Obra Poética 1975-2017 - Final

JORGE ENRIQUE HADANDONIOU OVIEDO
JEHO
OBRA POÉTICA
publicada
1975-2017
&
ENTRE BORGES Y RIMBAUD
Compilación, prólogo,
cronología y notas
del autor.
Revisión y corrección versiones en inglés:
Prof. Liliana Cuello
Ediciones Acuarela
2 /Jorge Enrique Hadandoniou Oviedo
Ediciones Acuarela
Belgrano 237- Tel.: (0341) 4717631 - 2152 Granadero Baigorria
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Impreso en Argentina - Printed in Argentina
Primera edición: Enero 2018
Hecho el depósito de ley nº 11.723
Copyright by Jorge Enrique Hadandoniou Oviedo

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autorización del autor.
Impreso en papel ahuesado voluminoso Velours 2.0 ivory (Torraspapel) exento de cloro 0% TCF.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 3
PRÓLOGO
Pensar en una recopilación de la propia obra no es una tarea

sencilla para quien lo ha tenido que hacer de otros. Significaba, en el
momento de gestar la idea, la posibilidad de recordar, revisar, revivir las
más diversas y a veces increíbles circunstancias que, sin tener plena
conciencia de su magnitud, habían distribuido palabras, versos, ideas; y
hasta canciones nunca transcritas como tales.
Ante todo, al afrontar los primeros pasos, se presentaron como una
verdadera suma de ingenuidades, con notables limitaciones para editar e
ingeniosos mecanismos, bastante limitados la mayoría, para dar a conocer
la voz propia.
No tenía aún noción precisa de la envergadura del emprendimiento
y al transcribir el primer “libro” (Poemas de esta ciudad) reviví el momento
en que lo llevé al diario “Los Andes” de Mendoza. Muy amablemente me
hizo pasar el que era en ese momento su director, quien me atendió en su
despacho de fino perfume a madera y enorme para mi provincianía. Era el
día de su cumpleaños y por todas partes afloraban regalos de las más
variadas características, tamaños y colores. Su pequeña presencia tenía un
magnetismo especial. Sobre una pila de libros, descansa uno de su autoría
que por aquel entonces, llevaba tres años de edición en Planeta (Barcelona,
1972): “Zama”. Y aquel Antonio Di Benedetto, ilustre desconocido para
este incipiente poeta, estuvo al alcance de mis oídos y únicamente atiné a
dejarle ese fascículo mimeografiado. Sólo un grande desarrolla semejante
humildad para recibirlo. A los pocos días, el breve comentario afloró en la
edición del prestigioso diario.
Así, en el transcurso de este ejercicio, aparecen amigos,
desconocidos, ilustres, audaces que se animaron a publicar algunas líneas
punzantes. ¿Anécdotas? Un sinfín. Muchas nacidas de la grandeza del
accionar humano y otras, de lacras lamentables.
En un tiempo en que los autores nos hemos convertido en clientes,
batallando siempre con la economía distorsionada, nos animamos a editar
este conjunto irregular, variado, casi siempre luchador, de una voz que
espera poder identificarse como auténtica.
Recorrer las miles de páginas en que se guardan estos poemas es

recuperar momentos de la más variada estirpe, impacto, efecto. El entorno,
la familia, las circunstancias educativas, formativas, comunicacionales,
laborales, sociales…
Recuperar no sólo páginas, sino personas luminosas u opacas,
grandes amigos, instantes fulgurantes y, por sobre todo, imágenes
puntuales que produjeron un impacto especial en el desarrollo de esta
carrera que en algún tiempo parecía demasiado acelerada y más de una vez
se detuvo abruptamente, reclamando nuevos inicios.
La tarea de releer permite desarrollar algunos atributos que se
suelen dejar de lado cuando, al ritmo de las premuras mundanas,
reclamamos la inmediatez de la palabra. Recordamos algunos instantes de
inspiración previos, motivaciones insospechadas, pequeños logros y
algunas consecuencias que no podían imaginarse al lanzar el verso al
consumo público. Respuestas de todos los sabores y silencios elocuentes.
Precisamente, imaginándome algunos ojos desmesurados y labios sellados,
al escuchar o leer algunas líneas, no puedo dejar de comprender, en este
tiempo: ¡Con razón, miraban con desconfianza! Pero, ¿ qué miedo puede
causar la palabra? Uno cree que con la verdad no ofende ni teme, como
decía San Martín. La contundencia de la realidad suele desmentrilo.
En este trayecto, hacia 2012, ante numerosas frustraciones de
publicar, inclusive de algunos concretos rechazos como si fuera por aquel
entonces un ingenuo principiante, comencé un libro titulado: POEMAS
CASTIGADOS. Como muchos esfuerzos, terminó arrumbado en un cajón
de proyectos e ideas. Mientras termino estas palabras, después de un año
de búsquedas y encuentros, dudaba sobre la conveniencia de incluir una
YAPA, con aquellos “poemas castigados” que no estuviesen ya en el
corpus del libro, acompañado por algún otro. Dudaba hasta que releí con
detenimiento “Sólo de nosotros” de Rosa de Agüero, esposa de Antonio
Esteban Agüero; y sus páginas me alentaron a incluirlos. La perspicacia
del lector que conoce nuestras historias literarias sacará sus conclusiones.
Por las mismas y auténticas razones que inspiran el párrafo
anterior, es un deber insoslayable agradecer a todos los que en algún
momento y por alguna razón o locura, publicaron o contribuyeron a que
vieran la luz pública alguno de los versos que siguen.
Para que la poesía continúe siendo un refugio de luz para el
encuentro entre sus sílabas. Como poetas y como lectores la disfrutamos
para refrescar el alma, para despejar la mente, para irradiar la conciencia,
para hermanarnos con todos, especialmente con los que sufren o no tienen
voz.
EDICIONES INDIVIDUALES
POEMAS DE ESTA CIUDAD
Edición casera, en mimeógrafo. Tipiada en máquina de escribir Olivetti

Tirada: 200 ejemplares aproximadamente.
Agosto 1975 Mercedes (San Luis) ARGENTINA
HABLA UN MERCEDINO
Cuando de noche me siento

a la orilla de algún camino,
nadie me acompaña…
sólo la risa me viene siguiendo;
la risa que crece en carcajada
y me llena los vacíos del bolsillo
… o de este corazón tan pobre
que también se llena de silencio
y de llanto carcomido…
Cuando a la noche despierto

en una calle, en la plaza
o a la puerta de algún baldío,
quiero gritarle a los hombres
que allí estoy, que estoy vivo,
que me escuchen, que no se rían
porque soy un muñeco
y no tengo más caminos
que este sueño entre los ojos
que me va formando el vino.
Cuando la helada se escucha

caer sobre los pies desvestidos,
quiero pararme al fin del mundo
y tirarme lejos, lejos, al precipicio.
Quiero volverme nada,

quiero perder la risa que me sigue
cuando lloro por la mañana
el pan que no tiene mi hambre
o una sonrisa buena; una sola,
de hombre, mujer o niño…
Cuando salgo de las canchas

con el último trago –ese me lo dan
porque sirve para la risa y el olvido –
me quedo solo y no hay ni un grito
que se vuelva voz cercana
y le importe que yo siga
viviendo mañana.
Cuando pienso (pocas veces me deja

este vino bueno y maldito)
cuando pienso, me emborracho
con el llanto de sentirme solo y vivo;
y quiero muchas cosas,
pero me callo y sigo:
¡Soy el Negro Magallanes,
¿me conoce?
Viva Pringles o Colegiales,
soy mercedino!1
GOLONDRINA
Impasible, esperanza,
como el inmigrante que te guarda en su alma…
No te conozco de vista,
pero mi corazón te abraza
porque llegaste desde el Bécquer escolar
hasta el Dávalo televisivo
que hoy te nombra
con el fono del Falú de los sonidos…
1
También como “Habla un Mercedino I” en “La Voz del Sud”, V. Mercedes, San
Luis, 22/08/1977 en “Puntal”, Río IV°, Córdoba, 2/11/1980
Entre esos dos caminos,

un día detuviste tu viaje
en la sangre de mi padre…
Y otro día -ya más tarde- él mismo
te buscaba en el surco de un disco argentino…
Hoy te ilumina la mente del recuerdo

y te veo cercana ya, distante al momento
con los ojos llenos de horizontes nuevos,
de soles no vejados,
de cariños que esperan en el seno de los vientos.
No precisas llegar nunca a mi lado

porque siempre te estás yendo…
Y en el aire serás nueva,
más bella cada vez,
más esperanzada…
No detengas tus brazos,

ni desvíes nunca el timón del mañana.
La tierra se cansa, envejece pronto
y tú tienes espíritu de alegría,
hambre de vida renovada…
No dejes de volar por los pueblos.

Tal vez algún día ellos también te sigan
cuando vean en tu pecho la pureza
de la sangre consagrada,
cuando descubran la paz de volar todos los cielos
y no retener las tierras codiciadas.
Sigue volando, no detengas la esperanza

de que un día volemos todos juntos
por una Patria Amplia.
UN 11 DE SETIEMBRE
Camino sobre un 11 de setiembre

embaldosado.
Ciudad quieta.
Algún auto apurado.
Unos perros que saludan
y desperezan
al árbol cansado…
El señor burgués
en su traje de médico urbano,
mide la distancia
que va de la llave al auto.
Las hojas de la noche

todavía no volaron
la mañana,
y algunos trinos
apagados
recuerdan la
primavera cercana…
Se van desperezando
también las ventanas
y un grupo de impaciencias
no del todo apuradas,
espera el viaje.
Un hombre solitario
aguarda también
un amor temprano.
Pero se vuelve,
quizá sea esperar
demasiado…
HOMBRE ATROPELLADO
Tú estabas jugando con un vaso

y el humo nublaba tu belleza,
cuando en la calle sin descanso
se oyó el grito aquel de la pobreza.
Y no supiste qué hacer;
dejar escapar una lágrima,
¿para qué, para qué?
Un pobre pulmón abandonado,

rodeado de sangre en su miseria,
no pudo aspirar la madrugada
con un nuevo bagayo de tristeza.
Las luces curiosas de la noche
bajaron al frío de la calle;
buscando riqueza en los bolsillos,
chocaron con el trono del desgaste.
Y mil manos paralíticas
hicieron intentos de ayuda,
El pobre pie alpargatado

mostraba las señas del trajín;
y el diario en que envuelven los despojos
cubría el nuevo sueño sin fin.
Tú ibas muy volante en mano,
luciendo en la noche tu sonrisa.
Llevando la prisa del descanso,
tocaste la bocina de la risa.
Y no supiste qué hacer.
Dejaste escapar un suspiro.
El brazo cayó en la batalla.

La ropa no tiene a quien cubrir.
Dos ángeles se robaron la inocencia

del pobre que acaba de morir.
Y no supimos qué hacer.
Dejar escapar un poema.
DOMINGO
A esta hora, millares de voces

responden a otros tantos carrillones
de catedrales imponentes,
donde se rezuman rezares desvergonzados
y falsos intentos de santidad.
¿Y quién estará junto a los solitarios

que lloran un pedazo de pan?
Luego las calles se verán pisadas

por aires suficientes.
Habrá sonrisas pícaras, inquietas;
ojos buscando el reinado del oro
y del orgullo.
¿Y quién tropezará con los ladrillos

desmantelados donde el pie descalzo
intenta asentar su trono?
El abrigo y el sol poblarán el mediodía.

Saldrán los colores en marcha interminable
y el nuevo modelito será blanco perfecto
de cada comentario.
¿Y quién jugará con el frío

de tantas manos?
La tarde se levantará casi perezosa, juguetona.

Buscará un salón, una cueva iluminada-oscura
o un campo enorme…
Allí se reirán y quizá sufran un rato
al rítmico conjuro de la imagen y las voces.
¿Y quién estará a la sombra fría,

junto a las carnes blancas
y a los pájaros congelados?
Y la noche se pondrá a jugar

con las luces supremas que el planeta inventa.
Mil estrellas brillarán en arcoíris
dando paso a los placeres, al descanso,
al andar despreocupado…
¿Y quién se sentará a la mesa de la muerte

donde un niño es comensal inexperto,
donde un padre no encuentra trabajo?
Habrá millones gozando el domingo.

Germinarán los hipócritas también.
¿Pero quién estará con los perseguidos,
a la hora en que ocultan
la vergüenza de “no servir”?
Tal vez un cristo

se haga carne y les ayude a vivir…
CANCIÓN PARA DESPERTAR MANOS
Los últimos latidos

de la noche silenciosa
se pierden en las venas.
El día comienza
a galopar entre los dedos
y a girar sobre las palmas
donde se gesta el poder secreto.
Palpitan entonces
-al murmullo del sol-
las manos que ganarán el tiempo.
¡Adelante!: esperan el trabajo

y las figuras
que suceden al bautismo y al fuego…
Pronto serán dos instrumentos

para forjar el progreso
o dos hábiles soñadoras
de la música, el cincel o el verso.
Estarán listas a edificar

ladrillos y ladrillos bajo un cielo nuevo
o acunarán toda su furia
en la rabia impotente del pueblo.
También despiertan
las manos solitarias,
las que en una resumen
el calor de todas las entrañas.
Y serán otras, deformadas,

las que irán pidiendo el pan,
el canto de la mañana,
o el abrigo de la noche
que en invierno se escarcha.
Muchas serán dos máquinas,

pequeñas, efectivas,
de robot dirigido
y repetido
en su propia raíz carcelaria.
¡Ay de las manos que dirigen

y manejan al hombre
como dioses supremos equivocados!
Muchas rogarán a Dios
para que olviden el látigo
que le marca surcos de sangre al trabajo.
Otras clamarán por haberles
permitido ser vergüenza de lo Humano.
Un poco después encontraremos

las que sueltan mariposas
y crean de la nada
pesadillas, formas, caricias buscadas.
Todas a un grito
harán suya la mañana.
Con el frío
o el calor que acompaña,
serán altivas, burguesas, proletarias.
Y en el mágico ritmo
con que descubran la sonrisa del Alba,
irán gestando este futuro
que dormita en las
almas
BALADA SIN MÚSICA PARA

UN JOVEN SIN VOZ
Había un niño
corriendo por el patio…
Después cambió
su juego
por un guardapolvo blanco.
Hubo más tarde

un jovencito
de mirada lenta
y de andar pausado.
El amor hizo nido
en su corazón ansioso
y ensayó su primer giro
el humo del cigarro.
Pero el niño, el joven

-ese muchacho-
tenía un rincón secreto,
un rincón amargo.
El vino se cruzaba
en su camino
y no dejaba de quemarlo.
Por la boca de su padre,

la herida sangrando y sangrando.
Y el niño-joven se volvió
hombre un día
a pesar de su inocencia.
Saltó entre la herida
y el calor de la botella,
y se quedó con las manos
frías…
Había un niño,
hubo un joven…
Las alas
ya se le cortaron.
Los ojos del reclamo

buscaban un sueño
de espanto…
Pero no perdonan
las balas.
Las rojas manos

apretaban la vida,
pero el dolor
las quemaba.
En boca sedienta
de amor
se dormía lentamente
y perdonaba…
Ya no hay rincón secreto;

un pájaro de la calle
salió a contarlo.
Ya no hay niño
ni joven,
ni el ave del alma
que se fue doliente
más allá de las ramas…
“¡Niño, joven!”
llaman las voces compañeras,
y el cuerpo
no responde.
Gritan las calles, las veredas,
y los pies
no oyen.
lloran el viento y las madres,
y los ojos
están sin horizontes.
los bancos, las paredes repiten
y gira el alma
preguntando:
“¿Dónde, dónde?”
LUSTRA, LUSTRA
Buscas en silencio
zapatos sin brillo,
y traes en la pupila
la distancia
de un bolsillo
sin centavo.
En ti palpita
corazón sin mancha
y en los dedos
juega sin apuro
el negro y el marrón
de la lustrada.
Porque llevas
en tu palma
los caminos
de las botas
y los zapatos,
eres el señor
de tu parada.
Acaricias el andar
de los otros
y no tienes tiempo
de arreglar
el destino de tus pasos.
Porque eres uno más

en la vereda,
y no sientes el frío
y el desprecio
que destilan -sobradores-
los ojos de los señores
que día a día

reverencias,
te has ganado esa barba
desde niño;
y se te han subido
a los ojos
un par de ángeles
que andaban perdidos.
Lústrales a todos
los que caminan
tu mirada en los pies;
no desprecies
a los descalzos,
que ellos te ayudan
a sufrir ese destino;
y permíteme que lustre
hoy tu nombre
con estos versos
sin brillo.
(Escrito en la Terminal de ómnibus de San Luis)
DETRÁS
Siempre miraste desde afuera

a la gente apurada
que comía y conversaba
en la espera
del minuto
para seguir el viaje.
Y ellos… nada.
Hoy,
el frío impulsó tus pies
al salón
del sabor y el humo
caliente y llamativo.
No pudo ser.
Te retuvo
la mano del bolsillo.
“Son los últimos pesos”.
Esperan
otro destino.
Adentro,
todo igual:
sonrisa, algún apuro,
quizá nervioso de reloj
contenido,
el mozo diligente,
la propina y el arreglo
para seguir camino.
Tus ojos
penetraron el cristal
por un momento,
y bautizaron
de tierna impotencia
el café, la luz, la risa y los cuerpos.
Era
otra vez tu tiempo
de espera;
y rompiendo el encanto,
tus pupilas rotaron
lentamente
por el horizonte
de la mañana
para ganar por fin
el tramo que lleva
a tu muerte
diaria de trabajo.
El frío y tu pobreza
forman un camino
largo.
Para llegar al cielo
detrás de los vidrios,
no hay ningún atajo.
(Escrito en la terminal de ómnibus de San Luis)
RIMAS
XXVIII
Dame sólo un amigo

y sabrás lo que podremos:
en la unión y la conciencia
estará el porqué
de nuestra fuerza.
LXV
Hoja seca
del otoño, que al caer
te pierdes
para no volver…
Si fuéramos al olvido
sin un recuerdo,
sin un querer,
seríamos amigos
en el polvo que nos busca,
al vernos en el suelo
revolver
la falsedad del orgullo
que teníamos al nacer.
XCIV
Confusión, parálisis,
admiración, reacción,
salto, golpe, grito,
desahogo, llanto, acción.
Cansancio, relax, gemido,

inutilidad, impotencia,
inacción, sueño,
ojos-cerrados, inercia.
Confusión, acción, inercia,

rebeldía, conformismo, puño, queja.
XCVII
Pasos, búsquedas, caminos,

encuentro, silencio,
miradas, saludo, Destino…
Camino, intrascendencia,
silencio, lentitud,
almas, latidos, cadencia,
importancia, futuro…
Proximidades, silencio,
palabras, pensamientos,
detención, miradas, beso…
Camino, lentitud, silencio
Detención, adiós, pensamiento,

partida, separación, lágrimas,
silencio,
silencio…2
CANCIÓN DE LA VIDA COMPARTIDA
Ven, que te traigo

tu voz natural;
esa que perdiste
en pobreza natal.
Dime qué tienes,

¿Por qué no cantar?
Si ya está lejos
quien roba tu pan.
Vamos, apura,
que el tiempo se va.
Y no podemos
dejarlo pasar.
2
En "Hoja del Tuerto. Bs.As., Otoño de 1998
II
Toma las manos,

tu mente también.
Puedes crear
mil estrellas por vez.
No te abandones
que debes vencer.
Toda la vida
tú puedes crecer.
El universo
es tuyo también.
Nunca permitas
que roben tu bien.
III
Toma tu lápiz
y ese papel.
Ya sumaremos
flor, abeja y miel.
No me rechaces
la voz y la piel
que juntos el mundo
saldremos a ver.
IV
Cuando tus ojos

ya puedan brillar
un nuevo cariño
tendrás que brindar.
Juntos iremos
por campo y ciudad
diciendo a los hombres:
“Podemos amar”
Estribillo
Vamos,
tomados de las almas,
a buscar la palabra
que da la libertad.
Juntos,
soñemos otros mundos
en los que el hombre pueda
edificar la paz.
CANTO DE LA NUEVA PAZ
Con las manos de pupitre y cuadernos,

jugueteando con un lápiz,
la birome o la goma compañera:
así vamos construyendo
nuestra paz.
Con el grito hecho canto en las guitarras
y las risas,
recogiendo el dolor y la alegría:
un nuevo hogar.
Con los pies amortajados de tanto

andar y desandar,
con las voces interiores del amor
y del trabajo sin descanso,

con el llanto de los niños que piden
otro mundo para poder jugar,
con el salto que interrumpe
las ansias obsesivas
del ladrón de guante blanco:
este aliento de libertad.
Y recordando en la sangre
y con la sangre a los humildes
que nos dieron este pan,
vamos firmes, impetuosos, sin el freno
del miedo, a forjar el destino de la Paz…
Con la risa de los pobres

y las manos surcadas por la tierra
que nos muestra el labrador:
así, jugando cada noche un sueño nuevo
de esperanza y de color,
seguimos caminando por la senda
que nos va mostrando un nuevo sol.
Con el frío que no puede cubrir

la ropa destrozada
y con las lágrimas felices
de alguna mañana de amor,
nos vamos por las venas de los niños
y los jóvenes, cantando
este himno que derrota paso
a paso el dolor.
Ésta es la nueva paz:

la que hacemos día a día en el aula,
en el taller, en la oficina, en el trabajo
que nos quema las espaldas,
en la lucha emprendida con la cara descubierta
sin más miedo que perder
nuevas mañanas, por gritar a los cielos
y a la tierra la defensa de
esta eterna libertad.
Así vamos, todos juntos,

sin más nombre que los días y las calles
que ven brazos, piernas, risa,
y ansias de volar.
Sin miedos,
y en la audacia de vivir sin descanso,
vamos construyendo
la nueva PAZ.
LO QUE NO VIMOS
Todo lo que no vimos

porque el límite del ancho mundo
se extirpaba en el bolsillo
corto y limitado
del vintén
o del centavo…
Todo lo que no vimos

¿en la cuenta de quién
lo cargamos?
¿Vendrán esos horizontes

a nuestros ojos futuros?
¿Esperaremos siempre aquí
con los pies encadenados?
Prometeos de otras luces,

devorados sin piedad
por el águila económica
que socava el costado…
Y esas luces
que hoy pretende edificar
nuestra golondrina imaginación
nunca vendrá al llamado.
Tampoco será nuestro

el hastío de buscar
emociones diferentes.
Ni el bostezo de encontrar
límites inferiores
a nuestros sueños.
Ya hemos desterrado
-para cumplir este destino-
la ambición refinada,
el amor por el detalle
y los gustos renovados,
diferentes y puntuales
de valorar otros paisajes.
OTROS POEMAS DE ESTA CIUDAD
Edición casera, en mimeógrafo. Tipiada en máquina de escribir Olivetti

Octubre de 1975 Mercedes (San Luis) ARGENTINA
PROLOGANDO…
He aquí otros versos de Jeho.

No son segunda ni última parte de “Poemas de esta ciudad”.
Solamente rescatan voces y vivencias cuyas resonancias son propias de
esta ciudad.
Quizá algunos de estos poemas no sean solamente de un aquí y

ahora, sino que muestren en toda su dimensión muchos gritos, lágrimas,
suspiros, esperanzas y caídas escuchados en miles de corazones dispersos
por el mundo…
Son también muestra de un compromiso vivencial que muchos

ignoran, que otros combaten, que algunos tímidamente comparten más en
el corazón que en los hechos, y que más de uno envidia porque queda al
descubierto su propia debilidad ante la fuerza de estas rimas y anti-rimas.
Finalmente, nos introducen a un mundo de palabras fuertes,

directas, casi violentas por momentos, pero que no pierden el fondo poético
esencial que los alientan.
Si el corazón del pueblo late con estos poemas al unísono, entonces

el mensaje de Jeho habrá cumplido su cometido, digan lo que digan los
“críticos” como nosotros.
LA SOMBRA DE MIS VERSOS
En todas partes estará mi sombra

siguiéndote.
Detrás de los ojos cansados,
en las voces que va repitiendo
el viento,
en cada pared donde se escriba
alguno de mis versos.
En todas partes…
Y tú contenido,
mordiéndote por dentro,
pero sabiendo
que adonde vayas
me encontrarás muy adentro
de la gente, con su risa y su silencio.
En todas partes.
A toda hora.
Y cuando creas haberte liberado
del fantasma que mira
detrás de mis versos,
naceré otra vez en la aurora
de tus pasos nuevos.
Inesperadamente me subiré
a tu ómnibus, a tu auto,
a tu alegría y a tu miedo.
Nunca te escaparás
de mi fantasma.
Siempre siguiendo
tu caminada falsa,
tu destino de hipocresía,
tu respiro. Y cada uno
de tus desalientos,
de tus derrotas,
de las bofetadas
que te propine el pueblo,
me verán –fantasma permanente –
impulsando el brazo,
conteniendo el aliento,
alentando el desgarro
de tu mente sucia de remordimientos.
Siempre sonriendo
este fantasma
de los versos…
TENGO
(Canción)
Tengo un pan
para mi niña pobre.
Debe ser la mitad
del mundo que la asombre.
Tengo un sol
para mi niño frío.
Debe ser esa voz
que la sangre le ha encendido.
Tengo un par
de zapatos muy blancos,
para poder marchar
por sonrisas del encanto.
Tengo un pan y una flor,

tengo un mundo de amor.
¿Dónde están los niños
que beban mi canción?
Tengo el agua
para el niño de la sed.
Puede ser el bautismo
que le ayude a creer.
Tengo una voz
para mi niño solo;
puede ser ese amigo
que ayer crearon sus ojos.
Tengo un violín y un tenedor

para jugar de músico y señor.
Dónde están los niños
que golpean el corazón.
HABLA UN MERCEDINO II
Ya estoy viejo de andar

las mismas veredas,
de cortar las calles iguales
y las noches siniestras.
Ya es lento mi tanteo
de ladrillos, tierra y pared.
yo lo ando buscando a usted
que no me alcanza su sonrisa
y se ríe en mi desdicha…
Lo conozco desde hace tiempo.

No sé cómo se llama.
A lo mejor fue en una cancha…
Hoy admira mi bufanda
a pesar del sol crecido,
y no sabe que en mi Destino
se cruza una y mil veces
su camino.
Mis ojos palpitan en luz pequeña,

los cabellos huyen sin remedio
y mi boca no contiene
el blanco valor que se mastica.
Usted no se da cuenta;
sin embargo lo comprendo.
Casi soy analfabeto,
pero le gano en una cosa:
sé entregar la mano flaca y franca
al que me obsequia una sonrisa.
Y me han dicho que usted pisa
al que le ofrece una rosa.
Soy pobre, viejo, tonto,

ni el andar del vino ya me habita,
pero hasta el último brillo
de mis ojos,
me haré uno con esta tierra,
iré creciendo en la sonrisa
lagrimosa de su gente
hasta quedarme prisionero
de sus cuerpos.
Es mi camino lento
y mi pasar ya está escrito.
Aunque muera estaré vivo
en la voz del Pueblo y los Poetas.3
CRIATURAS
Los hombres a veces también juegan,

pero juegan de verdad.
Juegan a la mafia y a los indios,
3
En: “La Voz del Sud”, Villa Mercedes, San Luis, agosto de 1977
pero con flechas y armas de verdad.

Se entretienen en los campos de batalla
pero usan bombas de verdad.
Y los niños mientras tanto

construyen los palacios y caminos
de un mundo imaginado
de sonrisas y de paz.
Los hombres a veces también juegan

con el miedo de perder
y la codicia de triunfar.
Son jinetes desbocados que maltratan

un caballo de verdad…
Son gente del espacio que juega entre las nubes,
pero sus cohetes no llevan astronautas
de juguete
sino hombres de verdad…
Y los niños, en tanto, con piruetas
construyen un mundo feliz
donde el llanto es un momento
y el día es la Paz…
Los hombres también juegan

diariamente con la vida y con la muerte,
pero juegan de verdad…
¡Ay de los niños que quieren

jugar como los hombres
con las cosas de verdad!
¡Ay de los hombres, cuando ciegos

empujan a los niños a jugar
con la guerra y con la paz!
Que los niños sigan jugando siempre

en su mundo imaginario…
Muchas veces son más hombres
que los hombres de verdad.
A CIERTA GENTE…
Hoy se acalla la lira de los pobres,

de los que no tienen quien les de la mano
ni los nombre.
Hoy no están entre nosotros
los andrajos, ni el dolor, ni los llantos.
Ni caminan nuestros versos
los pies desnudos ni el corazón sin mancha.
Hoy abrimos las puertas
a los cuatro confines
de los que solo saben
crear la desesperanza.
A ellos les decimos,
para ellos hoy creamos la palabra:
Vosotros, los eunucos del espíritu,

que sólo sabéis tomar
entre las manos los sueños
hachos vida por los creadores;
no tenéis derecho.
Vosotros, que no sabéis sino manchar
con el sucio mercado
de la moneda, el triunfo
de los otros, los soñadores,
los locos y audaces
del alma y de la vida;
no tenéis derecho.
Vosotros, que lanzáis las lenguas
del fuego malsano
sobre los carbones humeantes
de sangre renovada;
no tenéis derecho.
Vosotros , los que escribís a máquina

el jugo exprimido de tantos
espíritus,
no debéis gozar siquiera
las palabras sagradas.
No tenéis derecho.
En vuestra voz, “ amor” nos suena “odio”;

y “lucha” a “compromiso”.
“Niño” es una blasfemia que carcome los huesos;
el “pobre” no existe en su dimensión,
ni las “dulces experiencias” escalan
el lenguaje eterno.
Cuando mis versos

floten sin dueño
entre las nubes,
bajo tierra
arderán en el polvo de la impotencia
vuestros huesos.
Solo musgo
sobre
los falsos intentos.
Solo musgo
y el llanto reseco
que no tiene el viento.
Tú, Raza de dominio,

sin sentido estará;
porque hoy ganaste…
con sonrisa hipócrita
y mirar artero,
un destino pequeño,
cuatro ruedas,
el gozar del sábado nocturno,
el descanso del domingo,
y algún momento robado
a los tontos que giraban
fuera del tiempo…
Nunca será vuestro el cáliz Divino.
A tantas cabecillas blancas que el desamparo

gana día a día.
A tantos pies que no saben acentuar su paso
por la tierra también avejentada.
A los temblores y las lágrimas que los jóvenes
desprecian, que los adultos indolentes
maltratan…
Quizá así recuerden a los ojos arrugados
que alguna vez mendigaron una sola mirada.
LA VEJEZ
Canción
El camino de la tierra
es pesado y es lento,
y crecen sus arrugas
con el soplar del tiempo.
Yo he visto en su nacimiento
la raíz de mi raza,
y veo hoy expirar
el dolor de otra esperanza.
Mi tierra sube a las manos

del anciano y de la anciana
y no se escapa de ellas
sin dejar otras mañanas.
El viejo no se asusta
pero su alma está callada.
Lo cubren las mil nostalgias
del olvido de la Patria.
La Patria somos nosotros

que dejamos que se apague
la última lucecita
del sudor que nos creara.
La Patria es mentirosa
y no cumple sus promesas.
En un banco de la Plaza
se nos mueren las raíces.
Las raíces no se arrancan

porque el árbol tenga flores.
Pero el hombre no se acuerda
del que lo parió en dolores.
¡Ay la vejez tan sola!

¡Ay la vejez solita!
¿Quién tiene una manta
que la cubra y la bendiga?
Cuando el hombre olvida,

cuando sepulta el alma,
con sangre se va tiñendo
el corazón del agua…
Que no se olvide el hombre

de las piedras del camino.
El joven pisa futuro
y el viejo se seca vivo.
La rosa que no bendice

la tierra que la ha entregado,
no brilla junto al sol
y quema todas las manos.

Se apaga lentamente
sin ruido y sin caricia.
OTROS PÁJAROS
Un día llegaron los pájaros.

No todos volaban a los ojos,
ni sus plumas desplegaban
ante el Universo que despierta
y se apaga en rojo.
Llegaron a pie, en tren, a caballo;

de alpargatas vestidos,
abanicando una sonrisa
en la mirada,
y una luz en el corazón
que iba amoldando el Destino.
Hicieron alto en la rama

más desolada,
y con viento
entre las manos,
comenzaron el nido.
Nido enorme, común,

con la única frontera
abierta al cielo,
con el pico y el canto
dispuestos a la esperanza.
Y otro día crecieron

las alas.
Y fueron buscándose
con alegría
entre ellas y ellos,
para armar con soplos fecundos
otros nidos para poblar las ramas
de trinos débiles
que en sus plumitas suaves
podían hacerse polvo
si son torpes las manos.
Pero las manos rudas

crecían en cuidados y caricias,
elevaban los sueños
mientras soplaban
leyendas
en las tiernas almas.
Llegaron entonces
otros pájaros.
Negras aves de vuelos restringidos.
Aves oscuras de alas tajantes,
de ojos cuchillos.
Y las primeras cabecitas

( soñadoras con sus límites
sin tiempo
entre el pecho y las alas),
Fueron lentamente
desangrándose
en ridícula batalla.
Batalla de silencio
con una sola mano armada.
Con la metralla del robo
y la carcoma
que envejeció
y arrojó por el suelo el nido.
Y las ramas se quedaron
para otros dueños,
gavilanes de ambición
en las garras.
Y se fueron apagando
en el olvido y la miseria,
las aves más bellas, las más puras,
las perfectas
para la voz del alma.
Recordamos hoy, en medio

de los cielos tenebrosos,

que un día llegaron otros pájaros.
Y los pájaros subían,
crecían, regaban
el nido del mañana.
El mañana es hoy para nosotros,

y debemos detenernos
y golpear una y mil veces
en las raíces
para llegar a los sueños
que aquellas aves nos dejaron.
Sólo en el volar como ellas,

nos salvamos.
VISIÓN CALLEJERA
Por el pelo sucio y las patas yertas,

parecía llegar de lejos.
Me miró con sus ojillos
cargados de Eterno.
Sobre la acera dejaba
el cansancio de su aliento.
Mirando al infinito inmediato,

alargándose en silencio,
sin un ruido ni un gemido,
esperando, esperando…
Y el mundo – a su costado –
pasaba sin mirarlo, sin quererlo.
Más tarde el frío

lo encontró descuidado,
pero Dios, esa noche, no quiso
que la escarcha jugara

su ronda que apura la rigidez

en el tiempo.
Cuando la calle ya
se había dormido,
me acerqué a su pelaje
y no hubo más respuesta que las ganas
fuertes
de no seguir latiendo.
- - -
- -
-
Expiró sin un suspiro,

como muere el día
en el seno de la noche.
Algo se estremeció en su cerebro

y nada dijo
el corazón pequeño
La vida ya sigue su camino

violento, indiferente,
retorcido.
Un perro vagabundo ha muerto…
¡Cuántos niños
así también
llevarán su hambre a cuestas
hasta el punto final de tan breve camino!
SINFONÍA DEL MAESTRO
En el Principio fue Dios el Maestro.

Enseñó a la Nada un camino
y lo sembró de flores
y lo regó con sueños.
En el Principio el Día fue Eterno.
Él enseñó a volar al ave
y el aliento a la bestia
le dijo cómo hacerlo;
acunó entre sus dedos transparentes
al hombre y la mujer
en su saber primero,
en el crecer y decrecer,
timones de la humana estirpe y su misterio.
El Maestro habló entonces

con la voz del arroyo y el susurro del viento,
se detuvo en la Montaña
y en el cielo, con el sol, depositó
su mayor beso.
Y fue lento el caminar
por los senderos de la lucha,
del futuro y del recuerdo…
Cayó mil veces el Alumno,

hombre primitivo aún
en sus desvelos.
Cayó mil noches y un día,
lentamente fue creciendo
una luz en las orillas
del mar donde pudieran
los humanos limpiar de mentiras,
cegueras e ignorancia,
sus cerebros.
Sócrates entonces fue Maestro;

y caminó descalzo,
sin importarle el frío ni el calor,
sino el Sol que iba
creciendo en cada joven
que golpeaba con su mágica vara
de pregunta y pensamiento…
Y las calles de la Sabiduría

por sus canas crecieron,
y se fueron de él al Mundo Entero,
mientras respirando fuerte
el resto final de la Libertad
de su pueblo,
moría Sócrates en medio de estos venenos:
mercaderes del saber,
adocenados oficiales,
jóvenes abúlicos, descontentos,
hombres temerosos,
muchachas sin cerebro…
El mundo clamó
y de las entrañas del Testimonio
de los Tiempos,
nació Cristo, el Maestro.
De una túnica vestido,
caminando un solo sendero
recto, puro, transparente
de Perfecto,
les dio la mano a todos los hombres
y con ellos emprendió
otro viaje
a forjar el sentimiento.
Los ojos respondieron

al Amor que los llamaba.
Y fue como Dios-Principio,
como Sócrates luego…
El Canto de las Esperanzas,
del Fuego bendito,

del Mundo Nuevo.
Todo en uno:
Principio y Fin,
resumen y vida,
dirección y consuelo.
Pero no hay Maestro

si no existe Cruz que lo aguarde
y le perfore el pecho…
Después los Caminos

se hicieron extensos, diversos,
y trajeron a jóvenes con sueños
cargados de futuro pleno;
se iniciaron los viajes
por nuevos intentos.
Sus nombres no los recuerdo
o no quiero recordarlos
para que vivan como quisieron:
lejos de la fama falsa
que perfora las vidas
como la Cruz aquella;
lejos de odios y riquezas
que ensucian el Presente
como el veneno de Atenas;
lejos de la codicia y el golpe
que marchita el Alma
como la serpiente primera.
Y seguirán dos jóvenes luchando

por enseñar al mundo
sus misterios.
Uno, silencioso, con la capa
sobre el hombro
y un sombrero que
no deje ver su rostro…
Otro, gritando hasta
quedarse ronco
la verdad a los hombres;

y los hombres, ciegos o despiertos,
vivirán y morirán
de uno y otro modo.
Dos maestros por la vida caminando.

Dos jóvenes apuestos.

Y al final de cada camino,
uno habrá muerto.
ANHELO
Extendamos una plaza

ancha de recuerdos.
Que el sol cabalgue
sobre ella,
y el amor no sea un momento.
. . .
Pero los edificios,

el andar apresurado,
los ruidos del día
y las luces violentas
no nos permiten la luz
del pensamiento.
UN CORAZÓN PEQUEÑO
Tu dulce corazón pequeño

va creciendo entre mis manos.
A cada latido reclama

una pizca de amor.
A cada latido me trae un recuerdo

de nuevas mañanas
al corazón.
se va mostrando en cada gesto.
Me sube por la sangre

hasta el escondido
repique de mi voz.

resuena como una canción
que en silencio entregas
para que mi garganta
se transforme en otra luz.
La luz de la esperanza,
de la sonrisa y la razón.
La luz que hoy aguarda en capullo

para ser mañana
las caricias de una flor.
en medio de los hombres
malolientes de rencor
seguirá siendo una canción.
REPIQUES SORDOS
Suenen campanas
de alegría macabra.
Hoy murió un sueño
y lo entierran con el Alma.
Es el gozo y alborozo de las salamandras;

donde habitan los nocturnos
ojos rojos de la ira
que alimentan las venganzas.
Suenen otra vez campanas.

El festejo postergado
hoy se sacia con la sangre
del Cordero martillado.
Otra vez el Cristo es fuego

que se evapora
entre las manos.
PARA QUEMAR HARAPOS
Hoy quiero comprar harapos

con un verso
y el corazón en las manos.
Quiero comprar todas las palomas

vulneradas
por dedos de seda y de brillantes,
para que no vuelen entre las carnes
tristemente ilusionadas
por el mendrugo del Epulión sin mancha.
Hoy y mañana comprar harapos quiero,

basuras también;
para quemar todo lo inútil
que algunos arrojan a los niños
del pan escaso.
Quemarlos quiero una tarde de verano,

cuando el sol bendiga a los pobres
con su manto;
cuando haya mariposas para festejar,
y el canto
de las hojas suavice las llagas
y aplaque el llanto.
Quemarlos quiero con jóvenes y niños;

y que no vuelvan a recordarlos.
Quemarlos, para que no ultrajen
la pureza de las manos.
NUESTROS DÍAS
Edición casera, fotocopiada. Tipiada en máquina de escribir Olivetti

Julio 1976 Mercedes (San Luis) ARGENTINA
UN DÍA
Un día salimos con las manos vacías

a recorrer el mundo
desolado
de esperanzas…
Caminamos mucho.
Dimos la mente, el trabajo,
el dolor sublimado…
hasta quedarnos
casi sin manos.
Y otro día en el camino,

nos vimos nuevamente
solos,
con las manos
otra vez vacías,
arrugadas,
antiguas,
cargadas de llanto
y de desesperanza.
Volvimos la mirada en derredor

y contestó la Nada.
Un poco más allá, cubierta de sombras,
con su silencio, nos llamó
la guitarra.
ACTITUDES
Los pies pequeños

por la mañana
golpeaban barrio,
asfalto, invierno.
Así llegaron a los ojos
de una madre
que en ellos pusieron
las zapatillas
de su hija niña.
No hubo silencio,
ni lágrima o suspiro
por la pobreza.
Ni siquiera un rezo.
Pero un ángel maduró
en la sonrisa virgen
que se escondía de miedo.
Por el mismo camino

pasó tiritando
otro Cristo pequeño.
Ojitos vivaces
tocaron su frío
y salieron corriendo.
Al quedarse solos,
apagaron su luz
y de rodillas pidieron
a Dios por el niño.
Con sonrisas de alivio
otra vez amanecieron.
Entonces la memoria
los llevó felices
a comprarse zapatos nuevos.
JUVENTUD
Marcha canción
Vamos, juventud,
con la luz de Dios.
Cantando al amor,
a la comprensión.
Dile al mundo oscuro
que puede salvarse
si vuelve al amor
y a la comprensión.
Muéstrales a todos
que eres superior,
porque en humildad
suena tu canción.
Da la mano al pobre,
respeta a los hombres;
y no seas nunca
lobo de ocasión.
Juega ya tus sueños

de liberación;
pero no te duermas,
entra ya en acción.
Sirviendo al hermano
nace la ilusión
por un mundo nuevo
de hombres sin rencor.
No condenes siempre,
une al mundo en vos.
No te mezcles nunca
con la opresión.
Firme en tu sonrisa,
recto en tu actitud,
mostrando a los hombres
que eres fuerza y luz.
Cuando veas niños

plenos de dolor,
no cierres los ojos
ni calle tu voz.
Dales esa casa
de tu corazón.
Y con el Pan Nuestro,
vístelos de amor.4
ESTRELLA
A quienes nos enseñaron diariamente,

con su actitud y sacrifico
el camino del educador…
La estrella luchó entre nubes

indiferentes
para que su resplandor creciera.
La distancia devoró después

muchas chispas,
y la claridad se hizo luz incierta.
Pero un día – purificado
el cielo de nubes y distancias-
comenzó a brillar
en un alma
multiplicada por manos nuevas.
4 Esta última estrofa, dedicado al padre Aguilera y su “Casa del Niño” de

Unquillo, Córdoba.
SOLEDAD EN CINCO TIEMPOS
No creas que pudiendo respirar

se vence la soledad que martilla.
Ni piensas que los pies repetidos
del camino cotidiano roturan la tierra
y anulan las espinas.
Éste es un momento eterno casi,

entrevisto más allá de un café mezquino.
Éste es un pasaje sin tiempo
con asiento hueco de vecinos.
Dar la mano, sonreir, hablar a veces,

no sofoca el fantasma del silencio.
Es difícil llevarlo a cuestas,
y por no transar en monedas, es terco.
Si al correr por la vida te detienes

y miras de frente esta tristeza,
sentirás el vacío, el Universo, el miedo
de colmar solo con sueños una pieza.
II
Hoy estaba fresco. Salí sin rumbo fijo

con un duende interior que me soplaba
alegrías y encuentros al oído.
La calle era galaxia de esperanzas;
la gente, transparente; y el corazón, nido
de mariposas liberadas.
Desprendí el alma a mi paso y todo

se volvió cielo, verde, distinto.
No soporté el peso del dolor ni el vacío
que me acompaña en el cuarto anochecido.
Por un momento sentí circular sonrisas,

bebí rítmicas bocinas de verdades,
susurré el amor interior y lancé palomas
a los niños, los árboles y las madres.
Al girar mi risa interior loca,

una rueda destemplada
hizo trizas el cristal de mi boca.
III
Tener un cigarrillo entre las manos

es apresar el humo solamente.
Soñar sobre nubes inestables
es ganar la derrota del presente.
Llegar a este punto es haber reconocido

el terreno de la falsa mano amiga,
y haber jugado al fracaso sin temor
ni más remedio que una cruz de por vida.
Solitaria, cruz distante, lejos del ruido,

pero doliéndole en las estrías
esa bulla indecente del sepulcro
inmenso y blanco de hipocresía.
Es el destierro a tres paredes y una puerta

que no dejan pasar al amor, al amigo,
al recuerdo y al futuro que liberan.
¿Será la cerradura muy violenta?
¿O es veneno más propicio la indiferencia?
IV
Hay un salto que libera.

¿Es un salto sin destino?
Lo he buscado alguna vez
para colmar este vacío.
Y la muerte era ese salto

y no vino a mi llamado…
Mi furor impotente tampoco
pudo raptarla por sí mismo.
Poco a poco se fueron alejando.

El banquillo de la condena
protegió mi cuerpo adormecido.
La sala a oscuras. El silencio.
La Nada. Interior inmóvil. Vacío.
A lo lejos: mariposa del árbol, el viento.

Más cerca, casi próxima: otra sombra.
¿Enviada a sofocar la lámpara final?
¿O tratando de encender la luz de otro destino.
NACIMIENTO
Por un tobogán,
tu almita inquieta
cayó del cielo
hasta el seno despierto
de tu madre
que esperaba el regalo
de tus luceros.
Entre sonrisas, caricias,

temores –lentamente-
maduró tu cuerpo.
Y un día volviste
espacio cierto,
música, futuro,
aquel soplo de sueños.
Al primer llanto,
mientras despertaban
tus miembros,
la luz quedó suspensa
por el silencio
que después dos brazos
cual cuna,
rompieron.
Entonces empezó
un nuevo tiempo.
Jugando día a día
uno y mil descubrimientos,
se fue haciendo
la luz en tu carita
y se lanzó tu mariposa
a la ternura del viento.
CARNAVALITO
Por un camino
de estrellas,
me fui a tu casa
a soñar.
Y en el camino,
en secreto,
le dije al cielo
y al mar:
“no me dejen
sin sus duendes
porque no podré
cantar.”
Cuando la noche
se vino, lo quise
al viento arrullar.
Y en el arrullo
le dije:
“sóplame a orillas
del mar”
Y el viento,
que se durmió,
ya no me pudo
soplar.
Sobre nubes
juguetonas
pude acercarme
a tu hogar.
Y en el camino,
la nieve
también se puso
a cantar.
Y con la lluvia
decían:
“Ya volverás
desde el mar.”
El tiempo se fue
volando
como una paloma más.
Y el final
de aquel viaje
la tierra
quiso llorar,
cuando yo iba
a visitarte
allá, en el fondo
del mar.
VARA INVISIBLE
La mágica vara invisible

tocó y resonó
mil días sin respuesta…
La piedra se hacía más dura

y no nacía el manantial
ni se abría el corazón de la tierra.
La vara, sollozando
de impotencia, cayó a la orilla
de un camino
y se desintegró de desilusión
y de vergüenza.
Pero cada una de las gotas

desgranadas
se fueron por la senda
a calmar la sed
de gargantas nuevas.
PAJARILLO
Pajarillo transparente,
pequeña mancha
distante
que no pierde el horizonte,
déjame volar
a tu lado.
Acepto tus alas

de pureza extraña.
Espero el sonido
de tu garganta.
Mis manos se extienden

hacia ti,
pero mi pensamiento
¿te alcanza?
Pajarillo traslúcido,
eres el único diamante
sobre la noche
social que nos atrapa.
Pajarillo dulce,
no detengas
el vuelo
pero enséñame el rumbo
interior
de tu mirada.
Y si mi andar
no sintoniza tu camino,
cuando subas en espíritu,
recuerda el soplo de mi alma.
EL PONCHO COMPARTIDO
Canción
A ese poncho compartido

lo viene tejiendo el tiempo
de encontrarnos en fogones,
madurando los recuerdos.
Sube más alto y más alto

la estrella de la ternura.
Cuando me pongo este poncho
siento en el pecho la luna.
Estribillo
Vivan amigos cantando

al mundo que abre sus ojos.
En la tierra y su miseria
se vuelve rico el hermano.
En la tierra y su alegría,
sueña el pueblo por sus manos.
Si estás muy triste y herido

por el odio de los hombres,
en el poncho compartido
se olvidarán los rencores.
Cuando acaricio su tela,

me habla de cielo y de mitos;
me susurra en la guitarra
la belleza del camino.
Los días que caminamos –a veces sin sentido – se parecen mucho

a un caleidoscopio. En cualquier giro del tiempo cambian su significado,
su color, la forma de la imagen.
No terminamos de acostumbrarnos a los

golpes de un día cuando debemos
enfrentar un sol nuevo.
Así, sumando esperanzas y derrotas, alegrías que suenan a

eternidad y sinsabores que quiebran ilusiones, vamos combatiendo con las
fuerzas de la vida y de la muerte.
NUESTROS DÍAS son un conjunto

variado, inestable. Proponen reflexiones o
tienden a la explosión sin razones.
Por eso debemos caminarlo juntos, para

hacer más liviana la pena y más profunda
la felicidad.
Después de “POEMAS DE ESTA CIUDAD” y de “OTROS POEMAS DE

ESTA CIUDAD”, llega “NUESTROS DÍAS”
Además de los poemas, incluían los siguientes cuentos o relatos: “El

pilluelo”, “Cuidar la moral” y “Desencuentro”
Un original armado a máquina (Lettera Olivetti) y luego reproducido por

fotocopia, con el auspicio de la Dirección de Cultura Provincial. Edición
obsequio. Villa Mercedes, 5 de octubre de 1987
VERANO ENTROMETIDO
La ciudad está distinta.

Un verano entrometido
ha caído con pie descalzo,
oso pesado e intempestivo.
Descendió en el brote temprano

de los árboles dormidos.
Cayó sin mácula en jardines
con sorpresivos trinos.
Y despertó –por fin- en la sangre

un relente de vida, distinto.
En la atmósfera, tenuemente
pesada, dejó este mensaje escrito.
SABIDURÍA DE LAS ESTRELLAS
Las mismas estrellas nos igualan.

Hacia ellas, volaron
y nos observan
los que encontraron su rosa
en una calle,
o en la taciturna quietud de una casa,
o en la oculta y húmeda garganta
de un subterráneo de antigua data
o en la pequeña caja
de cuatro paredes,
o en el gemir de una batalla.
¡Suicida quizá contra su hermano,
o en su encierro de esperanzas!
Las mismas estrellas

-¡tan altas!-
nos igualan y desafían
nuestras ideas limitadas.
Guardar alguna hoja marchita,

desenterrar una que otra carta:
ingenuos pasatiempos que no cambian nada.
Y los líderes maquinando
destrucción y falsa esperanza.
Y las estrellas nos miran,

y nos igualan
con pacífica mirada…
Eres poeta
porque arrancas del timbre
silenciado de las gargantas,
la palabra justa
que la mente piensa
y el corazón quiere
pero el labio no alcanza.
Eres poeta.
Y se arraciman las vocales
en tu lengua
para destilarlas como vino dulce
junto a la canción estridente
o al susurro que deleita.
Eres poeta
por la luz que diseminas
en cada verso, en cada acento
que se eleva,
que nos dejas,
que en la pared de la mente
estrellas.
Eres poeta
para reparar los vacíos
de las bocas quietas,
para hacer brotar la vida
en cada arteria muerta,
para reverdecer los jardines
y no callar ante la guerra.
Eres poeta.
Y aunque te sepulten día a día;
con cada piedra,
te estarán levantando una estela
de futura grandeza,
que los ciegos hombres de tu época
con su nostalgia futura
no podrán conocer en la tierra.
Eres poeta
porque no traicionas y de frente
desatas la estrofa secreta,
recompones la forma
y enciendes la celestial hoguera.
Eres poeta.
Y cuando esta tarde quieta,
o la noche de la silente espera,
o el amanecer temeroso
o la campana que despierta,
se nos presenten con su carga
de felicidad o de tristeza,
estarás entre nosotros,
porque alguna fibra del corazón
del Universo que has hecho vibrar,
nos hará revivir en el descanso o en la contienda.
(La poderosa lumbre,
La Creación mágica,
la Irradiación eterna.)5
5
En “Revista de los poetas”, (fragmento) Año 25, Nº 110, julio – septiembre de
2010, San Francisco (Córdoba)
ODA AL CHOCOLATE
Sobre vasos
traslúcidos
se acerca
a los labios
y desciende
con calores
inconfesables
hasta límites
inhóspitos.
Sube a la sangre
y al rostro,
dejándonos
la ternura
de su mezcla
sabrosa.
Cuando
se desliza
desde cacerolas
o receptáculos
al olfato
y un lento
furor
que desborda
más tarde,
cuando lejos ya
del calor
y del cálido resguardo,
desandamos
las calles
solas y heladas.
Saludemos
la aparente turbia
bebida
que acaricia la garganta
y deposita una estrella

de alegría
en la boca comunitaria.
Saludemos al chocolate
que nos acerca en una vaso
o en una humilde taza
todo el sabor de la madre,
todo el olor del hogar,
hasta el beso de la amada.
Y en la tarde o en la madrugada,
salgamos a protegernos
con esta bebida,
escusa que nos hermana.
VENIMOS…
Por ALEA (Chaco) y sus encuentros.
Para justificar
nuestras palomas o golondrinas,
quizás equivocadas.
Para satisfacer
la oscura lira o la clara.
Para aguzar el oído

en el latido mismo
de la vida que avanza.
Para estrechar sonrisas

del viento entre las manos
y al alcance del alma.
Para afirmar nuestra existencia,

sin saber si el río
solamente pasa.
Para magicar el futuro
y derrotar lágrimas cotidianas,

y para volver con otra luz
en la mente
y con una conciencia planetaria.6
6
En: “Anuario de la Nueva poesía argentina 1987” Carlos Pereiro Editor, Bs.As.,
junio de 1988
AJEDREZ ( TETRALOGÍA )7
Original armado a tinta, máquina de escribir eléctrica y transfer de

letras. Federación Sanluiseña de Ajedrez. San Luis, julio de 1990
7
En: "Red Cultural" no30-31 V. Mercedes(SL), septiembre-octubre de 1995
BIENVENIDA
Este aire tranquilo,

provinciano,
despeja los tableros de la mente
para ejecutar la genial jugada,
para el estudio,
para atraer la suerte.
Juego al fin,
combate en disimulo,
deja el estigma en la frente
del novel jugador,
del maestro sabio,
que en cada anotación elude la muerte.
Y la vida se despliega,
entre estos árboles,
junto al agua que se vierte,
arroyo abajo, desde los cerros,
para aplacar la joven sangre combatiente.
El aire que es tranquilo,

la gente amable,
el pueblo pequeño y sonriente,
te darán su abrazo
buscando en tus ojos
el paisaje del que vienes.
Y junto a la sencilla mesa,

al reloj inquieto,
a las piezas que aún tienes,
sentirá el público, espejo
de tu propio sufrir
o de tu final alegre.
Llega bienvenido, amigo
de la Patria Grande y sin fronteras,

es bueno que aquí
un tiempo te quedes…
Así llevarás, corazón adentro,
la ternura de nuestra gente.
ORIGEN Y DESTINO
Remotos orígenes te traen

a este siglo de siglas y de encuentros.
Tu elegante caballo, tu torre enhiesta,
aceleran la caída de los reinos.
Pero siempre hay un rey que triunfa,

a pesar del paso de los tiempos.
Secreto magnetismo reservas a los niños

para que descubran tus misterios;
y crezcan cual jóvenes pensantes
en un mundo de satélites y tedios.
Si los Dueños de la Buena Tierra

dirimieran sus fobias en tu tablero,
agotarían los nervios de la guerra
y la luz nacería en sus cerebros.
Mágico y sabio ajedrez

de blancos y de negros,
a pesar de todo,
¡Sigue siendo un juego!
SUSPENDIDA
Preciso movimiento.
Caída incauta.
Estudio de códigos previstos
que pudiera saber algún Amauta.
Razón del pensar,

imagen de famosa estatua.
Vértigo interior.
Silencio de salones que esperan
la jugada rauda.
Y en un rincón,
como un límpido ojo de agua,
la estocada final
espera en su blanca jaula.
PARTIDA
(En la diáfana cumbre del Olimpo,

seres intangibles contemplaban
la doble figura que hoy designo)
Al encuentro en contrapunto,
se abre el futuro en dos caminos.
Llegan con la misma fuerza,
hilvanan invisibles destinos
que sellan las miradas con chispazos
de mente y de sentido.
Movimientos tenues, rostros serios,
alegrías, alguna gota al descuido,
un torrente apresurado…
Probablemente algún grito.
Recordarán mil partidas,
soñarán con secretos mitos,
y volverán a emprender la vida
cada cual por su camino.
Reiniciarán una y mil veces
la precisión de este antiguo rito.
Un abrazo, un apretón de manos,

flotará antes de que se hayan ido.
Recuerda: ante cualquier partida,
conserva en la memoria al corazón amigo.
CÓSMICA PUNTANA8
Texto, gráfica y autoedición del autor. Ediciones Red Cultural 4

Colección en adhesión a los 400 años de la fundación de San Luis y al
centenario de la escuela Normal “Dr. Juan Llerena” de Villa Mercedes
(San Luis).
Se entregaba conjuntamente con la revista “Red Cultural”. Marzo, 1994
8
Fragmento. En “La ciudad. Los poetas.” V. Mercedes (SL), s/f 1996
A la hna. María Dolores Torres
Por estar cerca en momento difíciles.
Por la donación de su amistad.
Por la bondadosa comprensión de mis versos.

I. CAOS HACIA EL NACIMIENTO
Silencio.
Soledad del Universo
consigo mismo.
Plenitud de luces interiores
despiertas al grito.
Herida profunda.
Dulce abismo.
Aurora del mito.
Imprevistamente,
lo INNOMBRABLE
explotó en partículas
de amor y misterio.
Cósmicas criaturas
desplegaron sus miembros.
Hilos invisibles
conjugaron voces y espectros.
Sombras y luces
distribuyeron sus reinos;
tinieblas y claridad
de los elementos.
Los refugios del éter
se hicieron verdaderos.
Soles y planetas danzaron
su armónico juego.
Desde el letargo,
neutrinos veloces
inventaban la vida.
Multitud de caminos.
Átomos dispares,
juguetes del Infinito.
Y entre ellos... Tú, mínima,

latiendo
anillos de siglos.
Hacia ti enfoco el zoom

de la palabra y de este canto mío.
-
--
---
Te apagas en mi esfuerzo.
La Nada te somete
a vaguedades de futuro incierto.
En medio de los vértigos,

solamente,
espero.
II. DESPERTAR
El día ya era sobre la flor del Universo.

Despertar de Planeta
embarazado
con mellizos complementos;
inmensos, contrarios hermanos
de opuesto crecimiento.
Aguas, ámbito
cargado de susurros,
Reflejos del cielo,
lágrimas de brisa,
consuelo ambiguo del sediento.
Tierras, serpentinas
de caprichoso misterio.
Albergues desconocidos,
Parientes del infierno.
Batalla de límites
golpeando siglos.
Abrazo fraterno
de furia, triunfo y desdicha,
entrañas adentro.
Y Tú, en la curva
del léxico, naciendo.
Hacia el brote inicial,

la aridez
fue tu primer decreto;
pero la Mano Total,
para acariciarte,
derramó corona de arroyos
sobre tus cabellos…9
III. INTERLUDIO
Se conjugó el descanso.
Estigmas iniciales se llaman a silencio.
Sutiles engranajes rodarán el destino.
En su intimidad, los genes
prefiguran miríadas de engendros.
IIII. GESTACIONES
La Mirada, caricia que modela

al mundo amanecido,
difunde vegetal, animal,
aliento de estío.
Los brazos de la tierra,
inventan el verde,
el marfil, el rojo vivo.
Ninguna huella
deja su impronta
en remoto tiempo primitivo.
9
En "Pájaro azul' no 10, ADEA Mendoza, marzo de 1994
Soñaba tu atmósfera,
centurias de árbol y mineral,
hilos de aguas
y secos caminos…
Con suspiros de noche
y aliento enternecido,
fugaces animales
sembraron en la palma de tu cuerpo
apuros presentidos.
___
__
Y en otros arcoíris,
despreciando sus límites,
la ETERNIDAD dijo:
“Hágase la chispa de la vida.”
Hombre y mujer cincelarán su nido.
Antorcha pequeña,
frágil memoria,
mente en suspiro.
Ser humano,
bajo tus pies se desparramó
el polen del porvenir esquivo.
Armonías alucinantes,
aforismos de rabia. Registros
de una lucha interior
o ante el sol atardecido.
Venas que crecen para saludar

Atanores encendidos;
arterias dispuestas a traiciones
y crímenes no desmentidos.
Gestación de claridades
o de oscuros ritmos.
Signos en danza para que el hombre
descubra y use sus sentidos.
V. VOCES Y PALABRAS
Diversa torre de sugerencia,

acento, estrella,
sembró en el aire
la maravilla de las lenguas…
Los hombres – pequeños aprendices-
derrotaron el grito,
camino de voces sin fronteras.
En su gestación, los códigos del Universo
jugaban su materia oscura
en cerebros virulentos.
Suma de símbolos exactos

o de dudosos misterios.
Las sílabas primeras
jugaron inocen-
te-
men-
te
sus propios senderos.
En un golpe
de suerte o destino,
se poblaron tus gargantas
primitivas de silencios.
La tierra aprendió el idioma
con que la nombraron
los conquistadores de hierro.
Bumbunas invisibles
desataron tormentas
sobre los antiguos dueños.
La niñez de la tonada
presa quedó entre piedras.
Las sílabas, intento de castillo
en la arena,
balbucían formas nuevas…
Con la vida, la voz ganó también

su adolescencia.
Y las guitarras vinieron
a florecer en el corazón
de tonadas y de cuecas.
El Señor de los Poemas

liberó al Idioma
en su madurez perfecta;
dueño ya del amanecer y del ocaso,
volando alas de futuro,
soberano de su propia Quimera.
_____
___
_
Y en otra chispa de Vida

aprenderán los hombres
la escala necesaria
de sonido,
voz,
idioma,
PALABRAS.
Se disolverán las distancias

hacia un Solo Coro de Voz Humana.
Allí acudirán tus sonidos

(tu voz ya no será opaca),
el idioma ennoblecido
y el triunfo total de tus entrañas.
Cada uno habrá ganado

el esplendor de venas dilatadas,
el sentido de la lucha
y la corona final de la Esperanza.
VI. INTER…
Elongación del corazón,

pálpito en trance,
desentierra la Palabra
para que no te acallen.
VII. RETUMBO NATURAL DE LA VOZ
Se edificaban mundos,
en lejanas tierras y aguas.
Hacia tu crisol futuro,
tímidas sombras deambulaban.
Eran mitos de asombro el amor,
la intemperie, el refugio,
el camino de la lanza,
la estatura del grito, su razón
de poema y la MINGA solidaria.
Escaneo tu voz entre siluetas.

Huarpe, comechingón, pampa,
michilingue quizá…
¿Dónde se nos ocultó tu palabra?
Las historias rezan sin dudas

y traducen tu existir en forma clara.
Pero quién nos contará la verdad
de tus flores sepultadas?
Sólo tu silencio es el vencedor
de las distancias.
La tierra supo de tu sangre
en sus primeras mañanas.
El siglo de las luces
no se había encendido aún

ni la Conquista había iniciado la batalla.
¿No bebemos acaso
el polen de las mismas alas?
¿No latimos la vida misma
para vencer la pobreza mala
y desatar los mismos nudos
de las lumínicas gargantas?
(Vencer la vergüenza
es transfigurar la venganza)
VIII. GERMINAL
Atanores y soles matutinos

despertaron al aura humana,
de colores diferentes
y de alma igualitaria.
Nubes de rocío
besaron llanuras,
acariciaron montañas
y vencieron mares
para germinar,
en antiguos brazos,
al arrullo de límpidos mañanas.
El prejuicio y el orgullo
desarmaron sus garras
cada vez que el corazón
reflejó la sonrisa amada.
En nudo buatismal
nacieron
ojos diferentes,
caricias no inventadas,
manos a veces morenas,
otras veces blancas…
Coagulaba en su esplendor
la estirpe que los antiguos esperaban.
Encuentros, gestas y leyendas

en voces balbucientes desfilaban.
El dueño de la tierra,
sepultado en herida amarga
floreció en las viñas
y en fogones de siestas solidarias.
Por unión de credos

y de distintas razas,
afloró el manantial
que esta voz y este golpe alzan.
Nacimiento al sol y a los espacios

para justificar mañana
el esfuerzo aventurero
y la entrega de la “Pacha Mama”.
Crecimiento hacia la luz
a pesar de la sequía amarga.
VIIII. CRECIMIENTO HACIA LA LUZ
San Luis, dulce San Luis,

país pequeño, olvidado casi
en la Historia de los Pueblos,
abre la agenda
del recuerdo,
recuesta tus sierras
al oído secular del chorrillero
que en las entrañas de la roca
va gestando un tiempo nuevo.
La tierra escondía
sus venas de quietud y viento.
Latía en sus entrañas
música de aves y susurro de misterios.
El hombre no entendía su llamado
ni colmaba su silencio.
Algo fluía por el rudimentario mapa

hasta desbordar en fuego.
Así nació la música de la tierra
en las manos del resero,
el indio, el criollo, el campesino
que acariciaban tu cuerpo.
Y les enseñaste
a ganarse el pan y ese anhelo
de gestar cada mañana una esperanza,
otra estrella o un nuevo sueño.
Consagrando las batallas del día,

sobre el hierro de la cadena
o el apero, desandó leguas para elevarse
en la sacralidad de un beso.
Con luz amanecida,
surgían los genios del silencio,
del trabajo, de la lucha sin descanso.
Crecía el sur en su mensaje
y el continente era un despertar extenso.
Era ya tiempo.
Los duendes dispersos
reunieron sus afanes y desde la tierra
del río sereno y el cielo nació la danza
que madura en versos.10
X. TRANSCURSO
Consagrando las batallas del día,

sobre el hierro de la cadena
o el apero, desandó leguas para elevarse
en la sacralidad de un beso.
10
En CONSUDEC N' 735, Bs.As., 4o miércoles de marzo de 1994
Con luz amanecida,

surgían los genios del silencio,
del trabajo, de la lucha sin descanso.
Crecía el sur en su mensaje
y el continente era un despertar extenso.
Era ya tiempo.
Los duendes dispersos
reunieron sus afanes y desde la tierra
del río sereno y el cielo nació la danza
que madura en versos.
El tiempo confirmó sus espectros,

alumbrando la progenie nueva.
El gaucho se hizo paisano,
Juan Koslay revivió
en la sangre de cada mujer con su espera.
Detrás, siempre golpeando venas secretas:
los fundadores, la estirpe primera,
el corazón latiendo por arroyos y por sierras.
La Tradición se fue gestando
en cada rancho, en cada árbol,
en el desierto, en cada piedra.
XI. LAS GENTES Y LAS COSAS
Gentes sencillas y morenas

recostaron el corazón
en nido de amor y en cosas pequeñas.
Sus alientos crecían, tradición interna,
hasta marcar su sello en la frente puntana
y en la Argentina tierra.
Mujer y paisano se enlazaron

en paz como en guerra,
para hacer la cuna firme y celeste
de la Patria Nueva.
El cálido fogón,
la enredadera,
el mate soberano,
un perro flaco,
el fiel caballo,
la muda hermandad
de las estrellas.
Por venas jóvenes subían,

a los cuatro vientos,
láseres de primaveras.11
XII. LABERINTOS
Investigó el hombre
su infinito corazón inexplorado.
Descubrió laberintos de luz interior,
un recuerdo, algún mandato,
signos transparentes,
músicas sutiles, silencios reservados.
Y el territorio se diseñó en el alma
antes que el mapa distribuyera
los trigos buenos, los hijos malos.12
11
En CONSUDEC No 735, Bs.As., 4o miércoles de marzo de 1994
En “Horizonte de Cultura” Separata de Literatura de San Luis, Año VII, no 23,
Junín (Bs.As.), Otoño de 1995
12
En "Pájaro azul' no 9 Adea. Mendoza, enero de 1994
XIII. VINO Y CANTO
Hacia la tarde, el sol

fecundó rudo cultivo
que río interior y vertiente
fértil se hizo.
Amanecieron mariposas
en el festejo
y San Luis fue un paisaje
más limpio
para el canto y la guitarra,
por el verso y el vino.
___ ___ ___
___ ___
___
Junto a un vaso,
en eco de pampas,
la voz del poeta dijo:
“Porque serás Martín Fierro,
José Hernández…” 13
Y el sabor de un pasto verde
nos bendijo.
13
Jaime Dávalos: “José Hernández”
XIII. EL DOLOR DE ESTE COSTADO
La flor buscaba
toda su armonía de poema.
Pero silen-
cio-
sa-
mente
el sol
se disolvió en tinieblas;
y hermano contra hermano
inyectaron odios y violencia.
Se oscureció el corazón
y hubo noche en vela.
Por momentos se esfumaba el miedo
pero había un catálogo
de ambiciones a la espera.
El surco se tiñó mil veces

de la misma sangre que en él naciera.
Lutos inexpresivos sembraron las calles
y las nubes de la Paz se volvieron tormenta.
¡Cruz, múltiplo vigente

por hermanos de una misma tierra!
El arado derivó en fusiles.

Y el látigo fue, en vez de la siembra.
Llantos se filmaron
por el hambre, el dolor o la miseria,
con la razón sin razón por bandera.
Un hombre buscó el abrazo total:

otra cruz dibujó
un Calvario sin fronteras.
_ _ _ _
_ _ _
Cayeron otros cristos de Paz

murmurando la lucha verdadera;
y los humildes aprestaron su esperanza
para cada generación venidera.
La luz no se cansó de susurrar

al corazón, para que el Amor naciera…
XV. HACIA FUTUROS
Apurando el trago final

del Destino,
poblaron la geografía toda,
un millar de niños.
Todos, mirando futuro,

reclamaban otro mundo
más justo y más digno…
De sus manos crecían

colores al infinito.
Daban el corazón
para que copiaran pureza
y surgieran otros DESTINOS.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 101
XVI. (PAUSA)
Encender las tinieblas.

¡Difícil oficio que libera!
XVII. EL CAMINO ESPERA
Un átomo, partícula será,

mínimo electrón, fotón en marcha.
Hay destellos de apuro.

El tiempo nuestro pasa.
Un siglo es tan solo
infinitesimal mancha
en la constelación de la Esperanza.
Otra vuelta de milenios

y deberá romperse la trampa
que edifican
el idioma roto de la envidia,
los gérmenes de la necedad y de la saña,
la justificación del propio ego
y la necesidad ajena despreciada.
Entonces emergerán las sombras

de héroes anónimos y anónimas muchachas,
de manos en servidumbre,
de rostros borrados y voces apagadas.
Órdenes, planillas, leyes:

viento huracanado en marcha
despejará sus precisiones
en una cascada mansa.
No más la mentira
ni volver la página
y traicionar amistades
o ejecutar al alba.
Desplegarán los puños

cada uno de sus pulgares
y sus dedos y sus palmas
para ahogar el silencio indiferente
y transfigurar la rabia.
Un golpe de suerte,
una magnolia,
humildad ganada,
cartas propias y extranjeras
jugando nuevas distancias,
probando el néctar de la justicia
y la purificación de la llama.
Olvidos cotidianos, relojes sin arena,

caridad que hermana.
Un millar de huellas, un camino
y el barro para diseñar
un corazón de ovejas mansas…
XVIII. MARIPOSA LIBRE
Te entregas al viento.
Besas la piedra y partes.
Coronas la flor y juegas.
¿Eres del aire,
fragante de hierbas?
Tu vuelo fugaz
a nadie inquieta.
Pero en ojos soñadores
no te prendas,
porque has de llevarte
el corazón de algún poeta.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 103
Tu silencio musical
es toda tu fuerza.
Nada tienes y haces que

los espacios te pertenezcan.
Mariposa de mil disfraces,
apareces, aunque no te esperan.
XVIIII. POR TU NORTE…
Si en medio de este verde

y jugando con el agua
y con las piedras,
no podemos purificar
mente y venas,
¿Para qué el canto, el libro
o el poema?
Un niño mira desde la rosa

de su inocencia; saludan los perros,
y el final del camino
es territorio de estrellas.
Subimos desde el valle
al arroyo que la luna besa,
para darnos un día
de esperanza con el agua fresca.
El sol bendice,
y la magia de los poetas
que habitan en las almas
de las gentes de esta tierra.
XX. LETANÍA FINAL
Sangre de tus mártires,

no seas bebida en vano.
Conoce la derrota,
ocio descarado.
Ofrenda de tus jóvenes,
no te pierdas en el barro.
Apatías de mediocres,
quémense en el trabajo.
Vuelo de tus aves,
confirma el reino de este canto.
Verde de luces maduras,
expulsa veneno y llanto.
Reclamen el respeto,
suelos maltratados.
Tiniebla de egoísmos,
bórrense tu sombra y tu engaño.
Ceguera de artera desconfianza,
sucumbe en el abrazo.
Cubre al que te pide,
sanluiseño humano.
Mírate hacia adentro,
Corazón americano.
En la Cósmica Unión,
sube al encuentro solidario.
Sentidos tendrá tu existencia,
cuatrocientos años.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 105
PALABRAS FINALES
La fresca noche de marzo es muda testigo de un tipiado infinito de

utopías que dejan a menudo su abstracta sinfonía para concretar
ejecutables, segmentos no del todo claros para la ceguera circundante.
Una voz puede acompañar, pero mejor lo hacen imágenes de
amistades tenues que pretenden abrazos fraternos y solidarios. No hablar
de entelequias distantes sino de aquellos que con ojos de silencio acercan
la pertenencia a un tiempo de confusiones inéditas, a épocas de presagios
y al arrebato del mediocre incapaz de ponerse en evidencia, mientras diseña
mentiras…
Tiempos de luchas subterráneas más emparentadas con la envidia
y la mezquindad que con entramadas suspicacias que desconocen la
resolución de los hilos de la vida y el mundo.
Ingenuidad quizás que alguna vez se destronó ante fracasos; fuerza
extraída de rincones ignotos, sutil en su ejecución imperfecta.
Recordar un trayecto distante, inexplicables indiferencias y la

reiniciación de la lucha en procura de luces compartidas.
Derivar en gratitudes y olvidar la soledad o el desprecio, la terca
dureza de los corazones que no quieren desprenderse de las vendas o de
las corazas para lanzar palomas y mariposas en vuelos inexpertos.
Tiempos de coraje, de resistencia y de vocablos expuestos al

timorato y a la espúrea parábola de los corruptos…
Voces en el aire y en el corazón
Inexplicable alegría de ver versos propios en lejanías, mientras se
esconden a la cercana visión y se repite el viejo axioma de Bécquer.
Ellos tendrán razón, aún en imprudencias o locuras.
Gracias al “olfato semiológico”, todos comprenden… y callan. Sumarán
sus homenajes a los Agüero, Van Gogh, Juan L. Ortiz, Machado, Lorca;
pero inocularán el sutil veneno en los vivos y en los jóvenes para que no
puedan romper el cascarón y sean reconocidos por sus pares.
En tanto, un poema perdido es el legado perfecto.

La luz siempre triunfa en algún rincón del infinito.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 107
PENSARES14
LA METÁFORA. AÑO I N° 2
Ilustración de la tapa: “PICTOGRAFÍAS DEL ALMA” de Elléale Gerardi
Publicado por Sol Editora Argentina, San José – Guaymallén – Mendoza.
Julio de 1996
14
En “CONSUDEC”, N° Bs. As., quincena de febrero de 1997
Esta serie fue escrita entre el 9 (medio poema) y el 10 de abril de 1996
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 109
“Si el misterio de la metáfora está ausente,

el milagro de la poesía
no existe.”
(E. Gerardi)
Continuamos en este N° 2 de “La Metáfora” la senda propuesta

anteriormente, de difundir y promover a los poetas que se mueven en los
altos escalones de la poesía argentina, presentando en esta ocasión al poeta
sanluiseño Jorge Enrique Hadandoniou, uno de los destacados artistas que
se están proyectando desde el interior del país.
Hadandoniou, es un poeta, casi moralista. Su poesía se fundamenta
sobre las bases de la actitud humana y el quehacer cotidiano de los hombres
en la sociedad comunitaria. En esta entrega de su obra “PENSARES”, el
poeta trata de establecer ciertas diferencias y cómo las distintas
circunstancias de la vida y los intereses materiales van carcomiendo
lentamente el alma del hombre, hasta sumirlo en la corrupción total de las
reglas elementales costumbristas y en contraposición con el camino natural
que siguen las especies. Entonces, en ese dolor de la verdad violada, hace
comparaciones entre el hombre y el animal o entre el hombre y las plantas
o el paisaje de su entorno, y, una simple flor, en su metamorfosis, canta
libremente la pureza que el hombre no fue capaz de mantener. El hilo motor
de la obra es la vergüenza perdida y la desfachatez reinante. Recalcamos,
también, en Jorge Enrique Hadandoniou, el hábil manejo del lenguaje y de
la metáfora, fuente única de la poesía.
Los ensayistas y los investigadores de la literatura seguro
encontrarán en estas páginas el trigo de una buena cosecha.
Por nuestra parte, haber cumplido con este cometido, nos alienta a
seguir con el esfuerzo editorial.
SOL EDITORA ARGENTINA

En tiempos light, para

no merecer la vergüenza
póstuma de Filloy
“Almas que mece el dolor y escuece

el remordimiento, oídme: si he de morir,
que conste mi vergüenza póstuma”
J. Filloy
-1-
Se deshiela sobre las ágiles

rutas del tiempo, la impudicia.
El rencor se instala
y la envidia penetra corazones.
Pero a la luz de la luna,
las estrellas brillan
de igual modo.
De la misma manera
que hace siglos, el animal
se sube a la inocencia
de su instinto.
E igualmente Sócrates
transita los caminos de la luz.
Los mismos hombres puros,

las similares actitudes aviesas.
Todo nuevo bajo el sol

para que nadie descubra
la vejez del lobo escondido.
¡Luz de la mente!:
llega a nosotros y extiende
tu bendición para no merecer
la vergüenza póstuma.15
15
En "Nuestro Horizonte” Chuy (Uruguay), Año XIII. No 1998. Diciembre 1997
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 111
-2-
Ataca con fiereza incontenible

el torpe atropello de pretéritos delitos.
Salta con violencia y rebate el endeble
discurso que ayer convocó a los
comensales.
¿Dónde estabas, entonces?

¿Cuál silla alojaba tu quietud?
¿Qué paisaje reflejaban tus ojos?
¿Por dónde deambulaba tu pensamiento
tan furibundo a esta hora?
Salta y grita una furia oportuna,

pero no te olvides de las cotidianas
batallas que en la oscuridad impuesta,
hermanos tuyos libran en soledad.
La misma masa se mueve

por contradictorios llamados.
En la soledad de sus cruces,

los cristos siguen incólumes
convocando solidaridad
que nos libre de
la vergüenza póstuma.
-3-
Gira en vorágine infinita

buscando su centro preciso.
Voltereta apropiada y salto eficiente.

El secreto oculto se le ha vuelto
claro mensaje y listo está para
el servicio antes de que nadie reaccione.
Sutil penetración de medios y modas.

Delación, coima o traición barata:
nada le es extraño y todo lo bendice.
Perfecto equilibrista, cada oleada

que pasa, lo eleva sin dificultad
al cielo del momento.
Debajo, lo sostiene el pueblo

con su engaño milenario.
Por arriba, el dios dinero impuro
y el poder omnímodo le firman
los pasaportes perennes para afirmar
con liviano impudor
-4-
Su voz clama en el desierto

de sus propios compañeros.
Pero no se entrega.
Su palabra taladra la montaña

de los hechos. Y su ética no cambia.
Su ejemplo reproduce el dicho

de su verbo y se instala
en la sordera de corazones impávidos
Pero no cambia.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 113
Su luz no modifica los videoclips,

pero se nota.
Su aislamiento es condena futura
para los sórdidos agresores.
Mas perdura en sus mensajes.
Sus aciertos pretéritos no se reciben

para iluminar el futuro.
Pero sigue enseñando
con transparencia.
Todas sus conductas nos auxilian

y desde la sombra nos envía
mensajes para salvarnos
de la vergüenza póstuma.16
-5-
Las décadas caen como higos fértiles.

Los centenarios se cumplen
monumentalmente.
Las culpabilidades prescriben,
pero no se reparan las heridas
y se le reclama doble pago
a la inocente víctima.
Así son las cosas y la ejecución

de los mandatos.
Sueltos de cuerpo, sujetos impávidos
recorren toda la escalera
de cargos y distribución
de beneficios
a la mansalva de secretos decretos.
16
En "Nuestro Horizonte' año XII, no 181, Chuy (Uruguay), octubre de 1996
Los hombres y las mujeres

suelen descuidar sus principios
en aras de necesidades superfluas.
La ceguera sólo afecta
al beneficiario.
Cuando pierde el sustento,
sus ojos se iluminan.
Lléguenos antes la luz,

para rechazar con fundamento
-6-
Informes medulosos recorren

meteóricos trayectos
hacia fines oscuros.
Grotescos recuentos y palabras borradas
se encaminan sin dificultad
a luminosas ediciones.
Confundido en sus básicos sentidos,

el hombre ligth tiene la seguridad
de lo descartable.
No pensar demasiado es una consigna

estimulante para noches sonrientes.
Despreocuparse del vecino,
descuidar al hermano o ejecutar
la injusticia de turno
es una feliz consecuencia
y un reparador refugio
para conciencias tranquilas.
La sumatoria de calidades dispares

y humanos diferenciales
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 115
nos confunde en un fárrago inasible.

Todo confundido y confundiendo
nos hará blanco perfecto de
-7-
Una flor, enhiesta,

nos ofrece su ternura,
bendice con sus colores y regala
perfumes inefables, al viento.
Desconoce la envidia y el amor
se le asoma como impronta indeleble.
En su perfección no cabe soberbia

y cada pétalo emerge
con su pureza y sencillez
ante la compleja arquitectura
de los computadores más novedosos.
Ella sabe de su breve vida,

pero no desgasta, por eso, su belleza,
ni hipoteca su pureza,
ni decae en su entusiasmo y alegría.
La vida en ella es un canto

breve pero poderoso que derrota
sin contemplaciones a la muerte mala,
a la corrupción abyecta,
al desánimo.
Flor eterna de la naturaleza y del verso,

eres el pasaporte para destronar
-8-
Cedió su corazón sin mediar

retribución alguna.
Entregó su amistad y no escondió
los datos y la fresca información
generada en oficinas de moho creciente,
pero creciente presupuesto.
Regaló sus manos a la lucha común

y al pedido del pequeño,
del pobre o marginado.
No contabilizó sus gastos
o pérdidas, o entregas
plenamente humanas.
La generosidad fue su carta de presentación

y no miró el destino de su sonrisa.
Sólo sonrió.
A esta hora de cálculos precisos

y de la precisa emisión
de los debentures espirituales o metálicos,
subsiste su sonrisa.
Ella nos purificará y trocará en alegría

-9-
Se golpea sin cesar la roca

de la fuente, para que brote
el agua purificadora.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 117
Se golpea igualmente, con la tenaz

persistencia de error consagrado,
al inocente, al pobre,
al no redimido, al indefenso.
A cada golpe de luz por miríadas

se reproducen los golpes
de la sombra.
Sin embargo, la gota de luz

es insistente y – a veces –
horada la piedra.
Entonces, una catarata

se abre
a la sed de los humanos.
Porque vale la pena apostar

a esa catarata, sigue su marcha
el mundo, para inundar
de esperanza y desterrar
-10-
No mueras así,
con el lápiz en ristre de tus demandas.
Ni sepa
tu entraña
más del lamento genuino
o de la queja justificada.
El siglo quedará en tu palabra.
La envidia o la mediocre saña
no harán mella a la luz
de tu idea clara.
Tu valentía merece
por persistente, que no te mueras así.
Tu voz elevada, tajante,
insoportable
de prisa y justa,
no puede ser eco sin sombra,
golpe sin efecto,
estrella sin luz.
Para que no te mueras así,

el sol afirmará su paso
y la tierra purificará su fuente;
el hombre desprenderá
una lágrima y tierna caricia
lanzará la mujer al aire
para bendecir tu palabra y despojarte
de la vergüenza póstuma.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 119
XI FIESTA DE LA CALLE ANGOSTA 1996
Folleto doble editado por la Comisión de la Fiesta de la Calle Angosta,

distribuida durante las realizaciones de la misma. Aproximadamente 500
ejemplares. Villa Mercedes, diciembre de 1996
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 121
DE ORÍGENES Y PROYECCIONES
ORÍGENES
¿Por qué escondidos

senderos llegaron
a tus márgenes de promesa?
Primeros habitantes
cuyo grito resuena
en nuestra sangre
y proyecta su elección
desde la sombra.
Danzarines lanzados
a una lucha desigual,
con el espléndido
vigor de su raza,
resoplando instinto
por sus venas.
Llega a nosotros
su inocente fuerza,
su lengua gutural,
y aquel valor que pueblo luchador
nos hiciera…
FUNDACIONES
Las sombras y los libros

esconden tus huellas…
Y surgen desde
otra leyenda
de aventuras
el gaucho, la paisana,
el fortinero, la gesta simbólica,
la fuerza fundacional,
el paso arrollador
de la marcha.
TRABAJO
Y se inició el largo camino.

Destino de manos
dispuestas al trabajo.
Tiempos de tranquilo pueblo,
horas de construcción,
amores y esfuerzos,
con la frente soñadora
como luz a la distancia.
Fueron duros constructores
y poetas.
Llegaron desde todos los destinos.
Se subieron al andamio,
caminaron el barro de los carros,
y lanzaron sus búsquedas
con el tren como emblema,
puente que llevaba o traía sueños.
Años de luces y de sombras,
de crecimiento
alegre o doloroso,
para darnos esta tierra,
estos encuentros.
INVITACIÓN AL NORTE
Venga, caminos de la patria

al corazón que los aguarda.
Cada noche será un llamado,
un reencuentro,
una lágrima de nostalgia tal vez…
un abrazo de luz para la vida
que avanza.
Lleguen, hermanos del Norte,
que en brazos mercedinos
se duplicarán vuestras manos
hospitalarias.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 123
EL RÍO V° DE LOS SUEÑOS

NACIMIENTO
Desde las tinieblas, lentamente,

nacieron las aguas.
Serpentina corriente,
correntada que siembra
su estigma y que crece.
La ciudad te sueña
Río V°, veleidoso, esquivo,
torrencial a la distancia,
prometedor en la cercanía.
Y al conjuro de las Creaciones,
te recostaste una mañana,
para aguardar este destino
que hoy te canta,
que te sigue soñando,
que dibujó sobre tus aguas
un viejo puente, un paso,
miles de esperanzas,
algunos rituales de pueblo,
una nostalgia…
Nuestra niñez te recuerda,
es la adolescencia un suspiro
por la madera de tu entraña.
HACIA EL PARANÁ
Litoral: te acunas
en el sinfín de melodías que tus aguas
nos regalan, nos asustan,
nos llevan hacia el interior de la América
esperada.
Transita la estela acuosa, figura
que en el cielo refleja tu danza.
¡Alegría! Es hora de brindar
por los pueblos que renacen
cada noche en sus fiestas, en el brindis
sin fin de la amistad que se abraza.
EL SUEÑO
Río de los sueños, multiplicando

deseos desde la distancia,
acariciando proyectos de vida.
Soñando tu crecimiento,
en mañanas luminosas,
al reposado instante de los recuerdos.
Gigantescas ilusiones de los hombres,
que sentimos tan pequeño
nuestro andar, ante tus misterios.
Habrán de penetrar tus aguas
el escondido secreto de los proyectos.
Imágenes del pasado.
Bocetos del futuro.
Convocación a transformar
este rincón en fuente
de ensueños.
BUENOS AIRES…
Esta ciudad nos atrae,

este río nos absorbe.
Desde un interior de guitarras,
invitamos a tu danza,
tu figura, la riqueza sin fin
de tu arte. Simulen nuestras calles,
el paso compadrito
de tus hombres;
el corte o la quebrada,
la seductora bravura de tus mujeres.
Esta evocación de nostalgias
y presentes, nos une
como nuestros ríos:
similares y distintos,
hacia la ejecución cotidiana
de la Esperanza.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 125
SALUDO
Y en esta noche, que convocan los ríos

desde el V° DE LOS SUEÑOS,
“Chivo” Montenegro, como buen amigo,
déjenos, su recuerdo y su saludo,
en la pluma imaginaria de sus versos:
“Por eso la vida, lo mismo que el río,
se prolongan siempre, nunca están
perdidos, siempre reaparecen,
aunque se hayan ido, el río en más agua,
y el hombre en el hijo” (“Río del tiempo”, vals)
DESDE EL CENTRO DE LA PATRIA,

UNA VIDA JOVEN
Hubo un tiempo de esfuerzos,
nacimiento hacia la luz,
crecimiento asombrado,
postales del recuerdo
que nos llenan las manos
de un presente desafiante
para que lo hagamos futuro.
Hugo un tiempo de marchas,
de sugestivas lides
con el escenario todo de una ciudad
que gestaba su impronta
en el mapa.
Hubo tiempo de alegrías
al final de la jornada,
para regalarnos estas noches
de canto y danza.
INVITACIÓN AL SUR
Para invitar al hermano,

para acompañar a la novia,
para acunar a los niños
que un mundo mejor nos reclaman,
para decirle al sur
que convocamos
su estirpe desafiante,
la melodía de su fortaleza,
la delicada estela
de sus movimientos…
La identidad que nos une
por los caminos del sueño
hacia una Patria Grande,
hacia un pañuelo
en el cielo.
IDENTIDAD
¿Te acordás?
Eran otros tiempos.
Jugábamos a la cabeceadita
sobre el tanque.
Corríamos a los coches
por la calle de las Flores,
saltábamos al ring con Gatica en andas.
Se estremecía desde el satélite
una guitarra.
Gatica, ¿te acordás?
el que llenó el Luna Park
y nunca fue campeón.
Siempre fue así: desde Pringles
o Pedernera. Una lucha, un esfuerzo,
tal vez muchas derrotas
y un triunfo con sabores de dicha
ganada al fin, después de mil batallas.
Déjame recordarlos…
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 127
Hombres y mujeres nuestros

que dibujaron sus luchas,
algún desencuentro, y una catarata de
sueños.
Porque ellos no fueron ídolos de barro.
Supieron de tu humildad.
Hacia el presente nos dejaron una estrella
de esperanza,
y este sublime espacio
para que el futuro transite su danza.
Y UN FUTURO
Desde el centro de la Patria

nace este mensaje de luces.
Un costado de luchas
que se ofrece para
iluminar la noche,
para anunciar el alba.
Antiguos retumbos.
Pasado, presente y mañana.
Una fuerza que se impone
para animar al corazón
y a sus ansias.
CALLE ANGOSTA POR SIEMPRE
“Hoy les ruego silencio;

simplemente
hoy les pido silencio, porque debo
en esta noche celebrar guitarras.
Nada más que guitarras.”
Digo guitarras, Antonio E. Agüero
LA CALLE DE LAS FLORES

CONVOCA A CUYO
Vaya a saber desde qué remotos

caminos llegaron los carros,
aparecieron los bretes,
se levantó tu molino,
te cantó Zavalita,
don Ulise Miranda escribió ese libro,
don Calixto ofreció un buen vaso de vino,
y el poeta Gutiérrez evocó
en su genial locura tu aroma
en un verso.
Así se forjó tu destino.
¿Era un paseo obligado?
¿El contrapunto árido
del Río que nos baña?
Tranquila callecita de pueblo,
inspiración del más humilde poeta,
y el más famoso por eso.
Tranquila callecita de entonces,
¿Quién no te recorre
para descubrirte a cada instante?
Desde aquel pasado,
desde este presente,
Cuyo late por tus piedras,
por tus paredes,
a la luz de tus farolas,
en el empedrado de tu acera,
en la húmeda fragancia
que tus veredas riega.
TU HUMILDAD TE ELEVA
Tranquila calle de las flores,

del recuerdo,
del forastero que te busca
y se sorprende.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 129
Ya no estás solitaria.
Miles de bengalas te despertarán
en un instante.
Nos vamos despidiendo y es la hora
de la lágrima larga.
Para que la fiesta se prolongue,
descenderán otra vez las guitarras,
esas que convocara desde el cielo,
el poeta Agüero, entre sombras
y nostalgias.
Para que la fiesta se prolongue o se inicie,
te rendirá su homenaje la danza
y la voz de miles de mercedinos
se multiplicará en el cielo,
en las calles, en las pantallas,
para decirle al mundo
la canción que te dedicara Zavala.
DESPEDIDA HASTA SIEMPRE
Levantemos desde el corazón, las guitarras.

Han de sembrarse por la Patria.
Desde la humildad que soñaron
dos hermanos, dos amigos,
hasta el satélite que Universal los hizo.
¡Cuántas mañanas, el tren trajo y llevó
ilusiones hacia las ciudades
grandes y lejanas!
Ellos también volaron
con el cordaje de sus ansias,
hasta conquistar el Mundo,
desde esta pequeña calle pueblana.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 131
HOMENAJE A MAURICIO LÓPEZ
Plaqueta editada por Líneas Gráficas, en oportunidad del XXIV Aniversario de

la Universidad Nacional de San Luis. Villa Mercedes, mayo de 1997
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 133
A MAURICIO AMILCAR LÓPEZ
En Mendoza y en homenaje
Cuando tu figura pisó mi tierra

no tuve tiempo de escrutar tu lucha.
Las nuestras eran muchas
y las noches eran duras
y las noches cerraron muchas veces
el tibio amanecer de soñadas lunas.
Tu despacho fue una flor abierta,
un abrazo;
tu palabra se sembró a los aires.
Quizá no hubo cosecha aquellos días
en “San Luis de la Punta y los Venados”.
Pero la semilla cae
y la lluvia suele bendecir
el desierto más profundo,
desorientar al corazón más cerrado.
¿Cómo decirte estos mensajes
que llegan de ultratumba
hasta tus huesos cristominerales?
Hay corrillo y programas,

se han escrito libros,
se bautizaron salas y salones,
se repartió en el éter
tu nombre y tu palabra.
Una tarde de calor insoportable,
lanzaste a los cielos un último mensaje.
Se describió el arco perfecto,
se completó el viaje,
se inició la búsqueda…
Quizá ya era tarde.
Si renace a la sorpresa
tu canto solidario
este día en las aulas, entre los árboles,

no habrás de caminar en vano
desde la insondable quietud
de tu mensaje.
Si tu recuerdo ayuda
para que no haya más cobardes,
para que la sombra asomando nuevamente
haga que aclare,
lanzará tu sonrisa, la paz de tu escritorio,
el lápiz de tus sueños
otros fuego de amor
desde tus petrificados labios.
Buscando caminos redimidos,
no fueron nuestras sendas a cruzarse.
Guardo un decreto de tu sabiduría
en cada cajón, para no olvidarte;
y reservo el asombro
para acercarlo al discriminado hermano,
al hermano solidario, a los niños del futuro
y a los pobres incontables.
Vivimos, revivimos, sobrevivimos
en el tiempo misterioso de tu muerte.
Ya se abre la hoja de tu libro

para que no sobrevivamos solamente.
Mendozsa, 15 y 16 de noviembre de 1989

Leído en el acto de homenaje al que fuera primer rector de la
U.N. de San Luis, en el marco del CONGRESO DE FILOSOFÍA
DEL SOLAR.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 135
HOMENAJE A JORNADAS AGÜERIANAS
Impreso en papel brillante obra 120 grs. por Líneas Gráficas, con el
auspicio de la Dirección Municipal de Cultura de la Intendencia
Municipal de Villa Mercedes, 1998
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 137
A lo lejos, probablemente hacia el norte de mi mirada, estarías

pensado este poema. Y ahora, cuando tu voz se ha silenciado, reaparece
desde la música renovadora y con voces que ni siquiera soñaste.
Antonio, Tono, Poeta, tal vez desde la estrella que ocultan las
nubes tormentosas y bajas, escuchas y tu admiración no cabe en estas
páginas. “La Mazamorra, ¿sabes?” Sí, sabemos pero es tarde. Tal vez tú
sabías la carrera del exilio y la indiferencia de los tuyos. Sin embargo, en
este silencio de escuela vacía de niños, alumbra tu voz y se enciende en
corazones que buscan otros rumbos y destinos más claros para esta gente
tuya, para este pueblo bueno, para entregarle alas de futuro y resolver el
enigma prisionero de sus corazones.
Tono, amigo, pariente de la luna y hechicero de palabras,
acompáñanos esta tarde de hojas taciturnas y sombras que amenazan
desprender su torrente de aguas.
Acompaña estos rincones que mañana descubrirán los niños en su
regreso y en sus miradas.
Registra esta tarde, su luz y el pensamiento que se aclara.
No conoces esta lucha., porque mucha fue la tuya y difícil cada batalla.
Recupera desde el corazón, la mazamorra de nuestras distancias.
Hay un sueño que nos hermana.
Cada tarde se alzará desde la nostalgia, pero no habrá lágrimas
de impotencia por tu muerte temprana, sino un alarido de lucha y ganas.
Jeho
En Potrerillos (San Luis), durante el dictado del curso “Modelo integrador

de lectura”, en la amigable Escuela n° 178 “J.E. Pedernera”, el 13 de
diciembre de 1997. Estos días son históricos, porque desde junio de 1982
en que el “Modelo Integrador de Lectura” fuera la única ponencia de autor
no anglófono aceptada para el IX Congreso Mundial de Lectura de Dublin,
se dicta por primera vez un curso sobre el tema en la República Argentina.
Han pasado quince años…
MILAGROS Y NATIVIDAD
Milagros acuna
a Natividad
entre sueños caídos
y ansias de volar.
Salió una mañana
de frío desde
la Capital,
en busca de una amiga,
de un amparo
para Natividad.
El camino se hizo
largo, sin parar,
sin comida y sin leche
para Natividad.
Pequeña gota morena

en Moisés
por el río de la vida va.
Los hombres la miran
y los autos y camiones:
todos tienen apuro
por llegar.
Milagros carga
su mochila, su asombro
y el sueño de Natividad.
Tal vez un reparo,
un agua fresca,
y una mamadera
le alcancen
por caridad…
Caminará tardes y mañanas.
Algún día
ha de llegar
para calmar el frío
o el calor de Natividad.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 139
Amigo, hermano,
que por las rutas
del país vas,
aunque el apuro
te persiga,
si ves a Milagros
y Natividad,
detén tu prisa
y ayúdales a llegar.
Amigo, hermano,
piensa en estos nombres:
Milagros y Natividad.
ANCIANIDAD SERENA
La serena ancianidad
se gana
en silencioso rincón
de provinciana casa.
Suaves movimientos
y andar pausado.
Todos los ritmos de la vida
se demoran
en la matinal traza.
Huellas dispares dejaron
su impronta
en las caras.
Un sorbo breve,
un degustar tranquilo
y una luz que nimba
los perfiles, ceden paso
al observador inquieto
que detiene su presurosa marcha.
Él arroja su asombro
al detener la mirada
sobre ese reflejo

que quiso para sus padres
y espera –sin saber-
en su mañana.
Guardó la imagen,
recorrió el recuerdo
y apostó al viaje
presuroso
que lo esperaba.
Vivimos muchas veces a contramano de los deseos y - tal vez- de la

pertinencia.
Hoy puedo, en una hora y media, derrotar la distancia que me separa
de tu casa. Pero cuando llego, no me atiende nadie: la puerta está
cerrada al abrigo de horarios oficiales.
El siglo XXI despunta justo cruzando la calle.
Con cualquier gasto superfluo de hoy, hubiésemos llegado a saludar tu
natural hospitalidad, sin embargo a estas horas de la noche, cuando
recién despertaría tu sueñera de vida y país pequeño, tu puerta
continúa su silencio de estampa antigua ante la modernidad que crece.
Como solitarios lanzados a las utopías de sus luchas, tal vez solo debimos
cruzarnos una tarde villamercedina, lejana y presurosa…
Y tantos que te tuvieron al alcance del abrazo, cruzaron la calle, tal vez
la misma que hoy quiero derrotar en inverso espejo y ya no estás.
Ironía, venganza de tiempos desincronizados, misterios…
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 141
Edición de la Intendencia Municipal de Villa Mercedes. julio de 1998

OBRA POÉTICA 1975-2017 / 143
DESPEDIDA…
Por despedida a Cacho Basterrica (“Dino Alvarado”)

7 de noviembre de 1997
¡Hola, Cacho,
desde el otro lado de esta silla
inexistente, me acerco a tu silencio!
¿Cómo es posible que te calles?
Tu sonrisa recorrió estas casas
el día de tu regreso.
Llegaste desde las sombras
que ocultaba a la vereda
la rapidez de tu paso.
No te conocimos lo suficiente,
hermano,
y una mañana,
al apuro de nuestros afanes cotidianos,
nos enseñaste cómo el amor
se hace amparo
para el que tiene menos aún.
Tu voz nos quedará
como una cruz no resuelta.
Hoy debieran callar nuestras guitarras
y desalentar la voz
para que no cante.
Por respeto,
hermano.
Chau, Cacho.
Ya es tarde.
La noche se resiste con un calorcito
de verano.
El mismo que te trajo de vuelta
al barrio.
Pero ya es tarde
y ha de hacerse silencio.
Para elevar el único homenaje
que podemos dejarte caer
como una rosa herida.
Tu sonrisa eterna,
tu alegría,
nos contestará alguna otra tarde.
Chau, Cacho.
Ya es tarde.
Callemos la mente,
guardemos el cariño.
Desde alguna constelación
nos llegará la potencia de tu voz.
Llamemos a silencio
nuestro recuerdo.
En una cama solitaria

del hospital más solo,
un hombre-niño sentirá esta noche
más que nunca,
su soledad, tu ausencia.
Chau, Cacho.
No te asustes si de noche,
interrumpe tu sueño
el llanto de aquel hombre-niño
y te pide que lo cambies,
le ayudes a comer.
O simplemente, lo acompañes.
Chau, Cacho.
Ya es tarde.
Para él, porque lo dejaste.

Para nosotros, porque tal vez
no supimos ayudarte.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 145
Chau, Cacho.
La noche resiste.
Cada vez es más tarde.
DÍPTICO A CONTRAPUNTO17
ALUVIÓN
Como torrente sin límites,

la realidad arrastra, empuja,
contamina, acelera.
Nada permite el recuerdo.
La memoria se ejercita
por decretos insanos.
Subscriben su letra
los que mancillaron el espíritu
y escondieron sus manos.
Pero regresemos
a la velocidad inhóspita.
Ayer, tu sonrisa
y el acento curioso de tu voz
ocupaba un espacio de apuro
en los recreos instantáneos.
Hoy, tu vacío no se nota.
El aluvión no nos permite
siquiera tu nostalgia.
¿Así es la vida?
Manrique renace a cada paso,
pero hombres y mujeres fugaces
caemos en la trampa
de la ilusión eterna.
Confiamos en la sangre que atropella;
y desconocemos
la sabiduría del segundo
que tarda toda su rotación,
línea por línea,
saboreándolas,
sin prisa.
Y la prisa nos lleva…
17
In memoriam Celeste Guinle, profesora del I.S.B.
REMANSO
Cual arroyo infinito

la ilusión retiene, ampara,
limpia, aquieta.
Todo impulsa la memoria.
El recuerdo renace
por benditas oraciones.
Reconocen su dicta
los santos sabios
que desconoce el mundo.
Mas permanezcamos
en la perpetua quietud.
Hoy, tu presencia
y la voz alegre
nos miran pacíficos
desde cielos plácidos.
Ayer no veíamos tu premura.
El remanso nos abre
una paz perenne.
¿Así es la muerte?
San Juan vibra
y mujeres u hombres eternos
sortean el enigma
de la tentación fugaz.
Desdeñamos el pulso impetuoso;
y abrazamos
la paz entrañable
del corazón sagrado
que en eternidad
acuna y mece
con calma.
Y la calma nos contiene…
Jeho. Jorge Enrique Hadandoniou 14/11/2006. Celeste falleció,

creo, el 10 de noviembre de 2006 Tenía 32 años. Sufrió de
leucemia, desencadenada abruptamente.
Una separata de pocos ejemplares, V, Mercedes (S.L.), 14/11/2006
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 147
TRANSFIGURACIÓN Y OTROS POEMAS
Papel 80 grs. Tapa en papel 120 grs. marrón. Impreso por el autor, V.
Mercedes, San Luis, mayo de 2008
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 149
TRANSFIGURACIÓN
Taladró sus huesos

un destello cósmico.
Despertaron luces de dolor incomparable
para estallar clamores al infinito.
Se secaron sus lágrimas
sobre la piel astrosa de labios partidos
por sedes eternas.
Arrodilló el cuerpo, fetalizó su columna,
esgrimió el balbuceo
de una plegaria ignota.
Todas sus fibras se electrizaron de Dios;
entregó el cáliz de su propia sangre,
comulgó en suspiros.
El desierto
era la única respuesta.
Pero intuía…
Lanzando el blanco
de sus ojos hacia el azul
cardinal del espacio,
sería descubierto.
No la pompa consabida
de los hombres
ni la inútil pantomima
de enloquecidas noches
serían dúctiles destinos
de esas palomas mensajeras.
Sólo Él, la Tautología sin fin,

el Ojo Tierno,
la Mirada Calma,
el Espejo Incorrupto,
la Vida Radiante,
el Principio,
la Balanza Exacta,
el Manantial Silencioso,
la Armonía Indemne,
el Astro de Energías Suaves,
la Dulce Compañía del Amor sin Mancha,
el Abrazo Solidario,
la Bondad Máxima.
Todo en estallido silencioso.

¿Brotarían Mares de Gozo?
Un calvario humano
con destino de ángel;
un dolor ininterrumpido
para engendrar sonrisa leve;
un millar de golpes
con el amoratado final
dispuesto a la ternura.
Arrojarían los cielos

un columpio de florecidos celajes
para alcanzar al alma
desprendida de sus pesos,
hasta el vértigo agradable
que no tiene Nombre?
Arpegio de lluvias
sobre los miembros en cruz
mansamente heridos,
gloriosamente ejecutados
de armonía y de misterio.
En el reflejo de tu madero,
Teurgia palpable,
encendido por cada lacra
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 151
de mi humanidad en tránsito,
se manifiesta
tu bondad infinita.
Desciende, ¡Oh, Consuelo!,
con la paz mansa
que repara la herida
del volcán en lava.
Sempiterna lux
El Sueño vencía, por fin,

al imperio del gusano,
entronizando la secreta alegría
de los corazones santos.
Un viento helado
restituyó la superficie
de arenas cálidas, incómodas,
sufrientes.
El espectro de la luna
se desposó con las sombras,
y plateó el cuerpo
duramente castigado.
Otra ráfaga inestable

sacudió las fronteras
de la mente confundida
y terminó
en las dunas
para alardear
con su fuerza y su bravura.
El cuerpo tembló
en su piel tensamente envuelto.
En lucha interior
se estremeció un alarido.
Profundum gaudii.
Grito profundo
de entrañas milenarias
llamó, clamó, gimió,
sucumbió
a los abismos de la Nada.
Peregrinaje de tutelas engañosas.
No creía.
¡Amargura de siglos contrarios!
No esperaba.
¡Milenios con dura cruz de guerra!
No caridaba su mano ni su boca
cual venganza inocua
ante tantas traiciones
consumadas.
Saltó entonces,
rubicundo y audaz
a la tormenta
de sus fauces y sus garras.
Se volvió lobo sin par,
ejecutor salvaje,
juez ciego de ira
y de sentencia amarga.
Comprobó en su cuerpo,
en sus ojos sangrantes,
en su boca de lengua viperina
la maldad total
y la noche oscura del alma.
Pero cayó en sollozos.

Su duro corazón de aquel instante
no podía empedrarse
para siempre.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 153
Sólo, con el áspid sediento

entre los dientes,
se vio a sí mismo
espejo propio de un destino
inalterable de odio y de miseria.
Y detuvo la espiral
de decadencia.
Víctima de sí, se contempló
victimario cruel,
asesino de purezas.
El Amor lo había perforado.

Blando
corazón humano,
se hizo trizas
en las manos del Vigía Eterno.
Era posible la caricia
y la paz del sentido abrazo;
la paloma no era símbolo inicuo
y el arma un viejo resabio
de la fiera que asechara
tantas noches.
Estalló un volcán
en mis adentros.
La fiebre cegó mis ojos,
se inflamó el iris
de las miradas nocturnas.
Temblores sacudieron
mis huesos;
y manos o pies
violentamente estremecidos
testimoniaron
el hecho.
Estocadas profundas
hundieron su estigma
para revivir
maldades pretéritas
y el rictus dolido
decretó la enfermedad aguda,
el sofocado aliento.
Las carnes
desgarradas
al influjo de látigos
invisibles
confirmaban
el misterio.
Luz insoportable sacudía
el derrotero de los sueños.
La música celeste
descendió una y mil veces.
Ensayaba en los cordajes

un ritual de aliento
en fugas reincidentes.
Sonaba en cualquier silencio

para arrebatar
alma y oídos
en un vuelo calmo.
Armónica contienda
de arpegios y ensayos.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 155
Desconociendo el ruido torpe,

resbaló
cual catarata de sueños
en el cuerpo
más agotado.
Se escuchó musitar:
“¡Oh, música celeste!
Ven a la voz de mi llamado...
Mis entrañas te esperan
ensordecidas
por tanta gritería
de vil mercado.”
Él acude a mí
cuando no lo llamo.
Se presenta
en medio de las Tinieblas
y ejerce su Luz.
Lanza sus palabras
en el silencio
de mi corazón
herido.
Sustenta mis venas
y fortalece
sus sangres palpitantes
en medio
de crueles
tormentos
y desánimos
atroces.
Me empuja hacia la nobleza

cuando el lobo
aulla
en mis entrañas.
Cede su paso
a mi conciencia
para que conozca
mi pequeñez
y tenga compasión
del oculto enemigo
o de la estocada oculta.
Él me acerca
su cáliz de fragancias
para limpiar
mis pulmones
contaminados de ruido
imprudente.
Y me conquista.
Lo sofocó la fiebre;
y en medio de horribles
gemidos
y sollozos destemplados,
una neblina poderosa
descendió
sobre su pecho.
Ahogando su grito,
el corazón redobló su latido,
impulsó el llanto.
Tinieblas confundían
su mente
y el mandato
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 157
inestable de los nervios

no podía domeñar
el temblor, el sismo
interno,
la irritante duermevela
del cerebro
enceguecido.
Por sus entrañas

deambulaba un buitre
destemplado.
Olió el desierto,
gustó salobre sangre
abortando la última vocal,
se despertó
rodeado de sudor
y sombra amenazante.
Sus miembros agotados

comprendieron
la parálisis, el sopor,
el hormigueo perenne,
la dura piedra
de los músculos,
los ojos desorbitados.
Suave soplido sostiene

mi respiración anhelante.
Aquieta, ahora,
mi corazón y mis sentidos.
Me inocula el oxígeno
de las atmósferas más sutiles.
Mis pulmones expande,

alumbra mi mente,
licúa mi sangre.
La oscura noche de la víbora

cedió su paso
a la luz irrevocable de la aurora.
No pudo detener su fuerza.
Su fulgor sofoca
los últimos espasmos
de la náusea sembrada
en todos los rincones.
Brotará el sol,
nacerá el canto,
germinará la rosa, el polen,
regalará su copa
el solitario árbol...
Y prendido en un trino,
en una hoja,
en algún lejano llanto,
descubrirán los hombres
la razón del arcano.
No habrá dogma más fuerte
ni decreto más claro.
Lanzará su mano al cielo

y por la gracia pura
volverá renovado.
Estirará los dedos de hambres
milenarias
y sabrá del sabor
que la Justicia armoniza
para los puros de pecado.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 159
Soñó el alma, en tránsito:

“Quizás entonces
comprenderán
quienes lean
la caligrafía
de este canto.”
Sus dedos invisibles

e inasible mano
acarician mi cuerpo
y mis heridas.
Su rostro trasluce
una sonrisa ecuánime.
Aquieta el corazón
latidos inestables.
El Amor será
un requisito inevitable
para salvarse.
Sabor tomará de las vides del campo,

del paso pequeño, frágil,
descalzo.
Se subirá a una nube para entender la tierra.
Conocerá el llamado.
El Amor será
un hambre
sin descanso.
Sabrá de la inquietud
del muchacho enamorado.
Revivirá segundos de esa luz
que adolescente,
le taladró el corazón alborozado.
El Amor caerá cual fruto

que busca
la caricia de la mano.
Algún fantasma de pupilas claras

le hará recordar
aquel entusiamo;
pero no será febril, ni carnal,
ni violento
su hartazgo.
Lo asombrará la paz
y la palpitación ausente
con que ha llegado
al éxtasis sabroso,
al Amor sin par,
al Fruto,
al premio ansiado.
Y se dormitará tranquilo
como brote renovado.
El Amor descenderá
entonces,
para protegerlo con su manto.
Extiende sus brazos

para que lo reciba
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 161
y absorba su sangre,
su pan, su paz,
su palabra.
Me enseña
desde mi propia diástole
el ritmo del amor
y la canción de la entrega.
Se humilda hasta tocar

mi piel impura
y no rechaza
las lepras de mis cicatrices
pecaminosas.
Las besa y transfigura.
Alerta, siempre,
cual Padre amoroso
o Hermano fiel.
Alerta...
El corazón sufre
violencias desatadas
y poderes abúlicos.
Reconoce
en su llaga
a la humanidad toda
y la cruz destella
en su grandeza.
El recurso
de la luz llega
para bendecir,
pero el áspid
sube desde múltiples iras.
En su sangre,
hierve la cólera
de brutales embates,
cegueras ancestrales
y delitos consagrados.
La impudicia
se recorta
en pasos.
Cayeron al amanecer
las neblinas iracundas.
Cegueras crepusculares
perduraban en torno
y los cerebros
se enmohecían
al influjo
de tinieblas pesadas
Pesada carne
y ojos irritados
descendían
hasta derrotas
increíbles.
La engañosa luminosidad
de espejismos horizontes
impedía
la orientación
del corazón díscolo.
Sapiencias ancestrales
eran inútiles
y atavismos
irreverentes
soltaban
sus cadenas
al pálido reflejo
de la niebla.
*
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 163
Indagué,
ahondé el camino
para alcanzar
el diálogo,
para descubrir,
alejarme
del abismo
y pisar firme
la Tierra Interior Prometida.
Nada ansié tanto

como la corona
de luz
que destruye
falsos encantos,
arrullos de sirena…
Se eleva la delgada catedral

del rezo.
Oración que sube en silencio
y construye desde la bruma,
destello tras destello,
ágil ascensor
al mundo redentor sincero.
Sutil y sigilosamente,
deambula esperanzada
entre miles de seres
que caminan sin mirarse,
tras una muralla
o delante de ella,
en un aula oscura y adormecida,
en medio de basura
desechada por el Opulión de turno,

cercano a la muerte del enfermo,
en una cama,
en el llanto sin consuelo,
en la pena del silencio,
en el puño impotente,
en la rabia incontenible
en la razón de hombres ciegos.
Allí está susurrando, en la mirada,

en el corazón, entre los dedos,
esta oculta catedral que asciende,
espontánea, sin cánones
ni metros.
Sabe que el alma tortuosamente busca

su respuesta
en el laberinto de la noche.
Espera torrentes de agua pura
que le devuelvan la fe
en Infinitos fulgores,
armonías entrevistas,
ligereza carnal,
suprema levitación.
Sufre con el niño hambriento

y con la madre, cuyo espejo
le responde con otro hambre.
Llora con todo perseguido.
Escudriña para entender
la traición y la mentira,
la publicidad lasciva,
la morbosa iracundia de las drogas,
el origen increíble
de enfermedad sin cura,
el grito, la metralla
o la firma inefable de las guerras.
Sólo destila
un manantial de agua fresca.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 165
Hacia lo alto tiende su esperanza,

no quiere sujetarse al cieno,
añora toda infancia, cualquier inocencia.
Comprende las razones

del que sufre; y se abisma
cuando pieles de cordero,
guante blanco o insigne emblema
ocultan los lobos destructores,
los mentirosos salvadores
de la Tierra.
Y vuelve nuevamente hacia la altura

en catedral de fina, delgada estela.
Descubre la elevación en lo profundo
y aunque ciega, se ahonda
en sí misma para que el sol
la guíe y la comprenda.
Busqué
incesantemente,
entre flores
o arenales,
lejos del ruido
o en el silencio vano,
más allá de radios
desafinadas
o cercano
al arroyo
en la montaña.
Busqué,
ahondé el camino
para establecer
el diálogo.
Palpitaba el corazón
y los pies sangraban.
Recorrí
los pasajes
más pacíficos y tiernos,
los rincones
más amables
al cuerpo,
las luces más tenues.
La mirada inquieta.
E inquieto
quedaba al final
de cada día.
No me detuve
en el intento.
Capillas solitarias,
cruces de camino,
Catedrales
acogedoramente
silenciosas.
Y otra vez la calle,

con su ruido
destemplado.
Y otra vez las luces
con su agresión
inhóspita.
Por fin,
encontré el lugar
muy dentro
de mí.
A tu lado.
*
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 167
Cada lágrima, una espina.

El sollozo, un volcán.
Un paso en falso, hueco abismal.
Las entrañas del fracaso,
laberíntico espectro.
Fluyen destellos,
relámpagos,
leves astillas de luz.
El llanto
cayó sobre mi corazón
dolorido
de gratitud,
de música
estridentemente
suave,
de acogedora caricia.
¡Oh, llanto de luz,
llanto de ahogo,
llanto santo,
descubriendo
la secreta bondad
y la derrota del yo,
fundido
explicablemente
con la vida!
Un pájaro fugaz
que llega a mi ventana,
me contempla,
demora su vuelo.
Se lleva mi dolor
transfigurado,
la alegría
de mi lágrima interna
y de esta catarata
de aguas
purificadas
con el iris
de mi gratitud.
Desde la oscuridad,
entre tinieblas, opacidad, penumbras,
busca un láser de paz
que inflame,
queme,
eleve,
purifique.
El iris sin mácula

descubrió las letras,
ahondó en el misterio,
deshilvanó
el nutriente
de aquella profunda
versión del infinito.
Leyó, por fin,
en la escritura,
la filigrana
del éxtasis.
*
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 169
Y vivo porque en ti vivo

y por vivir soy testigo
de que vivo porque vivo
en tu corazón amigo.
Al regreso de batallas,
con el cuerpo lacerado,
con desgarros en el alma,
vencida por milagro
la muerte, con el Destino
encaramado en el aire,
voltereta incierta,
caí adormecido, herido,
para recomponer mi historia.
Descubrí seguro y cierto
que latía una fuerza
y una voz:
y vivo porque en ti vivo.
Vivo porque en ti vivo

y para vivir quiero
conservarme
en tu misterio
por la luz que me ilumina.
Me satisface
el misterio
y me envuelve
la oración por la que vivo
el perdón
pues vivo si en ti vivo
y por vivir soy testigo.
Por vivir soy testigo

y morir, así, no quiero;
ya que la vida recibí
no me espera
el tormento
de perderte
en mis días
o escamoteado
de mis noches.
Resolviendo todos los quebrantos,
puede afirmar mi sangre
de que vivo porque vivo.
Que vivo porque vivo

ya no es oculto secreto,
porque mis pasos
son leves
y mi apuro, demorado,
tranquilo el peligro airado
y ágil la respuesta
amable.
Mi corazón, afable,
mi gesto, un cariño;
se aloja en cada célula
de este cuerpo mío,
la cariñosa llaga
de tu herida mano
porque, en realidad,
ya vivo
en tu corazón amigo.
Tu corazón amigo
me derrama su ternura,
y desliza su presencia.
Por conservarte
todos mis huesos
se apresuran
a cuidarte,
protegerte,
recuperarte
después de cualquier
batalla oscura.
Tenerte siempre
presente y vivo,
porque en ti vivo.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 171
Y OTROS POEMAS
BOSQUE
En sombra asombra, golpe vegetal,

Exceso que con selva no compite
Y desde pradera explota. Es fatal
Sufrir garra de lobo que repite
Ancestral socavón en las tinieblas.

Tenue trino despierta una ternura
Y de oxígeno al alma hirsuta pueblas;
Gótico embeleso, magistral ruptura.
Se aspira un vaho que guarda secreto

Y exalta la cúpula verde mandato:
La tradición dicta y el pulmón reclama.
GRACIAS
Caminante, has llegado desde lejos.

Amigo, dejaste una mesa cómoda
para acercarte a mi costado.
Mujer, corriste entre apuros
para estimular al milagro.
Hombre, joven, niño, demoraste
la nerviosa
marcha, casi sin cuidado.
Y todos estuvieron a la hora justa,

cuando más falta hacían a mi lado.
Hubo canciones y sonrisas, esperas,
risas y lágrimas.
Y a contramarcha de los pronósticos,
se abrió cielo en bendiciones.
Tan solo puedo decirles: GRACIAS!
Otro día, hubo reproches

de maloliente calaña.
Y en un rincón del corazón
descubrí, sutilmente,
una compañía clara.
Mañanas de lluvias crueles,
oscuridades que requerían
ser alumbradas.
Desvelos, corridas, sueñeras,
proyectos de tierna esperanza.
Golpes de hacha a la mente
y al corazón la mordaza
también cayeron sin cuento
hacia la tarde o la mediamañana.
Pero con un repiqueteo inaudible
alguna presencia intachable
descendía,
para que la gratitud recordara.
Escrito al pie del anterior, sin data.

OBRA POÉTICA 1975-2017 / 173
ROSA
Antisoneto I
En medio de todas las frescuras

Que regala la noche a mis sentidos,
Apareces, silenciosa y humilde,
Rosa divina de gentil cultura.18
Tu luz irradia y hacia ti disparo,
Elevando suspiros de esperanza
Para encontrar respuesta:¿es la vida
O son tus crueles y anunciadas muertes
Lo que rige y guía a este hombre
Confundido que en su alma te anarbola?
Detente ahora al foco de mi vista
Sedienta de promesa y de caricia.,
Tu fría piel, terciopelo y tersura
Sellará por siglos mi mano hambrienta.
“POBREZA”
Antisoneto II
La clara confección de mi balance

Irradïa debe, haber y saldo
Sin error, omisión o fraudulenta
Maraña de número y preceptivas.
Al son de curvaturas rigurosas,
Se escalona la sucesión humilde
Que habita mi corazón y lo ampara.
18
en bastardilla, el pie de Sor Juana Inés de la Cruz
Todo esfuerzo, sacrificio, empuje,

Alienta al bien, al ser y su misterio,
Sobre eglógicos verdes extendidos.
Al fin, mi firma superflüa fluye
Sobre el interesado resultado
De los contadores, porque, en verdad,
Yo no estimo tesoros ni riquezas.19
REALIDAD VIRTUAL
Antisoneto III
Ingreso pertrechado al universo

Que en ritmo alocado me recibe
Y ejecuta mis órdenes nerviosas
Al impulso de rayos y presiones.
Ya dispara un enceguecido avión,
Ya quiebra su horizonte un edificio,
Ya corre cual luz mi esqueleto inmóvil.
Todo puede la magia de energías
Que irradian cabina, mandos, anteojos.
Y aunque vibra mi corazón humano,
El excitante pulso que lo atruena
Es cauteloso engaño del sentido20;
De lo vivido, creación virtual
Y evasión de un empobrecido mundo.
Hay silencios que congelan la esperanza.

Son cuchillos invisibles
que penetran la carne y la desangran.
19
20
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 175
Hay dolores preferibles al revés

de un susurro por la espalda.
Al compás del reloj cotidiano

de emprender y detener la marcha,
vamos gritando por las calles
la verdad que tantos callan.
Y las pupilas que furtivamente

nos rechazan
son flechas venenosas de sierpes
que quebrantan el alma.
Desde un cajón oscuro,

se encenderán un día
para enarbolar estas razones
y asignarse la fama.
Recordar es revivir el todo

y no el fragmento que la memoria manda.
Lo que fue guerra, será guerra.
Pero la Justicia y la Paz
también tienen palabras.
AJEDREZ GLOBAL
Antisonetillo
En el ancestral combate,
tu Rey lleva la ventaja
sobre una ficha solitaria
que navega desde Oriente.
No te ciegue hombre orgulloso

que dominar hoy decide,
porque crece desde abajo
el futuro de los pueblos.
No te salva ni un gambito
si la torre se te incendia
o el tablero se te rompe
por apuestas deshonrosas.

Disfruta esta primacía.
La otra sombra, ya te acecha.
(Estrambote asonantado alternativo)
Meditando dos humanos

en pacífico reflejo,
blanco y negro ditirambos,
ya se esfuerzan sus cerebros,
ocupando territorios.
Brilla, inteligencia plena.
La memoria, una ayuda.
Rey sucumbe, Go que llega.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 177
ODA AL ÍDOLO
Plaqueta de 250 ejemplares.

Juana Koslay, San Luis, agosto de 2014
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 179
ODA AL ÍDOLO
a José María Gatica
a todos los rescatados del olvido
Ahora tus huellas

son de cemento,
firme cemento de fintas
que no necesitan
la reverencia insulsa,
el asombro tardío.
Quedas petrificado
por los siglos de los siglos.
Seguramente vendrá
a tus pies
quien te admira
con guantes desafiantes,
a pedirte un consejo.
Quizá se acerque
aquel que firmó la orden
para impedir tu colosal
encuentro con la multitud
que clamaba
por tu desenfado
y tu sonrisa.
Es probable que el hijo
del que organizó la ira
porque gritabas
impropias palabras
en medio del silencio
pase como turista desentendido.
Y los mirarás desde arriba.

Tu silencio
les dirá mucho más
que tu monosílabo,
que tus caídas,
que la locura
con que igualas
a los artistas proscriptos
y a los genios descartados.
Y tu silencio
nos obligará
al respeto,
al pensamiento quieto,
a la lágrima aguda,
al corazón arrugado
por aquella caída
con la trampa
de la indiferencia a tus pies.
¿Dónde estábamos
en ese momento
crucial, desencantado,
sin rugido incomparable
ni saludo o algarabía
desatada a los cuatro
confines
de esa soledad
obscena
para un mundo
que sigue la misma huella?
Aquí estarás
como un Leónidas
inquebrantable.
Que Dios perdone
la memoria frágil,
el dolor causado,
la boca muda cuando
se debía hablar.
Tu presencia, cada día,
será ese puño firme
para reclamar
el cambio que esperan
los corazones buenos.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 181
Victoriemos tu nombre,
otra vez y miles de veces.
Tú estarás vigilando
“Hace unos días, desde Puerto Madero, veo las marquesinas del
Luna Park. ¡Cuántas noches, lejos de su tierra, en medio de razones que no
comprendería probablemente, José María Gatica, el “mono”, hacía
enloquecer a la gente. El ídolo que nunca fue campeón no tenía el satélite
para extender su gloria, pero sí estaba la tapa de “El Gráfico”. Aquella
sonrisa contagiosa, el traje impecable y el sombrero.
Y la referencia es inevitable. El padre de Rubén Rojo le proveía los
sombreros y algo más...
-¡Acá está mi viejo! Vestilo como un gran señor.
Desde sus orígenes, Gatica se hacía grande, mucho más que en la
inestable marquesina de la gloria mundana: le daba a su padre lo mejor.
Y esos sombreros que le permitían el alarde de un saludo a las
mujeres de la Gran Capital, provenían de esta llanura.”
Roque Víctor González – Jorge Enrique Hadandoniou
“Desde la llanura” (pág. 58) Ed. Dunken.

Municipalidad de Villa Mercedes. Año del
Sesquicentenario. Bs. As. 2006
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 183
DOS SEPARATAS MUY HUMILDES

(Diciembre 2016 – Agosto 2017)
VOLVER
Aunque la memoria
me fuera fiel, incontrastable,
el deseo concentra
todas las imágenes.
Una foto rescatada
con sus nubes o resplandores
ayuda a despertar
el duende de tardes amables.
O tal vez, repita
la opresión del ahogo insospechado.
Sin embargo,
en los restos evocados
late un oxígeno sano para el alma
que flota en fugacidades.
Hacia ellos
se encamina la luz
de los recuerdos
para tejer un salto ansioso
por la propia libertad recuperada.
Dejaremos
una brisa tierna en cada visita,
para que al volver,
descubramos
nuevos pasos de futuro
en nuestros ayeres protegidos.
(A finales de 2016. Egresados de la Escuela de Comercio, 50 años;

egresados Instituto San Buenaventura, 25 años)
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 185
COLEGIO NACIONAL 100 AÑOS
Anduvimos por tus galerías con la risa suelta

y el corazón feliz de libre adolescencia desatada.
Duros eran tus bancos para esos temores
que la ingenua inexperiencia regalaba.
Y lleno de gozo, el pizarrón del amor,
de la broma o la caricia inesperadas.
Aunque no fueran las primeras letras,
se hicieron música esperanzada
las lecciones magistrales
o las charlas prolongadas.
El asombro nos visitó por las tardes.
Para llegar a tiempo, la avenida ancha
nos empujaba hacia el timbre implacable
y a la salida era luminosa caminata
para detener los relojes, prolongar las horas
que inevitablemente se escapaban.
Hay quienes pueden escribir tus hojas
con un corazón al amparo de tu mirada.
Otros se escaparon de tus manos
para visitar otras tierras de esperanza.
Hay jóvenes que nos miran hoy
desde celulares de moderna traza;
y a nosotros, nos sobra el rostro
para dejar caer la lágrima.
Una sola que cien veces repitieron

las despedidas de esta casa.
Y aunque tantos se hayan ido,
el vigor de tus paredes no se calla.
El patio se colma de ruido a vida,
de colores, con visión de sangre renovada,
por los que hoy te habitan.
Cuando levantan la vista y te descubren,
regresan a las eternas aulas
que hoy aplacan sus impulsos
y los invitan a la savia que destila el saber
para robustecer la mañana.

Así fue con todos los que volvemos
a mirarte cara a cara.
La gratitud te dejamos como un jirón
de recuerdos que recupera el alma.
Nuestros pasos te visitan otra vez.
En esta jovial vejez te acompañan.
Déjanos pintar en tus paredes
la gratitud de estas palabras.
Jeho (Jorge Enrique Hadandoniou Oviedo)
A nombre de 5° “A”, de la promoción año 1966 de Peritos

Mercantiles, que cursó en estas aulas su nivel secundario, en la Escuela
Nacional de Comercio “Benito Juárez”
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 187
56° ENCUENTRO DE POETAS
Tríptico editado por el autor como separata de obsequio al 56° encuentro de

Poetas de Villa Dolores (Córdoba) 60 ejemplares. V. Mercedes, octubre de 2017
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 189
No sé si vuelvo de un ostracismo merecido.

O, tal vez, me quedé suspendido
en el frescor de los naranjos,
en la resolana de las siestas
o en el camino umbilical hasta Luyaba.
Grato es regresar, con la interrupción
innumerable de tantos caminos andados.
El tiempo es implacable, aunque me vea
adolescente, cruzando la calle perfumada
de un trayecto que después iniciaría…
y ahora continúa.
Los textos transcritos son: “Escribir poesía”(prosa) “Cerro”, “Sobre

la…”, “Ayer fue…” (poemas) y “Leer hoy” (prosa), que
corresponden a “Entre Borges y Rimbaud”
Recupero esa costumbre de ofrecer a

los hermanos poetas, un tríptico o
plaqueta. El CERRO, donde viviera
hacia los 9 años, va en reconocimiento
a Gerardo Molina (un lujoso asistente
persistente). Todos los textos
pertenecen a un pretencioso “De
Borges a Rimbaud” que escribo desde
hace algo más de un año.
Y sobre estas letras aletean nuestros
ausentes entrañables.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 191
EDICIONES COLECTIVAS
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 193
BRAZOS
Quedó agotada en un silencio vivo

la reserva de brazos en alianza.
Sin ellos no hay manos que ensayen giros,
ni árbol despierto en estrella humana
Tenues son también como cualquier rama;

con brotes de luz, acunando un niño;
con flores para frutecer la danza;
con gorriones al abrazar los hijos.
Brazo en ángulo o curva sensitiva

edifica ternura en cada encuentro.
Nervios de sol, la física dominan:
Palanca de amor, cuña de esfuerzo.

Y en tanto hálito o célula dormida,
ellos soplan las alas del invento.21
SORPRESAS DEL DÍA
El calor hizo estragos

esta mañana. Los hombres
pisaron gotas de asfalto.
Toda la siesta fue un largo camino

de vapor, bajo un cielo nublado...
Algunos muchachos cortaron el baldío
con un trote largo, pero eligieron
al final, la caricia del árbol.
La tarde desató por fin compuertas
21
“Primer libro cassette del arte y la poesía argentina Nº 5"- Bs.As. , 15/5/ 1981
En “Plaqueta” UDECOOP. V. Mercedes, San Luis, s/f. 1981
de invierno en pleno verano.

Hubo mujeres destapando roperos
abandonados; y la lluvia
fue arroyo de calles y campos.
De noche, el apuro de las ruedas

hizo repicar los últimos charcos,
recuerdos quietos de un atardecer mojado.
Y a medianoche, cuando la paz

se extendió en algún trino lejano,
se respiró un cielo tembloroso
de luces pequeñas;
y la brisa se quedó para acariciarnos.22
AL AUSENTE
Está solitaria la silla,

quieto el lugar,
A el aire desierto;
y como un eco sin luz,
se desenvuelve la vida
alrededor de una ausencia
que supo borrarte del tiempo…
¿Quién serás, figura etérea,
extraña razón de existencia?
¿Dónde estarás girando
tu paso ebrio de distancias,
acompasado de sones quebrados
para este oído atento?
¿Será la luz infinita,
de auroras eternas, tu aposento?
.....
...
22
“Los elegidos” Su Revista, V.M. N°3 Septiembre de 2007
En “Diario de San Luis”, San Luis, 19/1/1981
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 195
..
Y en tanto,
el vacío lugar de tu recuerdo
deja flotando un hálito
de nostalgia
entre los que saben o no
tu destino insospechado,
tu cósmico drama,
la volátil cuerda de tu secreto.23
DESTINO
Al atardecer, buscarán sus rincones.

No les quedará ni silencio en las manos.
Los convocará una casa pobre, de mesa rala
y escaso revoque.
Alumbrará sus sombras una luz mezquina.

Se apoyarán en ladrillos de antigua esperanza
que la memoria esconde.
¡Qué de silencio en el barrio!

¡Que de voces apagadas!
Remitirán sus pasos a ligeras alegrías

de muy tenues llamas.
E inventarán un Paraíso como niños encantados
con juguetes de humo en la luz de una mirada.
¿Y sus penas? ¿Por qué nunca quedarán colgadas
como recuerdos marchitos, en un banco olvidado
de la terrosa plaza?
Al fin, la noche entra y acalla todos los latidos

de lucha cotidiana.
23
“Antología de la literatura sanluiseña, Ciclo básico “ DATIPE Ministerio de
Educación. San Luis, 1983
En: ”Revista de CIMI. N° 4” V. Mercedes, San Luis, octubre de1982
Querrán detenerla en un beso, en un abrazo de promesas

que el día largo no alcanzará
a poblar con su mísera carga.
Un crespón negro
ha de ponerles
la última marca.24
RAZÓN DEL POEMA
Para que alguien recuerde,

he de cantar esta mañana.
Descorreré el olvido,
acortaré distancias,
para continuar la iniciada
aventura de Palabras.
Sin espera alguna

de luz próxima y clara,
destruyendo el esfuerzo
que la vida nos reclama...
Porque el eco será posterior
y el carisma de lejana traza.
Para que alguien musite el verso,

escribiré esta mañana.
Sin el verdor que el campo

en su aventura desparrama,
sin el acorde de voces
con ecos de mil gargantas...
24
“Anuario de la Nueva poesía argentina 1984” Tinta Nueva Editora Bs.As., 14
de marzo de 1985
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 197
Y los recordarán en un tren

lejano, o en una lejana plaza,
con una lágrima en los ojos,
o susurros en el alma.
PARA PROTEGERNOS
La música se hace a veces

sólo para cubrir el silencio.
¿Y cuántas veces también las palabras

descubren su mísero acento
para salvarnos del miedo
que aguarda en la soledad
inexpresiva del verbo quieto?
Opaco melodía, poema inexperto.

Acechanza inútil de la idea.
Y todo, sólo para protegernos.25
DESOLACIÓN
Romance
Llegó como cualquier día,

pero el corazón amargo
en confesar demoraba:
“He quedado sin trabajo”.
Y el espejo de la mujer,
tres hijos y otro gestando,
25
"Caminos azules IV - Geografía poética”. A.L.E.A- Provincial. R. Sáenz Peña
(Chaco), mayo de 1985
En: "Haciendo lo posible (Poetas del interior del país)"Tinta Nueva Editora,
Bs.As., agosto de 1985
quebró su soplo en un grito.

Rutinas de hospital blanco.
Trunco el hálito pequeño
y la madre aún luchando.
Horas y horas pasan lentas.

Pasear de ojos asombrados
que no entienden la tormenta.
Hay un remanso en el llanto
y extraña oración se eleva
desde el pecho desolado.
Cruzó otra vez la puerta…

Encontró tanto pasado
que se ahogó su silencio
y lanzó al aire un abrazo.
En rápido cataclismo
su amor había volado:
la esperanza sepultada;
¡Tres hijos y sin trabajo!26
LENGUA GRIEGA
Lengua cascada, lengua torrente,

volcán de desbordes geniales.
Lengua luz, lengua poema,
maestra sin descanso del liberto,
signo radial de la enseñanza.
Lengua mente, lengua corazón,

con pasión de siglos
y un rayo de cerebral destello.
Lengua música, lengua espada.
26
En "TA NEA MAS" Año l, no 8 Bs.As. agosto y septiembre de 1983
En: 'El Diario de San Luis" San Luis. 27/1/1988
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 199
Lengua sobreviviente,
lengua terrena, lengua misterio,
lengua cielo, lengua esperanza.
Desprende tu catarata, desata tus dioses,

lanza palomas, olivos, cabras,
y corona con laureles…
-lengua brillo, lengua vida-.
el cetro de nuestra
lucha humana.27
A JUAN CALDERÓN, CARTERO Y POETA
No fue en París, ni llovía sobre

tus huesos,
pero como Vallejo, deletreaste tu destino
en figuraciones de presentimiento.
Nos llenó el alma

esa humildad tranquila
que ibas sembrando.
Quizá más de una tarde
te vio solo y cansado,
pero tu corazón
de poeta sencillo
edificó un ramillete humano.
Se repartió tu cosecha,
la semilla echó vuelo
con tu andar acostumbrado…
Ya no llevarás más cartas

ni sellarás destinos extraños;
hay un mensaje de paz,
de dolor, de impotencia,
27
En "TA NEA MAS". Año 1, no 8, Bs.As. agosto y septiembre de 1983
en cada par de ojos cercanos.

Y tendrás que llevar
con urgencia
el polvo de versos pensados.
¡Tantas puertas visitaste

y hoy una sola reclama tu paso!
Cuando llegues,
te abrazarán los poetas olvidados
y aquellos que detuvieron su voz
en medio del vuelo empezado.
En todos los olvidos, encontrarás la Gloria;

y con tu postrer mensaje cifrado,
recogerás el fruto que la Tierra
no depara
al Buen Sembrador Solitario.
Humildemente.
Poesía es:
“Como figura en el programa de “Composición y Teoría

Literaria, un lenguaje literario: a) emocional; b) creado; c)
sintético; d) totalizante.”28
ESPERA
Era un niño de sonrisa interminable,

y un extraño juego en las piernas
que hacía fácil la chanza.
28
Cuaderno n° 1. Centro Cultural V. Mercedes- V. Mercedes(SL), junio de 1985
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 201
El niño volvió adolescente,

con su sonrisa a cuestas para agrandar
la burla, de la noche a la mañana.
Joven ya, siguió con voz inestable

su intento de hablarle al mundo
que profundizaba la vil estocada.
Hoy, el hombre espera sin sonrisa,

con despareja barba, un ómnibus
desde Dios sabe qué distancias.
Ya no hay luz sin sentido en la pupila,

y las manos muestran tiempo y dolor
en mezcla de impiadosa añoranza.
Figura en el aire, despareja estatua,

solitaria espera
casi lejos de la parada.
Desde cada auto lo miran quienes

le hicieron blanco con sus palabras,
o probaron en su oído la burla,
o le tiraron estrepitosa carcajada.
Distancia y tiempo se han unido

para borrarle la sonrisa larga.
Sólo le queda una mueca, recuerdo de su fama
y un camino impreciso para seguir la jornada.29
AL HIJO PERDIDO
Tu voz no se escuchará
ni palparemos tus miembros tiernos,
aunque tu manita se alzó
en el primer intento.
29
"Haciendo lo posible II"- Carlos Pereiro Editor, Bs.As. , marzo de 1987
¿Qué danzas ocultas guardaste

para nuestros ojos ciegos?
¿Qué juegos no podremos entregarte,
qué reclamos no haremos por tu correteo?
De tu silencio interior, palpitante,

deseoso de la vida, ávido de crecimiento,
pasaste al oscuro postrer silencio,
y nos dejaste con la lágrima congelada
y el estertor de tu inútil aliento.
Ya no podrás reclamar tus derechos,

ni alzar la gran pregunta de la Vida
ante el fantasma preciso de la muerte.
El manto de tu sufrimiento
(reflejo espejado del nuestro)
estará girando en el espacio,
buscando su presente lugar,
su futuro incierto…
Quizá nos salve tu último latido

o tu primer respirado sentimiento.
Tal vez te lleves el grito desgarrado
de tu madre, o la sorda impotencia del padre,
desatada ahora en el verso.
Y no tendrás un lugar en la mesa;

y tus hermanos no te harán dulce presa
de sus juegos…30
30
“Anuario de la Nueva poesía argentina 1986"- Carlos Pereiro Editor, Bs.As.,
marzo de 1987
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 203
ALABANZA DE LA GENTE SENCILLA
Desconocen la sutileza del engaño.

No tienen entre la pureza
de sus dedos, dineros falsos.
Y caminan traslúcidos caminos
hacia la monotonía de humildes trabajos.
Nunca creen que el mundo
ha de cambiar por sus manos.
No saben de extrañas confabulaciones,
ni del cosmos, ni de planetas lejanos.
Poco supieron de otro andar
que no fueran sus pies descalzos,
pero en cada esquina
enarbolan la libertad de sus pasos.
No los satura el ruido
ni los engaña el mando.
Casi siempre modelan pequeñísimos
mundos reiterados:
de madera, de cuero, de cemento o barro...
Y no tienen la altivez de creerse
prepotentes dioses desterrados.
Yo canto vuestra humildad

y vuestra simpleza canto;
porque todos los días tengo
ejemplos de vuestros pasos.
Y en otro tiempo tuve
cerca de mis manos
una sonrisa que me enseñó,
diariamente, cómo era esa alegría
de vuestra vida,
cada vez que me levantó en sus brazos.31
31
“Antología de la amistad 2"Lomas de Zamora (Bs.As.), diciembre de 1987
CREATIVIDAD LEJANA
Y la creación crece
como manojos de agua
que la cascada de los tiempos
a nuestras manos lanza.
Y las voces soterradas,

silenciosas de ocasos
y ansiosas de tiernas madrugadas,
se hacen eco de luz
y claro fulgor de esperanza.
Desde la lejana Patria,
con los pies marchitos
y vitales de tanta danza,
nos llegan estos ecos
que despiertan el corazón;
y en nuestras ramas,
su sonrisa de siglos
dibujan con inquietudes cercanas.
La Hélade llama.
El libre grito al viento
se derrama.
Y un júbilo interior crece
con la mágica Palabra.
Silencio en torno
y silencio interior
de la ardiente llama,
que nos distribuyó al viento
con esta luz en la mente
y esta irrefrenable sílaba
en la garganta.32
32
“Anuario de la Nueva poesía argentina 1987” Carlos Pereiro Editor, Bs.As.,
junio de 1988 También: “VENIMOS” (pág. )
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 205
OFRENDA LEJANA
a Miguel Hernández
a César Vallejo
a …………………..
Recíbeme esta lágrima que lloro.

Esta lágrima, Miguel;
esta lejana lágrima, César.
Perdóname la distancia
y en ello al que a cada lado
de la sencilla mesa
no supo limpiar sus ojos
y desempañar su mirada.
Quizá hoy, también a mi ladera falda,
se encumbre o acueste
una poesía tierna o una dolida alma.
Y esta lágrima irá hacia vosotros
olvidando al corazón
que cerca – a lo mejor – calla.
Recíbeme esta lágrima distante,
por todos los que te fusilaron, Miguel;
por los que te pegaron, César…
Y que en esta oración del agua
se ahoguen para siempre
los que al tierno poeta,
al dulce amigo de la palabra,
le destrozan cada ilusión
y le ensucian el alma,
vertiente sin fin de poemas
con sus mil proyectos de esperanza.33
33
“Anuario de la Nueva poesía argentina 1988".Carlos Pereiro Editor, Bs.As.,
diciembre de 1988 En “Mapuche" (Revista Literaria) no 19, Huinca Renancó
(Cba.), marzo de 1989
En "Democracia' Año XLVII No 11158 V. Dolores (Cba.), 20/1/1990
En 'Huayco Lazo Americano" Año 11, tercera época, no 37, S.S.Jujuy, agosto de
1990
CÓDIGOS NUEVOS
Código de luces, al cielo,

la sonrisa de las niñas
son ramilletes de vida
en las calles del invierno.
Van desprendidas del miedo,

sin palabras marchitas,
inventando caricias
para vencer los misterios.
¡Danza de ojos despiertos!

¡Tanta pureza lastima,
y hasta la muerte se olvida,
dándole luz a los ciegos!
El mundo que ya no es mundo,

sino caos sin destino,
se asombra, huye, se esconde…
¡Niñas, si encuentran al hombre
que divaga perdido,
dispárenle una sonrisa,
sóplenle al corazón herido,
que volverá por los Sueños
para afrontar su Camino.
VALENTÍAS
Tomemos la mano del dolor

para vencer su soledad
renovada en hombres sin culpas.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 207
Recorramos juntos el camino

de niños que maduran
su pobreza entre miradas
de apuro…
Venzamos de una vez

-a pesar del desaliento-
la corrupción
del corazón en mano,
la negligencia de la fe activa
en su cotidiano bastión
de caricias.
Y olvidemos la especulación
y los indignos intereses,
para salvar
a los poetas recluidos,
a los artistas de manos
y gargantas cercenadas,
a los pobres, a los jóvenes
que obtienen diaria cuota
de enajenación en la vida sin sentido,
en el juego de la mentira
encapuchada…
Y no aplaudamos
mañana
con dedos de ausencia presente
a los héroes
que con su tumba
limpian conciencias
impuras34
34
“Anuario de poetas argentinos. Selección 1989”, “Ediciones del Dock, Bs. As.,
mayo de 1990
En "El diario de San Luis" Año XXIV No 11350 San Luis, 9/8/1990
POEMA DEL AMOR EN LA RESPUESTA
Voy a descender a tus adentros,

bucearé por tu entraña adormecida,
rondaré los canales de tus venas
y abriré los secretos de tu vida.
Volveré a profundizar en tus misterios

velando tu presencia a esta hora,
resguardando tus caricias en silencio,
extasiado en la luz que te circunda.
No he de hablar de retóricas perdidas
ni tendré el valor de reconocer un verso,
pero estaré en la quietud que me enajena
hasta lograr la paz en tu íntimo secuestro.
Voy a descender, no me lo impidas,

pues quiero depositar en este beso
todo el cariño de la mano que empurpura
el corazón felizmente herido,
la pasión de esta témpera inconclusa.
Volveré una y mil veces a olvidarme

de cómo son las rosas, sopla el aire,
vuela el ave y el sol despierta,
porque en la íntima caverna de tus sueños
cegaré toda la luz que me ilumina
y sólo tú serás el alba y la noche,
según el dulce capricho quiera y decida.
Voy a descender a tu mirada.

El iris captará esta ternura
y has de terminar rendida y quieta
a la luna del sueño y de los astros.
Volveré, te lo prometo,
cada vez que te vea, y te pretenda,
pues el inmenso imán de tu presencia
es terrible, supremo, dictador,
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 209
ambiguo libertador frenético...

y me enajena.
Voy a descender...
Y no te opones.
Volveré a buscarte...
Y ya me esperas.35
LABORATORIOS DE LUZ
Crecen en silencios de recónditas casas,

en cerebros que buscan eutopías,
sueñan cambios y subliman rabias.
Son secretos rincones en lejanos pueblos
de remotos países, más remotos aún
que la luna romántica.
Nacen en escritorios de luz a vela,
o en electrónicas cajas; en teclados
desgastados de silbar valentías
y enmudecer ante el dólar que no alcanza.
Se registran en oficinas fantasmales

para que nadie les cobre nada,
se les cierren las puertas y burócratas
les nieguen la palabra.
Laboratorios son para las estrellas
que miran y miran sin comprender nada;
sagrarios, para animales que en selvas
atacadas desperezan su milenaria calma.
Son de luz extraña, y la prensa ignora
sus recetas de esperanza.
Reductos pacientes que intentan

la música, el poema, el MAÑANA…
35
"Nuestros poetas", Subsecretaría de Cultura 1° Jornadas de Literatura
Cuyana (suelto) San Luis, 14/9/1990
¡Tantos pasaron y pasan por ellos,

para ser luego nostalgia de quienes
apuñalaron sus entrañas!
Así son en la aventura humana:
un par de alas escondidas
lejos de tevés repetidas. Un reflejo
para iluminar futuras miradas.
La sutil programación los mantiene ocultos
para que la droga circule, y las armas;
para el sí del hambre; para compra-venta
de países y hombres; para el mercado
subliminal de sida, coimas y mentiras baratas;
para que todo funcione en la nueva armonía
de un ORDEN MUNDIAL ESTABLECIDO; y de un sueño
enterrado en días de claridad meridiana.36
DESTELLO
El perlado rubor
que te visita
dialoga con la tarde,
dulcemente;
y descuidas la luz
de tu lenguaje
en penumbras
de escritura atardecida.
Si amarra este destello
en tus labios,
encenderá
el sabor de los ocasos;
y al acercar tu mano,
levemente ardida
se replegará al instante.
Bucarán tus ojos
36
"Poetas y narradores argentinos", Tomo 1, ADEA. Mendoza, Agosto/1992
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 211
la razón
de fuego o de herida.
Me verás de lejos,
satélite
de sueños,
labrador de versos,
sigiloso visitante
de tu vida.37
EL ESPACIO VACÍO
A la mesa de mi pan,
siempre guardo un espacio vacío,
para que venga a ocupar
algún lejano amigo,
cuando el día le sea oscuro
y no pueda brindar al vino.
Para que llegue al corazón

cuando requiera ese amigo
hay una silla, un vaso de agua,
una mano, un testigo.
Y cada día cuido que allí venga

como invitado a su sitio
algún lejano joven que gustó la gloria
y arrastra ahora anónimos caminos.
37
“Plaqueta 1er. Concurso Nacional de Poesía, ADEA 1993", Ed. Suamen. Mar
del Plata, marzo de 1994
En 'La Voz del Sud" Año LXXXVII No 22.645 Nueva era. Año 1, No 204, V.
Mercedes(SL), 21/3/1994
En -Aldea. Rev. literaria de los A. de E. Andaluces en Sevilla. n' 29, oct-nov-
dic/1994
En: “Emergiendo” no 4, Bs.As. Agosto de 1995
Pero no le pregunto
de dónde y por qué vino…
¡Cómo no sentir la alegría
de que llene el espacio vacío!
Mi padre un día con su camisa protegió
a otro pobre sin abrigo.
Y esta otra patria lo sepultó
sin un céntimo mendigo.
¡Cómo no seguir abriendo
el helénico pecho ofrecido!
¡Cómo no tener en la casa
ese sitio vacío,
donde el pan se distribuye
porque no conoce otro destino
que ser común a todos,
abrazase al hambriento, alegrar a un niño.
No olvides, caminante,
despreciado, perseguido,
traicionado por valiente,
separado por honesto y digno:
no alabado de los hombres
y por los animales querido,
no rufián de los contratos
y que acaricias a un niño.
Recuerda. A la vera de mi mesa
siempre hay un espacio vacío.38
LÁNGUIDA MAÑANA
Componer el ritmo de las hojas.

Suponer el aliento de los pájaros.
Galopar sin apuro con el viento.
Subir y descender de cielos y de estrellas.
Trepar en el lomo de hormigas displicentes.
Lanzarse en tobogán por los rayos solares.
38
“Poetas y narradores argentinos”; Tomo 3”; ADEA Mendoza marzo de 1994
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 213
Nadar con los ojos cerrados

sobre el mar de la luna.
Aletear con abejas zumbadoras de polen.
Diagramar la respiración de las flores.
Navegar la savia de los árboles.
Abrir el guardarropas de la vida.39
COMPLACAMUS40
Se aplacó la tierra.
Incontables lluvias
y lloviznas taciturnas
cayeron sin tregua.
No se levantaron más
los molestos polvillos de la guerra,
bautizada o rebautizada
como “de la independencia”.
Se aplacó después el maíz abundoso
y esclavos nuevos se plegaron a la gleba.
Hubo un tiempo de himnos,
descontentos, aguijones de prensa.
Se aplacaron los gritos,
se disolvió la protestas.
Difundió la lluvia su caricia.
La lengua se volvió muda piedra.
Sólo, apagada, atardeciendo
en su sonido, se escuchó una quena.
Saludable humedad que habitamos,
déjanos consumir sin sorpresas.41
39
“Antología. La Revista de los poetas", San Francisco (Cba.), 1994
En: “Democracia" Año XLVI No 10775 V. Dolores (Cba.), 8/7/198
En: Suplemento "Sin libreto" de "Puntal" Río IVo (Cba) 26/3/1989
40
Derivación caprichosa del verbo latino Complano, allanar, destruir, aplacar.
41
"Hojas de equipaje II", Vestal Ediciones Río Ceballos (Cba), noviembre de
1994
ENCUENTRO
Tu mano, su dulzura me acerca.

Tu voz me redescubre poeta.
Tus ojos en su claridad me contemplan;

tu rostro, una sonrisa me entrega.
Vagas palabras y sutiles ideas

aparentan acercarte, pero me alejan.
Vanos pensamientos, firmes agendas

nos derrotan y nos enmiendan.
Muros seculares, voces de contienda,

no dejan que el corazón se encienda.
Bomberos burócratas, agua fatal echan

para impedir la lumbre que espera
reservada en cada alma nuestra

como sonoridad de amor manifiesta.
Y triunfan muros que la soledad penetran,

para asegurar el ejercicio de una distancia eterna.42
A LA AMADA AUSENTE
En la cima de tu ausencia,
mis manos extendidas y vacías
te corporizan y recuerdan.
La mente respira tus fragancias,

mi cuerpo aferra tu indiferencia.
Amada ausente…
42
En: La Opinión, S.L., 27/8/98
En: La Opinión, S. L. , 31/3/1999
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 215
dulzura que te arrebató de mi lado,

en mañanas veraniegas.
¿Son tus palabras?

¿Es tu acento?
¿O sólo dialogo con mi soledad
a cuestas?
Tu ausencia se respira en todo,

amada Eterna?43
NEGRITUD
Desde la esclavitud subió

tu sangre multiplicadora,
al ritmo inaudito de luz en la conciencia.
Alcanzó supremos límites,
hacia la maravilla de la danza y la belleza
desatada y desprendida
como polvo de estrellas
sobre cada corazón deslumbrado,
sobre cada mirada de manos despiertas.
En tanto, nosotros,
pobres mortales dispuestos
a la lucha de la selva, pequeños blancos,
desgajados de la luz y la hermosura.
Soñadores de imposibles,
pretendimos asumir
la totalidad de las voces y las letras.
43
“Antología del lustro"- Grupo Editorial Imagen Arte. Bs.As., abril de 1995
En La Opinión, S. L., 30/7/98
En La Opinión, S.L. , 3/8/98
En La Opinión, S.L., 23/9/98
En La Opinión, S.L., 23/11/98
En La Opinión, S. L. , 16/12/1998
Danos, Negritud, tu lejana mirada

para que podamos romper cadenas,
y resolver esta misión
de pájaros enjaulados
que aletean sin descanso en la contienda.
Tu piel está próxima.

Tu corazón, a nuestro lado, late y se alegra.
Que a tu ritmo
nuestra voz y nuestras plantas, bailen,
en la Universal-humana-fiesta.44
TRÁNSITO
Pincelada amarillenta
bordea la velocidad del camino.
Varios sueños transitan
para crecer adentro
de imágenes insólitas o encuentros fugaces.
Al aire, las miradas
en sorpresas sangrientas
de un sol fortalecido y eterno
o del cotidiano accidente que conmueve.
Cintas verdes o lúgubres sequías
dibujarán el mundo
en recorrido breve.
Transitando no se habita
el refugio del germen.
44
“Antología Literaria PIEDRA DE SOL” Nueva Generación Literaturas, Bs. As.,
enero de 1996
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 217
¡DETENTE!
Ante la luz que desprenda entraña

humana en cementerio austero.
Frente al satélite
que las Potencias mandan
con barroco armamento.
Cercano a la música de estrellas,
en noche de encuentros.
Al mirar el sueño de un niño
que esconde su misterio.
Sentado a la vera de un bosque
que sobrevive al hachero.
Escuchando la palabra comprometida
del más ligero verso.
Si escuchas el atisbo de una lágrima
en tus adentros.45
PERCEPCIONES
Un gato se ampara
al beneficio
que agradecen
el olfato, los trinos
y el trabajo cotidiano.
Nuestros abuelos,
nuestros padres
nunca imaginaron
esta paz cómoda,
este grato descanso.
45
“Paisaje humano" Tomo uno; Ed. Nubla, Temperley (Bs.As.), Feb de 1996
La montaña inmutable
no es responsable
de las secuencias
en el tiempo
ni del engaño
o la fortuna
que diseñan los hombres
en su terrenal paso.
¿Estarán como bumbunas,
flotando?
Ellos supieron
del calor del esfuerzo,
pero no tuvieron
este abrazo
de tranquila quietud,
de ruidoso silencio,
de cielos plácidos.
II
Sólo el murmullo
de un joven despierto
orada el silencio
que el aula conserva.
Algún trino suelto,
el girar de una hoja,
el susurro de niñas,
un suspiro de amor.
No hay intentos violentos
ni frustraciones evidentes.
El aire se ametralla
de perfumes inasibles.
De pronto el mundo ingresa
con expresiones sordas
o silbidos estridentes.
Solivianta el clima
una secuencia inestable
de voces y ruidos:
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 219
despiertos adolescentes
regresan a sus mundos.
Un flujo de amores
acaricia rostros ingenuos
o miradas impúdicas.
III
Todo se resumirá
en un segundo de luz
o en una eternidad a oscuras.
Poco importa
el destello de la mente,
aunque sí el soporte de la nota.
Algún vuelo remoto
escondido
en libros olorosos
a viejo, caerá sobre el sueño
de una muchacha
que se incomoda
por su primavera en ciernes.
Vocabularios agudos
o tareas absurdas
rematarán sigilosamente
la ingenuidad precoz
o las búsquedas equívocas.
Se diseñarán
los territorios, los espacios,
la ruta vital y concreta
de seres lanzados
al deambular de los planetas.46
46
“Imagen Poética Latina"; Pegaso Ediciones, Rosario (S.Fe), julio de 1996
RECUERDO
Tibio horizonte
me acerca recuerdos.
Aves nocturnas
o diurnos caminos
convocan al encuentro.
Un árbol de sombra
para el calor o el viento,
cobijó una confesión,
un susurro sorprendente,
algún secreto.
Y al retornar a los rumbos,
con una carga de sueños,
el horizonte se hizo
lánguido, ensombrecido,
lacrimoso o espléndido.
Una carta distante,
un rostro iluminado,
la reminiscencia de un verso:
retazos de luz
a la hora del silencio.47
AL MARGEN
Los sistemas imperantes saben

distribuir los cargos,
equilibrar las cargas,
descongestionar las rutas,
preservar los lugares,
47
"50 de nosotros" Antología del 35° Encuentro internacional de poetas. V.
Dolores (Cba.), primavera de 1996
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 221
estipular las ganancias,

definir los programas,
seleccionar al personal,
compactar los desperdicios,
reciclar la producción,
diseñar los proyectos de vida.
Saben también discernir
con inteligencia cada vez más precisa
quiénes van de cada lado,
y quiénes quedan al margen.
Hay, entonces,
protagonistas y marginales.
Pero la clarividencia de los sistemas
permite no equivocarse nunca:
los unos serán siempre esos;
los otros, ellos mismos.
Por lo tanto, los sistemas
desconocen cualquier virus
para sus computadoras, que pudieran
hacerles variar lo invariable,
confundir lo inconfundible,
contaminar lo incontaminable,
desaprovechar lo aprovechable,
y modificar cualquier requisito
que produjera una modificación incómoda.
Es por ello que al margen

todo es posible.
Pero sólo al margen.
CONTRAMARGEN
Sin embargo, algunos testarudos

insisten, al margen, por penetrar lo impenetrable.
Saben de amargas condenas

y de sutiles ataques.
Pero no claudican.
Se curten en audiencias de esperanza
con los protagonistas
de uno y otro lado.
Salen desairados
y retoman los sueños
para inventar
secuencias sublimes
y proyectos vitales.
Sufren la agresión humana
y no responden con violencia.
Al margen, llegan
misiles de desesperanza.
Pero ellos suben
desde sus cenizas.
Una vida más humana,

al margen, aguarda.
Ellos quieren sembrarla
para todos sus hermanos,
pero como desestiman la violencia,
a contramargen suelen quedarse.
RE NACIMIENTO
Nacimos unidos
por el cordón umbilical,
a la tierra, con la herencia,
al abrazo de la madre o del padre
y
nos fuimos
separando,
buscando
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 223
separada
mente
los caminos, el camino.
Era un
crecimiento
necesario,
no
siempre individual.
Sin embargo,
nos fuimos separando
cada
vez
más.
Aliándonos sola
mente para
volver a separar
nos
Y entonces nos encontramos solos,
desnudos
de luz
y carentes de la mano
protectora-protegida.
Y comprendimos
que era bueno volver a la unidad inicial,
-seres plenos ya- solidariamente.48
VUELOS
El día moría en sus penumbras.

Miles de pájaros extraños
salieron de los últimos destellos,
al influjo de la fronda;
y al acaso de sus alas,
deletrearon
48
"Pasiones Humanas" Poesía y Narrativa en la Argentina Actual (volumen uno)
y "Crepúsculo” (cuento), Ediciones Nubla. Bs.As., sl fecha. 1997
el cielo
y
los campos.
Lejana aún, la ciudad

encendía sus luces dispares.
Es verdad que a esa hora
se dormita el viajero
o renacen las brujas.
Pero las aves,
igualmente volaban,
escuadrones de encanto,
encendiendo prematuramente
la más cerrada noche.
Elevados edificios,
chatas casucas y palomares
escucharon el aleteo
de la caravana aérea.
Algún chiquilín sin apuros
ni deberes,
señaló el fenómeno
pero nadie vio los gestos...
Siguieron el viaje sin rumbo aparente.

Escasos vuelos se sumaron,
pero la sombra
sembraba alguna inquietud,
disparatadas menciones
a seres misteriosos
y alguna breve nota
que moriría en el canasto
de periódicos o radios clandestinas.
Aves nocturnas
que inauguraron el día
muy lejos de sus iniciales aleteos.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 225
La sed
los llamó a reposo
y para cumplir ese ritual
se diseminaron por campos
cercanos y ciudades arboladas.
Niños asesinos colgados a sus hondas

alcanzaron a alguno:
cadáver para testimonio
del duro corazón humano.
Nada más.
Remontaron varias veces el vuelo,

vencieron la escarcha filosa
y el sol más penetrante,
lluvia de piedras
y aves de rapiña,
truenos inexpertos
y fríos silenciosos.
Al fin llegaron.
El abismo se abría
con acogedoras fauces.
El apetito de espacio
les devoraba las entrañas.
La alegre caída
no tuvo
fin.
CAPITAL DEL PLATA
Desparramando
su cabellerea de luces,
la benemérita ciudad
despierta.
Duplica
cada microcosmos
y ensaya iniciales perezas
para desatar a tiempo
el fragor de la mañana.
Ríos confluyen
y en mar devienen,
con olas tranquilas
y crestas de asombro.
Llegaré a tus pies
y escaleré
tu artificial altura.
Enrarecidos humos
bautizarán mis pasos
y recorreré
ensueños vanos.
Al anochecer,
cuando regrese,
al crecimiento renovado
de tu pelo,
utopías nuevas
anidarán en mi pecho...
HERMANO
Cataclismo de recuerdos,
me crucé con tu paso.
Luz había en tus ojos.
Y los míos...
¿Cómo te habrán mirado?
Sólo sé que la estela

desprendida de tus manos
depositó en el corazón
tibia mariposa de encanto.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 227
Catarata de luces,
sonrisas y algún llanto
me hizo volver los ojos
al injusto pasado.
Quizás errores tuyos,
o el ímpetu de mis manos.
Quizá tu inútil silencio;
tal vez mi orgullo empavonado.
Bueno sería ensayar esta tarde

la amistad del abrazo.
No enfrentar los corazones,

ni las voces.
Sepultar el reproche.
Comprender lo amado.
Y escalar, por fin,

nueva dimensión de Hermanos...
Aunque siempre
estemos separados.
Entregará sus ojos

con tenue resplandor de llanto.
Y verá cada ofrenda,
pan, bocado,
que simplemente extendió al hermano.
Comprenderá honores,
riquezas, injusticia, cargos...
(Todos están lejos,
muy lejos,
de la pureza de sus manos)49
49
“Antología del mar", ADEA Mar del Plata. Abril de 1997
ENCUENTROS
Extraña siembra de hilos invisibles y sutiles:

encuentros que la vida te arroja al margen
de preocupaciones, anhelos, expectativas.
Manojo de sorpresas inauditas o mortales,

la sucesión del cara-a-cara te asombrará
para sumar un destino, acortar una distancia,
someter un olvido o inaugurar la rabia.
Muchas veces estarás preparado para el asombro.

Pero habrá perfiles inesperados que la ficción
no puede imaginar ni en sueños avisarán su presencia.
Bolas de cristal y cartas premonitorias

dejarán entrever algunas huellas nebulosas,
pero reconocerán su ignorancia a cada rato.
Y cuando estés dispuesto al encuentro en que entregues

el alma y algunas otras sucesiones, no asustes a la suerte
si ya la echaste al azar de los resultados.
Aún así, alguna variante no previsible
te espera agazapada en las sombras...50
II
Un baño de estrellas interiores y galaxias

se hará en este encuentro. Saldrá de tu corazón
el abrazo. Vendrá a tus manos el fruto y la flor
de todos tus esfuerzos. Arpegio celestial
recorrerá tus venas; y tus arterias cantarán
el ignoto acorde de los felices.
50
En: Poetas del mundo. 3/9/2015
https://www.poetasdelmundo.com/detalle-poetas.php?id=7865
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 229
El amor te abrirá sus brazos. Quizá no lo esperabas.

Noches de lágrimas trasmutarán su imagen
en catarata de sonrisas, risas al viento de las sílabas,
y asombrosas luminarias interiores.
Podrá ser nacimiento, espera, gestación,

noche de lluvia a la protección de un brazo cercano,
la oscuridad de los cines o la luminosidad de los parques
al promediar el día,
una playa descubierta,
el último piso de un hotel de paso,
la terraza de tu propia casa.
El lugar te esperará en silenciosa perduración.

Seguirá inalterable, pero tu corazón lo habrá entronizado,
reconocerá el cariño de tus dedos,
la bendición de tus ojos iluminados,
el gesto bondadoso de tus manos.
III
Un camino describe sus asombros

a la luz de la luna repetida y de estrellas curiosas.
La tarde ha quedado en el cajón de los recuerdos
y un extraño perfume se filtra
en corazones adultos de historias pasadas.
A lo lejos, un avión confunde su marcha

con luces celestiales.
La vía láctea ha perdido parte de su blancura
y algunas oscuridades
penetran hasta la neurona más radiante.
Una mano despertó en la otra.

Las voces rememoraron pasados juveniles.
En un punto del universo,
el destello de la memoria feliz
transfiguró dos vidas rutinarias

y dejó improntas luminosas
en las piedras añosas de un barrio porteño,
caminado al acaso.
DESENCUENTROS
Alentarás en vano la magia de la suerte,

la bendición acorde o el resultado oportuno.
Una extensa sala de esperas te devolverá al vacío,
te arrojará en tu propio abrazo. Desconocerás
la sutileza del sollozo y nadie se enterará de tu llanto
a gritos.
Volverás a la realidad con las manos vacías,
el corazón en blanco y la mente inerte.
Otra mañana, en el apuro de la salida, tus pasos

tomarán un camino distante de tus anhelos.
Verás, en medio de la inercia,
el rostro buscado, la sonrisa salvadora,
el corazón que esperaba tu costilla adánica.
Y un subte presuroso lo llevará al rumbo inverso
de tu destino.51
II
a mi Padre
Atesoró el arrugado pasaje.

Mientras doblaba con cuidado la escasa ropa,
su corazón vibró en el clarinete que abandonaba.
51
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 231
Escaló la ilusión de paisajes ciudadanos,

lejos del mar y de montañas lejos.
Subió al barco, Neptuno moderno

pero cansado, en su último viaje,
y lanzó al aire sus cantos solidarios.
Un coro masculino cruzó el Atlántico.
Los colores eran los mismos,

la brújula equivocó su rumbo:
hacia el sur desencontró el misterio.
Toda su vida fue el intento vano
de alcanzar aquella promesa.
Pero más de un noche,
agradeció el error
y convocó al misterio para cobrarle
su desencuentro.
III
Rescató la imagen cotidiana

que el espejo demoraba en devolver.
Arrancó una flor al pasar
por el primer jardín descuidado.
Intuyó -en un rapto de locura-
el salto hacia la gloria y la riqueza.
Apresuró el paso,
mientras el sol demoraba su partida.
Su lucha con el picaporte cerrado a fuego
resultó inexplicable
para los turistas.
El 228 saldría esa noche
como su visión lo anticipara.
Desde una mira telescópica

lo veo andrajoso, al pie del monumento
a Moreno. Dormita.
Los autos pasan.
DESPEDIDAS
Te vas. Ya no te veré.
Cada vez
que una mariposa negra
vuele
a los ojos de mi recuerdo,
te haré visible
a la memoria.
No te conmuevas
en el adiós.
El aleteo de tus dedos
dejará sus leves
improntas
en mis sueños.
Y eso, a esta hora,

en estos tiempos,
basta.
II
Prepararon la larga, pomposa mesa.

Sentaron a sublimes maestros y a los académicos
de turno.
Alistaron los micrófonos, limpiaron la centenaria araña
de luces imponentes, desempolvaron los asientos,
minuciosamente.
Destaparon los roperos para vestir de gala,

aunque más no fuera esa noche, este salón, ese acto.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 233
Temprano, muy temprano, largas mangueras

y abundante agua despertaron vieja suciedad
y la erradicaron despiadadamente.
Era hora de despedidas.

Acto final. Reconstrucción de historias.
Resumen de trayectos. Logro de objetivos.
Algún fracaso escondido en rincón inhóspito.
Se ejecutarán los ritmos necesarios.

Se entregarán meritorios diplomas y medallas relucientes.
Aplausos mezclarán su estridencia con lágrimas;
y sonrisas, con rabietas interiores no confesadas.
Desatarán su cataclismo los gritos;

y los saludos estarán al orden del día,
hasta que amanezca la clarinada terminal,
cerrando la última puerta.
Una hoja marchita de viento, lluvia y pisadas

quedará flotando como testigo descalificado.
Se pegará con furor al cemento de la calle,
pero a poco de correr el reloj de la vida,
también deberá despedirse.
III
Una prolongada despedida

transita el hombre.
Su vida, búsqueda incesante de consuelo.
Replegado en mística oración
se eleva en anticipos.
Despierto en sueños, duplica
la imagen cotidiana
y derrota el adiós.
Firme ante el ocaso,
asume la hora final
con esperanzas sutiles.
FINAL
Desde el crepúsculo
nos despiden los recuerdos.
Es hora para amanecer.
El sol describirá
su arco
sublimemente
imperfecto
y la luna desdibujará
su cercanía.
La secuencia
de los encuentros
se repetirá indefinida
y -tal vez- turbulenta.
No te arrepentirás
al deslizar tu sombra
sobre la tierra.
En algún
rincón sin nombre,
tu impronta
se hará
imprescindible
para acompañar
al reloj cósmico
en sus giros inauditos.
Camina
aún desde tu calavera
futura.
El sol alumbra.52
52
“Antología de lujo de la literatura actual" Volumen I; Grupo Editorial Sur, Bs. As.,
julio de 1997
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 235
VOCES
Su voz pudo descender ángel

sobre la metrópoli omnipotente,
pero se diseminó por la verdura.
Su palabra pudo ser
acento de sentimientos
en calles ensordecedoras,
mas la devoraron los pájaros del viento.
Sus sílabas hubiesen penetrado
salones de silencio inestimable
y sólo se desmenuzaron
en aguas de arroyo serrano.
Sus letras pudieron festejar
multitudes de estadios caldeados,
y se perdieron al corto trotar de las cabras.
Su idea hubiese alumbrado
cerebros a millares
en Congresos paquetes,
y se adormeció al arrullo de cerros enrojecidos.
Pero al cumplirse el mes exacto

de su “tránsito”, fue ángel y sentimiento,
penetró salones y estadios e iluminó…
En tanto, otra encarnación

nacía para justificar el mito,
la supuesta lucha, el esplendor futuro,
el oculto lauro y la mísera
condición humana que destierra
el pan presente para asignar lujos
a muertos ilustres.53
53
“Antología 37° Encuentro de Poetas de Villa Dolores" V. Dolores (Cba.),
octubre de 1998
LA NOCHE FINAL
Al asesino de animales
La noche negra del final,

han de venir a buscarte.
Te estarán mirando con su silencio eterno,
con ojos entreabiertos y atentos,
tranquilas las bocas,
quietos sus miembros…
Así como tú los dejaste,

presos de su inocencia,
en la mira infantil de tu disparo
vanamente certero.
Solo estarán mirándote,

con la pupila penetrante
de los tiempos.
Y lívidos gusanos
deambularán con su misterio
tu horror prolongado
por la venganza tan ingenua
de los animales muertos.
Los verás a todos,

te arrastrarán con su mudez,
al más justo de tus infiernos.
A remover tus cenizas
mucho antes de haberte muerto.
A descomponer tus pupilas,
que iluminó la maldad
con fatídicos destellos,
Querrás la lejana mortaja

de los llantos terrenos.
Y sólo te responderá
el silencio.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 237
Y –fijos los ojos puros

de los animales bellos-
te seguirán mirando
en su quietud sin miedo.
Estarán allí.
Y nada te harán,
aunque ahora tú seas el indefenso.
La negra noche del final,
ellos verán
la caída a tus infiernos.54
HUELLAS
Leves palomas se acercan

al susurro protector de las memorias.
Alas vespertinas sacuden
novedades que soplan su carisma
e implantan su impronta
en nuestros moldes pensantes.
Soles matutinos y estrellas fulgurantes
remiten sugestivos estigmas al ojo inacabado
de jóvenes inexpertos.
Sube la luna en esferas sucesivas
hasta sellar al cielo en suspendido iris platiforme.
Poetas noctámbulos y viejos lobos esteparios
son ungidos en esa luz, ese misterio.
Crecen árboles y maduran flores en jardines escondidos
o a la vera de rutas veloces.
Columnas históricamente desgastadas
y rascacielos en mole hermanados
emergen cual dedos amenazantes,
al conjuro de los dioses.
Todo dibuja sus procesos
54
“Antología poética" 2º Encuentro de Dos provincias. San Luis, Octubre de
1998
y grita a voces el trayecto ineludible

de existencias variables o procaces.
La multitud ensordecida
sale de la estadística, ciega su percepción,
camina mirando huellas,
pero sólo acrecienta su ignorancia.
La lectura incompleta, a destiempo,
sucumbirá en el último instante.
Ojos desmesuradamente abiertos son testimonio
incomprendido de esta súbita iluminación inútil.55
TRACES
Light doves approach towards

the protective whisper of memories.
Crespuscular wings shake
novelties that blow their charisma up
and implant their casting
into our thinking moulds.
Matutinal suns and flashing stars
remit suggestive stigmas to the unfinished eye
of inexperienced youths.
The moon ascends in successive spheres
until it seals the sky in a suspended and platiforme iris.
Noctambulous poets and old steppe wolves
are anointed under that light, under that mystery.
Trees grow and flowers ripen in hidden gardens
or next to swift routes.
Columns historically weakened
and skyscrapers joined in bulk
emerge as threatening fingers,
in gods exorcism.
Everything draws its processes
and shouts, in a loud voice, the inevitable trajectory
of variable or impudent existences.
55
En, “Ámbitos.”, “Diario de la República”, S. L. , 4/4/1999
En: La Opinión, S. L., 11 / 7 / 2002
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 239
The deafened crowd

gets out of the statistics, blinds its perception,
walks looking at traces,
but it only increases its ignorance.
The incomplete Reading, inopportunely,
will succumb in the last instant.
Eyes unrestrainedly open are the incomprenhensible
testimony of the sudden and useless illumination.
DOMINGUEROS
La mañana apacible reclama nuestros pasos.

Un pasado sueño acciona
los frenos atávicos y prolonga la modorra.
Salir a la luz que derrama
un sol invisible transforma rencores.
Venas enérgicamente henchidas
se adueñan de todos los momentos.
Discurrir en los espacios familiares
se hace lento.
Desplazar el tiempo en aventuras
sugestivas parece insuficiente.
El trino desconocido, los silencios
o la pequeña paz cotidiana asoman.
No es extraño que un mate lento y sabroso
deslice su cadena cual felino agradable.
Hay pausas profundas
y sobresaltos ingenuos.
Cuando el día haya terminado
su primera digestión vespertina,
esferas por mil acelerarán los pulsos
y los cuerpos, para cumplir
con el sano equilibrio de paz y guerra,
la lucha y el reposo que a la vida competen.
Con las últimas réplicas
del terremoto de gritos,
el planeta completo
irá buscando otros sueños.
Algún astro lejano regalará su sonrisa
al astrónomo vigía que supondrá un espejismo.

Y el domingo cerrará sus agendas.56
SUNDAY
The mild morning reclaims our paces.

A heavy dream propels
the atavistic brakes and prolongs the drowsiness.
To go out to the lignt spilled
by an invisible sun transforms rancour.
Veins energetically stuffed
take possession of every moment.
To roam along the familiar spaces
is a slow wandering.
To shift time in suggestive
adventures seems insufficient.
The unknown trill, the silences
or the little and daily peace appear.
It si not strange that a slow and delicious mate
slides its chain as an agreeable feline.
There are deep pauses
and ingenuous scares.
When the day had finished
its first and vespertine digestión,
spheres by one thousand will accelerate the pulses
and the bodies, in order to fulfil
the healthy equilibrium of peace and war,
the fight and the rest that are up to life.
With the last replicas
of the earthquake of shouts,
the entire planet
will be searching for another dreams.
Some distant star will give its smile
to the astronomer lookout that will suppose a mirage.
And Sunday will shut its agendas.
56
En: La Opinión, S. L., 27 / 6 / 2002
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 241
FUNDADORES
Llegaron una mañana

empuñando intrépida valentía
y sueños delirantes.
La fiebre hacía estragos
en las venas; explotaba en los mosquitos.
El sólido habitante
de las tierras vírgenes atronó
sus oídos y clavó ojos descomunales
en sus nucas cargadas
de cabellera selvática
y sucios reflejos.
Al susurro de una brisa sofocante
en fugaz disparo de silencio,
se meció la cadena ubérrima.
El tallo femenil
confundió sus dones
con perfiles acuosos
o lianas bamboleantes.
Ellos siguieron aunque la malaria
clavara aguijones,
penetrando los cascos con dolores
insostenibles.
Despertaron de sudor y alaridos.
Con el último aliento
levantaron la espada fundacional
y bajaron semilla de futuro
para implantar las raíces.
Ni siquiera sobrevivieron en reflejos óseos
o leyendas inconclusas.
Sus pasos fantasmales a veces golpean el cemento.57
57
En: La Opinión, S. L., 17 / 7 / 2002
FOUNDERS
They arrived one morning

gripping an intrepid courage
and delirious dreams.
The fever devastated
the veins; exploded in the mosquitoes.
The solid inhabitant
of the virgin earth deafened
its ears and fixed extraordinary eyes
in their napes charged
of sylvan hair
and dirty reflections.
The fertile hip rocked
with the whisper of a suffocating breeze,
in a brief shoot of silence.
The feminine stem
mixed up its gifts
with aqueous profiles
or swinging lianas.
They continued although the malaria
nailed barbs,
pircing the helmets with unsustainable
aches.
They woke up from sweat anh howls.
With the last breath
they raised the fundational sword
and they disembarked future seeds
to implant the roots.
They have not even survived in bony reflextions
or unfinished legends.
Sometimes their ghostly paces knock the cement.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 243
PAPELES DEL TIEMPO
Hacia cavernas subterráneas, descienden

amarillos penetrantes, blancos borrosos,
páginas herméticas fragmentadas,
deteriorados rostros
enjutos de tiempo y desprecio.
Letras deshilachadas
rompen sus márgenes precisos,
destruyen palabras… ideas… modelos…
Bocas profundamente oscuras
y aguas pestilentes desbordan deseos:
atraer más hojas, libros, registros.
Papeles, al fin, robados,
sometidos al olvido o la nostalgia.
Antiguas transcripciones de oratoria sublime
e insignificantes boletos para trenes fantasmas.
La lectura secular
recuperará varios documentos insípidos
y editará lujosas versiones de letras muertas.
Sacralizarán las Universidades
obsoletas teorías y argumentaciones sugestivas,
pero el saber buscará su refugio
en circunvoluciones idóneas de cerebros silenciosos.
Seguirán cayendo, en tanto hojas, resabios,
papeles, letras y alfabetos.
Un mundo cada vez más apurado
prestará escasa atención
a las huellas de antiguas plumas entintadas
y al ocre temporal de mapas incompletos.
PAPERS OF TIME
Penetrating yellows, blurred whites descend

towards subterranean caves,
hermetic and fragmented pages,
worn out rostrums
lean of time and contempt.
Frayed letters
breaking their precise margins,
they destroy words… ideas… models…
Deeply dark mouths
and sticking waters overflow desires:
to attract more sheets, books, registers.
Papers, at last, robbed,
subject to oblivion or nostalgia.
Ancient transcriptions of sublime oratory
and insignificant tickets for ghostly trains.
The secular reading
will recover several insipid documents
and will publish luxurious versions of dead letters.
The Universities will sacralize
obsolete theories and suggestive argumentations,
but knowledge will search for refuge
into suitable circumvallations of quiet brains.
Meanwhile, sheets, aftertastes,
papers, letters and alphabets will continue falling.
A world more and more rushed
will pay scarce attention
to the traces of antique and inked quills
and to the temporal ochre of incomplete maps.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 245
NEURONAS
Explotarán sin remedio las neuronas

cuando se borre la frontera
entre sueño y realidad palpable.
El espacio protegido
de los hechos tangibles
será invadido inevitablemente
por cataratas de asombro,
inestables visiones y escenas
de irresistible encanto o temor irredento.
Punzante dolor sacudirá
la yema de los dedos para buscar
el centro donde escriben su solución los misterios.
Atravesará extensos pasillos
de luces tenues y humos pestilentes.
Destellos de interminable secuencia,
lacerantes al olfato y al cerebro
descenderán hacia los abismos mentales.
Actuarán las defensas. Inútilmente.
Cada letra, numerosos vocablos,
frases completas, poemas perfectos,
se grabarán a fuego
en asombro desmedido
y rutilantes descomposturas.
Soportará el cerebro lanzas y espadas
del más variado calibre,
de los diseños más vetustos,
de formas no soñadas todavía.
Resistirán las neuronas con sus recuerdos
de campos floridos y aves en libertad.
Sus improntas petrificadas ofrecerán testimonio.
NEURONES
The neurones will explode irremediably

when the frontier
between dream and palpable reality is erased.
The protected space
of the tangible events
will be invaded invevitably
by falls of amazement,
unstable visions and scenes
of irresistible enchantment or unredeemed fear.
A sharp pain will shake
the fingers tip to seek
the centre where mysteries write their solution.
It will cross extensive corridors
of faint lights and stinking smokes.
Sparkles of an endless sequence,
wounding for the smell and the brain
will descend towards the mental abysses.
The defenses will act. Uselessly.
Each letter, numerous words,
complete phrases, perfect poems,
will be engraved with fire
in an excessive amazement
and sparkling disarrangements.
The brain will put up with lances and swords,
of the most varied calibre,
of the most ancient designs,
of unimaginable shapes.
The neurones will resist with their remembrances
of flowered fields and free fowls.
Their petrified castings will offer testimony.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 247
ESPINAS
Un grito lejano sacude el polvo

de galerías silenciosamente marchitas,
al paso de oscuridades incompletas.
Ese dolor que evoca se duplicará
por puertas entreabiertas
y alcantarillas musgosas.
Recorrerá más tarde el registro
sonoro de radios clandestinas
e imprimirá su fuerza vital
en cintas de duración dudosa.
Otra espina brotará en corazones
apretados por la rabia impotente.
Surcará el espacio
con clara visión de flecha precisa.
Cárceles precarias sentirán el impacto.
Sofisticados penales
registrarán en frías paredes
la cálida imposición
de su blanco inexperto.
El hospital más apartado
hará crecer el silencio más agudo
con dolores radiantes.
Por sus pasillos de cloroformo blanco
aullarán
pestes antiguas y males modernos.
A campo abierto,
a luz de luna,
a destello estrellado,
a negro profundo de noche calma,
se manifestará este arco iris de espinas.
THORNS
A distant shout shakes the dust

of galleries silently withered,
on the way of incomplete darkness.
That pain that it evokes will duplicate itself
by half opened doors
and mossy sewers.
Later it will go over the sound
register of clandestine radios
and it will stamp its vital strength
in tapes of a doubtful duration.
Another thorn will sprout from hearts
pressed by the powerless anger.
It will cut through the space
with a clear visión of a precise arrow.
Precarious prisons will feel the impact.
Sophisticated penitentiaries
will register over cold walls
the warm imposition
of its inexperienced target.
The most remote hospital
will make the silence grow sharper
with radiant pains.
Old pests and modern diseases
will howl
along its corridors of White chloroform.
In the open,
at moonlight,
in a stellate sparkle,
in the deep black of a calm night,
this rainbow of thorns will reveal itself.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 249
MUSICALES
La armonía madura desde los astros.

Se refugia en pequeños capullos
de futuras flores y frutos sabrosos.
Estridencia callejera
o alboroto escolar desbocado
configuran orquestados acuerdos
y sonoridades vibrantes.
Al margen de exámenes serios
y pruebas sofocantes,
bosques y mares
entonan milenario cántico,
afinan sus voces atávicas.
Entonados cantantes
o aceleradas bocas
cruzan el éter, la brisa, las olas,
los cielos y los más recónditos hogares.
A la luz de protectores leños encendidos,
el crepitar de las chispas
o el amor susurrado
enlazan armonías cada vez más escasas.
Hacia la distancia, un árbol
hamaca sus ritmos al capricho
de conjuros que él desconoce.
La tarde se acerca a tormentoso destino.
Desde algún escondido escritorio
dictaminan las lluvias,
distribuyen los truenos, las piedras,
el golpe del relámpago,
la paciente nieve.
En blando corazón humano, surgirá la sinfonía.58
58
En: La Opinión, S. L., 30 / 7 / 2002
En: La Opinión, S. L., 31 / 7 / 2002
MUSICAL
The harmony ripens from the stars.

It refuges itself into small cocoons
of future flowers and delicious fruits.
Street stridence
or scholastic and bolting tumult
shape orchestrated agreements
and vibrating sonorities.
On the border of serious examinations
and suffocating tests,
woods and seas
intone a millenary canticle,
tune their atavistic voices.
Harmonious singers
or accelerated mouths
cross the ether, the breeze, the waves,
the skies and the most recondite hearths.
Bay the light of protective inflamed logs,
the crepitation of the sparks
or the whispered love
enlace harmonies more and more scarce.
In the distance, a tree
swings its rhythms capriociously
in accordance with exorcisms that it disowns.
The evening approaches to a stormy destiny.
From some hidden desk
they dictate rains,
they distribute the thunders, the stones,
the hit of the lightning,
the patient snow.
Into a tender human hert, the symphony will arise.59
59
“Mundo poético – Antología bilingüe 1998 – Volumen tres”” Red Literaria.
Autores semifinalistas Certamen 1998. Lanús, Bs. As., diciembre de 1998
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 251
Extraño el mundo deviene

en rutas veloces,
con autos raudos
y teléfonos instantáneos.
Al margen del apuro,
se desliza el verde eterno
o coloca magistral
su punto, la luna.
Con la monotonía del motor
se mezcla el sueño
y un vientecillo agradable
de olores campestres.
Lejos quedó la seca de antaño

y hay relojes precoces
para un progreso presentido
en manuales con olor a nuevo.
Cae la lluvia
y es hora de abrir los ojos
a la nostalgia.
Llegaremos
a las rabias de los hombres
o al áspid de las mujeres.
Sin embargo,
correrán también
los antídotos de la sonrisa
y el abrazo amable.
La luz espera siempre,

ser encendida.60
60
En: Ámbitos. Diario de la República, S. L. , 5/3/2000
II
La mirada sugestiva
arrojó su dardo y su deseo,
embelleció a la joven
y describió el arco inasible
de la impotencia.
Hacia el interior de las neuronas,
sutil batalla descargó misiles,
sepultó al amante
y renació rostro amargo
y mirada esquiva
Desde entonces
la luz no depositó
el embeleso que nimba
la juventud en su frescura.
Por su cercanía no transitó
ni enamorado ardor,
ni flecha de Cupido,
ni extraño temblor
o pálpito opresivo.
Endureció su gesto
aquel rechazo altivo;
y el abismo de clase
se ahondó en su pretensión
de ave o de quimera.
Si quieres contemplar un rostro

con huellas de rencor y de fracaso,
en ese espejo con trizas humanas
reconocerás su estigma
y leerás el mensaje intangible.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 253
III
Nuestra realidad discurre

entre un césped
de olor penetrante
y la estrella más fugaz del horizonte.
Algún poeta
detuvo sus afectos
en este tránsito;
fue reconocido
por la indiferencia
de mujeres y hombres
que se ensordecían
con sus propios discursos.
Sólo los niños y los perros
descubrieron
el destello en la mirada
y la caricia tierna
o el verso oculto.
Sin embargo,
otros hombres y mujeres lejanos
soñaban con ese encuentro
que despreciaron sus vecinos.
IV
(un perro, simplemente)
Su pupila silenciosa
escruta
un tiempo
cuya secuencia
desconoce.
No alertan
su corazón o sus orejas
el murmullo
incómodo de la gente,
el bullicio
de los loros
o el piar súbito
de pájaros silvestres.
Se ha habituado
a la monotonía.
Su garra guardiana
acalla el ancestro
y somete al arbitrio
de los hombres,
su destino.
Pero él observa.
A la brisa del árbol,

al arrullo del ave,
al correr del agua serrana,
deténte, vida,
y asume el tiempo
en tu reloj intangible.
Ni el procesador
más refinado
alcanzará la belleza
improvisada
de esta conjunción.
Un Dios sabio
requiere centurias
pero en un instante
resuelve el enigma
y la chispa enciende el paisaje.
El fluir y su secuencia
se preserva para la perfección,
aunque aparezca
irregular y esquivo
su camino.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 255
Con estos árboles,

fulgores y sonidos
está todo dicho.
Sólo a descubrir
es el mandato.
En secreto se resolverá
el enigma que a voces grita
la Naturaleza entera.61
PROMESA
Este lápiz gestará arte y letras,

más allá de cualquier deseo.
Goma pretenciosa romperá
la seguridad de sus rasgos,
el registro de los sueños.
Pero antes de caer en la oscuridad
o irse –incompleto-
cual basura, por pasillos pestilentes,
iluminará un rostro,
hará saltar una lágrima,
permitirá un abrazo,
romperá un amor,
desatará algún compromiso,
sepultará una esperanza.
Toda la fuerza o debilidad
que ofrece la vida,
se aprieta en su grafito,
anhelante.
Aguarda como Lázaro
repetido, interminable…
Desde allí nacerá camino
a su propio holocausto…
61
“Zona de poetas- Antología 2001” Zona Editorial, Bs.As., noviembre de 2001
A QUIEN CORRESPONDA
Desde el silencio
danos el consuelo necesario,
a la hora de comer,
ayúdanos a bendecir el pan.
Cuando un joven nos mire,
háblanos a través de sus ojos.
Transforma nuestro corazón
si tres niños dormitan en la calle.
A la luz de tu paz ampáranos.
Que tu sonrisa
se entronice en nuestra alma
y el Padre nos hable
desde el recuerdo de tu voz.
Alguna noche que tus pasos tenues
nos acaricien y arrullen.
Desde cada una de tus imágenes,
renace a nuestra alegría
y destruye la pena.
Tu último pensamiento
se iluminó con todo nuestro amor.
Acerca nuestros corazones desolados
y danos la fuerza que la razón nos niega.
Serás así, nuestro ángel intangible,
el hada de todos los cuentos,
la estocada de esperanza
para un mundo cruel
que necesita la redención de los corazones.
Tú nos ayudarás
en cada esfuerzo cotidiano,
y serás rosa tierna
para que los jóvenes aprovechen
la alegría de respirar sol y vida.
Que la paz, desde tu espíritu,
descienda a nuestros labios
e ilumine nuestros ojos.62
62
“Homenaje a MIGUEL HERNÁNDEZ – poesía y narrativa Antología”. Pegaso
Ediciones, Rosario, Santa Fe, noviembre de 2001
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 257
DESPERTAR
Sueño matinal.
Descomprime su catarro
el cielo
y un sol abundante
distribuye sus colores.
Letargo de silencio.
El tibio aroma
de un rojo límpido
inunda
los objetos
y el trino de las aves.
Un ojo saluda
a la luz
y desarticula el bostezo
de la noche cálida.
La brisa anuncia
secuencias frescas
y promesas sofocantes.
Es hora de encontrarse
con la vida
que late desinteresada
y sin apuro.
VOCES PROPIAS Y ESCONDIDAS
El esplendor de la Palabra
no reconoce
nuestras lenguas;
hace enmudecer
los nombres
y nos suenan extrañas
las límpidas tonadas.
Podemos recordar
músicas lejanas;
emocionar con rara melodía,
escondidos rincones del alma,
disparar sonrisas
a las rubias cabelleras
o a las voces norteamericanizadas;
despreciar la mugre
de nuestro idioma de jerga;
y atar la lengua cuotidiana.
Subirá la soledad
del idioma pequeño:
destellará en el amor
y para la lucha, una daga;
pero nunca alcanzará
el corazón de la esperanza.
MADUREZ
Tu madura actitud,
tu valentía,
el fruto sin cuento
de tu esfuerzo
es la luz, el corazón,
el manto tierno
que en tus hijos bendice
el signo de la vida
y de todo crecimiento.
Han de pasar
los encuentros y salidas,
los recuerdos
y la inocente filigrana
de algún beso.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 259
Madre sin par,

muchacha suave
de la pasada adolescencia.
Por un momento,
con esa chispa en tus ojos,
allá te dejo.
DESTIERRO
Camino el cansancio
de una ciudad extraña.
Dormita el asombro
en mis entrañas.
Los deseos se aquietan,
pero indudablemente
laten debajo
de esta tristeza que engaña.
Las complicaciones
se abren al sol
de la mañana.
Son las ocho y me dices
que aún no me amas.
Desterrado otra vez
de ilusiones,
guerrero abatido,
desaliento un fuego
sin llamas.
Con los huesos

confiscados en este destierro
se diluyen las ansias.
No quiero volver
a diseñar el agrado
de la marcha.
Despojaré al corazón
de estas espinas
y tal vez pueda iniciar
otras batallas.
Los laberintos se cierran,

la música llama,
una guitarra espera
cualquier letra hermana
de noches nuevas
para la esperanza.63
DESCUBRIMIENTO
Alguna vez,
en penumbra de memorias,
se destrozaron los lazos;
y entre sollozos no pretendidos
descendió la bruma,
quemaron los libros,
tapiaron cerebros,
sembraron el odio sutil
y sutiles delaciones
interrumpieron el oído atento
de los quipucamayocs,
cuyos nudos milenarios
se confundieron.
Las crónicas fragmentadas
de aquellas horas eternas
se reconocen por hojas que faltan
o errores que no se sometieron
a pruebas de galera.
63
“Pensamiento e imagen – Tomo II” De los cuatro vientos Editorial. Buenos
Aires, enero de 2002
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 261
Nada fue inocente, y quedan cenizas

de claudicaciones infantiles.
Después vinieron las fiestas.

Declinó la lucha. Mientras tanto,
en salones distantes,
se fijaban las metas,
con dados cargados.
El tiempo desdibujó
los límites en escaramuzas urbanas.
Por eso, esta tarde, al verte
amanecer desde las sombras,
descubrí en tus pupilas que el sueño no ha muerto.
MUJER DE PUEBLO
Al conjuro de las sombras,

espera con paciencia.
La luz natural recorta su perfil
y nimba su frescura. Es la hora.
Solo sabe extender los brazos
hacia enseres cotidianos.
Desconoce el grito.
Nació con el silencio
de la montaña.
Ha sido vecina
de las nubes;
y su lánguida mirada
conoce los susurros.
Diariamente
cumple con el rito;
y el domingo
un perfume tenue
le asegura
su espacio en el templo.
Allí recoge la pureza
que siembra en la semana.
Mujer de pueblo,
sin malicia.
La paz es su pan.
Ella lo vive;
y sin darse cuenta
lo distribuye cual bendición
entre los seres,
sin discriminación alguna.64
A TI, VINO ETERNO
Derramas
tu bendición
para transfigurar
las gargantas
en luz de risa
o puño inestable.
Has de venir
hacia la tarde
equívoca,
por la noche
turbulenta
o en mariposa
de madrugada.
Con tus emanaciones
finales,
dejarás el rastro
de sueños ligeros
o eternos;
64
“Antología inaugural – poesía” “Nuevo Ser Editorial. Florencio Varela, Bs. As.,
mayo de 2002
En: POETAS DEL SIGLO. Blogspot. 28/4/2016
https://poetassigloveintiuno.blogspot.com.ar/2016/04/jorge-enrique-
hadandoniou-oviedo-18554.html
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 263
sepultarás
alguna pena
o prolongarás
una esperanza.
No te quedes quieto
demasiado tiempo;
alienta la alegría
y no la rabia.
Elévate con todos
para la gloria;
desciende en cada uno,
por la paz.65
COSAS DEL RECUERDO

Romance
Si tuviera cada cosa

que en mis manos ya no veo,
rico sería en olores,
en sabores y recuerdos.
Si guardara aquel papel
o el frágil reloj primero,
hubiese ahorrado suspiros
y mucho más que dinero.
Pero las cosas no saben
su cruel destino incierto.
Son un juguete del aire
que se deshace en los dedos.
Y muchas noches más tarde
65
“El vino I . Selección de poemas. Costumbres Argentinas”; Editorial Aguirre y
Sol Editora. Mendoza, marzo de 2004
En: La Opinión, S. L. 6 de julio de 2004
vaga en la mente el deseo

de poder acariciarlos,
de haber detenido el tiempo.
Si conservara las cosas,
destejería los cielos
que de tarde o de mañana
se abrieron a mis anhelos.
¡Cuántos objetos amables
suelen llamar desde lejos
con una sombra o su imagen…!
Y no he de volver a verlos.
Si conservara esas cosas,
no hubiera nacido el verso;
y ninguna aguardaría
en esta madeja de ecos.
SOBERANÍA
La pacífica luna circunda

la frontera del tiempo.
Luz que refleja imágenes de siglos
para hacernos Universo.
Sigilo de hombres escamotea
claridades y los vuelve perversos.
Pálida luna que sufre el olvido.
Fragua de sol para los recuerdos.
Y entre rascacielos, ríos o selvas,
serpiente de humanos desparrama el veneno.
El labrador descansa.
Anhelan los novios. Suspira el obrero,
las máquinas acallan su sinfonía.
Aquieta el maestro sus alfabetos.
Y en la calle, al descuido, un niño
descansa en su corazón de hielo.
Sonido de grillos se escucha.

OBRA POÉTICA 1975-2017 / 265
Y de pronto, el silencio…
¡Ataque! Hombre contra hermano
desenvainó su acero.
Invasión y defensa,
dos caras de un mismo duelo.
En el rostro de un Cristo,
dos lágrimas de fuego
nacen entre las nubes
para purificar a los pueblos.
Una sola soberanía, un día,
ha de coronar el respeto.66
LA JOYA DE LA LLANURA
Mil luces que ya titilan

desde la altura se observan.
La joya de la llanura:
Villa Mercedes que espera.
Calle Angosta del boliche,

los compadres y la cueca.
Una flor en la sonrisa,
Villa Mercedes te entrega.
Estribillo
Pepe Mellano que viva,

un día puso este emblema:
la joya de la llanura,
que Villa Mercedes fuera.
Y Villa Mercedes brilla
cual joya de nuestra tierra.
66
“Territorio Sur 2005- Antología de escritores de la región de la Patagonia y
Cuyo”: También “Mujer de pueblo”, De los cuatro vientos Editorial. Bs. As.,
noviembre de 2005
Negro Magallanes mira

detrás de cualquier botella.
Y Gatica, puño y grito,
todas las luchas enfrenta.
Fortín de gestas pasadas,

testigo de las fronteras.
Villa Mercedes su empuje
por ser joya, ya se juega.67
AUTOPRESENTACIÓN
“La escritura en general, y la poesía en particular, es testimonio,

muchas veces enunciación del mundo real, transparencia de la interioridad
personal y múltiple; aunque también canto airado de denuncia o utopía de
sueños. Algunas veces se cumplen e ingresan en esa extraña nebulosa
donde lo fantástico se combina con lo cotidiano. El ejercicio de la profesión
no es solamente una decisión personal, es una catarata que busca
derramarse y requiere de moldes con larga tradición y pesado compromiso
con el verbo enunciado.
Desde la poesía amatoria más simple hasta el poema místico,
pasando por la temática social y la preocupación por el uso de lo enunciado,
no ha descansado esta pluma de escribir (lápiz, birome, máquina portátil o
computadora), sin respetar horarios y muchas veces a contrapelo de los
dictámenes. La poesía circunstancial merodeaba siempre con líneas de
inconformismo la esperada exaltación o el anhelado vituperio. Y estas
letras, muchas de las cuales fueron música a través del canto comprometido
(al menos por un breve lapso), no hay una exacerbación de la moda
prescrita: la palabra sale de estos versos como debe salir, no importa el
tiempo o los comandos estéticos que nos dicten los Centros del Poder.
El compromiso de este poeta o escritor o escriba o como quiera
llamársele, porque ha deambulado la praxis y el textos simultáneamente,
es con la Realidad, con esa Verdad a veces descarnada; y otras tantas,
fulgurante.
67
“Desde la llanura” co-autoría con Roque Víctor González, Municipalidad de
Villa Mercedes, Editorial Dunken, Bs. As., septiembre de 2006
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 267
Pasión por el contenido, la voz silenciada del otro o el protagonista

humano en su dimensión personal y múltiple.
Tal vez esos condicionantes generan adhesión íntima, sospecha
pública y algunos rechazos comprensibles.”
(Texto escrito por el autor para este libro. Año 2008)
ROMANCE DEL TRABAJADOR SOLIDARIO
1 de mayo de 1989
Ya no estará más solo

con su triste salario.
Descubrió en su compañero
la sangre de los hermanos.
Y alumbró cada noche,
a pesar del pan amargo.
Deshilvanó los secretos
para unirse en el abrazo.
Y se lanzó por las calles
a reclamar con su canto.
Destrozó los egoísmos
y habló por los callados.
Desoyó las amenazas;
dio su pecho solidario.
Se olvidó de sus riquezas
que apenas cubren las manos.
Y se proclamó hacia el sol
por el hermano atropellado.
No le importaron los golpes,
hizo el trabajo cantando,
y a la hora de la proclama,
enarboló su mandato
de humilde pero digno
trabajador solidario.
En este día del trabajo
permítame proclamarlo,
para que su luz no muera
y florezca en otros tantos.
Música: JORGE SATTI
ROMANCE OF THE SOLIDARITY68 WORKER
He will not be alone

with his sad salary any more.
He discovered in his fellow workers
the blood of hs brethren.
And each night was alight
in spite of bitter bread.
He untacked the secrets
to be joined in an embrace.
And he went out into the streets
to claim with his song.
He destroyed selfishness
and spoke for the silent ones.
He unheard threats
and gave his solidary chest.
He forgot his riches
that hardly covered his hands
and he claimed to the sun
for his trampled brother.
He cared not about beatings
he did his work singing
and at the time of proclamation
he held up his mandate
of humble but dignified
solidarity worker.
On this Workers Day
let me proclaim him,
so that his light will not die
and flourish in many others.
68
Solitary en el original.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 269
“EL ROMANCE DEL TRABAJADOR SOLIARIO” ha sido publicado
En: 'Mapuche' (Rev. literaria) no 19. Huinca Renancó (Cba), marzo de

1989
En: PUNTAL SAN LUIS, año IV, Río IV° (Cba), 2/5/1989
En 'Democracia' Año XLVII No V. Dolores (Cba.), 17/3/1990
"Romance of the solitary worker” (trad. al inglés del "Romance del
trabajador solidario” ) en From Hymns and requiems. Culture with
Everybody, Bs.As., 1993
En "La Revista Alternativa" Año l, No 2 Grupo Alternativa. V Mercedes
(SL), abril de 1998
En "Red Cultural' nº 26-27, V. Mercedes (SL), mayo de 1995
En Separata. V. Mercedes (SL), 1/5/1998
En “Mercedes hoy”, V. Mercedes (SL) 29/4/2000
En; “Poemas, poesías, versos y rimas. Blog de Rubén Sada. 3/9/2015
http://linkis.com/blogspot.com/CmxFo
SONETO ASONANTADO DE LA PARTIDA
A mi madre, Blanca, que siempre

quería que le dedicara un poema.
Entre flores y un rosario asciende

silencioso rezo en la partida.
Ya no esperarás ver pasar la vida.
Desde cada compañía vuelves,
a la hora de la soledad que viene.
Caló profundo el dolor, la espina,
pero de roble esa madera altiva
costó talar el último machete.
Tu labio desprendió un idioma claro
y quedó el aliento dispuesto al ruego.
Tus manos requerían del amparo
y mis dedos peinaron tus cabellos.
Subió un perfume de flores al ocaso
y agotó por fin su espera el cielo.69
LABERINTOS
Investigó el hombre
su infinito corazón inexplorado.
Descubrió laberintos de luz interior,
un recuerdo, algún mandato,
signos transparentes,
músicas sutiles, silencios reservados.
Y el territorio se diseñó en el alma
antes que el mapa distribuyera
los trigos buenos, los hijos malos.7071
69
70
En 'Repertorio Latinoamericano" Año XM, no 102 Bs.As.. abril, mayo junio de
1995.
71
“Viaje del poema. Mapa documental de la poesía puntana”. T II, de Gustavo
Romero Borri. También: “Al margen”, “Contramargen”, “Descubrimiento”, “Él
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 271
DEL AMOR GLOBALIZADO Y OTRAS

PERCEPCIONES
Visitaré tus sueños.

Cuando caigas
en el cansancio de la almohada,
se borrará tu mundo
y perderás velozmente peso.
Flotando en universo,
desatarás la última caricia
y me premiarás
por el amor de mi paseo.
Cuando estiro mi desgano

al pie de aquel suspiro interminable,
se borran apuros, memoria, recuerdo, todo.
Probablemente algunos silencios
queden flotando como mariposas desorientadas.
El destino no existe y los planes se desmoronan.
La pausada respiración tranquila
nos une profundamente,
superando el orgasmo más desenfrenado.
Si uno habla de ángeles y no emite insultos…
Si eres un niño y balbuceas…
Si estampamos la mirada en horizonte de hermosura…
Y qué si dibujo tu rostro con un lápiz tenue
para no deformarlo con la pesada carga
de cualquier deseo impúdico?
No está de moda, pero cómo irradia la paz
de tu boca silenciosa.
Fui con toda la energía de mi hombría

a gritar el reclamo, a golpear la molestia
acude a mí”(de Transfiguración), “Alabanza de la gente sencilla”, a mi padre.

San Luis Libro, 2011
y tu sonrisa me detuvo.
La ingenuidad de tus ojos me desarmó sin remedio.
Un día, en espejo, se irritó tu cabello
y se crisparon tus manos dulces.
Repetí el remedio y nos abrazamos gloriosamente.
Llegaste cansada del trajinar de la calle,

para liberar tu pie sin ningún cuidado.
Allí quedó con su escote humeante, cada uno de los zapatos.
Fuimos a reclamar por tu impostura
y al levantar la planta tierna a la caricia,
nos detuvo la levedad de tu pisada,
la perfección de esa curva celestial que pisa la tierra.
Me descuelgo de tu sonrisa
y comienzo a caminar por la tierra prometida.
Deposito el pago requerido
y me someto sin protesta alguna
al aumento del gas y las expensas.
No vivo en un departamento y sin embargo
contribuyo al pago de la deuda externa, interna y supraterna.
Esta última, ignota, me permitirá nuevamente
subirme a tu sonrisa.
El misterio se elige
con razones endebles
y si el capricho no asoma,
aparecen los azares.
No tienen perfumes,
pero emborrachan con sus engaños.
Al recoger el fruto,
la sorpresa estallará
en risa agreste o en agudo llanto.
“Me fui como quien se va desangrando”

escribí una tarde lejana
que cultiva su recuerdo en mi memoria.
Para acercarla hoy,
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 273
conté con la complicidad de haber seguido caminando

sin perder toda la sangre y menos aún, la esperanza.
Mi compañero que ese mismo día iba feliz,
se estrelló en su moto. Y ya no escribió nada.
Golpean a mi puerta y atiendo.

No hay demora. No hay reparo.
La interminable trayectoria del desprecio
deja un compromiso amable:
en la global trayectoria de lo intrascendente
la sonrisa no tiene precio
y la mano cariñosa es una bendición
para quien recurre aunque sea sólo
al portal de tu palabra.72
RITUALES CONSUMADOS
Sobre las ásperas líneas

del viento,
un tórrido aliento
desafía al condominio
de la frustración;
pero sucumbirán.
Secarán sus hojas

los árboles de primavera
y caerán
gaviotas
sobre peces muertos
para saciar sus hambres.
Mas la prolongada ruta
de barcos pesqueros
desafiará las dudas
de un mar intranquilo.
72
“Antología poética latinoamericana” Volumen XXIV Baigorria (Santa Fe),
noviembre de 2016
Al sol en su amparo
y a la luna en su destello,
las manos se arrugarán
con premura.
Insensibles, los dedos callosos
perderán el dominio
de cuerdas
cargadas con el salitre inhóspito.
Quitarán el velamen,
arrojarán las redes,
sabotearán olores
y penetrarán paladares
de incierto destino
o de rigurosa etiqueta.
La comunidad de peces
sorteará los obstáculos
para caer ingenua
en la trama tramposa.
El agua,
las aguas,
el mar
y los mares
renovarán incesante
un flujo de estímulos
para seducir
al ancestral atavismo
o a los fríos cálculos
de empresas sedientas.
En uno u otro sentido,
Los peces cumplirán su destino mortal.73
73
“Primavera de poemas” Ed. Dunken, Bs.As., diciembre de 2016
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 275
PUBLICACIONES EN MEDIOS
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 277
HABLA UN MERCEDINO
Epílogo
Una flor se ha marchitado

en el jardín de los labios,
y hay un eco que repite
la voz que remueve el pasado.
El cristal del tiempo en un segundo

se ha quebrado para dejarnos solamente
el espacio vacío de tu andar sincopado.
Quizás esta tarde ya te hayamos olvidado,

y en busca de otra flor silvestre
arranquemos el verdor de cualquier costado.
Pero ese instante de tu salto infinito
nadie puede negarlo.
Porque estarás en la rueda, desgranando

alguna historia de luz y sombra,
o algún chiste añejo
que por tu magia renacerá renovado.
Y sin embargo esta noche no te veremos

ni mañana golpearás corazones cerrados,
o buscarás una mano para vencer
el alcohol que fue desgastando tus pasos.
No habrá asombro o temor de niños o muchachos,

ni el insulto visitará tu oído,
ni la risa ensayará su juego macabro.
Pero seguirán remontando el vuelo
las mariposas del canto.
Los hombres dejarán tu mito

a la orilla de su afán mundano.
Las comadres tendrán tema

hasta encontrar otro blanco.
Y todos te dejaremos solo
en tu silencio de sepulcro olvidado.
Quizá por un requiebro o inversión

de la Idea que modela tiempo y espacio,
vuelvas una tarde por estas calles
y visites las casas de los hombres más y más apurados.
Entonces, tal vez tu presencia
ayude a despertar la paz del corazón
y la imperiosa necesidad de las manos.74
POEMA
Tierno es el amor cuando acaricia

con sus alas de paloma desplegada.
Y fugaz la soledad que nos marchita
si el alma palpita acompañada.
La luz reconoce cualquier laberinto

si el amor la enciende todas las mañanas,
y en los ojos se ahogan todos los gritos
cuando otra luz hace nido en la mirada.
En el sueño, en la vida, en cada paso,

hay un signo de paz y de esperanza
si el tenue corazón en su llamado,
recibe un toque de ilusión buscada.
Y por la luz recibida cada aurora,

por las alas - compañía que agiganta -;
por el suspiro con eco a toda hora,
crecemos de la mano de quien nos ama.75
74
En: “La Voz del sud” V. Mercedes (SL), 8/1977
75
En “Democracia” Villa Dolores (Cba.), 28/10/1978
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 279
PENSATIVA
Quietud. En la claridad
del pensamiento,
la penumbra no interesa.
Ni pesan los grillos de la sombra
circundante
cuando el alma pensativa se despierta.
El mínimo reflejo,
la voz pequeña,
el suave, acompasado sentimiento,
la sonora lumbre de la estrella,
renuevan el espejo
humano de la eterna esencia.
Y en esta pose absoluta, amanecida,
habitará un destello
de mañana en la conciencia.
Inspirada en la escultura
homónima de Vicente Lucero.76
EXPOSICIÓN
Tantas luces y destellos,

fijaciones de espíritu,
-desgarro de corazón despierto-
descendieron en paredes y lienzos
para remover las tinieblas
del cotidiano, cansado sueño.
En "75 rayitos de sol" Esc. No 147. V. Mercedes (SL), agosto de 1981

76
En "Virorco" SADE San Luis, octubre de 1978
Cruzamos así, atmósferas sutiles,

extraños injertos,
dramas de claroscuro
y brotes de pincel ingenuo.
¿En qué rincón de soledades

se guardaba el luminoso secreto?
La vida abrió sus brazos

en abanico nuevo,
para derramar en cada corazón
un soplo de colores y ensueños.77
POEMA
Es la hora del Despertar. Reducido al silencio,

el hombre no se resigna a ser vencido
por imágenes gastadas.
Busca la resurrección del Poeta
en el corazón, la mente y la Palabra.
La mediocre bruma resiste
y la espera por otra Luz es un lento parto
que no cuaja…78
POEMA
Pensaba en tu lluvia interior,

en tu silencio,
en la trunca sonrisa
de tu pelo,
77
En: "Enfoques Mercedinos” No 15 Sin título. V. Mercedes (SL), junio de 1981
78
En "Crear en la cultura nacional” N° 5, Bs.As. julio –agosto de1981
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 281
en el hálito sin fuego

de tus sueños,
en la oscura soledad
de tus pretextos.
Pensaba tu rico corazón,

tu tierno intento
de ser semilla o ser quimera,
de entender
lo extinguible
y retener el tiempo…
Pensaba tu mundo interior

de vano intento,
cuando me quedé dormido
de promesas vanas
y fatales pensamientos.79
MERECIMIENTO
Si de noche nos llegan

murmullos ancestrales,
y en las mentes se enciende
la esperanza,
es porque surge sin soberbia,
la mano pura
de la Tierra Consagrada.
Si podemos leer en palomas,

la blanca libertad desplegada;
y descifrar en golondrinas,
mensajes de nostalgia,
habremos madurado
en el corazón de la Patria.
79
En “Democracia" Villa Dolores (Cba.) 23/4/1982
Y descubrimos que nombrarla,

sólo en secreto;
y bendecirla,
con cada acto, con cada palabra.
Sin voces delirantes,
con brazos cargados,
con mentes lúcidas
y sin agónicas amenazas.
Ella nos pide gotas de rocío

antes que pétalos
de rosa encarnada.
¡Terrible, usar su nombre en vano!

¡Tremendo, jugar con su futuro claro!
Si la luz nos habita,

la sombra traicionera
es un lejano eco callado!
Entonces sí, merecedores ya:

¡que nazcan y crezcan
los dulces niños
del mañana esperanzado!80
HACIA LA VIDA
Ecos de gritos destemplados,

niños que ahogan sollozos lejanos
y bebés que estrellan sus miedos
nocturnos en húmedas almohadas.
Pálidos estremecimientos
de madres mal dormidas
y de padres con sueños violentos.
Silenciosa proximidad
80
En “Revista de CIMI" nº 3 - V. Mercedes (SL), agosto de 1982
En "Puntal" Río IV' (Cba.) 20/3/1983
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 283
de blanca cocina amanecida

y distantes ladridos
que recuerdan mitos infantiles
y oraciones de exorcismo.
Algún bostezo se desliza
y ya cabe en la pupila
toda la luz de la mañana.
Sus destellos se entronizan
sigilosamente y en un momento
se confunden con la luz artificial
que permite el ejercicio de la mente
y espanta los fantasmas del terror.
El aliento contenido se expande,
la respiración crece
y siguiendo el estruendo de un auto
que sella la calle con su humo,
se lanzan los miembros a la diaria
contienda de la vida.81
DESDE LA PERDIDA LUYABA

DE LAS SIERRAS
Al Padre Torres82
Tu lejana cercanía de luz y sierra,

de arroyo y espera consumada de siglos,
no podía sino remitirte al abismo cósmico
de los Signos.
Y transfiguró su miedo, tu humilde figura pequeña.
Más allá de tu impotencia, se hizo en ti

la Palabra; y el milagro de la Cena
fue Pan próximo y Vino de sangre
fecundada en la Entrega.
81
En “Luz 2ª. época" Victorica (Entre Ríos) noviembre de 1982 a junio de 1983
82
José León Torres. 19/3/1849 - 15/12/1930 Fundador de la Hermanas
Mercedarias. Nació en la misma casa en que nació mi madre, en Luayaba, Cba.
Tío de ella. Es Venerable.
Y se extendió tu mano hacia confines…

Mano frágil, voladora, cargada de sueños,
para multiplicar destellos
y reproducir los hijos de la luz
en la desigual contienda.
No fue resonante tu paso, y sin embargo,

hasta hoy, el último latido de un violín
dormido en la Córdoba antigua,
recuerda tu valentía vibrante;
y el soplo de tu voz se renueva…
Las rocas mudas, el viento, quizás

una caverna en la perdida Luyaba de las sierras,
espera la bendición de tu Figura redescubierta.
En tanto, tu alegría motiva
nuestro rescate
desde esta apresurada marcha terrena.83
AL POTRO DOMADO
Mientras el rebenque se llama a silencio,

tus ojos se pierden en sueños lejanos.
Cómputo difícil de soles radiantes,
de pasturas abierta al bocado tranquilo,
de arremetidas y celo, de relinchos
captados por su propio eco…
de temblor y energía;
de campo abierto.
Petrificado te quedas.
Algo ha muerto en tus venas,
en los ojos fijos,
lacrimosos, tal vez.
83
En "CONSUDEC" N° 476 Cap. Fed. 4° miércoles de mayo de 1983
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 285
Y no aceptas el corral y los límites

de hombres y hermanos domados también.
No reconoces el palenque cercano,
el rebenque, la monta…
Tu quietud desconcierta.
¿No eras antes -hace minutos, nomás-
furia desatada, curva
inestable, lanzando jinetes,
cavando la tierra, chispeante de aire y fuego;
en carrera moral?
Un resoplar distante, un movimiento,

te expulsa del sueño…
Y manso ya,
acercas tu trote a la tropilla inquieta.
Aquel lejano sueño… ha sido eso:
sueño, nada más.84
ESPERA
El fuego crece en la frontera

de la tarde.
Un lento trino detiene la luz
de cada calle.
Se encienden ventanas
de noche inquieta o suave.
La tibia caricia de las hojas
cruje y cae.
Es un horizonte quieto,
y la esperanza arde.
¡Cuántos pájaros de ensueño
en las almas, laten!
¡Cuántas manos enlazadas
desde el silencio nacen!
84
En 'La Opinión" San Luis, 18/8/1983
Un beso tierno y ligero

sella la luna distante.
Quietud de pueblo
que a la sombra nace,
pero espera desde la penumbra
la aparición de la Madre.
Una cuna vacía aguarda
el postrer gemido,
para que el corazón cante.85
NUESTROS PADRES PERMANENTES
Ellos son los que trabajan la tierra

y hacen crecer la esperanza.
No los libros nocturnos
ni las tevés desenganchadas
les dieron la fuerza de los nervios
y la decisión de manos y palabras.
Ellos son los que alejados del aula musgosa
saben a vida y olor a plantas,
los que rompen la historia negra
para alumbrar el alma.
Ellos son presente cuando el pasado habla
y sus callosas piernas conocen
la paciencia de la marcha.
No depositan palomas en museos
ni necesitan artificiosas plantas.
Son la carne misma de la tierra
y su promesa de cosecha larga.
En una lejana plaza, hace años,
estaban ellos, codo con codo, esperando.
Y siguen esperando cuando el tiempo
es un caballo que arrastra miradas de espanto.
No nos engañen luces y manchas
de futuros míticos y falsos.
Ellos saben de secretos códigos
a la luz del abecedario;
85
En "La revista de Justo Daract" Año l, no 14 J. Daract (SL), 7/11/1985
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 287
y cuando no lo tienen,
lo hacen nacer cantando.
Ellos, nuestros padres permanentes,
saben de cómo respetar sagrarios
y cada día - sin nombrarla -
desde antaño, a la Patria
le entregan su cansancio,
para renacer en siglos, polvo cósmico
en sus manos, con una flor frutecida
en corazones lejanos.
No los pintemos de levita y serios
como si estuviesen cansados.
Dibujemos su sonrisa de lucha
en cada uno de nuestros pasos,
y con cada esfuerzo y sueño;
hagamos una alianza, un trato:
despojarnos de egoísmos,
modelar un corazón comunitario.86
POEMA
Desde un rincón,
la luz del árbol
y un pequeño fuego
de amor cercano.
El brillo en los ojos,

este recuerdo
próximo o lejano;
y todos sentimos
a flor de piel
concentrado latir
de hermanos.87
86
En "Puntal" Río IV(Cba-) 25/5/1986
En "El diario de San Luis" Año XXIV No 11274 San Luis, 25/5/1990
87
En “Democracia”, Villa Dolores (Cba)14/6/1986
CALLE ANGOSTA 87
Muchas veces sentí

cómo se adormecían tus niños.
Y otras madrugadas, un tren
dibujó tu imagen con su silbido.
(Era mi mente admirada de infinito
o tal vez un letargo tranquilo)
Tu tierra, tus perros,

el saludo de un amigo
me acompañaron muchas veces,
desandando sentimientos
o apuros citadinos.
Pero nunca sentí tan próxima

tu línea irregular con mi destino,
que escuchando tus guitarras
en ecos de lejanos caminos.
Habitaste mi voz y mi encordado

en noches de fiesta, juventud y vino;
pero no dejaste mi refugio
cuando mi canto acalló su trino.
Y esta tarde, entre fotos, palabras,

y dibujos, se cruzaron nuestros caminos:
amistades lejanas, alegrías nuevas,
palomas de esperanza, sentimientos perdidos.
Y un eco en tu cueca alienta la sangre,
y nos hace sentir vivos.88
Con la sigla JEHO
88
En “Su guía cultural y del espectáculo" Semanal, V. Mercedes(SL), 18 al 25 de
abril de 1987
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 289
A QUIQUE LUNA, HOY
“¡Qué lástima que los que tengan

ganas de luchar, mueran!”
Catalina I. Kalcina
Un juego inútil
no nos deja salir
hacia el asombro de las gargantas.
Queremos comprender,
pero la mente no llega
hasta los pájaros dormidos
de tu sueñera larga.
Para explicarnos el misterio

de tu muerte,
no caben en las manos
tantas vitales proclamas.
Y esos muchachos que irán

con una lágrima coagulada
detrás de una victoria que ya no alcanza.
Quisiéramos despertarte, a la vera del camino,

sacudir tus huesos,
recomponer tu carne,
¡Y no podemos hacer nada!
¿Por qué los que quieren luchar, mueren?

¿Por qué sucumben los que enarbolan
su bandera igualitaria?
¿Por qué golpean los dados de la muerte
a los que suman VIDA
en esta lucha solidaria?
La cruz cerrará tus ojos.

La rosa florecerá en tu entraña.
Y silenciosos amigos
se guardarán la voz
para alumbrar alguna distante mañana.89
"EL TIEMPO DE LA VERDAD…”
El tiempo de la verdad
debe correr y ser limpio y puro
como el agua de la fuente.
Si la noble libertad se enarbola

en cada mente,
no más el sospechoso murmullo,
no más el temeroso silencio.
Que descienda sobre nosotros

la pura verdad enarbolada
como blanca bandera y celeste.
Para los puños ocultos,

para los látigos subterráneos
ya hubo demasiado tiempo aleve.
Destronemos la mentira,
afrontemos con dignidad
la dura batalla de la vida.
Que el hermano o el colega,

el compañero confiable lo sea siempre
o sea –de otro modo-
permanente capanga o cipayo
sin esconderse en sonrisa tenue.
Que el reparto sea justo, equitativo.

Y a la hora de cobrar con la sangre
89
En "Folleto Liga Basquet B –2º V. Mercedes(SL), octubre de 1987
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 291
conseguida por otros,

devolvamos la paga inmerecida
para la cobarde actitud del lobo.
Dueños nuestros seamos,

como Fierro, en su oración al cielo.
Libres, o libertos –quizá-

pero palomas al fin,
lanzadas al viento,
y no duros gavilanes o chacales ocultos
para el picotazo torpe.
¡La vida vale más que un mísero céntimo!90
POEMA EN CARTA PARA

UNA ADOLESCENTE
Entre rubores escribes

tantas líneas de ilusiones vivida
que se detiene el aire
para libar de tu encanto,
enredado en inmotivada sonrisa.
Quizás el amor esté jugando
con sus increíbles sílabas
y lo sepas en secreto
y para tu secreto escribas.
Aunque tu flor reservada
aguarde su luminoso día,
ya arrullas en el corazón
cada palabra viva…
Y las dejas caer una por una,
sin pausa o con largas pausas
pensativas,
en ese blanco papel,
90
En: 'El Faro" Revista Literaria. Charata (Chaco), Enero de 1988
en esa tenue carilla,

más pura por tu amor,
más blanca por tu risa
desatada desde la noche,
desde el alba escondida,
reservada en su encanto
para futura caminata compartida.
Entre seriedades escribes

cuando nace en tu pecho
extraño furor de fierecilla.
Quizás una injusticia,
el rumor vulgar de noticias,
un video triste o una vieja película.
Y no sabes casi el porqué
de tu reservada furia,
o por qué la sangre destila
en pleno verano de luz
estos fríos que marchitan.
Todo lo escribes en estas hojas

que echarás a volar hacia corazones
cercanos o que en lejanías palpitan.
Con una flor en los labios
esperarás el regreso de tu palabra
en su eco respondida.
¡Escribe!
No te detengas ni permitas que detengan
tu mano, tu pulso de enamorada,
de fierecilla comprometida.
¡En cada letra que al papel caes

siembras la vida!91
91
En Suplemento CHE de "Puntal Río IV' (Cba.), 4/2/1988
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 293
NIÑO DE LA SEPARACIÓN
Tus Ojos nublados flechando

sin piedad a los que pasan.
La cabecita quieta
contra la pared muda y blanca.
Casi solitario pasillo largo
de tribunal, por la mañana.
Desprendiéndote de convenios
por allí se desataron tus alas.
Y ahora me miras largamente,
depositando tu mensaje en mis entrañas.
Ha de volar tu dolor
por un millar de páginas.
Y otros ojos – tal vez-
sientan cual dardo tu mirada.
Qué importan los breves plazos
que la ley resguarda.
¿Y una caricia de consuelo,

o estos versos, alcanzan?
Próxima la hora de cierre,

el sello de tus ojos y tu lágrima
imprevistamente se impuso
en la última página de la sorprendida empleada.92
92
En Suplemento "Sin libreto" de "Puntal Río IVº (Cba.) 28/2/1988
PRESENTACIÓN
JORGE ENRIQUE HADANDONIOU nació en Villa Mercedes (San

Luis), y excepto una residencia de un año en Montevideo (Uruguay) vivió
siempre en esa ciudad. Por ello, quizás, dentro de su prolífera producción
que abarca todos los géneros, las vivencias que palpitan la ciudad concreta
y la región hayan sido traducidas a poemas, canciones, cuentos, novelas y
teatro.
“La gloria de don Nadie” fue la única obra teatral de largo aliento que se
estrenó en Villa Mercedes, en 1972-73. Para ilustrar el centro de su
motivación arraigada en la gente, vivencias y desarrollo de esta ciudad,
hemos elegido poemas inéditos y próximos que ilustran aspectos de la
transformación que vive desde hace algunos años. Muchos más quedaron
en las páginas de sus tres libros (“Poemas de esta ciudad”, “Otros poemas
de esta ciudad” y “Nuestros días”) Aunque comenzó a escribir a los cinco
años, solamente en 1973 comenzó a hacerse conocer a través de la sigla
JEHO (Jorge Enrique Hadandoniou Oviedo). Es notoria y -preponderante-
su preocupación social y la relación de este “pequeño país” con el contexto
regional, nacional y latinoamericano. Asimismo, como ocurre en
“Multitudes interiores” su mensaje suele adquirir una dimensión universal
que le ha valido el reconocimiento en nuestro país y en el exterior. Quizá
lo que se considere su obra más acabada (“Responso del poema” y otros
poemarios inéditos) sea casi desconocida, no sólo por la extensión de sus
versos sino también por el contenido que lo aproxima a otro grande cuyano
que fue Jorge Enrique Ramponi, en cuanto a lo cósmico y filosófico, que
se proyecta hacia un futuro trans-temporal: “Se desvanece por fin esta
materia y otro ocupará su lugar en la incursión terrena; otra luz alumbrará
nuevas sonrisas y serán otras las renovadas primaveras…” (fragmento)
Una voz de vigor identificable que ha llevado por distintas geografías una
identidad ganada en los años de vivencia con nuestro pueblo.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 295
“POR LARGOS CAMINOS…”
Por largos caminos derivan

lentas multitudes de silencios.
El suave latir, casi perdido,

aletea en corazones del miedo
Y encolumnan su marcha hacia el ocaso

con trágico signo sin remedio.
La noche y la tierra los habita.

La honda mortaja es el sendero.
Otra vez despunta en los pies el alba.

A la distancia, un albatros quieto.
Un tierno relente se difunde

y la columna se estremece de nuevo.
El albatros ya es más grande.

El mar no está tan lejos.
Los ojos desperezan sus tinieblas:

el infinito que ven es un espejo.
Y descubren al fin la mano amiga,
y la paz les nace desde adentro.
CIUDAD - PUEBLO
La escoba que expulsa

un charco de agua olvidada.
Llanto y risas infantiles,
una picada lejana…
Gritos infantiles de vereda.
El avión suspendido en la distancia;
ladridos que en sus ecos se responden;
y una cometa con su cola callada.
Un arranque que no quiere,

y la escoba ensordece el agua.
Autos que arrasan la calle,
un camión con su humeante carga.
Músicas disonantes y marchitas.
Parlantes de carnavalesca madrugada…
Los silencios ya no caben

pero el Silencio siempre aguarda,
con un eco que en sí mismo
sabe de su historia
pacífica o amarga.
HABITANTES DE LAS FÁBRICAS
Un coro masculino sin prejuicios

y una fila desganada de muchachas
esperan humeante transporte matutino,
se alistan para habitar la fábrica.
La hora, insólita; la espera, corta.
Muchas veces el aliento de la siesta
los apura; o la noche los aguarda
en sus bocas de lobo mecánico
que con hombres, jóvenes, mujeres,
se atraganta.
Los he visto volver hacia la tarde;

los he visto volver de madrugada;
los he visto desandar la siesta calurosa;
imaginé su desfallecer
sobre una cama.
Son anónimos, más anónimos,
de trajes similares.
Una bruma pasajera,

algún murmullo a escondidas,
una tierna ilusión en la sonrisa
los ha de redimir de tanto agobio.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 297
No se sabe si creen, muchas veces,

o son simples tornillos reajustados.
Y son seres que laten a la vida
con la misma fuerza de otros tantos.
¡Dios perdone a los que explotan sus espaldas

desde lejano escritorio apoltronado!
¡Dios bendiga a los que acercan a sus ojos
una cierta esperanza
de un justo reparto equilibrado!
SOLITARIA
Solitaria en la cocina,
por un antojo nocturno,
la madre se acaricia
su tierna redondez de mundo.
El silencio la ampara,
y también la somete.
No hay mano cercana
que acaricie su frente.
Solitaria en la cocina,
sus ojos distantes tiende,
y una lágrima danzarina
en su lagrimal se detiene.
La muda alcoba la espera,

y la cama pobre aloja
su maternidad indefensa.
Y su ausente mitad, a esta hora
desconoce los secretos de vida
que en cada vientre palpitan.93
93
En "El diario de San Luis", Año XXII, no 10159, San Luis. 6/4/1988
RECUERDO
No caminarás a mi lado
sobre veredas desmanteladas
que riegan a cada paso
formas romboides y cuadradas.
Ni sentirás el perfume
a tierra dulcemente mojada
que subiste en charcos
insinuados desde la madrugada.
La lluvia ya no insiste,
pero hay nubes en la mirada.
Quizá más tarde, otra vez,
tu recuerdo aletee por mi alma.94
ELLA
Ella habitó ese cuarto.

Una más de la fila
en la serie interminable.
Ella tuvo su primer desmayo
una tarde de calor sofocante.
La llevaron. La trajeron.
Nunca supo cuán de rápido.
Junto a la flor que sonreía,
un abismo se abrió a su costado.95
94
En “La Antorcha" Año 1, no 3 Bs.As. Agosto de 1988
En "Democracia” Año XLVI- no 11029 Villa Dolores (Cba.) 15/7/1989
En "Destellos" Año 3 - no 11 San Francisco (Cba.), julio a setiembre de 1989
En “Provincia" Año 23, no 146. Villa Dolores (Cba.) febrero de 1990
En "Recital del reencuentro” Plaqueta literaria. Cultura con todos. Bs.As.
11/6/1993
En “Carta Internacional de poesía" N° XLVI. Bs.As. julio de 1993
95
En “La Antorcha" Año 1, no 4. Bs.As. octubre de 1988
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 299
FUTURO
Un brillo alegre en la mirada.

Una rosa empuñada a cada paso,
y un dulce estilete en la palabra
para la tierna educación y el canto.
La esperanza frutecida en cada hoja

y la mano que ayuda y acompaña.
La luz que irradia otra IDEA.

Una nueva energía en cada alma.
La fuerza de creer que el río

no sólo pasa, sino deja una huella
para los nuevos brotes que avanzan.
Y estar seguros que el duro

camino del presente
es el seguro triunfo del MAÑANA.96
ODA AL HELADO
Sobre un bonete inverso

cae hacia la tarde cálida;
ingresa en cavernas
ásperas, colmadas
de sed desértica y llamas.
Llega a mis labios,

penetra mi garganta,
desciende sin prisa
alisando con ternura
los tejidos rojos de arena
y ateridos de desesperanza.
96
En: Tarjeta I. Samos. V. Mercedes (SL), diciembre de 1988
Hielosa estalactita
que viaja
hacia recónditos
lugares de la humana casa,
o, en el pantalón desprevenido,
con una gota, inicia la mancha.
El último frescor
marca el rumbo
del olvido
y agiganta nuevamente
el dulce deseo repetido
que, alborozados, los ojos
desperezan
al tierno corazón niño.
¡Cuántas tardes
te devoró mis ansias,
y tantas noches no tuve
el fresco bálsamo
de tu gracia,
cuidando la cavidad cantora
de mi garganta!97
NIÑO
Luces, sonidos, ideas,

el sano crecer de los hijos
ha de pasar diariamente
sin saber ni creer
la soledad de tu corazón herido.
Pero un sol espera

al final del sendero elegido.
Hay manos dispuestas
para disipar la sombra
y la muda cruz del destino.
97
En Suplemento "Sin libreto” de "Puntal' Río IV' (Cba) 22/1/1989
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 301
La lluvia de los cielos

bendice hasta el germen
más escondido.
El sol se glorifica
en el ser más pequeñito.
Día a día
enriquecen la vida,
cada uno de tus esfuerzos
y los que comparten tu camino.98
FUTURO - ESPERANZA
A los alumnos del 3° “A” del I.S.B. Año 1988
Cuando el puñal de la envidia

sangra su cruda venganza
y la víbora aleve
su veneno nos lanza;
cuando el camino a la luz
se interfiere con saña,
y los frustrados de siempre
interceptan la marcha,
llega de humildes, pequeños,
un resplandor de mañanas.
Y ante la envidia,
con su entrega se plantan.
Y ante el veneno
con su pureza nos salvan.
Y ante la duda
susurran: “¡Avanza!
Y a la mediocridad,
con su genio descartan.
Cuando el puñal o la víbora,

la frustración o la saña
98
En "CONSUDEC' año XXVI no 613 Bs.As. 3er. miércoles de febrero, 1989
quieren hacernos mella,

derrotar nuestra calma;
y cuando el brazo decae
como perdiendo batallas,
nuevo fulgor nos entregan.
Más fuerza me abraza.
Y este triunfo inesperado
que vuestra ternura me alcanza,
me sobra para volver a la lucha
y seguir ganando batallas.
Este laurel es más grande
porque es futuro – esperanza.99
HIMNO DEL COLEGIO

SAN BUENAVENTURA
Caballeros de la vida
y mujeres de verdad
van surgiendo de sus aulas
con ejemplo de humildad.
Formadores del mañana.

Juventud en libertad.
Son retoño de Francisco,
uniendo ciencia y caridad.
San Buenaventura ampara

tiernos árboles de paz.
Que iniciarán mil caminos
con inteligencia y piedad.
Y recordarán estas horas
de crecimiento sin par.
Al Estudio y la Gracia
son llamados a Formar
una Argentina vigorosa
de trabajo y santidad.
99
En Suplemento "Sin libreto” de “Puntal" Río IVo (Cba) 26/2/1989
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 303
Con el mensaje de Cristo

marcha sin descansar,
generación mercedina
con Espíritu ejemplar.
Viva Argentina,
Viva, viva.100
CAMPANAS DE AMÉRICA
El indio aprendió la lengua, la palabra,

y el engaño que tras la letra esconde su cuchillo.
Vivió el letargo de su idioma propio,
la luz sintética visitando sus ciudades,
y el amanecer distinto.
Se dio a la caza de moscas y dejó la flecha,
subió a los barcos,
cabalgó la prosa,
deshilvanó los versos…
Con el correr irreparable de los años,
domeñó la otra lengua,
describió su luz interior y su despojo,
se erigió en maestro de la españolera
vocería de vocablos,
habló desde sus siglos de silencio,
escribió mejor que las carabelas.
Y después se tiró hacia el mundo
en las venas de no imaginadas estirpes nuevas.
También estarán hoy, entre nosotros,
detrás de la última pupila que maraville su fulgor
con tanta fuerza de tecnología intensa.
Entre nosotros, a pesar del dólar que detiene
los aviones de las ilusiones viajeras;
a pesar de los poderes
que regulan el pulso, latido, respiración
100
Partitura con música de Jorge Pérez. 4/10/1989
de la remendada Tierra.
Como ayer, cuando recibían el esplendor de rubias cabelleras,
o el brillo del metal, los casos que dotaban
de luz al aire de sus carreras,
o el monstruo vacilante de canoas inmensas,
o la vela al aire que parecía arrebatar
hacia las nubes tantas visiones y esperas.
Y cuando se abra en su momento justo,
esta precisa exposición del ,mundo,
una miríada de gente, ojos, cámaras y apuradas piernas,
correrá hacia inhóspitos rincones,
entre la fiebre de pesadillas previas,
tras la sueñera de sorprendentes visiones,
buscando el hilo de laberintos luminosos;
lejos del cieno, el barro, la basura
y el coro de pobres de la Tierra,
hambriento de sed y de angustias,
despojado del alfabeto,
sin la vista clara de poetas puros ni el terror
oculto, pequeño, parcelado
de los creadores de otros mundos.
Estarán muy lejos del desierto que consume
la mínima gota de agua, la frágil mano de un niño,
la pupila sin lágrimas de una madre…
Quizás entonces, en universal llamado, el corazón
de tanta lejanía se estremezca y brote
hacia los cuatro rumbos
de la verdadera poesía.
Se arranque y se despoje el lujo que ofende a la miseria,
se quite el panfleto correctísimo de la mentira;
y gire hacia la locura de mil Quijotes
que busquen y construyan la justicia
y el amor sobre la Tierra.101
101
En “Diario de San Luis”. Villa Mercedes. 13/11/1989
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 305
NO TE DISTRAIGAS, CANTA
El salario de violencia
su planilla diaria instala.
Son golpes sin sentido,
es delación en las aulas.
Es negación de asambleas,
es la muerte callada
del que renuncia a su pan
por presiones a mansalva.
Es robar instituciones
con intervención trasnochada;
es valerse del poder
para pagar con migajas.
Es saltar al dólar fácil

para entretener a la mesa,
y tirarle a los maestros
una mísera paga.
Es exaltar la industria
que su hedor nos regala,
mientras obreras muy pobres
sus bellezas desgastan.
Es negar el trabajo
con millones en la caja,
es regalar banderines
y tener voces calladas.
Es, finalmente, encontrarse

con un crimen a mansalva,
por una reyerta inútil,
por una ingenua causa.
Pero recuérdate, hermano,

que cuando fui perseguido
tú te quedaste en casa;
que cuando ellos me marcaron,
fuiste la voz que calla,
y de paso te alegraste
o te subiste a la rama,
para pescar algún bocado
en el reparto de las armas.
No llores, hermano, esta tarde

esa lágrima cansada;
piensa urgente en qué lugar
la maldad clavará su lanza.
Y no te quedes tranquilo
si no es para ti la mancha.
De todos los silencios

se hace una violencia larga,
de todas las mentes sucias
alguna ayuda se saca.
Desabrocha la lengua,
¿o es que te asustas por nada?
Desmantela confabulaciones,
no te sume a su marcha.
Cuando otro hermano caiga,

con razón o sin metralla,
no vengas a decir que era tuyo
y que al cielo le reclamas
la justicia que ocultaste
con tus cobardes miradas.
Vamos, hermano, no temas,

vamos, no temas, hermana.
Juntos o solos, no importa,
no podemos ser majada.
Y algo tendrá que hacerse
con la violencia callada
que es la más cruda muestra
del mal que no descansa.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 307
No censures al poeta,
no te distraigas, canta;
no mires hacia otro lado,
no te alíes con la guadaña,
que si hoy le ayudas,
a ti te ha de cortar mañana.102
APARECIERON
Aparecieron sus restos mudos

con un clamor en el desmayo de los brazos.
Y saldrán los padres a gemir su dolor,
porque no merecieron esta sangre
que hoy recogen en sus manos.
Inocentes hombres y mujeres

los dejaron pasar tranquilamente a su lado.
Y ellos, aprovechando la ternura simple
del corazón humano,
como sutiles cirujanos del comercio
deslizaron sus sombras para el espanto.
Caminante que recorres este tiempo

que calumnia a la niñez con tanto desamparo,
no seas indiferente porque
este desgarro sombrío no te ha tocado.
Afila la mirada, no descuides tu hijo

ni el ajeno, no dejes caer las mañanas
como frutos indiferentes y desganados.
Prepárate, prepara los tallos sutiles,

protege, ayuda al crecimiento libre y humano.
102
En “Para el pueblo lo que es del pueblo” Año 1, no5 Bs.As., diciembre de
1989
Y acércate a los padres que hoy entierran

dos rosas de generoso futuro amado.103
ARRIEROS
Entretejían sus horas

entreverando poemas.
Con seis cuerdas sonoras,
gustosas a dulce tierra.
Unían sus claras voces

al cogollo o a la cueca,
para alentar corazones
y renacer cualquier siesta.
Para cantarle al amigo,

un día arreando sus sendas,
de tanto andar caminos,
triplicaron las décadas.
En esta hora de alegría,

mi canto humilde les llega
para musical justicia,
para abrazo de poetas.
Estribillo
Arrieros de canciones
con sabor a viñas tiernas,
asumieron con sus dones
la cuyana sangre nuestra,
plantaron firmes raíces
de Benítez y de Herrera.104
103
En "El diario de San Luis”. Villa Mercedes' 31/12/1989
104
En "El diario de San Luis en V. Mercedes" (s/fecha, 1989))
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 309
MAESTRA DE CAMPO JUBILADA
Romance he de escribir hoy

que algo cambie en mis pagos.
Romance de recuerdo triste
que pronto sea pasado.
Como en juveniles tiempos,

se levantó muy temprano.
Acercó sus soledades
con rugosa y dulce mano
al viejo mate de campo
que un anciano había dado
a cambio del alfabeto
y de saberes solidarios.
Hervía el agua, es cierto;

pero se quemaba su salario,
de pobre ex-maestra rural
en la cruz del jubilado.
Yerba secada al sol
y un azúcar prestado
dio un sabor más bello
al recuerdo del pasado
que sembró sumas y letras
junto al pueblo, a su lado.
Escuchó entonces noticias

de otro aumento
ajubilado105
y casi llora de tristeza
en su asombro solitario.
Citada completa en “Memorias del Pueblo Nuevo – Fundación de la Parroquia

San Roque” de Héctor P. Óssola, Editorial Martín, Mar del Plata, junio de 2004
105
neologismo. Califica a un sustento para asignarle su grado de escaso, magro
e irritante.
Esa tarde, al pasar

por la escuelita de barrio,
acarició a cuatro niños
que corrían al acaso,
con una alegría sin marchas,
y esa bendición de sus manos.
Cruz del sur, cuatro estrellas,

la recibió en su regazo,
con una dulce sonrisa
que hoy nos duele en el costado.106
9 DE JULIO ERA EL DÍA
El polvo del camino

jugueteaba en sus entrañas,
pero era tierra pura
que por siglos esperaba
la voluntad del pueblo
y la decisión de la Palabra.
Mágico mensaje traían
desde lejanas mañanas;
un torrente de ambiciones
para edificar una Patria.
Como cintas invisibles,
hubo surcos de esperanzas;
y esa luz para la vida
era un nudo en las
gargantas. No tuvieron
tiempo de soñar
con el cómodo futuro de las alas.
Sólo tenían carretas, caballos y
yeguas, para una sed tan larga.
106
En “El diario de San Luis en V. Mercedes” Año XXIII, no 11226. San Luis.
4/4/1990.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 311
Como en todos los tiempos,

el Tirano desinformaba.
Llegaron de noche,
quizás a la madrugada.
No encontraron, tal vez,
ni un perro, pero sus pechos
eran una sola llama.
Y creció luego el fuego lento
de cientos de miradas.
Era una casa antigua
que después se hiciera
moneda, símbolo, láminas.
Pero ese día, los periódicos
no le darían ni el ápice
de una página.
Y olvidando los temores,
lejos del puerto, bien adentro de
la América callada, hicieron brotar
magnolias con la Mágica
Palabra
que esconde todo hombre
en su corazón y en sus
manos sabias.
Se desataron los nudos,
y un juramento al viento
despertó en sus gargantas.
Como tantas veces,
los hombres
difundieron la noticia,
casi sin palabras…
Arrasó con su sonrisa
hasta en la aldea más lejana.
Y se llegó al sueño del
Tirano para asustarlo en su
propia casa.
Hombres rudos quizás,
o no tanto, por si acaso,
pero firmes y valientes
con la Vida de la mano
nos dejaron la palabra
para responder al llamado,

Libertad, Libertad, Libertad,
como dice el Himno,
para un Pueblo Soberano.
Nueve de Julio se dice
que era el día del que hablo,
pero todos los días requieren
que se reviva su canto.107
CIELO INFINITO
Despliega, cielo, tu azul.

Teje, noche, tu silencio.
Bajo el color de este manto
que regala el Universo,
para compensar el desgaste,
hemos de quedarnos quietos,
para recomponer los latidos,
respiraremos su viento,
para la paz sincera, vaya
la pausa al pensamiento.
Cielo, noche, infinito,

atmósfera del tiempo...
En tu abismo me calmo,
en tu silencio me encuentro.108
107
En "El diario de San Luis", San Luis, 9/7/1990.
108
En "Democracia" Año XI, VII No 11582 V. Dolores (Cba), 21/7/1990
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 313
AL HERMANO SEPTIMIO
In memoriam
Amigo, padre, hermano,
disparando al viento tu mensaje.
Con la única túnica imperdible
del Camino de Amor Incalculable.
Tu paso parecía fugaz,

pero era implacable.
Tenaz era tu mira,
grandiosa la humildad
de tus corajes.
Podías eludir el sueño,

inventar el vocablo,
reorganizar la clase,
animar secretos muy humildes,
ser ejemplo vivo de enseñante.
Abrías puertas que otros

cierran con secreta llave.
Tu corazón era un eco
de un país verdaderamente grande.
Sin secretos turbios,
con un mágico naipe
de respuesta y de bondades.
Y ahora…
Buscamos palabras
por tu ausencia
que se prolonga con la tarde.
Aún así, ante el vacío

de tu paso,
el Señor siempre sabe…109
109
En “CONSUDEC” Año XXVII, no 651 pág. 59. Bs.As. miércoles de setiembre
de 1990
POETA SIN PERMISO
Era un pobre maestro campesino;

y se fue haciendo, entre soledades,
gran poeta, sin permiso.
No recibió un decreto;
nadie le dijo
que podía escribir, sentir,
dibujar el corazón,
diseñar su destino.
No le ofrecieron licencia
para alegrar a los niños
ni para sorprender
al viento y al vino,
Pero de puro soledoso y terco,
dejó de lado los libros;
puso su empeño y su lengua
para traducir claros sentidos
de hombre despierto humano,
en medio del árbol y al lado del río.
Y de maestro en soledades,
poeta famoso se hizo,
aunque burócratas cultos
desconocieran su hechizo.110
CALOR
El calor se desploma
sobre los hombros.
Duros hombros
de cristos nuevos;
bellos hombros
de mujeres sin recuerdo;
hombros desnudos,
hombros cubiertos.
110
En "El diario de San Luis", 16/11/1990
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 315
Sinfonía
de respiro agudo,
de descanso incierto,
de trabajo insano,
de poemas huecos,
de dolor humano,
de tejidos muertos.
Cae el sol y el calor

inquieto
distribuye sus dones
o ejecuta golpe siniestro.
Dulce alegría de algunos,

agobio para cientos.
Sinfonía sin pausa
para un verano nuevo.111
LETARGO
En el letargo de su encierro,
más acá de microondas
y paisajes edénicos,
comprende que el destino
debía encarnar
en islas blancas, azules, verdes.
Un cielo traslúcido
y un sol sin límites,
la piel sana
y el aire puro:
ese mundo que hoy penetra
en su oscuro comedor de diario
a través de la pantalla,
en ágiles colores, movimiento,
y en lujos técnicos
111
En “Democracia” Año XLVII No 11736 V. Dolores (Cba.), 1/3/1991
de libidinosa cámara.
El ojo despierto
y el músculo alerta
para dormir de nuevo.112
NO ES COSA EXTRAÑA
No es cosa extraña
que ellos se junten en bandada.
Salieron de cuatro rumbos
hacia la noche, de madrugada,
cuando la luna del sueño
la negrura alumbraba,
cuando el sol de la vida
con su color nos pintaba.
No es cosa rara, le digo,

que estos caminos se cruzaran.
Venían de humildes hogares,
donde el pan con sudor se gana,
venían de perseguidas sendas
con olor a luchas sin pausas.
Venían de poemas sueltos,
y siempre de mil bocas de guitarras.
No es -compadre- por gusto,

pero ellos siempre se acompañan;
y si el mundo en su giro
los encuentra en la misma casa,
no le crea a los casuales,
ellos conocen las sangres
que se junta así,
para llevar la vida en andas.113
112
En "El diario de San Luis”, San Luis. 19/1/1992
113
En “Democracia" Año XLVIII no 11984. V. Dolores (Cba.), 20/3/1992
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 317
MEDITERRÁNEO
Entre un mar interior

y una sierra escondida,
tuvo lugar mi alumbramiento
Cantares mediterráneos
ha de soplar mi verso.
Entre olas de leyenda
y aroma a yerba fresca,
tuvo lugar mi nacimiento.
Entre islas y arroyos

mis voces ancestrales surgieron.
Mediterráneo he nacido,
por doble camino de ensueño.
Porque la lucha vale,

mediterráneo me quedo.114
SUCESIÓN
El mensaje se resume en un suspiro.

La luz se enciende en una chispa.
El mar se extiende en una gota.
La vida renace en tu pupila.
El sueño imposible nos agota.,
La ternura en un pétalo respira.
El futuro se prepara a cada hora.
La sangre permanentemente se destila.115
114
(Poema glosado en el texto "Mediterráneos en el festejo”) En: TeVen Ciudad.
Año 1 no l V. Mercedes (SL), octubre de 1992
115
En “Democracia" año L N' 10442 V. Dolores (Cha.) 10/8/1993
ELLOS NO HAN MUERTO

a Doña Blandina, a Don Tomás
Ellos no han muerto.

Justo ahora, menos que nunca.
Cuando la corrupción avanza,
más late aquel fuego puro.
Cuando la impunidad y la droga
son alabadas por miles de gargantas;
cuando se disculpan mentiras,
y se ocultan patrañas,
ellos renacen fuertes y limpios;
y valen más sus hechos y palabras.
Deambulan entre las luces
porque las sombras no los alcanzan,
junto a miles de ejemplos
y de otras carnes consagradas
a despertar, redimir, acompañar,
aunque la soledad parecía larga.
Sus caminos se hicieron tenuemente
una sola rama
para frutecer sin engaño, mezquindad
o promesas falsas.
Florecían con voz amable o levantada,
escuchando el corazón de la vida
y penetrando las tinieblas
para acercar una mano,
un libro, un trabajo en llamas.
Alegría del corazón era compartir
la lucha, escuchar la palabra,
comprender el aliento,
estimular la propia caminata.
Y justo ahora, recordarlos
es tarea muy necesaria…
Cuando la mentira se irradia,
o la violencia justifica sus armas.
Cuando mediocres se encaraman,
cuando se destruye la razón
y el humano corazón se desangra,
más precisa es aquella presencia santa.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 319
Ellos no han muerto,

como tantos otros…
Sólo esperan, sembradores sabios,
una múltiple cosecha
en los pies, en las manos y en las almas.
(Homenaje a esas dos almas tutelares de la Biblioteca “B. Rivadavia” y de

la cultura ciudadana toda que fueron el prof. Ferrari y su esposa)116
ENCUENTRO
La vida es un segundo
en hemisferios
de eones disparados al acaso.
Tu sonrisa ilumina;
mi pluma te describe.
Pasará por siglos el sol,

en su desgaste aparente.
Otros saurios gobernarán
los días.
Tu sueño plácido
gestará quimeras.
Pasarán dueños y esclavos

bajo la misma nieve
de montañas quietas.
Mi ojo eterno
soñará
la relajada caída
de tu cabello y de este encuentro,
que no figura
en crónicas, diarios ni videos.117
116
En “El cruzado" año 1, N° 3 V. Mercedes (SL), 1 al 7 de septiembre de 1993
En “La ciudad” N° 3 V. Mercedes (SL), marzo de1995
117
En "Escrita" periódico del primer encuentro de escritores. V. Mercedes (SL),
17/9/1993
AMÉRICA DE SIGLOS
Por la luz inaugural de los siglos

deambularon tímidas leyendas
con nostalgia a río bravo
y a selvas desbastadas.
Implantaron improntas imponentes

los gallardos caballeros
de la espada.
Y entre asombros, barbar y corceles,
alguna cruz se diseñó a la distancia.
Era altiva y frondosa, la selva;

pura e imponente, la montaña.
Allí se depositó la huella
que venía de estepas castellanas
tras idílicos pensares
y el oro inevitable de las fábulas.
No es historia la del indio,

sepultado en su nostalgia.
Ni Cervantes pudo escribir
el asombro insospechado en la llegada.
Aventureros de la pluma
y también de la espada
dictaminaron el qué y el quién
de la marcha.
Siglos transcurrieron entre libros,

pólvora y remembranzas.
También se dibujaron otros idiomas
sobre las mismas almas.
Y un rebrote colorido,
entre la genuflexión y la batalla,
entonan secretamente
la voz dulce y extensa
de una mujer que AMÉRICA SE LLAMA.118
118
En "Pájaro azul" no 8 ADEA Mendoza, noviembre de 1993
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 321
NUEVAS CUYANÍAS
Extrañas plumas
su geografía decretan.
Los pueblos,
entretanto, sueñan.119
TRAYECTO
El campo secular se abre

a la cinta sinfín de la carretera.
El acelerador quiere tocar
cielo y se apura,
pero las nubes ausentes
lo hacen más inaccesible
que nunca.
Descienden algunos
pájaros para saludar el viaje.
La incómoda
destemplanza de la basura.
Duendes del misterio
lanzan alguna secuencia
para despertar la curiosidad
después de una curva
excesivamente larga.
Al trayecto lanzados,
en aliento y esperanza,
llegaremos a la paz
del campo y la cigarra.120
119
En “Democracia" V. Dolores (Cba), 28/1/1994
120
En “Emergiendo" no 0 Cultura con todos, Bs.As., julio de 1994
En “Carta Internacional de Poesía” Bs. As., octubre de 1994
DIGO AL POETA
Y un día, llegando por caminos

de sangre común y de fama,
se nos hizo tu estampa de poeta
otro mito accesible a la esperanza.
Y dijiste muchas cosas importantes,

a pesar del murmullo indiferente,
y de flashes de prensa y de ignorancia
que fueron rodeando y acosando
tu figura cargada de digos y distancias.
Y a pesar de las risas contenidas

y de las risas desatadas, tu voz
se fue imponiendo pues buscaba
entre murmullos no del todo claros,
la verdadera voz argentino-americana...
Y con el llamado que dijiste

al igual que el Dupuy de la Patria,
las sonrisas se asombraron, los ojos
contuvieron muchas lágrimas
y se fue enfriando la piel de los presentes
para deshielarse en aplauso en vez de carcajada.
Tu idioma solemne y elocuente

se nos hizo allí tan claro
que la voz individual buscaba
esa voz cargada de Pueblo y de esencias
en el diapasón interior del alma.
Es que era un Idioma común, cotidiano,
indefinido aún en Poesía,
que había encontrado el sonido justo en tu garganta.
El Tiempo enseña muchas cosas,

nos hace ver los hechos y las causas,
nos adentra en el espíritu intangible
que al tenerlo entre las manos se nos escapa...
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 323
El Tiempo enseña a los hombres

las cosas por las cuales se han equivocado.
Y a veces es tarde y no podemos
reparar olvidos o cambiar palabras.
Hoy eres profeta de esta masa

definida, aquietada, con ríos, cortaderas,
que aflora como Pueblo...
Y es tu Pueblo paradójico que acepta
por fin tu Poesía.
Estás muerto, y sin embargo, recomienzas

la guerra de paz que cantaste un día,
más allá de tu guerra interior
o las batallas que libraron contra tí
los tuyos y las tuyas hipócritas
de la otra vida, la lejana,
aquella que hoy miras desde el alma
esencial de tu Palabra...
Y ya estás recorriendo tu Provincia

“sin más compañía que estos Digos”,
que ayudan a decir los papeles,
las voces, las guitarras y los niños...
Y te has ido más allá, por un País más grande,

recorriendo caminos
que desconocen las distancias.121
NOCHE
Lunas amanecen,
y esperan estrellas.
Cuando el silencio nos llama,
121
En el texto "Viaje de conquista hacia la luz" En “Trapalanda” año 2, no 6,
Merlo (SL), agosto de 1994
se escuchará una acequia.

Suavidad que al oído
cual sinfonía le suena.
Relajarse de algunos,
despertar de otras siembras
que reconocen las sombras
de novedosas cosechas.
Una guitarra responderá
con memorias
de peña,
y el grillo, en un apagón de luz,
unirá el territorio con ella.
Corazón de leche y vino
se nos mezcla en las venas.
Memoria del canto, vértigo,
lejanía; todo nos une y nos espera.122
CARPE DIEM
Lloviznas tutelares
descienden al sordo oído
de las muchedumbres
o de impávidas oficinas
que coronan
el asfalto de las penumbras.
Una sirena lanza
el mensaje de dioses supuestos;
y eléctricas canciones sacuden
cada sílaba del corazón
o del pensamiento
que deambula prisionero
de ejecuciones irresistibles
al alba.
Las calles devoran o vomitan,
con facilidad extraña,
122
En "Democracia” Año LI no 12.711, V. Dolores (Cba.), 6/9/1994
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 325
gentes remotas o próximas

a la voracidad
de sus entrañas.
Siempre hay lugar
para una aventura cara
y para un niño
equilibrista de aceras
que desde su mudez, clama.123
ARPEGIO
Ejecuta tu arpegio.
Consagra con tu nota
el instante fugaz
y la rosa escondida.
Tañe el laúd como paloma de luz.

Descubre el encanto del sol de medianoche
y la luna despierta aún al mediodía.
Escala la sonrisa
del encuentro que llega
y la lágrima anulada en la partida.
Arpegio de sonoridad inmensa.

Letargo de gritos
que todas las manos merezcan.
Luciérnaga de ocasos,
que desbarata las dudas.
Concierto de sigilosa cosecha.
Y una catedral de bendiciones

desciende sobre
un par de manos pequeñas.124
123
En “Escrita” No 3 Período del 2o encuentro de escritores. V. Mercedes (SL),
16/9/1994
124
En “El grillo” revista de cultura", Bs.As., no 11, oct-nov/1994
LA BÚSQUEDA
Ensueño de tiempos perdidos,

se manifestó la búsqueda.
Soporte de años repletos
y enjambre de luces veloces.
Todos ejecutaron la orden:

el mariscal en su campo de batalla,
la humildad del monje en su reclinatorio,
voces de prensa encendidas,
un alumno en escolar cuaderno,
la diligente mujer en rincones de su casa,
el jefe en las órdenes antiguas,
y el contador en el último asiento.
Todos buscaban.
La nube se perdió en la noche.

Los pájaros callaron al alba.
El hombre se durmió en su sueño,
la mujer desató desganos.
El murciélago buscó su refugio.
La lechuza inteligente
ensombreció su mirada.
Y aunque todos buscaban,

desapareció la sílaba perdida,
el poema,
la canción.
Sólo… añoranzas.125
125
En “Emergiendo” N° 2 San Luis, febrero de 1995
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 327
“ESTÁS DE ESPALDAS A LA LUZ…”
Estás de espaldas a la luz.

Alguien llama.
Su lectura transita
ignotos caminos
y alguna esperanza.
No es tarde nunca,
pero apresura
en su corazón el ritmo,
si hace falta.
Negar la luz
es enceguecerse al alba,
descontrolar al corcel
en lugares
de ambicionada calma.
Acomoda tus ideas,
define el resplandor de tu llama.
Y a la tenue luz del amor,
desprende levemente la confianza.126
PARTIDA
Salieron hacia nubes de distancia.

Palparon infinito.
Desplegaron mil alas.
Recogieron los restos de las ciudades
y de rosas olvidadas.
Elevaron sus destinos,
respiraron metas encantadas.
Perdieron el rumbo.
El pueblo se hizo pequeño y solo.
Ellos saborearon la fama.127
126
En “Emergiendo” N° 2 San Luis, febrero de 1995
127
En “Democracia" año LI, no 12820, V. Dolores (Cba) 11/2/1995
En: “Grafías.” Gral. Alvear (Mendoza) Año III, no 21, 1997
ESPERA
Al lento deambular
de un vientecillo mañanero,
desciende la gente
de ómnibus traviesos
que desgastan la atmósfera
con humos indignos.
La prisa escondida
aguarda.
Su testimonio dará fe
en lúgubres pasillos
u oficinas inocuas
a la espera, al llamado,
al teléfono o al fax presurosos.
Lenta marca extenderá

sus ríos al noroeste
o al sudeste de la vieja mole.
¡Cuántas ansias, desganos,

suspiros, ambiciones,
descienden diariamente…!
La Capital
aguarda.128
128
En “La Opinión” Año LXXXU. no 34.338 San Luis. 27/4/1995
En "Democracia” Año LI, no 12.916, V. Dolores (Cba.), 30/6/1995
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 329
DECLINACIÓN
La tarde declina
con las palabras.
Una sonrisa tenue
se pierde con prisa
de fin de semana.
Aunque el horizonte
no exista,
se registra la caída larga.
La soledad
es pan compartido
en algunas mesas
que se aíslan
del bullicio
y de la charla.
En la sucesión
de días,
será privilegio de pocos
la nostalgia.129
MEDIODÍA
El calor en este punto,

bautiza las ropas,
transforma la sangre,
inunda las venas
y rumores enciende
de vida colmada
y de caricias tiernas.
Quieto está el aire
y terremotos recuerda.
129
En "Emergiendo" no 3 Bs.As., mayo de 1995
En "Sensación de Cultura" N° 20, Rafaela (Sta. Fe) Agosto de 1996
Temblores sorpresivos
que en las paredes dejan huella.
Y a la distancia, un solo corazón
arpegia las cuerdas.130
SUSPENDIDA
Preciso movimiento.
Caída incauta.
Estudio de códigos previstos
que pudiera saber algún Amauta.
Razón del pensar,
imagen de famosa estatua.
Vértigo interior.
Silencio de salones que esperan
la jugada rauda.
Y en un rincón,
como un límpido ojo de agua,
la estocada final
espera en su blanca jaula.
NIÑO PEQUEÑO
Una mesa de terminal

tranquila
recibe la caricia
de tu sueño,
niño sufriente que guarda
su frío y esconde
su miedo.
Alguien te dio la ropa

y tiempo hace
que no lavas
tu pelo.
130
En “Democracia” Año LII, N° 13.064, V. Dolores (Cba.), 2/2/1996
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 331
Un duende te acarició
a descuido
y te viste despierto,
rodeado de caras
extrañas
y tal vez de algún ojo
indiscreto.
Partirán los ómnibus

a sus destinos nuevos
y te quedarás en la mesa
o en tibios recuerdos.131
POEMA DE LA NOCHE
Desciende sin contemplaciones.

Desconoce los faros de autos apurados
o de barcos perdidos en medio de la niebla.
Su secreto sigue tan misterioso
como desde el inicio de los tiempos.
Sacude el esqueleto de los jóvenes
sin pedirles explicación.
No repara en la siembra del mal.
Ni le interesa la oración santa.
Está más allá de la humana certeza.
Construye mucha incertidumbre,
a su pesar.
Ella se cierra y abre
como el cáliz de una flor:
naturalmente.132
131
En: “El Tumi” Año 3, N° 16, Rosario. Noviembre de 1995
132
En: "Círculo Mitre.” Revista Literaria Año 42. No 94 Azul (Bs.As.), junio de
1996.
En: “Revista Literaria Círculo Mitre”, Año 45, No 101, Sept. 1998
GRAFFITTI
Data: Algún siglo venidero
Y de madrugada,
potentes aerosoles
estamparon su impronta
sobre paredes marchitas.
Al amanecer,
eran murallas de luz
para miradas
que acunaban
sus destellos de vida.
Hace siglos,
el inquisidor
con frialdad rígida
introdujo el virus
en la red planetaria
y silenciosamente
el peligroso escritor
cayó en su mortaja.
Hacia el mediodía,
bomberos y policías,
soplones y mirones
fueron convocados.
Una patrulla o patota
(suele el cronista equivocarse)
edificó escombros
del muro de la ignominia.
Pero la voz había corrido

y también la palabra.
Y los oídos supieron
de otras sílabas
y de otras distancias.
En: “Círculo Mitre Revista Literaria”. Año 46, Nº 103, Azul (Bs. As.) marzo de
1999
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 333
“El sol amanece

en su carro dorado”
decían los aerosoles
en su inocente pintada.133
POEMAS
Luna sangrienta
me saluda impávida
desde el horizonte
que nace a la vista
de mi enfermedad siglo XX.
Absorbe con premura el azul
del cielo titilantemente oscuro.
En un abrir y cerrar de labios resecos,
se vuelve blanca luna clásica,
subida al carro triunfal de un
impertérrito universo.
Música profunda
nos saca de los incómodos sufrimientos
finiseculares.
Una secuencia interminable de violines
sepulta los afanes presurosos,
a la luz de órdenes insospechadas.
Hacia el suburbio de la vida,
en medio de escondidas ratas,
un acorde eleva al corazón
133
En: “Grafías.” Gral. Alvear (Mendoza) Año III, no 21, 1997
que había olvidado amores tempranos

y búsquedas infructuosas.
Niño sabio
deletrea el alfabeto de la vida,
desde su temprana década.
Una cámara lo multiplica;
y el asombro revienta por cables
anodinos y aburridas pantallas.
En medio de la lujosa presentación
y de millonarias luminarias,
el niño recuerda a la niña
de pies descalzos que derrotara
a los números con una regla y un lápiz.
Entonces, su sabiduría se ahonda.
Reloj aletargado
me dispara sus silencios
desde el escritorio prolijo,
que ocupa tantos rumores y sueños…
Agujas perezosas, rostro arañado
de historias y luchas,
con seriedad eterna se detiene,
cual quijote derrotado prematuramente.
Acalló hasta sus pausas.
Quedó sólo para el recuerdo.
Saxo lejano
envuelve la tarde.
Hacia las afueras del alfabeto,
una canción intraducible
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 335
se desliza por sus bemoles retorcidos

y baja por semifusas inquietamente
saludables.
El delirio sube por la frente de la muchacha.
Sólo oye.
Y calla.134
TU EX – ALUMNO VUELVE Y DICE
Era el día en sus pañales vespertinos.

El sol tibiamente acariciaba.
Nadie salió a recibirnos
pero entramos libremente
a tus calles de amor
y sabiduría tiernamente
distribuida por tus gentes
que a partir de aquel marzo
serían nuestras.
Algún día, recordando
tus lecciones y maestros, escribí:
“Después los Caminos
se hicieron extensos, diversos,
y trajeron a jóvenes con sueños
cargados de futuro pleno;
se iniciaron los viajes
por nuevos intentos.
Sus nombres no los recuerdo
o no quiero recordarlos
para que vivan como quisieron:
lejos de la fama falsa
que perfora las vidas
como la Cruz aquella;
lejos de odios y riquezas
que ensucian el Presente
como el veneno de Atenas;
lejos de la codicia y el golpe
134
En: “Grafías”. Gral. Alvear (Mendoza) Año III, no35, 1997
que marchita el Alma

como la serpiente primera.”
El eco del timbre nos convoca.
Largas galerías con el mismo sabor
y el recuerdo.
El salón, anfiteatro de memorias,
perdura en su madera penetrante.
Hacia la tarde, se iniciarán
las listas de la añoranza.
Al recordarlos
sutil niebla bajará a la vista.
Y entonces los veo.
A lo largo de los bancos
inmóviles pero ansiosos,
deriva nuestra adolescencia.
Los profesores entran o salen
del registro: el silencio
o el bochinche interfieren
en el anaquel de carpetas
descosidas de sueños.
Llegamos temprano el primer día.

Nuestros pantalones cortos
buscaban un espejo,
otro niño nacido adolescente
creyéndose adulto.
Las chicas, siempre mayores,
nos miraban desde
esa engañosa adultez.
Los años nos acercaron

y la historia fue tan simple
como siempre:
la serenata inolvidable de un quinto
largo y disfrutado
en medio de la inocencia
de los sesenta.
Egresar y lanzarse a la vida.
Nuestras armas eran
sutiles aprendizajes,
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 337
largas conversaciones
de tus maestros,
la picardía compartida
o el deber susurrado al
compañero olvidadizo,
los primeros jugos democráticos
y cooperativos,
la mirada lejana que se acotó
en nuestro propio terruño.
En algunos rincones del País

o del recuerdo, reencontramos
a todos los compañeros,
con esas contradicciones absurdas
o necesarias de la vida:
Quien iba a decir, Keka, que tu sonrisa
o carcajada fuese tan corta; si parecía
no tener fin…
Que no sea igual tu destino Escuela,
porque tus baldosas y pizarrones
supieron más que ninguna
darnos lección igualitaria,
plenamente democrática,
aún bajo la bayoneta.
Nos enseñaste una valentía interior
que se prolonga
y que debiera prolongarse
en bastión de generaciones futuras.
Para que podamos volver siempre
al arrullo de tu recuerdo.
Para que el gesto libertario

de tu epónimo siga inyectando secretos
de América en las venas presentes.
Y no se marchiten
tus cincuenta años.135
135
En “Bodas de oro 1947-1997. Escuela de Comercio “B. Juárez”, V. Mercedes,
diciembre de 1997
PERSISTENCIA
Hacia el mediodía la imagen

deletreó sus mandatos.
Niñas solteras y madres antiguas,
juguetones niños y jefes adustos
dejaron escapar un sollozo.
La tarde acorralaba
con sus canes sigilosos.
Minuciosamente desataron
paquetes con olor a violetas.
El perfume de intimidades
conocidas se extendió procazmente.
Al ingenio, la imaginación
o la conjetura quedó librada
la interpretación del acto secular.
El llamado de la gratitud
curó heridas de rencor.
Y ante el brindis de las palabras,
se confirmó muy de madrugada,
la división de clases
y la perduración de los poderes.
PERSISTENCIA
A las personas especiales
Morirás de ternura.
Tu bondad regará
calles, veredas y puertas.
Tu ambulante prefijo
será la excusa
para un discurso,
alguna caricia,
casi una fiesta.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 339
Cánticos y prensa
te harán noticia.
Y tú, sin saberlo.
O superando, quizás
con tu interminable sonrisa
todas las veleidades
y sueldos
de la otra gente,
la que no tiene licencia
para usar tu prefijo y la ternura
de tu inocencia.
Morirás inundado
por ella.
Y solamente los que tomaron
de tu mano esa belleza
podrán comprender
tu sonrisa y tu felicidad plena.136
“LA FRÍA QUIETUD…”
La fría quietud de la piedra

protege tu sueño sin mancha.
Millares de piedras, su apuro
de ciudad cabalgan,
sin mirar tu pie descalzo
ni esa doble bolsa de tu miseria extraña.
Un segundo me detengo.
Disparo y ahora quedará tu sueño,
para chispas de conciencia lejana.137
136
En “Suplemento Literario N° 2”,“Tesis”. Año 1, N° 2 V. M. Diciembre de 1997
137
En “Boletín Desocupados. V. Mercedes, s/f. 1998
AGUDA PALABRA
Aguda palabra
su estilete, en la tarde, clava.
Es un insulto susurrado
por fallido corazón,
fracaso, envidia,
desde la noche esclava.
Salitre destila la voz;

se cuaja media lágrima.
Hacia la tarde de paz lejana,

levanta su vuelo
una gaviota equivocada.
El cielo resumirá su encanto.
Desde el ocaso,
se trocará el veneno
y nacerá
nueva luz,
en la palabra.138
II
Por senderos
que eluden
inhóspitos recuerdos,
se ilumina tu rostro
y aproxima tu acento
a la mención del nombre,
filigrana de un verso.
138
En: “2do. Diario del Encuentro”, I. Municipal V. Mercedes, No 2, 6/1/99
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 341
III
Alguna vez,
en penumbra de memorias,
se destrozaron los lazos;
y entre sollozos no pretendidos
descendió la bruma,
quemaron los libros,
tapiaron cerebros,
sembraron el odio sutil
y sutiles delaciones
interrumpieron el oído atento
de los quipucamayocs,
cuyos nudos milenarios
se confundieron.
Las crónicas fragmentadas
de aquellas horas eternas
se reconocen por hojas que faltan
o errores que no se sometieron
a pruebas de galera.
Nada fue inocente, y quedan cenizas

de claudicaciones
infantiles.
Después vinieron
las fiestas.
El amor imprevisto
recuperó los sueños
y la diaria lucha
que la vida lanzaba
al acaso de cada mañana
diluyó las heridas,
trabajó por la vida,
estrechó la mano
o alcanzó el abrazo.
En salones distantes,
se fijaban las metas,
con dados cargados.

Y el tiempo diluyó
los límites en diversas
luchas urbanas.
Por eso, esta tarde,
al verte amanecer
desde las sombras,
descubrí en tus pupilas
que el sueño no ha muerto
y tal vez despunte el futuro
cuando amanezca tu palabra
y la magia del descubrimiento. 139
IV
De pronto,
el aire
cortó su aliento
y se suspendió
en vilo
la hoja voladora.
El apuro
segmentó
su tránsito.
La luz
se nimbó
en hojas tiernas.
139
Este poema es semejante al aparecido, bajo el título de “DESCUBRIMIENTO”,
en “Antología inaugural – poesía” “Nuevo Ser Editorial. Florencio Varela, Bs.
As., mayo de 2002
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 343
Sus ojos se cierran

al alterno dibujo
de las teclas,
y diseñan
hacia el viento
la ejecución
de ágiles dedos.
Y allá lejos,
una lágrima
describe
la impotencia
que traga el mar
sueños eternos.140
ECOS
(reminiscencia)141
Fragmento
A la LUMBRE tenue que se marida

con las sombras,
en un rincón oscuro del monótono escritorio,
concurren sonoridades:
son poemas lejanos de verdor y diáfana
nostalgia,
son ecos de vibrantes coros,
son pensamientos cargados
de LUZ pretendida,
de creatividad sin mácula,
140
En: “Ámbitos”, “Diario de la República”, S. L., 5/3/2000
141
Tomado del libro “NOTAS HUMANO-CÓSMICAS”(inédito)
de versos poderosos,
de estrofas marciales
aunque algo románticas.
De la concurrencia al unísono
de una musa esquiva
y un mortal impuro
surgirán poemas castos,
marchas revolucionarias,
canciones de tímida denuncia,
versos de mercenaria complacencia.
Maridemos el orgullo soberbio de las masas,

conducidas por profetas lúcidos de futuro propio,
con la silenciosa tarea del poema,
en esta hora de penumbras,
con tenues LUCES ENCENDIDAS.
Saquemos de ignotos rincones

la circunvolución precisa
y el mensaje oportuno
que añora un límpido RÍO de calma.
Y el río viene en el poema, artificial

porque es distante,
armónico porque sus AGUAS
no nos golpean,
plácido por el verdor bucólico
que esconde sus ALIMAÑAS y peligros,
sonriente porque la pluma
se deslizó atenuando su bravura.
Pero viene, al fin y al cabo,

para ILUMINARNOS desde la suave
reminiscencia de un poema.
Y se regresa al trabajo
con la piel cansada y la lengua ROTA,
con los pies trajinados
y el idioma impuro,
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 345
con los OJOS rojos de mirar y buscar secretos,

y la boca indolente
y el cerebro adormecido.
Ah, Reminiscencias.
Que la PIEDRA se hunda en el corazón,

que el insecto recepte a la bacteria,
que no suene el timbre cuando la palabra
exacta
aparezca para modelar el pensamiento.142
ELEGÍA PARA EL POETA AUSENTE
Te dormirás en la hoja
escondida de algún libro,
tras el cerrojo
de bibliotecas mohosas,
en la carpeta silenciosa
de editoriales intangibles.
Despertarás en la voz de niños,

en hoja olorosa a nuevo
de algún libro de escuela,
en actos solemnes y huecos,
o en el suspiro de otro poeta,
en la flor que se marchita
y en este instante de recuerdos
íntimos,
al margen de la prensa.143
142
En: “Norte – Revista Hispano-americana. Cuarta Época”, Nº 413/414, México
D.F., Enero – abril 2000
En “Ámbitos”. “El Diario de la República “ 2 / 7/ 2000
143
En “La Red – cultura y educación con anticipación” Segunda época. Nº 3, Villa
Mercedes (S.L.), agosto de 2001
ELLOS
Mientras el café saborea

paladares refinados, agrios,
sensuales o vagabundos,
expertos y parlanchines;
ellos descienden por miles.
Son hormigas ateridas

por el frío.
Y no se detienen.
Esperan la orden,
dibujan algún desgano
o cavan diligentes.
No hay sombra que los cobije

y el viento los sacude de lleno,
sin protección ni permiso.
Almidonados burócratas
desatan sus lenguas
o dibujan sus papeles,
mientras ellos
oxigenan sus pulmones
y los nuestros.
La mirada del satélite

que nos vigila
se sorprende
por sus puntos oscuros.
Enmudece,
pero baja la información
a un inmenso
signo de pregunta.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 347
Ellos siguen y seguirán

jugándose
a una luz de esperanza.
II
Ellas caminan, deslumbrando

sus inquietudes a la sombra de las luces
del centro tan temido.
Ellos esperan y comparten la picardía

de cigarrillos, mujeres, amigos,
revistas y charla intrascendente.
Recorrerán con sus olores y sus gustos

las calles y los negocios.
Detendrán su temor a la vera del semáforo
y aún en verde no se atreverán a cruzar.
Aprenderán otros sabores.
Conocerán el mundo intocable
que se dibujaba hasta ayer a la lejanía
de algunas cuadras.
Y allá va, adolescente alegre,

camina que camina,
con ese vestido que pintará
la trizada luna de un espejo de barrio.
Esta noche, más de una madre

acunará el descanso que sobreviene a la fatiga
Y no el hambre.
Una niñita que acaba de bañarse
abraza, por fin, ese “Piñón Fijo”
trucho, pero no lejano.
¿Por qué sólo los otros pueden enajenarse

y engañarse, comer y vestirse,
pasear y beber, reír de verdad
y –alguna vez- programar su vida?

Ellos también son.
Y mañana, a la mañana,
Juan no tendrá que sacarse
las zapatillas para que su hijo pueda
entrar a la escuela.
9 y 10 de agosto de 2003
Dedicado a las trabajadoras y a los trabajadores
del Plan de Inclusión Social144
AL POETA ESCONDIDO
El pueblo lo escuchó
en suspenso.
Sus pares lo miraron
de reojo.
Se volvieron amarillos
sus versos,
pero los usaron
para el elogio.
Cuando se hizo música

su alto cuarteto,
temblaron unos y el puño
alzaron otros por miedo.
No supieron de su lucha
pobres ni enfermos;
esquivó todas las condenas
y el acoso lo creyó preso.
Supo de su cruz desde el vientre

y aceptó el reto.
144
En “La Opinión”, S. L., 4/ 9/ 2003
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 349
Ancianos, niños, gente simple

vieron su rostro, musitaron su verso.
Doctorados lo despreciaron
con lentes gruesos.
El más ecuánime, calladamente,
lo tachó en rojo
y lo declaró muerto.
Sin galardón alguno,

se lo llevó el viento.
Pero no saben los impunes,

de renacer en secreto. 24 de mayo de 2011
ESTE OTOÑO
(Cuasi antisoneto alejandrino)
Los cobardes callan o atacan en la sombra.

Es patrimonio de los justos enunciar la Palabra.
A pesar del pronóstico global, indú o azteca,

impenetrablemente el color del otoño
se desplaza seguro, en paleta desordenada.
Ofrece sus rumores con cierta diáfana soltura,
reflejo en los ojos del Ojo infinito y puro.
Los judas crecen con precisión justa y maligna
para sus cánones burocráticos y sabios.
Pachamama, Inti, Olímpicos o el mismo Dios
harán soplar los vientos según sus designios
y el equilibrio se hará en el Cosmos Único
por el valor que cada hoja regala en su caída.
Cargando sueños trizados, aquel cristo urbano
respetará la agonía de la rama seca.
Este otoño será igual a otros... y distinto:
cada alma guardará el suyo como un obsequio.

Para los unos, brotará la vengativa mueca.
Y el escarnio soltará amarras para el otro.
Sin saberlo, todos engendrarán Primavera
31 de marzo de 2012145
TU INOCENCIA
Tu inocencia
desconoce
el cerrojo
de secretos espurios.
Ingenuamente
hablas
con tu corazón.
Y te mira
en silencio
el iris agudo
y sotreta
de los instigadores.
La picardía
aparente
de tus ojos
esconde
muy bien
tu alma sana,
libre de gulas
y guantes blancos.
145
En “Poetas del mundo”. 3/9/2015
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 351
Tus leves faltas

serán juzgadas
por un dios
distante
de escritorios pesados,
ignorante
de reglamentos adustos,
burlador
de burócratas insomnes.
Y sigues
indefinidamente
lanzada
al aire
de cambios
súbitos
con un destino
sellado
por suertes
sospechosas.
Pero tu breve luz

serpenteará
entre todos,
ofreciendo
tu frescura espontánea.
7 y 8 de julio de 2004
DÍA 1
¿Qué fue primero: el rubor o el encanto?

¿Cómo se diluyeron las fronteras
para que amaneciera el abrazo?
¿Es ciego el amor o inventa belleza,
equilibrio y canto?
¿Fue casualidad o centella rauda

al volver de un fracaso?
Hilo invisible tejen,

infinitamente, una y otra mano.
Por la tarde del recuerdo, te llamo.

Preguntas derrotadas,
angustia en su remanso.
¿Qué fue primero?

El rubor y el encanto.
(De: “Bitácora de amor”, inédito)
DÍA 8
A Gladys, in memoriam
Pesados hombres y funcionarios insomnes

inventan desde la envidia, el hambre
y la discordia, la sombra, la traición
y tratados que avalan desesperanza.
Esta noche, con el corazón partido

por la muerte cercana de ella:
amiga, compañera, hermana;
desde el agudo dolor,
desde tu lágrima, renacimos
para la esperanza. 0 mañana
mismo - en otra brecha -
el amor se alzará en armas.
Serán sonrisas y flores, servicio,
compañía, ternura, aliento, música,
y una rima cotidiana.
Para eso, tu amor y mi amor,

esta duplicación de fuerzas enlazadas,
imprescindible y necesaria.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 353
No sobra mucho. Es cierto.

Pero tampoco nos falta.
(De: “Bitácora de amor”, inédito)
MUJER
En recuerdo de amaneceres
o al amparo de luna nueva,
me deslumbrará tu figura
o tu ingenio me despierta.
Luces vendrán del ocaso

y soltarás tu cabellera
para sentir la diferencia

y merecerte en la espera.
Tu dulzura me acompaña,
pero también tu fortaleza.
Puede una lágrima vestirte

sin que tu puño pierda fuerza.
Eres la servidora fiel;

y, si es necesario, la jefa.
Por eso, en cada suspiro,

tienes calendario sin fecha.
8 de marzo de 2010
RECORRIDOS
Extraño el mundo deviene

en rutas veloces,
con autos raudos
y teléfonos instantáneos.
Al margen del apuro,
se desliza el verde eterno
o coloca magistral
su punto, la luna.
Con la monotonía del motor
se mezcla el sueño
y un vientecillo agradable
de olores campestres.
Lejos quedó la seca de antaño

y hay relojes precoces
para un progreso presentido
en manuales con olor a nuevo.
Cae la lluvia
y es hora de abrir los ojos
a la nostalgia.
Llegaremos
a las rabias de los hombres
o al áspid de las mujeres.
Sin embargo,
correrán también
los antídotos de la sonrisa
y el abrazo amable.
La luz espera siempre,

ser encendida.
Abril de1999
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 355
EN EL RINCÓN OSCURO…
En el rincón oscuro
de un salón de homenajes,
sentado a distancia comprensible,
sus ojos se pierden
en un futuro glorioso
y en ese pasado pesado
que los valientes construyen.
Disimula en un gesto
humanas rabias
de la desmemoria que le deparan
sus hermanos planetarios.
Distraídos en el aplauso
poco sutil y desbocado,
no reconocen
la Verdad y la Perfección
que anida en ese mismo
lugar encumbrado.
El día que las prensas del Mundo
estallen con su rostro
y repitan su palabra,
será tarde.
Por eso, déjame enfocar
los reflectores del alma,
en tu rostro
y proyectarlo ahora,
para que se congelen
nuestras miradas
y te llegue la caricia
que justamente tu corazón reclama.
¡Gracias, hermano,
por hundirte tenuemente
en esa humildad sin mancha!
San Francisco, Cba., 12/9/2006146
146
En “POETAS DEL SIGLO”. Blogspot. 28/4/2016
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 357
ENTRE BORGES Y RIMBAUD

OBRA POÉTICA 1975-2017 / 359
Para ser pretencioso,

hay que serlo en grande.
La palabra se justifica por si sola.

El que quiera leer, que oiga.
INTROITO
(Buenos Aires, 18 de agosto de 1969147)
Para esa fecha, yo superaba los veinte años y –por obvias razones
económicas – había interrumpido mis estudios en el profesorado de
Literatura y Castellano. Seguramente daba clases en el secundario:
Instituto San Buenaventura. Durante 1968 había fallecido mi padre,
preparaba alumnos, inicié mi carrera docente (I.S.B.) y el profesorado en
la Universidad Católica de Cuyo, con sede en Villa Mercedes. En tanto,
Borges -al oculto silencio de mis informaciones – daba a prensa estas
palabras. El 24 de agosto (nació en 1899) cumpliría setenta años. Este libro
(el primero) se había publicado en 1923, con sus veinticuatro años.
Fallecería, a los ochenta y seis (1986, Junio). Por aquel entonces, Ricardo
Miranda me regaló el libro que se esfumó un día ignoto de mi biblioteca.
En los prolegómenos de la primavera de 2016, lo redescubro,
gracias a un amigo (¿) de Facebook, lo puedo bajar e inicio su lectura.
¿Razones? Intento organizarme y flota el proyecto de “editar” mis obras
(¡!) pues en 2015 se cumplieron cuarenta años (¡cuarenta años!) de mi
primera publicación, humilde y limitada (1975) Borges tenía 76 años.
Ahora que reparo en esta estadística imprecisa de los años, compruebo que
la “Obra completa” va de 1923 a 1972. Que a los cuarenta y seis años de
publicar, suscribe el prólogo citado. Y que la recopilación abarca cuarenta
y nueve años de su producción.
¡Cuánta distancia en la destreza! ¡Qué deleite es someterse a la
lectura de esos poemas juveniles plenos de poesía y soltura! ¡Cuánto me
hace falta! En estas instancias, más que nunca, reclaman su atención las
acciones que el gran Borges señala en aquellas palabras.
Y mientras leo y analizo fugazmente sus recursos, escribo en los
blancos, los siguientes poemas.
¿Y Rimbaud? Buena pregunta. Una traducción de sus poemas
rondaba mis cercanías. Y…
147
Data del libro “Obra Completa” de Borges.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 361
PERDURACIÓN DEL RECUERDO
a Mario Torres.
La contundencia de la muerte
establece un vacío extraño
que uno intenta llenar con recuerdos.
Un libro se quedó esperando,

entre tus humoradas y mi demora.
La sorpresa vino rauda
y desconoció la paciencia
del escriba y el desconcierto del ahora.
No respetó los carriles de la vida
y golpeó con un mazo despótico.
Nos quedan tus palabras,

el fugaz deambular por tu casa
que conjugó los sueños y los versos.
La simple amistad reforzó
la sangre común que nos circula.
Seguramente se notará tu ausencia
porque es difícil, en estos tiempos,
encontrar tu sencilla presencia,
el modesto gesto amigable
y esa rauda disposición al abrazo.
La llovizna que persiste
dicta palabras calmas
porque se hizo una pausa el calor
de la mañana o de la tarde.
Nadie pretende escribir
las lágrimas,
porque tu sonrisa
reclama desatar su siembra
de optimismo
y alegría, fuera del tiempo,
acortando las distancias.
Es inútil.
Aún las noticias

no me convencieron
y me quedaré con la inocente
picardía de tu sonrisa,
para seguir disfrutando
de aquellos recuerdos.
VAGABUNDOS
Las calles los recuerdan por sus pasos

errantes y vacilantes,
cada vez que eligieron una esquina
para adivinar el camino inseguro.
Se lanzaran a descubrir el brillo
en cada par de ojos presurosos,
aunque también se alegrarían
por un buen almuerzo,
de vez en cuando y sin acostumbrarse.
Son de distintas estirpes
y de genealogías diferentes,
los hay muy gentiles que a diario viven
una existencia rutinaria
pero la ocultan en sus trayectos nocturnos.
También disputan su identidad
quienes se suben sin miramientos
a cualquier tren o colectivo.
Pero los más dichosos a la mirada ajena
son esos míseros desprotegidos
que pueden tambalearse
antes de cruzar una calle
y salir ilesos de todas partes o peligros.
¡Oh!, ¿ Qué secretos esconden
para desprender la envidia
de damas y caballeros de etiqueta rigurosa?
En su identidad- no nos engañemos-
resguardan el mar de congoja
con que maldicen su destino.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 363
CIUDADES
¿Se viven todas las ciudades

de igual modo?
¿Se respiran sus aires sin importar
la hora o el tiempo o la luna de ojos abiertos
y el sol de rayos apagados?
A lo mejor al pasar
en trenes nocturnos solo dejan
sus luces mortecinas como suscripción
a recuerdos ágiles y difusos.
Cada una tiene su encanto,
sometido a la economía suculenta
de habitantes o visitas, de turistas
o recién llegados.
Cada una conserva sus secretos
que se desprenden en relatos crueles
o cartas amorosas reemplazadas
por esos mensajes directos con imágenes repentinas.
Los calendarios reservan fechas
para las celebraciones propias.
Las fiestas se programan
con todos los cuidados que merece la prensa.
Día a día se abren más al satélite
o a la cámara que espía o revela y distribuye.
Allí están, silenciosamente crecen y perduran,
se transforman, se ofrecen. Con paciencia esperan.
OTRAS CIUDADES
Cada noche en su sueño

visita, recorre, vive intensamente
un mapa complejo, rompecabezas
de ciudades existentes o imaginarias.
El perfume de algunos sitios precisos
o el olor poco grato
de otros pasajes evoca trayectos.
A veces, recurre al esfuerzo mental
y transpiración abundante
para no perderse en esas calles abovedadas
que amenazan el equilibrio de los pasos.
Ya le dijeron que alivie la cena
y depure con agua abundante la sangre
para liberarse de esos fantasmas.
Pero son persistentes
y reniegan a esa calificación.
Sus entidades habitan esos rincones,
suburbios, palacios a medias,
restos de lluvia,
faroles tenebrosos
y avenidas florecientes de luz y tránsito.
Cada noche surge la duda.
Identificar el ambiente, el café o la casa,
el trayecto o la mariposa
es un ejercicio
pleno de recuerdos y retazos
de otras ciudades, aunque se niegue
en la neblina del amanecer.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 365
VIGILIAS
Despiertos a medianoche, en el silencio incontable,

se vuelven sordas las miradas.
Que la oscuridad se haga abismos no es novedad,
pero el ingenio encuentra siempre otros caminos.
Sueños que sueños son, también son crepúsculos
o amaneceres, según se considere la trama
confusa o esclarecedora.
Aún dormidos profundamente, la piel vigila.
Cada golpe bajo al hígado en madrugada soñolienta
desprenderá los recuerdos
y aparecerán silencios o ruidos molestos
para avisar sobre la vida continua
de las pesadillas o los viajes interminables
que se redescubren en la imaginación dormida.
No es lo mismo una vigilia
al pie de un viaje que lleva lejos las esperanzas
que otra vigilia en tiempos de angustia o alegría.
Cada uno construye sus vigilias
con los retazos de sus anhelos,
con la escritura de sus pasos y de sus letras.
Por eso, es conveniente leer todas las señales
antes de someterse a cualquier tipo de vigilias.
MÍSTICA
Ascendió como una espiga al viento.

Leve su peso se hizo luz en el aire.
Dicen que vieron un haz blanco de nubes
desde el sol hacia la paciente procesión
del barrio, entre cánticos y rezos.
Sostienen que algunos vieron
el prodigio; pero –cabeza gacha-

la mayoría optó por el murmullo
de la muchedumbre en letanía.
Con la mirada perdida y al encuentro
del ánima volátil,
un ciego percibió los fenómenos
sutiles de aquel día plácido.
Y en la atmósfera apacible,
era un halo de frescura
aquella espiga invisible de liviana.
El mundo se detuvo, probablemente,
para autorizar el diáfano flotar
de aquella maravilla
que sorprendió a un pueblo pequeño
de llanura árida y extensa.
¡Oh, aspiración sin mancha!
Cuando se desvaneció el milagro,
los pasos volvieron a la normalidad
monótona y se deshizo el embrujo.
ALBA
Éste es un territorio de amplia paciencia,

de transparencia con cierto dejo de neblinas.
Flota sobre los recuerdos
para profundizar cada despertar
y todos los soles nacientes, tenues o potentes.
Desde su lentitud le gana terreno
a las sombras y susurra la convocatoria
para todos los oficios y menesteres.
Desciende o asciende, según la óptica,
la posición y la tranquila emisión
de las imágenes que suceden,
se alinean en la historia,
recuperan los sueños para inventar
la realidad contundente.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 367
Describirla es imposible
porque vence su fugacidad sin concesiones.
Sometida a los vaivenes del clima
supera todas las etapas, los ciclos
y la inestabilidad imperante.
Implacable, regresa.
Un suspiro la contiene y la explica.
El resabio de un bostezo
confirma su triunfo cotidiano.
Se irá para extrañarla.
Volverá para sorprendernos.
Blanca como su nombre. O no tanto.
Se evapora…
Y mi verso no la alcanza.
FLORES
Ya sea barrio o ramillete,

siempre el perfume se superpone
a los colores y a las señales.
Ayudan a detener la prisa,
aquietar el pulso
y limpiar los pulmones de cualquier
ruido, smog o atributo
de la modernidad acelerada.
Aún en sus fugacidades
tienen algo de eterno.
NOCTURNO VULGAR
Que el cielo se oscurece y sale la luna

es un ritual repetido y común
al género humano.
En su espacio y a lo largo del tiempo
de su trayecto monótono
se gestan misterios y símbolos claros
para los iniciados, y oscuro para los lectores
de la eterna confabulación de las luciérnagas.
Es imperceptible la diferencia,
pero los animales con un prolongado bostezo
avisan la voluntad
de dormir más temprano
y evitar la rutina de los códigos monótonos.
Ellos prefieren el enigma
de lo imprevisto.
Algunos hombres, entretanto, se encaminan
a desandar una noche más que pasará el olvido.
MARINA
Tal vez evoque un lugar o sea la llave para un nombre.

Depositaria de algunas fábulas naturales,
se acerca silenciosa al oído de caracoles
y restos de algún naufragio inesperado.
Para recoger las flores y los colores
podrá engalanar su cabello
a la espera de la coronación ansiada.
En cualquier caso, la sonrisa del cielo o de los rostros
acusará respetuoso recibo de la nominación pertinente.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 369
FIESTA DE INVIERNO
Que haya nevado como nunca y el frío taladrara los huesos

no inhibe este paisaje de belleza incrédula.
Que el cristal de la helada
deje ver el pasto verde profundo y quieto
no impide disfrutar del calor hogareño.
Entre los límites de la humana resistencia
y el fulgor de los animales expuestos a los rigores del clima,
hay una ligera franja de goce y ternura.
El café vendrá a recuperar las temperaturas normales.
El agua hirviendo someterá los registros más osados.
Tal vez quede un lugar para festejar, este invierno.
DISFRUTE
Ya que estamos aburridos de la monótona violencia

de los medios, de la calle, de la economía,
habilitemos los sentidos
para disfrutar de la llovizna.
Una pausa es necesaria

y bien llegada sea para alumbrar
el cielo nublado, la mañana oscurecida,
el presuroso paso humedecido
de autos y gentes
que buscan sus distintos destinos
y se alientan al calor
de sus arribos esperados.
ANGUSTIA
La eludimos una y mil veces.

Pasamos la hoja sin miramientos.
Evitamos su lectura y significado.
Su oscuro síntoma nos acecha,
nos observa con seriedad intacta,
aguarda la mínima duda
para afirmar su presencia.
En los socavones de nuestra anatomía
busca refugio para enquistar su eco.
Y en el cerebro resuena,
llamando a la sangre
desde los límites de la vida.
Con ella no quiere trato
aunque se alimenta de su savia
para desarmar los sueños.
Hay quienes desconocen su rostro.
Hay quienes sufren su paciente trabajo.
Cuando el sol despierta
y penetra las pieles,
cae herida de muerte.
Y, por fin, hay quienes se suben
a esta diaria esperanza.
El porqué de la premura se diluye

ante el fantasma de la inerte sombra
y de la yerta luz con que nace el alba
y muere el día.
Seguidores constantes de la ruta designada,

es improbable toparse con la suerte,
congraciarse con las Musas
o recuperar lo perdido.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 371
Después de lanzar los dados

e introducirse en la pausa,
algún demiurgo puede sorprender
ante el regreso imprevisto, y bendecir
con la fama.
METROPOLITANO
Siento su sabor cuando desciendo apresurado

hacia el olor penetrante del subterráneo.
Me confundo en el abrazo simulado
con tantas manos y piernas
indiferentes, mudas y rápidas.
Al dormitar en sus trayectos
me invaden los sonidos más dispares,
fugaces y punzantes.
Sus ancestros, se me ocurre,
fueron un grito,
el chapoteo de caballos
y quejidos crujientes
de la rueda de un pesado carro.
LA RAZÓN DEL POEMA
¿Cómo se justifica un poema? Y más aún, ¿cómo se convalida un texto de

ficción?
¿Por el tema? Si es actual, plenamente. Pero en función diacrónica, en el
sentido perdurable de lo clásico, por la amplitud y reiteración de los temas,
no alcanza para sustentar su entidad valiosa.
¿Por el enfoque, la escuela, el movimiento?, si el sesgo es imponente y la

elocución poderosa, tal vez alcance. Debe ser comprendido y – ¿nos
acercarnos a la respuesta?- hacer vibrar las íntimas fibras del lector.
¿Por la palabra? ¡Sí, claro! El emergente cultural más natural o cotidiano
será el que embriaga o adormece. He aquí la rúbrica indeleble de la sublime
escritura.
Pero el misterio nos acosa, sofoca nuestro aliento y se abre al
descubrimiento.
¿Qué léxico? ¿Cómo combinar los términos? ¿Cuál será la sintaxis
apropiada? ¿Y la sonoridad? ¿Y el ritmo? ¿Y el acento o la medida
invisible que penetra el espacio con sus estocadas al alumno?
¡Venerable misterio! A su búsqueda vayamos.
Desiste la lluvia de su persistencia.

Pero el cielo amenaza de igual modo.
En la pausa misteriosa regresan los pájaros
al recurso del árbol
y de los ligeros alimentos
con que fortalecen sus alas.
Hacia la penumbra,
caminan los susurros del día.
La noche lenta y perspicaz avanza.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 373
BÁRBARO
Recostado sobre el canto de un libro de historia,

antiguo y húmedo,
relojea las páginas
que se escribieron sobre su paso.
Se sacude las penas
y los muertos.
De alguna de sus armas
se desprende el olor a sangre rancia,
con aceites secados
al calor de tantos tinteros
que lo dibujaron con impaciencia.
SALDO
Por algún rincón deambulan todavía

hojas amarillentas, papeles manchados
de pálidas biromes y tinta descarrilada
de antiguas máquinas
o más recientes impresoras.
Quedan como saldo
de batallas, de orden,
de limpieza,
de descarte.
Simple saldo.
Entre sus letras, probablemente
dormite un verso perfecto
que nunca saldrá de oferta.
En un rapto fugaz de lucidez,

el escriba comprende
la inutilidad de su oficio,
la vana vigencia de sus palabras,
el desgaste inequívoco
de tantos versos esquivos
al ojo del lector entrenado.
Solo puede salvarlo
el extraño caso
del que fuera el único testigo.
Si esa hoja elude a los sicarios,
sobrevivirá por ella.
Entre declive y declive,

Una flor emerge de las páginas amarillas
que un Borges añejo me permite leer,
de a ratos.
Desde tanta planicie,
¿Cómo hacerla crecer
o mantenerla siquiera?
Ni todas las lluvias
ni todas las aguas
alcanzan para sustentarla;
y persisto, no obstante,
en la lectura puntillosa.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 375
Ya nació el brote
y no cayeron las heladas.
La paloma del laurel
retomó la laboriosa
ejecución del nido,
a la espera de sus descendientes.
En tanto se desteje
el aburrimiento.
Silenciosamente
la vida se renueva.
Y la declinación
no tiene pausa.
Ajeno a los ruidos de la calle

y al ladrido insistente de perros solitarios,
reconstruyo estos cuadrados urbanos
cuya magia no cesa.
Así como fueron
prolijamente dibujados,
nos permiten el paso libre
y la sombra de árboles eternos.
Deambular sobre el asfalto
no es lo mismo que vivir en sus jardines
olorosos a azahares.
Ciudad es y barriada sigue siendo.
A G.G., hoy, 22 de marzo de 2017
La ilusión se abre en sutil catarata,

en reservado sudor de espera iluminada.
Esta tarde
nos visita el calor seductor del verano
que pretende disputarle al otoño floreciente
su muerte lenta.
Desde los baldíos cercanos
transitan perfumes a pasto,
tiernamente cortado con cuidadosa
mano presurosa.
La hora pasará con su sello inaugural,
con su anillo de verde horizonte.
Al secarse el sudor, él podrá distinguir
el incomparable trayecto recorrido.
Olvido ha de quedar
sobre estos pasos apresurados
y en medio de los parques
de ayeres rumorosos
que dejaron el ahora de un barrio silencioso.
Alguna foto imperturbable declarará

esos auxilios de oxígeno arbolado.
Que los rostros sean o no reconocidos

habrá de suceder como el engaño
de las memorias fotográficas.
El impacto del presente

desfigura los perfiles y susurra
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 377
la posible identidad
de las sombras registradas.
Esta luna tan sola

que miro en este campo extenso y silencioso
es la luna que miras
al otro lado del mundo.
Pero, ¿cómo sabrás que la luna que miras
es la misma que miro
en este lado del mundo?
Ninguno tendrá certezas: al divagar que esta luna

es aquella y aquella es ésta,
cada uno sonreirá creyendo
que el alma palpita igual
al lado opuesto del mundo
y acaricia al corazón desde la misma
luna tan sola.
El problema exacto consiste en las conexiones.

Tal vez el nacimiento o la muerte
te fijó con un broche en el calendario
que establece las preferencias.
Pero no hay como las conexiones.
Y tus posibilidades se amplían
en cualquier campo y en época cualquiera.
No importan las palabras ni los temas.
Claro que algunos y algunas
(para ser contestes con la moda)
sean privilegiados
por los dispositivos de turno.
En tanto; escribe lo que quieras;
reproduce lo que consideras óptimo;
expone lo brutal o lo sutil,
según te plazca.
La existencia es cruel.
No pidas comprensión alguna.
Impone tus contactos.
Ellos determinan como jueces implacables

e infalibles, el futuro de tus sueños.
Desciendan sobre mi corazón

las pacíficas aguas del amor consagrado
a mis deseos más íntimos.
Que sean purificados los pensamientos
como flechas
amantísimas de bondad
y desalojen para siempre
la más leve pizca
de oscuros carbones.
Sea la vertiente de luz
sobre todas las cosas.
DESPUÉS DEL DILUVIO
Nunca tuvo la intención de sobrevivir.

El destino lo señaló para continuar el camino.
Los días que ahora se asoman
ya no tienen importancia
porque ocurrió la catástrofe
y salvó la vida,
aún cuando haya otros horizontes,
razas animales, historias,
fantasmas o restos conservados
prolijamente.
Esto es lo que sabemos.
Lo que nos asegura el futuro
desde el pasado predicho, cumplido,
marchitado y florecido.
Al bajar las aguas,
pisó la tierra que nunca había dejado.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 379
INFANCIA
La infancia quedará escondida

entre mariposas fugaces y jardines olorosos
a lavanda recién cortada y menta florecida.
Aunque fue fugaz,
su corretear, su alegría, sus escondidas
duraban una eternidad.
La reserva de aquella energía flexible
quedó grabada en papeles amarillentos.
Nadie reconoce sus rostros
y el parentesco se filtra en frentes y pestañas
de identidad indiscutible.
Sueltan los labios el eco de sus pasados
que se hacen presente en hijos y nietos.
Son igualitos se escucha como telón de fondo,
mientras sigue la búsqueda de ese tesoro
que se resguarda con celo y pudor.
CUENTO
Se toman todas las precauciones.

Se reciben aquilatados consejos.
Por diestra se suman las palabras
oportunas y vibrantes.
Por siniestra, el pensamiento sagaz
establece la estrategia oportuna.
Madura, la experiencia y alertas,
los nervios templados.
Con el escenario previsto y ordenado,
se repasan y reproducen
los pasos más sutiles y precisos.
Guardia despejada y corazón dispuesto.
Y al iniciar el ritual,
el misterio sorprende
a su antojos.
Regresando desde la llanura

de los hábitos cotidianos,
pretendo ascender a los montes
luminosos de la poesía
que reserva sus tesoros
cual jardín oloroso,
al cuidado de amor flotante
en la caricia
del agua y el sol benéfico.
Aunque sea lento,
ha de ejercerse el derecho
y volver a entender
la cumbre de la palabra esquiva.
PARADA
Al calor de un sol impiadoso

esperan el único colectivo de mediodía
para llegar a tiempo al almuerzo,
al encuentro, al descanso previsto.
El relente de la calle acaricia
las piernas de una muchacha inquieta
de adolescencia y de rubores;
sacude los abrigos fuera de temporada
a los viejos friolentos del amanecer;
sofoca al hombre transpirado de preocupaciones
que deberá regresar a la rutina de la tarde.
Y la espera se prolonga
como una postal incómoda que tendrá su olvido.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 381
CONJETURA
Si el mundo se mueve
por inercia de misterioso designio,
la quietud de estos árboles
sólo espera el arbitrio mágico
que le permita
regresar a su eternidad
sin duelo.
Quietud y movimiento
han sido diseñados
para quitarnos el sueño.
REENCUENTRO
Pisar la misma vereda

y permitir al viento
que susurre algún recuerdo.
Imaginar para que vuelva
la alegría múltiple
de los invitados a la fiesta.
Poblar por unas horas
el silencio.
Destruirlo, sin notarlo.
Elevar la voz, escuchar
y repetir la anécdota
de aquellos días.
En el reencuentro
de leves y sutiles versos escondidos,
habitan una vez más
los ecos distantes
y el sabor de largas y fecundas
conversaciones al alba.
Otros, en alguna distancia,
reproducen la escena,
sin saberlo siquiera.
Aturdido de silencios,
el árbol concedió su permiso
al estrépito ciudadano.
Las desaforadas motos
impusieron sus condiciones
al oído sorprendido de los ancianos.
Desapercibidas para los niños,
aprovecharon el permiso
hasta bien entrada
la oscuridad.
Con la luna regresó el silencio
y el dominio del árbol.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 383
La calle tumultuosa
se quedó con imágenes fortuitas
de mi cámara inaugurada
en sus esquinas
y al candor de estatuas infantiles.
Aún me acaricia el sol
matutino y sereno de aquella caminata
Entre personajes de añoranza
que trajeron las hojas descartadas
de mil historietas petrificadas.
Y la calle seguirá respaldando
caminantes y hábiles punguistas
para la ingenuidad de un trozo
que remueve la niñez aletargada.
TODAVÍA SE ESCUCHA EL CANTO

DEL GALLO AL AMANECER
El canto del gallo despierta al amanecer.

Es intangible, liviano, breve, agudo.
Ha conservado el promocionado
reloj biológico
sin necesidad de ofertas orientales
o naturistas.
No percibe un canon novedoso
por ejecutarse puntualmente
a la hora oportuna.
La conoce por instinto y logra de este modo
escapar a los ruidos ciudadanos.
Antes o después ahogarán las motos,
atronarán los motores,
exportarán los equipos de audios
y los gritos. Algo de pueblo queda.
El canto del gallo es testimonio preciso
Me despierto obsesionado
por el poema
que mi mente leyó
en el infinito.
Trato de recordarlo
y al escribirlo
es un extraño
que sustituye sin vergüenza
al que se perdió
en la nebulosa
del amanecer constante.
Inesperadamente
aquella muchacha,
ese hombre, este joven
atardecieron poetas.
Muchedumbres de ojos
desorbitados los escuchaban
con embeleso
en medio de la crisis inagotable
de la poesía.
Especialistas conspicuos
salieron de sus clases soñolientas
y se achicaban de asombro
e incomprensión sus párpados.
Las estadísticas
se habían hecho trizas.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 385
Elaborar abstracciones,
reproducir realidades,
desconcertar al tiempo
y superar la visión limitada
que genera todos los temores.
He aquí, una vez más en la eternidad,
al hombre minúsculo y singular
creyendo
que hay utilidad y reparación.
Su esfuerzo, este esfuerzo,
se disipará hasta que regrese
a reprocharle más dedicación
concentrada, mejor fecundidad,
mayores logros.
Y él lamentará no haber estado
en otro lugar y afanes diferentes.
Pero la rueda seguirá girando.
La amenaza de nubes obscuras,

baja al pueblo en ráfagas humeantes
de polvo y frescor que aplaca
el termómetro de las últimas horas.
Las redes que internet facilita
hipnotizará a los adolescentes
y a varios adultos actualizados.
Los relámpagos y las negras nubes
dibujan fugazmente espléndidos
nubarrones blancos, plateados,
brillantes.
El recuerdo del granizo reciente,
aquieta. Así terminará el día
manso y alerta.
Las memorias de un hecho nos dividen como intrépidos

héroes de la misma batalla. El recuerdo se forma con esa
imagen personal del acontecimiento, sin el menor
disimulo.
Por lo tanto, la memoria, el recuerdo y el olvido que me
pertenecen son mucho más personales que cualquier otro
rasgo de personalidad o de carácter. Son
contundentemente míos. Así de diferentes con todos los
otros recuerdos o registros. Así de únicos.
Estoy leyendo a Borges, al menos de una manera(o de un modo) original.

Accedo a sus versos con la ingenuidad del que nunca lo conoció, sin
pretender reconocer su pluma en el lenguaje ni reverenciar su destreza. Con
una entrega incondicional a la fluidez de su mirada. En ese encuentro, los
deslizamientos y las pausas provocan las chispas necesarias para encender
la creación de mis letras.
También de mis fantasmas y visiones de sueños y evocaciones, de
encuentros y desafíos…Por momentos, el tiempo se diluye y en unos pocos
versos queda retratado para siempre. No obstante, al recorrer el espacio
actual, se desmorona sin contemplaciones. Y regreso como si nunca
hubiese accedido a ese lugar.
Llego a sus páginas, con la humildad del obrero que afronta la labor en el
taller de su oficio. Se percibe en el cuerpo como un abandono de la soberbia
intelectual del músculo, y esa lasitud se convierte en energía potente para
el ejercicio de la tarea.
He aquí lo sorprendente: pacificada la mente, el físico se entrega a su
misión concreta, tangible, rutinaria y casi podría decirse, mecánica.
Inconscientemente, tal vez, va pudiendo su verbo, va limando la aspereza
de la pluma, va desbastando la solidez del lenguaje y aparecen entonces
esos breves destellos de unos versos o algunas líneas pretendidamente
rigurosas de bellezas o descarnados de pacificación interna. Así, con un
ademán de aprendiz esperanzado se van entregando como planchas de una
construcción paciente y duradera.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 387
ANTIGUO
¡Cuántas veces regresamos al instante eterno

de un recuerdo de poderosa felicidad!
¡Cómo pasa fugazmente aquella eternidad
que la angustia fabricara impiadosa
y persistente!
Que regrese el gesto ancestral no es novedad
ni siquiera el zócalo apurado
de una noticia trasnochada.
Que ese sumen los ayeres es una operación
destinada al lujoso libro
de bibliotecas ampulosas.
Todos los amaneceres, el sol propone
los futuros más espléndidos y enérgicos.
Hacia la noche,
triunfarán algunos pasados irreversibles.
En el calendario de los proyectos novedosos
late aún el más vetusto látigo
o la caricia memorable.
ESCRIBIR POESÍA
Escribir hoy poesía es el desafío del momento, la

silenciosa revolución pacífica, especialmente si vivimos en los
márgenes. Es un oasis cada vez más limitado en un mundo de
agresiones cotidianas. No es la solución mágica, pero sí el refugio
para almas atormentadas por disparates globalizados, a los que se
accede sin autorizaciones ni filiaciones ni parcialidades. No vende,
no se viraliza, se comparte poco, se lee con desconfianza, se piensa
con intriga. Pero hay quienes la disfrutan. Es la ideología humana.
LEER, HOY
Anunciada sin contemplaciones, la muerte de la lectura ha

fracasado en sus intentos. No son las llamas que el bombero alentaba desde
la mente luminosa de Bradbury. Dícese que el acto único de leer ha
reproducido la Metamorfosis y que el ciego de Troya sigue más visionario
que youtube. De mucho se habla y se escribe. Al abrir un libro (el último
o el primero) conoceremos el sabor sutil de la vida conservada y sazonada.
La red se entrega plena de conocimientos. Pero el veneno de Atenas sigue
circulando sutilmente. No seamos sus ejecutores. Leamos. Es la ideología
humana.
En cualquier rincón
del universo, o – para ser precisos-
del mundo o el barrio
puede nacer el poema
más buscado, el verso iluminado
y electrizante, la más sutil rima.
Pero ni la secuencia
inusitada o el fervor casuístico
más deslumbrante
te muevan a confusión,
que no confundas
la belleza con el presupuesto
ni la justicia
con los votos o las elecciones
que redes y jurados
aplican a su lecturas.
Y mientras esperas
-empedernido insatisfecho-
acceder a ese verso
que resume el esplendor
del idioma,
seguirán apareciendo
los elegidos del mercado que tienen
todas las llaves
para agradar
a las multitudes aisladas.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 389
EL OTRO
Lo leo con fundada desconfianza.

¿Quién me asegura que eran él o ella
los dibujantes de esas palabras?
Me cuesta – a veces – reconocer mi traza.
Definir el estado real
de aquella presencia que impuso su sello,
la marca de su voz.
He allí donde se confunden
el uno con el otro.
Y la gratitud del oído
deja en vilo la identidad de la mano.
Sobre la prolongada ciudad

que acuna un río lánguido
se han convocado las negras nubes
de cualquier pronóstico disparatado.
A su amparo o amenaza,
la brisa suave
hamaca con discreción
hojas tiernas de plantas
nacidas en algún balcón
de señorita solitaria.
Brotarán alguna mañana
los retoños
si la tormenta pasa
o vendrán otras hojas y raíces
a insistir con el mismo
destino
y a desafiar otras nubes
o pronósticos
desconsiderados.
Hacia la tarde,
cuando pasen los temores,
tendremos noticias
más precisas.
BREVIARIO
¡Fue tan fugaz

si pasó!
Al iniciar el verso,
apareció espléndida
con soberbia inaudita.
Completé el renglón
a fuerza de vagos recuerdos.
LA PAMPA VISUALIZA ESTA CIUDAD
Desde esta amplitud que no cesa,

eres la barrera absoluta
para mi desarrollo,
para la infinita
prolongación de mi vista,
para el innumerable
silencio
que tu resplandor nocturno
desborda,
para esta extensa respiración
que tú ahogas
u seguirás creciendo,
hasta confiscarme?
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 391
Al partir, quedó flotando

la proyección de esa imagen sutil
de perfume que tu perfil
dejaba al pasar.
Transitar esa esquina
es devolverle las secuencias
a aquellos encuentros
y de tantas palabras
florecidas en el ambiente
de la tarde.
Porque a esa hora crepuscular
se producía la magia
por la cual
se denota esa melancolía
que desciende de los pueblos pequeños
o empequeñecidos.
Por eso desde que partiste, al evocarte
se recupera la tierna alegría
de esos tiempos.
IMÁGENES
Imágenes visitan mis sueños puntillosamente precisos.

Cientos de ellas proyectaron mis percepciones.
Miríadas me invadieron en todos los registros posibles.
Y en tanto, luchaba con las letras
buscando o gestando significados volátiles
o pesadamente transcritos.
No fue la escritura mi códice natural.
Estaba adelantado en los lenguajes
y pugnaba con jeroglíficos.
Cabriolas de todas las especies y formas varias
inventé para superar el ojo por la lengua,
la visión por la escritura.
Imágenes se guardaron o se perdieron.
Y yo distraído en palabras, en giros
de idiomas ilegibles, en pobres versos.
La quietud
abre la brevedad,
inhabilita las acciones,
deposita
sólo una gota
en la lluvia copiosa.
El solo nombrarla
la sacude brevemente.
CERRO
¿Así que viví en esas calles

preservadas del tiempo por el satélite?
¿Y puedo ver ahora el camino
de hace cincuenta años
sin que se turbe la memoria?
¿Así que aquí estuve
y no pude conservar una imagen
tan solo para este futuro?
¡Cómo se diluyen los días!
El olor, el sabor y la caricia
del petróleo que descartaban los barcos todavía
insinúa mi imaginación despierta
¿Así que era la vieja Buenos Aires?
Y yo corría detrás de una pelota
al amparo del río y del cielo.
Extensos, los dos.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 393
Ayer fue un día palindrómico

como si importara
a la suma vertiginosa
de los tiempos de este tiempo.
“6102016” se escribió sin resguardo alguno
de predicciones, luminosas
y fatídicas.
Media humanidad se eleva
Media humanidad se hunde.
Pero ya pasó.
Hoy es el día siguiente y el sol
se levantó y esperó a la luna,
al margen de todas nuestras
soberbias y lejos de aquellos
premonitorios desenlaces.
Ayer fue un día palindrómico.
SER DE BELLEZA
No tienes problemas de voz;

y la vista, aunque te engañe,
te libera del saludo descortés.
Así puedes mantener
tu ser de belleza sin necesidad
de refrendar tus imágenes
en el espejo de las gentes indiscretas
y menos aún
de las jóvenes impúdicas
que no pueden leer en tus arrugas
la espléndida naturaleza
que nunca podrán alcanzar.
Haciendo alarde de tu palabras
se nota tu presencia
y no requieres confiscar
el mundo visual que te rodea
y se te niega parcialmente
El cenobita ordena sus pertenencias

exiguas y humildes.
En simultáneo, organiza
sus oraciones
para ser preciso
a la hora de elevarlas.
Para muchos es una rutina
monótona y desprendida
de cualquier emoción exitante.
Pero él espera la iluminación
como destello
que nace de la consistente
repetición cotidiana.
Vuelve entonces
a reiterar su silencio
que resuena
en todo el Monasterio.
La dehesa se convierte
en el refugio anhelado
del caminante desconocido.
En su acotada superficie
circula
con menos furia
y mucha ternura
el viento inhóspito
de esta región agresiva.
Es una poderosa
superficie
para los seres pequeños
en medio de páramos: pequeños puntos
que el satélite registra.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 395
PARTIDA
Se despidió como si fuera a la plaza del pueblo.

Previamente había sembrado una nuez
con expectativas de años y cosechas prolíficas.
Saludó como siempre y no cayeron lágrimas.
Para un griego el mundo es su territorio;
el mar, un camino cualquiera.
Pero pasaron los años y no volvió nunca.
Aquel día común, vulgar, habitual se transformó
en la partida.
Como los tuyos mis abuelos

quedaron estampados en fotos majestuosas.
Dícese de uno que era muy bueno
y el otro, no tanto. O tal vez. a la inversa.
Desde la música de rocas y agua
hasta la agraria montaña
fueron sus recorridos
para subirse a mi sangre.
¡ Tanta prole tuvieron
que en uno solo concluyeron
sus andanzas!
Poco supe de ellos y no conocí
a ninguno.
Uno, por lejanía;
el otro, muerte temprana.
Seguramente que me hablan
y si busco en sus rostros inmunes,
he de conocer el mensaje de tanta
experiencia concentrada.
RECUERDO
Ahora que el recuerdo

surge en la tarde apacible,
me reconozco en dos puertos.
Sin embargo el agua tranquila
y las olas encrespadas
me inhiben para recuperar
una imagen, una sola
de alguno de ambos.
Son olores a salitre, a petróleo.
a húmedas maderas
y a camarote levemente perfumado.
La aventura más arriesgada
es una noche de golpes poderosos
sobre la cáscara de un buque
a paletas.
Y el miedo de mi madre.
Y la felicidad de mi padre
exponiendo su carnadura
al Neptuno embravecido
¡ Ah! Y ahora, en el reposo de los itinerarios,
surge un tercero, colonial y recatado.
El cielo se azuló
imperceptiblemente.
Como se despejaron las nubes
y el sol desarmó
por momentos
la frialdad de la mañana,
la brisa
devino en calma
y el patio
reverdeció en silencio.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 397
Domingo calmo
de misas deshabitadas,
prólogo inefable
del bullicio infernal
del fútbol con sirenas
e insultos a mansalva
hasta que explote en el gol unánime
de la estrepitosa tribuna local.
Y el cielo se llenará de humo.
El pájaro que trina

en una rama lejana
desconoce la brevedad
de sus vuelos.
Sólo canta.
Penetra el silencio matutino
con una perseverancia digna
de cualquier obrero metalúrgico.
Repite y repica,
reproduce y reitera
esa penetrante dulzura
que hará eco en otra ave
distinta y fugaz visitante
de la barriada.
Desde horizontes distintos
se unen por la cansina
reproducción de la rotación
global. Y disfrutan de árboles
que el asfalto devolvió a los años.
Se añora el baldío,
bocanada de libertad
en medio de la aldea progresista.
La obscuridad de sus límites
o el persistente verdor
de sus yuyos
sólo perduran en las memorias.
Y estos hombres
cansados, que hoy recuerdan,
ya no tendrían aliento
para corretear
las pelotas de esa cancha improvisada
de irregular construcción
y arcos imaginarios.
A la ausencia ingenua
de dueños y alambradas
sucedió el obraje, las casas,
la luz y el asfalto.
Y al silencio agudo
de sus tardecitas soñolientas
se fueron sumando
los sonidos y ruidos
hasta llegar al estrepitoso
paso raudo de motos
intoxicadas de bronca.
En algunas mentes
con pasado de infancia inquieta
se dibuja nuevamente,
por segundos,
el baldío de referencia.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 399
VIDAS
Cada cual en su jardín inaugura el día.

Desde el frío y el calor, desayuna cada cual
la ingesta de energía que florece
en cada acto y en todos los relojes.
Si hay un río, corre; si hay un viento, sopla.
Con sutiles movimientos, sur y norte,
los paisajes se distancian
y el anhelo de uno se aferra al otro,
superando la gratitud inocente.
Ya un aliento que eleva y energiza;
ya una imprevista caída en los abismos.
Con rutina, imperfección y alegría
se desliza la rueda en su trayecto.
El uno anhela la suerte que disfruta el otro
sin saborear la propia pacífica merienda.
Por un instante se diluyen los espejos
y goza uno y otro su destino.
En su fugacidad, la vida deja restos
de estos luminosos paréntesis de gloria.
Alguna vez los evocarán con sabores nuevos.
FRESCURA
El brillo de las pieles deslumbraba.

Un sol agradable, brillante y plácido
descubría esa juventud airosa.
Jóvenes eran y desconocían
los embates del tiempo y las arrugas.
Lanzados al presente
sin titubeos saboreaban el aire transparente
y el amor imponente que se rendía
al paso abrumador de sus cuerpos.
Flotaban en embarcaciones veloces

y orgullosas; atrevidas y galopantes.
Aguas azules y olas tímidas
facilitaban el correr de las risas.
Cuerpos frescos de juventudes
que someten el futuro del desgaste.
REALEZA
Sus perfumes son visibles

al tacto y se intuyen
al influjo de pantallas inodoras.
Su prestancia
y la excéntrica magia
de sus ropas impecables
solo esperan un toque, un charquito
para volverse estatuas.
Siempre sonríen
y hablan escasamente.
No sueltan ningún exabrupto
por orificio alguno de sus
equilibrados cuerpos.
Me apena pensar
que nacieron de probetas.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 401
A UNA RAZÓN
Podía darte una razón, la razón,

una pura razón o la razón justa.
Sería entonces
la luminosa razón y la razón de las razones.
O tal vez, si interviniera la locura
o el espanto sería la sinrazón.
Todos nos debemos a ellas, en singular,
precisa, concisa y transparente.
Y aunque no la pronunciemos,
nos delata en cada gesto y en la mirada.
PARÉNTESIS
Desde un público refugio, en esta soledad fabricada

deduzco las líneas del tiempo que en su voracidad nos deposita
como prenda inmerecida en este presente.
Hacia el frente, se dibujan las piruetas de un teatro en espera
morosa y creativa. Lucha en las sombras de un atardecer pasivo,
en el cruce insomne que depara la plaga adormecida.
Mis recorridos han sido tan inestables y volubles como para
pretender algún puerto seguro.
Relaciones apasionadas, instrucciones desorientadas y múltiples
labores receptaron las palabras pretendidas, pero escondieron
contactos luminosos. ¿ Cuál mediocridad se impuso para confiscar
el necesario imperio de la letra gloriosa?
Caminantes inestables, círculo de voces y de risas, empleados
lentos o displicentes, rodean con la buscada indiferencia este
paréntesis, requerido, descubierto.
Una charla inexpresiva, con lentitud de poblado, se mezcla en la
vereda con los chispeantes fantasmas de ayeres atraídos por la
mente descarnada.
Alguna risa y sonrisa agradable y sedante quedará flotando
después del punto final de este paréntesis.
MAÑANA DE EMBRIAGUEZ
Se consumen las cenizas de un corazón

que ardió en la noche su pasión salvaje.
Hacia el filo de la madrugada llamaron
los pájaros taciturnos que el viento despertara.
Y como un suspiro incontenible, perfumes ardientes
se cobraron su cuota de despojos y dolencias.
Cansado yace el caballo de la lucha
que, venas adentro, se resiste a madrugar.
Calma suplica el cuerpo y el cabello revuelto
busca un espejo para recomponer sus fibras.
Nunca se sabrá con precisión el origen
o la causa de aquel despropósito nocturno.
Pero subsiste la embriaguez y el ensueño.
¡¿Quién pudiera destejer los trayectos
de estos mágicos hilos que conectan el éxtasis?!
Ya pasó el momento de esplendor vibrante,
pero la mañana se cobrará
el aguinaldo del desenfado consumido.
El incandescente plomo del sol

aplastaba las espaldas.
La más leve sombra prometía
amparo, reguardo, liviano descanso.
Y la pena haciáse esperar
como amor eterno.
Vacía la calle, inhóspita la atmósfera.
Solitario el trayecto
y con humedades sudorosas.
Abrazaba el calor con brazos.
Abrasaba el relente con brasas.
Entre la duda gramatical
y el sopor tempranero
se fueron desgranando
las palabras,
se consumieron la saliva,
y los suspiros.
La sombra del hogar brindó el alivio.
El blanco de la hoja recibió los verbos.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 403
Ahora que el mundo se ha uniformado,

fluye el verso suculento,
la rima estratégica
y la estrofa diluida
en un mar de palabras
o de espacios.
El lugar literario
se traduce a sí mismo. Hay múltiples diccionarios
flotando en la atmósfera
y se activan al solo toque
del pensamiento.
Aún así subiste la eterna brecha
que tajante divide a la Humanidad
según los designios del poder y la gloria.
En el límite anterior o postrero

de la biblioteca o el escritorio diario,
flamea, se extiende o se dormita
la llama de una vela breve y fina.
Más allá de su fulgor momentáneo
persistirá el perfume
a palo santo que encendió
con su destello.
Y la llama renace
con su ímpetu para alertar
a los fantasmas
y predecir la sombra
que vendrá con la tarde:
el humeante resto del palo santo
chocará con los libros
o se lanzará hacia la ventana,
eventualmente abierta
al sol matutino.
Entre el palpitar de la llama
y la fugacidad dolorosa
nacerá una sugerente lucha
por perdurar de algún modo.
Niegan ser fugaces como la vida
aunque sufran
la contundencia de la muerte.
Hay un instante de duda

cuando el escriba reproduce
su intuición verbal.
Se lee los pensamientos
y se rebela ante
la precisión y el sentido
de la frase que viene.
Sin embargo claudica
ante la evidencia de la letra
cósmica, única y suprema.
Con un cansancio
de semanas ofrecidas al ocio,
el anciano deambula
en un jardín
sacudido por vientos de primavera.
Algunos gorriones
humildes picotean
desesperados uno que otro charco
de aguas servidas.
El sauce protege
ambos destinos.
La brevedad y el lento
ocaso de los años
se miran
sin comprender el instante.
Se detiene el viento
y todo subsiste
inalterable y eterno.
Un temblor de las ramas
basta para retornar
al reloj incansable
que registra los siglos
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 405
OBRERO
Ya que es tan larga, pesada,

insoportable su tarea diaria,
sea una pizca
para celebrarlo,
sea una palabra
para sublimar su esfuerzo.
Él ya se gasta
todos los silencios.
Caminantes incansables
recorren calles y senderos.
Aunque parecen autómatas,
el río se sangre fluye
por sus venas
y hay sueños flotando
por sus mentes.
No conspiran,
son discretos.
Ni una palabra sueltan
en resguardo de sus intereses.
No son víctimas
ni se victimizan
por el oprobio
que ejercieron sobre sus hombros
los corruptos de turno.
Desconocen la política
y los dados de la suerte
no los han alcanzado.
Anteojos oscuros
u ojos disminuidos
les aseguran el anonimato
y el silencio.
Calles y senderos para
caminantes incansables.
Lento y agudo en su calor creciente,

el sol persiste con su oficio.
Su círculo impecable
distribuye la inexplicable vida
para que cada cual
la disfrute o dilapide a su gusto.
Lejanas noticias nos dicen,
señalan turbulencias llameantes
en sus entrañas invisibles
para nuestros ojos.
A esta hora, sin pausa,
asciende el calor de su influjo
y no hay señales de viento o lluvia,
desde un cielo marino
imperturbable.
FRASES
Son fugaces como pájaros al cuidado de un gato.

Transitorias, tienen el chispazo del instante
aunque perduran si la memoria
retiene su encanto oportuno.
Deslizan su sentido por todo el diccionario.
Si necesitan un toque vulgar
saben cómo disfrazarlo de cuidadoso.
Ejercen la sabiduría y están al resguardo
del repentismo popular.
Cuando salen de un cerebro talentoso
se fijan con plena solvencia
en las cátedras más dogmáticas
y escriben sus palabras
en todos los libros y aún en bibliotecas
humedecidas por el desuso.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 407
Repetirlas es saludable.
Resguardarlas, un compromiso de futuro;
una obligación actuante.
Saltan a la vista con facilidad y soltura.
Son el espejo de intuiciones fabulosas.
A veces nos retratan con precisión,
desnudan sin contemplaciones
las fallas humanas y exaltan
virtudes necesarias,
para confirmar el doble rostro de la vida.
Quedarán grabadas a papel resistente
y a memorias prodigiosas.
Ellas conocen el perfume del tiempo.
LOS PUENTES
Cruzan con fluidez. Derrotan el desgano.

Y puedo verlos a lo lejos.
Con brazos cada vez más elegantes,
saludan como vigías de la eternidad.
Vencer el vértigo
es la especialidad que dominan y exponen.
Cada vez que paso por ellos,
me eleva el estómago y la mirada.
Autos veloces cruzan como si temiesen,
con un dejo de desconfianza
que consolida el tenso soporte y la persistencia.
VIVIENDO EN POESIA
Vivía eternamente distraído.

La gente se reía a sus espaldas,
delante de él, y cada vez que pasaba,
se deleitaba con su sonrisa ausente
y sus ojos en desvarío.
Tal vez él soñaba y por eso,
los autos atronaban sus oídos a bocinazos felices
que no escuchaba.
Cazaba imaginaciones por el aire,
a través de las ramas florecidas
del árbol o siguiendo el vuelo de pájaros huraños.
Un día desapareció.
Y dejaron de reír o sonreír.
Los autos se insultaban.
La gente se fue arrugando.
Los pájaros no aparecían.
Las flores se marchitaban.
Entonces, los sabios periódicos
descubrieron que aquella inocencia
les regalaba el amor que soñaban ahora.
En venganza,
salieron a sacrificar ingenuos
El plácido amanecer me penetra

desde cada sorpresa eterna y renovada:
el incómodo chirrido del grillo,
las pequeñas múltiples
hojas del sauce
que desde el patio nos bendice,
el esporádico ladrido de los perros;
hasta el infaltable canto
despertador de los gallos.
La amenaza de la noche se ha calmado.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 409
No hay pesadillas ni respiración sofocante.

El Universo se ha detenido
y por unos minutos, tal vez inciertos,
se respira la paz planetaria.
Territorio de poetas.
No incomodan las alteradas noticias
y no hay información suficiente
sobre el más reciente acto de corrupción.
Se desvanecieron las confabulaciones:
el alma encuentra su centro;
la luz aguarda su espacio.
Aún no despertaron los apetitos
que nos diferencian.
Cuando esta sonoridad suave se diluya
ante el calor del sol que reaparece,
despertarán los lobos
de la selva asfáltica para retomar
los conflictos adictivos.
Hay poco tiempo para el reinado de la poesía.
Derrotado en el descanso,
recorro instante brillantes
de un ayer colmado de riesgos.
Creíamos ser un rayo de luz
que hiriera los ojos indiferentes
y exaltara la bondad
entre los hombres.
Y en tanto subía la voz o el grito
por justicia y libertad
anotaban en oscuras libretas
las palabras para destronar los sueños
y lastimar donde molestara.
En el descanso de los tiempos,
cómodamente sentado
al ocaso impuesto, puedo ver todo,
repasar el ritmo de la guitarra
elevada y picante, luchadora e ingenua.
Infinitamente ingenua
al verdadero trabajo de los hombres
que construyen este presente
desde un pasado oscuro.
APUROS Y DEMORAS
Entre apuros y demoras

discurre el segmento de la vida.
Necesita el impulso un motor
y reclama un reposo el cuerpo sacudido.
Sea el apuro una vía grata
que no decline después de explosiones inauditas.
La demora, una pausa
sin reticencia y despojada de lastres
insoportables.
La voluntad se entusiasma
o el reclamo llega imprudente
y sorpresivo.
Antiguas leyes sostienen que debe estar listo
para el mínimo aletear
de árboles sacudidos a la intemperie.
También, que los tiempos son caprichosos
y ejecutan sus mandatos
al susurro de leyes inmutables
pero desconocidas.
Entre apuros y demoras.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 411
La noche apacible
despertó lluviosa
hacia la madrugada.
Tenue aunque persistente,
la llovizna se hacía lluvia
por momentos.
Invitaban a despertar
los sentidos, y la alerta
por esporádicos truenos
o insistentes relámpagos
imaginarios.
De alguna manera, el césped sediento
agradecía no perecer
ahogado por chubascos violentos.
De tanto en tanto,
amainaba,
para volver en la grupa del viento
que aprovechaba
para hacer de la suyas.
Llover y escribir
se hacía a dos manos
como una melodía dictada
presta a la ejecución
rudimentaria. Al agua sobrevendría la calma
y un sol preciso borrará sus vestigios.
A la tinta, el silencio de la lectura
y una carpeta encenderá el olvido
Llegó la calma con su silencio.

Dormían los perros
y los altavoces no habían despertado.
Ante la plenitud
del momento suspendido en la paz,
amaneció un gallo solitario.
Para alentar la memoria
de algún trueno pasado
o de motores pedantes,
elevaba su canto respetando
pausas considerables.
Y el vacío dilataba
la apatía del verbo.
El descanso se hacía sentir
de acuerdo con su merecimiento.
Con suma delicadeza.

Norma me explica
el soporte y origen
de una colorida y extraña
pintura
que cuelga apresada
entre dos transparencias.
Y ahora que busco
el recuerdo del color y la trama
se me desdibuja
el motivo central
de aquella atención
tan sutil, tan amable.
Así como flotan
enigma y sonrisa,
quedará el inhumano misterio
sin develar de ese cuadro.
Y la armonía de la voz
explicando
se hará perdurable
en la mente y el verso.
Por alguna razón oculta

para los neófitos
y evidente para los sabios.
O más bien, para profanos
e iniciados.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 413
O analfabetos y educados.
O quizá para ignorantes
y científicos
O tal vez, público
y periodistas.
O aislados y conectados,,,
me empezó un mecanismo
inconsciente o consciente
de sepa y rar las pala y bras,
Es col y mo
de la desinte y gración.
Y so y lo por dos.
“Mi silbido de pobre…”

JLB
Hay algún momento específico

en que el pobre es más pobre,
sin que importe la eventualidad
de una moneda de más o de menos.
Ese momento en que se ahonda la pobreza,
cuando el desamparo penetra con rigor
y el desierto del alma se funde con el rostro inexpresivo
de un par de ojos clavados en la nada.
En soledad, cualquiera
es proclive a vivirlo plenamente.
Pero hay lugares
como estacas en medio de la indiferencia.
Al ingreso de una terminal,
en el atrio de la iglesia, al amparo del subterráneo,
en la esquina de los semáforos,
hacia el rincón más oscuro
de una escuela o salón bullicioso,
en cercanías de una panadería,
un hotel o un resto-bar.
Y en todos los estacionamientos de la vida.
Quien pudiera disfrutar de esta extraña paz

de madrugada lluviosa, atravesando la ciudad desnuda
de autos y hombres,
de ruidos o mujeres,
de sonidos y estrépitos,
de la luz del sol y sin estrellas.
Mudos árboles proyectan
la exuberancia de sus brazos
inmóviles de vientos.
Las aguas que caen y las que reflejan.
De tanto silencio,
susurran apenas.
En la suprema inteligencia
del Cosmos,
saben que a esta hora será denegado
el derecho al ruido.
La suavidad contagia
y el placer se desliga a hurtadillas.
Hasta las sirenas se han aquietado.
MIRADA
A Panagiotis Afionis, en recuerdo.
Con lentos movimientos y gestos probos,

aquel griego migrante
se aproxima al banco de la plaza
apenas protegida por árboles futuros.
Ya sentado, se enfrenta a su secreto,
más allá del paseo de la gente,
indiferente a cualquier voz, mirada, seña, rumor,
saludo, gesto grato o inapropiado.
Él, en su mundo.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 415
El mundo, en el suyo.
Se licúa la calle, las casas y las veredas
para abrirse en infinito transparente.
Entonces sí, levanta la cabeza
como quien nace a la vida
y sonríe a su playa, a su mar, a su cielo.
Un segundo eterno, para volver la mirada
al duro pedregullo de sus pies cansados.
CIUDAD
¡Otra vez la ciudad!

Atrapa.
Atrae.
Si te ahoga con sus olores a desagrado,
te acaricia en la comodidad
de sus plazas.
Con apuro, descarga una y otra vez, su fiebre.
Tranquila espera que la camine,
que me detenga más allá del permiso
en un bar madrugador
o desvelado.
¡Otra vez, ciudad!
Aquel poeta vivía una ternura oculta

que afloró como jazmín de verano,
que perfumó sin alardes,
que tuvo la potencia de la fugacidad
para penetrar recuerdos.
Y como un tren veloz y único
se fue. Por un rato dejó el chisporroteo
de los rieles.
Se quedó a la espera
de que abriéramos su letra
para descubrir otra vez aquella ternura.
HUELLAS
Sus marcas indelebles sobreviven

de maneras reservadas y soportando las tormentas.
Al suave registro de sus plantas,
a la impronta perdurable de las manos
suceden, destemplados, los vientos del arrebato.
Se exponen a la llovizna persistente
y a la lluvia desbordada de mares, ríos y cielo.
Pero persisten. se aferran a la tierra
y a las raíces de sus orígenes ignotos.
El Poder las escruta, buscando su utilidad,
el uso de sus bondades, la ventaja de sus dones.
Los Poderes se disputan su identidad y su herencia.
Pero se alejarán si los cuestionan
o amenazan renacer para reclamar su proclama.
¡Oh, qué suaves y fugaces son las huellas de la pasión!
Si maduran en el amor, será bálsamo
al corazón, enfrentando avatares de la vida.
Huellas tiernas que se hacen maduras y potentes.
Huellas firmes que dejan el sello fogoso perdurable.
De ellas venimos, transitando rincones insospechados.
Las dejaremos, testimonios sustentables
de una marcha eterna.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 417
Y LA YAPA
Así como esta vena poética surgió desde la humildad de un

territorio habitualmente distanciado (por no decir proscrito) de las esferas
“cultas”, se justifica ofrecer la YAPA. Rescato aquel pequeño gesto de
gratitud que resume la familiaridad del almacenero de barrio con sus
vecinos, en parte como justificación y también como reconocimiento a esas
comunidades provincianas, ingenuas, espontáneas que han desaparecido.
En este caso, la YAPA está integrada por la parte del corpus del
citado en el prólogo, “POEMAS CASTIGADOS” que no fueran
publicados. Incluyo, la presentación prevista, fundamental para
comprender el contexto.
En aquel proyecto, además de los trascritos a continuación, estaban
incluidos, los siguientes que están rescatados en las páginas anteriores:
“Romance del trabajador solidario” (Pág. 278)

“Al margen” (Pág. 226)
“Contramargen” (Pág. 227)
“Nuestros padres permanentes” (Pág. 298)
“Re Nacimiento” (Pág. 228)
“Mujer de pueblo” (Pág. 271)
“9 de julio era el día” (Pág. 325)
“Mujer” (Pág. 372)
“Al poeta escondido” (Pág. 367)
“Este otoño” (Pág. 368)
Gratitud especial va para los educadores que en varios actos

escolares han utilizado “Nuestros padres permanentes” y “9 de julio era el
día”.
PRESENTACIÓN
No tienen insultos ni circunvoluciones libidinosas; y

aunque algunos han sido publicados (por error o
descuido) todos le encontraron una o varias falencias. No
son agresivos, sólo clavan un estilete en el corazón y en la
conciencia.
Al oficialista le sonaba bien, pero algo le molestaba.

Al opositor le gustaba el tono, pero quería más panfleto.
El poeta consagrado hubiese seleccionado “algunas imágenes logradas”.
El cantor popular no se sentía cómodo con todo el mensaje.
Al cristiano le parecían demasiado rojos.
Para el zurdo estaban teñidos de religión.
El patrón o el jerarca se ponían serios en ciertos pasajes.
El sindicalista tenía resquemor de algunas imágenes incómodas.
El jurado se preguntaba por la forma superada o por el lenguaje,
ligeramente impropio.
El editor pesaba el gusto (su gusto) de los potenciales compradores y el
nombre del autor (desconocido)
¿Y la gente?
Miles de
hombres,
mujeres,
jóvenes
y niños
que pudieron leerlos,
despojados de los prejuicios
de quienes se quedan con una buena parte
de la Libertad y de la Conciencia
de todos,
opinaron
con el corazón.
Aquí van.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 419
OCTOSÍLABO, TU NOMBRE
Octosílabo tu nombre,
Antonio Esteban Agüero,
maduraba por sí solo
en la cadena del verso.
Nombrador de alegrías
y de las penas del pueblo,
desde tu cuna, el romance
afloró como un recuerdo
de estas mañanas tranquilas
y de tu místico Merlo.
Para poeta, tu lira
con su cordaje de sueños,
ventaja llevaba siempre
porque naciste con metro
y armonías golondrinas
se gestaban sin esfuerzo.
¡Cómo ponerse a tu lado!
¡Cómo igualar tu talento!
Genio tenía tu nombre,
magia de canto, misterio
que encontró su propio ritmo,
forma de frutos intensos,
suavidad a la lectura
y el manantial de tu sello.
UN PUÑAL A LA CONCIENCIA
El silencio concentrado
estorba al desencadenado
bullicio del dólar
o del euro.
Estrujar el pobre bolsillo
mejora con la sordera
o se cualifica
con el desorden violento.
Siempre hay formas nuevas
para consolidar el yugo.
¡Dueños de la Tierra, no os preocupéis!
II
Suelta, la mariposa
ejercita hipérbolas
inalcanzables
para el último programa
que convoca al caos.
Sucumben los decibeles
y renacen las substanciales arenas
que organizarán
la distribución de la peste.
En oscuros rincones
libarán sus miserias
seres luminosos,
aguardando
el dedo mágico
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 421
que encienda
las pantallas digitalizadas.
Pero si el Gran Hermano
de turno autoriza
la ejecución,
en vano saltará
el dedo salvador.
No hay cuerpo
que soporte
la corrosión diseminada.
Suspiros y vacíos
se combinan
estratégicamente.
Acicalados jovatos
disfrutan pulcramente
la añosa herencia
de mugres solemnes
y cárceles o exilios
injustos.
“¡Sea!” dicen
y se publica en oros
la cartilla astrosa
que no salvó del hambre
ni reparó el brazo herido.
“¡Fue!”
y el castigo
cae infausto
al atrevido de ahora.
Todo pasado
fue mejor y correcto.
Preservar la miseria
de antaño,
confirma el hambre
de hogaño.
III
Los niños pobres

lanzan lánguidas
miradas
al cielo
que camina sin apuro
a la consolidación
del injusto
respeto por las
diferencias.
Los niños ricos
entrenan cómodos,
al amparo
de gimnasios físicos
o mentales
que los fortalecen
a la respetuosa distinción
de las diferencias.
¡Viva la discriminación
encubierta!
¿Para qué desarrollar la inteligencia
en pueblos consumidos de anomia?
LOS JAIVAS
Se ordenan
cual ejército disciplinado.
Alistan sus recursos,
reprimen el temor,
concentran el iris agudo
en cada movimiento,
revisan la mochila
de sus instrumentos precisos
y – tal vez - mortales;
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 423
afinan hasta el detalle

más insignificante.
Sus oídos retienen

la secuencia establecida,
el organigrama
de luces y sombras.
Están preparados,
listos, alertas.
La penumbra es derrotada
con pasos sigilosos
de luz.
El murmullo se llama
a silencio.
Un vacío se abre.
El mundo queda en vilo.
Nace al unísono,
desde una de sus armas floridas,
la música.
Y el viento se calla.
EN CAPITAL Y EN ENCUENTRO
La noche escapa
de las luces del centro
y penetra sigilosa
estas calles entre muros oscuros
y marquesinas brillantes.
Se ha desplomado tu cansancio
y no lloverá, seguramente,
para evitar que te despierte
un cosquilleo sobre el mísero colchón
en el que funden tu adolescencia.
Pasará un millón de veces
el apuro a tu costado
y no te despertarán los corchos
del champán que rebotan
a pocos metros
ni la luz intermitente
del exquisito placer que hipnotiza.
La negra blancura ha ganado
su segmento y concentradas hormigas
clasifican con precisión envidiable,
ojos caídos, asombros
y el rigor de los tiempos.
La mañana despertará impecable
para caminar libre.
Una magia inaudita
arrastró con su misterio
la culposa inocencia
del desperdicio arrojado.
Algunas chicas demoran el reloj de la noche
en solitarias paradas
y otros hombres controlan
o incitan con nervioso ademán,
la adquisición múltiple
por idiomas sonrientes o lentos.
Aún no suenan las sirenas de turno,
pero azules parsimonias
buscan su espacio
para proteger cualquier imprudencia.
Me asombra la noche
con su frío y su lujo.
Proyectaré mis neuronas
para descubrir tu sueño,
rondaré tu inmóvil descanso
para indagar tu esperanza.
Una suavidad incrédula
musita “te amo”, sin entender la razón
de ese chocolate envasado.
Y ese trío que afanoso
clasifica y descarta
frenará con sus dignos olores
mi impulso de acercarle un mendrugo.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 425
Investigar tus raíces,

ofrecer un abrigo,
alcanzar unos panes,
no alcanza.
¿Seguiremos el ritmo
de la escritura impune?
¿Elevaremos el tono en tribunas
que registran negros haces de herses costosos?
¿Haremos un encuentro
para domesticar los misterios humanos?
¿Formaremos la mezcla
para armar otra casa?
¿Sacudiremos el polvo
de la lujosa edición para aprender en serio?
El misterio seguirá rondando
y se harán minuciosos,
precisos, los colchones y los informes.
Las canciones de moda
tendrán su oxímoron inevitable
que la realidad se encargará de confirmar,
contundente y explicable.
A lo lejos, se ve una luz en la sombra:

destejer espejismos,
compartir la palabra,
participar de los fondos,
ablandar el humano corazón humano,
destruir los harapos,
arremangarse a tantas Alianzas.
Los poderosos seguirán aprobando,
con los mismos apuntes.
Y nosotros...
¿Qué haremos, mañana?
¡CHAU, FACUNDO!
In memoriam
Ahora inundarán
los canales y las redes sociales
con tu imagen y tu voz.
Pero seguirán
sordos a tus palabras.
Multiplicados los comentarios
y las sapientísimas frases
de circunstancia,
los sicarios de la muerte
ampliarán la desigualdad en el mundo;
y los pobres
ni se enterarán de tu existencia.
Tampoco aquellos.
Sus lujos serán cada día más obscenos
que sus decretos puristas.
Sabremos de tu muerte
por el descaro de subirte
al amor de los pueblos,
en un descuido de quienes arman
los hilos de la corruptela.
Probablemente ajusten
algunos controles para que no vuelva
a ocurrir ese despropósito.
En tanto, un joven lleno de luces

para el mundo justo
se resbalará sin socorro,
sin prensa,
sin lágrimas.
Y desde todos los canales
y las redes sociales
seguiremos desconociendo su palabra.
Se apagará con la tuya,
pero no podrás pasarle el testigo
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 427
para el maratón de la esperanza.

Desde hoy, habrá que disponer
de más fe y coraje, probablemente...
La paz y la justicia
serán más peligrosas
y menos visibles.
No por tu muerte, pero sí por tu mirada.
No por la muerte de niños en países invadidos,
pero sí por los designios de algún Defensor Oculto.
Las palabras de conversión

son menos eficaces que los tiros
a mansalva.
Sin embargo, te llevarás una sonrisa:
en el más ingenuo pueblo, dos adolescentes
más ingenuos aún, unirán eternamente
sus llamas de amor, en la madrugada.
Y por un instante, repetido infinitamente,
habrá una luz sincera navegando el Universo,
como si se prolongara alguna de tus canciones.
¡Chau, Facundo!
Te esperan.... Mejor dicho, ya te recibieron.
Ya sabes quiénes.
No estarás solo.
En tanto, nosotros seguiremos escribiendo
al vacío...
¡Chau, Facundo!
Tu inocencia
desconoce
el cerrojo
de secretos espurios.
Ingenuamente
hablas
con tu corazón.
Y te mira
en silencio
el iris agudo
y sotreta
de los instigadores.
La picardía
aparente
de tus ojos
esconde
muy bien
tu alma sana,
libre de gulas
y de negros guantes.
Tus leves faltas

serán juzgadas
por un Dios
distante
de escritorios pesados,
ignorante
de reglamentos adustos,
burlador
de burócratas insomnes.
Y sigues
indefinidamente
lanzada
al aire
de cambios
súbitos,
con un destino
sellado
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 429
por suertes
sospechosas.
Pero tu breve luz

serpenteará
entre todos,
ofreciendo
tu frescura espontánea.
resalta la frase
y transcribe la idea
el día cumple su rutina
aunque el árbol proteja
surgen hormigas
para recordar el minúsculo
espacio que en el espacio
ocupamos
la vereda cual desaprensivos
dueños de la nada
y un bostezo traga
el insulto del auto apurado
este aburrido descanso
se parece al desorden
displicente camina
en medio de pies desbocados
para responder al sudor
o buscar un aplauso
la rima no atrae
porque desarma el desorden
es hora de saltar a la nube
y esperar que aterrice
a tiempo
terminaremos
cada cual su trabajo
o su desgano
con el café obligatorio
y la melaza química
que desbordará el estómago
no ha de ser prosaico
el aprendiz de poeta
pero sobrevivirá esclavo de su locura
la mañana avanza calma

en el estero ese pelícano escucha
vive instantes íntimos mi simpleza
los oscuros colmillos caducaron
una luz sacude su buril
desde el corazón amanece

una retribución obligada
pues fueron las vocales
el poema inicial de la dulzura
vinieron otras letras
a contaminar su cariño
y en el arco de la vida
todos retornamos
al desamparo inicial
a la bondad que nos une
en el polvo terreno y cósmico
tal vez así el olvido justifique
un solo recuerdo
COLOFÓN
Mi letra
ya no será
mi letra,
para los sabios,
para los cuerdos.
Los unos la teñirán de rojo.

Los otros la vestirán de negro.
Salpicarán con sangre,
con dolores y con muertos.
Nublarán sus horizontes,
quitarán acentos, cambiarán versos.
Cada uno, dueño de sus tijeras,
será el más encumbrado experto.
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 431
De soslayo escucharán un tono,

con lupas desquiciarán un metro.
Rigurosamente científicos,
denostarán al académico.
Y sarcásticos puristas
se harán mofas del plebeyo.
Mi letra
siempre será
mi letra
para los pobres,
los pájaros
libres
y los buenos.
ÍNDICE OTROS PÁJAROS ___________ 43
VISIÓN CALLEJERA _________ 45
SINFONÍA DEL MAESTRO ____ 46
PRÓLOGO ______________ 3 ANHELO _________________ 50
EDICIONES INDIVIDUALES __ 5 UN CORAZÓN PEQUEÑO ____ 50
POEMAS DE ESTA CIUDAD __ 7 REPIQUES SORDOS _________ 51
HABLA UN MERCEDINO ______ 9 PARA QUEMAR HARAPOS ___ 52
GOLONDRINA ____________ 10 NUESTROS DÍAS ________ 53
UN 11 DE SETIEMBRE ______ 12 UN DÍA __________________ 55
HOMBRE ATROPELLADO ____ 13 ACTITUDES _______________ 56
DOMINGO _______________ 14 JUVENTUD _______________ 57
CANCIÓN PARA DESPERTAR ESTRELLA ________________ 58
MANOS _________________ 15 SOLEDAD EN CINCO TIEMPOS 59
BALADA SIN MÚSICA PARA UN NACIMIENTO _____________ 62
JOVEN SIN VOZ ___________ 17 CARNAVALITO ____________ 63
LUSTRA, LUSTRA __________ 20 VARA INVISIBLE ___________ 64
DETRÁS _________________ 21 PAJARILLO _______________ 65
RIMAS __________________ 23 EL PONCHO COMPARTIDO ___ 66
XXVIII _____________________ 23 VERANO ENTROMETIDO ____ 71
LXV _______________________ 23 SABIDURÍA DE LAS ESTRELLAS 71
XCIV ______________________ 24 ODA AL CHOCOLATE _______ 74
XCVII ______________________ 24 VENIMOS… _______________ 75
CANCIÓN DE LA VIDA COMPARTIDA AJEDREZ ( TETRALOGÍA ) __ 77
__________________________ 25 BIENVENIDA ______________ 79
CANTO DE LA NUEVA PAZ ___ 27 ORIGEN Y DESTINO ________ 80
LO QUE NO VIMOS ________ 29 SUSPENDIDA _____________ 81
OTROS POEMAS DE ESTA PARTIDA _________________ 82
CIUDAD _______________ 31 CÓSMICA PUNTANA _____ 83
PROLOGANDO… __________ 33 I. CAOS HACIA EL NACIMIENTO86
LA SOMBRA DE MIS VERSOS _ 34 II. DESPERTAR_____________ 87
TENGO __________________ 35 III. INTERLUDIO ___________ 88
HABLA UN MERCEDINO II ___ 36 IIII. GESTACIONES _________ 88
CRIATURAS ______________ 37 V. VOCES Y PALABRAS ______ 90
A CIERTA GENTE… _________ 39 VI. INTER… _______________ 92
LA VEJEZ ________________ 41
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 433
VII. RETUMBO NATURAL DE LA TRABAJO __________________ 122

VOZ ____________________ 92 INVITACIÓN AL NORTE. ______ 122
VIII. GERMINAL ___________ 93 EL RÍO V° DE LOS SUEÑOS __ 123
VIIII. CRECIMIENTO HACIA LA LUZ NACIMIENTO ______________ 123
_______________________ 94 HACIA EL PARANÁ___________ 123
EL SUEÑO _________________ 124
X. TRANSCURSO ___________ 95
BUENOS AIRES… ____________ 124
XI. LAS GENTES Y LAS COSAS _ 96 SALUDO __________________ 125
XII. LABERINTOS___________ 97 DESDE EL CENTRO DE LA PATRIA,
XIII. VINO Y CANTO ________ 98 UNA VIDA JOVEN _________ 125
XIII. EL DOLOR DE ESTE COSTADO INVITACIÓN AL SUR _________ 126
_______________________ 99 IDENTIDAD ________________ 126
XV. HACIA FUTUROS ______ 100 Y UN FUTURO ______________ 127
XVI. (PAUSA) ____________ 101 CALLE ANGOSTA POR SIEMPRE
XVII. EL CAMINO ESPERA ___ 101 _______________________ 127
XVIIII. POR TU NORTE… ____ 103 LA CALLE DE LAS FLORES _____ 128
XX. LETANÍA FINAL ________ 104 CONVOCA A CUYO __________ 128
PALABRAS FINALES _______ 105 TU HUMILDAD TE ELEVA _____ 128
PENSARES ____________ 107 DESPEDIDA HASTA SIEMPRE __ 129
1- _____________________ 110 HOMENAJE A MAURICIO
2 _____________________ 111 LÓPEZ _______________ 131
3- _____________________ 111 A MAURICIO AMILCAR LÓPEZ 133
4- _____________________ 112 HOMENAJE A JORNADAS
5- _____________________ 113 AGÜERIANAS__________ 135
6- _____________________ 114 MILAGROS Y NATIVIDAD ___ 138
7- _____________________ 115 ANCIANIDAD SERENA ______ 139
8- _____________________ 116 DESPEDIDA… ____________ 143
9- _____________________ 116 DÍPTICO A CONTRAPUNTO __ 145
10- ____________________ 117 ALUVIÓN __________________ 145
XI FIESTA DE LA CALLE REMANSO _________________ 146
ANGOSTA 1996 ________ 119 TRANSFIGURACIÓN Y OTROS
DE ORÍGENES Y PROYECCIONES POEMAS _____________ 147
______________________ 121 TRANSFIGURACIÓN _____ 149
ORÍGENES _________________ 121 Y OTROS POEMAS ______ 171
FUNDACIONES _____________ 121 BOSQUE ________________ 171
GRACIAS _______________ 171 POEMA DEL AMOR EN LA

ROSA __________________ 173 RESPUESTA______________ 208
“POBREZA” _____________ 173 LABORATORIOS DE LUZ ____ 209
REALIDAD VIRTUAL _______ 174 DESTELLO _______________ 210
AJEDREZ GLOBAL _________ 175 EL ESPACIO VACÍO ________ 211
ODA AL ÍDOLO _________ 177 LÁNGUIDA MAÑANA ______ 212
ODA AL ÍDOLO ___________ 179 COMPLACAMUS __________ 213
DOS SEPARATAS MUY ENCUENTRO_____________ 214
HUMILDES ____________ 183 A LA AMADA AUSENTE _____ 214
VOLVER ________________ 184 NEGRITUD ______________ 215
COLEGIO NACIONAL 100 AÑO TRÁNSITO_______________ 216
______________________ 185 ¡DETENTE! ______________ 217
56° ENCUENTRO DE POETAS PERCEPCIONES ___________ 217
RECUERDO ______________ 220
____________________ 187
AL MARGEN _____________ 220
EDICIONES COLECTIVAS__ 191
CONTRAMARGEN _________ 221
BRAZOS ________________ 193
RE NACIMIENTO _________ 222
SORPRESAS DEL DÍA_______ 193
VUELOS ________________ 223
AL AUSENTE_____________ 194
CAPITAL DEL PLATA _______ 225
DESTINO _______________ 195
HERMANO ______________ 226
RAZÓN DEL POEMA _______ 196
ENCUENTROS ____________ 228
PARA PROTEGERNOS ______ 197
DESENCUENTROS _________ 230
DESOLACIÓN ____________ 197
DESPEDIDAS _____________ 232
LENGUA GRIEGA _________ 198
FINAL __________________ 234
A JUAN CALDERÓN, CARTERO Y
VOCES _________________ 235
POETA _________________ 199
LA NOCHE FINAL _________ 236
ESPERA ________________ 200
HUELLAS _______________ 237
AL HIJO PERDIDO _________ 201
TRACES_________________ 238
ALABANZA DE LA GENTE
DOMINGUEROS __________ 239
SENCILLA _______________ 203
SUNDAY ________________ 240
CREATIVIDAD LEJANA _____ 204
FUNDADORES ___________ 241
OFRENDA LEJANA ________ 205
FOUNDERS ______________ 242
CÓDIGOS NUEVOS ________ 206
PAPELES DEL TIEMPO ______ 243
VALENTÍAS ______________ 206
PAPERS OF TIME _________ 244
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 435
NEURONAS _____________ 245 DEL AMOR GLOBALIZADO Y

NEURONES _____________ 246 OTRAS PERCEPCIONES _____ 271
ESPINAS ________________ 247 RITUALES CONSUMADOS ___ 273
THORNS ________________ 248 PUBLICACIONES EN MEDIOS
MUSICALES _____________ 249 ____________________ 275
MUSICAL _______________ 250 HABLA UN MERCEDINO ____ 277
I ______________________ 251 POEMA_________________ 278
II _____________________ 252 PENSATIVA ______________ 279
III _____________________ 253 EXPOSICIÓN _____________ 279
IV _____________________ 253 POEMA_________________ 280
(un perro, simplemente) ___ 253 POEMA_________________ 280
V _____________________ 254 MERECIMIENTO __________ 281
PROMESA ______________ 255 HACIA LA VIDA ___________ 282
A QUIEN CORRESPONDA ___ 256 DESDE LA PERDIDA LUYABA DE
DESPERTAR _____________ 257 LAS SIERRAS _____________ 283
VOCES PROPIAS Y ESCONDIDAS AL POTRO DOMADO ______ 284
______________________ 257 ESPERA_________________ 285
MADUREZ ______________ 258 NUESTROS PADRES
DESTIERRO _____________ 259 PERMANENTES___________ 286
DESCUBRIMIENTO ________ 260 POEMA_________________ 287
MUJER DE PUEBLO _______ 261 CALLE ANGOSTA 87 _______ 288
A TI, VINO ETERNO _______ 262 A QUIQUE LUNA, HOY _____ 289
COSAS DEL RECUERDO ____ 263 "EL TIEMPO DE LA VERDAD…”
SOBERANÍA _____________ 264 _______________________ 290
LA JOYA DE LA LLANURA ___ 265 POEMA EN CARTA PARA UNA
AUTOPRESENTACIÓN______ 266 ADOLESCENTE ___________ 291
ROMANCE DEL TRABAJADOR NIÑO DE LA SEPARACIÓN ___ 293
SOLIDARIO ______________ 267 PRESENTACIÓN __________ 294
ROMANCE OF THE SOLIDARITY “POR LARGOS CAMINOS…” _ 295
WORKER _______________ 268 CIUDAD - PUEBLO ________ 295
SONETO ASONANTADO DE LA HABITANTES DE LAS FÁBRICAS
PARTIDA _______________ 270 _______________________ 296
LABERINTOS ____________ 270 SOLITARIA ______________ 297
RECUERDO ______________ 298
ELLA___________________ 298 PARTIDA ________________ 327

FUTURO ________________ 299 ESPERA_________________ 328
ODA AL HELADO _________ 299 DECLINACIÓN ____________ 329
NIÑO __________________ 300 MEDIODÍA ______________ 329
FUTURO - ESPERANZA _____ 301 SUSPENDIDA ____________ 330
HIMNO DEL COLEGIO SAN NIÑO PEQUEÑO __________ 330
BUENAVENTURA _________ 302 POEMA DE LA NOCHE _____ 331
CAMPANAS DE AMÉRICA ___ 303 GRAFFITTI ______________ 332
NO TE DISTRAIGAS, CANTA _ 305 POEMAS ________________ 333
APARECIERON ___________ 307 1 ________________________ 333
ARRIEROS ______________ 308 2 ________________________ 333
MAESTRA DE CAMPO JUBILADA 3 ________________________ 334
______________________ 309 4 ________________________ 334
5 ________________________ 334
9 DE JULIO ERA EL DÍA _____ 310
TU EX – ALUMNO VUELVE Y DICE
CIELO INFINITO __________ 312
_______________________ 335
AL HERMANO SEPTIMIO ___ 313
PERSISTENCIA ___________ 338
POETA SIN PERMISO ______ 314
PERSISTENCIA ___________ 338
CALOR _________________ 314
“LA FRÍA QUIETUD…” ______ 339
LETARGO _______________ 315
AGUDA PALABRA _________ 340
NO ES COSA EXTRAÑA _____ 316
II______________________ 340
MEDITERRÁNEO _________ 317
III _____________________ 341
SUCESIÓN ______________ 317
IV _____________________ 342
ELLOS NO HAN MUERTO ___ 318
V _____________________ 343
ENCUENTRO ____________ 319
ECOS __________________ 343
AMÉRICA DE SIGLOS ______ 320
ELEGÍA PARA EL POETA AUSENTE
NUEVAS CUYANÍAS _______ 321
_______________________ 345
TRAYECTO ______________ 321
ELLOS __________________ 346
DIGO AL POETA __________ 322
I _________________________ 346
NOCHE_________________ 323 II ________________________ 347
CARPE DIEM ____________ 324 AL POETA ESCONDIDO _____ 348
ARPEGIO _______________ 325 ESTE OTOÑO ____________ 349
LA BÚSQUEDA ___________ 326 TU INOCENCIA ___________ 350
“ESTÁS DE ESPALDAS A LA LUZ…” DÍA 1 __________________ 351
______________________ 327 DÍA 8 __________________ 352
OBRA POÉTICA 1975-2017 / 437
MUJER _________________ 353 LEER, HOY ______________ 388

RECORRIDOS ____________ 354 EL OTRO ________________ 389
EN EL RINCÓN OSCURO… __ 355 BREVIARIO ______________ 390
ENTRE BORGES Y RIMBAUD LA PAMPA VISUALIZA ESTA
____________________ 357 CIUDAD ________________ 390
INTROITO_______________ 360 IMÁGENES ______________ 391
PERDURACIÓN DEL RECUERDO CERRO _________________ 392
______________________ 361 SER DE BELLEZA __________ 393
VAGABUNDOS ___________ 362 PARTIDA ________________ 395
CIUDADES ______________ 363 RECUERDO ______________ 396
OTRAS CIUDADES ________ 364 VIDAS __________________ 399
VIGILIAS ________________ 365 FRESCURA ______________ 399
MÍSTICA ________________ 365 REALEZA ________________ 400
ALBA __________________ 366 A UNA RAZÓN ___________ 401
FLORES ________________ 367 PARÉNTESIS _____________ 401
NOCTURNO VULGAR ______ 368 MAÑANA DE EMBRIAGUEZ _ 402
MARINA ________________ 368 OBRERO ________________ 405
FIESTA DE INVIERNO ______ 369 FRASES _________________ 406
DISFRUTE _______________ 369 LOS PUENTES ____________ 407
ANGUSTIA ______________ 370 VIVIENDO EN POESIA ______ 408
METROPOLITANO ________ 371 APUROS Y DEMORAS ______ 410
LA RAZÓN DEL POEMA ____ 372 MIRADA ________________ 414
BÁRBARO _______________ 373 CIUDAD ________________ 415
SALDO _________________ 373 HUELLAS _______________ 416
DESPUÉS DEL DILUVIO _____ 378 Y LA YAPA ____________ 417
INFANCIA _______________ 379 OCTOSÍLABO, TU NOMBRE__ 419
CUENTO________________ 379 UN PUÑAL A LA CONCIENCIA 420
PARADA ________________ 380 LOS JAIVAS ______________ 422
CONJETURA _____________ 381 EN CAPITAL Y EN ENCUENTRO
REENCUENTRO __________ 381 _______________________ 423
TODAVÍA SE ESCUCHA EL CANTO ¡CHAU, FACUNDO! ________ 426
DEL GALLO AL AMANECER __ 383 COLOFÓN _______________ 430
ANTIGUO _______________ 387 ÍNDICE_______________ 432
ESCRIBIR POESÍA _________ 387
Ediciones Acuarela
en el mes de Enero 2018
Belgrano 237 - Granadero Baigorria
Tel.: (0341) - 4717631 – Whatsapp: +5493415637177
acuarela@steel.com.ar
Santa Fe
Argentina

Obra Poética 1975-2017 - Final

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JORGE ENRIQUE HADANDONIOU OVIEDO

Hecho el depósito de ley nº 11.723

Copyright by Jorge Enrique Hadandoniou Oviedo

Pensar en una recopilación de la propia obra no es una tarea

Recorrer las miles de páginas en que se guardan estos poemas es

POEMAS DE ESTA CIUDAD

Edición casera, en mimeógrafo. Tipiada en máquina de escribir Olivetti

Cuando de noche me siento

Cuando a la noche despierto

Cuando la helada se escucha

Quiero volverme nada,

Cuando salgo de las canchas

Cuando pienso (pocas veces me deja

Entre esos dos caminos,

Hoy te ilumina la mente del recuerdo

No precisas llegar nunca a mi lado

No detengas tus brazos,

No dejes de volar por los pueblos.

Sigue volando, no detengas la esperanza

Camino sobre un 11 de setiembre

Las hojas de la noche

Tú estabas jugando con un vaso

Un pobre pulmón abandonado,

El pobre pie alpargatado

El brazo cayó en la batalla.

Dos ángeles se robaron la inocencia

A esta hora, millares de voces

¿Y quién estará junto a los solitarios

Luego las calles se verán pisadas

¿Y quién tropezará con los ladrillos

El abrigo y el sol poblarán el mediodía.

¿Y quién jugará con el frío

La tarde se levantará casi perezosa, juguetona.

¿Y quién estará a la sombra fría,

Y la noche se pondrá a jugar

¿Y quién se sentará a la mesa de la muerte

Habrá millones gozando el domingo.

Tal vez un cristo

CANCIÓN PARA DESPERTAR MANOS

Los últimos latidos

¡Adelante!: esperan el trabajo

Pronto serán dos instrumentos

Estarán listas a edificar

Y serán otras, deformadas,

Muchas serán dos máquinas,

¡Ay de las manos que dirigen

Un poco después encontraremos

BALADA SIN MÚSICA PARA

Hubo más tarde

Pero el niño, el joven

Por la boca de su padre,

Los ojos del reclamo

Las rojas manos

Ya no hay rincón secreto;

Porque eres uno más

que día a día

(Escrito en la Terminal de ómnibus de San Luis)

Siempre miraste desde afuera

(Escrito en la terminal de ómnibus de San Luis)

Dame sólo un amigo

Cansancio, relax, gemido,

Confusión, acción, inercia,

Pasos, búsquedas, caminos,

detención, miradas, beso…