Digul, de Octavian Paler

Poezia de luni

Yorick08/07/20150
Numrul 271, Octavian Paler

Marea lovete digul pe care n seara

aceea

n-am avut curajul s mergem pn la capt. Piatra ud

luneca i, la un pas de noi, era rupt. Dac eram neateni,

ne puteam prbui n apa ce fierbea dedesubt.

Dar am fost ateni. Ca totdeauna. Att de ateni,

nct ntr-o zi vom renuna s mai ptrundem pe dig.

Ne vom mulumi s ne-aducem aminte de el,

apoi ne vom aduce aminte mai rar

i l vom uita n cele din urm,

vom uita c-ntr-o sear eram poate hotri s mergem la capt.

Acum chiar dac a merge pe dig,

nu mai pot s-o fac dect singur. Pot aluneca

sau pot nainta curajos. E totuna.

i-a vrea s uit n ce zi m aflu, n ce an i unde,

s ascult marea lovindu-se ntruna de dig, s m ntreb

cine sunt, ce vrsta am i ce caut aici.

i de ce m-am oprit n faa acestui dig,

ca i cum l-a cunoate?

Psalm, de Lucian Blaga

Poezia de luni

Yorick24/01/20110
Numarul 59

O durere totdeauna mi-a fost singurtatea ta ascuns,

Dumnezeule, dar ce era s fac?

Cnd eram copil m jucam cu tine

i-n nchipuire te desfceam cum desfaci o jucrie.

Apoi slbticia mi-a crescut,

cntrile mi-au pierit,

i fr s-mi fi fost vreodat aproape

te-am pierdut pentru totdeauna

n rn, n foc, n vzduh i pe ape.

ntre rsritul de soare i-apusul de soare

sunt numai in i ran.

n cer te-ai nchis ca-ntr-un cociug.

O, de n-ai fi mai nrudit cu moartea

dect cu viaa,

mi-ai vorbi. De-acolo unde eti,

din pmnt ori din poveste mi-ai vorbi.

n spinii de-aci, arat-te, Doamne,

s tiu ce-atepi de la mine.

S prind din vzduh sulia veninoas

din adnc azvrlit de altul s te rneasc subt aripi?

 Ori nu doreti nimic?

Eti muta, neclintita identitate

(rotunjit n sine a este a),

nu ceri nimic. Nici mcar rugciunea mea.

Iat, stelele intr n lume

deodat cu ntrebtoarele mele tristei.

Iat, e noapte fr ferestre-n afar.

Dumnezeule, de-acum ce m fac?

n mijlocul tu m dezbrac. M dezbrac de trup

ca de-o hain pe care-o lai n drum.

dac n-a fi fost silit s vorbesc, de Ioan Es. Pop

Poezia de luni

Yorick13/06/20110
Numrul 78

dac n-a fi fost silit s vorbesc,

n-a fi vorbit niciodat.

pn la ase ani nu mi-au cerut-o

i a fost bine, pentru c stteam sub vorbire

ca sub un clopot de font perfect ermetic.

ascundeam acolo o tiin

pe care, la ase ani, m-au silit s o pierd.

l vedeam pe nger nu n somn, ci aievea,

ziua-n amiaza mare,

cnd realitatea e de netgduit.

nu i-am iertat nici pentru faptul

c m-au dat la coal,

unde a trebuit s vorbesc,

iar mai trziu s m strduiesc s le seamn

celorlali, care vorbeau de zor

i ddeau din mini i din picioare,

nucindu-m cu viaa lor.

chiar i astzi vorbesc doar cu spaim,

pentru c locuiesc tot acolo, sub clopot,

iar vorbirea mi face ru.

n-am nimic de spus n vorbire uman,

unde totul este ntmplare i zarv.

m prefac ns cu o anume dibcie

c vorbesc, iar afar se aud

sunete aproape omeneti,

dar n gtlej e un muget analfabet i inform,

care n-are de a face cu vorbitul.

mai ru e ns c tiina tcerii mele s-a dus,

s-a dus i ngerul care mi-a stat

la cpti pn la ase ani,

s-a dus i omul care putea fi alt om,

tcnd n aa fel nct la captul

multor ani de muenie, s poat dezvlui

tiina cea mai neierttoare a tiinelor,

singura care ar fi putut face moartea mai suportabil

i mainile mai ngduitoare.