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www.puntodelectura.es
FLIX GRANDE
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ISBN: 84-663-1976-X
Depsito legal: B-50.644-2006
Impreso en Espaa Printed in Spain
Diseo de portada: Soledad Prez-Cotapos
Fotografa de portada: Kathy Collins / Getty Images
Diseo de coleccin: Punto de Lectura
Impreso por Litografa Ross, S.A.
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FLIX GRANDE
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A Fernando Higueras,
a mis hermanos
y a Paco de Luca
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Prlogo
Como todo libro que equidista de la pasin y el conocimiento, ste de Flix Grande contiene otros muchos libros. Se
trata, en cierto modo, de un texto cuyo despliegue parece obedecer a una conducta fluvial: a medida que avanza en su curso se
va engrosando diversificando con un singular acopio de
afluencias. No pocas de ellas vienen de los yacimientos de la
erudicin, se han nutrido de fuentes ajenas capaces de revitalizar
juicios propios; otras abundantes tambin proceden de un
opulento manantial de intuiciones y contribuyen a enriquecer lo
que pudo haber discurrido por un deficitario cauce emocional.
La paciente demora de la sabidura se equilibra as con la dinmica inmediatez del amor. Flix Grande es, en este sentido,
un ejemplar archivero de memorias que permanecan ms o menos extraviadas y, a la vez, un sagaz restaurador de esas memorias con los dispositivos de la testificacin personal. Por eso empec diciendo que en este libro se canalizaron otros diversos
libros: los vinculados al rigor histrico del estudioso y los que
dependen de una profunda y privada experiencia en torno al tema estudiado.
Conozco de sobra y de tiempo atrs el fervor de Flix
Grande por las emblemticas categoras humanas y artsticas del
flamenco. Un poeta como l, tan veraz y tan rico de aventura,
tan desvivido por buscarle a la realidad sus ms turbadoras equivalencias literarias, estaba capacitado como pocos para hacer lo
que ha hecho: llegar a la raz de ese venerable tronco donde
prevalecen ciertas fascinantes savias expresivas del pueblo bajoandaluz. Le ser fcil al lector compartir esa evidencia a poco
que se interne por estas pginas ensimismadas y extrovertidas,
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un inteligente y hbil programa para someter a examen las afirmaciones atrevidas y las cautelosas incertidumbres. El autor incorpora as a su texto muy abundantes y reveladoras confrontaciones para completar o hacer ms transitable ese inhspito
teln de fondo ante el que se representa el drama de un pueblo
terca y sanguinariamente acosado.
Aunque se pueda no compartir plenamente algn aspecto
parcial de las tesis sustentadas, parece indiscutible que Flix
Grande ha trazado en este libro una admirable panormica de
los antecedentes histricos, incidencias sociales y trmites artsticos de esos gitanos andaluzados que inician la propagacin del
flamenco en el ltimo tercio del siglo XVIII. El autor no elude el
riesgo de una excesiva sensibilizacin moral del tema. Tampoco
pareca justificado hacerlo en beneficio de una mayor rigidez
expositiva en el enfoque analtico. Porque cmo no oponer
cierta airada dosis de fiebre al fro inventario de infamias que
fueron arrinconando a los gitanos en sus ghettos culturales?
Con qu prudente mansedumbre enjuiciar una clera desatada? La eleccin no admita en absoluto ni eufemismos ni paos
calientes, y ms tratndose de una cuestin tan radical y virulentamente engranada al eje argumental del libro. Por supuesto
que Flix Grande ha querido afrontarlo as, auscultando en lo
ms negro de esa sucesin de persecuciones y marginaciones, de
anatemas y villanas, a que se conden (hasta hoy mismo) a un
pueblo culpado de seguir queriendo escoger su propia vida. Conocer esa crnica desdichada equivale, de algn implacable modo, a saber algo ms de la desdichada crnica de los primitivos
artfices del cante.
Flix Grande no ignora que el tema implcito en su Memoria del flamenco es reacio por naturaleza a todo dogmatismo de
ocasin y se repele con cualquier presunta tendencia a confundir lo esencial con lo accesorio, la pulpa con la costra. Todos sabemos que el escrutinio de una verdad nunca es infalible, como
tampoco se aproxima nunca a un valor absoluto. Por eso el autor de este libro apenas establece conclusiones tajantes, sino que
propone elegir la ms defendible. O la menos temeraria. Antes
que pontificar, opta por sugerir. Los usos afirmativos suelen ser
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veces incontenible, dejndolo fluir tal como lo requera el desarrollo de la evocacin o de la averiguacin. Todo lo cual acrecienta incluso la invariable tensin emotiva del libro. Lo disperso es aqu, en definitiva, lo ms unitario.
Flix Grande ha parcelado esta Memoria del flamenco en
una treintena de captulos. Aparte de los que abordan taxativamente la historia social y cultural de los gitanos, sus trancas y
barrancas y su protagonismo en la gestacin del cante (que son
tambin los ms numerosos e innovadores), el autor va sorteando la selva temtica del flamenco segn un orden basado en
cierta perspicaz carencia de orden. Como en ningn caso se trataba de pergear un nuevo rudimento lrico-especulativo sobre
tales cuestiones, el tratamiento general del libro el plan de
trabajo tena que ser muy distinto. Y afortunadamente lo es.
Flix Grande se fija y ahonda en una serie de fragmentaciones
argumentales en torno al flamenco que, amn de enemistadas
con lo que se entiende por receta cronolgica, no parecen relacionarse a veces entre s ms que por un genrico hilo conductor. Lo cual es bastante previsible, como lo es el hecho de que
esos temas parciales se complementan y entrelazan por medio
de un recproco intercambio de ideas afines. Y de registros imaginativos. Y de tericos esclarecimientos. Todo el texto participa finalmente de una misma exigencia conceptual, y secunda lo
que podra denominarse una nueva potica del flamenco, es decir, una nueva metodologa para explorar con otros distintos recursos estticos esa enigmtica y librrima demarcacin de la
cultura gitano-andaluza.
Salta a la vista, pues, que Flix Grande no ha rehusado
orientar su libro hacia una cierta lnea polifnica antes que hacia
un nico desarrollo meldico. El temario que no afronta como ya dije las calas humanas y artsticas en la rbita racial de
los gitanos, consume un tentador racimo de materias que van de
la historia de los cafs-cantantes a la intrahistoria de los cantes
mineros, del mundo del bandolerismo al del antiflamenquismo,
del puntual recordatorio de Demfilo al de Manuel de Falla,
de la sociologa del cantaor a la filosofa del cante, del retrato
imaginario de los intrpretes primitivos a la real significacin
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Mencionaba antes esa nueva potica del flamenco que se estabiliza con manifiesta lucidez en este libro. Creo que ocurre
efectivamente as y es oportuno recordarlo ahora. Flix Grande se
sita ante el complejo y fascinante territorio del flamenco como
lo hara un buscador de tesoros ocultos ante la materializacin de
lo soado. El atnito jbilo no excluye el razonado deslumbramiento. Hablo de un estado de nimo que tiene poco que ver con
el que emana de un recompensado esfuerzo intelectual. Es de
otro signo, probablemente ms compulsivo y hermtico, probablemente tambin ms prximo a la exaltacin: una especie de
furia sensorial que amaga en medio de las coyundas rituales del
flamenco, cuando se ha logrado una plena identificacin llammosla as con sus pactos ms confidenciales. La experiencia
puede conectar con el paroxismo o con otras enajenaciones, depende del consumidor. Un asunto, realmente, de lo ms literario.
Tal vez por eso su descripcin en prosa no suele ser feliz y por lo
comn resulta opaca o grosera hasta para los ms crdulos. Flix
Grande ha vivido (a veces en compaa de un servidor) esa situacin lmite del ceremonial flamenco y ha acertado a crear un lenguaje cuyo temple alucinatorio se corresponde con el temple alucinatorio del episodio artstico transcrito. Se ha establecido as
por supuesto que sin ningn molde apriorstico una potica
o, lo que es lo mismo, un sistema de correlaciones expresivas entre la imaginera sustancial del cante y la sustancial imaginera de
la literatura. Todo un decoro un merecimiento creador que
se me antoja de una singular importancia.
Aunque esta Memoria pueda ser o lo sea un libro transitado por una unnime y obcecada, por una piadosa e iracunda
anatoma del mundo de los gitanos, es fcil apreciar tambin una
persistente atencin por lo que podra englobarse dentro de una
antropologa cultural del flamenco. Es como una recurrencia, como una constante reflexiva que discurre y se interpola a lo largo
de cualquier otro derrotero de la exposicin general. A veces es
muy patente y a veces se enmascara con otras fijaciones mentales.
El autor puede estar explorando los arrabales de la Andaluca decimonnica, o los legtimos ornamentos y adherencias ficticias
del cante, o las hereditarias cuevas de los grandes dignatarios
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Primera parte
RACES Y PREHISTORIA DEL CANTE
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Vino profundo
Escribo estas lneas al anochecer, junto a una botella de vino. He estado escuchando, a solas, en la casa vaca, una siguiriya
que canta Camarn de la Isla. A los santos del cielo / les voy a
pedir Hace unas horas, los habitantes de mi casa, los mos,
mis gentes, han ido a otros asuntos; ya no tardarn en volver. En
este tiempo he visto cmo se amortiguaba, hasta morir, la luz
del da; cmo la noche, corts e inexorable, iba llenando el mundo. Tom un primer vaso de vino y me entregu, de buena ley y
maniatado, a la voracidad de mis recuerdos. A veces, uno no tiene a sus recuerdos; a veces, uno es su prisionero, su perro, su esclavo. Cada uno se rene con sus recuerdos cuando se lo merece? No lo s. Me asom a los ltimos aos de mi vida, sintiendo
un cierto vrtigo, un borbotn de gratitud, algn rumor de cicatriz, algo de miedo, un fogonazo de congoja, un poco de perfume humilde, unos ruidos de pasos, puertas que se abren, una
gran penumbra de manos, rostros que no se apagan nunca
Feliz y triste, a las puertas de la plenitud y en la proximidad de la
desdicha, inmensamente vivo, caminaba por el pasillo de mi casa moviendo la cabeza; Julio Ortega deca: Aos estos, qu
aos. Venan cargados de voces, de pasos, de manos delicadas y
memorables (Manolo Alcntara ha encontrado en el lugar ms
puro y ms borracho de su corazn andaluz estas palabras sobrecogedoras: De los recuerdos, como de los nufragos, lo ltimo que se ve son las manos)1. Son horas en las que uno tiene
ganas de cantar y llorar, y uno bebe su vino ganando lucidez en
cada trago, sin perder emocin, y uno se asoma a la ventana de
su casa y ve en la noche la calle conocida, pero tambin, en un
fundido fantasmal y caliente, los aeropuertos y los andenes, al25
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pegar a cualquiera de los viandantes; era un rubio macizo y absolutamente solitario, que interpelaba a los afortunados que paseaban por parejas, o en grupo, en un lenguaje que ellos no
comprendan, lo cual consolidaba poco a poco su soledad; sus
ojos no estaban furiosos, sino desesperados; imposible quiz saber de dnde le llegaba esa violencia estpida y suicida; probablemente algn estorbo haba en su vida, una desilusin, no s,
una desgracia: y una memoria contrariada, a la defensiva, una
memoria a la cual estaba agrediendo con sus provocaciones y
con su vino descompuesto; las gentes se apartaban de su agresividad vacilante, de su furia maltrecha, se apartaban con miedo o
con desprecio o con misericordia; fue una noche de mayo en el
68, y en otro lugar de la ciudad muchos miles de jvenes se
amontonaban por un lado del ro, improvisaban impecablemente la direccin del trfico, se hablaban los unos a los otros, excitados, decididos, alegres; qu habr sido de aquel hombre pattico; quiz le haya pegado un tiro alguien ms desesperado que
l, o acaso est en la crcel, o haya muerto en Vietnam, o exhiba
o esconda una medalla militar, o ande pegando puetazos sobre
una mesa para humillar a sus subordinados, o sea un subordinado reventando de humillacin Veo tambin una taberna de
Gijn en donde estoy bebiendo vino con el amigo Chano; los
parroquianos me prestan una desafinada guitarra, con la que dejo a esos marinos del lluvioso norte algunas mal amarradas variaciones flamencas; bebemos, invitamos, remos; apartado, un
anciano bebe de su botella, solo y desdeoso, mirando cuando mira con fastidio, all, cerca del mar; de pronto, se levanta
y se va, colrico: ponindole un disfraz a su infortunio Bebo
de mi vaso y recuerdo otro lugar de Europa: Bucarest; vi all borrachos que solitariamente escalaban las horas de la madrugada;
iban como en zigzag horadando las calles muy rara vez hablaban solos, sin molestar, con atroz cortesa; recuerdo a uno que
habla en voz muy baja, una especie de rezo horrible Los he
visto en Madrid, en Barcelona, en La Habana, en Lisboa, en Caracas, en Bogot, en Montevideo, en Buenos Aires y en muchas
ciudades de mi pas. Se hallan en cualquier sitio de la Tierra. Resentidos o zalameros, hostiles o ceremoniosos, conmovedores o
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gencia del mundo. Se lo bebe, quiz entre baile y baile, con avidez casual, o con una alegra que no tiene conciencia de su propio milagro, una alegra municipal, til, muy sana, no muy conmovedora. ste es el vino del presente. Sus consumidores no
soportan, creo, demasiados sufrimientos inexplicables; tampoco, creo, sus emociones enigmticas son demasiado duraderas.
Utilitario y subalterno, es un vino eficiente, sin compromisos,
sin pasin, sin heridas. Es el vino que tiene mayor nmero de
parroquianos, ni desdichados en exceso, ni emocionados en exceso: de parroquianos sin exceso. Os juro que no hay desprecio
en este boceto de una manera de beber. Yo no desprecio a nadie.
Pero amo la memoria ese cordn umbilical del tiempo ese
cordn umbilical del mundo. Amo ese instante de la memoria
en que, reventando de nombres y de aos y de emocin y de dolor, alcanza ese estado al que se ha hallado un nombre hermoso:
los sentimientos ocenicos, las emociones ocenicas. All no llega este vino intermedio. Este es el vino del presente. No tiene
relacin con la memoria. No necesita asesinarla. No necesita
acentuarla. Es autosuficiente: es pequeo. Es un vino que no
busca al olvido, pero finalmente lo encuentra: en el sueo, en la
fatiga, en el embotamiento, en la indiferencia de la repeticin. Y
ese olvido, aunque sin crispacin, de algn modo tambin sustituye a la vida. De algn modo, la usurpa. De los das, de los hechos montonos y repetidos, se desprende, fantasmal, la ceniza
del Universo. Este vino intermedio no reaviva el incendio de vivir. Sin vehemencia, sin hondura, modesto, el vino del presente
carece incluso de lo que tiene an el vino trgico: la lenta y solitaria lgrima que se enfra.
Entonces record otra lgrima. Muy caliente. Digna de ser
vista, descrita, memorada, envidiada. Bebo un sorbo de vino y
entro con cierta vehemencia despaciosa en la memoria de una
madrugada de cante. Fue la noche del 29 de agosto de 1969. En
Cdiz se celebr un homenaje a Pericn. Despus de aquella
pblica sesin flamenca, ocurrida en el Teatro de Verano del
Parque Genovs, algunas gentes vamos a la calle de Vea Murgua, a la fachada de su nmero 22, en donde se descubre una
placa de mrmol: En esta casa naci el 20 de septiembre de 1901
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y eterna para protestar por ese dolor como jams tal vez ningn
ser quiz de la Tierra lo hizo con tanto corazn sin embargo.
Tenemos el vello de los brazos de pie, bebemos muy despacio y
con cierta furia fantstica, descansamos elctricos al borde de la
silla, acusamos cada bordonazo o cada pirueta del comps y contenemos la respiracin mientras que dura un tercio. Nada de lo
que ocurra o se diga en este instante en esa habitacin ser mentira; si ese limosnero embrujado dice que Cuando a ti te apartaron / de la verita ma / a m me daban tacitas de caldo / y no las
quera quiere decir exactamente que le daban tacitas de caldo y
no las quera. Aqu no se miente. En uno de esos gritos, en uno
de esos documentos con que Caracol hoza en el origen del dolor o del amor como hoza un animal sediento por entre las ausencias del barro, oigo una voz llena de tiemblo que susurra Es
un dios. Miro a Quiones: con la camisa abierta para escuchar
con todo el pecho, tiene lgrimas en la cara y se tapa la boca con
la mano. Con la otra mano buscaba, tanteando en la mesa, un
vaso misericordioso. Han pasado unos aos y veo esas lgrimas
y esa noche sonando por entre mis recuerdos. Caracol no era un
dios. Era uno de los ms trgicos artistas que jams haya dado el
cante flamenco, y era una tensin ya casi de metal por el afn de
unir la vida entera con el tiempo entero, y era nosotros participando de esa tensin que tiene cara de reloj parado e infinito, y
era mucha memoria ocupada en el laborioso destino de reunir a
la vida, y era un vino profundo ocupado en el laborioso destino
de reunir los caballos de la memoria. Vino tentacular, lleno de
clemencia tremante como la de un monstruo dormido, vino sabio que conoce la inmensa solidaridad que une a las horas ms
apartadas y remotas y que por eso las congrega. Vino profundo
como el amor, la msica, el lenguaje.
Estoy solo en mi casa, esperando a los mos. Ya no pueden
tardar. Estuve escuchando a la vida asomado a la ventana de mi
cuarto. Suele ocurrir que uno se quede solo y le rodeen los seres
y los aos: y las ganas de no morir, de que no muera nadie, nada, de ningn modo, nunca. Entonces hace falta la msica: se
necesita ayuda, pues no somos indestructibles. Puse un disco de
Camarn y Paco de Luca. Escuch, muchas veces, una siguiriya
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Cuando alguien llora escuchando flamenco no siempre es a causa de su propia abundancia: en ocasiones, lo que sucede es que
abundantemente reconoce lo que le falta; pero esa fuerza para
reconocerlo es tambin algo suyo, algo que tiene, algo por lo
que acaso est brindando al levantar su vino. Cuando alguien se
desgarra la camisa en el transcurso de una noche de cante, no
siempre lo hace apoyado en el entusiasmo: a veces sucede que la
copla que canta o acompaa o escucha es una prueba de que ya
no volver nunca aquello que (en acierto de Apollinaire) se
marchaba terriblemente. Lo que existe terriblemente, lo que
se ausenta de manera terrible, lo que se recupera y se conserva
con terrible memoria: esas tres formas perentorias de una igual
desazn de ser, esos tres gestos de una nica impaciencia, son a
veces un mismo rostro que se llama la vida: un relmpago de vida transitoria y total, que nos deja en la piel una serenidad movediza, y que le pone nombre al mundo. Con palabras de Andr
Breton: He aqu una razn ms de vivir, es decir, algo que nos
hace a la vez impacientarnos y tener paciencia. Bebemos ese
parsimonioso e impaciente vino tan conocido del artista flamenco, escuchamos su msica empapada en un epilepsaco sosiego,
esa msica que habla de un entraable terremoto, de una sbita
eternidad o de un rayo infinito, instantneo; volvemos a beber, a
escuchar, a recordar, volvemos sobre todo a recordar, y se nos
pone el corazn como una torre solitaria donde fueran llegando
desde el fondo del tiempo (tal vez para quedarse!) los instantes
de nuestra vida, una tremenda bandada de palomas blancas y de
palomas negras, volando al torren, acudiendo a una cita que es
a la vez una fiesta y un rito y un gemido, taponando el agujero
de la muerte, portando un fogonazo de absoluta verdad. All, todo lo que no sea sincero se vuelve tumefacto, y el olvido ya no
acierta a ocultar su rostro cadavrico, y la indiferencia no existe.
Para provocar o para sostener esa moral, para apartar el olvido o
la indiferencia es decir, la mentira, como se aparta con una
manta el humo para poder respirar aire, el artista flamenco empuja su memoria hacia lo vivido y lo junto, empuja su vino hacia su corazn. Porque lo vivo era lo junto: es frase que he citado y citar otras veces. Es frase que consigna una moral de la
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memoria. El flamenco lo sabe. Quiz bebe por eso. Tal vez canta por eso. Acaso vive para eso. Hay una honda moral en la memoria, hay una honda moral en la msica: sin la msica (que
tambin es memoria, y viceversa), vivir sera un error. Sin la vida (porque lo vivo era lo junto), la msica sera poco honorable. El msico flamenco, el cantaor flamenco, viven con la moral de la memoria. Y en esas falsetas ardidas de penumbra, en los
sonidos negros, en esos quejos tiritados e impetuosos, en ese taconeo hurfano y tremante, en esos desgarrados cantes tan hinchados de multitudinaria intimidad, sentimos las races de la vitalidad y el hilo flamante del tiempo y el cimiento de la
memoria, y una oscura caravana de rostros que son, en suma,
nuestra vida. Y todo lleg acaso en una sole, a duras penas dicha por algn cantaor con los ojos cerrados y con las manos tensas; lleg abrindose paso por entre el silencio tumultuoso que
los oyentes trabajamos y que la guitarra no interrumpe, sino
que agujerea; as tal vez lleg, y por ello y para ello acercamos el
vaso, y bebemos un poco ms, y al inclinarnos hasta el vino acariciamos con los labios la escama caliente de la felicidad, los hmeros del infortunio, y lo tragamos todo, impacientes, despacio,
con un coraje desvalido, y despus, sin soltar nuestro vaso, volvemos a escuchar la geolgica siguiriya.
Sin soltar nuestro vaso, volvemos a escuchar la geolgica
siguiriya: he escrito estas palabras recordando de nuevo una
madrugada cada vez ms lejana, cada vez ms inolvidable. Tal
vez fue entonces, esa noche, cuando empec a saber que la memoria comporta una moral: que el olvido es una derrota, e incluso un epitafio. Tal vez fue entonces, esa noche, cuando empec a saber que hay un vino profundo un vino que est
igualmente lejos de la trivialidad y la venganza, y camarada de
la moral de la memoria. Tal vez fue entonces, esa noche, cuando
empec a saber que la gran msica es la que contiene a la vida; la
que contiene, y contagia, las emociones ocenicas. Tal vez fue
entonces, esa noche, cuando empec a saber que dentro de esa
msica fundamental est el flamenco. Muchas veces he narrado
la historia que ocurri esa noche. Alguna vez, fugazmente, la he
escrito. Debo ahora repetirla. Con brevedad. Fue en Tomelloso;
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un da, creo recordar, de invierno. El cante duraba ya desde haca horas. Avanzada la madrugada, se instal, majestuosamente,
la ocasin de la siguiriya. Durante un largo tiempo, mientras
otros dos cantaores meramente escuchaban, un tercero cant
por siguiriya, con bravura, con desolacin, con terror, con violencia, con delicadeza brutal. Un viejo campesino daba de vez
en cuando, siempre a comps, un tenue golpecito con una vara
en la baldosa. En la otra mano, su vaso de vino, a media distancia entre sus labios y la mesa cercana: en suspenso; en tensin.
El gran anciano escuchaba sin jalear, con la frente inclinada, sin
gestos; muy posiblemente, sin ver. De pronto, en un quejo increblemente horrible e increblemente verosmil e increblemente comunitario e ntimo, un quejo que vena a clavar ya no
recuerdo qu palabra, el vaso se desgarr en pedazos entre la
mano de aquel bravo seor. Vimos cmo su mano, su antebrazo,
su ropa, se mojaban de sangre y vino. Nos asustamos. El cantaor
se interrumpi. El viejo le pidi que siguiera, que siguiera
Todo lo que hizo fue pedir que siguiera!
Fue un da de invierno, en Tomelloso, y hace ya muchos
aos, y no lo olvidar jams. A los santos del cielo / les voy a
pedir, pronuncia de nuevo, casi deletreando, la voz desesperada y tierna de Camarn de la Isla. He escuchado de nuevo esa
infinita siguiriya y siento ganas de besar la pared. Noto que,
muy despacio, sin convulsin, estoy llorando: un llanto que es
salud. Un llanto que es profundamente mo y a la vez un regalo
que me llega desde la misericordia vastsima del cante. Un llanto que me trae una multitud de hermosura que sale de las gentes
que han inventado y conservado el cante. Recuerdo entonces
aquel manchego anciano. Veo su sangre, la veo. No es alucinacin: es la memoria: viva, cabal, ardiente. Los hechos vienen y
en ocasiones tardamos mucho tiempo en aprender a interpretarlos. Veo la sangre del viejo aquel y comprendo por fin que,
sin dejar de ser muy real, era tambin simblica: hablaba de la
sangre del cante, de la sangre de un tumulto de seres que fueron
creando el cante: con verdad, con grandeza, con sangre. Dondequiera que ests, si es que ests vivo todava, anciano de La
Mancha, que de alguna manera te llegue mi agradecimiento: Te
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