y los tom de las manos rod por las escaleras y se les dio por llorados, por llorados Ausencias/Gerry Meneses
La palabra autopsia es dolorosa y fra, le duele constatar la muerte y ms el tener
que hacerlo cerebral y metdicamente, para no dejar la menor duda de que una vida expir y de cul es la parte del cuerpo que ha precipitado un final. Trmino biolgico, mdico, sanitario y jurdico, autopsia alude al examen de los motivos corpreos de un deceso. El dolor del alma no es tema de la autopsia, no puede localizarse sino metafricamente, si acaso en el rictus del cadver. Pero la muerte camina, sorbo a sorbo, en nuestro andar vital, juega en la cancha de nuestras emociones, de nuestra sensibilidad, de nuestra locura social. La muerte es el reverso y el secreto del amor; la muerte es el amor, Dios, el diablo y la Nada. Y, a ellos, la autopsia no los ve, aunque s los presiente. Qu hace con esa sensacin a presencia de fantasma? Exorciza el miedo por la va de la razn, se dir. Tan naturalmente que puede escuchar la radio y tararear tonadas automticas mientras termina su trabajo y vuelve a armar un cuerpo siempre inerte. Mas, en la madrugada, los fantasmas retornan en forma de tormenta. La pesadilla es sin duda el texto de la angustia, que slo sana en el delirio, en la escritura llagada, en el amor, y seguramente un poco en los poemas, en las autopsias verbales del suicida. Antes de significar examen de un cadver, la palabra autopsia quera decir verse a s mismo. Y si resuena an el peso mortuorio en el vocablo, no puede significar otra cosa que no sea verse morir. No s si mi carnalito Ricardo A. de Vicente Corts lo sabe o lo intuye aunque la intuicin aqu debera traducirse como experiencia, as que no lo intuye, lo vive; o, ms precisamente: lo muere. As nos lo deja ver su primer poemario Autopsias verbales, un catlogo maldito en el que degusta con malsana inapetencia, el inexorable encuentro de su autor con los pesados rostros de la muerte. Ese morir a fuego lento, pero fuego al fin, nos los regala el poeta Ricardo de Vicente en un verso que dice todo: Yo, fumo tranquilo mi muerte escuchando al tiempo con sus leves pasos clavndose en mis tmpanos
Qu muertes vociferan las autopsias verbales del poemario? Las de la
desilusin que nos provoca un mundo que pudiendo ser otro se acobarda y termina por eclipsarlo todo, la amistad, la emocin, los afectos, el amor. De Vicente sabe el dolor de tener un perro negro clavado en el cerebro y entonces avisa
sorbo polvo de cadver
para guardar mi muerte en mis perforados pulmones. Y me duele, y me dueles.
Le duele el desamor, el de la pareja, el de la mujer amada, el del abandono. Pero
tambin le dueles t, le dolemos todos. La vida es un dolor a bajo costo y a l le infringe tanto malestar nuestro modo zombi de deambular la existencia, nuestro ego a flor de aplausos bobos, nuestra sonrisa canalla y gandalla, sa que resulta del aprovecharnos de los otros. Al autor de las autopsias verbales un dolor de muerte le brota a escupitajos. Por eso bebe versos y etlicamente los vomita, empecinado en trastocarlo todo, o al menos, lo que lo hace desangrar; y, ya borracho, no se sabe si canta o llora, si baila o trastabilla, si moquea las palabras, los recuerdos, si agita la falsa tranquilidad de la violencia cotidiana, de la burda calma chicha de todos los espritus perdidos. Veo en Ricardo de Vicente, en el filo de sus letras, la confiable sinceridad del mpetu, como si se tratara del eco de un poeta adolescente que algo tiene del terrible nio de apellido Rimbaud, s, aquel que injuriaba la belleza. Renegado, blasfemo aunque tambin con dioses, De Vicente no cree en falsos eptetos y menos an en los certmenes del ego que imperan en todas las atmsferas. Los poemas que pone ante nosotros, tienen una fuerza interna que trata de lapidarlo todo, especialmente a s mismo. Hay una crtica social, una crtica a la humanidad actual, una crtica a la incomprensin, el egosmo y la traicin; una suerte de autodesprecio y reniego de s en virtud de la compleja existencia, tan difcil de sostener en un mundo jodido como el nuestro. Nada cala tanto como el amor perdido, como el beso de la muerte cuando sta introduce su helada lengua en nuestro nimo, como el caer en desgracia o en la trampa del inevitable descarrilamiento del tren de la felicidad, sus durmientes son postizos y las vas estn alteradas, hay peligrosa dinamita en las idealizaciones y en la frustracin que de ellas resulta. De Vicente echa a andar, no sin traspis, por caminos srdidos, los de la noche, los de la pasin, los del alcohol, los de la msica. Se fascina del blues, de lo rupestre, del arrabal, del erotismo, la mordacidad lo empuja y tambin los tropiezos lo mueven. De pronto Bukowski le invita unos versos, de pronto Chavela Vargas (la que inmortaliz a la sensual Macorina) le empuja una rasposa y tequilera metfora, de pronto Nono Tarado parece retratar, en la cancin La crcel de Montreal, lo que los poemas esculpidos por De Vicente gritan: Tengo clavos en el corazn que me matan si me martilla mucho el amor. La crcel de mi libertad eso es todo lo que quiero. Siempre te am y hoy se me parte el corazn, me cala tanto, yo nunca puedo ser normal: soy del amor y tambin del infierno, soy del amor, no te quiero y te quiero. Las imgenes con las que De Vicente responde a sus vivencias, son crudas, rudas, endemoniadas, con hilos a otros mundos, entre rebeldes y descredos, entre excitados y huraos, aun cuando en el propio decir se nos advierta que todo es una cabrona irona.
En estas autopsias verbales hay blues, melancola y danzas esquizofrnicas.
Sobre la mesa dan vueltas las grabaciones de Jos Cruz y Arturo Meza, como msica de fondo, como ttricos himnos de una precisin no apta para optimistas. Caguamas heladas contemplan el caos de un cuerpo que duerme la mona junto a desmayadas botellas. Blasfemias y agudezas inflaman el sueo del cadver. Eso sospecho, porque De Vicente reitera lo que nadie quiere reiterar: nadie entiende al poeta, no deberamos permitirle vivir, si bien ser su mejor condenacin tener que vivir, mientras le sangran las encas del dolor de muerte que slo l experimenta, en sus poetlicos textos, en sus charla con cisnes negros (de los que hereda ahogados graznidos), en su cavilacin sombra que lo torna ermitao y en incumplidos anhelos de infrarrealismo. Pero el poeta tambin llega a xtasis que le provocan insomnio y nostalgia, psicotrpico deambular en donde todo flota, todo es fluir y sorprenderse; como cuando desesperadamente le dice a su musa: Tu cuerpo slo se mide con mis besos, en esa doble implicacin del medirse, que lo mismo significa emitir un clculo que un duelo (otra vez la muerte), una conflagracin inacabable. Hay veinticinco besos de tu cuello a tu entrepierna, seis besos y dos lenguas de su seno izquierdo al derecho, doce besos de tu tobillo a tu ingle y tres mordidas arriba de tu rodilla. Autopsias verbales es el primer manifiesto de un espectro, que deseando morir se hace inmortal. Hay poemas an jvenes y otros que son un hacha que, de tan furibunda, quiz es excesiva en su batalla. Pero eso a quin le importa, si de lo que se trata es de admitir que, frente a la muerte se escribe el poema mayor, aquel que desnuda cmo ya casi todos los corazones valieron madre. Yo ped escribir este prlogo, porque todo aquello que abisma me hace volver el rostro. Levant mi mano porque De Vicente es de un corazn honesto, franco. Compartimos horizontes y en sus autopsias lo escucho. Alguna vez escribi que alguna cancin ma pareca escrita para l y su pareja. Yo no lo s de cierto. Pero en los giros que da la vida, encuentro que debe ser maravilloso escribirle a quien uno ama lo que en uno de sus versos, de sus viajes psicotrpicos, dice Ricardo contundentemente: Una mujer desnuda con la piel nublada el ocaso en el cabello y fuego en la mirada, me besa, se traga mi dolor, recorre mi boca con sus manos fras y corta mi garganta Sangro botones que florecen al contacto de los planetas que lleva en los pies. No necesito decir ms, echara a perder todo, slo una palabra ms: Enhorabuena!