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LAS SIETE EN PUNTO, Virgilio Piera

Las tres y media de la tarde.

Las paredes, los cuadros, el silln,
el escritorio lleno de papeles,
el cenicero lleno de colillas,
el timbre de la puerta, sin sonido.
En la siesta so que el timbre era
un timbre con sonido, y despert.
Ya no sueo. Y acaso he despertado?
O soy el que en el sueo
jura y perjura que despierto est?
Habr que despertarse un poco ms.
As, medio dormido y resoado,
si el telfono suena,
yo sera el telfono,
y l, como si fuera yo, diciendo: Oigo!
Despierto con caf o con la muerte.
En la cocina el colador, mojado,
me llama al orden: Vamos, a despertar
y a despertarme! porque tambin
yo estoy dormido.
Las paredes, los cuadros, el silln
ahora son verdaderos,
y me siento, los cuadros miro, las paredes toco.
Te imaginas t mismo mirando lo que has sido,
sentado en algo que no sienta a nadie?
Con vida an, pero ya casi muerto
salgo de la cocina. Son las cuatro y diez.
Ahora a darme un duchazo.
Entono letanas bajo el agua:
Qu lejos, qu lejos de la vida,
tan lejos que casi no estoy;
qu cerca, qu cerca de la muerte,
tan cerca que casi no soy!
A mil novecientos veintisis
desde el bao lo veo, en un papel que dice:
Me salv de ir a clases,
la maestra est enferma de los nervios
Me seco con cuidado.
Un viejo que se cae, cae todo,
y en su cada arrastra la toalla
en un coito final de grito y tumba.
Ahora el desodorante,
pero antes mira la hora en el reloj.
Tenla presente en medio de tu infierno,
hacia el ltimo norte ella es tu brjula:
Muertenorte que mata los relojes.
Encima de la cmoda hay una foto:
soy yo en el veintiocho en una playa.
Cmo ests t? le digo al personaje
Fra el agua? Pero l no me responde,
entre el cielo y el mar se tiene ausente;
le digo que se acerca el postrer viaje,
que se vaya vistiendo, que es intil
seguir en esa playa imaginaria.
Pero l se queda en la fotografa.
Las cinco y veinte. Ahora la corbata.
Ante el espejo los dos somos iguales
mientras me hago el nudo:
los cuellos se distienden o contraen,
las cuatro manos ahorcan el presente,
las dos narices huelen el futuro,
las cuatro orejas oyen la sentencia,
y dos pares de ojos ven dos lenguas
salir como ratones de sus cuevas.
Vamos, aprate, esperndote estn,
deja de contemplarte, perfecto el nudo est,
nunca ms volvers a hacer otro mejor.
Rpido: los pantalones, ahora el saco.
Las seis y media. Por qu puerta salgo?
Por sta que da al bao o por sa
que el comedor separa de la sala?
Vestido ya. Las siete menos veinte.
Choco con las paredes, revuelvo las colillas
con la mano derecha, y con la izquierda
me cojo la corbata, tiro de ella,
caigo de espaldas, me doy con el silln.
Se mece solo este silln maldito.
La lengua se me prea y pare lengua
de idiota, toda envuelta en baba;
los ojos van a ser piedras preciosas,
pero antes de brillar se apagarn.

A mis odos llegan las palabras

que antes nunca escuch:
son de un idioma intraducible, son palabras.
Las siete en punto y ni una hora ms.
Ahora ya me pos. Que entren los fotgrafos.

TODO LO QUE NECESITAS ES UN POCO DE BELLEZA

noviembre 6, 2011 2 comentarios

A los quince aos se sent en su cama del albergue en el internado. Sin televisin ni mviles ni
ordenadores, ni siquiera radio ni fax, slo un telfono institucional con acceso limitado que us una sola
vez en tres aos. Todava nadie imaginaba lo que poda ser internet: los laboratorios de computacin eran
ya de por s noticia, como aprender a programar en Turbo Pascal en aquellas mquinas con pantallas de
fondo negro. Slo libros, papeles, lpices, apuntes para exmenes (un examen cada semana, trece
materias distintas al ao), libretas rsticas sin ningn tipo de dibujo aadido. En el albergue, duchas de
agua fra (cuando suba el agua al cuarto piso), colchonetas de guata de 5 cm de grosor, frazadas de piso
en ripios y un uniforme (con una sola camisa de repuesto) para casi dos semanas. El pelo corto, las
taquillas sin candados, los baos sin puertas, la comida escondida (de ladrones e insectos), las botas de
trabajo con restos de tierra descansando en una zona oculta sobre unos peridicos viejos. La cama
tendida, la sbana impecable, con olor a limpio agrio (a jabn sin procesar). Las toallas semiharapientas
colgadas al costado de la cama. El aire del campo metindose por los ventanales y celosas y el olor a
fango, a sol y a veces a estircol o hierba quemada atravesando paredes. Ni una sola nevera, ni un
calentador de agua, ni un ventilador siquiera. El incesante ruido nocturno de los mosquitos y las colonias
de ranas y murcilagos.

Tena quince aos y a su alrededor sus compaeros crecan, correteaban, estudiaban, explotaban la
juventud, jugaban a pasatiempos inventados (con monedas, dados, cubiletes o con simples pelotas de
goma), esculpan sus cuerpos, hablaban de novias y amores platnicos, casi ninguno de futuro. El futuro a
los quince aos no es ms que un da, una semana, un mes o como mucho un verano despus. No se es
consciente de la belleza de esa edad, la belleza propia de la piel, de la mirada, de la propia inocencia, de la
idea espontnea. Nos detenemos demasiado en escudriar el entorno con aires de gente mayor, queriendo
siempre crecer, romper todo obstculo; es evidente que entonces todo pareca ms fcil, se manejaba
siempre una va ms directa y una solucin ms lgica para todo. Sufrir era otra cosa: quizs la
imposibilidad de no tener lo que uno soaba, la ansiedad de todo lmite. Se tiene un inmenso pnico a la
fustracin.

Tena quince aos. No era un chico hermoso, probablemente nunca lo fue. Delgado, con gafas, demasiado
comn, demasiado blanco, de labios gruesos y boca grande, ni siquiera con vello facial suficiente para
una cuchilla de afeitar. No conoca el amor. No entenda esos cdigos, aunque siempre diera los mejores
consejos a sus amigos. Jams solt un taco. Le llegaron a tomar mucho afecto. Gente que no ha vuelto a
ver, otras que s, nada fuera de lo habitual.

A los quince aos se sent en su cama y pens que la nica belleza que entonces necesitaba estaba en sus
libros. En llegar a entender toda aquella realidad, la propia y la ajena. Todo lo dems le sobraba. Incluido
su propio cuerpo.

A los quince aos -segn las normas del mundo posterior- eligi el camino equivocado. (La felicidad
siempre es otra cosa.)

RETRATO DE UN MONSTRUO
Mi nombre es K. Tengo 34 aos. Soy semivegetariano, abstemio total y no fumador. Jams he probado
el efecto de ninguna droga salvo la literatura que estudio o cierta msica del siglo XVIII o XIX. No creo
en la virtualidad, para m las relaciones humanas necesitan de un obvio contacto fsico, al nivel que sea. A
estas alturas de mi vida lo que piensen los dems sobre m me da absolutamente igual (siempre me ha
importado poco). A los 18 aos, recin salido del Servicio Militar Obligatorio, me dej crecer el pelo casi
hasta la cintura (por temporadas lo sigo llevando largo). A los 19 me horad los lbulos de las orejas slo
porque lo quise, a contracorriente, aunque slo llevo un pendiente hoy en recuerdo de mi madre. A esa
edad, a los 19, me enamor por primera vez (algo que slo ha ocurrido dos veces en toda mi vida, cada
vez con mayor intensidad). Siempre he sido muy delgado; s que me ha afectado en mi autoestima fsica,
y hoy -ya asimilado el hecho de que no engordo ni aunque me llenen de aire- lo veo como un enorme
privilegio en relacin con los chicos de mi edad. Siempre he sido muy blanco de piel, por eso las alergias
y los lunares se me han notado ms. Soy una especie de eremita. Soy mongamo. Soy perseverante y
extremadamente competitivo. Creo en ciertos conceptos quizs de otras pocas, porque me reconozco
fcilmente en los textos que leo, aunque no me hace mucha gracia. En el XIX probablemente hubiese sido
un tsico comn.
Si alguna vez alguien se presenta as y te extiende su mano, te aconsejo huir. Huir, de cualquier modo,
con cualquier pretexto. Quien as habla es un monstruo que se ha inventado a s mismo a lo largo de los
aos, y no tendr absolutamente ninguna piedad contigo ni con lo que piensas. Ni siquiera con tu olor.
Diseccionar tus gustos cuando menos te lo esperes y te dejar en la total desproteccin una vez que te
fes. Aunque no har escarnio pblico de lo que le confieses (eso s, este tipo de monstruo es sumamente
leal y generoso por naturaleza), recordar todas y cada una de tus palabras, incluso cuando t mismo las
hayas olvidado. Te recitar poemas de memoria como quien lee su propia vida y si te descuidas algn da
te tocar una fibra dolorosa que nunca esperaste tener. No podrs mirarle a los ojos sin sentir que te
pregunta cosas de las que no has hablado y que no quieres contar o responder. Te invadir. Te har sentir
que eres lo nico que existe, si se lo propone. Te apoyar en todos tus sueos, incluso los imposibles, y a
cambio sospechosamente no te pedir nada. Creers que la ternura que te da es especial para ti, cuando es
otro rasgo de su comportamiento habitual. Creers que cada palabra que te dice las elige cuidadosamente
con algn macabro fin que nunca vers. Te equivocars frecuentemente. Patinars siempre entre tantos
significados. No ser nada de lo que esperas, y si no esperas nada de l, se transformar en todo aquello
que te sorprenda.

En esencia, ese tipo de monstruo es la raza ms frgil que ha existido. Frgil a la belleza, a pequeos
gestos de seduccin, frgil a la espontaneidad y a la risa como una bocanada intensa de vida. Casi todos
los monstruos que han existido han obrado en ese tipo de sombras. Se esconden en sus refugios a escribir
sobre realidades que slo ellos comprenden, o piensan comprender. Los que aparentemente se han dado a
la vida son unos grandes mentirosos; no les creas. Ni Baudelaire pas su vida en lupanares ni Whitman
sali nunca de New York y proximidades ni siquiera beba alcohol ni tuvo los amantes que deca. Cada
desorden literario implica un orden vital exquisito, meticuloso. Ninguno en realidad fue bello (salvo
Keats o Byron; no cuenta la animal simetra de Wilde). Ninguno coquete con perfecciones. Ninguno fue
feliz o al menos ninguno expres cabalmente su felicidad. Todos murieron inconformes.

Cuando se acerque un muchacho y te muestre una gran sonrisa, con su pausa introspectiva y la apariencia
frgil de un adolescente o de un joven de veintipocos y te diga Hola! Me llamo K. Tengo 34 aos no
le respondas: es una trampa. Un artilugio para que rompa un deslumbramiento. Aunque la trampa que usa
para capturarte es la misma que te dejar para siempre en los oscuros laberintos de su imaginacin.

EL DESENCANTO
febrero 22, 2012 6 comentarios

El desencanto es un admirable y brutal retrato de una de las familias ms enigmticas del siglo XX
espaol. Con la firma de Jaime Chvarri en 1976, este documental recoge un fresco de la Espaa
postfranquista en la voz de los Panero, un prestigioso clan familiar con tradicin en el falangismo, y nos
acerca a las diferencias, los fracasos, los temores que inundaron los paisajes de todos ellos. Sitios -en
Astorga o en Castrillo de las Piedras- por donde se ven desfilar adems nombres como Luis Felipe
Vivanco, Luis Rosales, Vicente Molina, o hasta la sombra alargada y ltima de un errabundo Calvert
Casey.
En una entrevista despiadada hacia los finales del reportaje, Leopoldo Mara Panero achaca a su madre la
cobarda y el haber sido responsable de su desgracia personal, en el momento -pienso- ms duro de todo
el documental, sin reparar en que la ms observada y peor juzgada, fue ella, viuda, dbil y desprotegida,
mientras lo visitaba en la crcel o se enfrentaba a los comisarios polticos del rgimen franquista.
Leopoldo Mara habla tambin de la muerte de su padre como un acontecimiento feliz, dada la figura
autoritaria y cruel que para l y para sus hermanos represent. nfant terrible de las letras espaolas del
XX, Leopoldo Mara aparece en estas imgenes como un ser inaccesible, de un razonamiento lcido y
contradictorio a la vez, despojado por momentos (a sus entonces 26 aos) de toda esa aura del
esquizofrnico con que se le juzga hoy, y a pesar incluso de la censura del franquismo tardo sobre sus
relatos de experiencias sexuales en la crcel y el manicomio.

Aqu aparecen adems el infravalorado Juan Luis Panero, el mayor de los hijos, en su pose intelectual que
me hace recordar ciertos tics arrabalescos y sus continuas alusiones a su estrambtica personalidad, su
esnobismo y su experiencia con grandes figuras de la poca. Y el menor, Michi, con su discurso nervioso
y quizs menos permeado de asombros, con una vitalidad mucho ms contagiosa que todos sus hermanos,
pero tambin con una personalidad excntrica y esquizoide como se vio ms tarde.

La de los Panero es una sinceridad sin cortapisas, legitimada por el paso del tiempo, donde se nos
descubre una voz que intenta sobrevivir a las nuevas generaciones, una voz cada vez ms lejana, la de la
madre, Felicidad Blanc, de una admirable lucidez lo mismo en el autorreproche que en la preocupacin
por sus vstagos, que en el anlisis de los eventos de sus vidas -incluso aquellos relacionados con otras
almas atormentadas que acudan al entorno familiar- y su rol domstico subyugado al de su esposo, y ms
tarde a los vaivenes sociopolticos. Y detrs de todos, la poderosa figura del padre, el tambin poeta
Leopoldo Panero, inundando la casa an catorce aos despus de su muerte, como un martillo incesante
que va golpeando sobre las cabezas familiares.

Muy recomendable para aquellos que gustan de acudir a testigos y protagonistas de la historia (literaria y
social) de un pas. Un relato cargado de una poesa distinta; la poesa en estado primitivo, en la cantera
del verso, donde son engendrados los monstruos de la imaginacin.

DESPUES DE TANTOS AOS

PELI SOBRE LOS PANERO

https://www.youtube.com/watch?v=MfJ2l_dVliQ&spfreload=10

EL LOCO AL QUE LLAMAN REY

https://www.youtube.com/watch?v=6WOICRkhduA
CUENTOS FRIOS

PIERA

https://books.google.com.pe/books?id=xg9B5evGbzYC&pg=PA74&lpg=PA74&dq=virgilio+pi%C3%B1era+LAS+SIET
E+EN+PUNTO+LAS+TRES+Y+MEDIA+DE+LA+TARDE&source=bl&ots=O9WretAyKw&sig=C3DqoxfyqOiyu6wh9sPCh
6oYzM8&hl=es-
419&sa=X&ved=0CCwQ6AEwBGoVChMIn9Ga1OTUyAIVxaCACh17lwOY#v=onepage&q=virgilio%20pi%C3%B1era%
20LAS%20SIETE%20EN%20PUNTO%20LAS%20TRES%20Y%20MEDIA%20DE%20LA%20TARDE&f=false

oooo

El sino del escorpin

Jose Revueltas

Ninguna fatalidad pesa sobre los escorpiones aparte de la fatalidad de que todo mundo los considere como tales,
de modo que se ven en la necesidad de vivir bajo las piedras hmedas y entre las hendiduras de los edificios, en
los rincones sin luz, una vida enormemente secreta y nostlgica despus de haber devorado dulce y lentamente a
su madre. Ah estn los escorpiones, sin saber nada de s mismos, mientras otros animales cuando menos tienen
una vaga referencia de su propio ser; pero los escorpiones no. En su tremendo mundo de sombras nicamente les
est permitido mirar a sus semejantes, a nadie ms. Y aun la enternecedora circunstancia de haber devorado a su
madre les impide obtener la informacin que hubiese podido proporcionarles, respecto al mundo, alguien de
mayor experiencia que ellos.

Al escorpin sus semejantes lo trastornan y lo hacen sufrir de un modo indecible porque, sobre todo, no sabe si
sus semejantes son diferentes a l o en absoluto, no se le asemejan en nada, como suele ocurrir. Trata entonces
de verse de algn modo y comprende que ninguna mejor forma de verse que la de ser nombrado. Pues l ignora
cmo se llama y tambin que no puede ser visto por nadie.

Anhela al mundo. Trata de conocer a los otros seres de la naturaleza, en particular ignorndolo a los que menos
lo quieren y menos lo comprenden. Se imagina que sera bello estar a su lado, servirles, adornarles la piel con su
hermoso cuerpo de oro. Pero es imposible.

As, sufre un sobresalto espantoso cuando, sobre la pared blanca esa superficie lunar y ambicionada que tan
enfermizamente le fascina, se abate sobre l la persecucin injusta y sin sentido, ya que no trataba de hacer mal
a nadie. Su estupor no tiene lmites: ms bien muere de estupor antes de que lo aplasten, porque en cierta forma
aquello le parece de una alevosa indigna de aquel ser a quien tanto deseaba observar, contemplar y tal vez amar,
por qu no?, si ese ser, que lo hace con otros, se dignara darle un nombre a l, al pobre escorpin.

Nadie ha podido explicarle por supuesto que esa secrecin suya es veneno. Quin podra decrselo? Ningn
animal, ningn otro ser viviente podra decrselo, ya que, al slo verlo, sin averiguar sus intenciones, lo matan
enseguida y aun l mismo muere, si nadie lo mata, despus de hundir sus amorosas tenazas en aquel cuerpo. (l
piensa que aquello es un simple acto amoroso, unas nupcias en que se comunica con el mundo y se entrega
desinteresadamente, sin que cuente siquiera con la parte de suicidio inesperado que tal acto contiene). De aqu
que entre los escorpiones no pueda existir la tradicin; ninguno puede decir a sus descendientes: no hagas esto o
aquello, no salgas bajo la luz, no aparezcas en las paredes blancas, no te deslices, no trates de acariciar a nadie,
pues ninguno de ellos ha vivido para contarlo. Sufren de tal suerte la ms increble soledad, sin saber cuando
menos que son bellos. Aparecen, cuando lo hacen, tan slo por curiosidad de s mismos: es el nico ser de la
naturaleza al que le est prohibido ser Narciso y sin embargo se empea en verse, porque nadie se ve si no lo han
visto, ni cuando, si lo ven, muere.
Como no pueden otra cosa y se pasan la vida escuchando lo que ocurre en el mundo exterior, los escorpiones se
dan entre s los ms diversos nombres: amor mo, maldito seas, te quiero con toda el alma, por qu llegaste tan
tarde, estoy muy sola, cundo terminar esta vida, djame, no sabra decirte si te quiero. Palabras que oyen
desde el fondo de los ladrillos, desde la podredumbre seca y violenta, entre las vigas de algn hotelucho, o desde
los fros tubos de hierro de un excusado oloroso a creolina. Porque ellos, repetimos, no saben que se llaman
escorpiones o alacranes. No lo saben. Y as, sin saberlo, se sienten requeridos por alguien en las tinieblas, entre
besos hmedos o pobres centavos que suenan sobre una mesa desnuda, y salen entonces para ser muertos y
para que se hable de ellos en los lavaderos donde las mujeres reprenden a los nios, y los nios de pecho devoran
a sus madres apenas sin sentirlo. Aquello resulta un espantoso fraude piensan los escorpiones. Para qu nos
dijeron aquellas palabras que nosotros creamos nuestro nombre? Para qu llamarnos malditos, ni eso de ya no
trajiste el gasto otra vez, ni aquello de andas con otro, ni lo absurdamente final de te quiero como a nadie en el
mundo, si todo era para matarnos, si todo era para no dejarnos ser testigos de lo que amamos con toda el alma y
que a lo mejor es el hombre?

http://wearenone.blogspot.pe/2012/04/el-sino-del-escorpion.html

Solamente un escorpin sabe lo que es querer amar y no poder hacerlo.

Virgilio piera

LA ISLA EN PESO

La maldita circunstancia del agua por todas partes

me obliga a sentarme en la mesa del caf.
Si no pensara que el agua me rodea como un cncer
hubiera podido dormir a pierna suelta.
Mientras los muchachos se despojaban de sus ropas para nadar
doce personas moran en un cuarto por compresin.
Cuando a la madrugada la pordiosera resbala en el agua
en el preciso momento en que se lava uno de sus pezones,
me acostumbro al hedor del puerto,
me acostumbro a la misma mujer que invariablemente masturba,
noche a noche, al soldado de guardia en medio del sueo de los peces.
Una taza de caf no puede alejar mi idea fija,
en otro tiempo yo viva adnicamente.
Qu trajo la metamorfosis?

La eterna miseria que es el acto de recordar.

Si t pudieras formar de nuevo aquellas combinaciones,
devolvindome el pas sin el agua,
me la bebera toda para escupir al cielo.
Pero he visto la msica detenida en las caderas,
he visto a las negras bailando con vasos de ron en sus cabezas.
Hay que saltar del lecho con la firme conviccin
de que tus dientes han crecido,
de que tu corazn te saldr por la boca.
An flota en los arrecifes el uniforme del marinero ahogado.
Hay que saltar del lecho y buscar la vena mayor del mar para desangrarlo.
Me he puesto a pescar esponjas frenticamente,
esos seres milagrosos que pueden desalojar hasta la ltima gota de agua
y vivir secamente.
Esta noche he llorado al conocer a una anciana
que ha vivido ciento ocho aos rodeada de agua por todas partes.
Hay que morder, hay que gritar, hay que araar.
He dado las ltimas instrucciones.
El perfume de la pia puede detener a un pjaro.
Los once mulatos se disputaban el fruto,
los once mulatos flicos murieron en la orilla de la playa.
He dado las ltimas instrucciones.
Todos nos hemos desnudado.

Llegu cuando daban un vaso de aguardiente a la virgen brbara,

cuando regaban ron por el suelo y los pies parecan lanzas,
justamente cuando un cuerpo en el lecho podra parecer impdico,
justamente en el momento en que nadie cree en Dios.
Los primeros acordes y la antigedad de este mundo:
hierticamente una negra y una blanca y el lquido al saltar.
Para ponerme triste me huelo debajo de los brazos.
Es en este pas donde no hay animales salvajes.
Pienso en los caballos de los conquistadores cubriendo a las yeguas,
pienso en el desconocido son del areto
desaparecido para toda la eternidad,
ciertamente debo esforzarme a fin de poner en claro
el primer contacto carnal en este pas, y el primer muerto.
Todos se ponen serios cuando el timbal abre la danza.
Solamente el europeo lea las meditaciones cartesianas.
El baile y la isla rodeada de agua por todas partes:
plumas de flamencos, espinas de pargo, ramos de albahaca, semillas de aguacate.
La nueva solemnidad de esta isla.
Pas mo, tan joven, no sabes definir!

Quin puede rer sobre esta roca fnebre de los sacrificios de gallos?
Los dulces igos bajan sus puales acompasadamente.
Como una guanbana un corazn puede ser traspasado sin cometer crimen.
sin embargo el bello aire se aleja de los palmares.
Una mano en el tres puede traer todo el siniestro color de los caimitos
ms lustrosos que un espejo en el relente,
sin embargo el bello aire se aleja de los palmares,
si hundieras los dedos en su pulpa creeras en la msica.
Mi madre fue picada por un alacrn cuando estaba embarazada.
Quin puede rer sobre esta roca de los sacrifcios de gallos?
Quin se tiene a s mismo cuando las claves chocan?
Quin desdena ahogarse en la indefinible llamarada del flamboyn?
La sangre adolescente bebemos en las pulidas jcaras.
Ahora no pasa un tigre sino su descripcin.

Las blancas dentaduras perforando la noche,

y tambin los famlicos dientes de los chinos esperando el desayuno
despus de la doctrina cristiana.
Todava puede esta gente salvarse de cielo,
pues al comps de los himnos las doncellas agitan diestramente
los falos de los hombres.
La impetuosa ola invade el extenso saln de las genuflexiones.
Nadie piensa en implorar, en dar gracias, en agradecer, en testimoniar.
La santidad se desinfla en una carcajada.
Sean los caticos smbolos del amor los primeros objetos que palpe,
afortunadamente desconocemos la voluptuosidad y la caricia francesa,
desconocemos el perfecto gozador y la mujer pulpo,
desconocemos los espejos estratgicos,
no sabemos llevar la sfilis con la reposada elegancia de un cisne,
desconocemos que muy pronto vamos a practicar estas mortales elegancias.

Los cuerpos en la misteriosa llovizna tropical,

en la llovizna diurna, en la llovizna nocturna, siempre en la llovizna,
los cuerpos abriendo sus millones de ojos,
los cuerpos, dominados por la luz, se repliegan
ante el asesinato de la piel,
los cuerpos, devorando oleadas de luz, revientan como girasoles de fuego
encima de las aguas estticas,
los cuerpos, en las aguas, como carbones apagados derivan hacia el mar.

Es la confusin, es el terror, es la abundancia,

es la virginidad que comienza a perderse.
Los mangos podridos en el lecho del ro ofuscan mi razn,
y escalo el rbol ms alto para caer como un fruto.

Nada podra detener este cuerpo destinado a los cascos de los caballos,
turbadoramente cogido entre la poesa y el sol.

Escolto bravamente el corazn traspasado,

clavo el estilete ms agudo en la nuca de los durmientes.
El trpico salta y su chorro invade mi cabeza
pegada duramente contra la costra de la noche.
La piedad original de las aurferas arenas
ahoga sonoramente las yeguas espaolas,
la tromba desordena las crines ms oblicuas.

No puedo mirar con estos ojos dilatados.

Nadie sabe mirar, contemplar, desnudar un cuerpo.
Es la espantosa confusin de una mano en lo verde,
los estranguladores viajando en la franja del iris.
No sabra poblar de miradas el solitario curso del amor.

Me detengo en ciertas palabras tradicionales:

el aguacero, la siesta, el caaveral, el tabaco,
con simple ademn, apenas si onomatopyicamente,
titnicamente paso por encima de su msica,
y digo: el agua, el medioda, el azcar, el humo.

Yo combino:
el aguacero pega en el lomo de los caballos,
la siesta atada a la cola de un caballo,
el caaveral devorando a los caballos,
los caballos perdindose sigilosamente
en la tenebrosa emanacin del tabaco,
el ltimo gesto de los siboneyes mientras el humo pasa por la horquilla
como la carreta de la muerte,
el ltimo ademn de los siboneyes,
y cavo esta tierra para encontrar los dolos y hacerme una historia.

Los pueblos y sus historias en boca de todo el pueblo.

De pronto, el galen cargado de oro se mete en la boca

de uno de los narradores,
y Cadmo, desdentado, se pone a tocar el bong.
La vieja tristeza de Cadmo y su perdido prestigio:
en una isla tropical los ltimos glbulos rojos de un dragn
tien con imperial dignidad el manto de una decadencia.

Las historias eternas frente a la historia de una vez del sol,

las eternas historias de estas tierras paridoras de bufones y cotorras,
las eternas historias de los negros que fueron,
y de los blancos que no fueron,
o al revs o como os parezca mejor,
las eternas historias blancas, negras, amarillas, rojas, azules,
toda la gama cromtica reventando encima de mi cabeza en llamas,
la eterna historia de la cnica sonrisa del europeo
llegado para apretar las tetas de mi madre.

El horroroso paseo circular,

el tenebroso juego de los pies sobre la arena circular,
el envenado movimiento del taln que rehuye el abanico del erizo,
los siniestros manglares, como un cinturn canceroso,
dan la vuelta a la isla,
los manglares y la ftida arena
aprietan los riones de los moradores de la isla.

Slo se eleva un flamenco absolutamente.

Nadie puede salir, nadie puede salir!
La vida del embudo y encima la nata de la rabia.
Nadie puede salir:
el tiburn ms diminuto rehusara transportar un cuerpo intacto.
Nadie puede salir:
una uva caleta cae en la frente de la criolla
que se abanica lnguidamente en una mecedora,
y "nadie puede salir" termina espantosamente en el choque de las claves.

Cada hombre comiendo fragmentos de la isla,

cada hombre devorando los frutos, las piedras y el excremento nutridor.
Cada hombre mordiendo el sitio dejado por su sombra,
cada hombre lanzando dentelladas en el vaco donde el sol se acostumbra,
cada hombre, abriendo su boca como una cisterna, embalsa el agua
del mar, pero como el caballo del barn de Munchausen,
la arroja patticamente por su cuarto trasero,
cada hombre en el rencoroso trabajo de recortar
los bordes de la isla ms bella del mundo,
cada hombre tratando de echar a andar a la bestia cruzada de cocuyos.

Pero la bestia es perezosa como un bello macho

y terca como una hembra primitiva.
Verdad es que la bestia atraviesa diariamente los cuatro momentos caticos,
los cuatro momentos en que se la puede contemplar
con la cabeza metida entre sus patasescrutando el horizonte con ojo atroz,
los cuatro momentos en que se abre el cncer:
madrugada, medioda, crepsculo y noche.

Las primeras gotas de una lluvia spera golpean su espalda

hasta que la piel toma la resonancia de dos maracas pulsadas diestramente.
En este momento, como una sbana o como un pabelln de tregua, podra
desplegarse un agradable misterio,
pero la avalancha de verdes lujuriosos ahoga los mojados sones,
y la monotona invade el envolvente tnel de las hojas.

El rastro luminoso de un sueo mal parido,

un carnaval que empieza con el canto del gallo,
la neblina cubriendo con su helado disfraz el escndalo de la sabana,
cada palma derramndose insolentemente en un verde juego de aguas,
perforan, con un tringulo incandescente, el pecho de los primeros aguadores,
y la columna de agua lanza sus vapores a la cara del sol cosida por un gallo.
Es la hora terrible.
Los devoradores de neblina se evaporan
hacia la parte ms baja de la cinaga,
y un caimn los pasa dulcemente a ojo.
Es la hora terrible.
La ltima salida de la luz de Yara
empuja a los caballos contra el fango.
Es la hora terrible.
Como un blido la espantosa gallina cae,
y todo el mundo toma su caf.

Pero qu puede el sol en un pueblo tan triste?

Las faenas del da se enroscan al cuello de los hombres
mientras la leche cae desesperadamente.
Qu puede el sol en un pueblo tan triste?

Con un lujo mortal los macheteros abren grandes claros en el monte,

la tristsima iguana salta barrocamente en un cao de sangre,
los macheteros, introduciendo cargas de claridad, se van ensombreciendo
hasta adquirir el tinte de un subterrneo egipcio.
Quin puede esperar clemencia en esta hora?

Confusamente un pueblo escapa de su propia piel

adormecindose con la claridad,
la fulminante droga que puede iniciar un sueo mortal
en los bellos ojos de hombres y mujeres,
en los inmensos y tenebrosos ojos de estas gentes
por los cuales la piel entra a no s qu extraos ritos.

La piel, en esta hora, se extiende como un arrecife

y muerde su propia limitacin,
la piel se pone a gritar como una Ioca, como una puerca cebada,
la piel trata de tapar su claridad con pencas de palma,
con yaguas tradas distradamente por el viento,
la piel se tapa furiosamente con cotorras y pitahayas,
absurdamente se tapa con sombras hojas de tabaco
y con restos de leyendas tenebrosas,
y cuando la piel no es sino una bola oscura,
la espantosa gallina pone un huevo blanqusimo.

Hay que tapar! Hay que tapar!

Pero la claridad avanzada, invade
perversamente, oblicuamente, perpendicularmente,
la claridad es una enorme ventosa que chupa la sombra,
y las manos van lentamente hacia los ojos.

Los secretos ms inconfesables son dichos:

la claridad mueve las lenguas,
la claridad mueve los brazos,
la claridad se precipita sobre un frutero de guayabas,
la claridad se precipita sobre los negros y los blancos,
la claridad se golpea a s misma,
va de uno a otro lado convulsivamente,
empieza a estallar, a reventar, a rajarse,
la claridad empieza el alumbramiento ms horroroso,
la claridad empieza a parir claridad.
Son las doce del da.
Todo un pueblo puede morir de luz como morir de peste.
Al medioda el monte se puebla de hamacas invisibles,
y, echados, los hombres semejan hojas a la deriva sobre aguas metlicas.
En esta hora nadie sabra pronunciar el nombre ms querido,
ni levantar una mano para acariciar un seno;
en esta hora del cncer un extranjero llegado de playas remotas
preguntara intilmente qu proyectos tenemos
o cuntos hombres mueren de enfermedades tropicales en esta isla.
Nadie lo escuchara: las palmas de las manos vueltas hacia arriba,
los odos obturados por el tapn de la somnolencia,
los poros tapiados con la cera de un fastidio elegante
y la mortal deglucin de las glorias pasadas.

Dnde encontrar en este cielo sin nubes el trueno

cuyo estampido raje, de arriba a abajo, el tmpano de los durmientes?
Qu concha paleoltica reventara con su bronco cuerno
el tmpano de los durmientes?
Los hombres-conchas, los hombres-macaos, los hombres-tneles.
Pueblo mo, tan joven, no sabes ordenar!
Pueblo mo, divinamente retrico, no sabes relatar!
Como la luz o la infancia an no tienes un rostro.

De pronto el medioda se pone en marcha,

se pone en marcha dentro de s mismo,
el medioda esttico se mueve, se balancea,
el medioda empieza a elevarse flatulentamente,
sus costuras amenazan reventar,
el medioda sin cultura, sin gravedad, sin tragedia,
el medioda orinando hacia arriba,
orinando en sentido inverso a la gran orinada
de Garganta en las torres de Notre Dame,
y todas esas historias, ledas por un isleo que no sabe
lo que es un cosmos resuelto.

Pero el medioda se resuelve en crepsculo y el mundo se perfile.

A la luz del crepsculo una hoja de yagruma ordena su terciopelo,
su color plateado del envs es el primer espejo.
La bestia lo mira con su ojo atroz.
En este trance la pupila se dilata, se extiende como mundo se perfila,
hasta aprehender la hoja.
Entonces la bestia recorre con su ojo las formas sembradas en su lomo
y los hombres tirados contra su pecho.
Es la hora nica para mirar la realidad en esta tierra.

No una mujer y un hombre frente a frente,

sino el contorno de una mujer y un hombre frente a frente,
entran ingrvidos en el amor,
de tal modo que Newton huye avergonzado.
Una guinea chilla para indicar el angelus:
abrus precatorious, anona myristica, anona palustris.

Una letana vegetal sin trasmundo se eleva

frente a los arcos floridos del amor:
Eugenia aromtica, eugenia fragrans, eugenia plicatula.
El paraso y el infierno estallan y slo queda la tierra:
Ficus religiosa, ficus nitida, ficus suffocans.

La tierra produciendo por los siglos de los siglos:

Panicum colonum, panicum sanguinale, panicum maximum.
El recuerdo de una poesa natural, no codificada, me viene a los labios:
rbol de poeta, rbol del amor, rbol del seso.

Una poesa exclusivamente de la boca como la saliva:

Flor de calentura, flor de cera, flor de la Y.

Una poesa microscpica:

Lgrimas de Job, lgrimas de Jpiter, lgrimas de amor.
Pero la noche se cierra sobre la poesa y las formas se esfuman.
En esta isla lo primero que la noche hace es despertar el olfato:
Todas las aletas de todas las narices azotan el aire
buscando una flor invisible;
la noche se pone a moler millares de ptalos,
la noche se cruza de paralelos y meridianos de olor,
los cuerpos se encuentran en el olor,
se reconocen en este olor nico que nuestra noche sabe provocar;
el olor lleva la batuta de las cosas que pasan por la noche,
el olor entra en el baile, se aprieta contra el giro,
el olor sale por la boca de los instrumentos musicales,
se posa en el pie de los bailadores,
el corro de los presentes devora cantidades de olor,
abre la puerta y las parejas se suman a la noche.

La noche es un mango, es una pia, es un jazmn,

la noche es un rbol frente a otro rbol sin mover sus ramas,
la noche es un insulto perfumado en la mejilla de la bestia;
una noche esterilizada. una noche sin almas en pena,
sin memoria, sin historia, una noche antillana;
una noche interrumpida por el europeo,
el inevitable personaje de paso que deja su cagada ilustre,
a lo sumo, quinientos aos, un suspiro en el rodar de la noche antillana,
una excrecencia vencida por el olor de la noche antillana.

No importa que sea una procesin, una conga,

una comparsa, un desfile.
La noche invade con su olor y todos quieren copular.
El olor sabe arrancar las mscaras de la civilizacin,
sabe que el hombre y la mujer se encontrarn sin falta en el platanal.
Musa paradisaca, ampara a los amantes!

No hay que ganar el cielo para gozarlo,

dos cuerpos en el platanal valen tanto como la primera pareja,
la odiosa pareja que sirvi para marcar la separacin.
Musa paradisaca, ampara a los amantes!

No queremos potencias celestiales sino presencias terrestres,

que la tierra nos ampare, que nos ampare el deseo,
felizmente no llevamos el cielo en la masa de la sangre,
slo sentimos su realidad fsica
por la comunicacin de la lluvia al golpear nuestras cabezas

Bajo la lluvia, bajo el olor, bajo todo lo que es una realidad,

un pueblo se hace y se deshace dejando los testimonios:
un velorio, un guateque, una mano, un crimen,
revueltos, confundidos, fundidos en la resaca perpetua,
haciendo leves saludos, enseando los dientes, golpeando sus riones,
un pueblo desciende resuelto en enormes postas de abono,
sintiendo cmo el agua lo rodea por todas partes,
ms abajo, ms abajo, y el mar picando en sus. espaldas;
un pueblo permanece junto a su bestia en la hora de partir,
aullando en el mar, devorando frutas, sacrificando animales,
siempre ms abajo, hasta saber el peso de su isla,
el peso de una isla en el amor de un pueblo.

http://www.fflch.usp.br/sitesint/virgilio/index.html

El caso Acten

El seor del sombrero amarillo se me acerc para decirme: "Querra usted, acaso, formar
parte de la cadena?" Y sin transicin alguna aadi:: "Sabe, de la cadena Acten" "Es
posible?" le respond. "Existe, pues, una cadena Acten?" "S me contest
framente pero importa mucho precisar las razones, las dos razones del caso Acten". Sin
poderme contener, abr los dos primeros botones de su camisa y observ atentamente su
pecho. "S dijo l, las dos razones del caso Acten. La primera (a su vez extendi su mano
derecha y entreabri mi camisa), la primera es que el mito de Acten puede darse en cualquier
parte". Yo hund ligeramente mis uas del pulgar y del meique en su carne. "Se ha hablado
mucho de Grecia en el caso Acten continu, pero, crame, (y aqu hundi tambin l
ligeramente sus uas del pulgar y el meique en mi carne del pecho), tambin aqu en Cuba
misma o en el Cuzco, o en cualquier otra parte, puede darse con toda propiedad el caso
Acten". Acentuando un poco ms la presin de mis uas le respond: "Entonces, su cadena
va a tener una importancia enorme". "Claro me contest, claro que va a tenerla; todo
depende de la capacidad del aspirante a la cadena Acten" (y al decir esto acentu un tanto
ms la presin de sus uas). En seguida aadi, como posedo por un desgarramiento: "Pero
creo que usted posee las condiciones requeridas" Deb lanzar un quejido, levsimo, pero su
odo lo haba recogido, pues, casi gritando me dijo: "La segunda razn (yo mir sus uas en
mi pecho, pero ya no se vean, circunstancia a la que achaqu ms tarde el extraordinario
aumento en el volumen de su voz), la segunda razn es que no se sabe, que no se podra
marcar, delimitar, sealar, indicar, precisar (y todos estos verbos parecan los poderosos
pitazos de una locomotora) dnde termina Acten y dnde comienzan sus perros". "Pero le
objet dbilmente Acten, entonces, no es una vctima?" "En modo alguno, caballero; en
modo alguno". Lanzaba grandes chorros de saliva sobre mi cara, sobre mi chaqueta. "Tanto
podran los perros ser las vctimas como los victimarios; y en este caso, ya sabe usted lo que
tambin podra ser Acten". Entusiasmado por aquella estupenda revelacin no pude
contenerme y abr los restantes botones de su camisa y llev mi otra mano a su pecho. "Oh
grit yo ahora, de qu peso me libra usted! Qu peso quita usted de este pecho!" Y miraba
hacia mi pecho, donde, a su vez, l haba introducido su mano libre y, acompaando la
palabra a la accin, me deca: "Claro, si es tan fcil, si despus de comprenderlo es tan
sencillo" Se escuchaba el ruido caracterstico de las manos cuando escarban la tierra. "Es
tan sencillo deca l (y su voz ahora pareca un melisma), imagnese la escena: los perros
descubren a Acten; s, le descubren como yo he descubierto a usted; Acten, al verlos se
llena de salvaje alegra; los perros empiezan a entristecerse; Acten puede escapar, ms an,
los perros desean ardientemente que Acten escape; los perros creen que Acten despedazado
llevar la mejor parte; y sabe usted? (aqu se llen de un profundo desaliento pero yo le
reanim muy pronto hundiendo mis dos manos en su pecho hasta la altura de mis carpos);
gracias, gracias! me dijo con su hilo de voz, los perros saben muy precisamente que
quedaran en una situacin de inferioridad respecto de Acten; s (y yo le infund confianza
hundiendo ms y ms mis uas en su pecho) s, en una situacin muy desairada y hasta
ridcula, si se quiera". "Perdone dije yo, perdone que le interrumpa (y mi voz recordaba
ahora aquellos pitazos por l emitidos), perdneme, pero viva usted convencido (todo esto lo
deca cubrindole de una abundante lluvia de saliva) que los perros no pasarn por esa afrenta,
por esa ominosa condicin que es toda victoria. No, no, en momento alguno, caballero
vociferaba yo, no quedarn, viva usted tranquilo, viva convencido de ello; se lo aseguro,
podra suscribirlo; esos perros sern devorados tambin por Acten!" En este punto no
sabra decir quin pronunci la ltima frase pues, como quiera que acompabamos la accin
a la palabra, nuestras manos iban penetrando regiones ms profundas de nuestros pechos
respectivos, y como acompabamos igualmente la palabra a la accin (hubiera sido
imposible distinguir entre una y otra voz: mi voz corresponda a su accin; su accin a mi
voz) suceda que nos hacamos una sola masa, un solo montculo, una sola elevacin, una sola
cadena sin trmino.

Virgilio Piera, en Poesa y prosa, 1944

JODOROWSKI

SOBRE LA MUERTE

https://www.youtube.com/watch?v=aRDZtjKN5M0&spfreload=10

OO

IRONIA
http://dialnet.unirioja.es/servlet/libro?codigo=281335