"...

Sentirte cerca duele, como duele siempre

palpar la herida que no cura..."

"First Love"

Judith de Magos

Resea biogrfica
Poeta y crtico espaol nacido en Crdoba en 1918.
Estudi Magisterio en Valladolid y desde los diecisiete aos se radic en Madrid donde colabor
activamente en las revistas Garcilaso, Espadaa, Cntico, nsula, Poesa Espaola y
Revista de Occidente. Est considerado como un valioso representante de la poesa de la post-
guerra.
Su primera obra potica Alba del Hijo fue publicada en 1946, a la que siguieron Husped de
un tiempo sombro en 1948, Juego limpio en 1957, La luz a nuestro lado en 1964, Igual
que guantes grises en 1979, Una muchacha mueve la cortina en 1983 y Del temor y la
miseria en 1985, entre otros.
Obtuvo, entre otros, los premios Nacional de Literatura en 1979, el Ausias March, el Francisco
de Quevedo, el Pedro Salinas del Ateneo Espaol, el Internacional de Poesa Miguel Hernndez
el premio Pablo Menassa de Luca por su libro Generacin del 98 y el Premio Nacional de las
Letras Espaolas en el ao 2003.
Falleci en noviembre de 2005.

Aunque siegue la voz

Con los mos estoy

Cumpleaos

El espejo

El puzzle

Elega

Elega de otoo

Es como el agua...

Es como levantarse con los ojos

Huelen las rosas

La extraa amiga

La pareja

La realidad

La ropa en la ventana

La seal

La vuelta

Los nombres de las cosas

Me espera

Me siento extrao

Naufragio

Otra vez
Patria, mujer

Poema para octubre

Recordando un perfume

Ser sencillamente

Trnsito

Una mujer en la escalera

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AUNQUE SIEGUE LA VOZ...

Aunque siegue la voz con que tu nombre

digo, tu nombre ir, como una hoguera,
abrasando estos huesos y esta carne de hombre
con perpetuo verdor de primavera.

Aunque ciegue la herida de mis ojos

donde vive la luz de tus paisajes,
en los del alma, de ceguera rojos,
siempre se estrellarn tus oleajes.

Aunque duela el silencio, como espada

fundida en lentas fraguas de amargura,
sonar esta verdad desesperada,
mordida tierra entre mi dentadura.

Sorda la voz, el sueo enarenado,

las pupilas, el alma, la garganta araadas,
ronco, dir que hay en mi pecho, hincado,
un rbol que florece rosas ensangrentadas.

Respiro por la herida.

Por esta viva herida de mi muerte;
por esta mortal llaga de mi vida
que aos y sueos y fracasos vierte.

Respiro por la herida este aire triste

empapado de humana pesadumbre.
Y un claro viento insiste
contra muros de tedio y de costumbre.
Pisando mi dolor, legiones de hombres pasan
ciegos, hacia esta misma hoguera ma.
Para siempre se salvan? Para siempre
se abrasan?
Yo slo s que busco mi verdad da a da.

CON LOS MOS ESTOY...

Con los mos estoy. He aqu mis cartas,

descubro claramente el juego:
miro la realidad y a este costado
se me inclina la voz por donde muero,

por donde el corazn ligeramente

me vence cada da con su peso
y una pequea herida hacia la tierra
me va sangrando el verso.

Entre estas manos con que escribo cabe

acumulado todo lo que tengo,
todo lo que sostiene el breve mundo
querido que defiendo.

Cada maana pongo a flote el barco

que se fue a pique en la tiniebla, el lienzo
de las velas coloco... (Cada da
el barco queda un poco ms adentro.)

Soporto humanamente, como cada

uno, mi propio muerto,
y procuro que no me toque nadie
el hedor de este triste compaero.

No me resigno a que las cosas vayan

por la tierra peor que por el cielo.
Para cumplir con mi verdad escribo.
(Perdn si soy modesto.)

CUMPLEAOS

Un ao es como un torpe dromedario

y abrimos sobre l otro desierto.
Hemos venido en un camello muerto
sobre el que cabalgamos a diario.
Ser cada ao otra cabalgadura?
Cumplir aos ser algo ms que un reto
o ser ir descubriendo ese secreto
que nos espera tras la puerta oscura?

Cumplir aos es como apostar fuerte

por la lenta derrota de la muerte
y ver que an sigue abierta nuestra herida.

Miguel Oscar Menassa: todo empieza

de nuevo cuando juegas otra pieza
en el ajedrez rojo de la vida.

EL ESPEJO

Con los ojos vendados nos miramos

cada da delante de un espejo
para ser slo imgenes
nuestras que no veremos.

Desfilamos, retratos fidelsimos,

copias exactas, calcos o reflejos,
resbalamos por aguas espejeantes
como narcisos ciegos.

Debo de ser la sombra, los perfiles,

la refraccin de ese cristal o hielo;
debe de ser el doble repetido,
el nufrago en el fondo de ese sueo.

Qu culto extrao ante el cristal, la luna,

de extraterrestre, de astronauta muerto
girando sin sentido
en la rbita cerrada por el pecho.
Qu culto extrao para
sentirnos slo luminoso eco
de nuestra propia realidad corprea,
mitologa del agonizamiento
liturgia de pantallas sucesivas,
idolatrizacin de reverbero.

Slo somos figuras proyectadas

sobre un cristal, pero jams nos vemos.
EL PUZZLE

Frente a frente y el puzzle en medio. S

que pude acertar solo el acertijo
pero es ms llevadero buscar juntos
las piezas que completen el diseo.
Nunca damos con todas: huecos hay
porque ignoramos los cartones-gua,
porque no damos con la pieza-clave,
la pieza-madre que clausure el juego.

T sabes que encontramos piezas falsas,

quiz piezas que fueran de un tablero
distinto, de otra caja. Parecan
nuestras, mas su perfil no era el exacto.
Apartarlas cost: nunca se juega
sin arrancar un poco de esperanza,
nunca se manipulan los proyectos
sin araar la piel de la alegra.

Volvamos juntos al rompecabezas.

No tengas miedo de elegir en vano,
siempre vale la pena pretender
dar un poco de amor al jeroglfico.
Poco a poco el enigma se resuelve
aunque se quede un cabo por atar.
Hacer un puzzle es conseguir que todo
concuerde con los lmites del sueo.

Porque soar, jugar, vivir, son slo

formas de despejar la misma incgnita,
frmulas variadas de escoger
las piezas y limar sus bordes speros.
Tantos aos y no hemos hecho nada
ms que intentar un poco de armona
entre las ciegas fichas que nos dieron
por si solucionamos lo insoluble.

ELEGA

Con sus alas de plomo va la tarde;

pasa en la piel ceniza de los campos.
Difusamente cunde la penumbra,
velln de sucia lana en el ocaso.

T eras tambin de luna y de paisaje...

Se ha oscurecido el mundo entre tus manos.
Se ha detenido el tiempo, ro sordo.
La luz ya es slo sombra de tus prpados.

Se siente caminar lejanamente.

Alguien cruza en la sombra hacia el pasado.
Nada delante. Olvido. dios en sueos
an alienta en el alma su amor manso.

Se retorna al recuerdo cual las olas,

una vez y otra vez, con lento paso.
Duele el amor, duele la certidumbre
de saberse de amor y odio poblados.

Ves? Somos cual la encina, aqu en la sombra.

Honda raz, enfurecidos brazos.
Ferviente savia oculta nos abrasa.
La libertad nos nace por el llanto.

como la luz, aqu tambin morimos,

en el hermoso otoo del ocaso.
Un ascua fugitiva hacia la sombra.
el amor anochece en nuestros labios.

Elega de otoo
Las hojas del otoo flotan sobre tu brisa
y caen en el estanque solitario del alma.
Un dolor de ser otros parece que nos pesa
como unas rotas alas.
(Acaso nunca el hombre es l mismo.) Escuchamos
la voz honda del tiempo, la palabra
del tiempo que en los labios cobrizos del otoo
pone su dejo antiguo, su amarillez, y pasa.

Escuchamos el tiempo pasar: es un rebao

invisible que pisa por la hierba mojada;
es una larga ronda de vientos taedores
entre las flautas rojas de las ramas;

es una herida queja de lquidos metales

por fugitivos corazones de agua.
Escuchamos el tiempo y apretamos los prpados
y sentimos el tiempo en nuestras lgrimas.

El otoo que arde con su lumbre de gloria

presta a las cosas luz misteriosa y dorada;
toda la tierra tiene una triste hermosura
como una dulce evocacin de infancia.

Tambin otoo el corazn nos dora

y sus hondos paisajes nos enciende en el alma
y nos sentimos tiempo transitando, fundida
nuestra amarilla cera en las hermosas brasas.

Caminamos pisando un corazn de hojas.

Pisando lentamente una esperanza.
Y miramos al cielo. Y abatimos la frente.
Y decimos: -Maana.
ES COMO EL AGUA...

Es como el agua en gracias generosas

por el frescor humilde de la arena:
un albo deshojar de hmedas rosas,
lquido florecer que de amor suena.

Sencillamente fluyes, te derramas

en amorosa ofrenda por mi orilla.
De agua encendida o de fluyentes llamas
tocada dejas esta humana arcilla.

Como en la hmeda tierra tengo huellas:

sobre m de tu paso transparente,
y brillantes guijarros, como estrellas,
iluminados bajo tu corriente.

Mira el agua. Contmplate. En el fondo

de mi alma, amor, lo mismo fluyes.
Miro el agua. Te miro. Y en el fondo
del tiempo, acaso, como el agua huyes.

ES COMO LEVANTARTE CON LOS OJOS...

Es como levantarte con los ojos,

con las hmedas alas de los ojos,
al imborrable cielo del recuerdo.
Pasan nubes oscuras, tristes pjaros.
Lentamente tu nombre al fin se queda
solo, desnudo, inmvil, imposible,
como estrella varada.

Y nombrarte es dolor. Reconocerte

despus de cada tarde, como el sueo,
es el dolor diario. Cruzo absorto
calles hacia la angustia de la nada,
entro en casas desnudas,
hablo a seres extraos, torpemente.

Reconocerte es triste, como es triste

siempre identificarnos lo ms nuestro
intilmente cerca, naufragando
en la luz impiadosa de los das.
Entramos y salimos de nosotros
abandonando siempre lo que somos,
esa sola verdad que nos habita,
apaleado perro en las veredas
por las que transitamos sordamente.

Sentirte cerca duele, como duele

siempre palpar la herida que no cura.
Sentirte en lenta huida hacia la tarde
con un dolor solar sobre los prpados.

Veo a veces tu cuerpo como un ro,

como un ro pasando mudamente
el puente de mis aos, por mi pecho.
Y en un heroico cielo, siempre inmvil,
s1o tu nombre, herido de memoria.

En esta soledad me estoy poblando,

hacindome de bosque y fronda hirviente.

Una renunciacin acaso sea

ms que segar la pretendida rosa
brotar oscuros rboles de sueo.

HUELEN LAS ROSAS

Sobre la mesa han puesto un barro humilde

con unas rosas que lo justifican
igual que justifica el hombre
un claro destello, una esperanza, una sonrisa.
Huelen las rosas, y sentir su aroma
tambin es dar constancia de la vida,
es percibir la realidad que llega
en su increble y breve maravilla,
huelen las rosas, qu delgado mundo
de fragancia nos llega en su caricia,
qu prodigioso mecanismo se hace necesario
hasta dar con esta mina sutil de olor,
cuntos secretos reinos botnicos,
qu incgnitas provincias de vegetal accin,
desde la tierra suben elaboradas, resumidas,
adelgazadas hasta lo indecible
para ser un milagro entre la brisa de la maana,
un invisible copo de aroma hacia la tarde,
un terciopelo de perfume solar al medioda.

Trabajaron obreros diminutos y subterrneos

por las galeras donde la gota de agua
y las substancias germinales se alan.
La nieve puso un dedo entre los labios,
el viento golpe las ramas nias,
deshilvan la lluvia sus collares, y entre tanto,
en la arcilla, porosa y maternal,
manos minsculas manipulaban
ciegas en la alquimia del delgado perfume de las rosas,
para que al fin se derramara un da
desde esta mesa en la que he puesto un barro humilde,
y nos regale su delicia. Porqu?Porqu?
Las hemos merecido?
Merecemos que sea as la vida tan hermosa y fragante,
que penetre por los sentidos su verdad sencilla
tan misteriosa y generosamente?.
Algo hay que nos responde por las rosas,
una respuesta de perfume, escrita en el aire,
las cosas que manejan nuestra manos
porqu han de ser distintas de los rosales?
Con amor por qu no son tambin aroma concedida?
Vivir no es mas difcil que un rosal,
lo que anula su aroma es la injusticia."

LA EXTRAA AMIGA

Cuando t llegues no estar yo, amiga

extraa, no ver tus ojos tristes.
Nunca podr, contra lo que se diga,
levantar el tapiz con que te vistes.

S bien, amiga, que eres slo invento

de quienes siempre temen a tu nada.
Voy a creerme una vez ms el cuento
de que eres una oscura enamorada.

An estando tan cerca no nos vemos

y nunca besar tu boca muda
porque tu tiempo no es el que yo vivo.

Te llamo amiga y no nos conocemos.

Te pienso igual que a una mujer desnuda
y te ofrezco la mano con que escribo.

LA PAREJA

Tenerte cerca. Hablarte.

Y besarte en silencio.
Y sentir el contacto
caliente de tu cuerpo.
Sentir que vives, trmula,
aqu, contra mi pecho.
Que mis brazos abarcan
tus lmites perfectos.
Que tu piel electriza
las yemas de mis dedos.
Que la vida se ahoga
en el hilo de un beso.
Que as, en la sombra, a tientas,
bajo la noche, ciegos,
topndonos a oscuras
mientras todo es silencio,
nos amamos y somos
casi dioses, rugiendo.

Vuelvo a palpar tu carne,

vuelvo a besarte, vuelvo
a estrecharte en la sombra
ciega contra mi pecho.
Vuelvo a sentir tu vida
trmulamente. siento
que el desamparo pone
su soledad, su cerco,
en torno de nosotros.
El mundo est desierto.
Mudo. T y yo arrojados
a un destino violento,
aqu, sobre la tierra,
abrazndonos ciegos.

Y entonces te recojo,
te amparo, te sujeto,
pequea, dbil, ma,
cobijada en mi aliento,
sostenida en mis brazos,
cubierta con mis besos.

Pero mi pequeez
en seguida comprendo.
Mi intil proteccin,
castillo sin cimientos,
rueda deshecha frente
al enorme Universo.

Qu poco puede el hombre!

Y me refugio en medio
de tanta soledad
en tu caliente cuerpo,
para que entre tus brazos
me mezas con tu tierno
amor. Nio asustado,
busco tu amor materno.

Los dos en la tiniebla

abrazados, pequeos,
frente a la eternidad,
lloramos en silencio.

La noche contina
mudamente cubrindonos.
LA REALIDAD

No, no quiero los sueos. Es la vida,

la realidad la que nos llama. Escucha.
Son las cosas estrictas que tocamos
las que nos prestan su difcil msica.

Difcil, s, difcil es alzarse

desde el silencio de la pena abrupta
y tocar con los dedos an heridos
estas candentes realidades duras.

Pero lo mismo que esos pobres rboles

frente a los brazos del otoo luchan,
hemos de defender hoja por hoja
la rama viva que nos da la fruta

de la esperanza, que hace cada da.

esa naranja un poco ms madura.
Contra el inevitable helor del tiempo
que con tus amantes manos la recubran.

No. No es el sueo. Es esta vida diaria

la que hay que comenzar de nuevo. Busca
en m el esfuerzo y la sonrisa. Mralos.
(Aunque los finja Por vencer tu duda.)

Porque era esto lo que contena

aquella caja de sorpresas...
Nunca
podremos ya volver atrs. La tarde
sombra a nuestras espaldas acumula.

LA ROPA EN LA VENTANA

Como falsos ahorcados en el aire

sus cuerpos vacilantes y vacos,
desnudos de nosotros, brazos, piernas,
cinturas, pechos, cuellos, suspendidos.

Pasa la luz de enero entre los blancos

fantasmas con su fro.
Deshabitadas formas desvividas,
huecos humanos ateridos.

esa silueta con que juega el viento,

ese perfil he sido.
Tus manos compaeras lo han salvado
con su dolor de qu tristes residuos.
En el aire tal vez me reconozco,
un poco soy bandera al viento herido.
Jirn que se estremece mudamente,
por un cristal me miro.

y no s si es la ropa o es la vida
la que pende de un hilo.

LA SEAL

Mirad los valles claros, los tranquilos

campos de Dios que abril puro hermosea.
Los horizontes donde azules hilos
tejen la luz, como ave que aletea.

Ved los hondos paisajes reflejados

en el humano que por ellos yerra.
Los rostros de los hombres van signados
por la limpia hermosura de la tierra.

Como estos encendidos panoramas

es el hombre, paisaje en carne ardiente.
Como al rbol, el sol dora sus ramas.
Como a la tierra, el aire da en su frente.

Slo una lumbre extraa hay que rubrica

su mirada y sombra la convierte,
que a un tiempo lo condena y purifica:
es la roja azucena de la muerte.

LA VUELTA

Soy tu hijo. Tu hermano. No es posible.

Sin duda que hay aqu un mal entendido
Soy el que quise ser o ste que he sido?
La casa es familiar ciclo increble.

-Yo soy tu hijo, madre; soy el nio

de ayer.
-Hermana, soy tu hermano.
An me cogis -recuerdo- de la mano
por el jardn remoto del cario.

No me reconocis, madre y hermana:

soy el sombro y trgico viajero
y voy al lado ciego de ese muro.
-No te conozco; cierra la ventana.
-No s quin eres; mueres porque muero.
(Porque moristeis, todo ya es oscuro).

LOS NOMBRES DE LAS COSAS

Si decimos madera, se oye el viento

poniendo entre los rboles su msica,
como cuando al nombrar el pan nos llega
un vaho caliente de la mies madura
y al decir vino es un otoo claro
lo que nos toca con su mansa lluvia.

En el ala del nombre cada cosa

trae el olor de una sustancia pura,
la lejana verdad de su materia,
los clidos cimientos que la fundan.

Si decimos madera suena el golpe

del leador entre las altas plumas
vegetales, la sombra campesina
si pan decimos fugitiva cruza

y la mano artesana que levanta

la nvea luz de la amasada espuma,
y el rumor jornalero en los lagares
si vino dice nuestra voz, se escucha.

En la arcilla del nombre cada cosa

como en pequeos ros acumula
el humano sudor, el noble esfuerzo
para su claridad primera y ltima.

Hasta nosotros vienen nombres, cosas:

madera, vino, pan, metales, frutas...
Satlites diarios nos rodean,
sus solcitas sombras nos ayudan.

Tienes que pronunciar los nombres

de las cosas sintiendo su profunda
realidad de materia y su invisible
condensacin de vida.

Tal la pulpa de una almendra,

en la cscara del nombre trozos de vida,
vidas diminutas, duermen y se despiertan
en tus labios, hijo,
cuando tus labios las pronuncian.
ME ESPERA

Aqu, en la habitacin, sobre la cama,

me est esperando un muerto que an respira.
Mirar, como mirar, ya no me mira.
Mirar, como llamar, s que me llama.

La luz apenas roza su figura

como un pjaro breve que si vuela
es slo porque pone aire en la tela
que le cubre de fro y de blancura.

Me est esperando y sabe que es seguro.

La luz manda su sombra contra el muro
y hay en la habitacin un vaho yerto.

Sabe que llegar tarde o temprano.

Creo que me seala con su mano.
Me est esperando aqu en el cuarto un muerto.

ME SIENTO EXTRAO

Somos una costumbre, un gesto, un modo,

una manera de mirar, acaso.
Pequeos movimientos nos distinguen,
leves frmulas marcan signos, rasgos
que se hacen peculiares nos conducen
por rutas diferentes a escenarios
de vida en que los viejos papeles suenan como
otro cuento distinto y necesario.

Me doy cuenta que estoy hecho de mnimos

materiales de vida moldeados
por antiguas liturgias, ritos graves,
ceremoniales de confusos hbitos
que me hacen lo que soy y ponen
su irremediable marca en mi costado.

Soy un pequeo mundo con sus normas,

sus leyes, sus funciones, sus mandatos,
su inevitable proceder, su modo
de respirar. No doy un slo paso
que no proceda de una antigua historia
y que no est a un sistema acomodado.

Ser la forma de partir el pan,

como Emmas? Ser como alzo el vaso
para el agua que bebo? Breves signos
caracterizan mi talante humano
y me hacen tan reducto de costumbre
y soledad, que ahora me siento extrao.

Y sin embargo s que soy lo mismo,

que algo nos une irremediablemente,
que un recorrido igual est esperndonos
y una misma materia nos sostiene.

Hay una misma sangre, un mismo ro

de vida golpeando en nuestras sienes
y una misma esperanza que se hace angustia
en la garganta y en el pecho siempre.

En los espejos cruzan de los ojos,

rboles, lagos, tierras diferentes,
pero una sola flor los unifica:
es la roja azucena de la muerte.

NAUFRAGIO

El mar en Santa Brbara es un claro

mastn de espuma. Ladra entre las rocas,
lame las finas manos de la arena,
va y viene por las conchas,
y a los lentos corderos de la tarde
hasta el redil del horizonte acosa.

Trae en los dientes algas, juega

con viejos corchos, con maderas rotas...
Acaso son oscuros, pobres restos
de un naufragio remoto. Por las olas
viene en la triste tabla carcomida,
hecha fro despojo, una congoja
humana, un pulso a flote
de corazn cegado, una memoria
de vidas por un mar ya sin orilla
hacia un da que ya no tiene aurora.

Contemplamos el mar. y nos miramos.

Tal vez aqu solloza,
en esas tablas, un amor, un sueo
que an el olvido arrostra.

Y miramos el mar, cual si sintiramos

que un oscuro naufragio nos convoca,
que olas del tiempo y soledad nos lanzan
contra arrecifes de tristeza, contra
mares de llanto sobre los que pasa
su helada mano un cielo sin memoria.
OTRA VEZ

Vamos a repetir la misma escena.

T y yo. Nos aprendimos los papeles.
Miles y miles antes lo dijeron.
Pero la vieja historia nunca muere.

Nos vimos... Qu mas da? Viejo escenario

donde el teln de fondo se sucede
en tanto que el guin en rotas pginas
reproduce sus frases indelebles.

Hombre y mujer. Nos hemos acercado.

Entre nosotros ahora el tiempo emerge
de su fondo lejano, nos inviste
los smbolos remotos de la especie.

He pronunciado una palabra, casi

una clave ancestral, y se estremece
la voz como una herida. Como un rito
aguardo la palabra que contestes.

Y has dicho amor igual que si dijeras

eternidad o vida o tierra o muerte.
A tu voz de conjuro se deshacen
los aos y la sangre retrocede.

Se han adherido nuestros labios: sube

a la boca un sabor hondo y caliente.
Se han estrechado nuestros cuerpos: llega
un oleaje que en la tierra crece.

En esta antigua escena que hoy nos toca

representar, sentimos la vertiente
humana despearse, combatirnos
por las venas, latir en nuestras sienes.

Pobres actores, dbiles actores,

de una vieja comedia slo intrpretes,
nos llega su verdad como si fusemos
los primeros, los ltimos vivientes,
nos arrebata su pasin lo mismo
que si no hubiera sido siempre, siempre...

PATRIA, MUJER
Digo patria, y a veces me parece
que mujer digo y que su cuerpo beso,
digo mujer y siento que me mece
una cuna de tierra desde el hueso.

Se me viene a la boca un nombre como

un sabor de tristeza y de esperanza.
A la ventana de un amor me asomo
y hacia l el corazn se me abalanza

Me parece que sois la misma cosa,

la misma luz astral, la misma pena,
la misma soledad, la misma rosa
cortada, y esa msica que suena

-patria, mujer- entre la oscura brinda

que el viento herido de la tarde mueve,
y esa nube que vagamente ronda
y por los campos y los ojos llueve.

Pequeo campo de batalla, mira

guerra civil y rastro de amargura
y un muerto no del todo que respira,
que aun en tus besos su esperanza apura.

POEMA PARA OCTUBRE

La tarde es una rosa vagamente

en la rama desnuda del ocaso.
Una rosa ceniza, como un fro
beso crecido en unos muertos labios.

Leve sombra desliza

su palidez de hielo entre mis manos.
Las pupilas alargan sus miradas
como cautivos pjaros.

Octubre otra vez fruto

de este paisaje, este rbol
donde da tras da oscuramente
mi pobre corazn se va quedando.

Vivir es reencontrarse
en todo lo lejano,
ser otra vez aliento en el paisaje
que fue otra vez soado.

Vivir es ser corteza de este roble

que en hielo y sol el tiempo va quemando.
El mar de la memoria
se enciende, se ilumina, y a su amparo
el corazn revive,
remoza primaveras, sollozando.

La tarde es una rosa vagamente

en la rama desnuda del ocaso.

A la piadosa luz de octubre vuelvo

y entre la tibia cuenca de mis manos

como un nio dormido

mi corazn levanto.

Vivir es retornar a cada Octubre

para sentirse el corazn dorado.

La tarde es una rosa vagamente

ceniza.
Octubre es fruto
otra vez en el rbol.

RECORDANDO UN PERFUME

La vida me adelanta un mensajero

delgado. Pone cada
cosa viva en el aire su existencia
como invisibles alas.

A ciegas avanzamos
y el olor es un hilo
de Ariadna que nos lleva de la mano
fuera del laberinto.

Nuestros sabuesos van buscando rastros

y damos a un aroma
alcance y lentamente recreamos
el tiempo entre la sombra.

SER SENCILLAMENTE

Cmo decirte cmo? Ser como las flores

que nievan de blancura un corazn de ramas.
Como el sol de la tarde, que madura colores
y matiza la sierra de doradas escamas.

Ser con esa dulce sencillez de las cosas

que anima la espontnea sucesin de los das.
Ser cual los rosales se iluminan de rosas
y las tardes se mueren en guedejas sombras.

Ser con ese arte de la vida diaria,

con esa poesa que hay en lo cotidiano,
esa oscura armona del alma solitaria,
esa sorda belleza del primer artesano.

Ser sencillamente: sin palabras vacas

ni artificios intiles: como mana la fuente.
Seor, es tan hermoso amar sencillamente!
Como vuelan los pjaros, como pasan los das...

TRNSITO

Como la msica del tiempo

suena tu paso prximo. Resbala
tu sombra cual los das en fluyente
transitar por mis surcos, como un agua.

Flotamos en el tiempo, en el continuo

ir del ro. Nos lleva. Nos desgasta
lentamente. Nos suena honda en el pecho
la rota frialdad de su cascada.

Fuimos de abril. Tenamos

una luz inefable, como un ala.
Flor o pjaro o nombre
del amor, en el sueo y en la rama.

Fuimos tambin de mayo. Dulcemente

el mirar como un fruto se doraba
de presagios. Madura y entreabierta
la fresca pulpa en que el besar se abrasa.

El esto nos hizo arena ardiente,

carne encendida de besada playa
donde blancos caballos como espuma
por la sangre de agosto se avalanzan.

Como cuerpos de otoo nos amamos

bajo la luz dulcsima y dorada
y sentimos el cobre de noviembre
de hermosura sonar en nuestras almas.

Cunto diciembre acude, cunto enero

cerca del amor, la vida, la esperanza.
Por la nieve tus pasos cmo suenan
a rosas deshojadas.

Somos de tiempo, Soledad y tiempo

nos vuelven sombra y nada.

UNA MUJER EN LA ESCALERA

Escaln a escaln, una cansada

mujer asciende como si del centro
de la tierra subiera. De all adentro
honda sombra retiene la mirada.

Implacable le impone la escalera

su destino de tramos sucesivos.
Muertos ahora parecen los que vivos
deseos fueron de la primavera.

Al mirarla subir tan abatida,

me pareci la imagen de la vida
resignada, y hacindose la fuerte.

Mas sin embargo esta mujer est subiendo

la escalera infinita, ahora comprendo
que es la imagen segura de la muerte.