Au inflorit macii in lanurile de grau i-n inima mea.
Florile de cais din primvar sunt acum fructe coapte si au gustul dorului. Calatoresc ain timp spre anii cand citeam amintirile lui Creanga incercand sa-I imit pe Nica al lui, si dintr-o data gandurile imi zboara la bunicul si la bunica. La livada lor plina de pomi, la iarba proaspat cosita, la diminetile in care ma trezeam invaluita in miros de lapte proaspat fiert si paine tocmai scoasa din cuptor, cu care ma imbiau in fiecare dimineata la trezire. La fantana din fata casei, pe marginea careia bunicul a pus o cana din tabla, pentru ca trecatorii insetati sa aiba cu ce-si astampara setea. La ferestrele casei batranesti, larg deschise, sa aiba pe unde intra ziua soarele si noaptea mirosul teilor in floare. La odaile casutei mici, varuite in alb, in care toate anotimpurile imi pareau magice. La cartea de rugaciuni, deschisa pe genunchi si din care bunica citea cu voce domoala, in pragul serii, urmarind randurile cu mana, parca niciodata ostenita de atata munca. Si la bunicul meu care o asculta stand in prag si privind cerul in departare Nu exista vara fara popasul in livada si casa bunicilor mei, unde noptile batute de stele fac pana si visele sa fie mai frumoase.
Adorm cu gandul ca nu mai e mult si vine vacanta, si
simt cum ma invaluie un parfum discret de dulceata de trandafiri.