Because I Wrote (by Enrique Lihn)
Well maybe in a quiet year
Ill think, Heres what poetry did for me:
kept me from being happy, that much was
denied me,
but I wrote.
I wrote, was a poor kind
of beggar boggled with pride,
and also put a few readers to death,
reached my hand into doors Ive never seen,
a girl, in another world, dropped at my feet.
But I wrote. I had that rare assurance,
the illusion youve got the world in our
hands-
what a perfect illusion! like a baroque christ
with all its needless cruelty.
I wrote, my writing was like the rot
on wilted flowers but flowers after all,
daily bread from the barren soil,
a shell of thorns and roots.
I took all these words from life
like a child after tinsel, pebbles by the river-
things with a magic to them, completely
useless
but they always manage to renew their
charm.
The kind of madness that makes an old man
trail along mimicking pigeons
was that I got instead of being good for
something.
Writing brought it on me, everyone doubted
my real existence,
(days of my writing, the strangers home).
Those who were useful and those who did
the using
I say theyll all die off because I wrote,
and doing that means working shoulder to
shoulder
with Death, stealing a few of her secrets.
At first the river is a vein of water,
at least for a moment there at that height,
then it ends in an ocean no one notices
whos churning his way through life.
Because I wrote I was an abomination
but the sea forms part of my writing itself
line of surf where a verse breaks into foam
I can make poems over and over again.
Porque Escrib (de Enrique Lihn)
Ahora que quizs, en un ao de calma,
piense: la poesa me sirvi para esto:
no pude ser feliz, ello me fue negado,
pero escrib.
Escrib: fui la vctima
de la mendicidad y el orgullo mezclados
y ajustici tambin a unos pocos lectores;
tend la mano en puertas que nunca, nunca
he visto;
una muchacha cay, en otro mundo, a mis
pies.
Pero escrib: tuve esta rara certeza,
la ilusin de tener el mundo entre las manos
qu ilusin ms perfecta! como un cristo
barroco
con toda su crueldad innecesaria
Escrib, mi escritura fue como la maleza
de flores cimas pero flores en fin,
el pan de cada da de las tierras eriazas:
una caparazn de espinas y races
De la vida tom todas estas palabras
como un nio oropel, guijarros junto al ro:
las cosas de una magia, perfectamente
intiles
pero que siempre vuelven a renovar su
encanto.
La especie de locura con que vuela un
anciano
detrs de las palomas imitndolas
me fue dada en lugar de servir para algo.
Me conden escribiendo a que todos
dudarn
de mi existencia real,
(das de mi escritura, solar del extranjero).
Todos los que sirvieron y los que fueron
servidos
digo que pasarn porque escrib
y hacerlo significa trabajar con la muerte
codo a codo, robarle unos cuantos secretos.
En su origen el ro es una veta de agua
all, por un momento, siquiera, en esa
altura
luego, al final, un mar que nadie ve
de los que estn bracendose la vida.
Porque escrib fui un odio vergonzante,
pero el mar forma parte de mi escritura
misma:
lnea de la rompiente en que un verso se
espuma
yo puedo reiterar la poesa.
I was sick, no doubt about it,
and not just from insomnia,
also from fixed ideas that made me read
a good few psychologists with obscene care,
but I wrote and the crime got less,
line by line I paid till it was written,
because words that fit in the abyss
give off a bit of dark intelligence
and by that light many a monsters life is
spared.
Because I wrote I never helped the hangman
or gave way to loving God
or stood for men as gods
or ran for favorite scribbler
or found poverty disgusting
or power desirable
or washed or dirtied up my hands
or had virgin girlfriends
or pharisees for pals
or in spite of anger
tried to break my enemy.
But I wrote and Im dying on my own,
because I wrote because I wrote Im alive
Estuve enfermo, sin lugar a dudas
y no slo de insomnio,
tambin de ideas fijas que me hicieron leer
con obscena atencin a unos cuantos
psiclogos,
pero escrib y el crimen fue menor,
lo pagu verso a verso hasta escribirlo,
porque de la palabra que se ajusta al
abismo
surge un poco de oscura inteligencia
y a esa luz muchos monstruos no son
ajusticiados.
Porque escrib no estuve en casa del
verdugo
ni me dej llevar por el amor a Dios
ni acept que los hombres fueran dioses
ni me hice desear como escribiente
ni la pobreza me pareci atroz
ni el poder una cosa deseable
ni me lav ni me ensuci las manos
ni fueron vrgenes mis mejores amigas
ni tuve como amigo a un fariseo
ni a pesar de la clera
quise desbaratar a mi enemigo.
Pero escrib y me muero por mi cuenta,
porque escrib porque escrib estoy vivo.