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Quando ali chegámos, tudo estava excessivamente certo nos seus lugares
de sempre: a grande casa da infância incrustada na base de uma arriba que nas
traseiras subia até ao firmamento muito baixo da ilha; o imenso mar cor de
cisne que rosnava em torno da vila, e amanhã parda, ameaçando chuva. No
largo em frente da casa os pombos coroavam as árvores, como se fossem esses
os frutos das acácias floridas. E, de súbito, a grande montanha sagrada, direita
como uma torre cónica e cortando a paisagem a pique, no recorte nítido e no ar
quase líquido da minha primeira manhã nupcial.
Vi, extasiado, aquele arco de terra que se abria na minha frente, e vi o
branco das casas. Vi a marina e os seu veleiros exaustos, de mastros oblíquos, e
vi os contínuos barcos que vogavam entre o Faial e o Pico. Tudo quanto a vista
dali pudesse alcançar eu vi: a paisagem dos maroiços de bagacina (tão queridos
de Lira), os canaviais, os bosques de faia e incenso. Eram cabeços, muros, os
olhos das Hidrângeas que trepavam pelas estradas da serra, e eram as manchas
de agapantos floridos e grandes folhas de inhame bordejando as lagoas...
E o Mundo principia nas cabras mudas, de pernas muito delgadas, que
às vezes se vêem ao cimo do corvo. São elas as cabras pois que se ouvem
sininhos balindo, movendo-se entre os outeiros perfeitamente perdidos na
bruma.
Está-se aqui como num galeão naufragado há quatro séculos. O ferro do
casco é este pedregulho retorcido que o mar do esquecimento fustiga em
contínuas tempestades. Por alguma razão se diz que o tempo faz nascer o bolor
por entre as fendas nos tombadilhos do galeão. Do bolor despontaram os
líquenes, e destes os limos, de que cresceram ervas daninhas - e por isso as
cabras são gordas, lustrosas, de olhar demoníaco. O vento, que tudo produz,
trouxe consigo as sementes, os ovos minúsculos das aves e todos os pólens, e as
lendas religiosas, e também a memória das casinhas que se foram erguendo,
século após século, na orla das matas de giesta e acácia. De vez em quando, o
galeão estremece perante as investidas do temporal. É o único sinal do tempo, é
a sua passagem por aqui. De resto, há os rostos imóveis dos velhos sentados nas
soleiras das casas, a tímida alegria das mulheres, o lhas doce e azul das crianças.
E as suas cabras.
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