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Et pourquoi
faire, sils prfrent ne point voir ? Ils nont pas encore aperu ce qui est sous
leurs yeux depuis des sicles et des sicles, alors que les voyants savouent
fatigus de le voir. Comment, alors, apercevraient-ils cette uvre qui
sbauche peine et que si peu devinent, mme parmi les voyants ! Car
voici un art nouveau, qui est celui du mouvement, cest--dire du principe
mme de toutes les choses qui sont. Et le moins conventionnel de tous. Un
immense orchestre visuel dont les sculpteurs de bas-reliefs indiens et les
peintres du drame des lignes et des masses en action, Michel-Ange, Tintoret,
Rubens, Delacroix, ont t les prcurseurs. Quelque chose comme la
peinture bougeant et se renouvelant sans cesse dans une symphonie visible
o le rythme de la danse et les changes mystrieux du pome musical
rdent, se rencontrent quelquefois et fusionnent un jour. Et la mcanique
asservie pour soumettre au regard de lhomme lunivers des formes
agissantes et le restituer dans un espace o la dure se prcipite aprs
lavoir spiritualis et ordonn dans son cur. Un art nouveau, qui na rien
voir, en tout cas, avec le thtre, quon a peut-tre mme eu tort, que jai
sans doute eu tort moi-mme de rattacher la plastique. Un art nouveau,
encore inorganique, et qui ne trouvera son rythme propre que quand la
socit aura trouv le sien. Pourquoi le dfnir ? Il est embryonnaire. Un art
nouveau cre ses organes. Nous ne pouvons que laider les dgager du
chaos.
II
Car je vois fort bien ce qui spare Charlot dun comdien ordinaire, interprte
dides, de sentiments, de formes quil na pas lui-mme combins, mais
point du tout du peintre, du musicien, du gomtre, lobjectif, la bande et
lcran jouant le rle de la toile, des pinceaux, des couleurs, du compas ou
des instruments de lorchestre. Et je vois par o, tout comme un peintre, un
gomtre, un musicien, il entre en conqurant dans lempire des potes...
Voici le farfadet narquois qui disparat en dansant dans lombre dun couloir
sordide ou sur la lisire dun bois. Voici Watteau, voici Corot, les grands
arbres encadrant la guirlande des farandoles, le crpuscule vert et bleu qui
senfonce sous les feuilles, le pauvre emport par le songe, avec ses souliers
culs, ses gambades grotesques et charmantes, parmi les nymphes qui
lentranent dans les prs ensoleills. Entour de divinits ternelles, la
sorcire, la sirne, Hercule, ou bien le Minotaure forcer dans son antre avec
sa petite canne et son invincible candeur, voici le lutin associant sa joie
humble, sa souffrance ridicule, la grande complicit potique du vent, de la
lumire, des murmures sous les branches, du miroitement des rivires, de la
plainte des violons. Jai dit ailleurs quil me fait penser Shakespeare. Je suis
bien oblig de le redire, puisque la plupart accueillent mon insistance par des
sourires suprieurs et que pourtant cette impression saccuse toutes les fois
que je le vois. Dune complexit sans doute moins grandiose Charlot a
trente ans et Shakespeare sloigne, et puis Shakespeare est Shakespeare
il a ce mme lyrisme perdu, mais lucide. A ltat sans cesse naissant et
jaillissant de son cur, il a, comme lui, cette fantaisie sans limites qui unit
dans le mme geste, spontanment, lenchantement ingnu que la vie soit si
magnifque et la conscience souriante, cest--dire hroque, de son inutilit.
Sil penche du ct du rire, comme Shakespeare du ct de lenivrement
lyrique, cest, comme lui, pour svader de ses expriences fcheuses. Il rit
de lui, mme quand il souffre, et mme quand il chante. La plus cruelle
clairvoyance observe les effusions les plus fraches du cur, et les lments
sentimentaux, linstant o ils se confent au plus splendide accueil des
astres, glissent sur quelque limaon.
Immense ironie des passions et des choses ! Elle la fait ainsi quil ne les voit
quau travers delle. Et laffreux, voyez-vous, cest quil dsire les choses et
prouve les passions. Qui donc devine son remords, sa peine, ses lans
exquis de pauvre qui se dpouille sans le dire pour plus pauvre que lui ? Qui,
sa bont vanglique ? Il aime, et nul ne le voit. Il a faim, et nul ne le sait. Il
ne sen fche pas. Il ne sen tonne mme pas. Car lui-mme se surveille et
ne peut se prendre au srieux. Ces contrastes, o chacun de ses gestes
emprunte sa puissance comique, il na pas besoin, pour les voir, dobserver
le monde. Ils sont en lui. Ils sont lui-mme. Ils sont lexpos perspicace du
spectacle cruel que sa propre pense lui offre. Pour quils slvent au plus
haut style, il lui suffit de les porter du domaine moral qui fait la trame de ses
jours et sans cesse oppose ses plus nobles illusions la ralit sordide, dans
le domaine infniment plus vaste de la vie sociale et psychologique entire
o, sous chaque visage, chaque geste, chaque objet, un dieu guette
narquoisement pour enfoncer un dard empoisonn dans le cur de
linnocence ou abattre dun sourire le triomphe de la sottise et de la
brutalit... Il boxe, mais, comme un policeman survient, il danse. Ivre, et
tran par les pieds, il cueille une fleur au passage. Homme de peine il
saffaire, sreinte, sue, et cest pour attraper des mouches. Install pour
dormir dans un terrain vague, il bouche le trou dune planche afn dviter les
courants dair. Dans la tranche inonde, il senroule lheure du sommeil
dans sa couverture, bille, stire, et disparat paisiblement sous leau.
Mourant de faim, et attabl devant un plat de haricots, il les mche et les
avale un un. Partant pour le bonheur, les yeux dans les yeux de laime, il
disparat dans un puits. Pour se reposer de la danse il sassied, mais sur un
cactus. Je nen fnirais pas. Car sa misre il est misrable, Charlot, bohme,
errant, songe-creux, gobe-lune et si paresseux quil est forc de dployer,
pour vivre, un effort incessant dimagination et dingniosit, et si candide
que, pour quil aperoive un poing qui le menace, il faut quil le reoive sur le
nez, sa misre est le canevas sur lequel il tisse en tous sens les fls dor de
sa prodigieuse et ondoyante fantaisie. Il serre soigneusement ses guenilles
dans le coffre-fort dune banque. Il tire sur des manchettes absentes et se
mire avec complaisance dans le vernis hypothtique du cuir crev et gondol
de ses ribouis. Il brosse sa canne avec soin. Et llgance quil en tire,
comme aussi de son vieux melon un peu inclin sur les yeux, et de ses
mines, de ses saluts, de ses manires, de ses sourires diniti mondain,
emprunte son contraste permanent avec sa mise chemise absente,
hardes tenues par des pingles, extraordinaire silhouette de dandysme
loqueteux lnorme allure comique o le gnie anglo-saxon rvle, de
Shakespeare au dernier des pitres, sa formidable originalit. Faite de quoi, je
nen sais trop rien. Dune chose joyeuse et sombre. Limperturbable srieux
dans la farce, sans doute. La prsence constante, dans chaque mot et
chaque geste, de notre volont organisante et des catastrophes du hasard.
La distraction du rveur devant le drame qui se joue, peut-tre, et, quand il
est pris par le drame, la surprise quil y ait le drame et le retour attendri sur
lui-mme parce quil ny peut chapper. En tout cas, lun des sommets
abrupts atteints par le gnie de lhomme, o celui-l se maintient par la
constance du style quil imprime son art entier. Style grandiose, que la
monotonie de ses moyens essentiels apparente au thtre antique, en
donnant la personnalit puissante de lartiste une allure fatale, irrsistible
comme les jours et les saisons, et la mort, et le destin, et pour tout dire
impersonnelle : jai parl de sa canne et de son melon, de ses souliers, de
ses guenilles, immuables comme le cothurne et le masque du drame grec.
Mais que dire de sa dmarche, qui prend un rythme musical, de ses pieds en
dehors, de ses sautillements de jubilation et dallgresse, de ses oscillations
perdues sur un talon, de ses virages angle droit, de ses pas de fantaisie
dans le danger ou la lutte, de cette silhouette de pantin mcanique et falot
o toute humanit tressaille ?
III
En somme, lhomme qui sexprime ne nous parle vraiment que sil nous
conte son aventure travers la vie, et sil sait nous la conter. Son aventure
spirituelle, sentend. Rien hors de l. Que nous importe ce qui peut nous
arriver ? Charlot objective puissamment son inaptitude la vivre, qui est la
ntre, ce que sait bien le philosophe et de quoi se console lartiste en lui don-
nant lapparence de ses illusions et en jouant, avec ces illusions dchues,
une farce hroque quil regarde dans son miroir. Toujours battu, toujours
vaincu, Charlot se venge, mais a nest jamais mchant. Il se venge en
faisant des blagues, ou, ce qui est encore plus drle, des bvues qui obligent
les autres porter une part de ses humiliations. Et la plus lourde. Quand il
dnoue, du dessous de la palissade, les cordons des souliers du policeman
qui le guette, je sais bien quil le fait exprs. Mais cest moins sr, sil marche
sur le pied du goutteux qui perscute son amie. Son innocence et sa malice
marchent du mme pas. Dailleurs, nest-il pas vrai, cest par malice quil
nous donne le spectacle de son innocence. Quand il arrive en retard chez son
matre et offre son pauvre derrire au coup de pied qui ne vient pas, quand,
de son lit, il secoue sa cuvette et trane terre ses souliers pour lui faire
croire quil se lve, une joie divine memplit. Il se venge mieux que nagure,
il nous venge tous, ceux qui furent, ceux qui viendront. Par son fatalisme et
sa rsignation, il est vainqueur de la fatalit et des despotes. Que pse la
mort ? Que pse le mal ? Il fait rire avec sa souffrance. Les dieux fuient de
toutes parts.
Les dieux fuient, parce quil juge du dehors la passion qui le dvaste, et, sil
accepte leur domination, leur refuse son respect. Ainsi sempare-t-il du droit
de juger aussi la ntre et de nous autoriser envisager sans honte notre
propre infrmit, notre propre misre, notre propre dsespoir. Il ne rit pas de
tel ou tel, il rit de lui, et par consquent de nous tous. Un homme qui peut
rire de lui dlivre tous les hommes du fardeau de leur vanit. Et, comme il a
vaincu les dieux, il devient dieu pour les hommes. Songez donc, il fait rire
avec sa faim mme, avec la faim. Son repas ltal du marchand de
beignets, ses ruses pour dissimuler ses larcins, jouer la distraction,
lindiffrence, son air absent et dtach alors que ses boyaux crient, quil est
dfaillant, livide et quapproche le policeman, puisent leur violence comique
dans celle de toutes nos souffrances qui doit prter le moins rire, la
crdulit du rveur nayant rien voir avec elle, ni lamour-propre du sot. De
quoi donc rions-nous, mme quand nous avons eu faim, ou mieux encore nos
enfants infamie nous crever les yeux pour ne plus voir, nous enfoncer le
poing dans la gorge pour y arrter le spasme, nous casser les dents avec
leur choc convulsif ? Je pense que cest, l encore, et l surtout, le contraste
tant plus terrible, une victoire de lesprit sur notre propre tourment. Car il
ny a rien dautre, au fond, qui affirme lhomme pour nous, quil soit un clown
ou un pote.
Ce pessimisme constamment vainqueur de lui-mme, fait de ce petit pitre un
esprit de grande ligne. Lhomme qui oppose sans cesse la ralit lillusion
et accepte de jouer avec leur contraste sapparente, je lai dit,
Shakespeare, et pourrait se rclamer de Montaigne. Inutile de dire quil a pu
les lire jai vu, je ne sais o, que Shakespeare ne le quittait pas, mais quil
nen avait pas besoin. On a, sans lavoir connu, les traits du plus lointain
aeul. En tout cas cest lesprit moderne tel que Shakespeare, suivant
Montaigne, la orient et tout illumine daurore : lhomme dansant, ivre
dintelligence, sur les cimes du dsespoir. Il y a bien une diffrence. Le
langage, chez Charlot, nest plus de convention, le mot est supprim, et le
symbole, et le son mme. Cest avec ses pieds quil danse. Encore sont-ils
chausss dinvraisemblables croquenots.