Servides

Herberto Helder
Publicado em Portugal por
Assrio & Alvim
www.assirio.pr
Sistema Solar e Herberto Helder, 2013
Porto Editora, 2013
Na capa: xilogravura de Ilda David
Edio nica em Maio de 2013
Assrio & Alvim uma chancela da
Porto Editora, Lda.
Reservados todos os direitos. Esta publicao no pode ser reproduzida, nem transmitida,
no todo ou em parte, por qualquer processo electrnico, mecnico, fotocpia, gravao ou
outros, sem prvia autorizao escrita da Editora.

Distribuio Porto Editora, Lda.

Rua da Restaurao, 365
4 0 9 9 -0 2 3 Porto | Portugal

www.portoeditora.pt

Execuo grfica Bloco Grfico, Lda.

Unidade industrial da Maia.
DEP. LEGAL 558SS9/13
ISBN 978-972-57-1696-2

A cpia ilegal viola os direitos dos autores.

O s prejudicados som os todos ns.

A n d r B re to n

Des ttes! Mais tout le monde

ce que cest qu une tte.

A lb e r t o G ia c o m e tti

Moi, je ne sais pas.

 o tema das vises e das vozes, um pouco ameaador agora

quando se lembra aquilo por que se passou. Era o costume das
infncias: viam-se faiscar os rostos, sbitos como pedrarias nos
quartos obscuros, assemelhavam-se a alvolos de colmeias uns
sobre os outros. Na cama, escutava-se um clamor, os melhores
instantes concentravam-se ali, que apuramento de palavras, de
frases, de anncios, e aquilo ascendia no silncio, era a nossa
msica que se compunha, e em baixo mas inteiro nos dons,
em estado de graa, respirvamos temerariamente. Estvamos
atentos s matrias e sopros do mundo expressos em imagens e
vozes autnomas. Nem sequer nos apercebamos bem de que
as noites separavam os dias: era vero. O espao, os encontros,
as caras, o cabelo das mulheres, roupas estendidas a suar, o vento
amplo, grandes pedras, grandes girassis, a fruta amarela, os
bichos. Crescamos no meio do atordoamento de flores e ani
mais, crescamos assim. Uma noite acordei com o som dos
meus prprios gritos.

Trouxeram uma vez um porco selvagem caado nas serras

e atiraram-no para cima da mesa da cozinha, uma longa mesa
coberta de zinco. Abriram-no de alto a baixo com enormes
facalhes e cutelos, o sangue corria por todos os lados, meteram
as mos e os antebraos na massa vermelha, e eles reapareceram
depois como calados de luvas sangrentas, vivas; deitaram
ento para os baldes as vsceras que fumegavam: os pulmes,
o fgado, os intestinos. De tudo aquilo subia um perfume agudo,
embriagador, doloroso. A noite tive febre. Havia qualquer coisa
prfida e perversa neste mundo das frutas muito fortes, dos ani
mais esquartejados, dos cheiros, este mundo espesso e quente,
um mundo de imagens orgnicas.
Era a ordem ininterrupta das magias: meia-noite de s
bado cravava-se uma faca no tronco das bananeiras, ia-se ver
logo pela manha, a seiva cida deixara enigmticas figuras na
lmina, decifrvamos, tnhamos inspiraes, revelaes: um
cavalo, uma guia, um tigre, uma cobra, um leo. As bana
neiras gemiam de noite: a sua carne rasgava-se por uma fora
que vinha de dentro, e das feridas brotavam os rebentos: cachos,
frutas de ouro. Em tempo de trovoadas punham-se lenis
sobre os espelhos porque se acreditava que os espelhos nus
atraam os raios. Havia espelhos por toda a casa, alguns eram

altos, do tamanho de uma pessoa, replicavam de corpo inteiro

travessia pelos corredores e quartos. A nossa prpria imagem
assustava-nos vinda bruscamente no sabamos de onde, de
que fundo, de que mundo. Era uma imagem que se agarrava
nossa, que se introduzia malignamente em ns carregada de
poderes inexplicveis. Durante uma dessas tempestades um raio
fuzilou junto s janelas e vi no espelho, que eu mesmo cobria
com o lenol, o meu rosto desdobrado, ardido, remoto: quem
era?, um animal demonaco, uma criana de cabea zoolgica,
um killcrop?
A cabea ficara marcada, invisvel, mas quando me deitava
de costas, na escurido, sentia uma queimadura na tmpora,
a crosta fervendo por baixo, da nuca testa. Interpretava-a
como uma cicatriz que me acompanharia at morte, o em
blema de uma guerra assombrosa de que j esquecera os por
menores e o sentido. Estava ali, ficara ali para sempre, confun
dia-se insondavelmente com o destino. E no entanto essa
marca garantia que eu era livre, que findava nela, na inquieta
memria da guerra, a interdio que o mundo opunha ao surto
das foras, o meu esprito seria da em diante irredutvel, no me
sujeitava nenhuma regra alheia. E era contnuo, sem pausas,
uma espcie de insnia arrebatada e mortal. Porque eu morre-

ria lentamente dos episdios dessa guerra, morreria das chagas

que ela me deixara.
Mas penso que tudo isto uma interminvel preparao,
uma aproximao. Porque o prestgio da poesia menos ela
no acabar nunca do que propriamente comear. um incio
perene, nunca uma chegada seja ao que for. E ficamos esten
didos nas camas, enfrentando a perturbada imagem da nossa
imagem, assim, olhados pelas coisas que olhamos. Aprende
mos ento certas astcias, por exemplo: preciso apanhar a
ocasional distraco das coisas, e desaparecer; fugir para o
outro lado, onde elas nem suspeitam da nossa conscincia;
e apanh-las quando fecham as plpebras, um momento,
rpidas, e rapidamente p-las sob o nosso senhorio, apanhar
as coisas durante a sua fortuita distraco, um interregno,
um instante oblquo, e enriquecer e intoxicar a vida com essas
misteriosas coisas roubadas. Tambm roubmos a cara chame
jante aos espelhos, roubmos noite e ao dia as suas inextri
cveis imagens, roubmos a vida prpria vida geral, e fomos
conduzidos por esse roubo a um equvoco: a condenao ou
condanao de inquilinos da irrealidade absoluta. O que excede
a insolvncia biogrfica: com os nomes, as coisas, os stios, as
horas, a medida pequena de como se respira, a morte que se

no refuta com nenhum verbo, nenhum argumento, nenhum

latrocnio.
Vivemos demoniacamente toda a nossa inocncia.

Eu podia contar gemeamente duas histrias: uma afro-carnvora, simblica, a outra silenciosa, subtil, japonesa.
De cada uma delas acabariam por decorrer um tom e um
tema. A histria carnvora foi colhida algures, de leitura, e
respeita a uma tribo que sepultava os seus mortos no cncavo
de grandes rvores. As rvores, a que tinham dado o nome
do povo: baobab, devoravam os cadveres, deles iam urdindo
a sua prpria carne natural. Pelo nome tirado de si e posto
na alquimia, a tribo investia-se nas transmutaes gerais: a
morte levava o nome, e o nome, activo e tangvel, crescia na
terra. Emocionam-me a fome botnica e o triunfo das copas,
o empenho tribalmente mgico, regrado pelo insondvel en
tendimento das metamorfoses da carne no esquema org
nico da matria. E apanho aqui o smbolo: uma imagem
de si mesma, uma imagem absoluta, universal, devora esta
gente, e esta gente pe a assinatura na imagem devolvida ao
mundo. quase tudo quanto h para dizer no plano pr-

tico da poesia. Num Japo corolrio, o discpulo pergunta

a0 mestre o que o Zen, e o mestre descala as sandlias
e coloca-as em cima da cabea. Eu penso que o discpulo
era ainda pouco lavado na inteligncia das coisas, do seu
pouso e geometria, pouco inteligente da inteligncia que
aparelha o caos em relaes sensveis de elementos. No lhe
era enfim sabido que discorrer sobre a ordem do mundo, e de
qualquer captulo dele, menos que nomear. o desencon
tro no acto das palavras. Como ressalta ento o recndito, o
lugar onde a carne comida, e ressurge, merc da aliana da
linguagem com as formas! N o se discorre. A vitalidade no
minal intrnseca, metablica: pode tender para o silncio
ou tomar o ganho de uma voz, mas no explica, age apenas,
age como substncia, forma e nome da realidade. Vejo eu
mesmo, custa de operaes secretas alimentos, siln
cios que me sustenho no mbito mais avesso ao exterior
de uma arte que interna, arte cerrada a que se chega por
dote e exerccio prprios, das cercanias para o meio, um
combate com as armas inocentes e astuciosas da magia,
carne contra carne, imagens, sopro, os terrveis substantivos
da terra, objectos vivos. Se me acontece tomar como argu
mentos meus aquilo que os poemas indicam e dirigem, ou

fazem, aquilo que sai em jeito de visibilidade e msica, a

desocultao, a verso pondervel, fica assente em espcie de
nota que se capta a razo inteira, no centro. Todo o livro vai
sendo o seu prefcio, e o posfcio, a inacessvel e pronta
mente acessvel evidncia. E assim quero eu pr em escrito
rpido que ele, livro, com as suas vozes ltimas, incita quem
puder a poder encontrar a razo das razes, pessoal, e o fun
damento agora inabalvel de uma figura da realidade que,
apenas manifesta, se torna encontrada como nica. O que se
faz segundo as posses dos encontros. Neste sistema no deixa
a natureza que entrem outras linhas: um gnmon para
ajuste de certas horas, marcando a dominao e os passos de
um sol pessoal. Fique indiscutvel que uma carta de teor e
amor, mltipla e unvoca, e doada, e ferozmente parcialssima. Quando os lemos lado a lado, a todos estes poemas,
sabemos estarem eles entregues ao servio de uma s ins
pirao. Nada disto aclara, nada pretende: ache cada um a
sua rvore vorazmente nupcial, sem inquirir de um silncio
que apenas responder mostrando o absurdo no absurdo,
aludindo com a tcnica oblqua de um exemplo qualquer
qualidade da aco, mesmo que a aco, no domnio dos
silncios, seja verbal. Ache, na sua prpria cegueira, a vista

de uma paisagem transfigurada: a vida comea a ser real.

Algures, aqui.

Encontrava-me agora na ilha onde nascera; muitos anos

de ausncia seguida, e estava ali. Para morrer? O meu centro,
o mago, era esta terra que afinal eu no reconhecia como
esperava, com alvoroo, com uma emoo porventura amarga,
difcil, mas no desta maneira recuada, como se eu no fosse
vulnervel aos prestgios da minha tradio. Aquilo que a
vista me dava, basaltos, espumas, corolas altas fremindo,
corolas animais, e as ruas e casas, os nomes, evocaes de pes
soas, factos, instantes vertiginosos e misteriosos, o tormento
e o jbilo, os pactos irrevogveis com o destino prprio, ali,
naquele stio nenhuma dessas experincias, nada, ne
nhuma imagem confirmada pelo olhar, ou esse odor de vaza
marinha, de jasmins, e o vento trazido das montanhas, nada
era vivo, actual, reiterado, circulatrio, nada me reatava, um
mpeto do esprito, uma religao; eram coisas, aquelas, con
feridas como realidades independentes de mim, arranjos do
espao que uma espcie de indiferena lcida achava irrecu
sveis mas irrecuperveis na conscincia, a conscincia no

fora abalada. Eu no reconhecia o mundo, aquele. Poderia en

to morrer, insensvel, ali? S morremos de ns mesmos, e se
existe uma figura topogrfica, geogrfica, talvez seja esco
lhida ou imposta pela inspirao que dirige profundamente a
nossa vida. Esta ilha no se integrava na minha ordem espiritual e fora nela contudo que eu arrecadara os ganhos funda
mentais, os primeiros, naquelas imagens, nos acontecimentos
por assim dizer nascidos nesses lugares, nascidos deles, ali
concebera como reitoria irreversvel e inocente aquilo que,
com alguma veracidade, alguma retrica, alguma f, se cha
maria destino.
Quase me apetece escrever que a alimentao mtica, a
minha, se fizera daquela substncia mas os elementos tanto se
haviam purificado, de tal maneira tinham sido dispostos, que
constituam um universo autnomo, irreferencivel, abso
luto. Fora ali que eu nascera. Mas creio haver quem nasa de
si prprio e significa talvez, isto, que nada tenho a ver com a
histria, que a criei, eu, histria, passe a megalomania se o ;
a histria a minha biografia e os pontos onde vida e criao
tocam pontos da histria comum, pensando-se que h hist
ria comum, so contactos de que me sirvo no para a fico
da minha existncia mas para a fico da histria que serve a

verdade biogrfica. Compreendi ento: cumprira-se aquilo

que eu sempre desejara uma vida subtil, unida e invisvel
que o fogo celular das imagens devorava. Era uma vida que
absorvera o mundo e o abandonara depois, abandonara a sua
realidade fragmentria. Era compacta e limpa. Gramatical.

dos trabalhos do mundo corrompida

que servides carrega a minha vida

saio hoje ao mundo,

cordo de sangue volta do pescoo,
e to sfrego e delicado e furioso,
de um lado ou de outro para sempre num sufoco,
iminente para sempre

2 3 . x i . 2 0 1 0 : 80 ANOS

do tamanho da mo fao-lhes o poema da minha vida,

agudo e espesso,
pois aproveitou do que seria menstruo,
e crepita agora,
o poema das mes conjuntas quando, ainda analfabetos,
procuramos as putas futuras,
e estremecemos s vezes de sacra folia,
tranados entre as coxas,
debaixo das bocas habilssimas,
lmpidos, loucos,
e so linhas sem tropeo, de osso, nervo, sangue, sopro
e qual a matria, e a razo, e a coeso, a fora interna
do captulo do assombro?
dans l'ivresse,
e ento penso: isto assim:
da exacerbada cantiga das mes a gente tem

o movimento que imita a terra com seus elementos,

seus ministrios do tempo, a aguarrs,
o sal grosso, a tinta das rosas
e tudo quanto se pode aprender at que a noite
venha e desfaa,
a noite amarga

as manhs comeam logo com a morte das mes,

ainda oito dias antes lavavam os cabelos em alfazema
cozida,
ainda oito anos depois os cabelos irrepetveis,
todas as luzes da terra abertas em cima delas,
e ento a gente enche a banheira com gua fria at ao
pescoo,
e tudo brilha na mesma,
brilha cegamente

l amour la mort
petite pute deitada toda nua sobre a cama espera,
e inexplicavelmente eu entro nela de corpo inteiro
e idade inteira

That happy hand, wich hardly did touch

Thy tender body to my deep delight
a n o n , 1560

verso errtica:
mo to feliz de ter tocado
teu corpo atento ao meu desejo

fosses tu um grande espao e eu tacteasse

com todo o meu corpo sfrego e cego

d aprs Issa
no mais carnal das ndegas
as marcas
das frescas cuecas

e eu que sopro e envolvo teu corpo tremulamente intacto

com meu corpo de bode coroado
fedendo a testosterona e sangue,
num mundo de aromas e de orvalho,
farejo-te,
mordo-te a nuca, lambo,
e faminto me meto por ti adentro,
rebento os selos,
marco-te a fogo,
levssima visita minha sca luz e arrebatada fome,
e se brotas em tua donzelia e s ao modo de festejo,
e de minha bruteza te encurvas tanto que te sussurro um
poema de louvao e embalo,
to soluto e agudo e soberano,
algures, quando
a gua quebre e os verbos soberbos cantem,
e tudo se desfaa,

e refaa,
nao como soa,
mas com um assombro novo:
faz-se-me tarde para o poema das frutas que de macias
se fendem e fundem nas gengivas,
e no mpeto da luz rasgada em baixo,
cmo-te antes que morra:
e eu sei quanto depressa morro

funda manh onde fundei o prodgio da minha vida airada,

vou dar que fazer aos pssaros jardineiros,
um boto de prata, uma folhinha de ouro,
a gota alqumica de mercrio ao meio,
oh trabalhosa delicadeza,
andam por todo o lado como quem pisa espuma ou plen
vinde c, fmeazinhas que tanto amais o donaire e
a inveno, e a arte,
uma cilada sim,
mas a vossa plumagem, a ateno ao mundo, a cabea
inquieta,
tudo to de estudo para o fascnio absoluto,
que venha uma e se arrebate e se perca no enigma,
armadilha de guerra,
sabe Deus quanto a beleza me custa e quanto o ganho
impondervel,

pois sou eu mesmo quem se fascina com este jogo:

que se devoro o mundo tambm o mundo me devora,
oh malcia, oh
percia voadora!

no, obrigado, estou bem, nada de novo,

socorro s preciso daquele que me salvasse no sei de
qu nem como,
foi simples: mandaram-me um livro praticamente sem
dedicatria,
descobri que havia sangue nalgumas pginas,
nao indicava de onde vinha nem quem o mandava ou
at se era eu o destinatrio,
s o endereo e um carimbo secreto,
de que pas de que cidade de que lngua inexpugnvel,
depois do caos e a solido e o medo et coetera,
estou naturalmente mal obrigado,
e num extremo sempre possvel despenhar-se de
algures para nenhures,
logo se v,
pois tinha sangue pginas afora,

pus-me ento a supor que violncia era aquela entre

tantas violncias de sangue
que se conhecem,
e nem de uma nica me lembrei, s me lembrava
que o corpo humano tem cinco litros de sangue em mdia,
muito
muito muito sangue com que algum tem de se haver,
cinco litros para esbracejar ou afogar-se ou saciar,
tanto sangue para qu?
o que acontece quando se pensa nas iluminuras das guerras,
para que se d ou tira tanto sangue,
e das mulheres plenas vai-se ainda extravasando tanto sangue
intil delas,
no, no, estou bem, s que j no percebo nada, ou melhor:
estou mal, obrigado e o sangue corre e escorre dentro e
fora,
e o tema, qual era? digo: de que tratava o livro?
no sei, era numa lngua demasiado estrangeira,
provavelmente no tratava de nada,
desconfio mesmo que eram poemas em verso dito livre,
e se existe alguma lgica, dadas as circunstncias, o que
que se esperava?

e ento exultei: porque

as coisas, as pessoas, os livros, os trajectos, as palavras, tudo
volta,
so segredos de um segredo, e s isso os sustenta no vazio
do tempo,
e espero estar agora mesmo a escrever,
em verbo arcaico indefectvel cerrado,
um erro absoluto,
um rro escorchado vivo: vs sois o sal da terra,
vs que escreveis e enviais cartas a cada um e a todos
a mo do mundo, a msica, as cartas derradeiras
e os sobrescritos sem destinatrios

j no tenho tempo para ganhar o amor, a glria ou a

Abissnia,
talvez me reste um tiro na cabea,
e to cinematogrfico e to sem nmero o nmero
dos efeitos especiais,
mas no quero complicar coisas to simples da terra,
bom seria entrar no sono como num saco maior que
o meu tamanho,
e que uns dedos inexplicveis lhe dessem um n rude,
e eu de dentro o no pudesse desfazer:
um saco sem qualquer explicao,
que ficasse para ali num stio ele mesmo stio bem
amarrado
no um destino Rimbaud,
apenas longe, sem barras de ouro, sem amputao de
pernas,

esquecido de mim mesmo num saco atado cegamente,

num recanto pela idade fora,
e l dentro os dias eram noite bem no fundo,
um saco sem qualquer salvao nos armazns obscuros

de dentro para fora, dedos inteiros,

falanges, falanginhas, falangetas,
ao polegar falta, a mim falta-me tudo,
desde a paz na memria e a esperana no sei onde
at
qualquer crena, mnima, fortuita, ultramarina,
por exemplo: na lngua,
que dure muitos anos ao mesmo tempo em muitos stios
descontnuos,
tempo e stio de entre mim e quem me lesse,
pois se calhar so meus os trabalhos do diabo:
que algum venha escutar-me quando puxo os lenis para
cobrir as musas do
desentendimento,
contra a noite abruptssima:
estrelas, floraes s fascas
e no cho, sempre pequeno, vil, de vulgo e de rastejo,

menor em idioma, em pensamento e msica,

queria sim escrever o meu poema fixo entre as palavras
mveis
em que todo me desunho:
sentir um rastro de gelo passar-me pela cabea,
implcita temperatura at boca,
respirao aflita,
e o sangue na esferogrfica,
s pelo nome natalcio que vai de mim s coisas
e as torna indizveis no dito poema escrito,
curto de um lado e comprido de outro,
por exemplo: restrito e errado e restitudo e absoluto

e eis sbito ouo num transporte pblico:

as luzes todas acesas e ningum dentro da casa
sete ou nove metros de labaredas,
e nem um grito, um sussurro, uma palavra:
s a casa ocupada pela grandeza da estrela,
a grandeza primeira

as luzes todas acesas e ningum dentro da casa

(ouvido num transporte pblico)

luzes todas apagadas

e se algum est no escuro e sbito reluz l
dentro,
algum fremente?

a noite que no corpo eu tanto tempo trouxe, setembro,

o estio,
plpebras seladas, unhas, e o sangue por baixo e em cima
a faca
com que se talha a mo e a frase um pouco longa sangra,
e consta que no verso e reverso da lngua se est mais vivo,
assim o sbito nos abra,
nos puxe, digo eu, aos sorvedouros do sono,
e seus estados e obras,
eu que sou isento, digo, que me devore um buraco ou
fora ou dentro,
ou galctico, ou uma pontada no corao to de repente,
se algum se vai embora no sei de onde para onde,
se se murmura: que toda a gente morre de si: ou agora ou
um pouco mais tarde, o que est certo
como qualquer mistrio:
gua quebrando os dedos at s pontas quando se escreve

de uma ponta outra sobre as riscas do papel cantante,

mais coisa menos coisa, pequena coisa, ou: riacho frio,
sorve-o a areia,
e acaba ali, como esta curta ria aqui to perto do como
de seu esperanoso esperanto tanto quanto
j sabe algum que aqui se capitula,
e abre este captulo:
que tudo acaba: cano, talento, alento, papel, esferogrfica,
alguma coisa movida a estrangeiro longnquo,
coisa fora do sistema, e mete medo,
e no a beleza,
no um rosto que estremea junto ao nosso rosto,
e o pretexto sempre este:
orvalho

que floresce uma s vez na vida, agau! dez metros, escarpada,

branca, brusca, brava, encarnada,
e lava a lngua s crianas,
e pe-lhes a fala cantante,
e nunca esperes que se repita no deserto da vida,
no esperes,
no nunca esperes pelo regresso do sistema das maravilhas,
porque morreu do mundo uma s vez prodigiosa,
e adormeces e acordas,
e a espera enche os dias,
e quebram-se o ar e a gua,
porque rente cara respirando do cho quente batem fundo
como se gua e ar se amarrassem,
abecedria,
desamarrassem,
e o sal e o ouro modo e a escarlata
pousam camada a camada e

giram logo acima da pulsao da terra para que os colham

e recolham,
e o sopro unido vem volta: estrelas, ondas,
trigos s fascas,
aberturas,
e o teu rosto mortal iluminado e as pequenas artes do triunfo
das palavras:
as criaturas, e a sua morte,
e os campos de trigo e orvalho e alumiao,
e os grandes anis das estaes e os grandes animais,
e a tua morte de alto a baixo e dentro e fora,
a morte floral, dez metros de sangue compacto e espuma
extraordinria,
fria fria luz como uma guerra de lminas,
fria nas rpidas colinas tomadas pelo estio e a primavera,
pelas estaes vertiginosas,
agau! quando a luz as toma uma s vez na vida e as levanta
at onde
ningum respira,
ningum brilha,
nunca ningum ressuscita, agau! e amanh e ontem e agora,
os campos de trigo e orvalho e alumiao,
e a sua morte

at cada objecto se encher de luz e ser apanhado

por todos os lados hbeis, e ser mpar,
ser escolhido,
e lampejando do ar volta,
na ordem do mundo aquela fraco real dos dedos juntos
como para escrever cada palavra:
pegar ao alto numa coisa em estado de milagre: seja:
um copo de gua,
tudo pronto para que a luz estremea:
o terror da beleza, isso, o terror da beleza delicadssima
to sbito e implacvel na vida administrativa

como se atira o dardo com o corpo todo,

com a eternidade em no mais que nada,
e depois a abolio do tempo,
e ento o que respira no corpo passa vara,
e o que respira na vara passa depois ponta,
tu no, tu j respiraste tudo pelo dardo fora,
mudo e cego e surdo,
e s um s ponto do alvo onde respiras todo,
e tudo respira nesse ponto,
em ti, veia da terra, oh
sangue sensvel

a linha de sangue irrompendo neste poema lavrado numa

trama de pouco mais que uma dzia de linhas,
oh glria da nvia linha nica!
como um leno, ou melhor: uma camisa,
encharcava o papel no cimo e no baixo da escrita,
e no imo,
e a toalha se me enxugasse a cara,
e o lenol onde me dormira o corpo,
fazia noite funda,
a linha fugitiva,
que sua a tornasse algum, algures, um dia,
traada, lida, aguda,
no leno, na toalha, no lenol, ou melhor: na camisa
alta e redonda,
alta e fremente:
carne confusa, rosa esquerda

rosa esquerda, plantei eu num antigo poema virgem,

e logo ma roubaram,
logo me perderam o pequeno achado,
mas ningum me rouba a alma,
roubam-me um erro apenas que acertava s comigo,
um umbigo, um n,
um nome que s em mim era floral e nico

no me amputaram as pernas nem condenaram frca,

no disseram de mim:
ele inventou a rosa,
contudo quando acordei a minha mo estava em brasa,
contudo escrevi o poema cada vez mais curto para chegar
mais depressa,
escrevi-o to directo que no fosse entendido,
nem em baixo,
nem em cima,
nem no stio do umbigo que se liga ao sangue impuro,
nem no stio da boca onde se nomeia o sopro,
e ficou assim:
econmico, ntimo, annimo
ou:
chaga das unhas cravadas na carne irreparvel

disseram: mande um poema para a revista onde colaboram

todos
e eu respondi: mando se no colaborar ningum, porque
nada se reparte: ou se devora tudo
ou no se toca em nada,
morre-se mil vezes de uma s morte ou
uma s vez das mortes todas juntas:
s colaboro na minha morte:
e eles entenderam tudo, e pensaram: que este no colabore
nunca,
que o demnio o leve, e foram-se,
e eu fiquei contente de nada e de ningum,
e vim logo escrever este, o mais curto possvel, e depressa, e
vazio poema de sentido e de endereo e
de razo deveras,
s porque sim, isto : s porque no agora

pedras quadradas, rvores vermelhas, atmosfera,

estou aqui para qu porqu e como?
e mal pergunto sei que morro todo entre ps e cabea,
e restam apenas estas linhas como sinal do medo:
p, poeira, poalha

mas que sentido faz isto:

pedras quadradas, rvores vermelhas sob condio de
atmosfera azul petrleo,
poema
que sal bruto em gua abrupta,
que gua adulta e muita,
que subtil pepita a transcorrer entre pulso e unha,
que tumulto no mundo avulso unido?
e tudo com umas gotas poucas apenas nem de orvalho
mas de tinta!

quem fabrica um peixe fabrica duas ondas, uma que rebenta

floralmente branca direita,
outra esquerda s com ar l dentro,
e o ouro ngreme puxando o como da noite e o fim do
enorme dia onde todos morreremos
como filhos escorraados ou disso a que chamam demnio da
analogia,
quem fabrica um poema curto morrer muito mais tarde,
s depois de estar maduro, quem
baixa a mo para quebrar um slo h-de baix-la
para quebrar os outros, e h-de fechar os olhos,
e de tanto ter visto no poder nunca mais abri-los:
e cmo po e bebo gua de olhos fechados como se fosse para
sempre,
e assim, adeus a quem v, que eu morro inteiro para dentro,
e vejo tudo s de entend-lo

 oh corao escarpado,
que lhe toquem atravs do sangue turvo,
nem o amor nem o cego idioma das mes ho-de salv-lo
nunca:
sbito cai o terrfico estio sobre o mundo,
mas s a ele o queimar por entre as searas que amadurecem,
invisveis, implacveis,
alta noite

e a msica, a msica, quando, como, em que termos

extremos
a ouvirei eu,
e ela me salvar da perda da terra, guas que a percorrem,
to primeiras para o corpo mergulhado,
magnficas,
desmoronadas,
martimas,
e que eu desaparea na luz delas
s msica ao mesmo tempo nos instrumentos todos,
curto poema completo,
com o autor c fora salvo no derradeiro instante
numa poalha luminosa?

nunca mais quero escrever numa lngua voraz,

porque j sei que nao h entendimento,
quero encontrar uma voz pauprrima,
para nada atmosfrico de mim mesmo: um aceno de mo rasa
abaixo do motor da cabea,
tanto a noite caminhando quanto a manha que irrompe,
uma e outra s acham
a poeira do mundo:
antes fosse a montanha ou o abismo
estou farto de tanto vazio volta de nada,
porque nao lngua onde se morra,
esta cabea no minha, dizia o amigo do amigo, que me disse,
esta morte no me pertence,
este mundo no o outro mundo que a outra cabea urdia
como se urdem os subrbios do inferno
num poema rpido to rpido que no doa
e passa-se numa sala com livros, flores e tudo,

e no justo, merda!
quero criar uma lngua to restrita que s eu saiba,
e falar nela de tudo o que no faz sentido
nem se pode traduzir no pnico de outras lnguas,
e estes livros, estas flores, quem me dera toc-los numa
vertigem
como quem fabrica uma festa, um teorema, um absurdo,
ah! um poema feito sobretudo de fogo forte e silncio

um dia destes tenho o dia inteiro para morrer,

espero que me nao doa,
um dia destes em todas as partes do corpo,
onde por enquanto ningum sabe de que maneira,
um dia inteiro para morrer completamente,
quando a fruta com seus muitos vagares amadura,
o dom que um toque fundo na ferida da inteligncia:
oh ser que um poema entre todos pode ser absoluto?
: escrev-lo, e ele ser a nossa morte na perfeio de poucas
linhas

Heinrich von Kleist versus Johann Wolfgang von Goethe

como distinguir o mau ladro do bom ladro ? o mau ladro
rouba a cinza e o bom ladro rouba o fogo
e como saber se fogo ou cinza o que h mo do roubo ?
ser que a cinza s cinzenta e o fogo roubado queima at
ao osso ?
o fogo posto ali para ser roubado pelos loucos,
a cinza posta s portas do carnaval para espalhar no rosto,
para saber-se de quem foram a mo e o rosto do roubo,
e h isto: quem tem a mo queimada tem em tudo fogo posto,
obra, vida e corpo,
e no fundo da mo do outro no h nada, mesmo na mo
cheia de ouro
(ou nela sobretudo)

que um punhado de ouro fulgure no escuso do mundo,

agora, antes que as palavras desapaream,
que a palavra firmada brilhe,
porque tive tambm a fora,
porque tive a graa e a desgraa,
porque fui e vim a andar entre muralhas de gua,
espuma e grande perigo da razo e da vida,
e cheguei l,
sobrevivente ao desastre das artes,
o louco,
o rodo pelo corao adentro,
com lgrimas que me arrefeciam a cara depois de a lavrarem
toda,
e j no acreditava na verdade e na realeza da forma,
nem movia a boca,
a testa,
a mo esquerda,

at que me levaram por cima das massas de gua e de iodo,

rumo aos infernos que j em vida conhecera,
talvez uma braada de rosas de inominveis raas,
talvez um feixe de cardos,
talvez um boto simples todo cerrado sobre si mesmo,
talvez soprasse uma brisa como um nome nisso que era agora
minha lngua nenhuma, sal de gua grossa,
gosto agraz na boca,
um s nome para a terra toda

nada pode ser mais complexo que um poema,

organismo superlativo absoluto vivo,
apenas com palavras,
apenas com palavras despropositadas,
movimentos milagrosos de mseras vogais e consoantes,
nada mais que isso,
msica,
e o silncio por ela fora

nenhuma linha menos do que outrora

azougue, e basta:
tudo s memria inverosmil,
sem proporo alguma: e nenhuma
consolao da forma

hoje, que eu estava conforme ao dia fundo,

fui-me a reler alguns dos meus poemas,
e ento ca abaixo de mim mesmo,
e era s o que faltava:
sfara safra
nem as mos me serviam,
nem a dor escrita e lida me serve para nada

agora se tivesses alma tinhas de salv-la, agora

se tivesses gnio tinhas de resgatar o pacto, agora
que no tiveste seno quotidiano ters de trazer muita
da luz sumida
pelo mundo fora tua roupa: camisa, calas,
sapatos leves com os ps andando
junto s guas salgadas,
no em cima delas,
com tanta luz no teu passeio distrado pelos acessos
memria,
guas salgadas batidas,
a tua altura medida em espuma contra as frguas,
agora tens de saber que falsa,
vens pela babugem como um peixe meio dentro meio
fora,
guelras aflitas e o ar enorme volta para arvoar,
no fossem as barbatanas

a fora da faca ou um jogo,

ou despedaa os selos,
mas quando a luz encharca os sumagres da terra,
e as drupas sangram e embebedam,
e o odor do sangue mete medo
oh exerccio da faca exmio, exmio que apura tmpera
e talento!
golpe, dor da memria,
que tudo fulgura l fora:
espao de guas salgadas nos tempos de setembro

nem em mim prprio que ardo, crebro, cerebelo, bolbo

raquidiano,
e ao alto a aura,
eu que nem creio nas deusas mais potveis,
a Garbo, a Dietrich, a Marilyn, a Big Mother,
e entre todas a mulher que andava sobre as ondas ou a mulher
que fugiu a cavalo,
oh Deus, ps nus, e a elegncia, a epifania,
espuma da luz aonde punha os olhos,
e no sabia a causa,
e digo: surfista, digo:
o homem de barbas do Manuel de Lima, as labaredas pela
cara afora,
eu que lavro com a mo em osso vivo, que apenas lavro
um livro

os ces gerais ladram s luas que lavram pelos desertos fora,

mas a gota de gua treme e brilha,
no uses as unhas seno nas linhas mais puras,
e a grande Constelao do Co galga atravs da noite do mundo
cheia de ar e de areia
e de fogo,
e no interrompe ministrio nenhum nem nenhum elemento,
e tu guarda para a escrita a estrita gota de gua imarcescvel
contra a turva sede da matilha,
com tua linha limpa cruzas cactos, escorpies, o ar cego:
e queres apenas
aquela gota viva entre as unhas,
enquanto em torno sob as luas os ces cheiram os cus uns aos
outros
procura do ouro

s quanto ladra na garganta, sofreado, curto, cortado,

a um sopro do surto,
riscado nas gengivas,
intrnseco em suas msicas ou
intransitivo:
poema perfeito prometido que no nunca

ele que tinha ouvido absoluto para as msicas sumptuosas

do verso livre
ouvia a cada n de slaba
um silncio de morte

cada leno de seda que se ata oh desastres das artes! a

prpria seda do leno o desata

um quarto dos poemas imitao literria,

outro quarto ainda imitao mas j irnica e colrica,
outro quarto das labaredas da inquisio volta,
outro quarto, o quarto, o que falta, por causa da
magnificncia do mundo,
o quinto quarto absurdo o das quatro patas cortadas,
e o ltimo ele que olha da montanha onde abriu na
pedra o seu nome inabalvel,
e voltava ao primeiro como se fosse orvalho,
como se fosse to frio que cortasse at ao osso,
o imo do prprio nome assim metido na pedra,
tanto que ningum sabia de quem era,
porque ficou todo dentro e no se via de fora:
nem o suor nem o sangue nem o sopro

j nao tenho mo com que escreva nem lmpada,

pois se me fundiu a alma,
j nada em mim sabe quanto no sei
da noite atrs da luz: livros, frutas na mesa, o relgio
que mede
minha turva eternidade
e o tempo da terra monstruosa,
j nada tenho com que morrer depressa,
excepto
tanta hora somada a nada:
acautela a tua dor que se no torne acadmica

escrevi um curto poema trmulo e severo,

sete ou nove linhas,
e a densa delicadeza dessas linhas
era cortada por uma ferida cega,
mas aquilo que o alimentava e unia
fundo, devastador, incompreensvel
nem eu sabia o que era:
talvez a tcnica ateno da morte
vigiasse arte to breve, to furtiva

profano, prtico, pblico, poltico, presto, profundo, precrio,

improvvel poema,
contudo
nem eu estava espera dos brbaros que viriam devastar
a terra,
porque ramos inocentes,
ns que s queramos silncio,
e a voz diria que se fosse preciso traziam Deus,
e sim possvel que trouxessem qualquer espectculo com
cristos nus e saltimbancos de feira,
e paus vermelhos,
paus amarelos,
paus virgens com linho ou algodo pintado,
paus compridos com petnias como borboletas:
e eu achava inadmissvel,
e tinha a meio da minha prpria linguagem a dor szinha em
que sbito se repara,

e de que o poema se faz carregado e quente,

e no explicava nada,
e l vinham os brbaros como no episdio de Alexandria,
mais uma vez depois de Cavafis,
incendiada pelos soldados de Csar e do califa Omar,
por franceses e ingleses e todos os outros brbaros,
por todos os incapazes da medida intrnseca,
a densa meditao que conduz ao poema puro,
e nunca, nunca mais a paixo,
e ento o centro mesmo do mundo o centro de Alexandria,
livros, msica, mo calgrafa movendo-se ainda,
olhos fechados vamos atrs das plpebras a nossa vida ardente
e muda e lenta,
e a carne desde o imo desfazia-se num soluo,
magoada, humana,
alexandrina,
e o mundo era pequeno,
mais pequeno com certeza que um poema de um verso nico,
universo:
oh nunca mais quero viver no mundo!

uma espuma de sal bateu-me alto na cabea,

nunca mais fui o mesmo,
passei por todos os mistrios simples, e agora estou to
humano: morro,
s vezes ressuscito para fazer uma grande surpresa a mim
mesmo,
eu que nunca nunca mais me surpreendo:
sou mais rpido
falo de mim em estilo estritamente assassino:
quase como se fosse o centro do planeta:
prontssimo para o verbo e o milagre,
mas se ressuscito ah ento falo de exerccio estilstico:
escritor de poemas,
como se fosse uma intimidade, quase um destino, um
mistrio,
com os dias primeiros at s cenas botnicas do paraso,
e digo:

administra a tua voz,

mas administra a tua dor primeiro
(a dor e a voz administrativas?)

welwtschia mirabilis no deserto entre as fornalhas:

ah e que de escorpies friamente bbados de um
pouco de orvalho apenas!

releio e no reamo nada,

a minha vida abrupta absurda,
a arte da iluminao foi toda ao ar pelos fusveis fora,
e fiquei cego dentro da casa cuja, e pelo mundo, e na
memria, e na maneira
das palavras quentes que eu amava,
com as costuras das gramticas inventadas tortas mas to
amadas tambm elas,
nessa lngua das msicas,
e desfaleo ento de tudo e nunca mais ressuscito,
e s a dor,
s o pobre de mim com seu ramilhete de rosetas bravas,
suas mnimas corolas desirms que mexo
entre os dedos aos ns, eruditos e ardentes,
e os trabalhos do diabo, pobre diabo, deixo-os,
e a sopa e o po meio comidos que nem esses sequer hei
merecido nunca:

e com estes mseros ofcios

morrerei do meu muito terror e da nenhuma salvao
da minha vida

no quero mais mundo seno a memria trmula,

quando me perdi,
a cidade, o rio camoneano, o ar,
era como se os apanhasse de uma s vez,
um dia inteiro para ver como acabava em noite,
no quero seno perder-me nesse enigma:
um pequeno poema bastava para meter tudo l dentro,
e a minha vida como nota,
rpida, rspida,
nas margens,
mas tamanhas eram elas que no acabavam nunca,
notas mais notas,
o caos,
e eu ali espera da morte entre canes roucas,
eu que, trmulo, nao quero, digo, mais mundo,
eu que me perdi,
no tinham ainda comeado o rio, o poema, o ar, a morte

estavam nus e cantavam,

e depois veio a navalha e cortou-lhes o canto pelo meio
da garganta,
as palavras misturadas com sangue,
no cantaram nunca nenhum poema celebrando a morte
de Deus,
mas ele morreu algures num curto verso ou numa longa
linha rtmica,
e eles sabiam,
contudo calavam contudo
via-se-lhes a cicatriz brilhando na garganta como um n,
um slo frio,
era neles sim que se glorificava,
neles como ces que dentada despedaassem um corpo
severo e compacto desenhado num s trao,
a morte de mais um Deus,

e eles brilhavam, brilhavam com as mos e a boca cheias

de sangue,
puros nus senhores da msica

esquivar-se sintaxe e abusar do mundo,

oh como em pedra tranada ficou dito,
gnea pedra at ao fim de tudo e mais que tudo isso
infundido,
l onde fresca e unnime a terra que respira:
ferida funda
e sem nada a ver com tudo,
os burrocratas indizveis

e ali em baixo com terra na boca e mos atadas atrs das costas
alors quon peut couter de la musique avant toute chose
sob a fora devastadora da poesia
os burrocratas os burrocratas

olhos vidos,
ridos olhos quando tudo tem de ser novo para de novo
ser soberbo,
e esse o rro de que ressuscito:
e depois morro

colinas amarelas, rvores vermelhas,

crua gua pelas pedras frias fora e transparente abaixo delas,
e o jbilo imediato de ver apenas isso,
e isso por si s estar to certo,
e nem um instante me ocorrer que a fora destas coisas
um instante apenas da fora da sua morte,
e que essas mortes uma a uma so a minha prpria morte
somada erradamente

oh no, por favor nao impeam o cadver,

deixem-no l passar, a portagem foi j paga,
quando assaz desabridamente pela nica porta improvvel
passou o dono sem custos nem modos:
arrasou tudo e arrastou tudo consigo:
a laranja, o orvalho, o ar, a rosa
mas penso: no assim que se passa
(ou assim mesmo que se passa),
alheio aos mortos e aos vivos,
ou afrontando-os a todos ?

irmos humanos que depois de mim vivereis,

eu que fui obrigado a viver dobrados os oitenta,
fazei por acabar mais cedo vossos trabalhos cegos,
porque nestas idades j nao nunca,
nem leituras embrumadas,
nem crenas, nem poltica das formas, nem poemas no
futuro, nem
visitas extraterrestres de mulheres
exorbitantemente
nuas, cruas, sexuais, luminosas,
s v-las um pouco, sim, mas v-las tambm cansa,
como trabalhar: stanca,
lavorare stanca,
queramos tanto acreditar no milagre isabelino do po e
das rosas,
e s tnhamos que perder a alma,
hoje talvez eu mesmo acreditasse melhor, mas foi-se tudo,

enfim esses jogos gerais, ao tempo que se esgotaram!

livros, je les ai lus tous, e como de costume a carne
insondvel,
estou mais pobre do que ao como,
e o mundo pequenssimo, d-se-lhe corda, d-se uma volta,
meia volta, e j era,
irmos futuros do gnio de Villon e do meu gnero baixo.
no peo piedade, apenas peo:
no me esqueceis s a mim, esquecei a gerao inteira,
inclitamente vergonhosa,
que em testamento vos deixou esta montanha de merda:
o mundo como vontade e representao que afinal como
e l a ,

como h-de ser: alta,

alta montanha de merda trepai por ela acima at
vertigem,
merda eminentssima:
daqui se vem os mistrios, os mesteres, os ministrios,
cada qual obrando a sua prpria magia:
merda que h-de medrar melhor na memria do mundo

cada vez que adormece para que a noite tome conta dele
desde os ps at cabea,
j a noite se encheu de iodo e espuma,
se for um barco j uma estrela o queimou proa e ppa
cada vez que de si vai acordar fecha-o uma estrela,
a gua canta, jubila,
cada vez que puxa o sono lenol sobre lenol mais acima do
mundo at ao pescoo,
quando v a maravilha que lhe acode,
a primeira,
o dia desarrumado, a noite j muito varrida,
a gua para andar em cima dela,
quem vai pelo sono abaixo sem nunca encontrar p,
de p queria ele,
e, passada a gua,
s os outros, de manh, quando estranham a manh to
comprida,

e vo ver, e ele j virou a cara,

j virou o corpo,
boca aberta,
interrompida a cano ininterrupta

alto dia que me dedicado,

mais altas so as frutas se me atrevo a olh-lo,
no tumulto da alfazema onde aos poucos enquanto morro,
do aafro enquanto morro aos poucos,
e o oxignio explode

presumir no das grandes partes da noite mas entre elas

apenas de uma risca de luz
algum lhe chamaria
plausvel ?
por um lado vem a noite das guas,
pelo outro vem o dia das colinas e das matas bravas:
e na luz suposta ao meio, alta, sumptuosa,
morro da sua risca exacta,
ou morro da minha vida nenhuma
ah quem tem o tempo todo para viv-lo e morr-lo
assim:
turvo no rosto e nas mos atravs
do mais limpo do mundo ?

traas devoram as linhas linha a linha dos livros,

o medo devora os dias dia a dia das vidas,
a idade exasperada ir investindo nela:
a morte no gerndio

pensam: melhor ter o inferno a no ter coisa nenhuma

como a tantos tanto o nada os apavora!
eu acho que o gnio da doutrina est nessa promessa exmia:
ningum que espere a eternidade
espera o paraso:
provavelmente o paraso improvvel como imagem,
dem-nos
algum pouco do inferno, o bastante para
ocupaes gerais,
trabalhos breves,
jogos da mente,
jogos distrados,
jogos erticos talvez, os muulmanos tiveram palpite disso,
e os cristos que receberam formao comercial, penso:
ia pr a mo no fogo, ia cortar uma orelha,
eu que em mim sou obscuro, no, no,
ento recebe l a minha prece quotidiana:

d-me o xtase infernal de Santa Teresa de vila

arrebatada ar acima num orgasmo anarquista,
a ideia de paraso apenas um apoio
para o salto soberano,
no um inferninho brasileiro com menininhas de programa,
pberes putinhas das favelas,
mas o inferno complexo onde passeia a Beatriz das drogas duras,
um inferno medida de cada qual dificlimo,
onde se evasivo,
subtilezas desde o xadrez fsica quntica,
poesia pura,
aos fundamentos da levitao xamnica,
ao sufismo,
ao surfismo
metfora do fogo, de que argcias e astcias ela rarefeita?
e a metfora da gua?
a ideia de paraso muito brutal e louca,
e o purgatrio como purga to trpe, to terrestre, to
trivial e trpego,
to poltico,
to tenebroso!
no resulta,

d-me esse inferno oh quanta fora e ofcio nos idiomas:

formar uma estrutura estritamente potica
na sua glria mesma,
s com uma inteligncia de duplos sentidos,
o poema que pede mais que dez dedos,
nem os braos lhe bastam e o corao ao meio,
e os cinco litros de sangue com que se abraa tudo e se abusa
do mundo,
e o poltico e o cvico e o administrativo e o
econmico-financeiro,
enfim o nvio,
para qu tantos captulos?
oh claros corredores ao longo das vozes a capella,
sim sim, organizam a morte,
e depois quem tem sorte entra pelo inferno dentro,
fulgurante, poemtico,
edies os trabalhos do diabo,
post-scriptum:
meu amor, o inferno o teu corpo foda a foda alcanado,
e l fora eles cantando, os castrati, a capella, vozes
furiosamente frias,
limpas,

devastadoras,
oh maldita cocana, musa minha, droga pura,
minha aranha idiomtica,
estrela de cinco pontas, o fundo do ar ardendo,
e os j ditos braos meus muito abertos,
e entre os braos o j dito corao aos pedaos
always toujours sempre
oh pulsando
pulsando!

j me custa no cho do inferno,

num volteio,
o leno de Beatriz,
no fcil que se despenhe da prateleira o apocalipse
encadernado a prpura,
aos oitenta trabalhoso lidar com a revelao
e o pensamento puro,
tambm no posso por razes tipogrficas conhecer a lei nos
livros de bolso,
os dentes-de-leo quando bate a primavera,
estrelas enxameando o vento,
no posso,
vejo-as fugindo para trs sobre o meu ombro esquerdo,
e logo abaixo uma pancada de sangue,
no apanho lenos,
no apanho livros,
no apanho o ritmo fechado sobre si mesmo como a unha
fecha o dedo,

IOI

j no tenho engenho para reaver aquela rosa esquerda

que um dia me roubaram,
j no apanho o ritmo,
eu que me interessei pelas origens trgicas da erudio,
com os ps sobre a terra sentia a gua de cima at ao fundo,
sentia-lhe o leve e frio
movimento, tecia nos redutos do sono
os fios da seda, e agora mal adormeo o mel mortal vibra
nos alvolos,
sempre sempre sempre,
nunca sonhei com o sangue que se escrevia a si mesmo
como um poema trmulo,
porque s primeira metade do poema assistia o mistrio
da respirao,
e o jbilo, esse mistrio insoluto
oh porque me arrebatou tudo isso,
e me no sopra agora no escuro dos quartos,
quando j no h ningum,
de uma s vez, nas plpebras, nos ouvidos, na boca,
quando sou mudo e cego e surdo,
e porque no sinto estremecer-me a garganta,
e se no torna lmpida nunca a erudio,

nas trevas nas trevas,

porque Alexandria no ser jamais a minha ptria,
se j tudo se depurou enfim nos confins da leitura?
substantivos ar e fogo, agarrei-os
num arrebatamento,
unhas sangrando entre os buracos do papel salgado,
e uma palavra apenas, neologismo, arcasmo h muito
muito fora de uso,
nunca me abandonou em nenhuma cidade do mundo,
porque todos os poemas so trmulos,
oh nos curtumes dos dedos,
e por uma irnica razo nos curtumes crus da alma

Bibliografia dispensvel:
Les origines tragiques de l'rudition. Une histoire de la note
en bas de page. Anthony Grafton (trad. Antoine Fabre).

cheirava mal, a morto, at me purificarem pelo fogo,

e algum pegou nas cinzas e deitou-as na retrete e puxou o
autoclismo,
requiescat in pace,
e eu nao descanso em paz nas retretes eternas,
a gua puxaram-na talvez para inspirar o epitfio,
como quem diz:
aqui vai mais um poeta antigo, j defunto, certo, mas em
vernculo e tudo,
que Deus, ou o equvoco dos peixes, ou a ressaca,
o receba como ambrosia sutilssima nas profundas dos
esgotos,
merda perptua,
e fique enfim liberto do peso e agrura do seu nome:
vita nuova para este rouxinol dos desvos do mundo,
passaro a quem aos poucos foi falhando o sopro
at a noite desfazer o canto,

errtico canto e errado no corao da garganta,

canto que o traspassava pela metade das msicas
e ao toque no autoclismo ascendia a golfada de merda
enquanto as turvas guas ltimas
se misturavam com as guas primeiras

daqui a uns tempos acho que vou arvoar

atravs dos temas ar e fogo,
a mim j me foram contando umas histrias que me deixaram
meio louco furioso:
um bando de bbados entrou num velrio e ps-se
bofetada no morto,
e riram-se todos muitssimo,
que lavre ento a loucura, disse eu, e toda a gente se ria,
at a famlia,
tudo to contra a criatura ali parada em tudo,
equnime, nenhuma,
contudo, bem, talvez, quem sabe?
talvez se lhe devesse a honra de uma pergunta imvel, uma
nova inclinao de cabea
bofetada!
fiquei passado mas,
pensando durante duas insnias seguidas,

pedi:
metam-me, mal comece a arvoar,
directo, roupas e tudo, no fogo,
e quem sabe?
talvez assim as mos violentas se no atrevam por causa
da abrasadura,
porm enquanto vim por aqui linhas abaixo:
ora, estou-me nas tintas:
pior que apanhar bofetadas depois de morto apanh-las
vivo ainda,
e se me entram portas adentro!
Eli, Eli?
um tipo de oitentas est fodido,
morto ou vivo,
e os truques: no batam mais no velhinho,
olhem que eu chamo a polcia, etc. j no fascam nas
abbadas do mundo:
vou comprar uma pistola,
ou mato-os a eles ou mato-me a mim mesmo,
para resgatar uns poemas que tenho ali na gaveta,
nunca pensei viver tanto, e sempre e tanto
no meio de medos e pesadelos e poemas inacabados,

e sem ter lido todos os livros que, de intuio, teria lido

e relido, e treslido num alumbramento,
e pior que bofetadas, vivo ou morto,
pior que o mundo,
e o pior de tudo mesmo no ter escrito o poema soberbo
acerca do fim da inocncia,
da aguda urgncia do mal:
em todos os stios de todos os dias pela idade fora como
uma ferida,
arvoar para o nada de nada se faz favor, e muito, e o mais
depressa impossvel,
e com menos anos, mais nu, mais lavado de biografia e de
estudos
da puta que os pariu

os captulos maiores da minha vida, suas msicas e palavras,

esqueci-os todos:
octagenrio apenas, e a morte s de pens-la calo,
claro que a olhei de frente no captulo vigsimo,
mas nao nunca nem jamais agora:
agora sou olhado, e estremeo
do incrvel natural de ser olhado assim por ela

vida aguda atenta a tudo

e contudo para acabar mais depressa no escuro
escrevo rescrevo
e enfim reluzo e desmorro
(finjo pens-lo)
um pouco um pouco
acautela a tua dor que se no torne acadmica

levanto vista o que foi a terra magnfica

e as estaes mais bbedas,
e estou to leve porque no tenho nenhum segredo,
e to oculto porque daqui a nada j posso dizer tudo,
daqui a uma pouca cincia saberei pensar
que algum pouco depois estarei morto,
e s de o pensar j nem respiro,
j quase em nada toco,
j s vejo no fundo das mos daquilo que fica escrito
que escrevi coisa nenhuma do mundo at ao esquecimento,
e movendo-me com as unhas movo os nomes inmeros
para dizer que mal nasci logo me deram por morto,
e no fui tido nem havido na razo do episdio
de um rosto ter passado por um espelho
e ter desaparecido,
portanto no me venha ningum falar de nada,
sei bastante do que sabem todos,

vejo a gua a mover-se contra si mesma, to martima,

e acho at que bonito,
cada qual morre do quanto alcana e no alcana,
e ningum compreende,
a gua quebra os dedos que escreveram at s pontas
e passa, a gua fcil, sem retorno,
porque nada tem retorno e tudo dificlimo
(no s o mximo mas tambm o mnimo)

d aprs Issa
ao vento deste outono
avano
para que inferno?

a gua desceu as escadas,

a noite pode subi-las,
e a lua violenta a trabalhar l em cima
ah de que matria se faria o sono que me no visita sequer
duas horas, ou uma, ou sequer metade de uma,
de que maneira poderia eu trabalhar a morte sempre to difcil,
dedos, ritmos, respirao e o silncio audvel,
de que maneira a infusa fria,
a urna,
a gua que desce e a noite que sobe
e o claro que me envolve,
poderia eu trabalhar as cinzas,
para sempre o fogo no fundo das mos sensveis,
poderia eu de que maneira estremece este poema apenas,
o poema fremente?

logo pela manh um corrupio funerrio nos telefones,

um quer enterrar o pai todo nu embrulhado num lenol
branco,
outro que o filho seja cremado e as cinzas espalhadas
sobre as rosas do jardim botnico,
outro vai suicidar-se e pede que o enterrem de cabea
para baixo
(diz: h entre mim e as minhas mos um rastro de sangue),
outro quer ainda que seja eu prprio a morrer com os
braos abertos,
que seja levado para um penhasco abraado pela espuma,
no ndico longnquo, no mar do norte atlntico,
que o sal me cubra,
que o sol me curta,
que as guas vibrem contra o meu corao devorado
eu que sou to subtil e acerbo,
eu que nunca escapo

e eu que nao sei atravs de que verbo me arranquei ao

fundo da placenta at ferida entre as coxas
maternas,
e roubei o oxignio todo minha volta prxima,
furiosamente,
eu que procuro corpo a corpo o nada disso tudo,
no sei nada,
digo: olhar a morte incalculvel,
toda,
agora na hora prxima, sbito, atnito,
e agarrado a tudo

talvez certa noite uma grande mo annima tenha por mim,

um a um, lado a lado, escavando,
escrito os nomes,
um a um escrito os nomes esquecidos,
e entre os nomes mais obscuros o mais desmemoriado deles
todos,
e eu esteja atrs vivendo desse prprio esquecimento,
a mo cortada, cortado o nome, alm da morte escrita,
pelo buraco da voz o nome escoado para sempre

2010.12

[ o tema das vises e das vozes, um pouco ameaador...]

[dos trabalhos do mundo corrompida].............................

19

[saio hoje ao mundo,].........................................................

20

[do tamanho da mo fao-lhes o poema da minha vida,...]

21

[as manhs comeam logo com a morte das mes,]..........

23

[petite pute deitada toda nua sobre a cama espera,] .....

24

[mo to feliz de ter tocado]..............................................

25

[fosses tu um grande espao e eu tacteasse]......................

26

[no mais carnal das ndegas]..............................................

27

[e eu que sopro e envolvo teu corpo tremulamente...] ....

28

[funda manh onde fundei o prodgio da minha.. . ] ........

30

[no, obrigado, estou bem, nada de novo,]......................

32

[j nao tenho tempo para ganhar o amor, a glria...] ....

35

[de dentro para fora, dedos inteiros,] ...............................

37

[e eis sbito ouo num transporte pblico:].....................

39

[as luzes todas acesas e ningum dentro da casa]..............

40

[a noite que no corpo eu tanto tempo trouxe,.. . ] ............

41

[que floresce uma s vez na vida, agau! dez metros,...] ...

43

[at cada objecto se encher de luz e ser apanhado]............

45

[como se atira o dardo com o corpo todo,]......................

46

[a linha de sangue irrompendo neste poema...] ..............

47

[rosa esquerda, plantei eu num antigo poema virgem,].....

48

[no me amputaram as pernas nem condenaram...] .......

49

[disseram: mande um poema para a revista onde...] .......

50

[pedras quadradas, rvores vermelhas, atmosfera,]............

51

[mas que sentido faz isto:]...............................................

52

[quem fabrica um peixe fabrica duas ondas, uma...].......

53

[ oh corao escarpado,]................................................

54

[e a msica, a msica, quando, como, em que termos...]

55

[nunca mais quero escrever numa lngua voraz,]..............

56

[um dia destes tenho o dia inteiro para morrer,]..............

58

como distinguir o mau ladro do bom ladro ?...] ......

59

[que um punhado de ouro fulgure no escuso...]..............

60

[nada pode ser mais complexo que um poema,]...............

62

[nenhuma linha menos do que outrora].........................

63

[hoje, que eu estava conforme ao dia fundo,] ..................

64

[agora se tivesses alma tinhas de salv-la, agora] ..............

65

[a fora da faca ou um jogo,]...........................................

66

[nem em mim prprio que ardo, crebro,.. . ] ...................

67

[os ces gerais ladram s luas que lavram.. . ] .................... .....68

[s quanto ladra na garganta, sofreado, curto, cortado,]....

69

[ele que tinha ouvido absoluto para as msicas...] ................70

[cada leno de seda que se ata oh desastres das artes! a] ...

71

[um quarto dos poemas imitao literria,] .................. .....72

[j no tenho mo com que escreva nem lmpada,]..............73
[escrevi um curto poema trmulo e severo,] .................... .....74
[profano, prtico, pblico, poltico, presto,...] ............... .....75
[uma espuma de sal bateu-me alto na cabea,] ................ .....77
[welwtschia mirabilis no deserto entre as fornalhas:] ..... .....79
[releio e no reamo nada,]................................................. .....80
[no quero mais mundo seno a memria trmula,]....... .....82
[estavam nus e cantavam,]................................................. .....83
[esquivar-se sintaxe e abusar do mundo,]...................... .....85
[e ali em baixo com terra na boca e mos atadas...] ..............86
[olhos vidos,] ................................................................... .....87
[colinas amarelas, rvores vermelhas,]............................... .....88
[oh no, por favor no impeam o cadver,].................... .....89
[irmos humanos que depois de mim vivereis,].....................90
[cada vez que adormece para que a noite...].................. .....92
[alto dia que me dedicado,]............................................. .....94
[presumir nao das grandes partes da noite...].................. .....95

[traas devoram as linhas linha a linha dos livros,]...........

96

[pensam: melhor ter o inferno a no ter...]...................

97

[j me custa no cho do inferno,].....................................

101

[cheirava mal, a morto, at me purificarem pelo fogo,]....

104

[daqui a uns tempos acho que vou arvoar] .......................

106

[os captulos maiores da minha vida,...] ..........................

109

[vida aguda atenta a tudo] ................................................

110

[levanto vista o que foi a terra magnfica]......................

111

[ao vento deste outono] ....................................................

113

[a gua desceu as escadas,]..................................................

114

[logo pela manh um corrupio funerrio... ] ..................

115

[e eu que no sei atravs de que verbo.. . ] .........................

116

[talvez certa noite uma grande mo annima.. . ] ..............

117

OBRAS DE H E R B E R T O H E L D E R
NA A S S R I O & A L V I M

Edoi Lelia Doura - Antologia das Vozes Comunicantes

da Poesia Moderna Portuguesa (esgotado)
Ouolof
Poemas Amerndios
Doze Ns Numa Corda
Ou o Poema Contnuo (esgotado)
Ofcio Cantante poesia completa
As Magias (alguns exemplos)
Photomaton & Vox
Os Passos em Volta
A Faca No Corta o Fogo smula e indita (esgotado)