Adelaide Literary Magazine No.3, Summer 2016

Adelaide

Independent Quarterly Literary Magazine

Year I, Number 3, June 2016

Revista Literária Independente Trimestral

Ano I, Número 3, Junho 2016

New York / Lisbon

2016

Adelaide Literary Magazine is an independent international quarterly publication, based in New York and Lisbon. Founded by Stevan V. Nikolic and Adelaide Franco Nikolic in 2015, the magazine’s aim is to publish quality poetry, fiction, nonfiction, artwork, and photography, as well as interviews, articles, and book reviews, written in English and Portuguese. We seek to publish outstanding literary fiction, nonfiction, and poetry, and to promote the writers we publish, helping both new, emerging, and established authors reach a wider literary audience. We publish print and digital editions of our magazine four times a year, in September, December, March, and June. Online edition is updated continuously. There are no charges for reading the magazine online. (http://adelaidemagazine.org)

A Revista Literária Adelaide é uma publicação trimestral internacional e independente, localizada em Nova Iorque e Lisboa. Fundada por Stevan V. Nikolic e Adelaide Franco Nikolic em 2015, o objectivo da revista é publicar poesia, ficção, não-ficção, arte e fotografia de qualidade assim como entrevistas, artigos e críticas literárias, escritas em inglês e português. Pretendemos publicar ficção, não-ficção e poesia excepcionais assim como promover os escritores que publicamos, ajudando os autores novos e emergentes a atingir uma audiência literária mais vasta. Publicamos edições impressas e digitais da nossa revista quatro vezes por ano: em Setembro, Dezembro, Março e Junho. A edição online é actualizada regularmente. Não há qualquer custo associado à leitura da revista online. (http://adelaidemagazine.org)

Published by: Istina Group DBA, New York

e-mail: info@adelaidemagazine.org phone: +351 918 635 457

Copyright © 2016 by Adelaide Literary Magazine

All rights reserved. No part of this publication may be reproduced in any manner whatsoever without written permission from the Adelaide Literary Magazine Editor-in-chief, except in the case of brief quotations embodied in critical articles and reviews.

FOUNDERS / FUNDADORES

Stevan V. Nikolic & Adelaide Franco Nikolic

EDITOR IN CHIEF / EDITOR-CHEFE

Stevan V. Nikolic

stevan@adelaidemagazine.org

MANAGING DIRECTOR / DIRECTORA EXECUTIVA

Adelaide Franco Nikolic

adelaide@adelaidemagazine.org

GRAPHIC & WEB DESIGN /

Stevan V. Nikolic

PORTUGUESE LANGUAGE EDITOR / EDITORA PORTUGUESA

Adelaide Franco Nikolic

BOOK REVIEWS

Heena Rathore

Jack Messenger

Ana Sofia Pereira

CONTRIBUTING AUTHORS

João Franco

Christina Borgoyn

Keith Madsen

Mehreen Ahmed

Paula J. Roscoe

Pedro Abreu Simões

John Nicholl

Kathryn Esplin - Oleski

Samuel Robert Piccoli

Mike Walton

R. Leib (pen name)

Doug Oudin

Jody Rawley

Anna Aizic

Manuel Neto dos Santos

Jearl Rugh

Robert J. Lowenherz, Ph.D.

Josh Truxton

Parinitha Prasanna

Scott Kauffman

Jennifer Renson

Ryan Morris

Michelle Tin

Clara Roberts

Célia Correia Loureiro

Ivan de Monbrison

Edward Reilly

Elizabeth O'Neill

Rebecca McNutt

John C. Young

CONTENTS:

EDITOR'S NOTES - LISBON BOOK FAIR

FICTION

OS PÁSSAROS - Trinta e cinco, Por Célia Correia Loureiro

O MARINHEIRO, Drama estático em um quadro, Por Fernando Pessoa (1915)

MOIRAE, Black Streams, By Mehreen Ahmed

TRUTH ACCORDING TO MICHAEL, Chapters 4-6, By Stevan V. Nikolic

NONFICTION

COMO E PORQUE SOU ROMANCISTA, Por Jose de Alencar (1873)

POETRY

ROLLING ON Poems by Ivan de Monbrison

LETTER TO N: THIS SUMMER, By Edward Reilly

INTERVIEWS

CÉLIA CORREIA LOUREIRO Interview with the author of A Filha do Barão

BOOK REVIEWS

CRAVED, A novel by Lola Smirnova

DYING TO TELL, A novel by TJ O’Connor

OVER THE DRAGON WALL, A novel by H.C. Strom and Dennis D. Montoya

THE EIGHTH DAY, A novel by Joseph John

THE KILLING FOREST, A novel by Sara Blaedel

NEW TITLES

A FILHA DO BARÂO de Célia Correia Loureiro

CAMINHAR POR LISBOA de Anisia Franco

SOBERBA ILUSÃO de Andreia Ferreira

A CONFISSÃO DO NAVEGADOR de Duarte Nuno Braga

AS VIÚVAS DE DOM RUFIA de Carlos Campaniço

O DESEJADO de Aydano Roriz

OS QUATRO VENTOS de Diogo Dantas

ART & PHOTOGRAPHY

SEVEN ART WORKS By Ivan de Monbrison

VISTAS DE ALMOUROL By Adelaide Franco Nikolic

HAPPENINGS

OF NOTE By Mahreen Ahmed

EDITOR’s NOTES

LISBON BOOK FAIR

This year Lisbon Book Fair was held from May 26th to June 13th at its traditional location, the Eduardo VII Park (Parque Eduardo VII), the largest park of Lisbon, which is located in the vicinity of the monumental Praca do Marques de Pombal.

Inaugurated in 1930s, this was the 86th annual gathering of Portuguese publishers and booksellers, organized by APEL, The Association of Portuguese Publishers and Booksellers. For over 180 exhibitors representing over 300 publishing houses in 277 booths, participating in the Lisbon Book Fair, was more about prestige and showcasing their work than about making profits.

Open every day from eleven in the morning till ten in the evening, the Fair was packed with numerous events for all age groups of readers. Mornings and early afternoons were reserved for children book promotions, while late evenings were reserved for book signings by most popular authors. There was a little bit of everything for everybody’s taste and everybody’s pocket. While major publishers were giving 30 to 50% discounts of their titles, small publishers and alfarrabistas (used book sellers) were selling books for as low as 3 to 5 Euros. Numerous food vendors were making sure that those hungry for a good book fill their stomachs with something more tangible as well.

Oriented mostly towards general public, Lisbon Book Fair kept its commercial and trade side as well. Traditionally, it was a place where new authors meet publishers and publishers meet booksellers. It wasn’t any different this year.

Compared to US or other European markets, Portuguese book market is relatively small, and it is comprised of two or three major publishing and bookseller groups dominating the market and large number of small publishing houses and independent bookstores. Studies show that Portugal has one of the smallest readership bases in the EU, just about 50% of population. Taking this into account, together with rather high retail prices of printed books, one can conclude that it is not an easy endeavor to be in publishing business in Portugal.

Portugal is also a big consumer of foreign fiction, which is immediately evident to anyone who frequents bookshops or large supermarkets, where names like J.K. Rawling, Jostein Gaarder, Joanne Harris etc. are attractively packaged and promoted. This clearly show the Portuguese public’s preference for translated fiction as opposed to works produced by the Portuguese authors.

Nevertheless, Lisbon Book Fair is one of the most popular cultural annual events in the Portuguese capital and attracts big number of domestic and foreign visitors. Due to its location, it also became in recent years a particular tourist summer attraction for many foreign visitors discovering historical and cultural heritage of Lisbon.

Most of the books are in Portuguese, but there are, however, quite a few of used booksellers (alfarrabistas) showcasing publications in English, French, German, and other languages, which might draw the interest of tourists who don’t want just to sample the charm of the Fair, but also to take some rare or old books back home from their stay in Lisbon.

For authors, Lisbon Book Fair is also place where they can meet each other and exchange their experiences and ideas. This is where we met and interviewed young and upcoming Portuguese author, Célia Correia Loureiro, whose book A Filha do Barão brought much interest among visitors at the Fair.

In this issue, you can find interview with Célia, as well as some of her latest writings.

OS PÁSSAROS - Trinta e cinco,

Por Célia Correia Loureiro

Célia Correia Loureiro nasceu em Almada, em 1989. Licenciou-se em Informação Turística pela Escola Superior de Hotelaria e Turismo do Estoril, mas garante que a sua vocação é a escrita. Desde cedo começou a contar histórias através de ilustrações. Aos doze anos leu o seu primeiro romance e, desde aí, não parou de ler nem de escrever. Com algumas obras terminadas, apresenta-se aos leitores através da Alfarroba com Demência em Nov. de 2011 e, em Out. de 2012 lança, pela mesma chancela, O Funeral da Nossa Mãe. A Filha do Barão é o seu terceiro romance e também a sua estreia no seu género favorito: a novela histórica.

trinta e cinco

E cogitar que as juras da Manuela – aquele amontoado de desejo tão precoce de se agrilhoar a alguém –, eram genuínas. E logo em relação a mim. Porquê eu? Um tolo, um idiota, um imoderado. Recusei-lhe essa autenticidade aterradora uma e outra vez. Feri-a, afastei-a, vi-a ir-se e regressar sem que eu descruzasse os braços ou me alongasse, por um pouco que fosse, nas suas mãos.

Acabei por divisar que a tua mãe me fazia bem. Eu era melhor quando ela estava por perto. Nalgum plano da realidade romântica, à revelia de mim próprio, encabecei na sua direcção. Comecei a dirigir-me para ela quando, dela, só me restavam as costas que se distanciavam. Chegar-lhe-ia mais tarde, quando ela era um pequeno tordo ferido. O pequeno tordo ao canto, à sombra, ao frio, na solidão.

D.

trinta e seis

O teu pai… O nariz do teu pai junto à orelha da Valentina. O teu pai a estreitá-la, a apoiá-la sob o braço. A rudeza do teu pai, os beijos mordidos do teu pai, o riso do teu pai, profundo, masculino, contra a boca da Valentina. Os dentes branquejados da Valentina. A sua camisola de caxemira e os dedos amarelados de nicotina do teu pai em redor da cintura dela. O teu pai tinha voltado a fumar. Não era só o facto de se enterrar noutra mulher, de se vir dentro doutra mulher, de pedir opiniões para a compra de canadianas a outra mulher… Fôramos nada, não é? Ele limitara-se a beijar-me uma vez e a declarar, depois desse deslize, que quando muito éramos amigos.

Era outra pessoa a fazê-lo feliz. A felicidade que eu me propusera a dar-lhe e a minha certeza de que não fora talhada para mais nada se não isso…

Julguei que morria ao deixá-lo, mal sonhava que mortes mais definitivas viriam encontrar-me quando fosse a minha boca, em riso, a derramar-se na boca dele.

M.

trinta e sete

No supermercado da capital de distrito ao qual me dirijo uma vez por trimestre, impulsionei o carrinho sem grande ânimo. Trazia na memória idas às compras bem mais felizes – acossei, em tempos, a tua mãe com um queijo regional dentro dum minimercado. Relanceei a esquina do corredor, onde a pirâmide das latas de feijão reclamava a minha atenção, e cuidei vê-la por um instante.

Após cinco anos de ausência, é-me suposto tê-la menos vívida em mente. Todavia, quanto mais tempo se interpõe entre os nossos corpos em luto perpétuo, mais sólidas se me afiguram as suas cores. Cheirei-a ao passar pelo estendal de roupa, onde os lençóis desfraldavam na brisa da quase chegada primavera. Oiço-lhe a voz encrespada, distraída, a trinar as canções que nos deram forma quando ligo a rádio. Always somewhere, miss you where I've been. A tua mãe confessou-me que não podia ouvir uma porção de músicas quando estava comigo porque, a dado momento da sua vida, fornicara outro a ouvi-las. A culpa é minha – ela recordava-mo amiúde, embora eu já tivesse aportado nessa mesma conclusão. Por ela, chalrava a tua mãe, só teria feito amor comigo a vida toda e, sendo o seu corpo um templo, eu teria sido o único sacerdote a consagrar-lhe religiosidade.

Azoinei-lhe que antevia o nosso fim demasiadas vezes. Uma e outra vez fi-la partir; qual beduína no deserto dos meus afectos. E tantas outras vezes ela regressava à curva do meu braço e eu beijava-a, e ela sabia a sal, e eu convencido de que não poderia negar-lhe, ao menos, a minha amizade conspurcada. Enquanto a tua mãe girava em torno do meu eixo, e eu lhe era planeta, ela proclamava-me galáxia e verbalizava que o amor que me tinha a preenchia e realizava. Eu descria na possibilidade de que a minha missão na Terra estivesse, de algum prisma insólito, ligada a uma mulher. A mulher, o casamento e os filhos seriam um mero contratempo no marasmo da vida pré-concebida que também eu almejava. Um dia, mais tarde. Bem mais tarde.

A Manuela, logo ela. Uma caixa de chocolates de amor infinito, incansável, insuperável. A cada fileira que era devorada, levantava-se a folha de papel vegetal e surgia outra. Eu receava ser-lhe um consumidor ávido. Receava que ela secasse nas minhas mãos. Não podia deixar de admirar a leveza dos seus passos, pois que sempre caminhei com o peso do mundo nos ombros. Preferia ser prudente, contido, racional, e ela era uma ave de espontaneidade e alegria infantil.

Cuidei vê-la no supermercado, junto à pirâmide de latas de feijão, e isso nunca me aconteceu – alucinações, percepções irracionais, projecções visuais, retornados em brumas. Um desafectado vislumbre de cabelo negro com reflexos de avelã e o meu peito a mergulhar sobre si próprio, a minha alma de cabeça para baixo. As mãos que empurravam o carro de compras humedeceram de súbito. A mulher que via era mais alta do que a tua mãe. Estava de saltos, notei, com o ritmo cardíaco a pressagiar uma síncope. Talvez. Talvez fosse ela. Não sei onde ela está, pode estar em qualquer lugar. Pode estar aqui.

Então a mulher voltou-se e o seu nariz arrebitado e lábios carnudos desmitificaram a minha miragem, dispersaram os contornos da minha loucura. Quando tirei duas notas do bolso, para pagar as minhas modestas aquisições, ainda respirava com uma dificuldade mal disfarçada.

Vi-a, ontem, ainda que não fosse ela. Vi-a – vi a tua mãe -, com a intensidade própria de um reencontro.

D.

trinta e oito

Cheguei a casa, arrastei-me para um canto da marquise e pus-me a contemplar a língua de luz prateada que a lua reflectia no chão de tijoleira.