El vampiro
En el regazo de la tarde triste
yo invoqué tu dolor… sentirlo era
sentirte el corazón, palideciste
hasta la voz, tus párpados de cera,
Bajaron… callaste… y pareciste
Oír pasar la muerte… yo que abriera
Tu herida mordí en ella- ¿me mentiste?-
Como el oro de un panal mordiera.
Y exprimí más, traidora, dulcemente
tu corazón herido mortalmente,
por la cruel daga rara y exquisita
De un mal sin nombre, hasta sangrarlo en llanto.
Tendí a esa fuente abierta en tu quebranto.
¿Por qué fui tu vampiro de amargura?...
¿Soy flor o estirpe de una especie obscura.
Que come llagas y que bebe el llanto?
Delmira Agustini
Las palabras
Dales la vuelta,
cógelas del rabo (chillen, putas),
azótalas,
dales azúcar en la boca a las rejegas,
ínflalas, globos, pínchalas,
sórbeles sangre y tuétanos,
sécalas,
cápalas,
písalas, gallo galante,
tuérceles el gaznate, cocinero,
desplúmalas,
destrípalas, toro,
buey, arrástralas,
hazlas, poeta,
haz que se traguen todas sus palabras.
Octavio Paz
Ceguera
Me abismo en una rara ceguera luminosa,
un astro, casi un alma, me ha velado la vida
¿Se ha prendido en mí como brillante mariposa,
O en su disco de luz he quedado prendida?
No sé…
Rara ceguera que me borras el mundo,
estrella, casi un alma, con que asciendo o me hundo.
¡Dame tu luz y vélame eternamente el mundo!
Delmira Agustini
Astros
Por fuera luz de plata
Por dentro fuego rojo
Como los cuerpos
Mundos del eterno tesoro.
Juan Ramón Jiménez
Inextinguibles
Ordéname el pensamiento
¡Oh tú que duermes tan hondo
Ordéname el pensamiento
que no despiertas!
-lo único que te pido-
Para eso me lo has revuelto.
Milagrosas de vivas,
Milagrosas de muertas
Baldomero Fernández Moreno.
y por muertas y vivas
Adolescencia eternamente abiertas,
[…] alguna noche de duelo
El paisaje soñoliento yo encuentro tus pupilas
Dormía sus vagos tonos, bajo un trapo de sombra
Bajo el cielo gris y rosa o una blonda de luna.
Del crepúsculo de otoño.
Le dije que iba a besarla; Bebo en ellas la Calma
Bajó;serena,los ojos como en una laguna.
Y me ofreció sus mejillas,
Como quien pierde un tesoro. Por hondas, por calladas,
Caían las hojas muertas por buenas, por tranquilas
En el jardín silencioso. un lecho o una tumba
[…]. padece cada una.
Juan Ramón Jiménez Delmira Agustini

A Dios en primavera
Señor,matadme,si queréis
(pero,señor¡no me matéis!)
Señor Dios,por el sol sonoro,
Por la mariposa de oro ,
Por la rosa con el lucero,
Los corretines del sendero,
Por el pecho del ruiseñor
Por los naranjales en flor
Por la periferia del río
Por el lento pinar umbrio
Por los recientes labios rojos
Se ella y por sus grandes ojos…
¡señor,señor,no me matéis!
(pero matadme si queréis).
Juan Ramón Jiménez
Odio
Oh, primavera de las amapolas,
Tú que floreces para bien mi casa,
Luego que enjoyes las corolas,
Pasa.
Beso, la forma más voraz del fuego,
Clava sin miedo tu endiablada espuela,
Quema mi alma, pero luego,
Vuela.
Risa de oro que movible y loca
Sueltas el alma, de las sombras, presa,
En cuanto asomes a la boca,
Cesa.
Lástima blanda del error amante
Que a cada paso el corazón diluye,
Vuelca tus mieles y al instante,
Huye.
Odio tremendo, como nada fosco,
Odio que truecas en puñal la seda,
Odio que apenas te conozco,
Queda.
Entre irse y quedarse
Entre irse y quedarse duda el día,
enamorado de su transparencia.
La tarde circular es ya bahía:
en su quieto vaivén se mece el mundo.
Todo es visible y todo es elusivo,
todo está cerca y todo es intocable.
Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz
reposan a la sombra de sus nombres.
Latir del tiempo que en mi sien repite
la misma terca sílaba de sangre.
La luz hace del muro indiferente
un espectral teatro de reflejos.
En el centro de un ojo me descubro;
No me mira, me miro en su mirada.

Alfonsina Storni Se disipa el instante. Sin moverme,

Margarita yo me quedo y me voy: soy una pausa.

¿Recuerdas que querías ser una Margarita Octavio Paz

Gautier? Fijo en mi mente tu extraño rostro está,
cuando cenamos juntos, en la primera cita,
en una noche alegre que nunca volverá.
Tus labios escarlatas de púrpura maldita
sorbían el champaña del fino baccarat;
tus dedos deshojaban la blanca margarita,
Sí. No sí... no. ¡y sabías que te adoraba ya!
Después, ¡oh flor de Histeria! llorabas y reías;
tus besos y tus lágrimas tuve en mi boca yo;
tus risas, tus fragancias, tus quejas, eran mías.
Y en una tarde triste de los más dulces días,
la Muerte, la celosa, por ver si me querías,
¡como a una margarita de amor, te deshojó!
Rubén Darío
Nocturno
Silencio de la noche, doloroso silencio
nocturno. ¿Por qué el alma tiembla de tal manera?
Oigo el zumbido de mi sangre,
dentro de mi cráneo pasa una suave tormenta.
¡Insomnio! No poder dormir, y, sin embargo,
soñar. Ser la auto-pieza
de disección espiritual, ¡el auto-Hamlet!
Diluir mi tristeza
en un vino de noche
en el maravilloso cristal de las tinieblas.
Y me digo: ¿a qué hora vendrá el alba?
Se ha cerrado una puerta.
Ha pasado un transeúnte.
Ha dado el reloj trece horas..¡Si será Ella!.
Rubén Darío
 Libertad bajo palabra
Viento
Cantan las hojas,
bailan las peras en el peral;
gira la rosa,
rosa del viento, no del rosal.
Nubes y nubes flotan dormidas, algas del aire;
todo el espacio
gira con ellas, fuerza de nadie.
Todo es espacio;
vibra la vara de la amapola y una desnuda
vuela en el viento lomo de ola.
Nada soy yo,
cuerpo que flota, luz, oleaje;
todo es del viento
y el viento es aire
siempre de viaje.
Octavio Paz
Setenta balcones y ninguna flor
Setenta balcones hay en esta casa,
setenta balcones y ninguna flor
¿A sus habitantes, señor, qué les pasa?
¿Odian el perfume, odian el color?
La piedra desnuda de tristeza agobia
¡Dan una tristeza los negros balcones!
¿No hay en esta casa una niña novia?
¿No hay algún poeta bobo lleno de ilusiones?
¿Ninguna desea ver tras los cristales
una diminuta copia de jardín?
¿En la piedra blanca trepar los rosales,
en los hierros negros abrirse un jazmín?
Si no aman las plantas no amarán el ave,
no sabrán de música, de rimas, de amor.
Nunca se oirá un beso, jamás se oirá un clave
¡Setenta balcones y ninguna flor!
Baldomero Fernández Moreno.
Palabras a un habitante de Marte
¿Será verdad que existes sobre el rojo planeta,
Que, como yo, posees finas manos prehensiles,
Boca para la risa, corazón de poeta,
Y un alma administrada por los nervios sutiles?
Pero en tu mundo, acaso, ¿se yerguen las ciudades
Como sepulcros tristes? ¿Las asoló la espada?
¿Ya todo ha sido dicho? ¿Con tu planeta añades
A la Vasta Armonía otra copa vaciada?
Si eres como un terrestre, ¿qué podría importarme
Que tu señal de vida bajara a visitarme?
Busco una estirpe nueva a través de la altura.
Cuerpos hermosos, dueños del secreto celeste
De la dicha lograda. Mas si el tuyo no es éste,
Si todo se repite, ¡calla, triste criatura!
Alfonsina Storni
¡Oh, tú! (selección se estrofas)
¿Será verdad que existes sobre el rojo planeta,
Que, como yo, posees finas manos prehensiles,
Boca para la risa, corazón de poeta,
Y un alma administrada por los nervios sutiles?
Pero en tu mundo, acaso, ¿se yerguen las ciudades
Como sepulcros tristes? ¿Las asoló la espada?
¿Ya todo ha sido dicho? ¿Con tu planeta añades
A la Vasta Armonía otra copa vaciada?
Si eres como un terrestre, ¿qué podría importarme
Que tu señal de vida bajara a visitarme?
Busco una estirpe nueva a través de la altura.
Cuerpos hermosos, dueños del secreto celeste
De la dicha lograda. Mas si el tuyo no es éste,
Si todo se repite, ¡calla, triste criatura!
Alfonsina Storni
 Los amantes Mía Se nos ha muerto un sueñoñ

Ved en sombras el cuarto, y en el lecho
desnudos, sonrosados, rozagantes,
el ruido vivo de los dos amantes
boca con boca y pecho contra pecho.
Se hace más apretado el mundo estrecho,
bailotean los dedos delirantes,
suspéndese el aliento unos instantes…
y he aquí el mundo sexual deshecho.
Un desorden de sábanas y almohadas,
dos pálidas cabezas despeinadas,
una suelta palabra indiferente,
Mía: así te llamas.
¿Qué más harmonía?
Mía: luz del día;
mía: rosas, llamas.
¡Qué aroma derramas
en el alma mía
si sé que me amas!
¡Oh Mía! ¡Oh Mía! Mas qué te importa el nombre, carpintero,
Tu sexo fundiste
con mi sexo fuerte,
fundiendo dos bronces.
Carpintero, haz un féretro pequeño
de madera olorosa,
se nos ha muerto un sueño,
algo que era entre el pájaro y la rosa.
Fue su vida exterior tan imprecisa
que sólo se lo vio cuando asomaba
a! trémulo perfil de una sonrisa
o al tono de la voz que lo nombraba...
era un sueño de amor, tu mano clave,
pronto las tablas olorosas, quiero
enterrar hondo el sueño flor y ave.
¡Al compás del martillo suena un canto!

un poco de hambre, un poco de tristeza,
un infantil deseo de pureza
y un vago olor cualquiera en el ambiente.
Baldomero Fernández Moreno.
Epitafio para un poeta
Yo triste, tú triste... «No vayas al campo santo,
¿No has de ser entonces porque los sueños de amor
mía hasta la muerte? no mueren, se muda en llanto
su forma de ave y de flor».
Rubén Darío
Conrado Nalé Roxlo (1898-1971)

“Epitafio para un Poeta: Epitafio para un poeta

No le faltaron excusas,
para ser pobre y valiente:
Supo vivir claramente.
Amo a su amor, y a las musas.
Yace aquí, como ha vivido,
en soledad decorosa.
Su gloria cabe en la Rosa,
que ninguno le ha traído”
Conrado Nalé Roxlo (1898-1971)
Hay que andar por el mundo como si no importara.
Sin preguntar el nombre del pájaro y la planta,
Ni al capitán del buque, a dónde lleva agua.
Mirar al otro lado del que todos señalan,
Que es allí, dónde crece la rosa inesperada.
Hablar con el herrero, del caballo y la fragua,
Pero mirando al fuego, con atenta mirada;
Puede que en un silencio, veas la salamandra.

Crear el nombre hermoso de alguna imaginaria mujer,

Y luego a todos preguntarles con ansia:
Apegado a mí Si no la han visto, acaso te lleven a su casa...

Yo que todo lo he perdido En la copa vacía beber con esperanza,

Ahora tiemblo hasta al dormir, Tal vez una divina locura, de cristal guarda.
No resbales de mi pecho, Sacar siempre a los ojos, el aire azul del alma,
¡Duérmete apegado a mí!... Ver lo que nunca alcanza la mirada...

Gabriela Mistral (frag.) Conrado Nalé Roxlo (1898-1971)

 Besos
Dulzura
Hay besos que pronuncian por sí solos
Madrecita mía,
La sentencia de amor condenatoria,
Madrecita tierna,
Hay besos que se dan con la mirada
Déjame decirte
Hay besos que se dan con la memoria.
Dulzuras extremas.
Hay besos silenciosos, besos nobles
Es tuyo mi cuerpo
Hay besos enigmáticos, sinceros
Que juntarse en ramo
Hay besos que se dan sólo las almas
Deja revolverlo
Hay besos por prohibidos, verdaderos.
Sobre tu regazo.
Hay besos que calcinan y que hieren,
Juega tú a ser hoja
Hay besos que arrebatan los sentidos,
Y yo a ser rocío:
Hay besos misteriosos que han dejado
Y en tus brazos locos
Mil sueños errantes y perdidos.
Tenme suspendido.
Hay besos problemáticos que encierran
Madrecita mía,
Una clave que nadie ha descifrado,
Todito mi mundo,
Hay besos que engendran la tragedia
Déjame decirte
Cuantas rosas en broche han deshojado.
Los cariños sumos.
Hay besos perfumados, besos tibios
Gabriela Mistral
Que palpitan en íntimos anhelos,
Hay besos que en los labios dejan huellas
Como un campo de sol entre dos hielos.

Gabriela Mistral (frag.) El herido

Después del amor
Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
No pudimos ser. La tierra
como un árbol carnal, generoso y cautivó,
no pudo tanto. No somos
doy a los cirujanos.
cuanto se propuso el sol
en un anhelo remoto.
Para la libertad siento más corazones
Un pie se acerca a lo claro.
Que arena en mi pecho: dan espuma mis venas,
En lo oscuro insiste el otro.
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
Por que el amor no es perpetuo
como en las azucenas.
en nadie, ni en mí tampoco.
El odio aguarda un instante
Para la libertad me desprendo a balazos
Dentro del carbón más hondo.
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Rojo es el odio y nutrido.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
El amor, pálido y sólo.
de mi casa, de todo.(…)
Cansado de odiar, te amo.
( fragmento).
Cansado de amar, te odio.
( fragmento).
Miguel Hernández
Miguel Hernández
 Masa
Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «¡No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Se le acercaron dos y repitiéronle
«¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando «¡Tanto amor y no poder nada contra la
muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Entonces todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste,
emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar...
César vallejo
Redondillas
Hombre necios que acusáis
a la mujer, sin razón
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis.
Sin con ansias sin igual
solicitáis su desdén,
por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?
Combatis su resistencia
y luego, con gravedad,
decis que fue liviandad.
lo que hizo la diligencia.
Juana Inés de la Cruz.
Me sobra el corazón (Fragmento)
Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.
Hoy reverdece aquella espina seca,
hoy es día de llantos de mi reino,
hoy descarga en mí pecho el desaliento
plomo desalentado.
No pudo ser con mí estrella.
Y me busco la muerte por las manos
Mirando con cariño las navajas,
Y recuerdo aquel hacha compañera,
Y pienso en los más altos campanarios
Para un salto mortal serenamente.
(…)
Ayer, mañana, hoy
padeciendo por todo
mi corazón, pecera melancólica,
Penal de ruiseñores moribundos.
Miguel Hernández
El poeta a su amada
Amada, en esta noche tú te has crucificado
sobre los dos maderos curvados de mi beso;
y tu pena me ha dicho que Jesús ha llorado,
y que hay un viernes santo más dulce que ese beso.
En esta noche clara que tanto me has mirado,
la Muerte ha estado alegre y ha cantado en su hueso.
En esta noche de setiembre se ha oficiado
mi segunda caída y el más humano beso.
Amada, moriremos los dos juntos, muy juntos;
se irá secando a pausas nuestra excelsa amargura;
y habrán tocado a sombra nuestros labios difuntos
Y ya no habrá reproches en tus ojos benditos;
ni volveré a ofenderte. Y en una sepultura
los dos nos dormiremos, como dos hermanitos.
César Vallejo
 Las mujeres viejas
Las mujeres viejas son jóvenes
curadas ya del duelo
por aquellos que murieron
por aquellos que aún viven
Tan sólo ahora aprendieron
ese modo de amar
que consiste en no pedir nada a cambio
Tan sólo ahora
a través de la limpidez del mundo
han logrado ver que dolor
y alegría son la misma cosa
Tan sólo ahora han llegado
a ser criaturas
cuya fe está hecha
de confianza y de deseo
Tan sólo ahora han sabido ser hermosas
con la belleza de una apagada
estrella de tierra
Las mujeres viejas se miran en el espejo
Ésa no soy yo grito
desde mi piel arrugada
Las mujeres viejas mueren
La verdadera juventud se encuentra
al final del camino.
Anna Kamienska
“ En dos partes dividida
tengo el alma en confunsión:
una, esclava de la pasión
y otra, a la razón medida.
Guerra civil, encendida,
aflige el pecho importuna:
quiere vencer cada una,
y entre fortunas tan varias,
moriran ambas contrarias
pero vencerá: ninguna”.
Juana Inés de la Cruz.
Amor prohibido
Subes centelleante de labios y de ojeras!
Por tus venas subo, como un can herido
que busca el refugio de blandas aceras.
Amor, en el mundo tú eres un pecado!
Mi beso en la punta chispeante del cuerno
del diablo; mi beso que es credo sagrado!
Espíritu en el horópter que pasa
¡puro en su blasfemia!
¡el corazón que engendra al cerebro!
que pasa hacia el tuyo, por mi barro triste.
¡Platónico estambre
que existe en el cáliz donde tu alma existe!
¿Algún penitente silencio siniestro?
¿Tú acaso lo escuchas? Inocente flor!
… Y saber que donde no hay un Padrenuestro,
el Amor es un Cristo pecador!
César Vallejo
Yo no leo para ser mas inteligente,
leo para ignorar un poco menos.
Yo no leo para ser una persona mas compleja,
leo para ser alguien mas simple.
Yo no leo para enriquecer mi vocabulario,
leo para no endeudarme con mi lengua.
Yo no leo cientos de libros,
leo muchas veces el mismo.
yo no leo para sentirme realizada,
leo lo que me realiza para sentirme.
Yo no leo para decir que leo,
leo para escuchar otras voces en mi silencio.
Yo no leo para olvidarme de la realidad,
leo para transformar la mia.
Yo no leo para transportarme a otras historias,
leo paras que otras historias sean parte de la mía.
Yo no leo para creerme mas que otros,
leo para ser mejor que yo misma.
Yo no leo por que vaya a ser mejor persona,
yo simplemente leo porque leo.
Juana Inés de la Cruz.
 La voz a ti debida Presente simple

Tú vives siempre en tus actos. Ni recuerdos ni presagios:

Con la punta de tus dedos sólo el presente.
Pulsas el mundo, le arrancas
auroras, triunfos, colores, Ni silencio, ni palabras:
alegrías; es tu música. tu voz, sólo, sólo, hablándome.
La vida es lo que tú tocas.
Ni manos ni labios:
De tus ojos, sólo de ellos, Tan sólo dos cuerpos,
Sale la luz que te guía A lo lejos, separados.
los pasos. Andas por lo que ves. Nada más.
Ni luz ni tiniebla,
Y si una duda te hace Ni ojos ni mirada:
Señas a diez mil kilómetros, visión, la visión del alma.
lo dejas todo, te arrojas
sobre proas, sobre alas, Y por fin, por fin,
estás ya allí; con los besos, Ni goce ni pena,
con los dientes la desgarras: Ni cielo ni tierra,
ya no es duda. Ni arriba ni abajo,
Tú nunca puedes dudar. Ni vida ni muerte, nada:
Sólo el amor, sólo amando.
Pedro Salinas
(fragmento) Pedro Salinas
Amada exacta
Besos (fragmento)
Tu aquí, delante. Mirándote
Hay besos que pronuncian por sí solos
yo. ¡Qué bodas
la sentencia de amor condenatoria,
tuyas, mías, con lo exacto!
hay besos que se dan con la mirada
Si te marchas, ¡qué trabajo
hay besos que se dan con la memoria.
Pensar en ti, que estás hecha
para la presencia pura!
Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
Todo yo a recomponerte
hay besos que se dan sólo las almas
Con sólo recuerdos vagos:
hay besos por prohibidos, verdaderos.
te equivocaré la voz;
Hay besos perfumados, besos tibios
el cabello, ¿cómo era?
que palpitan en íntimos anhelos,
Te pondré los ojos falsos.
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.
Tu recuerdo eres tú misma.
Hay besos que parecen azucenas
Ahora ya puedo olvidarte
por sublimes, ingenuos y por puros,
Porque estás aquí, a mi lado.
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.
Pedro Salinas
Gabriela Mistral
 ¿Palabras? Sí, de aire,
Y en el aire perdidas.
Déjame que me pierda entre palabras,
Déjame ser el aire en unos labios,
Un soplo vagabundo sin contornos
Que el aire que desvanece
También la luz así misma se pierde.
Octavop Paz
Entre la tarde que se obstina
y la noche que se acumula
hay la mirada de una niña.
Deja el cuaderno y la escritura
todo su ser dos ojos fijos.
En la pared la luz se anula.
¿Mira su fin o su principio?
Ella dirá que no ve nada.
Es transparente el infinito.
Nunca sabrá que lo miraba
Octavio Paz
Miedo (fragmento)
Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.
Con zapatitos de oro
¿cómo juega en las praderas?
Y cuando llegue la noche
a mi lado no se acuesta...
Yo no quiero que a mi niña
la vayan a hacer princesa.
Y menos quiero que un día
me la vayan a hacer reina.
La subirían al trono
a donde mis pies no llegan.
Cuando viniese la noche
yo no podría mecerla...
¡Yo no quiero que a mi niña
me la vayan a hacer reina!
Gabriela Mistral
Piececitos (fragmento)
Piececitos de niño,
azulosos de frío,
¡cómo os ven y no os cubren,
Dios mío!
¡Piececitos heridos
por los guijarros todos,
ultrajados de nieves
y lodos!
El hombre ciego ignora
que por donde pasáis,
una flor de luz viva
dejáis;
que allí donde ponéis
la plantita sangrante,
el nardo nace más
fragante.
Sed, puesto que marcháis
por los caminos rectos,
heroicos como sois
perfectos.
Gabriela Mistral
Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos olas
y la noche es océano.
Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos piedras
y la noche desierto.
Dos cuerpos frente a frente
son a veces raíces
en la noche enlazadas.
Dos cuerpos frente a frente
son a veces navajas
y la noche relámpago.
Octavio Paz
 Delectación amorosa
La tarde, con ligera pincelada
que iluminó la paz de nuestro asilo,
apuntó en su matiz crisoberilo
una sutil decoración morada.
Surgió enorme la luna en la enramada;
las hojas agravaban su sigilo,
y una araña en la punta de su hilo,
tejía sobre el astro, hipnotizada.
Poblóse de murciélagos el combo
cielo, a manera de chinesco biombo;
sus rodillas exangües sobre el plinto
manifestaban la delicia inerte,
y a nuestros pies un río de jacinto
corría sin rumor hacia la muerte.
Leopoldo Lugones
Poema CXXIII de Campos de Castilla
Una noche de verano
—estaba abierto el balcón
y la puerta de mi casa—
la muerte en mi casa entró.
Se fue acercando a mi lecho
—ni siquiera me miró—,
con unos dedos muy finos,
algo muy tenue rompió.
Silenciosa y sin mirarme
la muerte otra vez pasó
delante de mí. ¿Qué has hecho?
La muerte no respondió.
Mi niña quedó tranquila,
dolido mi corazón.
¡Ay, lo que la muerte ha roto
era un hilo entre los dos!
Antonio Machado
A los gauchos
Raza valerosa y dura
que con pujanza silvestre
dio a la patria en garbo ecuestre
su primitiva escultura.
Una terrible ventura
va a su sacrificio unida,
cómo despliega la herida
que al toro desfonda el cuello,
en el raudal del degüello
la bandera de la vida.
Luego al amor del caudillo
siguió, muriendo admirable,
con el patriótico sable
ya rebajado a cuchillo;
pensando, alegre y sencillo,
que en cualesquiera ocasión,
desde que cae al montón
hasta el día en que se acaba,
pinta el cub de la taba
la existencia del varón.
Su poesía es la temprana
gloria del verdor campero
donde un relincho ligero
regocija la mañana.
Leopoldo Lugones
Con tu retrato
Delmira Agustini (1886-1914)
Yo no sé si mis ojos o mis manos
encendieron la vida en tu retrato;
nubes humanas, rayos sobrehumanos,
todo tu Yo de Emperador innato
amanece a mis ojos, en mis manos.
¡Por eso, toda en llamas, yo desato
cabellos y alma para tu retrato,
y me abro en flor!… Entonces, soberanos
de la sombra y la luz, tus ojos graves
dicen grandezas que yo sé y tú sabes…
y te dejo morir… Queda en mis manos
una gran mancha lívida y sombría…
¡Y renaces en mi melancolía
formado de astros fríos y lejanos!
 La palmera
Al llegar la hora esperada
en que de amarla me muera,
que dejen una palmera
sobre mi tumba plantada.
Así cuando todo calle,
en el olvido disuelto,
recobrará el tronco esbelto
la elegancia de su talle.
En la copa, que su alteza
doble con melancolía,
se abatirá la sombría
dulzura de su cabeza.
Entregará con ternura
la flor, al viento sonoro,
el mismo reguero de oro
que dejaba su hermosura.
Como un suspiro al pasar,
palpitando entre las hojas,
murmurara mis congojas
la brisa crepuscular.
Y mi recuerdo ha de ser,
en su angustia sin reposo,
el pájaro misterioso
que vuelve al anochecer.
Leopoldo Lugones
Poema XXIX de Proverbios y cantares
Caminante son tus huellas el camino y nada más
Caminante, no hay camino se hace camino al andar
Al andar se hace camino
Y al volver la vista atrás
Se ve la senda que nunca
Se ha de volver a pisar
Caminante no hay camino sino estelas en la mar
Antonio Machado
Fragmento del poema “Retrato” de Campos de castilla
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
?ya conocéis mi torpe aliño indumentario?,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno […]
Antonio Machado
A un ruiseñor
Canta en la noche, canta en la mañana,
ruiseñor, en el bosque tus amores;
canta, que llorará cuando tú llores
el alba perlas en la flor temprana.
Teñido el cielo de amaranta y grana,
la brisa de la tarde entre las flores
suspirará también a los rigores
de tu amor triste y tu esperanza vana.
Y en la noche serena, al puro rayo
de la callada luna, tus cantares
los ecos sonarán del bosque umbrío.
Y vertiendo dulcísimo desmayo,
cual bálsamo suave en mis pesares,
endulzará tu acento el labio mío.
José de Espronceda
 Canción de la muerte
Débil mortal no te asuste
mi oscuridad ni mi nombre;
en mi seno encuentra el hombre
un término a su pesar.
Yo, compasiva, te ofrezco
lejos del mundo un asilo,
donde a mi sombra tranquilo
para siempre duerma en paz.
Isla yo soy del reposo
en medio el mar de la vida,
y el marinero allí olvida
la tormenta que pasó;
allí convidan al sueño
aguas puras sin murmullo,
allí se duerme al arrullo
de una brisa sin rumor.
Soy melancólico sauce
que su ramaje doliente
inclina sobre la frente
que arrugara el padecer,
y aduerme al hombre, y sus sienes
con fresco jugo rocía
mientras el ala sombría
bate el olvido sobre él.
Soy la virgen misteriosa
de los últimos amores,
y ofrezco un lecho de flores,
sin espina ni dolor,
y amante doy mi cariño
sin vanidad ni falsía;
no doy placer ni alegría,
más es eterno mi amor.
Ven y tu ardiente cabeza
entre mis manos reposa;
tu sueño, madre amorosa;
eterno regalaré;
ven y yace para siempre
en blanca cama mullida,
donde el silencio convida
al reposo y al no ser.
Deja que inquieten al hombre
que loco al mundo se lanza;
mentiras de la esperanza,
recuerdos del bien que huyó;
mentiras son sus amores,
mentiras son sus victorias,
y son mentiras sus glorias,
y mentira su ilusión.
Cierre mi mano piadosa
tus ojos al blanco sueño,
y empape suave beleño
tus lágrimas de dolor.
Yo calmaré tu quebranto
y tus dolientes gemidos,
apagando los latidos
de tu herido corazón.
José de Espronceda

En mi la ciencia enmudece,
en mi concluye la duda
y árida, clara, desnuda,
enseño yo la verdad;
y de la vida y la muerte
al sabio muestro el arcano
cuando al fin abre mi mano
la puerta a la eternidad.
A un ruiseñor A un ruiseñor

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A un ruiseñor A un ruiseñor

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 Martín Fierro Ser artista
José Hernández (1834-1886) Jorge Eduardo Eielson. (1924-2006)

Ninguno me hable de penas, Es convertir un objeto cualquiera

porque yo penando vivo, En un objeto mágico
y naides se muestre altivo Es convertir la desventura
aunque en el estribo esté: La imbecilidad y la basura
que suele quedarse a pie En un manto luminoso
el gaucho mas alvertido. Es padecer día y noche
Junta esperencia en la vida De una enfermedad deslumbrante
hasta pa dar y prestar Es saborear el futuro
quien la tiene que pasar Oler la inmensidad
entre sufrimiento y llanto, Palpar la soledad
porque nada enseña tanto Es mirar mirar mirar mirar
como el sufrir y el llorar. Es escuchar el canto de Giotto
El sollozo de Van Gogh
Soneto de la dulce queja El grito de Picasso
El silencio de Duchamp
Tengo miedo a perder la maravilla Es desafiar a la razón
de tus ojos de estatua y el acento A la época
que de noche me pone en la mejilla A la muerte
la solitaria rosa de tu aliento. Es acariciar mujer e hijos
Tengo pena de ser en esta orilla Como si fueran telas y pinceles
tronco sin ramas; y lo que más siento Es acariciar telas y pinceles
es no tener la flor, pulpa o arcilla, Como si fueran armas de combate
para el gusano de mi sufrimiento. Es acariciar armas de combate
Si tú eres el tesoro oculto mío, Como si fueran tubos de colores
si eres mi cruz y mi dolor mojado, Es acariciar tubos de colores
si soy el perro de tu señorío, Como si fueran pájaros vivos
no me dejes perder lo que he ganado Es pintar el cielo estrellado
y decora las aguas de tu río Como si fuera un basural
con hojas de mi otoño enajenado. Es pintar un basural
Como si fuera el cielo estrellado
Federico García Lorca Es vivir como un príncipe
Siendo solamente un hombre cualquiera
Es vivir como un hombre cualquiera
Siendo solamente un príncipe
Es jugar jugar jugar jugar
Es cubrirse la cabeza de azul ultramar
Es cubrirse el corazón de rojo escarlata
Es jugarse la vida por una pincelada
Es despertar todos los días
Ante una tela vacía
Es no pintar nada
El poeta pide a su amor que le escriba
Amor de mis entrañas, viva muerte
en vano espero tu palabra escrita
Y pienso con la flor que se marchita
que si vivo sin mi quiero perderte.
El aire es inmortal, la piedra inerte,
ni conoce la sombra, ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.
Pero yo te sufrí, rasgué mis venas
tigre y paloma sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.
Llena pues de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena noche
del alma para siempre oscura.
rasgada por diez cuchillos. (…)
Federico García Lorca
La monja gitana (Fragmento)
Silencio de cal y mirto.
Malvas en las hierbas finas.
La monja borda alelíes
sobre una tela pajiza.
Vuelan en la araña gris
siete pájaros del prisma.
La iglesia gruñe a lo lejos
como un oso panza arriba.
¡Qué bien borda! ¡Con que gracia!
Sobre la tela pajiza
ella quisiera bordar
flores de su fantasía.
¡Que girasol! ¡Que magnolia!
de lentejuelas y cintas
¡Que azafranes y qué lunas
en el mantel de la misa!
Cinco toronjas de endulzan
en la cercana cocina.
Las cinco llagas de cristo
cortadas en Almería.
Por los ojos de la monja
galopan dos caballistas.(…)
Federico García Lorca
La casada infiel (Fragmento)
Y que yo me la lleve al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.
Fue la noche de Santiago
Y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
Y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
Y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído
como una pieza de seda
Y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.
Federico García Lorca
Encrucijada
Viento del Este;
un farol
y el puñal
en el corazón.
La calle
tiene un temblor
de cuerda
en tensión,
un temblor
de enorme moscardón.
Por todas partes
yo
veo el puñal
en el corazón.
Federico García Lorca
 Mendiga en atrio romántico Verdad siempre

Una vieja Sí, sí, es verdad, es la única verdad;

llama y pide: ojos entreabiertos, luz nacida,
ruega. pensamiento o sollozo, clave o alma,
este velar, este aprender la dicha,
Nadie escucha. este saber que el día no es espina,
Sólo el agua sino verdad, oh suavidad. Te quiero.
suena. Escúchame. Cuando el silencio no existía,
cuando tú eras ya cuerpo y yo la muerte,
Agua impura entonces, cuando el día.
que se escurre
ciega. Noche, bondad, oh lucha, noche, noche.
Bajo clamor o senos, bajo azúcar,
Agua muda entre dolor o sólo la saliva,
o agua ronca. allí entre la mentira sí esperada,
Besa noche, noche, lo ardiente o el desierto.

lo que duerme Vicente Alexandre

o lo que sigue:
tierra.
Una sombra,
una pisada.
Piedra.
Piedra o siglos,
se niegan las promesas que no nos hizo nadie
siglos lentos.
¡Ea!
Vicente Alexandre
Adolescencia
de Vicente Alexandre
Vinieras y te fueras dulcemente,
de otro camino
a otro camino. Verte,
y ya otra vez no verte.
Pasar por un puente a otro puente.
El pie breve,
la luz vencida alegre.
Muchacho que sería yo mirando
aguas abajo la corriente,
y en el espejo tu pasaje
fluir, desvanecerse.
A veces un no, niega
A veces un no niega
más de lo que quería, se hace múltiple.
Se dice “no, no iré”
y se destejen infinitas tramas
tejidas por los síes lentamente,
sino nosotros mismos, al oído.
Cada minuto breve rehusado
-¿Eran quince, eran treinta?
se dilata en sin fines, se hace siglos,
y un “no, esta noche no”
puede negar la eternidad de las noches,
la pura eternidad.
¡Qué difícil saber a dónde hiere
un no! Inocentemente
sale de labios puros, un no puro;
sin mancha ni querencia
de herir, va por el aire.
Pero el aire está lleno
de esperanzas en vuelo, las encuentra
y las traspasa por las alas tiernas
su inmensa fuerza ciega, sin querer,
y las deja sin vida y va a clavarse
en ese techo azul que nos pintamos
y abre una grieta allí.
Pedro Salinas
 Animal cansado
Quiero un amor feroz de garra y diente
Que me asalte a traición en pleno día,
Y que sofoque esta soberbia mía,
Este orgullo de ser todo pudiente.
Quiero un amor feroz de garra y diente
Que en carne viva inicie mi sangría,
A ver si acaba esta melancolía
Que me corrompe el alma lentamente.
Quiero un amor que sea una tormenta,
Que todo rompe y lo remueve todo
Porque vigor profundo la alimenta.
Que pueda reanimarse allí mi lodo,
mi pobre lodo de animal cansado,
Por viejas sendas, de rodar, hastiado.
Alfonsina Storni
Cero
Invitación al llanto. Esto es un llanto,
ojos, sin fin, llorando,
escombrera adelante, por las ruinas
de innumerables días.
Ruinas que esparce un cero —autor de nadas,
obra del hombre—, un cero, cuando estalla.
Cayó ciega. La soltó,
la soltaron, a seis mil
metros de altura, a las cuatro.
¿Hay ojos que le distingan
a la Tierra sus primores
desde tan alto?
¿Mundo feliz? ¿Tramas, vidas,
que se tejen, se destejen,
mariposas, hombres, tigres,
amándose y desamándose?
No. Geometría. Abstractos
colores sin habitantes,
embuste liso de atlas.
Cientos de dedos del viento
una tras otra pasaban
las hojas
márgenes de nubes blancas—
de las tierras de la Tierra,
vuelta cuaderno de mapas.
Pedro Salinas
Tú me quieres blanca
Tú me quieres alba,
Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada.
Ni un rayo de luna
Filtrado me haya.
Ni una margarita
Se diga mi hermana.
Tú me quieres nívea,
Tú me quieres blanca,
Tú me quieres alba.
(Fragmento).
Alfonsina Storni
La loba (Fragmento)
Yo soy como la loba.
Quebré con el rebaño
Y me fui a la montaña
Fatigada del llano.
Yo tengo un hijo fruto del amor, de amor sin ley,
Que no pude ser como las otras, casta de buey
Con yugo al cuello; ¡libre se eleve mi cabeza!
Yo quiero con mis manos apartar la maleza.
Mirad cómo se ríen y cómo me señalan
Porque lo digo así: (Las ovejitas balan
Porque ven que una loba ha entrado en el corral
Y saben que las lobas vienen del matorral).
¡Pobrecitas y mansas ovejas del rebaño!
No temáis a la loba, ella no os hará daño.
Pero tampoco riais, que sus dientes son finos
¡Y en el bosque aprendieron sus manejos felinos!
No os robará la loba al pastor, no os inquietéis;
Yo sé que alguien lo dijo y vosotras lo creéis
Pero sin fundamento, que no sabe robar
Esa loba; ¡sus dientes son armas de matar!
Alfonsina Storni
 ¡Si me llamaras, si…!
Si me llamaras, sí;
si me llamaras!
Lo dejaría todo,
todo lo tiraría;
los precios, los catálogos,
el azul del océano en los mapas,
los días y sus noches,
los telegramas viejos
y un amor.
Tú que no eres mi amor,
¡si me llamaras!
Y aún espero tu voz:
telescopios abajo,
desde la estrella,
por espejos, por túneles,
por los años bisiestos
puede venir. No sé por dónde.
Desde el prodigio, siempre.
Porque si tú me llamas
-¡si me llamaras, sí; si me llamaras!-
será desde un milagro,
incógnito, sin verlo.
Nunca desde los labios que te beso,
nunca
desde la voz que dice: “No te vayas.”
Pedro Salinas
Boceto inconcluso
Aveces,cuando el amado y yo soñamos
En silencio
Un silencio agudo y profundo como el acecho
De un sonido insólito y misterioso
Siento como si su alma y la mía corrieran
Lejanamente,
Por yo no sé qué tierras nunca vistas,
En un raudal potente y rumoroso…
Edelmira Agustini
Ceguera
Me avisó en una rata ceguera luminosa,
Un astro,casi un alma, me ha velado la vida
¿se ha perdido en mí como brillante mariposa,
O en su disco de luz ha quedado prendida?
No sé…
Rata ceguera que me borras el mundo,
Estrella,casi alma, con que asciendo o me hundió.
¡Dame tu luz y vélame eternamente el mundo!
Edelmira Agustini
Con tu retrato
Yo no sé si mis ojos o mis manos
Encendieron la vida en tu retrato;
Nubes humanas ,rayos sobre humanos,
Todo tu yo de emperador innato
Amanece a mis ojos ,en mis manos,
¡Por eso, toda en llamas, yo desató
Cabellos y alma para tu retrato,
Y me abro en flor!... Entonces, soberanos
De la sombra y la luz tus ojos graves
Dicen grandezas que yo sé y tú sabes…
Te dejo morir…queda en mis manos
Una gran mancha lívida y sombría…
¡Y tenaces en mi melancolía
Formado de astros fríos y lejanos!
Edelmira Agustini
 Nada reemplaza a pensar

Nada reemplaza a pensar,

nada reemplaza a dejar de pensar y salir a
caminar,
nada reemplaza a regresar de caminar y hablar
con una persona amada,
nada reemplaza a regresar de hablar con ella y
fundirse en un abrazo,
nada reemplaza a terminar el abrazo y preparar
un plato,
nada reemplaza a terminar de cenar y
disponerse a dormir,
nada reemplaza a despertarse y tomar un buen
baño,
nada reemplaza a vestirse y emprender el día,
nada reemplaza a lograr algo en tu día,
nada reemplaza a observar tu logro,
recordar tu persona amada, la caminata, el
abrazo
y pensar en ello.

Luis Pescetti
 Al amor (fragmento) Despedida tipo 2

Un día para los hombres llegaste. Que tengas buen viaje

Eras, quizá, la salida del sol. que encuentres abrigo,
Pero eras más el mar, el duro, el terso, el transparente, ya toca abrir la puerta
amenazante mar que busca orillas, que derrama caminos.
que escupe luces, que deja atrás sus peces sin espinas
y que rueda por los pies de unos seres humanos, Yo veré otros ojos
ajeno al dolor o a la alegría de un cielo. y vos otro paisaje,
Seré en tu memoria
Llegaste con espuma, furioso, dulce, tibio, heladamente un ligero equipaje.
ardiente bajo los duros besos
de un sol constante sobre la piel quemada. Que tengas canciones,
comida, alegría,
El bosque huyó, los árboles volaron. y muchas aventuras,
Una sombra de pájaros oscureció un azul intangible. que agranden tu vida.
Las rocas se cubrieron con un musgo de fábula.
Y allá remotamente, invisibles, los leones durmieron. La suerte nos haga
cosquilla en la nariz,
Vicente Aleixandre y el viento nos bendiga.
Se feliz, feliz, feliz.

Luis Pescetti
Niño se pregunta sobre antes y nuevo

La luna, la luna…
la miro y no sé
si nos vimos antes
o es la primera vez.

Tu cara, tu cara…
la estudio pensando,
por que te conozco
y no se de cuando.

No todo lo nuevo
es desconocido,
de pronto algo tiene
sabor repetido.

Bien no me acuerdo
Pero estoy seguro
que ya hubo un antes
y estuvimos juntos.

Luis Pescetti
 Canción a una muchacha muerta

Dime, dime el secreto de tu corazón virgen,

dime el secreto de tu cuerpo bajo tierra,
quiero saber por qué ahora eres un agua,
esas orillas frescas donde unos pies desnudos se bañan con espuma.
Dime por qué sobre tu pelo suelto,
sobre tu dulce hierba acariciada,
cae, resbala, acaricia, se va
un sol ardiente o reposado que te toca
como un viento que lleva sólo un pájaro o mano.
Dime por qué tu corazón como una selva diminuta
espera bajo tierra los imposibles pájaros,
esa canción total que por encima de los ojos
hacen los sueños cuando pasan sin ruido.
Oh tú, canción que a un cuerpo muerto o vivo,
que a un ser hermoso que bajo el suelo duerme,
cantas color de piedra, color de beso o labio,
cantas como si el nácar durmiera o respirara.
Esa cintura, ese débil volumen de un pecho triste,
ese rizo voluble que ignora el viento,
esos ojos por donde sólo boga el silencio,
esos dientes que son de marfil resguardado,
ese aire que no mueve unas hojas no verdes...
¡Oh tú, cielo riente, que pasas como nube;
oh pájaro feliz, que sobre un hombro ríes;
fuente que, chorro fresco, te enredas con la luna;
césped blando que pisan unos pies adorados!

Vicente Aleixandre
 Ven, siempre ven (fragmento) Estampas japonesas

No te acerques. Tu frente, tu ardiente frente, tu encendida frente, Cuatro bellezas tiene el año,
las huellas de unos besos, Cuatro bellezas como tú,
ese resplandor que aun de día se siente si te acercas, Que me enumera el bonzo extraño
ese resplandor contagioso que me queda en las manos, Con su puntero de bambú.
ese río luminoso en que hundo mis brazos,
en el que casi no me atrevo a beber, por temor después a ya una Es la primera, al desperezo
dura vida de lucero. De un amor todavía leve,
No quiero que vivas en mí como vive la luz, La temprana flor del cerezo
con ese ya aislamiento de estrella que se une con su luz, Que se mezcla a la última nieve.
a quien el amor se niega a través del espacio
duro y azul que separa y no une, La segunda es el sol del estío,
donde cada lucero inaccesible Que en el kaki de fuego y miel,
es una soledad que, gemebunda, envía su tristeza. Pinta al amante desvarío
La soledad destella en el mundo sin amor. La mordedura dulce y cruel.
La vida es una vívida corteza,
una rugosa piel inmóvil, Cuando el amor se acendra en lloro
donde el hombre no puede encontrar su descanso, Y el otoño agobia la rama,
por más que aplique su sueño contra un astro apagado. La tercera es la luna de oro
Sobre el lejano Fuziyama.
Vicente Aleixandre
Y la belleza del invierno
Es el frío, el frío sutil
Que refugia en mi pecho tierno
Tus lentas manos de marfil.

Mas se equivoca el bonzo extraño

Encanto Con su doctrina y su bambú.
Cuatro bellezas tiene el año,
No turba la tarde un vuelo. Pero ninguna como tú.
Un noble zafiro obscuro
Es el mar; y de tan puro, Leopoldo Lugones
Luz azul se ha vuelto el cielo.
La nube de la tarde
Azul es también la duna...
Y en esa uniforme tela, Nubecilla de la mar,
No hay más que una blanca vela Que volando a otras comarcas,
Que sale como la luna. Anticipas a las barcas
La ilusión de navegar.
Tan honda es nuestra ventura,
Que algo en ella va a llorar, En la tarde dulce y bella
Y lento solloza el mar Que te cuajó de su efluvio,
Su constancia y su amargura. Pareces un rizo rubio
Que se ha cortado la estrella.
Leopoldo Lugones
Leopoldo Lugones
 Soneto XXIII
En tanto que de rosa y de azucena
se muestra la color en vuestro gesto,
y que vuestro mirar ardiente, honesto,
con clara luz la tempestad serena;
y en tanto que el cabello, que en la vena
del oro se escogió, con vuelo presto
por el hermoso cuello blanco, enhiesto,
el viento mueve, esparce y desordena:
coged de vuestra alegre primavera
el dulce fruto antes que el tiempo airado
cubra de nieve la hermosa cumbre.
Marchitará la rosa el viento helado,
todo lo mudará la edad ligera
por no hacer mudanza en su costumbre.
Garcilazo de la Vega
Esperegia
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que soy malo; y no saben
del diciembre de ese enero.
[…]
Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar:
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.
[…]
Todos saben que vivo,
que mastico… Y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de féretro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.
[…]
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo,
grave.
César Vallejo
Soneto XXXII
Mi lengua va por do el dolor la guía;
ya yo con mi dolor sin guía camino;
entrambos hemos de ir, con puro tino;
cada uno a parar do no querría;
yo, porque voy sin otra compañía,
sino la que me hace el desatino,
ella, porque la lleve aquel que vino
a hacerla decir más que querría.
Y es para mí la ley tan desigual,
que aunque inocencia siempre en mí conoce,
siempre yo pago el yerro ajeno y mío.
¿Qué culpa tengo yo del desvarío
de mi lengua, si estoy en tanto mal,
que el sufrimiento ya me desconoce?
Garcilazo de la Vega
Soneto XXXVIII
Estoy continuo en lágrimas bañado,
rompiendo el aire siempre con sospiros;
y más me duele el no osar deciros
que he llegado por vos a tal estado;
que viéndome do estoy, y lo que he andado
por el camino estrecho de seguiros,
si me quiero tornar para huiros,
desmayo, viendo atrás lo que he dejado;
y si quiero subir a la alta cumbre,
a cada paso espántanme en la vía,
ejemplos tristes de los que han caído.
Sobre todo, me falta ya la lumbre
de la esperanza, con que andar solía
por la oscura región de vuestro olvido.
Garcilazo de la Vega
La cólera que quiebra al hombre en niños
La cólera que quiebra al hombre en niños,
que quiebra al niño en pájaros iguales,
y al pájaro, después, en huevecillos;
la cólera del pobre
tiene un aceite contra dos vinagres.
La cólera que al árbol quiebra en hojas,
a la hoja en botones desiguales
y al botón, en ranuras telescópicas;
la cólera del pobre
tiene dos ríos contra muchos mares.
La cólera que quiebra al bien en dudas,
a la duda, en tres arcos semejantes
y al arco, luego, en tumbas imprevistas;
la cólera del pobre
tiene un acero contra dos puñales.
La cólera que quiebra al alma en cuerpos,
al cuerpo en órganos desemejantes
y al órgano, en octavos pensamientos;
la cólera del pobre
tiene un fuego central contra dos cráteres.
César Vallejo
Detente, sombra de mi bien esquivo
Detente, sombra de mi bien esquivo
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.
Si al imán de tus gracias atractivo
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero,
si has de burlarme luego fugitivo?
Mas blasonar no puedes satisfecho
de que triunfa de mí tu tiranía;
que aunque dejas burlado el lazo estrecho
que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.
Sor Juana Inés de la Cruz
Le llamo poesía, le llamamos,
a la aplumada hilera de ladrillos
a la sopa fragante
al cuaderno de puntas estropeadas.
Le llamo, le llamamos poesía
a la espalda doblada de los viejos
transformadas en signos de pregunta.
No importa si nos sobra endecasílabo
o si nos falta rima,
le llamamos estrofa a todo lo que canta.
Le llamamos metáfora al sudor
a la nuca dolida, al día que demora
a los huesos de Carlos Fuentealba.
Nosotros, que tendemos las palabras
al sol como la ropa blanca
llamamos poesía al día que nos toca,
nos hacemos poetas entre ayer y mañana.
Liliana Bodoc
La Saeta
¡Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!
¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!
Antonio Machado
 A una Rosa
Rosa divina, que en gentil cultura
Eres con tu fragante sutileza
Magisterio purpúreo en la belleza,
Enseñanza nevada a la hermosura.
Amago de la humana arquitectura,
Ejemplo de la vana gentileza,
En cuyo ser unió naturaleza
La cuna alegre y triste sepultura.
¡Cuán altiva en tu pompa, presumida
soberbia, el riesgo de morir desdeñas,
y luego desmayada y encogida.
De tu caduco ser das mustias señas!
Con que con docta muerte y necia vida,
Viviendo engañas y muriendo enseñas.
Sor Juana Inés de la Cruz
Sus pestañas arqueadas me observaban
Mis latidos, reposaban los ojos
Mis mejillas, dos grandes soles rojos
Sus labios atroces encadenaban
Mis rotos sentimientos despertaban
Sus pasos exterminan los enojos
Sus colosales manos, los despojos
Mis humildes noches ya lo alababan
Revoltoso mar ofuscado al sol,
Tormentosas heridas llena en sal
Germina pétalos del girasol
Un par de fugitivas carantoñas
Revoluciona soledad en ti
Mis pieles insisten en ser carroñas
Paronomasia: sol/sal
Metáfora: revoltoso mar ofuscado al sol
Anáfora: Mis/Sus
Hipérbole: Mis mejillas, dos grandes soles
rojos
Juana de Ibarbourou
Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba
Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba,
como en tu rostro y tus acciones vía
que con palabras no te persuadía,
que el corazón me vieses deseaba.
Y Amor, que mis intentos ayudaba,
venció lo que imposible parecía,
pues entre el llanto que el dolor vertía,
el corazón deshecho destilaba.
Baste ya de rigores, mi bien, baste,
no te atormenten más celos tiranos,
ni el vil recelo tu quietud contraste
con sombras necias, con indicios vanos:
pues ya en líquido humor viste y tocaste
mi corazón deshecho entre tus manos.
Sor Juana Inés de la Cruz
Melancolía
La sutil hilandera teje su encaje oscuro
con ansiedad extraña, con paciencia amorosa.
¡Qué prodigio si fuera hecho de lino puro
y fuera, en vez de negra la araña, color rosa!
En un rincón del huerto aromoso y sombrío
la velluda hilandera teje su tela leve.
En ella sus diamantes suspenderá el rocío
y la amarán la luna, el alba, el sol, la nieve.
Amiga araña: hilo cual tú mi velo de oro
y en medio del silencio mis joyas elaboró.
Nos une, pues, la angustia de un idéntico afán.
Más pagan tu desvelo la luna y el rocío.
¡Dios sabe, amiga araña, qué hallaré por el mío!
¡Dios sabe, amiga araña, qué premio me darán!
Juana de Ibarborou
 Anoche cuando dormía
Anoche cuando dormía
soñé ¡bendita ilusión!
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.
Dí: ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
en donde nunca bebí?
Anoche cuando dormía
soñé ¡bendita ilusión!
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;
y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas,
blanca cera y dulce miel.
Anoche cuando dormía
soñé ¡bendita ilusión!
que un ardiente sol lucía
dentro de mi corazón.
Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.
Anoche cuando dormía
soñé ¡bendita ilusión!
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.
Antonio Machado
Retrato
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—;
mas recibí la flecha que me asignò Cupido
y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
Conversó con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con este buen amigo
que me enseñò el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansiòn que habitò,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último viaje
y esté a partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
Antonio Machado
 El fuerte lazo Amor

Crecí El amor es fragante como un ramo de rosas.

para ti. Amando, se poseen todas las primaveras.
Tálame. Mi acacia Eros trae en su aljaba las flores olorosas
implora a tus manos su golpe de gracia. de todas las umbrías y todas las praderas.

Florí Cuando viene a mi lecho trae aroma de esteros,

para ti. de salvajes corolas y tréboles jugosos.
Córtame. Mi lirio ¡Efluvios ardorosos de nidos de jilgueros,
al nacer dudaba ser flor o ser cirio. ocultos en los gajos de los ceibos frondosos!

Fluí ¡Toda mi joven carne se impregna de esa esencia!

para ti. Perfume de floridas y agrestes primaveras
Bébeme. El cristal queda en mi piel morena de ardiente transparencia
envidia lo claro de mi manantial.
perfumes de retamas, de lirios y glicinas.
Alas di Amor llega a mi lecho cruzando largas eras
por ti. y unge mi piel de frescas esencias campesinas.
Cázame. Falena,
rodeé tu llama de impaciencia llena.
Juana de Ibarborou
Por ti sufriré.
¡Bendito sea el daño que tu amor me dé!
¡Bendita sea el hacha, bendita la red,
y loadas sean tijeras y sed!
Como una sola flor desesperada
Sangre del costado
manaré, mi amado. Lo quiero con la sangre, con el hueso,
¿Qué broche más bello, qué joya más con el ojo que mira y el aliento,
grata, con la frente que inclina el pensamiento,
que por ti una llaga color escarlata? con este corazón caliente y preso,

En vez de abalorios para mis cabellos y con el sueño fatalmente obseso

siete espinas largas hundiré entre ellos. de este amor que me copa el sentimiento,
Y en vez de zarcillos pondré en mis orejas, desde la breve risa hasta el lamento,
como dos rubíes, dos ascuas bermejas. desde la herida bruja hasta su beso.

Me verás reír Mi vida es de tu vida tributaria,

viéndome sufrir. ya te parezca tumulto, o solitaria,
Y tú llorarás. como una sola flor desesperada.
Y entonces… ¡más mío que nunca serás!
Depende de él como del leño duro
Juana de Ibarborou la orquídea, o cual la hiedra sobre el muro,
que solo en él respira levantada.

Juana de Ibarborou
Romance la canoa y el río
Cuentan que era blanca
y que amaba al río
y que él la esperaba
de tarde a las cinco.
Ella, una canoa,
él, un verde río,
ella de madera,
él, de junco y brillo.
Cuentan que se amaban
igual que dos chicos
y que en cada cita
los esperaba un grillo.
Ella, con sus brazos
de remos antiguos,
dulce, acariciaba,
su cara de vidrio.
Y él con sus labios
de agua, muy tibios,
a la canoa besaba
a las cinco.
Cuentan que una tarde ¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
de color ladrillo,
la canoa blanca
no vino... no vino.
Loco de tristeza
la llamaba el río,
a toda la costa
salpico su grito.
Ay--- que sin oírlo,
un pescadorcito
la canoa blanca
llevó hacia otro río.
Cuentan que a las tardes,
cuando dan las cinco,
los labios del agua
se ponen muy fríos.
Buscan la canoa,
sus remos antiguos,
la lloran los sauces
y la extraña el grillo.
Elsa Borneman
Pájaro azul
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
en Europa?
hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.
luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras vos?
Charles Bukowski
 La pura verdad Los pies fríos ¿por qué grita esa mujer?
¿por qué grita?
Si ustedes lo permiten, Alicia se acuesta ¿por qué grita esa mujer?
prefiero seguir viviendo. con los pies muy fríos. andá a saber
Después de todo y de pensarlo bien, no Ni bolsa de goma esa mujer ¿por qué grita?
tengo ni tarro de vidrio. andá a saber
motivos para quejarme o protestar: Nada. mirá que flores bonitas
siempre he vivido en la gloria: nada Fríos. ¿por qué grita?
importante me ha faltado. El Conejo Blanco, jacintos margaritas
Es cierto que nunca quise imposibles; enam- su mejor amigo, ¿por qué?
orado le da unos patucos ¿por qué qué?
de las cosas de este mundo con inconsciencia blancos y amarillos. ¿por qué grita esa mujer?
y dolor Allicia se duerme ¿y esa mujer?
y miedo y apremio. sin decir ni pío. ¿y esa mujer?
Muy de cerca he conocido la imperdonable (Sentada en la rama vaya a saber
alegría; tuve más alta del pino, estará loca esa mujer
sueños espantosos y buenos amores, ligeros la luna contempla mirá mirá los espejitos
y culpables. su rostro dormido) ¿será por su corcel?
Me avergüenza verme cubierto de preten- andá a saber
siones; una gallina torpe, Carlos Murciano ¿y dónde oíste
melancólica, débil, poco interesante, Sonséense la palabra corcel?
un abanico de plumas que el viento despre- Para un instante, es un secreto esa mujer
cia, cruel y torpe, ¿por qué grita?
caminito que el tiempo ha borrado. vivimos; mirá las margaritas
Los impulsos mordieron mi juventud y parados en la sed la mujer
ahora, sin y en el castigo. espejitos
darme cuenta, voy iniciando Vivimos hermanados pajaritas
una madurez equilibrada, capaz de enlo- al último sonido, que no cantan
quecer a a la pena singular ¿por qué grita?
cualquiera o aburrir de golpe. del que no vuelan
Mis errores han sido olvidados definitiva- más cercano. ¿por qué grita?
mente; mi Buscando un corazón que no estorban
memoria ha muerto y se queja Con sangre de otro la mujer
con otros dioses varados en el sueño y los cuerpo, y esa mujer
malos sentimientos. gastamos nuestras armas ¿y estaba loca mujer?
sueño a sueño hasta Ya no grita
Francisco Urondo llegar. (¿te acordás de esa mujer?)
Y una noche de campanas
y cerzas perdidas, Susana Thénon
el lodo nos sonríe
y...
terminó el andar.
Para un instante vivimos
(uno sin par)
y, a veces lo perdemos.

Luis Suardíaz (13 de junio de 1955)

 Canto nupcial (título provisorio)
me he casado
me he casado
me he dado el sí
un sí que tardó años en llegar
años de sufrimientos indecibles
de llorar con la lluvia
de encerrarme en la pieza
porque yo -el gran amor de mi existencia-
no me llamaba
no me escribía
no me visitaba
y a veces
cuando juntaba yo el coraje de llamarme
para decirme: hola, ¿estoy bien?
yo me hacía negar
llegué incluso a escribirme
en una lista de clavos
a los que no quería conectarme
porque daban la lata
porque me perseguían
porque me acorralaban
porque me reventaban
al final ni disimulaba yo
cuando yo me requería
me daba a entender
finamente
que me tenía podrida
y una vez dejé de llamarme
y dejé de llamarme
y pasó tanto tiempo
que me extrañé
entonces dije
¿cuánto hace que no me llamo?
añares
debe de hacer añares
y me llamé y atendí yo
y no podía creerlo
porque aunque perezca mentira
no había cicatrizado
sólo me había ido en sangre
entonces me dije: hola, ¿soy yo?
soy yo, me dije, y añadí:
hace muchísimo que no sabemos nada
yo de mí ni mí de yo
¿quiero venir a casa?
sí, dije yo
y volvimos a encontrarnos
con paz
yo me sentía bien junto conmigo
igual que yo
que me sentía bien junto conmigo
y así
de un día para el otro
me casé y me casé
y estoy junta
y ni la muerte puede separarme
Susana Thénon
No hay que comprometerse sólo con la escritura,
sino con la vida:
hay que resistir con el escándalo
y con la rabia, más que nunca,
(ingenuos como cabritos) en el matadero,
enajenados como víctimas, precisamente:
hay que clamar más fuerte que nunca el desprecio
contra la burguesía, gritar contra su vulgaridad,
escupir contra la irrealidad que ha elegido como reali-
dad,
no ceder ni en un acto ni en una palabra
en el odio absoluto contra sus policías,
sus jueces, su televisión y sus periódicos.
Pier Pàolo Pasolini (Italia, 1922-1975)
Pudiera ser
Pudiera ser que todo lo que en verso he sentido
no fuera más que aquello que nunca pudo ser,
no fuera más que algo vedado y reprimido
de familia en familia, de mujer en mujer.
Dicen que en los solares de mi gente, medido
estaba todo aquello que se debía hacer…
Dicen que silenciosas las mujeres han sido
de mi casa materna… Ah, bien pudiera ser…
A veces en mi madre apuntaron antojos
de liberarse, pero, se le subió a los ojos
una honda amargura, y en la sombra lloró.
Y todo esto mordiente, vencido, mutilado,
todo esto que se hallaba en su alma encerrado,
pienso que sin quererlo lo he libertado yo.
Alfonsina Storni
Instrucciones para vivir la vida:
Prestar atención.
Rendirse al asombro.
Contarlo.
Mary Oliver
 Para que sepan de mí
Soy mujer de buena voluntad
mucho trabajo
variadas noches sin sueño
y carencia total de aburrimiento.
Estoy al margen del margen
porque no ando merodeando puertas.
Podría decir que estoy bien así
muy bien
y ustedes
bien gracias
y bien también la familia
pero no sería cierto.
Miento sólo por piedad
o por terror
y éste no es el caso.
Soy loba, hambre, beso de amor
para morder a fondo
el sentido de las cosas
y solo brizna para soportar esta manera
de andar andando.
Aprendí a callar
a llevar con disimulo
ciertas tristezas
a romperme por dentro
y a recomponerme por dentro
y a recomponer mis partes
a fabricar juguetes nuevos
con pedazos viejos
Y acumular con avaricia
el único capital
que merece mi fe
la fuerza del amor
que me das
que me dan
que me quitan
y que estoy dando
para tirar hacia delante
aquí
ahora
hace ya millones de siglos
desde este margen sin remedio
Laura Devetach
Viviremos nuestros sueños
Viviremos nuestros sueños
Los nuevos vendrán subrepticiamente.
Vendrán de la oscuridad de los tiempos.
Traerán un nuevo sentido de la vida.
Destruirán todas las acechanzas contra la vida.
Las madres y los niños se mirarán sonriendo.
Serán hombres aguerridos y cálidos.
Los ancianos en las puertas de sus casas y en las plazas inter-
rumpirán por un momento sus conversaciones para hacer
un signo de asentimiento.
Serán hombres de la tierra.
Vendrán de los cuatro puntos cardinales.
Banderas de todas las naciones flamearán unidas.
Las lenguas se fundirán en una sola voz clara.
Destruirán las máquinas infernales.
Los niños ya no morirán sin comprender.
Con los nuevos vendrán días claros y sin violencia.
La tierra que guarda a los que han muerto en lucha contra
los malvados producirá brotes potentes.
Para siempre será mellada la espada de la injusticia.
Hermoso proyectos varias veces milenarios se sustentarán
orgullosos sobre sus bases.
Se abrirán grandes espacios llenos de oxígeno.
Se inventarán nuevas reglas de juego.
La esperanza llegará a su plenitud y dará frutos sabrosos.
El esqueleto del pasado será sepultado en una sencilla cere-
monia a la que asistirá todo el mundo.
Viviremos nuestros sueños.
Tilo Wenner(De su libro “Límite real”)