Momento Narrativo
Fundación
Órgano de divulgación de la Fundación Aguas de Mayo
“Hay que librarse de la salvación”
Antonieta Cárdenas
(Taller Uni-3)
Si al caminar por el mundo la blusa se me
pone roja, verde o azul, es culpa del viento
que la toca, y de la tortuga que camina a la
velocidad del mismo sol para dejarme en
el vacío.
De las ranas cantarinas que van corriendo
con la luna que es amiga del sol. Los pun-
tos de colores son peces en el fondo de la
laguna de mi tierra que es amarilla y tiene
caimanes y tigres que son amigos, el ca-
ballo habla muy bien de la cebra porque
está enamorado de ella.
Pero yo sigo caminando sin estar pen-
diente de los ruidos que ocasionan unas
máquinas terribles que son dragones que
botan fuego y agua para hacer bellas las
calles de mi ciudad por donde yo camino y
por donde quiero ser muy feliz.
De las matas que están a los lados, las
oigo decir sus quejas de mudanzas obliga-
das por los dragones y todas ellas tienen
nombres hermosos como: silla, perro, gato
y mapa.
Llego mojada, el agua es fría como una
nevera caliente.
Me siento a tu lado y te veo, estás col-
mado de basura limpia porque Dios no
puede echarles mugre sucia a los conejos
que brincan en el monte con una botella en
la mano para recibir mensajes de Él.
Lloro un llanto de agua purificada y dulce
del tinajero que está en la esquina, donde
el chichero me da ajonjolí y el ruido del
plátano, de la papa, de la cebolla hablando
me gusta. Hay compañía de vegetales de las
plantas que se caen del muro de mi parque y
que ambiciono sostener, llamaré a Hércules y
le pediré ayuda, aunque sé que no podrá ver
porque no tiene ojos, se los comieron los ba-
chacos porque tienen que guardar comida
para el invierno.
Ahora me cambia de color el pelo.
Ligia
(Taller Uni-3)
La gente cree que una es loca y tanto se lo
creen que utilizan esta palabra para men-
cionarlo a uno con cariño, pero loco es
Número 10
Caracas, octubre de 2009
El Caminar
El amor y tú
Mi querido amor sólo veo la calle que se des-
vanece a lo lejos. Parece una línea sin fin.
Eres fuerte, duro e inflexible. La montaña es
enérgica, pero sus verdes, sus brillos, sus sua-
ves hojas, que al tacto son frágiles, son tier-
nas. Por sus canales bajan las aguas dulces
de la vida. Eres inalcanzable. Pero el arcoiris
Prejuicio
loco. Me pregunto, ¿ será por la forma de
hablar tan rápido o por lo estrafalario en el
vestir?, hasta los niños, los jóvenes se
dicen unos a otros –¡Epa loco!-. ¿Será que
en este país es verdad estamos actuando
Aguas de Mayo
Depósito Legal
PP200301CS654
lo es también, se contempla con
conformidad, sus colores dan ale-
gría, hay tantos colores que no po-
demos contar.
Yo sin ti, me deslicé en él llenán-
dome de colores brillantes.
Eres agrio.
Arriba en la cima de los altos
Andes hay porciones de helado
con sabores, y se disfrutan en el
paladar. Se siente el color del
sabor. La forma del color.
Insípido. Tú eres cuadrado.
A mi me gustan las formas que se
unen como en los juegos de los
niños cuando dan un beso. Como
la forma de la brisa que no es pre-
decible y va con libertad donde
quiere. Como el agua que se
adapta a las formas. Como el
cuerpo de los amantes que se con-
sienten en uno solo con naturali-
dad.
Eres rígido. Pero el árbol más
fuerte con un soplo de mi culebra
se quiebra, mientras que el
bambú, tan frágil, y se ve tan débil,
soporta el más fuerte vendaval. Se
dobla haciendo figuras llenas de
armonía y belleza que deleitan los
ojos, pero no cae.
Ves sin ver. Eres ciego a la verdad
del amor. El amor es dulce como el
caramelo que se come un niño con
delicia, como el pezón que chupa el recién na-
cido y le da vida. Como el ave que queda atra-
pada por la palabra que no debió ser.
No sabes hablar. Escapa, logra tu libertad.
Eres oscuro.
El infinito es claro y tiene estrellas fugaces
que lo iluminan y se pueden pedir deseos, es-
peranzas de amor que son siempre.
Hacia el ser. El hombre que se anhela.
como locos, o será que los locos verdade-
ros son tan simpáticos que queremos ser
como ellos, sin protocolos, decir lo que les
plazca en el momento y hora que quieran,
solos o con multitud, para eso son locos?
2 Momento Narrativo Caracas, octubre de 2009

Momento Narrativo Director:

Cristóbal Deffit Silva
Ottoniel Juarez
William Colmenares
La Fundación Aguas de Mayo, a acontecer, al devenir, en el contar Coordinador: Ilustraciones: Oswaldo Ramos
través del proyecto “El Leer como y relatar de nuestro decir; una vía Guido González Diseño: Mirko Ypsa
proceso de integración personal y a la novedad, propiciadora de Comité de redacción:
colectivo”, trata en sus talleres, asombro, de poesía, de maravilla, Julián Márquez Colaboradores;
Lourdes Sifontes Hospital Psiquiátrico de Caracas
entre facilitadores y participantes, de humor, de disfrute y libertad, Iván Malchiodi Casa Nacional de las Letras An-
junto con este órgano divulgativo frente al caos, el tedio, el apego y Guillermo Morillo drés Bello
Momento Narrativo, un acceso al el control. María Alejandra Pérez Hospital Neuropsiquiátrico Dr.
Guido González Jesús Mata Gregorio

Información y sugerencias: Teléfonos: 0416 802 59 52 - 0424 1731760 e-mail: momentonarrativo@hotmail.com

Editorial
Contexto
Cristóbal Deffit
“Cuando un hombre decide, mata.”
Chuang Tzu
Todo lo que nace está destinado a crecer. Frente a
esto, el problema de la creación, todo análisis es error
como imposible, pues no hay un atrás desde donde
salvarse, desde donde guarecerse. La novedad no
puede mirarse con el conocimiento porque este es
posterior a ella. De manera que el cambio proveniente
del descubrimiento no es cuestión de decisión, ni ma-
nejado como muchos creen por su posesiva hermana,
la Voluntad, de quien vale recordar su origen. Ella
surge del reconocimiento como valor de lo volitivo, de
este impulso vital, como fuerza que concibe y engen-
dra la conciencia y la convierte en su predilecto instru-
mento.
Es frecuente pensar y hasta oírsenos decir que el
cambio es una cuestión de proponérselo, que se trata
de convicción (y cuando se está convencido uno se
halla perdido); hasta cuando acudimos a pedir ayuda,
muy racionalmente deseamos emprender el camino
La Novedad y el Cambio
del Bien o del Mal, uno por cierto bien aburrido que
termina por no satisfacernos, pues éste no corres-
ponde a nuestra individualidad, sino a ese chocante
convenio llamado sociedad, al Deber ser de su pro-
yecto, cuando éste no contempla las urgencias de sus
miembros.
Si es cierto que el deseo de cambio es la manifesta-
ción, el indicador de que algo en nuestro ser no fluye
adecuadamente, a que hay una falla de sistema, ello
no significa que la conciencia, ese conjunto de valo-
res culturales y emocionales, se percata de la nove-
dad. Sencillamente ocurre que estos circuitos son
insuficientes, decadentes para abordar la inmediatez,
el devenir. La conciencia que es delimitada por el Jui-
cio, el padre que todo lo mide, lo sopesa, compara y
quiere ajustarlo, hace parir en la persona, nada más y
nada menos que al Deseo, esa zanahoria sostenida
por una cabuya que nos empuja hacia los más impla-
cables desiertos.
Sin embargo estos hijos de la experiencia, de la
razón, revelan que hay un gran ejercicio del imagina-
rio, de la representación, y a los que mirándolos aten-
tos, también podemos descubrirlos en su intención
subyacente; algo tan básico, para el que no se re-
quiere mayor inteligencia, como que si deseas estar
sano, pues ello dice que te sientes enfermo, al menos
de sí mismo: la persona.
Ello no nos conduce al celebrado Darse Cuenta, por-
que esto supondría un mordernos la cola, parar en un
axioma (para ser pretensiosos), en una encerrona. La
novedad que es nuestra única posibilidad real para
construir, proviene del descifrar, del leer integro y pro-
fundo, que nos permite ver directamente, sin buscar
salida, sin contar los días participa, se entrega, no a
retazos y por cuotas.
Anunciar que mañana cambiamos, que para fin de
mes dejamos esa mala o buena compañía, al cigarro,
esa vergüenza; que mañana seremos inteligentes
porque nos pondremos a estudiar y seremos cultos,
unos mejores ciudadanos, es no haber visto nada, no
haberse conectado con lo que le pasa, no está intere-
sado, sólo da importancia, anota, remarca o subraya,
pero no comprende nada, sólo entiende, imita, milita,
programa, opera y, si se quiere manda, pero nunca,
jamás actúa.
El cambio es inmediato al descubrimiento, de tal ma-
nera, que nos transforma la visión de este encuentro.

Sería absurdo detener la urgencia

de encontrarte con mi boca
orgasmos fúlgidos conjugan mi cuerpo
Bostezo Azul El tiempo que habla de mí

es lozano
respiro durazno Carolina Veracierta
ante la fatiga
abro las ganas el padecimiento de mi savia
riego mi deseo
y lubrico tu necesidad es clemente
tócame entre la furia y la quietud
vibro y te sello
de mis acciones
salto y te hundes

baila en mis caderas confirma mi desaliento

moja mi pudor cobija mis pies
destapa con tu lengua consagra el lamento
mis paredes blancas de un sentir desocupado
este tiempo abanica mi voz
entra la redime
moja todo entiende que nada puede socavarme
sigo abriéndome al camino. está en mí y es suficiente.
Caracas, octubre de 2009 Momento Narrativo 15

EL ANGEL QUE QUISO

SER MEDICO EN LA TIERRA
Arnoldo José Campos
(Taller Misión Negra
Hipolita)
Afloran a mi mente aquellos recuer-
dos; cuando me encontraba en un
salón de espera en el cielo, junto con
muchos Ángeles, era un ambiente de
alegría entre todos, mi anhelo, era vol-
ver a la tierra, en un ambiente, donde
seria un eminente medico, me juguete-
aba con mis compañeros, les decía
que en la tierra no tendrían problemas
de salud, por que dios me había asig-
nado una familia pudiente, con exce-
lentes recursos económicos y que no
me faltaría nada, que lo tendría todo y
esto me hacia burlarme de los otros
Ángeles, por los hogares que le habían
asignado en la tierra, me sentía se-
guro, al punto que me escondía para
no oír las palabras del Arcángel Gra-
biel, esto se hacia rutinario. Un día es-
tando escondido, oigo los gritos de mis
compañeros Ángeles, que me llama-
ban; Ángel Luis; Ángel Luis, apúrate
que debe bajar a la Tierra, yo creyendo
que era mamadera de gallo, no le pare
y espere mas o menos unos 30 minu-
tos. Salí de mi escondite y me le pre-
sento al Arcángel Grabiel y le digo “Or-
dene usted mi Arcángel” y este me
responde: Salta tracalero, que te están
esperando en la tierra, yo le pregunto,
a la misma dirección que me asigna-
ron. Me respondió, a lo mejor no, pero
si te apuras será en el mismo país, me
lanzo al vacío, cuando llego a la tierra
y reencarno siento que me dan una
nalgada, reacciono y veo en mi alrede-
dor un humilde rancho de bahareque,
techo de paja, cama rellena de trapo,
esta fue mi bienvenida a la tierra, yo
lloraba mucho, por que no me ama-
mantaban, no tenia a nadie que me
abrigara en su pecho, al tener uso de
razón, me entero que mi madre había
muerto al yo nacer, ya que las condi-
ciones de salud, que reinaba en el
lugar donde nací, no eran las mas ade-
cuada, lugar de la tierra, con una po-
breza extrema, mi padre me deja solo
en la tierra, a los diez años, una pe-
nosa enfermedad le ocasiona la
muerte, no se como pude llegar a la
Ciudad de Caracas, me refugie en un
Barrio del oeste de la ciudad, mis estu-
dios fueron accidentados, no pude
cumplir mis anhelos de ser medico,
salvar vidas, estar al servicio de los
demás. Hoy cuando me hago una in-
trospección, creo que fue un castigo
de Dios, por burlarme de mis compa-
ñeros, por creer que la misión asig-
nada no me podía ser cambiada y ser
Ángel tracalero, no estar en el grupo
de Ángeles, yo que quería ser un emi-
nente medico, salvar muchas vidas y
ser un segundo José Gregorio Hernán-
dez, me tengo que conformar con mi
trabajo en el Zoológico, como cuidador
de animales, esperando cumplir mi es-
tadía en la tierra, y cuando regrese al
cielo y me encuentre esperando el
turno para reencarnar, ser un Ángel
obediente, no tracalero, para ser lo
que quería ser. Un medico eminente.

La importancia de llamarse “cualquiera”

Belén Rojas
(Taller Creación Literaria)
Hoy, al despertarme, estas palabras irrumpie-
ron con una fuerza sorpresiva en mi cabeza,
haciendo tambalear el automático de mi con-
dición de empleada de un Ministerio. Retum-
baban como un tambor incesante, repetitivo,
terco en su monotonía. Tam, tam, tam, eres,
cualquiera, cualquiera…
La rutina mañanera tenía un sonido nuevo e
irreverente, un ruido como si los cables de mi
cerebro estuvieran pelados.
Salí a la calle y sentí que podía ser igual-
mente el ancianito que camina levemente con
miedo a tropezar y caerse, el ama de casa
apresurada cargando las bolsas del mercado,
el arrogante abogado detrás de su flux y su
corbata Calvin Klein, la pavita que se conto-
nea al ritmo de su Ipod sintiéndose dueña de
los corazones masculinos, la oficinista de
nariz parada y mirada huidiza, el recogelatas
andariego silencioso que nadie quiere ver, el
Ministro, el buhonero, la prostituta, el ban-
quero…
Impasiblemente pasé los controles de seguri-
dad de la puerta del Ministerio con la espe-
ranza que todos los que encuentre en este
día, todos los que busque, los que llame y so-
licite entiendan que puedo ser yo, ellos mis-
mos o “cualquiera”, quien llama.
A lo largo del día, percibo que todos mis inter-
locutores son incapaces de reconocer que soy
“cualquiera”. A cada intento me golpean pre-
guntas tales como ¿de parte de quien?, ¿de
dónde llama?, ¿cuál es su cargo, sus créditos
académicos, sus documentos de identidad, su
nombre y apellidos?, ¿el familiar de
quien?…Y tantas preguntas para nada, por-
que siempre hay un vacío, un “no está”, “no
ha llegado”, “está en una reunión”, que acaba
con la aspiración de contactar al otro.
Al finalizar mi jornada laboral descubro que
sólo los que no tienen estatus, nombre, cargo,
ni posición: los locos, los indigentes, los men-
digos, los invisibles son los únicos capaces de
reconocer que hoy soy “cualquiera”.

“Lo divino del alma es el cuerpo”

Caracas, octubre de 2009
Mi papá se fue, no ha vuelto más. Se
llevó sus cosas en unos maletines y
bolsas. Llevaba unos días discutiendo
con mamá, llegaba tarde y otras veces
no llegaba. He visto llorar a mi mamá
en algunas ocasiones.
Cuando él se fue, mi mamá estaba en
los días de tener un bebé, a mi tercer
hermano, otro varón. Somos tres her-
manos y yo la única hembra. El día
que iba a nacer mi papá vino y llevó a
mi mamá a la clínica, estuvo un rato
con nosotros, yo pensaba que se que-
daba, pero no, se fue definitivamente.
Oí que tiene otra novia y por ella fue
Camila Deffit
Ella se fue
Germán Herrera
(Taller Uni-3)
que nos dejó.
En mi colegio hay varias compañeras
a las que su papá también las dejó, se
les fue de la casa. Me cuentan que
una vez al mes salen con él, un fin de
semana. Yo primero les decía que
tenía a mi mamá y a mi papá juntos y
que éramos felices. Ahora que se fue
estoy triste. Después les he contado a
ellas lo que pasó. Me dicen que se
acostumbraron, pero que les hace
falta. Me dice una que su mamá tiene
un novio, pero yo creo que mi mamá
“No es un atributo del cuerpo la palabra, si acaso, la imaginación”
Momento Narrativo 3
nunca va a tener novio, con cuatro
hijos, no me parece.
Hace unos días mi mamá comenzó a
estudiar, hace un aviso en un canal de
televisión para trabajar como produc-
tora independiente. Mi hermano mayor
que está en primer año, ha tenido pro-
blemas. Mi mamá se fue al liceo y le
dijeron que hacía una semana que no
iba a clases, Mamá le prohibió ver tele-
visión. Mamá y papá se van a divor-
ciar, yo no quiero que eso pase, pero
sé que aunque nos duela a todos, eso
va a pasar, y que le veremos bien
poco.
14 Momento Narrativo Caracas, octubre de 2009

Talleres para una Misión

La Fundación Aguas de Mayo y la Casa Na-

cional de las Letras Andrés Bello se unen
nuevamente para dar su apoyo a la Funda-
ción Misión Negra Hipólita, con una primera
avanzada de talleres literarios destinados a
su personal, que se extenderá, a fines de
este año, a sus centros de salud; con el ob-
jeto de brindar a sus participantes el pro-
ceso de sensibilización a través del leer y la
palabra, tanto oral como escrita, procurando
una vía de encuentro en el ejercicio narra-
tivo, poético y del ensayo.
Con esta acción Aguas de Mayo y Casa de
las Letras Andrés Bello busca establecer
nuevas alianzas y convenios que permitan
una mayor articulación social en beneficio
de todos los sectores del país.
¡Bienvenida sea la Fundación Misión Negra Hipólita!

VIAJE AL GUARAIRA REPANO

Zulay Díaz Villahermosa
(Uni-3)
Eran aproximadamente las 12:30 del me-
diodía, había un sol hermoso, sentí la sen-
sación de comer, bajé las escaleras de seis
pisos que nos separan de la calle; al lograr
bajar la cuesta me encontré con mil ojos y
rostros que mostraban una inmensa ale-
gría. Eran nuestros abuelos que prepara-
ban su partida al Guaraira Repano. Entre
murmullos y risas se disponían a seguir a
su guía, una mujer que mostraba una ca-
bellera como la noche, su rostro reflejaba
la invitación a iniciar el recorrido; la calle
era bulliciosa, el tráfico era fuerte, en pocos
instantes el grupo se alineó; su alegría invi-
taba a la compañía, el jolgorio del
“¡vamos!” puso en movimiento a todo el
grupo y como una columna se fueron ale-
jando, se podía ver una especie de serpen-
tina que bordeó la calle, iban en búsqueda
de la felicidad, de la libertad de su encuen-
tro con la vida, con sus sueños. Sentí que
pude estar allí. No dejaré pasar frente a mi
ventana otra oportunidad para compartir la
multiplicidad de los verdes, los aromas de
las flores, ni del trinar de los pájaros que se
anidan en ese inmenso cobertor que brinda
sombra a nuestra Caracas. Me imaginé
bajo su protección, llenando mis pulmones
de aire puro, compartiendo sonrisas y ob-
servando un no sé qué.

Poema de Javier Salazar

Nube descarriada que por senderos azules se parte en giros ama-
rillos
Limón que como los girasoles de Van Gogh se nocturniza
Escondiéndose del sol
Crispado, ascendiendo a un semblante de madre coronada, entre
crespones
Como un barco, como un bote que parte con chimeneas a un ca-
mino solitario
4 Momento Narrativo
QUE SIGA LA FIESTA
UNA TIPOLOGÍA
DE LAS FIESTAS
A propósito de participar como
auxiliar en la investigación, que
culminaría con la elaboración
del Calendario de Manifestacio-
nes Culturales Festivas Resi-
denciales, Tradicionales y
Modernas, Criollas y Étnicas de
Caracas, en el cual se registra-
ron 2201 fiestas, tuvimos la
oportunidad de acercarnos a
una tipología propuesta por el
investigador francés Jean Du-
vignaud. El catálogo propuesto,
a saber, precisa: las fiestas que
solemniza un acontecimiento
de la existencia, las fiestas de
vuelta a los orígenes, las fies-
tas rituales, las fiestas urbanas,
las cuales pueden ser civiles
(¿?) y urbanas oficiales estada-
les y las fiestas privadas. Es in-
dudable que unas y otras
características pueden regis-
trarse y encontrarlas en una
determinada y específica mani-
festación festiva.
Si bien es cierto que no es po-
sible reducir a una sola defini-
ción a la Fiesta; no menos
cierto es que resulta viable
acercarse a ésta en términos
de “las diversas maneras como
una sociedad expresa su sen-
tido de relación con los tiempos
extraordinarios de sus existen-
cia histórica”. De ese modo, la
cultura festiva constituye una
manera de asistir a la vida y
expresa una celebración en
tiempos específicos y particula-
res del ciclo vital de existencia
“Vivir es derrochar. Derroché mi juventud, e hice bien. La juventud es para eso,
para entregarla toda al vivir presente. En la vejez, en cambio, no hay nada que de-
rrochar, excepto unas cuantas dolencias humillantes y enfermedades prosaicas que
te ponen a ras con otros más ancianos, de los que huyes silenciosamente.”
de los pueblos. Las culturas
populares tienen en la cultura
festiva su más total representa-
ción.
Cuando abordamos a las mani-
festaciones festivas que solem-
nizan un acontecimiento de la
existencia, como por ejemplo el
nacimiento, la iniciación, el ma-
trimonio, las exequias, entre
otras, pudimos observar que
este tipo de celebración divide
la vida de los pueblos en un
antes y un después. En el caso
particular de las féminas, cua-
tro momentos solemnizan un
acontecimiento en su vida: la
menarquia, la primera relación
sexual, el primer alumbra-
miento parto y la menopausia.
En principio, “se trata de actos
colectivos por los que una so-
ciedad responde a las imposi-
ciones ineludibles de la
naturaleza” (Duvignaud, 1989).
Ello en modo alguno quiere
decir que no existan hechos
sociales que solemnizan la
existencia de los pueblos. La
primera comunión, una gradua-
ción, la confirmación, sólo para
citar algunos.
Los procesos de aculturación,
imposición de una cultura do-
minante sobre una cultura do-
minada, tienden a abolir formas
culturales determinadas. Aquí
se origina la cultura de la resis-
tencia. Ello conduce a los pue-
blos a un permanente retorno.
Quizás la búsqueda y el en-
Gabriel Jiménez Emán
cuentro con un pasado extra-
viado. Podría llamarse el re-
torno a una memoria
recobrada. Se trata de las fies-
tas de vuelta a los orígenes. La
Diablada en Bolivia constituye
un ejemplo casi paradigmático.
Las fiestas rituales poseen una
tremenda liturgia. “…la historia
nos informa de lo que fueron
las manifestaciones místicas
del catolicismo romano en Italia
o en España…” (Duvignaud,
1989). La Semana Santa en
Venezuela, y en buena parte
del mundo católico, representa
un vivo ejemplo de este tipo de
manifestaciones.
Quizás sean los Carnavales
quienes expresen con mayor
dimensión lo que son las fies-
tas urbanas civiles. La Fiesta
de los Muertos en México re-
presenta a este tipo de mani-
festación. Aunque muchas de
estas celebraciones se trans-
formaron no sólo en industrias
culturales, sino que han sido
asumidas por los poderes fácti-
cos y se transformaron en fies-
tas urbanas oficiales estadales.
No obstante de que existen un
buen conjunto de fiestas que
“…son las conmemoraciones
de aniversarios que todos los
regímenes y todas las naciones
organizan…” (Duvignaud,
1989). Legitiman a una política
y son festejos reglamentados y
de carácter pedagógico. Así el
14 de Julio en Francia, el 5 de
Caracas, octubre de 2009
Efraín Valenzuela
Julio en Venezuela, el 1º de
Mayo, sólo para nombrar algu-
nas pocas.
Finalmente, se suceden un
conjunto de celebraciones,
múltiples y microscópicas, en
las cuales su número de parti-
cipantes es reducido. Verdade-
ros ágapes de grupos
humanos, familias o comunida-
des étnicas, reunidas en torno
a un cumpleaños, que repre-
senta la fiesta privada por ex-
celencia y quizás la primera y
más importante de nuestra
vida. Los otrora matinés, tan
llenos de placer compartido y
satisfacción de estar juntos,
hasta en la huida del salón de
clases. Se realizan y llevan a
cabo en “lugares en lo que
suele establecerse una intensa
comunión, una participación
apasionada. El único ritual que
aceptan los participantes es el
que ellos mismos se imponen”
(Duvignaud, 1989). La trama
en la microlocalidad y en las lo-
calidades; parroquias, estados
y municipios constituye una re-
alización cultural de celebra-
ción. Cofradías, cumpleaños,
saraos, banquetes campestres,
iniciaciones, onomásticos, reu-
niones… en fin, una especie de
minúsculos encuentros para la
realización celebrativa. El estu-
dio de la cultura festiva es vital
para comprender la dimensión
cultural de los pueblos y comu-
nidades étnicas.
Caracas, octubre de 2009 Momento Narrativo 13

El encuentro
Erick Martínez
(Taller Misión Negra
Hipólita)

Cuando cargué a mi hijo lo vi tan frágil

que me dio miedo que se fuese a caer, y
al sentir eso se lo transmití al bebé con
tan sólo pocas horas de nacido. No
pensé que ese ser tan pequeño pudiera
percibir esas emociones que uno siente
cuando es padre.
El vivir cada situación que paso con mi
hijo es interesante, no creí que ese ser
tan maravilloso me transmitiera tantas
emociones juntas que ni yo mismo sé
cómo explicarlas.
Es una experiencia tan grande la que
vivo cada vez que llego a la casa y miro
a esa criatura tan bella que tengo, y es
para mí el ser más importante sobre la
tierra que cuando llora me desespera,
por no saber qué le pasa.
A veces, cuando le doy el tetero, me
siento un poco nervioso, pero a la vez
me hace sentir sensaciones tan agrada-
bles y hermosas que se me olvida todo. creo y siento que él sabe lo que hace. nes con gran facilidad y transmitirlas. facilidad para expresar todo eso que
Tengo la costumbre de que cada vez Siempre busca la forma de que le cante Dice tantas cosas que no entiendo, pero sentimos y cuando adultos se nos hace
que llora le canto y aplaudo, creo que es y así paso horas hasta que se duerme. con su gran sonrisa siento que está feliz difícil, en circunstancias, demostrar todo
la forma en que deja de llorar. Yo sé que Tiene tres meses de nacido, a veces me y para mí eso es lo más importante, por- lo que podemos y somos capaces de
lo tengo mal acostumbrado y por eso pregunto cómo puede sentir mis emocio- que cuando somos niños tenemos esa hacer y sentir.

“Lo que nace y muere con el cuerpo es el alma”

Flor Sarmiento
Taller Uni-3
Paseábamos agarrados de la mano por la
orilla del río, cuyas aguas eran mansas y
cristalinas, dejando ver el juguetear de los
peces que exhibían sus variados colores,
el canto de las aves canoras se confundían
con el silbar del viento en la espesura del
bosque, las mariposas se perseguían con
su zigzagueante revoloteo, mientras nues-
tros pies descalzos se hundían en las are-
nas grisáceas y frescas. El paisaje era
encantador e indescriptible. Pero en mi
mente resonaban las palabras del diálogo
sostenido el día anterior con mi novia Ama-
loa, por motivos baladíes me traumatizó
mucho el que me dijera que por mi típica
sencillez, terminaría convirtiéndome en un
gusano. Pues ella no sabía de la fobia que
siento hacia estos indefensos invertebra-
dos.
La Oruga
Nos sentamos en el césped, bajo la fron-
dosa sombra de un apamate florecido. Ella
se levanto y empezó a recoger flores. Yo la
observaba extasiado por su hermosura. Así
me quedé dormido… Me fui empequeñe-
ciendo tanto que veía a Amaloa convertido
en un gigante y yo era una pequeña oruga
de la morera. Quiso poner su pie sobre mí,
al ver esta oruga insignificante. Me llené de
pánico y dije: ¡OH Dios va a aplastarme!
Horrorizado le gritaba: ¡No me aplastes por
favor! Mas ella no me oía. Yo, como un to-
rero le sacaba lances a sus pisadas, hasta
que logré alcanzar el tronco de mi árbol fa-
vorito. Empecé a trepar hacia el follaje, me
introduje en un capullo o cal sedosa y aco-
gedor, pero ¡qué horror! Allí encontré otra
oruga durmiendo plácidamente y pensé:
¡Este es mi sino! ¡Tendré que convivir con
esta horrible oruga hasta el fin! De pronto
hizo un viento huracanado y… ¡Zuas! El
capullo cayó al vació convirtiéndome en
una crisálida. Abrí los ojos y me complací
al ver que fue sólo una pesadilla. Ya no era
esa horripilante oruga, si no yo. ¡Amadeus
de carne y hueso junto a su despampa-
nante Amaloa!
Caracas, octubre de 2009 Momento Narrativo 5

Cuando llega tu rostro

se abren los pétalos Poema Elías Manuitt Castellano
(Taller Creación Literaria)
de una gota de oxígeno
esparciendo las páginas y consigo que se quede
de la vida dentro de mi sed encendido tu vientre
en las noches más oscuras
Cuando un aguacero de sueños
propone la sorpresa cotidiana Cuando necesito empaparme
con el abrazo de tus piernas a cántaros de razones inaplazables
escribo con el pico de un colibrí encuentro en tus manos
el nombre de los siglos de tu cuerpo la más perfecta forma de levantar
en el cielo de mi cuarto mi propio peso sobre la tierra.

“Lo divino del alma es el cuerpo”

en aquel fantasmagórico lugar, pero rápida- cubrir esta ciudad. Tomaré un baño, me ves-

Hotel mente volví a recordarlo con temor. A las dos

de la madrugada regresé al hotel, me puse
piyama y me metí a la cama, enseguida me
dormí y comencé a soñar el más horrible de
tiré y saldré a vivir la vida con intensidad,
pero además pediré un rico desayuno”…
Salí del baño descalza, alguien llamó a la
puerta. Era mi desayuno, cuando la cerré y
Zulma Kabana todos los sueños que tuve en mi vida: figuras me dirigí a comer, palpé con mis pies des-
fantasmales, altas y estiradas cubiertas con nudos algo duro sobre la alfombra y observé
(Taller Creación Literaria) hábitos y capuchas blancas, una especie de que esas durezas llegaban hasta la orilla de
atuendo de los usados por
Una vez hice un largo viaje a Europa en
miembros del Ku Klux
1990 y en una de las ciudades que visité
Klan, atravesaban la
dormí en un viejo hotel de piedra, al llegar
puerta de mi habitación
observé una construcción antigua al más
portando cirios blancos
puro estilo árabe alumbrada en las noches
encendidos en las
con antorchas pegadas a la pared.
manos… la habitación se
Un lugar donde no deseas que la noche lle-
iluminó y en el sueño te-
gue, donde uno se puede imaginar que
nebroso observé que
existe una convivencia íntima entre humanos
aquellos seres eran cadá-
y seres etéreos del más allá, el silencio se
veres sin ojos, que se
fusiona con la noche tenebrosa.
acercaban en una marcha
En aquella habitación llena de antiquísimos
fúnebre y rodeaban mi
muebles experimenté el horror del vacío. Las
lecho asfixiándome y opri-
noches en aquel lugar fueron las más largas
miendo mi pecho hasta
de toda mi vida y cuando llegaba esa hora
morir…
en la que ya no es noche pero tampoco es
Así desperté con un grito
día, esa hora en que el día corre veloz hacia
visceral, asfixiada, temblo-
la noche inevitable y la luz se escapa como
rosa, paralizada sin poder
agua entre las manos y no nos queda más
moverme en un largo rato
remedio que reconocer que ha oscurecido,
pude percibir que una at-
el miedo me embargaba pues soy una mujer
mósfera helada inundaba
nacida en el trópico. Los latinos somos sola-
la habitación y extraña-
res, amamos el sol y lo llevamos en las
mente me volví a dormir.
venas, amamos la luz que al abrir los ojos
Al despertar a las siete de la mañana salté la cama donde había dormido la noche an-
nos encandila y nos despierta, nos desper-
de la cama corriendo para abrir las ventanas terior. Curiosa, me agaché y despegué aquel
tamos y nos acostamos con la luz… es por
y permitir que el sol penetrara en una espe- material áspero de la alfombra, lo olí y lo
eso que no me adapto al invierno y allí me
cie de exorcismo solar… sí, la luz se llevaría miré frente a la luz que entraba por el venta-
debatía entre la oscuridad y el miedo.
los recuerdos del mal sueño. Luego me dije: nal para darme cuenta con horror que eran
Aquella noche salí con amigos a conocer la
“Tonterías, sólo fue un sueño. Estoy de viaje trozos de esperma seca pero fresca… es-
ciudad, comimos y yo bebí intencionalmente
y no puedo perder ni un segundo, adiós al perma de los cirios que portaban en las
varias copas de vino con el fin de olvidar
miedo, hoy es otro día maravilloso para des- manos mis fantasmas nocturnales.
temporalmente que debía regresar a dormir
12 Momento Narrativo Caracas, octubre de 2009

Sinfonía de Caracoles
Libro de Julián Márquez
Hay un elemento unificante en una serie de latencias inquie- cárcel; o la locura generada en
estos relatos de Julián Már- tantes donde convergen sím- la atmósfera creada por unos
quez: la conjunción entre la re- bolos de perennidad poética, muñecos de cera, conforman
alidad y la alucinación. En este como los evidenciados en ele esta fascinante sinfonía narra-
vínculo reside justamente uno relato que da título al volumen. tiva.
de los logros del autor, quien a La vida extramuros de los ma- En esta obra se confirma la
través de su lenguaje narrativo, landros caraqueños y su se- maestría en el arte de narrar
coligando el detalle a la preci- cuela de robos, sexo o vértigo; exhibida por Márquez en sus li-
sión y la morosidad a la sínte- accidentes tormentosos en ca- bros anteriores, con la añadi-
sis, nos transmite sensaciones rreteras que generan presen- dura ahora de nuevos logros
ambiguas de descolocación y cias fantasmales; la música y en sugerencias, profundidad y
viajes a dimensiones interiores el cine percibidos desde pato- densidad, mediante el manejo
de los personajes, quienes a logías mentales; la escatología de un lenguaje que no vacila-
su vez proyectan en el lector y el horror vertiginoso de una mos en calificar de impecable.

“Tenemos hijos con la ilusión de continuar siempre en este mundo. Ellos continúan
teniendo hijos con la esperanza de que no se parezcan a sus abuelos.”
Gabriel Jiménez Emán

Las Camionetas de Caracas

Teresa Goncalves
Taller Misión Negra
Hipolita
El día a día de las camionetas de
transporte. Cada día crece más la can-
tidad de vendedores que ofrecen todo
tipo de productos: lápices, cuentos,
chocolates, entre muchos otros.
Algo que me pareció muy sorprendente
fue que una señora, de aproximada-
mente unos cuarenta años de edad,
muy elegante con maquillaje y todo, a
diferencia de la gran mayoría de los
vendedores de camionetitas del día a
día por lo general portan otra aparien-
cia.
La señora comienza su discurso di-
ciendo que tiene su propio trabajo, el
cual le genera unos ingresos que no
son suficientes como para poder aho-
rrar, en vista de que debe cubrir mu-
chos gastos como pago de la
mensualidad del apartamento, gastos
de servicios públicos, el colegio de los
niños, entre muchos otros. Pero quizás
todos se preguntarán por qué estoy pi-
diendo una ayuda económica.
Bueno, actualmente soy una mujer di-
vorciada, con problemas de autoes-
tima. Uno de los problemas que me
hacen sentir mal es mi apariencia fí-
sica, como podrán darse cuenta mis
senos están caídos, feos y chancletu-
dos y el solo verme en el espejo me da
terror y me deprimo tanto, de sólo
saber que no podré tener una nueva
pareja.
Al momento que la señora se abre su
blusa para mostrar sus senos todos los
que estaban pendiente de su discurso,
aromáticamente, comenzaron a darle
una colaboración.
Pero lo que realmente me sorprendió
que muchos de los que le dieron di-
nero, aportaron cantidades de cinco
mil, diez mil, e incluso hasta vi uno que
le dio veinte mil bolívares, a pesar de
que a mí me molesta tanta pedidora,
yo también aporté…
6 Momento Narrativo Caracas, octubre de 2009

Fundayacucho apoya proceso

de inclusión de personas con discapacidad
En el marco de la formación integral de
las personas con discapacidad que im-
pulsa la Fundación Gran Mariscal de
Ayacucho (Fundayacucho) y la Organi-
zación para el Desarrollo Integral de
Personas con Discapacidad (OPSDIC),
a través de la Vicepresidencia de
Becas, Convenios y Poder Popular, el
pasado mes de agosto se inició una jor-
nada de registro para las personas con
discapacidad que participaron en el pri-
mer curso de formación promovido por
ambas instituciones.
Esta iniciativa pretende dar cumpli-
mento al artículo 28 de la Ley para Per-
sonas con Discapacidad, el cual exige a
las empresas del sector público y pri-
vado incorporar a su plantel no menos
del 5% de personas con discapacidad
de su nómina total.
José Antonio Sucre, Presidente de OP-
DISC, acompañó a los asistentes a la
jornada y sostuvo que esta actividad se
realiza en el marco del cumplimiento de
las políticas sociales que pretenden la
articulación de todos los entes del Es-
tado para la inclusión de todas las per-
sonas con esta condición.
Fundayacucho continuará esta jornada
de registro para incorporar en distintos Universidad Nacional Experimental Poli- yecto de Vida y Crecimiento Personal, grama de Capacitación dirigido a Perso-
puestos de trabajo a otras personas con técnica de la Fuerza Armada Bolivariana Accesibilidad y Barreras Arquitectóni- nas con Discapacidades”, visite nuestra
discapacidad. Asimismo, la Fundación y (UNEFA), el cual busca otorgar las he- cas, Lengua de Señas Venezolanas, página Web www.fundayacucho.gob.ve,
OPDISC iniciarán el próximo mes de rramientas necesarias para fortalecer el Curso en Técnicas de Oficina y Seguri- link “Personas con discapacidad” en la
septiembre el segundo Curso Integral desarrollo integral de los participantes, a dad Laboral. sección “¿Qué ofrecemos?”.
de Discapacidad en los espacios de la través de diversos talleres sobre Pro- Para mayor información sobre el “Pro- Prensa Fundayacucho

Pudo Ser
en el espejo ahora sosegado
Andrés Azuaje de la vida mundana, acompañado
(Taller UDAF) por la omnipresencia.
Para mi no existen distancias,
Hoy estoy a tu lado más cerca que nunca hoy estoy aquí y en todos lados,
Por primera vez pude ver tu rostro, porque me fundí con el espacio
al despertar pude ser el aire del primer y con el tiempo,
suspiro. soy parte del todo
En la mañana me absorbiste y pude ver tu y a la vez no soy nada,
interior nunca pude verte
al exhalar ya había contemplado tu alma: mientras vivía en el mundo,
toda inocencia, toda luz. nunca pude decirte una palabra,
Te mueves sin poder percatarte darte mi bendición,
que estoy a tu lado ahora y para siempre. nunca supe de tu existencia,
No te conocía ni quien eras.
nunca pude hacerlo y hoy te veo linda, mi existencia ya no obedece a deseos, Pero ahora después que trascendí,
como nunca lo habría imaginado, sino a la misión que se dio. encomendado a cuidarte y prepararte
porque te conozco ahora Una vez fui carne, ansias, obsesión para que cuando llegue tu momento
en tu intimidad, y lo que yo creía era amor. entiendas los caminos recorridos
cuando nos estás a la mirada de nadie, Hoy te cuido sin que me puedas ver y entonces cuando estés aquí
cuando muestras tal cual eres, pero más presente y vivo la divinidad y el universo permitan que
ya nadie me puede ver, que la imagen de tu reflejo al fin me puedas llamar por mi nombre.
Caracas, octubre de 2009 Momento Narrativo 11

LOS DIENTES DE LA ABUELA

paso encontraban, mientras ella
Dalia C. Velásquez lloraba, ya el mondongo se es-
Taller Misión Negra taba acabando cuando repenti-
Hipolita namente Jorge Luis grito
Eureka Eureka encontré los
dientes de la abuela, todos fui-
En las vacaciones de Diciem- mos a ver donde estaba y ¡Ho!
bre fuimos para el oriente del sorpresa el sonriendo los tenia
país, específicamente para Rio en una mano colgado entre dos
Caribe, nos invitaron al cumple- dedos pulgar e índice y muy
años de la señora Carmen cariñoso le dijo Abuelita ¿en
Elena quien vive en un pueblo donde se te cayeron, di la ver-
cercano llamado San Juan de dad? Y ella muy dulcemente le
las Galdonas, cumplía 100 contesto hay hijo no me hagas
años de vida, ella muy lucida y pasar por esta pena que no
emocionada nos comentaba quiero recordar lo que paso fue
que era uno de los día más feli- que no tuve valor para confesar
ces de su vida, ya que estaba que al servir la sopa me dio tos
grito halllallallaaaaaaaaaa se empezaron la búsqueda, Ge-
rodeada de todos sus hijos, nie- y la plancha me salto solo vi
me cayeron los dientes ayú- rald unos de sus nietos se aga-
tos, bisnietos, y pare usted de unas burbujitas que de la sopa
denme por favor a encontrarlo , cho por el piso y no los vio,
contar cuantas personas esta- salió ya veo que fueron mis
todos corrimos y ella llorando y Carmencita también busco y
ban a su alrededor cantando, dientes , todos rieron la salida
gritando rogaba a Dios que menos lo encontró, uno a uno
bailando, riendo, bebiendo y co- de la viejita y continuaron bai-
apareciera . fueron indagando en diferentes
miendo, habían hallacas, pernil, lando hasta el amanecer, luego
Unos preguntaban ¿pero lugares de la casa y nada, y así
mondongo, pasapalos, entre se fueron para la playa a conti-
donde está?¿como fue que su- todos fueron abandonando la
otras comidas, pero ocurrió un nuar la celebración y recor-
cedió? búsqueda mientras la cumplea-
incidente que nos movilizo y dando con cariño esta anécdota
Y ella contesto no importa ñera trataba de recordar donde
preocupo a todos debido a lo y bautizaron la misma como el
como fue, lo importante es que los había dejado, pero como la
acontecido a la hora de servir el cumpleaños del siglo en alusión
aparezca, no me acuerdo de fiesta debía continuar los invita-
mondongo, la señora abrió la a la edad que ella cumplió.
nada, ni donde cayo, pero hay dos siguieron divirtiéndose y
boca y se le cayo la plancha en
que buscarlos, enseguida todos consumiendo todo lo que a su
la sopa y ella repentinamente

"La lengua no es el centro del Universo”

EL CARTEL DEL CIRCO

Frank Croce
(Taller Creación Literaria)
Su alegría matutina duraría poco. Rom-
piendo espejos saltaba sobre los charcos.
Con ademán de domador, cordel en mano,
espantó un escurridizo gato. Echó a rodar
un caucho. Atajó en el aire el vuelo de unos
pájaros. Estaba feliz, esa noche iría al
circo. Se había ganado una entrada en una
premiación de la escuela local. Lo merecía
de tanto imitar su andar sobre el brocal de
las aceras.
Por la tarde durante las prácticas para el
espectáculo de la noche, en equilibrio
sobre el alambre, “Antoñito” se dejó dis-
traer por la mujer que le clavaba los ojos
desde las gradas. Sus acompañantes ha-
bían descolgado los ganchos de la red des-
pués de someter a los guardianes. Turbado
por el recuerdo y por la premeditación de
sus asesinos se dejó atrapar por el vértigo
y cayó mortalmente sobre la arena.
Las pesquisas de los inspectores obligaron
a la suspensión de la función de esa
noche. Nadie avisó a nuestro premiado.
Cuando se presentó a las puertas del circo
no había quien recogiera su ticket, tam-
poco quien le diera una explicación. Des-
consolado, con lágrimas en los ojos pensó
que se había cometido una injustica al ver
su figura tachada por una banda negra en
el cartel.
Años atrás, de paso errante por el pueblo,
el funámbulo “Antoñito” diestro también en
bordear los límites de lo permitido se atre-
vió a sembrar su amor en la candidez pro-
hibida y hubo quien juró venganza.
Caracas, octubre de 2009
Performatividad, Subjetividad
y Resistencia
Iván Carlos Malchiodi H.
La Subjetividad es sus-
ceptible de ser definida
como la manera como
cada uno de nosotros se
piensa y se comprende,
lo cual condiciona la ma-
nera de relacionarnos
con nosotros mismos.
En el proceso de construcción de nuestra
propia Subjetividad, el lenguaje, el fenómeno
lingüístico, tiene una dimensión especial: la
Performatividad. El discurso no es un simple
reflejo de lo que ocurre; antes, por el contra-
rio, es un poderoso instrumento productor de
categorías con las que pensamos, de técni-
cas destinadas a constituir al sujeto, de for-
mas de legitimar el tipo de relaciones
humanas entre quienes comparten diversos
espacios societales. Foucault señala con
precisión que la Subjetividad se conforma
históricamente a partir de prácticas discursi-
vas y no discursivas que se dan en dichos
espacios.(familia, escuela, comunidad, etc.).
El discurso performativo permite la sustitu-
ción de acciones concretas, materiales, por
acciones lingüísticas. Para que el lenguaje
adquiera ese poder performativo, es impres-
cindible tomar en cuenta la representatividad
de quien emite el discurso. El lenguaje solo,
en cuanto a significado e incluso a signifi-
cante carece de ese poder performativo que
le suministra la institucionalidad represen-
tada por el emisor. Prácticamente cualquier
enunciación lingüística adquiere el carácter
instaurador y legitimador que supone la Per-
formatividad, sólo por la relación entre el
emisor y la institución que representa. Por
tanto, podemos decir que no existen enun-
Poema de Gisela
1 Aún así los impulsan a salir
¿Quiénes son esos
que salen volando
sin rumbo fijo?
Son mis pensamientos
que huyendo quieren
salir de mi cabeza.
La razón les reclama que
ciaciones lingüísticas inmunes a este carác-
ter performativo. Todas lo son potencial-
mente. La institucionalidad determina esa
condición.
Un elemento interesante de considerar es la
construcción de una verdad a partir de un
discurso performativo, aún cuando el acto
material que se pretende sustituir por el acto
lingüístico no se realice. Se convierte en un
acto real, solo en virtud de la institucionali-
dad representada por el emisor, que le da
validez al mismo, sin que se haya efectuado.
Es una verdad “creada” por la institucionali-
dad, por el Poder Institucional.
Estas verdades institucionales, validadas
por el poder y transmitidas por el lenguaje in-
fluyen de manera importante en la manera
como percibimos al mundo y como nos per-
cibimos a nosotros mismos en ese mundo.
Esa Representatividad no ha sido construida
por el individuo centrándose en sí mismo y
en las posibilidades vivenciales múltiples
que tiene a su disposición, sino aceptando la
legitimación de fenómenos ajenos, extraños,
generada por el discurso, por ser éste el vín-
culo único o preponderante del individuo con
el mundo exterior. Existe una normalidad
que es impuesta por organizaciones priva-
das, corporaciones y también por el Estado,
a través de los Medios Masivos de Comuni-
cación. A través de ellos se logra dar un ca-
rácter “normal” , “natural” a una serie de
actitudes que no son inherentes a la natura-
leza misma de quien recibe el mensaje, pero
a fuerza de tenacidad y del uso de tecnolo-
gías y a partir de la institucionalidad que re-
presenta quien enuncia, la Subjetividad de la
persona se hace susceptible de ser pene-
trada por la intención performativa del men-
saje e induce actitudes antes extrañas al
¿por qué insisten
en perturbar mi paz interior?
Ellos responden
Momento Narrativo 7
individuo y ahora tomadas por él como “las
que deben ser”, las “normales”. En las socie-
dades Capitalistas Neoliberales, esta situa-
ción es comprobable con una revisión crítica
de los índices de consumo y su relación con
los contenidos preformativos de los mensa-
jes transmitidos por los medios hablados, es-
critos y televisados.
El Poder no es una “cosa”, un algo que hay
que tomar (como el control del Estado, por
ejemplo) para cambiar las relaciones causa-
das por la legitimación performativa. Más
bien, en cada uno de los espacios societa-
les, existen fuerzas que representan la domi-
nación y fuerzas que, aunque dominadas,
presentan una Resistencia a esa domina-
ción. En este tipo de relaciones es posible la
emancipación, ya que se trata de fuerzas en
movimiento, inestables y, por tanto, suscepti-
bles de ser modificadas en cada espacio so-
cietal en el que se descubran. Generar el
movimiento de esas fuerzas, permitir el aflo-
ramiento de la natural Resistencia que se da
en toda relación entre fuerzas antagónicas,
es una propuesta válida para erradicar las
relaciones de poder y horizontalizar la vincu-
lación entre quienes actúan en ese espacio
societal. En tales casos la Subjetividad, la
manera de pensarse y de relacionarse cada
quien consigo mismo podrá ser modificada
por el propio individuo. Dicha Resistencia su-
pone la oposición a las prácticas tradiciona-
les que performan nuestra subjetividad y
nuestra conducta y descubrir que existen
otras formas de subjetividad totalmente con-
trarias a las que se tienen y se han reprodu-
cido históricamente, que permiten la
emancipación mediante una subjetividad li-
beradora de formas dominantes de la con-
ducta individual o colectiva.
que es su intención
sólo buscan quien los acepte
y quieran expresar.
que éste no es su lugar,
que busquen una cabeza afín
a su querer.
Mi mente libre está ya
de toda vaguedad
la paz y armonía
ha vuelto a reinar
Ellos se han ido para no regresar.
10 Momento Narrativo
Las tres religiones monoteístas aclaman a
Abraham como Padre en la Fe. Él encarna
al hombre de fe. Y no sin razón. Creyó a
Dios cuando, siendo él de edad avanzada
y su mujer estéril, le prometió
una numerosa descendencia. Mantuvo su
fe en El, contra toda esperanza, cuando los
años pasaban y su ya anciana mujer no
concebía el hijo prometido. Todos se daban
cuenta de que, sencillamente,
era esperar lo imposible. Aquel viejo, cer-
cano ya a la muerte, y sin descendencia,
debió ser, con su absurda pretensión, el
hazmerreír de familiares, siervos y conoci-
dos, siempre confiado en que, contra
toda evidencia, había de ser el padre de un
gran pueblo.
Sin embargo nació Isaac, hijo tan confiada
y largamente esperado, hijo amadísimo. El
era la prueba viva de que su fe no había
sido en vano, y en él se veían confundidos
cuantos de Abraham se habían
mofado. No había sido vana su esperanza.
Y así es como llega el terrible momento en
que Dios pide a un Abraham más anciano
aún que sacrifique a ese hijo en la cima del
monte Moria. Luego de tres días de angus-
tiosa ascensión, en que Isaac una vez y
“La realización de hombres y mujeres no es la propiedad, es el trabajo”
MI ENCUENTRO CON LA MENDIGA
Trina Quiñones
La avenida Francisco de Miranda es una
verdadera Caja de Pandora de la cual no
se sabe lo que puede surgir en cualquier
momento, no importa si se está a nivel de
Los Palos Grandes o de Petare.
Hace unos días caminaba bordeando una
bomba de gasolina justo donde desapa-
rece La California y nace Petare. Varios au-
tomóviles con choferes del sexo masculino
hacían cola para surtirse de gasolina. No
sé qué cosa vi primero, si a esos hombres
con aquellos rostros extraños, entre sor-
prendidos, medio burlones, compasivos u
otra cosa, o si fue a aquella mujer.
Yo me quedé como si un semáforo con una
gran luz roja me ordenara paralizar mis
pasos y mis pensamientos para enfocar
una escena inusitada. Una mendiga de
treinta y tantos años, delgada, de piel os-
cura y cabellos cortos y rizados, con una
expresión de cierta insolencia e indiferen-
cia en su rostro, exhibía su pubis de pelam-
bre oscura y abundante ante los clientes de
la bomba de gasolina mientras orinaba de
pie, apuntando su abundante chorro de
orina amarilla oscura hacia los autos, en un
gesto contentivo de muchas situaciones
cuya explicación tendría que colocar en el
terreno de la especulación: ¿locura, rup-
tura-liberación, burla, resarcimiento? Y así
podría seguir una larga enumeración de
“posibles” explicaciones y acertar o no
acertar.
Mis ojos se posaron por escasos segundos
en esa escena, en ese pubis, en ese cho-
rro de orina, en esos rostros indefinibles de
los varios choferes que observaban y que
dejaban de observar para volver a hacerlo
y a toda prisa seguí mi camino separán-
dome lo más rápido posible de la mendiga
para evitar mojarme, para evitar involu-
crarme en un acto que parecía provoca-
dor.
El caso es que mis esfuerzos han sido in-
Caracas, octubre de 2009
otra pregunta a su amado padre cual sea la
víctima del sacrificio que van a ofrecer,
llega el momento en que , súbitamente y
de modo inesperado, Abraham se abalanza
contra su hijo con un cuchillo en la mano y
una expresión asesina y feroz en su rostro.
No pudo ser de otro modo, observa Kierke-
gaard. No pudo ser el Abraham relamido,
representado por bienintencionados pinto-
res, que alza el cuchillo mirando al cielo
con expresión beatífica, tan soporífera-
mente elogiado en mil sermones de do-
mingo. No. Para entender la escena del
monte Moria tiene que haberle robado a
uno muchas noches de sueño. Tuvo que
ser cosa de un instante y que la expresión
en el rostro de Abraham debió ser necesa-
riamente feroz, porque el hombre de la Fe
tuvo que preferir que, en su último mo-
mento, su hijo Isaac perdiese la fe en su
padre y se encomendase a Dios antes que
se encomendase a su padre perdiendo la
fe en Dios y blasfemase contra El.Esta re-
nuncia a lo que más quería, a la vez ama-
dísimo hijo y cumplimiento de la esperanza
que había alumbrado su vida, es rasgo
común que el hombre de fe tiene con el
héroe.
útiles. Se me ocurre que por una razón cul-
tural en nuestro país sólo estamos acos-
tumbrados a ver a algunos hombres en
esas actitudes. En la India o Nepal, por
ejemplo, la gente no sólo hace sus necesi-
dades fisiológicas en público sino que lo
hacen ya individual ya colectivamente.
Pero esta mujer, que hoy ocupa estas pági-
nas, que forma también parte del mosaico
urbano de nuestra Caracas, enviaba con
su comportamiento otras señales que ha-
bría que saber interpretar. Quizás era un
grito de resentimiento, de justicia social por
mano propia, equivocado o no, o quizás se
tratara de un hecho rutinario en un área
semi-marginal de una urbe suramericana.
Todo esto me ha llevado a pensar en cuál
es la cuota social que nos corresponde a
cada uno de nosotros para con los desasis-
tidos o si simplemente olvidarnos de ellos
porque esas son cosas que pasan en luga-
res como Petare y yo vivo en Altamira y
eso no me importa.
8 Momento Narrativo
La esplendida Revista
Nacional de Cultura
Sael Ibáñez
Director
Que una revista haya cumplido en Ve-
nezuela 71 años de existencia ininte-
rrumpida mueve a pensar en una
hazaña adornada por el esplendor. En
este caso hablamos de una hazaña vin-
culada a lo cultural, lo literario y lo artís-
tico. Eso ha logrado la Revista Nacional
de Cultura, órgano cultural del Estado,
convirtiéndola en la más antigua de Lati-
noamérica en su género. Cada número,
desde el primero, ha demostrado en el
tiempo su calidad, eficacia y utilidad
para la inmensa diversidad de lectores
del país.
Es una verdad más que constatable
que todas las generaciones de intelec-
tuales y escritores han tenido la oportu-
nidad de publicar sus trabajos de
crítica, ensayo o ficción en ella, y en su
momento, cuando la tecnología de la
comunicación no estaba tan desarro-
llada llegó a convertirse en un emporio
de información en el área bibliográfica,
artística del acontecer cultural. Noble y
notable ha sido en todo momento su
existencia y ha dejado atrás, en varias
ocasiones, las implacables amenazas
que el desgaste y la indolencia traen
consigo. Esa persistencia en superar
escollos ha sido sencillamente ejemplar.
Hablamos al presente de 338 números
publicados, editados, cuya amplia y rica
información sobre múltiples temas sirve
de fuente de permanente indagación
para estudiosos y el mundo académico:
sin ánimos de exageración podemos
decir perfectamente que la memoria cul-
tural de país, a partir del año 1938, re-
posa ágil y vastamente en ella. A través
de una mirada retrospectiva podemos
perfectamente ver cuál era la dinámica
cultural de Venezuela durante cada
época o año, con sólo revisar sus pági-
nas llenas de virtuosas compulsiones
artísticas, históricas o literarias, amén
de otras variadas disciplinas del aconte-
cer cultural como la sociología, la filoso-
fía, la antropología, el folklore, el teatro,
la educación, el diseño, la pintura, el
cine (tanto nacional como internacional).
Un completo muestrario de entusiasmo
intelectual ha representado para nos-
otros sin duda la noble existencia de la
Revista Nacional de Cultura a través del
En su 71 aniversario
tiempo. Ella ha demostrado de forma
enfática que nuestro país sí tiene una
memoria registrada y dispuesta a servir
como una contundente fuente de infor-
mación vasta y generosa, inclusiva y
multiforme. Los hombres y mujeres que
la han dirigido en diferentes momentos
han conservado de manera lúcida y tác-
tica ese patrón de riqueza y amplitud
que le insufló a la Revista Nacional de
Cultura su inestimable fundador, Don
Mariano Picón Salas, a la hora de cre-
arla, vale decir cuando el país iniciaba
un bien ganado recorrido de libertad y
democracia. No sólo de entusiasmo y
vivacidad, de claro esplendor artístico y
literario está revestido el largo camino
recorrido por la Revista Nacional de
Cultura, sino de una alta y ejemplar utili-
dad. Así lo han reconocido y reconocen
sus fieles lectores: justamente aquellos
a quienes ella ha servido siempre de es-
tímulo espiritual e intelectual. Ir contra
ella sería el acto más deleznable y mez-
quino que un país o persona alguna re-
alizaría contra su memoria.
En sus 71 años de existencia su rostro
no es otro que el rostro del país. Hay
en ella numerosos testimonios de nues-
tros escritores donde, de manera clara y
ejemplar, muestran su apasionamiento
por Venezuela ofreciendo un análisis
corajudo, firme y sincero sobre su reali-
dad atormentada o feliz. Son hombres y
mujeres que una vez formados recia-
mente, desean dar lo mejor de sí al país
y, como ya afirmé, muchos de esos tes-
timonios, el lector interesado lo puede
rastrear en las páginas de la Revista
Nacional de Cultura. También en esas
páginas están recogidas las iniciales y
posteriormente firmes manifestaciones
del trabajo ficticio de nuestros escritores
y poetas, y no olvidemos igualmente las
manifestaciones artísticas de nuestros
más logrados artistas plásticos.
Hablamos de un país que vibra y se
desarrolla dejando testimonio en una re-
vista infatigable: la Revista Nacional de
Cultura. Eso he visto en ella yo, su ac-
tual director, de manera complacida y
feliz. Sé de sentimientos que cuestan
acomodarlos a la sinceridad, pero este
sentimiento mío de admiración por la
Revista Nacional de Cultura fluye de
forma natural.
Caracas, octubre de 2009
De cómo
a Crisóstomo
se le acabó
su real y medio
Maryflor Rojas
En el mismo momento que Crisós-
tomo nació era ya huérfano. Su padre
no supo cómo asumir su viudez y aún
menos su paternidad. Crisos, como lo
nombraban en el hospicio, creció con
la idea de un mundo sombrío e inhós-
pito.
En la edad cuando las preguntas
transcendentales se suceden, Crisos
vagaba siempre perdido e indiferente.
No era de su interés conocer las res-
puestas. Su displicencia era notoria.
Luego llegó la edad aquella donde la
sentencia bíblica “creced y multipli-
caos” se cumplió a rajatabla.
Se llenó de hijos creyendo que así
compensaría su temprano abandono.
La vida transcurría en la más abso-
luta y anodina cotidianidad. Sentía con
frecuencia que su cuerpo era como el
recipiente de los cubitos de hielos que
se meten en el congelador. Es más, un
día su mujer lo espetó: “Si te metieras
un taco de hielo en la boca seguro que
no se derretiría jamás”.
Pasaron los años y una noche
cuando se encontraba íngrimo y solo
sentado en una polvorienta pero mu-
llida poltrona, en las tinieblas del salón
de su casa pensó en cuál época su
vida se había torcido, ignorante de que
su precario destino estaba marcado
desde su nacimiento y como si de una
máquina tragamonedas se tratara co-
menzó a mirar hacia atrás para ver si
en algún momento la locha, final-
mente, le caía.
Fue tan intenso el deseo de Crisos
de encontrarse que sintió en su bús-
queda cómo las imágenes de su vida
se sucedían a una velocidad lumínica
y ya en un estado cataléptico, exte-
nuado y sin fuerzas, notó cómo una
corriente dulce y cálida le subía por
toda la columna vertebral hasta la co-
ronilla, y fue cuando comprendió que
su real y medio ya se había agotado.
Caracas, octubre de 2009 Momento Narrativo 9

Mariadela Villanueva
Apagó la televisión, no sopor-
taba la cara impasible del joven
que comentaba las noticias
mientras al fondo pasaban imá-
genes de muertos y heridos. Se
puso la chaqueta y salió a la
calle. Caminó hacia el norte,
tenía que comprar algo, no
quedaba nada y Susana lle-
gaba mañana. Había perdido la
lista, pero no podía ser tan difí-
cil, después de todo tenían
años consumiendo lo mismo.
Subió tres cuadras y entró en el
mercado. No se sentía cómodo,
no sabía por donde empezar.
Evadió los puestos de carne y
de pronto, se encontró atas-
cado entre los carros de dos se-
COMBATE
ñoras que los llenaban de vege-
tales mientras conversaban
sobre lo buenos que eran para
combatir el cáncer. En cuanto
pudo se dirigió hacia donde
había menos gente, no quería
saber de combates.
Entró en un pasillo y se quedó
paralizado ante la variedad de
pastas de dientes y jabones.
¿Por qué tantos? ¿Cuál sería la
diferencia? Sacó los antejos del
bolsillo y comenzó a leer: la
azul combate las caries; la
blanca con rojo, el mal aliento;
y la morado, la inflamación de
las encías. Avanzó unos me-
tros: el jabón cuadrado com-
bate los gérmenes; el redondo,
los hongos; el otro, la reseque-
dad de la piel. Siguió de largo,
no se lavaría más, no quería
convertirse en un campo de ba-
talla.
Abandonó el carro y se dirigió
hacia la salida perseguido por
las imágenes que creía haber
dejado encerradas en el televi-
sor. Siguió caminando hasta lle-
gar a una plaza, por fin un
ambiente apacible. Compró el
periódico, quedaba media hora
para que empezara la última
función de cine. Revisó la carte-
lera: El Exterminador V, La
Guerra del Fin del Mundo, El
Imperio Contra Ataca... Lo tiró
en una papelera y se regresó a
su casa decidido a poner un
poco de orden antes de que lle-
gara Susana. Recogió la sala,
ordenó el cuarto, lavó los platos
y se acostó a dormir.
En sueños se encontró en una
oficina espaciosa con una gran
ventana que daba a una calle
arbolada. Trabajaba en una
agencia publicitaria y estaba a
punto de terminar el diseño de
la campaña de un producto no-
vedoso que iban a lanzar al
mercado los lapones. Estaba
satisfecho, pero no terminaba
de entender por qué había que
hacerle publicidad, era imposi-
ble que no se vendiera. Se
abrió la puerta y entró su asis-
tente con un rollo de papel bajo
el brazo. Despejaron la mesa
para extender el afiche. El arte
final había quedado perfecto,
las letras se distinguían clara-
mente sobre el paisaje sepia:
“HUMANIA, Combate el Ego-
ísmo y la Violencia”.

Sin apelaciones. nes, doblarás la eutanasia, la respiración

se hace lenta, la colocarás lentamente
sobre la mesa, sola, intocada, cesará al fin
a Chantal Sébire* el dolor.

Enganchados en el borde de la cama se

alimentan los sueños de la inexistencia. Naufragio
Por última vez habrás doblado cuidadosa
la cobija que te regaló tu madre, por última
vez habrás regado las plantas y sentido el a Eduardo Ramírez
frío de la obediencia, la amargura de las
Con el abandono de una sirena zarpamos
pastillas, la inútil radiación es el camino a
en el vientre de cartón
la ceguera.
Frente al espejo ya no puedes ver tu pro-
pio monstruo atormentado. ¿Alguien puede Mi hermano y yo tenemos sobre el timón
comprender el incurable sabor de la san- una cotorrita que nos duele. Gira y canta.
gre? El peso de tu rostro es una manzana
reventada e hirviente en el aire. Entonces, Mi hermano y yo aprendimos a guardar las
tus días son indestructibles. ¡Cuánto es- lágrimas en los bolsillos para sacarlas se-
panto pueden engendrar! cretamente y alumbrarnos. Durante las no-
ches atrapábamos a Caribdis en una caja
bajo la cama, escondiéndola junto a los ju-
El consuelo no está, los tribunales escriben
guetes que no eran nuestros. Con la ado-
pequeñas degeneraciones, incurables ración del jueves santo, izábamos la Jolly
sentencias como sonrisas desmembradas Roger que resultaba ridícula, inofensiva.
se tragan el silencio y cierran las puertas
con el miedo. Mi hermano y yo veíamos la isla que nos
Esperas quieta y efímera la desfiguración esperaba, la desolación de un pelícano
del no. Por eso, esta tarde, sin apelacio- rompiéndose el pecho.

“El único regalo para un hombre de verdad es una mujer de verdad”

Gabriel Jiménez Emán
16 Momento Narrativo
Fundación Aguas de Mayo
La despedida
Era enorme. Tenía mucho verde y marrón.
Un cielo azul sin nubes. Casi me conocía de
memoria cada uno de sus árboles, había un
pozo, dos tigres, una leona con sus cacho-
rros, una cebra, unos elefantes y un hipopó-
tamo con medio cuerpo fuera del pozo.
Ocupaba casi toda la pared.
Afuera hacía mucho frío y no podía salir a
jugar, por eso en las tardes me sentaba en-
frente, como hipnotizado a contemplarlo.
Ese día mi mamá tuvo que ir a visitar a la
abuela y después de muchas recomendacio-
nes sobre los peligros, prohibiéndome
abrirle la puerta a nadie, me dejó solo.
Luego de jugar tirando la pelota contra
la pared, me senté en el sofá frente al
cuadro y cerré los ojos. Estaba fasci-
nado por una especie de llamado os-
curo que me empujaba con fuerza a
entrar en medio de la selva.
Así estuve un rato hasta que de pronto
sentí algo redondeado bajo mis zapatos
y perdiendo un poco el equilibrio me di
cuenta que estaba parado sobre el
marco. Abajo veía la selva. Era total-
mente diferente, como si fuera un hueco
con muchos colores que se movían.
Sentí un mareo y me fui deslizando por
el borde poco a poco. De repente, caí
sobre la copa de un árbol. Rodeado de
hojas descendí hasta el suelo golpeán-
dome en las rodillas. Me levanté, me
sacudí y volteé la mirada hacia donde
pensaba estaban las fieras. Efectiva-
mente, cuando las vi tan cerca me
asusté mucho y corrí alejándome en
dirección contraria, pues estaba seguro
que me iban a comer. De ese otro lado
sabía que solo había mogotes y más árboles.
El suelo estaba lleno de hojas secas, de tron-
cos y la maleza era mucho más intrincada de
lo que imaginaba. Las ramas me arañaban la
cara. Sentía bajo los pies la humedad, era
como caminar sobre gelatina y mis zapatos
estaban mojados porque en esa maraña
había muchos pocitos que no lograba esqui-
var. Sobre mi cabeza volaban los pájaros.
Me dio hambre. Me acordé que mi mamá me
había dejado un pedazo de torta para la me-
rienda y que en la nevera había lo que más
me gustaba, helado de chocolate.
“Suelen creer algunos hombres que la mujer les ama por su sentido de justi-
cia y para nada les sorprende lo que hacen para conquistarlas”
Pero seguí caminando, observando el espa-
cio, tocando los hongos de los troncos,
viendo caminos de hormigas, hasta que me
sentí cansado y con ganas de regresar.
Ahora me preguntaba cómo iba a hacerlo.
Ahí comenzó el dilema y empecé a asus-
tarme porque no sabía muy bien como había
entrado. Vi las paredes del marco muy altas,
lisas, inalcanzables. Supe que ni montán-
dome sobre el elefante podría llegar.
Comencé a llorar y luego a gritar:
-Sáquenme de aquí. Sálvenme. Me quiero ir.
No había nadie en casa, lo mejor era esperar
que mi mamá llegara y me senté sobre una
piedra. Muy a lo lejos veía la puerta de en-
trada.
No sé cuánto tiempo pasó hasta que oí el
ruido de la llave en la cerradura y vi entrar a
mi mamá. Comenzó por llamarme mientras
ponía la cartera en el aparador y colgaba su
abrigo. Siguió a la cocina. Regresó y siempre
llamándome su voz sonaba cada vez mas an-
gustiada.
- Carlitos, Carlitos. Dónde estás, por qué no
me contestas?
Caracas, octubre de 2009
Lillia Rojas
(Taller Creación Literaria)
Yo gritaba con todas mis fuerzas:
-Mamá, no me ves?. Estoy aquí a tu iz-
quierda, en el otro extremo de donde están
los animales, por favor, ayúdame a salir.
Tengo mucho miedo.
Iba de un lugar a otro, abriendo puertas, aso-
mándose por todas partes, hasta debajo de la
cama. Lloraba desconsolada.
Vino mucha gente, los parientes, la abuela.
La policía nos visitaba a diario. Oía que los
vecinos habían hecho un grupo de rastreo
por toda la zona. Durante días se intensificó
la búsqueda. Hasta se habló de dragar un
dique cercano. Algunas veces mamá se ilu-
sionaba cuando le decían que había una po-
sibilidad de encontrarme.
Al principio se me secaba la garganta y
hasta los animales se asustaban con mis
gritos. Lloraba mucho y me desesperaba.
No entendía como estaba prisionero al aire
libre. También lloraba porque no podía
consolar a mi mamá igual que aquel día
que la vi con lágrimas, la abracé y me dijo
que ese abrazo la había hecho sentirse
mejor.
Han pasado unos años. Mi mamá vendió
la casa y el cuadro también. Estuvo un
tiempo en un sótano. Era oscuro y me dis-
traía con la poca luz viendo los reflejos
que se hacían sobre un montón de cosas
abandonadas. Sillas rotas, partes de una
carrocería, montones de libros, rastrillos,
una lavadora vieja, un machete.
Después estuve en una tienda y cada vez
que alguien se acercaba al cuadro yo co-
rría a colocarme cerca de la firma del pin-
tor a ver si me veían. Pero fue inútil.
Quizás la firma era muy negra o yo dema-
siado pequeño y me perdía.
Ahora vivo a tres cuadras de lo que fue mi
casa. Lo compró una pareja sin hijos. No
es un lugar muy alegre, pero estoy tranquilo.
Ya no tengo miedo de los animales. Me he
acercado muchas veces al pozo y hasta me
he bañado en él. Como cada vez menos
deseo aventurarme, paso tiempo dando lar-
gas caminatas en círculo. No podría resistir
perderme.
A veces siento nostalgia de cuando me sen-
taba en el sofá y mientras mi mamá me con-
taba un cuento yo recostaba la cabeza en su
hombro.
Siempre mirando el cuadro al frente.