El mordisco

de la medianoche
Premio El Barco de Vapor - Biblioteca Luis Ángel Arango 2009

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 Francisco Leal Quevedo
EL AUTOR

Nació en Ibagué, Colombia, en 1945.

Es un destacado médico y tiene una

Maestría en Filosofía. Sus relatos de
viaje para niños han abierto una nueva
ruta en la literatura infantil colombiana.

Su obra “El mordisco de la medianoche”

fue ganadora en 2009 del Segundo
Premio de literatura infantil El Barco
de Vapor / Biblioteca Luis Angel Arango,
en el que también resultó finalista con
su novela Los secretos de Hafiz Mustafá.
Es autor, además, de Aventura en el
Amazonas y Aventura en Tierradentro.

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 El mordisco de la medianoche
LA OBRA
Mile es una niña indígena Wayuu
que vive feliz con su numerosa
familia en una ranchería de la
Guajira, entre el mar y el desierto.

El descubrimiento involuntario
de un delito, con su secuela de BARCO DE VAPOR
SERIE ROJA
retaliaciones, los obliga a huir A PARTIR DE 12 AÑOS
como desplazados a una gran
ciudad. Allí se apodera de ellos
el "mordisco de la medianoche",
el hambre y la nostalgia por el
hogar perdido.

Una obra estremecedora que desde

una mirada auténtica, la de los niños,
recrea una realidad compleja y actual
de Colombia con acierto y sutileza.
Jurado del II Premio de literatura infantil
El Barco de Vapor - Biblioteca Luis Ángel Arango

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 Discurso en la presentación de “El mordisco de la medianoche”
Por Francisco Leal Quevedo
Ganador del II Premio de Literatura Infantil El Barco de Vapor-Biblioteca Luis Ángel Arango, 2009
“Hoy quiero presentarles a ustedes una historia que
pronto dejará de ser mía, porque los relatos
publicados se separan de sus autores para tener vida
propia. Para seguir solos su camino y perpetuarse
luego en el corazón y la memoria de los lectores.
Cuando uno asume este oficio de contador de
historias siempre está al acecho para capturarlas,
como un cazador tras su presa, pero ellas se
esconden.
Sin embargo, de pronto saltan a tu encuentro, cuando
no las esperas. Y se adueñan de ti y de tu pluma.
Deambulaba por esta ciudad llena de historias
increíbles y desgarradoras, en cada semáforo, en la
entrada de los supermercados, en las calles, siempre
hallaba una o varias victimas del desplazamiento, con
los carteles rústicos que contaban su historia,
extendiendo sus manos tras una moneda. El corazón
se encogía en los primeros encuentros, luego se fue
blindando poco a poco para intentar olvidar el dolor
de haber tenido los ojos abiertos.
Y debajo de esa costra de aparente insensibilidad fue
surgiendo un deseo: escribir una historia de
desplazamiento. Quería que los niños y jóvenes
lectores de mi país fueran sacudidos por ella. Por
tanto el protagonista debía ser un niño o una niña, que
les permitiera identificarse.
Me puse en la tarea de mirar qué precedentes había
en nuestro acervo literario. Nuestra literatura infantil
4 y juvenil no es muy abundante en ese tipo de
historias. Releí Paso a paso de Irene Vasco, Los
agujeros negros de Yolanda Reyes, y No comas
renacuajos de Francisco Montaña, tres historias bellas
y desgarradoras a la vez. Ellas hablan de dolorosas
verdades inocultables, como el secuestro, la
desaparición forzada y la subsistencia en situación de
marginalidad extrema, pero ninguna de ellas se ocupa
de los desplazados.
Me senté varias veces a diseñar la historia. Creía
conocer sus ingredientes. Además tenía una confianza
razonable en mis limitadas capacidades narrativas.
Pero todos los intentos de hacer un relato de diseño
fueron fallidos. La historia se escondía siempre.
De pronto el relato vino a mí. Otra vez durante un
viaje, como siempre me ocurre. Le agradezco a la
vida que me haya concedido la capacidad de
mimetizarme con los lugares: considero que ellos no
son testigos mudos en la vida de los hombres, sino
también actores en la existencia de aquellos que con
espíritu abierto vagamos por ellos. Cuando viajo
procuro visitar los lugares con los cinco sentidos.
Palpar sus texturas, llenarme de sus olores, probar sus
sabores, oír sus sonidos y ante todo ver sus paisajes.
De pronto, en febrero de 2008, estaba en la Guajira
con tres maravillosos compañeros de viaje y con la
compañía de un guía nativo. Recorría ese desierto sin
caminos trazados, abriendo todos los poros para
llenarme de desierto, de mar color turquesa y de
viento indómito que es como una escoba loca que
barre esos espacios inmensos.
Y la historia vino a mí: un nombre oído al azar de una
chica guajira en El Cabo de la Vela, fue el detonante.
Unos parajes exóticos con nombres extraños como el
Desierto de la Ahuyama, las rancherías que
tercamente perduran en un clima extremo, el tren
más largo del mundo con sus 148 negros vagones, una
playa interminable y solitaria con un nombre sonoro
de vocales llenas –Taroa-, cementerios blancos que
producen reverencia, una vegetación escasa
compuesta de trupíos y muchas manchas móviles: las
cabras domadoras de riscos que están por todas
partes... Los ingredientes geográficos estaban
completos.
Entonces, a la poderosa geografía debía agregarle la
ficción. Y surgió Mile, la pequeña protagonista, unida
a su desierto, anclada en él, casi como una lagartija.
 Pero ella es de pronto arrancada de su entorno, debe
huir de su amada tierra para evitar la venganza
despiadada por un crimen descubierto al azar. E inicia
su largo viaje hacia una tierra lejana y hostil, donde le
espera el desarraigo más profundo, el desplazamiento
y la miseria.
El pueblo wayuu tiene el arraigo más hondo con sus
tradiciones y su entorno. Por ello una niña de esa etnia
podía ser el símbolo del desarraigo límite. En esa
dolorosa adversidad había que esperar contra toda
desesperanza. Todas las posibles soluciones estaban
cerradas. Quedaba solo una: la palabra que abre
puertas. Ellos poseen una institución cultural única: el
palabrero. Alguien, que armado únicamente de la
palabra, media en los conflictos. El sería el símbolo
del poder del diálogo, único medio válido para zanjar
las diferencias.
Poco a poco uní los ingredientes y luego les fui
colocando un sobrio ropaje de palabras, sin adornos
innecesarios, como una manta guajira.
Finalmente faltaba el título. Necesitaba una metáfora
contundente y sonora. Tras mucho buscar encontré
una expresión guajira para hablar de la tristeza del
envejecimiento: “El mordisco de la medianoche”. La
noche muerde el alma y la va llenando de fría
oscuridad.
La extrapolé para designar una tristeza aún más
honda: aquella de perderlo todo, la tierra, la casa, las
cabras, el mar, el desierto y los lazos con una
comunidad.
Fueron tres meses de arduo trabajo, pero la historia
emergía sin dificultad, poderosa y completa.
Trabajaba sin descanso pues tenía prisa. Necesitaba
emprender otro viaje que había planeado durante
mucho tiempo, me iba a un sitio mítico: quería visitar
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la legendaria Troya, en Turquía. Había leído a Homero
en mi adolescencia. Y en sus versos intenté, en esa
lejana época, aprender el griego clásico, que luego he
olvidado por completo. Pero quedó en lo más
profundo de mi mente como un canto de sirenas.
La historia guajira había quedado lista y reposaba en
un cajón de mi escritorio. Y de pronto apareció la
convocatoria para el II Premio Barco de Vapor –
Biblioteca Luis Ángel Arango. Le tenía fe a esa
historia. La envié sin pensarlo dos veces.
Luego releí la convocatoria. Se podía enviar más de un
relato. Tenía otro también nacido de un solo impulso
luego del encuentro reciente con ese otro lugar
maravilloso: Estambul. Decidí enviarlo también.
Luego de unas pocas semanas llegó una comunicación
invitando a la ceremonia de premiación. Para mi
sorpresa había quedado finalista con ambas historias.
¿En el remoto caso de ganar, con cuál de las dos
lograría el premio? Pueden ustedes imaginarse la
ansiedad durante la larga ceremonia de premiación.
Para mi sorpresa, primero me llamaron para
entregarme el premio de finalista con la historia de
Estambul. Lo recibí con alegría mezclada de
desilusión. Me sentía descartado del premio mayor.
Pero, ¡oh sorpresa!, comenzaron a describir la obra
ganadora sin decir aún su título. Todos los detalles
coincidían. No podía ser: ¡era la mía! Luego el Jurado
me contaría que ambas historias habían competido
duramente entre sí, para ganarse el premio.
Esa es la pequeña anécdota que reposa detrás de El
mordisco de la medianoche. Un relato visceral,
cargado de emociones aunque ese lenguaje sobrio y
contenido aparenta otra cosa, una historia que ojalá
sensibilice a mis jóvenes lectores acerca de esa
realidad desgarradora que son los desplazados de
nuestro país y que desde momento empieza su
peregrinar por las aulas, de la mano de docentes
amantes de las buenas historias como son muchos de
ustedes, aquí presentes.
Finalmente, además de agradecerles su presencia,
quiero invitarlos a hacernos juntos a la mar en el
Barco de Vapor y navegar por esta historia”.
Pronunciado el 25 de marzo de 2010
en la Casa Gómez Campuzano.
 Entrevista a Francisco Leal Quevedo
Por Carlos Sánchez Lozano (carlos.sanchez@grupo-sm.com)
Comencemos por la curiosidad más evidente: ¿cómo
un médico pediatra emigra a la literatura para niños?
Simplemente por contagio, trabajar con niños durante
tantos años, compartir ese imaginario donde todo es
posible, hace que uno vea la realidad con ojos nuevos.
El obvio paso siguiente es poner esa nueva mirada en
palabras.
Cuéntenos aspectos biográficos: viene usted de una
familia de escritores y gente del Tolima interesada en
la cultura.
Soy tolimense casi por accidente, mi madre es
antioqueña y mi padre boyacense. Mi familia materna,
a la cual crecí más ligado, tiene dos vertientes,
médicos y docentes. Recibí de ellos una educación muy
personalizada y crecí amando los libros. Ahorraba para
comprar ediciones especiales. Recuerdo haber
ahorrado durante meses para comprarme un libro de
Constancio C. Vigil, de tapa dura. Cuando uno crece
entre libros, luego difícilmente se separará de ellos.
¿Durante su infancia qué libros lo atraparon?
Los clásicos para niños, Andersen, Dickens, Mark Twain,
los relatos de viaje y en especial Salgari de quien
llegué a ser fanático, como para llegar a esconderlo en
el libro de Geografía y leerlo mientras el profesor
hablaba de continentes y volcanes.
En sus años de estudiante de bachillerato, ¿cómo fue
su relación con la literatura? ¿Tuvo maestros que lo
alentaran a escribir?
Definitivamente los profesores de literatura dejan
huella, me tocó uno muy especial. Como estudié en un
seminario, a mi profesor de literatura se le ocurrió
hacerme leer el Pinocho, de Collodi, pero en latín. Y
6 realmente lo disfruté. Por mi pasión de escribir terminé
siendo el director del periódico de aquel plantel.
¿Hubo problemas en la decisión de ser hombre de
ciencia u hombre de letras?
Nunca lo he visto como un conflicto, en especial porque
en Medicina, quizás como en pocas profesiones, ese
maridaje entre la materia científica y las Humanidades
es muy frecuente. Aún hoy, cuando escribo con gran
dedicación, no quisiera renunciar a ninguna de mis dos
mitades.
¿Cuál fue el primer relato que usted escribió?
¿Apareció publicado?
A los seis años, alguien me regaló una pequeña
imprenta de letras de caucho, para hacer todo el
proceso a la antigua, como un contemporáneo de
Gutemberg. Aquellas vacaciones se fueron en imprimir
veinte copias de un cuento de dos páginas. Ya no
recuerdo su nombre, excepto cortas frases. Diríamos
que tuvo una publicación “artesanal”.
En la universidad, ¿turnaba sus libros de medicina
con los de literatura?
Sin duda, en especial porque antes de estudiar
medicina, empecé filosofía y luego arquitectura. Y no
sólo alternaba tratados de medicina con libros de
literatura, sino también de Arte y Filosofía. Me encanta
tener motivación por intereses diversos.
¿Tuvo que ver el hecho de ser médico de niños lo que
lo definiera, de algún modo, a escribir literatura para
ellos?
Fue un hecho decisivo. Antes me dedicaba a escribir
densos libros médicos y ensayos con pretensiones
filosóficas para adultos serios y un poco aburridos, que
aún se encuentran en circulación.
¿Cómo fue su proceso de formación como escritor de
libros infantiles? ¿Asistió a talleres de escritura
creativa? ¿Se formó de modo autodidacta? ¿Quién lo
alentó a seguir en la ruta de los libros para niños?
El proceso de base fue una labor autodidacta, y sigue
siéndolo porque en este oficio todos los días se
aprende. Tomé varios cursos de escritura creativa(
Piedad Bonett), de creación poética (Jaime García
Maffla) y de novela policíaca (Pedro Badrán), pero
ninguno de literatura infantil. Creo que la mejor
escuela es conocer la tradición, leer muchas veces los
clásicos, los modernos y también los contemporáneos.
Y luego queda el largo camino inevitable del ensayo y
error que cada uno debe recorrer en carne propia.
 Recuérdenos el momento en que se dijo a sí mismo:
“Quiero escribir un libro para los niños? ¿Qué suscitó
ese momento?
Hacia enero del 2000 en un viaje familiar al Amazonas
empecé a tomar apuntes para cuentos de viajes, sin
mayores pretensiones literarias. Escribí sendos relatos,
para mis dos hijos, compañeros de viaje. Al tenerlos
listos pensé: el tema da para un libro de literatura
infantil y continué escribiendo. Era un campo nuevo y
arriesgado para alguien acostumbrado a escribir
monografías científicas y disertaciones. Sentí que
entraba en una atmósfera diferente, pero
terriblemente atrayente. Luego fue quedar de finalista
en Fundalectura 2003 con ese libro y la maravillosa
acogida de los lectores desde entonces.
¿Con qué autores de la literatura infantil se siente
deudor?
Sin duda con los escritores nórdicos. Andersen,
naturalmente, pero también Astrid Lindgren, con su
Pipi Calzaslargas, que marcó a toda una generación de
niños suecos. Y María Gripe, con sus libros Hugo y
Josefina, quien me mostró el camino para describir y
analizar las emociones con la sensibilidad de un niño.
Nos gustaría conocer sus ideas sobre el modo en que
los relatos literarios pueden ayudar a los niños.
Me identifico con los análisis de Bruno Bettelheim. Los
relatos infantiles de todas las épocas siempre han
ayudado a crear resiliencia, entendida como capacidad
para resistir la adversidad) Los cuentos de hadas, por
ejemplo, enseñan a esperar contra toda desesperanza.
Aún la situación más adversa es susceptible de ser
cambiada. En mi libro El camino de Matilde he querido
hacer una pequeña historia de resiliencia.
A los niños les conviene conocer la vida y las
adversidades de otros niños, por ello en El mordisco de
la medianoche he traído a cuento la historia de una niña
desplazada. Me impactaba que a pesar de vivir esa
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realidad de forma cotidiana no hubiera un solo relato
colombiano sobre el tema, escrito especialmente para
niños.
Cómo es el diálogo que usted tiene con los niños
sobre sus libros. ¿Qué opinión le dan ellos?
Recuerdo siempre la actitud que sugiere Graciela
Montes: el vaivén, ondulando desde el adulto que
somos hacia el niño que fuimos y viceversa. Mi niño
interior sale a dialogar con el niño lector que tengo
enfrente. Uno de los aspectos más gratificantes del
oficio de escribir para niños y jóvenes es oír esos
comentarios espontáneos del niño que se emociona con
una historia que lo ha atrapado y sentir que a nuestro
niño interior también lo ha cautivado.
La crítica literaria ha cuestionado en sus primeros
libros la intención edificante. ¿Qué dice al respecto?
Recuerdo únicamente un comentario de una
historiadora de la literatura infantil colombiana, sobre
mi primera publicación. Me pareció una crítica
infundada, ese libro, Aventura en el Amazonas, no tenía
una intención edificante, quizás algún viso
“pedagogizante”, que puede ser diferente y
explicable. Se trataba en ese libro de crear un relato de
viaje, casi como una guía turística y se requería contar
detalles sobre sitios, costumbres, animales, etc. Pero
esa columna me sirvió de voz de alerta para evitar aún
más frontalmente una de las taras más corrosivas de
esta literatura que es utilizarla para enseñar o para
moralizar.
¿Cómo le gustaría figurar en la literatura infantil
colombiana?
Ante todo como una voz diferente, con un lenguaje
propio y con un imaginario nuevo. Y como creador de
personajes infantiles y juveniles con un estructurado y
complejo mundo emocional.
Usted es muy juicioso y sistemático en el trabajo
escritural. Coméntenos el proceso de creación y
desarrollo de sus primeros libros para niños.
Creo que un libro se construye con una parte de
inspiración y nueve de transpiración. Trabajo
disciplinadamente, quizás herencia de mi antigua
formación, escribiendo tres horas al día. El tipo de
literatura que hago requiere escenarios reales. Viajo al
sitio, ojalá varias veces, tomo notas, regreso, busco
material para construir en detalle la geografía del
relato. Entonces colocó allí los personajes, de
completa ficción, en armónica simbiosis con ese
escenario real pero a la vez literario.
¿Considera que usted ha abierto en Colombia un
nicho en el mercado de literatura para niños al
contarles de lugares que desconocen del país?
 Me encantan los viajes y he querido simplemente
contagiar mi entusiasmo. Cuando visito colegios, me
sorprende lo poco que nuestros estudiantes conocen
esos sitios maravillosos que abundan en nuestro país.
Quizás ese elemento sea parte del encanto que ellos
encuentran en mis relatos.
¿Por qué le fascina la literatura de viajes?
Los viajes son una metáfora de la vida. El viaje es una
búsqueda del sitio maravilloso, de la emoción perfecta.
Así como en la vida uno busca la imposible felicidad
completa. El buen viajero sabe que los mejores viajes
ocurren siempre debajo de los párpados. Y cuando uno
lee o escribe libros de viajes se crea una especie de
hermandad tácita entre los buscadores de ese edén
emocional con los cuales se comparten los relatos.
¿Cuáles son sus autores favoritos de literatura de
viajes?
Marco Polo, Julio Verne, Kerouac, Darwin. Y en la teoría
del estado de ánimo que nos acompaña al viajar, Alain
de Botton (El arte de viajar).
Piense en un escritor al que le gustaría conocer y
entrevistar personalmente. ¿Qué le preguntaría?
De los autores vivos, Oran Pamuk, me gustaría recorrer
con él, una a una, las calles de su propio Estambul.
Usted es un best seller en la literatura infantil
colombiana. ¿Le gusta, le incomoda?
Siempre halaga la acogida de los lectores. Pero mi
verdadero sueño es ser un long-seller, pasar de una
generación a otra, que mis actuales lectores le hablen
de estos libros a sus futuros hijos.
¿Cuál considera usted es su libro más acabado y
exigente? ¿Por qué?
El mordisco de la medianoche, sin duda. Necesitaba
emplear un lenguaje sobrio, totalmente alejado del
melodrama, hallar unas metáforas poderosas que
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comunicaran la desolación y el desarraigo pero sin caer
en la porno-miseria que describe horrores y tragedias
inútiles y a la vez hablar de esperanza sin vender
ilusiones baratas.
A lo anterior agregué una dificultad adicional, quería
describir y compartir con mis lectores todo el paisaje
guajiro. Sólo quedaba una posibilidad: aglutinar la
geografía. Desde Bahía Honda al desierto de la Ahuyama
o la salina de Manaure hay varios cientos de kilómetros,
es imposible que una niña en bicicleta los recorra en
una sola jornada. Afortunadamente existen las licencias
literarias.
¿Sobre qué lugares de Colombia o el mundo le
gustaría escribir libros de literatura para niños? ¿Por
qué?
Aunque no soy bogotano de nacimiento, sino de
convicción, quiero escribir próximamente relatos
urbanos localizados en esta ciudad, que cada día es más
agradable e incluyente. Pero hay dos escenarios que he
visitado y que quiero utilizar en algún relato, la isla de
Balí y el norte de la India, pues son lugares únicos que
tendrían fuerza y atractivo.
¿Por qué del título El mordisco de la medianoche?
Buscaba una expresión que resumiera la desolación y el
desarraigo y hallé en Internet una expresión guajira
para describir la depresión que sufren los viejos al
sentir el ineluctable deterioro. Es una expresión
tomada del lenguaje popular guajiro pero dándole un
sentido más amplio.
¿Recuérdenos cuándo y cómo fue su viaje a La
Guajira?
A pesar de ser buen viajero, nunca había ido a la
Guajira. Era una asignatura pendiente. Programé el
viaje para febrero de 2008. Fuimos en grupo familiar
hasta Punta Gallinas. Pocas veces mi corazón de viajero
se había emocionado tanto, el paisaje es deslumbrante,
lleno de contrastes y a la vez privado de comodidades.
Luego he vuelto de visita para sentir de nuevo, como
expresa Saint-Exupèry, que el desierto te lleva a sentir
qué tan fuertes son tus dioses, tu sensibilidad poética,
tu propio imaginario.
¿Qué le llamó la atención de los wayuu?
El amor por su territorio, el respeto por la tradición, la
beligerancia para revindicar lo suyo. Y la fortaleza para
sobrevivir en condiciones difíciles.
¿Cuándo comenzó a trabajar en el libro? ¿Cuánto
tiempo duró? ¿Qué obstáculos enfrentó?
Tan pronto regresé del viaje, con las imágenes aún
frescas en mi retina, inicié la tarea. Es el libro que he
 escrito en menos tiempo, la historia salió de un jalón,
me tomó quince semanas, con trabajo diario, en
sesiones de unas tres horas. Lo terminé entonces,
porque me iba de viaje, precisamente a Estambul, de
donde tomé el escenario para otro de mis libros Los
secretos de Hafiz Mustafá.
¿Tuvo intención de escribir un libro de reivindicación
de una etnia indígena?
De ninguna manera, no soy un experto en cultura
wayuu. Además quería emplear en este relato unos
recursos literarios que les permitieran a los niños sentir
el drama de los desplazados de otras etnias también.
Mile, como personaje, es encantadora. ¿Existe en
verdad esa niña?
Es un personaje de ficción, no conozco a nadie que se le
parezca.
La abuela Chayo representa la cultura, la fuerza de la
tradición wayuu. ¿Por qué es tan importante la
cosmovisión wayuu?
Cada cultura elabora una cosmovisión hecha a la
medida de su entorno. Se crea sobre cada uno de sus
miembros una especie de atmósfera que nos hace ver la
realidad de una cierta manera. La cultura realiza el
encantamiento del mundo. Es esa cosmovisión
particular lo que hace de un lugar un hogar. Dumezil, el
gran mitólogo, decía que sin mitos la humanidad se
moriría de frío. La cosmovisión wayuu está hecha a la
medida del desierto.
El jurado que premió su libro destacó la sutileza en el
tratamiento del tema de la violencia. ¿Fue difícil
manejar este tópico?
Siempre la moderación del entusiasmo incluye un freno
a la retórica. Y prefiero la representación simbólica a la
descripción de la violencia. Además no se trataba de
una descripción periodística. Era más efectivo hacer
alusión que describir en detalle.
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El personaje del Palabrero wayuu sin duda alguna da
una salida positiva al conflicto planteado en el libro.
¿Ve usted a esta figura como símbolo de la necesidad
de la mediación en el conflicto armado que
actualmente sufre el país?
Así como la etnia wayuu es aquí un símbolo de las otras
etnias, el palabrero es un símbolo de todas las
iniciativas que lleven a un diálogo entre las partes en
conflicto.
Sin duda hay avances y logros técnicos y narrativos
de este libro frente a los anteriores. ¿En cuáles
piensa sobre todo?
Mi respuesta es visceral. Faulkner decía que el escritor
que tiene que preocuparse intencionalmente por su
estilo, debe más bien dedicarse a pegar ladrillos. Para
mí los recursos técnicos no son herramientas externas,
deben emanar intrínsecamente de la forma de sentir la
historia. Y hay una especie de instinto o de olfato que
lleva a usarlos según las necesidades del relato.
¿Qué piensa que dirán los wayuu sobre su libro? ¿Le
preocupa la recepción del libro?
Me produce cierta curiosidad más que preocupación.
Confío en que sea visto por ellos como una historia
literaria, convincente y honesta. Nunca como una
descripción etnológica.
¿Le gustaría que el libro fuera traducido a la lengua
wayuu?
Sería maravilloso.
¿Qué mensaje tiene para los lectores de El mordisco
de la medianoche?
Que espero que logre cautivarlos desde el primer
capítulo.
Para cerrar esta larga entrevista, ¿quiere agregar
algo más?
Quisiera agregar una breve percepción sobre el actual
panorama de la literatura infantil en Colombia. Estoy
parcialmente de acuerdo con Beatriz Helena Robledo
en que nuestra literatura infantil ha sido una
manifestación cultural menor, una tortuga que avanza
con paso somnoliento. Pero hay unas cuantas voces e
ilustradores maravillosos que hablan de una nueva
época, quisiera destacar en especial a Gloria Cecilia
Díaz con sus magistrales relatos: El valle de los cocuyos
y El sol de los venados y a Ivar da Coll como una
acertada conjunción de ilustrador y escritor.