Campo de Batalla

Nace en las ingles un calor callado,

como un rumor de espuma silencioso.

Su dura mimbre el tulipn precioso

dobla sin agua, vivo y agotado.

Crece en la sangre un desasosegado,

urgente pensamiento belicoso.

La exhausta flor perdida en su reposo

rompe su sueo en la raz mojado.

Salta la tierra y de su entraa pierde

savia, veneno y alameda verde.

Palpita, cruje, azota, empuja, estalla.

La vida hiende vida en plena vida.

Y aunque la muerte gane la partida,

todo es un campo alegre de batalla.

Rafael Alberti