LOS EXILADOS

Mein liebe Degrelle...

Era Himmler el que me hablaba.
Estbamos hundidos, en plena noche del 2 de mayo de 1945, en el inmundo lodazal de
un campo tenebroso. A dos pasos de nosotros, un millar de aviones aliados acababan de
devastar la ciudad de Kiel. Todo saltaba en el aire, en trgicos pedazos como de metal
en fusin, que hacan ms negra an la noche bajo cuyo manto nos agazapbamos.
Mein liebe Degrelle, usted debe sobrevivir. Todo cambiar pronto. Debe ganar seis
meses. Slo seis meses....
Mientras me deca esto, me miraba fijamente con sus ojitos escudriadores, escondidos
tras sus antiparras, que brillaban a cada haz de explosiones. Su redonda cara, de una
palidez lunar normal mente, se iba poniendo lvida a medida que nos precipitbamos en
el abismo.
Horas antes, a la cada de la tarde, habamos perdido Lbeck. Perseguidos por los
tanques Ingleses y ametrallados por los Tipilgers, retrocedamos hacia la carretera de
Dinamarca, cuando vi a Himmler surgir de un estrecho camino vecinal montado en un
enorme coche negro,
Acababa de tropezarme, poco antes, con Speer, el ex ministro de Armamento,
extraordinario arquitecto, De un natural alegre, mantena su magnifico estado de nimo
incluso en medio de este diluvio de fuego.
Estuvimos bromeando un rato.
Luego, apareci Himmler. Este no bromeaba frecuentemente y, cuando lo hacia,
forzado.
En este crepsculo del 2 de mayo de 1945. Hitler haba muerto hacia ya ms de
cincuenta horas y haba dejado aqul fuera de toda sucesin. Himmler tenia el
semblante ms sombro y apagado que nunca bajo su incipiente calva, tapizada por unos
dbiles cabellos. Intentaba, no obstante, sonreirme entre sus pequeos dientes de roedor,
bajo los que ya haba escondido la cpsula de cianuro de potasio, que le fulminara das
ms tarde.
Me mont, a su lado, en el viejo automvil. Hicimos alto en el corral de una granja. Me
haba anunciado que yo era general desde hacia algunos das. General o cabo, poco me
importaba. El mundo se nos caa encima. Pronto estaramos todos sin uniformes y sin
graduaciones. Incluso muertos la mayor parte.

Al anochecer, volvimos a tomar la carretera que conduca al gran puerto de Kiel.

Cuando nos bamos acercando, la aviacin aliada nos ofreci un verdadero festival de
fuegos artificiales. Era ya el aniquilamiento total. Toda la ciudad de Kiel arda y se
desmoronaba. Las bombas caan en nuestro camino como nueces, y explotaban o
rebotaban. No tenamos sino el tiempo justo de saltar, esquivndolas, sobre aquel
pantanoso campo.
Himmler continuaba con sus preocupaciones.
Mein liebe Degrelle, seis meses, seis meses...
Yo le contrariaba frecuentemente con mi intransigencia, Hombre intelectualmente
mediocre, hubiese sido un buen maestro de escuela en tiempos normales. La panormica
europea le venia demasiado grande. Pero se haba habituado a mis puntos de vista y a
mi manera de ser. En este momento en que nuestro universo se derrumbaba, le
importaba sobremanera mi supervivencia.
Ya el 21 de abril de 1945, pasado el Oder, me haba sugerido que fuera ministro de
Asuntos Exteriores del Gobierno que sucedera al equipo de Hitler, envindome,
incluso, al famoso general Steiner para obtener mi aceptacin.
No pens sino que se trataba de una simple broma. Yo era precisamente el ltimo en
poder tratar vlidamente con los aliados, que esperaban vidamente la ocasin de
colgarme lo antes posible. Encallado en aquel nauseabundo fangal, Himmler no cesaba
de repetir tenazmente: .Todo habr cambiado en seis mesas.. No tuve ms remedio que
responderle, quiz demasiado cruelmente:. "En seis meses no, Reichfhrer, en seis
aos". Hubiera debido decirle: en sesenta aos.
La nica resurreccin que ya me espera, insoslayable, es la del Juicio Final, con ms o
menos acompaamiento de trompetas apocalpticas..
El exilado posee, no obstante, una natural tendencia a creer que su gran ocasin va a
presentarse otra vez, pronto y fcilmente. Otea el horizonte. El menor sntoma de
cambio en su pas reviste para l una capital importancia. Unas elecciones, un incidente
periodstico, de poco valor le ponen en efervescencia.
Todo va a cambiar!
Pero nada cambia. Y pasan los mesas. Y los aos, Al principio, el exilado de cierta clase,
es reconocido y observado con inters por donde quiera que va. Despus se va
perdiendo en la masa, que le rodea indiferente: la buena seora que va a la compra y le
atropella con sus cestos; el estudiante de historia que an no llego a la contempornea;
el obrero que le empuja al colocarse en el autobs... Para todos ya no es ms que un
desconocido del montn,
El tiempo paso y lav todo y la existencia del proscrito se hizo annima, incolora.
En mayo de 1945, sobre una cama de hierro del Hospital Militar de San Sebastin,
escayolado desde el cuello hasta los pies, era an una vedette. El Gobernador militar de
la plaza me venia a ver, demostrndome su afecto con calurosas palabras y efusivos

abrazos. No haba comprendido que yo proceda del bando vencido y que ya no

convena frecuentarme.
Lo comprendera pronto.
Todos lo comprenderan pronto.
Quince meses despus, cuando todos mis huesos hubieron soldado, me encontrara, una
noche, lejos de all, en una obscura callejuela, conducido a un escondrijo secreto. La
nica solucin para mi, la sola posibilidad de afrontar el futuro, cuando de todas partes
reclamaban mi extradicin es decir, doce balas en el pecho, o, quizs, en la espalda,
era el intentar penetrar en el foso del olvido. Me instal en un sombro cuartucho, Junto
a un ascensor de servicio. No poda ver a nadie. No poda acercarme a una ventana. Las
persianas estaban siempre bajadas, impidindome ver hasta la luz del da.
Los dos ancianos que me albergaban constituan mi nico universo. El pesaba alrededor
de los ciento cuarenta kilos. Lo primero que perciba, al llegar la maana, en el pasillo
estrecho, era su orinal. Cuatro litros produca el buen hombre durante la noche. Intenso
trabajo. Su nico trabajo. Prcticamente, slo le recuerdo en pijama, un pijama
gigantesco, deshilachado y sin color, que se pona antes de comer y arrastraba el resto
del da pesada y lentamente sobre su gran mole humana.
Ella, trotaba, ondeando su breve melena de escasos cabellos, amarillos e hirsutos,
navegando por la oscuridad de su vieja casa sobre dos gastadas zapatillas.
Al anochecer, la pareja, instalada en quejumbrosos sillones de mimbre, se pona a
escuchar en la radio una obra de teatro. Al cabo de cinco minutos dorman, l emitiendo
estentreos ronquidos, ella, con la cabeza para atrs, lanzando estridentes silbidos. A la
una de la madrugada, el silencio del fin de la emisin les despertaba. Coga ella
entonces la jaula de los periquitos; l la gran imagen pintarrajeada de San Jose,
blandiendo una verde palma. Y se ponan en camino, lenta y pausadamente, hacia su
alcoba.
All volvan a reproducirse los ronquidos y silbidos. Y al amanecer, volva a tropezarme,
al pasar por su puerta, con los cuatro litros de liquido.
Tal seria mi vida durante dos aos. Mis compaeros: la soledad, el silencio, la sombra,
dos viejos, paseando sus pericos y San Jos bendito. No vera una sonrisa, ni las piernas
sonrosadas y frescas de una oven. Ni siquiera un arbolillo, destacando hacia el cielo sus
cuatro tmidas hojas.
Pero luego, no tuve ms remedio que salir a la luz. La herida que en el estmago me
regalaron en el Cucaso me reventaba por sus cuatro costados. En seis mesas, perd
treinta y dos kilos. En una discreta clnica me abrieron el vientre, desde el esfago al
ombligo, hacindome un ojal de diecisiete centmetros.
Fui reconocido, al cabo de tres das, por un enfermero. Tuvieron que trasladarme a toda
velocidad, en plena noche y en camilla. Me subieron por una estrecha escalera hasta la
cuarta planta. El sudor me empapaba, mezclado con la sangre, pues todos los puntos de
sutura haban saltado con las contorsiones que el traslado me haba provocado.

Y todo, para qu?

No mostrarse para no ser reconocido no servia de nada... Uno es reconocido, a
pesar de todo, incluso si se est a diez mil kilmetros de all.
Dispongo de un original y gracioso dossier sobre mis estancias en veinte pases
diferentes. Un da me descubri un periodista en Lima. Otros, me vieron en Panam! O
en la Pampa argentina. O en un chalet a orillas del Nilo, propiedad del coronel Nasser.
Siempre se deban detalles tan extremadamente precisos que terminaba por preguntarme
si realmente no estaba all y era yo el equivocado. Un gran peridico francs publico,
bajo un rimbombante titular de primera pagina, mi vida en Brasil con todo lujo de
detalles, mi forma de vestir, de hablar, de comer. Y como buen reportero, el autor se
extenda largamente, por supuesto, sobre mis amores. Porque, yo amaba! Amaba a una
negra! Y hasta haba tenido con ella un precioso negrito! No caba que el lector dudara.
La foto estaba all. La foto de mi hijo, el negrito, un rapazuelo de tres o cuatro aos, de
ojos redondos, de abundantes cabellos rizados tapizando su crneo como una moqueta.
Mi suegra, pa dama del Perigord, recibi una ducha de agua helada al leer, en el
desayuno, estas extraas revelaciones, tan inesperadas. Este nieto no le resultaba del
todo grato. Trabajo me cost convencerla de que jams haba puesto el pie en Brasil y
que ningn nuevo miembro, precisamente de bano, haba entrado en la familia .
Treinta, cincuenta veces supe que estaba en Caracas, en Valparaso, en Cuba en
donde un pobre diablo fue encarcelado en mi lugar, e incluso en las bodegas del barco
Monte Ayala, inspeccionado en alta mar por los americanos a finales de agosto de 1941
quince meses, por tanto, despus de la guerra! y llevado al puerto de Lisboa, en
donde fue registrado concienzudamente durante varias das: un polica americano lleg
a encaramarse a la chimenea para comprobar que no me esconda entre el holln.
El informe de un servicio secreto me describa adentrndome en un bosque en compaa
de un coronel portugus. El Servicio de Inteligencia ingls me haba localizado en
Gibraltar. Algunos sagaces periodistas seguan mi pista hasta el Vaticano. Otros me
haban visto en un puerto del Atlntico... comprando caones!
Hasta se me vio en Amberes, adonde, al parecer, yo haba ido para respirar el aire de mi
pas!
De vez en cuando, esa es la realidad, era descubierto por algn extrao personaje o por
un amigo fiel que se echaba en mis brazos llorando. No me quedaba entonces otra
solucin que recoger mis brtulos y largarme a otra parte. Me tropec incluso con
enemigos. Y result siempre divertido. Haban reclamado siempre mi cabeza a cualquier
precio y, de improviso, se encontraban ante mi. Sorpresa inicial. Curiosidad posterior.
Con dos palabras divertidas, la atmsfera se despejaba.
Vivi un da la circunstancia de encontrarme sentado, en un pequeo restaurante popular
del Sur, al lado de uno de los jefes ms significados del partido socialista belga, de
Lieja. No prest atencin, al principio. El tampoco. Estaba acompaado por una
magnifica rubia, de esplndida constitucin anatmica. Yo lea mi Peridico. Levant
una vez la cabeza y cruc mi mirada con la suya.

Durante unos instantes pareci aturdido. Despus sonri y me gui. Este tampoco me
conducira al patbulo!
Los nicos que me acosaron peligrosamente por todas partes, con un odio
verdaderamente diablico, fueron los judos. El Gobierno belga, por supuesto, me
persigui larg tiempo con encarnizamiento. Reclam veinte veces mi extradicin.
Pero, sin embargo, Spaak, el ministro de Asuntos Extranjeros, no se atrevi nunca a
presionar demasiado. No estaba totalmente tranquilo. Haba hecho excesivos esfuerzos,
en junio y julio de 1940, para que los alemanes le dejaran volver a Bruselas de la
ocupacin. Los haba bombardeado con telegramas, poniendo en juego, a travs de toda
Europa, a sus numerosas e influyentes relaciones. Y yo estaba muy al tanto de todas sus
intrigantes maniobras.
Su compinche y presidente, el ex ministro socialista De Man, me haba incluso
informado sobre las cartas que Spaak escriba, en Bruselas, a su mujer para que le
ayudara a obtener de Hitler la autorizacin a regresar.
Henri de Man ha tenido siempre debilidad por ti!., deca Spaak a su esposa para
incitarla a encontrarse con dicho Henri, el que, con ojos repletos de cinismo, se
destornillaba de risa leyendo sobre mi mesa Las intiles misivas.
Hitler no cedi nunca a los insistentes requerimientos de Spaak. Y es por lo que ste se
larg a Londres. Pero sin la oposicin de Hitler, hubiese entrado alegre y confiadamente
en el sistema nazi, como lo hizo De Man desde el mes de mayo de 1940.
El asunto de los judios es otro tema.
Nunca fue REX, antes de la guerra, antisemita. las maniobras belicistas de los judios me
indignaban, es cierto. Es cierto tambin que no son precisamente santos de mi mayor
devocin. Chocan con mi temperamento. Pero siempre los dej tranquilos. En REX,
podan formar parte del Movimiento como cualquier otro. El jefe de REX-Bruselas, tras
nuestra victoria de 1936, era judio. Incluso en 1942, en plena ocupacin alemana, el
secretario de mi sustituto, Victor Mathys, era Judo. Se llamaba Kahn, y con ello se
dice todo!
Campos de concentracin, hornos crematorios, todo lo ignor. Es as. Pero nada impeda
que a los judios se les metiera en la cabeza, despus de la guerra, que un gran
movimiento antisemita se haba vuelto a organizar a travs de todo el mundo y que yo
era el jefe.
En primer lugar, yo no era el jefe. En segundo lugar, afortunada o desgraciadamente, no
exista el movimiento.
Por lo tanto, nada de persecuciones ni de organizaciones anti-Judias.
Hace ya veinticinco aos que nadie se mete con los judios. Ellos, no obstante,
pretendiendo liquidar una organizacin absolutamente inexistente, no han dejado de
montar contra mi expediciones de raptos, con intervencin de altos dirigentes de la
Polica israelita.

Nada faltaba: el gran Lincoln negro, convertido en una especie de atad ambulante,
repleto de armas y narcticos, en el que me trasladaran inconsciente al barco que me
esperaba en la costa ms prxima del Mediterrneo, para conducirme a Tel Aviv; cinco
revlveres para agujerearme si opona resistencia; seis millones para pagar los
cmplices comunistas de Sevilla; Los planos completos de mi escondrijo y de sus
accesos. La noche antes, las lineas telefnicas y elctricas de mi residencia, fueron
cortadas y los perros de las fincas vecinas aparecieron envenenados al amanecer.
Poco falt para que, en una madrugada radiante de sol, en el mes de julio. tuviera xito
el golpe. Los agresores israelitas. capitaneados por un conocido policia-periodista, un tal
Zwij Aldouby, fueron detenidos exactamente cuando estaban a punto de salirse con la
suya.
Fueron condenados a ocho. diez y doce aos de prisin.
Otra operacin se prepar, casi simultneamente, con ayuda de un helicptero, con base
en un puerto marroqu.
Algunos aos ms tarde. intentaron un nuevo rapto-asesinato. Esta vez, los agresores
judios haban llegado por mar, partiendo de Amberes. Una juda, precisamente, fue la
que advirti a una de mis hermanas del complot, alegando querer agradecer as el
haberle salvado la vida durante la guerra.
En esta poca, intent, como cualquiera lo hubiese hecho, salvar a todos de los que sabia
que eran inquietados. Pero no se me ocurri preparar una lista para despus de la
conflagracin' No me acordaba, en realidad, de esta seora judia que yo salv entonces
y que me salvaba a mi ahora.
Su soplo. Lleg justo a tiempo y los tres expedicionarios fueron enchiquerados nada
ms desembarcar.
Pero no resultaba agradable todo esto para mi.. Cada vez me vea obligado a mudarme,
caer, como mosca en la sopa, en las propiedades campestres de viejos amigos y hasta,
durante largos meses, en la celda nada divertida, lo aseguro, de un claustro benedictino.
Nunca me olvidare de los "Benedicamus Domino" que me despertaban todos los das a
las cinco de la madrugada.
Aterrizar y levantar el vuelo continuamente significaba, al mismo tiempo, imposibilidad
de ganarse la vida, de tener una ocupacin fija en donde fuere, de disfrutar de un hogar,
siempre amenazado y obligado a huir.
Tambin vinieron a complicarme la vida las continuas entrevistas con los periodistas,
llamando frecuente e intempestivamente la atencin sobre mi persona.
Docenas y docenas se publicaron, y casi todas inventadas como novelas policiacas.
Dos veces, hace ya bastante tiempo, recib en mi refugio a "enviados especiales" que
presentaron seguidamente mis declaraciones totalmente tergiversadas, tras prometerme,
por supuesto, que me enviaran los textos para mi previa revisin y autorizacin. Desde

entonces, huyo de los reporteros como de la peste. Su objetivo viene a ser casi siempre
el mismo: el sensacionalismo.
Una sola vez publico una revista una completa y autntica "interview" conmigo. Yo
deseaba, en esos momentos, hacer creer que estaba en Buenos Aires. Hice, pues, llegar a
la revista encontrndome a miles de kilmetros de all! una entrevista enteramente
escrita por mi, tanto respuestas como preguntas, ocurriendo todo en una clnica de
Buenos Aires. El texto apareci en toda su integridad. La revista sabia perfectamente
que ninguno de sus corresponsales me haba visto y que yo no me encontraba en Buenos
Aires. Qu importaba? Lo primordial era tener una primicia periodstica, dar al pblico
algo que le interesara, real o incierto.
Pero, como ve el exilado al pblico?
Tambin l, con el tiempo, se va a limitar a imaginarse un pblico irreal, inexistente. Le
atribuye una manera de pensar que no tiene, que ya no posee. Perdi el hilo de la
evolucin.
Todo cambia.
Y, sin embargo, l no se da cuenta de que todo se transform. El mundo no es el mismo
que l conoci. La gente es distinta a la que l trat. Como cualquier empresario,
desfasado en el ambiente industrial moderno, el exiliado debera readaptarse. Contina
convencido de que los mtodos de entonces resultan an, hoy da. vlidos, de que
alguien contina apasionndose por ellos y, sobre todo, por l.
Quin se interesa an por nadie, al cabo de varios aos? Las gentes se eclipsan. Los
acontecimientos se suceden. Cada uno de ellos lanza al precedente al pozo del olvido. El
exilado sigue persuadido de que contina en el escenario de la actualidad. Y sin
embargo, el teln fue bajado hace ya tiempo. Espera que renazcan los aplausos, las
aclamaciones, como si el pblico estuviera an ante su tribuna, sin darse cuenta de que
los aos le obligaron a hacer mutis. Quin le va a explicar a un exilado que ya no vale
para nada? Porque l no se da cuenta. O ms bien, no quiere darse cuenta. Su sonrisa
puede ser forzada, pero es la nica manera que le queda de convencerse de que el
porvenir no le fue segado de una forma definitiva, para siempre.
Yo tambin, durante bastante tiempo, cre en la super-vivencia. Estaba en plena
juventud. A los treinta y echo aos no iba a desaparecer as, a pesar de todo. Pero... si
se desaparece! Los amigos mueren lejos, uno detrs de otro. El pasado se distancia y se
difumina, como la orilla lejana se va borrando, hasta desaparecer, a la vista del
navegante. Para un muchacho de veinte aos, que an no
haba nacido, cuando salimos de bastidores, qu somos nosotros?... Nada o casi nada.
No conoce nuestras historias que, en el mejor de los casos, no le apasionaran ms que
la de los poblados bigotes de Vercingetorix o los dientes cariados de Luis XIV.
No es esto todo: Los acontecimientos se precipitan uno tras otro. Los exiliados polticos
se suceden atropelladamente. Ya los Pern, los Trujillo, los Batista, los Foulbert Youlou,
vencidos bastante despus que nosotros, no son ms que simples siluetas, apenas
perceptibles. Los nombres de Lagaillarde, Ortiz e incluso los de Bidault y Soustelle, las

dos ltimas vedettes polticas del problema de Argelia, ya no dicen apenas nada, al cabo
de pocos aos, al noventa por ciento de los franceses.
Estamos en el siglo de la velocidad.
Rpidamente se desaparece tambin del campo visual del gran pblico.
Incluso para personas bien informadas, un hombre poltico, exilado desde hace
veinticinco aos, no es ms que un ser casi irreal. Le creen desaparecido. Dudan hasta
de su actual existencia.
Una noche, estaba yo invitado a cenar en casa de una eminencia mdica, conocida
mundialmente y allegado al Jefe del Estado del pas en que resida en aquellas fechas.
Personajes de cierta fama acudan a la reunin. Cada uno de estos invitados me habla
conocido en diversas etapas de mi exilio y bajo nombres diferentes. Para unos, yo haba
sido siempre Enrique Durn, polaco (curioso nombre polaco!). Para otro, Lucien
Demeure, francs. Para algunos, Juan Sanchiz. Para no pocos, Pepe, sin ms.
Entr un enorme y rubicundo banquero, al que nunca haba visto y, sin poderlo resistir,
me present yo mismo con mi verdadero nombre: Len Degrelle!. El hombre me mir
con divertida sonrisa en sus labios. Y yo Benito Mussolini!. Llegu a sudar para
convencerle de que yo era Len Degrelle! y que no se trataba de una broma.
As, con el tiempo, es como el exilado se va perdiendo en el olvido, en la nada.
Pas del Mercedes, del poder al metro maloliente del exilio.
Les hace falta tiempo a los ms lcidos para hacerse a la idea. El exilado prefiere
siempre aferrarse al pasado. Siempre pens que, en un momento determinado de su
existencia, haba sido algo excepcional. Y sufre tremendamente al pasar de lo
excepcional a lo ordinario y vulgar, al pequeo restaurante de precio fijo, al traje barato
y hecho en serie.
No queda ms que convencerse de la realidad, resistir virilmente y hacer balance. Los
fascismos marcaron nuestra poca y hasta el futuro. Esto es lo que cuenta. Qu dejaron
tras de si? Qu cambiaron en este mundo?
Independientemente de nuestras vidas, tan pletricas de dinamismo, hay fuera de
combate, el verdadero problema que se plantea es ste: de esta gran aventura o
epopeya de los fascismos, una vez cerradas las tumbas, qu queda? y qu quedar?.

Len Degrelle.