotava de mim. A pedra obscura dessa vez minha. A mim
cabe comear a vomit-la.

Urgentemente, do fundo de minha

garganta, preciso comear a gritar para poder provocar o primeiro


vmito. Tento, engasgo-me, mas sai:
- Seus filhos da puta!

Quando o teu olhar cortou minha memria

Passei

a procur-lo nos silncios daquele apartamento com

vista privilegiada para o infinito.


*
As cores esto gastas. Tambm j estou aqui h muito tempo.
Com ele aprendi a preparar um passo atrs do outro. Agora
imaginrios, desde quando deixei de sentir minhas pernas. Sei que
logo entrarei noutra ausncia. A vida feita disso, aprendi. Como
seria conviver somente com as lembranas? Serpentes que aparecem
cada vez maiores. Fugidias, diluem de memrias impressas em
imagens guardadas em lbuns antigos, bas velhos escondidos em
lugares de onde vazam tristezas que brotam do percurso do tempo.
Agora como um subterfgio recorria a esta figura feminina. Ela entrou
em minha vida, desmoronada, fiz questo. Fugir de um palco lgubre,
encenar risos, mesmo que tivesse a certeza de que jamais se
expandiriam as gargalhadas. Bastava-me aquela juventude inusitada,
uma conversa na exata hora de todos os dias. Pelo menos eu fujo de
mim. At quando? No poderia precisar.

*
Nunca pensei ser cuidadora de idosos. Minhas manhs nunca
foram tardes de baralhos. No sabia manejar jogos para os tempos
acumulados.

que

um

idoso

seno

tessitura

de

tempo

comprimido? Tempo que se esvazia na troca de instantes at se


perceber finito. Sou cuidadora do transitrio. Cuido do tempo no
Tempo do tempo das tardes de buraco. Ouo lembranas costuradas
no tapete de velhas memrias. Gente que ouve o inexistente dizendo
segredos ao p do ouvido. Pancrcio o nome do tempo em meus

cuidados agora. O acmulo acurado pelas linhas de expresso do


rosto, esses caminhos sinuosos do Tempo no tempo. Pancrcio,
decrpito, meio surdo, e com cicatrizes estranhas pelo corpo,
ensinou-me, ou tentou me ensinar, a conhecer certos endereos
desse labirinto contando peripcias das rugas. As histrias brotam
dos furnculos impregnados nas linhas do tapete velho como se
fossem pulgas gordas de sangue, cheias de vida esparramando
lembranas de mortes. Livre como um pssaro, enclausurado na
gaiola do velho corpo, Pancrcio deixa as lembranas flurem, as
inventa. Aponta um estigma do lado interno das coxas e diz que as
marcas so como os vestgios da existncia. Mas aquela no iria
retratar em narrativa, iria ficar nela para todo o sempre, levaria para
o tmulo. Deixaria no arquivo de sua memria individual, para ele
memria coletiva era uma fantasia perversa da Ordem que ajudou a
forjar. Voc est vendo isto aqui?, perguntou... A memria nem
sempre uma gaveta coletiva para todo mundo abrir, ela pode ser
uma gaveta fechada danando por cima de todos ns, como um
corpo vazando vozes inauditas. Entrou algum, j veio medir o
quanto fervo?, reclamou Pancrcio. Peguei seu brao, ento senti o
peso do tempo. O tempo um tiro, num ritmo de muitas curvas. O
corao motor do corpo, mensura tristezas, onde ficaro os homens
como eu, um morto-vivo. Assim como o corpo o recorte no pedao
do tempo cumprido, a morte badalo de tempos mltiplos a se
reinventar. No h morte, h silncio transbordado de lembranas.
Voc j presenciou a emoo diante da morte, minha filha?. Com a
mo trmula, ajudei o rapaz a aferir a presso dele. Vi as linhas de
suas mos. Acentuadas. Apesar de no ter tido a emoo diante da
morte, no conseguia pronunciar simplesmente a palavra No na
frente daquele homem. Como ento poderia eu ser cuidadora de
idosos? Como cuidar da tessitura do tempo sem o mnimo de
conhecimento do badalo de tempos mltiplos a se reinventar? Eu me
considerei um disparate naquele instante. Parecia que o mundo virara
s avessas. E quem estava cuidando de algum ali era ele. O Tempo
fazendo o tempo pensar. Comecei a questionar o badalo. Essa haste
de contratempos suspensa em cada um de ns preparada para bater

a qualquer instante nos tempos mltiplos. Quem ser que foi esse
velho? Por que atravs do seu olhar eu procurava por mim?

Ela no consegue decifrar meus enigmas. Eu no consigo


revelar meu passado. Ele est por toda parte em meu corpo. O asilo
Doutor Thomas escondeu muito bem os rabiscos de minha pele. Seus
dedos olham as linhas de minhas mos, escorregam da base da
palma, subindo at quase chegar no dedo indicador. Como quem
procura encontrar vestgios do meu destino. s vezes roam meu
polegar, em arco, at atingir meu pulso, na busca de indcios sobre
minha vida. Quem dono do destino? Minha vida marcada pela
tortura. No sou digno nem desse olhar juvenil. Agora me vem a
lembrana daqueles olhares, daquelas mos que, sob minhas ordens,
eu dizia, Decepem, apaguem. Ser que um dia ela saber que por
trs desse ancio existe uma curva no Tempo revelando gestos
horrveis?

Hoje

me

decidi

fugir

das

insistentemente, invadem o meu apartamento.

cores

gastas

que,

Apiemieke?

As

vozes rasgaram os grilhes do tempo abrindo mltiplos

caminhos.
- Apiemieke? Apiemieke?
Pancrcio escutava, havia dias, uns gritos estranhos, em
unssono, sem origem perceptvel, depois que sentiu seu bigode
comear a cair com o peso do tempo. Aps a conversa com o filho,
no suportou a presena das vozes cada vez mais altas. J no
conseguia dormir. Com medo de o tempo ter lhe reservado o
Alzheimer, tomou a resoluo de lutar contra os monstros de sua
cabea. Nunca se rendeu para ningum, muito menos para um
inimigo. Concedeu maior ateno s frases em desespero ecoando do
fundo da cabea. Remotamente, reconhecia aquelas estranhas vozes
e aquela linguagem hbrida. Pensou no incio ser uma perturbao
por causa da morte de Danbia. Mas no, reconheceria, se fosse o
caso, aquela voz doce, aquele gemido culposo. A insnia tomou de
assalto sua vida. O grito de guerra que perturbava o sono do velho
coronel da reserva do Batalho de Infantaria de Selva da Amaznia
era sempre o mesmo:

- Apiemieke? Apiemieke?
O coronel da reserva, depois de dias em claro, no aguentou o
coro de vozes em silncio e soltou, falando sozinho, a ona no meio
da casa:
- Apiemieke o caralho! Que merda essa? a porra da
velhice? Agora estou feito uma velha chata, pendurado noite e dia no
ar por causa de umas vozes esquisitas. Vamos, suas vozes de merda,
s

sabem

dizer

isso,

essa

palavra

absurda

inexistente,

Apiemiekeeee!? Seus veados! Tenham a honra ao menos de me


encarar, seus putos de merda! E vocs a, no olhem assim pra mim,
porra! No estou doido! Vo logo para a cozinha, ou vo varrer a casa,
vocs no tm o que fazer? Eu aqui em casa trancafiado por causa
dessa comissozinha de bosta. isso que est me enlouquecendo.
Vou pegar a estrada. Silva, porra, pegue a chave do caminho pra
mim. Vou relembrar velhos ventos onde eu ouvia gritos e gemidos,
sim, mas sentia prazer.
Quando chegou prximo da BR-174, o coronel Pancrcio
comeou a ouvir novas frases, enquanto dirigia o caminho, num tom
muito mais forte. Ficou feliz, no princpio, com a diversificao, no
aguentava mais ouvir apenas Apiemieke. Parecia que chegava perto
da origem daquele coro. Queria ver o inimigo de frente. Reconhec-lo.
As frases invadiram o poro de sua memria, ento reconheceu a
lngua dos Waimiris.
- Por que kama matou Kia? Apiemieke? Apiemieke?
- O que que kama jogou do avio e matou Kia?
- Kama jogou kawuni, igual a p que queimou a garganta e
Kia logo morreu?
Uma

dana

frentica

de

calafrios

percorreu

seu

corpo.

Recordou-se da gloriosa dcada de sessenta e oitenta: da construo


da BR-174; da mineradora Taboca; da hidreltrica de Pitinga e da
hidreltrica de Balbina. Que sem o seu essencial trabalho junto a
Parasar e a Sacop no conseguiriam instalar o progresso na
Amaznia. Os selvagens no deixariam. Saudoso ficou, lembrando os
infinitos prazeres, quando se especializou em cu de ndio. Descobriu

um mtodo, depois de matar centenas dos selvagens, que deixava os


ndios menos ferozes, irracionais. Mas funcionava com poucos. O
apaziguamento consistia numa conversa forada com o cu do ndio.
Ficavam mais amveis e assimilavam os costumes dos civilizados,
depois de uma sesso da terapia. Apesar dos suicdios depois. Era na
conversa que explicava aos Atroaris, os Kias, a maravilha que era
uma estrada, a riqueza de uma mineradora e a beleza de uma
hidreltrica. O coronel lembrou, com isso, que Apiemieke significava
por qu. Ento, comeou a tentar responder s vozes em coro,
enquanto se dirigia para o local em que havia limpado para o
progresso da Amaznia, ao lado do Alala, onde tentou, antes da
limpeza, transformar a todo custo os milhares de indgenas em seres
humanos, mas teve que fundar o cemitrio de cus.
- Apiemieke? Vocs perguntam. Ora! Porque era o certo, seus
vermes! Se no aprenderam a serem civilizados, tinham que morrer
mesmo, porra! Por qu?

No viram a importncia da civilizao?

Porque quem pergunta sou eu, agora, por que no morrem de uma
vez,

caralho?

Nem

pra

morrer

vocs

servem?

Vou

mat-los

novamente, seus bostas. Quero ouvir de novo os gemidos pungentes


e os soluos annimos que me deram verdadeiros jbilos. Vocs ainda
tm cu? Desejo escutar os clamores de misericrdia. Pensam que
ainda tem a merda do CIMI e da FUNAI para tentarem proteger vocs?
No tem mais o bosta do Calleri para procurar um modo mais humano
de civilizar vocs. Nem os professores Schwade para proteger vocs,
seus bostas! bem o veado do Maik que est comandando vocs
novamente, ou o filho da puta do Maroaga, aqueles ndios escrotos de
merda, difceis para morrer. Matar ainda que no seja preciso; morrer
nunca!, mantenho o lema. Queria ainda ter a disponibilizao de
materiais

de

antes.

Dinamite,

granadas,

bombas

de

gs

lacrimogneo, metralhadoras e helicpteros. Para ver se no dava fim


em vocs novamente, suas vozes do inferno!
O general colecionador-de-cu-de-ndio, como ficou conhecido na
poca, estava resoluto em encontrar a fonte dos gritos. Por causa da
intensidade aumentada, no acreditava que emergia de sua cabea.

Ele que, em toda a vida, foi guiado pela Voz Imensa, sabia que
poderia localizar a origem. Seguiu para os arredores da hidreltrica,
para ver se reconhecia o cemitrio de cus. Chegando prximo ao
local, da agonia das vozes foi surgindo uma euforia no seu corpo
decrpito. O corao bombeou os jatos de sangue mais rpido, mas
no conseguiu levantar o pau como antes. No tinha mais o
imponente bigode que dava fora ao corpo. Agora, ralo e em
frangalhos, caam os ltimos filetes a cada frase proferida pela
multido indgena annima.
Chegou ao cemitrio de cus beirando o anoitecer. Sentiu o
prenncio

do

cheiro

daquelas

noites

equatoriais,

onde

tinha

construdo um castelo de prazer colecionando malocas quentes de


ndias. Desceu com a mesma postura de quando usava boina,
enfrentando os gritos ensurdecedores em rodopio.
- Apiemieke? Apiemieke?
- Antigamente no tinha doena e morte. Kia estava com
sade.
- Olha civilizado a! Olha civilizado ali! L! Acol! Civilizado
escondido atrs do toco-de-pau! Civilizado matou com bomba.
- Civilizado matou Sere.
- Civilizado matou Podan.
- Civilizado matou Mani.
- Civilizado matou Akamam.
- Civilizado matou Priwixi.
- Civilizado matou Tarpiya.
(...)
- Com pau. Feriu.
- Com bomba. Escondido atrs do toco-de-pau! Apiemieke?
- Apiemieke? Apiemieke?
O colecionador-de-cu-de-ndio ento gritou com a fora de
antes:
- Calem a boca, seus merdas! Vocs no existem, porra! Nunca
eram pra ter existido, caralho!
Deram uma pausa.

As vozes cessaram por um instante como nunca haviam nessas


dezenas de dias. Olhando o horizonte do cemitrio que poucos
sabiam a localizao, Pancrcio sorriu vitorioso. Sentiu uma brisa que
lembrava o velho Alala que banhava os cus dos ndios. Ao avistar, ao
longe, os tentculos de Balbina e um grande descampado, sentiu-se
orgulhoso do protagonismo e de como se deu a construo da
hidreltrica e da BR-174. Ficou imvel alguns minutos admirando o
passado no presente. Quando se virou para voltar pro caminho,
achando que havia vencido as vozes, sentiu uma vertigem e um
calafrio. Rodopiou, mas quando ia cair, foi aparado por um coro de
vozes fortes gritando:
- Por que kama matou Kia? Apiemieke? Apiemieke?
Os gritos invadiram o orifcio do coronel, o mesmo em que era
especialista

nos

indgenas.

funo

anatmica

do

corpo

se

modificou. O cu do colecionador-de-cu-de-ndio virou ouvido. As


violentas ondas sonoras comearam a estrangular os rgos internos
de seu corpo. Terrivelmente, o coro de vozes se encaminhou a
garganta, aps o incio da queda no cho. O ralo bigode resistente
encontrou a derrocada final. As vozes no saram pela boca do
coronel Pancrcio. A fuga escolhida pelo coro, para sair daquele
morredouro, foi o labirntico espao do buo. Os gritos, numa mistura
trilngue, pregaram-se entre os orifcios dos fios mais resistentes do
bigode como larvas pegajosas e elsticas, depois alaram voos
violentos. A cada queda de um filete ptrido do coronel, despontavam
perguntas ante o absurdo da boca do Tempo. Os gritos surgiam ora
em portugus; ora na lngua inaudita e forte dos Kias; ora na lngua
inconfundvel da dor. O coro dos Wamiris-Atroaris invadiu Pancrcio
apenas para saber o Apiemieke. Os gritos s cessaram quando o
corpo do coronel caiu totalmente sem bigode no cho. O silncio de
rudos peculiares da floresta pareceu voltar a reinar. O cemitrio de
cus, no entanto, j no tinha uma geografia fixa e desconhecida.
Agora, as vozes ganhavam nova morada na Memria, onde as
lembranas, feito fendas, abriam mltiplos caminhos nos silncios da
Histria.

SOBRE OS AUTORES

Arcngelo Ferreira

Nasceu na cidade de Parintins, Baixo Amazonas,


em 1969. mestre em Sociedade e Cultura na
Amaznia pela UFAM, professor de Histria da UEA em
Parintins e coautor dos livros: Histria, cidade e
sociabilidade e Histria da sade e da doena,
ambos pela Editora CasAberta. membro da Linha

de Pesquisa Histria, Literatura e Sociedade do


GEHA

Grupo

de

Estudos

Histricos

do

Amazonas

(UEA/CESP). Possui publicaes nas revistas Travessias, Claraboia e


Decifrar. Para melhor compreender a Histria, elege a literatura como
fonte de pesquisa. Na acepo de que o homem um ser para a
morte constri e reconstri suas narrativas.

Thiago Roney
Nasceu na cidade de Boa Vista/RR, em 1985,
radicado em Manaus desde a infncia, considerase amazonense. Formou-se em Matemtica pela
UFAM, em 2010, e estuda Literatura no Mestrado
em Letras e Artes da UEA. Como escritor, publicou
diversos contos em vrias revistas literrias como a Trevo, a Germina
e a Acrobata. Publicou o conto A panela velha do mundo pelo selo
digital Formas Breves, coordenado pelo escritor Carlos Henrique
Schroeder, da editora e-galxia. autor do livro de contos O estouro
da artria de um cavalo hngaro, 1 e 2 edies pela Editora
Multifoco RJ e a 3 edio, de forma independente, pela thysanura
edies de rua.

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