Momento Narrativo
Fundación
Órgano de divulgación de la Fundación Aguas de Mayo
UN PREMIO A LA PACIENCIA
El origen de la propiedad privada es la persona y su capital la conciencia
Lourdes C.
Sifontes Greco
Escribir no es tarea fácil. Por más
que la adopción de modelos sea posible
(como en todo ejercicio), la escritura, la
verdadera, surge de un proceso com-
plejo: del propio proceso de lo que signi-
fica ser humano y hacer uso de un
código para la comunicación, la intros-
pección y la creación de tiempos y es-
pacios vitales en un medio que, quiéralo
uno o no, implica cierta permanencia,
por aquello de scripta manent. A la natu-
ralidad de la lengua inmediata se im-
pone un quehacer, un oficio, una tarea
que, como toda tarea, es, a fin de cuen-
tas, una labor de paciencia.
Quizás nadie más idóneo para dar fe
de estas labores que alguien que recibe
el nombre de paciente. Paciente sus-
tantivo, no adjetivo. Porque se puede
ser paciente con los demás, con el tra-
bajo, con el caos, pero hay quienes,
simplemente, son pacientes en sí mis-
mos, quizás por un juego de las conven-
ciones del lenguaje entre lo esencial y lo
transitorio y los rótulos que imponen los
oficios para los cuales nos convertimos
en sujetos observables. En una etimolo-
gía que nos trae el término desde el
verbo padecer, el padeciente es quien
en cierto modo se padece a sí mismo y
enfrenta el mundo de un modo que qui-
zás quienes sólo son “pacientes con” de
vez en cuando, no se plantean.
Y desde ese lugar de la paciencia
también se escribe. Quizás se olvidan
los grandes nombres que desde distin-
tos padeceres y distintas tensiones con
la propia conciencia nos ha dejado la
historia de la literatura, sobre todo en
una era en la que se promueve la ima-
gen del escritor académico y, a veces,
incluso, canónico. Quien padece tiene
una mirada particular, única, una instan-
cia de enunciación dinámica y persona-
lísima puesta en marcha por su propio
proceso, sus angustias, sus diálogos y
sus enormes signos de interrogación
para con el mundo. Un lenguaje que os-
cila entre el apego y el desapego al len-
guaje de la convención, que viene y va,
que vuelve y lo observa, que lo castiga,
Aguas de Mayo
Número 7
ISBN: 1690-6616
Caracas, septiembre de 2007 Depósito Legal
PP200301CS654
que lo perdona. Un lenguaje que genera
imágenes de genialidad, terrores de
desnudez, ingenio e ingenuidad en una
sola voz que se multiplica para hacer
coro y contrapunteo consigo misma.
Pensar concursos como el “Andrés
Mariño Palacio” y el “Rafael José
Muñoz” para escritores de cuento y poe-
sía que ofician desde el lugar del pa-
ciente psiquiátrico es crear un espacio
para premiar la paciencia. Para identifi-
car esas voces en las que quizás el ju-
rado del concurso convencional
encontraría quizás rasgos valiosos sin
comprender el peso específico y con-
tundente de ciertas transgresiones,
dudas y conflictos verbales que surgen
de ese lugar del padecer; sin aceptar
del todo la pluralidad y simultaneidad de
voces móviles, de sujetos poéticos, na-
rradores y personajes narrativos que
tensan el arco de la palabra y no nece-
sariamente apuestan a la flecha certera,
sino a la tensión misma como propuesta
textual. Quizás en otros espacios estas
voces serían vistas como ecos de un
caos que refleja con demasiada fuerza
los rostros de lo que en verdad somos
todos.
Voces que buscan. No con pacien-
1er premio concurso nacional de poesía cia, sino en ella. No con la “paciencia”
“Rafael José Muñoz” adjetiva que se saca del bolsillo para li-
diar ocasionalmente con un trabajo pe-
Jorge Rubén Revoredo Chocano sado, con un sobrino travieso, con un
“Sonajero Destartalado” interlocutor que no comprende o con el
tránsito de las avenidas. En la paciencia
Enamorado de su madre
y poco inteligentemente y desde ella, desde la paciencia sustan-
cial de lo que significa soportarse, traba-
Engarrotado
jarse, escribirse uno mismo como quien
solitario y excitable
escribe sobre la piel. Voces de un pade-
Feo, loco
cer creador que atormenta, que libera,
Poema básico
que oscurece, que explora, que se inte-
escaramuza
rroga. Son éstas las voces premiadas
hacer un chasquido de labios en ambos certámenes, entre un con-
astuto travieso junto de concursantes que dio no poco
sonajero destartalado trabajo a los miembros de los respecti-
no encuentro vos jurados para encontrar ese punto de
el centro (des)equilibrio entre el quehacer poético
Las langostas devorarán lo poco que queda de verde y narrativo y ese lenguaje que dice algo
y yo oscurecido por la cobardía más, mucho más, sobre urgencias, des-
refugio en ti calabros, incomprensiones … Sobre
saldrán los caballeros a luchar ese entorno y ese código que, para bien
por las cintas tricolores y desde abajo o para mal, nos convierten en padecien-
desde la puerta de Kiev gritaré tes, en pacientes de nosotros mismos.
2 Momento Narrativo Caracas, septiembre de 2007

“Goce que no se afianza es disfrute.”

Momento Narrativo Director:

Cristóbal Deffit Silva
Ilustraciones: Oswaldo Ramos e
Iván Muñoz
Diseño: Mirko Ypsa
Este impreso es el resultado de los ta- tar en el participante el acceso a la no- Coordinadora:
lleres que dicta la fundación aguas de vedad, a la creatividad y el disfrute Yajaira Brito Colaboradores;
Mayo, en el marco del proyecto “El Leer como evidencia de salud y vida plena. Comité de redacción: Luis Alberto Crespo
como proceso de integración, personal Además promueve el hecho literario de Lourdes Sifontes William Colmenares
y colectivo” destinado a la Salud Mental. una manera directa, a través de la histo- Guillermo Morillo Hospital Psiquiátrico de Caracas
Esta propuesta del arte (colocar la ria de vida del participante, de su propia Jesús Pérez Quijada Casa Nacional de las Letras An-
cosas en su sitio) pone en práctica un redacción, forjando con ello los cimien- María Alejandra Pérez drés Bello
abordaje integral al conflicto emocional tos hacia un criterio auténtico, flexible Guido González Hospital Neuropsiquiátrico Dr.
y la enfermedad, la cual busca desper- como permeable. Alicia Inojosa Jesús Mata Gregorio

Editorial
Información y sugerencias: Teléfonos: 0416 802 59 52 - 0412 999 64 92 e-mail: momentonarrativo@hotmail.com

El Contar (esse enigma)

Cristóbal Deffit
¿Quién quiere contar su historia? No soy yo. No
es la respuesta a una afirmación. Aunque busca inda-
gar sobre la persona, va más allá de ella, porque la
persona es hechura de lo que se enmascara, de lo
que envuelve y vela: el qué; eso que hacemos y
somos, con toda su aspiración y potencia, con toda la
presunción. Lo cual involucra este querer, no sólo
como deseo, más allá, como necesidad, como algo
vital. El contar en este sentido, no proviene de la con-
ciencia, no surge de la suma de evidencias, de un
querer cifrarlas (conocerlas) para entenderlas, ni de
identificarse para formar familia. Este extravío, que
desde la conciencia y su colectivo (sociedad) suena a
pérdida, y hace un ruido de bicho, no lo es en la ac-
ción social e individual: la necesidad de relación (cier-
tamente de este acontecimiento se nutre la
conciencia y el conocimiento, pero como acto se-
guido, a continuación). La relación de actos, sucesos,
con lugar y tiempo, con forma. Y, toda la atención po-
sible sobre este punto, que no es mera cronología,
cuestión de época, de prócer, héroe ni mártir, o una
connotación poética de humanidad, a lo que de hecho
se refiere la historia. La historia antes que humana, es
del hombre, que es mujer, niño y anciano. Su relación
de pertenencia va más allá de propiedad. Si bien la
pertenencia es lo propio, la propiedad a cambio ad-
quiere un carácter, una connotación privativa en la
convención, de derecho, que irrumpe con lo natural,
lo explota. Lo mío, en relación de pertenencia es vital
y necesario, le urge al hombre, más allá de un yo
fragmentario, de una trinchera.
Pero la definición no basta. La descripción de un
instrumento musical no hace que este suene para lo
que es construido. Aún más, tampoco los ejemplos o
modelos de su ejecución son suficientes; tanto por lo
personal como por lo particular del músico, y en nues-
tro caso, de quien quiere contar su historia. De cómo
el acontecer, en su paso deja en nosotros, como la
ola sobre la arena, un conjunto de caracteres, signos
e indicios para nuestra integración con la naturaleza,
en su proceso de ajuste, de exigencia que nos im-
prime la vida.
De manera que quien cuenta, no sólo hace un re-
corrido por las marcas que constituyen su experiencia
como persona, las vacía al comprender los nudos de
la atadura que la sujeta. Acá contar no es una poten-
ciación del problema (conflicto), es en este caso,
atender esa prioridad que reclama, esa latencia y
fuga que nos resta capacidad y distorsiona nuestra
percepción entre sensibilidad e inteligencia como
cosa separada.
Quien quiere contar su historia, lo hace más allá
de su conciencia, de lo que cree que debe ser, to-
cando lo que es, sintiendo el contacto abrasador de
sus cenizas, de su anécdota. La contemplación de
sus valores, tanto de animal como de persona (miedo,
temores, admiración, envidia, sexo, hambre, sueño,
etc.)
Quien quiere contar su historia sigue la pista, va a
descubrirla, se va a hallar con la novedad de no ha-
berla visto nunca, desde una posición única, donde
los afectos, el humor, el dolor, el disfrute; la creación
como el amor, emergen… Esto para quien cuenta la
historia, no sólo de sí mismo, la suya. (extracto)

La Fundación Aguas de Mayo y la Casa

Nacional de las Letras inauguraron el
jueves 06 de septiembre el Café Concert
en las instalaciones del Hospital Psiquiá-
trico de Caracas. Este evento fue ani-
mado por los ganadores del Premio
Literario a la Salud Mental, por el can-
tautor Luis Felipe Bellorín y quien tam-
bién fungiera como su presentador, el
poeta Luis Alberto Crespo, además de
las autoridades del Centro Hospitalario.
El Café Concert está destinado a la co-
munidad del Hospital Psiquiátrico de Ca-
racas, especialmente a los pacientes,
quienes en esta oportunidad pudieron
disfrutar de la música, de la poesía, del
baile, del serpentín y del jugo de gua-
yaba, Es la intención de estas tres insti-
tuciones ofrecerle al paciente y a
quienes los atienden la posibilidad de un
intercambio médico-asistencial y cultural,
como una forma de hermanar esfuerzos
en la comprensión de la enfermedad y
del disfrute de la salud mental.
 Quier o llor ar
nta ndo
Momento Narrativo 11

ca
Caracas, septiembre de 2007

Emiliano Trujillo
Mención honorífica
Por más lo intento, no logro salir de
esta depresión… Mentira, Jamás in-
tento salir de ella; desde carajito me he
provocado el martirio y me coloco en
lugares visibles para quienes me ator-
mentan por ser “perfectos e inalcanza-
bles”. Pero nunca me da tiempo de
provocarme el llanto y colocármeles al
frente… Yo nunca lloro sin saber o
sentir que me miran. Por eso lo hago a
solas, imaginando sobre mí, la inquie-
tud y la mirada de los otros.
En resumen, lloro solo imaginando
que me ven. Pero no lo hago por un
dolor de muelas imaginario, ni un des-
amor imaginario. Esos dolores ya los
conozco y si le lloro a alguien por eso,
lo más seguro, incluso en mi fantasía,
es que me diga: -ve al odontólogo- o
peor aún –supéralo- por lo tanto, sólo
hago contacto con el único dolor que
nadie en este mundo puede pasar por
alto: la muerte de un ser amado.
Es cierto que algunos no lloran…
de cualquier manera, sienten el vacío
en el espacio que el padre, el hijo, el
amigo o la madre ocupada. Pero a mí
me gusta llorar y lo hago…
…Me encierro en el cuarto y lloro
cantando canciones que no son mías,
imaginando que lo son y que lo abs-
tracto de la letra, habla de alguien que
amo mucho y ha muerto. Al hacer con-
tacto con ese dolor, siento el gozo de
imaginarme rodeado por quienes en la
vida real, me importan más que nada.
Porque mientras lloro y canto, no me
importan un coño.
Pedro Galindo tiene una canción
llamada, “La cola”, que dice:
“Y qué pasó con la cola
Que no termina jamás
Que pasó con el frío del frailejón”.
Y el coro dice:
“Se ha quedado clavado
Como un poste en el asfalto caliente
Como un clavo en la madera
Como Cristo en el tablón”.
“Y qué pasó con el amigo
Que no se muere jamás
Se ha quedado esperando
LA UNIDAD”
De esa estrofa y de nuevo en el
coro, parte mi delirio, y empiezo:
Mi canción es para un hombre enaje-
nado en la idea de que algún día,
todos veríamos más allá de lo estable-
cido. Un indigente que duerme en un
container pegado a un muro, pegado a
un muro cubierto por viejos y nuevos
afiches electorales, y sobre los afiches,
el gran letrero (hecho por él): LA UNI-
DAD. Un indigente que vive pegado en
ese muro para no olvidar el nombre de
su utopía. Pienso que era amigo mío y
de todos los que creíamos en su deli-
rio, y ahora lloramos de arrechera por-
que lo mataron desde un carro, unos
tipos que no creyeron en el valor de su
vida y sus planteamientos. Lloramos
arrechos porque la unidad no es posi-
ble, porque siempre hay uno que trepa
y te aplasta desde arriba. Porque
nadie se considera igual a nadie.
-Yo nunca voy a morir. Desde aquí
veré llegar la unidad.-
Al cantarle llorando pregunto por el
amigo que no se muere jamás. Coño y
le grito:
-¡Se ha quedado esperando la uni-
dad!-
Se ha quedado clavado
Como un poste…
Como un clavo…
Como un Cristo en el tablón.-
Al terminar de cantar, me seco las
lágrimas y salgo del cuarto. Es enton-
ces cuando la canción vuelve a ser de
su autor y yo, el cantante, vuelve a ser
yo, el que escribe.
Ninguna lágrima es falsa; todo
llanto debe pasar por el filtro del dolor,
que va desde el pecho aprisionado,
sube por la garganta en nudo y amar-
gura y se endurece en los pómulos,
haciendo que la frente se arrugue y los
ojos se pongan chinos.
No importa que el dolor se lo oca-
sione uno mismo; al final, el llanto será
un alivio.

Cuando la vida está ocupada, ¿cómo podemos vivirla?

Repicario de voces
Manuel Viacava
Selección Queriendo volver En la oscuridad
José Félix Cordero como una luz en el vacío los deseos
3er Premio somos hacen luz
y de la realidad:
Entonces, le dijo,... cójeme, ese, zueco, ahí,
a lo que, el, le contestó, yo le cojo, el, zueco, parte, solo, una
pero, por favor, no me grite, que mi, papaíto, no me Cantan las olas
habla, gritao, y yo, soy, un, niño, muy sensible, cuando la llanura baja
para, que, me hablen, gritao, a lo que, el, cojió, el Deja de buscar
zueco, y se, lo estrelló, en la, cabeza, y desde luz
entonces, tal vez, estalló, lo, que, algunos, de “ellos”, el horizonte
llamaban, o llaman, “locura”
nada más
------------------------------------------------------------------------------------------------------------
------------------
J.F.J.F un perro, está aullando, un perro
está, aullando, y la negra, me dijo, que, cuando Existencialidad
un, perro, aúlla, alguien, se va, a morir esquina de puntos
deje la, mariquera, con, ese, perro, y la cada vez más
negra, esa, y déjeme, dormir, usted, no, ve, que se impulsa el saber
es, la, una, de la madrugada o usted, está, loco
Caracas, septiembre de 2007 Momento Narrativo 3

Casa Nacional de las Letra y la Fundación Aguas de Mayo entregó Premios Literarios a la Salud Mental

PRIMER CONCURSO NACIONAL

DE POESÍA “RAFAEL JOSÉ MUÑOZ”
VEREDICTO
Nosotros, Luis Alberto Crespo, Ar-
mando Rojas Guardia y Lourdes Sifon-
tes, designados por la Casa Nacional
de las Letras Andrés Bello y la Funda-
ción Agua de Mayo, como jurados para
otorgar el Premio de Poesía Rafael
José Muñoz 2007 a los pacientes psi-
quiátricos, después de leer y evaluar
detenidamente los manuscritos envia-
dos hemos decidido otorgar por unani-
midad el primer premio al Poemario
“Sonajero Destartalado” de Jorge
Rubén Revoredo por la autoconciencia
poética y psíquica que recorre el grupo
de poemas, la riqueza peculiar en la
construcción de imágenes que apelan
a un imaginario en tensión y en juego
con la cotidianidad, y la coherencia de
una voz que se conflictúa ante la reali-
dad en un juego verbal osado, despia-
dado y poco corriente. El segundo
premio al Poemario “Insomnio Ur-
bano” de Trina Quiñones. Por su soli-
dez, presencia de estilo y hondura
evocadora. Y el tercer premio al Poe-
mario “Repicario de Voces” de José
Félix Cordero. Por su uso particular de
la coloquialidad y la enumeratividad, la
originalidad en un empleo de la pun-
tuación que desafía los ritmos tradicio-
nales de lectura y propone una
textualidad con respiración propia, y la
presentación efectiva de la fragmenta-
riedad de la experiencia vital Así
mismo va: Mención honorífica: al poe-
mario: “Las Ranas” de Leonardo Jesús
Alzones Lau. Por la serenidad de su
discurso, la elaboración de imágenes
de la naturaleza a través de la marca
estilística de un vocabulario transpa-
rente y comedido, y el ritmo y la ca-
dencia de un lenguaje poético que in-
vita a la reflexión y al encuentro con
una estética del entorno y la tierra y a
la confluencia del paisaje natural con
el paisaje interior de la soledad y el
pensamiento. Y mención honorífica a
Carlos Blanco. Por la originalidad de
sus imágenes y la exposición de un
proceso de auto-lectura que a través
de la reescritura constante, la tacha-
dura y la desnudez de la reflexión me-
tapoética presenta las tensiones del
oficio de escribir y los procesos de re-
lación del individuo con el mundo y
consigo mismo en palimpsestos tanto
de la psique como del poema.
También el jurado quiere destacar
Luis Alberto Crespo Armando Rojas Guardia
las cualidades de los siguientes poe-
marios: Sin título de Manuel Viacava,
Sin título de Jaime Blanca. “El Poeta”
de Marelilxs Josefina Medina., Sin tí-
tulo de Rogelio Valladares. Sin título
de Marianelle Ramos. “La luna es un
ojo que nos mira” de José Adolfo
Cañas. “Paralelos al Desnudo” de
Jesús Moreno. Sin título de Elías Ma-
nuitt.
Nota: Todos los textos ganadores,
así como las menciones serán publica-
dos tal cual fueron presentados a con-
curso, salvo aquellos que han sido
corregidos por autorización y bajo su-
pervisión de sus autores.
Caracas, 6 de junio de 2007
Lourdes Sifontes

“La Propiedad es un robo”. Jean Jacques Rousseau

PRIMER CONCURSO NACIONAL

DE NARRATIVA “AGUAS DE MAYO”
VEREDICTO
Nosotros: Sael Ibáñez, Pedro Téllez y Cristóbal Def-
fit, quienes hemos sido designados por La Casa Na-
cional de las Letras y la Fundación Aguas de Mayo
como jurado para el Premio Nacional de Narrativa
Aguas de Mayo 2007 destinado al paciente psiquiá-
trico, después de haber recibido y evaluado 84 rela-
tos, acuerda de manera unánime otorgar el 1er
Premio a Carlos Blanco, por su relato: Nueva Era de
Acuario, el cual posee una delicada manera de su-
gerir los acontecimientos, de filtrarlos como de ve-
larlos, en un decantado lenguaje personal y no
menos metafórico. El 2do Premio a Joel Adolfo
Cañas por su relato: El Dios de la luna abrió su boca
esta noche, texto de una excelente atmósfera, que
nos muestra de manera admirable y simbólica la vo-
racidad de nuestros instintos. El 3er Premio a Juan
Carlos Martín, por el relato: En Ninguna Parte,
donde el autor nos ofrece con naturalidad un mundo
paralelo. De igual manera, hemos decidido otorgar
las siguientes menciones, todas en general, por su
calidad expresiva en el contar: a Emiliano Trujillo,
por el relato “Quiero morir cantando”; a Nancy Za-
pata, por el relato “Amadea”; a Francisco Villarroel
por el relato “El último de los Bolsicanos”; y a Jesús
Marcano, por el relato “Encuentros Fortuitos”.
Este jurado ha buscado en primer lugar, estimular el
disfrute por la creatividad, el gusto por el lenguaje y
la palabra como instrumentos de comunicación, de
acercamiento emocional, racional y efectivo entre
las mujeres y hombres que cohabitan un territorio
determinado, en particular estos espacios, delimita-
dos por nuestra sociedad de manera vaga, brusca
como temerosa, como sórdida, que ha desconocido
sistemática, prejuiciadamente la sensibilidad de
estas personas, sus capacidades para interactuar,
para compartir desde su diversidad. Es en sentido
que este jurado ha considerado estas propuestas,
tanto literarias como autobiográficas; donde ha pri-
vado la intención y la forma para seleccionar y pre-
miar a los participantes. Nuestro enfoque ha partido
de ese discurso en particular, que responde a estos
espacios y características. No nos hemos guiado
por un criterio que busca gratificar la “normalidad” ni
nuestra compasión por la enfermedad. Nuestro cri-
terio ha sido fundamentalmente el premiar la creati-
vidad, el trabajo y disfrute que estos textos
proveen, la calidad y autenticidad del escriba, de su
voz.
Nota: Los textos ganadores, así como las mencio-
nes serán publicados tal cual fueron presentados al
concurso, salvo aquellas correcciones autorizadas
por sus autores.
Saél Ibáñez Pedro Téllez Cristóbal Deffit

10 Momento Narrativo
POR SUS
CUALIDADES
Marelixz Josefina
Medina Yonusg
El poeta
No soporta el cautiverio
Quiere ser libre de Enferme-
dad mental alguna
No resiste el hospital,
Es una cárcel modelo,
Se está preso de sí,
Con la razón recluida
Sentenciado a la locura
Por tiempo indefinido.
El almanaque le roba Tres
meses…
El poeta Siente el rigor de
las telas
Que lo amarran a la cama
Por los pies y las manos
Privación absoluta de liber-
tad
Se rebela, es necesario seis
enfermeros
Para contenerlo mecánica-
mente.
El poeta
No quiere someterse al tra-
tamiento
Prefiere morir con su delirio
Se niega a comer, le sumi-
nistran suero
Sufre las inyecciones por no
tomarse los medicamentos.
Siente la humedad del pañal,
pasa toda la noche gritando
Y el día con la idea fija de
escapar.
En Ninguna Parte (Extracto)
Juan Carlos Martín
3er PREMIO
Rafael José Muñoz
Son las diez y media de la noche,
cuando Harold abre sus ojos, advierte que
ha salido del coma diabético que lo con-
finó a la sala de cuidados intensivos por
diez días, hasta que lo trasladaron a la
habitación 246. Sin esperar mucho
tiempo se desconecta de todos los apa-
ratos médicos, se levanta de la cama,
se cambia de ropa y sale a la calle visi-
blemente alegre por la puerta principal
del hospital. No sabe a dónde ir, cuando
súbitamente una niña, con actitud muy
vivaz lo llama, se comunica y hace amis-
tad con él y le dice que lo tiene que llevar
a un lugar. Conduce a Harold a un sitio de
comida rápida, van, ordenan algo de
comer y se sientan a la mesa. Cuando, de
pronto, a la mitad de la cena Harold se
percata de que no ha pagado la cuenta,
busca afanosamente en su billetera algo
de dinero o alguna de sus tarjetas de
pago, pero su esfuerzo es infructuoso. La
niña, jubilosa, celebra: -¡Bienvenido a Nin-
guna Parte!, -¡Bienvenido a Ninguna
Parte!; aquí el dinero no tiene ningún
valor, porque sencillamente no nos hace
falta- y le sonríe. Harold pregunta -¿Qué
clase de lugar es éste, donde no es nece-
sario pagar y además es prácticamente
tan igual a la ciudad donde vivo desde
hace ya diez años?, ¿Qué es lo que su-
cede aquí? ¿Acaso tú me estás tomando
el pelo…? Harold se levanta de la mesa,
va a la caja y explica su embarazosa si-
tuación. La cajera lo único que hace es re-
galarle una sonrisa, para después decirle
que no se preocupe por esas nimiedades.
La cajera susurra al oído del encargado: –
Todavía el visitante no se ubica en el lugar
en que está-. Lo mira y le vuelve a sonreír.
Cuando sale del restaurante Harold inte-
rroga a la niña: -¿Y tus padres, dónde
están? Y en ese preciso momento ellos
aparecen y la llaman imperiosamente: -
¡Alicia vente!-. Ella se marcha sin despe-
dirse de Harold. A todas estas él repara
que está justamente frente a su carro,
toca las llaves en su bolsillo, abre la
puerta, se monta, lo enciende y arranca…
Da algunas vueltas por la ciudad, aunque
ya es media noche, no encuentra ni su
casa, ni tampoco su sitio de trabajo. Ha-
rold es arqueólogo del Museo de Arte Anti-
guo, el que se encuentra justo en el polo
opuesto de la ciudad… Piensa insistente-
mente: “Debo encontrar a Alicia de nuevo
porque ella sí sabe lo que me está pa-
sando”, lo repite y repite en su mente:
“¿Ninguna Parte? ¿Qué será? ¿Dónde
será? ¿Por qué llegué a este extraño
lugar?”. Harold entra en una librería y
hojea un mapa de Ninguna Parte, pero
éste es igual al de cualquier ciudad del
mundo, hasta que cae en cuenta que hay
detalles que la hacen diferente a una ciu-
dad normal como en la que él ha vivido en
los últimos diez años. Pensativo se monta
en su auto, continúa dando vueltas por las
calles hasta que
logra reconocer el hospital donde
ha estado en Terapia Intensiva. Entra a la
recepción, pregunta con voz segura por
Harold Gray, y le indican la habitación
donde está hospitalizado; da las gracias
como si no se tratara de sí mismo, se di-
rige a la habitación 246 y encuentra en su
interior a los padres de Alicia, quienes
hacía dos horas lo habían interceptado,
cuando apenas había escapado del hospi-
tal… Ahora el padre de Alicia reacciona y
le interroga con tono altanero: -¿Cómo fue
que lograste entrar a Ninguna Parte? Ha-
rold responde asustado: -No sé, pero ¿de
qué se trata todo esto?, ayúdenme… por
favor, lo único que recuerdo es que me
desmayé en la cocina de mi casa, frente a
mi esposa
y mi hijo. Pero, ¿por
qué ellos no están aquí acompañándome?
¿Qué les hicieron? ¿Dónde están ellos
ahora? Si se trata esto de un secuestro,
díganmelo, se lo suplico-. Y de pronto Ha-
Caracas, septiembre de 2007
rold comienza a gritar desesperadamente:
-¡Auxilio! ¡Auxilio!, me quieren matar-.
Trata de tocar el timbre de emergencia
que está en el copete de la cama, pero la
pareja se lo impide bruscamente y le
tapan la boca. Hay otra puerta en la habi-
tación, la madre de Alicia abre y ambos
empujan a Harold dentro después de un
fuerte forcejeo…
Al otro lado, por arte de magia, se halló
en otra realidad completamente diferente.
Se encontró vestido de smoking, en medio
de una gran recepción en el salón princi-
pal de una mansión maravillosa, cuando
en ese momento aparece Alicia vestida de
gala y le informa: -Hay alguien que quiere
conocerte-. Harold muy extrañado pre-
gunta: -¿Quién?-. La niña responde: –
Pues, la Fiscal-. Alicia lo conduce al
salón contiguo que tiene un sillón muy
cómodo, donde una mujer elegante-
mente trajeada y sentada mullidamente
fuma un largo cigarrillo. Lo recibe dando
unas palmaditas al aire: – ¡Bravo! ¡Bravo!
¡Bravísimo! Me encantó la forma como en-
traste a Ninguna Parte. Podría decir que
te encuentras en estado perfecto de Buda,
pero realmente no es así. Porque si fuera
así, entonces ya no existirías, pero definiti-
vamente estás aquí interactuando con-
migo y aunque este lugar realmente no
existe, estás aquí y eso para mí es lo más
importante. Harold se siente fuertemente
cautivado por la mujer que tiene enfrente.
La Fiscal es de rostro pálido y de labios in-
tensamente rojos, es de aproximadamente
cincuenta años. Harold siente hacia ella
una especie de atracción muy fuerte, no
sólo por su belleza, si no también por lo
imponente de su presencia. Imperturba-
ble, la Fiscal, no cesaba de fumar, elegan-
temente como es propio de una
distinguida dama. Entonces se dirige a
Harold y le hace una señal con las manos:
–Acércate, más cerca, aún más cerca-.
Hasta que Harold, como hipnotizado se
aproxima y cae bajo su dominio. Él, ale-
lado, no sabe sino preguntar: -¿Dónde
están mi esposa y mi hijo?-. A lo que la
Fiscal responde: –Eso ahora no es lo im-
portante, sólo quiero plantearte una pro-
puesta-. Hace un preámbulo antes de
formularla: –Si yo te explicara el mundo de
mis irrealidades, porque, te advierto, todo
lo que estás viendo no es real, aunque
tampoco es una mentira o fantasía. ¿Se-
rías tú capaz de ayudar a Ninguna Parte,
en el problema grave que padecemos?-.
Harold respondió: –Yo estoy dispuesto a
ayudarlos en lo que me pidan, pero con
una condición, que a mi esposa y a mi hijo
no les suceda absolutamente nada-. Ha-
rold impaciente repregunta: –Pero, explí-
queme, por fin, ¿de qué se trata todo
esto?-.
Un poco de todo
4 Momento Narrativo Caracas, septiembre de 2007

lugar; cuando la película ya la he numéricas y las esferas de los san- cuanto tarda la tarde en ser de colo-
Rubén Revoredo visto, los cursos para viejos no son tos y dioses son de todos los días, rines de traiciones lingüísticas, yo
atractivos (pero hay que cursar), cuando finalmente estoy solo, medio espero entre paciente e impaciente,
cuando me copio de los poetas y es- loco, aturdido, semiderrotado y a entre alerta y aletargado, admitido y

Insomnio urbano
Cuando no tengo la palabra pre-
cisa, es viernes de quincena, no critores del hastío, la tristeza de no punto de resucitar los muertos y yo sin planes más allá, le entierro el
tengo novia y el día parece de otro ser, cuando la filosofía son series no espero señales de resurrección, desangrado arte de mi daga.

Trina Quiñones
2do PREMIO
Rafael José Muñoz
Selección
a mi Maestro y amigo Anderson Braga
Horta
1
La habitación se ha quedado
Completamente seca.
2
Me acompañan los edificios y el asfalto.
Mido agresividades
con conductores de últimos modelos.
Los portadores de celulares
nos lanzamos miradas oblicuas.
Soy la última habitante.
3
La noche no quiere dormirse.
Los de la calle defecan en las aceras
y le dan la última pincelada
a sus instalaciones de desarmadas cajas
de cartón. Vacías botellas de cerveza
de color marrón.
4
Soy una persona
que se lanza a la calle No asisto a reuniones sociales 5
sola, mal vestida, sin dinero, ni invito ni soy invitada Los habitantes del concreto
mirando al piso, escribo montañas de poemas se deslizan lujosamente desvestidos.
buscando lo otro que los connacionales no leen. Sus atavíos gritan
o lo mío o lo nuestro. Yo vengo de otras fronteras. deleznables fantasmas solos.

Repicario de voces
“Hay algo que envuelve siempre el desnudo, esto es la inocencia”

José Félix Cordero zueco, y se, lo estrelló, en la, cabeza, y desde

3er PREMIO
Rafael José Muñoz
Selección
Entonces, le dijo,... cójeme, ese, zueco, ahí,
a lo que, el, le contestó, yo le cojo, el, zueco,
pero, por favor, no me grite, que mi, papaíto, no me
habla, gritao, y yo, soy, un, niño, muy sensible,
para, que, me hablen, gritao, a lo que, el, cojió, el
entonces, tal vez, estalló, lo, que, algunos, de “ellos”,
llamaban, o llaman, “locura”
----------------------------------------------------------------------------------------
--------------------------------------
J.F.J.F un perro, está aullando, un perro
está, aullando, y la negra, me dijo, que, cuando
un, perro, aúlla, alguien, se va, a morir
deje la, mariquera, con, ese, perro, y la
negra, esa, y déjeme, dormir, usted, no, ve, que
es, la, una, de la madrugada o usted, está, loco
Encuentros fortuitos (Gente)
Caracas, septiembre de 2007
Jesús Moreno
(mención honorífica)
Salgo a la calle y me subo a un
taxi. Tras el cristal la lluvia deja paso
a una mañana circunspecta, llena de
ruidos que comienzan a agitarse entre
hondas invisibles. Mi reloj está roto,
pero no importa; desde hace unos
días es un homenaje a la no objetivi-
dad: no sirve para nada. Calculo el
tiempo por el canto de los pájaros,
por la temperatura del ambiente…
Hojeo el periódico y leo un artículo
sobre un asqueroso fraude llevado a
cabo por un escritor al que le revocan
un premio de literatura cuando se evi-
dencia el plagio que había hecho a un
estudiante de 2do semestre de filoso-
fía mediante un conocido que sustrae
un texto de la computadora del in-
édito autor. El personaje en la foto es
un hombre viejo, arquitecto, de expre-
sión circunspecta, unos cincuenta o
sesenta y cinco años: dos fotos ex-
“Toda especie de género creada de mundo, es artificio de explotación”
Carlos Blanco
2 escena. ---- la ciudad perdida
En esta zona del tiempo, en esta
zona estacionaria,
Entre el poema, temprano muy
temprano…… y el hambre
de los bosques, se encuentra,
yace, la ciudad perdida; ya
casi suscitada, en ese quehacer,
cuando bajaba y elaboraba,
ese aquel metafísico (los cristales
de Dios) y deambulaba,
el hambre de los bosques, hacia
Caracas. -- . Allí está todavía
mi hogar y mis mismos objetos de
labranza; que solamente
al nombrarlos, despierta en mi in-
consciente, labrar y hacia nuevos
mares. No sabemos si esto se
puede reconciliar otra vez, pero
está allí,
como un hermoso preámbulo,
como un poema de Milton,
presan el tránsito de la historia; lo
que me evita leer el resto del artículo.
El titular reza: “La aclamada obra Su-
cesos Nimios, ganadora del Concurso
Nacional de Literatura, resultó ser el
experimento de un estudiante de filo-
sofía, el afamado autor P… cierra su
carrera en la podredumbre del pla-
gio… la comunidad literaria escanda-
lizada”-. En la primera foto, el autor
del plagio aparece sentado en su des-
pacho, majestuoso, con mirada altiva
directo a la cámara. No me molesto en
leer las reseñas de la gráfica: objetivi-
dad inútil. En la segunda foto aparece
con estoica expresión junto al usur-
pador del ordenador en cuestión: un
joven moreno y delgado, de un metro
ochenta y pelo afro con un lunar
enorme en su mano derecha. Ambos
caminan escoltados por la policía; en
segundo plano, las autoridades de la
Academia de Letras, ocultan infruc-
tuosamente a las cámaras, su rostro
lleno de decepción. En el interior del
CONADEP O LOS DERECHOS HUMANOS (Extracto)
Francisco Villaroel
mención honorífica
Acopió el hilo telefónico y cohe-
sionó sus canas envolventes con la di-
ligencia simple pero transgresora de la
legión comandada por el meñique,
acompañada por un barrido del anular,
el medio, el índice y el pulgar en gesta
liberadora de la mano derecha, mien-
tras la izquierda (benignamente), finali-
zaba el pomposo peregrinaje por la
barbilla recién rapada, persuadido de
que su intranquilidad rebelde y enfá-
tica lo llevaría a convulsionar su len-
gua por el parloteo constante ante
micrófonos y periodistas y jurados y
opinión pública, hasta que su mirada
se volvía como dispersa y la serenidad
de sus modales se abrumaba de tal
manera que en las noches la cama se
le expandía como un monumento egip-
cio para ventear absorto sus innume-
rosos insomnios.
Los televidentes, los radioaudito-
res, los lectores de prensa escrita y
hasta el populacho que ondeaba sus
periódico aparece una foto del pla-
giado en cuestión: dieciocho a veinti-
dós años, pelo revuelto, negro; ojos
hundidos de insomnio y barba de va-
rios días. La foto era de un carné de
biblioteca. Me convenzo de lo estú-
pido que es el mundo y dejo el perió-
dico recién comprado.
Vuelvo entonces a mis reflexiones
mañaneras: el ruido visual dentro de
la cabina en movimiento casi me per-
miten ver invisibles ondas de radio. El
conductor se detiene frente a un se-
máforo y una bolsa de papel flota
sobre una alcantarilla, mecida por el
aire tibio que escapa del interior de la
ciudad callada por el cristal.
Yo había leído el libro, meses
atrás, Gastón lo había llevado a casa,
y para no ser estoicos era un buen
pastiche de triángulos amorosos con
matices de esquizofrenias y múltiple
personalidad. Nada más. Pero con la
noticia podía considerarlo un buen
texto, desde mi perspectiva; el su-
desventuras entre frases hechas y
chismes revestidos de vanidad auto-
concebida, demostraban su insaciabili-
dad de información oportuna, y cada
anécdota, según fuera el narrador, im-
plicaba un significado más precep-
tuado que la narrada por otros de
contenido opuesto. Y su compromiso
era comportarse como el árbitro de los
escrupulosos y de los inescrupulosos,
de los justos y de los prevaricadores,
de lo previsto y de lo imprevisto, hasta
llegar al momento en que tuviera que
cancelar la cuenta sin que en ningún
momento nadie quedase conforme y
satisfecho por el favor, porque no
podía pagarla con un giro de frases
aprendidas para dar explicaciones
apasionadas de benevolencia.
Un intelectual integral es poseedor
de un sentido crítico de la vida y
aprende a manejar un intrincado catá-
logo, donde se discierne el refina-
miento adulón dirigido a la autarquía y
la jerarquía inmaleable de la justicia.
En el fondo de su alma dejaba sen-
tir débiles trazos de esperanza como
Momento Narrativo 9
puesto autor con el libro a su nombre
estaba revisando clásicos de la no-
vela rosa, pasados por mucho, mucho
bourbon, benzodiazepinas y ansiolíti-
cos. Pero era un fraude. Visto así era
un excelente libro. Menuda publici-
dad.
La bolsa de papel flota en la ma-
ñana de ruido. Callada, la lluvia
vuelve intermitente a ratos mojando
las nubes de vapor entre las calles.
Repica silenciosa en el cristal de mi
ventana en movimiento. Me pregunto
cómo sonara el papel flotante entre
cornetas y susurros de motores per-
didos a lo lejos. Siento que el exterior
sobra, que se construye un mundo de
sonidos en el silencioso receptáculo
de la cabina. Por un segundo me
sobra el sentido del tacto, y me siento
un capitán Nemo frente a la claraboya
abierta en el atlántico: soy algo raro
viendo especies raras, y ambos ob-
servadores se interrogan mutuamente
en un diálogo silencioso. (Extracto)
notas de un violín, que a veces se con-
vertían en sólidos y resistentes bemo-
les, cuando le era posible vislumbrar
en cada episodio un contorno inhu-
mano y cruento en noches húmedas
de luna conjurada, contentivos de la
identidad de los responsables que in-
tentaban esfumar de la memoria colec-
tiva las pruebas incriminatorias de su
fugitivo proceder.
Hasta deploró el incordio por apelli-
darse Sábato, él, piloto de expresiones
orales y enunciados manuscritos sin
más aspavientos que sazonar consul-
tas y auscultar réplicas resbaladizas y
maceradas por un cinismo de oficio
maduro, donde la inconformidad y la
conformidad públicas fomentan rivali-
dades y los insurrectos adoloridos fa-
llan al intentar descalabrar la
autoridad, desafiando los cacheos de
su mandato como si no fueran fuerzas
de salvaguarda y orden,
.... esclarecer los eventos trágicos en
que miles de personas desaparecie-
ron.

Caracas, septiembre de 2007
Una inquietud profunda y angustiosa la oprimía.
El tren avanzaba hacia el túnel de la montaña. Secos
rumores de arandelas y poleas retumbaban en sus
oídos. ¡Con qué tardanza el corazón lograba vencer
su palpitar entrecortado! La invadiría un ataque de
pánico. Estaba segura… los pasajeros dormían.
Todos dormían. Tan solo nubes preñadas se desve-
laban y entre dos luces hacían soltar sus melenas de
llovizna. Un anciano musitaba, el antro casi vacío de
su boca la estremecía. Hacía muecas, garabatos de
sonrisa. Pero no. No todos dormían. En su indolen-
cia casi nadie se percataba de sus temores. Algunos
viajeros llamaban su atención. Uno de ellos llevaba
una vestidura negra, algo suelta, larga hasta los talo-
nes. Por sus modales le recordaba a un monje revol-
toso de la Edad Media. Otro vestía uniforme verde
oliva, y presumía de los muchos galardones que os-
tentaba. Otro, con vestimenta estrafalaria y cara de
poeta irreverente en estado de embriaguez, recitaba.
Había uno con mirada escrutadora de psiquiatra, o
quizá de filósofo, tal vez un artista que la observaba.
Y uno con braga de obrero, calzado con un par de
zapatos nuevos. Todos le atraían, le parecían
raros… Más tarde entablaron una conversación
sobre política que se transformó en una discusión
con elevados contrastes de opiniones.
En el trayecto comenzó a recordar episodios de
su metamorfosis…
Sí, le atraían los seres extraños. Seres raros que
sobresalían no sólo por su aspecto físico descuidado
LAS RANAS
y la expresión de sus semblantes tristes, melancóli-
cos o alucinados, que los hacían diferentes a los
Leonardo Alezones
(mención honorífica)
Selección
Texto I
Si se me concede el don de llover sobre el pasto
Las perlas no dejarían de caer al lodo
Suave
Como el ladrillo de un pájaro
La centella de un topo
Me haría ciego como él con tal de ver solo la be-
lleza
No debo hacerlo
Quién recogerá esas perlas entonces
Le daré estómagos a cada uno
Y así ardidas de belleza no pararían de cantar las
ranas
Pero quien conoce en secreto el verdadero arte
Es sólo el amor de la naturaleza
Quien concede este don
Yo te pido mesura
Un llanto que sea tan sólo mío
Amadea
Nancy Zapata
mención honorífica
demás, sino por algo más profundo y esencial: eran
poseedores de un talento insospechado, de una fé-
rrea voluntad y sobre todo, libres. Pero, ¿libres de
mente y de acción?, ¿o acaso dementes? Podrían
haber sido impíos y escépticos. Pero esos seres go-
zaban de un algo superior que absorbía todo el inte-
rés de Amadea. Era una niña, y los niños son
francos en sus fantasías y en sus acciones. Su ima-
ginación se explayaba por primera vez en el descu-
brimiento de mundos nuevos y expresaba sus
intuiciones directamente, sin adornos. Aquellos seres
extraños estaban dotados de una instancia para ella
inalcanzable que la estimularía a la precoz y eterna
curiosidad, pues cuando era niña ignoraba si había
nacido en ese extraño mundo, pero dentro de él cre-
ció, y su sensibilidad se conmovía ante sus observa-
ciones. Guardó en el cofre cerrado de su
inconsciente, las vivencias y pensares, propios de
esos seres. Seres originales, inquietantes e inauditos
que subsistían. Seres que sobrevivían en medio de
una libertad enajenada; una libertad hipotecada a la
insensible interpretación de sus actos, por una socie-
dad egoísta, indiferente, llena de disimulos y falsas
apariencias.
Texto II
Extraña forma de apresarse tiene el pasto
Cuando la luz vuelca a sus cimas
A mirarse de pie sobre la tarde rojiza
Yo ví entre estos ojos
Y cada galope levantó el polvo hacia el iris
Momento Narrativo 5
El mundo exterior se hizo pobre y distante para
Amadea, pero su universo interior era muy rico. Solo
que aquellas divagaciones, guardadas en lo arcano
de su pequeña cabecita, formaron parte de sus me-
morias y de su propiedad privada: siembra, madura-
ción, cosecha y recolección de experiencias
humanas, durante su crecimiento corporal y su des-
arrollo intuitivo. Todo eso hizo de ella un ser contem-
plativo, de meditar para sus adentros. En su
transcurrir intelectual conoció a muchos de esos
seres extravagantes, de las acciones que realizaban
y las cosas que creaban con su imaginación o con
sus manos. Y le gustaban.
Aunque tenía un corazón muy frágil, no por ello
dejaba de expresar sus rebeldías. A su corta edad
estaba convencida de que no sería como un gorrión
de alas cortadas, que por esa razón no puede em-
prender el vuelo. Tampoco sería como un ave que,
tratando de hacerlo, cae por haber pretendido en-
cumbrarse muy alto, ni como un papagayo que en el
intento de ser elevado, se suelta y se pierde o en-
reda su cola en los cables de electricidad. Tampoco
sería como una piedra lanzada al aire que se ve obli-
gada a seguir una trayectoria para luego volverse
añicos. No obstante, ella amaba a las aves, y hacía
volar papagayos cuando era niña, y amaba las pie-
dras naturales: basaltos, obsidianas, cantos blancos.
Sobre todo, amaba los guijarros redonditos y ovala-
dos, desplayados por el oleaje y los rompientes que
hallan sosiego en las afueras de la mar. Mas, no pi-
saba en frágiles pavimentos. Así, entre piedra y pie-
dra, sus pies encallados conservaban su equilibrio.
Así fuimos marchando
Y éramos hormigas entumecidas
Muy por encima de estas manos abiertas
Qué piensa el trueno del silencio
Cuando hice nuestra casa
Flotar sobre el reflejo de esos árboles
Las Ranas
En un arder de belleza comenzamos a soñar con
las ranas
Ellas despertaron al sueño de estos párpados
Quiero el dulce de su piel moreteada por los lu-
nares
Eslabones de una cadena que me despierten
Su canto es comparable al de una cigarra
Que se ha quemado de amores
Su forma recuerda al calco de una flor blanca
Durmiente de los atardeceres
Ahora es de noche
En el día que se contemplan las estrellas azules
Ese sonido nos hará felices
Y ellas están llenando mi vaso
Y la lluvia se atreve a los espejos
8 Momento Narrativo Caracas, septiembre de 2007
El Dios de la Luna abrió
6 Momento Narrativo
su boca esta noche
José Adolfo Cañas
(2º Premio)
Los perros van aullando en la os-
cura noche, sus pequeños cuerpos se
van diseminando entre la espesura
del bosque, sus patas presuntuosas
van dibujando un rastro inequívoco
en la tierra húmeda que no tardo en
reconocer y seguir, la brisa humedece
la hierba que dejo tras de mí, el viento
me trae una ráfaga de olores cotidia-
nos. Los distingo entre la imprecisión
del invierno y la furia de mi imagina-
ción que no cesa de arrojar alucina-
ciones en mi camino. Sigo la vida que
late al compás de la noche, sigo la
música acompasada de la marcha de
mi enemigo.
Me abro paso a través de la pe-
numbra y del tiempo. Mi cuerpo no se
detiene, mis ojos buscan, mis orejas
se tensan en el rumor incomodo de la
colina más próxima al río, en cuyas
aguas mi vida ha transcurrido como
un sueño liviano, como la tregua de
una llovizna que va apagando el ner-
vio natural del bosque. Me dejo llevar
por la quietud de la noche, por los re-
cuerdos que van emergiendo como
un vahído de mi pecho para atascarse
en las enredaderas. Los pasos de mi
padre se van acercando entre la ma-
leza. No necesito virar la mirada para
saber que es él. Su olor me sofoca
como lo hizo la primera noche de mi
memoria. Cierro un poco los ojos
para oír bien el murmullo quedo de su
respiración, que perturba con su co-
rriente los mechones de mi pelo. Un
vértigo repentino viene a mecerme en
las entrañas de la grava. Volteo en-
tonces la cabeza levemente para sa-
lirle al encuentro, y solo tropiezo con
su imagen impalpable que se deshace
en el viento de la noche. La oscuridad
lo inunda todo. Su recuerdo se ha
desvanecido de nuevo. La obstinada
realidad quiebra unas fauces ávidas
de traspasarla, ansiosas de triturar el
tiempo inasible y permanente que las
corroe.
La presa se desliza suavemente en
la selva terrible, la oigo más allá del
fluir indetenible del río. Me sorprende
Junto a mí, el dios-perro, y su lengua
atravesando como una flecha la costra
del doble cráneo abovedado
de la tierra que lo escuece.
(L`Obilic des limbes)
Antonin Artaud
que, a pesar de la distancia que nos
separa, aún pueda olfatearla como si
estuviera delante de mí, como si
nuestros ojos se enfrentaran en un in-
tervalo sosegado y cómplice. Prosigo
mi recorrido adentrándome en el bos-
que con un andar rápido y regular,
con mi mente orientada hacia esos
cuerpos, desplazándose en la fría
protección de la oscuridad, la cual
piensan, equivocadamente, como una
madre que los oculta.
El rastro se va haciendo más
fuerte en la persecución que mis
miembros van fraguando con preci-
sión infalible; el encuentro ya es in-
evitable. El asalto ya se ha
consumado desde tiempos inmemo-
riales, tantos, que hoy no puedo re-
cordar nada, aunque sucedió. La
batalla ha sido siempre inexorable. Su
resultado siempre obligatorio y fatal.
Mi búsqueda, como la noche, sigue
su itinerario consumado. La noche,
como el río, continúa su trayectoria
en las alas predestinadas del tiempo.
La tierra fría de la montaña hiela
mis garras, mi aliento combate con el
aire congelado que me asfixia, mi res-
piración no se frena, va atropellada
hacia el ataque que ciega mi pensa-
miento. Lo vivo, lo siento, lo anhelo
en la profundidad de un pecho que
galopa al ritmo de la euforia. El fre-
nesí de la embestida me ahoga con
violencia loca, mis miembros se ten-
san por completo al presentir el en-
cuentro. Los he visto, los veo, mis
pupilas se dilatan al verlos, mi cuerpo
se estremece, mi piel se eriza, pierdo
el control de mí, corro. Mis piernas
flaquean con la emoción. Los
muerdo. Oh, mis mandíbulas enloque-
cen al hundir los colmillos en la carne
fresca y cálida de mis enemigos. ¡Ah,
cuánto disfruto ese instante! Con ab-
surdo placer me detengo a verlos.
Tengo ya a uno de ellos, y no obs-
tante, los demás no se han ido. Me
atacan con sus pequeños colmillos
en un intento desesperado por defen-
derse; tratan de hacerme daño. Al-
Caracas, septiembre de 2007
guno me ha herido un poco, reac-
ciono, me muevo a un lado. Mas, nue-
vamente me ataca la furia. Zarandeo
mi presa con desesperación, mi lo-
cura desmenuza sus huesos al sacu-
dirla. Quiero gritar, la rabia me hace
temblar. Suelto a mi víctima, sólo para
saltarle al cuello de los demás. Me
abalanzo sobre otro cuerpo con agita-
ción. Me transforma tanta efervescen-
cia en la sangre. Me angustia ver
tanta sangre, mis ojos no pueden ver
nada más, muerdo aquí, muerdo allá,
grito, ladro. Bailo entre charcos de
sangre. Me ahogo en la exaltación fa-
nática de la batalla. Minutos después
todo habrá acabado.
Después que todo se ha consu-
mado, me descubro masticando un
muslo con cansancio y desgano; mi
respiración no cesa. Mi respiración
parece un río después de una tem-
pestad inclemente y excesiva. Esta
oscura noche han sucedido cosas
malas. Veo cinco cuerpos destroza-
dos en la húmeda tierra de la mon-
taña y sólo mi larga figura
escurriéndose entre ellos. El hedor
metálico de la sangre me abruma. El
hastío, repentina y definitivamente, se
apodera de mí, mientras una náusea
de saciedad se va aferrando a los res-
tos esparcidos por el bosque. Sólo
me sobreviene la idea de marcharme
a otro lugar. Sólo la idea de escabu-
llirme. Sólo desaparecer.
Apenas un poco de tiempo y mis
pasos van resonando ya en una parte
alejada del bosque de mi infancia. La
hermosa noche negra me inunda el
alma con su fragancia. Los sonidos
se han aquietado. Sólo el rumor del
río se agolpa contra mis oídos. Ter-
mino teniendo un deseo extraño por
comunicar mi lucha y mi victoria de
esta noche. Un deseo de orar, o qui-
zás de cantar, por este drama ances-
tral que he interpretado.
Mi aullido se expande y crece a tra-
vés de las montañas y las estepas
que me contienen. Su sonido se man-
tiene aún después de cerrar mis man-
díbulas, y Dios me bendice en la
frente con la señal de la luna negra.
 Versión
Caracas, septiembre de 2007
de la Era Acuario
(Paradigmática)
Carlos Blanco
(1er Premio)
Capítulo 1
A golpes y a traspiés, me preparo una
crema de arroz y vuelvo a mi cama, doble-
gado, inconmensurable en mis instintos.
No sé si podré salvar o sucumbir en la
forma más miserable. Transcurren unos
minutos. Tomo a cucharadas, atragantado,
la crema humeante. Me dispongo ya a
dejar el aposento, luego de abandonadas
las últimas confidencias.
Revierte el amanecer su luz y co-
mienzo a andar vereda abajo. Sustraigo
en mí una bolsa que asociaré con mi des-
tino. Aún se vislumbran las luces de los
autos. Entrecruzo la vía, una autopista, y
tomo lo que me llevará a mi destino más
próximo: los médicos, la Clínica Santa
Sofía.
Son aproximadamente las seis de la
mañana. Una vez llegado a la Bandera, El
Valle, tomo un taxi, camino al Este. Son
aproximadamente las 6:15 a.m. El chofer
parece andino, me habla amigablemente,
me dice que tiene un amigo por ahí, por
Los Ocumitos. Yo le digo que sí, ¡qué ché-
vere! Medito un instante y me digo -No sé
si volveré a ver a mi gente, pues ya se
acerca la Era de Acuario; el advenimiento.
Sonrío y le sigo la corriente al chofer del
taxi.
Antes de las 7 a.m. estoy arribando a
la policlínica. Es jueves (día de la semana)
del Maestro.
El médico me recibirá de buena gana.
Descanso y reposo en los pasillos del hos-
pital hasta que se acercan las 8 de la ma-
ñana. Cuando el médico me ve se mal
encara, prosigue y me ve. Después de
verme ligeramente el loquero, me enca-
mino para hacerme un chequeo general.
Voy al consultorio del médico y éste me
recibe amigablemente. Me hace pasar, me
mide, me hace unas cuantas preguntas y
me hace un electrocardiograma. El hom-
bre me toca el chakra del corazón y se
sonríe. Yo lo veo y me sonrío. Una sonrisa
que me duro varios segundos.
La mañana anterior me habían dado
una medicina para subir la tensión, pues
mi mujer, la mamá de mi hija, me había
dado otra que me había bajado la tensión,
que es cuando había sido sujeto de una
serie de euforias y llamaradas en la me-
moria, después de una postración en que
me había sentado a la orilla de la carre-
tera, y en la que se sentía que yo era el
salvador. Luego de vagar sin destino pre-
Capítulo 2
Los Médicos
Una vez atendido por los médicos, re-
torno mi camino a mi viejo hogar; el de
mis familiares ascendientes. Fui al servicio
de baño, con la bolsa que era el único
equipaje mío, a orinar. Cuando sacié mi
necesidad me dispuse a abandonar el
lugar. Había colocado la bolsa en el sopla-
dor de aire. Le di a la palanca y cuando
ciso durante el día, subí a la montaña y
miré a mi hija como el yo infinito liberado,
tomé con mi mano derecha la bolsa, ésta
se me resbaló y fue a parar al interior del
que se asomaba en unos afiches o vallas
water, como cosa milagrosa y repentina, y
que se ven en las carreteras. Una y otra
cuando ya el bajante había ahogado el lí-
vez confirmé mis dudas y era como el yo
quido interior lancé la mano y pude sacar
de mi hija que se asemejaba, su yo sal-
la bolsa casi intacta, sin rastros de sucie-
vado. No me recuperaba de mi asombro,
dad, apenas salpicada por unas gotas de
me sobrecogía. Luego al caer la tarde
agua. Fue así como absorto en mis senti-
volví a mi casa. Mi hija llegó primero. Me
dos, sentí que el plan del planeta estaba
preguntó: Papá, ¿no vas a pasar? –Ahora
abocado. Miré por la ventana del baño:
voy- le dije. Esperé un rato, un par de
basculante, y divisé el destino. Se estaba
horas, y llegó Jackelin y luego, como una
trasmoviendo la Era. Entendí que de aquel
hora más tarde, como a las nueve de la
movimiento, de aquella caída o no, de la
noche llegó mi mujer (solamente de nom-
bolsa en el waterclock dependía el destino
bre), la mamá de mi hija. Eso fue el 1ero
o el abocamiento de la Era de Acuario en
de octubre de 2003 El advenimiento de la
la humanidad. Entendí que de haber de-
Era de Acuario. Ese cataclismo por mí vi-
jado inopinadamente la bolsa hundirse en
vido, balbuceado. A la mañana siguiente
la poceta o más bien ejercitar el bajante, o
huí a Caracas, a donde los médicos. Des-
sólo el hecho de hundirse dejaba sellado
pués viene la narración que antes referí.
los males de la humanidad, y una Era libé-
Una vieja amistad con mi médico y una
rrima se acercaba, y yo por osadía o ins-
vida aleatoria de salvaguarda en que no
tinto había intervenido y había dirigido el
sabía si era místico o redimido, o vehículo
destino de la humanidad. Como la bolsa
de esa cosa tan palabreada que llamamos
no había traído consigo ninguna parte de
la Era de Acuario. Lo cierto es que aquella
inmundicia y apenas unas gotas de agua,
noche me despedí de todo. Remordía el
había dejado el camino libre y había que
entender que perdía mi alma, o que mi
estar atento a las hordas, y cada uno en
alma peligraba. Así propendí yo aquella
su camino hacía el rescate de las almas,
noche, en mi habitáculo, aquella madru-
que se salvarían de la humanidad.
gada que preparé la crema de arroz, y me
Mi dispuse a dejar el baño. Atónito
despedí de mi familia: Jackelin, Isabel (mi
descendí el edificio del recinto de la clí-
hija) y la mamá de mi hija, en busca de
nica, dos o tres pisos, sin mirar a nadie,
aquella familia y amigos, ahora lejana, que
sin ver o fijar la mirada en nada, pues mi
había dejado en Caracas. Ya aquella fami-
mirada lo contenía todo. Yo animaba las
lia que yo había dejado (en el Naranjal),
cosas, daba el karma. Descendí la colina,
no era la mía.
donde estaba ubicada la Clínica Santa
Sofía, lo más sigiloso posible y rápido. En
Momento Narrativo 7
mí se desbarataban unas naturalezas (ra-
leas nauseabundas). Cometí varios erro-
res, no podía evitarlo, Karma-Darma;
Darma-Karma. Tomé el transporte público
y proseguí mi camino conocido. En medio
de las hordas, en la vía, en Chacaito traté
de enamorarme de una transeúnte, pues
enamorándose se salvaba uno: era el
lema.
Pero había que ser tan sutil, que al
aparecer algún amago de atracción se-
xual, el encanto quedaba roto. Así anduve
varias cuadras en Las Mercedes, y pude
de nuevo tomar otro; irrumpir otro trans-
porte público, con la misma sagacidad,
tranquilo, exento de cualquier impulso se-
xual, y continué a Chacaito, siempre
atento a ese despertar. En Chacaito tomé
de nuevo otro colectivo y me dirigí a La
Floresta, a lo largo de la Francisco de Mi-
randa. Al llegar al distribuidor de Altamira
Sur, me dieron ganas de huir, pero ya huir
no era, abandonar el bullicio de las calles
e irse a las casas, sino al revés, era per-
catarse del hábito de una congénere en
los colectivos y dejarse llevar, y si era po-
sible destruir un karma y éste era visuali-
zado. De lo contrario debías continuar tu
camino por un hálito, una seducción. Una
seducción astral, pues parecía todo, el
nuevo lazo. Ellos serían los que fundarían
las nuevas familias; lo que te depararía la
nueva Era de salvación masiva. Con un
hálito, la gente se seguían los unos a los
otros, dejando atrás el karma, el lastre de
la humanidad.
Mi intento fue infructuoso pues tuve
que detenerme otra vez a pensar en mi fa-
milia (vieja), y pararme perplejo en la
misma esquina, aledaña a la urbanización
La Floresta, y ver las raleas oscilando de
un lugar a otro, las máquinas haciendo
trabajos inescrutables e indetenibles.
Había una angustia definida que era, al
llegar la noche, porque además la gente
no se amaba como antes, expresando ale-
gorías cariñosas, sino iban a sus casas in-
opinadamente. La gente dormía en los
parques. Los parques no eran vigilados y
se decía que una gente, cualquier persona
podía morir en cualquier momento sin ne-
cesariamente hallársele explicación. -La
noche-. Al cerrar mi capítulo visible fui a
mi habitación, lejos del fragor pautado por
la nueva Era, al lado del calor de la son-
risa de mi madre, deshilvanando aquellos
sueños, aquel pregón indetenible.
Había preferido la llegada al hogar, a las
avanzadas de cualquier planeta.
Capítulo 3
Los muertos fueron los que salvaron el
planeta.
Epílogo
(….)
Las acuarianas eran de rápido andar.
Los otros; que nos habíamos quedado en
la Era pisciana, éramos de lento andar, y
únicamente nos quedaba el halito, y las
oleadas de los otros planetas, que nos
exoneraba.
 Un Hospital para la Salud Mental
12 Momento Narrativo Caracas, septiembre de 2007

Actualmente el Hospital Psiquiátrico de Caracas cuenta con siete Servicios de Atención, Prevención, Tratamiento y Seguimiento de la enfermedad mental, que in-
cluye Hospitalización y Ambulatorio.
El Hospital Psiquiátrico de Caracas, MUSICAL CANTARES” –Agrupación
del 17 al 21 de septiembre, bajo la di- musical -“CANTATAS CRESCENDO”
rección del Dr. William Colmenares, ce- (Milagros Figuera)
lebrará su 115 aniversario con el lema: 20 de Septiembre 9:00am –Presen-
Contra la Discriminación y Exclusión del tación del Proyecto “CREANDO POR
Enfermo Mental, en un programa donde LA VIDA Y LA SALUD” (Lic. Ángela Ba-
la cultura en sus diversas manifestacio- rrios) – Presentación de Trabajo “LA RE-
nes artísticas y la recreación deportiva, HABILITACION EN VENEZUELA”
acompañadas foros y de jornadas mé- (Servicio de Rehabilitación) – Presenta-
dico-asistenciales tomarán las instala- ción de Trabajo “LA CULTURA Y LA
ciones del Centro. Ello, en la búsqueda SALUD” (TSU. Armando Ramírez) –
de integrar al paciente y sus tratantes Muestra de Tamunangue “SAN ANTO-
con la comunidad: NIO” - PACIENTES: PSIQUIATRIA
INFANTIL
PROGRAMA
ANIVERSARIO CXV “POCO A POCO”
-HOSPITAL DIA “GALERON”
17 de septiembre de 2007 9:00 Am:
Misa, Apertura, Himno Nacional, Pala- 2:00 pm Agrupaciones Musicales“
bras del Director Dr. William Colmena- BAJO EL SAMAN”, “VASALLOS DEL
res - Teatro a cargo de los pacientes de SOL”
Psiquiatría Infantil, Agrupación “EL VIERNES 21 9:00am –Entrega de
QUINTO AGUACATE”, Agrupación mu- Reconocimiento a los Trabajadores de
sical “MONICO MARQUEZ Y SU ES- la Institución. -AGRUPACION MUSICAL
TRIBILLO” - 2:00 PM Lugar: “Auditorio – Banda de Concierto “SALVADOR
Arora Dauboin” CINE FORO BOSQUE” - “EL SONERO CLASICO
18 de Septiembre de 2007 9: AM.- DEL CARIBE” - ORQUESTA DEL
SALSA CASINO, BAILOTERAPIA CUERPO DE BOMBEROS DEL DIS-
2:00pm – Muestra del Libro - “EL SAN- TRITO METROPOLITANO CON
COCHO DE LOS DIABLOS” y DIA- “ERICK FRANCHESKY”
BLOS DANZANTES – Presentación
PREMIO LITERARIO – Muestra de San
Juan “AGRUPACION MAPIRE”
19 de Septiembre de 2007 9:00am Construcción de la fundación del Hos-
Actividades Médico-Asistenciales (Esta- pital Psiquiátrico de Caracas, donde
cionamiento) –Actividades Deportivas y en la actualidad funciona la farmacia,
Juegos Tradicionales - EXPOSICION Administración, Enfermería y Docen-
DE PINTURA (Servicio 2) -2:00 pm - cia.
TARDE DE BOLERO “AGRUPACION

El amor personal alberga algo tan sublime como brutal.