SpLENDOR

Enrique Verástegui
edición revisada por el autor Poca favilla gran famma seconda:
force de retro a una con miglior voci
Ciudad de México se preghera parché Cirra risponda.
Dante: Paradiso, vs. 34-36
año 2012

cuidado de la edición
Yaxkin Melchy
Juro por El que graba en nuestros corazones
la Tétrada sagrada, inmensa y puro símbolo,
manantial de la naturaleza y modelo de Dioses.
Pitágoras: Versos Aureos
MONTE DE GOCE
Escrito por encargo de la dama que me proporcionó los nombres, las figuras, el
de­corado, la mecánica del flash, el grabador, la matemática del sueño, el diseño
cromático del jazz, y la bibliografía necesaria —yo no hice sino programar los
datos a la fría compul­sión de mi Computer
&
el texto se hizo por añadidura.

Escrito fue además como un desplazamiento —en el campo de las alegorías:

arriba en (cielo/sol) la página que es un lienzo, pentagrama en blanco representa
al envés: desublimación, cuerpo del inconsciente, y abajo en (tierra/mar) el
mismo lienzo la escritura representa el revés del envés: expresión, inconsciente
del cuerpo— aunque más que por radical por radial, oblicuo de La venus del
espejo (cf. Velázquez, óleo sobre lienzo: 122.5 x 175, año 1650): toda existencia
es irreal, lo real como existencia de lo irracional

7
 Musa cuéntame aquellas cosas que ni sucedieron anteriormente, ni ocurrirán en lo DESPLIEGUE I
sucesivo.
PLUTARCO, Banquete de los 7 sabios, cap. X Goce de la reflexión
Significado/Denotación
(Campo de invierno)

8 9
 DIBUXO DEL VENERABLE VARÓN F. J. de la C.
(Beardsley’s frontispieces: estampado en seda)

I.1. Convento de las Descalzas (Granada, 1581):

un hombre contempla la noche
y esos ruidos lejanos:
y se deja acariciar la mejilla
como las flores son acariciadas
por la brisa de marzo
y esa luz de la luna aquí arriba
es una luz como flor imprecisa
una orquídea en los dedos de Buda
gas trasparente esparciéndose en el espacio
“... los ojos negros, mansos y suaves; nariz igual,
que tiraba algo a aguileña, la boca, labios y barba,
con todo lo demás de su rostro y cuerpo,
en debida proporción;”

“... que sola su presencia y composición exterior

componían a los que le miraban” :
¿como con ojos de violeta?
Un pétalo abierto entre los pétalos de piedra
& esa hamaca de mimbre
¿la hamaca donde está yaciendo Martín Adán
como en un halo celeste?
“Hotel Comercio”, año 1960: alucinación / dip­somanía / psicosis.

¿Hamaca do yace la bella Nannerl

cubierta de sueños?
“Maison de la Musique”, Bruxelles: neurosis / pavor /
Liszt congelado.

V E N U S & TA N N H A U S E R

Adonai llegó a Lima

tirando dedo bajo la escarcha de Latinoamérica
la mochila al hombro
el nembutal estirado como el aliento de Venus

10 11
& Tannhäuser joven poeta se enamoró de Allen como I.2. 3 a.m.: los cuerdos yacen durmiendo en casa &
Allen se enamoró del viejo Adán vestido como gacela afuera no es
bajo el crepúsculo rosa más esa dicha conocida como tal / tal como: de
Allen & Adán / o Allen & joven amante de Leda Beata Vita,
caminan embriagados con licor de cerezos Cap. II - 11, Augustinus eliminó el pétalo húmedo
el silencio traza palabras de flama en el aire
J. Gonzalo vio una sombra como de Rimbaud infelicidad desdicha no posesión
escabulléndose tras la mala de lluvia
/ & la náusea
resurrección del culo mejor culeado dijo Agustín: temor infelicidad temor
esa presencia de mejilla acariciada por la luna
se quedó silenciosa como estatua de cedro
de Indias oró & desdicha no posesión infelicidad
acarició la mejilla de Teresa to death because
not death
ese miembro erectus dentro de ella
seráfica sublimada la arrechura es un estado serpiente no posesión nada
de derecho
país bodega inacabable: reinos, especias
& el clima como un paraíso con fragancias de vulva. dijo Nannerl: sol serpiente sol

no posesión nada serpiente

explicándome su último sueño
voy a cojerte por el rabo & se ríe
te quito el saludo contestó &
Un venado lamía sus tobillos torsos como aguas
en calma

Una cabaña con techo de hojas de palmera &

el agua de los cocoteros
los mochileros han escampado a 3 leguas del sol:
magnetismo / tensión / distensión / tensión / distensión:
ORQUIDEABROTOENELROCE
y la serpiente de su cuello de serpiente
se enroscó bajo mi pecho
¿nos hacemos? la besé &

12 13
se calló: sueño a medio explicar &
afuera se duerme mejor entre el pasto
soñar es caminar = es dormir como en fragante vuelo
de jazmines e imágenes de Bach
él
2 sicóticos llorando solitarios / entre la multitud.
14
I.3. ¿Sus cabellos eran serpientes
de escama suavísima?
Ella se colocó en posición contemplativa &
energía la penetró / en asana de 6ta recepción.
& ella son Dijimos por qué se ha de hacer lo ya hecho?
Allen dijo: “Your clean sonnets?
“I kiss you on your fat cheek... / Goodbye,
“I’m going to Pucallpa
“to have Visions.
Y dijo Martín Adán —el de los gruesos cachetes:
“... todo es tragedia ... la flor en la maceta,
“la luz donde no está, la mano todavía,
“y este cuerpo que crece y muere de su día,
“y este ir y venir sin querer del poeta...
“¡Era un muchacho ebrio, con su todo y su nada!”
Era un muchacho ebrio: Allen o San Juan
o cualquiera de éstos —muchachos que huyen de los reflectores
de la redada: “... de estatura entre mediana y pequeña; el rostro
“de color trigueño; flaco, pero bien proporcionado”
& libres como son libres los vuelos de la imaginación jeans
african looks el
amor como un sueño con anfetaminas
Odile o Frederic o Hélene o Marianne o
Nannerl una tribu errante en las
autopistas
15
 I.4. & nadie jamás fue acariciado como yo soy
acariciado ahora entre el ojo del olmo
& el lecho de Nannerl
.
Canciones del alma en la íntima comunicación de amor con Dios.

Opus III (LLAMA DE AMOR VIVA, 1): el venerable

saboreó su paisaje predilecto del paraíso & dijo
“¡Oh llama de amor viva ¡Oh Nannerl de ojos fresca
que tiernamente hieres & dulcemente inquieta
de mi alma en el más profundo centro! de tu lecho
en el más rico espasmo!
Pues ya no eres esquiva, por eso te me quedas,
acaba ya si quieres, haz algo ya siquiera,
rompe la tela deste dulce encuentro.” Toca el
laúd por este duro cuerpo.
MAC H U P I C C H U
“¡Oh mano blanda! ¡Oh toque delicado,
flujo de magnetismo: Ah, un coño que a vida eterna sabe!” & a candor tan delicado
tembloroso instante de la lengua inmóvil te asemejas
pálidos los músculos elásticos como toque fresco de tus labios sobre la flor de mi p.
¡Oh llama de amor viva encarnada y dura. ¡Oh dulce Nannerl de pechos
mis maires ¿ebrios o villanos? no puedo acariciados como luna o noche o brasas!
definir el ocio creador: yo fui el
expulsado & & dulce Nannerl giró sus ojos
eso basta: una vez más
¿por qué ha de hacerse lo ya hecho? giró sus muslos & esa leve espalda suave como
almendra en flor:
la belleza no engrasa las carnes de nadie / exige dulce pradera donde pastan León & Buey: el
delicadeza el caminar con una vulva entre los dedos estado de excepción.
serpientes & medianoche: palabra de Ungará. mi caricia quedó estampada en mármol
rosa / una historia
sobre la historia de su cutis: out-history
dijimos no
& giró lentamente hacia la presencia de serpiente
inoperante palabra detenida sobre la palabra de la noche
Orfeo ha de dormir como se duerme
mi gran lanza roca & granito en Himeneo
o en meneo de los muslos entre los muslos
fluorescentes:
aquesta Nannerl

16 17
 & su caricia que no nombran I.5. Aquí he desbrozado tu sonrisa
las Estadísticas del año. & dormí aquí bajo el perfume del jazmín
mes de la mora: desplacé
mi lengua sobre una estancia de lo inmanente

Canciones entre el alma y el Esposo.

Opus II (CÁNTICO ESPIRITUAL, esposo, 1): “¿A

dónde te escondiste,
Amado, y me dejaste con gemido?”
Allí, lindura, allí he permanecido
como ardilla entre rama & rama mecido
como un pino
bajo el viento.
“Como el ciervo huiste,
habiéndome herido;
salí tras ti clamando, y eras ido.”
Y era ido
en verdad: una masa de ojos idos.
Era un loco encarnado en su intangibilidad
una paranoide -el guitarrero de.
Y sin embargo, Señora, ¿dónde creyó vos
que estaba yo?

Esposa, 3: “Buscando mis amores,

iré por estos bosques y riberas,
ni cojeré las flores,
ni temeré las fieras,
y pasaré los fuertes y fronteras.”

Eran las 12 cuando las 12 daban a mi oído

& todos los cuerdos ron ron ron
esos cuerdos roncaban más fuerte que un camión
con carga pesada
& Nannerl can can can
ya estaba esta Nannerl can can can
cantando canción cantando canción
Nannerl era mi libertad de rodar en la esfera
imprecisa
del alma & volvíamos a caminar muy juntos al alba

18 19
volvíamos a rodar como un sol que se esfuma en
el sueño
como una canción y un fósforo ardiendo.
I.6. 3 a.m.: hubimos de estrellar nuestra mochila
sobre aqueste pétalo pardo de la hora
Canciones del alma que se goza de haber llegado al alto estado de la
perfección, que es la unión con Dios, por el camino de la negación
espiritual.

Opus I (NOCHE OSCURA, 1): los cuerpos se juntaron

como un trazo tan preciso una pintura un ritmo
y la distribución perfecta formalidad exacta: la
ecuación
& la belleza:
y un color como de lila arrancada del crepúsculo:
“En una noche oscura / con ansias de amores inflamada,
¡Oh dichosa ventura!
salí sin ser notada, / estando ya mi casa sosegada.”
¡Oh! de amores voy dichoso y entre amores tú —mi
dulce hurí
tan dulcemente llegan tus cabellos cubiertos de rocío:
ecuación de la belleza:
ni casta ni pura ni blindada: otra es la armonía
como otros son los dioses de su mente
el amante menos casto menos puro
no conoce pureza ni castidad
mayor
que
el
no
ser casto ni ser puro.

20 21
 I.8. & Allen se fue como (se fueron) todos:
Telémaco & todos / partieron tras la.
Nannerl volvió a posar ante mi cámara:
C O Ñ O S I LV E S T R E O R Q U I D E A & L U Z
imagen lánguida bajo el ciprés
Pandora me aplasta contra su languidez &
Tannhäuser aún la contempla en la noche
la arga / a men en / tee:
mes de amor / mes de implosión: Juan de la Cruz
Yu tao k’o: para venir a saberlo todo,
no q u i e r o saber algo en nada
para venir donde tú estás debo estar donde yo estoy
así es
como ha de transmutarse la palabra: sin otra
luz & guía,
sino la que en el corazón ardía.

DOBLADA POR EL PESO DE UN

NU ED OSEP LE ROP ADALBOD
O L L E B N O I R R O G E D E R B M AT S E
ROMA LED (A) SENOZAROC SOL

22 23
 LECTURA AUNQUE RADIAL ALEGÓRICA DE NORMAN
O. BROWN (cf. El cuerpo del amor)
II. 1. Cannabis Indica: una estudiante posa ante Velázquez
Cualquier cantidad de hermosura pude hallar en este vuelo.
2 ojos abriéndose como 2 muslos bajo la bata trasparente (2x2): y la doncella
del poema: tan delgada / tan suave tan de tan (fresca) hermosamente incierta o
el asombro y la sonrisa captada por el lente de algún pintor renacentista
a mediodía: entre las 12 & los campos de amapola
—entre la luz
los floripondios: ella venía o iba hacia la fuente
venía
con la mirada inquieta y la blusa inflada bajo este cielo de hojas frescas:
nadie la miraba porque nadie aquí pudo darse cuenta de
su paseo por el mundo
ninguna profecía la esperaba (los Cantares no hablan del amor bajo los
trailers) y ningún periódico lanzó la noticia al teletipo:
la ceguera reinaba en las visiones de los hombres del país (país de ciegos y la
vista oscura / país de sordos:
no hay razón)
ella dormía sobre las yerbas de mi retina
y sus muslos olían como una pradera de anfetaminas
(2 x 2): 2 ojos posados como 2 muslos entre sus muslos
la sonrisa / el fósforo / las lilas:
el bodegón se fizo.
II.1.2. Una estudiante = Nannerl (objeto erótico primario del Aedo).
Aedo = tú/yo/él (la cualidad personal singular que el lector no-baudelariano/
no-eliotiano quiera darle, ¿sí?). Aedo = también es el lector, lo repito.
Cannabis Sativa: refiere la distorsión visual del objeto me­diante una lente
que no es externa sino química, mezclándose, adentro, entre los pastos oscuros de
la memoria. Ella (la lente convexa y/o también el objeto erótico = transmutación
de Nannerl en partículas alquímicas del alma) es fotografiada desde án­gulos
obtusos por Velásquez oblicuamente capturada entre una multitud ella cuyo rostro
ha sido diseñado con retoques cosmetológicos a lo Twiggy. Velásquez = Aedo o el
Velásquez cifrado por Foucault. Un primer plano logrado frente a un pecho medio
escurrido de la blusa o esta lindura de mujer escogida in­clinó su cuerpo hacia
adelante, muslos delgados & piernas largas, terciopelo rosado entre los muslos,
su juntura que lamo, rodillas levemente dobladas —& brazos estirados (sus) se
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apoyan contra el borde redondo de una butaca rojo granate aterciopelado formando
con su cuerpo un ángulo entre recto & agudo, mirando hacia ade­lante a los ojos
del pintor, a sus pinceles o a la cámara, pero con ojos (ella) levemente entornados
para arriba: la bolsa blanquísima de la pupila recorrida por finísimas mallas cobre
púrpura, inyec­tados, mira adelante a los ojos del Aedo (reflejado en un enorme
espejo cóncavo con retorcidos marcos en pastel de oro —solo eso ella puede ver)
porque Aedo cabalga sobre sus nalgas, la espada en punta haciéndola sangrar,
gemidos, cosas así. & Aedo la unta suavemente de una pomada que la publicidad
(periódicos) asegura infalible contra las flores almorránicas. El no enfoca la bolsa
de los ojos sino las bolsas de los pechos (duros, pequeños, dulces, opalescentemente
insinuados) / la yerba actúa sobre los dos: pin­tor & partenaire, drogados, arrechos,
cuerpos enlazados a través de la función social de cada uno (fotógrafo/modelo)
trabajando como una pirinola girando (los dos: fuerza impulsora/pirinola) sobre el
espacio intraducible de la tropología incandescente:
Dulce máquina en flor arrojando
serpientes doradas sobre mi sueño
te veo pantera de ojos violetas
que he vaciado con un trozo de lata
tu pubis oscuro como el oscuro mar de tu cuerpo
gotas de luz hendiendo la noche
& colocar mi armonía contra la sal de tus labios
ángel que brota entre lagos de azufre
tu belleza nos cubre de un brillo azulado
& mis labios se adhieren a tu llaga sexual
hermoso reptil engullendo ferozmente mi cuerpo
— & un sonido de flauta guía el místico arrebato
de faunos montando motocicletas
que vuelan degollando difusas cucardas
te quiero te dije al oído
desatando el horror de vivir o morir
tu dulce cuerpo dormido sobre un pétalo oscuro.
II.1.3. La imagen (2 x 2) prolonga (o mejor.: prologa / un pre­ludio) el último
movimiento : Síntesis - IV, del presente texto / cuando dice : “2 ojos abriéndose
como un muslo bajo la bata transparente”, no habla metafóricamente o lo hace a
pesar de eso —su asunto es la relación turbiamente matemática de los signos: Ser.
espacio abierto bajo el símbolo, ni la doncella, ni el amante, ni el pintor (o eso es la
convención a que el Aedo se ve sometido por ahora / su sueño: escritura puramente
caligrá­fica, caligrafía psicótica, dibujos inflorescentes de la vulva —por­que soy un
25
vaginófago, todo lo que signifique contacto en la rela­ción Boca/Culo) : un cuerpo II. 2. ESPACIO DE LUZ: aplicación de Kandinsky.
de luz —& sin embargo ni “un”, ni “cuerpo”, ni “de”, ni “luz”, sino el invisible A: Sobre el punto.
fluido que se desliza como un tigre sigilosamente fluye deslizándose entre los
corpus dispersos de la página, sin tocar a ninguno, pero religándolos con algo de
por sí indecible (cf. Dante) : el espesor de una transpa­rencia, la fragilidad de una
multitud. Se quiere decir que la ima­gen (2 x 2) (también: “2 ojos posados como 2
muslos entre sus muslos”) es una señal intermitente pero fija & transparente del
concepto 2 / & la imagen (2 x 2) indica una fisión que puede ser fugaz o no entre
dos signos-tipo (en este caso: “ojos” = 2, & 2 = “muslos” / así: 2 x 2 = ojos (del)
muslo, quedando el lector en libertad de construir el verso —y el poema— a su
imagen y semejanza: la presencia divina el lector mismo, su posibilidad de ser
Dios o Satán / el Aedo lo construyó así —dándole una tin­tura particular—: “2 ojos
abriéndose como 2 muslos bajo la bata transparente”, ergo: “2 ojos posados como 2
muslos entre sus muslos”), los dos signos-tipo se insertan (ensartan) en una cópula
analógica hasta que brote otra significancia —o resolución que es una negación,
y eso es también una demostración de lo preca­rio del azar (Oh! Mallarmé). Sobre
la ecuación del (2 x 2), el lector debe ensamblar su confección textual metafórica/
metonímica, si lo quisiera como es su deber (esquizofrenizar su visualización de lo
real) según los signos que se le entregan en Síntesis IV: esa posibilidad concreta
de ejercer la extrema libertad de su imaginación, también la imaginación extrema
de su libertad.

26 27
II. 2.1 Indica al objeto visto verticalmente desde arriba (en vuelo), o al objeto
visto arriba perpendicularmente desde abajo —un pun­to que se aleja en la pampa
helada de tu sueño, o cada vez más cerca (no lo sabes: hombre/andrógino/mujer/
hermafrodita): un cero embudo, un aro, una argolla, un O-O (anteojo), un O(j)O/
la ¡Oh! pues de una sorprendida boca carnosa abriéndose a lo Marylin, también
la O un sexo latiendo maníacamente bajo el calzoncito ajustado, o la O un ano
circunvalado de violetas, la forma tumescente de tus pechos, tus ojos abiertos, el
hoyuelo cargado de luz de tu ombligo:
/figuras que yo fui transcribiendo con un lápiz de labios so­bre el tambor de tu
vientre en la demencia de nuestras noches en blanco
/entre el espacio impreciso de la tropología angustiosa lla­meando como el
rabiar heladísimo de quien sonámbulo no puede contener su deseo de copular
con la 3 veces divorciada pálida y llorosa en un lecho de harapos hasta romper
los somieres
/& soñando contemplar largamente el rubor destrozado de un cuerpo desnudo
en un paraje sangriento
/de un festín con muchachas de senos hermosos drogadas y leprosas hablando
de un lugar llamado PAX
/un lugar muy oscuro y pesado como la boca de un tigre en­gulléndose un
muslo al que le cuelgan las venas doradas las arti­culaciones violetas mezclados a
los hilos amarillos de una trusa
/manchada en su púrpura con gotas del vidrio precioso ad­heridos a la lepra
del coito en un cáliz tallado en calavera de mono
/sobre la tibieza de un vientre latiendo como un corazón agitado flotando en
un frasco de alcohol disolvente
/entre pedazos de niebla ahogándonos en un mar mentolado con begonias que
huelen a esperma podrido amasado al sudor de los pubis
/& glorias rosadas en la densidad de un vacío que nos tensionaba a la nota
afinada de un piano de cola con una áspid sa­cando la lengua entre las teclas de
mármol
/ratas rosadas de ojos esmeralda como el barniz de una ba­ñera conteniendo el
alegre chapuceo de un cuerpo que se hace el amor
/sin la debida compostura enjabonado al verde salivazo de una salamanqueja
cuya lengua expurga los bichos de un sexo latiendo maníacamente bajo el
calzoncito ajustado:
/chirimachas (orden hemípteros) de costra rocosa engorda­das con incesantes
raciones de sangre,
/largas ninfas anófeles (o. dípteros) incubándose en las fer­mentaciones
menstruales de las máquinas vírgenes,
/escolopendras gigantes (phylum artropos-o. clase quílópodos) marchan
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erguidas hacia las trompas de Falopio,
/blandas sérpulas (ph. anélidos - o. politiquetos) construyen laberintos sobre
los suaves labios internos del embudo absorbiendo el moco seminal,
/culebreantes sanguijuelas (ph. a. clase hirudineos) con la hinchada ventosa
chupando restos de libido liquefactado.
/oscuras lombrices de tierra (ph.a. - c. escifozoarios) de piel escoriada
bogando en el cauce enmielado,
/desmesuradas amebas (ph. protozoarios - o. ameboides) con hipodérmicas
erectas inyectando gotas luminoscentes sobre las olas oscuras,
/helechos de trypanosoma gambiense (ph. p - c. flagelados) floreando en
sueños que se hunden bajo los arcanos obsesivos de la divinidad incontinente,
/paranoicos paramecios (ph. p. - c. cilados) carcomiendo los dulces
membranosos pólipos del placer,
/inmensísimas hordas bajo el comando del arador de la sarna (c. arácnidos -
o. ácaros) asolan los radiantes jardines exteriores pubianos,
/garrapatas (c.a. - o.a) agrietan la fría piedra del cuello uterino,
/circunspectos alacranes (c.a. - c. escorpiónidos) mueven len­tamente sus
finos quelípseros esperando el instante supremo,
/la araña plateada de los jardines (c.a. - o. escorpiónidos) tejiendo su
maravilloso tapiz persa entre los enmarañados mon­tes del goce,
/tribus de tarántulas (c.a. - a.o.) se lanzan a través de la noche en busca de
la carne retórica a la que se quiere inocular el goce escatológico de un veneno
dulcísimo,
/la disposición de un manojo de luciérnagas (c. Insectos - o. coleópteros)
en una arquitectura convexa asegura una ilumina­ción continuada al conducto
lustroso,
/una arlequín (c.i. - o.c.) con vestimentas de alegre comparsa enciende su
antena captando la señal compulsiva llegada por un sistema eléctrico instalado
bajo la superficie de las mucosas,
/la mariposa de asclepias (c.i. - o. lepidópteros) depositando una oruga tan
suave como un beso fugaz en la noche,
/una red invisible tejida por hormigueantes ladillas (c.i. - o. anopluros)
formando una costra de plata en torno del límite donde empiezan las zonas
ultrasensibles del desfallecimiento femenino,
/sapos (c.a. - o. anururos) que sacan la cabeza curiosísimos por entre la
estrecha abertura sinfónica jazzística,
/larvas de hormiga león (c.l. - o. neurópteros) escarbando
pacientemente entre tinieblas que bajan de los ovarios:
/son los bichos el amor pasiones oscuras la risotada que te­mes (yo diciendo:
“si tú eres del todo cuerdo; te falta de talento justamente lo que yo tengo de locura”
29
cf. Timón de Atenas, Act. II, esc. 2, Shakespeare)
/radiantes deseos tu vida latente el festín de la rabia el festín de tu cuerpo el
festín de tu concha
/el amor deslumbrante tu cuerpo en mi sueño tu sueño en los mares mi sueño
en tu mar el mar de tu cuerpo el rumor de la lluvia
/la flor de tus labios (Charo) manchados en rouge o tus la­bios hediendo a licor
el sabor de tu cuerpo (Irma) a medianoche en una azotea
/o tus senos profundos (Elsi) entre mariposas borrachas las flores brotando en
tus ojos callados (Sonja)
/te dije je t’aime (Anniek) entre una multitud de muchachas tu caminar
elegante tus brazos rodeando mi cuello (Cynthia)
/repartías volantes secretos oscuros palabras palabras pala­bras (Maritza) o
soñabas con el amor apacible (Ruth) tus manos cogiendo para siempre las manijas
de un colectivo
/un llanto aplastado por una multitud caminando de prisa cantabas de noche
(Cira) frente al mar desplegando su juego de naipes a tus pies
/o tu cuerpo dorado (Marianne) durmiendo desnuda en un lecho con
drogadictos hambrientos un sueño rodando en la plas­ticidad del crepúsculo
/tus cabellos espesos tu mirada estallando (Lita) en partículas tristes tus
amplias caderas (Margarita) rodando entre los par­ques de inteligencia salvaje
/el farol en la niebla los ojos miran cosas que nadie ve las pesadillas eléctricas
la opacidad del recuerdo
/tus hombros que muerdo tus piernas metidas entre mis piernas mis dedos
perdidos en tus cabellos acariciándote el cráneo nadie comprende
/Miles Davis en la grabadora mis dedos crujiendo llevando el compás de tus
caderas en growling ondulando bajo mi cuerpo
/todo era lindo el sabor de tu vientre - &
mi lengua escarbando impetuosamente serena
encima de un plástico brote de cartuchos y azucenas
entre coágulos de luz deslumbrando
en el tostado sabor del espasmo temblor de una muchacha al sentir
una mano posándose como un cervatillo dorado te lame
la fresca juntura del muslo olor de cerezos
mi rostro dormido sobre esa leve hinchazón donde brotan dispersos
los dulces cabellos del pubis.
II. 3. Con una flor románica —ella sigue posando ante Velásquez
Voy a escribir algo que tú puedas guardar bajo tu
almohada así *
30
como a veces guardas mi rostro encima de tu
vientre —dulce Nannerl
algo de tan parecido a ti cuando la noche no es más
bulliciosa que tu cuerpo entre los pinos sin hojas de la urbe o
cierta doncella
estirándose como el leve rumor de las abejas / los gorriones
o el lenguaje / y los jazmines de tu pelo: tan delgada / tan suave
tan de tan (fresca) hermosamente incierta
ella dormíase con tan *
de tan dulce frescor muy dulcemente como dormíase
la-hurí-ta
en el cantabile de Purcell
a medianoche entre la palidez de luna
y estas sábanas de seda estampada en flor romántica
II.3.1. De cómo un cierto instante del lance del cortés amor, los dos sobre la
espesa alfombra de la sala, desnudos, como dos gatos a cuatro patas, uno frente
al otro, mirándose a los ojos gimen, ronronean, fieros combatientes que estudian
el campo de batalla. Campos de batalla: en lo alto no cuelga un sol azulado sino
la her­mosa araña de cristal que los alumbra, las colinas que habrán de guardarlos
del enemigo no son imágenes de acrílico sino sofás, puffs, sillones de terciopelo,
no crecen yerbas amarillas en el campo sino flores de loza sobre la mesa, no es
violento el viento sino suave el aire acondicionado que los envuelve, no habrán
cargas de caballería sino cargas de infantería: cuerpo a cuerpo es la ley de la
batalla, espadas sangrantes y escudos imantados son objetos convertidos en sujetos,
no habrá belleza sino patencia, no existen gradaciones militares sino soldados
ejerciendo un re­conocimiento de su campo, las armas químicas (expansionadoras
de la conciencia) serán usadas, el choque frontal de los ejér­citos será llamado
Coitus —que (aunque antes habrán algunas escaramuzas) será recodificado en
“Síndrome del orgasmo”.
Música de fondo: una mezcla a todo full de fragmentos de Purcell, Novena
Sinfonía, canciones amorosas de Marie-Claire Pichaud, Cage, Ellington,
Stockhausen, música barroca, Boulez, Joan Baez, Piaf, Simon & Garfunkel,
Coleman, “ansiedad” por Nat King Colé, Bob Dylan, Bach, Chavela Vargas,
Tchaikovsky, María Bethania, etc.
II. 3.2. No que ciertamente no estén ejerciendo esa develación tan requerida: cuando
él traza con la fugacidad del vuelo de su dedo una summa de signos retorcidos
encima de su vientre (cf. “figuras que yo fui transcribiendo con un lápiz de labios
sobre el tambor de tu vientre en la demencia de nuestras noches en blanco”):
31
los 2 riéndose contentamente, el gozo, el arrebato (un desplomarse del vuelo asom­bro / un cuerpo no es bello si no ha renunciado al trabajo / lenta­mente hurga
que los sostiene, un vacío cargado por el sentido clausurado —pero descubierto & hurgando lentamente en len /alcanzar un cuerpo de mayor capacidad orgástica
como están los cuerpos al deslizarse bajo el lecho: lindo silencio engastado en el es el supremo fin de los habitantes armónicos / lentamente hurgando en el asombro
jazmín): siendo los 2 un haz de sutilezas con el Tacto : briosas texturas de la piel, / alcanzar un cuerpo de mayor capacidad orgástica tienen por objeto los habi­tantes
músculos elásticos, suavidad en los cabellos, hermosura de un momento que no armónicos / lentamente hurgando en el asombro = com­bate sexual, el Tacto se
cesa, contentamente, muy arrebatadamen­te, riendo, gozosamente: & Nannerl (la expresa como un escorpión que inocula su jazmín pegajoso, que inocula, es decir:
Escogida) que hurga len­tamente / lentamente hurga & hurgando lentamente en reactiva los contenidos más substanciosos de la sensibilidad inmanentista, no un
len / lenta­mente hurgando en el asombro: el reasimiento desasido / hurgan­do en cambio de lugar sino el lugar en cambio de la misma.
el asombro / fiestas del cuerpo estallan en la urbe / lenta­mente hurga & hurgando
II.3.3 Síndrome del orgasmo: & sobre el campo de batalla, des­pués del combate,
lentamente en len / no hay más gozo que el ver transmutarse en flor el aliento de
no quedará piedra sobre piedra —& donde los cuerpos se acoplaron no volverá
unos labios al acer­carse al otro / lentamente hurgando en el asombro / trompetas
a brotar yerba alguna, es decir: floreros, lámparas, sábanas, sofás, quedarán
de triunfo resuenan con aires fantásticos en el apartamento / len­tamente hurgando
totalmente destruidos porque la pasión no existe fuera de sí misma, y no respeta
en el asombro / los autos velozmente marchan en retroceso por avenidas de neón
nada, nada, nada.
/ lentamente hurga & hurgando lentamente en len / los teléfonos anuncian una
primavera perma­nente / lentamente hurgando en el asombro / mares de cerveza
II.4. ESPACIO DE LUZ: aplicación de Kandinsky.
en las tabernas celebran la destrucción de las ideologías / lenta­mente hurgando
en el asombro / años del éxodo a llanuras con frescos manantiales / lentamente B: Sobre la línea. IB.
hurga & hurgando lentamente en len / las fábricas no producen más objetos de
consumo sino orgasmos (orgones) azulados / lentamente hurgando en el asom­bro/
emigración hacia bosques perdidos en lo más profundo del inconsciente / lentamente
hurgando en el asombro/las ciudades no son más un campo de concentración con
horarios fijos/lenta­mente hurga & hurgando lentamente en len / inmensas flores
trans­parentes brotan de las paredes de los edificios / lentamente hur­gando en el
asombro / palabras como “castidad”, “matrimonio”, “moral”, “dinero”, “trabajo”,
“decencia”, “familia”, “honor”, em­piezan a borrarse del léxico de los pueblos, y
otras empiezan ,a revalorizarse / lentamente hurgando en el asombro / las fronteras
han desaparecido y no hay policía de tránsito / lentamente hurga & hurgando
lentamente en len / en vez de claxon se tocan melo­días barrocas / lentamente
hurgando en el asombro / nadie será perseguido si no es para prodigarle con olas de
caricias / lentamen­te hurgando en el asombro/no hay “autoridad” sino hermandad/
lentamente hurga & hurgando lentamente en len / los obreros han tomado el control
de sus propias fábricas y no reciben órdenes de nadie / lentamente hurgando en
el asombro / no producen los obre­ros sino bellos sueños que todos aplican a sus
comunas / lentamente hurgando en el asombro / los semáforos dejaron de funcionar
hace mucho tiempo / lentamente hurga & hurgando lentamente en len / en los
aeropuertos aterrizan naves venusinas con mujeres de linda piel verdosa y los ojos
amarillos / lentamente hurgando en el asombro /no hay una lengua oficial sino una
inmensidad de idiolectos / lentamente hurgando en el asombro /es feliz aquel que
deja ser feliz a otro / lentamente hurga & hurgando lentamen­te en len / la palabra
“orgía” es el máximo valor de la comuna / lentamente hurgando en el asombro /
no existe otra economía que no conduzca al orgasmo / lentamente hurgando en el

32 33
II.4.1 La imagen en cuña: dos rectas coincidiendo en un punto tal como L/& tal
vez se continúa opuestamente (formación de ángulos opuestos) (opuestos por el
vértice) : desde un espacio total (concepto abstracto) (¿lo inexistente alienado?:
lectura de Politzer por Althusser) parten las proyecciones radiales hacia el punto
de convergencia —dos imágenes opuestas (& las mismas) separadas por un mar
en calma (horizonte) : cielo/tierra, aden­tro/afuera, perspectividad/lateralidad
= materia/antimateria, los dos orígenes (N/N’) pulsando en su propio espacio
(singular) (espacio = doce sonidos, cf. Kandinsky, cf. Schonberg) / N = negación,
N’ = negación, contestándose: imagen / espejo (N = Narciso), negación de la
negación, negro sobre negro sobre negro, blanco sobre blanco sobre blanco, el
sol en tus ojos, los ojos del sol, el sol de los ojos calcinando introyectadamente la
piel de tu (mi) sueño, no llanto, no risa: una emoción allí contenida justa­mente en
el límite sin soltarla sin poder reprimirla (ni restringirla) —la relojería detenida
en un instante que no es detenible, no es detenible, no es detenible, fijado a eso
te respondo como una corola con forma de hombre, cien flores sobre mi mente,
y no poder decir sí, no poder decir no, la vida se me quiebra entre los dedos (la
incapacidad de sostener una copa de champagne alzada celebrando sabe Dios qué
cosa) —digo Nannerl & no he pronunciado sino un bloque de sonidos girando
en una órbita ina­sible, te me quiebras o me quiebro: sonidos cuyo sentido son
tarántulas que rotan en torno de mi phallus, evitar la castración, no me castres, no
mutiles mi poder no te comas mi clítoris exter­no, Oh! no prosigas, no, no me (lo)
destrozes (& el sudor en su frente, el pulso agitado, los labios resecos, escalofrío
en su piel: esa primera persona masculina del texto tiembla en su lecho, víc­tima de
un fantasma que lo visita cíclicamente los días impares del verano siempre a las 4
a.m.), no, no, nooooo!!! (& hace intentos por disolverse en un llanto pero ese llanto
no se produce —gargan­ta de afásico que no produce sino ronquidos desesperados,
Oh lector se te invita a recrearte en ese espectáculo, llorando ese tipo ¿no dan ganas
de reírse? / phallus que traza un ideograma en tu rostro —& es indescifrable esa
imagen que ocultas (tú, Aedo, tú) soñando: un animal unicornio descascarándose
infinita­mente en las gradas de piedra sumergidas en un pantano luminoscente, y
no llegas al final (no puedes llegar al final a la inter­pretación intangible), tampoco
le encuentras un por qué (el sen­tido no puedes hallarlo tampoco tiene un sentido)
—& no sé si Nannerl es la proyección gráfica del “yo” (o del “no-yo” eso que es
infotografiable), o si al depositar mis labios sobre sus labios ¿estaré depositando mis
labios sobre un espejo profundo devol­viéndome una imagen distorsionada de mí?
¿estoy alucinando una sombra que se desprende de mi cuerpo al situarse la luz casi
tocando el dorado horizonte del mar opuestamente a la forma alargada —culebra
que mis ojos captan amando ese fantasma? —solo sé que eres tú (Nannerl o lo
que sea), mi amor te lo arrojo como una bofetada en el rostro, como una bofetada
en el rostro, como una bofetada en el rostro, mi peso te aplasta con una pura
dulzura en las sábanas mojadas de ácido sulfúrico, torturándote (brutalmente) con
34
infinita ternura, la emoción de poseer un cuerpo cuyo amor significa liquidación
de ese cuerpo, el encanto de reventar el violeta ovalado (tus ojos) con un finísimo
alfiler de platino, ha­cer de tu cuerpo (mi objeto de amor) un objeto de suplicio
—& no saber quién tortura a quién, gozar del suplicio en su estado vir­tual, puro,
incontaminado, tu cuerpo se me disuelve en espuma, lo toco y no toco sino las
escamas podridas de un cuerpo que tu mente abandonó al momento de recibir el
primer beso, en la pri­mera conciencia, la primera sangre, la primera masturbación,
el primer vahído entre aguas de azahar ante los ojos tímidamente puestos en ti
por el muchacho del piso de al frente, en el primer encuentro con una realidad
situada en el intramuro de tu disper­so exterior, no pronuncies mi nombre, porque
te llagarás los labios, mi nombre es el tuyo uno que solo aquellos que pueden leer
en los ojos del sexo conocen, vulva me llamo, falo me llamo, silencio me llamo /
& tus párpados se doblan cerrándose hacia arriba, be­lleza te lamas: vuelo turbio
que se desliza concéntricamente enci­ma de tus cabellos, tu cuerpo lo tengo cifrado
como una oscura fórmula alquímica que al resolverse en el texto (cf. Dibuxo, Sín­
tesis IV, B. Sobre la línea. IA., &c.) irá a complicar mis relaciones fortuitas con
la ambivalencia del ser —& por esa ambivalencia mi enfoque es difícil porque no
puedo ya intuir claramente nada a no ser que esa nada sea la claridad de la nada,
o la claridad no es la nada (ni nada) sino la nada sin claridad de la nada, sino la
cla­ridad sin nada de la claridad, no claridad, no nada: poesía no dice nada/ tal vez
estás hablando (¡Oh! amada) a través de mi voz & no me doy cuenta, mis cuerdas
vocales vibran ante la deslumbran­te visión que es tu cuerpo desnudo emergiendo
de un entramaje de veranos que arden silenciosamente en la noche, & de eso es el
matorral de tu pubis abierto lo que aniquila mi conciencia de ser, tu pubis abierto
destroza la noción de ser yo quien te ama, locura es la flor de tu cuerpo, o tu
virginidad llena de una flora matemática y extraña, tu concha latiendo latiendo
latiendo en mis manos, tu concha tu concha perfumando mi cuerpo, tu flor que
me piensa en la cópula (no hay otro modo de pensar la existencia) —& así me
gobiernas, me entregas tu cuerpo & mi lengua dispara estructuras verbales, mi
lengua se une a tu lengua coincidiendo en un punto tal como L, preciosa, te digo
al oído,
siento que no tiene sentido no permanecer dormitando
en el calor de tu cuerpo.
35
II. 5. Quinto ejercicio —y otra copa en homenaje a Basho
Puedo acceder a lo más lindo —si quisiera *
a pronunciar
lindura con tu alegre cabello entre los dedos
muchacha
si quisiera: podría elegirte la actriz de mi película secreta
y no sabrías ni la forma oscura de este cielo
no
no podrías ni coger la rama con flores del ciruelo
o esta palabra más bella que la otra —si
quisieras
cogeríamos un poco del follaje de la noche
y actuaríamos
los 2 /tan dulcemente
inciertos / un telón púrpura
hacia el fondo
y yo (o tú) con el amor sobre los pastos.
II.5.1 La abultadura de sus senos proyectados como (como: ade­más de modo
conjuntivo comparativo, aquí quiere conjugar el ver­bo comer: he masticado el
brote castaño del pezón: brote duro, brote elástico, brote carnoso, brote erecto:
mastiqué ese brote castaño que se engasta entre mis labios con su forma de tulipán
aplastado en el crepúsculo: un punto de marfil sobre la mancha elásticamente
dura / mi preferencia por la forma de un seno frágil y maduro) una imagen de
ciruela impresa en el estilo Imperio de su blusa rosa pálido —y Nannerl (la
Escogida) no usufructa de la incomodidad de los brassieres, ninguna clase de
apretadura artifi­cial sobre las telas: ellas (suaves muchachas candorosas) apenas
se dejan insinuar bajo la blusa / apenas los delicados retorcimientos de un rosa
encendido bordado en la transparencia del chiffon recogido con ondulaciones de
encajes en los puños —sus párpados sombreados con un verde nilo plata que se
esfuma al transponer la línea pálida del pómulo delgado. Un débil farol lanza al
espacio su masa ígnea en extinción. Esa luminosidad hace aún más palpa­ble todo
este macizo de sombras que danzan con la levedad de los movimientos de la
cortina de semillas rojas unidas en sus extre­mos por largos hilos que cuelgan de
la entrada. Un cuerpo traspo­ne esa muralla cuyo soporte no es el ajedrez de lozas
enceradas sino las argollas de un cielo empapelado con imágenes de ángeles
tocando las trompetas de la desrealización. El suave deslizar felino de unos
botines aperillados, un aire de suave contorneo en las ca­deras: haces de luz negra
lo cruzan yuxtapuestamente — y donde sus botines se han posado vuelven a
36
brotar las violetas: el taco­neo se mezcla, monocorde, con las pisadas de las parejas
que bailan, y estas con el sonido de la orquesta ya lejana, en un deseo (inconsciente)
de no ser más que ángeles tocando las trompetas de la desrealización. Bamboleo
nervioso, largo, de las piernas en­fundadas en el jeans gastado. El suave deslizar
felino de unos botines aperillados, un aire de suave contorneo en las caderas:
haces de luz negra lo cruzan yuxtapuestamente —y donde sus botines se han
posado vuelven a brotar las violetas: el taconeo se mezcla, monocorde, con las
pisadas de las parejas que bailan, y éstas con el sonido de la orquesta ya lejana, en
un deseo (inconsciente) de no ser más que ángeles tocando las trompetas de la
desrealización. Un débil farol lanza al espacio su masa ígnea en extinción. Una
chaqueta de terciopelo verde olivo. El suave deslizar felino de unos botines
aperillados, un aire de suave contorneo en las caderas: haces de luz negra lo
cruzan yuxtapues­tamente —y donde sus botines se han posado vuelven a brotar
las violetas: el taconeo se mezcla, monocorde, con las pisadas de las parejas que
bailan, y estas con el sonido de la orquesta ya lejana, en un deseo (inconsciente)
de no ser más que ángeles tocando las trompetas de la desrealización. Esa
luminosidad hace aún más palpable todo este macizo de sombras que danzan con
la levedad de los movimientos de la cortina de semillas rojas unidas en sus
extremos por largos hilos que cuelgan de la entra­da. Una chaqueta de terciopelo
verde olivo. El suave deslizar fe­lino de unos botines aperillados, un aire de suave
contorneo en las caderas: haces de luz negra lo cruzan yuxtapuestamente —y
donde sus botines se han posado vuelven a brotar las violetas: el taconeo se
mezcla, monocorde, con las pisadas de las parejas que bailan, y estas con el sonido
de la orquesta ya lejana, en un deseo (inconsciente) de no ser más los ángeles
tocando las trompetas de la desrealización. Un cuerpo transpone esa muralla cu­yo
soporte no es el ajedrez de lozas enceradas sino las argollas de un cielo empapelado
con imágenes de ángeles tocando las trom­petas de la desrealización. Una chaqueta
de terciopelo verde oli­vo. El suave deslizar felino de unos botines aperillados, un
aire de suave contorneo en las caderas: haces de luz negra lo cruzan
yuxtapuestamente —y donde sus botines se han posado vuelven a brotar las
violetas: el taconeo se mezcla, monocorde, con las pisadas de las parejas que
bailan, y estas con el sonido de la or­questa ya lejana, en un deseo (inconsciente)
de no ser más los ángeles tocando las trompetas de la desrealización. Una chaqueta
de terciopelo verde olivo. Bamboleo nervioso, largo, de las pier­nas enfundadas en
el jeans gastado. El suave deslizar felino de unos botines aperillados, un aire de
suave contorneo en las cade­ras: haces de luz negra lo cruzan yuxtapuestamente
—y donde sus botines se han posado vuelven a brotar las violetas: el taconeo se
mezcla, monocorde, con las pisadas de las parejas que bailan, y estas con el sonido
de la orquesta ya lejana, en un deseo (inconsciente) de no ser más los ángeles
tocando las trompetas de la desrealización. Un débil farol lanza al espacio su
masa ígnea en extinción. Esa luminosidad hace aún más palpable todo este macizo
37
de sombras que lanzan con la levedad de los movimientos de la cortina de semillas en el escenario a un costado —pero lejana para ellos: el taconeo se mezcla,
rojas unidas en sus extremos por largos hilos que cuelgan de la entrada. Un cuerpo monocorde, con las pisadas de las parejas que bailan, y éstas con el sonido de la
transpone esa muralla cuyo soporte no es el ajedrez de lozas enceradas sino las orquesta ya lejana, en el escenario a un costado —pero lejana para ellos. Y el farol
argollas de un cielo empapelado con imágenes de ángeles tocando las trompetas les revela con su incierta luminosidad un lugar oscuro sobre el costado de la
de la desrealización. Bamboleo nervioso, largo, de las piernas enfundadas en el mesa: el aire acondicionado es el aire neutro de la noche en que los cuerpos
jeans gastado. Una chaqueta de tercio­pelo verde olivo. Nannerl guarda el espejo habrán de conocerse.
en su carterita de cuero repujado con dibujos de auquénidos e incas emergiendo II.5.2. Mañana a las 7 pm. en el Neptuno, dice. Ella, OK mi preceptor.
de la espuma del lago titikaka mientras levanta sus párpados, leve­mente,
cansadamente, entregándole el profundo violeta de sus ojos, en una especie de
saludo que es su saludo más efusivo. El aire acondicionado de la boite sufre de
ambivalencia hamletiana: no semeja ni el primer día de otoño, ni el último día de
verano: el aire acondicionado es el aire neutro de la noche en que los cuerpos
habrán de conocerse. La orquesta cruje ya lejana, en el escenario a un costado
—pero lejana para ellos. Bailan enlazados por los dedos, lentamente, saboreando
el placer de excluirse (en el reducto de ese sótano) de la historia que no es sino la
historia de los autos, oficinas, fábricas, ideologías. Un débil farol lanza al espacio
su masa ígnea en extinción. Esa luminosidad hace aún más palpable todo este
macizo de sombras que danzan con la levedad de los movimientos de la cortina
de semillas rojas unidas en sus extremos por largos hilos que cuelgan de la entrada:
el taconeo se mezcla, monocorde, con las pisadas de las parejas que bailan, y estas
con el sonido de la orquesta ya lejana, en un deseo (inconsciente) de no ser más
que ángeles tocando las trom­petas de la desrealización. Y el farol les revela con
su incierta luminosidad un lugar oscuro sobre el costado izquierdo de la mesa.
Esa luminosidad hace aún más palpable todo este macizo de sombras que danzan
con la levedad de los movimientos de la cortina de semillas rojas unidas en sus
extremos por largos hilos que cuelgan de la entrada. Un débil farol lanza al espacio
su masa ígnea en extinción. El aire acondicionado de la boite sufre de ambivalencia
hamletiana: no semeja ni el primer día de otoño, ni el último día de verano: el aire
acondicionado es el aire neutro de la noche en que los cuerpos habrán de conocerse.
Un cuerpo transpone esa muralla cuyo soporte no es el ajedrez de lozas en­ceradas
sino las argollas de un cielo empapelado con imágenes de ángeles tocando las
trompetas de la desrealización. Bailan en­lazados por los dedos, lentamente,
saboreando el placer de ex­cluirse (en el reducto de ese sótano) de la historia que
no es sino la historia de los autos, oficinas, fábricas, ideologías: el ta­coneo se
mezcla, monocorde, con las pisadas de las parejas que bailan, y estas con el sonido
de la orquesta ya lejana, en un deseo (inconsciente) de no ser más que ángeles
tocando las trompetas de la desrealización. La orquesta cruje ya lejana, en el
escenario a un costado —pero lejana para ellos. Un débil farol lanza al espacio su
masa ígnea en extinción: no semeja ni el primer día de otoño, ni el último día de
verano: el aire acondicionado de la boite sufre de ambivalencia hamletiana. Un
débil farol lanza al espacio su masa ígnea en extinción: la orquesta cruje ya lejana,

38 39
III. 6. ESPACIO DE LUZ: aplicación de Kandinsky
B: Sobre la línea. IA
Sin el Big.bang
Mozart no sublimaría el pecado
II. 7. Tan dulcemente inciertos: Nannerl descubre un paraíso.
Encendías una luz verde y dorada como flujo
de palabras bajo sábanas de seda estampada en flor
románica y era (como ser la superficie quietamente en *
vuelo de la flama) esa imperiosidad de nuestro leve
pensar la belleza
y el lugar donde escoran las canciones
las guitarras / nuestros cabellos esparcidos en el lecho
A B B A B B B A B AAA B
era: fue: era: fue: era: fue: era: fue: era: fue: era
un leve descender a la belleza & la bellez de aquesta
sensualidad de nuestra mente embellecida
con la mentalidad de lo sensual.

II.7.1 Quizá lo más valioso de una copulación no sea la copu­lación per se: no el
fin del acto (aunque la descarga de ener­gía es fundamental —pero ¿qué es una
descarga de energía?: no es el semen la energía, ni el shi, la energía se transmite
por una inmensa red subcutánea, y es mensurable la energía: un fluido vaporizado
en sensaciones voluptuosas, una electricidad negra, una carga de láser biológico)
sino los medios (gestuales) / ¿Quizá lo más valioso de una copulación no sea
copulación per se: no el fin del acto sino los medios (gestuales)?: o la copulación
per se no es sino un poderoso despliegue de gestualidad, en el campo de batalla /
la paciente impaciencia que los conjura en el enredo: una develación (revelación)
de la realidad subyacente del Paisaje de la Caricia, del Paisaje del Orgasmo, del
Paisaje del Deleite —mi Tacto reptando sobre la cualidad de los cubos infinitos:
EL EÓN NANNERL
la her­mosa colina de un pecho deslumbrado por el sol, un muslo = extenso pétalo
SERÁ SOPHÍA
blanco lleno de reflejos verdidorados bajo el velo transparente, el cuadro de una
nalga (primer plano difuminado) recortada sobre un monte de colchas arrugadas:
no mil coitus para acceder al Paraíso, no mil emisiones seminales / pero sí (“la
conciencia no es un órgano de la naturaleza, sino de los pre­juicios: venzámoslos
y tendremos la conciencia de nuestros órde­nes” cf. Sade). (La limitación de la
libertad de la actividad física y de la crítica mediante la represión sexual, es una
de las razones más importantes del orden sexual burgués” cf. Reich) el Paraíso de
Mil Caricias para ser accedido por la descarga orgástica: no la “fenomenología”
de la conciencia, sino la expresión de una sintaxis libidinosa / liberar la oposición
sujeto-objeto por una permanencia de la gestualidad, bogar (dulcemente) en la
su­perficie de los cuerpos —se trata de (Oh! mon amour): Sodomizar la escritura
—es transgredir la teología de la representación (en la espacialidad semántica), es

40 41
establecer la praxis metafísica de las perversiones (liquidación del referente), es (vuelto el armónico rostro a la pasión libertaria, en busca de su oscuro esplendor
dislocar todo sig­nificante (incendio aunque tautológico neutro de la espacialidad = fría imaginación en llamaradas) —la ruptura conceptual (anal) se operará como
verbal) / en cierto modo lo que ellos dicen: flor analógica color matemá­tico de crepúsculo super activo, revelada ella (la
escritura) por su práctica erótica sobre la obstaculabilidad (mercado de consu­mo)
A: El amor es un cielo que cuelga del farol ¿Te parece? social. Sodomlzar la escritura —es, pues, una torción del sentido que al torcerse
B: Desconfío de tu analogía. No es el amor: es la muerte el cielo que se autoliquida, en sacrificio, para evitar caer en la economía de la persuasión, es
cuelga del farol. decir: en la manipula­ción, para evitar su alienación económica.
A: E1 amor es un cielo que cuelga del farol ¿Te parece? El amor es un
fluorescente neutro sobre el mar ¿Te parece?
B: Desconfío de tu analogía. No es el amor: es la muerte el cielo que cuelga
del farol. No es el amor: es la emoción el fluores­cente neutro sobre el
mar.
A: El amor es un cielo que cuelga del farol ¿Te parece? El amor es un
fluorescente neutro sobre el mar ¿Te parece? El amor es un florecimiento
incandescente del sentido ¿Te parece?
B: Desconfío de tu analogía. No es el amor: es la muerte el cielo que cuelga del
farol. No es el amor: es la emoción el fluores­cente neutro sobre el mar.
No es el amor: es la pasión el flo­recimiento incandescente del sentido.

[cf. DESPLIEGUE -II (fragmento)]

Todo sentido figurado (espacio tropológico) exige una lectura literal —en el
sentido literal de lo figurado, del modo como todo sentido (texto) (amor) literal
exige más que una figuralidad de lo literal / una logística del geno-texto, en su
sentido figurado: Sodomizar la escritura (sentido alegórico) (literalizar por tanto
algunas secuencias que aunque han sido alienadas por el Pornógrafo conservan
aún su naturalidad mitológica) —propone la pul­verización sintáctica (su relación/
revelación) = Imperativo Ca­tegórico: ser accedido, acceder: transparenta los (dos
primordia­les) estados del ser, v.gr.: mi Escritura preferida (la Nannerl) —te hace,
te deshace, te rehace. Una mujer (escritura) oficiali­zada es una prostituta (cf. Flora
Tristán: “el matrimonio es una prostitución legalizada”) estúpidamente reprimida,
es decir: una frustrada de su condición orgástica, alienada toda (su) actividad ritual.
El legalismo, la praxis hegeliana y capitalista son una colo­nización (agresora) de
un cuerpo por el valor supremo de la pro­ducción real. Esta forma de la rutina
implica desconocimiento de la imprescindibilidad del erotismo, del imperativo
desbordante de la sexualidad —aquella vía directa de conocimiento y ale­gría,
su misticismo. Si esta clase de mujer (conciencia burguesa) (burguesa por haber
rechazado el goce del falo que desea), en un instante convergente de la proyección
inmediata de una lucidez que, en su fragor analítico, se vuelca a impulsos
gozosamente in­versos accede a probar la sintaxis fulminante de los cuerpos

42 43
II. 8. En aquel dulce hoyo: cuadro del Indicativo. primario. Así, el Aedo (yo) sería/es (seré/eres) un lector más, con los mismos
derechos y deberes que el lector cuyos ojos repasan estas líneas. & ese lec­tor
12 de la noche / rocío / frescura (usted) será, pues, mi escritor favorito —el que yo prefiero.

flor implosiva Los cuadros semánticos [oler/saborear] (& me doy cuenta que no puedo
evitar la referencia “oler/saborear”, quizá porque ella —la referencia, los
y el clima como un paraíso con fragancias de vulva verbos— contienen aún reminiscencias ideológicas (en el sentido eminente) o tal
vez por eso es una refe­rencia —claro, el primer problema es que “oler/saborear”
también constituyen —a pesar de su sentido informativo— un sentido sim­bólico,
ideológico, obvio, cosas pensadas por el hombre: allí el pro­blema (semántico) &
huelo fragante vulva he mordido olido cortado desde luego, la referencia empleada en el sentido marcusiano es una distorsión
ideológica, interesante por lo de distorsión, todavía algo masticable ¿no?) [oler/
saborear], a saber:
fragante vulva he mordido fragante vulva fragante
olía fragante fragante habría olido cortado mordido II.8.2. la. olido haber olido / haber sabor olido = sabor olido vulva haber
vulva vulva habría olido vulva fragante vulva 2b. vulva saboreando / oliendo vulva = oler vulva oler saboreando
olí fragante vulva hube cortado mordido olido 3c. olí vulva saboreaste / vulva sabor = olí tu vulva olí tu vulva
fragante vulva habré cortado fragante vulva fragante 4d. saboreando habré tú / olido habré = habré olido (metido lengua)
vulva
oleré fragante hube habré cortado olido mordido
II.8.3. 1b. oler (yo tú tu) vulva / oler sabor = sabor (yo tú tu) vulva oler
2a. saboreado habiendo habiendo / olido habiendo = saboreado
vulva olido
2c. olía vulva olía (tu) / vulva (yo) olía = vulva saboreaba vulva
y esa ola deslizó su lengua sobre la curvatura dorada. olía
3d. vulva hube vulva olido / vulva saboreaste (yo) = vulva (tú)
vulva
II. 8.1. Oler, saborear —he allí los dos placeres más inmediatos, más animales,
menos sublimes = analogía del placer sexual (cf. Marcuse). II.8.4. 1c. saboreo (tu) vulva / huelo (tú yo) huelo = sabor vulva saboreo
Oler, saborear —su práctica inmarcesible erotizaría al cuerpo de modo que 2d. había vulva olido / había (tu) vulva saboreado = había olido
respondería contrariamente a la desexualización del cuerpo necesaria para la 3b. saboreado olido / saboreado olido = vulva (tu) olido (yo) saboreado
manipulación social de este en el prin­cipio de actuación (que hace del cuerpo un 4c. vulva olerás (yo) / vulva oleré = saborearás (tú yo) vulva oleré
instrumento de tra­bajo) (cf. Marcuse).
Los cuadros semánticos [oler/saborear] se orquestarían sobre estructuras II.8.5. 1d. ha saboreado (yo) / has (yo) olido = vulva he (flor tu) olido
exteriormente dispersas pero sintácticamente rela­cionadas, de modo que estos 2f. habría vulva olido / saboreado habría = vulva vulva
cuadros pueden ser manipulados como fichas de dominó por un lector que al 3g. olieras (tú yo tu) vulva / saboreara = vulva oliere (tu) vulva
manipularlos daría el salto hacia la cualidad de “autor” (en el sentido soñado por 3h. saboreado vulva hubiese / olido hubiese = vulva hubiese
Lautréamont = negación del circuito económico autor/lector ca­pitalista) —negaría saboreado
(el lector) (con su práctica) al “autor” que “concibió” (“inspiradamente”) el texto

44 45
II.8.6. le. vulva olería vulva / saborearía = vulva (te) olería
(tu) vulva
1g. vulva huela (yo tu) / vulva saboree = (tu) vulva saboree
2g. oliera vulva / (te) saboreara = (yo) saboreara vulva (te) oliese
2h. saboreado vulva (te) hubiera / hubiese olido = vulva hubiese olido
II.8.7. 1h. haya olido haya / saboreado haya = olido (te) haya vulva saboreado
li. huéleme (ella) vulva / huélote (yo) vulva = (tu) vulva
saboreóte
2i. huele tú (yo) vulva (su) / vulva saborea él (yo) = vulva oliéndote
II.8.8. RESUMEN.— & la práctica textual como un paraíso con fragancias
de vulva.
46
II. 9. Cifra del sueño: “un hombre pierde su virilidad cuando tiene que
trabajar” (cf. Norman O. Brown)
Si con este amor sobre los pastos de los cuales soñamos cuando Purcell & otros
(Bach, Mozart, Liszt) rodaban
como ruedan en tus labios
3 ó 4 de mis versos / 3 ó 4 de mis lenguas / 3 ó 4 de mis brazos mojados ya con
el tan dulce furor de mis abrazos
y hubimos de ser como un gorjeo detenido en el instante 3 ó 4 del domingo / 3
ó 4 de la tarde / 3 ó 4 del verano
en ese instante ella dormíase con tan de tan tan leve pronunciar
su palabra de orquídea bajo el sueño.
II.9.1. Los amantes sobre un lecho, tarde de verano, las ventanas abiertas. El
tocadiscos es un símbolo del tiempo congelado en que las caricias transcurren —el
volumen muy bajo, música de fondo. Los 7 pecados capitales reproducidos con
muy buenos colores en el álbum de papel couché —pero solo son valiosos estos:
1. Ira, porque es categórica, dulce, las fauces de una Lesbiana asolándonos, su
hablar desbocado (¿escuchas a Marcello? ¿lo prefieres?), noche oscura del
alma.
2. Soberbia, nada mejor que lo mejor de tu cuerpo, o mi “yo” de-construido de
su pretérito indefinido, tu cuerpo o el mío (radiantes) ruedan desafiando el
principio de actuación.
3. Lujuria, de eso se trata, lujuria, lujuria, qué hermoso lujurizar nuestro
campo de amor, lascivia, ternura, mi cuerpo (ella) en tus brazos, protéjeme!
4. Pereza, cf. los versos del “ocio creador” en la explicación de San Juan de la
Cruz.
Los 3 restantes (Gula, Avaricia, Envidia) son principios burgueses —allí tuvieron
razón quienes revelaron esto, pero aquellos que revelaron esto cayeron en los 3
últimos principios negados. & ya se sabe quiénes son. / Los amantes conversan
lentamente, casi sin hablar: un beso en los dedos, una mirada, un silencio, tienen
más hermosura que la palabra comportando la imagen explícita. Sen­tados en la
cama, sus cuerpos se tocan horizontalmente. Él tiene un libro entre sus rodillas,
lo abre, lo cierra, lee unas líneas (¿pensando en los 7 pecados? —aunque prefiera
“las 120 jornadas de Sodoma”), el libro en las manos, lo voltea, lo sopesa —el
cigarrillo en los labios. No hacía mucho había mezclado a Gershwin, Chavela
Vargas, María Bethania, Piaf, Rolling Stones —dos horas atrás. Discos con voces
de Martín Adán, Cortázar, Octavio Paz. Ella mueve sus dedos jugando a bordar con
hilos filosel flores azules en papel satinado. Entre las sábanas se dispersan papeles
47
en blanco, un paper-mate, cigarillos con filtro. El sol arde en las hojas del árbol
(oxigenación natural) que decora la calle. Él viste blue-jeans, y el torso desnudo,
los pies descalzos pero cu­biertos con calcetines. Ella tiene puesto el brassier, sin
faldas se cubre el regazo con una sábana, los pies descalzos (y felizmente sin
panty-house, es horrible). No tienen ganas de ir a ningún cine-club, mejor que la
historia no pase por ese cuarto, aunque sí: hay un poema de Cleaver pegado como
afiche en la pared. Ya me cansé de bordar, dice. ¿Quieres (yo) fumar?, solo (ella)
un poquito —y le coloca en los labios el cigarrillo a medio consumir. Ha dejado
sus flores a un costado, se levanta, el cuerpo ágil, las piernas del­gadas, tersas,
poderosas. Desde aquí (recostado sobre la almohada) él (yo) tiene (tengo) una
visión expléndida del ballet de sus pies sobre la alfombra entreverada entre gotas
de espasmo y sueños metálicos —logro una perspectiva ampliada, casi un primer
plano (enfocando desde abajo puesto que la cama casi roza el piso) : sus duras
nalgas enfundadas en el brevísimo calzón, la prolongación abultada de sus nalgas
en muslos, la espalda radiante, la cintura, los cabellos peinados a la usanza de
1910, el cuello largo (me pa­rece la reproducción de una Virgen del Parmigiliano),
los tobillos compactos —su cuerpo es una señal alterando mi estática. Regresa.
Apaga el tocadiscos. Lo mira, sonriéndole. Trae en sus manos un cuaderno de
partituras barrocas, y un Alto Recorder (su praxis social). Hablan.
1: ¿quieres escuchar?
2: ¿qué cosa?
1: ¿Marcello?
2: Never.
1: Te toco a Purcell.
2: Perfecto, pero lo hago yo.
II.9.3. Interrumpen a Purcell solo porque quieren decirle que el amor es también un
silencio apenas alterado por besos, caricias —su valor (Purcell) es introductorio,
II.9.2. Un beso en los labios, rápido, apenas rozándose como deben ser los besos.
luego se arrojarán sobre el sueño, destrozarán sus cuerpos, mi cuerpo objeto de
El cuaderno abierto, escogen algo de Purcell, lo más sensual, extraño, tempo de
(tu) compul­sión, hundo mi daga en las vísceras, estudiante de medicina no me
3/4. La flauta en los labios, a saber:
queda sino viviseccionar el cadáver traumático del sueño, no me importa el origen
de tu muerte me importa tu muerte, no me importa tu muerte ni tu vida ni nada
CHACONNE (existes solo porque eres un trozo de lenguaje, una caligrafía, manchando este
papel —mastur­bación, ¿sabes? semen sobre la flor de tu aliento), me importa
tu lengua que cuelga morada los ojos sin ver mi mano cerrándose en tu delgado
pescuezo, eyacular justamente en el instante preciso de tu último aliento, cadáver
sobre cadáver, divorciado de lo real hegeliano, ellos viven su historia. Purcell
prosigue.

48 49
 LECTURA - SENSUAL - ARQUITECTURA lengua vulva senos
(Vals, Opus 23, N° 5) vulva senos lengua vulva
senos vulva lengua

III. 3. Ella hada en la nada

(tenso vacío helado)
Mirar no es una experiencia neu­tral: es una su reino fuera del mundo
complicidad. La mi­rada enciende el objeto, (pastel entregado a la bruma)
el con­templador es un mirón. Duchamp su cuerpo llameando a través del espejo
muestra la función creadora de la mirada y, (el apartamiento absoluto)
al mismo tiempo, su carácter irrisorio. Mirar el leve sabor de sus partes
es una transgresión pero la transgresión es (festín de su cuerpo)
un juego creador. Al mirar por una rendija morada amarilla de A/B
de la puerta de la censura estética y moral, (ojo nada fisura cero)
entreve­mos la relación ambigua entre con­ su grito callado
templación artística y erotismo, entre ver y (lenguaje angélico orgástico)
desear. Vemos la ima­gen de nuestro deseo
y su petrifi­cación en un objeto: una muñeca III. 4. falo nalgas lengua
desnuda. nalgas lengua falo nalgas
Octavio Paz lengua nalgas falo

III. 1. Numen volando

(como haz de estrellas negras) vulva senos nalgas
arco azul inmanente dedos nalgas vulva senos
(el cuerpo de Nannerl) nalgas senos vulva
dulce puro Veda o flor que muerdo
(Immon salado) dedos vulva senos
el concepto inflorescente del sueño vulva senos dedos vulva
y los miembros / los gustos / el diseño / las partes / senos vulva dedos
las carnes de su carne de plástico son la delicia
(el cuerpo de Nannerl) III. 5. Signo inopera la unción de su ser
del pastel contemplado su sentido no
acá (base boreal neblinosa) no acá, va!
III. 2. lengua vulva falo en el otro
vulva falo lengua vulva su ser desconocido
falo vulva lengua es: luz sobre la luz
senos nalgas dedos lectura/acupuntura de su vulva
nalgas dedos senos nalgas fuego en la mente
dedos nalgas senos bolsa blanca del ojo
cargada con semen
lengua nalgas senos un cuerpo en el otro

50 51
 engastado la los signos ruedan como una bola
estructura del coito en la verde meseta del billar
pero el cuerpo no es ni realidad ni utopía
III. 6. lengua falo dedos el cuerpo habla lejos del mundo
falo dedos lengua falo el cuerpo no es sino una mezcla de serpientes
dedos falo lengua y alacranes atrapados en un orden moral
la palabra moral es una ilusión
dedos nalgas vulva igual que la palabra palabra es otra palabra
nalgas vulva dedos nalgas las palabras moral/ideal/finalidad no
vulva nalgas dedos son sino una estupidez
el cuerpo no es ni bello ni feo
senos falo vulva el cuerpo no es ni dulce ni amargo
falo vulva senos falo ni puro ni impuro
vulva falo senos alegre o triste
hablado o callado real o soñado
III. 7. Inmor(t)alidad de amor hay la imposibilidad de signar al cuerpo
pasado se anula en su identidad porque él es un signo
A=A y el cuerpo no piensa ni hace
no el pasado no se retorna al mañana:
el hoy continuándose en sí mismo no hay ni eternidad
no se retorna al mañana ni fugacidad
el mañana es el retorno al ayer no hay mañana/mañana/mañana
no se retorna al ayer el hombre ha perdido su memoria
el ayer es la palabra presente la historia enajenó al hombre
el mañana es el retorno al ayer su producción lo ha envuelto en su mecánica
no se retorna al mañana: su trabajo será siempre alienado
las palabras ayer/presente/mañana no pero el cuerpo es aún el paraíso
significan nada
son ideologías III. 8.
son ideologías/represiones/ sublimaciones nalgas lengua vulva
la palabra tiempo lengua vulva nalgas lengua
es una ficción vulva lengua nalgas
no se retorna al mañana:
la palabra historia es un espejismo dedos senos lengua
en medio de un desierto de máquinas senos lengua dedos senos
no existen retorno/comienzo/fin/espiral lengua senos dedos
la palabra tiempo es una palabra
igual que el concepto enajenado de historia senos falo lengua
no se retorna al mañana: falo lengua senos falo
la identidad es transferible lengua falo senos

52 53
III. 9. El cuerpo de Nannerl energía azul bajo la piel
(numen volando) yo muerdo
como haz de estrellas negras las lilas de su vientre
(arco azul inmanente) yo muerdo tu mirada
cae en la luz del vacío Ópera de Canciones Profanas
(dulce puro Veda o flor quemando) dulce tersura del orgasmo
el cuerpo de Nannerl Porgy and Bess Carmina Burana
(delicia del pastel contemplado) yo muerdo el salvaje olor de tus nalgas
extraña/mente en delirio Obertura 1812
(el concepto inflorescente del sueño) y no soy sino la muñeca de tu sueño
relata otro estilo que la conduce
a ser un entramado de caricias III.12.
a poseer al amor en el limbo
y caer en el vacío lengua vulva falo
de su deseo no satisfecho vulva falo lengua vulva
falo vulva lengua
III.10. falo nalgas senos
nalgas senos falo nalgas senos nalgas dedos
senos nalgas falo nalgas dedos senos nalgas
dedos nalgas senos
senos nalgas lengua lengua vulva senos
nalgas lengua senos nalgas vulva senos lengua vulva
lengua nalgas senos senos vulva lengua
nalgas dedos falo falo nalgas lengua
dedos falo nalgas dedos nalgas lengua falo nalgas
falo dedos nalgas lengua nalgas falo

III.11. Volando en la infinitud vulva senos nalgas

(el numen de Nannerl) senos nalgas vulva senos
su identidad transmutada nalgas senos vulva
el ser especulativo
(no en el espacio cartesiano): dedos vulva senos
en la reflexión sensual vulva senos dedos vulva
senos vulva dedos
LA DUDA ACTIVA
de la reflexión sensual lengua falo dedos
(la activa noche del alma) falo dedos lengua falo
de la duda activa vulva falo senos
la identidad es transferible
(la suave ola de su cuerpo) nalgas lengua vulva

54 55
 lengua vulva nalgas lengua
vulva lengua nalgas
dedos senos lengua
senos lengua dedos senos
lengua senos lengua
senos falo lengua
falo lengua senos falo
lengua falo senos
III.12.1. El texto fue transcrito a una gama cromática básica —la escala
dodecafónica: suma de 6 signos (centros primarios del obtener/entregar placer,
últimos reductos del fuego de la imagina­ción) que son a la sensualidad del cuerpo
lo que su descomposi­ción en 12 sonidos interactivos es a la música semántica.
III.12.2.A.1.: La comunión erótica (el símbolo Checán = expre­sión de la cerámica
Mochica) juega en el espacio del texto (cuerpo verbal) estructurando, a pesar de la
apariencia de su dispersión sintáctica, el macizo de signos, a saber:
1. Signos femeninos: vulva, senos.
2. Signo masculino: falo.
3. Signos neutros: nalgas, lengua, dedos.
negro blanco al espacio negro, lila al espacio negro espacio dulce verde negro
rosa negro azul espacio de mi espíritu //colores puros percibidos por el tacto
inconsciente: & sonidos de olas doradas incidiendo en el foco de mi lengua, & los
colores brotan como mares de la punta de mis dedos, & los sabores son sonidos
que mis ojos miran, & los sonidos son perfumes con forma de hojas que el viento
esparce dentro de mi cuerpo, & los sabores amarillos tienen forma de muslos que
me invitan a una experiencia musical, & dentro de mí yace una mujer que está
mi­rándome de espaldas al espejo donde mis oídos la miran, & fuera del espejo tus
ojos son el vacío donde una llamarada brota, & la flor de tus ojos es un melodioso
olor que como un auto se desliza por la piel del inconsciente// porque en este nivel
cada sonido podría detentar un valor específico (v. gr.: “Vals, Opus 23, n* 5” cf.
Schönberg) :
Sonido 1: len (do sostenido1) Sonido 7: se (si bemol1)
Sonido 2: gua (la2) Sonido 8: nos (re2)
Sonido 3: vul (si1) Sonido 9: nal (mi2)
Sonido 4: va (sol1) Sonido 10: gas (mi bemol2)
Sonido 5: fa (la bemol) Sonido 11: de (do2)
Sonido 6: lo (sol bemol1) Sonido 12: dos (fa2)
transpuestos al pentagrama, así:

Empero, podría abrirse una variante: senos no es sólo un signo fe­menino, es

también un signo masculino: pecho, de acuerdo al án­gulo de la lente del sujeto
voyeur; aunque si esa misma lente cam­bia hacia otro ángulo, se abre una nueva
variante: senos se con­vierte en un falo —lo que adensaría por lo menos con 2
signos más los signos neutros.
III.12.3.B.1.: La comunión dodecafónica se cristaliza en la parti­tura operando
los sonidos de una manera bicorde. Su tonalidad es persistente, grave. Empero, música persistente
podría establecerse variantes de al­tura a partir de cada segunda fila de cada grupo
significante. La lectura de sus columnas exige decididamente una tonalidad grave
invariable, salvo para significar las cesuras correspondientes (que son 20) en la
segunda y en la cuarta columna.
III.12.3.B.2.: La comunión dodecafónica presenta otra forma posi­ble de
estructuración: disolviendo las palabras a sonidos puros monocordes //en estado
crítico de la alteración química de la cannabis, vacila la percepción y la persona
se desdobla dentro de los espejos de una caja que se desdobla al infinito //entro al
es­pacio negro abierto al espacio negro abierto al espacio negro abierto al espacio

56 57
 PENELOPEA DE ITACA PASO POR LIMA
(Una temporada en Hades)

IV. 1.
Llegó la hora silenciosa a la ciudad.
Ni un ruido fuerte —ni un murmullo.
Los faroles se confunden con la luna
y la luna brilla en los vidrios silenciosos.
Llegó la hora angustiosa del que está parado
(en las esquinas) esperando la señal más leve
algún indicio de la noche. Como en Ítaca,
ella abrirá su puerta o se escapará contigo hacia
algún hotel,
o finalmente lo harán allí parados
sin pensar en nada o pensando que deberán hacerlo allí
con rapidez.
P. estará triste y tocará tu pecho.
Y tú nombrarás flor / angustia
y acabarás hablando de la luna.
(Cuarto cree. 22 / cuarto meng. 7 / recuerdo: ella tiene
3 hijos)
P. no visita ya los cafés del centro: ella es visitada
por jóvenes diletantes : un triste pasatiempo es el arte,
“pretendientes movían alboroto en la oscura sala
y todos deseaban acostarse con ella en su mismo lecho”
365-1, pág. 448 Y P. se agita nerviosa con su trago
de pisco entre los dedos.
“¡Fenio! pues que sabes otras muchas hazañas de hombres
y de dioses, que recrean a los mortales y son celebrados
por los aedos, cántales algunas de las mismas, sentado ahí,
en el centro y óiganle todos silenciosamente y
bebiendo vino.”
Así empezó P. (337-1, pág. 447)
con estas palabras hediondas la reunión en honor de
Minerva :
diosa de la sabiduría y los eructos.
Y el marido no llegaba escenifica ahora un personaje griego
en la cabaña. Y en la reunión Minerva habló
de su educación aristotélica, las monjas, etc.
¡Oh! ¡oh! ¿qué haces mi querida? ¡ Ya lo sé ! Oooh, qué

58 59
 hermosa luna o el estigma revelado en los antiguos Quillca.
“moza tan fermoza non vi en la frontera”, cuarto meng. P. te esperaba aquella noche bajo el enrejado más oscuro
día 7 (martes & 12 campanadas) medianoche. ler misterio. de su casa —y bebía nerviosa.
Ni un ruido fuerte —ni un murmullo. Perfecto. Y eran tantos años como los años juntos de sus 2
La tuberculosis ¿una enfermedad elegante? primeros matrimonios
Vldo. dice que sí. sin ver a su Abhm.
La última vez que yo hablé con él (hace ya más de un año Ni un ruido fuerte —ni un murmullo.
en mayo) en su cuarto había una horca colgando Eso acabará por atrofiarse,
desde el techo ¿cómo espada de Damocles ? y el óxido cubrirá los mecanismos.
Vldo. dijo entonces Y Abhm. su marido, seducía a otras mujeres en España
que la depresión y no hubiera pasado nada, como yo acá seducía a su mujer cerca de la Plaza
aquella soga era débil. de Armas
Vldo. se cambió de cuarto (donde una tía, según creo) “Es flaca, pálida como la tarde y viste blue-jeans blanco”.
pero y ¿la espada de Damocles? él prefirió la poesía, Es flaca, pálida como la tarde y te esperó horas en
prefirió la poesía y Thanatos sé largó a otro sitio. aquel lugar.
En fin así es, en fin, los amigos son así : alharacosos. ¿Es Circe? ¿Calíope? ¿Penelopea?
Y qué te queda sino estar atento a todo,
silbar algo, ver entretanto a esta gente que se acerca,
eh, eh, ¿tienes un cigarrillo ?
Thank you patita,
¿patita? ¿la pipa de la paz? ¿la espada de Damocles?
¡qué va! se está demorando ya van
como 7 u 9 m. que estoy en este sitio.
Pero Venus me protege —hubiera llovido de ella
no quererlo.
Ella, Venus, es mi compañera en la ciudad.
Ni un ruido fuerte —ni un murmullo.
(Cuarto crec. 22 / Cuarto meng. 7 / recuerda : ella quiere
su pedazo.
quiere paz, sosiego) Es verdad —no sabrás ya
si tu verdad es la verdad que tú querías,
pero tu verdad no es más que tu verdad —y constrúyete así
como destruyes tu memoria.
Toda verdad es destruible: esa es la verdad.
P. te esperó sin corsé ni calzón bajo la bata.
Tiempo de piedra, hierro : palabra mal guardada
en el eterno secreto del libro de Tomás.
¿ Volverán las oscuras golondrinas ?
Y recordaste a Nannerl y no supiste más si 3.1416 es
el enigma

60 61
IV. 2. IV. 3.

Y P. sigue nerviosa / bebe otra copita Llegó la hora silenciosa a la ciudad.

hojea otras revistas.
¿Volverán las oscuras golondrinas?
Tú dijiste: “viste una blusa negra como la mariposa
en larva.”
Pensaste hallarla en el café de los pintores
pero no —no está caaaraay dónde se habrá metido
ella
que ha conocido 3 divorcios: 3 trozos de diversa
calidad metafísica
caray: ella
quiere estar ahora te espera mientras teje su telaraña
(¿y cuántos años sin ver ni la fotografía de su Abhm?
luna brillando sobre los vidrios silenciosos)
“P. fue descubierta al cabo de 3 años de destejer lo tejido
y obligada a terminarlo.” Antínoo, canto 85, cap. II.
Y en un verso de la Pequeña Ilíada (Aristófanes, Caballeros 1056)
una primera pista: introducción al (o, del) asunto,
Hipót. 4 : “También una mujer llevaría la carga,
si un hombre se lo impusiera;
pero no participaría en combate alguno, pues exoneraría
el vientre (y sus caricias) —si combatiese.”
Resp. 2: & los cocteles van & vienen va-i-ven Minerva
en decadencia:
pisco & maracuyá —un trago más un trago menos es igual.
P. está borracha y su alma no encuentra paz.
Encendí mi cigarrillo
y me puse a escribir esto: encendí
mi cigarrillo o ya estaba escrito
y el cigarro se quemaba
pero yo pensaba en la imagen que atrapara un solo instante
del amor que ahora buscas en los autos
& en los muslos de la mujer ya calcinada por don Faustus
y Aubrey aún esboza sus trazos nerviosos de la pesadez
subconciente:
Salomé danzando entre los 7 velos
y los 7 soliloquios metafísicos:
y habló de su desdicha de haber gozado de la ciudad platónica.
Soliloq. 1: me casé 3 veces & el divorcio vino a mí 2 veces.
Soliloq. 2: tuve 2 hijas & un hijo: mis 2 hijas me
desprecian.
Soliloq. 3: una viajó a los 19 & no la he vuelto
a ver,
ni me escribe.
Soliloq. 4: una vive con su padre —mi primer divorcio &
no me visita
Soliloq. 5: (antes de hablar esta vez ella bebió 3 copas
más, es decir
8: una por cada vez que habló: los ojos
hinchados lacrimosos
el aliento como 2 kilos de anchovetas en
descomposición
la mano temblorosa / el semblante como una
gallina enferma):
Nausicaa mi yerna mantiene relaciones con
Abhm. mi 3° esposo
Nausicaa está casada con Be. hijo de mi
primer matrimonio
& ... (Pr. el novelista me contó el resto de la historia
Be. es marica / y Abhm. lo inició en este oficio /
Abhm. es marica
y P. se acuesta con Be. / y Be. está celoso

62 63
 de Abhm. IV. 4.
y Nau. ama a Be. /y cuando Be. se acuesta con
Abhm.: Nau. y P. hacen “Pues si eres diosa y has oído la voz de una deidad, ea, dime si aquel
escenas / y P. ama a Nau.: no se comprenden/ desgraciado vive aún
y Be. quiere y goza de la lumbre del sol,
acostarse sólo con Abhm. / y Be. no deja o ha muerto y se halla en la morada de Hades”. Así habló P. (en el 831-IV)
acostarse contestándole al fantasma enviado de Palas Atenea.
a Abhm. con P. / y P. con Be. se tienen celos 5 Hipóts.: Cap. IV & los cantos 804, 810, 831, 836.
de Abhm es Y el fantasma dijo: “No te revelaré claramente si vive o ha muerto
decir: porque es malo hablar de cosas vanas”. Canto 836, cap. IV
Ñau. ama a Be. / P. ama a Ñau. / Be. Resp. 10: (a) el fantasma es el subconciente de P. liberado en este sueño,
ama a Abhm. Abhm.
un fantasma es seducido por aedo o Beardsley con su acuarela:
ama a Ñau / y etc,) etc.
(b) & no puede ser pues más desesperanzada esta respuesta,
Soliloq. 6: mi 3° esposo partió hacia España & tramito
(c) & aclarando: P. fue seducida 17 años antes de Odiseo.
mi 3° divorcio .
Soliloq. 7: Be. se fue no sé donde ya casi tengo menopausia. P. fue seducida bajo la luna en la ciudad
Bebió 2 tragos más / cerró los ojos y recibió su trozo (tal como ella quiso) aunque no tuviera ni paz ni
y así se mantuvo como 1/4 de h. / silenciosa. sosiego.

64 65
IV. 5. ¿Era Ulises? realmente ¿era Ulises? ¿era Hornero? ¿era Aquiles?

Llegó la hora silenciosa a la ciudad. Aedo acabó de fumar su cigarrillo,

Ni un ruido fuerte —ni un murmullo. pensó unos segundos más,
Los faroles se confunden con la luna la luna giró unos 165° en el techo,
y esa luna es el ojo que cuelga en nuestra mente. la esfera no estaba ya como había estado,
Y he recordado a P. y a tantos otros asiduos clientes aedo caminaba en la pradera con flores frescas de su mente,
de la amistad hacia las Artes. ningún lector en la Biblioteca,
Ya casi no se les ve ni llegan por aquí. se acercó a la recepcionista
Abhm. los dejó con su reunión —y ahora quiere olvidarse & entregó su ficha: HOMERO
buscando a Ginsberg, como en el 60. Obras Completas
Fenio es un paquete (95.859 kg—peso neto) vaciado en lentitud 882
y sólo abre sus labios cuando eructa. ¡Oh! Sabiduría. h72.
Canígula sin lengua. Prometeo en el abismo.
La Corte está cansada.
Y Halcón —símbolo real— fue alcanzado por un rayo.
La Corte está cansada.
Y Odiseo no ha llegado.
Las 7 columnas de Hércules son un límite hacia Hades.
Odisea en brazos de la Sirena. Telémaco & Nannerl.
Calíope se desnuda.
La Corte está cansada.
Ningún verso puede volverse hacia su origen ahora.
________________________________________________

Día 22: esa luna allí en cuarto crec.

flor de plata contra la frescura de esta noche
encendí mi cigarrillo

Venus me guiña el ojo

techo pintado con estrellas
& Platón cayó bajo una flecha
P. había dicho: “Ahora ni me es posible evitar las bodas,
ni hallo ningún otro consejo que me valga” (124 del XIX)
P. había dicho: “Pero si verdaderamente éste es Ulises que vuelve a su casa
ya nos reconoceremos mejor y más; pues hay señas para nosotros que los demás
ignoran” (105 del XIX). Pudo como no pudo ser Ulises.
Pudo como no pudo ser Aquiles.
Pudo como no pudo ser Hornero.

66 67
 DESPLIEGUE II

Goce de la pasión
Significante/Connotación
(Campo de setiembre)

68 69
 TEATRO & PASIÓN DE LAS MARIONETAS EN EL TEXTO

(Donde no hay perspectiva, colores, símbolos,

armonías, melodías, croma­tismo: hay la gramática
de un cuer­po & la pura inflorescencia)
Lugar: un parque, un motel, un aula de clase, un
cementerio o la celda de una comisaría.
Tiempo: los años de la náusea.

EXPOSICIÓN I

Sobre el escenario, bajo el roce de un labio sobre el girasol de la noche, ellos

se miran —exaltadísimos (sudando)— a la marca del hombro: yin/yang,
entre luces que cuelgan como ángeles puros, del cielo de flúor, entre olas de
neón iluminando los nombres, los nombres de neón entre olas de nombres,
iluminando, maceteros que cuelgan, nombres que cuelgan, olas que cuelgan
como ojos sin nombre, los ojos del cuerpo en el macetero florecen: ninguna
aflicción, ningún heroísmo (o tal vez sí), ninguna alegría, nada exul­tante: los
cuerpos se enredan, en uno dormidos (soñando), los cuerpos envueltos en la
desnudez de las hojas de yedra, soñando (la cópula): mirada de un cuerpo en
otro esta­llando, gesto de un cuerpo en otro acoplándose, cordura de un cuerpo
en otro desintegrándose: desintegración de los cuerpos/ cuerpos del gesto/
cuerpos de la mirada, un florecimiento de neón en los espejos que devuelven,
decu­plicada, la imagen en transparente de la noche: los cuer­pos invaden el
espacio real, negando la oferta y la demanda: se entregan a la producción de
placer.

A : (su mano se eleva, se cae: coge y no coge un globo de aire, se eleva, se cae:
coge y no coge un globo de aire su mano se vuelve un bosque de espasmo: coge
y no coge un globo de aire, se eleva, se cae: su mano se vuelve un conjuro de oro,
coge y no coge un globo de aire, su mano se vuelve —delicada— en dirección de
las flores, diciendo):
¿No es el amor como un lago con riberas doradas?

B : (su mano se eleva, se cae: coge y no coge la forma del cielo, se eleva, se cae:
coge y no coge la forma del cielo su mano se vuelve un faro apagado: coge y no

70 71
coge la forma del cielo, se eleva, se cae: su mano se vuelve un espejo sin fondo,
coge y no coge la forma del cielo, su mano se vuelve —intangible— contra la luz,
diciendo):
¿Como un lago con riberas doradas? ¿un lago con faroles de
niebla?
A: (su mano se eleva, se cae: coge y no coge un gesto increíble, se eleva, se cae:
coge y no coge un gesto increíble, su mano se vuelve un sonido rosado: coge y no
coge un gesto increíble, se eleva, se cae: su mano se vuelve la sombra del sueño,
coge y no coge un gesto increíble, su mano se vuelve —impura— ante la noche,
diciendo):
¿No es el amor como un lago con riberas doradas? ¿no es el amor
como un pasto con reflejos de álgebra?
B : (su mano se eleva, se cae: coge y no coge la ansiedad del suplicio, se eleva,
se cae: coge y no coge la ansiedad del suplicio, su mano se vuelve un encanto de
azur: coge y no coge la ansiedad del suplicio, se eleva, se cae: su mano se vuelve
la mansión del acrílico, coge y no coge la ansiedad del suplicio, su mano se vuelve
—anhelante— sobre la luz, diciendo):
¿Como un lago con riberas doradas? ¿un lago con faroles de niebla?
¿un farol con saurios de plata?
A : (su mano se eleva, se cae: coge y no coge un mur­mullo de hojas, se eleva, se
cae: coge y no coge un murmu­llo de hojas, su mano se vuelve el rubor implacable:
coge y no coge un murmullo de hojas, se eleva, se cae: su mano se vuelve un ojo en
el cielo, coge y no coge un murmullo de hojas, su mano se vuelve —inviolable—
contra la luz, diciendo):
¿No es el amor como un lago con riberas doradas? ¿no es el amor
como un pasto con reflejos de álgebra? ¿no es el amor como un
espejo en lum­bres disuelto?
B : (su mano se eleva, se cae: coge y no coge el sol en la flor, se eleva, se cae: coge
y no coge el sol en la flor, su mano se vuelve un alcohol disolvente: coge y no coge
el sol en la flor, se eleva, se cae: su mano se vuelve una emoción desusada, coge y
no coge el sol en la flor, su mano se vuelve —rotunda— en la nada, diciendo):
¿Como un lago con riberas doradas? ¿un lago con faroles de niebla?
¿un farol con saurios de plata? ¿un saurio con ojos en trozos de
amianto partidos?
72
A : (su mano se eleva, se cae: coge y no coge un estambre que tiembla, se eleva,
se cae: coge y no coge un estambre que tiembla, su mano se vuelve una sierpe
en la calle: coge y no coge un estambre que tiembla, se eleva, se cae: su mano se
vuelve un silencio fugaz, coge y no coge un estambre que tiembla, su mano se
vuelve —cariciosa—­ante el aire, diciendo):
¿No es el amor como un lago con riberas doradas? ¿no es el amor
como un pasto con reflejos de álgebra? ¿no es el amor como un
espejo en lumbres disuelto? no es el amor como un sueño que es
real al soñarse?
B : (su mano se eleva, se cae: coge y no coge la prolon­gación de su gesto, se eleva,
se cae: coge y no coge la prolongación de su gesto, su mano se vuelve una flama
en el auto: coge y no coge la prolongación de su gesto, se eleva, se cae: su mano
se vuelve una insidia imprecisa, coge y no coge la prolongación de su gesto, su
mano se vuelve —invisible— a su propio reducto, diciendo):
¿Como un lago con riberas doradas? ¿un lago con faroles de niebla?
¿un farol con saurios de plata? ¿un saurio con ojos en trozos de
amianto partidos? ¿unos ojos con ciruelos en el campo visual que
se doblan?
A : (su mano se eleva, se cae: coge y no coge su luz congelada, se eleva, se cae:
coge y no coge su luz conge­lada, su mano se vuelve un océano de piedra: coge
y no coge su luz congelada, se eleva, se cae: su mano se vuelve una sanción
delicada, coge y no coge su luz congelada, su mano se vuelve —ansiosa— en el
alba, diciendo):
¿No es el amor como un lago con riberas doradas? ¿no es el amor
como un pasto con reflejos de álgebra? ¿no es el amor como un
espejo en lumbres disuelto? ¿no es el amor como un navío en una
metrópoli varado?
B : (su mano se eleva, se cae: coge y no coge la mano que arde, se eleva, se
cae: coge y no coge la mano que arde, su mano se vuelve una mano invisible:
coge y no coge la mano que arde, se eleva, se cae: su mano se vuelve una mano
visible, coge y no coge la mano que arde, su mano se vuelve —gimiente— ante
sí, diciendo):
¿Como un lago con riberas doradas? ¿un lago con faroles de niebla?
¿un farol con saurios de plata? ¿un saurio con ojos en trozos de
73
 amianto partidos? ¿unos ojos con ciruelos en el campo visual que se
doblan? ¿un ciruelo que florece en tu voz inaudible?
A : (su mano se eleva, se cae: coge y no coge un matiz cadencioso, se eleva, se
cae: coge y no coge un matiz cadencioso, su mano se vuelve un emplasto gozoso:
coge y no coge un matiz cadencioso, se eleva, se cae: su mano se vuelve un abismo
al revés, coge y no coge un matiz caden­cioso, su mano se vuelve —pura— en su
goce, diciendo):
¿No es el amor como un lago con riberas doradas? ¿no es el amor
como un pasto con reflejos de álgebra? ¿no es el amor como un
espejo en lumbres disuelto? no es el amor como un sueño que es
real al soñarse? ¿no es el amor como un navío en una metrópoli
varada? ¿no es el amor como una pro­gresión infinitesimal en el
cielo?
B : (su mano se eleva, se cae: coge y no coge un vacío repleto, se eleva, se cae:
coge y no coge un vacío repleto, su mano se vuelve un rastro sin sombra: coge
y no coge un vacío repleto, se eleva, se cae: su mano se vuelve una esmeralda
trozada, coge y no coge un vacío repleto, su mano se vuelve —armada— contra
el sentido, diciendo):
¿Como un lago con riberas doradas? ¿un lago con faroles de niebla?
¿un farol con saurios de plata? ¿un saurio con ojos en trozos de
amianto partidos? ¿unos ojos con ciruelos en el campo visual que
se doblan? ¿un ciruelo que florece en tu voz inaudi­ble? ¿una flor
pintada sobre un tranvía heliotropo?
A : (su mano se eleva, se cae: coge y no coge al bosque algebraico, se eleva,
se cae: coge y no coge al bosque alge­braico, su mano se vuelve un florecer del
vacío: coge y no coge al bosque algebraico, se eleva, se cae: su mano se vuelve
una extraña armonía, coge y no coge al bosque alge­braico, su mano se vuelve
—neutra— contra un paisaje de óleo, diciendo):
¿No es el amor como un lago con riberas doradas? ¿no es el amor
como un pasto con reflejos de álgebra? ¿no es el amor como un
espejo en lumbres disuelto? ¿no es el amor como un navío en una
metrópoli varado? ¿no es el amor como una pro­gresión infinitesimal
en el cielo? ¿no es el amor como una introyección de la flor en el
ser?
74
B : (su mano se eleva, se cae: coge y no coge el envés de los sueños, se eleva,
se cae: coge y no coge el envés de los sueños, su mano se vuelve un bosque
en la mar: coge y no coge el envés de los sueños, se eleva, se cae: su mano se
vuelve un faro de moto, coge y no coge el envés de los sueños, su mano se vuelve
—irascible— ante el gozar, di­ciendo):
¿Como un lago con riberas doradas? ¿un lago con faroles de niebla?
¿un farol con saurios de plata? ¿un saurio con ojos en trozos de
amianto partidos? ¿unos ojos con ciruelos en el campo visual que
se doblan? ¿un ciruelo que florece en tu voz inau­dible? ¿una flor
pintada sobre un tranvía heliotropo? ¿un tranvía heliotropo cuya
única luz se desvanece en el cielo?
A : (su mano se eleva, se cae: coge y no coge un trozo de mar en verano, se eleva,
se cae: coge y no coge/ un trozo de mar en verano, su mano se vuelve una ternura
que repta: coge y no coge un trozo de mar en verano, se eleva, se cae: su mano se
vuelve una flor programada, coge y no coge un trozo de mar en verano, su mano
se vuelve —visible— bajo el suplicio, diciendo):
¿No es el amor como un lago con riberas doradas? ¿no es el amor
como un pasto con reflejos de álgebra? ¿no es el amor como un
espejo en lumbres disuelto? ¿no es el amor como un sueño que es real
al soñarse? ¿no es el amor como un navío en una metrópoli varado?
¿no es el amor como una pro­gresión infinitesimal en el cielo? ¿no es
el amor como una introyección de la flor en el ser? ¿no es el amor
como un mecanismo de defensa que sua­vemente agrede?
B : (su mano se eleva, se cae: coge y no coge un aliento de anfetamina en los
montes, se eleva, se cae: coge y no coge un aliento de anfetamina en los montes,
su mano se vuelve una ola en la arena: coge y no coge un aliento de anfetamina
en los montes, se eleva, se cae: su mano se vuelve una red de caricias, coge y no
coge un aliento de anfetamina en los montes, su mano se vuelve —ambigua-sobre
el crepúsculo, diciendo):
¿Como un lago con riberas doradas? ¿un lago con faroles de niebla?
¿un farol con saurios de plata? ¿un saurio con ojos en trozos de
amianto partidos? ¿unos ojos con ciruelos en el campo visual que
se doblan? ¿un ciruelo que florece en tu voz inau­dible? ¿una flor
pintada sobre un tranvía heliotro­po? ¿un tranvía heliotropo? ¿un
tranvía heliotropo cuya única luz se desvanece en el cielo? ¿una
única luz que resbala en un vientre?
75
A : (su mano se eleva, se cae: coge y no coge una lógica del paisaje arañado por
una mirada, se eleva, se cae: coge y no coge una lógica del paisaje arañado por una
mirada, su mano se vuelve un verde profundo en su lengua: coge y no coge una
lógica del paisaje arañado por una mirada, se eleva, se cae: su mano se vuelve un
festín ecológico, coge y no coge una lógica del paisaje arañado por una mirada, su
mano se vuelve —glamorosa— en el viento, diciendo):
¿No es el amor como un lago con riberas doradas? ¿no es el amor
como un pasto con reflejos de álgebra? ¿no es el amor como un
espejo en lumbres disuelto? ¿no es el amor como un sueño que es
real al soñarse? ¿no es el amor como un navío en una metrópoli
varado? ¿no es el amor como una pro­gresión infinitesimal en el
cielo? ¿no es el amor como una introyección de la flor en el ser? ¿no
es el amor como un mecanismo de defensa que sua­vemente agrede?
¿no es el amor como (qué se dirá) un plástico brote de niebla sobre
tu corazón?
B : (su mano se eleva, se cae: coge y no coge el esplendor de una rosa bajo los
labios que la pronuncian, se eleva,, se cae: coge y no coge el esplendor de una rosa
bajo los labios que la pronuncian, su mano se vuelve la palidez del gladiolo en la
página: coge y no coge el esplendor de una rosa bajo los labios que la pronuncian,
se eleva, se cae: su mano se vuelve un ojo que muerde, coge y no coge el esplendor
de una rosa bajo los labios que la pronuncian, su mano se vuelve —oscura—
contra la sombra en su sombra puesta, diciendo):
¿Como un lago con riberas doradas? ¿un lago con faroles de niebla?
¿un farol con saurios de plata? ¿un saurio con ojos en trozos de
amianto partidos? ¿unos ojos con ciruelos en el campo visual que
se doblan? ¿un ciruelo que florece en tu voz inaudi­ble? ¿una flor
pintada sobre un tranvía heliotropo? ¿un tranvía heliotropo cuya
única luz se desvanece en el cielo? ¿una única luz que resbala en
un vientre? ¿un vientre (quizá) reventando como los sueños en la
mirada electrónica?
76
EXPOSICIÓN II
Las marionetas, sobre el escenario (bajo el cono rosado de un reflector),
dejaron —lentamente— de mover sus manos: ni se elevan, ni se caen: los
hilos ondulando (no se ven pero se instuyen) al margen, se preparan a seguir
con los gestos teleguiados por control remoto: son las marionetas de Eguren,
las mismas que un 45 rpm. cantan los “Iracundos”: por control remoto A
elevó & B dejó caer (dejaron) las manos: Significante/Significado, Sol /
Luna, Afirmación/Negación, Día/Noche: los contrarios no exis­ten —liberan
su energía, se disuelven como el viento en la escritura: los contrarios son el
gesto de una hoja ante la brisa, no existen —liberan su energía, se disuelven
(los contrarios) como un espasmo en el vacío de la noche: los contrarios
son el sol en el cinema de los cuerpos, no existen —liberan su energía, los
contrarios se disuelven envueltos en su aroma: los contrarios son una pulsión
que se pro­longa, ondulando, no existen —liberan su energía, se di­suelven (los
contrarios) como una mirada alucinada: los contrarios son el concepto de un
espejo a sí mismo refle­jado, no existen —liberan su energía, despedazando
la escritura de unos ojos, de unas manos, de unos cuerpos, despedazando la
escritura, la tersa & hermosa escritura de un pecho lamido en el crepúsculo:
ni significante, ni signi­ficado, es un paisaje sin sol iluminado por signos de
neón: floresta de papel maché, fauna intestinal, mares de vidrio, arquitectura
sin sombras entre espejos diseñada: trompas de Falopio, sueño de un incesto
en el desierto: A se refiere a B, o A es referido por B: los hilos se mueven en la
esce­na: teatro & pasión de las marionetas en el texto.
A : (de derecha a izquierda, lentamente, su cabeza vuelve: oscura es su visión como
es oscuro el astro de su sueño —lentamente, de derecha a izquierda, su cabeza
vuelve: ¿qué verá sino el reburbujeo de una noche en progresión? —su cabeza
vuelve, lentamente, de derecha a izquierda: no ve sino lo opaco del espasmo que
se anula en sí mismo —de derecha a izquierda, su cabeza vuelve, lentamente: en
el espeso mar de las palabras lo neutro florece —lentamente, su cabeza vuelve, de
derecha a izquierda: solo hay un espectro que gimiendo llega hasta sus dominios
—su cabeza vuelve, de derecha a izquierda, lentamente: un movimiento no es un
movimiento si la escena es capturada por el espacio nominal en lugar del espacio
verbal) :
El amor es un cielo que cuelga del farol ¿Te parece?
B : (de izquierda a derecha, con más lentitud, vuelve su cabeza: no es oscura su
77
visión como es clarísimo el astro de su sueño —con más lentitud, de izquierda a
derecha, vuelve su cabeza: ¿qué verá sino la quietud de una noche en retroceso?
—vuelve su cabeza, con más lentitud, de izquierda a derecha: no ve sino lo diáfano
del espasmo que se amplifica sobre sí —de izquierda a derecha, vuelve su cabeza,
con más lentitud: en el ingrávido mar de las pa­labras lo preciso florece —con
más lentitud, vuelve su cabeza, de izquierda a derecha: no hay un espectro que
gimiendo se aleje de sus dominios —vuelve su cabeza, de izquierda a derecha,
con más lentitud: un movimiento es un movimiento si la escena es capturada por
el espacio verbal en lugar del espacio nominal):
Desconfío de tu analogía. No es el amor: es la muerte el cielo que
cuelga del farol.
A : (de derecha a izquierda, lentamente, su cabeza vuelve: una sombra se coagula
fuera del silencio en la conciencia —lentamente, de derecha a izquierda, su cabeza
vuelve: gris es el objeto si la mirada lo posesiona —su cabeza vuelve, lentamente,
de derecha a izquierda: se desenvuelve el temblor de un lenguaje en el vacío —de
derecha a iz­quierda, su cabeza vuelve, lentamente: no ve sino el ondulamiento
intermitente de una sombra que apenas se desliza sobre el pasto —lentamente, su
cabeza vuelve, de derecha a izquierda: alcanza a percibir su objeto resbalando por
la ventana de un edificio —su cabeza vuelve, de derecha a izquierda, lentamente:
explosión de los morfemas de una lengua que se resiste a desnudarse):
El amor es un cielo que cuelga del farol ¿Te parece? El amor es un
fluorescente neutro sobre el mar ¿Te parece?
B: (de izquierda a derecha, con más lentitud, vuelve su cabeza: una luz se dispersa
en el sonido de la inconsciencia —con más lentitud, de izquierda a derecha, vuelve
su cabeza: se disuelve lo gris en el objeto si la mirada se introduce —vuelve su
cabeza, con más lentitud de izquier­da a derecha: se repliega el temblor de un
lenguaje que se colma —de izquierda a derecha, vuelve su cabeza, con más
lentitud: no ve sino el entronecimiento intermitente de una luz que apenas se
desliza bajo el pasto —con más lentitud, vuelve su cabeza, de izquierda a derecha:
no alcanza a percibir su objeto penetrando por la ventana de un edificio —vuelve
su cabeza, de izquierda a derecha, con más lentitud: implosión de los morfemas de
una lengua que se entrega a la contemplación de su interior):
Desconfío de tu analogía. No es el amor: es la muerte el cielo que
cuelga del farol. No es el amor: es la emoción el fluorescente neutro
sobre el mar
78
A : (de derecha a izquierda, lentamente, su cabeza vuelve: bloques de cemento
desde su ojo ve deslizarse —lentamen­te, de derecha a izquierda, su cabeza
vuelve: la palidez del paisaje se resuelve en un concepto retroactivo —su cabeza
vuelve, lentamente, de derecha a izquierda: su concepto del paisaje se resuelve
en la concreción de sus imágenes —de derecha a izquierda, su cabeza vuelve,
lentamente: no hay más que un aire gris modulándose en el bosque —lentamente,
su cabeza vuelve, de derecha a izquierda: lejos de la forma imprecisa del bosque
lo pre­ciso se disuelve —su cabeza vuelve, de derecha a izquierda, lentamente: lo
preciso contiene un aire congelado en su sintaxis):
El amor es un cielo que cuelga del farol ¿Te pa­rece? El amor es un
fluorescente sobre el mar ¿Te parece? El amor es un florecimiento
incan­descente del sentido ¿Te parece?
B : (de izquierda a derecha, con más lentitud, vuelve su cabeza: bloques de
cemento ante su ojo se desliza —con más lentitud, de izquierda a derecha, vuelve
su cabeza: la calidez del paisaje se complica en su concepto futurible —vuelve
su cabeza, con más lentitud, de izquierda a derecha: su concepto del paisaje se
complica en la gra­nulación de sus imágenes —de izquierda a derecha, vuelve su
cabeza, con más lentitud: no sólo hay un aire claro desmoronándose en el bosque
—con más lentitud, vuelve su cabeza, de izquierda a derecha: cerca de la forma
precisa del bosque lo impreciso se comprime —vuelve su cabeza, de izquierda
a derecha, con más lentitud: lo im­preciso desprende un aire movilizado en su
sintaxis):
Desconfío de tu analogía. No es el amor: es la muerte el cielo
que cuelga del farol. No es el amor: es la emoción el fluorescente
neutro sobre el mar. No es el amor: es la pasión el florecimiento
incandescente del sentido.
.
A : (de derecha a izquierda, lentamente, su cabeza vuelve: el mar de las cosas que
persigue se le escapa —lenta­mente, de derecha a izquierda, su cabeza vuelve:
una cosa es a su percepción lo que el amor es para un gato —su cabeza vuelve,
lentamente, de derecha a izquierda: el gato es el objeto cuyo brillo de noche es un
sujeto inalcanzable —de derecha a izquierda, su cabeza vuelve, lentamente: las
cosas empiezan a desmoronarse apenas una mirada obsesiva las toca —lentamente,
su cabeza vuelve, de derecha a izquierda: no existe el salto de un gato si antes el
beso de la luna no cayó sobre su lomo —su cabeza vuelve, de derecha a izquierda,
lentamente: la suave brisa semán­tica envuelve el mar de cosas congelado):
El amor es un cielo que cuelga del farol ¿Te pa­rece? El amor es
79
 un fluorescente neutro sobre el mar ¿Te parece?? El amor es un
florecimiento incandescente del sentido ¿Te parece? El amor es una
ficción que se resiste a lo real ¿Te parece?
B : (de izquierda a derecha, con más lentitud, vuelve su cabeza: el mar de las cosas
que rechaza, se le incrusta —con más lentitud, de izquierda a derecha, vuelve su
cabeza: un gato es para el amor lo que su percepción es para una cosa —vuelve
su cabeza, con más lentitud, de izquierda a derecha: un objeto aprehensible es la
opacidad en el sujeto del gato —de izquierda a derecha, vuelve su cabeza, con
más lentitud: las cosas empiezan a reordenarse apenas una fugaz mirada las toca
—con más lentitud, vuelve su cabeza, de izquierda a derecha: la inmovilidad de
un gato no existe si el beso de la luna cayó sobre su lomo —vuelve su cabeza, de
izquierda a derecha, con más lentitud: la espesa brisa semántica desenvuelve el
mar de cosas vaporizado):
Desconfío de tu analogía. No es el amor: es la muerte el cielo
que cuelga del farol. No es el amor: es la emoción el fluorescente
neutro sobre el mar. No es el amor: es la pasión el florecimien­to
incandescente del sentido. No es el amor: es la gnoseología la ficción
que se resiste a lo real
A : (de derecha a izquierda, lentamente, su cabeza vuelve: la geometría del
sueño no conoce de la armonía de las proporciones —lentamente, de derecha a
izquierda, su cabeza vuelve: la geometría del silencio no conoce de la armonía de
los sonidos —su cabeza vuelve, lentamente, de derecha a izquierda: la geometría
de la sombra no conoce de la armonía de las luces —de derecha a izquierda, su
cabeza vuelve, lentamente: la geometría del espíritu no conoce de la armonía de
los cuerpos —lentamente, su cabeza vuelve, de derecha a izquierda: la geometría
de los edificios no conoce de la armonía de las flores —su cabeza vuelve, de
derecha a izquierda, lentamente: la geometría del significado no conoce de la
armonía de los significantes):
El amor es un cielo que cuelga del farol ¿Te pa­rece? El amor es
un fluorescente neutro sobre el mar ¿Te parece? El amor es un
florecimiento in­candescente del sentido ¿Te parece? El amor es una
ficción que se resiste a lo real ¿Te parece? El amor es una analogía
del mar bajo la piel ¿Te parece?
B : (de izquierda a derecha, con más lentitud, vuelve su cabeza: la matemática
del sueño conoce de la armonía de las desproporciones —con más lentitud, de
izquierda a derecha, vuelve su cabeza: la matemática del sonido cono­ce de la
80
armonía de los silencios —vuelve su cabeza, con más lentitud, de izquierda a
derecha, vuelve su cabeza, con más lentitud: la matemática de los cuerpos conoce
de la armonía del espíritu —con más lentitud, vuelve su cabeza, de izquierda a
derecha: la armonía de las flores conoce de la geometría de los edificios —vuelve
su cabeza, de izquierda a derecha, con más lentitud: la matemática del significante
conoce de la desarmonía de los signifi­cados):
Desconfío de tu analogía. No es el amor: es, la muerte el cielo
que cuelga del farol. No es el amor: es la emoción el fluorescente
neutro sobre el mar. No es el amor: es la pasión el florecimiento
incandescente del sentido. No es el amor: es la gnoseología la ficción
que se resiste a lo real. No es el amor: es el sueño la analogía del mar
bajo la piel.
A : (de derecha a izquierda, lentamente, su cabeza vuelve: una masa de bruma se
desplaza por el parque —lenta­mente, de derecha a izquierda, su cabeza vuelve: en
el parque la noche rueda como el sol en el follaje —su cabeza vuelve, lentamente,
de derecha a izquierda; una masa de luz se impregna a la página de un libro
—de derecha a izquierda, su cabeza vuelve, lentamente: en la página de un libro
los ciruelos florecen sin cultivo —lenta­mente, su cabeza vuelve, de derecha
a izquierda: una masa de fonemas se extravía en el tranvía de su lengua —su
cabeza vuelve, de derecha a izquierda, lentamente: ha perdido su lengua pero ha
recuperado su identidad):
El amor es un cielo que cuelga del farol ¿Te pa­rece? El amor es
un fluorescente neutro sobre el mar ¿Te parece? El amor es un
florecimiento in­candescente del sentido ¿Te parece? El amor es una
ficción que se resiste a lo real ¿Te parece? El amor es una analogía
del mar bajo la piel ¿Te parece? El amor es un acumulador de
orgones cristalizado en melodía ¿Te parece?
B : (de izquierda a derecha, con más lentitud, vuelve su cabeza: el parque se
desplaza bajo una masa luminosa —con más lentitud, de izquierda a derecha,
vuelve su cabeza: la noche rueda en el follaje como la luna sobre el parque —vuelve
su cabeza, con más lentitud, de izquierda a derecha: de la página de un libro se
desprende una masa brumosa —de izquierda a derecha, vuelve su cabeza, con
más lentitud: los ciruelos del libro en una página dan frutos —con más lentitud,
vuelve su cabeza, de iz­quierda a derecha: el tranvía de su lengua se extravía en una
masa de fonemas —vuelve su cabeza, de izquierda a derecha, con más lentitud:
recuperó su identidad porque no ha perdido su lenguaje):
Desconfío de tu analogía. No es el amor: es la muerte el cielo
81
 que cuelga del farol. No es el amor: es la emoción el fluorescente
neutro sobre el mar. No es el amor: es la pasión el florecimiento
incandescente del sentido. No es el amor: es la gnoseología la ficción
que se resiste a lo real. No es el amor: es el sueño la analogía del mar
bajo la piel. No es el amor: es el cuerpo un acumulador de orgones
cristalizado en melodía.
A : (de derecha a izquierda, lentamente, su cabeza vuelve: los números se
expanden sobre el blanco de la concien­cia —lentamente, de derecha a izquierda,
su cabeza vuelve: en el blanco de la conciencia el smog se esparce —su cabeza
vuelve, lentamente, de derecha a izquierda: los números someten a una clausura
a la pasión —de dere­cha a izquierda, su cabeza vuelve, lentamente: la clausura
de la pasión no es sino el fin de los estados —lentamente su cabeza vuelve, de
derecha a izquierda: los números no son flores de la razón sino el imperio de la
produc­ción —su cabeza vuelve, de derecha a izquierda, lenta­mente: el imperio de
la producción se desmorona bajo las pulsiones de la significancia):
El amor es un cielo que cuelga del farol ¿Te pa­rece? El amor es
un fluorescente neutro sobre el mar ¿Te parece? El amor es un
florecimiento in­candescente del sentido ¿Te parece? El amor es una
ficción que se resiste a lo real ¿Te parece? El amor es una analogía
del mar bajo la piel ¿Te parece? El amor es un acumulador de
orgones cristalizado en melodía ¿Te parece? El amor es una lógica
de la locura que nos muerde ¿Te parece?
B : (de izquierda a derecha, con más lentitud, vuelve su cabeza: en la bruma de la
inconciencia los números se desgajan —con más lentitud, de izquierda a derecha,
vuelve su cabeza: un sol es comprimido por la bruma de la inconsciencia —vuelve
su cabeza, con más lentitud, de izquier­da a derecha: la desmesura de la pasión
consiste en el sometimiento de los números —de izquierda a derecha, vuelve
su cabeza, con más lentitud: la clausura de los estados es el fin de la desmesura
pasional —con más len­titud, vuelve su cabeza, de izquierda a derecha: el imperio
de la producción quedará destruido si la razón produce flores —vuelve su cabeza,
de izquierda a derecha, con más lentitud: el imperio de la significancia desmorona
a las pulsiones de la producción):
Desconfío de tu analogía. No es el amor: es la muerte el cielo
que cuelga del farol. No es el amor: es la emoción el fluorescente
neutro sobre el mar. No es el amor: es la pasión el florecimiento in­
candescente del sentido. No es el amor: es la gnoseología la ficción
que se resiste a lo real. No es el amor: es el sueño la analogía del mar
82
bajo la piel. No es el amor: es el cuerpo un acumulador de orgones
cristalizado en melodía. No es el amor: es el misterio la lógica de la
locura que nos muerde.
A : (de derecha a izquierda, lentamente, su cabeza vuelve: el significado es la
conciencia corruptora del signo —lentamente, de derecha a izquierda, su cabeza
vuelve: el significado de la producción es la producción del significado —su cabeza
vuelve, lentamente, de derecha a iz­quierda: el significado no lleva sino a producir
un significado mayor —de derecha a izquierda, su cabeza vuelve, lentamente: el
significado en el discurso es la acumulación capitalista —lentamente, su cabeza
vuelve, de derecha a izquierda: el significado no florece sino prolifera bacterialmente
—su cabeza vuelve, de derecha a izquierda, lentamente: el significado no es sino
un medio manipulante de la sintaxis):
El amor es un cielo que cuelga del farol ¿Te pa­rece? El amor es
un fluorescente neutro sobre el mar ¿Te parece? El amor es un
florecimiento in­candescente del sentido ¿Te parece? El amor es una
ficción que se resiste a lo real ¿Te parece? El amor es una analogía
del mar bajo la piel ¿Te parece? El amor es un acumulador de
orgones cristalizado en melodía ¿Te parece? El amor es una lógica
de la locura que nos muerde ¿Te parece? El amor es un sueño que
es real porque se sueña ¿Te parece?
B : (de izquierda a derecha, con más lentitud, vuelve su cabeza: el inconsciente
del signo ha sido rescatado por el significante —con más lentitud, de izquierda
a derecha, vuelve su cabeza: la producción del significante es el sig­nificante de
la producción —vuelve su cabeza, con más lentitud, de izquierda a derecha: el
significado mayor es desquiciado por el significante —de izquierda a derecha,
vuelve su cabeza, con más lentitud, vuelve su cabeza, de izquierda a derecha:
el florecimiento del significante des­truye el significado de su bacterialización
—vuelve su cabeza, de izquierda a derecha, con más lentitud: la masa sintáctica
puesta en libertad es su significante):
Desconfío de tu analogía. No es el amor: es la muerte el cielo
que cuelga del farol. No es el amor: es la emoción el fluorescente
neutro sobre el mar. No es el amor: es la pasión el florecimiento in­
candescente del sentido. No es el amor: es la gnoseología la ficción
que se resiste a lo real. No es el amor: es el sueño la analogía del mar
bajo la piel. No es el amor: es el cuerpo un acumulador de orgones
cristalizado en melodía. No es el amor: es el misterio la lógica de la
locura que nos muerde. No es el amor: es la poesía el sueño que es
83
 real porque se sueña. del sueño.

A : (de derecha a izquierda, lentamente, su cabeza vuelve: el hielo de la idea

en su lenguaje se torna en sensación —lentamente, de derecha a izquierda, su
cabeza vuelve: la idea no existe al margen de la referencia hacia su objeto —su
cabeza vuelve, lentamente, de derecha a izquierda: un objeto existe porque existe
la lengua que lo nombra —de derecha a izquierda, su cabeza vuelve, lentamente:
la idea no es el enamoramiento de la luz sino su agresión —lenta­mente, su cabeza
vuelve, de derecha a izquierda: una explosión interna en el objeto se produce si el
ojo lo envuelve —su cabeza vuelve, de derecha a izquierda, lentamente: el mar en
llamas de la significancia destruye para siempre el hielo de la idea):
El amor es un cielo que cuelga del farol ¿Te pa­rece? El amor es
un fluorescente neutro sobre el mar ¿Te parece? El amor es un
florecimiento in­candescente del sentido ¿Te parece? El amor es una
ficción que se resiste a lo real ¿Te parece? El amor es una analogía
del mar bajo la piel ¿Te parece? El amor es un acumulador de
orgones cristalizado en melodía ¿Te parece? El amor es una lógica
de la locura que nos muerde ¿Te parece? El amor es un sueño que
es real porque se sueña ¿Te parece? El amor es el soporte rítmico
del sueño ¿Te parece?

B : (de izquierda a derecha, con más lentitud, vuelve su cabeza: la sensación de

su lenguaje es la llamarada de la idea —con más lentitud, de izquierda a derecha,
vuelve su cabeza: el objeto existe porque es referenciado por la idea —vuelve su
cabeza, con más lentitud, de izquierda a derecha: la lengua si no nombra al objeto
éste no existe —de izquierda a derecha, vuelve su cabeza, con más lenti­tud: la
ternura de la luz emerge del cuerpo —con más lentitud, vuelve su cabeza, de
izquierda a derecha: una implosión externa en el objeto se produce se extenúa si
el ojo lo penetra —vuelve su cabeza, de izquierda a derecha, con más lentitud: el
fulgor del cuerpo se reconstruye para siempre en el lenguaje):

Desconfío de tu analogía. No es el amor: es la muerte el cielo

que cuelga del farol. No es el amor: es la emoción el fluorescente
neutro sobre el mar. No es el amor: es la pasión el florecimiento in­
candescente del sentido. No es el amor: es la gnoseología la ficción
que se resiste a lo real. No es el amor: es el sueño la analogía del mar
bajo la piel. No es el amor: es el cuerpo un acumulador de orgones
cristalizado en melodía. No es el amor: es el misterio la lógica de la
locura que nos muerde. No es el amor: es la poesía el sueño que es
real porque se sueña. No es el amor: es el cuerpo el soporte rítmico
Marcha Fúnebre de una Marionette, José María Eguren.
Montaje 1938, Sergio M. Eisenstein.
El montaje de atracciones, Sergio M. Eisenstein.
Ensayos sobre la significación en el cine, Christian Metz.
Jean-Luc Godard, Jean-Luc Godard.
El cuerpo del amor, Norman O. Brown.

84 85
PARA UNA FILMACIÓN EN BLANCO & NEGRO (16 mm.) The Night’s
Fans : elogio de Jack Smith.

C estará siempre situada (tatuaje imperceptible de la nada / una gama perceptible

del fluir) detrás de P guar­dando la perspectiva de un ciprés bajo el inquieto desorden
de la brisa: un golpe de brisa y el sol como esbozado de manera intangible &
moviéndose a la manera a la muy (claro, es un arco en el arco de su muy) fresca
manera de moverse1. Perspectiva en tangente. Un ángulo de como de 45°2. Película
en Blanco & Negro: cinta granulada. Duración 15 minutos. C deberá dar siempre
la sensación de ser: tal vez, un ser no obstante ser: una obstrucción parecida a
un ojo de espectador (el espec­tador de un sueño cuando sueña el sueño de estar
des­pierto) penetrando inmiscuyéndose en la vida íntima de P o en la propia vida
explícita del sueño. P es a la vez A & B. Y P puede ser también en la circunstancia ds2 = dx21 + dx22 + dx23
de eje magnético el ojo de C. El asunto está planteado sin­crónicamente y se
resuelve diacrónicamente. No hay más. No hay menos. Movimiento sobre el mar De la espacialidad: entre una caricia & otra caricia se resuelve una caricia se
en movimiento. Elementos accesorios: un mar en el instante de flujo —in­clusive: resuelve:
hasta un flujo del tipo Geri. Unas rocas mancha­das con la forma de un musgo.
Una palabra disuelta como están disueltas las constelaciones en las bóvedas. Este ds2 = dx21 + dx22 + dx23 + dx24
film deberá estar sonorizado en su totalidad: musicalizado. La música podría ser
Cuestión2: El ángulo 45° podría ir ampliándose (el humo de un cigarrillo / una
extraída de la persistencia de los diversos matices de una lluvia sobre el pasto /
piedra ramo o gorrión al rebotar sobre la superficie ondulada de un poco de agua
el asfal­to / los cabellos / la dulce curva de los cielos ¿Schönberg? no: Adi Tala:
o de un poco de aire es el reflejo condicionado de ese poco de agua o de un poco
4/2/4. P pronunciará 3 palabras en todo lo que dure la película: cada palabra por
de aire es el reflejo condicionado de ese poco de agua) hasta por lo menos unos
cada parte de cada palabra. Una parte es la proyección simétrica del todo. Parte: 5
80° u 85°. Posteriormente el guión indicará el momento necesario (que nunca
minutos, 7 minutos, 3 minutos. P se moverá se­gún el discurso de una lengua sobre
llega: de llegar —si es que llega: como el deseo de un coito inmediato a otro
el objeto más cercano a su razón. C se moverá según el discurso de P. C está en
coito después del deseo inmediato a este coito inmediato a este coito inmediato
libertad de captar secuencias adicionales —v. gr.: el proceso de absorción de una
a este ... etc): enfoque en primer plano de P pero de frente y después de un
gota elástica de líquido semi­nal por la sed fluctuante de la parte de interés.
paneo.
Parte A.— P se escabulle de sí mismo.
Parte B.— Desde que P se escabulle de sí mismo hasta que P se escabulle
consigo mismo.
Parte C.— Desde que P se escabulle consigo mismo hasta que P se escabulle
en sí mismo.

Cuestión 1: De la brisa: un golpe de brisa y el sol o el espacio abierto por donde

se mueve el sol de una caricia:

Desarrollo del Blanco & Negro:

Parte A : Secuencia 1.— P en un lugar. A se está alejando unos centímetros de

86 87
B y mira observa admira el continuo de la existencia. B muerde algunas hojas P — abra: el espacio abierto de la caricia.
de ciprés. A gira los ojos a un lado después al otro gira los ojos gira las manos
dispuestas en forma de visera en forma de eso que es una espera (una hez / el viejo
Ez / la pera del bodegón): A descifra algo en el cielo. B mastica sus hojas.
Secuencia 2.— B mira hacia donde estuvo hasta hace unos segundos la forma
inasible de B. B mira hacia donde A mira donde B mira. A está mirando el cielo.
El cielo ha empezado a abrirse como la envoltura platinada de un bombón. ¿Qué
rico — no?
Secuencia 3.— Pero B es B porque A es A. B entrega con mucha solemnidad
/ dadimnelos ahcum 2 hojas mascadas entre el tiempo de lo q’ es el viaje de un
dardo de luz (¿cabello de oro —o: cabello dorado?) y el guiño de un astro al
estallar sobre el instante melódico del ser. Enfo­que en zoom. La inmanencia se
descubre de (& cubre sin) su halo.
Secuencia 4.— Golpe de luz sobre el cuerpo vocal de A3. A flexiona como situado
detrás del leve juego de la trans­parencia ese vórtice de la conciencia anulada por
la conciencia del fluido. No hay más. No hay menos. Movimiento en movimiento.
El movimiento oscilante de los pechos de Venus caminando en busca de Adonai.
Movi­miento detenido en su fluir. Es.
Secuencia 5.— El ritmo es lo inhollado / inhallado / incallado / encallado / enyucado
/ enchufado / inchuflado / in (flado / flamado / flagrado / flanqueado / flacortori
lado) / es lo inmarcesible4. No existe un coito parecido a otro. El ser es su ritmo. El
ritmo es su ser. Cada ritmo es su ser. P desconoce el sistema binario de la ontología
así como aprehendió el conocimiento de la fugacidad en la trascendencia: el arco
inmanente del gozar. Y la punta del escorpión se dobló como el arco fulminante
de un goce lanzándose por sobre el lomo de los cielos. Panal de escorpiones. Los
olores emiten frecuencias intermi­tentes de hipnosis no mental. La miel.

Cuestión3: En esta parte se ha de escuchar una palabra:

abra la / abra 1 a P — labra

la (b) ra la ra la
la ra lí la ra la la ra lí la ra lí
P (al): a el oleaje & olea —
je I so
L
go (za) to (nada): Veneris in thalamos ducunt omnes
viae: ulva
z

88 89
Cuestión 4: Los tiempos cronológicos de estas 5 secuencias iniciales & de las
secuencias pos­teriores pueden ser:
a: determinados según se crea conveniente. V. gr.:
Sec. 1...................................... 15 seg. 48 seg. 1 mint. 2 mint. ¡St!
Sec. 2..................................15 seg. 48 seg. 1 mint. 2 mint. ¡St!
Sec. 3............................. 15 seg. 48 seg. 1 mint. 2 mint. ¡St!
Sec. 4........................ 15 seg. 48 seg. 1 mint. 2 mint. ¡St!
Sec. 5....................15 seg. 48 seg. 1 mint. 2 mint. ¡St!
b: o prolongar el eje de implosión. V. gr.:
Sec. 1........................................ 15 seg. 48 seg. 1 mint. 2 mint. ¡Of!
Sec. 2................................... 15 seg. 48 seg. 1 mint. 2 mint. ¡Of!
Sec. 3............................... 15 seg. 48 seg. 1 mint. 2 mint. ¡Of!
Sec. 4.......................... 15 seg. 48 seg. 1 mint. 2 mint. ¡Of!
Sec. 5..................... 15 seg. 48 seg. 1 mint. 2 mint. ¡Of!
c: o prolongar el eje de implosión. V. gr.:
Sec. 5......................15 seg. 48 seg. 1 mint. 2 mint. ¡Eh!
Sec. 1........................................ 15 mint. 48 seg. 1 mint. 2 mint. ¡Eh!
Parte B : Secuencia 1.— Miela: mental no hipnosis de intermitentes frecuencias
emiten olores los. ¿Quiénes? A & B permanecen cogidos por sus partes más
sensitivas. Cuerpo de la sensación táctil revertido en el cuerpo de la sensación
pensante revertido en el cuerpo de la sensa­ción volitiva revertido en el cuerpo de la
sensación vibrátil revertido en el cuerpo vibrátil en el cuerpo de esa lengua vibrátil
del cuerpo de la sensación vibrátil del cuerpo vibrátil de A o de B o de A & B o de
A & de B o de B & de A o de B & A bajo el 5to. cuadrante de la subconsciencia.
Secuencia 2.— Una nube se desplaza sobre la cabeza de P. Masa caliente. P está
acostado (a su costado: un bosquejo de hebras solares) sobre esa frescura pegada
en los instantes de la relajación. Primer plano. Sus labios yacen allí enlazados
como un objeto colocado sobre el taberna-culo: el labio superior de A entre los
labios de B o el labio inferior de B entre los labios de A o los labios de A entre los
labios de B y el labio superior de B entre los labios de A o el labio inferior de A
entre los labios de B y los labios de B entre los labios de A. ¿Qué rico -no?
Secuencia 3.— Las ramas del ciprés dan don dan din don dan contra las ramas del
ciprés. El ciprés soltó una hoja sobre la escultura labial. Y esa hoja aún permanece
allí: el ciprés soltó una hoja: & las ramas del ciprés dan don din / din don dan
contra las ramas del ciprés: & la brisa rodaba de este a este cuerpo: envueltos
90
el 1ro. & el 2do. son un solo cuerpo: l/2 nudos de velocidad promedio: & esa
hoja aún descendiendo eternamente descendiendo eter­namente descendiendo allí
descendiendo allí descendiendo allí descendiendo & descendiendo allí eternamente
des­cendiendo eternamente sobre la escultura de carne la escultura en el verde
Park.
Secuencia 4.— No hay m’
detenido en su fluir. Es. Ni fue. Ni será. Es. El beso desmenuzó como las Golberg
esa astringencia obtusa:
Secuencia 5.— Lengua gustaba amor lengua buscaba amor lengua embriagada
amor lengua sorbía amor lengua soñaba lengua amor lengua agitada amor lengua
cogía amor len­gua amor lengua saciada amor lengua insaciada amor lengua amor
lengua amor lengua amor lengua amor-osa lengua osa amor lengua gozosa amor
lengua osa amor lengua gozosa amor lengua osa amor lengua amor-osa lengua
preciosa amor osa amor osa amor osada amor lengua osada amor osada lengua
osada amor osada lengua osada lengua amor lengua sabía amor lengua preciosa
amor preciaba amor lengua pensaba amor lengua amor magic tongue ton ten ton
tan song can tan can ción song cal zón ton son san san son tang son tang ton san
liin su san son tag tos so cal zo nes son tang magic tongue magic guetto magic
magic mágica bala cabala cábaladro taladro lengua taladro amor lengua amor
lengua pensaba amor lengua bebía amor lengua sentía amor lengua soñaba amor
lengua olía amor lengua pujaba amor lengua empujaba amor lengua re lengua
rempujaba amor lengua empujaba amor lengua caricia amor caricia amor lamido
amor gustado amor beso amor mira amor huele amor coito amor lengua coito amor
coito amor lengua pulpa amor lengua ciruela amor lengua vino amor lengua tierra
amor lengua cielo amor lengua, flus amor flas amor lengua ya amor lengua ya
amor ¿ya? ya amor ya ¿ya? ya amor ya ¿ya? ya amor ya ¿sí? sí amor ¿sí? sí amor
si yeh amor yeh yeh amor lengua amor lengua Eh amor len gua Of amor lengua
St amor lengua no amor lengua adentro amor lengua afuera amor lengua trompa
amor lengua vestíbulo amor lengua mueve amor lengua rico amor lengua olor
amor lente amorescente amor len len len amor ven ven amor len amor lengua amor
lengua tibia amor lengua ascua mor lengua mor lengua morlada amor incontinente
amor lengua primordial amor lengua celeste constelación libertad implosión
aguamarina aguamoviente agu aeternitas aguaviva aguafresca agualenteconvexa
punto brillante punto del punto brillante punto brillante tente agárrate tente lente
convexa lente inmensidad len4 len hexagonal lente en el cubo lengua convexa
culo hexagonal nal nal nan Nannerl amor Nannerl amor lengua amor lengua amor
lengua amor lengua amor lengua amor len gua habla amor habla amor habla amor
habla amor habla amor habla amor habla amor habla amor habla amor habla amor
habla.
91
Secuencia 6.— A camina dando vueltas dando / odnad satleuv odnad animac:
camina dando vueltas dando: círculo concéntrico / ocirtnecnoc olucric: sobre la
base del pie de base. B se ha desnudado. Las estaciones se suce­den se suceden
se suceden se suceden se suceden se su ceden se suceden se suceden se suceden
se suceden se suceden se suceden. A se desnuda. Las estaciones se suceden: B
desnuda las ropas superiores de A & A des­nuda las ropas inferiores de B. Ganges
libera el diafragmaa aaahhhh. En el aire aún puede percibirse el fino trazo de la
mariposa alas color de: & A es desnudado de sus ropas inferiores por B & B es
desnudado de sus ropas superiores por A: el ciprés va ya a cesar el suave balanceo
suave de sus ramas. Y hacia el este todo movi­miento cesó por completo. Aquella
piedra rodó unos segundos más. Y escorpión erecta su punta allá sobre el ojo del
cielo.5
Secuencia 7.— Flores en la mesa verde del Park. Los labios se juntan envueltos
en flamas de seda azul. Un seno se enlaza al otro. Un abrazo se enlaza al otro. Un
espasmo se enlaza al otro. Un testículo se enlaza al otro. A se proyecta hacia A.
B es proyectada por B. La luz se encarna en sí. Nada está. Todo es. Y ser es estar.
Lovely Star. Love. Escorpión envuelto con sépalo amarillo de crisantemo.
Cuestión 4: En esta parte se ha de escuchar una palabra:
Parte C: Secuencia 1.— Miel contenida al reverso del 4* cuadrante de la
subconsciencia. Miel derramada en el espacio inhallable de la inconsciencia. La
brisa extiende sus ojos sobre los cuerpos: & B recita los primeros versos del Veda.
Soma transmutó lo real. Pócima de San Pedrito flor y arbusto montañoso: & el
dulce perfume de la mari­guana impregna el sentido como la perfumada dulzura
de los senos. Cualquier cantidad de hermosura en ese en ese en ese en ese en ese
en ese en: S ( = Splendor): sabor en. A nombró a la estrella de esa primera hora:
deslumbrado: en el cambio de coreografía de la noche a la mañana: excitado. &
han empezado están comiéndose el bombón de una caricia: sus labios son una
mancha de luz fluorescente en el mar.
A : ¿No es el amor como un lago con riberas doradas?
B : ¿Como un lago con riberas doradas? ¿un lago con faroles de niebla?
A : ¿No es el amor como un lago con riberas doradas?
¿no es el amor como un pasto con reflejos de álgebra?
B: ¿Como un lago con riberas doradas? ¿un lago con faroles de niebla?
¿un farol con saurios de plata?
Secuencia 2.— El asunto del coito se plantea como la línea inasible de la
curvatura: & se resuelve como una mancha de luz fluorescente en el mar: sobre un
mar capturado más que por los fauves por los impresionistas: & así luz que es solo
92
lengua sin habla (cf. Barthes): cuerpos deve­lados por una cámara vacía.
Secuencia 3.— A & B son aguijoneados por la lanza fugaz de escorpión. Seres
lánguidos: belleza de la transparencia. Una muchedumbre está pasando por encima
de ellos: & ellos permanecen allí en la contemplación: & una muche­dumbre está
pasando por encima de ellos: & ellos son no absorbidos por la muchedumbre: &
una muchedumbre está pasando por encima de ellos: & ellos permanecen solos
entre la muchedumbre: & una muchedumbre está pasando por encima de ellos:
& ellos pasan por sobre ese pasar de la muchedumbre: & una muchedumbre está
pa­sando por encima de ellos: & ellos no pasan como pasa esa muchedumbre:
& una muchedumbre está pasando por encima de ellos: & ellos se comen entre
ellos se comen la caricia se comen el bombón: & una muchedumbre está pasando
por encima de ellos: & ellos permanecen allí lejos del mundanal ruido de la
muchedumbre. En el verde Park (cofre de Neptuno —en la era de Acuario) he
visto revolcar esa palidez de la piel contra la yerba: 2 seres revolcándose en la
noche bajo la noche de Eros. Y flo­tando en una marea de caricias. Y esparciendo
una cari­cia en la mirada.
Esposo: Por las amenas liras
y canto de serenas os conjuro
31. que cesen vuestras liras;
y no toquéis el muro,
porque la Esposa duerme más seguro.
Esposa: Oh ninfas de Judea,
es tanto que en las flores y rosales
32. el ámbar perfumea,
mora en los arrabales,
y no queráis tocar nuestros umbrales.
Dos seres flotando en una marea de caricias. Y espar­ciendo una caricia en la mirada.
El bodegón tan lleno de caricias: & la inhollabilidad de los umbrales de la noche:
ellos se comen entre ellos se comen entre ellos se comen entre ellos: & la hoja del
ciprés aún descendía sobre la escultura en bronce de sus cuerpos: reflejos plata
ver­dosos del cabello a los hombros: & esa nube aún con­tinuaba desplazándose en
el cielo de sus ojos: una cadera entre dos muslos: dos piernas cogiéndose a dos
piernas: & el arco de luz que se encendió como se ha encendido el arco de luz bajo
la yerba.
93
SIMULTAN OPUS / Teoría Difumínada es más que un cuerpo a mi lado mirando la curvatura profunda — un clereci
(Reflejo en 4 de una escritura) vaganti qué soy sino un clereci vaganti al margen de la historia y al margen de la
historia que no va en la historia, un goliardo enloquecido por las ruinas (simétricas,
I Todo pasado no es silencio perdido, sino que es suceptible de ser (si no perfectas, codificadas) de su tiempo — Diana en Puerto Vallarta temblando
tocado) (por lo menos) visto a través del espejo retrovisor de un auto que cagándose de hambre amando el revés de su cuerpo, el delicado — nada ha pasado
aplasta las flamas de una primavera desmoronándose. nada ha llegado: el nombre de Diana es el nombre de un mar destroza­do — masco
un pezón silvestre encontrado al centro de un brasero de flores — estoy agotado:
perdí la percep­ción de mi tiempo al montarme en un vientre que adoro — retuve
1.1. Mediodía, larga es la avenida llena de viajeros —aca­bo de comprar un boleto
mi semen hasta verlo como una mancha de nieve en tus ojos rosados, bizca se
de viaje y mis cabellos despiden chispas verdes / triste, como siempre mis
deshizo el puntito de almendra del ojo y los párpados temblaron: el orgasmo era
sentimientos son tan imprecisos como el mar al sur rompiéndose en pedazos
inminente, bizca empezó a deshacerse el puntito de almendra del ojo y los párpados
amarillos, y aún dispongo de unos minutos —es la avenida llena de viajeros
ya temblaban: el orgasmo era inminente, bizca se deshacía el puntito de almendra
rompiéndose en pedazos ama­rillos: Estación para partir, Estación para llegar —mi
del ojo y los párpados temblaban, se deshacía la almen­dra del ojo, se deshacía su
corazón viaja pintado sobre el tranvía heliotropo, te recuerdo Amor / 22 de marzo,
cuerpo en mi ojo y mis pár­pados empezaban a temblar: releo (deslumbrado) la
¿qué hago hoy entre la muchedumbre? —yo: realmente sigo un poco como la luz
superficie de un poema en la forma de un seno — envueltos entre las hojas de un
de un sol ya extinguido y todavía brilla desde mis pupilas, en el bosque de espejos
olmo el mar sólo era un rumor, rumor de un inconsciente abriéndose a la luz — vi
que me devuelven al di­ván del psicoanálisis que me devuelve al bosque de es­pejos
una estrella rodando en el granulado de su hombro dorado — le vacié un ojo para
que me devuelven al sur rompiéndose en pedazos amarillos — como un poste
verla mejor por adentro, de un navajazo te vacié el ojo querida — cogí una pestaña
estoy parado y una abeja liba un néctar desolado en mi silencio — ¿leeré una
para grabar más que un haiku un pensamiento sobre la are­na — se abrió una rosa
revista con cifras de inflación pero sin lirios que me escupan? — luz de sol
en el mar y era un coágulo puro — caminando a través de la noche, deslumbrantes
engastada bajo la gamuza de un río congela­do — Hamlet ha vuelto y es perseguido
palacios brotaban de los pistilos de las flores y eran luciérnagas colgando del cielo
por fauces policia­les sospechándolo — ¿me beberé una naranjada? / en la última
— desnudo y erecto, yo me rascaba los cabellos en un violento cruce de semáforos
butaca de este cinema donde todos actúan sin saber cómo ni por qué: película de
violetas, un loco dijeron — la pandilla de locas persiguiéndome para probarme
colores sombríos (Cámara/luces/acción: abro los ojos y lo cauto todo: el revés de
bañado en jazmín — en una esquina yo veía al loco rascarse la cabeza: verdad del
la luz cuerpo de una belleza invisible, y esta pesadez de lo concreto): bocinazos /
hombre que es puro — ah, qué manjar, qué manjar / en la Estación muchedumbres
las frases se me vuelven, agresivas, no he pensado en nada: larga es la avenida
esperando su boleto de viaje — su lengua lamía mis nalgas / ¡noooooo! no querida
llena de viajeros — policías y el momento oscuro, ¿oscuro? ¿trágico? — antes me
— la muche­dumbre trepidaba entre nos poseyéndonos, despedazán­donos — ¿ves
había dicho: larga es la avenida llena de viajeros, y agregaré, algo más, quizá
allí?, ¿ves lo que es? un oscuro bulto se movía con calma — ¡noooooo! no ya, pero
menos turbio: larga es la avenida llena de viajeros — las frases se me vuelven,
insistías — los dos pasando cruzando la ancha avenida: brisa congelada en globos
agresivas, atacándome en sorpresa: bullicioso instante de las despedidas y los
fosforescentes arriba — un río bordeado con luces que veloces se disolvían en gas
lloriqueos, de las risas con dientes sin brillo, maletas, encomiendas, cartas que
conceptual / el goliardo oraba: su lengua lamía mis nalgas — sígueme, dijo /
escritas en presente serán ya pasado / la radio anuncia noticias boletines música
sígote, dije — la pareja rodaba: festa colit Veneris, y temblando me dejé conducir
palabras que te invitan a consumir deshechos brillantes — entretanto releo (des­
los ojos impuros hacia el palacio floreado de sus muslos / nada con la pinga,
lumbrado) la superficie de un poema en la forma de un seno, muchacha largos
dijeron: vulva sembrada con césped en lo alto un farol chino colgaba / tienes que
cabellos mi vista te copula en la escritura y mientras la miro un cigarrillo se
arrodillarte, dijeron — el goliardo oraba: vulva sembrada con césped en lo alto un
consume en mis labios porque mientras la miro un cigarrillo se con­sume en mi
farol chino colgaba / tienes que lamer, dijeron— cantar para el suplicio del goce,
escritura: un seno deslumbra a mis ojos entre la muchedumbre sin nombre en la
en una oscura calleja leí / unas gotas de vainilla en el pubis, su fragancia impregnaba
Estación — tumbados bajo un montículo de arena el verde jade del mar se extendía
ya el cordón de las fábricas / tienes que arrodillarte, lamer, oler, palpar, chupar mis
a lo lejos apacible — y yo: muchacha largos cabellos mi vista te copula en la
excrementos — okey, adorables amantes / y el semáforo era un buen lugar:
escritura y mientras la miro un cigarrillo se consume en mis labios, ignoro si el
escenografía para la representación de los cuerpos que luchan — mi­lita en la nueva
dulce color del mar brotó junto a ti para decir ignoro si el dulce color del mar no
izquierda freudiana, dijeron — ¡noooooo! ¡noóoooo! — tu boca era ávida en el

94 95
parque / pinga de varios ojos te osculaban (auscultaban) en una habitación vacía:
mis labios se abrieron en sépalos puros / cayendo sobre sus senos, ¿qué caía? —
entregar el culo al primer automovilista, palabras que te envolvían / elegantemente
discernir un sabor del otro: es como una cópula, dijiste —sí, al final sólo es un
sabor, la sensación de un mar destrozado / allí no querido, por allí no — inmensas
pra­deras de gas azul fosforeciendo / al ritmo caminabas de una canción, moviendo
el culo pa’ti, pa’mí, pa’ti, pa’mí — y mezclamos sabores pelos sudores miel sangre
un coctel, un verdadero coctel te lo invito / le entregué mi ternura un joven nervioso
él es muy alocado ¿sabes? muy tierno es, muy — caminabas al ritmo de una
canción y yo oraba dentro de una pagoda, eché tierra de incienso sobre tu vientre
lo encendí, ardías — general, general copulación — y Diana leyó esa noche 20
poemas de odio y una canción esperanzada / se está muriendo de hambre ahora,
dijeron / Diana en Vallarta, solitaria — y la brisa era un bloque de caricias aquí, el
mar estallaba dentro de nosotros / ¡Diannaaaaaaaa! — vi que las paredes se
contraían igual que una vulva, la cannabis — mi cuerpo era el mapa sin tesoro,
territorio donde en vano buscaste la soledad que envidiabas /dije: non tikara, y me
torné dulcísima para pronunciarte Heiwa al oído, bajito — abiertos los ojos tu
rostro era y no era más expresivo: Heiwa, te quiero — mi lirio de los valles, mi
rosa de sarón: tu vulva era un gladiolo brillante en el parque / sígueme, dijo — y
al centro de la llaga de sus pechos vi grabado en rosa Heiwa y con tonalidades
rosas / me haces feliz, dije — y arranqué un solo finísimo castaño cabello de su
pubis / estoy felicísima, dijo — y mis dientes le arrancaron un solo finísimo castaño
cabello de su pubis / ama­pola sangrienta arrojada contra la noche, y se disputaban
mi amor, cuchillo en mano se disputaban mi cuerpo para descuartizarlo, y su
disputa consistía en dulcíferas pose­siones de la una por la otra / nadie mezquinaba
su amor, no había avaricia — te haré feliz, dijo / ¡Oh! ¡Oh! ¿qué haces?, y era mi
falo conducido en andas por la ciudad violácea — el murmullo de sus oraciones se
extendía como el otoño en las terrazas de los bares, descalzas iban descalzas
caminando y en sus manos el incienso era un árbol sagrado / no busques el dorado
intermedio, no sigas al burócrata Confucio, escuché / ¡Diannaaaaaa! no comiendo
en Puerto Vallarta / y Nannerl decía: je t’aime, pero sólo era feliz con caricias, no
con el falo — y dije: je t’aime Carmen de Rumanía: femme flambante ojos de
almendra / Diana leía poemas a un camionero — Ma­rianne salió a acostarse con
alguien, era higiénico comerse un falo cada tres horas, ni más ni menos / los
caminos del exceso conducen al palacio de la sabiduría, repliqué poniendo énfasis
en sabiduría / saca el pie, mierda — Larah se inyectaba heroína mientras la pandilla
silbaba su folk song, en la pagoda — mochilas militares, jeans sucios y chaquetas
de los desertores del más poderoso tigre de papel, la pandilla cantaba — frutos de
capulí en tus cabellos Larah, la hindú que del coito hacía un extraño ri­tual / y la
comuna caminando sin rumbo en la calle: Hélene junto a María junto a Margarita
junto a Marianne, cualquier cantidad de hembras desesperadas por una pin­ga
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poética — ¿qué culo prefieres? ¿la chicana? ¿la pro­vinciana francesa?, las dos en
blue jeans, moviendo el culo / María en sandalias y Hélene con taquitos, movien­do
sus culos en la noche — un par de hembras que / los caminos del exceso conducen
al palacio de la sabiduría, repliqué poniendo énfasis en exceso / déjate llevar
igualito es — la muchedumbre nos miraba extrañada / Tang traba­jando en texturas
negras, un minimalista es — en la tarde, Marianne desnuda a mi lado dormía
soñando la sierpe que le destrozó el ano / Tang dijo: no creas en nada, no te arre­
bates con nada, elige tu soledad — y silbando un folk song nos perdimos por una
oscura calleja, el harem iba delante trazando la ruta / ¡Diannaaaa! te recuerdo:
tiene sus encan­tos ser una mina, te dejas culear y ya tienes comida — puse mi
mano en tu sexo y dije ¿quieres?, dijiste: che, pinga no, che, me gusta tu mujer / y
la calle se bamboleaba según el ritmo de nuestros pasos, el harem iba delante
trazando la ruta — fumados alto en el espacio infinito íbamos, percibiendo el
movimiento universal — nuestros pies no tocaban el suelo, no pisábamos nada:
envueltos en gas, tiempo y espacio no existían, tum tum tum cami­nando por
oscuras callejas, y la noche que ya alargándose, interminable — no hay rumbo, no
hay destino: larga es la avenida llena de viajeros, estoy solo, ningún amigo / el
neón rojo verde rojo verde ámbar rojo verde del semáforo, color colgando en los
ojos: una golondrina cruzó el espacio y dije: ¿golondrina de neón? — y dijo ella
algo de flores o círculos girando — y dije: ¿golondrina de neón? — y ella dijo:
selvas oscuras, años después me entenderán — volví a decir: “¿volverán las
oscuras golon­drinas?” — y un auto veloz pasó enfocándonos / mis labios apenas
rozaron tus pechos y entre otros cuerpos mi cuer­po rodaba — mi percepción
agudizada: ignoro si el dulce color del mar brotó junto a ti para decir ignoro si el
dulce color del mar brotó junto a mí, entre otros cuerpos mi cuerpo rodaba como
sobre la alfombra del mar — no, por allí no quería — ¡noooooo! ¡noooooo! sudaba,
com­bate del cuerpo: festa colit Veneris.
1.2. Entre tus pechos mi deseo dormía y eran tus pechos un trozo de calor: rumor
del bosque bajo la piel y allá lejos: autos, edificios, el semáforo dormido / la
Estación me aterraba y en la escritura mi deseo dormía entre tus pechos: allí, por
allí la ficción del Paraíso nos invitaba: te despertaron esas luces naranjas de la
yerba — y esta­llamos como ese canto en labios de Sybila, y estallamos sin saberlo
— sin haber sabido que la luz brotaba como pasto como yedra como una sucesión
de imágenes (slides, fotografías, secuencias en flash-back) iluminando el espacio
de la mente: flor de pétalos humedecidos con la lluvia — noche de pétalos rodando
sobre la palidez de tus mejillas / pórticos dorados y levemente suaves: silencio
en las calles durante las tardes de los sábados sin flores — el corazón como un
corazón lleno de musgo: palabras, miradas, gorriones, estudiantes apresurados y
nerviosos — yo me he preguntado, dije: ¿Mujer (mi cam­po de amapolas) los diez
cuerpos de tu cuerpo no son el cuerpo de mis cuerpos? — y me posé en ti como
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se posan los gorriones en la rama — ¿volverán las oscuras golondrinas? — la
primavera de tu cuerpo es la primavera del lenguaje, una escritura que releo a
la luz de mi lámpara, tus pechos son palabras que los signan y el lenguaje de tu
cuerpo a través de mi escritura es expresado, rumor de hojas mecidas bajo piel, y
ese rumor: los 10 cuerpos de tu cuerpo donde he construido mi palacio, mi templo
y mi saber, que es mi cuerpo agotando su pereza entre tu cuerpo.
1.3. El tiempo es un demonio engendrado por la luz (tiempo/demonio/luz = 3
conceptos mentales = 2 pesadillas -f un instante de belleza entre los muslos) con
su piel celeste como gasa / inminencia del orgasmo y el amor como una pisada
húmeda en una habitación oscura = 2 cuerpos = 4 muslos = 4 brazos = 40 dedos
= un falo = una vagina = 2 vientres = 2 nalgas = la incesante res­piración en el
combate, luz expléndida brotando de los ojos.
1.4. Hamlet ha vuelto y es perseguido por fauces policiales sospechándolo, entre
la multitud y Thales entre un problema de amapolas por los corolarios 4 & 8,
riberas del infierno, ríos de azufre y sarna, tullidos que vuelan como luciérnagas
en torno a los faroles, Aqueronte con su talonario de boletos, el ferrocarril está
anunciado pero aún no llega, señales de tránsito, el policía de servicios / hemos
de salir y perdernos en la larga noche y en los parques, en los parques de la
noche y en la noche de los parques: penetrar como salir = entrar es alejarse, no el
infierno ni las aguas del Leteo, no la sublimación ni la hermenéutica, no hay
infierno paraíso cielo, hay la escritura de una vulva y de un sexo ardiendo, hay
el cansancio después de la copulación, la displicencia, el placer de haber sufrido
las dentelladas de los perros que somos en el lecho, dentelladas sin piedad en la
escritura porque atrás de esta piel semántica no hay nada, sólo un enorme sentido
(fresco, puro, incontenible) como una perfecta eyaculada.
1.5. Ni hablar de los internos, ni hablar del contenido, no hablar de nada que
no sea el conceptuar un golpe de fiereza: tu cuerpo montado sobre el mío
comiendo una cereza que se dora en el lenguaje de los cuerpos, me importa
un comino esta luna que cuelga sobre marzo y no me importa sino rozar tus
párpados cargados con nieve, bizqueando ante la inminencia del orgasmo, olas
de fuego reventado contra las rocas de mi sintaxis pero no pronuncies el nombre
aquél que es prohibido, tú eres la prohibi­ción que me atrae, el deseo oscuro,
flores ardiendo en el brasero: deseo de dormir más cálidamente bajo los labios
de la noche y el rocío de mi baba aún brilla en tus pezones.
II Todo presente es inmortal y no un tránsito fugaz del objeto en el espacio
que lo envuelve, igual que el auto aunque veloz no deja de serlo a pesar de
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no fijarse en un lugar de la autopista porque lo singular es él (expresión
del tiempo), no la realidad de su velocidad.
2.6. Así pues, llegó él con ella a este lugar (parque natural, aldea de pocos
habitantes, una taberna y una iglesia): el mar como un alfombrado cielo verde
pálido y flores como de pubis humedecido con rocío / un viejo templo incaico
donde está marcado el ritmo menstrual de las noches y los días signados con la
luna, allí oraban las mujeres mientras hacían la práctica del coitus per anus 5 veces
por mes (era lo mínimo recomendable) por los 5 días del período, lugares
sacrosantos, al centro del derrui­do templo una mesa de mármol rosa con puntitos
negros brilla bajo el sol, la marea verde espumosa revienta abajo contra las paredes
de piedra y hacia el este: arenales y manchas de vegetación, la piedra rosa con
puntitos negros aún muestra vestigios de una capa ocre, seca, indicios de la sangre
de las vírgenes desvirgadas por el Inti (Sol) y sobre el ocre seco, una mancha viva,
un blanco paño higiénico manchado por el rubí de la sangre de tu cuerpo, indicios
también de que un día cualesquiera de la década del 70 un cuerpo sangró en esa
utopía releída entre los montes y esas largas sábanas de arena, símbolo de una
cópula moderna sobre la antigua piedra nupcial y al revés la verdadera cópula,
encuentro de nuestros cuer­pos con su inmortalidad: no éramos sino unos incas que
perdidos en la jungla de las ciudades regresaban para recuperar su identidad
mediante la práctica del sexo, entre residuos de barro bajo la luna, civilización
perfecta flore­cida aquí hace miles de años, destrozando nuestros cuer­pos a
dentelladas como lobos sobre su presa / por la noche o el amor a mediodía, la
fresca loza del mar al frente y mi lengua se desliza revolviendo tus cabellos, hojas
de un rosal gnoseológico deshojadas por la brisa de la historia, y allá lejos la
ciudad, el más allá, la muerte: autos, anuncios comerciales, smog, policías — y ya
la noche crece pero lejos de la muerte es la respuesta, en posición de loto, dos
vagos que / en el bar una radiola tocando tangos del 30 / y ociosos como no hay
otros ni habrán ya los que no puedan estar como nosotros / en el Neptuno el césped
era un fuego incendiado por la cari­cia de mis labios sobre tus muslos, parque
simbólico = templo de la luna / sólo iban a dedicarse a producir placer = belleza /
esparcidos como flores sobre una pradera de conceptos ruedan los clereci vaganti,
nadie nunca se lavó el rostro ni los genitales como ahora cuando la marea ha
subido, ofrendas a la diosa y el goce para to­dos: litros de semen a flor de labio
entre los labios (fela­ción) y las nalgas (sodomía) de toda la pandilla, millares de
muslos abriéndose con un candor una pureza la posi­ción irrealizable, y me entrego
a la dulzura de un espasmo detenido como cielo estrellado y reflejado sobre los
pár­pados aceitunas del amor, desnuda y ágil como cabra montesa el amor floreció
en nuestras costas (el amor, ¿te imaginas?): mariguana fragante y visible alfabeto
(jeroglífico que habla de sabiduría) entré las tribus, poeta antes de primavera y el
mar como testimonio de otros dioses, oscuros peros substanciosos: mar lleno de
99
frutos, cópulas de oro, escrituras en carmín, amatista de una caricia mientras se
juntan todos los signos de la noche: la mezcla del cuerpo gramático por la cópula
sintáctica con el falo verbal en la vulva semántica, y el sagrado campamento limita
por el norte con la Cruz del Sur, lanzando sus caricias sobre los vientres decuplicados
de la luna (ojo espejo del cielo): chúpalo, muérdelo, lámelo querida, te amo, la
experiencia se iba acumulando a tra­vés de la escritura bajo mi lámpara esta noche:
todo presente es inmortal, y mi escritura que signa a los cuerpos no pervive sino
en un espacio más amplio: templo donde quedan lagartijas, cactos, paredones
donde orinan los gorriones y a cuya sombra nuestros cuerpos siguen inmortales,
restos que él y ella descubrieron para sí: residuos de barro, pedrones, trozos de
cerámica junto a nuestros cuerpos desnudos y bellos como ofrenda, ramo de
cerezos y hojas de mirlo silvestre, vuelo de frutos, los incas vueltos a su identidad
y metros más abajo en el valle la aldea de pescadores, su herrumbrado muelle, sus
pobres embarcaciones, las lechuzas en el faro, antiguo po­deroso puerto de Cerro
Azul hoy desolado destruido, tu soledad no es importante porque arriba entre los
restos del templo el gozo fue rescatado, rumor de las flautas y yo sueño en un
cuerpo: muchacha largos cabellos mi vista te copula en la escritura y mientras la
miro un cigarrillo se consume en mis labios porque mientras la miro un cigarri­llo
se consume en mi escritura, te diré Carmen labios de almendra en el crepúsculo
incendiado por un rosa musical, el sol sobre el mar no se decide aún a penetrarlo,
perdida toda noción de tiempo porque es una ficción: el presente se prolonga en la
escritura del paisaje, paredones del tem­plo que manché con mi semen, arenas
donde orinaste en cuclillas, colillas de cigarrillo, deshechos de alimentos enla­
tados junto a la cerámica ocre indio: nos juntamos, rostro contra rostro en lo
profundo de tu pupila he remirado mi pasado y me angustia no poder reconocerme:
calzo botines y no sandalias de venado, vestido con jeans y chaqueta militar mi
cuerpo elude la caricia del sol, la coca no es más una yerba sagrada sino un blanco
polvillo escamoso brillante que aspiro por la nariz, todo lo he confundido y sin
embargo aún sigo remirándome en la almendra de tu pupila muchacha largos
cabellos mirada de vampi, no te miro a ti miro lo que ha quedado de mí: el
simulacro de una cultura, mi bestialización en los mer­cados de occidente, el viejo
templo ha caído carcomido por la arenisca y la brisa marina, no es sino una cáscara
de barro, un espacio hexagonal residual donde nuestro campamento fue levantado,
nuevo templo de lona donde la piedra nupcial fue reemplazada por un holgado
sleeping-bag, el mar se había engullido los últimos trozos del sol despedazado en
colores, sobre las olas, entre los algodones del cielo la luna se había ocultado y la
ubicación de las estrellas por constelaciones no correspondía con nuestro mapa de
navegación, espejo que refleja a otro espejo: encendimos un lamparín al que
solemnes, de rodillas, le rendimos tributo a falta de la madre luna, empecé a
olfatear como un tigrillo del monte el paisaje sin fin de tu cuerpo, sediento abrevé
en el rebosante manantial de tu sexo, olí el calorcillo congelado de tus nalgas, en
100
tus axilas refugié mi rostro para pensar en lo que iba a ser de mí, te lamía la punta
de tus pies delicados, espejo que refleja un espejo que lo refleja: por el amor la
antigua identidad se reveló siempre nueva en ese espacio donde toda lectura
aunque utópica es real, la flor que estalla en colores no muere porque hay otra flor
siempre dispuesta para la contemplación por el mecanismo de su regeneración,
lec­tura de los cuerpos dentro de un templo que es eterno mientras otros cuerpos,
sigilosamente, se lean allí: el tem­plo está más hermoso que nunca, no la hermosura
del ojo sino el ojo de la hermosura que existe según la mire­mos, templo inmortal,
perdimos la concepción del tiempo: el amor es inaprehensible, cantos, juegos,
recitales del alhelí místico y la ceremonia del licor, pero sobre esta superficie del
comportamiento brilla la mirada de una flor eternamente regenerándose en el
inconsciente: allí perdí mi nombre y lo perdí todo, mi yo no fue más mi yo, el
paisaje era mis ojos contemplando la cópula del sol sobre las olas, un animal
salvaje recuperado por el contexto de una historia que pervive cien kilómetros al
sudoeste de las fábricas, otra vez en posición de Loto: ojos dirigiéndose hacia las
flores de los pubis, los cuerpos envueltos en las texturas del crepúsculo: un muslo
capulí acariciado por el rosa dorado de la tarde sobre un pálido seno transparente
como un cielo lleno de estrellas, te contemplaba: paisaje humano donde el mar
conceptual estallaba contra el amor siempre impuro, el hacer por la contemplación
lejos de la urbe, un pobre fin de semana que la escritura recupera para siempre: los
dos amantes callada­mente miran el atardecer desde la única taberna de la aldea, el
rocío brillando sobre el pubis entre guitarras, mandíbulas de asno, melodías en
cassettes: por un mo­mento hemos tocado el centro mismo de un oscuro Pa­raíso
— ese espacio clausurado por nuestro comporta­miento cultural, historia al margen
detrás de nuestros ojos, viejo templo nuestras pisadas aún no fueron borra­das por
el viento.
2.7. Pero el asunto real es la primera conclusión (Fuga brevis): con mi atado
de versos he llegado hasta / atra­vesé dulces y fluorescentes praderas ámbar al
otro lado del crepúsculo / tiempo es esa luz que rueda sobre la curva del cielo, el
tiempo verdadero: no existe ayer / en los campos mis ojos contemplaban el brote
de un lirio bajo el sol / no hay mañana: un presente reventando como espuma
ante mis pies / restos de un templo donde aún las parejas ofician el ritual de la
permanencia / la palabra hoy no dice nada: rumor de moras, esta mariposa que
vuela sobre mí.
a.— “Cielo de porcelana: ayer & mañana están
como este mar/ojos de la historia/largo espasmo ayer &
mañana: una flor son o siendo (infinitivo)
—mística de un cuerpo incorruptible”
b.— “Mar olas de jade: cántaro matriz
101
 vagina pintada con los colores de la rosa
& son vagina/mar/duda — 3 dulces conceptos
—mar olas de la fecundidad”
2.8. Y el turbio Espíritu (leve forma, masa de palabras: levitaba dulcemente
en torno de mi cuerpo, idea corporizada en, sorbiendo en la piel el fluido de
los astros en el parque, voz sobre las nubes, calzoncito sonrosado lívida gasa
trasparente perfumes de una vulva, de izquierda a derecha, con más lentitud,
vuelve su cabeza: Desconfío de tu analogía, cierra y abre los ojos, envuelta
entre las hojas de los sicomoros — en mis manos un olor como de nieve,
lívida gasa rosado pálido puntitos dorados: puse ni nariz sobre la suavidad del
calzoncito sorbiendo tu fluido: bello olor de pubis y en mis venas como un
río le miel el orgasmo empezaba a llenarme: ojos cerrados y el temblor de tus
párpados entreabiertos: muero porque no muero, la pequeña muerte (cf.
Santa Teresa de Jesús/ Bataille): ¡noooooo!, en su lengua de oro dijo: No es el
-I amor: es la muerte el cielo que cuelga del farol.
III Todo futuro es un concepto relativo y no un ente que se acerca, igual
que el auto aunque veloz cruzando las autopistas de la historia (una
semiología) lo toca y no lo toca en la medida que por el parabrisas el
paisaje visto es un paisaje recuperado a priori, asible y otra vez inasible: el
paisaje que por el parabrisas vemos es un futuro en presente indicativo.
3.9. Mapa de luces en la noche la gran urbe: caminando por el Centro lleno de
souvenirs, baratijas, vendedores ambulantes a millares, una anciana demente
sobre el río enlocetado de la acera bajo los portales versailleses duerme tapada
con hojas de papel periódico, escena para la exportación de nuestra pérdida de
valores por la alie­nación del trabajo y más allá, ¿o más acá?: nunca uno llega a
auscultar realmente los secretos latidos de un paisaje invadido por la cultura de
las máquinas, problema óptico: el auto policía y las calles desiertas como en un
triste día, once doce de la noche, ¿o todavía no? / y mis pies me conducen pateando
paredes pateando desperdicios vagabundo sin meta ni domicilio conocido, dónde
vives, tus papeles / me paré a conversar con un mochilero ¿país de origen?: no
hay país, no hay territorio, patria es la mochila: el viajar constante como una
constante del vivir, no hay tiempo / Tiempo = aprehensión de la fugacidad que es
la aprehensión de la eternidad por la fugacidad, si profundo hueles una vulva ya
eres eterno, no tenía pasaporte: no tengo documentos, soy del mundo patita, ¿por
qué me cuestionas? / durmiendo una noche en el calabozo, pelucones de mierda /
la poesía ¿qué es? — a mi lado un mendigo pasa recogiendo colillas, un paria entre
otros parias rechazado y silbo algo por acom­pañarme: aterrado vi mis ojos girando
102
en un espejo como un girasol devolviéndome a la locura, asustado me refugié en el
agujero de la noche / veo: mujeres con hermosos pechos donde el neón se empoza,
muchedumbres agitadas pasando y el sentido de la soledad es más atroz aún / un
cartel en la pared: no sé leer, no leo, nada va mejor con coca-cola y el chiclets
no perfuma mi palabra / en hom­bros de la pandilla lésbica rodante: esparciendo
una ca­ricia en la mirada y esparciendo una caricia en la mirada, en la mirada un
revuelo de azucenas, rozando apenas la amarga frontera de la dulce locura como un
despertar bajo sus / mis ojos son una fumadora capturando la vida imprescindible,
en zoom, en travelling / una flor siendo ayer & mañana, desplazándose como mis
manos se desplazan bajo la falda hacia las matas húmedas y dulces, pensamientos
que son olas como un estornudo a medianoche / celeste inercia intangible mi pasión
(plasmación de los orgones): orgasmo inmóvil, miles de visiones escabulléndose
en lo más pálido del pensamiento afilado como navaja en mano, dame tu plata o
te acuchillo / ni una vuelta a la manzana de los balcones españoles, ¿ya comiste?
¿ya comiste, Lita?, no es el tiempo de las man­zanas colgando de sus ramas pero te
ofrezco dos que aunque no puedes morder puedes lamer, no tengo cigarri­llos pero
te ofrezco uno que aunque no podrás fumarlo podrás lamerlo / ¿estoy caminando o
la ciudad camina a través de mí?: paseo nocturno con el frío viento penetrándome
por un resquicio de mi camisa anaranjada bajo un sweter oscuro azul marino
puntito jersey: cielo naranja ópalo y jade en el atardecer: mar entre oscuro y
dorado, pescadores solitarios lanzando sus cordeles del muelle (Cerro Azul), a lo
lejos el nervioso rasgoneo de una guita­rra y una voz casi como de arboleda perdida
bajo la niebla silencio los fulgores repentinos arriba en el templo de­rruido, allí los
enamoraditos aprenden a mordisquearse se pellizcan, rompen escrotos e hímenes,
fosforescencia del globo de plata en la negrura de la noche, por entre la jungla
avanzo metido en mi verde casaca de terciopelo, un viento frío estremeciéndome:
mano en el bolsillo (mano izquierda) acariciándome las pelotas y mano derecha
en ademán de / ¿qué haré mañana? Nannerl: ¿qué hice ayer?, por el retrovisor yo
iba viendo, mañana te llamaré por teléfono como ayer tú me llamaste porque hacer
el amor es prepararse, lo menos romántico del asunto, papel higiénico, vaselina,
jabón, a veces Lorophin, quizá un manual como Las 120 jornadas de sodoma,
toallas íntimas, fornicando de pie en la oscuridad detrás de un enorme edificio como
las culebras dispuestas a morder: corrí el botoncito de esta cremallera plateada,
bragueta abierta, senos floreados y la blusa abultada como ciruelos en flor, una
dalia desprendida del pubis como unos labios sonrosados al natural, ni crema de
rouge, ni polvo de arroz en las mejillas apenas te acepto un delineador para los
párpados mi Proserpina culo de azufre en la escritura, distraídamente la falda
levantada y esta mano sacándose el pájaro de la bragueta a través de la abertura
descorrida, un abrazo nupcial que empieza por ser lento, larga es la avenida llena
de viajeros rompiéndose en pedazos amarillos, praderas de piedras ámbar que he
cruzado enredado entre mis sueños, en el templo incaico millares de muchachas
103
me ofrecían los tesoros de sus muslos y me encargué de masturbarlas una por una
a todas entre un mar que se mecía plácido en la tarde, a un jardín de faunos llegué
donde las fiestas fálicas lavaban los pecados del poder entre montes de brumas de
pronto me encontré santamente orando, un claro manantial brotaba por entre unos
peñones afilados, entre las imágenes de mi alucinación tu cuerpo se disolvía en
olas de sabores, pechos destrozados a mordiscos junto a un falo ensangrentado yo
te llamaba del lecho saltaba a gritos llamándote, vientre que me enloquece hasta
no ser más que una insaciable fauce sin identidad, mejor hubiera sido revolcarnos
como alacranes sobre una colcha entre abrazos llagándonos, sientes como un
temblor un resquebrajido en los riñones, no está muy exactamente colocado
apenas ha penetrado la cabeza ábrete un poquito más riquita, ¿así?, no, mejor
lentamente, respiración agitada y profunda, levantando una pierna una grada más
arriba, se escuchan pasos detrás de esta casona forrada en mármol sucio, Museo de
Arte Italiano, mejor nos vamos de aquí y un ruido de champagne al descorcharse,
ploac / habló conmigo por teléfono, aceptó: mañana en, mi lengua sobre su lengua
le escarbaba el paladar danzando, en el taxi ella iba y recostado contra el azul
descascarado de una pared yo imaginaba versos, el poema perfecto es un haiku
allí donde el sentido se fractura me dije (cf. Barthes): transcurso de las horas como
el transcurso de mis pensamientos, pie izquierdo cruzando el tobillo derecho un
haiku me dije (cf. Li Po/Paz):
Anoche
En tu cuerpo
Yo era la luna que tú
acariciabas
y mientras el haiku pensaba mi pie derecho cruzó el tobillo izquierdo, mi espalda
descansaba contra la pared, nada que hacer sino imaginar versos, ¿nada que hacer?
— manos en los bolsillos, mano izquierda acariciando las pelotas, pelota izquierda
más grande que la otra: pelotas corno bombones de chocolate rellenos con fresa,
delicia pura Nannerl, ella debe estar pensando en eso ahora: una culeada un gran
cacherío es la experiencia compartida, caray qué rico fue aquello: ¿el secreto?,
aplicar el “discurso del método”: después de una incesante marea de caricias
que no escatima ni los mordiscos, ni el roce de la lengua sobre el clítoris, ni las
palabritas excitantes, ni la marca de los dientes sobre la suavidad de hombros
y de pezones, ni el dedo índice revolviendo la vagina empujas vigorosamente
el falo cinco veces para después moverse lentamente (tan lentamente) como un
berbiquí agujereando una madera, lento va lento el lento falo lento penetrando
lento entrando lento hasta lento colmar lento por lento completo lento la lento
vagina lento entera lento el lento falo lento va lento otra lento vez lento saliendo
lento emergiendo lento de lento la lento vagina lento hasta lento apenas lento
104
rozar lento los lento bordes lento y lento otra lento vez lento va lento el lento falo
lento penetrando lento entrando lento hasta lento colmar lento por lento completo
lento la lento vagina lento entera lento el lento falo lento va lento otra lento vez
lento saliendo lento emergiendo lento de lento la lento vagina lento hasta lento
apenas lento rozar lento los lento bordes lento y lento otra lento vez lento va
lento el lento falo lento penetrando lento entrando lento hasta lento colmar lento
por lento completo lento la lento vagina lento entera lento el lento falo lento va
lento otra lento vez lento saliendo lento emergiendo lento de lento la lento vagina
lento hasta lento apenas lento rozar lento los lento bordes lento y lento otra lento
vez lento va lento el lento falo len­to penetrando lento entrando lento hasta lento
colmar lento por lento completo lento la lento vagina lento en­tero lento el lento
falo lento va lento otra lento vez lento saliendo lento emergiendo lento de lento
la lento vagina lento hasta lento apenas lento rozar lento los lento bordes lento y
lento otra lento vez lento va lento el lento falo lento penetrando lento entrando
lento hasta lento colmar lento por lento completo completo lento la lento vagina
lento entera lento el lento falo lento va lento otra lento vez lento saliendo lento
emergiendo lento de lento la lento vagina lento hasta lento apenas lento rozar
lento los len­to bordes lento / vulva con olor de cedro: mar descan­sando sobre la
blanca arena llena de rastros de gaviotas pasos como una huella húmeda — flores
de espuma: lento movimiento lento rotando lento las lento caderas escuchas como
un intenso acezido, una fuga de Bach, un allegro de Purcell, la violenta Obertura
1812 de Tchaicovsky y su Trépak, algo como que baja de tu bajo vientre pasando
por la finísima red de arterias de los testículos atravesando el arduo finísimo caño
de tu delicioso y tra­vieso falo: flores de perlada espuma en la puntita, movi­miento
lento furiosísimo lento rotación lento terrestre lento en lento el lento espacio lento
al lento rededor lento del lento sol, astro desplazándose por el espacio (espumoso
de tu adorable y linda vagina): espacio en expansión, un esplendor furtivo, marea
alta con una luna de neón entre sus olas, olas estrellándose contra las rocas
axiológicas, fibras nerviosas musculares en tensión, temblor en la espina dorsal,
alambres vibrando espasmódicamente, gotas de sudor en la frente empapando las
axilas y corriendo por el pecho, espeso como una porción de moco amarillento
flores de espuma felino salta mi semen: manché su trusita bikini bajada hasta las
rodillas, tres cuatro derramadas intermitentes anuncian el fading (of Lacan) de
mi ser y en eyaculando persisto en el pujante movimiento rotante de mis caderas
hasta el último momento, en sus labios un fuerte gemido me dice contra­yendo
su cuerpo que ha sido marcada por el goce para siempre un poco más allá el
mar ha entrado en calma y todo es un paisaje vacío, hermoso, en el viejo templo
la pandilla lésbica celebra con aplausos la ceremonia de la iniciación, están
repartiéndonos regalos y con besos con­tinúan felicitándonos, el sol combate con el
mar esta tarde mientras la luna espera paciente entre velos neblinosos reinar en la
noche: tres cuatro eyaculadas intermitentes llenaron el vacío de tu subconsciencia
105
y por eso ella debe estar deseándome ahora / está mano izquierda caliente volteo
el rostro a un costado y observo lo que hay, saqué mano izquierda del bolsillo del
jeans desteñido viejo pan­talón por largos años usado, mano derecha posándose
sobre las pelotas calientes: helada está mano derecha, mano izquierda coge del
bolsillo izquierdo del jeans ochenta centavos 2 complejos B-6 una caja de fósforos
que contiene dos cerillas y un papel arrugado: letra nerviosa sobre papel rosado
cruzado horizontalmente por líneas azules y rosas horriblemente impresas sobre
la superficie superior derecha, Rué de la Musique, volteo la funda del bolsillo no
hay más, espalda contra pared: enfocado por los faros de un auto brillando como
ojos de un tigre queriendo devorarme, reflectores de la redada, mano derecha
en proceso de calentamiento, mano izquierda calien­te fuera del bolsillo, mano
derecha en el bolsillo no tengo sino 30 ctvs., espalda contra pared un haiku me
dije lo imagino:
Anoche
En el templo
mis labios rozaban
la luna de tus pechos
y mientras el haiku pensaba mi pie izquierdo cruzó el tobillo derecho, un día ya
pasó sin verla ni poder imagi­nármela: mano en el bolsón izquierdo de mi casaca,
en­contré cigarrillo solo uno y gastado en sus primeras 1/4 partes, negro tabaco
molido escapándose por los extremos, golpear el menos gastado extremo (golpes
precisos) sobre la caja de fósforos o sobre la uña del pulgar izquierdo crecida
y llena de mugre, tibia mano derecha afuera, mano derecha adentro otra vez a
calentarse un poco más sobre las pelotas, mano izquierda con cigarrillo entre
dedos em­pieza (solemne, pomposa y lentamente) a dirigirse hacia labios, a mi
lado el viento la despeina y ella, graciosa, entorna, soñadora, sus ojos: un bote
medio ebrio cruza el fosforescente océano de la escritura y lentamente las olas se
consumen en una enorme brasa sepultando los deshechos del arrogante sol, hoy
sí puedo probar que te amo mujer durmiendo sobre un césped coloreado como
fuego, resplandeciente vuelo de garza con el sol posado entre las plumas mientras
entre cigarrillo y labio distan­cia aproximada 42 cm. y el tiempo qué es sino el
tiempo de un montón de gestos ocupando un espacio móvil e inmóvil: mover
hombro, volver a pensar según el gesto anterior porque de derecha a izquierda,
lentamente, su cabeza vuelve (El amor es un cielo que cuelga del farol ¿Te
parece?), estiras pierna, colocas almidonado cuello violento de tu camisa sobre
azul marino de sweter tejido a renglones verticales puntito jersey, o velocidad
mano cigarrillo como velocidad empleada tejido chompa, velocidad condicionada
por estado de ánimo, alegre, triste, reflexivo, amoroso, por estado de economía,
por modo de producción específico donde se hace el trabajo, por relaciones de
106
producción explotadoras o socializadas, por avance escaso nulo formidable
de fuerzas productivas, por condiciones objetivas o subjetivas en una parte de
fuerzas productivas, por avance de técnica en otra parte de fuerzas productivas,
tejer con palitos o crochet o a máquina, por situación política interna o externa,
por balcanización de regiones, por división de trabajo internacional, por nuevas
formas estratégicas imperialistas, por hegemonía de un país o bloque de países,
por chantaje en refinanciamiento de deuda externa, por solidaridad política a otros
estados, por llamada telefónica inoportuna, por telegrama no llegó a tiempo, o por
estado climatológico &c:
Temperatura Humedad Pronóstico Meteorológico
para hoy:
Max. (ayer): 22.0* Max. (ayer): 90% Nieblas pesadas sobre la
zona del litoral. Mal tiempo
durante el día, cielo nuboso
bajo variable. Posibles
precipitaciones pluviales en
ho­ras de la tarde. Vientos
del suroeste con fuerza
hasta de 14 nudos.
Hoy: 19.0* a 20.0* Hoy: 84% a 94%
Min. (ayer): 16.0* Mín. (ayer): 50%
Hoy: 15.5* a 16.E* Hoy: 50% a 60%
Horas de sol: 3 hs.
— y exactamente este cigarrillo desviscerado se posó como la paloma del Arca
en mis labios a los 2.5 seg. desde que esta irredimible mano izquierda empezó
a desplazarse oblicuamente igual a un caza mirage supersónico de combate de
abajo hacia arriba del SE al NO con viento más que helado fresco pero favorable:
mano bajando al bolsón de la chamarra, cigarrillo entre mis labios perfec­tamente
engastado en la comisura derecha, rostro entre agresivo aterrado violentado
esquizofrénico paranoide endulzado amargado contrahecho deshecho rechecho
puro impuro alegre triste pero imponente, ojos inmensamente abiertos como
un girasol desorbitado, respiración como un estado bronco-asmatiforme, aletas
inferiores de la nariz infladas como un toro embistiendo, manos en los bolsillos
y no recuerdo dónde puse el fósforo, fósforo de mierda tengo diez bolsillos:
cigarrillo voy encender, mano otra levanto ver reloj, volteo lento rostro, cuerpo
calzada tirado Veo hojas papel periódico, cantar sirenas trae vien­to, tapo oídos
levantando solapas chamarra verde olivo terciopelo, veloz pasa auto policía,
107
encima dulce vuela límpida libélula african look y el hoy valioso negro tabaco
molido desviscerado pendejo cigarrillo sin poder ser en­cendido todavía.
3.10. Segunda conclusión (cantabile): la inmediatez como esa mariposa posada
sobre el hombro de mi lésbica joven dulcísima esposa ella preocupada, conducida
por la pre­mura siempre: muchacha largos cabellos mi vista te copula en la escritura
que es la inmediatez con la que este cuerpo va tocando ese mar de lo mediato y
mi mano acaricia la suave almendra de tus hombros: trazo del falo (verbal) en
la vulva (semántica), árbol genealógico perdido en un inmenso bosque bajo el
río: todas las lenguas transcritas en el lenguaje de mi cuerpo, expresión de un
idiolecto agazapándose para el salto, territorios por los que mi me­moria genética
ha caminado bordeando los precipicios de la historia y en el envés de mi piel
signos del salvaje superviven, te hablo de una inmensidad, ¿comprendes?
c.— “Una sola es mi canción: mas es la analogía
de un sueño entre olas impuras que mis dedos quisieran atrapar
como un espasmo, una luz, una palabra .
y esta flor que he colocado entre tus senos”
d.— “Plaza con árboles de venas como crepúsculo violeta y bancos de
mármol gastado: Biblioteca de la Inquisición a un costado lugar
de mis amores a textos clausurados
—secreto incendio de mi corazón”
3.11. Bajo el espasmo terciopelo rosado de tu cuerpo llueven granizos de oro,
un venado perdido entre malezas de gamuza y atravesado por un turbio dardo ha
rodado entre tus pechos, no miro sino esta llovizna de frescos cabellos atrapados
como ramo de hojas de mirlo entre mis dientes, trusita de encaje aguamarina es
el crepúsculo que envuelve mis sentidos y a la sombra del viejo templo incaico tu
cuerpo se me ha revelado como el cuerpo que fui y aún deseo ser: escritura como
un mundo al que por atraparlo en nuestra mente ya nos había atrapado como esa
palabra esa palabra esa palabra esa palabra a la que temes (o tememos) porque no
es más parecida a la escritura revelada de los cuerpos que una flor transfor­mada
en melodía ante mis ojos, crepúsculo de seda na­ranja encendido besando la cresta
espumosa de las olas, suave mujer entre tus brazos y abrazos delicados me tienes
recomponiendo los trozos dispersos del ser primor­dial, mirada brillosa y morada,
oscuro cantar de un viento llevándose mi cuerpo hacia el vacío: corte (epistémico)
del falo a un espacio del amor, en tu cuerpo re­construí mi falo alienado por la
historia y el trabajo, cuerpo que me ofreció lo mejor del suyo: un estrecho e
inmenso himen complaciente bajo las sombras de un viejo museo, tu joven cuerpo
era el derruido templo inca donde postrado de rodillas oré perdida la mirada entre
las olas del orgasmo, la verde alfombra dorada del mar no es sino el simulacro
108
de mi escritura en la página y sin embargo esa hermosa alfombra marina fue el
lecho donde al amanecer, cada uno por separado copuló con la brisa gnoseológica
del sueño marcados por el destino de torcer al destino, entre el delirio de tus
muslos atrapado, sobre trozos de cerámica o sobre un pasto apenas rozado por la
luz yo iba develando mi inconsciente a la sombra de tu conciencia, enamorados
contemplando sobre la desierta playa sentados su pasado mientras la ciudad se
desinte­graba como gas de neón entre mis dedos, y mi cuerpo se reintegraba al
tuyo.
IV (Resumen) Pasado/Presente/Futuro no son sino abs­tracciones conceptuales
y por tanto inexistentes. Hasta ahora la poesía no ha hecho sino sublimar al
mundo, de lo que se trata es de destruirlo.
4.12. Tu espíritu dio una vuelta más sobre la niebla y descendió a mis muslos: un
trozo de piel ardiendo que a mi piel se acoplaba y por ese modo de significación
la percepción no era sino una aprehensión cognoscente, trans­formada en cuerpo
recién pude conocer el sabor del amor, el dulce conocimiento de las cosas y en
la calle la radio anuncia las últimas noticias: tu espíritu dio una vuelta más y se
desnudó, la gran pasión se plasmó masturbantemente en estas manos adorando un
cuerpo y su sombra, su inmundicia y su delicia: flores abiertas por donde puede
(por el olor) verse (por la melodía) un castillo transparente y sus jardines de piedra
malva, espacio vacío que los cuerpos de la cópula colman a la luz de la luna
saliendo de atrás de inmensos edificios mientras yo, en el parque, buscaba un
amor y no esperaba nada sino el ver a lo lejos una oscura silueta que se acerca, un
hombre en blue-jeans y sin rostro, una verde chamarra de tercio­pelo que aunque
aparenta envolver un cuerpo envuelve una memoria sin escritura — el hombre que
no soy y no seré se me acerca para mirarse en mí porque soy el hombre que fui y
no deja de ser: confluencia de la rabiosa desolación y el suicidio, Eros/Thanatos en
la noche y en el espacio vacío de este parque yo he convocado un nom­bre, dije je
t’aime e inmensas legiones de tarántulas dulces y bellísimas brotaron de las hojas,
mujeres caderas de potranca, los ojos sin pupilas, los cuerpos como culebras sobre
el pasto y en la noche Eros derrotaba a Thanatos — desolado el parque y solitario
yo mi falo atravesaba millares de vulvas y rompía la compuerta de sus hímenes
boquerones que simulaban la entrada al Paraíso y los cuerpos plegados en sólo
uno =. “arsénico sublimado” alfombra de suaves muslos donde ruedo como un
arcángel que se duerme sobre la impura sábana del cielo, la conjunción alquímica:
mi lengua escarba tu vagina, mezcla de shi y de saliva el rocío brillaba en el
matorral de tu pubis, muerte del hombre y reino de la mujer — fui engullido por
una vulva: mi existencia no connotaba sino a través de mi amante, feliz y sin fuerzas
el placer me envolvía, las muchachas pasaban y yo me las copulaba en la mirada
que es esta escritura y por mis palabras sé que existieron que esa orgía no fue más
109
real que esta escritura y sin embargo gocé como un alacrán se inyecta su veneno:
dos o tres amigos un saludo nada más, y la pandilla sáfica permutante cochineante
cochinera: Nannerl/Carmina/yo en andas llevada como ofrenda al antiguo dios,
esparcien­do ternura en la mirada, pandilleros en uni-sex: los amantes (A/B) se
encuentran sobre el suave terciopelo azul del parque, transcurso de las horas como
el transcurso de mis pensamientos, luz de cabellos mezclados con flores, contra el
azul descascarado de la pared yo me he recostado y pienso la espesura del haiku:
tu espíritu aún recuerda las últimas dulzuras del verano: acostada con Evans che
lávate los pies Diego no mira pibe ¿no tienes un puchito por allí? Thank you
patita ¿espada de Damocles? no había hojas ¿vous comprennez? y en el verde
Park una orquídea en los dedos de Buda, ¡Oh! ¡Oh! mis maires, pero en la Estación
el tranvía/auto/ómnibus/microbús aún no parte: hombre es un viaje perenne = el
viajar sin fin entre este fin que es el viajar del hombre, el viajar de un hombre (y
este nombre) no es el viajar del hombre: to be or not to be es el sistema binario
de la polaridad: sí/ no, sí/no, sí/no y ella se pone a temblar: hay un sistema que
ignoras menos reducido y más perfecto igual al maullido de la gata al desacoplarse
de su falo, ni binario ni unívoco salvaje pensamiento es Ungará, dije je t’aime y el
“spiritus rnundi” brotó ante mis ojos: un nombre (y este hombre) es una historia
como es otra historia, historia fuera de la historia, perfumes y ojos de tu vulva
que es el paisaje donde habito, amor sobre la colcha yace postrada esperándome
más fresca que un loto coloreado por la madrugada, los muslos abiertos como
están los párpados entrecerrados y una dulce gotita de jade sobre los pezones y su
lenguaje es el de una lengua rozándose con otra, lenguaje de respuesta: no sistema
binario, 22 de marzo, te recuerdo Amor y en la Estación el goliardo observa con
un boleto de viaje entre sus manos, larga es la avenida llena de viajeros señalados
por el Alighiero mientras en el oscuro templo incaico yo terminé por encontrate,
muchacha.

Carmina Burana.
La función del orgasmo, Wilhelm Reich.
Ensayos sobre la significación en el cine, Christian Metz.
Vivo sin vivir en mí, Santa Teresa de Jesús.
Las lágrimas de Eros, Georges Bataille.
Las 120 jornadas de sodoma, Marqués de Sade.
La fractura del sentido, Roland Barthes.
Maithuna, Octavio Paz.
Escritos, Jacques Lacan.
Significante y sutura en el psicoanálisis, Lacan, Miller, Leclaire, Milner,
Duroux.
Tesis sobre Feuerbach, Carlos Marx.

110 111
 4 TIEMPOS DE UN MISMO SONETO
(Escrito después de ver el film:
Sweet Sweetback’s Baadasssss Song/ Melvin Van Peebles)

I PRIMER RELATO ESCRITO PARA AMBIENTAR AL TEXTO

1.1. Solo una serenísima instancia me cautiva y esa ins­tancia no es menos certera
que la duda. Yo he tenido esta certidumbre, yo caminé por estos sitios — una
conciencia extrema y el perfecto goce que me anula ante la nulidad de lo que
fui. La nulidad gozosa para el goce: una construcción de la certeza. Epicuro &
mariguana: este ser que es entre los tálamos.- Y este ser que es como no es ser
una transparencia sin substancia. Carne de la duda. Epicuro & mariguana, carne
del placer: una sola serenísima instancia me cautiva. El desintegramiento de la
historia.

1.2. Luigi Mono hubiera dicho de “Erano i capei d’ oro all’ aura sparci”: Manantial
para Piano & Alto Recorder bro­tando en la dulzura de un cuerpo en transpirando,
pintura que habla como de igual es silenciosa la noche, claro de luna y un ciervo en
el bosque abrevando bajo la granizada que cubre los ciruelos en flor de la página:
objeto primero de una escritura (tu cuerpo) que es su propio objeto = florecer de
mis dedos haciendo el modelo de un “progresive text” desde el amarillo marfil
de las teclas blancas al marfil de las negras como (analógicamente) existes mi
amor porque yo te acaricio al danzar en las teclas de la máquina que traza un
diseño de muslos/cabellos/caderas/ojos/gestos, confirmando que existo porque te
adoro: rosado capullo de una flor al abrirse (la escritura) bro­tando en la página en
el concepto de un aliento en clausura por contemplar lo perfecto: la clausura de
un cuerpo a otro debido y un dulce nido no entre oficinas sino en el perfumado
follaje de una habitación de motel nos espera, primavera en cuya sombra el corte
epistémico brilla como una táctica no menos inútil que la utilidad de un silencio
precediendo los gimoteos de las que soportan el falo en las nalgas, logística de los
tonos & tiempos que se pro­graman: desconcierto mental + las conversaciones en
baja voz de los mercados, espeso murmullo de las adolescen­tes que se copulan en
el trasfondo de las lecturas con versos callados y el chirriar de los catres que se
despiertan a medianoche, maravillas y faunas de la belleza, monocorde sonido de
la llovizna que pasa detrás del espejo y el calor de un cuerpo en mis manos: un
bloque cromático dividido en III tiempos & un “accelerando” final.
1.3. Motivo: El cuarteto inicial & el terceto final de un soneto presumiblemente
signado (en la versión original y traducción que poseo) con un ≠ f tal como 69:
7 versos que serán el soporte armónico de una summa de varia­ciones teóricas/
históricas/ eróticas/ societales/ económicas y analógicas según el texto se vaya

112 113
entremezclando a la película de Van Peebles — un solo contexto: Dante/ Petrarca
(modo de producción feudal combinado a incipientes producciones industriales)
y que en abanico pero bajo otro fin se continúa: cultivo del arte gótico no en las
catedrales sino en los cuerpos = Twiggy a imagen & semejanza de un culto al
trabajo (“sangre” “sudor” “lá­grimas” me ofrecieron): el cuerpo transmutado en
fuerza productiva y la volición codificada para la sumisión por­que es el cuerpo
reprimido en sus relaciones de producción (bajo el nombre de “racionalización
del trabajo”): el orgasmo es un Paraíso peligroso porque estalla en un espacio
antagónico al principio de la realidad y las caderas no pueden abandonarse
(culeando) bajo los faros de los autos/ en los conciertos de Bach y Stockhausen/
en los altares de los templos/ dentro de los féretros/ en las vitrinas de los museos/
encima de los monumentos/en el banquillo de los acusados/sobre los mostradores
de los snack-bar/ dentro de los escaparates de las boutiques/ en las aulas
de clase/ sobre el capote de los tranvías/e n el cruce de los semáforos y entre
una muchedumbre pasando por encima nuestro y flotando en una dulce marea
de caricias, esparciendo una caricia en la mirada, lánguidos, aguijoneados por
alacranes voluptuosos: los cuerpos dul­cemente refregándose y entre las máquinas
ayuntándose, en los extramuros del mundo felices, displicentemente olvidados del
concepto “trabajo”.
I. A, 4. & él —docto en Trivium et Cuadrivium la veía pasar diariamente después
de los rezos del Angelus, des­pués de la misa temprana la veía pasar diariamente,
después del sermón del domingo la veía pasar diariamente, después de contemplar
el crepúsculo la veía pasar diaria­mente, después de la siega de flores silvestres la
veía pasar diariamente, después de escuchar al juglar la veía pasar diariamente,
después de un paseo en el parque la veía pasar diariamente, después de sus clases
de flauta la veía pasar diariamente, después de la catequesis del sábado la veía
pasar diariamente, después de la confesión la veía pasar diariamente, después de
rezar el rosario la veía pasar diariamente, después de las horas de novena la veía
pasar diariamente, después de su caridad con los pobres la veía pasar diariamente,
después de visitar hospi­tales la veía pasar diariamente, después del consuelo a los
presos la veía pasar diariamente, después de ir al mer­cado la veía pasar diariamente,
después del té con amigas la veía pasar diariamente, después de sus clases de re­
postería la veía pasar diariamente, después del bordado la veía pasar diariamente,
después de la siesta la veía pasar diariamente, después del solfeo vocal la veía
pasar diariamente, después de soñar a la luna la veía pasar diariamente, después de
bañarse en la fuente la veía pasar diariamente, después de la cacería en el bosque
la veía pasar diariamente, después de ordenar el desuello del venado la veía pasar
diariamente, después del lavado de ropa la veía pasar diariamente, después del
encerado del piso la veía pasar diariamente, después de ordenar su ventana la
veía pasar diariamente, después de su último rezo la veía pasar diariamente y ante
114
una cerveza en la taberna yo (Petrarca) la veía por un ángulo obtuso del ventanal
entrar en su palacio, tocar el botón y abrirse el ascensor encenderse las luces de
una recámara muy alta mientras otras luces en edificios vecinos también empie­zan
a encender, Nannerl se pertenecía a su grey divina y su dulce amor no es virtud de
la tierra por lo que no puedo sino contemplarla a lo lejos, soñándola, alucinando
su cuerpo por la sublimación de mis sonetos :
II EL TEXTO EMPIEZA A DESDOBLARSE EN EL ESPACIO
II.5. a.— Erano i capei d’ oro all’ aura sparci,
Ch ‘n mulé dolci nodi gli avvolgea:
E’ I vago lume oltra misura ardea
Di quei begli occhi ch’ or ne son si scarsi;
b.— Uno spirto celeste, un vivo sole
Fu quel ch’ i’ vidi: e se non fosse or tale;
Piaga perallentar d’ arco non sana.
II.B, 6. & él —conquistador et aventurero (Enrique Garcés) en territorio de Indias,
minero, comerciante, un poco perulero, contrabandista, espadachín, sacristán, ve­
cino, navegante, agricultor, mujeriego, gonorreado, tradujo y publicó estos versos
que fueron de Petrarca y hoy son de él enamorado como está de la Idea aristotélica
= el Cielo impuesto por el imperio en cuyos dominios el sol no se ponía por ser
lo que más convenía al colonialismo español: una claridad en el estilo que es
el estilo de la publicidad de los neones que a la noche la cubren con slogans: la
palabra del poder perfuma la palabra y la palabra del amor no perfuma la palabra
sino que la transforma al estuprarla, besuquearla, manosearla y arrojarla contra
el piso del auto volando veloz desde una avenida iluminada a otra solitaria entre
oscuros suburbios que se pierden en la memoria, desde un malecón con olas que el
faro seduce y reviertan en el aire pasando por la porta­da de un sórdido edificio sin
calefacción y por entre la escalera de incendios arrastrándola, escupiéndola y por
los cabellos jaloneándola en manos de los adorables irresponsables pandilleros del
barrio (negro terciopelo es su vestimenta y los botones dorados como los obsesivos
ojos hermosos de las lechuzas, una delgada cadena y una cruz, una sirena o un
sátiro colgando como una inevitable reliquia del cuello, amatista y zafiros en las
sortijas de alambre de púas, preciosas hebillas al cinto y los botines aperillados
que tejen la figura de un falo al caminar en la calle): la obligan a beber una gaseosa
mezclada a un blanco polvillo mezcla de yohimbina/anfetamina y sobre un largo
mausoleo de mármol entre delicados velos de nylon, lubrísima, danza la palabra
la danza del lenguaje violado mientras los anarco-socialistas se fuman el último
kif y Croniqueur contempla el sudoroso lujurioso vientre de la bailarina Ruskaya,
linternas de mano alumbran en centelleantes paisajes cubistas trozos del macabro
115
ballet entre las nobles y pulcras tumbas del cementerio limeño y de rodillas, de
rodillas ramera rabo de paja puta y eterna vergüenza, así mierdita, así y no abras
los ojos: me toca a mí, no, a mí, le toca a él, no, a ti, a mí, a él (combinatoria de
la felación): que no desperdicie ni una gotita, que se lo beba todo, la leche cuando
es del alma alimenta, chupa puta asquerosa, mama, mámalo porque perfuma la
palabra, porque todo va mejor con la pichula en la boca y es la ley, alabanza de
Felipe II en perfectos sonetos, claros y precisos, puros y perfectos, las sílabas
trabajosamente contadas con los dedos, simetría del feudalismo, camisa de fuerza
verbal para evitar la duplicidad de “la personalidad dividida” (cf. Ronald Laing),
sanos y limpios como Laura de Noves: el amor no es virtud de la tierra porque son
las Indias de perturbación, a lo que traduje:
II.7. a.—Aquel cabello de oro era esparzido
all aura, que en mil ñudos le enlazaua
y la luz en extremo relumbraua
del Sol, que de mi suele estar huydo.
b.— Un viuo sol, vn noscé que del Cielo,
y aunque algo menos fuera (que no creo)
No porq’ I arco afloxe llega fama.
116
II. C, 8. & él — femenino et estudioso (Clemente Althaus) parnasiano, europeísta,
puro, atildado, pulcro, académico, “romántico pur sang” tradujo y publicó estos
sonetos, plásticamente esculpidos en su oscuro deseo aflorando ya a la superficie
y entre una maleza de textos renacentistas aunque sublimados, que del amor han
dibujado —como ahora se dibujan los sistemas de valor— un valor aparente y no
transparente: el maltrecho amor (salvaje) en lugar de un amor de derecho porque
la expresión de un amor (su sexualidad) que entre quemaduras ontológicas y
dragones roídos por un suave carmín en la noche se abre a una manifestación —de
deconstrucción (abso­luta)— es un estado de derecho que debe ser consagrado
mediante un “aula universal y plena” de poetas/ lingüistas/ psiquiatras/
antropólogos/ filmakers/ economistas/ juglares/ floricultores/ científicos (porque
del modo como es repre­siva es decir sublimante toda inteligencia del poder, así es
liberante es decir gratificante todo poder de la inteligencia), entre las páginas de
los códigos legales, constituciones, principios y declaraciones universales de los
de­rechos del cuerpo; estado de derecho que es un deseo latente y que se manifiesta
en toda la actividad humana —las artes y la economía—, pero como aún a mi
Laura no tenía forma de amarla sino en mi alucinante imagina­ción y porque la
palabra “sexo” (en un momento en que el capitalismo ya empezaba su salto hacia
el imperialis­mo = confiscar al máximo la energía libidinal) era aún y es objeto
básico de la represión, sociedad victoriana que trató de segar la hermosura de
Osear Wilde, no pude sino traducir aunque perfectos estos y ya míos endecasílabos
sonetos:
III EL ESPACIO DEL TEXTO ES ANALÓGICO AL GOCE:
Signo/Función
III.9. a.— Volaba la dorada cabellera
Al aura que en mil nudos la envolvía
Y de los ojos el fulgor ardía,
como el sol en mitad de su carrera,
b.—Y al mirarla así sola semejante
por lo bella, modesta y pudorosa,
Yo ser juraba tu inmortal amante.
III. D, 10. & él —extrafalario et de la izquierda freudiana (Enrique Verástegui),
escritor o poeta, semanalista y estu­diante de economía —especialmente de la
economía de los símbolos, impuro y erotista — especialmente del ero­tismo del
lenguaje + los signos de una locura en su escritura: sangre en llamas pura, amor dura
y no dura un instante que es dulzura, picadura de un amor la escri­tura: una crítica
de la cordura mas no la cordura de la crítica: el amor dura lo que dura un relámpago
en la escritura: pupila en fogonazos pura, pedrería que dura el relámpago de una
locura: aroma de una vulva que ma­dura, desintegración de la cordura el relámpago
117
dura al menos como una vulva que madura: promesa de una dulzura que dura es
la dulzura que perdura entre la mor­dedura que es la escritura: espléndida verdura
sin cordura la púrpura escritura: mordedura en una vulva que no madura y que
perdura: locura de una vulva que es escritura: dulzura entre suaves llamaradas pura
y no cordura es el oscuro laberinto del deseo que perdura: ausencia de cordura en
la escritura y antes del amor la tonsura, marca primera en la escritura: clausura de
una vulva en el tras fondo del espejo por impura es la hermosura de una vulva que
madura y que es la duplicidad del cuerpo en la escritura: espesura de un sentido
que perdura (en decuplicado) en la picadura del falo que es locura y la escritura:
degolladura del falo en la clausura y su arrechura en la escritura: dulce sabor de
una vulva en la lectura y ruptura anal en la escritura: lectura del falo que niega
su cordura porque son los senderos del sueño la hermosura y no hay nada detrás
de la escritura sino la verde mar en suaves combustiones pura, verdura de la ola
que se destroza im­pura y la mar que en sueños nos perdura: fuera de la escritura
nada dura y es lo que dura la aventura: espesura de un sentido referido a la locura
y sentido de una locura enterrada en la escritura: fulgor de un rocío en la textura
porque entre caricias manchada y mezcla de otras texturas en un cuerpo florece
la espesura, cuadratura y contextura la magistratura se quiebra en la desmesura
y florece la locura a través de la escritura, cultura de la moldura en la cordura
rompemos su envoltura y renega­mos de la cultura: escritura/ locura/ hermosura/
desmesura es mi aventura que es lectura y apertura, entre flamas de terciopelo y
quemaduras en la mar de tus pupilas descubro que el deseo marca mi escritura en
la lectura:
III. 11 a.— Tus cabellos como azucenas de oro en el aura
de tus hombros de almendra caían enlazados:
ardían como gacelas tus ojos que eran un espejo
donde el sol atravesaba la espesura de tu cuerpo.
b.— Oh espíritu que yo gustaba & desnudaba
en el dorado temblor de tus pezones en mi lengua:
ni casta ni pura yo leía la escritura de tu vulva.
III. E, 12. Entre los manuscritos, datzibaos, underground press y samisdats que
circulaban en la época, entre manos secretas que recibían y repartían volantes en
los baños públicos, personas que hacían una cita en las esquinas más concurridas
para decirse una palabra en clave y que no duraba sino una fracción de segundo,
entre las zonas oscuras del campus universitario y bajo los puentes donde dormían
los parías podían hallarse algunos rancios pape­les que la policía había gastado
una millonada en dinero para localizarlos y quemarlos, esos buscadísimos papeles
no expresaban sino un espíritu y una época: el malestar de mucha gente y su
idílica resolución de pasar a la acción por el erotismo y para que la sexualidad
118
sea considerada como un estado de derecho y de hecho, como una práctica no de
reproducción animal sino de producción de cultura y de placer, cosas y peticiones
por el estilo eran repartidas clandestinamente y uno podía leerlas —quizás hasta
ins­cribirse en esas sociedades secretas:
III. 13. a) El derecho a la cópula, cualesquiera sea el ob­jeto elegido, cualesquiera
el lugar y cualesquiera el mo­mento —sin perjuicio del sujeto; b) El derecho a
la vagancia y a recibir una módica, aunque decente, pensión económica para la
subsistencia personal y familiar si los hubiere; c) El derecho a cualesquiera forma
de placer, cualesquiera sea el objeto elegido, cualesquiera el lugar y cualesquiera
el momento —sin perjuicio del sujeto; ch) Es deber del sujeto transformarse en
objeto a la mínima in­dicación de deseo que el objeto contrario manifieste —en bien
de la armonía comunal; d) Es deber del objeto satisfacer plenamente los deseos
del sujeto —en bien de la armonía comunal; e) Es deber del objeto transformar­se
en sujeto cuando el sujeto contrario manifieste el deseo de transformarse en
objeto —en bien de la armonía comunal; f) La armonía comunal es un modo de
produc­ción artesanal y no mecanizado pero combinado a un modo de producción
floral, hortalizado y con jardines; g) El sistema alimenticio será básica y
primordialmente ma­crobiótico; h) Queda eliminada la moneda o cualesquiera
otra forma de valor ficticia y corruptora; i) Las transac­ciones económicas se harán
mediante el intercambio direc­to (y sin mediación ni mediadores) de productos, j)
No existirá aparato burocrático-estatal, debiendo desaparecer de nuestro idiolecto
la palabra “burocracia” y la palabra “estado”; k) Los excedentes económicos —si
los hubiere (lo cual es casi imposible), serán inmediatamente reparti­dos según
y solo la necesidad de cada quien, entre los miembros de la armonía comunal;
l) Los excedentes económicos que sobren después de cubrir las necesidades de
la armonía comunal, serán destruidos en el acto —estando todos los miembros
de la armonía comunal obligados a asistir y a participar en la destrucción total y
efectiva de los mencionados excedentes económicos; m) No habrán arbitrios, ni
gabelas, ni gravámenes, ni impuestos, ni otros similares; n) No se reconocerá a
nadie como jefe, secre­tario, cabeza, responsable u otras palabras similares —que­
dando específicamente aclarado que quien intente asumir­se como tales, o en su
defecto intente acumular alguna forma de poder será inmediata y severamente
sancionado; ñ) No habrá ninguna forma de jefatura tripartita, de co­mité ejecutivo
o central, o lo que fuere; o) La palabra “poder” queda por siempre abolida de
nuestro idiolecto; p) La armonía comunal es un sistema de mallas clandestinas
y situadas tanto en oriente como en occidente, tanto en el sur como en el norte, en
sistemas capitalistas como en sistemas socialistas o de democracias populares, en
países del primer mundo, segundo y tercer mundo; q) El valor de los productos
será establecido por la demanda; r) En el intercambio directo de productos es
ley inexora­ble e inviolable que la oferta se transforme en demanda, es decir
119
que el valor de los productos será dado por quie­nes lo necesiten; s) Las mallas la marca. Cuerpo desnudo ante mis ojos. Ah, la dificultad de ser. Abro los ojos, los
clandestinas son células hedonistas constituidas por no más de 20 personas; t) abre ella. Y en tanto que hoy Petrarca es releído, no es el alma sino el cuerpo en
Cada cédula hedonista se establecerá en puntos estratégi­cos de la ciudad y serán el espasmo. Cuerpo tuyo que es mío desnudo y con rocío en los cabellos. Somos
células herméticas; u) Cada célu­la hedonista crecerá en proporción geométrica el espacio. Pagoda de espasmos. Están los dos que veo y no recuerdo. Duermes y
según de­saparezca uno de sus miembros, entendiéndose que al alcanzar el máximo soy el que te sueña sin dormir. Nada me interesa sino tú. El dulce concierto de tus
tope de 20 personas la célula madre da origen y presta las mayores facilidades mus­los. La historia se desmorona y no hay historia. Y toda, existencia es irreal: lo
para la creación de una nueva célula; v) El sistema de mallas clandestinas no real como existencia de lo irracional.
podrá ser detectado por ningún gobierno, porque el sistema de mallas clandestinas
impregnará incluso —si fuera preciso— esferas del gobierno; w) La sanción para
quien incumpla los principios de la armonía comunal será establecida por los Clemente Althaus, Sonetos italianos.
miembros de su célula original, según el principio de no sancionar al sancionado Ricardo Palma, La bohemia de mi tiempo.
sino con la exclusión de quien la propuso a la célula, y con la exclusión de las Octavio Paz, Los hijos del limo.
posibles personas propuestas por el sancionado, quedando entendido que el Georges Bataille, El erotismo.
sancionado no podrá proponer más personas a las células, y quedando entendido Gary Snyder, Cuatro Cambios.
que si el sancionado incurriera en nueva falta se procederá a la exclusión de la Ronald D. Laing, El cuestionamiento de la familia.
persona que propuso a la anteriormente excluida; x) Los miembros de una célula Ronald D. Laing, The Divided Self.
no tendrán con­tacto con los miembros de otra célula, incluso si viven cerca: no Octavio Paz, Traducción: literatura y literalidad.
hay modo de reconocerse; y) El sistema de mallas de la armonía comunal no
tendrá prisa en exten­derse a lo largo y a lo ancho del mundo: se podrá tomar el
tiempo de una centena o un milenio de años para copar todo el universo, y la
única tarea dolorosa de sus miembros será no poderse manifestar públicamente
como pertenecientes a la armonía comunal; z) Toda espera es estratégicamente
valiosa porque el fin, el objetivo último y final de la armonía comunal es lograr
un estado de paz eterna entre los hombres, la eliminación de la idea de guerra, de
la idea de lucro, de la existencia de clases sociales, de la injusticia por medio de
la única práctica que disuelve la desconfianza entre la humanidad: la prác­tica del
sexo” [Extraído de un misterioso cuaderno titu­lado: “Monte de Goce / Esquema
alegórico de un modo de producción al revés de la sociedad contemporánea” — la
fecha y algunas de sus páginas están ilegibles]

IV YA SIN OBJETO & SIN FIN EL TEXTO GOZOSAMENTE

SE CONSUME (Accelerando)

IV. F, 14. Y en estos dulces conciertos con la flauta dulce y los ojos del ciprés. Y
las hojas del ciprés y los espasmos que en capullos he recogido de tus labios. Y
entre tu cuerpo —ese tan fresco y suavísimo deleite. Entre las hojas de una historia
que se desintegra, tu cuerpo es una corona de perfumes. La ventana abierta y un
sol rodando en esta página: transparencia de tus ojos, yo saboreo la fruta de tu
lengua. Pagoda de espasmos. Lindura. Venus & Adonai. La noche .se deshizo y es
esta furia nuestra noche. Ojo del alma: la transparencia boga hacia el en­cuentro,
trasfondo en la gestualidad. La historia se des­morona y no hay historia, es la pasión

120 121
 REPLIEGU E III
Goce de lo real
Función / Referencialidad
(Campo de verano)

122 123
 CANTUS FIRMUS
& Corona de Contrapuntos

Tempus adest floridum

colgados sobre Tacna la
comuna amorosa
cantando
Stan prata plena floribus
in quibus nos ludamos flor
con pétalos suaves
that flower of your lips is other history
trazo fugaz de pincel
en la seda del aire
la historia de hoy en un lecho
es el motor de la historia
el florero con su lar de caricias
y un lar de palabras disueltas
ojo muíante
miré su cuerpo de almendra
permutación d’ciprés
rocío en el párpado

armonía del volumen:

un seno equilibra
la luz
a su cuerpo

et la ecuación de los cuerpos es una historia en la historia

un trazo de polvo
gorgeo de un gorrión volando allí arriba
como es el gorgeo inmovilizado en el aire
o es un gorrión que pasa saltando de una rama
a otra rama (más cerca o más lejos de esa otra a esta rama
o más cerca a esa otra que a mí) : pero
siempre estará allí atrapado
o en el aire —o en la historia :
y es una historia sin ser,
no la historia / espasmo tocando la vacuidad
dulce es disiparse
pezón esculpido en oro de estío
tocando la vacuidad

124 125
 en la noche olor de palo santo quemándose
esculpido por un vuelo de luz un nativo de Tauro—
et los mochileros sin patria
toc toc toc sin patria ni lengua
joven matrimonio intelectual no están ni hogar ni dinero ni matrimonio ni propiedad—
¿en el teatro de Acuña? fragante dulzura en el acto de haber muerto /
acerco mis labios a sus mejillas en la irracional existencia social
prohibido pararse allí dice el portero los mochileros sin patria ni lengua
la librería abajo permanece cerrada hombre et naturaleza / hombre et belleza / la no producción
¿dónde ir?
—el bodegón de las luces y el temblor
¡mierda! dice Nannerl la jalo mejor vámonos
de mi lengua como destello rosado acariciando tu vulva
¿dónde ir?
y el olor de las dalias —o un paisaje de fresa
dar caminata en la flama celeste
más bien el sabor de tu concha —dorada et latiendo
se fueron los tallarines la esposa de Alfredo los prepara perfecto
caricia como flor con pétalos firmes et suaves
medio crudos pero perfecto temblor de ciprés en la noche
toc toc toc nadie responde soñando despierta a mi lado
el cabello esparcido entre gestos
Ganassa Ganassa ¿cuál es tu onda? era un orden más delicado
los cuerpos son ese ritmo lento natural como un vuelo de abejas—
y secreto: la pintura perfecta esperando el despertar de mi mente
—el bodegón de las luces en el tapiz dorado de mayo
yo te esperaba
vamos escuchando echado: tu cuerpo rodando en mis labios
que tiene ojos de noche cubana un LP de la Vargas
ningún vago conocido / caminando en la zona del centro toc toc toc aquí estuve hace poco con Lita
me da flojera ir hasta el Paraninfo Nannerl lo ignora
toc toc toc mala gran putas dónde mierda
qué películas ni qué Álvarez el asunto se pone jodido su lengua su patria son el resto de lenguas
ojos de noche cubana me pareció perfecto su ser lésbico sáfico el resto de patrias—
atisbos de una época linda (¿?) despertar de los desposeídos
en San Blas Hooper quiso que hiciera de lesbiana & al fondo el volumen de cuerpos
me parece perfecto en el tapiz dorado de mayo
mariguana abundaba entonces la pareja rotante
una se pasaba el día fumando entre la multitud sin razón
ayer vi a Lucía pobre mujer está más gastada la patria no existe como existe la razón de sus parias
que tela de lompa el marido en España no existe la idea de lucro—
de vista nomás la conozco ¿por qué no la presentas? ni un mierda cobre patita—
astros en la casa de Venus
en la casa de Marte una noche en un bar ¿con ella estás? ¿con ella? no creo
ojo de Saturno

126 127
bebía su cerveza yo le contaba olor de lavanda en la. banda de olor-
una noche con Nannerl sí hace como 4 años se me declaró una mochilera—
no le hice caso tribu errante en las autopistas—
en el bar una chica muy silenciosa ¿acampaste en Mantaro?
con Nannerl bien parecido el muchacho dulce colla bebiendo cerveza en el sótano
bebía su cerveza un poco triste, ¿no? no hay plata
un año después Charo decía es triste la chica una rueda más otra más otra José golpea la mesa ,
no la conoces no hables cállate cantando
con Nannerl muchos amigos no lo pueden ni ver escribo un verso en la pared dura
2 a.m. con Santi sentados en la vereda tienes que decidirte llevando el compás
elegir no puedes permanecer así Marianne quiere putear alguien debe costear la cuenta
en el bar estudiaba conmigo en literatura per favore otra en la tosca mesa relojes pulseras sandalias cuadernos
helada ¿sabes? vive en Bruxelles olvídate dice Santi
sentados en la vereda el colectivo no llega dices ¿y bonita palabra “olvídate” dixo Isabella un año antes
Marianne? ¿qué fue de Marianne? Norma en el baño acompañó a Marianne
un año después Charo decía no la conozco pero Santi me ha contado Isabella cantando un pintor tocando guitarra
una noche con Nannerl las chicas se alocaban por él para corear todos digo al pianista pálido rostro huesudo
Charo decía sí una no ve igual como ven todos yo hojeaba Venus & Adonai
en el bar buena la chica no tengo edad, ni porvenir canta el poeta
con Nannerl no le hice caso ¿qué se celebraba?
en el bar ¿y cómo se llevan? anarquistas todos unos pendejísimos todos
con Santi tienes que elegir una Norma hablando en portugués
et dixe tú Charo no la conoces no hables más Lita no ha comido todavía
¿no quieres otra cerveza? Ustedes no pasan de yerba ¿tienes blanca? dice un viejo
vamos al Munich le digo a Santi quítate mierda
cállate cállate mejor observemos las hojas Nannerl quedó Líber anda perdido en Valparaíso
mirándome con su judía de oro
chau Alfredo mañana paso por tu casa muchacho guan jipi turry lan sarco bacán
¿you know le monde?
Adonai contemplando el crepúsculo rosa et perfecto— ya la manyo ¿yilet? se pasó
un vientre liso como hoja de lluvia se pasó camba turry vacilando
el vientre de Nannerl es una historia ¿qué tomas?
suave fragancia: mariguana cabellos de pubis
en la casa de Venus anduve en mi ciudad sin conocer el respeto
dulce solum natalis patriae extendí mis manos por un poco de alimentos
cantando en los mercados pedí unas monedas
vos relimquam aut eras aut hodie pedí comida
¡y dale i! ¡y dale i! ¡y dale i! Sí! Sí! Sii-í!
peritarus amori rabie ¿Lucía fue tu amiga?
¡y dale i! ¡y dale i! Sí-sí!!! habla otra cosa ) ( sentados en el bar

128 129
 tengo para criollos ¿la penseé sauvage?
te pago tu naranjada, un té para mí mozo clasificación más precisa que modelo occidental
bien caliente ¿eh? bien calentito clan mochila tira dedo camaroneando en todas partes
Günnar es un tipo estupendo école quatro ¡oh! Ganassa Ganassa ¿cuál es tu onda?
¡Oh! ¡Oh! cambíame de tema querida tu sueco apesta ... y ser feliz es mi destino cantaba el poeta
¿de quién fue el problema, dime? destino identidad
¡Oh! ¡Oh! qué jodido habrá que variar el sistema de combear
musa que no sabe cuidar sus favores ¿quién vivirá por el centro?
¿qué se fizo el Lorophyn? no hay papeo hoy día,
¿por las puras todo eso? ¿con ella estás, con ella?
un viejo imbécil el médico de la extracción Pedro vive cerca ¿tiempo que lo conoces, no?
¿inyecciones pastillas por las puras? ¿Benavides o Grimaldo? nunca supe partía al norte
todo el mundo con el mismo problema en su casa Vladi, el y yo bebíamos un trago fino borrachos todos
como loco el muchacho ése fuerte noticia, ¿no? qué buen tipo, ¿no?
operación carísima a escondidas todo una mierda todo su Remington 1910 atracándose
tu sueco se le declaró a Santi nos sacaron la mierda en la Católica
lo mandó a la mierda un escándalo
buen matemático / buen político / flambante flambante culo borrachos recitando tempus adest floridum
¿fríos los escandinavos? rompimos un vidrio
no lo fastidies por favor ¿ preguntó ¿y cómo está Nannerl? imitando la tonada chilena
de quién fue el problema, dime? ¿nos vamos? Alfredo no vino
¿te guías o no por la tabla natural? noche con brisa en las calles
temblaba mirada obsesiva pobre muchacho sombras que ruedan en el Museo de Arte I
casi te vas
ningún hospital donde atenderte y el temblor de mi lengua, como destello rosado acariciando tu vulva
desangrándote y el olor de las dalias —o un paisaje de fresa
¿salimos? no vino Alfredo
hijos de puta casi te vas ningún Conocí a Nannerl como puede conocerse la letra
hospital atendía de una canción
con hemorragia abortiva en un disco que aún gira llevando
camal lleno de coágulos secretamente
muchachas en el matadero el color de las playas
piernas abiertas chorreando trapos manchados. y el color del durazno
et 10 mil soles la operación como el durazno que muerdo
igual cobraban en Londres tras el papel
carísimo, & legal es un papel de Godot: un verso exaltado
Ganassa Ganassa ¿cuál es tu onda? ojos colgados bajo los ojos rosados del césped
no hay hospitales gratis aquí en Rue Lebeau
¿los Provos tienen hospitales? Venus guardando la desproporción entre las caderas
brevaje piri-piri en alto Ucayali y el pecho

130 131
elegí mi camino caen mis labios
et mi estilo fue causa de iniquidad mis manos mi cuerpo mi pelo mis náuseas
mi camino era el camino que sigue el pene idéntico ojo profundo
en la vulva yo caigo en la noche
vulva una mata con lilas humedecidas con gotas de flama oscuridad se rompe en arcos de luz
la comuna desnuda— yo caigo en la noche
& contemplar: vulva como imagen de la perfección— pictografías de espasmo derramado en tu cuerpo
perfectible— pensamientos rodando sobre las olas
y no valor de cambio: mis sueños son mi lenguaje—
realizarse— estafé en los restoranes
& trabajo es el esfuerzo de soñar— et robé libros con margaritas secas impresas
la no operancia y dormí sobre bancos del parque
y no producción— dormí bajo las plataformas de los camiones
en las calles no tenía cómo cubrirme—
se desataba la persecución caminando caminando para entrar en calor
et no es un instante que te aprisione lejos ojos húmedos mordiéndome los labios
que tu visión (como yo: con ese durazno en la mano) no sabiendo dónde ir
vuelo de ser, los que ruedan ¡Oh! no quiero recordar no quiero hablar—
locura te llama como Himeneo anhelante tirado en la acera
je vudrais t’embrasser: a medianoche entre focos sin luz—
locura de tu condición más que condición alto mariguaneado viniendo en un micro
de tu locura inherente a la forma de un beso hablando con Gustavo de Adán—
al sonido de un paso al hallazgo de ti arrojado de un lugar arrojado de otro arrojado arrojado
por ti mismo muchísimo miedo / siempre con miedo
et los meses vedados al amor ya se extinguen solo en la noche
esa llovizna nadie con quién hablar
las maniobras del auto todos mirándote sospechando de ti—
una luz desciende a tus ojos tú pidiendo cigarro et
y el vaso de mirra en los labios días sin comer—
mente como ríos de lumbre et dolor de cabeza—
y la idea del goce et riéndote a solas—
pasto de flamas celestes bajo la piel et conversando a solas—
la idea te toca tu cabeza golpeando en pared—
et toca la transparencia del labio et días sin comer—
en la oscuridad total de los cuerpos et conversando a solas—
total de esos cuerpos et días sin comer—
et mi cuerpo se duerme en tu cuerpo tu cabeza golpeando en pared—
caen los cuerpos et días sin comer—
en tu mirada profunda la noche cae como caen et riéndote a solas
manchas de luna sobre tu pecho tu cabeza golpeando en pared—

132 133
 triste triste triste triste
& miedo mucho miedo mucho miedo mucho miedo
et muy et muy muy muy et muy et muy muy solo
nadie nadie nadie nadie nadie nadie nadie nadie nadie
nada nada nada nada nada nada nada nada
sa am boo / sa am boo / sa am boo / sa am boo / sa am boo
aaaaaaaaaaaaaaaaaaffff!!!
¡zas! ¡zas! ¡zas!
la hermosura de un mar de lilas
ni patria ni lengua ni hogar ni dinero ni matrimonio
ni propiedad ni gobierno: el pensar contra
Fatum hombre social, hombre ensamblado, trabajador productivo
non Platón non Spinoza /
soñador es la escoria
mochilero: libre / soñando / no el Fatum

et las mucosas en flor y saladas

para venir a sentirlo todo
póstrate ante Himeneo
no quieras, Nannerl, saberlo todo sin antes
sentirlo todo en nada
venir del todo a la nada es
ir del todo hacia el todo
identidad en la sensación = identidad de la sensación
a que no me quemas, a que no me quemas, a que no me
quemas el alcatraz, el alcatraz, a que no me quemas acá atrás
la dureza del lomo marino descansa sobre la
imperceptibilidad de la curvatura aérea
& el espacio
se extiende en la extensión de un soplo de polen
el tiempo del celo en los animales silvestres
y en las chicas del teatro de Living
general, general copulación
muslos revientan como jazmín en su mata
y eros desgrana su color en los labios
amor brota del arco azul de tu mente
mariguana cabellos de pubis
dos jóvenes locos dos pálidos jóvenes
masas marinas bajo el peso del aire
Fourier et los Sin Frontera
non Fatum non Parca non Sors
non Necessitas
la contemplación por el hacer
et lo contemplado como lo transformado
mi conocimiento no es más que mi desconocimiento
et fornicación como el conocimiento de lo real
dentro de mí
gotas frescas sobre los labios
y el fragor de los cuerpos
y ese destello rosado como una fogata encendida contra la
perspectiva del cielo
el amor como un cielo sabor de ciruela
y el laúd entre los dedos de Nannerl
o entre sus labios delgados los acordes de Purcell
una canción como rumor de ciprés bajo lluvia
y la púrpura de venas doradas
bajo esa mata de pelos
no pensé en nada/ el pensar trasmutado en polen
erguí mi lengua nerviosa et mojada
su cuerpo como una llama naranja
y un flujo de rosas: razón de los cuerpos
y la mente una flor de Van Gogh
siguiendo la dirección de los vientos
tempus adest floridum
gorjeo de los gorriones saltando sobre las ramas peladas
senderos perdidos en la montaña de roca espumosa
y un abrevadero de cabras bajo el follaje
las lenguas refrescándose en el manantial
Nannerl se apretó largamente contra mi cuerpo
el espasmo brotó como flor de sus pechos
y una escarcha olorosa caía
y habló de la sensorialidad de la idea
levemente rozaba mi pelo
temblor de una hoja en su rama
su párpado en trance
deposité mi lengua en sus labios

134 135
 2 cuerpos frotándose en marzo está en ácido no lo jodas
arreglo floral en la historia mira vos... ya ya calla
la mano acariciando un muslo una pinga erecta cruzó mis ojos
un beso en la mejilla ¿quién fue?
dulce pasto creciendo en mi lengua Daniel salió corriendo Norma volvía a vestirse
¿no tienes un puchito por allí?
echado allí te esperaba duerme mierda
desnudo sobre un concierto de muslos gritó el antropólogo ¿quién quiere trago?
anarquistas todos unos pendejísimos todos c
la comuna amorosa volando he no me confundas yo soy trostkista
cabellos con flor de rocío huevón
halo de orquídeas Alaín dijo la Viryen de Guayalup me hiço un milayo
llegadas las 3 de la mañana queía sed tostkista ya me ven se cumplió aunque
mariguana escaseó en Pagís fui de la U.N.E.F.
el último resto rodaba de mano en mano Lita no sabe nada se caga en todo
los cuerpos tirados envueltos ¿quieren o no quieren trago?
con mantas de alpaca sarapes nadie respira sereno mañana me pasan brasilera
¿quién te rompió la boca a ti? fumando toé con anfetamina molida
habitación repleta de palabras chancro nomás, dijo otro antropólogo
parejas rodantes en la noche con flores emigrantes de todos los países María tiene un hermano jefe de Black Panther
conversando en la Tacna ¿no es cierto?
no más de 24 años Ginsberg una mierda en California lo vimos hacíamos
Lita ¿de qué país eres? sit in no dijo nada queríamos que hablara
he soñado un Buda desnudo conmigo media hora sentado no dijo nada
acostados en la lengua ¡no me toquen a Ginsberg carajo!
no era promiscuidad sexual lo que no es haiku no es poesía
era la comuna asumida ¡ssssshhhiiiiiiii!
Ramón venía de India a partir de las 6 p.m. hay toque de queda en Harlem
los pies descalzos hombre blanco visto es hombre muerto
estirando su mano en” las calles quema quema en Detroit
cuerpos rodando de cuerpo en cuerpo ¿sabés lo que te falta? ¿sabés la que te falta?
era la implosión del lenguaje stop war
uno dos tres cuatro ocho veintiocho cuerpos volando no soy burgués pero me gusta el combo rico
mi país se pudre ya está el brasilero
no me preguntes lo mejor de Machupicchu son 5 ó 6 versitos de Rose
noche del alma ¡bah! lo mejor es comerse un culo hippie allí
¿you know le monde? piantao piantao canta la actriz
mis pies tocaban sus nalgas me miraba piantao piantao... calla no jodás
está volando si no leíste a Michaux no leíste nada
llegó ayer habla poco acostada con Evans igualito es dijo Daniel
che lávate los pies Diego no jodas

136 137
trabajé con 30 comunidades indígenas en Pasco poesía se está callada ¿ves?
piantao piantao ese tiene decirlo todo en 3 palabras
estómago de piedra papea todo romper la lengua
piantao piantao ¿quién te rompió la boca a ti?
como decía mi padre se pertenece a la cofradía de artistas a mí me gusta Morales
toreros y maricones dijo Vlado. a ver joven, lee el amigo del tambor
¿quién se amarga? dijo Vlado. ¡eh! cambia de tema
estuve en Avándaro más o menos dijo María descubrir el centro rotor de lenguaje
¿sabías la última? prohibieron el congreso en Machupicchu esa célula no existe
jodido está Chile gobierna el fascismo putas escritores y cabros se les nota a lo lejos dijo Oscar
la puta que... el yanqui es un escritor de paso loco rematado
Elba en Santiago murió en el parque Forestal ¿se colgó?
quema quema negro el ácido orange dura más
y la María en el trigal cantó al narrador una bala perdida dijo Albert
me gusta el vino... ¿qué diría mamá Cass si nos viera? dijo Vlado.
Marianne dibujando el perfil de un muchacho te voy a traer a Yoní le dijeron
eh, dejá de roncar así así, ¿no?
el pacto es no trasgredir el estilo la significación virtual lanza su dardo
tú prometiste no casarte la poesía debe contar
¿vivir en el Urubamba? bah, tú solo masticas lo masticado
podríamos cultivar hacer artesanía no entiendo esas palabritas
che qué querés ¿trabajar? ejercita tu espíritu
¡pujjj! ¿entiendes? debe desalienar
en la bolsa negra el cambio tiene mejor precio alienación es concepto económico no literario
piantao piantao literatura es todo
bota eso está vandeada todo lo que ignoras tal vez
no te muevas Ud. tanto no me pajeo en cojudeces
la chicharra jala más yerba secreto indio no tienes remedio amigo decimonónico
¿viste mi sortija? narrar la realidad
la poesía exige un mínimo de expresión ¿como los cantos de Ercilla?
el mínimo expresivo es falso nada de mariconadas
poesía no dice nada es la verdad ¿como Nixon reprimiendo a los marginales?
piantao piantao eh, quémate esa chicharra
20 meses que Lita no se baña ¿por la nariz?
ingresé sin visa ¿sabés lo que sois? unos pelotudos
che en este país todo es ilegal igualito es dijo Daniel
¿Jacobson? dice Lita ni vayas por San Martín
hacer la teoría de la marginalidad ¿hay redada o qué?
yo soy del mundo pata no siempre hablando huevadas
digás tonterías eh Norma ven acá
sos un pendejo Beto

138 139
 duerman pues ) ( ssshhiii calla piel tersa et dorada
a mí a mí con gracias ¿conoces mundo? ¿conoces el mundo?
saca el pie mierda ¿por qué no Armonía?
¿quién está afuera? softly falling the voices under eyes of vágin
piantao piantao me gustas
probé todo soy ministro de aeronáutica no allí no calla ¿verdad que te gusto?
piantao piantao ¡ssssshhhhiiiii!
hay éter quién quiere palabra se esfuma el lenguaje del cuerpo
general, general copulación canta el actor noche oscura del alma
es de Australia la gringa no conoce a nadie seguí a Blake
¡Oh! tengo sueño en face down aguanté
¿quién está afuera? en lo excesivo
envuelta en texturas dodecafónicas Oh cautiverio suave
che mejor cantate un bolero de Gatica a oscuras, y en celadas
piantao piantao no entendían mi lenguaje
buena la chicana, ¿no? me entendían en el lecho
culo más fermozo non vide en la frontera caricia larga como garza volando en el lago
doux ventre sauvage general, general copulación... duerme pues ya
no serás nunca un anarquista not poder explicar sensation
andá lavate las patas estás hecho un tango is moi bello moi bonito
dulce culo chicano profundas cavernas del sentido
Lita no mezquina una caricia Lita no tiene papeles
doux ventre sauvage you know le monde?
María parte mañana perdí el rastro de Nannerl
más bella que Ganassa debe estar con el sueco culeando
¿conociste a Ganassa? fleurs girant in le nuit
doux femme un muslo en mis labios
muslos largos torso perfecto dulce dulce silbo de los aires amorosos
¿you know le monde? dulce caer de la lluvia
mémoire au cercle bleu et pradera de vulvas sorbiendo
flambante flambante mujeres extrafalarias estructuradas las hordas
that’s what love will do cantan los negros moi bello moi bonito
conversen despacio 4 núcleos generando virtud
je t’aime lovingly this night parejas rotantes el amor hecho por todos
eh, apaga ya esa luz jardín respirante
illius captus sum flore iunvenculae piedra de rosa con puntos pardos
doux femme gorgeo en las ramas
fleurs girant in le nuit et fragancia de espasmo encendido en el pubis
¿quieres? tocando el silencio / amor se deshoja
rodante labios de grana pendejísimos todos unos anarquistas todos
siguiendo el camino del sol

140 141
 el emitiente bloque de flores
no tengo edad, ni porvenir...

COMUNA ASUMIDA
1 2 3 4
gustos de gustos de orgullo gustos de gustos de
suciedad impudicia insubordinación
SÍNTESIS IV
1 funciones artillería 2
Goce de la voluntad
inmundas
Símbolo / Significancia
2 funciones (Campo de otoño)
peligrosas
3 interrelación de calambour 1
lo anterior

rocío en el párpado
permutación d’ciprés
miré su cuerpo de almendra
ojo mutante
et un lar de palabras disueltas
el florero con su lar de caricias
es el motor de la historia
la historia de hoy en un lecho
en la seda del aire
trazo fugaz de pincel
la flor de tus labios es otra historia
flor con pétalos suaves
in quibus nos ludamos
stan prata plena floribus
cantando
la comuna amorosa
colgados sobre Tacna
tempus adest floridum.

142 143
 MONTE DE GOCE / Síndrome del Orgasmo

Mantra, cf. Stockhausen

(Alfons und Aloys Kontarsky, Piano
Seite 1 : (l. Teil) [35’05]
Seite 2 : (2-Teil) [29’55] )

Su cuerpo doblado como las azucenas se doblan ante el ligero peso de un rocío en
sus pétalos, deslumbra con tizones dorados rasgando el suave tul de mis ojos, la
hermosura de un cuerpo desnudo al erguirse en el lecho es la película de un beso
estirado como una lengua que otra lengua se engulle las pelusas de un calor
despren­dido en la gramática dulce de tus nalgas que cagan, cagan, cagan pujando
en cuclillas sobre la sábana im­pura, el amargo furor de morder tus espaldas y atrás
del verde espejo de luz un cuerpo saltaba hacia el tuyo para degollarte, para
castrarte, para arrancarte los senos y arrojarlos en el fogón de la noche, es el deseo
un dragón en tu cuerpo y rodando en la verdura con flores de un vientre humedecido
con salpicaduras de escarcha, me arrojaría con mis fauces babeantes rasgando
furio­samente tus faldas, pegándote, arrojando en tu rostro un escupitajo plateado,
arrancando la trusita de chiffon amarillo que cubre la pureza de un pubis hasta
ahora solo estremecido por el raptus de autoerotismo impul­sada por el mecanismo
reflejo de tu complejo de culpa no hay sonidos con epidermis de flauta en el disco
me basta escuchar tus gemidos azules brotando bajito de tus labios abiertos,
admirar el esmalte el blanco marfil de tus dientes incrustados en la pulpa cerezo de
la encía sangrante, mis manos heladas imploran la dicha de caer sepultadas entre
el calor de tus muslos, probar la dul­zura de tu piel tostada en campos de luz rodando
en la pupila dorada de un crepúsculo ardiendo tras un follaje de tilos, granos de
azúcar como puntitos de leche en tu pezón que mastico se disuelven en mi lengua
azulada, delicia de tu vulva como una podrida amapola que lamo al acecho es el
dragón saboreando tu sangre menstrual, tu cuerpo lo tengo bajo el luminoso
dominio del vuelo de mis labios planeando sobre la blanca luna de tus nalgas,
poderosa te orinas y me fascinas, en mis manos te cagas embarrando de una suave
fragancia mi cuerpo entre la gamuza del culo sepultarte un falo de goma candente
y profundo, sentir en mi vientre la oscilación de tus nalgas aspirando mi antena
emisora de señales turbadas, o hay impureza en el himen que no se dejó romper un
verano en un baño público a la orilla del mar fluorescente bajo el embate de una
mano que asolaba el pudor, te mueves, te mueves, te mueves las caderas se agitan
suavísimas buscando acoplar tu ritmo interior a la violencia de mi percepción, la
suavidad oscilante es la censura de un yo que permanece ligado al cordón umbilical
de la madre, es tu loco el que lactófago se apodera de tu leche hasta saciar su
apetito insaciable, destrozar entre parques de espuma bermeja la estrecha flor del

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conducto anal, te mueves, suavísima me mueves las nalgas y mi falo te azota, te
escupe el rostro con desprecio y con amor, saborearte el perlado anaranjado sudor
de tu axila no depilada y te basta con rozar lige­ramente cualquier trozo de mi piel
para lograr tres cua­tro ocho espasmos, no tiene sentido conversar esta noche lo
sabes, el falo turgente y rugiendo traza un corte ab­soluto en tu vida un campo
donde los cuerpos se enredan y difuminan, no puedo hablar no cantar no gemir mi
locura rodando entre mujeres de cuerpo carmín y tan pura y hermosa como una
deposición imprevista encima de la ensalada de legumbres, una mujer aterrada
ante su propia belleza porque no sabe cómo compartirla tú al dormir eres un trozo
de viento que siempre termina como una culebra mordiéndome los testículos y me
posees en lo mejor que puedo ofrecerte, implacable, sádicamente ejerces sobre mí
el imperio de la masturbación, andróginos cada uno ha de masturbarse en el otro,
pero eres mi hombre el marido perforándome el culo, mi amor tus cortos cabellos,
el cuello doblado, mi imaginación del muchacho ideal y así nada más lindo que
dos cuer­pos decuplicados al máximo: no importa que seas mujer soy también tu
muchacha y mis senos son dos frutitas donde aplacas tu sed, tu cuerpo es una
maravilla de pálido un rosado natural en tus mejillas mi amada, el de­leite superior
de entregarme al suplicio del goce enredado entre millares de caricias reflejo de tu
juego de espejos, cojo una mujer vestida con la púrpura del sueño u otra, u otra y
no sé si lo que mis labios acarician es la dulzura de un falo al eyacular, no puedo
evitar que ese cuerpo de miel deje de ser mi propio cuerpo solo que un poco como
que el rubor musical lo detiene ya sabes dónde, practicar todo el conjunto de
delicias que plácidas duer­men detrás del Paraíso: sodomía te llamas y por eso
sodomía es tu virtud, Sulamita en mi lecho con flores, lindura, sopor, belleza, calor
y decías no te soltaré hasta que te haya introducido en casa de mi madre, al aposento
en el que me engendró, no te irás hasta que hayas hecho de mí tu perra inseparable,
la que no puede vivir sin la dorada luz donde las flores de tu semen germinan es la
imaginación de mi muchacho ideal, yo he venido a gobernar sobre ti, a gozar de tu
cuerpo, a gozar como la chancha en el sueño, a gozar sin delicia porque la delicia
está en el suplicio, yo te destrozo, te fornico, te sodomizo, hago de ti la cueva
profunda donde entre sépalos rojos y corolas doradas mi vida tiene un sentido y
cabalgo sobre la máquina productora de imágenes como en sue­ños ferozmente lo
hago sobre el temblor de tu cuerpo un espectro dormido sobre un pétalo suave, la
flor que te cubre con su lenguaje sin mácula es el verano que rueda como el esperma
en tus muslos, la flor que embe­llece este vuelo de amor destrozado son unos ojos
rodando sobre los ojos de tu cuerpo, un rojo gladiolo se abre al sentir tu aliento
rozándolo, la escarcha dispersa de tu cuerpo en la comprimida luz de un abrazo
bajo el follaje semántico de tu esfuerzo en la noche solar, un sol en­gastado en tus
pechos lunares produce un encanto insi­dioso en mi ser adormido, mis labios se
posan como mariposas inmensas sobre la profunda pradera de tu vientre, tu cuerpo
enrollado como una alfombra con signos indescifrables es la quemadura ontológica,
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la noche agitada de una mente en delirio, fornicando parados en medio de un
tranvía atestado de gente te sientes mojada y un extraño rocío brilla sobre la tersa
luminosidad de tus ancas vueltas al sol de la noche, en las azoteas te desnudas para
imperar con ternura en los ojos del viento y desflecándose los húmedos cabellos
crespos del pubis fragante el brote de una caricia en la niebla lechosa te escucho
venir a lo lejos, cuerpo olor a flores macerándose dentro de un cántaro de vidrio
refulgiendo en la ventana, te duermes abriendo misteriosamente tus párpados
como el rosado animal que te explica es la pasión fragmentada una visión
transhistórica, de la alambicada teoría a tu cuerpo no y no llegaré así jamás a
saborearte, es por tu cuerpo y por su goce que alcanzo mi existencia un campo de
acción donde combaten los reyes foscos: tecnología sodomizada por la poesía, tu
muslo lo abraza cariño sin­tiendo convulsionarse mi cuerpo y de rodillas te pido
que tengas un poco de ternura por mí, eres mi diosa señora de las ciegas praderas
verde manto de helechos donde vuelan manadas de libélulas blancas —a mi
diestra, te quiero puedo probarlo ahora mismo y decir que te odio, las palabras no
existen sino los gestos, que tus manos lentamente se alcen ordenando mi felicidad,
cari­ño ¿cómo evitar el terror al futuro? ¿cómo evitar el horror del futuro? no tengo
pasado o mi pasado es tu cuerpo que en mi mente delira, ¡Oh! preciosa, florece el
callado rumor de las hojas detrás de tus ojos, la castidad de tu cuerpo rotando
alrededor de mi falo es la armonía heliocéntrica un puñado de astros brillantes
impresos en la negra sábana del cielo y me envuelve un matiz tembloroso cuando
conjuro tu nombre y sé que no existes, tu ropa interior un olor sonrosado estirado
sobre la verde copa de un fresno y son tus fragantes hedores mi fetiche que
envuelve mi mente entre llamas de azufre, mi rostro con placidez dormido en el
calor azul de tu vientre, oler tu pulsante vulva te huelo el dulce polen que allí se
esparce, preciosa, te asemejas al Mito de Nannerl que cada noche laboriosamente
soporta una nueva dulcísima desfloración, sentir la profundidad de tu vulva su
polo magnético atrayéndome a la combustión interior, rica, me hundo sin cesar en
el oleaje de tus muslos que giran como aspas de molino en el viento y allí voy mi
lanza adelante por las salvajes llanuras de tu vientre que mis fauces desgarran, el
falo impertérrito busca elegir su momento preciso delicia de lo imperativo
esquizofrénico, me desnudo para inyectar mi lujuria como se inyecta morfina en la
sanguinolenta vena sedienta, tus senos ¡Oh! esos evanescentes senos que mi lengua
corazón del fuego obsesivamente ha esculpido, senos dorados bajo un follaje de
luz mi lengua gustosa repta sobre la carnescente colina y te gusto tus pezones de
mármol allí como estás inmóvil con una base de césped al centro de la perspectiva
del parque, debo empujar finamente hasta desflorarte una y otra vez hasta que lilas
de sangre rueden como caricias sobre tus muslos y polucionar en la azucena
azulada de tus labios, morder la suavísima almendra de tus hombros nacarados con
gotitas de sudor brillando como rocío, presenciar el ritual de tu higiene después
que emerges del lecho como una diosa entre olas de un fuego blanco y posas ante
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mi cámara más incitante que una modelo profesional tu cuerpo es un sintagma
alter­nante entre mis manos pulverizado, núcleo de la escritura el gozar se vacía de
objetos/fines/funciones y no quiero sino sentir en mi piel tu castidad de tu cuerpo
rodar mis ojos contemplando el lago con luces de tus ojos, los ojos marrón oscuro
pegados a la punta de tus pechos, bajo el cauce de ámbar de tu sangre brotando
como un flash imprevisto me tienes y retienes en tu lengua el polvo de mi lengua
el hermoso milagro de caer asfixiado entre gemidos de plata, tu cuerpo he
masacrado con lancetazos en la noche y flores sangrientas brotando del perfecto
equinoccio son el rubí de tu ombligo en el lecho, es la noche cegadora de tus
párpados abiertos como fauces marcando mi pecho lo que me deslumbra y mi
lengua que el calor de tus labios aprisiona, sangre de un olor salado resumiéndose
en el manantial de tus muslos que se bi­furcan, violencia sí, pero de una serenidad
desesperante mi imperio sobre ti, tu cuerpo existe como no existe nada fuera de mí
porque fuera de tu cuerpo nada más es lo real en mi mundo y mis ojos no captan
sino lo que cap­tan tus ojos una doble maravilla bajo los olmos, bajo tu cuerpo
rueda el sol de mis labios congelado paisaje que mis manos retocan, impuras,
sobre el dominio de la noche reinando, sobre el dominio del mío cuerpo tus ma­nos
se elevan como quelíceros, doblándome, en la opaci­dad del neón que ilumina tu
rostro atravesado con gotas de lluvia, noche reinando bajo el pertinaz adiós de los
lirios, incesante me enredo como los gatos sobre el soli­tario sofá en medio de una
llanura intangible y en el sofá de pelambre erizada has abierto las piernas
invitándome, felicidad que surge de pronto como la sed por la luz, gatita, con ojos
doblados y blancos, oscuros, vacíos a morder la delicia que amarga pulpa que me
convidas sin cesar saboreada, te poseo en tu convulsión soterrada paseándome por
las avenidas cubiertas con mecanismos y arboledas extrañas, los parques sin un
árbol son un tablero de ajedrez donde la dulce perversión se combina, entre
máquinas que por una moneda te ofrecen un himen de plástico para que lo muerdas,
para que lo rompas, lo muerdas y de un solo fino lancetazo lo rompas, por una
moneda la máquina te emite un gemido a tu gusto te promete un amor verdadero,
entras en circuito cerrado donde entre viudas languideciendo por unos labios
frescos, que celebran sus cultos fálicos entre voyeurs remirándote porque andas
desnuda, la cabeza estirada hacia atrás con el cuello doblado en el borde del sofá,
tus piernas en arco aprisionándome las caderas mientras mis manos cogen,
acariciadoras, el delicado envés de tus muslos, posesionado en tu vida como la luz
en las hojas mejor sentir tu luz resbalando en mi cuerpo desde la sangre, al otro
lado del fuego en la penumbra inviolable soñando, pujando, devolviéndote a tu
vida, la retenida, oscuridad deslumbrante, vida salvaje escondida detrás de tus ojos
que a nadie dicen nada sino a mí, en la noche escondida detrás de tus ojos callados
—murmuras, lumi­nosa, el estigma de tu carne con marcas plateadas de dientes y
tus labios, amor, me detienen exactos en el umbral de lo ignoto te soporto, labios
que me pierden y no me reconozco haciendo de mí la adorable, tu perra inseparable,
148
por el camino del lago me abrazaste con un abrazo lento, entre alacranes lamiendo
los bordes del párpado por el camino que viene de tu sonrisa a mis labios, camino
que llega entre crepúsculos de seda la sonrisa es el lago donde los tiernos jacintos
colorean sus olas, muslos largos y tersos aunque vellosos los muslos que saboreas,
clausurada entre el espacio de una escritura no eres sino un placer que degusto,
adorable en el ter­ciopelo avellana de un nombre que se me oculta obstina­do,
lentamente, tu libido sorbiendo por entre tus garras que a la sangre se acercan,
gatona envuelta envuelta en tu pelambre oscura como el solsticio secreto que
practicamos, dos esmeraldas con chispas por ojos que se vaciaron de todo contenido
real maullando y lastimera­mente maullando, gatita que a tu ratoncito confundes
cabezoncito infladito puntiagudito ratón de tu gato insa­ciable, entre los blandos
almohadones saltando y mau­llando, desprotegido, lanzándote miradas que te
excitaban te quiero y suavemente como las hojas tiemblan sus hermosas
campánulas, digo, amorcito, sobre el cálido dorso de tu cuello que se hincha estoy
besándolo, Nannerl te desfloraré otra vez desflorar el Paraíso de tus nalgas y entre
la delicia del dolor ahogarme en la sangre : no es la obsesión es el deber, no es el
derecho es el trabajo, no es el deseo es la justicia, no es la satisfacción es la ley
gatita que eres mi infierno como tus nalgas que me las saboreo comiéndote entre
la geometría de espejos inversos de la sala contemplándonos, envueltos en la
niebla de verano que entra por el ventalle de cedros fresco aire nos acaricia y a lo
lejos millares de edificios que como un ojo de pez se cierran sobre el horizonte,
entre la luz condensada de tu cuerpo en los jardines blanda­mente me abandono,
hojas temblando bajo una llovizna en ámbar yo eres tú soy, en la morbidez de tu
vientre que late bajo la turbiedad de mis labios es el amor, con el plástico lóbulo
de tu oreja que muerdo te digo pala­britas deshechas, es la hendidura de tu espalda
la abra­sante frescura donde yo reino, cariño, son tus muslos tenaces como el sabor
de las lilas, opacos como un trozo de cielo ya sin estrellas, suaves como es el
vellón de angora perlado muslos que son los míos y que muerdo incrustando las
perlas de mis dientes quedan violáceas las marcas como riachuelos después de la
lluvia atravesando un prado amarillo, el disco de un girasol se abre en el momento
que empiezo a besarte y las flores se doblan como tú cuando es el deseo revolcándose
en el lecho, no es el cuerpo del deseo el nuestro sino otro, extraño como una
atracción repulsiva y doblemente atractiva por las orquídeas de un cadáver en lo
hondo del lago, en la fatiga y su regusto que nos cubre de llamaradas de bronce,
insatisfecho, en la película diferida en el sueño —apareándonos, por lo inversos,
transubstanciados entre olas de lilas que arden bajo un crepúsculo de neón y nos
conocimos impuros allí sin deseo todavía mientras entre los dos un oscuro jazz se
coagulaba, lubriscente, sombra que se añadía a tu sombra, sombra de un
comportamiento galante y sin embargo salvaje esce­nificado en el texto —proyección
alucinada somos de un deseo sin cesar relamiéndonos, en el teatro de los cuer­pos
que se diluyen como tu pezón en mi lengua, la elegante recámara y sus flores de
149
murano caían segadas por nuestros besos campo de batalla la salita cubierta por
una espesa alfombra de esperma violeta, sobre la calentura del sofá desvencijado
sin piedad por los mo­vimientos del deseo rompiendo su atadura, entre la negra
mesa de caoba encharolada la fornicación era la luz que cuelga del florero, lindura
de flores nuestros cuerpos eran pisoteadas por la muchedumbre y los dos allí en un
tiempo detenido en la foto contemplaban el luminoso reflejo de un prado enlazados
por las manos, la pareja al borde de un apacible lago sembrado con lilas naranjas
y un vino rosé en la copa de cristal que se alza hacia el ojo dorado en la comba azul
prusia del cielo, follajes de intenso esmeralda con puntitos de plata delataban el
natural decorado en su entorno, los cuerpos se acerca­ron un poco más a la verdura
del espejo donde el deseo como toda luz transferible dulce y suavemente roía mis
ojos, montados sobre un puff terciopelo granate concho de vino la granulación de
un macizo de luz diseñaba un arabesco de sombras y en el trasfondo del espejo
donde llamaradas de platino eran una maleza casi impenetrable tu opalescente
cuerpo fue por mí descuartizado, captu­rando el amargo perfume espesado en un
negro cubo de blancas flores olor a esperma recién eyaculada —no en su reflejo
cubo rosado de la vagina sino en el calor de tus labios azules como lirio, después
de haberlo como un caramelo con ron mamado yo he sentido tu caliente delirio,
blanco cubo del falo penetrándome, incandescente y espesamente dichoso como
un volcán al revés que soy cuando eres mi marido, madre de la Sulamita en el
texto, azul espesura de los reflejos de un cuerpo sobre el mío y traducido tu cuerpo
a la imagen precedente del sueño, po­sesiva, tirada a un costado del lecho yo te
llamaba mientras tu peluda colita se movía en el aire, maullando los ojos eran
humanos pero en la vieja azotea entre viejos pianos de cola y transistores de
plástico rojo enarcabas tu cuerpo elevando el espinazo brillante por el roce de la
luna, tus metálicas uñas acostumbradas a escarbar en rincones oscuros debajo de
los muebles llagaban mi pecho y ávidamente te bebías el resto de mi sangre
intermitente­mente derramándose, ambigüedad crepuscular de nues­tra lubricidad
te arrastrabas como una serpiente entre el jazmín de mis muslos, cariño, habiéndose
mezclado tu memoria y su luz con mis ojos un solo gemido reso­nando en las
paredes de la sala, entre las colchas mez­clados como un sol se dispersa en manchas
luminosas sobre la sal de las olas que se estrellan en los peñascos y en tu cuerpo
vomitando porque te gusta el olor agri­dulce de mi vómito, mezclados como la
mordedura a la rebosante manzana que la seduce no podemos sino fre­cuentar el
espacio que somos, fuera del cual el sentido que somos se enciende y se extingue
como una llamarada en el espacio sin lámpara, mezclados como el vómito a la
boca que lo vomita hay un sentido que preservamos: el goce de la conciencia por
la conciencia del goce, al otro sentido que liberamos: el cuerpo del goce por el
goce del cuerpo, al otro sentido que buscamos: el espíritu del suplicio por el
suplicio del espíritu, al otro sentido que trastrocamos: el suplicio de la inconsciencia
por la inconsciencia del suplicio, al otro sentido que encontramos: el cuerpo de la
150
conciencia por la conciencia del cuerpo, al otro sentido que hallamos: la
inconsciencia del espíritu por el espíritu de la inconsciencia, al otro sentido que
de­velamos: el goce de la inconsciencia por la inconsciencia del goce, al otro
sentido que palpamos: el goce del espíritu por el espíritu del goce, al otro sentido
que gustamos: el goce del suplicio por el suplicio del goce, al otro sentido que
indagamos: la conciencia de la inconsciencia por la inconsciencia de la conciencia,
al otro sentido que manifes­tamos: el espíritu de la conciencia por la conciencia del
espíritu, al otro sentido que revelamos: la conciencia del suplicio por el suplicio de
la conciencia, al otro sentido que mejoramos: la inconsciencia del cuerpo por el
cuerpo de la inconsciencia, al otro sentido que gozamos: el cuerpo del espíritu por
el espíritu del cuerpo, al otro sentido que somos: el cuerpo del suplicio por el
suplicio del cuerpo al centro de la pintura mística doble ficción de la vida y una vez
más triple por el espejo verde que la refleja, sin nombre como una perra los cuerpos
se enredan bajo los olmos aristipianos: un más allá del sentido que no es en el goce
sino el cuerpo del goce pureza que arde como un paisaje antes de rosas doradas y
hoy decorado en llamara­das azules, juego de espejos que nos devuelven de la
opacidad al dulce gobierno de la ausencia, en el asco por el suplicio del cuerpo al
cuerpo del suplicio entre un mar de azucenas varados, en el rechazo por el espíritu
del cuerpo al cuerpo del espíritu bajo un follaje de -cari­cias encontrados, en la
náusea por el cuerpo de la inconsciencia a la inconsciencia del cuerpo en un cinema
de gamuza deseados, en la pérdida por el suplicio de la con­ciencia a la conciencia
del suplicio entre demonios de plata rescatados, en la expulsión por la conciencia
del espíritu al espíritu de la conciencia ante la suavidad de la noche recuperados,
en el malestar por la inconsciencia de la conciencia a la conciencia de la
inconsciencia en el teatro de un grito callado deliciosos, en el arrastramien­to por
el suplicio del goce al goce del suplicio entre oscuros parajes de orgasmo envueltos,
en el vómito por el espíritu del goce al goce del espíritu entre charcos mentales
caídos, en la repugnancia por la inconsciencia del goce al goce de la inconsciencia
bajo el lento resuello nocturno desolados, en el desagrado por el espíritu de la
inconsciencia a la inconsciencia del espíritu entre arcán­geles en cedro quemados,
en la repulsión por la concien­cia del cuerpo al cuerpo de la conciencia sobre un
fogón de seda retocados, en la obscenidad por la inconsciencia del suplicio al
suplicio de la inconsciencia bajo el lloviz­nar de amatista saboreados, en el repudio
por el suplicio del espíritu al espíritu del suplicio entre un vuelo de setos dulcemente
perdidos, en la aversión por el goce del cuerpo al cuerpo del goce entre praderas
de turquesa naranja exaltados, en la purgación por la conciencia del goce al goce
de la conciencia sobre un ojo que es cegado en el orgasmo y transcritos, los
cuerpos, a la inversión de la escena en el sueño que se produce, incesante, por la
reversión de la réplica reflejo deshecho de una imagen dorada que resumimos,
inflorescentes, con un gesto im­pacientes, redimido, en el espacio de la vigilia
interrupta indeterminado y fijado a la fugacidad de una caricia de nylon donde la
151
descarga semántica en el fondo de marzo que somos, al sudorarse los cuerpos y
florecer, impacien­tes por la desdicha que endulza en el imperio del falo, reflejo a
su vez de un sol de vidrio en el sueño, a salvo la masa de electrones verbales que
como una floresta abriéndose en llamaradas de murano y que son el diseño de un
cuerpo rodando en la frescura de una alfombra que nos envuelve bajo una niebla
de ámbar, cuerpos golosamente delicados se insinúan como el trazo nerviosamente
sereno de Beardsley en blancas florecillas impresas en negros espejos son la
gestualidad de la máscara danzando, máquinas esquizofrénicas envueltas con un
ligero musgo floreado ante una caricia en el campo neutro donde yacen emitiendo
capullos eléctricos que al enredarse al pistón explotan como lucecitas de oro dentro
de una pupila vaciada, permanescente ejercicio del amor en una habita­ción
suspendida en la historia como tu cuerpo ligado por una soga en el cuello colgando
del techo y es el misterio adorado, al que me abrazo, feliz llorando desde el
proyecto que subvierte a la represión y manipulando heme aquella deliciosa
maquinaria secreta del goce enredados por la significación en exceso del cuerpo:
una magnética zona pubiana cubierta con un algodonoso vellón de lima­duras de
cobre brilla sangrante en mis manos, tablero de ajedrez tu vientre sobre el que
inventamos batallas donde hermosos y suaves lirios brotan de los residuos de
semen, la posesión del uno por el otro con pasión y sin un fin ya, suave campo
neutro que no diferencia al objeto y que es bello como la noche con flores de neón
invertidas que llueven, violentas, sobre el parabrisas de la nave que nos conduce,
lucífuga, con la pulsión ultra fluida en las neuronas trabajando, expresión última
de la sensualidad no por sintagmática menos alucinada: 200 mcg LSD/ 600 mcg
Mescalina/ 40 mcg Psilocibina/ 60 mcg DMT/ 150 cmg Yohimbina diluida en
dextrosa al 0.5 % es la gratificación química: Dharma y Paraíso, Kharma ambarino
y brillan­te y nunca más, nunca más, ambarino brillante y nunca más, nunca más,
brillante y nunca más lo real será lo real sino la realidad del trasfondo donde las
flores son ninfas cuyo licor es un semen con sabor a ciruelas en un bosque de
sátiros que juegan bajo un manto dorado colgando desde el ojo del cielo parques
con manantial de esmeralda y entre las hojas las libélulas son leves puntos de neón
susurrando, el polen esparcido por la brisa se entremezcla a los cabellos húmedos
del pubis y es perfecto el azul empastelado del cielo, grabadas con gran precisión
son las constelaciones cuyos puntos lumi­nosos semejan niñas durmiendo sobre
piedras de zafiros en los senderos del sueño y un batallón de muchachas sobre el
dorado césped de marzo inicia el juego del aje­drez al revés, cada niña es una pieza
que se diluye en la estrategia del juego mientras se desencadenan los átomos sobre
el secreto espacio del secreto, no son muchachas sino muñecas desnudas adorando
un falo de plástico en la deliciosa pradera del saber donde partículas de semen
como pétalos suaves son arrastradas por el viento enci­ma de montañas de cedro,
alguien tañe un bello laúd produciendo un encanto en el ambiente y por entregar
sus favores las muchachas se disputan con feroces mor­discos, danzas y saltitos de
152
ballet que para delicia de los ojos las muñecas ágilmente desnudas como venadillos
entre matorrales de cartón ejecutan, un brillo rosado es todo el claro del bosque y
las danzarinas arrojan flores contra el esplendor de la luna, untadas con perfumes
de sándalo entre los cuerpos ansiosos del lecho van deslizán­dose, juguetonamente,
entre brazos que las reciben para premiar a la poseedora de la vulva más estrecha
y a la que tenga la vulva más amplia porque no hay términos medios, el mejor y
más fino seno es el que todos pre­mian con una caricia perpetua, dulces olas de
orgasmos super intermitentes cruzarán como fuego compacto el campo de frescas
hortensias de tu cuerpo, mi amor oscuro como el botón de un pezón que se curva
hacia arriba y se me insinúa, falo elástico adaptable a la capacidad de absorción del
sujeto y vibrando con la frecuencia u/4L produciendo un sonido armónico impar
al rozarse con las rosadas mucosas del sexo mientras al costado, a esca­sísimos
centímetros, se incrusta dentro del espacio ven­tral como un suspiro un tubo
cilíndrico de paredes del­gadas forradas internamente con un plástico suave, untado
con vaselina, que según el estado anímico del sujeto (al entrar en la maravilla de
Góngora —por ejemplo) puede rotar en torno de su falo, poniendo en práctica su
función de vagina que como una crema con fresas se ofrece a mi lengua y según la
ecuación dL/dt = 0 (o por el vector momento cinético que permanece constante en
magnitud y sentido, ecuación metafórica de la primera ley newtoniana sobre el
movimiento de rotación), o según el prin­cipio del giroscopio que es eros, vueltas
y revueltas en torno de un centro que se disuelve, permutaciones y mu­taciones de
un cuerpo lanceteado por sierpes que se enre­dan como polvos y serpentinas entre
los muslos en el pequeño teatro de la sala, dentro del espejo montado sobre tus
nalgas al espejo de la pared contraria donde veo una lenta sombra coagulándose,
ni sujeto ni objeto es la gramática de uña caricia lo que descifro: M = mgR, dL =
M dt y produciéndose la variación cinética conse­cuencia del par de momento, que
se suma vectorialmente al gran momento cinético sobre la encharolada mesita de
caoba, los cuerpos como un florero son un rocío des­trozado entre un jardín de
poemas, trasfondo semántico de una fornicación que por dL es horizontal y
perpendi­cular a L y es un movimiento de precesión su resultado sobre el que tanto
el vector momento cinético como el eje permanecen como un blanquísimo manto
de nenúfares extendiéndose en un lago de vidrio horizontales y que puede comenzar
con una velocidad angular menor pero que el cuerpo (0.0) al ejercer sobre el pivote
una fuerza mayor, de modo que la fuerza hacia arriba en O (pezón que se curva
ante mis ojos) aumente y, consecuentemente, llegue a ser mayor que mg, igual
como antes mg/2 iluminó la pantalla al saltar las fuerzas verticales hacia arriba,
destruyéndose como los cuerpos al combatirse que­dan deshechos, arqueología del
cuerpo que redescubre la huella morada de un mordisco allí termina el seno y
comienza el abdomen, en su sombra olorosa, mordisco que el inconsciente desea
y lo practica, marcas de dientes bajo la mandíbula casi encima de la garganta
rozando apenas la yugular, en la sombra que es su historia que nos redime al revés
153
del centro de gravedad que se acelera hacia los paraísos de la piel, de las sierpes
que somos imitándonos en alacranes verbales y besando los fríos labios de la
ahorcada en cuya vulva un ligero olor a lavanda y que se esfuma invita aún a la
pasión mientras doy a mi cuerpo un impulso en el sentido de la precesión más pura
para la rotación efectiva hecho una azucena dorando la máquina del deseo, cuando
el crepúsculo incendia la pulpa de tus ojos que como tu cuerpo, de un suavísimo
blanco azucenado haciendo contraste con el intenso verdor de la sábana donde
entre las horrorosas maravillas de tu sueño te agitas, sudando, ruedan como un
alacrán enmielado sobre mi falo que al endurecerse curvándose hacia arriba como
dos pechos que mi lengua desea lamer, se transfigura en solo una llama de amor
pura, mística, como el cuerpo de un sueño sin soporte bogando entre los sueños de
un cuerpo y que es una memoria perdida, energía radiante que brota en tus músculos
trabajando en la cópula, laboriosos y que yo me la absorbo pegado a tu cuerpo,
invernando, por capturar la sabiduría termoerótica: ergios que por millones se
condensan en esa luz brotándote de los pechos, lago azul con tulipanes donde me
sumergí para ver tu cadáver entre galeones cubierto de musgo y es la belleza que
adoro en la morbidez de tu cuerpo unido a mi noche, muñeca caminando con el
combustible de mi aliento y sus moléculas de deseo pulverizadas por la mirada que
como la iguana de mi lengua repta sobre el delicado con­torno de tus muslos,
volando las sierpes envueltas en fuego de tus cabellos enredándose en dulces
copos nebli­nosos sobre mi pecho, dormías y pegada a mí la amapola de tu cuerpo
se difuminaba por todo mi sueño en la habi­tación de espejos en cuyo trasfondo el
lecho del único amor radiante como una amatista no eran sino los cuer­pos, en la
alfombra tirados en la comunión de los cuer­pos se disuelve la oposición binaria
por otra, latente como la muerte, el cuerpo otro que precedimos unas caderas
maduras como un lirio varias veces replantado a un costado de una historia que se
niega a la bolsa de orgasmos y al cambio de caricias, veo una lenta mano
descolgándose por un juego de poleas para acariciar tus cabellos que es mi mano,
hembra que llora porque su deseo de ser hombre no es satisfecho por su amante en
su deseo de no ser más una hembra e inmersos en un mediodía sin continuidad,
dentro del cuadrado de luz es un apacible domingo y desnudo con los labios
resecos mirando, extraviadamente, una gata revolviéndose en el sofá, desnuda
aunque cubierta de vellos mientras una serpiente me ofrece la delicia de su lengua
partida y yo procedo a desnudarme dentro del cuadrado de luz, me­diodía que no
transcurre es un apacible domingo heme desnudo a un costado de ti lamiendo tu
lengua partida, rodando en la alfombra por una gata maullando y yo procedo a
desnudarme, un apacible domingo heme des­nudo mis labios besando una fría
escama plateada, ena­morado, pronunciando palabritas y yo procedo a desnu­darme,
un apacible domingo heme desnudo entre tus muslos persistente como un sol que
resurge, en la esci­sión de mi cuerpo, junto a la gata de ojos hermosos como el
verde mar de una piedra perdida, en un suave lecho de arañas carcomiéndonos en
154
cámara lenta, es un apaci­ble domingo heme observando la pulverización del
paisaje a través del cuadrado de luz y yo procedo a desnudarme, apacible, en un
espejo cóncavo que refleja a uno convexo, extraviadamente, una gata revolviéndose
en el sofá y yo procedo a desnudarme, heme observando la pulverización del
paisaje por un espejo bicóncavo que refleja a un plano convexo y yo procedo a
desnudarme, extraviadamente, una gata revolviéndose en el sofá, lentamente,
enfocada en las ancas por una distorsión en barrilete del modo como antes de
penetrarla la enfoqué por una distorsión en corsé, con lentitud moviéndome en el
jardín de espejos que me reducen a la pulverización de los cuerpos y difuminados
por la pasión delirante, gata revolviéndose en el sofá, es un apacible domingo
heme desnudo observando los retozos de tu cuerpo que me enamoran, tus zarpas
juegan con las muñecas y yo procedo a desnudarme entre floreros de serpientes
que se disuelven en el aire a otra serpiente arrastrándose, obsesiva, en el sofá y yo
procedo a desnudarme, en tus labios con pelitos depositando mi lengua y
reflejándome en el verde espejo de tus ojos, bajo el pálido rosa de tu ombligo
donde, a veces, cuando la mordedura es excesiva, eyaculo, en tus labios con pelitos
depositando mi lengua y yo procedo a desnudar­me, en calma, entre la serpiente
que detrás de tu nombre se agita, es un apacible domingo heme desnudo a tu lado,
en calma, observando tus lentos movimientos que van del sofá a la alfombra y del
sofá a los cojines dis­persos por la alfombra, del sofá a la alfombra y del sofá a los
cojines dispersos por el sofá, es un apacible domingo heme desnudo observando,
en calma, a la gata que va del sofá a la alfombra y de la alfombra a la mesita
encharolada, en calma, observando tu cuerpo que va del sofá al puff donde habré
de montarte, en calma, obser­vando el ámbar de tu cuerpo entre pedazos de luz
caídos y entre cabezas de serpientes con ojos de hermafrodita me esperas, en
calma, inyectadas las pupilas de un violeta en­cendido a tu cuerpo me acerco,
develamiento del verano y comienzo de otoño en un vuelo en la esquizofrenia,
entre la habitación deshaciéndose en mis manos feroz­mente a una frecuencia fluida
he dado velocidad a mi falo, buscándote a tientas en el lecho de la que te parió y te
mueves, los vellos erizados transmiten un intenso caudal de energía radiante, es un
apacible domingo y yo procedo a desnudarme, un falo va penetrándote como una
sensación de calor suspendido, te mueves, es un apa­cible domingo y yo observo la
pulverización de tu cuerpo,, maullando te escucho a lo lejos como un sonido
monocorde que puede ser Stockhausen, a lo lejos un extraño jadeo resuena aún en
mi oído, es un apacible domingo y un falo trabaja perforando los pliegues de
piedra de tu himen retozando en el sofá, caracoleas en mis brazos como una gata
montesa, en calma, mujer de caderas maduras había una lubricidad reprimida en tu
cuerpo que ignoras, cuerpo que no soportaba otro cuerpo años antes sin un falo y
lanzas tu finísima lengua sobre mi ombligo hasta casi rozarme la floresta del pubis,
salvaje pero sabia como una antigua cortesana tu sexo me huele a saber y entre los
espejos que me remiten a un paisaje de paragramas los ángeles vidriosos me hablan
155
sin ver­me, en calma, sobre el sofá me desnudo más puro que un lirio guardado en persiguen el acompasado bamboleo de tus nalgas, el mundo nace cuando dos se
tus pechos hecho para tu voracidad y entre tus fauces doradas mi sangre chorrea besan y las caderas sin descanso como una llamarada que ciega se entregan al
sobre tus muslos, las caderas maduras se pulverizan ante mis ojos y es un golpe de amor, candelabros de plata doblados se hallan dis­persos en la alfombra, amarillos
variaciones de un cuerpo que se duplica en la esquizofrenia, cópula analógica en residuos de semen en el terciopelo granate del puff, pinturas y espejos que­brados
la economía del inconsciente: no soy sino el falo del padre que buscas y de noche cuelgan de las paredes, del sofá no queda sino un montón de gamuza quemada por
cuando sobre las azoteas me entregas lo mejor de tu cuerpo, desnuda bajo el negro cigarrillos y maderas retorcidas, el lago turquesa y su entorno de hortensias
caftán el blanco de tu vientre se engasta en mis ojos, entre la distorsión del objeto naranjas son un recuerdo, el teatro vacío y las butacas desiertas forman un inmenso
que es tu cuerpo, ambivalente, a la vez un mar tempestuoso junto a la timidez de claroscuro y allí en la esce­na donde sin descansar tu cuerpo se moldeaba a mi
un huerto de lilas, el feroz león en el zoo junto a la ardilla que huye, por los aires cuerpo el cielo de flúor aún no apagado indica que no hubo teología, hubo el
el clamor de un arcángel que en el magnetófono gime la pasión imposible y en la paisaje de una escritura, flores de topa­cio, el cuerpo como un papiro para el saber,
noche clamando, gato rodando sobre rasgones de cielo sangriento me acerco a tu crepúsculos de celofán quemado por los fluorescentes, el intenso ver­dor amarillo
vida, acechante, a tu cuerpo me acerco en la noche atraído por un perfume rodando del mar y su suavidad de gamuza que por un juego luminotécnico produjo el
de tu cuerpo a mi olfato, atraído por un perfume rodando como un gato en el lecho encanto ha desaparecido ahora en el deshecho sofá, nieblas y maravillas del sueño,
del florero a mi cuerpo, a tu cuerpo me acerco en la noche atraído por un olor jardines con espejo rosados, paredes empapeladas con paisajes hermosos, marcos
resoplando, atraído en la noche por un extraño jadeo a lo lejos imposible no dejar dorados y floreros de murano brillan aún en la noche como tu cuerpo imperando
atraparme en tus labios, en la noche preferir es mejor la apertura del goce por un ahora en el mundo a través del hermoso poder de mi canto.
juego de pinzas y entre el esquema de una batalla con choque frontal mejor es una
mirada elíptica en torno al amor, campaña de cerco y hostigamiento a tu cuerpo en
mi motocicleta montada, escondido siguiéndote entre los semáforos, laberintos
os­curos, rumor de tus pasos apresurados cruzando una pista, un rostro asomado en
lo alto se esfuma y su luz sólo el rumor de tus pasos y un ligero viento acariciándote
los cabellos, desnuda, mis ojos persiguen el acompasado bamboleo de tus nalgas,
persiguiéndote una cuadra des­pués de otra cerco y hostigamiento, en lo alto luces
que se apagan y encienden, resplandor de un neón detrás de un bloque de cemento
y un cono de luz en el rostro te embiste, en el suelo, el cono de luz de una moto
alum­brando los cuerpos que luchan, sudorosos, con arañazos lanzados al rostro,
sin descansar las caderas se entregan al combate rozándose una vez después de
otra, desflorada, y ahora gimes, llorando, gritas pero de placer, satis­fecha, no es la
persona es un escozor calmado por el feroz descubrimiento del falo y sobre el
lecho feliz por haber transmutado los signos, por permitirme llover sobre ti como
un resplandor de oro detrás de tu cuerpo, alucina­da, el rapto y la violación se te
proyectan en tus pupilas que se vacían al contemplar el Monte de Goce y lo gozas,
paraíso del cuerpo llegas a pensar tu existencia en el diseño natural de tu piel, El arte como artificio, Shklovski.
objeto conmigo del decorado de un sueño con flamas doradas en el jardín de Introducción a la literatura fantástica, Tzvetan Todorov.
espejos abiertos al espacio de la ubicuidad, teatro del cuerpo donde cada miembro La función del orgasmo, Wilhelm Reich.
al ser asignado su papel no lo re­presenta y lo trasgrede, las caderas sin cesar como Unjo el monte, Aubrey Beardsley.
leones de cera se embisten, hasta derretirse, hasta no ser sino el cono de luz rosada Cantar de los cantares, Fray Luis de León (versión).
de una moto alumbrando los cuerpos que luchan, alucinada, solo el rumor de tus Para una crítica de la epistemología, Dominique Lecourt.
pasos y un ligero viento acariciándote los cabellos, delicadas fucsias brotan en tus Piedra de sol, Octavio Paz.
pechos serenamente agitados y a mi oído una melodía barroca me llega desde una
azotea perdida el rumor de tus tacos apresurados cruzando una pista y mis ojos

156 157
 P/D
Después de mi primer libro: En los extramuros del mundo, el espacio de mi
escritura solo podía tener un revés, orquídeas que se me espesaron a través de la
locura —no la personal sino otra más ferozmente dulce, la gramática. Por eso es
que Monte de Goce es la explicación, y su complemento de ese primer texto, su
“extramuros” que más que delicioso es sedicioso. El auto-aceleramiento textual
para alcanzar (“Aportaciones a la psicología de la vida erótica” cf. Freud) una
doble gratificación: la mía, y la tuya, oh lector. Es la combustión interior de una
flor (monocotiledones) lo que esta escritura representa, en el teatro de su cuerpo
gramático —y su tecnología erótica que no es sino la tecnología del lenguaje
que lo expresa: no hay historia. Hay una de-construcción destructiva del mundo
consciente, maravilla y dispersión del sentido, espejos que redupli­can el sueño
del cuerpo. Hay difuminación en la nada, es decir la desintegración de valores
acumulados y de su econo­mía en tanto que la ecuación clasicismo = burguesía
(cf. Barthes) gobierna todavía —simbólicamente— sobre los diversos modos
de significación. Digo pues que escribir es sodomizar, y que el falo marca a la
escritura, alocándola en su orgasmo. Pero más que sodomizar, escribir es estuprar,
violar, hacer del cuerpo una llamarada en el texto. Algunos de los textos los escribí
durante unas ligerísimas “vacaciones” en un Sanatorio limeño —vacaciones que
me demostraron que el mundanal ruido es el imperio de la perversión, y que no
es menos hermosa la locura que la cordura. Decir esto es -lo sé- exhibicionismo,
y en tanto que esto me asumo como un actor que fascina a su lector: todo lector
es siempre una hembra frustrada, alguien marcado por la ausencia del falo (cf.
Lacan). El espacio de esos “extramuros” es pues el “goce”. Penetrar en Monte de
Goce significa penetrar En los extramuros del mundo, puesto que Monte de Goce
representa el teatro de un inconsciente, el proceso de la elaboración simbólica
en el laboratorio de una escritura. He ido a la búsqueda de una gramática que se
perdió cuando fue avasallada por la retórica, es decir cuando la pervirtió la retórica
(la manipulación para la información): los signos se convirtieron en funciones.
Fui a la búsqueda de la persona perdida -esa que subyace entre las tres matronas
conocidas, y creo que un día la “escritura florida” develará a esa persona gramatical
que nos falta, igual como la astrología va descubriendo otros planetas de la órbita
solar. Partí del lenguaje de la reflexión, pero en mitad del camino de mi escritura
me arrojé sobre el lenguaje pasional, vulva que se me ofrecía como una fruta a
los labios, y en la pasión del lenguaje por el lenguaje de la pasión —azucenas
del terciopelo, senos dorados bajo un crepúsculo de seda entre las garras de una
pantera aca­riciados, cuerpo en fucsias despedazado por los flagelamientos de mi
idiolecto- encontré una crítica del mundo. Quiero agregar (quizá con una vana
esperanza) lo que sigue para un mejor encuentro del lector con Monte de Goce:
158
1. El modo de significación existente entre la atracción de dos cuerpos
(singulares) (significancia/significante) queda expresada (transparencia)
en razón directa de la cópula de sus pesos y en razón inversa al cuadrado
de la distancia que los opone, relacionándolos. Siendo k su cons­tante, k =
placer.
1.2. Escritura = Intangibilidad (+k)
Significancia + Significante
1.3. Significación =-------------------------------------------------- (+k)
relación de oposición
2. Escritura = sobrelectura de la lectura.
2.1. Lectura = sobrescritura de la escritura.
2.2. Ley de Verástegui: “Toda sobrelectura de la lectura determina inversamente
una relación proporcional y simétrica a la sobrescritura de la escritura”.
Hoy nombrar el “goce” es, por negación, escribir de la crítica, cuestionar
el mundo urbano que nos ha sido impuesto. Para la burguesía el goce le pervierte la
plusvalía, y en la medida que politicemos el sexo éste será un arma fundamental en
la lucha por el derrocamiento del capitalismo. Si en la represión del sexo el burgués
establece su moral, al desublimarlo e insertarlo en nuestra realidad miserable la
clase obrera podrá cuestionar la moralidad de la burguesía. Esta realidad existe
porque hay otra, simbólica, ideológica, que la sustenta. A su destrucción han de
responder las prácticas simbólicas del arte y la literatura. La burguesía sacraliza
la razón y comercia con ella. En literatura el significado es un reflejo de la razón,
como en economía lo es la mercancía. Su esquema es el que sigue :
razón mercancía
: significado consumo
plusvalía alienación
A la división del trabajo correspondió, en el mundo simbólico, la división
de la literatura por géneros. En el Renacimiento nació y murió el hombre del futuro:
Leonardo fue muerto por el capitalismo. Hoy la vanguardia niega los géneros
159
literarios, y afirma que el lenguaje es una práctica social. La vanguardia afirma
que el capitalismo no produce arte sino retó­rica, que el arte es una ideología que
actúa por oposición a la economía del valor burgués. El producto de la vanguardia
se llama escritura. Monte de Goce no tiene géneros y puede leerse indistintamente
como una secuencia poética, una novela, una reflexión sobre versos y otros libros
leídos; una versión de la historia contemporánea, una transcripción al lenguaje
gramá­tico de una obra musical o de un cuadro pictórico. En suma, como el teatro
polifónico de una escritura, como un film verbal.
La forma del libro nació de su modo de producción: la máquina de escribir.
Al suplicio que es hoy la máquina me permití una secuencia utópica: la máquina del
goce. En Oquendo de Amat encuentro mi contemporáneo más cercano y mi con­
sultor para la obra. Afirmo que apenas alcanzo a ser una Inteligencia/Sensibilidad
programada por el cuerpo para computar, combinar las voces, los gestos, las
sombras, los signos de la subversión. Mi libro es un producto de laboratorio que
no se quiere final y acabado: es apenas el detalle de un fresco, un blow-up, una
variación más en la estructura de mi trabajo. Monte de Goce no ha querido ser el
producto: quiere mostrar sólo su propia elaboración.
Pues bien, ahora —que ya con esta brevísima anotación final voy dejando
de existir, muriendo un poco, puesto que soy en tanto escribo— (con la ciudad
que es otra vez una gra­nulación luminosa, destellos de neón en el atardecer que
es más bien noche) una vez más digo, enfático, que no he hecho ni erotismo
(referencialidad), ni misticismo (simbolicidad). Sino que he tratado de contribuir
a echar las bases científicas para una dinámica de producción serial, desublimada
y codificada del texto llamado literario. Declaro pues —solemnemente- que Monte
de Goce es un Tratado de Gramática, y que así debe leerse.
Enrique Verástegui / San Vicente de Cañete, 1972
San Isidro (Lima), 1974.
160
Postfacio de 1990
El 21 de mayo de 1990 llegué temprano a Lima y desde un teléfono público llamé a
Guillermo Niño de Guzmán para conversar con él; me dio una noticia que, dado los
contratiempos de que había sufrido, me llenó de alegría: él y Jaime Campodónico
habían encontrado, días antes, el manuscrito de mi libro Monte de goce que había
permanecido extraviado durante 14 años, en los archivos de Industrial Gráfica, la
imprenta donde mi anterior editor, Carlos Milla Batres, lo había dejado archivado.
Como estos tiempos se viven a prisa y apenas si uno puede sustraerse un momento
para beberse una cerveza en algún bar barranquino aún no invadido por el turismo
cultural, o en los siempre atractivos bares de Lince, conversamos por teléfono
sobre algunos puntos del libro -el libro es, por supuesto bastante extenso como
para que me lo pudiera leer completo por teléfono- que yo, después de 16 años de
haberlo escrito, no recordaba ya: escribo esto sobre algunas cosas que vagamente
recuerdo de mi libro, y que, me parece, pueden ser cosas fundamentales para su
comprensión aunque el libro posee un Arte Poética a propósito del libro Monte de
goce a modo de introducción y también una nota final que explican, dentro de lo
posible, mis propósitos al escribirlo.
Monte de Goce fue escrito entre los 22 y 24 años de mi edad en San Isidro, San
Vicente de Cañete, y nuevamente San Isidro donde, entre la música barroca que
escuchaba diariamente, las películas de bellas tomas a las que asistía en la Alianza
Francesa de Lima, y algún tranquilo paseo, llegada la noche, por el Olivar de San
Isidro trazaba enfebrecidamente sobre el papel los signos que configuran este texto
al que el lector debe ingresar como si se tratase de una novela cuyo protagonista
principal es el lenguaje -un lenguaje sometido a un gran campo de exploraciones
técnicas que intentaban, sobre todo, buscar nuevos procedimientos e inventar
nuevas formas literarias elaboradas en el pleno vacío , y todo lo transparentes
posibles (el uso abundante de recursos tipográficos, aparte del contenido de su
espectáculo visual, y de su carácter de partitura de los textos, apunta precisamente
a eso), que me permitiesen, en el futuro, emprender un proyecto poético donde
esas estructuras se transformasen en variaciones sutiles capaces de ser percibidas
por un lector atento y una mente inteligente, tal como aparecen en mi libro Angelus
Novus.
Quizá tuve en mente al momento de redactar mi libro La vita nouva de Dante,
ese brillante ejercicio de iniciación del entonces joven poeta florentino, pero mis
textos poseen, me parece, una bibliografía bastante amplia a la que puede remitirse
el lector para aprehender sus efectos intertextuales en mi escritura. Allí en esa
escritura, que puede ser entendida como la destrucción de los géneros (¿no dijo,
después de todo, Mallarmé que la destrucción fue su Beatriz?), o más precisamente
su deconstrucción derridiana, o como la proyección de un nuevo género que sería
el de una escritura andrógina, lo fundamental son las imágenes poéticas y las
161
metáforas que operan siempre como fotogramas inmersos en el film verbal donde
las personas gramaticales van transformándose en personas distintas y donde esas
imágenes poéticas y esas metáforas se enlazan exclusivamente a través de una
violenta yuxtaposición de sus encuadres; esto es, el privilegio de la metaficción, la
textura de un lenguaje que a pesar de la violencia de sus estructuras se manifiesta
totalmente hedonista. Son, según recuerdo diez textos diseñados según la Eneida
de Virgilio y de ellos sólo dos se habían publicado: “Dibuxo del venerable varón
F.J. de la C.” (cf. Palabra de escándalo: Julio Ortega, Tusquets Editor, Barcelona
1974) y Asunto a tratar: “Penelopea de Ítaca pasó por Lima” (cf. Eco N° 169,
Bogotá 1974, precedido de una introducción a Enrique Verástegui por José Miguel
Oviedo). Monte de goce debe ser leído como eso: como un campo de intensa TAKI ONQOY
exploración de nuevas formas literarias y como exclusivamente literatura, sin
ningún tipo de inserción biográfica ni anecdótica, como pura imaginación

Lima, mayo de 1990

Enrique Verástegui.

162
Para Elena que soñó conmigo este poema

165
 1. Eran pobres, nada poseían, pero su naturaleza era de hombres prodigiosos.
Popol Vuh: 3, IV.

2. “Perfección” es trabajo.
Paul Valéry, Tel Quel I.

166 167
 PROFECÍA DE LAS ROSAS

168 169
 Lugar: Lima, capital del Perú.
Tiempo: el tiempo de una rebelión espléndida
en la ciudad caótica.

170 171
 I

172 173
 Abandonar la historia para siempre,
bellos, perfectos, lúcidos, antes de ser apuñalados por el rencor.
Un buen purgatorio es sufrir la historia
donde héroes, hombres de acción, soñadores redimen su vida.
Tu muchacha son las flores, tu mar, el cielo.
¡Oh! Zeus: Ecce florescunt lilia: gotas de rocío en tus pár­pados.
1: Quien busque realidad
no la hallará
como quien utilizando lucidez se
encontrará transformando lo irreal.

Pero escuchemos todavía por un tiempo más a los amigos -muchachos de pelo
largo como un pincel sobre los cielos
y los muchachos o su música (ama toda la verdad, todo el amor) es­parciéndose
como círculos de tiza
en paredes tan extrañas como un sueño:
imágenes de aves frescas volando contra el viento,
& los gritos ruedan sobre el asfalto: 9/15 a.m.:
se ha cortado el tránsito & “ya nos jodimos”: manifestación relám­pago en
pleno sueño, manos con flores
superpuestas en un lienzo de muslos.

(MI RADIO ANUNCIANDO LOS ÚLTIMOS SUCESOS PARECE UN

ÁNGEL CON LA PRIMERA COPA DE ÚLCERA DEL APOCALIPSIS:
& ¡click!
pongo música sacra: Nobilis, nei... Apago. Enciendo las noticias: el prisma
de mi mente se proyecta analizándolas):

el tiempo es una mercancía que envejece sobre un mostrador, la época una

ladilla arrodillada bajo mi In nomine Patris et Filii et Spiritus Sancti
& entonces nos ponemos a cantar:

1: Quien busque realidad no la

hallará
como quien utilizando lucidez... etc.

Y el más joven (“eh, poeta, déjate de huevadas”) jodidamente parti­cipa

entonces de los hechos,
deshojo las pestañas de la noche y digo
como digo tan dulcemente en el amor cuando me gustas: amar

174 175
es (por lo visto) un sueño hermoso como un Paraíso: El imperio ha Norte Nuestra frontera
un cuerpo sobre otro cuerpo como una flor, de crecer como es ilimitada como
y mi punta rosa movible en los muslos de Demeter. el conocimiento Oeste Cusco Este nuestra mente
de nuestros ombligo del mundo y cada arco iris
1: Quien busque realidad sabios. marca la ruta del
no la hallará Sur guerrero
como quien utilizando lucidez... etc.
Es necesario pulsar la guitarra y alejarse de las Bibliotecas. Un rostro pétreo e impenetrable como el verano contempla ahora la belleza de un
Pulsar una guitarra como se pulsan muslos y pechos bajo la colcha imperio aguerrido como este duro avanzar de guerreros se­dientos de victoria.
iluminada con la primera luz del amanecer,
tu dulce belleza desvanecida por las uvas del encanto y Demeter se ha ¡Uiskitey! ¡Uiskitey! 7 p.m.
cogido de mi brazo: Nuestra flor fue esta oda afinada en el dolor de llagas atroces
el flujo avanza entonando lemas y canciones, como un infierno
el flujo de gafas bajo cabellos crecidos avanza cogido en cadene­tas por los y el azufre de Virgilio en su camastro pero con el dragón
brazos y gritando y entonando lemas bajo los pies del contendor: un anatema a descifrar
y canciones: los nuevos juglares se adueñaron de los parques: en el fino trazo de un anónimo pintor del Cusco: “mierda, ya nos
Universitario, San Martín, Unión, Bolognesi, etc. jodimos” dije y dijo Demeter:
1: Quien busque realidad “allí viene la repre” / “pon tu cara de palo” -dije
no la hallará y vi muchachos como ángeles descendiendo de omnibuses largos como
como quien utilizando lucidez... etc. sierpes: “amigos” dijo Demeter
y Demeter jadeó como la yegua envergada: “vengan”.
“Allá” - señalé sobre la masa oscura cerrando nuestro paso, y el grito
a resonaba (aún resuena, ángel de la noche) en
labios de la joven cubriéndose en mi brazo:
Huanacaure: los cuatro hermanos Ayar, un verano como un Paraíso salieron al “por allá” dije y entonces corrimos a la esquina opuesta:
mundo para incrustar un Varayoc en la tierra que ahora florece: Manco Capac, “uf, por poco” dije,
Mama Occllo, flor verde en el lago más alto del mundo. Imperio de los Inkas: ama y nos pusimos a cantar:
sulla, ama quella, ama llulla. Trabajan hombres aguerridos como el paisaje donde
florecen sus obras: templos, andenes, ciudades. El mundo es bello, la naturaleza
no tan cruel como cuando se toman las armas: nuestro Imperio es una máquina 1: Quien busque realidad
guerrera, el pasado no resiste este avance de Pachacutec. no la hallará
como quien utilizando lucidez... etc.

b
1. Excursión al Museo de Sitio de Paracas.
1964: los escolares llegaron por el pesado

176 177
arenal entre plantas de espina y asombro
relampagueando rosa en la cal de la tarde.
El sol del oeste incendiaba las dunas y el cielo
temblaba con chispas azules: sudaba el rostro
con rastros perdidos de acné, casi adolescente.
Allí entre cascajos y arena recogí una piedra
(¿un sílex?): punta de lanza y cuchillo, hacha
con bordes toscos en la luz brilló
su resplandor de miles de años, pescador y cazador
de serpientes, venados, zorros que estas manos
diestramente volvían vestidos, sandalias, comida.
Al calor del desierto el profesor disertaba
muy socrático la vida y edades de Paracas:
comercio de peces, tejido de mantos (que “podrán ver en colecciones
privadas”) y cerámica llena
de polvo y olvido como esta forma rara y punteada
de los cráneos humanos, la trepanación
de los huesos fundidos con oro y estaño -cirugía
perfecta y que persiste en los brujos del campo.
A escondidas fumamos el primer cigarrillo
y las colegialas tan interesadas y aburridas
y luego ruborizadas accedían a pecar inocentemente.
¡Qué sensación de eterna soledad, qué inmenso
y sagrado silencio perdura en mí ante aquellas
tumbas abiertas a flor de tierra! Un cierto temor
impidió que tocáramos dientes y mandíbulas, trozos
de huesos en la necrópolis: un olorcito a muerte
desprendiéndose de vajillas rotas, telas quemadas
como la noche donde velábamos azules y verdes.
Yo me traje esta piedra a mi casa y la acomodé
preciosamente sobre mis libros, como un pisapapel,
un testimonio de haber ya vivido otro tiempo
quizá parecido a este pero sí puro y salvaje.
2. Nazca: copa ritual y calendario.
(x. I-VI d.C.)
Mundo de piedra como esplendor de mil
serpientes en la mano. La mano que cultivó la tierra arrancó los
178
astros de la noche, tornó simétrico lo informe:
sol y viento/lluvia y mares fueron
más que una fría geometría la concepción,
el jardín verde blanco rojo
(depurado como un sueño)
y en el desierto arenal el mono
el pez labraron
el mar inmenso del sueño que como un Apocalipsis
volvía llevándose cosechas, mujeres, ceramios.
La Constelación del Ave perfecta y precisa cayó
en Tierra donde estilizada aún domina
las compuertas del cielo
y rige al viejo labriego.
siembra y recolección de sus frutos.
El sacerdote en el alba en luna llena
vestido con oro irrumpía
del porvenir
al pasado, del este al oeste y las cabezas
rodaban
degolladas. En alto la copa
bebía la sangre de sus prisioneros, esplendor
de barro, danzaban las sierpes como flores de verano.
3. Mochica (s. I a.C. -VII d.C.): Arte erótico.
La noche nos recibe en su lecho y el viento
arrastra el dulce olor
de la noche cielos y mares
copulan a través de tus ojos, copulan
a través de tu piel que lenta recibe palabras
y está abriéndose a mi goce. Destreza
(primera categoría florida) y sólo destreza
del cuerpo que encaja en el otro,
del cuerpo que ahora contemplo lleno
de luz como un campo de amapolas al llegar
el otoño. Dulces flores brotaban
en tu piel, flores terribles
como este sueño poseyéndote al alba.
Tu cuerpo giró elástico bajo el doble peso
179
del sol en mi cuerpo Illo de flore nimie sun captus amare -canta Carl Orff
- giró como una gacela en mi instrumento cuadrafónico:
que salta y mi cuerpo se dobló Hunc florem,, Flora dulcissima, semper odora!
sobre el tuyo Apago.
perfecto en el canto del atardecer. Este Me gusta esa tonada: no será historia que guste al poder,
movimiento de caricias tenía no al menos como una mediocre versificación de Placencia:
en sí mismo el impulso -como el Archipoeta olvidado: música
del fuego la suavidad de una palabra al oído. para oídos no alienados. Mi espíritu no está alienado.
Y en la penumbra cuatro muslos con ritmo sereno No sé palidecer tanto como la noche de otoño en tus ojos: Nam
de girasol (en busca de luz) se movían velut aurorafiet tua forma decora.
de aquí movían He gustado esa tonada: su dulce voz es una flor en la noche:
hasta como no como G. Malaver ni como una mediocre versificación de Placencia.
allá y se cuatro Me arrojo sobre tu cuerpo como sobre un lecho con flores, gustar a tu cuerpo fue
aspas abandonar el intranquilo pasado.

de un molino que hiende en remolinos I

el aire. Yo mordía tu nuca y te escuchaba gemir
en mis manos que rodeando tu busto apretujaban
tus senos y nos doblamos hasta ser tú como yo.
Nuestra obra fue esta flor verde brotada entre las llagas y el azufre de Virgilio:
flor de lucidez y anatema elevándose como Demeter torso cuerpo desnudo en la
calzada y estos ojos henchidos por la belleza de un golpe de luz rosa trazan después
de todo una frase en la pared: ¿en qué círculo de Infernus maquinará Dante la caída
de Pompeya, el final reencuentro, su gran asalto al Paraíso?
No aceptar ninguna proposición de muerte es desalojar
al infierno de tu obra:
rehecho y escrito ahora tan limpiamente como un pincel que se
desliza dibujando flores de luz rosa verde en la noche:
segunda mitad del s. XX sin otro verbo
(ningún verbo dejó de brotar porque no brotaron flores sin furor
en la nada)
que el gusto no tan parco
por mis ángeles incendiando autos sobre el smog urbano.
Tenemos la fuerza, el imperio, el poder, no aún las bocas de fuego y esas
bestias que mascan metal con los dientes de espuma. No podemos caer como
Huáscar que permanece en el sur prisionero del poder de Atahualpa pero habremos
de precisar una estrategia.
El conquistador ha recibido una embajada, Atahualpa prefiere ope­rar en la
altura a dejar que los hombres de piel de papel se vuelvan al mar.
Podemos trazar un cerco, no dejar que los demonios vestidos con ropas
metálicas avancen más que las propias patas de sus caballos. La guerra es la
guerra: sus leyes tan inflexibles como una columna de piedra son la flexibilidad
de nuestros guerreros al atacar por los flancos: atacar no es dejar de moverse hasta
que el enemigo quede, como ahora, exhausto. El conquistador ha perdido tres
caballos, un hombre: poca co­sa son y mis hombres cercarán al enemigo allá en
la entrada a los baños termales. Entre nosotros la lucha es más fuerte aún y entre
nosotros se resuelve el mandato: quien se apodere de este enemigo que cae como
fuego del cielo tendrá poder sobre el otro, podrá emprender el designio. Donde
una cabeza dirige otro no puede oponerse: Huáscar, o Atahualpa.
Podemos trazar un cerco, no dejar que demonios vestidos con ropas
metálicas avancen más que las propias patas de sus caballos.
Chalcuchímac tú encárgate de ordenar militarmente esta estrategia política
y que los demonios, que están en Tumbes, no pasen de Cajamarca.

Suscipe, flos, florem, quia flos designat amorem!

180 181
 ¿Ima kkychin kay yana kkuchi
Sayarimun?
Qósqoq aucánpas milla y wacchi
Illarimum,
Túkuy impapi sajra chijchi
Ttakakamun!
Pero la suerte está echada, quien pierde la posibilidad de su unidad -como
un caballo que huye de su función- tiene ya perdida la unidad del poder.
II
¿Sirven para algo orden coraje exposición de un poderío si lo que no
tenemos es lo que podrá derrumbarnos?
Poca luz el oráculo y su flor fragante cuando brota en la yerba se ha vuelto
tiempo perdido, noche fatal como una luz ausentada en tus campos. Sobre una
anda hecha con oro macizo, plata, incrustaciones tur­quesas desciende Atahualpa
hacia la plaza Mayor. Pendones que ondu­lan al Ciento con los colores del Arco Iris
preceden la marcha del Inka que avanza rodeado por cincuenta mil guerreros sin
armas que van al encuentro del hombre que ha llegado del mar. Ni el poderío del sol
que embellece el verano se ha mostrado magnánimo -entre violentos nubarrones
el día, el atardecer parece un signo de mal agüero- y hay ahora un silencio fatal,
un cura con un libro en las manos y una doble cara por donde el demonio asoma
su lengua partida. Triste es la noche, la vida menos tranquila cuando historia y
hombre se dan la mano, masa y pól­vora, jardines arrasados, sonido de un tambor
que suena en una piragua de fuego.
Íbamos desarmados a este encuentro, desnudos bajo el aire del tiempo como
para enfrentar honorablemente el poco gusto de la muerte.
¿Podíamos ver un signo no ausente de lucidez en los ojos de los animales
que no se reflejara en el mínimo cauce del sueño?
Watupakurqan sunqollaymi
Sapakutin;
Musqoyniypipas cheqmi
Uti utm,
Chirinka qhenchataraqui,
Aqoy phutu.
182
El chasqui había llegado de Tumbes trayendo la descripción del hombre
que con la cola se cortaba en dos, echando fuego por los labios: Maizabilica había
enviado a ese chasqui, y el chasqui tan veloz como un rayo que ilumina los cielos
había traído el quipu y con el quipu la escritura sagrada que está bordada en los
mantos sagrados. Tres ladrones de nuestro oro y un caballo habían sido ajusticiados
por Maizabilica, y los ladrones habían echado cadenas sobre los tobillos de los
caciques de Tangarara. Luego, habían llegado hasta aquí Hernando de Soto con 20
hombres a caballo e hizo antesala para ser recibido por el Inka que brin­dó en un
kero de oro con el hombre venido del mar e hizo pasar ante él a Hernando Pizarro
también que porque Hernando de Soto se había de­morado en la tienda del Inka
conversando con la chicha escandalizó ante el cuerpo de guardia, y fue introducido
ante el Inka. El Inka era el hijo del sol: su descendiente, su representante, su mano
de fuego que alum­bra a esta tierra y ellos sólo capitanes de un rey de ultramar
enviados a parlamentar con su majestad Atahualpa pero entonces Atahualpa, que
permaneció distante inalcanzable como un lucero en el cielo dijo de pronto que
con el sol de un_ nuevo día llegaría hasta la plaza en el tambo de Cajamarca
precedido de todos sus príncipes y su cuerpo de resguardo y todo su poder expuesto
en cincuenta mil guerreros que iban, como escuadrones de autodominio, donde se
dirigía Atahualpa en su peregri­nar por el imperio hacia el sur.
Inti tutayan qqelluyaspan
Huj watuypi:
Atawállpa ayachaspa
Chay sutimpi
Wañuyhuklanta chikachaspa
Huj cchillmiypi.
III
Había pasado el caballo y el arcabuz, el cráneo de Gonzalo Pizarro en la pica
de la plaza Mayor. Páginas de sombra se sobreponían al ojo de la luna y daga y
cuchillo surgían como la noche para estampar un sello de sangre sobre el infolio
de la aventura. Ni un lento redoblar de campanas repicando sobre los tejados de la
noche un Ave purísima que se hace dulcísimo -ni una silenciosa oración en torno
a la mano que cambia rosa­rio por vihuela- podía detener el cielo atropellador del
afán. No estaban aquí un corazón grande como la tierra que circundara Vespuccio
sola­zándose en un ventanal de la historia y tampoco el cerebro era un gera­nio que
brota verde en la mano cuando la luz adormece. Quien deseaba la gloria tenía
un talego con oro y el oro se conseguía atravesando -espa­da o arcabuz, mitad de
la noche entre capas que el viento ondea en una esquina- el abdomen, el poco
183
cuidado de aquel minero que ha llegado cargado de Potosí. No hay aún amor sino
una manera particular de con­cebir a la honra: entre la carne ensangrentada y el
cielo median confesio­narios y monasterios. El cura que se opone a la absolución
cae bajo la es­pada de Dios y Fernando VII en cuyos nombres el conquistador
arroja fuego, y saquea, pasa por agua hirviendo a nativos rebeldes y a cristia­nos
dormidos.
Años en que por una puta se dan toneladas de oro, por el mapa de un tesoro
escondido la muerte y un entierro grandioso.
Esta aventura no perdona a pusilánimes ni a letrados y tampoco necesita
cerebros de la que buenas muestras acaba de dar la locura de Fray Luis
de las Casas, esa bestia que ha preferido cohabitar entre indios y no
con el pendón escarlata, el escudo y las frases del reino. Escrituras son
estas sagradas manos de la locura: Biblia, espada desenvainándose para
escribir su ruta en el polvo de los caminos. No doctos poetas barro­cos o
conceptistas: plumíferos y con plumíferos de versos ramplones bastan
notarios y regidores. Tierras son estas de Indias, oro de buena ley, allá
cohabitan lujuria y sangre, triste placer que reproduce una orgía en la corte
y todo lo que llene las áreas del Escorial.
Ah Señor Gobernador,
Miradlo bien por entero,
Allá va el recogedor, Aquí
queda el carnicero.
Albores del XVI, galeones cargados con legajos de sueño hunden la panza en
el mar del verano y el mar se revuelve como una yegua salvaje, un puma con ojos
clavados en la codicia que ha despedazado templos, sembríos de yuca y maíz en
terrazas bajo la luna ante un sacerdote alzando lentamente una copa de sangre para
ofrendar al Dios fundador de todas las cosas. Por una ruta de huesos sembrados
en un arenal -cráneo y fémur, sonrisa de huesos calcinados como una erupción de
codicia- una tropa maltrecha intenta nuevamente la conquista del sur cantimplo­ras
saladas, azufre que brota en ojos abyectos, corto calzón abombado y en la noche
desolada hombres perdidos se revuelven a solas hablando con monstruos, seres
tan terribles como la sed que Dios envía como cili­cios para la carne. Nada podrá
detenerme, detenerlos: ni extrañísimas vi­siones posesionadas como gárgolas sí
pero gárgolas de oro macizo en el cráneo ni súplicas atrabiliarias, ni amenazas,
flores, flechas envenenadas que llueven desde impenetrables alturas donde los
indios se oponen a que el conquistador tome posesión de estas tierras en nombre
de Fernan­do VII, vasallo de Dios y rebelde al protocolo de Roma.
Quien saltó hasta esta tierra ha de atenerse a lo que esta tierra da: buen oro
abundante y no es poca cosa que tampoco lo es morir por la gloria de Dios. Un
cuchillo afilado, la horca no valen tanto como el tesoro que he descubierto y en
España se han quedado quienes no saben vi­vir en su tiempo: Reinos del Pirú -donde
el mineral, como el vino, se acumula bajo tantos párpados que se escapa al talego
de prestamistas menos ventrales que España, más cerebrales- y hasta el amanecer
aún un triste curaca va escribiendo la verdadera historia de estos tiempos.
1: Quien busque realidad
no la hallará
como quien utilizando lucidez se
encontrará transformando lo irreal.
Mujer muslos espléndidos como sabor de cebolla.
Cuyo vientre terso ondulaba bajo el largo navío de mi energía
desbordada.
Pechos duros como una fruta probaba deliciosamente en una calle.
Todo el mundo ahora no parece tan interesante como esta forma perfecta de
tu cuerpo labrado en mis manos.
Una bella pareja,
esta ciudad es un laberinto que nuestro rumbo (¿hacia dónde?) desen­reda
impecablemente:
una teología sin Paraíso como una ciudad sin belleza no puede pertenecemos. Sin
embargo,
no huimos de la época ahora que la destruimos,
y el Paraíso es el lugar donde el hombre es perfecto como un Dios,
un mundo concebido no como tedio
sino como actividad no alejada a los astros.
2: Si la flor deseada de tu cuerpo,
mujer: no arde rosado como un clavicordio lila
Var a: entonces arroja de ti jeans, brassier,
todo amor es belleza,
y antes de soñar en los brazos de tu muchacho,
pon patas arriba a tu San Antonio.
Pulsar la guitarra y alejarse de las Bibliotecas como por el camino
de una vulva humedecida:

184 185
In interiori homined habitad veritas (San Agustín dixit)
cuando te enamoras del cuerpo que habrá de proseguir contigo tu rumbo al
Paraíso.
Un lecho no es un Paraíso que puede permitir
ensamblar opiniones contrapuestas en la noche de marzo.
Una única opción. Una sola meta conceptual.
Flores de locura en las manos.
¿No será siempre mejor organizar el Paraíso que vivir fuera de él?
Cada vez que hablamos de Paraíso
el cuerpo se nos aparece como su imagen más perfecta.
Eso está bien pero eso no es todo el problema.
Trasladar a la historia el orgasmo sentido en nuestros cuer­pos entrelazándose
cuando copulamos
es la meta a realizar y Demeter, posición tan perfecta
como una flor esperando abrir sus pétalos, abrió levemente sus muslos
pero dobló sus rodillas sobre el lecho
antes de depositar su rostro en los brazos cruzados
para sentir llamear al falo como un estremecedor orgasmo en su carne,
bello copular como pulsar un clavicordio lila en la noche,
y este bello torso doblado como manta sobre la dulce curvatu­ra de tu espalda de
verde pasto mordido lentamente
sintió estremecerse a tu cuerpo en el pasto turquesa de la no­che: tú sabes, no es
un pecado estarse así
pero haberse problemas por no dejar acoplar mi falo al poder de tus caderas es
estúpido,
tú sabes: Paraíso entró fornido en tu vulva humedecida.
Demeter & Enrique, un corazón, un verano interminable.
2: Si la flor amable de tu cuerpo,
mujer: no arde rosado como una viola lila
Var. b: entonces sombréate azul celeste los párpados,
una ciruela en los labios,
resplandece tierna como un sueño
para el muchacho esperándote
ahora en un aula de la universidad.
Caylla llapi/Puñunqui chaupituta/savansac
Mayninpiri/chiccimunqui ritimungui -rumor Chavín es una ciudad atrapándote en la noche.
de la historia: un paria bebe guinda en un bar.
186
No el duque de Spatula llevando una rosa ensangrentada
en el smoking ni la industria firmando la guerra.
Oscula des flori! Duke Ellington organizando su jazz.
No batallones infectando aldeas: Pacha rurrak/pacha carnak
Stravinski consagra una primavera que este poema te ofrece.
Gotas de rocío como flores en tu pelo son la sabiduría alejandrina.
No ninguna llovizna de Stronsium-90: no ninguna bomba H.
El arte de componer recrea pero no sustituye al objeto,
y toda ética mueve la historia como la estética al cuerpo.
Wiracocha cay inapak
Enamorados se entrelazan para oler sus cuerpos como flores.
Este poema posee una tan dulce melodía como el Cosí Fan Tutte.
Churasunguic amasungui
Tan solitario como Kierkegaard pero enloquecidamente
hermoso como Don Giovanni salgo ahora a florecer en tus ojos.
IV
Aprendimos a domar el caballo extranjero, sus bocas de fuego son ahora nuestras:
el mundo renace, Juan Santos Atahualpa está en todas partes pero el círculo de
nuestro poder permanece inhallable para el extranjero. Todas las tribus selváticas
disponen ahora hombres y armas bajo mi mando. Huánuco, Tanna, Jauja son
el centro de mi poder que ha destruido al conde de Superunda y al marqués de
Villagarcía. Esta rebelión du­ra ya 14 años pero un amanecer Juan Santos se
consumió como llamara­da en los papeles de una leyenda que aún celebra su
cabalgar sobre las cordilleras de la rebelión.
He puesto un telegrama a mi casa:
“vagabundeando en Chiclayo regreso
pronto”
(año 70).
Aún no he regresado como un buen hijo pródigo a recibir el desayuno en la
cama.
Escapado en el ómnibus que me traslada
por una solitaria carretera del país medito en la noche.
¿Son flores que tiemblan estas muchachas que amo?
Tiempo de verano.
Tras los vidrios de la ventanilla las muchachas aún se levan­tan las largas
187
 faldas sobre los muslos ninguna lucidez en la mirada.
para recoger flores en el borde de la carretera.
Veo entonces ruinas preincas en un poniente enrojecido. 2: Si la flor dulce de tu cuerpo,
Estoy en casa: tejidos Chismancus cuelgan mujer: no arde rosado como un verano lila,
como un afiche en la pared de mi escritorio de estudiante. Var. c entonces, mano en la cintura,
Puntas de lanza y cerámica negra y rojo indio cabellera agitándose sedosa en el viento de mayo
desenterrados por abuelo en los años 30 se arruman junto a tazas de plántate en la esquina de los muchachos,
porcelana japonesa. sé tan feliz como la noche,
Años 60: estoy buscando restos preinkas en Cancharí. porque el amor es eterno como el universo.
Año 64: vi extasiado la Fortaleza colgando sobre el río que pasa por el
valle de Cañete. 10/15 a.m.
Año 71: amo a una muchacha sobre un puente de la sierra de Yauyos. Y los muchachos ahora han caminado toda la mañana arrojando palabras como
Año 69: contemplo lomas y quebradas sembradas pedradas
con trigales donde revolotean mariposas desde el monasterio de Ocopa. y cantando lemas
El bosque de viñedos rosados llamea en el atardecer desolado. en contra de la guerra van tomados del brazo en cadenetas de color:
Mis antepasados ¿dónde están? su irresistible alegría
Sangre salvaje en las venas son ahora como ángeles que descienden para copar el esquema arquitectónico es música de
este poeta que no ha vuelto a casa. salterio en una fiesta,
No puedo permanecer más tiempo en una sola provincia, y la Tecnocracia (Packard obstrusivo) en el poder
el ómnibus parece una mariposa en un trigal. gobierna pero no cambia la naturaleza de los medios de comunicación masiva:
estamos en lo mismo (¿todos los caminos te conducen a Hewlett Packard Co.?):
¿Tiene sentido no potenciar una bella estructura? el César reparte palos
Se me tacha de máquina sin tornillo, y juventud alocada, & una imagen extraña: máscaras de carnaval en el espejo convexo (de nuestros
me han dicho Leonardo, máquina de pensar cosas incomprensi­bles: televisores a color), &c.
no iluminar mentes obtusas
es no comprobar que el invierno huye de nosotros como de la 1: Quien busque realidad
peste, no la hallará
la primavera no se detiene a contemplar tonterías. como quien utilizando lucidez se
Aprende (&/o comprende) &/o analiza: encontrará trasformando lo irreal.
¿la calidad del presente se determina
por la cantidad de distancia entre futuro y pasado?
Toda ecuación semántica es un bouquet de flores no adormecidas,
y “mierda, allí está la tombería” dije y dije “aprende (&/o comprende)
&/o analiza”: 3 elementos básicos.
1. Comprender es musicalizar sonidos y silencio como un templo.
2. Aprehender es acentuar un sentido en el bouquet semántico.
3. Analizar es diseñar toda la riqueza de la noche.
El mundo necesita de la primavera como de su propio cráneo pero el Circo de mi
tiempo son tecnocracia y fascismo:
patentes usuradas en bóvedas bancarias, palabras sin

188 189
 II

190 191
 No hay grandes naciones en el mundo moderno
que no surgieran como un pabellón de belleza en el alba e
levándose sobre sangre, carne quemada, huesos molidos,
y metralla. No hay un muchacho alocado sin el clavicordio
de su patria por quien combatir, o rasgarse
la carne furiosa mientras se arranca un fruto al verano
y uno va allí correteando contra la soledad
o la inhumanidad cuando la lluvia ha ido engredando
un pasto verde furioso en rocas primaverales.
Y todo lo que uno ha amado -su tierra como este cielo donde vuelan
mis ojos
y sus noches sublimes
como un incendio de lirios en lo alto de un cerro,
espléndida laguna encantada, huacas de barro y piedra donde
ramas de viñedos se extienden floreciendo hermosos como toda
bondad cuando uno sueña un verso
en lo hondo de un bosque de manzanos silvestres
y ya no posee sino lo que uno ha sido y será -tierra como
llamaradas de gladiolos anaranjados
con alondras cuyo corazón palpita en tus ojos
y yo he sentido entonces una fuerza que viene,
como el ayer, de un mañana liberado en mi mente donde sol
y luna se aliaban
y fuego y mar, esta terca belleza
de no haber podido aún resistirse a lo bello
ni a la bendición de amar un gran país que nació
a fuego y a sangre, Tahuantisuyu, Túpac Amaru,
guerra de la independencia como puños y hoces segando
el pescuezo de encomenderos inquisidores virreyes
y esto es lo que hemos amado
y ha perdurado en el centro de esta sangre que no es monumento
olvidado -con verjas,
ofrenda de flores pusilánimes- sino impulso
y magnificencia, historia: ríos de lava y horcas donde se
balancea ahora el fantasma
de quienes se autollamaron padres de la patria,
terratenientes, obispos simoníacos, banqueros que son le­ña
quemada,
azufre en la puerta de sus comercios cerrados
y allí donde lo que hoy es quietud, pasto de parque,

192 193
fue rabia y carne descoyuntada, sablazos,
hombres comiéndose una descarga de pólvora antes
de perderse esta dicha de ver a sus hijos posesionados
como alondras en una primavera arrogante.
Y no hay grandes naciones que no surgieran
tumultuosamente violentas, turbas o masas hambrientas sacudiendo la
madrugada de un libro de visionarios insomnes porque lo que hoy es esta
belleza en el cielo es el coraje
que pudo engendrarlo.
(MI RADIO PARECE AHORA UN ÁNGEL CON LA SEGUNDA COPA DE
SANGRE
DEL APOCALIPSIS EN LAS MANOS:
aviones caídos, bombardeos en
Iraq, tensión el desierto. Apago: esos disparos
atraviesan mi ventana).
¿Gente poca práctica el atardecer de toda una época?
Conocí madrugadas inmensas como un muchacho desarrapado en el
parque -producto de postguerra-
estigmatizado en la calle.
Producto de una época no terriblemente rabiosa pagaba la culpa
de su pasado:
no una producción adecuada como flores deseosas
brotando en los ojos de la pecadora que amas:
lo inadecuado hubiera sido no transgredir lo irreal
aún si la autoconciencia no fuese menos violenta que su propia
actividad:
el sueño de una escritura es un peligro para el fascismo,
su impotencia ordena injuriar:
esos disparos atraviesan mi ventana.
El ruiseñor alemán posesionado en una rama de la noche cantaba:
locura verde arañando a la noche
-”en el sentido etimológico” propuesto por Martínez Estrada:
“veo al libertario”:
194
en los bosques de cedros el conjunto de un cedro es la perspectiva del bosque
-sistema de una totalidad
no sintagmáticamente ilógica en la visión:
“intangible,
imposible de asir por el brazo para llevarlo a cualquier parte,
ni al Paraíso”.
Esta masa verdosa de los bosques se eleva en el cielo azul:
“noli me tangere es también su grito de independencia.
No es Héctor, ya sé: es Teseo.
No mata soldados, ya sé: mata alimañas y quimeras”.
Se equivoca esta vez don Estrada: no existen quimeras capaces de oponerse al
libertario,
o es una quimera combatir contra quimeras.
Heinrich Heine no combatió quimeras: combatió las alimañas de su tiempo.
Los marginales exultantes -un país dentro de otro- caminando
en los extramuros de una economía
que busca venderse como a una flor en los mercados:
“serranos cholos negros de Barrios Altos necesitan su voz” -di­jo
Mateo y dijo:
“hacerles comprender el valor de Malcolm X, y Leroi Jones, y
Eldridge Cleaver, y Dubois, y Jackson”.
Vi esa gente en callejones de un solo caño apretujarse para
cantar un vals en la noche
como para zapatear
el huaino que concluye la fiesta en una madrugada de verano. ¿Podríamos
transportar un plano de Le Corbusier
-organizar una estructura mejor- a un paisaje que envejece
como a un terreno desolado?
Tugurios
como fábricas envejecidas.
Rostros agotados por el trabajo circulan en los omnibuses. Armando dijo:
ensamblar volúmenes diseñándolos bellamente
es destruir el pasado.
Poder comunicar del marginado que sale de la fábrica a
perderse en un pin-ball:
espacio abierto a la subconciencia salvaje,
y una luz unida a otra luz genera belleza en tus ojos,
195
diamante que brilla en los párpados abiertos,
este enloquecido encanto de una luz descascarando la herrumbre
del sueño.
Quisiera ser picaflor Ay mamai nei, La luz se hizo sombras
y que tú fueras clavel ay mamai nei, y nació el indio,
para libarte la miel todos los negros hierve mi entraña
del capullo de tus labios. tomamos café. cuando lo nombro.
3: Cuando nada perturbe tu mundo,
muchacho: la loca energía que mueve tu cuerpo,
Var. d: entonces arroja de ti jeans, casaca,
todo amor es belleza,
y antes de soñar en brazos de tu muchacha
contempla el esbelto cuerpo
que tus manos dibujan.
. empuñaba firmemente una lampa de tosca madera labrada.
Y fue cuando hacia el principio,
noche y pasión, locura, belleza, magma, lujuria,
estas palabras se deslizaron como una sierpe de la tierra.
Proveniente en línea directa (por la parte materna) de la dinastía
Angola
y el trono legado por los Tang
-idioma de Boxer como una pradera de lanzas doradas flameando en
una madrugada con flores,
coyotes que tragando gacelas de papel,
un bello ideograma como una espada de Li Po en otoño,
y dulces canciones folk tan llenas de dolor en estanques
y parques de la noche, sembríos de Arona,
noches de Santa Bárbara donde los negros esclavos
intentaban expresar su interior en su caló tensionado
para recordar cuando se apaña algodón
y los abuelos al cortar caña de azúcar
tejían también figuras con los pies al danzar
una noche de julio antes de lanzarse al monte a plegarse a los
guerrilleros.
Toda esa bella gente cargando el machete en la montonera
cuando el negro esclavo Antonio Oblitas encabezaba las huestes
rebeldes al lado del gran Túpac Amaru.
196
Y ti Marina emboscaba a las tropas enemigas en Lunahuaná.
Allí vencimos al enemigo, apuñalamos la soldadesca chilena como
a animales.
Todo no era entonces tan extraño como ahora que hablo con mis
antepasados sobre los cementerios desolados,
yerba en las tumbas, luz de la luna sobre los cerros lejanos. Salen de
noche a danzar los gentiles sobre las ruinas incaicas. Pasos aplastados
la yerba danzan en torno a la presa diaria, flauta de hueso de ganso o el
saxo perfecto de Ellington, barrio de negros en El Carmen o La Victoria o
Guadalupe, galope de caballo y piel de leopardo saltando tras una presa
en el algodonal.
¿Jazz, rumba, alcatraz?
¿Flor que llora en las Antillas? ¿Charlie Parker?
¿Una llama iluminando la verde noche de julio en la mente?
El mundo era un negro lleno de músculos rebosantes alzando con
una mano un costal de arroz
y con la otra
Por la línea paterna mi sangre es una flama de flores en lo al­to
del valle de Jauja, en la sierra,
trono de los chankas, José del Carmen Verástegui,
gran héroe de la lucha por la Independencia del Perú.
3: Cuando nada perturbe tu cuerpo
muchacho: la loca energía que produce tu cuerpo,
Var. e: entonces dirige tus manos al cuerpo que amas,
un cigarrillo en los labios,
resplandece tierno como un sueño
para la dulce muchacha esperándote
ahora en un lecho de verano.
V
Túpac Amaru
Rostro tallado en roca,
noche, flor de yerba en un paraje de la sierra, país salvaje
como una mirada,
hombros tan poderosos como sus manos cuando empuñan pico o espada.
197
¿Existe aún el hombre que ordenó ejecutarme?
Nada perturba su alma serena,
su pecho ancho como un batán vuela en mayo.
Su cuerpo es un eucalipto hecho flor de un verano.
Su corazón no tiembla como las llamas de la noche.
¿Existe todavía el Imperio que ordenó perseguirme?
Corregidor ni Imperio existen ahora.
El siempre fue su conciencia no destruida en su obra.
A las 3 de la tarde subió gallardamente al patíbulo, caballos desatados no
pudieron desmembrar su sueño.
Mi mundo permanece incólume como sierpe.
Rostro tallado en roca,
noche, flor de yerba en un paraje de la sierra,
su cuerpo era un templo, su templo
este saludable vigor de una historia no destrozada por nadie.
Micaela Bastidas
Mandar hombres como lanzas no es innecesario.
Rebelarse contra la opresión de mi pueblo fue mi destino.
El mundo es una flor, la belleza
un lugar conquistado al pasado.
Primero fui una joven señora madre de 4 hijitos
antes de tomar el fusil para seguir a Túpac Amaru. Descendiendo de un
imperio que no se destruye
tuve el valor de no aceptar el fuego de los encomenderos
extranjeros.
Masas de indígenas como flores que brotan
en verano fueron la bandera que yo defendí. Ahora mis hijos
son ajusticiados ante mis ojos. Mi patria es el cadalso donde
ahora
se incinera mi cuerpo.
198
Diego Túpac Amaru
Tengo catorce años, esta tarde subiré al patíbulo a ver
morir a mi padre.
El sol se ha escondido, el cielo entristecido se aleja de
los ojos de la muchedumbre.
Tengo catorce años, esta tarde veré morir a mi
padre.
Caballos amarillo, y verde, negro, y blanco
saltan en direcciones distintas con las extremidades de un hombre
amarrado a sus monturas. El hombre no se descuartiza.
El mundo por el que luchó se reunifica ahora en sus ojos.
Tengo catorce años, esta tarde
subido en el patíbulo asciendo al cielo donde mi padre está.
Antonio Oblitas
Sé que se me acusó de haber colgado
al corregidor Areche con el péndulo de una horca
en la plaza mayor de Tinta
pero no se dijo que tracé con buen pincel
el rostro de mi compañero de armas Túpac Amaru.
Tengo la edad de la rebeldía, mi arte
fue tan fiero como mi espada. Todo ha pasado
pero yo no he muerto, mi color -negro como un pincel-
fue una bendición del cielo, rebelarse
contra la esclavitud en los infiernos llegar al Paraíso.
Si vivo es porque no elegí una causa perdida. Mi nombre es una
flor que el pueblo levanta arrojándola
en la noche.
Flores como llamas de neón rosa
se encendían en la Torre del parque Universitario.
Marchaban estudiantes con sus libros bajo el brazo.
199
Marchaban obreros con pancartas sobre la cabeza, El poeta envestido en la majestad yachachurar huarnay
mineros con sus cascos de linternas encendidas en la frente descendían hacia de sus sueños ocha cuchinir ruinachum: avanza impasible.
Lima.
Demeter & Enrique se habían unido a la protesta.
Todo era tan bello como un sueño que prefigurase el porvenir. llacta pacha casilla aynispilla cachum carnascayquitaqgua
Entre atrapar los contenidos de la realidad para forzarla caycha yatalli ymay Pachamamac haycay Pachacamac.
a desnudarse como para poder captar el referente invento las flores que tus ¿Quién puede oponerse a que hagamos del mundo
manos aprietan ahora para mí. el lugar del Paraíso soñado? El poder de la flor
Copular esta realidad como una muchacha es cambiar su mente, -como dijo Marcuse- es un corazón acariciado en tus muslos.
abrir la flor de sus muslos como desnudar el fonema subyacente del sentido es No deseamos neón: buscamos desmistificar la sociedad carnívora.
precisar un rumbo, El trauma del siglo es la guerra bicéfala:
hacer luz en la flor delirante de la noche del s. XX militar & económica, temor de la noche extendiéndose aún
ahora que otra vez mi lengua afinada por estas correrías como Marx cuando en tus ojos: no sé qué es el demonio
muy joven leyó a Goethe o Kant o Dante pero la bondad siempre será Dios.
y amigo de juerga con Heine: “sentí nacer los amores/dentro de mi corazón”
se pone a escribir cosas poemas a escondidas del viejo 3: Cuando nada perturbe tu mente,
y sin embargo todavía el pasto brota fresco como un canto aquí muchacho: la loca energía que florece en tu cuerpo,
limpiando este verso de la mala yerba y los tropos no tan necesa­rios como un Var. f: entonces, casaca sobre el hombro,
cambio de imagen en la realidad tu libro de geometría heliocéntrica en la mano,
que cambia a la realidad de tus ojos, un terrible deslumbramiento plántate en aquella reunión de muchachas,
en la vigilia: sé tan feliz como el verano,
¿la vida se mide con cucharaditas de café, amigo Eliot? porque el amor es eterno como el universo.

VI (MI RADIO ENCENDIDA PARECE AHORA EL ÁNGEL CON LA TERCERA

Es peligroso escribir, pensar es un atentado contra el poder: la guardia del rey
exige acrósticos, alabanzas en versos nada desengalanados a su majestad. Sin
embargo, fundamos la Sociedad Amantes del País: nuestras palabras parecen
espadas, explosivos nuestros cerebros que sueñan independizarnos del poder
español. Una lámpara color llamas verde cla­ro se enciende tras los ojos de quienes
abren secretamente un libro: La florida del inca, Los comentarios reales, como
inteligentísima biblia del nue­vo Perú. Detrás de cada esquina hay alguaciles, la
cárcel espera a quien pueda escribir un verso como una horca donde ha de colgar
el último vi­rrey del Perú.
Viracocha apoacochan titu uiracocha hualpi
huana Viracochan topapo achuyo Viracochan runas
rumor de la historia,
no enfrentarse al pasado haría imposible fabricar flores.
COPA
DE LOCURA DEL APOCALIPSIS EN LAS MANOS:
“Que pueda yo morir por la patria...” (música de Stravinski). Giro el rotor:
siguen las balas. Apago.
¿Terminó la guerra fría? ¿Empieza la historia de la rosa? Nuestra rosa es el vivir
alejado de la historia).
VII
El viejo mundo se derrumbó a las tres de la tarde.
Diez mil patriotas tenían hojas de geranio en la mente,
una espada clavada en el corazón del reino enemigo.
Olor a pólvora y a sangre espesa como un río de noche
fueron este bando de libertad pegado a una pared.

200 201
Combatieron hermanos contra hermanos, padres
contra sus hijos, muchachos contra viejos cañones oxidados
reflejaban, otra vez, la ley fatal de la guerra.
Todo un pueblo se concentró en las laderas del monte Junín
antes de cabalgar contra el pasado
y en Ayacucho se desató la última descarga,
un último preciso escupitajo al monarca enemigo.
El caballo de la cólera se encabritó en primavera
y todo fue tan tranquilo luego como una tormenta pasada,
III
un ramillete de retamas al borde un largo río verdoso,
un charango triste y bondadosamente pulsado en la noche.

202 203
 Por esto nada es imposible ante el poder
de la naturaleza que eres tú hecho tierra, flor, lucidez, programa tan
genético como bella totalidad furiosa,
y voluntad,
ahora que has abordado junto a tu amiga este viajar
de un mundo desde donde por una visión fulgurante
-llamaradas naranjas acarician tus cabellos trayéndote
estas imágenes, primaverales como el orgasmo- te contemplas a ti mismo
en un hombre que en la yerba brota de una muchacha,
gente inopinadamente angustiada, o que está aquí
empezando todavía un bloque de belleza sobre otro
como una fortaleza que se construye desde hace 5 mil años.
Y esto es ebullición de un vivir incesante o economía en el sentido menos
estrecho de su concepto.
Patria es juventud sobre todo con una meta tan razonable
como la gloria y es así como ha de concebirse el vivir
porque no hay, como Shakespeare, o Mozart,
grandes naciones en el mundo moderno que no se hubieron
para sobrevivir agarrado a tiros de cañón
contra flatulencia, y fatiga, contra soborno,
y desgracia, contra herrumbre, y autoconmiseración sin sentido,
y tampoco hubo país que en su belleza no encontrara
su fuerza, y su poderío en destruir toda herrumbre
que presagie cualquier cosa no fértil para el programa
impreso de sangre y huesos y cerebro en el fondo
surgido de la noche terrible donde fuimos procreados.
Si esta bondad una vez prometida por el cielo
se obstinara en permanecer distante a tu fuego
y tu sueño -esto que la torna bondad
porque de ti, el hombre, el poder, la mujer
es donde se realiza la gran promesa- entonces todo derecho
es tu sueño y el soñar tu deber para escribir
la Visión, la profecía, el reino prometido que está
en el futuro, y es una página que ni ha sido leída
aunque su lindo estilo es esta flor incomprensible en quien confluyen
sueños como abejas dulces de la noche,
y estos proyectos
trazados sobre la madrugada, o arrancados a noches
tan puras como toda llamarada dorada donde la pasión florece,
para que tomen la pétrea concreción de toda catedral flameante
una vez salidos -esta sinfonía de flores- del cerebro del arquitecto.

204 205
&c./ partieron de Letras de Química de Ciencias Económicas de Cirugía
y de Letras Proserpina con su gente.
9/55 am.
Se eleva una llamarada fresca en el follaje de moras de la resi­dencia de la
Universidad, ojos
como relámpagos dorados flores cimitarras guitarras
florecían furiosamente en la marcha:
decenas de miles de obreros marchaban lentamente
por la jungla urbana (senderos de cemento, follajes de vidrio,
orquesta de matracas y consignas):
rumor de girasoles como hélices en toda mente analítica
y gotas de rocío sobre pétalos de tus cabellos que acaricio podían ser el
arco voltaico de la noche, una tierna sabiduría
tu mirada y estos versos
llamaradas doradas que florecían del roce de tus ojos
con la realidad.
Gotas de rocío como flores en tu pelo parecen la sabiduría alejandrina.
Av. Venezuela, Av. Argentina,
el trayecto hacia Lima es una comparsa hermosamente inasible
como esta matraca de gritos que ni la represión puede detener.
Muchachos esbeltos como chompas blusas violeta verde limón y mandarinas
exprimiéndose (canasta de senos)
en mis labios marchan una mañana soleada hacia Lima.
Golondrina emigrando hacia el este (aguja girando en una brúju­la de enero)
en busca de frutas
como de unos muslos donde poder depositar ternura: a eso de las
12 m. estuvieron descendiendo
(imagen de aves frescas volando contra el viento)
en las calles más próximas al centro, grupos compactos caminaban
bajo el ardor de un sol que estremecía los cabellos
y era San Miguel
quemando los pastos de cemento y los postes sin locura
reflejados en un charco poseían no tanta verdad como este haber pasa­do por
encima del reflejo.
206
APARICIONES EN EL PARQUE UNIVERSITARIO
(Un film a colores en 16 mm.)
12m.: se reúnen estudiantes, obreros. Pancartas con flores verdes en el aire.
Dirigentes universitarios lanzan consignas. Discusiones como alegorías en un
televisor. Música de palabras no adormecidas en la calle. Violines dorados, pianos
con teclas de flores azules, una orquesta que florece naranja en el cielo de mayo.
Ángel
(primer plano del cuerpo con la espada en las manos)
Un país que no ama su prole
y se obstina en arrojar su cráneo a la noche, machacarlo
como huacatay, apretujarlo, triturarlo,
es un país condenado al fracaso.
Un país sin propósito ni genio,
sin bondad ni talento como una gárgola en lo alto
de una iglesia es una rueda apenas imperdonable,
una madrastra rencorosamente alimentándose
con el poco temor de sus hijos golpeados.
Yo nací en tierra peruana, tierra para soñar,
ciudades que se levantan en la misma puerta del cielo,
allá donde son necesarios vigor y destreza para llegar, corazones de acero,
espadas rebeldes
contra reyes ungidos para ser impecablemente derrotados.
Yo nací en un país tan enmarañado como esta cabeza de donde
han nacido motines,
rebeliones, revoluciones que traían hidroeléctricas,
no oscuridad ni silencio.
Un país donde el fascismo asesina, secuestra, mata, es un país
atrasado y sin armonía en la mano.
Cuando bajo mi memoria el hueso lance su manojo de yerba
y no aspire ya el olor a jazmín en tus pueblitos perdidos
entonces sabremos que la noción de patria
207
se desvanece con la pérdida de uno solo de estos hombres
que florecen como tu marcha por un mundo hecho no para devo­rar otras pasiones
sino para saludar a un hombre que llamea cuando en él los geranios
son la obra que tú has fabricado. Estar
en tierra peruana ahora y sentirse como el primero de los
hombres es un tesoro que habremos
de cuidar magistralmente, un acto para el fracaso
de todo rencor.
(Truenos. Pianos violetas. Una bandera lila flamea en lo alto de la Torre del parque
Universitario. Se abre paso un joven con gafas foto-braum).
Inteligencia
(primer plano del rostro con el micrófono dirigiéndose a la muchedumbre).
No tengo tan poca piedad que no alcance
a consolar tu angustia y toda esta piedad hecha flor
la he depositado una noche en tus manos para cuando sea necesario
sonreír y esta sabiduría sea
finalmente el botín que hallamos logrado arrancar
a toda una época.
Que tú deseches a este infierno de la chatarra
y todo te sea beatífico como una tranquila sonrisa en el arte
de Leonardo
requiere mucha precisión y trabajo, mucha inteligencia
bellamente aplicada en resolver enigmas que la naturaleza renueva
como la época
porque todo esto no es un hombre
sino historia soñada, ese carro cambiando continuamente de corona
pero no de trayecto.
Su amor es todavía tan no imperfecto
como todo esta piedad que he podido repartir entre todos.
(Se baja del banco de mármol del parque Universitario. Suben dos jóvenes.
Jeans. Casaca. Blusas serranas).
208
Amor
(abraza a una muchacha)
De violencia y locura está formado el amor,
caricias y flores como locuras en los ojos son estas uñas
clavándose a una piel en la noche.
Yo que construí el amor me lleno de locura, y asombro.
¿Tanta pasión uno descubre en lo que uno creía apacible?
¿Tantas flores puede contener lo que uno ha modelado con manos
expertas,
y rápidas?
De violencia y locura está formado el amor,
dos jóvenes cónyuges dan la espalda a su época para encontrarse en su lecho de
amor,
su lucidez despierta, la terrible belleza
que habrá de anular lo que no deseamos nunca a nadie.
Toda pasión hecha amor es la belleza esperada,
la comunión de los cuerpos son estas flores que mis labios besan
en tu vientre.
(Clavicordio. Flores. El parque Universitario permanece bello como una
muchedumbre agitada. Bajan. Sube un joven con los cabellos largos).
Tiempo
(primer plano del cuerpo con la mano izquierda
en la cintura mientras eleva la mano derecha en el aire)
Tiene este tiempo su descripción que ha de corresponder a
un tesoro de pirata,
un dulce ejercicio de la inteligencia por sobre el ánimo
dormido tras un ventanal.
No es el límite en la noche
-el chirrido de un auto- una cámara del hombre
que trata de filmar a este infierno.
Toda noche se aleja bajo tus ojos y la lucidez sólo es flor
209
 silenciosa.
No es el límite en la noche -el rencor
es una máscara indiscreta- un jardín en el que puedas
nombrar la locura como un mundo que te signe, porque todo
madura incluso en tu mano que florece.
(Truenos. Clavicordios. La misma escena. Baja. Sube un joven con los
cabellos largos).
Dios
(primer plano del cuerpo con una cruz elevada hacia el cielo)
Si no fuera porque las flores son sueños de tu
bondad ya estaríamos lejos de aquí,
tapiados, caídos en polvo y en olvido, comidos
por una mísera náusea.
Tus flores no son el enemigo
y lo que ha procreado tu magnificencia son mis sueños.
Obvia cualquier otra sugerencia,
cualquier luz que no se haya generado
en la terrible bondad no merece tu aprecio.
Pero Dios es el sueño de toda bondad
y la rosa la aparición de un sueño en nosotros.
(Truenos. Flores. Clavicordios. Torre del parque Universitario. Baja. Sube un
joven con gafas foto-braum).
Santidad
(plano del cuerpo arrodillándose con un poema en las manos)
A veces quisiera una palabra de Gerard Manley Hopkins
para mí, una mirada en la que yo pueda
recostar mi rostro, mis párpados llenos de rocío,
el sollozo en los ojos de San Juan de la Cruz
antes que yo me ponga a beber todo el licor,
todo el mar de anclas que llueve dentro de mí.
210
Yo quisiera ver cómo el hombre desciende del cielo
y he estado aquí contemplando una pluma en las manos del
dulce varón, una sonrisa,
unas palomas contra el abedul hecho cuerpo que vuela.
Ellos tuvieron una pluma en la mano,
un algo que hacer -levantar un convento, peregrinar
por el corazón de los hombres- con la otra moviéndose
como bellísimo rosal en conventos lejanos. La causa del mundo
fue su palabra
sin no más enfermedad que la dicha de sobreponerse a la
ruina,
y no otra mejor dicha que cultivar flores bajo una lluvia
de piedras. Como estos santos varones ahora
el poeta no es todavía un árbol deshecho,
un monumento de sufrimiento que es apenas decisión ante
el mundo. La santidad está lejos de mí pero la honradez que
está en la santidad
todavía me pertenece.
Un allegro como un Do mayor, un bello Si bemol sostenido intercalado entre
el grito de las consignas cuando la marcha son llamas de flores doradas -Ángel,
Inteligencia, Amor, Tiempo, Dios, Santidad son agitadores re­partiendo volantes-
en las calles de Lima. Un concierto. Se reanuda la marcha. Palabras como
muchedumbres rosa se dirigen por estas calles trazadas como silencio.
Nuestro tiempo inmerso en la noche
como estos muchachos que avanzan por las calles del verano
es un ojo elevado en la tormenta, el tiempo más duro que cásca­ra de nuez.
Oh mi dulce patria, terrible energía de estos versos,
¿podré yo dejar de sufrir alguna vez por ti?
No existes para mí sino en la noche desnudada bajo el cielo
de setiembre.
Mi bella patria, ¿cómo no dejar de filmarte como un Paraíso
con flores de la mente de la sierra?
¿Tú eres también el enemigo? ¿Interesa ya lo conocido:
vecinos, inventos, cielo azul, peces de colores, la triste heren­cia de
Carlos V?
211
Hemos caminado ahora toda la mañana arrojando palabras como petardos,
hemos cantado lemas en contra de la época. 4: El sol es una mariposa blanca posada
Hemos permanecido aquí comiéndonos la mierda, los escollos, en el verdor de los ojos:
sufriendo incomprensiones absurdas como una película de Hitchcock. tu amor son llamaradas de ternura
Imágenes impresionistas como aves hambrientas nos filman en las brotando en mi amor,
calles. 10 am. la mariposa blanca aletea en tu pubis ahora.
“¿Reconocedme! ¡Miradme!”
El tiempo más duro que cascara de nuez: “soy un marginado/ pendejo/alucinado/
ladrón de cadáveres en el mercado”.
Un paria delira en la calle: “fornicando, fornicando -prevengo
de la peste, de la enajenación de nuestro sueño”.
Estoy arrecho, muchacha: “¿Cuántos vidrios rompiste y cuántos culos?” ESTUDIO DE PINTURA CUSQUEÑA (Relaciones
Es subversión lo que digo, Alegoría/Poesía)
estas manos desencadenadas no poseen moral ni trauma.
Nuestro ojo permanece azuzando la tormenta:
“Oscuramente como un estudiante, dije no a la raza de los poseedores 1. Descripción del motivo.
-y aquí pálido y turbado detrás de la ceniza
besé a mi muchacha y me perdí entre el gentío con mi pancarta cubriéndome de El ángel se ha clavado al cielo.
los insultos. Un cielo espeso, salvaje como un mar.
En la Universidad todo es un chajuaco -maldito enredo donde la En el hombro la cabellera tosca brilla
sensibilidad no existe ni la inteligencia, como este verso enlacado donde abrevo mi sed.
y yo vi enloquecer a muchos -el muchacho delicado como una flor Trozo de pintura agresiva en una pared
de camisa blanca insultado por el profesor: de piedra revestida con yeso y cal.
‘¿ah, qué mira usted? ¡cuídese! ¡yo lo expulso!’ Asombra no el ángel -el trabajo duro y paciente
y mis amigos de lengua furiosa en las carpetas: ¿la universidad con elementos naturales que ordenados
no sirve? ¿la universidad es crítica?: dan el aire salvaje y ya perfecto.
‘En los exámenes conteste con preguntas’ leí en las paredes, Las yerbas maceradas, las tierras sagradas
fogatas sobre la noche, Joplin disolviéndose en la nada/cuando encendemos se combinaron en la paleta del artista.
el televisor La luz oscura duerme en el mural cusqueño.
como para abrir La proporción de la bóveda mística ha
un libro extraño en nuestra casa donde la condición de existen­cia girado una vez más con las estaciones,
son flores peligrando en la yerba segada, y en verano el sol fatal son los ojos
conciencia asumiéndose en la perfección de su ser: que se deslumbran entre sombras:
Apollinaire como Soderberg parecen una bella guitarra del verano, la complicidad con lo bello.
Sklovski aún revoluciona la mente de Occidente, La pintura se ha encendido con el alba.
Lefevre planteándose dialectizar la lógica La variedad de tonos con predominio
ahora que mi realidad cayéndose como la manzana de Newton de lo azul pálido entre un rosa evanescente,
es el poema donde puedo explorarla y organizarla: con fresco dominio de lo verde claro
un muchacho triste, ojos palidísimos, diluido en blanco azucena: pétalos de sangre.
y Hendrix murió como mueren los gallinazos en mi patria. Otros toques de fuego bien meditado.
El paisaje interior, la memoria

212 213
del paisaje que trasciende el acto.
La ecología enmaridada con el arte.
Y todo es leve aquí, dulce, trasparente.
2. Alegoría de espadas y batalla.
Y el ángel se duplica en otros ángeles.
El ángel se duplica en flores, arcabuces,
metáforas de una conciencia clandestina.
La luz del pincel ha incidido en la mirada.
El rostro tenso ha vuelto con el alba.
Los ojos dulcemente intensos son algo más
que aceite de lino mezclado con arcilla:
revientan como el mar revuelto del coraje.
Y el barniz asegura más que el brillo
la perduración de una semilla en la memoria.
La difícil perspectiva alude este presente.
La geometría de la bóveda refleja un gusto,
una estación de la razón perdida.
Esa bóveda he trazado como un bello sueño.
En los jardines florece la hipótesis
de lo absoluto que ángeles en masa cantan.
La revuelta. El estampido. El destrozo.
Y la calma luego. Y se deshizo el sueño.
El sol tácito alumbra esta inaprehensible
escena sin dónde ni cómo pero con por qué.
Lo real se ha vuelto una metáfora precisa.
Vuelo de espadas además de una batalla
significan más que acción -meditación.
Abanico de ángeles no son meditaciones:
son un sagaz esquema de batalla.
Vuelo de ángeles/ abanico de espadas
escenifican un discurso alucinado.
Y son el ojo izquierdo una ideología,
no una técnica pictórica: un rugido mental.
Los que vuelan no son arcángeles de yeso.
No son de cedro ni pintura más suave
que la seda del crepúsculo el vuelo
de las vestimentas bordadas con fuego.
Que con espada y fuego levantamos nuestro canto.
214
Pero el Circo aquí -film de Hitchcock como una pesadilla-
desbarranca esa posibilidad de Paraíso
y la vida es la vida de la muerte: “no existe noche más
oscura que el vuelo de la vida”:
J. Mario delirando y rugiendo por calles de Lima como
Nietzche (¿como Nietzche?):
como Nietzche
(¿como Nietzche?) por calles de Lima: “sombras capuchinas/
en el hall de las neblinas”,
donde la indiferencia destruye a las mentes más lúcidas de
mi tiempo.
El Arcángel de trompeta amarga
y las legiones (muchachos como ángeles descendiendo en las
esquinas)
que se enfrentan al pasado son mi vida, llamaradas
rosa brotando en el dorso de las
aguas,
según leímos en el Apocalipsis: enigma de números grabados
en la noche:
“aniquilar la luz/ aniquilar la oscuridad”,
y esta mística Visión meditada como un Paraíso en acción pudo
alumbrar entonces el rumbo de la marcha:
“ave rapaz/seres
hambrientos de luz: el que hace la luz”: montaje como un ensam­blaje
de pensamiento cuestionándose el mundo:
“qué hacer para decir tal como es la realidad: pálida vida des­carnada
jardín de torturas y más hambre,
bello mar empecinado”: Arcángel tocando su trompeta de frambuesa
en turbulentos cielos del verano:
“¡Hosanna! ¡Hosanna! ¡Aleluya! ¡Todos somos hermanos, todos
somos el amor!”
y Demeter pálida como espasmo fugaz
-”dardos florecieron en tus manos/y donde tocas brota con más furia tu
belleza”
rueda hermosamente en la yerba del verano
y sus pechos son más dulces ahora: “aún puedo desnudarme para acariciar tus
senos:
y delicadamente como las lluvias/para lamerte vientre
tus alegrías y tus muslos que se abren ahora en mares de lumbre”
como esta imagen de un amor enloquecido: “es como seguir
215
 acariciándonos/como capturar lo inaprensible”:
Demeter descendiendo briosa en las esquinas.
4: Tu amor son llamaradas de ternura
brotando en la mariposa blanca
posada en el verdor de mis ojos
cuando las llamaradas
de ternura como este sueño son mi amor.
(MI RADIO ANUNCIANDO LOS ÚLTIMOS SUCESOS PARECE UN ÁNGEL
CON
LA CUARTA COPA DE FUEGO DEL APOCALIPSIS:
música.
Noticias, Música. Noticias. Música: “Que pueda yo morir por la
patria...”. Apago. Noticias).
Pulsar la guitarra y caminar sobre los parques como sobre un
cielo:
“los Museos
¿son el cagadero de los tiempos?
Pero qué hacer para decir tal como es la realidad/más exactamente
cómo cogerla golpe por golpe:
olas de mar encajando en las rocas como el vuelo de los cóndores:
‘cóndor, cóndor’ de Alomías Robles,
y Simón & Garfunkel cantan en mi radio/qué hacer para destruirla
construyendo un nuevo sentido a la vida. Y esta noche sobre el
jardín de torturas escuché a las sirenas.
Ah, las sirenas bogaron sobre el espacio del papel:
en el espacio de la mente reflexiva como un sueño.
¿Puede destruirse lo falso sin no actuar como un Paraíso?
¿Se destruye el pasado en el verano de nuestra creación?
Tiempo más duro que cáscara de nuez
y las sirenas pintadas en mis ojos una a una despaciosamente
vienen rodando hasta caer sobre el estanque del verano,
flores que aprietas en tus manos”.
¿Tú amas no comprender lo que brilla en tu ojo?
216
“ojo de noche: ojo anhelante, ojo de luz: ojo impaciente,
ojo de roca: ojo quemado, ojo de avispa:
ojo revuelto, ojo de espina: ojo espinoso, ojo de azul: ojo
cortante, ojo de cuero: ojo plegado,
ojo de vidrio: ojo escindido, ojo de lis: ojo fragante, ojo
de quiebre: ojo afiebrado, ojo de era:
ojo de ojo, ojo enojoso: ojo de enojo, ojo preciso: ojo de
frente, ojo enfrentando: ojo de enfrente:
ojo enfrentando/ojo marcando/ojo andando/ojo soñando”.
11/55 am.: todo ojo araña cruelmente lo que se aparte ahora de él.
4: Una mariposa blanca se posa
en el verdor de mis ojos ahora:
tus llamaradas de ternura brotan
en la mariposa blanca ahora
aleteando como una flor en la locura de tu pubis.
Una retórica envejecida propuesta como símbolo
a nuestras letras no es necesariamente lo que el futuro brotado
en nuestro estilo necesita:
un módulo verbal vaciado en una estatua persiste
como bronce pero no como presente: no Darío
ni Herrera & Reissig/ tampoco Lugones/ ni Huidobro/ ni Silva:
la retórica modernista no poseída por esta espléndida lucidez es
innecesaria.
¿Escribo para ser destrozado como para no comprender a mi pro­pia vida en la
noche de la locura?
Esta flor abierta en mis manos se pregunta: ¿no es historia -la necesaria- toda
muchacha amada apasionadamente
en la noche?
¿es innecesario encontrarse con una muchacha en un parque
de flores delicadas?
100 años después -”mocos por babas”- no puede desearse lo que es
pasado
y toda retórica establecida
necesita ser destruida por estos muchachos que sueñan su polivalencia
217
 lingüística: ojo arañando,
no ‘impersonalidad’ (cf. Sollers) enamorados como ser asumido en la conciencia de lo
pero belleza para ensamblar el ser en el discurso real como producido en belleza.
destrucción del referente,
lúcidos en su violenta escritura de un Apocalipsis bondadoso,
un nuevo estilo amoroso: el verano donde poder expresar
una lengua total: ojo enfrentando, ojo impaciente, ojo queman­do, TALLER ARTES ANAL
ojo preciso/ alegría (Relaciones Práctica/Gnoseología)
tan irresistible como ángeles descendiendo terriblemente bellos para copar
el esquema arquitectónico:
“esto es más jodido que caminar por el Infernus sin ninguna compañía sin 1. Economía del Trazo.
Virgilio”
y Demeter de ojos hermosos Tal vez trazó un círculo en su memoria. Necesitó inventar
como almendra levita cuando cazo mariposas de neón bajo la luna: mis fuerzas muy bárbaramente el mito para perfeccionar su obra sin
no participan de la producción pero mis ojos van contradecir
diseñando el tejido de lo real lo natural: un bello círculo preciso
-el des/enlace del todo- como un producir historia girando el índice sin mover la punta
y agudas percepciones yuxtapuestas en el film del poema: muchacho del codo en tierra como el Giotto clásico
caminando solitario en el parque Universitario: cuerpos espléndidos que ahora se produce en el taller artesanal.
enlazándose en el dibujo de Blake: El navegante lo conoció en las estrellas.
su furor persiste como un bello cielo en la mirada: El hombre de montaña en el arco del sol.
sobre la yerba crecida el remolino de las flores recibe a El polvo del camino fue la página donde
estos cuerpos que se adoran: el caminante se perdió y encontró su ruta
pelos señales el pasto mordido con furor son nuestros cuerpos hincado en el mapa de tierra que no tuvo.
que florecen en el cielo: Allá donde cae el Arco Iris queda el saber.
“& Raimunda Orfi también lejos de Santa Fe camina besando Donde el sol se oculta un esplendor se muestra.
las aguas del Pacífico (año 1970), La mujer arroja sangre en el ciclo lunar.
sus senos como flor ardiendo en mis dedos” / limpieza El arco de la vida se desdobla como un cerco
de lo que persiste sin un perderse en la noche: su ética precisando la de piedra donde el destino se ha perdido.
historia pero sin apartarse de su Aquí y acullá el mismo arco resplandece.
estética/” y los muchachos Eterno principio de la intacta simetría.
estallaban con sus gritos y la cabellera larga”: 10/15 am.: La matemática vista en el modesto taller
no palabras con metáforas que no vuelen en tus ojos: halla su real luz manual del teorema.
¿no escribo para ser tu flor adorada? ¿escribo no para comprender a mi propia Ubicuidad del saber como un dios
vida en la noche de los tiempos? caminando sin prisa pero con un rumbo preciso se eleva aquí libre en un Paraíso de letras.
el desposeído: El círculo más que locura otra
su ojo afiebrado forma fue de lo perfecto -rodaba
y Demeter & Enrique en la memoria del campo y de la urbe.
permanecen en la marcha como amantes del ser que impulsa el No fue un accidente -obra pura y natural.
verano: lo que se quiere decir Era el círculo divino como el sol vital.
y lo develado en la esfera no es lo disuelto en la nada: su Y más que vital era como el sol divino.

218 219
El círculo hermoso brotó sin historia
sin arte y con geometría y costó sangre:
un principio del trabajo artesano.
2. Armonía del bordado.
Tal vez trazó un círculo en su memoria:
culo y ojos hermosos, boca, cielo, sol.
Duro tiempo sin tiempo del instinto.
Aunque no trazó el círculo primero
ni leyó las internas proporciones
que mi adolescencia amó en el colegio
su dura vida brindó al brote de una flor.
Aunque no pronunciara el Phi el artesano
más directamente estableció ese valor.
No trazó tal vez el triángulo ni sumó
la mediatriz con otra y otra mediatriz
llegando al mismo centro sin centro
de la elíptica que su universo con flores,
astros, aves y dioses armónicamente
bordó entre un sueño y su hermosura.
El universo puro y primitivo -incandescente.
No extrajo el diámetro ni sumó la radio
pero yo celebro lo perfecto de su trazo
y celebro la vieja armonía de su obra.
3. Escrito sobre Mates Burilados:
Relumbra el dominio del pulso en flores
muy grácilmente grabadas con la sabia
pausa del instinto, con el saber que llega
a través del lento labrado de los elementos.
Relumbra lo preciso del pulso intrépido.
La lezna con punta al fuego blanco está
penetrando a dos milímetros la cáscara
del ojo entre el cabello fresco y el vuelo
de la abeja estampado con el arte medido.
El verde pastizal se ha dorado con luces.
Muy claro ha brotado un relámpago perpetuo.
220
La forma esférica lenta gira en la mirada:
cántaro, recinto, bella inspiración sagrada.
Trota eterno el potro fijo en el grabado.
El pastizal dorado ha floreado el néctar
que probé del vientre terso (fiesta, licor)
enlazado como siempre al cuerpo de la noche.
Unas frescas yerbas médicas brotaron
con la observación que experimenta sin rubor
vibran sus ramas desprendiendo un suave olor.
Si bello el Mate fuelo más su proceso:
una tierna, inalterable sabiduría en tu cuerpo.
Mates Burilados: plenitud del sentido.
Trozo de lenguaje aún perdido en nosotros. Este
sublimado dolor antiquísimo.
4. Arte de la medicina.
Podría echarte contra el pasto
y rodar tan misteriosamente como el tiempo ha de rodar en ti
este huevo -¿tres
veces
y por cada vez en cruz, en
santo remedio?-
que habrá de quitarnos ansia o miedo, este
tenernos así a punto de ser barridos por la enfermedad
inconstante.
Podría echarte contra el pasto.
Tener que desnudarte para repasar un huevo en tu cuerpo.
Y sacarte luego este mal, tu fiebre, tu dolor de entrañas ahora
que te sacudes acurrucada aquí contra
la colcha
y yo como un poco de pasto,
un rocío en el pasto de tu cabellera de abedul.
Pasar tan lentamente un huevo (y duro y perfecto)
-quizá helado como un estetoscopio golpeando despacito los músculos
de tu espalda,
el levantarse y tranquilizarse de una respiración dormida.
No hay plata para médico.
A esta hora la botica está cerrada,
221
¿la farmacia de turno no habrá de costarme todo el poco sueldo & esa cuestión aún no perfectamente criticada de los navegantes
que yo y tú ganamos? sin rumbo en el espacio sideral
Aprendí a combatir este mal viendo cómo se me extraía como una -como un pavo real Caronte:
muela picada el mal -de-ojo con el paso viejo Packard, en las aguas de la impostura: demonios de la cosificación -el pan
de un huevo sobre la piel afiebrada -sobre un tiempo incierto. de cada día.
Cómo con un trozo de cuerno de venado, chamuscado
(oliendo todavía el humo del cuerno chamuscado) el tiempo giraba
un tiempo más sobre la tierra,
el mal no afloraba tan bruscamente como un trozo de grasa en el
gancho de un mercado.
Y el agua era límpida en el vaso y luego
-¿qué calentura o qué extraña vibración de la piel puede enturbiar
casi cocer la clara?-
si esta, yema o clara,
se ha enturbiado luego habrás de ir a un hospital,
llamar tal vez a un maestro en el arte de curar al prójimo por
apenas un quíteme estas pajas,
saludos que el respeto adquiere.

Yo podría echarte y podrías tú echarme echarte contra el pasto

y sin embargo,
no. Aquel maestro ha vivido más que yo
y su experiencia aún es este arte
que me ha conducido a tu lecho.

(MI RADIO ANUNCIANDO LOS ULTIMOS SUCESOS PARECE UN

ÁNGEL CON LA QUINTA COPA DE DESESPERACIÓN DEL
APOCALIPSIS:
Piero cantando:
“nació con el siglo...” Giro a otra estación. Noticias. Apago).

Tecnocracia & Patentes sin contenido humano son una pesadilla

rasgando el arco de perfección de las matemáticas
(cuídate del número, de su vacía fuerza centrípeta: formas como
engranaje sin flor en el movimiento de las máquinas):
“Yanqataq chaupimanta chay/ ‘Yetpa’ kaucinwan, ritimantapas astawan
filo kauchiwan ñawikita llidiruwaq”

222 223
 IV

224 225
 Finalmente he podido hallarte Giotto. 1 pm.
Caminé muchos kilómetros bordeando los parques de San Fiero
y recitando:
“acaso no es la vida como el gusto del azufre:
un lucero inmóvil sobre mis mejillas tristes...”
-versos que ya nadie recuerda ni son las aguas que habrían
de lavarnos de las ocurrencias de estos días:
& la maraña mental colgaba como yedra en el arco de piedras
enmohecidas: “Ubú Rey gesticulando en las manos del actor: escena de
locura bajo la carpa y el luminotécnico de luces que se escapan:
& el grupo con sudor en las axila”:
&/ sin embargo aún puedo sentirme con un algo de alivio por
recordar a Marx,
&/ tenerlo aquí presente como el eterno flujo y reflujo de las olas:
una visión de setiembre,
y la sal despedazándose en mis labios.

Finalmente he podido hallarte Giotto. 2 pm.

“Este poema se expresa en el porqué de los finales del s.
XX:
no se aleja y manifiesta su destierro: & su destierro está
manifestado en el entierro de la noche en sus ojos”:
&/ en mis labios va rodando una canción:
(y el cassete con Leonardo Favio continúa):
&/ “araña escupe patea sobrevive en el destierro”
-pradera de lanzas que florecen en tu mente-
“pero ese gusto que ilumina nuestros ojos después de hacer
el amor es mi alegría mi destino”:
&/ “la satisfacción de las cosas muy bien realizadas: la
fresca flor abierta en el corazón de las muchachas”:
&/ “de alguna u otra manera el papel es también un receptor de bloques que
se mueven en colores”.

Finalmente he podido hallarte Giotto. 3 pm.

“Este poema expresa su porqué a finales del s. XX:
no se aleja y manifesta su destierro: y su destierro se manifiesta en el
destierro de la mercancía”

226 227
-toda pureza formal (Giotto traza rápidamente un círculo en el aire) libra de no de la migración):
complejidad y gritos
al valor de su contenido: luz tus lindos ojos, Demeter, como flores ruedan sobre el asfalto -se ha cortado el trán­sito (coro de cláxones,
luz tu bella voz y aquellos labios manchados con rouge que en la marcha voces)
soltaban su buena artillería de palabras (imagen de flores frescas en el parque): mitin obrero/estu­diantil en pleno mes de
(un Che Guevara, contraste negro sobre naranja, alzado en la pancarta es el arte las flores:
masificado) imágenes de Mariátegui, contraste negro sobre fondo rojo, presiden nuestra
son ahora el arco volteado de la noche: luz espléndida tu cuer­po situándose ya a marcha.
diez cuadras del parque Universitario:
12 m. : mar de cuerpos ya a 8 6 4 2 cuadras llegando
-muchachos como juglares- a esta concentración de obreros en huelga: banderas/
flores/molotovs: MARIÁTEGUI
y estas imágenes
impresas sobre las blusas con senos enhiestos de las muchachas: banderas, I
molotovs, flores,
tan violentamente deliciosas como caminar entre todo este grite­río -el P.U. ha Tu nombre florece en una pared.
sido rodeado por la policía- Trazos fuertes (rojo, negro)
&/ “unos minutos más y empezará la filmación” /Giotto, has de pintar -marcha son el brochazo del amanecer.
de mineros hacia Lima- Tu rostro como un corazón grabado
trazando tan diestramente -esteta, magister, y arte gráfico: en las paredes indica la lucha obrera.
Jesús Ruiz Durand- tus colores como flor desesperada en el lienzo: Al mediodía una manifestación relámpago
no cuestiones inútiles, lo real analizado te ha convocado en la conciencia.
y simbolizado admirablemente en tus pinceles. Tu nombre se ha elaborado con la práctica.
Aquellas voces roncas se alzan como hoces
donde flamean reivindicaciones como flores.
2: Si la flor deseada de tu cuerpo, Lentamente este presente está incinerándose.
mujer: no arde posado como un clavicordio lila La represión sin paz sangra la historia.
Var. a: entonces arroja de ti jeans, brassier, Se derrumba el fascismo. Bárbaros muchachos
todo amor es belleza, irrumpen ahora limpiamente en la metrópoli.
y antes de soñar en los brazos de tu muchacho, La luz explota en los cabellos sudorosos,
pon patas arriba a tu San Antonio. encrespados como cedros que se incendian,
esparciéndose como una consigna en las paredes.
Mítines obreros iluminan el camino.
Entonces en el entorno de Lima se desplegó el abanico: mis amigos como luz de
historia
y de meditación iluminándose los ojos se desplazaban II
por calles bellas como una flor bajo el cielo de mayo:
obreros (hélices de hierro en la tormenta) como un pincel impresionista llenan de Mariátegui murió el 30.
vida Nació en el brillo del Partido obrero.
y alegría nuestro vivir sentimental (imagen de aves volando contra el viento -mes Mariátegui severo y sereno. El estilo preciso.

228 229
Tu palabra separó lo que será de lo que fue.
Podó sin asco esas palabras ya marchitas.
Mi poesía quiere ser el detonante de la significación
poética a través de la manifestación obrera.
Entre esas voces florecen versos más puros
que entre anaqueles y clases académicas,
tan límpidos como el aire puro con rumor.
La poesía de una rebelión contra el capital.
Escribo que en tus páginas entreví otra luz
de historia como un destino de pronto revelado:
lo que será recuerdo amargo en la mañana.
Y el destino claro donde no hay explotación.
Hoy la lucha se ha profundizado. Y este lazo
tendido al porvenir son los mecanismos
de la belleza y el análisis.
III
No hay lámpara ahora. Hay páginas
que iluminan este rostro tranquilo en la mañana,
luces intranquilas como flores que se adensan
con clamor en la conciencia.
En tus páginas vislumbré la poesía.
Allí germinaban reflexión y pasión,
se calcinaba también la herida del pasado.
Una puerta se cerraba como otra podía abrirse
sin gozne ya ni marco y sin paciencia.
Los 7 Ensayos: luz que embellece a la mirada.
Tus palabras constelaron el profundo universo
que no había en el país -y así como el fuego arrasa
lo decrépito pudiste clausurar aquel pasado
en tu escritura que soñó el otro amanecer.
El fuego inventa praderas cuando faltan,
destruye luego el olvido que nos sobra.
No tenemos ya pasado: tenemos apenas
que destruir el largo infierno del presente.
Lo pasado se ha escondido entre aquello
que nos sobra enmascarándose arpíamente.
Tu estilo me enseñó a demoler palabra
230
por palabra el muro amargo de la historia.
A demoler lo no preciso que fue el sentido
y el sofisma de una clase en cuestión.
Aprendí que la imaginación contribuye
como la crítica al clausurar lo que pasó.
Que la literatura es un arma de la Revolución.
Hoy creo en la clase obrera.
IV
Hoy quiero entrar en una biblioteca
y extraer un volumen con tu nombre.
He caminado años errando de un libro
a otro libro. A veces me sorprendió
el alba en unas callejuelas solitarias.
No tuve destino en mi vagancia
ni encontré otra belleza que la angustia.
Fui un personaje del romanticismo.
Soy una versión moderna de la clasicidad.
Mi adolescencia se aventuró entre versos
y praderas para soñar los cielos que creí
ver en cada verso y no conocí la piedad.
No la conozco ni quiero conocerla.
No tuve más razón que mi instinto
y entre el turbarse y el deseo aventurero
te encontré, Mariátegui, a los quince años.
Te apunté en mi cuaderno como un tema
y una cita que hoy -tras mucho tiempo
voy a reencontrar. Esta noche se consume ahora
lentamente (y mi vida) como aquel libro
que fascinados no hemos deseado concluir.
Y tengo rabia. La rabia de cifrarte
y descifrarte como un sueño que es vivir.
V
Hay lecciones magistrales.
La tuya, Mariátegui, es inevitable.
231
Mirada múltiple que explota
en la historia. Lecciones transparentes
más que el aire del opúsculo, que el silencio.
Tu limpidez de estilo, tu disciplina.
Admiro la dialéctica del tema
que concluye en el inicio de la huelga.
El análisis que habla de la fábrica tomada.
¿Al final del infierno arde el Paraíso?
No. Arde el infierno en la memoria.
Y no es táctica poseer aún el Paraíso
sin liquidar lo que ha sobrado.
Destruir la memoria si: no la experiencia.
Así he presentido serenamente violenta
la imaginación que acelera su motor
y sus pétalos de hierro en la tormenta.
No hay belleza sino ideología en cada gesto.
Toda flor es un método y una consecuencia.
VI
En tus páginas leí toda historia
del lugar llamado llanto, explotación.
La historia con edad ya de rebelión.
El Perú que una lucidez ve levantarse
en la conciencia del proletariado organizado. Floresta de fuego,
relámpagos perpetuos.
Tu interpretación ha destruido la imagen
colonial de este país que es otra más profundamente lacerada en
tu versión.
Y es otro país más profundamente iluminado.
Tu versión de la hermosa y rotunda subversión.
Así la realidad dejaba de ser una necesidad
y la necesidad es transformar la realidad.
Tu óptica cambió el Perú y su ser quedó condicionado a la
destrucción de su pasado.
José Carlos Mariátegui, han florecido
tus escritos en la lucha obrera donde mejor
que en ninguna biblioteca el socialismo vibra impecable en el
discurso de la insurrección.
232
10/18 am.: el flujo avanza entonando lemas: “El maestro en las calles también
está enseñando”/ “Más escuelas,
menos cuarteles”/ “El maestro en las calles también está enseñando” (rumor de
a-aplau-aplausos)
y cogidos por los brazos (cadenetas, cohesión como fuerzas productivas
dirigiendo la historia):
esta imagen tan bella es una protesta producida por hombres que hacen vida
y obra con sus manos atareadas:
y el flujo avanzaba lentamente y entonando lemas
(estudiantes como juglares con clavicordios en las manos) desembocan en la
esquina
(los enamorados van tomados de la mano) (imagen de muslos rozándole en
penumbras)
-tratan de llegar
y apoderarse el presente (lento y largo travelling del sueño: rostros
iracundos,
rostros curtidos en el duro trabajo de las fábricas,
periódicos bajo el brazo, libros de Bakunin y de Mariátegui en
el bolsillo de las casacas de cuero)
y en las calles se produce esta reflexión: puños en alto, nuestra vida es
un furor inagotable como soñar el paraíso.
2: Si la flor amable de tu cuerpo,
mujer: no arde rosado como una viola lila
Var. b: entonces sombréate azul celeste los párpados,
una ciruela en los labios,
resplandece tierna como un sueño
para el muchacho esperándote
ahora en un aula de la universidad.
Y en mis labios va rodando una canción:
Así/ en tus labios va rodando calladamente esa canción y en
las calles Demeter era conducido por Fígaro. Luego/Demeter
era conducido al Paraíso y en las calles
una canción rodaba alegremente como Fígaro.
Así/ una flor de belleza son tus cabellos vagamente ascendiendo ahora hasta
el antiguo esplendor de los inkas.
233
Luego/ sólo es música el viento del verano y este follaje con mujer: no arde rosado como un verano lila,
flores lilas extendiéndose bajo un cielo de piedra. Var. c. entonces, mano en la cintura,
Así/ eres (Fígaro se dirige a Demeter) un cuerpo dorado como cabellera agitándose en el viento de mayo, plántate
el dorso del mar al caer extendido bajo este cielo de flores. en la esquina de los muchachos,
Así/ no has de volver ya (Fígaro continúa) al infierno: sé tan feliz como la noche,
ella no volverá allí -imagen de Fígaro abrazando a Demeter porque el amor es eterno como el universo.
cuando ambos dirigen sus miradas al horizonte- como ha vuelto esta
luz espléndida a sus ojos.
& en el cassete:
pero en las manos de mi muchacha este poema “araña escupe patea
sobrevive en el destierro” Arden mis palabras como las flores ESTÉTICA
-pradera con lanzas doradas que florecen en tu mente- que la economía ha cautivado, DE LA FLOR
“pero ese gusto que ilumina nuestros ojos después de hacer el como esos lirios que la ideología
amor es mi alegría mi destino”: envolvió con mica en el mercado.
&/ “la satisfacción de las cosas muy bien realizadas” Las flores del poema son más reales
-fresquísima flor acariciada como el corazón de las muchachas- si yo relaciono hermosura con llovizna,
&/ “de alguna u otra manera el papel es también un receptor fragancia con pétalos quemados por un beso.
de bloques que se mueven en color”: Más dulces y más bellas mis flores
&/ “¿tierra dónde jamás brotará una yerba como dicen que decía Atila?” si ellas brotan en la lucha de clases
-ese pasado arrasado por la belleza de sus huestes guerreras- como que las produjo el jardinero,
&/ “muchos fueron cegados por la Metro Goldwyn Mayer” 2 horas hueveando no el jardín ni el burgués que las vende.
sin reconocerse en la inocencia de Chaplin”: Por esta página fabricó el follaje,
&/ “Fumanchú celebra por un lado que más le convenía delante del los pétalos de un pensamiento amargo.
biombo sus más célebres fugas”: No me engaño: en Lima son amargas
&/ “mandarín como Góngora en los recovecos y cantares de Taco­ra: Confucio las flores, densas y salvajemente tiernas.
buscándole 3 pies al gato”: En una página de Marx contemplo la belleza.
&/ “etcétera...”: Del verso me queda
&/ “¿tierra dónde jamás brotará una yerba como dicen que decía Atila?” su compostura y el trabajo,
-Roma prefiere robustecer el imperio celebrando un perfecto matrimonio con la la rabia que florece en su lectura.
hija de un bárbaro- No existe poesía sin economía que negar
&/ “muchos fueron cegados por la Metro Goldwyn Mayen 2 horas hueveando en como no hay luz que no descorra
el templo de Chaplin”: el cortinaje de la noche.
&/ “Fumanchú celebra por un lado que más le conve­nía delante del La mano que fabrica el producto
biombo sus más célebres fugas”: impulsa mi “estro” por el texto.
&/ “mandarín como Góngora en los recovecos y cantares de Tacora Confucio
buscándole 3 pies al gato”:
&/”etcétera...”. (MI RADIO ANUNCIANDO LOS ÚLTIMOS SUCESOS PARECE UN ÁNGEL CON
LA SEXTA COPA DE SEQUEDAD DEL APOCALIPSIS:
“Somos libres, seámoslo siempre...” & click).
2: Si la flor dulce de tu cuerpo,

234 235

Finalmente he podido hallarte Giotto. 4 pm.
&/ “la primavera del 66 me encuentra iniciándome esa madruga­da en el
secreto de la poesía”:
&/ “Marco Polo aferrado a las escalas de Gershwin”
-música de cláxones en una urbe cuando caminas al trabajo-
&/”ningún atisbo de yerba en los complejos de cemento”
-Elseneur ahora arrestada en un castillo de perversiones es liberada
por Fígaro en un acto valeroso-
&/ “King Lear transmuta su energía enloquecida en olas salva­jes que
florecen como rocío de tus pechos”:
&/ “aguas bajando turbias: ninguna embarcación podía atrave­sar las dudas
los tormentos”:
&/ “Blake Donne Rimbaud Villon Oquendo Dylan
Hopkins bebían cerveza conmigo una madrugada de octubre”:
&/ “mi buen amigo Curay productor director redactor diagrama­dor poeta
ensayista narrador dramaturgo de la revista Sendero”:
&/ “ahora, ¿nos interesa la amarga bondad de las ciudades?”
Unos obreros salieron a encontrarse VITARTE: 1919/ 8 hs.
con el Manifiesto de las rosas de la noche.
Tomar el poder era su derecho a la vida.
Su luz invisible florecía entre las fábricas,
alumbraba el sindicato como una insurrección
laboriosamente argumentada, que va a despedazar
mausoleos y libros de la prehistoria.
La violencia de la revuelta arderá otra vez
en los barrios obreros. Aquel Vitarte del 19
es ahora el mismo lleno de experiencia.
Lima será envuelta no entre las llamaradas
de la metáfora ni en el sol cansado del crepúsculo
Lima reflejará su angustia. No habrá luz
sino un fogonazo cruzado de los oprimidos.
Se habrán volado puentes, lugares estratégicos.
La huelga revolucionaria paraliza la producción.
Lima es sólo una pieza de ajedrez en el país.
El jaque-mate ya lo ha ido preparando
el proletariado. Y alucino este rumor
de consignas y pasos tropezándose sin ruido.
236
Hay un claroscuro como un cuadro de Goya.
Envuelve a Lima un humo espeso y ocre
nada bello. El parto doloroso y difícil.
Entre la oscuridad salta un puño crispado como un
trazo bien rotundo de Sabogal.
La hora del adiós y la bienvenida.
Llega ya el aire fresco de los pobres.
El año 19 se arrancó las 8 horas. VITARTE 2:1919/8 hs.
La obra del proletariado organizado.
Una conquista sindical y popular.
Miles de obreros (himnos, banderolas,
bandas de música, flores de pólvora)
se desparramaron por las calles cantando
La Internacional, La Marsellesa proletaria,
llenaron parques y teatros con sus asambleas,
cada sindicato legisló la libertad.
Una victoria muy larga llena de sangre
y muertos: en la memoria aún brillan
los cadáveres, las balas rebotaron del pecho
de las mujeres que abrían el desfile.
Rugían las hélices obreras.
El instinto de clase ruge más fieramente.
En la clandestinidad alumbra el sol sin pausa
en la conciencia: el sol de madrugada.
Las paredes se han pintado con consignas.
La carretera de Chosica está bloqueada.
El gobernante ordena reprimir todo signo
de dignidad, todo indicio de pensamiento.
Florecen asambleas populares en la sombra.
Hay más impuestos, todo cuesta más.
El hombre que trabaja no puede ya ni hablar.
Los dirigentes ruedan en las cárceles
extrañados del país sin documentos, reprimidos.
La policía viola domicilios, cartas;
intercepta teléfonos, dispara y quema libros.
Toda acción determina una reacción igual
y en sentido contrario: ley físico-matemática
que aplicada a la política es tan real
237
sólo que en lo social la reacción es doble. ternura que pudo florecer
Y Vitarte: barrio obrero, concentración fabril, en mis ojos como una lila de furor
lo sabe desde siempre como condición vital. estaba tan podrido como lo que no deseábamos producir
La Comuna volverá como vuelven las pinturas para esta vida pero belleza fueron estos largos cabellos
del jardín, las flores, la marea eterna. trotando en tus hombros como caballos que se alocan
ahora que dejo de ser para ti un ser
solitario
Finalmente he podido hallarte Giotto. 5 pm. cuando desnuda
&/ “silenciosos y tristes frente al mar de Barranco colgados me miras aparecer con mis versos como con flores de ternura en las manos que
como ángeles en la noche de Delfín”: te modelan como a un florero
&/ “me acariciabas yo bajé tu calzón yo diciéndote palabras como estas tristes mientras los autos van pasando veloces
dulzonas”: en la noche de agosto
&/ “todo lo que se le dice a una mujer cuando el amor extiende
sus dedos acariciándonos ligeramente el párpado”: y ahora explicar una época a través de una ciudad
&/ “al final de cuentas el recuento de todo esto es más valioso que se critica como a un gastado módulo verbal parece un problema
que todos los estilos de arena que hayamos podido destruir”. tan hermoso como identificarme con algo

que sin desear

Apunchao ynca inti yayay Cusco tambo cacho aticcaella sacoc amé a través
cachum ñispa charac camac muchascay (inmensa luna de mayo) de lo que desprecio y al final solucioné esta época sin dejar de
quicusi : historia bella como un bosque de manzanos. cambiarla como a las flores
Demeter & Enrique: amantes perfectos como un Beethoven. del florero de tu cuerpo acariciado ahora en un parque.
quispo cachum amatisca amalla sasca cachuncho
aticucpacllas capac camascayqui churascaypi.
El ángel de la dialéctica transforma la noche en amor. 3: Cuando nada perturbe tu mundo,
Toda precisión en el montaje produce muchacho: la loca energía que mueve tu cuerpo,
velocidad en el mundo: ¿nos alejamos ya Var. d: entonces arroja de ti jeans, casaca,
del infierno? Subvenir. Menos insensato que copiar todo amor es belleza,
la Comedia es leerla desechando palabras inservibles y antes de soñar en brazos de tu muchacha
como Infernus para crear un Paraíso necesario al corazón. contempla el esbelto cuerpo
Demeter & Enrique van en la marcha alejándose del pecado. que tus manos dibujan.
¿Su Dios? La belleza. ¿Su Paraíso? El amor.
¿Su amor? La libertad que ellos levantan tan perfectamente
como esta computadora de flores donde trabajar es ahora delicioso. 10/24 am.
&/ “destrozando las malezas de un viejo libro omnipotente: cojo una
Biblia”:
Camino del cielo destroce alambradas de púas casetas de &/ “se observa que llegas gran Isaías/majestuosamente vas llegando como un
pesadilla torres de concreto joven testarudo”:
edificios inmensos &/ “entre las olas de muchachos copando los vacíos del P.U. y su barroca
como un techo de basura donde todo -amor y belleza esta dulce distribución arquitectónica”:

238 239
&/ “sembrando otras flores y otra manera de segarlas: ape­nas acariciadas por la pero en el rápido prisma de mi mente
brisa como un verso lírico”: esta acción se proyectaba como un vuelo de aves
&/ “Jorge Manrique o Juan de la Cruz negaron sus texturas pa­ra alegría del iluminando la posibilidad de una acción concreta: atrapar la realidad
mercado”: como una muchacha dejándose montar en el
&/ “hoy no hay esclavos pero ¿si no te vendes te mueres de hambre?” crepúsculo
-los obreros empuñando sus máquinas diseñan un tiempo más bello para un y forzada a fornicar como una corza
mundo angustiado como una flor-. con rocío en la punta de sus pechos: resplandor anaranjado
y un brotar de flores dulces en los muslos:
todos los jóvenes marchaban tan brillantes como esta agresiva
12 m. pupila de los pumas
Y el terror del infierno se abre (imagen en sepia de camio­nes descargando y desnudos como flores en mis manos leían El
policías cantar de los cantares: Demeter brindándome
-un primer plano para el casco: GC/SE): sus labios probados como una cereza
tiembla el seno de una joven era tan hermosa como un swing de Ellington en esta madrugada -una loca
y grita melodía visual como afiches en las paredes-
(“Abajo la represión”) (coro: “Abajo”) (puños en alto: “abajo”) iluminando a los cuerpos en su eterna ley de atracción: continuamos a través de
(bocas abiertas: “abajo”) (dientes cariados blancos nicotina: “abajo) toda la marcha y enamorados del arte
(camisas coloreadas abiertas: “abajo”) como del trigo que florece en primavera:
(chompas serranas sobre el cuello: “abajo”) (senos hinchán­dose: “abajo”) -ahora hay que correr (¿hay que correr? -abres los ojos).
-estalla una granada lacrimógena Te estreché la mano y te dejaste guiar por estrechas calles
(toses, ardor de nariz, picazón de garganta, lágrimas: el como por círculos dantescos
flujo no se detiene). mientras la policía cargaba por allí/ por acá/ por allí
Y grita: “¡Las calles son del pueblo! y ángeles bellos como un Leonardo
¡Hambre! ¡Hambre! revolotean sobre el pavimento: hasta que hicimos frente
¡Las calles son del pueblo! y entonces cantamos y arrojamos piedras con las manos.
Ángeles no más perdidos que una margarita en primavera pero
enfrentándonos a las fuerzas del pasado.
Era el mitin de mayo en el parque Universitario Los muchachos se abrieron como un abanico en las calles
y entrelazados como lanzas alzadas en el viento íbamos cantan­do el último y plantados como casuarinas eran un bello proyecto de futuro. Un coro
estribillo de una oración rebelde: polifónico lanzando una canción estratégica preferida:

2: todo amor es belleza, 2: todo amor es belleza,

y antes de soñar en los brazos de tu muchacho, y antes de soñar en los brazos de tu muchacho,
pon patas arriba tu San Antonio. pon patas arriba a tu San Antonio.

10/21 pm. llamaradas inmensas arden en el centro de Lima.

Demeter desnuda a mi costado -avalancha de flores y lentamente c/u se fue colocando tras los postes en la esquina bajo los
son estas lanzas cogiendo el tránsito tranquilo en la Avenida portales

240 241
con marcos de puertas talladas suavemente
para poder enfrentarse -una flor, un libro en las manos- en condiciones
superiores a la represión.

1: Quien busque realidad no la hallará

como quien utilizando lucidez se
encontrará transformando lo irreal.
TAKI ONQOY
&/ dice Isaías: “predicar buenas nuevas a los oprimidos”:
&/ “los muchachos de pelo largo iluminando el cielo con foga­tas y carajos”:
&/ “han caminado toda la mañana arrojando sus palabras y cantando”:
-transmutando su energía mental en praxis son entonces un va­lor de uso: no un
valor de cambio-.
& son ahora 10/21 de la noche: enormes llamaradas
se elevan de llantas quemadas en todo el centro de Lima.
Toda una época se incendia bajo estudiantes como flores rabiosas brotando para
derrocar la opresión.

(MI RADIO ANUNCIANDO LOS ÚLTIMOS SUCESOS PARECE UN ÁNGEL CON

LA SÉPTIMA COPA DE RELÁMPAGOS DEL APOCALIPSIS:
y apago.
Y enciendo, las noticias: el prisma de mi mente elimina lo fú­til pero
proyecta lo verdadero en esta página.

&/ en la escena ondulan armoniosamente cuerpos como flores: & los

colores integrándose perfectamente a la noche son el
verano de los cuerpos:
en el papel estos signos vuelan como navegantes siderales:
& en el diseño urbano esta ecuación entre volúmenes y vacíos es perfección
moral: la noche suelta su telón tercio­pelo enrojecido tras un mar de cabellos
pero a lo lejos
la madrugada es bella: ningún símbolo obstrusivo en la visión: sin la flor
marchita de una retórica envejecida los sujetos esplenden en el cielo.
Ese es el Paraíso: la rosa que florece
fuera de toda persecución.

242 243
 I. “y si no adoraban las dichas guacas o hazían las dichas
serimonias o sacrificios que les predicauan morirían y
andarían las cabecas por el suelo y ¡os pies arriba y
otros se tornarían guanacos venados vicuñas y otros
animales y se despeñarían dessatinados...”, cf. Cuaderno
de 1571, ff. 32 v. 33 r., legajo 316, Archivo General de
Indias,
Audiencia de Lima.

II. Así un libro, siendo él mismo una pequeña máquina,

¿en qué relación, a su vez mesurable, se encuentra
esta máquina literaria con una máquina de guerra,
una máquina de amor, una máquina revolucionaria,
etc. -y una máquina abstracta que las arrastre?
Deleuze/Guattari: Rhizome

244 245
 I

Rituales y técnicas de meditación

246 247
 1

Todo parece la nostalgia donde la noche delira. Permanezco pensativo y

distante a los caballos que vuelan,
el mundo soñado
se pierde tras el yelmo extraño, pertenecí
a una cultura nunca abatida, el tiempo de la soledad
se yergue en la noche donde si el mundo no renace,
aquel tiempo en que fundándose el imperio
para la comprensión de la vida, la organización de los días haciéndose flores, las
flores mariposas como ojos del cielo en
la noche
donde, frente a los cerros, alzamos los brazos
al conversar con la eternidad encarnada en el templo,
para que esta vida nos sea saludable, habitable la tierra por la que transitamos
como por la rueda del cielo
que nos depositó
en el destino, ése ante el que ya no sollozamos,
ni bajamos la cabeza, ni nos dejamos maniatar,
y ante el que ahora, cuando el destino son las ofrendas
donde la huaca florece,
hemos hecho la promesa de las flores de nuestra vida que en el
camino brota
para negar el yelmo, el arcabuz, la horca,
mientras todo renace, el Dios soñado,
este saber antiguo como la primavera
sin el que nuestra vida no tendría el cielo donde llamea el
Tahuantisuyu.

Si la nobleza es el mundo de la felicidad,

allí donde se yerguen las flores, las luces sin el arco nocturno,
este sentirse la imagen
del cielo cuando nuestros párpados contemplan
las aguas que pasan sin que se quedara nuestro cuerpo mientras la imagen
que persiste en la memoria
brota en cada flor, eucalipto, quipu
para la organización de la vida, el arte,

248 249
preciso siempre, perfecto, alambicado allí donde esta forma contiene
no al alfarero,
su maestría, la tela bordada para que los ángeles,
una recta como un eucalipto, los triángulos donde el horizonte del
mar
son flores para que las muchachas dancen
en cada primavera, al llegar el amancebamiento,
la habitación, el cuadrado verde trazado entre canales, las terrazas
escalonadas
sin las que las llamaradas verdes no vuelan
hasta la cumbre donde estas palabras se depositan,
un haylli, un taki, un haraui en tiempo rosa,
el ondular azul, el tiempo cambia pero no el corazón,
ni la mente deshaciendo aquello que desagrada
a la vida, trae irremisión pero no la perfección
conseguida allí donde un fa continúa a geranios
que, tras la noche, vuelan un amanecer donde la belleza, la tristeza
se hunde,
la nada se hunde, el miedo se hunde, la niebla se hunde,
pero no nosotros ni la sangre hecha una llamarada deslizándose detrás del
destino, un sufrimiento,
extrañísimo, como aquello que no buscamos,
ni deseamos, tras el que hemos situado nuestra mente,
situándonos también nosotros, el corazón, párpados,
manos, Santa María, Santa María Magdalena,
sacerdotisas, habiendo bebido ayahuasca, quienes buscan la
resurrección
después que el mar de la tierra eleve sus olas,
danza, estalla, sepultando el tiempo marchito, los arcones,
dagas, arcabuces, como ahora, esta noche eterna en el corazón,
un mundo sin que la destreza no sería mundo,
ni la eternidad convocar nuestras vidas haciendo donde la
tierra se encuentra con el cielo,
para contemplar las luces de la noche, trazar el vuelo
de un gorrión, bordar piernas cuyos ojos miran a través de
los nuestros cuando
rugen en los cerros, cuando estos cerros somos nosotros,
un templo, la piedra sagrada ante la que un sacerdote
pronuncia su plegaria soñada, alejados de lo irreal,
preocupándonos sólo de florecer en la noche,
250
cuando la primavera sucede al hastío,
y el hastío es haber sufrido apartados de nosotros mismos,
nada se corrompe, el mundo se aleja del hastío
allí donde la vida se acerca a la belleza,
esta sangre, estos cuerpos, esta dignidad conquistada
para las flores
son el trasmundo donde danzan nuestros antepasados,
nada muere, y cada generación se prolonga en la obra de lo
que ahora hacemos
para la gloria de nuestra sangre, sabiéndonos nobles, bellos, honestos,
porque el tiempo de la felicidad
renace en nuestro mundo.
Todo aquello que vive me conduce al Tahuantisuyu.
Subí hasta lo alto de un templo de Pachacamac para encontrar
la civilización:
barbarie, contumacia, desorden destruyen la primavera.
3
¿Qué hago aquí? Rosas: eso es lo soñado en setiembre,
el Dios al que imploro, busca la perpetuidad de su sangre encontrada entre las
flores que brotan, después que el cielo se
desgarrara,
en Pachacamac donde si Pachacútec despertase el mundo
se apartaría de su desamparo, como ahora nosotros solitarios
que contemplamos las constelaciones bordadas en la noche
alejamos la soledad, la tristeza, el suplicio, deslizándonos
hacia la primavera donde nada se aleja de su lucidez,
ni se desesperan las azucenas, ni el tiempo es el enigma
en el que sollozan las rosas, ahora cuando, la mirada perdida
en el horizonte,
pensativos, contemplamos un infierno de garfios,
un horizonte sin rosas, tras cuyo espectro pueda aparecerse
nuestra belleza,
nuestra locura presentida tras un valle de azucenas,
las montañas, altas, majestuosas, entre cuyas piedras brotan
estas flores desgarrándose
en la herida de un guerrero, la selva espesa
entre cuyas catedrales de extravío nada, ni la noche,
la nostalgia, o lo extraño se deteriora, un mar verde como un
251
 manto Paracas,
una tempestad de flores donde el hastío se destruye,
se destruye la nada, el olvido, la envidia,
el tiempo cambia pero no nuestra sangre, que brota en la noche,
triste, acongojada, silenciosa,
para desear que, tras de aquello
que desde lo alto del templo contemplo,
se aparezca la vida, o su concepción,
esta tempestad de perfección,
una fábrica de lucidez, la matemática sentimental,
cuando los calendarios destruyeron el desorden,
el quipu, perfecto y manusible, registra la riqueza imperial,
el arybalo lleno de chicha, hojas de coca donde se concentra el
enigma, el mundo
deseado apartado a lo tenebroso, salta,
como un puma montés, entre caravanas de náusea,
ingresa setiembre, apoderándose de las rosas,
un mundo de insurrección, el incario que vuelve
como la primavera, el verano a posesionarse de la realidad
que permaneció, atenta y distante, en la mente,
el corazón desgarrado de retamas, sangrante,
eterno, florece en mis manos, rueda entre los peñascales, mezclándose el mar
cuyas olas recibe una mujer que abluciona su
cuerpo,
sin pecado original, sin vergüenza que ocultar,
sin ausencia de poder, la estirpe, perfecta y admirable,
florece en el templo del cielo primaveral,
desde antes de la noche, desde muchísimo antes del suplicio, después de la
noche, cuando la música se apodera del cuerpo para ser llama en el paisaje cuyos
eucaliptos, al florecer
en la noche, son este arte de contemplar la vida,
la historia que vuelve como una rueda celeste,
este meditar, solitario, zamaqueado, envuelto en llamas,
ahora, cuando sumido en mi laboratorio de instrospección,
contemplando
el horizonte interior, dialogo con Dios, el tiempo,
el cielo, para implorar equidad a estas tierras,
implorar el tiempo de la justicia a estos hombres,
implorar el tiempo de la felicidad a este mundo,
hasta que, hecho una rosa, y habiendo rendido culto a Pachacamac,
yo también me reintegre a la mitología de
setiembre.
4
Y millares de campesinos como sauces que brotan
en el pequeño poblado llegaban con banderolas y hoces: 1º de
Mayo.
Dirigentes obreros tan pobres como el micrófono cogían
el micro y en Quechua blandían el Machete de su protesta.
Las mujeres (polleras verde amarillo violeta) en quechua
se dirigían a las mujeres y el dulce cielo celeste ardía
como una franela rosa desplegándose en la noche estrellada. Ni doblegados
ni tristes:
imponentes
como una lenta montaña que avanza
y en masa compacta avanzaban
-BRONCAS VOCES QUE CANTAN/GRUESOS PUÑOS EN ALTO
retumbando como flores insubordinadas entre peñascos
y cumbres donde un sol espléndido
como una hoja sin pausa se pone
a picotear sin piedad: -Camaradas, en 2 arcones de hierro
duermen 50 Máuseres (voz pausada y gesto seguro):
50 Máuseres con un agujero en la recámara.
-No importa camarada los técnicos los reacondicionarán
a las particulares del terreno.
Un viejo sótano oscuro
una pequeña ciudad provinciana
CORO un valle que se lo traga el infierno
y la gente que dice que no
y que no y se envalentona.
C./l: El delegado campesino tiene un mensaje.

252 253
Dlgd./c: Hemos preparado cuidadosamente
como un reloj esta huelga
y los cc. de la organización se han portado bien.
C./2: Continúe camarada.
Dlgd./c: Sin embargo recién empieza, como se dice, el bailon­go. Los
terratenientes han traído bandas armadas y es seguro que el
suprefecto ya mandó llamar a la GC.
Pensamos que frente a esto tenemos que actuar de otro modo.
C./3: De acuerdo, camarada. En principio no hay que desesperarse. En
principio
debemos saber que no sólo en situa­ciones favorables sino también en
condiciones adversas podemos y debemos desarrollar mejor nuestros
reflejos.
Dlgd./c: El comité de lucha me ha propuesto que consiga armas para
defender nuestra huelga.
C./2: De acuerdo camarada si ello es un deseo de la mayoría:
las conseguiremos. Hemos organizado ya el apoyo y vamos a
combinar la lucha legal con la ilegal.
Nuestras armas están
CORO en las cartucheras del enemigo.
Estas armas están
a un paso de nuestras manos.
Chocné: el último paquete (dijo, mientras una linterna cubierta con un arru­gado
pañuelolanzaba una debilísima luz que, sin embargo, des­pués de unos
rápidos 12 o 14 minutos: no más, emergía entre los ojos golpeados por las
tinieblas como un poderoso alicate destro­zando suavemente cerraduras y
armarios, escritorios y estantes, anaqueles llenos de óxido y estos dos viejos
arcones: -cedro -ha­bían dicho y por todo comentario-, pero los han forrado
con fie­rro -por cuyo pesado pero incuestionable vital contenido se esta­ban
ahora -noche triste de sábado y jaranas que como un sueño estallaban a lo
lejos- jugando la vida o la cárcel, la comodidad de una cama, los estudios,
un mendrugo de pan, o el tener que vivir perseguido como una alimaña
254
toda la vida mientras la policía te pone tu foto en los diarios y te ponen
un alias, te fichan, violan tu domicilio, queman tus libros, le hacen la vida
imposible a tus fa­miliares). El nudo está medio flojo, agárralo fuerte.
Pedro: (contuvo un poco la respiración justo en el momento en que reci­bía en su
antebrazo, que hizo un gesto leve y decidido hacia abajo -los bíceps se le
endurecieron- como para amortiguar unos 25 ki­los de peso, los últimos 5
fusiles que colocó inmediatamente en bloque contra su pecho mientras con
el otro brazo, en cabestrillo, los sostenía para dirigirse luego -con paso
ahora un poco cansado pero seguro, sudando a chorros por el esfuerzo- al
patio trasero: patio sembrado con cajas de basura, cáscaras de huevos
podridos, botellas vacías y sucias, puchos de filtros quemados -el piso en el
que se acumulaban estos desperdicios y residuos de toda especie no había
sido barrido, se notaba a la legua, por lo menos veinte años- donde en lo
alto de una descascarada pared revestida con yeso y con manchas de algún
lejano conato de incendio sobre un rosa ya viejo y como nicotinado,
coronada a su vez por algunas hileras torcidas de picos rotos de botellas
antiguas de cerveza y trocitos de vidrio hundidos en una gran costra de
barro seco, lo esperaba Túpac que, previamente, había tenido que sacarse
el an­cho descostrándola, abriendo cuidadosamente una brecha -ochenta
centímetros bastaban y sobraban para poder pasar los fu­siles por allí: había
calculado- entre tantos vidrios que ya casi le habían descolgado la goma de
las zapatillas, limpiándola en fin con esa meticulosa aplicación característica
de quienes cuando tenían un trabajo que hacer -cuando sobre todo del
trabajo depen­día, como en todo trabajo surgido por una necesidad vital e
inme­diata, el éxito en la acción de la célula- lo hacían a cabalidad y hasta
sus últimas consecuencias: -milicos de mierda, milicos conchesumadre,
hijos de puta, abusivos —escupió a un lado-¿por qué no se meten con los
blanquitos? ¿por qué? ¿a los blanquiñosos si les tiemblan, no? allí sí se
bajan se chupan se aperran pero cuando vienen aquí son unos káiseres unos
mandamases unos sobrados sacan pecho insultan a las mujeres las tratan
peor que a putas les bajan las faldas patean a los escolares los hacen
cuadrarse mar­char por las huevas los ponen a barrer las calles las letrinas a
los más rebeldes nos ponen como cojudos a marchar los domingos los días
de fiesta se creen la divina pomada y todos, no todos: al­gunos, esos
pituquitos esos que tienen puestitos en el Estado los que sólo conocen de
tarjetazos los que ponen sus edificios sus co­fres de perlas sus toallas tan
tibiecitas como los asientos de sus ca­rritos que porque los tiempos han ido
cambiando y nosotros h.l.r. dudan están inseguros los platudos los saludan
los soban les invi­tan un traguito le dan su damajuana les traen sacos de
255
 papa ca­mote coliflores pichones gallinas chanchos y chanchos gallinas eso
es lo que son igualitos pues que los tiras esos rayas creídos y abusivos que
con la paradita que tienen se creen dueños de todo y cuando se enchatan se
la agarran con uno con cualquiera el más humilde y nomás te sacan su
placa pa sacarte la plata te amena­zan te gritan por gusto te quieren llevar a
la cana te pisotean te in­sultan y están en combina con las dicen “fuerzas
vivas” pendejas serán con los gamonales los ricachos con los tombos
aunque con estos tienen sus roces ¿no ves que se creen más que tombos
coju­dos? ¿no ves que tombo anda arrastrado echándose hasta ante el tira
más aguardientoso? pero roces de falsedad será porque cuan­do llega la
Leva todos se ponen de acuerdito suprefecto alcalde notarios jueces milicos
fascistas comisarios PIP y GC tiras y tom­bos para hacer batidas en las
haciendas chacritas cerros caseríos distritos barriadas poblados ciudades
puertos caletas y llenar cár­cel pidiendo papeles a pueblerinos muchachos
campestres pesca­dores obreros mecánicos vendedores de baratijas aceite
de cule­bra mercachifles escolares caras de serrano recién bajaditos son
cercados como ganado a la salida de sus chambas talleres algodonales
fábricas tambos tiendas los sábados domingos en la noche a cualquier hora
día de la semana por sorpresa papeles carajo y tu­vieras o no tuvieras papeles
a punta de metralleta te llevaban con Belaúnde más todavía a la comisaría
te empapelaban en calabo­zos todos sorteaos, todos sorteaos, tudu pinta
serranu sorteau puis y si nuay platita chivilinis a Lima puis, si nu tienes
vara a Li­ma puis,si nu das cincu ucho jornales pal patronato uncial a Li­ma
puis, tudu el mundo pa Lima puis y cumu nuay chamba pa Lema puis,
servir patria dicen, servir patria puis y quién mante­ner familia dar pal
papeo, cun prupina puis dicen, ¿y prupina al­canzar? dicin puis, ¿y tú ceer
patria? patria puis, ¿y qué te da pa­tria?... puis, ¿entonces pa qué hablas
patria? patria puis, ¿y nu te gusta mujer? me gusta puis, ¿pa que te cierras
en patria puis? de­fender patria puis dicen, ¿y quién defender mujer hiju
chacrita?... ¿quién defender Ayllu comunidad acasu fascista tombu
blanquito? nu sé puis, ¿acasu tombu buina gente blanquito porta bien? nu
sé puis, ¿acasu serranu nu es juguete pa blanquito nomás?... ¿acasu pishtaco
nu hace grasa de avión con serrano perdido en pampa puna?... ¿no ves que
pishtaco nústi tiene buina casa buin papeo?... ¿no ves que blanquito engorda
y engorda nomás?... ¿no ves que pishtaco súlu quiere carru engañándute
trampeándute?... ¿acasu tu amigo fascista? nu puis, ¿tú papear con
blanquito? nu puis, ¿entonces pa qué hablas patria? ¿nu ves que es para
sacar utilidad de ti? ¿nu ves que pishtaco ruba y ruba por que no tiene
originalidad? ¿no ves que pishtaco es perro supaypa fachistoide? patria de
blancos será patria de mentiras de supayapas patria pish taca pa joder
256
nomás sirve para fregar pa que vengan tombus y maten paisanos se lleven
chuño vaquitas te metan en cárcel abusan mujer te castiguen pur gusto
insulten ¿acasu no saben quí li pasú al Gabriel cúmu se perdió la Graciela?
¿acasu nu viste cúmu entraron trapas al Ayllu cúmu destruyeron tudito?
¿acasu no viste que blancos fascistas cumandan tropas? entunces pa qué
ha­blar patria patria de blancus será y nosotros querer patria de tra­bajadores
nomás y caraju caraju llegaba la leva y el que no salía embalau comu un
pedu pal monte o no se iba a esconderse con el compadre en la quebrada se
lo cargaban a la cómica y allí se jodía por serrano por zambo por cholo por
negro por cholo por pobre por recién bajadito por huele a huanaco por
tienen alas de gallinazo por su pinta su apellido y estos tombos abusivos y
estos tiras chuchasumadre estos cachacos milicos fascistas maldecidos
estos suprefectos que están con Apra o Belaúnde y con Belaúnde Perú se
hunde, Haya canalla, Bedoya trampoya y empolla estos perros pa lo único
que sirven es pa disparar sobre el pobre, como son chupamedias de ricos
entonces se creen ricos y abusan con los po­bres, como son perros de ricos
y por eso ahí mismo entraron con inMorales entonces muerden al pobre,
milicos generales mojones de mierda la gente no es tan cojuda como
piensan, no, estos mojo­nes no piensan, tienen un excusado en la cabeza
tienen corazón de serpiente alma de perro cuerpo de chancho y balas contra
el pueblo esto es lo que son los fascistas tiras torturadores tombos prefectos
suprefectos estos blanquiñosos pishtacos que creen que las cosas no
cambian y los ricos siempre seguirán tan ricos y tan con sus edificios y
carrazos de siempre, pero no, tan bien quinceados, tan bien huevones,
huelga hemos dicho y huelga es lo que vamos a darles huelga revolucionaria
huelga armada -rezongó para sí Tupac envuelto en la fresca camisa del
cielo de octubre, agazapado en lo alto de un muro más grueso que lo
corriente y desde donde podía dominar, sin ningún problema, tanto el espa­
cio que ocupa ese espacio pestilente -en el que seguramente se meaban
cuando estaban borrachos estos chanchos fascistas uni­formados- como el
que desde allí se iniciaba -en la calle espera­ban dos camaradas con la
maletera del auto abierto en la que iban metiendo, sin ninguna concesión a
la lentitud que, por otra parte, tampoco se podían permitir, el producto de
lo que el comando 1 le estaba expropiando- y se extendía, más profundo,
por sobre la triste y la serena noche campestre de Cañete esperando los
fusiles que Pedro habría de alcanzarle, pensando en su vida pasada y fu­
tura, más decidido que nunca a que el fuego de su corazón torpe­deara los
cielos y se fundiera en una sola brasa inextinguible con la lucha de todo un
pueblo): Apúrate con el resto, necesitamos tam­bién todas las libretas que
encuentres.
257
Chocné: de acuerdo (el silencio tronó como un látigo que había que eludir a como
dé lugar. La serenidad en esta como en cualquier otra pa­recida circunstancia
era una cuestión no visceral ni personal -la linterna saltó y se cogió como
una mandíbula hambrienta a las chapas del primer armario de la izquierda-,
tampoco tenía que ver la serenidad con algún tipo de conturvenio con la
nada o con algún otro tipo de concepto sectario: en la acción -en todo tipo
de acción encaminada a satisfacer el encargo social de la historia- es­to más
que una pura cuestión funcional era una pura función tra­ducible en términos
de eficacia. De lo que ahora se trata era del lenguaje de la eficacia -no de la
utilidad ni del pragmatismo, sino de los efectos que inutilizan la realidad
-abriendo paso a la ver­dad de lo real- como consecuencia de la marcha
de una teoría y de su estrategia. “El corazón ardiente y la cabeza fría” -lo
recordó pero no tenía necesidad de recordarlo, corría por su sangre desde
que se sumergió en la lucha como el insistente golpetear de su propia sangre
en las venas de un pulso seco y firme. “El corazón ardiente y la cabeza fría”
hubiera parecido una frase más entre otras frases, en otros tiempos, con
alguna película en sepia -pero ahora, cuando la historia apremiaba y no se
tenía ni tiempo para dormir, no era ni un lema ni una frase más: era como
la propia linterna que ahora tenía en su mano proyectándose azul -pensó
que allí se escondía sin duda más de un tapado- sobre la rocambolesca
cerradura del armario metálico. La rapidez -aunque no la precipitación, a
la que siempre su instinto salvaje le aconsejaba imponerse y a la que había
combatido muchas veces sin éxito- no podía sino medirse -la rapidez en
él no era menos intensa que sus párpados cuando se entrecerraban- por
la capacidad para sortear los accidentes posibles o no en el ejercicio de
los actos y ahora ha­bía que ser, costara lo que costara, eficaz -un diestro
manejo del desarmador pudo eliminar rápidamente cuatro tornillos de la
ar­mella que sujetaba el candado en vez de haber perdido inútilmen­te unos
minutos de más tratando de serrucharlo-. Esta eficacia no entraba, como ya
lo había dicho otras veces, en el terreno inservi­ble de la precipitación: no
obstante, tampoco significaba -todo lo contrario- una evasión al problema
de la velocidad. Quien era efi­caz era porque había actuado al problema de
la velocidad. No era este pues un momento apropiado para el nerviosismo:
tiempo de sobra tendría luego, y eso -cuando hubiera cumplido con su
tra­bajo- para relajarse, ahora no: -mierda -dijo-, aquí sólo hay lega­dos
-pero había más. Viejos paquetes de La Crónica y Libertad Empresarial
fuertemente amarrados en cruz por una piola se arrumaban, amarillentos,
llenos de polvo y telarañas en uno de los compartimientos del sucio
armario que exploraba: esta mier­da, como todas esas notitas de brindis y
agasajos capitalistas, no le servía para nada: a todas luces el papel higiénico
258
-respetando la dignidad del papel higiénico- ofrecía un uso más adecuado
y natural a las necesidades del cuerpo. Y por el brusco relámpago secreto
de su linterna girando -el sucio crema sarroso de la pared soportaba las
huellas de clavos que habían sido desclavados, esas pequeñas erupciones
de yeso que indicaban que alguna vez allí se tambaleó el marco de una foto
que por alguna razón cambió de lugar o había sido arrojado a la basura- y
desviándose hacia arri­ba -saltó un kepí, saltó un uniforme, saltó una corbata,
saltaron los tallarines dorados de unos galones, saltaron las condecoracio­
nes, saltaron las cintitas coloreadas, saltaron los grandes contra­bandos:
un presidente cualquiera del Perú- y bajo -el zócalo en mayólicas ocre
estaba lleno de esputos verdosos y resecos- y nue­vamente arriba -en el
vértice de la esquina que soportaba el techo colgaba una madejas espesas y
blandas, sedosas, blanco perlado en la que unos puntitos negros irradiaban
locamente los hilos de una red que ni la andanada de carajos, lanzada cada
cierto tiem­po, ni la escoba había podido desbaratar- y un poco más allá,
en la misma línea pero bajo el foco del milico o lo que fuera se retor­cía,
como un animal hambriento, el escudo peruano -fauce en vi­gilia, cuerno
donde volvía a derramarse una pus maloliente y devaluada: -pobre Perú- se
dijo. Abajo un escritorio de metal tipo 501 destartalado y sin un ápice de
gracia se inclinaba como una tortuga coja y maloliente: -los sellos -pensó,
pero no hizo ningún gesto pues se podían rehacer en menos de un dos
por tres y la muñeca, aunque inexperta, poseía una precisión que en otras
oca­siones había demostrado ya ampliamente en lo que a la fabricación de
las molotov tanto como a su colocación le concernía, con­tinuó girando
rápidamente hasta desembocar intempestivamente en las grietas de un túnel
lóbrego y oscuro -un largo pasillo que conducía al baño, se dividía en dos
habitaciones que recorrieron apenas entraron y terminaba, finalmente, en el
patio trasero por donde habían saltado para establecer allí entre el basural
y la deli­cada complicidad de la luna un primer angustioso y quizá decisi­vo
cuartel de mandos para el operativo-, mientras al lado, en un mástil clavado
en un pequeño pero macizo taco de madera -un pésimo gusto lo había
colocado allí para que sirviera de marco con la puerta- un trapo de satén
rojo descolorido al que atravesa­ba una franja blanco amarillenta en cuyo
centro volvía a destacar­se, aunque en tamaño reducido, ese mismo zorro
hambriento pe­ro esta vez con algún lema alusivo a la patrona de algún
caserío colgaba en forma de rombo. La bandera peruana era lo primero
que agujereaban las balas del ejército fascista y de la policía cuan­do éstos
iniciaban la represión de cualquier manifestación, y era lo segundo que
-junto con sus portadores- pisoteaban sin mira­mientos: -humjú -la débil
proyección azul volvió a agarrarse a dentelladas sangrientas con los perros
259
 guardianes de chapas, ar­mellas y candados desaforados que sólo alcanzaron
a soltar unos cuandos “cruc” “cruc” “cruc” nada sensuales en el momento
en que una ligera placidez sudorosa se extendía por su entraña-, aquí están
-y allí estaban. La linterna había parado en seco los músculos, tensos,
trabajaban. Armario revuelto, ocho segundos. Una cuestión de oficio,
como la del mecánico que a un sencillo pe­ro eficaz golpe de vista sabe
dónde está la falla y cuál es su traba­jo. Extendidas, sin doblar se apilaban
en pequeños paquetes unos tras otros las L.E. de cartón claro con fondo
verde y sufragio per­dido: una bolsa de plástico grueso se abrió justo para
embucharse todo lo que quiso embucharse -aquí no cabía ningún tipo de
chá­chara, ningún discurso que no se ajustara con precisión a los diversos
momentos de la práctica- y antes de volverse a cerrar un par de ágiles pasos
ya se habían clavado como un puñal en la me­sa del escritorio -relampagueó
una ganzúa como una hipodérmica ante el ojo de la linterna y se introdujo
en el tercer cajón de la derecha -donde dormitaban, sin duda, lo que a veces
se desperta­ba entre bostezos crueles y roncos: -humjú -la bolsa se abrió una
vez más, engulló lo que tenía que engullir, se tambaleó en la ma­no y ya no
sería abierta sino mucho después. Enfocó luego hacia el lóbrego pasillo,
unos pasos imperceptibles se acercaban).
Pedro (volviendo): ¿ya? (La voz tembló con un ligero tono impaciente):
¿sacaste el resto?
Chocné (con una bolsa en la mano): todo.
Pedro: entonces vuela (hizo un leve gesto con la cabeza). Tenemos
reunión de célula dentro de una hora.
!!! AL PUEBLO DE CAÑETE !!!
Ante la represión que vienen ejerciendo los gamonales, las autoridades
locales -léase GC y PIP principalmente- y demás adulones contra el pueblo
trabajador en su conjunto y contra los trabajadores del campo en particular, ante
la miserable explotación (bajos salarios que ya no al­canzan para nada, tratamiento
inhumano) de que venimos siendo vícti­mas los trabajadores todos; ante la represión
social (inestabilidad labo­ral, despidos de dirigentes sindicales, desconocimiento
de sindicatos) decretada por el régimen títere de Morales Bermúdez; ante el alza
del coste de la vida, la carestía de alimentos y el quebrantamiento de la eco­nomía
familiar, las organizaciones populares y sindicales cañetañas ha­cen un llamado
260
clasista al bravo pueblo de Cañete para profundizar la lucha a muerte contra la
dictadura militar antipopular y vendepatria -tal como en un pasado reciente lo hizo
al apoyar a los guerrilleros que lu­charon contra la dictadura parlamentaria de los
agentes gran burgueses Belaúnde, Haya de la Torre, Villanueva del Campo, Odría
y Bedoya-, a reprender el combate victorioso contra este gobierno hambreador y
bu­rocrático nucleándose en torno a la huelga de los proletarios agrícolas y de los
campesinos sin tierra que vienen luchando heroicamente contra el gamonalismo,
la gran propiedad y por mejores condiciones de vida para todo nuestro pueblo.
Cañete es un valle rico en recursos naturales que, debido al régi­men
capitalista imperante y a la llamada “economía de mercado” dicta­minada por las
grandes empresas transnacionales, ha sido sometido a una agricultura exportadora
de sus materias primas... [Después de estre­mecerse, frenar y volver a estremecerse
al auto saltó como un disparo guinda en la cruda carne de una madrugada inaudita.
Una cuadra más allá, justo antes de chocar con El Paso, dobló en primera por 9 de
Di­ciembre: -pucha, el burdel que se va a armar cuando...
Un dedo apretó el botón de la guantera: -léete esto primero (Ante la represión
que vienen ejerciendo los gamonales, las autoridades locales...) -el consejo sonó
como las gotas de una amarga recriminación rebotando y
disolviéndose en la dulce música que lentamente se escapaba de la radio
encendida a bajo volumen esa noche fresca y tranquila, clara y profunda como
son en primavera -manzanos, duraznos, jazmines llenan con su perfume los aires
que acarician el rostro del que noctámbulo sale a to­mar el fresco en las calles
todas las noches de este valle febril y hermoso.
Tan hermoso que cuando la naturaleza repartió abundantemente sus virtudes
entre la accidentada geografía donde se había aposentado nuestro pueblo, debió
haber estado locamente enamorada de algún muchacho cañetano pues -no es por
vanidad, pero la literatura oral de esta región así lo confirma- en lo que a belleza
y a riqueza y a calidad se refie­re este valle no podía dejar de ser comparado con
cualquier otro hermo­so valle de la tierra. Sin embargo, el chico -como, por lo demás,
todo buen Adonis que se haya construyendo sus armas- debió ser, también, no
tímido pero sí arisco y rebelde: la falla geológica en Mala (y su reflejo en el zócalo
continental, a cientos de metros de profundidad en pleno mar), que eran la causa
de muchos de los temblores y terremotos que asolaban la zona de la costa central,
no debía interpretarse sino como un coqueto recurso de Venus para recordarle a los
hombres que el sentido último de la vida y de todas las cosas en esta tierra era la
creación que surge por el trabajo. Que el trabajo se encontrara ahora alienado, que
existiera capitalismo, que existieran residuos de feudalismo, que incluso hubieran
hasta formas de esclavitud indirecta -ahora a cuatro quinque­nios del próximo
siglo- eso ya no era problema de la naturaleza sino de los propios hombres que
tenían y debían (cuanto más antes mejor) resol­ver sus propias contradicciones.
261
La naturaleza había cumplido, y estaba cumpliendo, con lo que no podía dejar de
cumplir: tierra, agua, plantas, mares, noches dulces y ardientes. En cambio, cuatro
animales (la gran burguesía) querían echar a perder este portentoso designio humano
y de hecho se habían apoderado ya (estos mismos cuatro animales, mediante trafas
y guerras) de la tierra y de todos los medios e instrumentos de producción en y con
que centenares de miles y millones de hombres trabajan. Para resolver este asunto
pendiente, para poner las cosas en su si­tio (llevar adelante la guerra contra la
burguesía y destruirla) además de para llegar a enamorar totalmente a la naturaleza
(para acostarse con ella por completo), miles de hombres trabajaban organizados
como células, partidos, sindicatos, movimientos de liberación ecológica en toda la
tie­rra, a esta misma hora, empleando métodos adecuados para cada caso.
El comando que a toda velocidad había doblado -hará tres segundos- por 9
de Diciembre se había propuesto como su meta más inmedia­ta castigar y expulsar
a la burguesía y a los gamonales de Cañete.
-...”estos mismos intereses gran burgueses” -leyó en voz no muy alta Isidoro-
“impiden la industrialización de nuestro valle pues la riqueza que producimos se
la llevan lejos de aquí”.
-Correcto -dije-. Pero una vez satisfechas nuestras necesidades el plus
producto debe distribuirse de acuerdo con las necesidades de la economía
nacional.
-Bueno, eso es exacto hasta un cierto punto -terció Pedro-. Un gobierno
popular, un gobierno de los proletarios primero tiene que planifi­car la producción
a escala nacional de acuerdo con los intereses de cada región pero teniendo en
cuenta que cada región debe supeditarse a los intereses de todo el pueblo.
Las llantas chirriaron...] con el consiguiente detrimento económico para su
población.
La riqueza producida por el pueblo de Cañete es succionada vorazmente
tanto por los terratenientes como por los monopolios encargados de la compra-
venta e industrialización del algodón a la vez que es utili­zada para sostener a
la burguesía agropecuaria y a su régimen central que... [mientras desembocaban
virando otra vez en ángulo de 90° en la espejeante brea oscura de la Panamericana
Sur: -eso -señaló a su iz­quierda levantando los ojos del volante que a partir de
ese día iba a dis­tribuirse profusamente entre la población de Cañete (una lucecita
roja se encendía y apagaba intermitentemente en lo alto de una antena que, co­mo
una lanza larguísima, se clavaba en el corazón de una caseta color beige llena
de turbinas y motores Diesel: “eso” -que con tanta rabia, una rabia ancestral y
terrible, había señalado Isidoro- era, naturalmente, la pequeña central eléctrica
de radio ERPA, uno de los tantos tentáculos -el cerebro quedaba en Piura- de la
empresa eclesiástica del Opus Deis que aparte de difundir rosarios, sermones, y
jaculatorias no se dedicaban a otra cosa que a rezar entre los campesinos más
262
pobres)- tendremos que volarlo pronto -se apresuró a decir, cargando el acento
en el vocablo vo­larlo, cuando ya no era más que un punto indistinguible en la
distancia.
-Copar la radio sería más correcto, camarada -cortó Pedro.
-No. Volarlo, volarlo.
-Usted se equivoca, camarada: eso sería lo último que haríamos y eso.
Además los del Opus Dei están perseguidos por los fascistas.
Con un cierto regusto amargo en la boca agregó: -los instrumentos de
producción también son nuestra arma...] como todos los gobiernos que hemos
tenido hasta ahora en nuestra expoliada república, es un régimen de turno al
servicio de una economía oligárquica.
Nuestra tierra, Cañete, se ubica en al estructura neocolonial de la sociedad
peruana desarrollada fundamentalmente sobre la base de la feudalidad existente
en las partes altas y en las serranías de Yauyos, Canta, Matucana y Huarochirí que
aportan abundante mano de obra ba­rata. Nuestras tierras de cultivo alcanzan las
24 000 hectáreas pero se en­cuentran en manos de la gran propiedad terrateniente
y de los medianos propietarios en la proporción siguiente: 1) gamonales, 35%; 2)
cooperati­vas estatales, 33%; 3) pequeños propietarios, 17%; 4) medianos propieta­
rios, 15%; lo que hace que cerca del 70% del área cultivada, y hasta el porcentaje
restante, obedezca al gran capital financiero gran burgués que sólo tiene interés en
los llamados cultivos industrializables (algodón fun­damentalmente).
Sin embargo, estos mismos intereses gran burgueses impiden la
industrialización de nuestro valle pues la riqueza que producimos se la lle­van
lejos de aquí. Esa riqueza vuelve después en forma de productos manufacturados
e industrializados (ropas, telas, zapatos, aceite, jabones, etc.) de por sí ya caros
y a precios exorbitantes, dejándoles una amplia ganancia multiplicada a un
porcentaje inimaginable a los monopolios intermediarios. Por otra parte, nuestro
valle tampoco puede capitalizarse debido, entre otras razones, al altísimo costo
de los intereses bancarios para el crédito agrícola (al 31% como promedio), a los
excesivos impues­tos cobrados por el Estado (17% a la exportación y 22% a la
renta), al pa­go de la deuda agraria, a la existencia de distribuidoras de productos
im­puestas en muchos casos por el Estado, como en el caso de la leche que hay
que entregar (15 000 litros diarios) bajo amenaza y coacción estatal a las empresas
capitalistas especializadas en su envasado... [Al llegar a la altura de Dos de Mayo,
el desvío al centro de San Vicente, dos o tres des­tartalados cartelones de neón
suspirantes, por entre los que se pasa bor­deando la plaza de Armas, cuatro o cinco
bares -uno de los cuales permanece abierto día y noche-, se llega a la San Martín
y se continúa luego -a través de lo que se conoce más como Valdivia Alto (5 o 6
minutos a unos 50 k/ph) pero también se puede seguir por Valdivia Bajo, un cami­
no estrecho y de tierra, sembrado de casitas sinuosas, pasar por el viejo Lazareto,
263
cruzar el cementerio que colinda con el estadio, doblar a la de­recha tras el estadio
donde duermen y gimen las putas de un burdel que se sostienen, canasta de mugre
y placer, sobre los bordes de un antiquísi­mo canal de regadío inkaico, y salir a los
mismos límites de Hualcará -hasta llegar a ese bello potencial de agresividad -los
sábados por la no­che las botellas se quiebran en las mesas y saltan por el aire-
encarnado en Imperial y alrededores, disminuyó un poco su velocidad y el pie- hi­
zo un rápido cambio con la palma de la mano vuelta hacia arriba (Ferrus, como
todo socialista probado en innumerables luchas, en contiendas innumerables y
sinfónicas era impenetrable tanto como imper­turbablemente frío en sus decisiones
aunque sus ojos centellearan como piedras profundas e indescifrables) sin perder
ni una gota de la un poco relapsante conversa (había actuado, es cierto, aunque
fría ardientemente en todos los detalles para el logro de un trabajo eficaz y
contundente pe­ro en cierto modo la alta tensión a la que estuvieron sometidos
se disten­día -los asientos, el balazo guinda en el que habían depositado sus cuer­
pos se estremeció ahora- suavemente como la tierna pincelada de un co­mentario
aquí, el meditado toque a cello de otra acotación allá) pues consideraba como
un deber ineludible intervenir ya para poner orden o zanjar en contra de lo que
podría considerar incorrecto (aunque desde luego tampoco ello lo eximía, en
modo alguno, de la autocrítica)- volvió a presionar con no demasiada suavidad la
plantilla del acelerador y el motor a explosión, las gardenias y turbinas en marcha,
el cielo profundo y extenso, las escrituras multiplicadas, las sintaxis de fuego y la
semánti­ca como velocidad controlada: orquesta que como el universo delicadísi­
mo de una flor tanto como la turbadora energía de esta flor de un uni­verso en el que
acción humana es conciencia, corola de hermosura y co­rola tan incomprensible
como el asombro que por asombro inventó lo incomprensible, se abría o abría,
enrumbaba, volvía a enrumbar y enrumbaba por una noche que se desesperaba
como los cuadros de una pe­lícula en que el desenlace es enlace, flujo de fuego.
Y continuó velozmente por aquella Panamericana envuelta en el aire salobre
-no menos ajardinado, pero como el ajardinado en que entre los gladiolos se alzan
legumbres y arvejas, que un aire en abonado- de un mar, ahora tranquilo y plateado,
con pequeñas llamas indicando la posición de los pescadores nocturnos, que años
antes (mediados y fines de la década de los 60) había sido brutalmente expoliado
por millares de redes y miles de brazos, espaldas desnudas, pechos tostados al
sol, an­zuelos, camionadas de licor, poleas que trabajan y se elevaban de entre las
olas, dársenas, rompeolas, grúas como cangrejos de metal clavando su garra en el
crepúsculo, hombres de voces roncas y ariscas, pieles cur­tidas, barcos de carga
y descarga, toneladas de aceite fétido y amargo, muelles apestando a pescado
podrido, carnazas y nuevos sueños hun­diéndosele como una enorme mano en las
entrañas rosadas y con vege­taciones de coral y revolviéndole y arrancándole tripas
264
y vísceras, des­cuajaringándole la placenta robusta y fructífera. Las fábricas de
harina de anchoveta surgieron, como hongos voraces, bajo una lluvia de inver­
siones -una imagen ficticia de bienestar se tradujo inmediatamente en un escape
a la realidad de los problemas, a lo largo de toda la costa, y el hu­mo pestilente de
sus chimeneas inundó por algunos años (los escolares de aquella época no podían
ni respirar encima de sus techos donde, bajo un firmamento celeste y profundo, se
ponían a estudiar sus materias) las chacras y calles, los cultivos, las ilusiones del
valle de Cañete. La anchoveta desapareció (o mejor: fue exterminada en epopéyicas
jornadas) y, junto con la anchoveta, volvieron a desplomarse las fábricas que la
proce­saban en Cerro Azul que ya había sufrido un golpe mortal con la cons­trucción
de la misma Panamericana, primero -que redujo a dos horas el traslado del azúcar
a Lima lo que a comienzos de siglo se hacía en un poco más de veinticuatro-, y
en los años 50 y 60 con la tecnificación del puerto de Pisco -lo que volvió tan
remota como la luna la posibilidad de que un barco de gran tonelaje volviera a
atracar en el romántico muelle de Cerro Azul. Banchero Rossi era, entonces, entre
otras cosas, dueño de todo el litoral peruano, de todos los peces habidos y por
haber, disponía como quería de una docena de almirantes de la Armada y de otra
canti­dad parecida de generales en el Ejército, tres cuentas cifradas en Suiza, el
directorio de un gran periódico limeño, vicios menores y ya iba a meter sus pulcras
manos en las recién descubiertas minas de cobre -una verda­dera herejía para el
capitalismo internacional que no permitía que sus subordinados se apoderaran de
rubros estratégicos- cuando, una maña­na apareció muerto (lo asesinó una mujer
en complicidad con un hom­bre y un alfeñique al que ella, tan buena en la cama
como en la oficina, convenció con el cheque en blanco de una culeadera a las mil
maravillas) en su residencia de Chosica. Pero todo esto había pasado, formaba
parte ya de la leyenda popular: sus consecuencias en lo económico, sin embar­go
todavía se sentían.
El mar, entre tanto, esmeralda enorme y con reflejos dorados y matices de
plata y jade aguamarina descansaba, reponiéndose, recuperando sus fuerzas, listo
ya para lanzarse a las grandes tormentas, contra las ro­cas rosadas de una costa
angustiada y empobrecida de pronto. La pesa­dilla había pasado -en el horizonte,
siempre hay un horizonte por donde el sol aparece, los lugareños veían ya la
materialización de sus sueños- y Ferrus continuaba acelerando, en aquella noche
heroica y temible, sobre una pista llena de curvas y camiones que iban o venían
de Lima, contra el tiempo, contra la misma noche que ya terminaba, contra sus
propias ganas de fumarse un cigarrillo -aunque ello le pareciera un gastadero de
plata por gusto- pero con mano precisa y perfecta.
-El arma principal es la propia situación estratégica de los trabajadores en la
producción -dijo alguien.
265
 -El poder nace en el fuego del fusil y es el Partido quien dirige al fusil
-añadió Túpac.
-Ello no está en discusión.
-¿Entonces?
-La estrategia y la táctica dentro de una situación concreta, ahora.
Y ahora había ocurrido, estaban ocurriendo muchas cosas en el país.
Ni Túpac ni Pedro, Isidoro ni Chocné se equivocaban. Campesinos y
obreros -presionados por las propias contradicciones que repercutían agudamente
sobre ellos- intervenían y movían las poderosas e inmensas ruedas dentadas de la
historia, tomaban conciencia.
Sobre el pequeño recuadro de metal, en el iluminado tablero de mandos,
la aguja nerviosa e insistente oscilaba marcando 90 100 120...] Lo que hace que
siendo Cañete un valle rico seamos un pueblo empobrecido.
La existencia del monocultivo exportador impide el desarrollo de mejores
condiciones de vida para nuestro pueblo pues los ricos, los gamonales, los
hacendados y sus gobiernos (ya sean estos civiles o milita­res) nunca van a tomar
en cuenta las reales necesidades del pueblo cañ-tano, se llevarán nuestras riquezas
y se llenarán de plata los bolsillos. Só­lo un Gobierno del Tahuantisuyu, surgido
de las entrañas mismas de nuestro pueblo y en guerra a muerte contra la gran
burguesía y la buro­cracia militar, expulsará al gamonalismo de nuestras tierras,
resolverá nuestros problemas y planificará la producción de acuerdo con los inte­
reses populares.
No es una agricultura exportadora lo que necesitamos sino una agricultura que
convenientemente planificada no olvide sino más bien intensifique la producción
de alimentos de primera necesidad y que la riqueza generada por esta producción
-tanto como la que se genera en las zonas que deberán forzosamente dedicarse al
cultivo industrial- se quede en nuestro valle para de este modo industrializarlo
y tecnificarlo aún más. Nuestra riqueza en lugar de servir a los festines de los
ricos debe emplearse en la construcción de centrales eléctricas, represas y cana­
les de regadío, la canalización del río y de los sequiones ya existentes, fá­bricas
acorde con las necesidades de la producción agrícola y de todo el país, modernos
hospitales y postas médicas con todos sus implementos médicos y sanitarios,
unidades habitacionales bien ventiladas y huma­nas, medicina y fármacos gratuitos,
carreteras asfaltadas que puedan co­nectar todas la zonas del valle, escuelas y
universidades gratuitas para todos los obreros y campesinos, bibliotecas con todo
el patrimonio cultu­ral y los últimos adelantos de la ciencia y el saber humanos,
centros de recreación y de diversión, en toda clase de mejoras sociales y en la crea­
ción inmediata de más puestos de trabajo para la juventud cañetana que hoy día se
266
ve obligada a emigrar por falta de los mismos y por la preca­ria situación económica
en que nos han sumido tanto este como los ante­riores gobiernos... [100 120 k/ph
bajo la cáscara de un vidrio duro y transparente, en la almohada inalcanzable del
negro velocímetro ilumi­nado con iridiscentes y euclidianos listones verdes en el
que se prendía de vez en cuando una plaquita rojo encarnado alternándose -guiños
de ojos que las bujía y baterías, los chicotes, caja de cambios, piñones y em­bragues
se permitían intercambiar entre sí- con otra azul adorable (que indicaba los niveles
o densidad del aceite) cuando llegaron, suspiro inobjetable, destreza reposada
y alerta en la muñeca del chofer enfunda­do en su gruesa chalina de tosca lana
tejida a mano doblada y volteada sobre un saco raído y parchado, a la doble curva
en S (la bordeaban una catedral de pinos rocosos y oscurecidos en cuyas ramas
como duras cuerdas de un tierno violoncello atizado por corazones implorantes
-corazones, parejas inscribieron en las cortezas los maremotos de una cópu­la sin
lado- se desprendía, a veces, el fugaz quejido de un Do mayor cla­vándose en los
lomos de un cielo donde como una muchacha se enlaza­ba con el rocío de un Fa
que prendido a la amapola del Re se deslizaba entre los crocantes pezones castaños
de La que ondulándose bárbara­mente caía en un Si lánguido y morboso como el
cálido lago de una vul­va suavemente entreabriéndose -ploac, gotas de sudor en los
pechos y muslos humedecidos... inscribieron en las cortezas los maremotos de una
cúpula sin lado... ploac, entreabriéndose- en clave de Sol...]
Por ello, la lucha de los proletarios del campo es la lucha de todo el pueblo
de Cañete hoy levantado contra el capitalismo, las condiciones semifeudales aún
supervivientes en nuestras serranías, el gamonalismo y su régimen militar (que
sólo ha servido para llevarnos a la debacle económica).
[(lago de una vulva suavemente entreabriéndose -ploac, gotas de sudor en
los pechos y muslos humedecidos... inscribieron en las cortezas los maremotos
de una cúpula sin lado... ploac, entreabriéndose- en clave de Sol para un Mi
concentrado en la electricidad de los mundos y en el rebosante poder de los
músculos trastornando montañas y despedazando los muros y lindas o roturando
los campos y trabajando en el fuego fe­bril de las fábricas que trae el anarquismo
después de los partos rom­piendo las cadenas que entraban este callado y tierno
entrecortado gemi­do imprudente de unos enamorados perseguidos por la moral
clerical) de Montalván: “Elle a parler des frases sur la revolution d’ octovre” -oh,
qué bonita canción- no me aguanté. A bajo volumen, el tuning de la ra­dio se había
encontrado -baraja de barajas: As- con esta popular chanson francesa: “j’ai feuse
dejá contre la tombe de Lenin on irait où café Puschkin...” -oye -dijo alguien-, a
mí también me gusta pero hay que es­tar al tanto de las noticias.
-Sólo un momento -dije.
“La place rouge etait vide je lui presencha...”
267
 Las buenas canciones populares peruanas, las que podían expresar deseos
de rebelión (o que mostraran, también, la rebelión de los deseos) precisamente
por eso y porque a través de su belleza (la que no deja de ser tampoco un arma
infalible) una realidad nada bella se mostraba no se podían encontrar -excepto en
casos o momentos rarísimos (el discjockey se quedó dormido o se pasó de copas)-
en las emisiones de la radio peruana: estaban si no directa tácitamente prohibidas
por el gobierno peruano.
Nathalie se había transformado en un diamante inencontrable y los
corazones chispeaban -café Puschkin, Lenin, su pieza de la universidad-con su
letra entristecida (gotas de un oboe en el maremoto substancial).
-Los patas tienen problemas con sus directivos pero de todos modos pasan
esta canción por las radios cañetanas -dije-
-Si pueden pasarla -agregó Pedro-, está bien. Bueno -se dirigió a Túpac-,
sigue.
-”Por ello, la lucha de los proletarios del campo es la lucha de todo el pueblo de
Cañete hoy levantado” (tono contundente) “contra el capitalismo, las condiciones
semifeudales aún supervivientes en nuestras se­rranías, el gamonalismo y su
régimen militar” -chispas duras y amargas-” (que sólo ha servido para llevarnos a
la debacle económica)”- levantó los ojos...
La única arma contundente que poseemos en estos momentos es la huelga y
apelamos a ella para hacer valer nuestros derechos y para luchar contra la patronal
que ha desatado una feroz represión en el campo mediante su conturvenio con la
suprefectura, la alcaldía, la GC, la PIP y la contratación de mercenarios armados
que ya el 22-9-1978 al mando de los siniestros gamonales Valle Riestra, Alayza
Grundy, Beltrán sucesión, hermanos Ramos y otros dispararon a mansalva contra
un grupo de nuestros compañeros que se encontraban rastrojeando en Cachibana.
Es­to no es nuevo: cada vez que el pueblo sale pacíficamente a protestar lo reciben
con balas. Los cañetanos recordamos muy bien a ese siniestro ga­monal que mandó
acribillar a balazos a los heroicos compañeros campe­sinos que durante la huelga
general de 1965 salieron al frente en defensa de los intereses del pueblo cañetano...
[(-te toca a tí- dijo).
Pedro cogió el volante, Ferrus continuaba acelerando, la noche era fresca
y terrible -tan terrible como un florero de abejas hambrientas- en aquel motor
disparado sobe los portentosos caminos que se acercaban al horizonte.
Esta ópera zurda (escritura de actos que impulsaban los mundos, ajetreo y
agitación en el valle) tronaba ahora -violines y campanazos borgoña, máquinas
dominadas por el obrero, cielos y órganos y aperos de labranza, proclamas,
clarinetes, saxos, flores (De pie obreros del mun­do -himno de victoria y de guerra,
268
tronaba ahora), puños en alto- con más luz y energía que nunca, masa en acción,
izquierda, tronaba ahora en la noche triunfal.
- Espera -su voz sonó tan seca como el choque de dos piedras-. Tú ibas a
decir algo -se dirigió a Chocné.
-Bueno -empezó, y seco y directo:- ya tenemos lo que queríamos y también
-abrió una bolsa y metió una mano en ella- ésto -el frío cañón recortado de una
pistola emergió como un naipe marcado en la penumbra.
-Cuántas.
-Nueve -la llama de un fósforo se alargó en el aire mientras se colocaba un
Belmont en los labios.
-Ferrus, también tenemos nueve pistolas de yapa.
-Señores -Ferrus ladeó ligeramente la cabeza empujándola hacia atrás, la
voz irrumpió suave como una esquirla en un balón de gasolina-, me alegra lo de
las pistolas pero no hay por qué alardear demasiado]...
Frente a esta flagrante provocación, que por otra parte constituye el modo
de ser del capitalismo, no nos queda sino constituir nuestros pro­pios piquetes de
autodefensa, nuestras propias milicias armadas, como una forma superior de la
guerra económica a la que pasa la sociedad peruana en circunstancias en que el
Estado oligárquico se descompone a causa del proceso de neocolonización del país,
en que las condiciones objetivas para el triunfo, de la revolución proletaria están
maduras sobre la base de la persistente, heroica y fructífera lucha desarrollada por
nuestro pueblo contra la dictadura militar antipopular, vendepatria y buro­crática...
[Menos de treinta segundos después un centelleo de colores difuminándose
anunció que pasaban por la primera gasolinera y en línea recta (la aguja oscilaba
entre 120 140 k/ph) estaban ya sobre la polvo­rienta y oscura boca de Arona (hilera
de árboles que desembocaba en una casona estilo s. XIX, donde había vivido el
poeta que le dio su nom­bre a la hacienda -que fue un regalo del gobierno a don
Hipólito Unanue-, tras la cual se levantaban los archipiélagos tristes de rancherías,
ca­ballerizas y chozas de mirada perdida y golpeada en los que se podían encontrar
las raíces -amargas, lejanas, cercanas, violentas raíces flore­ciendo- de otros poetas
anunciando los miles de años de hermosura en la tierra).
-Bien -el auto era un dardo clavado en el terciopelo carbonizado de un
paisaje arrasado por bacterias racionalmente producidas (los terratenientes poseían
no sólo pequeños aeropuertos privados, que les servían para el “weekend” y los
contrabandos y para que las avionetas rociaran con folidol todos los algodonales
del valle en época de fumigación -épo­ca en que alondras y tórtolas y animales
acuáticos desaparecían por mi­llares, aunque también caían envenenados niños y
campesinos-, sino también su propio laboratorio de experimentos agropecuarios
269
en el que se producían estas bacterias o se procesaban los datos que cientos
de computers manuales recogían contando hasta los huevos, de las distin­tas -Esta huelga y -sus ojos poseían ahora toda la inescrutable belleza de una
gusaneras)-. El objetivo de las armas se ha cumplido. El trabajo se vuelve ahora luna nueva en un cielo despejado- la lucha que vamos a desarrollar a partir de ella
más importante, más delicado, más prioritario que nunca y exige de nosotros -chispas de sílex-, la lucha armada, será la respuesta práctica de nuestro pueblo
-el pie en el acelerador, la mano serena empuñando el timón a la altura de la a la explotación, la represión y la incapacidad de la burguesía para resolver los
siguiente gasolinera que apenas pudo ser un sus­piro prendido como una placa problemas de la sociedad peruana -un levísimo resplandor violeta anaranjado se
robada al parachoques del automóvil (que horas antes fue extraído de una calle de levantaba al fondo, bien al fondo, en el terciopelo azul y agreste configurado por
Miraflores) igual que la vie­ja fábrica de insecticidas (rodeada por alambradas y las estribaciones serranas que como eternas plantas de metal acarician nuestras
vallas, techos in­mensos de calamina) que ya no era más que un esputo deshilachado partes ba­jas, esa tierna y ardiente sedienta costa peruana]... Estamos seguros que
y oscuro como una champa de barro en la ventanilla trasera- el máximo de nuestras esta medida de huelga, así como todas las luchas que forzosamente ha­brán de
capacidades, toda nuestra entrega al Partido del Tahuantisuyu. emprenderse, decretada por los campesinos pobres de la capa más explotada,
El auto (ocho cilindradas, pintura descascarada en la que se consumían por los obreros, los maestros, los intelectuales, los artesa­nos, y garantizada por
algunos pétalos guindas, motor en buen estado) avanzaba feroz­mente incontenible nuestros propios grupos de autodefensa, va a obtener un éxito rotundo porque
como el indetenible proyector de una máquina de imágenes frescas tragándose cuenta con el respaldo absoluto y com­bativo de todo el pueblo de Cañete.
kilómetros interminables de negra cinta de brea: -todos estos gamonales, todo estos
ricachos de mierda van a sentir ahora el puñetazo en la cara que le vamos a dar
los campesinos, los po­bres, los cañetanos encojonados -agregó-. Unos segundos
más tarde]... Sabemos bien que cuando el pueblo avanza en la defensa de sus ! VIVA LA HUELGA DE LOS PROLETARIOS DEL CAMPO ! !
dere­chos, los explotadores no temen desatar la represión o la guerra de clases o AFUERA LOS GAMONALES DE CAÑETE !
la guerra civil, o recurren a la guerra contra otros países para exacerbar el espíritu ! NO A LA DEUDA AGRARIA !
nacionalista de las masas y desviarlas así de sus objetivos clasistas. El pueblo hoy, ! AFUERA LA DICTADURA MILITAR !
como entonces, no se amilana ni se dejará enga­ñar. El pueblo hoy, como entonces, ! PROPONEMOS RENACIMIENTO DEL TAHUANTISUYU !
se mantiene al margen de estas com­ponendas y manifiesta su espíritu pacifista. ! TIERRA Y TRABAJO !! VENCEREMOS !
Lo único que el pueblo quie­re es que los fascistas y la gran burguesía se vayan
porque no sólo con la actual dictadura, sino también con los otros gobiernos que
hemos teni­do, se han mostrado incapaces de resolver los problemas populares y
los problemas nacionales. El combativo pueblo de Cañete -que ya en el pa­sado
contribuyó con partisanos a la lucha de liberación nacional contra el colonialismo
español e igualmente integró las montoneras alzadas contra el poder central-, esta
vez con sus braceros agrícolas y con sus trabajadores eventuales y sin tierra a la
cabeza en tanto que fuerza prin­cipal pero en estrecha alianza y bajo la dirección
política de la clase obre­ra, no sólo no se intimidará ante las amenazas del explotador
sino que sabrá responder golpe por golpe a la represión desatada por gamonales,
capitalistas y militares... [Unos segundos más tarde -unas pocas decenas de metros
antes de la entrada al desolado y casi abandonado pueblo de San Luis- entre el
chimar de las llantas ardiendo doblaron a toda veloci­dad con la maletera y el
piso de los asientos posteriores repletos de fusi­les por el bien conservado circuito
Soriano en dirección a la gran esplen­dorosa revolución galopante en la que estaban
inmersos desde antes de nacer.

270 271
 II

Al abrir un libro en el Ferrocarril de

Huancayo

272 273
 5

Engranajes de soledad no tienen lo que tiene

el dulce mar en sus olas Paqsa quilla paqsa quilla
diámetro de hermosura que rueda
como las ruedas
que impulsan mi vida warakas
Himnos de guerra
Fortalezas y kéros donde yo pruebo como en un vientre
terso y combado este polen sagrado: ah, intrepidez del peligro,
arisca dulzura producida como manos empuñando flores y má­quinas,
muchachas como un estío en mis ojos:
mi mundo me brota dulce para sacudir un mundo marchitándose
bajo esta lucidez verde como violines que arrojan
sudor groserías nada tranquilas como una música fresca
desplegándose en el firmamento de mis ojos saltando como fe­linos:
dulces corolas:
belleza para sacudir este mundo,
tiempos tan lúcidos como la noche donde estos hombres
se elevan hasta ser más que hombres, carne y huesos,
cantos gloriosos, grass, mandolinas azules,
fuego interdicto/hermosura como una sabiduría salvaje:
Ancash 1885/ ATUSPARIA: caciques exigen supresión de trabajos forzados y
gratuitos,
no pagar impuestos de la república, no aceptar esos abusos del gobierno
central y local:
100 000 indios se lanzan como pliego del cielo, imprentas de carne,
Memorial del furor extendiéndose desde Huaraz -ah Huaraz eucaliptos y llanto
sobre la nieve
Marcará Yungay Caraz Pallasca Huari Aija: columnas armadas, ejército indio
transportando
su propio gobierno, Andes fogosos y Ucchu Pedro minero -brazo entre los brazos
de Atusparia- propone
exterminio total de todos los mistis. Minas asaltadas, libe­rar
inmediatamente a los siervos:
40 cajones de dinamita son un buen argumento
colocado sobre los mapas de una guerra
cuyo destino reside en la conducción de la guerra: Mosquera -nombrado por
Atusparia “Prefecto

274 275
y Comandante General de Ancash”- se resiste a tomar, infier­no saqueo a los ricos
estaban al medio,
se resiste a tomar a esta Huaraz que Iraola injuriaba.
Y100 000 indios esperan, piedra y musgo en las cumbres,
tropel yéndose en estos versos, entrechocar de espadas.
Atusparia herido se ha vuelto nieve escarcha que cae todavía en Huaraz, Ucchu
Pedro fusilado me habla
dulcemente en el clavicordio de una azucena cariñosa.
Puno 1886/87: mansedumbre desbordándose ahora del lago,
tristeza quebrándose como hielo celeste bajo este trotar de potrancas:
una extraña y salvaje e imperdonablemente hermosa muchacha
-VIRGEN DEL ROSARIO te llaman
desciende a fuentes
plazoletas mareas humanas donde la flor de su vida predica
con flores de un templo
(con que mi cuerpo se hundió en su cuerpo)
oh oh
Wiracocha predica trae en sus
pechos coraje
rebeliones extendiéndose por Chucuito y el Cusco Huancané en conexión con
Yunguyo Zepita Ilave Sta. Rosa La Paz
(Alto Perú, zonas bolivianas).
Castrovirreyna 1887: no más deudas ni más contribuciones al fisco, no más
miseria tampoco por estas alturas;
comuneros han tomado su pueblo y destruido el cuartel, a balazos atrapan y
expulsan al prefecto.
Chiclayo 1887: barricadas atrincheramiento en los techos: Maisera se llama mi
calle, gargantas
pulmones no tienen abasto en lanzarse un esputo preciso.
Pagar contribuciones es menos bello que eliminarlas.
Cusco 1894: toda esta amargura hojas de coca que van destrozando
mis carnes, hiel en la tarde
cuando suavemente coloco mis párpados como el pliegue de una
bahía donde naufraga quien hiere
a mis lomos tiene su línea de límite más allá de la que no queda otro
sentido que el que una aldea se arme
y se largue hacia el monte ejecutando al comandante Medina al suprefecto
de Canchis
y al recaudador Larrañaga.
En los pliegues de mi bahía no hay carabela
276
que a un sólo de mis zarpazos no fuera hundida.
La Mar 1895: Y en aquella noche de luna,
luz en las plantas, riego en las chacras,
cientos de campesinos -gatos monteses
pumas arrastrando cadenas sin que se sientan sus ruidos,
saltan sobre suprefecturas estanquerías sitiando
al escarnio al abuso, y las autoridades no tienen otro camino que su
propio retiro.
Cerro de Pasco 1893: hasta lo que no tenemos
nos roban y lo que me roban me lo devuelven con balas.
¿Qué hacer ahora contra una época que no termina de pasar todavía?
Tutupaka, mancebo de las alturas, mi arte es una flor en tus manos.
Chinchay, comunidad de Chinchay se lanza contra hacienda Pucurhuay -por
abusivos.
Gente de Yanachocha no se resigna y se arroja contra hacienda Chincha
-por rateros de terrenos.
Y Chinchay Yanacocha tienen ahora muy buenos motivos para embria­garme más
de la cuenta celebrando
esta su inobjetable recuperación de sus tierras.
Puno 1896: hora de beber este licor de maíz
(que es lo único que ya tenemos) y
toparse con lo que alumbra a los cielos.
La Paz de que hablan es la guerra que nos declaran,
José Gabriel es la antorcha que secretamente guía mis pasos.
Y estos hombres que van caminando tristemente agotados por entre la yerba de
los senderos no saben
por dónde caminan pero saben a dónde van.
Machetes que caen donde antes imperaba don látigo.
Fuego tragándose eso ante nos masticado por el duro aymará.
Cuervos azules posándose sobre 9 mistis ajusticiados: Samán.
Y en los montes de Huilacollo -hondazos y lanzas de una escritu­ra cercando
a Ilave.
9 mistis ajusticiados, poco pago para tanta vida perdida.
Huanta 1896: flores extrañas brotan como sierpes por las laderas, azucenas
amargas desprendiéndose del monte,
entrañas con signos inevitables hablaron de un dios que volvía:
a las 3 de la tarde el silencio
era silencio, negras hogueras envolvían al sol y los pies desnu­dos
nerviosamente
temblaban alrededor de estas interjecciones que los convocan:
277
 comandantes guerrilleros anunciaron Juli 1895: todos los apus ayllus de Sihuairo Ccallín Callaccani Paisiri
(a la suprefectura) no pago de impuestos Yacango Sales se han reunido
y 50 000 indígenas: hiel en sus ojos rasgados - quenas, noches de luna llena
se descuelgan presurosos y alfabeto de cólera
a un precipicio de brumas - tamboras, viento terrible
tejados inconsistentes: llamaradas murciélagos y el furor habla con truenos
tumulto impíos en que todo mundo que salen del fondo del llanto
como un alma sin rumbo - charangos, hondas que se van preparando
es envuelto en las páginas y como hablan los pumas monte adentro
de una historia no existible sólo como decretos hablaron
que ordenan arrasar caseríos dioses que viven en el corazón de los hombres: - quenas, charangos, tamboras los ayllus que gimen adentro. Esta reunión en la
Julián Abad, suprefecto, muere apaleado clandestinidad ha terminado.
y estas grandes casonas solares apestando a muerte Y no hay más destino que resistir hábilmente al impuesto.
se han derrumbado saqueadas1, Y la ferocidad que nos imputan es la misma que emplearon es­tos blancos señores
viento no dejándonos sin flores para acariciarlas. contra nosotros.
Especuladores hambreadores bolsistas son ajusticiados. El camino acertado es cercar Juli. Y Juli no salió de este cerco.
Y el prefecto del Callao comanda una tropa especializada en la muerte que Y el amanecer era oscuramente terrible: no eran oscuros los ojos que lo
trae desolación contemplaban.
a estas tierras pacíficas: fusilamientos desollamientos en masa Azángaro 1906: la guerras concluyen cuando las guerras comienzan y
para los hijos de Huanta, cuando se disuelven las cosas
flagelamientos cupos confiscaciones son un diluvio del que nadie se encienden los astros.
(ni los más niños) se han salvado. Tiempos duros se acercan como masacradores que no han de volver.
Y estos pobres hombres ni sus aguerridas mujeres han quedado Y los indios de Escachauri a balazos han sido cocidos.
con vida: los heridos se pudren Y los de Cuturi en 1911 a balazos son victimados por unos patrones con ojos tan
en montañas lastimeras que son blanco paras tropas macabras, carne de una azules como piedras de una sortija.
incineración instantánea. Y en 1912 en Samán Achaya Laninaca Chupa fusilamientos masacres caen como
Todo este vocabulario tuvo holocaustos ilimitados. peste en maizales crecidos.
Cusco 1896: veintisiete Y en 1913 los gamonales han fusilado a los pueblerinos de Asillo.
setiembre Y en Samán y Achaya no hay cómo cruzarse de brazos: guerri­llas (“bandoleros”)
Maras surgen como fogatas:
pueblo de Maras sabe que ser descendientes de Inkas es immponencia que da derecho a la tierra. Y en
amotinarse cansa menos Santiago de Pupuya (en 1920)
que soportar señores y gamonales destruyen sembríos, hijos de Llalahua
y diciendo no a los impuestos Maras se está amotinando. Diciendo no se pudren con balas en el estómago.
continúa su sangre echando en la historia. 1915/ Azángaro:
Bilis verde para unos campos con flores de uñas de gato. 200 000 campesinos confluyen confluyen
desde todos los Andes a un parque florido
1 Y hasta los que en esos finales y comienzos de siglo poseían la ciencia, se ven en
la obli­gación (aunque con una óptica de un racismo bajo su forma positivista) de dar una ex­ donde con su alfabeto ancestral ruge Rumi-maqui.
plicación: “el carácter belicoso de los hijos de Huanta es tradicional”, cf. Boletín de so­ciedad Y el ejército campesino se pone en marcha.
geográfica de Lima, Tomo VI p. 272, Lima 1897. Y otras leyes surgen como dulces frutos masticados ahora por todos.

278 279
En adelante: independencia.
No más trabajar gratuitamente.
No más servidumbre para el Estado (ni para nadie).
Y en adelante: libertad. Tierras habrán para todos mientras no haya nadie
que no deje de trabajar.
República Quechua/Aymará: Tahuantisuyo en las manos.
200 000 indios sueñan como recodos furiosos en un río tran­quilo, geranios
silvestres, retamas con flores para soñar.
Lo mucho que se requiere es lo poco que se desecha. Ejército nómada
y arpas, diestro coraje como camino.
1919/ Lima: sindicato textil El inca, 23-XII-18 y obreros de Vitarte: huelga
general.
Y Lima se ha sublevado: 8 horas es nuestra meta.
Olla común, marchas, mítines, asambleas.
5 de la tarde, 15-I-19, obreros conquistan este pan de las 8 horas bien
conseguidas.
1922: Ezequiel Urviola presenta un Memorial al Parlamento.
Campesinos de Puno: trabajos gratuitos cárceles torturas masacres es lo que
tragan a diario:
119 asesinatos sólo entre 1920/22
y el Parlamento manda archivar el Memorial.
Huancané 1923: diciembre tiene ahora presagios amargos.
Indios de Huancané han demandado justicia: trigo
maíz como tiernos granos endulzando la boca parten lejos de aquí y aquí apenas
queda el sudor
con que sembré mi verde maizal. No hay nada en las chacras pero hay hombres
armados, uniforme,
pisoteo a mis plantas. Y los gamonales mandaron masacrar a los insurrectos que
están prestos
a defenderse: “acción desigual y sangrienta”
“escenas macabras” —cuellos cortados, cráneos destrozados.
Se bebían la sangre del gamonal expirando con el pescuezo quebrado en sus
manos,
la entraña aún caliente era mordida y escupida era en el ‘barro donde sangre
y sesos hedían:
así murieron los mistis pero así no murieron los indios.
Indescriptible matanza, día sombrío: 2 mil indios fueron desollados y enterrados
vivos en tumbas con cal.
Y Carlos Condorena antes de caer dijo: “debemos organizar un ejército con todos
nosotros
280
y reconquistar nuestras tierras, matar a los principales y a las autoridades y
volver
a implantar nuestra antigua forma de vivir inka”.
Palabras que son no sólo palabras: luz como verdades para aplicar.
La Mar 1923: donde hay linderos no hay nada cierto,
ninguna belleza puede construirse con lo que llaga mis lomos.
En estos sitios ni una piedra se mueve sin el permiso de Albi­no Añaños y “de sus
cachorros”.
Tristeza para mi vida, dolor sentido allí donde mi perspectiva rebota en los
paredones
de una hacienda sombría que es razón del infierno: mil latiga­zos insultos fuego, y
no me doblego.
Y un 24 de junio el abismo de un dolor queda abierto:
campesinos y gamonales chocan tan brutalmente como en un in­fierno,
terrible épica bárbara sin sosiego: hondazos y balas chocan
como la trompeta de un regimiento y el alarido salvaje de unas gargantas
enronquecidas
sin más luz que la que les sale del ojo y se arroja contra la noche.
Quebradas y cerros prueban el sabor ácido de la muerte:
60 indios + 5 mistis quedan arrojados para pasto de cuervos.
Y el 5 de julio en San Miguel, segundo enfrentamiento.
Taquigrafía maldita como no producir flores, 4 horas.
En menos de lo que dura el tiempo de un parpadear un mar de brazos hizo
astillas la hacienda
(que ni para leña sirvió). Y es el suprefecto ajusticiado.
Y son ajusticiados 2 hijos (“sus cachorros”) de Albino Añaños
que huye, un cobarde, rabo entre las piernas.
Y 6 gendarme de los que la suprefectura
envió han sido ajusticiados también.
4 horas y el tiempo arde como estas mujeres lloran por quienes -marido, niños,
futuros de flores- ya no han de volver:
miles de hombres son una montaña de carne insepulta,
tripas con llagas de pólvora azul, labios amoratados como en una película
expresionista,
ojos en blanco, carne vidriosa.
Mujeres criaturas caseríos enteros fueron destruidos por las tropas llegadas
de Lima.
Y la desolación es total,
mi lamento no llora todavía lo que mi sangre derramó ese día.
Paulino Romero en Chiquintirca es proclamado Presidente de la República
281
 Inkaica, cumbres
se cubren con flores frescas, alhelíes, Y el C.P.D.I.T. no ha cesado. Y la F.Y.C.P.
una acción necesaria como vivir. Y el Grupo Resurgimiento de Cusco fueron cosecha abundante.
Yanahuara 1924: no existe nada más terco que el hambre, Y en 1929 el partido de los que no tenían sino fuerza
zarpa dulce, nada más victorioso que lo soñado para siempre.
Dos mil campesinos con los pequeños agricultores cercan la suprefectura
exigiendo
derogación de la Ley Regional N° 239.
Dos mil campesinos con los pequeños agricultores cercan la suprefectura
exigiendo
derogación de la Ley Regional NB 239.
Dos mil campesinos con los pequeños agricultores cercan la su­prefectura
exigiendo
derogación de la Ley Regional N° 239.
Dos mil campesinos, verdes maizales sobre las cumbres doradas.
Cajamarca 1919/25: despliegue de guerrillas, bosques de cedros.
Eleodoro Benel todavía lucha espléndido en esas tierras.
1. la cosmogonía andina fue el elemento subjetivo que im­pulsó los
movimientos campesinos que desencadenaron “la tempestad en
los Andes”. Allí donde las fuerzas produc­tivas mantenían sus
formas arcaicas, esta ideología milenarista mostró mayor fuerza
y proyección (Cuzco, Puno, Ayacucho, Apurímac). Su expansión
al resto del país se realizó a través del Comité Pro-Derecho
Indígena Tahuantisuyo, y la acción de los intelectuales y dirigentes
progresista2s”
Y el C.P.D.I.T. celebra su I Congreso.
Y en reacción más de 200 indígenas son masacrados. (Canas,
Espinar). El suprefecto ordenó arrancar ojos y lengua brazos de un
indio al que per sécula seculorum ha dejado colgado en la torre de una
iglesia.
Y el C.P.D.I.T. celebra su II Congreso.
Y en reacción el Parlamento organiza su Liga de Hacendados.
Y el C.P.D.I.T. en todo el país se ha puesto a la cabeza.
2 Wilfredo Kapsoli: Los movimientos campesinos en d Perú 1879-1965.
282
Y en 1927 el gobierno declara fuera de ley al C.P.D.I.T.
e inteligencia en los ojos, Partido Socialista,
se ha organizado para crear un país en cada acto de masas.
1. Beneficio a la pene-
Ley de tración imperialista,
a) Circunscripción 2. a los terratenientes
2. Condiciones Vial nacionales,
objetivas 3. a las autoridades
locales
b) Ley de vagancia.
Y Domingo Huarca desde Tocroyac levantó su puño:
¡ABAJO EL GAMONALISMO!
¡VIVAN LOS CAMPESINOS!
¡VIVA EL TAHUANTISUYO!
Miles y miles de campesinos marchan
apoyando al llamado de un dios nada invisible,
carne y hueso, harapos como los que llevan quienes llevan
su vida como un atado de granos tostados al hombro.
Y un maldito jueves 1921 una tropa especial masacra a los indios que
osaron establecer combate indiscriminado.
Domingo Huarca desangrándose es apresado y ejecutado.
Su cuerpo como geranios clamando por un poco o mucho de belleza en la tierra
será arrojado
sobre los techos de una iglesia, ara de roca,
clavecines dorados en los blancos cartuchos donde Domingo Huarca,
domingo de todos,
es mi lamento que voy derramando sobre estas noches con menos luz que las
flores que yo entresacaba en mis versos.
Y Domingo Huarca Ucchu Pedro Atusparia Urviola
Virgen del Rosario Paulino Romero Carlos Condorena
Rumi-maqui Chilihunani son la fuerza perdurable de un Himno
283
aún tronando en campos de fuego, guía del hombre buscándose una
identidad perfecta como un amor en los mapas de una guerra desatada
por estas calles inciertas.
Manos que florecen callosas como puños en el torno de la fábrica
y en el lienzo del cielo en mi mente canto salvaje
misterioso calendario diseño sagrado: aquí
las Montoneras (con el Máuser levantado) resolvieron
rebelarse y aquí unos enamorados se han venido a acariciar
o contemplarse (llenos de deseo: templo puro) como un firmamento
azul tranquilo
y aquí (en las alturas)
los bandoleros resolvieron proveerse en armas
y asaltar el mismo Palacio de Gobierno
porque aquí donde el rugido de un puma son luceros verdosos
rodando sobre cerros desolados
(& estas madrigueras son chozas de lata y posibilidad ninguna
para el costo de vida; jardines de rabia
y amargura cercando estos tristes rascacielos de la Capital)
un saber me espera como un dulce muslo de margaritas
que he delicadamente mordisquedado/aquí...
en que el futuro es el despliegue de un sorprensivo ataque rojo
a Usura
(con consideraciones críticas de un orgasmo fugaz en un Óvalo
de neón)
porque aquel pasado indeseable continúa
tan presente como ayer y aquí habrá siempre un soñar
como alguien rebelándose en todo el centro de la noche
porque aquí (en las barriadas) donde la dulzura
es sólo una palabra desvaneciéndose como todo lo que toca la
neblina
y el esputo una rosa seca prendida a las paredes
como en el charco de orina uno distingue a veces la calavera
de una insuficiencia hecha Kosch, araña, burocracia, pendejada
y aquí (en el Perú)
el hambre se reparte como panes sin ternura
y ahora hay tristeza en tu familia
porque hay un padre que murió y 7 niños se quedan solitarios
y a Eustaquio -”no se puede contra la muerte”, últimas pala­bras-
284
se lo llevó un ataque al corazón
no mientras barbechaba: luchando, lampazo en tierra,
amargo, trago de licor de uvas para adormecerse
la herencia de una infección a las amígdalas,
hundido en el barro de una chacra que apenas podía reportarle embargos
deudas hipotecas, 20
treinta años luchando por un pedazo de tierra
o 30 años caramboleado de una oficina
a otra, entre pasillos, papeles sello 6°, comparendos,
abogados, juicios que no avanzan, viajes a la capital de una provincia tan
polvorienta
y abandonada como todos sus distritos
y doblado en un forro de plástico
Eustaquio ha traído lleva va rebota el Memorial de los Yanaco­nas de Mala
en que un poco más de medio siglo antes bajó
y encontró una mujer hizo los hijos que debió hacer
formó sindicatos habló por los suyos
fue padrino en chonguiñadas cortapelos
y malaya se pasó 20 treinta años escupiendo amargura
contra un patrón que era ineptitud o soborno
y ahora el yanacona campesino pobre ha muerto pero no ha muerto y estos niños
tendrán todavía
que terminar el colegio, aprender un oficio, una profesión,
y no olvidar que aquí su padre dejó años de su vida
ellos crecieron antes de ser arrojados a una periferia limeña desde cuya
periferia:
bulbo raquídeo pulmón bilis de una escritura/lentamente
avanza sobre Lima, vida tan pura como estas agallas que me sa­len,
ese algo de nosotros que tiene los pies desnudos,
mirada aterrada, cuerpo mugroso
y aquí
(ferrocarril deslizándose por una bella sierra atareada)
acaricio tranquilamente estos versos como azucenas sombreadas
en verano
y aquí (campo de letras) converso con las plantas
porque aquí (edificios, letreros luminosos)
las plantas son cemento plástico tubería transparente
y aquí (en la vieja Fortaleza) yo encontré sabiduría
quenas de unos hombres que a la luz de la luna se levantan
o cosechan pastan como truenos en cerros azules zapatean armándose en noches
285
no tan tristes
como las que caerán sobre el mundo cuando de entre esta
oscuridad toda una terrible hermosura
surja para el mundo.

Intica quillacar Trato de

ppunchauca tutuca comprender:
pocyca chiroca manan
yancacho:

porque el sol y la luna, el día y la noche

o la libélula en verano y estos pétalos que ruedan en otoño
no han sido excluidos del movimiento:
camachiscan purim
(ordenados están) estás
y se desplaza el uno en el otro como diástole y sístole en nos:
como una punta de negro en el rojo que arde en el negro
de los huayruros de mi amuleto /mar tragándose dulcemente esta luz que una WIRACOCHA // WIRACOCHA: llantos del pueblo
luna devuelve anaranjada: te imploran, ojos como fuego se adhieren a ti hoz geranios niña o
unanchascaman tupuscamanmi -hasta la eternidad. varón:

6 WIRACOCHA
Ying / Yang
Ah Wiracocha, principio del Universo los hombres del mundo
ya seas niña o varón —> tierra o sol luna o cristal con lomos cansados
&/ movimiento del Ying en el Yang que se mueve en el Ying en ti se iluminan, verte desean:
o/ contradicción entre la semilla y su fruto:
Vilca /ulca?/ apu hinatin achiccha camacmay
pin canque maypin canqui manacho ricayquiman yachaytiy (cuando pueda saber)
hanan pichum hurínpichum quinrayninpichum capac CORO ricuptiy (cuando pueda ver)
osnoyqui: unanchaptiy (cuando sepa nombrar)
me verás me entenderás, oh sí palomitay arí arí:
ricucanquin
yachawanquin.

286 287
 III

Vuelo atravesando la bruma del otoño

amarillo

288 289
 7/8/9

Puede usted comunicarle

C./l.: al comité de huelga, compañero, que el Partido del Tahuan
tisuyo ha conseguido las armas y que estas armas serán distribuidas
en su momento adecuado. Así mismo puede usted comunicarle a
los cc. campesinos que el Partido ha dispuesto que las zonas de
Yauyos, Canta y Huarochirí se plieguen a la huelga como medida
de solidaridad. Esta es una huelga que se origina en el campo pero
que va a contar con el apo­yo de la clase obrera y de todo el pueblo:
la dirección de la huelga le pertenece, sin embargo, a la clase
obrera por dere­cho histórico, y lo fundamental aquí es unir nuestras
fuerzas contra el enemigo principal que es la gran burguesía y su
dictadura. Por ello, la unidad de todo el pueblo, la unidad de todas
las masas trabajadoras es la meta histórica inme­diata que estamos
consiguiendo: unidad que -¡no debemos olvidarlo nunca!- ha sido
y será siempre el arma invencible de los explotados contra los
regímenes de la burguesía aquí y en todo lugar.
La reivindicación andina continuará acentuándose cada vez más,
y con ella la situación revolucionaria irá madurando también cada
vez más: por ello, la condición de la unidad ha devenido como una
de las tareas más necesarias en estos momentos. Yauyos, Canta
y Huarochirí por sus lazos históricos y sociales con Cañete, así
como porque nuestro Partido tiene profundas raíces en estas zonas,
conseguidas a través de grandes sacrificios en medio de una labor
dura y persis­tente, no podían dejar de estar presentes en esta huelga
y lo van a hacer con el temple que caracteriza a todo revolucio­nario
y que necesitamos para la lucha que mañana vamos a empezar.

Cámara 1 / Cero horas, Cañete, todo continúa moviéndose.

Desde no hace mucho picaflores y abejas de una primavera largamente
azotada por inviernos casi perpetuos, pugnaban
por acercarse a las matrices -los tiernos botones, como corcheas, estallaban en unas
llamas blancas y delicadas- de aquella suave catarata de jaz­mines que, sacudida
por un viento tranquilo, dejaba escapar granos de una fragancia inobjetablemente
intranquila. Las flores que despedían es­te agradable perfume no tenían culpa
alguna (sobre todo, en estos últi­mos tiempos) en pasar desapercibidas: no ante
los pobladores de esta tierra que, como gotas de lluvia, no dejaban de colocar
con el mismo amor de siempre el refresco de un riego en las raíces, sino ante

290 291
un sinnú­mero de preocupaciones que surgidas de los entreveros de este tiempo
no dejaban ya tiempo alguno (excepto en algunos poetas, jóvenes que a pesar
de todo se preocupaban menos por las flores que por las flores de su tiempo o
por los contornos donde estas flores brotaban: somos pobres -eso lo sabemos,
pero tenemos inteligencia y así no desesperamos, como había dicho certera y
deliciosamente en una hoja a mimeógrafo uno de ellos) para aquellos ejercicios
que se llaman de “contemplación activa”. A lo más, para hablar con un lenguaje
que los “anacoretas modernos” -ayunos y conventos no son otros, digámoslo así,
que estas grandes ur­bes contemporáneas- llamarían “místico”, se encontraban tal
vez atrave­sando por el temporal de un mar bastante difícil: la “vía purgativa”. (Pe­
ro que para el hombre actual no puede ser más que -en un lenguaje que no sería
otro que el de “las máquinas de guerra”- etapa de organización y lucha). Pero por
estos lares ni flores ni pobladores tenían más tiempo que el estrictamente necesario
para dedicarse a sus propias cosas: la lu­cha por supervivir era una de ellas, y aquí
la gente luchaba. De esto no quedaba la más mínima duda.
A esta hora todo está como en la superficie de un río en el que se reflejan una
serie de hechos pero en que los hechos mismos del río no se reflejan sino a través de
lo que él con su fuerza de siglos atraviesa, apa­rentemente en calma. Detrás, hierve
la noche. Las llamaradas de plata que se clavan a la partitura infinita del firmamento
se desplazan -navíos que surcan y se van bordando en silencio: del oriente hacia el
este: Pléyades- en un firmamento que cuando lo miras en su totalidad convulsiva
sientes como que se mueve suavemente en tus ojos. Entonces, ya sabes, surge la
certeza de lo que está escrito en el libro de los cielos, las revoluciones imparables.
En la plaza de armas, lago de cemento con ocho islotes de yerba, geranios, frondas
de viejos ficus girando... (la igle­sia tiene un túnel que ahora han tapiado pero que
se comunica por el norte con la hacienda Arona, por el sur con la hacienda Unanue
y por el oeste con Montalván. El túnel de Montalván todavía se puede ver, está
enladrillado, lleno de murciélagos y comunica con las playas de Santa Bárbara)...
como cometas en torno a un disco de yerba más grande, con hojas frescas como
lechugas picadas ... (y es que por ese túnel que iba a Santa Bárbara se escapaban
los Beltrán cada vez que se olían un motín de esos que amenazaban con quemarles
la casa-hacienda, y dejaban a sus mayordomos para que se encargaran de joder a
la gente -hizo una pausa, conversaban apasionadamente-. Velasco no les quitó la
casa-ha­cienda pero los Beltrán, cuando se repartieron las tierras para evitar que
se las quitaran, se hicieron otra casa con paredes de vidrio justo encima de una
loma que ahora está llena de manzanos y duraznos, y el que trata de acercarse se
friega porque le meten bala. Así que nadie pasa por allí) ... pero surcado por cuatro
senderos de loseta oscura que lo dividen en cuatro trapecios que dan sobre una
pileta de florcitas de mayólicas azul sobre fondo blanco ... (mi primo, que vivía en
la ranchería, me ha dicho que estos desgraciados le dijeron a los cooperativistas
292
que para qué dia­blos querían todos esos muebles viejos, y tú sabes -se puso todo
serio mi amigo- que esos muebles son históricos, estaban allí desde el tiempo de
la colonia, también tenían cuartos llenos de libros antiquísimos pero que nadie
leía ni limpiaba y que allí estaban apolillándose, sus alfombras, sus vasijas de
plata, candelabros, todo eso, y entonces estos mierdas les dijeron que para qué
mierda querían todo ese vejestorio si eso era puro vejestorio y no les iba a servir
de nada y que para basura nomás servía y que mejor los Beltrán se llevaban todo
ese vejestorio a Lima para botarlo en Tacora y en cambio les iban a traer muebles
nuevos, recién comprados, y bueno, los cooperativistas atracaron y los Beltrán se
llevaron toda esa riqueza histórica a Lima y les trajeron sillas 501. La gente se
quedó contenta por un tiempo) ...en cuyo centro, a su vez, gimen los bronces de
cuatro sirenas enseñando sus pechos desnudos y extendiendo los brazos -moños de
ballerinas, muslos suavemente entreabiertos, piernas enroscadas, pechos saltando
como la luz que en ellos rebota sobre los ojos de transeúntes apurados- que son
...(y aquí en el centro, bajo la pileta de agua, hay un volcán que puede explotar en
cualquier momento y por eso dicen que hace años un cura le echó agua bendita y
le puso un can­dado para que todavía no explotara pero hay gente que ha visto que
a eso de las doce de la noche en punto se escucha llorar y llorar nomás a la pileta
y también a veces se ven a los duendes chiquitos con sus tremen­dos sombrerazos
andar y andar nomás por las chacras para llevarse a los moritos que no han sido
bautizados. Yo ya no creo en estas cosas pero a veces, cuando me pongo a pensar
en ellas, me da un poco de miedo por­que hay gente que se volvió loca viendo que
en una casa había harta gente una noche y a la mañana siguiente se da con que hace
años que ya nadie vive en esa casa y hay un árbol que se cae por San Luis por la
no­che y nadie pasa en la noche delante de ese árbol)... sin contar la gruesa columna
coronada por una rosa de lava echando, cuando hay, un chorro de agua que cae
sobre el polvo y las colillas de los cigarrillos [contraste de cámara 1 en primer
plano directo sobre la iglesia del fondo, contraste de cámara 2 girando 180° sobre
su objetivo sensual pero esta vez con el edificio municipal al fondo], toda una
ecuanimidad en cuanto a defensa de la vida sensible contra la “austeridad” -esa
palabrita del señor Barúa y la economía fascista-, aparte de dos o tres muchachos
que a un poco más de las 9 p.m. estuvieron nerviosamente conversando, no hay
nadie. Tarde en la noche, ya poca gente camina por estos sitios. Los que sufren
de insomnio, o de algún tipo de sed aguardientosa, se van donde “Giro” -un bar
situado una cuadra más allá, en la 2 de Mayo.
Sin embargo, habían estado sentados en una banca inquieta y verduzca,
frente al hotel “Palacio” -propiedad de un ex-mayor de la GC, Godoy, uno de los
contrabandistas y coimeros más connotados de la región. Al lado del “Palacio”,
a su izquierda, se alzan los dos pisos cremas con puertas de madera enlacada del
municipio de Cañete que pocos días antes fuera apedreado por unos manifestantes
293
que, entre otras cosas, protestaban contra el alza del precio de los alimentos
(esa triste y célebre “canasta familiar”) y contra el maltrato que algunos de sus
sucesivos al­caldes -”alcaides, estos son unos alcaides”, decía la gente- sobre todo
aquellos que fueron nombrados a dedo por Morales Bermúdez infligían a viejos
trabajadores- “hasta cuándo, hasta cuándo vamos a aguantar a este que cree que
haciendo su desfilito de chalanes o de zambas que vie­nen a mover la cintura ya
nos solucionó el problema...”, comentaban en sus cocinas algunas personas- o a
muchachas solteras o no solteras, con hijos o sin hijos. Pero con el tiempo, las
cosas habían ido cambiando. No se sabe si Velasco fue nasserista o cardenista, en
cambio no se ignora que transformó las grandes haciendas en tierra para todos.
Su gobierno ha­bía sido, como se conoce, un proceso reformista y el Perú pudo
sentirse un país digno de la amplia comunidad de Tercer Mundo. Este proceso
se encontraba en plena radicalización cuando un golpe fascista interrumpió la
historia peruana, y trató obtusa y vanamente de dar marcha atrás al reloj de la
historia: coimas, inmoralidades, indignidades de todo tipo volvieron a cocinarse,
como fideos -esta imagen es, sobre todo precisa porque la comida desapareció
totalmente- en ollas inencontrables. Con el golpe fascista de Morales Bermúdez
no sólo se empobrecieron aún más las capas populares, proletarizándose también
las clases medias, si­no que las propias transnacionales volvieron a meter sus
mugrientas, antihigiénicas y nada médicas manos en la riqueza nacional. Entonces
ocu­rrió lo que tenía que ocurrir: sin trabajo, sin pan en las mesas, sin un go­bierno
popular revolucionario, sin nada que pudiera asegurarles un fu­turo claro, vigoroso,
hermoso, las capas más pobres entre los campesi­nos, los obreros sin trabajo, los
estudiantes, la juventud, en fin, se lanzó a la lucha armada, a la guerra de guerrillas
para enfrentarse al régimen co­rrupto de Morales Bermúdez. Morales Bermúdez
desató una feroz persecución contra el pueblo, y dejó sin trabajo a decenas de
miles de obreros por el sólo delito de haber ido a la huelga como protesta por
la carestía de la vida: en las barriadas, los niños empezaron a alimentarse con
“nicovita” -un producto maloliente, parecido a pequeños perdigones de tie­rra, que
se arroja a las aves de corral. El señor en Lima, se hizo más mi­llonario de lo que
era y sus ganancias líquidas se multiplicaron a la velo­cidad de la tuberculosis,
la poliomielitis, la malaria, el sarampión y otras enfermedades entre los niños.
Para la TXH, esa agencia de noticias que no se ocupa para nada de los pobres,
esto pudo parecer sensacional: que la derecha cavernaria, a través de Morales
Bermúdez, y el hambre y las enfermedades se mandaran un saludo nada atractivo
en este bello país latinoamericano. Menos sensacional, más discreta fue la dación
de otros de estos decretos en el que, a pesar de su pluralidad nominativa, entre las
sombras los únicos beneficiarios eran los propios ex-terratenientes. Estas y otras
muchísimas cosas desde luego que habían sucedido, acá en el valle -que ya había
hecho una serie de fuertes huelgas, formando su Frente de Defensa de los Intereses
del Tahuantisuyu-, en todo este tiem­po.
294
Últimamente el mayor Godoy, que aunque medio chato le gustaba mirar a
la gente con un soberano desprecio y de arriba abajo, especialmente con los que
él consideraba unos calatos o que no merecían el pre­mio de su saludo porque
eran o serranos sin lana o negros aserranados o cholos, le estaban sucediendo
cosas extrañas: el otro día un muchacho, uno de esos mataperros salidos de una
de esas barriadas que se han for­mado con toda esa gente venida de los cerros (“un
cualquierita, un calatito cariño”) había osado levantarle la voz a él, nada menos
que a él que sufre de insomnio consuetudinario en la piel y hasta casi lo había
man­dado a la mismísima mierda (“es un soez no tiene cultura cariño”) delan­
te de una cola de amas de casa que aferrando desesperadamente las asas de sus
canastas vacías contra sus pechos lanzaban el rosario de un coléri­co murmullo
porque el mayor Godoy le gustaba pasar por encima de to­dos y a él le gustaba que
lo atendieran primero: -a la cola... uiiiii... a la cola- gritaban secamente algunas
personas cuando vieron que él los atropellaba y como un pelícano desplumado se
plantaba delante del tipo que vendía el pan. Este parpadeó un segundo, dio una
rápida ojeada a la gente y ya se disponía a atenderlo cuando de en medio de la
cola -no ha­bía contado con Abilio que también estaba haciendo, calmadamente, la
suya- salió un muchacho que en la perfecta lengua de los que aunque vestidos con
harapos no dejan de poseer la clave en la producción del universo, dijo:
- Oiga, señor. Aquí, que yo sepa, nadie tiene corona y los cuentos de Alí Baba
y sus cuarenta ladrones -subrayó tanto la palabra ladrones que, por un momento,
pareció como si el rayo de un acento grave en la á hubiera saltado para pelearse
con el inanotado de la o e, incluso, le hubiera lanzado la zarpa de una leve caricia
sobre el eco de la és- hace tiempo que dejaron de asustarnos. Usted acaba de llegar,
se lanza con un codazo abusivo y nosotros hace media hora que estamos esperando
a que nos atiendan: por favor, haga su cola -el mayor retrocedió, sorprendido, un
paso. Estaba sudando.
-Insolente, a mí el dueño me conoce y además estoy apurado -fue todo lo
que pudo decir.
-Nosotros también estamos apurados, ¿qué se cree? -recontraatacó-¿que no
tenemos nada que hacer? Si quiere pan, haga su cola -dijo mientras serenamente y
fieramente se interponía entre el vendedor y el ma­yor. La gente -cuadro renacentista-
continuaba levantando los puños y gritando, rostros bellos y con coraje, colores
portentosos, ahora con más fuerza: -que haga su cola... uiiiii... a la cola.
-Oiga atrevido, me está usted faltando el respeto.
-Defendiendo un derecho, señor.
El mayor, que por aquellos días movía todas sus influencias entre los
primeros “espadas” de su promoción para ser suprefecto ya que alcalde o síndico
295
de gastos no podía ser pues hubiera arrasado con las inexis­tentes arcas municipales,
chupaba con los apristas, seguía a los belaundistas y no queriendo continuar con
este escándalo que para sus fines arribistas no le convenía, dio media vuelta y con
paso decidido y taco­neando fuerte como para que no se olvidara que aquí él era
uno de los mandamases salió por donde había entrado, pero antes de desaparecer
de la puerta dijo: -voy a sentar una denuncia por faltarme el respeto -es­taba
colorado, sofocado.
-Siéntela donde quiera -dijo Abilio y agregó dirigiéndose al muchacho que
repartía el pan: -y tú, so cojudo, ¿qué te has creído? ¿no ves que aquí todos hacen
su cola?
Para el mayor aquello no pasaba de ser un incidente más en su ya larga vida
dedicada a la sobonería y ya casi lo había olvidado. Por otra parte, los muchachos
ahora con eso de la “moda” de la educación para todos -pensaba-, con el
relajamiento de las costumbres, con aquello de que hasta los profesores eran unos
rojimios como él mismo había tenido oportunidad de comprobarlo al escuchar
cada año, todos los 28 de julio, ante el escándalo de las autoridades que no sabían
qué hacer con sus dedos que se les escapaban tamborillando peor que redoblantes
por sobre sillas y pantalones, que el profesor encargado del discurso de fondo
so­bre las siempre refrescantes fiestas patrias (refrescantes para los mucha­chos:
feriados y asuetos se recibían como al maná) metía palabras medio desconocidas y
con una cierta tintura de desorden como “sociedad neo-colonial” “imperialismo”
“socialismo” o “allí donde impera la razón de la fuerza no queda otro camino
que el uso firme de la fuerza de la razón, que siempre vence” (aplausos desatados
entre los estudiantes y entre los pobladores que, en silencio, escuchan y aprenden)
“ni ninguna otra arma capaz de enfrentarse exitosamente contra el capital que la
huelga de obreros y campesinos”, lo cual para él sonaba como si las entrañas de
la tierra se dispusieran una vez más a tambalear el mundo, summun del summun
del atrevimiento, el acabóse. Todos estos cholitos que dicen que son profesores
-volvió a amargarse Emilio Godoy- vienen aquí a so­liviantar a la gente: con toda
esta educación moderna -continuó pensan­do más asustado que preocupado pues,
por otra parte, aparte de este ho­tel mal avenido y de algunas pocas acciones en
la Asociación de Militares Retirados no poseían más cosas sobre esta tierra- los
muchachos tie­nen que salir unos rebeldes y unos insolentes de mierda. Cosa que,
en cierto modo, tenía una ligera punta de verdad puesto que ni sus hijos le hacían
el más mínimo caso y esto (que tampoco se escapa a esta ligera punta de verdad)
le preocupaba mucho menos que asistir al tradicional agasajo de los viernes en el
Rotary Club -o en el Club Social- donde entre el abanico de los platos a la criolla,
toneles de cachina traída especial­mente desde Lunahuaná, palitos insertando la
carne asada de los anticu­chos, picarones, jarrones con “pisco sauer” o whisky
“juaite jorse” - ondaroc, te he dicho mil veces que se dice ondaroc, intervenía
296
extasiada doña Dorita- tenía oportunidad para zamparse el mal gusto de una verba
pa­triótica, llena de lujuria por la billetera de la juventud, esa pujante juven­tud
que ya debería dejarse de trabajar, hic, y tomar las riendas de las em­presas que
sus padres, nosotros.... (habla, habla nomás sonso cojudo) ...nosotros, sus padres
hemos levantado entre sudor, lágrimas y sangre... (sí, sí so huevón)... ya que los
negocios ... (pasa, pasa gusano de mier­da)... traen plata bastante... (fuera, fuera de
aquí): se echaba en suma, co­mo cualquier borrachera en un chifa bajopontino, lo
que él pensaba era la verba florida -eso era lo que él, pobre chistoso, pensaba sin
darse cuenta que para los bien vestidos asistentes que con las justas !y eso!: só­lo
sobornando habían podido terminar primaria o cuarto de media en el Sophianum,
Recoleta, La Salle, ello no pasaba de un típico ladrido a lo milico- de un discurso
sobre la prosperidad de la provincia, el departa­mento y el país pues “sólo la
empresa privada” -decía- “o la economía social de mercado” -no comprendía esta
frasecita pero la había dicho Be­doya (la moda, que no incomoda es estar fuera
de moda) y este era el momento de demostrar que, aunque milico de la patria
(¿la moda? no: la mona que aunque se vista de seda...), también le daba por decir
sus frasecitas aguardientes y huachafas ... (tienes que levantar tu ondaroc cari­ño,
aconsejaba Dorita)- “son una empre, hic, una empre...” (brinda con el ondaroc
cariño, jodía Dorita) “... un empréstito nacional” terminaba afir­mando, sin saber lo
que afirmaba, entre hipos y grandes y prolongados aplausos de la concurrencia a
lo que a continuación rubricaba con el clá­sico, chic y criollo pero definitivamente
aguardientoso “¡Viva el Perú carajo!”. Los poderosos mandamases de la región
haciendo crujir sus botas con espuelas y sus casacas color marrón chocolate
[flash en diapositivas con el mismo color de los ojos de Farah Diva mirando
un imperio que se va y se va y se fue a la mierda, traqueteo de ametralladoras,
murmullo de túnica blancas haciendo pedazos la estatua del Sha] con largos flecos
de cuero cheyenne se paraban entonces al unísono, emocionados, y des­pués de
aplaudir, levantar hasta el techo la copa de champagne [el soni­do de un auto
tosió, compulsivo, a lo lejos] y volver a aplaudir se diri­gían, uno por uno, hacia
el sitio del oferente y le entregaban “el abrazo fuerte, grande, emocionado” de la
agradecidísima Asociación de Agri­cultores de Cañete: - a ver esas cinco -decía,
feliz, el gamonal Ramos-: Godoycito vales un Perú.
El mayor Godoy, lógico, no valía ni un pallar pero como quiera que el había
sido sucesivamente el “hombre de confianza” de los gobiernos de Odría, Prado,
Pérez Godoy, Lindley, Belaúnde, aunque no con Velasco -en ese tiempo anduvo
medio jodido con eso de que “Velasco se está metiendo con los grandazos”-, y
ahora era totalmente partidario de todas las bufalerías que se le ocurrían a Morales
Bermúdez, la gente, cuando él se dignaba mirarla, lo trataba fríamente de usted
pero conservando siempre (con este conchesumadre: nada) su distancia. Pero
no le impor­taba: su Paola, que había cumplido ya los bellos y sensacionales 15
297
[dijo Lucho: este es el momento, no hay nadie...] y había debutado bajando por la
escalera del fondo, rápidamente alfombrada, flores pisoteadas ba­jo unos taquitos
plateados -se sintió orgulloso al llevar en sus propios brazos a este utilísimo
producto de su naturaleza, carne de su carne, y sangre de su sangre, y bueno, de
Dorita también-con un peinado estilo “sueño del misterio imperial” que esa misma
mañana se había mandado confeccionar, previa cita especial, en Choco coiffure [y
dijo Cancharí: a tí, Chocné, te toca ahora depositar el frasco...] con lo que batió
todos los records de ida y vuelta de Lima en menos de lo que canta un gallito,
mientras se resbalaba en los acordes azules como billetes del ya clásico Vals de
Strauss atronando [y Chocné y Lucho, suaves como gatos mon­teses, llegaban y
doblando por la Bolognesi a los bordes de aquel lago de silencio que a esta hora
era la plaza de armas...] el edificio todavía sin terminar pero prestamente y de
cualquier modo engalanado en granate oscuro con borlas doradas y fluorescentes
en formas de aros con serpen­tinas y ramitos de clavel pinchados con alfileres sobre
un blanco y largo mantel del Rotary Club [y un frasco que pesaba menos que una
flor, más que una montaña...] -la orquesta, como el peinado, la mandó traer desde
Lima don Ramos [y el frasco rodó, alguien pestañea, por la pequeña abertura de
un vidrio hecho trizas cuando dos suaves sombras dejaban ya atrás aquel lago de
silencio y, contra el tráfico, bajaban por las 2 de Mayo...] como obsequio delicado
y cumplido de un caballero (tortuga puro sebo y puro sebo) a la hija de este su
compadrazo el mayor en reti­ro-, estaba en melosos amores tipo Samoa fin del
mundo con uno de los Rizo Patrón:
-... o, carajo, Paolita, inexperta como es, aún no se decide porque la semana
pasada le consentí su huikén con el tercero de los Alayza en el Waikiki y la
antepasada se fue a hacer equitación en San Benito pero este próximo sábado,
carajo, es mi hija y tengo que velar por su futuro, va a salir con uno de los Beltrán y
esa gente es de quitarse el sombrero -alcanzó a coordinar el mayor antes de probar
por última vez su whisky on the rocks y deplomarse, borracho, en la perezosa de
mimbre que a esa hora, ¿nueve, diez, once de la noche?, le soportaba los ronquidos
etílicos en el hall oliendo a cera “Johnson” (“se dice yonson y cuidado que te
resbalas cariño”) del Palacio.
La hora de la rebelión ya se acerca.
Las mujeres escondieron la corriente del río
en sus tinajas de barro.
Y las bodegas han trancado sus puertas.
CORO Los hombres no pueden ya más.
Y hasta lo que era inservible
puede servirnos ahora.
298
Porque la hora de ajustar cuentas ya
llega.
Dlgd/c: Tendré un gran placer en llevar esta comunicación a mi co­mité y a las
instancias superiores de nuestra organización campesina. Sólo con
armas en las manos haremos respetar nuestros derechos y conquistar
lo que nos hemos propuesto. Somos conscientes de que nuestra lucha
ha sido y será larga, de que nuestra lucha ha dado y dará hermosos
y mejores frutos, de que sólo persistiendo y profundizando nuestra
lu­cha contra los racistas la victoria de nuestro pueblo se hará cada
vez más cerca y el Tahuantisuyo será una portentosa y extraordinaria
realidad: esto, en el nivel político estratégico que, por otra parte,
ya se encuentra a la orden del día. En el nivel táctico, tenemos que
profundizar nuestra lucha por conquistas inmediatas y que son
reivindicaciones necesarias para nuestro pueblo: en primer lugar,
vigencia de todas las libertades democráticas y sindicales, reposición
inmediata de todos los despedidos incluyendo a los trabajadores
esta­tales, anulación de los estados de emergencia dictados con­tra
nuestros hermanos mineros y pesqueros y cañeros, anu­lación de la
deuda externa contraída por este y todos los an­teriores gobiernos con
la banca internacional. Y aquí, en nuestra querida tierra, tenemos que
luchar por el reconoci­miento de nuestras comunidades indígenas, por
una Refor­ma Agraria Revolucionaria, por una mejor tecnificación
en la actividad del trabajo, por más fábricas, y por el respeto a
nuestros derechos elementales. La huelga empieza dentro de tres
días, camaradas. Pensamos que las cuestiones estratégico-logísticas
deben correr a cargo de ustedes.
C./2: A ese respecto debe usted, camarada, coordinar mañana antes de las 8 con
la c. Aleja, que está al tanto de lo que sucede y va a intervenir en representación
del sindicato de profeso­res de la G.U.E. Sepúlveda que, conjuntamente con
todos los otros colegios de la provincia, irá al paro. Igualmente ella lo pondrá
en contacto, a su debido tiempo, con las compañeras que trabajan en La
Paradita, con representantes de los profe­sionales y los artesanos y con el Frente
de Defensa del Pue­blo de Cañete. Y a partir de ahora usted va a coordinar las
situaciones puramente político-sindicales de la huelga y to­dos los problemas
que puedan derivarse de ella con el c. Yachay, quien estará en contacto orgánico
permanente con el Partido desde su centro operativo en Cerro Aspa.
299
 dicho, los exámenes de ingreso son más difíciles, pero bú­falo no soy -charlaba,
cierta vez, pura pose alimeñada, uno de esos que sin sus sortijitas y sus pulseras
Cámara 2/ En realidad, Paolita podía ser inexperta en cuestiones que tuvieran que baratas ante una botella de cerveza no se sentirían como en el mejor de los mundos.
ver con la filosofía de las finanzas pero en los asuntos que se dan Pero era en vano: el mundo no es un terno (y mucho menos una camisa negra).
con el catre era no menos experta que las que hacen del catre sus
finanzas: salió tan putita como la doña -embara­zo regular, algunos - Salchicha estudia en la Villareal.
antojos poco exquisitos (“no sé si comerme un chupe de camarones
o una lazzaña rellena en salsa crocante, no sé si irme a las playas - Bueno. Eso de que “estudia” está por verse -rió, porque la verdad, a
del Samoa cariño”)- que la parió. Y por allí andaría Paolita, por allí veces, da risa-. Por cada cabeza que rompe de un manoplazo tiene un examen
-rabito que no tiene compasión- Dorita: el mayor, hacía bastante aprobado: eso es lo que pasa -concluyó.
tiempo ya que se había zampao.
A su lado, un perrito movía la cola y trataba de repetir, sapito, los
etílicos hipos de su dueño. - Nadie ha dicho que la bufalería no tenga por característica la brutalidad
-acentuó, lúdico, la tonalidad de la frase en la palabra brutalidad-. Son dos veces
- Se parece a Perro loco. -Dijo Chocné. brutos. Primero, porque no entienden de razones. Segundo, porque lo único que
saben es pegarle a la gente. Y tercero, porque son brutos. Yo sólo dije que me
-¿Quién? sorprendía que Salchichita hubiera ingresado a la Villareal porque ese no sabe ni
dónde está parado.
- ¡Quién va a ser! !E1 mayor! -observó uno de ellos antes de pararse -
- Los que no se meten de apristas no pasan de año y, además, tienen que
y aplastar su pie sobre una cucaracha que aprovechando el pánico lamía las
aguantar los golpes de la bufalería- sentenció, apodíctico, Lucho.
patitas de una mosquita muerta-. Aunque también, claro, Salchicha no anda muy
lejos - levantó los ojos.
- Aquí Salchichita, cuando viene, no hace nada. Pero en Lima es un
rompehuelgas de primera -conversaban suavemente. Al frente, el Palacio.
Y era verdad: por estos años todos se marcaban a presión. Y no se podía hacer otra
cosa tampoco. El mundo anda medio convulsionado -todo se está reestructurando
Y arriba, la luna se desnudaba y, desnuda, danzaba.
y los poderes nos salen ahora con el sanguinario inventito de las “guerras
El cielo tenía un color sáfiro claro. El viento era fresco.
localizadas” porque ya no pueden ni con el chômage ni con la inflación y el
petróleo que se les acaba y el Tercer Mundo que se rebela y, además, se libera.
Cada quien quisiera meterse en sí mismo, pero ahora este sí mismo forma parte
del mundo: de modo que, aunque no quieras, tienes que declararle tu guerra a la
En grupos de a cinco, ocho, nueve personas o también envolvién­dose en parejas
guerra. Contemplar una flor ya es una guerra. Besar los labios de una muchacha
como vértigos -ah, flechas certeras de una incorregible Eloísa no: sabia y
ya es una guerra. Ponerte a discutir con un búfalo ya es una guerra (y tam­bién, una
divinamente incorregible Chupiñamca bordando entre la muchachada (chicas,
pérdida de tiempo porque no tienen cerebros sino manoplas). Cañete, como toda
chicos con todo un mundo en los ojos) de esta parte explosiva del mundo, las
ciudad, tiene también su zoo y sus animales y tal co­mo toda ciudad exhibe para
tiernas ferocidades de un amorío que -no como en un film cuyas sombras y luces
algún tipo de orgullo sus ejemplares curio­sos el zoo cañetano exhibía la ausencia
evitan otras percepciones sensi­bles- va a dar en chacras donde rocío, pétalos de un
de uno: el búfalo, a quien las au­toridades contrataban -cada vez que se anunciaba
capulí en el borde de un caminito de tierra y arriba las Pléyades hablan flores como
una huelga- para “amedrentar” a la población. Pero la población hacía bastante
en la len­gua de los pastores de Tupe y no, según se acostumbra en todas estas
tiempo que se había curado y no se asustaba así nomás porque así.
perdidas urbes de Babilonia, entre las sábanas al paso de los hoteles que no sólo
Búfalos no habían pero algunos -por meterse en la Villareal- podían
por caros sino porque (como al través) tienen que ver con aque­llos refranes que
contagiarse: -estudio en la Villareal porque no pude ingresar a San Marcos, mejor
empiezan por/tratar de la i en el Diccionario de los refranes populares escandalizarían

300 301
ya (hablando en términos de a calzón quitado, que no son los del frío %) a las
poblaciones (más nómadas al este y menos sedentarias en el oeste) de ambas
márgenes de aquella sime­tría excavada en la tierra que son el sequión principal y
sus florituras acuosas ( herencia entre otras de los Chuquismancu: muchos años
antes de Pachakutec, que cambió dos veces su ejército y demoró diez años en
atravesar este valle aguerrido que con su paso pasó a denominarse Huarcu, ahora
canalizado) de este lugar aguerrido y pacífico, silencioso y que suena a costa bravía
como todos los lugares hermosos del mundo la gente, reflejo de un universo, flujo
marino, leños ardiendo y conversa­ciones de caminantes al descansar la jornada,
giraba suavemente ilumi­nando aquel trozo de esmeralda depositado por el oleaje
de un Pacífico nada pacífico en esta noche fresca de primavera. Para los males del
amor, el agua de chamico, decían los médicos descalzos en estos lares. Y para
todos los males juntos, un buen emoliente -me invitaba mi amigo J.M., que leía a
Marx y Friedman como no se podía leer nada tan inigualmente bello. Pero es que
Marx y Friedman tenía que ser la solución cien­tífica a los problemas de Cañete, y
no sólo de Cañete, y esto es indiscuti­ble. Lo discutible es que todavía hay algunos
pobres tipos que creen que los que nacieron en cuna rica tienen derecho a abusar
de los que no na­cieron con nada en los bolsillos (y estos son el 99%, ahora sí en
términos fríos). Y los muchachos seguían conversando furiosa y animadamente:
uno de ellos andaba siempre con un librito en el bolsillo y dizque era poeta y como
era poeta tenía la cabeza en la luna (pero los pies los tenía bien puestos sobre la
tierra): el muchacho seguía o se había dado el tra­bajo, que era su vida, de continuar
la tradición poética en Cañete que en los años del 20 al 30 dio sus buenos y sabrosos
frutos: Edilberto Zuleta de Aliaga fue un poeta que las capillas gustan olvidar pero
que yo, clereci vaganti, no he olvidado. Desde el Olimpo, Zuleta aún desconocido
no ha cesado todavía de enviarme sus rayos inspiradores: en cambio, con Juan de
Arona tengo los mismos problemas que tenía mi abuela cuando trabajaba y era
tratada como una bestia de carga -sangre coagulada en lirios, latigazos surcando
sus lomos- en la hacienda del filólogo Paz Soldán y Unanue. No sólo mi abuela,
hay mucha sangre mía metida en esos surcos y muchos llantos: gente que
enloquecía, hojas de berro yo he mor­dido y sábila -para espantar al malagüero.
Flamas de jade con rocío: sá­bila -mano abierta, amuleto con vida y signo de una
resistencia a la opre­sión: aún sin agua viviremos y aún sintiendo hambre no hemos
dejado que el hambre venza. Enterrada en el umbral del marco de la puerta -una
herradura, y colgando en el mismo marco arriba -una lámpara ver­de: sábila. Y los
que se fueron al monte, los que se largaron de esta ha­cienda y en la noche volvían
por un algo de placer en los muslos de las negras y serranas hacinadas como forraje
para el látigo y luego: arrear con el ganado, arrear con la despensa, meterle fuego
a la casa de los se­ñoritos, antes de volverse en plena madrugada otra vez al monte
tuvie­ron palabras que sin palabras heredé -mucho hay de mi sangre en esos goces,
rebeliones adorables. Látigos en fábricas, sangre mía también en estas Desmotadoras
302
y ¿qué hacer? Son cosas de la vida no: de un tiempo, una sociedad que no nos
pertenece y al mal tiempo, buena cara. Pero a la mala cara, esta crítica de un
lenguaje que es el lenguaje de la cólera: sig­nos que florecen en análisis o en
metáforas (dulce zarpa que todo lo tras­toca) -frutos que mi escritura cosecha en
medio de una tempestad de se­da. Buena cara: seguir con esta alegría y un no ser
escéptico, mi curiosi­dad. Mala cara: el capital = “cuerpo sin órganos del capitalista”,
el “ser capitalista”. Arrasar, escritura mía, con esta sociedad del capital. Porque
todo lenguaje que se desprende como una fruta de uno es insurrección y en la
escritura cada letra es un arma, un deseo y mil jardines silvestres que se enlazan y
multiplican allí donde la luna, el sol llegan para acos­tarse en el templo de una
fornicación salvaje. Cada letra, un camino y en cada solitario camino que va entre
quebradas y malezas mis pasos que prosiguen lo que mi escritura diseña: belleza/
rebelión, precisar otro mundo que es este mundo que mis palabras tanto como la
pura acción van cambiando. Y la acción es una transcripción menos inaprehensible
que el jardín de una conciencia que la imagina y que en tanto que escri­tura vuelve
a transcribirla para la acción que es conciencia y no deja de ser el vuelo metódico
que somos cada uno y todos: imaginación. Cambio de tonalidades y velocidades,
aceleración: escritura ritual y técnicas de combate (automonía orgánica, despliegue
de células de guerrillas como manojos de llantén) contra “la máquina capitalista”
“civilizada”. Y todo este mi pasado no escrito es mi riqueza, mi riqueza son mi
estilo y los frutos de una cólera que yo voy a cosechando para el mundo. Entre las
tumbas hay seres que ya duermen, cumplido lo que tenían que cumplir y paz,
hartísima paz para los que ya cumplieron lo que habían de cumplir. En las oficinas:
muertos. Y en la burocracia: muerte y son la muerte que respira, la muerte
anonadada y torpe como los comunicados que se difunden por la radio -lo tardío,
lo sin imaginación, lo sin delirio, lo sin coraje, y lo repetitivo, lo sin ojos, y lo
aceptado, lo sin crítica real, y el embuste, la viveza, y lo ya hecho, la utilidad, y la
misma cojudez de siempre, gusanitos y sapos que se arrastran diciendo huachaferías
sin dominio de lo que en su huachafería dicen son la muerte y son la muerte
apuñaleándose por subir un puestito más en el negro ovillo de las ofici­nas. Pero no
porque esta (dejo bien subrayado el vocablo esta) muerte exista voy a dejar de
luchar contra la muerte y no porque esta muerte exista voy a evitarme el
bienaventurado placer de lanzar un zarpazo a la misma carótida de esta muerte que
mis palabras van como a una víbora de lengua de metal niquelado macheteando:
alto a la muerte, y destruc­ción contra la muerte. Mi alusión en contra -directa y
compacta: no a es­ta muerte sistemática, escritorios lentos y rampantes, corte de
energía. Pero la escritura es vida y en la vida la muerte siempre salió vencida. Vi­vir
cuesta mucho pero no más que la muerte. Y vivir es un delito -fabri­ca flores
deliciosas, entonces. Cultivar nuestra belleza en la máquina sil­vestre: transplantar
a nuestras páginas de uniones y disyunciones aloca­das el ritmo de los astros -danza
de unos muslos en el lecho del viento, ojos terribles como la noche pero como una
303
noche que ya va precipitán­dose en los ojos del alba bañándome de luz. Amapolas
de un vientre me miran dulcemente bajo estos pechos que se han embriagado con
mi frote y me enamoran. Y es el acto. Y lo sagrado. Y el combate: que es lo sagra­
do, y es terrible: escritura. No alienación, ni cosificación: no reificación.
Movimiento de metáforas eidéticas o transparentes o herméticas -¿qué hacen en
tanto ellas se materializan siendo?: reflejan un ahora que niega al ahora, centro de
la virtualidad (no metáfora sino producto de la per­petuidad del movimiento).
Prometeo entonces: lo perpetuo en sí, y para sí: Einfühlung. Pero la escritura
-destruye. Y en destruyendo ha construi­do un algo -zarpa de un amanecer de lilas
espantando al malagüero, en unos muslos que sitúa como la pantera de una
mariposa desgarrando a la tristeza, brillo en las llamas que se desprenden como
catedrales de tus ojos. Noches por donde me he perdido y me encontré al encontrar
una mujer distinta en cada noche -otra y el mismo amar a cada instante: pa­sión
irrenunciable, apasionado cuerpo de caricias transfigurado en un abismo de
golondrinas con el horizonte pendiendo de sus alas. Madrigal de belleza -madrigal
rosáceo y duro como el coral de una herida que se agita dulcemente, lámpara
encarnada, cáliz que me transporta a los cie­los de la necesidad (que es libertad, y
lucha por la libertad): cuerpo nue­vamente y cuerpo hecho mecanismos de la
naturaleza -todo se ilumina en la rueda del cosmos. Y en cada cuerpo: un cosmos.
Desnúdate: lo infi­nito no se compadece. He sido y seré tranquilo como un mar -mi
imagi­nación se acelera y se está acelerando: lo que he querido está en lo que
quiero, aquello que me parió es lo que yo soy. Estoy volando -mi mente como una
molotov está por estallar. He sido y seré violento -lo infinito es luz que más se aleja
cuando más cerca estamos. Y la molotov es un trabajo delicado: el primer momento
del estallido es la concepción, y el segundo la preparación: el tercero es ir
acercándote, y el cuarto alejarte rápidamente -los frutos fructifican siempre (y no
lo dudes: la escritura estalla como una ola contra lo relativo). Pero el absoluto está
aquí y es tierra: llegar a lo absoluto es llegar a nuestra tierra (pero a nuestra tierra
sólo se llega por el corazón). Y la escritura totaliza y canta. Porque la es­critura es
partitura: organización de tonos y notas que vuelan, pinceles mojados en belleza,
navíos que se deslizan levemente como un aerógrafo de Wunderlich dibujando lo
que delicada y dulcemente voy palpando en unos pechos y en tus muslos -fuego
(pero fuego verde) y en el fuego silencio (pero silencio rojo): apenas parpadeos
(pero parpadeos negros), apenas gemidos (pero gemidos índigo), unas cuantas
frutas que sacuden a nuestros vecinos carcomidos por toda una ideología
inmovilista del aparato del Estado transnacional. Música y luz: gloria de nuestro
ser pri­mordial. El espacio es música en la pantera antes de saltar y desbarran­car a
su presa -música es luz en la pantera que sigue adelante. Máquina de escritura y
guerra ya perpetua sin tiempo y sin otro espacio ya que esta ciudad una y misma
en toda este diseño de occidente. La energía del campo es inagotable (y por eso es
campo): la ciudad no vive sin la con­moción despiadadamente dulce del campo en
304
sus venas. Llegué y te di belleza, te di energía: cachetéame entonces (sabré
responder). No una te­rapéutica sino una transfiguración de los signos industriales
necesita­mos. Y como los grupos autónomos de guerrilla (vascos, irlandeses: los
camisards, Rote Armee Fraktion, Brigate rosse) -violento y como los Puruchucos
y beduinos, pastores de Tupe, montoneras que iban y resistían a los ejércitos en
Lunahuaná y Yauyos violento destruyendo estratos, je­rarquías, pirámides que no
interesan sino a positivistas siempre fuera de foco y siempre dentro de un globo
que los maquina. Y pienso en una re­volución Quechua/Aymara -lo que ha dado
como cultura esta costa que arde como un caldero recalentado- rituales-fonográficos
de Boras/Shipibos que reflejan la rueda encendida de la máquina silvestre-punta
de una lezna al rojo vivo grabando en la corteza del poro escenas de una sabiduría
aldeana en Mates Burilados-todo un material de sentimientos andando por calles
oscuras y mal alumbradas -montones de tristeza y desesperación en los ojos.
Máquina oriunda/simbiosis. El orgasmo es la tierra de la casuística y la casuística
es soñada por el orgasmo que debe reconocerse como orgasmo. Nuestras minas
son nuestra sangre: minas espirituales, no geográficas. Y nuestras minas son
invencibles -no se venden, doctor: se trabajan. El trabajo te da la medida de la
riqueza de lo que eres. ¿Descansar? Tuvimos bastante tiempo para descansar
cuando no habíamos nacido. Combatimos por el sentido más que por palabras -la
inflación alcanza ahora la esfera del lenguaje y luchamos contra esa in­flación. El
combate por el sentido siembra la noción de realidad pero el sentido del combate
es el cambio de la realidad. La realidad se produce eliminando lo falso en la verdad.
En cambio no hay verdad que no sea sueño del trabajo y efecto de la acción. El
trabajo del sueño es el cuerpo y se produce en el cuerpo donde todo es belleza
-jardín que no buscas en ninguna otra parte. El sueño del trabajo es tu cosmos -no
metáfora sino verdad de la realidad. Deseo y sueño son objetivos en tanto que no
eva­den la realidad -se dan como necesidad. Pero la necesidad es expresión de los
mecanismos que conforman la totalidad del cosmos (y no sólo conforman, sino
que mueven al cosmos de lo que se da como sociedad). Por eso lo falso es el error
-que en economía es la alienación del cuerpo (todo lo que significa un cuerpo
como socialidad) por la mercancía y sus “marketing”. El error de lo falso en
política es no destruir sino reproducir la mercancía -lo falso es eliminar la
humanidad. Entonces lo falso -fascismo- es criminal. Y a lo criminal como a un
tumor infeccioso se lo ex­trae y se le arroja a la pouvelle (en francés, basura). Y no
queda más. Es una cuestión de vida o muerte. Los hombres de las barriadas que
son el sagrado almácigo de sus pueblos en la ciudad no pueden más, y no pue­den
más. Por eso deseamos, amamos una revolución Quechua/Aymará -idealismo es lo
que queremos: humanidad floreciente, conciencia y no mercancías. Y pienso en mi
costa que arde como un motor recalentado. Pienso en un pastor con sus labios
enverdecidos por la chacha de coca, invitándome un trago de yonque que encendió
mis entrañas en el Mantaro. Quien transmite su energía y su dirección a la máquina
305
sabe que no es un problema la máquina -el problema es destruir al bussiness men
que se roba el producto de nuestro trabajo. La destrucción del fascis­mo no pasa por
la destrucción de la máquina sino, apenas, por la destrucción de lo que se constituye
como diferencia social en los seres humanos. Terrible problema -pero solución
inmediata, solución necesaria: destruir la reificación, destruir las relaciones
productivas y su código. No la fuerza del trabajo como objeto mercantil en la
ciudad. No el hom­bre como objeto mercantil estamentizado en el campo.
Liberación. Belleza. Inteligencia. Tribu nuestra en el ferrocarril de la historia:
almácigo salvaje, célula de combatir sembrando hermosura -destruyendo el
automatismo de la maquinaria. Unos van al “compás”. Yo, contra el compás,
listando en Lima hablé con el Bosco disperso en láminas y museos euro­peos:
estando en París hablé con plantaciones de uvas y jazmines en Ca­ñete. Y tierno.
Tierno como los campesinos que llegan para formar el proletariado en la urbe, o
que llegan para formar el lumpenproletariado también. Ómnibus interprovincial
que vienen llegando sin más memoria que sus huayllas bailando el sábado toda la
madrugada empatando con el Coliseo un domingo escuchándose, música
alegrándose, labios enverdecidos, dientes negros, cosecha de trigo, cebada dorada
oscuro en hori­zontes azul profundo con un sol quemándome la espalda, empapado
en sudor en lomas que ondean como retamas -tierra mía por la línea pater­na con
abuela quechua y bisabuelo vasco- y un pan de trigo rico como ninguno en hornos
cavados en tierra a un lado del patio, pachamanca exquisita, olor a comida ahumada
o patasca que hacía mi madre en ho­nor de mi padre y se hace poniendo a hervir
cabezas y patas de ternero -hasta que salga su gelatina- y tiernos choclos y papas
arenosas de huayro, culantro, perejil y qué sé yo todo lo que se encuentre a mano
se pone a hervir y se hierve durante horas enteras hasta que eche su sustancia y
quiero volverla a comer como la comí en el alba después de un viaje de horas en
un tambito de Jauja con mi tío Pancho que volvía a ver mis otros tíos que no
conocían a su sobrino estudiante sanmarquino y mis primas desconocidas y el
Mantaro tenía la serena majestuosidad de quien ha comprendido y le da un sentido
a la vida, color de un caldo de yacuchupe -agua arenosa y con huacatay y papas
que se cocinan en hua-catay y eso es el yacuchupe probándolo en silencio en una
aldea perdida en la margen derecha del Mantaro y por la otra margen al frente
conven­to de Ocopa donde un sacerdote me abre su biblioteca y me deslumbra en
un latín que no comprendo y entonces Ramón Llull y Eckart y Scivias de Hildegarde
y Mechtilde de Magdebourg y Mechtilde de Hackerborn y el Aminadab de San
Juan y Teresa y Eckart: El infierno del mundo es el espejo de nuestra propia
grandeza que siempre los sobrepasa y los janse­nistas y el tacneño González Vigil
jansenista y el cubano José Martí entre jansenistas también y entonces John Donne
y estos Cantos de Cambrid­ge, llueve en París, cuarto sin calefacción pero yo estoy
ardiendo, pre­sión arterial alta, ojos enrojecidos, zapatos destrozados por la lluvia
pero en rumbo a los cielos, en rumbo a lo que va naciendo de mí y de ti y de todos,
306
en rumbo con mis pecados, en rumbo con mi locura, en rumbo con mi vida que
continúa adelante, viajando en el bus atestado de gente, radios con música, llegando
a la Av. Grau, callejuelas amargas como be­rro de la Victoria, descendiendo con sus
frazadas a perderse por las si­nuosidades de Lima, le Marais de París, comité de
transportes interpro­vinciales, estaciones de Metro, ferrocarriles, conventículos
arrumados de El Agustino: Encargué a una mariposa, /envié a una libélula, /para
que fuera a ver a mi madre, /para que fuera a ver a mi padre. Y te recuerdo tío
Eustaquio “cutreándote” porongos de leche que nos traías a nuestra casa y allí
hacíamos mantequilla /y quesos y arroz con leche y leche avi­nagrada y leche
tostada / y yo estaba todavía en primaria y mi tío Eusta­quio, mi tío Eustaquio. /Y
mi tío Pancho -casita en un callejón del Porve­nir, genio duro y arroz y cariñosos
frijoles también antes de ser gerente en unas minas de capital francés. /Tía Pilar
-en un convento al que in­gresó después de concluir dos profesiones en San Marcos:
la de econo­mista y la de químico farmacéutico, para rezar por la humanidad. Y
otros igualmente queridos -en San Martín de Porres. /Poca gente, mucho amor. /Y
por la línea materna, gente mía. /Tío Ubín trayendo una corvi­na, coliflores, dónde
está esa gente diciendo /y a cada uno entre los ocho chiquillos nos iba dando la
pascua /y todavía hasta grandes nos sigue dando su pascua y nosotros vamos a
velar /por él cuando viejo porque se casó y no tuvo hijos y nosotros tío Ubín, tío
Ubín. /Y allí está Antonio trayendo un pote de colao, conejos asados. /Y la tía
Arsenia -en Aro­na. /Y Juan mi bisabuelo traído desde China a trabajar de
administra­dor /en una hacienda de Monterrico - maestro coolí y con su larga trenza
de coolí colgándole/a la espalda: Yi Je-Tuan, célula secreta de Boxers en Lima. /
Juan padre de Paulino mi abuelo -89 años /y todavía con más fuerza que yo. / Y mi
abuelo Paulino -trabaja y trabaja y trabaja dentro de una moral radicalmente estoica
que le permitió ser un burgués pro­vinciano. /Y por toda esta mi gente yo aprendí a
escribir. Y escribo. /Por el honor de lograr un poema, /un verso que merezca apenas
ser dulce­mente leído por una muchacha solitaria en un tren que nos lleve a los
cielos. /Y aprendí a escribir después de rechazar mi educación burguesa /aunque
no mi formación cristiana. Y aprendí a escribir para dejar constancia de nuestras
luchas y nuestros sueños, /de nuestras victorias y derrotas, /de todo lo que desde
hace siglos hemos venido haciendo en esta vida. /Y aprendí a escribir como se
aprende a tocar el tambor de la guerra /para ponerme como carne de cañón adelante.
/Y aprendí a escri­bir para eliminar el prejuicio /de que calatos y mestizos somos
unos analfabetos /-para eliminar las burlitas de los blanquitos creídos. /Y aprendí
a escribir para darle incluso mi amo r/a esos blanquitos creídos. /Y aprendí a
escribir por amor. /Y por rabia. /Por transplantar hermosura allí donde no hay
hermosura. /Por colocar un molotov allí donde es preciso colocarla. /Porque no
sólo son los míos sino toda una historia /y to­do un pueblo mío quienes me dan su
fuerza para escribir. /Porque es ne­cesario que nuestra sabiduría quede escrita. /
Porque tengo que combatir lo ineficiente /y porque escribir es combatir. /Y por
307
todo esto y porque lo necesario /sin dejar de ser lo que nunca terminará de llegar
hasta noso­tros /cualidades de lo absoluto /que tampoco puede ser sin el ser de no­
sotros mismos /es esto que uno va haciendo aprendí a escribir /comba­tir /sacarme
la mierda hasta para hacer el más mínimo de mis actos: im­placable conmigo
mismo /y una letra -un zarpazo. /Una letra, una forni­cación. /Una letra, maleza que
encuentro por todos los caminos: yerba-luisa, llantén. /Y aprendí a escribir por el
amor a mi gente. /Y aprendí a escribir por aquellos muchachos que se paran en las
esquinas, /los par­ques, yendo a jugar pelota sábados y domingos /en las canchas de
las haciendas hasta que el administrador ordenaba botarlos /y no saben có­mo decir
lo que tienen que decir /y me invitan un trago /poeta diciéndome /y son buena
gente /trabajan toda la semana en lo que sus padres tra­bajan /y la destreza en
carpintería /ebanistería /mecánica la heredan por­que aquí no se hereda /más:
riqueza que la destreza para poner en fun­cionamiento el corazón del mundo /
aunque hayan sapos que no vivan sino en saunas. /Y por todo esto aprendí a
escribir. Y escribo. /Y por mi gente /mis tíos /hermanos /primos /amigos. /Y aprendí
a escribir por­que mi abuelito Paulino quería que yo estudiara /y me lo dio todo
para que yo estudiara. /Y estudié. /Y mi abuelito Paulino —trabaja y trabaja y
trabaja: /pone en movimiento la casa. /Y mi abuelito Paulino siempre nos dice que
hay que trabajar /y yo he trabajado /y sé manejar una lam­pa /un pico /y sé manejar
una plomada /y sé cómo se tartajea una pa­red /y colocar un ladrillo sobre otro
ladrillo en la champa de una mezcla de hormigón /y sé diferenciar claramente una
arena gruesa de una arena delgada /y para qué sirve una arena gruesa /y para qué
una arena delga­da /y sé como se maneja un catalejo como una cuchara pero más
suave­mente que una cuchara /y sé poner la medida exacta de cemento en tres
carretillas de arena /y uno o dos baldazos de agua /y después remover como se
remueven papayas plátanos naranjas en una licuadora por el mercado Mayorista
pero con gotas de miel de algarrobo /una maña­na /siempre una mañana llegando
con mi padre a Lima /invitándome un ‘vaso de jugo pero con gotas de algarrobina
y un huevo crudo para que yo tenga fuerza /y no me vaya a malograr de la cabeza
/y entonces ese era mi desayuno y ya me iba a tomar mi ónmibus para San Marcos
/y en San Marcos yo no era poeta sino un estudiante más /y llegué a Lima a
inscribirme en la universidad /pero en la tarde ya tenía que irme a Cañe­te porque
no tenía dónde quedarme /y todos vestían colores chillones /y yo estaba allí con
mis pantalones epatantes y mis camisas epatantes /ele­gidos así porque quería
distinguirme de una burguesía considerada sin espiritualidad por mí /y a veces
tenía vergüenza de mi sobriedad /entre tanta gente inconciente /pero yo había ido
a estudiar /y entonces me pa­sé toda una noche estudiando para el ingreso /y a las
cinco de la mañana no había pasajeros /y todo estaba oscuro y hacía frío en la plaza
San Martín /y yo estaba allí dentro del auto haciendo mis últimos repasos de
matemáticas /y a las cinco y media de la mañana no había pasajeros /y a un cuarto
para las seis ya llegó una pasajera /y como a las seis y cuarto ya el carro salió para
308
Lima /mientras en mi casa todos rezaban para que yo ingresara a la universidad /y
a las ocho ya estaba yo en Jardín Botáni­co dando mis exámenes /y entonces esa
tarde me fui a Cañete /y seguí estudiando para el examen del otro día /y el otro día
tocaba literatura /y tocó sobre Góngora y escribí que Góngora era el deshueve pero
no escri­bí que era el deshueve sino que Góngora manejaba el endecasílabo /co­mo
un tipógrafo su linotipo /y al otro día otra vez estaba yo en Jardín Botánico
buscando mi nombre entre miles de nombres /y buscando un sitio entre miles de
sitios /y me sudaban las manos /yo me decía ya me cagué /mi madre ya me jodí /y
empezando a ver de costadito /chucha diciendo /carajo diciendo /por el último y de
abajo hacia arriba /y chucha diciendo /mi madre ya me jodí diciendo /de abajo
hacia arriba yo busca­ba mi nombre entre miles de nombres /y me sudaban las
manos /y en Cañete todo el mundo rezando con una mechita votiva encendida en
aceite en un vaso de agua /y yo aquí chucha diciendo /carajo ya me jodí diciendo
/nunca más voy a estudiar diciendo /pero encontré mi nombre muy bien situado y
mi alegría fue un placer sereno /ay chucha/ fue to­do /ah chucha /y entonces me
sentí como de aquellos intelectuales cami­nando por St. Germain /y entonces
recordé La edad de la razón -un librito que me gustaba porque trataba de los
intelectuales y su vida: /la sensa­ción de haber ingresado a San Marcos /y de haber
llegado a Lima sintiéndome un sanmarquino /lo mejor del mundo /lo increíble /lo
más ma­ravilloso que podía existir en esta tierra /la sensación espléndida y ado­
lescente de ser un sanmarquino /la conquista absoluta de la apoteosis que era el ser
un sanmarquino y no otra cosa sino un sanmarquino /y na­da más que un sanmarquino
/y poder decir a la gente yo soy un sanmar­quino /estudio en la primera universidad
de Latinoamérica /la más anti­gua /la mejor /la que ha parido los mejores cerebros
del Perú /esa sensa­ción de profundidad y transparencia /esa pura tumultuosidad en
que to­do se ve como a través de lo diáfano y que es el ser sanmarquino perte­nece
a la condición del trabajo /esa condición humilde pero coherente del universo /esa
condición rebelde en sí misma pero siempre creado­ra /y esta condición humana
que es mi condición por mi origen y por mi desarrollo hecho ahora escritura tiene
la cualidad de la adolescencia y la cualidad de las relaciones conflictivas /y ser
sanmarquino implicaba pa­ra mí ingresar en la madurez sin salir de mi adolescencia
/y por eso la li­bertad no era otra cosa que el estallido de los conflictos /y por eso
mismo aquella sensación de la apoteosis sanmarquina que marcó mi adolescen­cia
hecha conflicto constituye el impulso de mi escritura /al mismo tiem­po que mi
modo de ver las cosas /y al mismo tiempo que mi praxis en la historia que para mí
es una vida, una vida tan plena como la propia vida cotidiana en la que encarna la
rosa mística y simbólica -por la que lucha­mos. /Me gustaba pues San Marcos /y
aquella sensación maravillosa de estudiar en San Marcos llenaba mi vida /pero yo
no había ido a San Mar­cos por encontrar una sensación maravillosa /sino que esta
sensación maravillosa me llegó como una serie de espasmos en el momento en que
me sentí en San Marcos: /sin embargo yo había ido a San Marcos ligera y
309
francamente con la vaga esperanza de nunca terminar de estudiar /por­que lo único
que yo deseaba sentir era aquella sensación de absoluto que me dio San Marcos /y
por otra parte merecer ser considerado como un sanmarquino /por sí mismo /no
como poeta/ sino por sí mismo /y por sí mismo llegué a ser un sanmarquino /no en
la Facultad de Letras donde no estudiaba /sino en Económicas donde en vez de
estudiar los cursos programados estudiaba lo que me gustaba: literatura /y no es
que estudiara literatura sino que me ponía a hacerla al modo como yo entonces
entendía la literatura: /asistiendo a los mítines estudiantiles /y cuando una vez fui
invitado a dar un recital en Letras /me pareció entonces más adecuado coger un
periódico y leer algo sobre (contra) la guerra en Vietnam /pues leer uno de mis
poemas hubiera sido un acto de vanidad que no me podía permitir: /en cambio,
asistir en contra de todos los malos presagios a un recital en Villarreal donde
precisamente el Apra no se ca­racterizaba por su amor a la literatura /era el acto que
transfiguraba mi vanidad en coraje /afirmar la negatividad literaria en el terreno
mismo del enemigo /ver que llovían bombitas apestosas de todos lados y ver que
no asistían hombres sino mujeres llenando todo aquel anfiteatro /y ver que las
mujeres no se movían resistiendo a pesar de gritos y bombi­tas apestosas /no era
sino comprobar que la imagen de que las mujeres son como vaporosas es una
vulgar convención machista /pero nuestro recital fue interrumpido cuando
bombitas apestosas ni amenazas dieron resultado /y entonces no recuerdo sino un
manotazo ciego que se venía desde el fondo con un tipo gritando y el búfalo
Pacheco y unos cien apristas vestidos de negro lanzando silletas /bancas /
masacrando todo lo que encontraban a su paso /y de pronto verme rodeado por
mujeres que me protegían como una coraza fue como tener aquella experiencia del
arte corporal /que a las obras del artista prefiere al artista como obra /no el signo ni
el significado sino la significación /en el instante en que en las sociedades
tecnológicas algunos artistas lo planteaban como teoría y lo hacían en sus propios
cuerpos /como imagen de una autodestrucción /yo lo sufría en mi propio cuerpo
como destrucción de aquella ima­gen que en la realidad histórica peruana era
incierta. /Las mujeres son sólidas /y a San Marcos me unía no una relación sexual
sino algo como una ternura que me envolvía cada vez que me encontraba con una
sanmarquina en aulas y cafés /pero las chicas de la Católica son inaccesibles /no
como expresión sino como relación espiritual /y había como una bondad en cada
sanmarquina /que en una joven de la Católica yo encontraba co­mo la insatisfacción
de un interés que las deslumbraba /una especie de entremetimiento natural pero no
con “perversité” y muy lejos de la “perversité”. /Las sanmarquinas son más seguras
de sí mismas y más tran­quilas y más pacientes y más sólidas /-San Marcos era mi
casa /pero co­mo yo desee no terminar mis estudios aun no he dejado de ser
sanmarquino. /Llegar al Palermo a las diez de la mañana y no salir de allí sino
hasta las dos de la mañana /era evidenciar una tristeza que deseaba evidenciar /
pero por otra parte también era no arriesgarme a que me nega­ran un café en el
310
Versailles. /Y de pronto probar el sabor de un cierto fra­caso. /Yo estaba enamorado
de ella /y ella se correspondía a la imagen de una ternura que se sienta en un jardín
/para contemplar la tranquili­dad de un mar en la noche. /Encontrarse con una
mujer de la que se es­tuvo enamorado en los umbrales mismos de la pubertad es
conocer la emoción de una paz absoluta /y yo me había encontrado con esta mujer
cuyo destino ya era opuesto al mío cierta vez en una librería /hojeando con esa
serena convulsión con que se hojean los libros /en que la relación no fue sino una
sonrisa /una sonrisa triste y tierna y tan hermosa y llena de beatitud como la sonrisa
de la Mona Lisa /y un ¿cómo estás? y un aquí que duró apenas unos cuantos
segundos pero de unos cuantos se­gundos llenos de intensidad /en que la intensidad
fue un mirarse tierna­mente a los ojos y esa sonrisa /esa dulcísima sonrisa /y todo
eso fue co­nocer por primera vez el sentimiento de una paz absoluta irrepetible e
innombrable /y aquella tarde en verano al ir por las calles todo fue como si caminara
en un campo inmenso y con yerba s/y ahora ella permanece para mí todavía en
aquella librería donde lo absoluto se reveló para mí en la forma de una tan delicada
intensidad. /Pero ella era mi amor y por ella había escrito unos versos /largos
cabellos como flores que uno reco­ge de la humedad de la madrugada. /Por ella y
por otra ella que era tris­te y bella y por otra ella que era dulce y larga /-el amor es
conflictivo /(y por eso es amor). /Pero por ella /otoño con gotas de lluvia /Munich
una noche en la madrugada /y por ella por la que había escrito unos ver­sos /mirada
que desciende a un mar que reventaba a lo lejos /cogidos de la mano /sollocé /cine
Colón /cuando preferí no irme con ella invitándo­me a la locura para amar su
inaccesibilidad /paradero a cualquier par­te /y ella que partía en un micro /y yo me
iba a escribir otros versos a otra ella para que ella volviera a mí. /Toqué sus senos
años después /y me embriagué los labios con sus pezones /nada ha terminado y en
cada mujer que yo encuentro la vuelvo a encontrar /(y me encuentro) /pero ahora
he ido a pescar camarones a la mina de jabón /debajo del cemente­rio de los chinos
que ya casi fue arrasado por los Beltranes. /Y los cadá­veres allí estaban a flor de
tierra y como si los hubieran acabado de enterrar /momificados /rostros como de
palo y piel amarillenta /y yo pasaba por allí y me ponía un pañuelo en las narices /
mientras pasaba por allí jugando y después no podía dormir /visiones terribles y
desoladas /-estaban allí los chinitos acostados en un ataúd deshecho apretando
todavía en sus manos un contrato que les aseguraba el regreso a su China /pero
habían trabajado de peones y no habían podido regresar a la China /y los muchachos
pasábamos por allí /mientras yo me ponía a llorar /y al volver a mi casa me
empezaba a lavar y nunca terminaba de lavarme con detergente alcohol ron de
quemar thimolina. /Y este cementerio que­daba en medio de unos algodonales de
los Beltranes /mina de jabón tam­bién le llamaban al cerro porque en sus piedras
blanco jazpeadas con la­drillo salía una espuma en la acequia /detrás de Sta. Rosalía.
/Y por estos algodonales los muchachos salían a seguir el rastro que en el barro
hú­medo dejaban los zapatos de las parejas. /Y yo iba con estos muchachos también.
311
/Y todos estos muchachos se pasaban horas en las esquinas viendo qué pareja
estaba a punto de salir hacia el campo para seguirla con una linterna. / Y esto era
una distracción en los chicos que tenían más de diez años. /Pero había en esto un
cierto sadismo que yo no compartía: /seguir a las parejas no sólo para mirar /y
dejarlas hacer sus preám­bulos /las seguían sobre todo para lanzarles piedras en el
momento en que empezaban los movimientos del coito /y era como si me estuvieran
lanzando piedras a mí mismo. /Y las acequias los sábados servían para lavar ropa.
/Mientras que las mujeres criadas en la ciudad se forman una conciencia del
enseñar los pechos desnudos como un pecado /las campe­sinas tienen otra
conciencia del pecado en cuanto a sus pechos: /enseñar sus pechos desnudos no es
un pecado /y no los enseñan sino que senci­llamente tienen sus pechos desnudos
como uno tiene las manos desnu­das. /Mí padre nació y se crió en la sierra -valle
del Mantaro- /Mi madre nació y se crió en la costa -valle de Cañete. /Y mi padre
trabajó como obrero en una fábrica /y durante toda mi vida ha sido chofer /
levantan­do, con su propio esfuerzo, y con la misma moral estoica, su propia
empresa de transportes de la que es el presidente del directorio. /Mi madre­ se ha
pasado toda su vida en nuestra casa /y va a misa /pero hasta ahora no ha ido a una
sala de cine todavía. /Y mi abuelito sólo fumó y fue al ci­ne una sola vez en su vida
/y no ha vuelto a fumar ni a ir al cine todavía. /Y mi abuelito /mi abuelito Paulino
empezó a trabajar cuando tenía cuatro años como ayudante de una herrería /y su
primer jornal semanal era una taza de arroz que llevaba a su abuelita. /Y este jarro
de arroz era lo que llevó como un macetero con dalias durante toda su infancia a
su abuelita. /Siguió trabajando pero no pudo seguir estudiando -terminó el tercero
de primaria /pero continuó manejando la tabla de restar y multiplicar mejor que el
mismo Neruda. /Entonces la letra con sangre entraba y lo de a rincón quita calzón
funcionaba /como ahora funciona una bujía en un automóvil. /Mosaicos se llamaba
el libro donde aprendía a escribir y leer. /Y los maestros no entendían de
contemplaciones. /Mi abuelito tuvo que dejar su escuela y muchachito todavía/se
puso a trabajar en una piara que recorría Cañete Bujama Chincha Yauyos Ica
Lunahuaná /y en andando en su piara se conoció todo su valle como quien se
conoce montes y líneas en la palma de su mano. /Y en andando en su piara con mi
tío Francisco a quien recuerdo ya muy ancianito y a lo lejos, /pa­só toda su
adolescencia. /Mi tía Marina, hermana de mi abuelito, todavía recordaba que la
gente de aquí se atrincheró por las serranías de Yauyos contra las tropas chilenas.
/Paulino dormía donde lo cogía la noche /y donde lo cogía el amanecer empezaba
a buen caldo con yerbabuena y ajos chancados /que ligeramente fritos en una
cacerola le dan todo un buen sabor a un caldo con papas y la mitad de un ternero
cebado en maíz (costaba dos centavos). /Pero la carne de estos terneros de ahora
ya no es la misma de antes: ahora son /como los pollos de las granjerías pu­ra
química. /Y qué vas a ser como antes: el vino de ahora es pura quími­ca. /Pero
después ya tuvo que buscar mujer y cuando se juntó con María Luisa, mi abuela, /
312
el capital de las nupcias eran dos ollas de barro y esas mantas de un rocío en las
chacras por donde las piaras iban sembrando camino./ Y por este honor de haber
nacido en una cuna trabajadora y re­belde es que yo escribo. /Y así es como escribo.
/Y seguiré así escribien­do. /Y por eso es que aprendí a escribir. Y escribo. /Yo sé
cómo coger una lampa. /Y sé cómo sembrar /y cómo regar /y cómo cosechar
porque yo he cogido la lampa /y porque yo he sembrado /y porque he regado /y
porque he cosechado. /Yo sé cómo subirme en un árbol y coger aceitu­nas. /Yo sé
cómo coger el fruto de los paltos /y cómo se matea para coger el fruto de los paltos.
/Qué ricas son las ciruelas /y cómo duelen riñones y lomos al ir paso a paso
arrancando el tomate /sacando las yucas /de­senterrando las papas /cortando a los
zapallos. /Abuelita: estoy comién­dome un puñado de pasas mientras escribo estos
versos. /Y yo he sabido cómo colocar losetas sobre una cama de fresco cemento
para que unos zapatos en piel de becerro taconeen /lo que uno hizo con tanta
energía /y tanto amor. /Y por eso es que me gustan los campesinos /por eso las fá­
bricas /por eso tengo gusto cuando penetro en una Desmotadora y veo máquinas
que se mueven /y veo a obreros moviendo a las máquinas. /Y es porque veo el
poder del hombre sobre las máquinas. /Y es porque siento que sin máquinas
tampoco estos versos podrían llegar a más gente. /Y yo estoy escribiendo por
aquellos hijos de campesinos que se ve­nían a pie desde muy lejos a estudiar en el
colegio del pueblo. /Yo estoy escribiendo por aquellos hijos de obreros que no
tenían una refrigerado­ra /pero tenían su Underwood en la que yo escribía mis
versos de ado­lescente. / Yo estoy escribiendo por aquellos que bajaban de Yauyos
/y su vida era muy solitaria en el pueblo. /Yo estoy escribiendo por aquellos que
llegaban a Lima/y en Lima no encontraban dónde vivir para seguir sus estudios. /Y
yo estoy aquí desangrándome por toda mi gente./ Mis lágrimas son rabia /y mi
rabia energía que mueve a mi poesía. /Yo sé de­sarmar y armar una radio. /Yo sé
desarmar y armar un motor. /Y por eso es que me gusta el olor de las fábricas /
actividad febril y coordenada co­mo astros de un universo en las fábricas. /Pero qué
duro es ir recogiendo algodón con un saco amarrado y colgado de la cintura /y
cómo quema la espalda. /Qué sagrado y qué inmenso y cuántos motores y máquinas
/qué pasión /actividad /flexibilidad /pechos gritando /belleza desen­cadenada en el
recinto de la fábrica mucho más imponente /que esta os­curidad de las catedrales
góticas flamboyante. /Oh el honor del trabajo /nacer y mantenerse en lucha
constante contra todo aquello que sale en “Vanidades” “Cosmopolitan” “Buen
Hogar”. /Amar /carajear como un obrero. /Cada letra -una revolución. /Cada letra
-un tan explosivo or­gasmo. /Y por todo esto /-por Paulino mi abuelo /y por lo que
he sufrido y por lo que he gozado /porque en la amargura de tu decir no se go­za /
es que aprendí a escribir. /Aunque por ser tercera generación he sido siempre un
Dandy delicado. /Y aprendí a escribir porque escribir es combatir /y combatir es
amor. /Y porque el mundo necesita belleza /y to­da belleza es transformación. /
Porque mi pueblo odia a la opresión /y porque mi pueblo odia a la explotación. /
313
Porque mi pueblo ama a la revolución. /Porque todo es bello si uno combate /y
porque todo es bello si uno ama -pero amar a quien. /Y porque todo es bello si uno
odia -pero odiar a quién. /Porque todo es bello si uno ama. /Porque todo es bello si
uno ama. /Porque todo es bello incompasiblemente en el acto de rebelarse. //////
uno va por estos precipicios como senderos donde una maleza llena de flores me
rozaba los tobillos, aspirando todo un olor incontroversible como el olor de una
vagina que se humedece al depositarle mi lengua mientras el atardecer y el
amanecer eran alas de una misma mari­posa terrible y ahora era noche, orquestas
que murmuraban como abejas a lo lejos entre mis hieles torciéndole el pescuezo a
una economía bufalesca e iletrada. Estas son madrugadas que yo abro como se
abre un libro interminable. Estos son tiempos privilegiados porque asistimos a la
des­trucción de la peste y la estupidez -a la destrucción del cáncer de la bur­guesía.
Estos son los tiempos heroicos. Y nos ha tocado vivirlos. Y va­mos a poner nuestros
puños para aplastar a la muerte. Y vamos a elevar nuestros puños como un canto
de gloria en el momento en que el Estado de la burguesía y el ejército de la
burguesía sean aplastados como gusa­nos leprosos por nuestros cantos de gloria
elevándose como chimeneas de fábrica y lampas de los campesinos. Lo que
reflejamos, como teoría, es lo que no reflejamos si en la teoría el ser queda eludido:
virtualidad es lo que se organiza como escritura. Peligro: empirismo (pero no
irresolu­ble). La crítica del empirismo, en los textos, es el excesivo despliegue de
la negatividad.
1o /La máquina de escritura en tanto que organización de sus mecanismos y
líneas -todas sus líneas: analíticas, críticas, combativas: que pueden ser también
sólo una metáfora- destruye a lo empírico.
2o /En la escritura se cohesiona lo que se da como amorfo en el mundo
(un mundo mítico, semifeudal, o neocolonial, capitalista). Pero esta cohesión
es el sentido de la precisión del sentido del movimiento del mundo: el mundo
del sentido no es otro que el mundo en movimiento. La escritura cohesiona y
tendencializa en un sentido absoluto este movimiento.
3o /El movimiento se expresa a través de la forma. La forma en la
escritura es conciencia: allí donde nada se da como forma el contenido no existe
simplemente. Ello quiere decir que una forma sin contenido tampoco tiene calidad
de existencia.
4o /La escritura es máquina de guerra: es Panfleto. La relación en­tre una
carta de amor y un volante sindical es su grado de intensidad cualidad esencial de
la máquina de escritura como máquina de guerra.
5o /Toda la escritura es reflejo pero reflejo crítico en tanto que forma y
314
sentido. La cualidad del reflejo es la cantidad de realidad sometida a crítica. Una
cantidad de realidad sólo se logra a través de una in­mersión en la totalidad de la
realidad.
6o /La totalidad es la contradicción: la escritura refleja esta contradicción.
Como reflejo, es un efecto directo de la escritura socio-económica. Pero la escritura
que es puro reflejo no es reflejo puro sino reflejo crítico (en el que entra toda la
subjetividad): como reflejo crítico, tendencializa la contradicción y es causa de
transformación de la misma estruc­tura socio-económica.
7o /La relación entre el reflejo y la realidad es el ser social del escritor (que
en tanto que tal es un trabajador del producto social del len­guaje) y su técnica de
escritura. En esta relación se da todo el trabajo de la literatura.
8o /Sin escritura el mundo no existe sencillamente.
Atrás quedó ya lo empírico. Atrás lo naif (y Arvatov tenía razón). Atrás lo
estático. Atrás lo frío. Atrás la incomunicación. Atrás lo inemotivo y lo cuyo motivo
es una paralización mercantil. Atrás lo que no es de­seo o no tiene deseo o no desea.
Atrás lo sin locura. Atrás lo sin razón. Atrás lo inaternurado y lo malaventurado.
Y atrás lo que no se desnuda. Atrás lo que no tiene oído. Y atrás el fuego que no
quema y los que ha­blan del fuego sin que su fuego queme. Y atrás todo lo que no
sirva a la causa del torbellino transformador de la historia.
Pero la escritura es organización y es coherencia -como una Internacional
orgiástica: Máquina de combate /cuerpo de amor.
Escritura salvaje /estilo sabotaje
(contra la burguesía).
Y yo iba cruzando esta y otra y la misma ciudad. Yo iba por
caminos que se decuplicaban en la historia.3
3 Pero no hablo más que de una violencia que se multiplica como el llantén en mon-
tes y acequias -de la calidad de una violencia (toda aquella revulsión real) que impulsada
por las condiciones histórico-sociales que despueblan al campo se vuelca sobre la ciudad
para formar en ella la vida de una propuesta. Como escritor -dando que opero so­bre un
producto social como la lengua y el lenguaje- mi ámbito es el del trabajo: en tan­to que es-
critor no soy más que un trabajador más. Pero como L.E. 1971302 sencillamente no existo
y esto es lo que me permite la condición de vivir y luchar: quien posee la L.E. 1971302
no puede existir más que levantado contra una cifra que lo nombra “ciu­dadano peruano”
pero que le niega su esencia nacional en tanto que lo convierte en una mercancía dentro
de una geopolítica planificada por el Estado transnacional de una Trilateral. Me explico
mejor: en las sociedades capitalistas a los hombres se les con­sidera y efectivamente son
tratados como mercancías por la burguesía (y por eso los hombres se rebelan). La esencia
nacional es relaciones humanas -no relaciones mercantiles. La esencia nacional, esto es: las
relaciones humanas no mercantiles, son una condición rebelde. En cambio una condición
315
 Mochila de metáforas al hombro. Alfombras de flores de Tarma: apoteosis
de unos detalles como sueños sagrados de sus tejedores.
Yo estaba en un puente del Rímac, arcos de piedra oscura y labrada donde
laúd y mandarinas en las cuerdas de su laúd Ventadorn me cantaba: Chantars no
post gaire valer / si d’ins dal cor no mou lo chans. Cantos del pastoreo y del arreo
al ganado yo cantaba: Volvió la mariposa, / volvió la libélula, / tu madre está
llorando, diciendo; tu padre está sufriendo, diciendo. Un viaje hacia el infinito que
era todo este viaje, un viaje del aquí y el ahora -llanto y placer, lágrima muda, voz
como un to­rrente hecho tic-tac en un sitio que ya se conmueve. Trozos de verdor
en los ojos, desiertos amarillos, montañas que resuenan como charangos en cada
plaza de pueblo, aves con largas patas picando unos granos río arriba. Yo mismo
fui, / yo mismo me trasladé, / y en verdad mi madre lloraba, / y en verdad mi padre
sufría. Y todo era terrible. Puro es lo que vuela como una mariposa en mis labios,
y podrida estaba aquella con­serva que abrí -mierda de “St. Didier” —y arrojé de
inmediato. Ciudadano por las que uno no cesa nunca de pasar, campos de donde
uno nunca terminará de salir.
Pero el almácigo está aquí, aquí mismo en mi corazón.
democrática tiene que ver con la eliminación de la gran burguesía. Por ello: quien posee
la L.E. 1971302 no posee nada, pero se esencializa a través de su levantamiento mismo
contra el Estado de la burguesía. Este levanta­miento forma parte de la literatura y toma
parte en la realidad (que engendra a mi lite­ratura). Entre algunos de los personajes de este
poema estoy yo mismo en cuerpo y es­píritu -pero estoy como nombre de guerra, que es
mi verdadera condición de exist­encia. Como nombre de guerra soy yo mismo en tanto que
tal, en tanto que E.V. las ac­ciones político-sindicales (y a veces político-militares) de las
células que se mueven y actúan a través de todo este poema como reflejo de un momento
histórico constituyen mi propio espíritu, y mi espíritu se expresa y existe precisamente
en el momento en que se niega como espíritu. Mi espíritu existe en el momento en que
se transforma en acción. Quien quiera encontrarme entre los nombres de guerra que ac-
túan no encon­trará más que a la praxis de unos hombres que existen porque son praxis.
Lo funda­mental del poema es que lo que he llamado mi espíritu no existe en tanto que
soledad y tampoco existe en tanto que un yo egoísta sino en tanto que relación política
y en tanto que inmersión en el pueblo pero como una inmersión que tiene un destino
final humanista. He querido escribir este poema como lo mejor que he podido escribir y
en este poema he puesto toda mi vida y he puesto toda mi sangre -se trata, por ello, de
una autobiografía espiritual y de cómo se ha formado un muchacho de pueblo que por las
circunstancias de clase y “de raza” (que todavía funcionan en Lima) aún no tiene derecho
ni a la literatura ni a expresarse literariamente. Creo en la libertad, y lucho por la libertad.
Sé que mi literatura está por encima de la burguesía, y se sitúa lejos de la re­latividad de
las modas. Pero no lucho por la libertad para dejar el hastío: lucho por la libertad para
que otros jóvenes, si su vocación es la literatura, tengan la posibilidad de encontrarse a sí
mismos. Abandoné la universidad y esa fue mí victoria. Ahora escribo este poema y ello
será otro fracaso para la burguesía.
316
Y me acaricia una mujer en una penumbra. Me está acariciando enloquecida por el
deseo. Día de Corpus Christi: danza desnuda y fiesta en que mujeres y hombres se
unían bailando y acariciándose suavemente en los cerros. Fiesta de la fecundidad
de los inkas en un templo majes­tuoso y sin muros, cumbre más alta: falo/vulva y
algo más alto que fa­lo/vulva: orgasmo que era más que un orgasmo porque era
como un canto al poder de la vida en toda la tribu, felicidad anunciándose en el
velo transparente y salpicado de verde en los cerros -gotas de lluvia so­bre el andén,
embriaguez no sólo de chicha sino con una alegría que sa­cerdotisa Chuquissuso,
sagrada y consagrada Chupiñamca y vuelta a ser consagrada por mí. “Súcubo” -te
hubieran dicho los frayles, tal vez tam­bién Francisco de Avila (pero no eras eso y
estabas muy lejos de eso). Eras, Chupiñamca, pan para todos -trabajo y maíz para
toda la tribu. Pe­chos y labios, muslos, vientres, piernas que yo acariciaba y el estilo
de amar Checan (cultura Mochica, al norte de la costa peruana) no se habla sino se
hace y tú sonreías y te dejabas acariciar y te me arrojabas contra los muslos: el arte
Mochica es tan perfecto tan vigoroso como las apsaras de Khadjuraho -más cerca
como cotidianidad a la Ukiyo-é japonesa pero no más distante como finalidad
ritual que la Than-ka nepalesa (cuyos colores sin embargo me han recordado
a la cerámica Nazca). Checan/Dzogchen (y lo hicimos). Adoración de la luna:
Chanchán. Adora­ción de la tierra: Pachacamac (y descálzate). Pero adorar nuestro
cuerpo es elevar una cúpula en el abismo. Una cúpula como un relámpago eter­no
en la noche. Potenciar la energía del mundo. El sentido de la ecología es oponerse
a la territorialización mercantil del capitalismo transnacional. Pero la ecología
en tanto que ecología tiene sus límites: estamos más allá de la ecología. Poleas,
motores y maquinarias son los aparatos genitales de una historia que surge en
quienes mueven esta poleas, motores y ma­quinarias. Pero el sentido de la belleza
no es volver a decir lo ya dicho no es no decir fuego, sino que el fuego aborda lo
que no pudo soñar aquel hombrecito que hoy es una factura que yo arrojé en un
charco de la rue Mandel. Es inevitable lo bello como no es impertinente nada que
pueda sabotear a una falsa conciencia. Uno levanta una arquitectura como uno se
maravilla en cada arabesco: vivir es tan difícil como lograr el goce de apenas una
flor perdurable. No perdona la belleza (y trágate eso). Fuente de Barranco, cuatro
de la tarde: brota el amor.
Existe un equinoccio. Pero ese equinoccio no existe sin la imaginación de
los hombres. No existe ese equinoccio sin relojes de piedra, brú­julas, mapas de
viaje.
Cinemateca de todas partes: Réquiem por un rey virgen /La caída de San
Petersburgo (cf. Syberberg / Poudokhin). Obras maestras. Arte de la historia -no
historia del arte.
¿Qué queda de los 70? -muchachas como flores brotadas de nuestra página
317
mientras Dany Cohn-Bendit -su acción es el sueño de mi página-lucha contra subprefecto que terminaba pidiendo refuerzos a Lima. En fin, por estos ruedos de
desempleo + inflación. San Vicente la gente (pocas personas ahora) caminaba. Rue­dos como aquel ya casi
desolado de Cerro Azul, mar verde plata, retreta y proscenio de nogal con tórtolas
y el aire de algún clarinete que aún se escucha cuando hablan las olas pero los
Parque Universitario, siete de la noche.
dulces muslos con sabor a cru­dos mariscos tienes que probarlos como se prueba
La multitud merodea en torno a la torre del verano y el amor. Casona
la pólvora peleár­telos -en realidad aquí las muchachas son quienes deciden su
de San Marcos, una pareja se besa entre geranios.
amor, pero los muchachos ociosos no terminan de comprender todavía el por qué
-Volantes con palabras revolucionarias.
sus amigas tienen ganas de salir a bailar con muchachos de poblaciones vecinas
Ha salido la luna.
también- como no quisieras peleártelos: chairas y callejones os­curos, los celos
Espero a mi amor.
porteños. Y en aquellos ruedos de Quilmaná, como en los de Nuevo Imperial, todo
Ha salido la luna.
lo transparente: templos y precipicios por Paullo -deslumbramientos y rayos de sol
o luna que rasgan las aguas de un río que corta en la niebla azulina el negro granito
Cámara 2/ En realidad, Paolita podía ser inexperta en cuestiones que
de las cordilleras de Lunahuaná y Yauyos bajando sobre la costa como trozos de
tuvieran que ver con la filosofía de las finanzas pero en los
artesanía, manos de gruesos granos de uva, vainitas, frijoles, tomates jugosos y
asuntos que se dan con el catre era no menos experta que las que hacen
suaves en un delta y en una enredadera de calles y paraditas sinuosas como el Le
del catre sus finanzas: salió tan putita como la doña-embarazo regular, algunos
Marais, el Marché aux Puces/ Clignancourt, una Kasbah de Dheli en Imperial con
antojos poco exquisitos (“no sé si comerme un chupe de camarones o una lazzaña
miles de personas caminando, tropezándose, aceites de culebra, tijeras solingen,
rellena en salsa crocante, no sé si irme a las playas del Samoa cariño”)- que la
remedios para todos los males, pomadas, camisas abiertas, adivinos, astrólogos,
parió. Y por allí andaría Paolita, por allí -rabito que no tiene compasión- Dorita: el
griterío, zurcido invisible, agujas mágicas, piedras magnéticas, anticuchos, orates,
mayor, hacía bastante tiempo ya que se había zampao.
gente medio desnuda embroncándose y enredándose en un remolino de carne y
sudor, griterío y escupitajos. Esto, los domingos que empiezan con música a todo
A su lado, un blanco perrito movía la cola y trataba de repetir, sapito, los
volu­men en radios y tocadiscos. Pero ahora es noche y el silencio es un ámbi­
etílicos hipos de su dueño.
to encarnizado. La plazuela de San Vicente tiene, también, sus propias simetrías
ocultas que reflejan las praderas y recovecos de una mitología, sus propios jardines
Y por aquel ruedo que como los ruedos de San Luis: antigua capi­tal -en
llenos de barro y flores que sólo se abren cuando el mal-de-ojos ha pasado, plantas
realidad la primera capital (o mejor digamos, cuatro solares) que fue fundada
de aquí que no se plantan allá y entonces (para no joderte) tienes que eludir
por el virrey Hurtado de Mendoza quedaba en un punto equidistante entre Cerro
sucesivamente el Palacio, la municipalidad, casas que se quedaron sin portales,
Azul y San Luis: punto que fue destruido por el pirata Drake en una de sus varias
centros de billar y fulbito me­cánico, bazares, tiendas, oficinas bancarias, la catedral
incursiones sobre la costa peruana-, que cuando el algodón terminó definitivamente
y más bazares, y restaurantes y más bares (todos de capa caída):
por desplazar más al norte a la caña de azúcar se alejó, como tiendas de verjeleo:
burbujas de soda que se prueba con el ajenjo, mujeres de buena carne que sin
bikinis daban los pasos que ni en el mismo Moulin rouge de allá por Montmartre
“Perdida te ha llamado la gente
se daban o polainas y pistolas al cinto entre los cuatreros pero no sólo entre
sin saber que has sufrido con desesperación.
los cuatreros asaltando las haciendas vecinas, para ocupar un lugar y su lugar
Vencida quedaste tú en la vida por no
de inocente barbarie entre la mitología dorada del novecentto -época era en que
/tener cariño que
la gente de estos sitios andaba con sus pistolas, dispa­raban al aire para celebrar
te diera ilusión...”
alguna festividad o no disparaban sino que sencillamente las llevaban colgadas al
muslo hasta que algún gobierno nos salió con el inventito de la Guardia Urbana
y a pesar de que ni esca­ramuzas ni refriegas desaparecieron por eso las pistolas
tarareaba Salchicha, siguiendo el compás de la radiola: “Perdida porque al fango
tuvieron que ser escondidas en viejos arcenes, enterradas en los huertos y de vez
rodaste después que destrozaron tu virtud y tu amor”, lo ojos aguados pensando en
en cuan­do volvían a ser furtivamente sacadas pero esta vez para traerse abajo al
su amor que -con su foto iluminada por una velita-lo esperaba en el cuarto número

318 319
15 del burdel:
- Qué haces -preguntó ella, coqueta, casi sin vellos en el pubis.
- tierras de los Beltrán sucesión, huelgas en las fábricas ya eran como banderolas
- Dicto clases en Villarreal -mintió, pendejísimo-. Nada del otro
mundo: un cursito de mercadotecnia -ella parpadeó, admirada: “No te
importa que te llamen perdida” -pensaba él, cervecita helada en las manos- “yo le
daré a tu vida que destrozó el engaño” -chupó- “la verdad de mi amor”.
(- El deshueve cumpa. No me cobró nada -volvió a chupar “perdi­da te ha
llamado...” (bis)-. ¿Qué buen bolero, no?
- Qué buena hembra, querrás decir.
- Sí. Una buena hembra.)
- Tú debes ser muy culto, ¿no? ja ja -rió nerviosamente, ella.
. i
- Fíjate -dijo él-. ¿El trago es o no es necesario? -estúpido como
siempre.
- Oye conchetumadre, le dije, ¿quién mierda eres tú para meterte
conmigo? -dijo Chocné.
- Ese es una mierda completa.
-Ruega a Dios que no me encuentre contigo porque te pongo en tu sitio
-hizo una pausa-. Perro loco se asustó y se quitó más rápido que inmediatamente
-sonrió.
Una camioneta pasó dando la vuelta, lentamente, a la plaza de armas.
“Perro loco” era el perfecto ejemplo de la estupidez provincial. Tenía un
soporífero programa radial dos veces a la semana (martes y jue­ves a las 8.30
p.m.) en el que -entre otras de sus poco inteligentes perlas que entresacaba de otro
radioperiódico limeño, el de Ramírez Lazo- se dedicaba al poco estimulante hobby
(“mi jobi es jugar a la dupleta cari­ño”) de hacer el kung-fu con ladridos: agredía
todo lo que fuera organi­zación popular, cualquier movimiento reivindicativo de los
obreros de Unión, todo lo que fuera acción campesina sin contar que ya había desa­
tado una feroz campaña contra las guerrillas del 65 y contra quienes en un valiente
y hermoso acto de solidaridad pudieran manifestar cual­quier tipo de apoyo a los
320
movimientos de lucha anticapitalista y antifas­cista: esto último ya era el acabóse
y cuando escuchaba hablar de Refor­ma Agraria era como si le hubieran hablado,
por ejemplo, de comunis­mo. Reforma Agraria, aumento de salarios, invasión a las
rojas que él veía flamear en cada casa.
- ¿Y eres profesor o alumno nomás? -preguntó, encandilada.
- Uff, alumnito nomás -dijo, grasoso-. Me faltan dos años.
- ¿Qué pose te gusta? -manos bajando hacia las ingles, besuqueándolo.
(- Pucha -dijo-. El filo al catre lo hace como la puta mare -bebió un trago-.
Oye, tiene mi foto y le ha prendido una velita en su altar.
- El otro día la vi. Estaba en un bazar comprándose una loción.)
- Desde entonces Perro loco no pasa, por lo menos, por mi calle.
- Ni por la mía. Aquí le hemos dicho que tiene que pagar peaje. Dijo
Canchari
- Ja -hizo un gesto con las manos-. Son varios los que tienen que pagar
peaje.
Últimamente había celebrado el despido de los varios miles de trabajadores
estatales que la dictadura de Morales Bermúdez había decreta­do. También había
apoyado -ladridos de un perrito al que un puntapié manda a la otra esquina- a
todos esos apristas y agentes contrarrevolu­cionarios que se encaramaron en La
Prensa después que sacaran -eso es lo que editorializaba él en “Nuestra palabra”
(disculpas por la palabra “editorializaba”)- a esos rojimios del suplemento Jornada
laboral. Pero matoncito como era (por eso mismo), Lescano Ladilla hacía por lo
me­nos una década que no comía ni dormía tranquilo: cierta vez, un mucha­chito de
esos que no tienen más riqueza que sus propios conocimientos (“un malcriadito un
cualquierita cariño”) le había advertido que de pro­seguir en su nefasta intentona
antipopular el segundo en sufrir las con­secuencias de un suave táte quieto so
cojudo sería él porque el primero se lo estaban disputando varios gamonales.
- Tenía un marido, pero se fue con otra -se puso triste, sus largas pestañas
postizas le rozaban el pómulo-. Pero ya desde joven me gusta­ba.
- Me casé porque le hice un hijo a una hembrita, y ahora ya me voy por el
tercero -se lamentaba.
321

- Déjale -intrigante-. ¿No has visto que culeo rico? -seductora, so­ñaba con
ser la otra querida.
(- No Compadre. Una puta es una puta, y la esposa es la esposa.
- Sí carajo -se echó cerveza en su vaso-. A las putas les gusta mucho, y a la
señora de uno no hay que acostumbrarla tanto -se puso refle­xivo.
- Los científicos, y esos sí que saben -afirmó con la cabeza-, dicen
que una vez al mes está bien.
- ¿Cómo? -saltó-. Yo creo que eso de vivir aguantado a la larga
perjudica -dijo, preocupado.
- Si no me crees, lee Ultima Hora.)
- Dicen que la mujer de Perro loco se acuesta con Fermín, y que Perro lo­
co sabe pero se hace el cojudo. -Dice Lucho.
- Es que Fermín le pasa un barril de cachina en cada cosecha.
- Ah, bueno. Ese no tiene bandera.
Eso a “Perro loco” lo tenía sin cuidado, aunque los directivos de ra­dio
FESSA no podían decir lo mismo: como tampoco comulgaban no só­lo con las
cojudeces de este señor sino (y muchísimo menos) con las lus­tradas y su arrastre
-en cierta ocasión había dicho que él estaba para “servir a las fuerzas vivas”- ante
los tirantes de la PIP, resolvieron que para suciedad ya tenían bastante con la que
se acumulaba en sus wáteres y que mejor se largara a otro sitio.
- Pero si yo te quiero a ti -estaba cariñoso, la monoseaba.
- ¿Verdad? -bajando los ojos-. Tú eres mi tipo y estás bien papeao
le mordisqueó el lóbulo de la oreja-. Eres culto -estaba ante su príncipe
azul, en persona.
- Te voy a sacar de aquí -prometió-. Te voy a llevar al Rímac -vol­vió a
prometer.
322
(- A mí me parece que con que la dé una vez por semana, me con­tento
-estaban sudorosos, se excitaban conversando.
- Hay que tener cuidado con la luna de miel -se puso a aconsejar. -
Tú todavía no te has casado- chupó otro trago-, así que no sabes qué se
hace en la luna de miel.
- Bueno, se chupa un poco nomás. No hay que quedarse dormido
tampoco.
- Sí, pero tienes que hacerlo con cuidado, y una sola vez. Una sola
vez -dijo, convencido-, si no la cagas.
- Cumpa -dijo-. Aquí el único que la caga es don Rífoli, que no sabe que
su mujer es puta. Yo creo porque el hombre se dedica mucho a los negocios,
francamente.
- O sea, tienes que vaciarte una sola vez y, de allí, hasta el próximo
mes. Si la malacostumbras, te jodiste. Uno tiene que tener, también, sus
cositas, por otro lado.
- Y si no se tiene, para eso se inventó el burdel.)
- Además, todo el mundo sabe que Perro loco es un sacabetún de mierda.
- Eso es cierto. Sin embargo, lo correcto sería que Víctor, que también
tiene su radioperiodicucho, empezara ya a dar las primeras salvas contra este
coju­do. -Dijo Chocné.
- Yo creo que Víctor, a pesar de sus problemas organizativos, estaría
dispuesto.
Y “Perro loco” se largó: ahora sacaba su radioperiódico en radio IMPERIAL
(sus directivos se opusieron al comienzo, y luego se lamenta­ron durante un buen
tiempo pero al final tuvieron que atracar para evi­tar que el más joven de los
Ramos, los dueños pretéritos de aquel lugar, cogiera su teléfono y hablando con
el mayor enviara una orden cortán­doles el fluido eléctrico). “Perro loco” tenía una
voz insuficiente y nasal, y su “Nos preocupa” -la muletilla final del programa- era,
como por lo demás todo lo que él hacía, hizo y haría en el futuro (si es que futuro
323
se le puede llamar al tedioso tocadiscos que se compró por lo bajo y a pla­zos),
un atentado directo al buen gusto, al sentido de la proporción, a la belleza en la
formulación de las cosas.
- Tú eres muy, muy agarradora -le iba quitando el sostén.
- ¿Entonces me quieres para divertirte nomás cuando estás sin mu­jer? -la
empujó suavemente contra la cama, que rechinó. Una oblicua luz de sol trataba
de atravesar el celofán rosado de la ventana. Mujeres y hombres en posiciones
difíciles, desnudos, pero inmóviles, trataban, des­de que fueron recortados y
pegados como tapiz sobre la fría pared de ce­mento, de seducir y lograr la erección
en los clientes de la carne.
- Ponte a Pedrito Otiniano -dijo. Ella alargó su brazo y volvió a co­locar la
aguja sobre el disco que, por novena vez en aquella tarde, iba a dejar escapar la
chillona voz del melódico cantante entreverándose a los ruidos de la cama que
fluían por todos los oscuros resquicios de aquel cuarto.
- No. No te quiero para divertirme -puso su boca en el cuello me­loso,
sudoroso-. Tengo algunos problemas en mi casa -agregó.
- A ti no te cobro nada -ella se acomodaba bajo su peso-. Después de las
doce podemos dormir juntos.
- ¿Y por qué no ahora, amorcito? -pidió-. Tengo la pichula al palo.
- ¿Sí? -dijo, cachacienta—. No siento nada.
- Tremendo hueco que te manejas -conversaba-. Qué mierda vas a sentir.
- ¿Tremendo hueco, o tremenda pichulita? -se preguntó-. Quien la tiene más
grande manda más -sentenció.
- Yo la tengo más grande, pero tú eres un túnel de La Herradura -
comprobaba.
- O sea que cachas gratis, y todavía me vienes a joder -se empezó a mover.
- No amorcito -dijo-. Tú eres la única que me arrecha -se movía.
(- Si sabes guardarte una vez al mes, podrás culear hasta viejo -chupaba
324
hasta el último cartucho. Pidió media caja más, dos paquetes de Norton
.
-Yo creo que a una vez por semana, también llego a viejo -se entu­siasmó.
- Sí, pero que le guste poquito nomás a tu señora.
- Poquito nomás, pues cumpa. Mucho, está bien bravo.
- Después va a querer todos los días -aconsejaba-. Si después no puedes, se
te va con otro.
- Lo mismo que le pasó a conejito, pero ese todavía estaba joven reflexionaba-.
No sé qué le pasó, francamente.
-
- Y otra cosa -meticuloso-. Dos veces nomás por noche, y nada más.
- Ya lo sé compadre -agregó-. Como uno es un arrecho de mierda, uno tiene
que darla primero.
- Dicen que no hay que dejar insatisfecha a la mujer -pensó-. Pero yo me
sigo preguntando, ¿y si se malacostumbra? -se preocupó.
Hay que ser muy cojudo pa’dejarla malacostumbrarse –valientito.
- Claro pues hermano.)
- Creo que le estamos dedicando mucho tiempo a Perro loco -dijo-. Algún
día la va a pagar todas.
- Yo creo que ya las empezó a pagar, puntual, como siempre.-Dijo Can­
charí.
Para él, Ramírez Lazo -esa huachafería que ventoseaba en vez de hablar-
era la mayor lengua (sí, lenguaza atorada de búfalo) con que contaba, aujourd’ui
(“quiero aprender francés cariño”), el tan cuarteleado Perú: -después de Juan
Ramírez Lazo, yo, que me resbalé primerito, a ra­dio Moteles y después me
pasé a radio VICTORIA -gritó una vez, borra­cho hasta el cien, en una reunión
de notables. Pero en esto, tampoco de­jaba de parecérsele al mayor (quien le
permitía ir a dormir, de vez en cuando, al Palacio como pago por pedos que el
éter inmisericordemente arrojaba sobre el valle, del tipo de “Nos preocupa que...
325
el mayor Godoy le hayamos encontrado colorado por el sol... nos preocupa que...
no nos haya invitado a su última comilona”): allí donde hubiera oportunidad de
lamerle el culo a los entallarinados tiras y policías, a los que tenían la marmaja
(“se dice cuenta corriente y libreta de ahorros es otra cosa cari­ño”) estaban ellos,
de cabeza.
- Hombre es quien bombea cinco veces seguidas -lo abrazaba,
seductoramente-. ¿Tú puedes? -toda miel-.
- ¿Cómo que no puedo? -saltó-. Tengo una hembrita en la Villarreal y otra
flaquita, en el Troca del Callao. También tengo otra aquí que me está jodiendo
porque te estoy viendo a tí -se había azorado.
- ¿Entonces lo hacemos ahorita? -le ponía los muslos-. Todas las poses que
tú quieras -se le sobaba los senos.
- Pero ya hicimos uno enantes -sus manos bajaban por la cintura.
-No. Cinco polvos seguidos, o nada -ojos de Libertad Lamarque.
- No me has entendido: contigo tengo cuatro hembritas fijas -ex­plicaba-,
sin contar los jales ocasionales. La del Troca del Callao me saca el jugo
-semental.
- Para qué te va a servir una flaca -se amargó-, si la abrazas y te agarras tú
mismo. Yo soy pura carnecita -se comprobó.
- Pero después no pidas chepa -matoncito.
- Oye, qué te pasa -cogida por sorpresa-. No creas que porque me ves aquí
no voy a culear, también, al Cinco y medio. Allí van los de pla­ta, no cojudos como
tú.
(- Pero la Zoilita no está nada mal, ¿no? -se sirvió más cerveza-. Qué
suertudo es usted compadre -admirándolo-. Yo, en su lugar, me ponía marco a
mí mismo.
- Cuando seas universitario vas a tener hembras como mierda -di­jo-
- Una hembrita así como la Zoila nomás quisiera yo, qué deshueve.
326
- Pero antes de ir al Troca tienes que tomarte una pastilla de penici­lina si
no te jodes.
- No compadre, yo no me jodo. Con tal de no besar la cosa, el resto se
soluciona al toque. Pero con la esposa de uno sí se puede hacer, ¿no?
- No mano, ni le enseñes esa cosa a tu señora cuando te cases. Eso,
déjala para las hembritas de al costado -se sirvió más cerveza.
- ¿Por qué crees que se le fue la mujer al Conejito? Pues porque es­te cojudo
empezó a hacerle la cosa con la lengüita, y después la hembra eso nomás le
gustaba y como al Conejito ya le habían salido callos ya no la hacía feliz. ¿De
dónde crees que le viene su chapa de Conejito? -se ras­có la cabeza-. Usted se me
está poniendo difícil, cumpa.
- No compadre, fácil. ¿Para qué cree que son las putas?)
- Bien -se acercó Chocné, volvía de aparentemente ciríar a Paolita-. Esta
noche damos el operativo decisivo.
Y por allí andaría Paolita, por allí -rabito que no tiene compasión-Dorita.
El mundo daba vueltas y ellas, también.
Con más sentido del pragmatismo que sus propios maridos (en re­alidad
eran mucho más pragmáticas que cualquier político de la dere­cha), las mujeres
del mayor y de “Perro loco” preferían no meter sus ma­nos en asuntos que ellas
conocían tanto como un carnicero conoce de medicina y, a las cuatro de la tarde
-hora en que se acostumbraban citar para tomar el té con algún pastelito, que
Dorita preparaba en su horno-, que encontraban con algunas otras amigas de esas
que tenían plata y un buen apellido en casa de cualquiera de ellas para conversar
de cosas ver­daderamente interesantes y no tan áridas como los gráficos de las
altas finanzas, que conocían sus maridos (¡eso era lo que ellas pensaban!): co­
leccionar cuernitos (“blancos efluvios en negros deseos me gustan o no me gustan
cariño”) es un hobby que tenía que ver con los favores que un peinado estilo
“imperio”, un vestido sin mangas pero con hombros ranglan producían en sus
galantes admiradores.
- Yo, con mi Emilito, no tengo ningún problema -acostumbraba a decir
Dorita-. Desde que no se le arma -bajaba la voz-, el muy chic se di­ce feminista
327
-para las amigas.
- Y yo con el mío, ninguno -agregaba otra-: con tal de que le tenga sin
ninguna arruga su camisa, le ponga su pisquito y su ensaladita para el colesterol
me deja libre.
- Hija -decía, oportunísima, otra-, si se mete conmigo le tiro un za­patazo y
le digo machista. Por lo menos ya hice que la cuenta corriente figure a nuestro
nombre.
Sin embargo, existía -leve como una arruga más en la pata de gallo-una
diferencia: doña Dora no se iba a quitar, ni como cagando, el apelli­do del marido:
le cogiera quisquillosamente la cosa a quien le cogiera (“blancos efluvios en
negros deseos qué frase más poética cariño”) ella sería siempre Dorita de Godoy
para usted y para todo el mundo. En eso, no había vuelto que darle.
Cuarentona y entrada en carne, pintarrejeada como una Semíramis pero
como una Semíramis sin más imperio que el propio hotelucho de su marido,
ella, nacida en Magdalena, nace y deshace, chupa, baila como puede una todavía
apetente huaracha y, cuando ya tiene tres traguitos encima, también el mambo
-aunque esté prohibido-, no deja de armar sus jueguitos de canasta y de bridge,
fuma largos “Pal Mall” (“se dice pal-mol cariño”) y allí donde el primer ministro
inglés se había ido a la mier­da ella le hace una poco leal competencia a su Paola
pues -aunque cua­rentona no dejó de ser ligeramente apetecible todavía- con lo
zorra que es sabe cómo sacando la lengüita (“ay, hija, mi vida es una novela”) y
co­locando los labios como potito de gallina mientras con las manos acari­ciando
en lento vaivén al susodicho y volviendo a colocar el potito de gallina como un
sombrerito sobre el susodicho pero apretándolo suave­mente contra el paladar y
moviendo ahora muy ágilmente la lengüita que está que se solaza puede sacarle un
tarjetazo al administrador de cualquier haciendita de por allí obrando maravillas
especialmente si el dueño del susodicho se encuentra atravesando por un vomitivo
estado etílico, y generalmente -al menos después de una comida en el Rotary, con
sus respectivos discursos a la bandera, a la “economía social de mer­cado” y a
esa “gorda, gorda billetera... (habla, habla nomás sonso cojudo) ...de la juventud
cañetana”...- los caídos susodichos tienen que reanimar­se con diez tabletas de
“alka-seltzer” disueltas en agua de San Mateo pa­ra poder batirse en igualdad de
condiciones con doña Dora, la pisahuevos. Y el mayor, en este asunto, como en
todo lo que tuviera que ver con las matemáticas puras, las sociología y la historia,
se consideraba un “pi­sado”, públicamente y sin murmuraciones ni sonrojos
porque no podía considerarse -excepto en las innegables connotaciones filosóficas
(es de­cir, financieras) del asunto- otra cosa tampoco. Todo el mundo sabía (“hay
328
que vivir la vida cariño”) que más que un pisado era un perfecto atrasado -los
escasísimos clientes que se quedaban a dormir en su hotel, que no era sino su
propia residencia a la que le había agregado unas cuantas divisiones en triplay (el
decorado lo recortó de “Cosmopolitan”), no eran otros que sus propios amigos
de juerga y estos tenían sus pro­pias casas. El gato encerrado era evidente pero no
resultaba tan evidente que todas las prebendas del mayor surgían precisamente de
este gato en­cerrado.
La boca como potito de gallina y el meñique levantado son los sig­nos
metódicos de un inquietante atractivo.
La otra, tan caída del catre como su marido pero no menos hábil que sus
compañeras de timba, cogió sus maletas, metió dos calzonazos de los antiguos
(“me acabo de comprar unos eslípines muy apretaditos cariño”), y un vestido de
rosas blancas sobre fondo azul (que lo compró en la boutique más parisina de
Cañete), un par de zapatos negros charol con hebillas relucientes y -cuando Andrés
Lescano Ladilla salió con su cartapacio carcomido por las polillas, cierto jueves
en la noche, para continuar fregándole la paciencia al público (que a eso prefería
naturalmen­te escuchar su “chichita” y toda aquella cosa del “yo soy sensacional”)
desde radio IMPERIAL- se fue rápidamente y sin esperar siquiera un minuto por
si las moscas al cafetucho “No Se Fía” donde la esperaba (só­lo había pedido un té
con limón) su príncipe azul, que no tuvo tiempo de probar su té, y se embarcaron
en un colectivo que tras dos tres cuar­tos de hora de bache y barro los depositó
sanos y salvos a los pies de unas paredes de quincha en uno de los caseríos más
apartados de la pro­vincia.
Manuela Cordano, ex-de Lescano Ladilla, dejó de salir en las ruti­lantes
páginas sociales del radioperiódico “Nos preocupa” pero desde entonces sintió
como que ahora nadaba en un largo pozo de tranquili­dad y frescura.
- Por lo menos, ya no tendrá que lavarle los calzoncillos -rió. Chocné.
Los muchachos habían estado conversando nerviosa y animada­mente: -jeje,
no sólo a Perro loco, también a ese ¿cómo se llama? ¿Chulo? -agregó uno.
Era verdad. Chulo era un fotógrafo por correspondencia y sin clientela, y
los billetes los sacaba sacando retratos de quienes tenían la soberana desgracia
(ladronzuelos, forajidos de una noche de sábado) de haber sido detenidos e
interrogados entre científicas pateaduras por la PIP.
Mejor dicho, era el fotógrafo oficial de la PIP en Cañete -una mier­da, entre
329
todas las mierdas, la más completa.
Y un especialista en mirar con desprecio a la gente.
A los que no tenían plata o que tenían pinta de serranos o zambos y a los
escolares (sobre todo a aquellos que editaban y distribuían unas encantadoras
hojas a mimeógrafo: Vanguardia estudiantil) no los podía ni ver. Y, ay, de aquellos
a quienes hubiera visto conversar -o por algún chisme se hubiera enterado que
conversaban- con campesinos de las haciendas vecinas ya podían considerarse ipso
fichados o miembros de una lista de sospechosos en la PIP porque para lo único
que servía este tipo - huesudo y sarnoso, pelo al rape, caminar descoordinado- era
para alardear de su sobonería con los tiras. Sin embargo, no por cepillo de ti­
ras andaba tranquilo por las calles: en cualquier momento, tarde o tem­prano, una
justicia que él desconocía -la justicia de nuestra tierra, le dijo bien claro una vez un
comunista que cayó preso- le iba a caer como un huayco encima.
Y el huayco estaba que se acercaba cada vez más.
Todos aquellos humildes y orgullosos estudiantes que se leían con una pasión
admirable los versos terribles de los grandes poetas, todos aquellos estudiantes que
se reunían para estudiar con una sed infinita la hermosura contenida en los cielos
de Lobachevsky, brillantes diagramas de Venn y de Euler, todos aquellos que con
sus guitarras salían a los bos­ques de pinos para celebrar discusiones en honor de
un equinoccio que multiplica los luceros hermosos y todos aquellos que con sus
libros sa­lían a reunirse bajo los sauces con campesinos que no tenían dónde dor­mir
o dónde o qué cosa comer, y todos aquellos que no tenían un mise­rable camastro
pero tenían una máquina para escribir y otra máquina para imprimir y no tenía un
pan en la boca pero tenían sueños que co­municar a su tierra o tenían libros pero
no tenían con qué vestirse y que fueron -entonces teníamos quince dieciséis veinte
treinta años- golpea­dos y torturados, tratados peor que delincuentes, fichados,
¿dónde esta­ban? “Tú eres rojo, ¿no?” -decían-. “Así que tú eres comunista, ¿no?”
-de­cían-. “Tú quieres que las haciendas sean de los serranos, ¿no?” -decían-. “Tú
has leído mucho, ¿no?” -decían-. “Tú eres el primero en matemáti­cas en tu clase,
¿no?” -decían-. “Así que tú has leído mucha literatura, ¿no?” -decían-. “¿Tú no
sabes que unos nacieron ricos y otros pobres?” -decían-. -Tú eres serrano, ¿qué
haces con negros” -decían-. “Tú eres ne­gro, ¿qué haces con serranos?” -decían-,
“Tú eres blanco, ¿qué haces con rojos?” -decían-. “¿Para qué lees libros” -decían-.
“¿Para que te vuelvas comunista” -decían- “Los libros son peligrosos” -decían. Y
decían. Y de­cían.-Y decían. Y diciendo se ensañaban. A los más menores los patea­
ban. A las solteras les metían la mano. A las casadas las empujaban. Y a los más
serranos se los llevaban a una playa desierta y allí los pateaban (tira Percovich,
330
tira Estornuda o algún apellido ponja parecido y todo un tropel de detectives
embozados pegándole a unos niños esposados). Di­cen que el Código de Menores
prohíbe los malos tratos, los interrogato­rios abusivos, el tomado de huellas
dactilares, el fichaje y la toma de fo­tos para niños y adolescentes encarcelados -no
lo creo. Esa vez, (era el primer gobierno de Belaúnde), los tiras en Cañete ficharon
y fotografia­ron hasta niños de apenas once años (además de haberse ensañado
en los interrogatorios). Pero el mundo da vueltas, y todo cambia. Todos aquellos
humildes y orgullosos estudiantes que se leían con una pasión admirable los versos
terribles de los grandes poetas, todos aquellos hu­mildes y orgullosos estudiantes
que eran los primeros en su clase y se ponían a estudiar en torno a los diagramas
de Venn y Euler, y que fue­ron golpeados y torturados, fichados y enjuiciados,
¿dónde estaban? Sí, ¿dónde estaban? Ahora les tenía que decir doctores - médicos,
catedrá­ticos, ingenieros, abogados, profesores, e incluso mecánicos.
Doctores, pero seguían siendo tan puros como cuando -entre bur­las, risotadas,
ridiculeces, carajeadas y mentadas de madre- los había obligado a dejarse retratar,
uno por uno, de frente, de perfil, y con un largo número en el pecho y otro número
encima de la cabeza: -todos juntos carajo, para el recuerdo -ordenó Chulo.
Y ahora, pero ni ahora -a estos que el fotógrafo había insultado, estigmatizado,
perseguido y sañosamente maltratado- podía decirles doc­tores.
Ahora lo único que tenía que hacer era andarse con cuidadito nomás. Pero
no porque le fueran a poner una bomba ni cosas por el estilo, sino porque la gente
lo despreciaba.
Y esa misma gente que antes anduvo un poco despolitizada ahora había salido
a las calles (esto no se vio desde las Montoneras de Cáceres y otras Montoneras
que en otros tiempos habían sacudido a la historia del valle) y portando enormes
cartelones con frases rebeldes y banderas dejó bien en claro que con Morales
Bermúdez no querían saber nada. Y no só­lo participaron obreros y campesinos
en la marcha -la clase media (que nunca se mete en nada y cuida muy bien sus
corbatas) también participó en la marcha convocada por el Frente de Cañete. Y la
marcha fue de lo más pacífica, la marcha: fue de lo más serena y era esta serenidad
popu­lar lo que se iba tumbando a la dictadura.
Nada podía perpetuarse a las márgenes.
Un río venía y trastornaba a las cosas.
En la propia correntada
CORO se decidía cambiar el destino.
331
 El momento había llegado
-los hombres estaban alertas.
C./l: Te hago entrega de este revólver y dos caserinas para tu defensa personal.
En ningún caso lo uses si es que no sufres una agresión antes. Terminada
la huelga me lo devuelves. Yachay va estar en contacto con nosotros,
pero en su caso extremo puedes incluso sobrepasar la directiva de supedi­
tarte a él y consultar cualquier problema en forma directa conmigo o con
cualquier otro camarada en funciones de res­ponsable que va a situar su
centro de lucha en la zona de Herbay Alto. Tú eres un camarada fogueado
ya en estas lu­chas, el Partido del Tahuantisuyu tiene una gran confianza
en ti y una enorme estima por la forma como llevas adelante tu trabajo.
El Partido estará junto a ti y todos nuestros camaradas van a actuar, desde
sus lugares de trabajo, en esta huelga. El Partido garantiza la victoria
de esta huelga pero recuerda siempre que la medida de todo militante
es su práctica. Esta será una huelga victoriosa y lo tiene que ser: hemos
analizado y organizado al máximo los más mínimos detalles, todo ha
sido resuelto ya por el Partido. Y recuerda que lo importante aquí es la
dirección que el Partido sepa imprimir a esta lucha revolucionaria del
pueblo de Cañete contra los terratenientes y contra la dictadura. Y bien,
creo que esto es todo por el momento. Ahora todo depende de la voluntad
de acero de nuestro pueblo. Ahora todo depende de la combatividad
revolucionaria que nuestro pueblo va a oponer contra la dictadura.
Estaremos contigo hasta el final, hasta la victoria total.
Cámara 3/ Morales Bermúdez se iría por las buenas, o por las malas:
con elecciones, o sin elecciones. Esto es lo de menos: lo importante
es que el pueblo (bajo la dirección de la izquierda revolucionaria) arroje a los
fascistas del poder. Y hace una buena cantidad de tiempo que el pueblo había dicho
que Morales Bermúdez se re­grese a sus cuarteles. No más dictadura: esta era una
de las consignas principales. Pero Morales Bermúdez a las malas aún trataba de
quedarse y hacía lo posible y lo imposible por detener el reloj de la historia: los
apristas (esto tampoco sorprendía a nadie -por lo menos los apristas de la facción
de Villanueva del Campe) se habían metido de rompehuelgas y hasta habían
nombrado a Remigio, el hijo del dictadorzuelo, como su “embajador diplomático”
(sic...) ante algunos partidos europeos que ni siquiera lo recibían. Y claro, con
toda esa facción aprista, también se me­tían de rompehuelgas una cantidad (que
en realidad era mínima) de ti­pos que habían servido a los gobiernos de Odría y
332
Prado para acá: estos flotaban peor que un corcho hinchado en un charco de agua
apestosa, y había ya que sacarlos de escena.
Esta huelga era uno de los métodos -quizá el método principal pues tal como
se constituía no podía significar más que la condición de la unidad: o estabas con
la huelga, o estabas contra la huelga (y los apris­tas estaban contra la huelga)- en la
lucha de todo un pueblo contra las cadenas que lo atenazaban: los otros, surgirían
a su debido tiempo de acuerdo con la realidad de las contradicciones y la única
escuela donde la gente podía asistir para prepararse no quedaba más que en la
tierra por donde la gente caminaba y cantaba, amaba y gritaba, soñaba y lu­chaba
(fábricas, calles, chacras, parques, colegios, talleres, oficinas tam­bién eran sitios
donde la gente en su relación cotidiana aprendía lo que era la vida y cómo había
que defender nuestra vida contra los tiranos).
Mañana se verían los primeros efectos de la huelga, pero mañana era ahora
mismo.
Dentro de unas horas (en realidad, muy pocas) serían las 7.30 a.m. como
ahora: a las cero horas, cuando ya el tic-tac del reloj corría indicando que el paro
había empezado, la gente -que entre las cuatro paredes desnudas de su casa se
preparaba con todo lo que tenía a mano para re­sistir- prefería no perder tiempo,
no perder energías, y acudir mejor en masa mañana (dentro de unas horas) a las
puertas de sus lugares de tra­bajo donde con la plataforma de lucha en la mano -
mediante asambleas masivas ininterrumpidas, contando con el apoyo pero también
con la coordinación de todos los más combativos sindicatos (aquellos, en reali­dad
casi todos que no estaban en manos del agente aprista cruzado) -podía enfrentarse
exitosamente a las amenazas nada invisibles de un capi­tal más bien invisible. Allí
pronunciarían acuerdos inmediatos según se desarrollaran los acontecimientos,
armarían sus propios piquetes que por el sólo hecho de haberse constituido sería
un buen motivo para que el posible amarillaje cruzadista desistiera de cualquier
cavernaria inten­tona antipopular. Organizarían, también, y prepararían los potajes
para la olla común: -¿qué fue eso? -la anciana tenía ya más de setenta años y en
su vida, vida difícil, vida dura, vida que no había conocido ni de fies­tas ni de
grandes jaranas, ni el más ligero descanso, acostumbrada a te­ner un sueño ligero
y menos reparador (emocionalmente, no físicamen­te) que el tiempo que se había
pasado zurciéndole la ropa a sus hijos, le­vantándose a la madrugada apenas el
negro azulado del cielo se diluía en un rosado antes de ser despejado por un sol que
sale por entre las cor­dilleras anunciando que había que trabajar ahora en un nuevo
día, frien­do -en tiempos de camote- los camotes que se había podido rastrojear
o sancochado —en tiempos de papa- estas papas que aún (después de mu­chas
horas de escarbar en la nada) se podían entresacar en los surcos cuando sobre los
333
surcos ya había pasado la cosecha: una vida que agota­ba, una vida que envejecía y
que sacaba arrugas, dura como los latigazos que lanzaban los caporales contra los
siervos, silvestres como las hierbecillas que crecían en el borde de las acequias pero
dolorosamente dramá­tica, terriblemente angustiante como la de una pueblerina
cargada de hi­jos en una época en que la falta de pan (aquí no podría hablarse
ya de flores, aunque habría que hacerlo: maceteros no faltaban nunca hasta en
los hogares más humildes) crecía a más velocidad que los hijos que los vientres
iban pariendo: -Dios santo, ¿qué fue eso?- había visto y aún ve­ría muchísimas
cosas más como no lo había hecho desde que entre sus más lejanos recuerdos se
levantaban voces de parientes que una clara mañana, machete en mano, charqui y
mote en las alforjas: -hija, ya vol­vemos- entonces autos no habían y entre el vuelo
de los peregrinos sur­gía, libre como un monte de lirios, la rosa de los vientos-: -tu
padre salió de caza, Leonor -pero su padre, los hombres de aquella dulce quebrada
a las montañas se habían ido y de las montañas habían vuelto, todo era bello pero
tampoco era bello y desde aquí la sierra (lo que desde aquí se podía ver de la sierra
como una bruma persistente y lejana) era fresca y azul y era -como la noche-
inabarcable: -Manuel -despertó al marido-. Han tirado una bomba.
-¿Qué? -restregándose los ojos.
- Parece que han tirado una bomba -encendió la luz.
Cuatro de la mañana: el reloj despertador, esfera luminiscente, se hallaba
sobre una silla, a un lado de la cama: -esto se pone bravo -dijo.
Siete treinta de la mañana: la gente se iba congregando, poco a po­co, en sus
lugares de trabajo. El aire estaba calmo, todo era sereno.
Al otro lado, muy al otro lado de donde Leonor había encendido la luz y
cruzando calles desiertas y mal iluminadas, charcos de tierra pol­vorienta que se
te metía por las narices, casas que permanecían cerradas desde por lo menos tres
lustros y paredes que con el tiempo, los terre­motos, el abandono se habían venido
abajo, chimeneas de alguna fábrica con algo de una imponencia - sólo la catedral
de San Vicente irradiaba esa misma luminosidad y esa grandiosidad que surgía
en las naves in­mensas y febriles de la fábrica Unión- que los años a pesar de todo
había sabido respetar, la ventana derecha -uno de cuyos vidrios fue roto, días antes,
de un seco y soberbio pelotazo que a uno de los chiquillos mal­criados del barrio en
una de esas que pasó a uno, chocó con otro, amagó, pelotera, volteo... y el vidrio
se hizo trizas- de la planta baja y de color crema con zócalo grande del municipio
provincial se desplomaba asalta­da por las llamas de un fuego que tras el seco y
chispeante -la explosión se sintió a un kilómetro a la redonda- pero retumbante
334
sonido de la bomba casera al abrirse se precipitaba ya sobre un enmarañado de
ofici­nas y alfombras y cuadros al óleo de los terratenientes del valle: -¿te sir­vo un
pocillo? -dijo doña Leonor, la tetera con yerbaluisa humeaba en sus manos: cinco
de la mañana.
Manuel estaba vestido. El tono ahora rosado del amanecer era pro­fundo
y contemplarlo -desde el patio de tierra apisonada y húmeda, fresca- daba una
sensación de inmensidad increíble, las plantas adqui­rían un tinte extraño y
heroico. Ahora es cuándo - solía repetirse la gente de aquellos sitios. Y ahora es
cuándo tendría posibilidades de ser algo real a partir de las 7.30. En otras cosas,
en muchas otras cocinas la luz de los fogones se estaba encargando de espejar con
los sonidos de sus leños ardiendo a las tinieblas. Ahora los hombres conversaban
con sus mujeres mientras los niños dormían -en asamblea habían decidido ir al
paro esta mañana, y ya estaban dispuestos. Los acontecimientos, estas dos pasadas
semanas, aunque nacidos en el drama de estos años, cayeron sobre el valle con la
fuerza de un terremoto: conversaban pues -como en este instante tras las puertas
de todo Cañete- de la bomba que le acababan de poner al alcalde, un tipo abusivo y
altanero como ninguno, del que dicen que los campesinos están armándose, de que
ya era hora de que aumentaran los salarios, de que los bancos no les querían dar
crédito a los campesinos, de que antes una cajita de fósforos costaba 30 centavos
y ahora diez soles, fíjese usted, el pan está por las nubes y con las huelgas algo
vamos consiguiendo de todos modos. Conversaban de todo -de los ni­ños que no
pudieron terminar el colegio y ni trabajar podían porque no había trabajo. Accedía,
en fin, a la opinión pública por efectos de una crí­tica directa a la teoría de Mc
Luhan lo que antes -ese pretérito ya pasado y vencido que muchos deseaban pero
que no podía volver- no hubiera pasado de ser algo empírico, desechable en su
propio hecho anecdótico. No es que por estos sitios se negara o previamente
se le conociera a Mc Luhan sino que esta negatividad (a su vez comprobada,
determinada y creada por uno de los tipos de práctica: la propaganda del hecho)
lo preexistía y sobrevivía desde siempre: desde que, por lo menos, los prime­
ros gérmenes de industrialismo hubieron de desplazar a un tipo de pro­ducción
ligeramente más manufacturera que artesanal y con ello permi­tir el surgimiento
de un pensamiento crítico que desplazó a una mitolo­gía vuelta ahora raíz, flores,
frutos de toda una literatura. Esto quiere de­cir que la mitología sólo puede lograr
su expresión más real a través de la perspectiva que este pensamiento crítico pueda
ofrecerle. Y este pen­samiento crítico es el pensamiento libertario: Aquello de lo
que anima­damente la gente -ahora, seis en punto de la mañana- conversaba, y en
lo que (algunos pocos ciertamente a pesar de sí mismos) se veían meti­dos hasta
los páncreas, era la cualidad material de la propaganda. El res­to... no había, no
podía haber ya resto y el tic-tac del reloj nadie lo ha po­dido detener hasta ahora.
Ni Borges. Ni el emperador amarillo.
335
 La vida se iba a imponer, contra la muerte, una vez más.

Y la vida iba, tenía que vencer.

IV

Síntesis / sueño

336 337
 10

Encontrar a Dios detrás de la soledad,

este caminar, haber atravesado la historia como por la noche,
sembrar un rosal sobre el ara sagrada, la acción
pertenece al mundo pero no, a la eternidad,
la desesperación de permanecer aquí,
este mundo al que fuimos arrojados para florecer
contra lo irreal, precisar la producción de nuestras manos,
la luz brotada en el corazón, el tiempo produciéndose
en nosotros ahora cuando para llegar a la flor
que se espera hemos derrocado el sinsentido,
una náusea, nada debemos a este mundo,
cuando nos alejamos del destino después de haber puesto al
mundo en su lugar,
y somos una oración en labios de la rosa.

11

¿Cuál nuestra función? Soñar el templo de la rosa

donde llameamos, hacer del templo
esta vida, eternizar el vivir brotado de las rosas,
antes de desaparecer en la contemplación, la amada,
tan lejos, el hombre solitario lucha en la historia
como contra la náusea, todo es negación,
su gobierno, cuando se busca la felicidad
mientras voy alejándome de la historia, esta herida
por la que sangran las horas, habiendo precisado
el combatir, la espada, sin dejar de mirar la belleza,
una imagen presentida en la noche,
todo espíritu ilumina, él es el templo hecho carne,
un obrar sin imperfección, habiendo derrocado al mal,
la historia hecha bien ahora encaminándose
desde las rosas, el bien una rosa empuñaba por ti,
la oración al reencontrarse con la amada, un mismo ser.

338 339
12
Toda sabiduría huye de la historia, toda bondad,
toda belleza, mi destino se cumplió transfigurándose
en un rosal, mi vida es la amada que teje esperándome,
el templo está allí ahora, el signo de lo soñado,
elevándome por sobre la noche, salgo de la historia,
allí queda la acción, el estrépito, el cambio,
un mundo para la náusea, el llorar sin pausa,
el enloquecer, el luchar contra el destino,
las rebeliones inclementes, allí el delirio,
el mundo tiene un sentido ahora, otra es la historia,
el fuego de ser me conduce a la amada, la contemplación.
(El sacerdote ha terminado su meditar.
Juan Chocné se encamina ahora a su hogar).
París, agosto 1979/8-1-1980.
340
POSTFACIO DEL 23 DE SETIEMBRE DE 1992
El proyecto de escribir un libro total me surgió ya en mi adolescencia, en los años
60, pero la estructura del libro -esquemas, apuntes, esbo­zos de temas- la realicé al
comenzar los años 70. En el Diario personal que, en todos estos años, he escrito
para testimoniar los avances de mi trabajo literario aparece la fecha del 22/4/1982
como el día, quizá al ano­checer de aquel día, en que se concretizó en forma absoluta
el proyecto del libro bajo el título que lo expresa: Ética. Ese fue también el día en
que di por concluida mi Ética, aunque continué realizando algunas correccio­nes
hasta el 7/10/1985, según aparece apuntado en mi Diario. El epígrafe de la Ética
es un texto de Wittgenstein: “Lo ético no se puede enseñar. Si pudiera explicarle a
otro la esencia de lo ético mediante una teoría, lo ético no tendría absolutamente
ningún valor. Al final de mi conferencia sobre ética hablé en primera persona,
creo que esto es algo esencial. Aquí nada más puede ser constatado; sólo puedo
aparecer como una personalidad y hablar en primera persona” (cf. Wittgenstein:
En torno a la ética y el valor, Biblioteca Filosófica, San Marcos, Lima 1967). Por
ello, Wittgenstein precisa: “este arremeter contra los límites del lenguaje es la
ética”. Si la ética no puede expresarse en forma teórica más que a través de una
forma estética, la destrucción de los límites del lenguaje -que son los límites de
una época, finiquitada hace tiempo, y de la que solo nos quedan formas obsoletas
como el soneto- es la ética, según afirma Wittgenstein y, con él, todo lector de
literatura moderna. De este modo, mi trabajo plantea una nueva forma -que surge
de la fuga clásica de Bach pe­ro, también, de sinfonías modernas como las que,
en este siglo, escribie­ron Orff, Berg, y Stravinski y una estructura a la que he
denominado signagógica.
La estructura del libro es:
ÉTICA
I. Monte de goce.
II. Taki Onqoy.
III. Ángelus Novus.
Así, el primer libro, Monte de goce, analiza el pecado en la sociedad moderna
y su campo de acción es lo que la filosofía denomina como axiología.
El segundo libro, Taki Onqoy, se ocupa de la redención del pecado a través
de la acción política y su campo de acción es, según Aristóteles, la gnoseología.
El tercer libro, Ángelus Novus, analiza la experiencia de la virtud a través de
la vida en pareja, y su campo es la ontología.
Por ello, el primer verso de Monte de goce ocurre en un convento donde un
hombre, que es San Juan de la Cruz, acariciado por la brisa nocturna, se dispone
a descender al infierno e, incluso, a vivir el pecado para después, en Taki Onqoy,
341
y asumiendo la personalidad de Juan Chocné -el chamán que dirigió la rebelión
indígena del siglo XVI- intervenir en el campo de la acción (y eso es precisamente
la historia), hasta que alcanza la virtud a través de una vida de pareja que concluye
allí donde los cuerpos concluyen, cuando los huesos son enterrados en la misma
tumba. Sólo que la dialéctica -ese método de análisis tan fasci­nante como la
teología en la antigüedad- promete la eternidad de la vida a esos huesos que se
aman a través de las flores que brotarán sobre sus tumbas. Así, si la aventura de
Dante, aquel maestro que guió mi mano mientras escribía mi Ética, ocurre en el
mundo de ultratumba, esta aven­tura moderna no puede sino ocurrir en el mundo
visible y terminar en el cementerio, con la promesa que la felicidad continuará
eternizándose en las flores que brotan en los huesos que se aman.
El lector tiene ante sí la Ética y su autor espera que esa belleza lo conduzca
hacia la felicidad.
Ahora estamos en setiembre, mes de la primavera, y estoy vestido con la
casaca, y los colores, de Beatriz, y como los templarios -aquellos caballeros de las
sociedades secretas europeas que no sólo lucharon por Cristo sino que, también,
hicieron revoluciones políticas en sus socieda­des, incluyendo la revolución de la
independencia en América Latina-ahora, empuñando una rosa en la mano, debo
terminar este escrito para continuar mi camino solitario por el mundo y, desde la
clandestinidad, luchar por la vida, la belleza, la libertad, y el amor.

Lima, 23 de setiembre de 1992

Enrique Verástegui.

342 343
 ANGELUS NOVUS
TOMO I

344
Para Carmen y Vanessa, la felicidad de hacer belleza.

347
 Hay un cuadro de Klee que se titula Angelus Novus. Se ve en él un ángel al
parecer en el momento de alejarse de algo sobre lo cual clava la mirada. Tiene los
ojos desencajados, la boca abierta y las alas tendidas. El ángel de la historia debe
tener ese aspecto. Su cara está vuelta hacia el pasado. En lo que para nosotros
aparece como una cadena de acontecimientos, él ve una catástrofe única, que
acumula sin cesar ruina sobre ruina y se las arroja a sus pies. El ángel quisiera de­
tenerse, despertar a los muertos y recomponer lo despedazado. Pero una tormenta
desciende del Paraíso y se arremolina en sus alas y es tan fuerte que el ángel no
puede plegarlas. Esta tempestad lo arrastra irresistiblemente hacia el futuro, al cual NATURALEZA DE UNA COMPOSICIÓN
vuelve las espaldas, mientras el cúmulo de ruinas sube ante él hacia el cielo. Tal DE VERANO
tempestad es lo que llamamos progreso.

Walter Benjamín, Tesis de filosofía de la historia, IX.

348 349
 ENSAYO SOBRE LA RECIPROCIDAD DE LAS OPOSICIONES
CONTINUAS

I
Todo se revuelve: días, noches, el tiempo vuela y el amor es fuego.
¿A qué se podrá comparar la belleza, la soledad, el olvido?
La soledad y el mar soy yo mismo reventando contra la nada
y una flor de recuerdo son estos ojos: infancia,
adolescencia, todo este mundo que arrojo en una Revista cualquiera: esoterismo,
o Letras donde poesía y belleza no se intercambian.
¿Será comparable la poesía, el silencio,
el sonido de hojas de un bosque a estos muchachos que buscan, entre las flores
que vuelan,
un lugar para estrecharse a su propia soledad?
Hablo tal vez de un amor silencioso una noche
en un parque perdido, un verano arrojando estos versos
como pétalos de geranio en el mar de la tarde donde todo es tristeza,
y la tristeza algo parecido a la realidad de haber volteado el rostro
contra el pasado.
No son lo mismo deseo y noches de tristeza que no se destro­cen contra bondad
y dulzura.
El deseo produce realidad en ti
y no soledad en los labios porque producir más
nunca ha sido saludable para el cuerpo,
producir menos no le asegura ganancias al gobierno:
las arcas se repletan cuando la belleza se corrompe y cuando el cuerpo
ha producido más, y no salud,
su ganancia no es otra que morir.
Cuida entonces la riqueza de tu cuerpo, tu energía
como el trazo de un artesano es el tranquilo leopardo de mi vida abrevando
dulcemente
en este sueño de realidad.
No estoy solo y en el follaje dulcemente azulado salta
hasta mí una mujer que yo contemplo como al mar de mi vida y su salto de una
figura graciosa
que utiliza un adjetivo de seda
muestra
(¿y qué muestra?) el deseo como flecha insatisfecha en su carne. El amor rueda
herido en la yerba de tus labios y
el cielo
es un Vals de las flores de Tchaikovski,
eternidad de un tiempo que vuela como un Jet donde poesía y

350 351
 belleza no se intercambian y entre pasado y futuro pude situar a lo desproporcionado como una
pero lo que florece en nosotros es lo que no se escabulle en la nada. palabra todavía infaltable
en el equilibrio posible de todas las cosas.
Trasfundiendo signo por cosa
II me alejé de lo empírico
pero no de mi vida y toda esta razonable locura
Tenemos colores, formas, ruidos de un muchacho que lo dejó todo en la vida por ponerla ante ti fue tu propia
y yo quisiera saber si todo esto es gris, conciencia
si todo es turbio como la nada, si todo existe o no en acción: notas que una
y sólo la historia -método, poética- sabe que el presente es tan inapelable orquesta desentraña
como el porvenir donde existe todo en la hora del concierto y así este
lo que se modifica: colores y formas, ruidos poema destruyó el anterior
conforman el sentido de lo que se trasfunde a la mente y es iluminación para un otoño que no existe.
y todo es reciprocidad en un mundo en que lo opuesto, día, noche, cielo, tierra,
se sostiene
como una contradicción encadenada a la vida.
Se puede discutir una palabra, un concepto, una idea. III
Tú podrás proponerme un absurdo pero aun el absurdo enaltece a lo cierto. Temprano a la mañana abrí esta página de Epicuro: “el límite
No habrá perspectiva para que tus sentidos capten lo que volve­rá a ser cuadro, cuantitativo del placer” -se dice allí- “está en
geometría, música si la supresión
no te sitúas en un lugar adecuado como palabras reveladas de todo dolor”. No recortaba aún estas flores tranquilas de mi mente como
en el instante irrecuperable donde lo conocido se presenta versos que yo coloqué en el temblor de tus pechos
desconocido y esta imagen
y lo invisible se vuelve más visible que nosotros mismos: corresponde al amor, no a la vulgaridad
no tanto criticar a esta época como a sus sueños, de ese vientre bajo y banal.
sus momentos de racionalidad equívoca, sus valores irrespetables como El placer en Epicuro es lo que no corresponde a la muerte y para algo
máquinas existimos. En esta vida, ¿qué esperamos?
donde el hombre no predomina aún sobre su propia invención ¿La oposición entre naturaleza y cultura, y entre vida y tra­bajo debe
son estos sueños, y esta escritura no ha rehuido a su época pe­ro alude tener todavía
(y no cómodamente) a ciertos desplazamientos su misteriosa irrealidad bajo esta técnica
como alejamiento de un vivir en común ahora que cada quien ha que transforma la superficie del sueño?
buscado No tuve vanos deseos
lo que necesita: Andrómaca un vacío y he puesto elegancia a mi cuerpo dominándolo estoicamente,
para colgar suspiros de su vuelo procurándole un no dolor sin caer bajo el pasado.
en el cielo de abril y la eternidad algo fugaz Permanecí amable y sencillo labrando tercamente estos versos.
con que demostrar que el presente es perdurable como una emoción Maestro Epicuro, y también tú: Demócrito.
compartida ¿Qué he podido hacer si se me considera político y no escritor?
y el extravío de amor una realidad subsanada, o transformada en un ¿Sí se ha tomado mis palabras
error liquidado en tu propia poesía. Todo esto es inquietud como molotovs que un estudiante envuelto en su chalina viole­ta lanza
y mis sueños son estas cosas, emociones como verdades contra la inercia,
dibujadas una noche de mayo en que me y la insuficiencia, contra la esterilidad de este tiempo?
hundí ¿Si para todo el mundo soy un agitador haciéndose pasar por escritor? (¿Por qué
dulcemente en mis libros como para organizar este tema y me alejé de no
la cosa para estar más cerca al signo, se considera mejor que el mejor poema, y no al revés,

352 353
no es el peor panfleto, o que el mejor panfleto no superará nunca a este y que la tinta, si escasa, sobra donde no sobra este poema.
poema?). Un buen poema se escribe en lo que puede durar fumarse
Abandona tus imágenes gastadas, multiplica una cajetilla de cigarrillos y esto sería lo que cuesta
tu creatividad por el cuadrado de la diferencia que te separa, y te relaciona, un buen poema que un empirista no se atrevió siquiera a so­ñar el poema que lo
a una época terrible como ésta. describe inactivo y cansado.
Yo estaba frente al mar como un verso de Demócrito en los la­bios Pero un empirista no sabe cuánta dificultad es sufrir
y comprendí que todo este furor de olas revolviéndose en mis versos como una y qué es contemplar el corazón de una flor que acaricia
espada este coro de pétalos, besar los senos inapreciables
que ha deshecho la niebla de una muchacha que al alejarse quedó
son paisajes que una ideología ha develado como una luz para siempre
mientras otra inmoral como rapiña se ha escandalizado con el cuerpo -su en este poema.
bienestar elimina
a lo inmoral del comercio espantoso- V
y lo persigue esclavizándolo Al trasfundir este sueño a mis palabras
a lenguajes que entrechocan como máquinas tristes y sombrías y yo invento brotó distinto lo real que era sombrío.
entonces un nuevo lenguaje Lo real en el lenguaje
al encontrar este poco de verdad perdida en cada gesto, había muerto
o seña que la historia olvida. Se acercará la gloria y la metáfora yacía
y no me encontrará en su sitio: estaré, como siempre, curvándome sobre esta destrozada en el poema. El lenguaje
página como sobre una flor que arranco como un mecanismo cuyo símbolo estaba muy lejos de nosotros
para colocar en tus manos y la historia no espera: se había vuelto moho,
su transcurrir estupidez, inercia. ¿Dónde encontrar nuevamente
florece contra esta época como contra metáforas inapropiadas a su propia a esta ansia de una felicidad misteriosa? Mucha
desesperación sin salida. extrañeza y ninguna verdad
El equilibrio está en contraponerse bajo toda esa retórica inservible.
y su energía revuelve a lo que se voltea turbiamente Tu cuerpo gruñó entonces como una flor bajo el furor de mis
contra mi propia belleza: todo esto son no sólo palabras amables como un ojos.
presentador de TV Como en todo lo agotado aquella vieja clase buscaba escandalizarse: la
y si busqué comparar estos sueños y verdades caída
fue en la forma de esta realidad surgida en la diferencia entre lo que rechazamos o el horror,
impacientemente conceptos sobre los que debía hundirse
el retroceso de un estilo cuyo pasado se marchita aún
y lo que asombrosamente ha sido develado bajo el florecer de mi poema. ¿Y en qué consistía el misterio
en la locura de verbalizar nuestra muy discretísima verdad de toda esta felicidad que existe en este cuerpo,
nos lleva sobreponer el canto a la estupidez esta mente, y el deseo que la profiere?
de la época, a cantar que la época reprime nuestro canto. Detrás del sueño como en el reflejo de un paisaje
florecía otro mundo no menos translúcido que esta mente en
plena actividad -metáfora
y sueño del cuerpo que goza el otro cuerpo del espejo
IV convexo
El empirista y el pragmatista dirán que un poema y es reverso del mío
sale extraño si el azufre es la carne de todos los días. en la belleza del verano. Este es el conocimiento
Que un poema, si el papel que se emplea no es mucho, que yo he obtenido en el mundo y tras los velos transparentes de la belleza
no tiene más versos que una dulce pérdida de tiempo una verdad a la que hay que saber llegar

354 355
como a tu propia mujer permanece fresca y esperándote.
Y el que lodo deba sistematizarse; es un problema que se resuelve como poner
un pistón
en la máquina carnal, intuición
de un instante apenas en el instante
donde nada perece y lo que perece es rencor.
A lo lejos los lentos movimientos del amor
como el gesto que imita animales gruñéndose en el pasto, cuadrúpedos
implumes, o también aves, gatos
como flores bajo la brisa
eran convulsiones
y un desborde de semen
en la flor de los labios, senos, vientre,
pubis se fundían al pasto de las sábanas, el cielo
de los ojos que yo contemplaba en el espejo: dos pinceladas
como dos curvas ondulaban
en la noche donde unos muslos dulcísimos
se abrían y me engullían en la noche donde lo real era nuevamente
cierto
y fresco como estas palabras ahora humedeciéndote labios y
mente.
NATURALEZA DE UNA COMPOSICIÓN DE VERANO
I nueva visión ha ido imponiéndose,
Desplegué al verano como una escena de Bertolucci para comprender
tu época.
Nada era cierto
y todo -sentido, imaginación, análisis- era un pasado
planteándose mucho menos iluminación, o futuro,
que esa barbarie apolillada en la noche.
Tu cuerpo era una flor, yo el cielo donde tus ojos dormían.
Entonces desmonté el mecanismo interno de lo que ocurría
para conocer lo que se había paralizado en tu ojo y esta época -una época terrible para mí
y después de haber acariciado tus muslos
y pechos, bella muchacha, tratando de procrear,
belleza perdida en tus labios, todo
este polen de una pasión insatisfecha, esta luz natural posándose
dulcemente en la amapola de tu cuerpo como sobre este lecho
atareado,
estos discos y libros
con Vivaldi y Rimsky-Korsakov, con Bela Bartok,
sueños y suplementos literarios revelándome algo
de las flores de Pushkin -una violenta son estas flores extrañas como amantes
356
foto-síntesis vuelca su llanto
en mi composición:
este haberme hundido en la noche para poder acariciar
tus muslos fue conocer un horror que yo mantuve alejado de mí
y toda urbe hiede a llora descompuesta, hartazgo,
desmonte de imágenes arruinadas como muerte, o silencio.
Enciendo la radio: el mundo se incrusta
como una pesadilla en mi música y he cambiado el rotor, otra
conclusión: no se puede ser tan poco ético
como para no dejar a tu vida florecer conmigo y esta noche iremos al
cine: un negro leopardo atrapa una flor
y se la traga
(¿se la traga?) montándola como a una holandesa tras el mostrador donde
íbamos a beber
cerveza. Primero fue un negro poderoso leopardo
y cuando se encontró contigo salió una llamarada rosa -tú arañabas mis lomos,
colcha verde como pasto- antes que la llamarada, hambre en la noche,
mordiera a tus labios y el orgasmo estremeciera tu cuerpo. ¿Desde cuándo es un
delito enamorar al amor, compartir
la misma belleza, mantener una vida terriblemente pura como escarcha en
pétalos abriéndose
en tus brazos? Llegó la hora de plantear este nuevo proyecto. Años en que una
otro furor, esta bella sensibilidad abarcando a esta época
como un dulce cuerpo -bello leopardo agazapado-
en nuestros párpados
y he tenido que darte todo lo poco
o mucho de belleza -estas páginas
esta dignidad- en estos besos dulces como uvas maduras,
una caricia sobre tus muslos donde mi eficacia revienta
como un mar
y mis palabras tratando de acariciarte contra la noche a pocos
kilómetros del alba- es menos propicia
a la belleza que todo lo que abandonamos
por ponerla a nuestro alcance.
Todo es nada en un tiempo considerado deleznable
y la urbe hiede a flora descompuesta, esta tarde
el brillo del mar tiene el mismo peso de un inatrapable poema
que soñamos, planteamos,
y aun nos limpiamos en él: el concepto de perfección
357
en una calle, flor de un poema sobre esta mesa de trabajo. Critica todo lo que no
se adecúe a la verdad
y evita confundir acontecer y verdad: el mundo puede
cambiar pero no concluir como una película.
Un tiempo preciso como un sueño ha de volverse amor o cuerpo o no es un
tiempo -ni mí tiempo
y todos estos matices
has tenido que ir deshojándolos como pétalos en ti mismo porque la realidad
cambia a veces menos
que en el fondo del poema donde toda vida se agita
y estas luces:
proyecciones de tus versos
como un mar bajo la luna, son el estilo a que he sido condenado por el
propio maridaje de entendimiento y sentimiento.
Un tema entonces tiene no sólo exclusivamente palabras,
o palabras cruzadas en un sueño. El hombre que acaricia a su
mujer en el fondo
de la noche es también motivo para un arte tan natural
como la primavera que ha llegado,
y yo anclo en tus ojos.
II
He vuelto a escuchar música
y te construyo mi poema: música existió siempre pero no este
aparato donde Chopin se ha ido despertando
lentamente.
Esa es la diferencia entre una época que concluye (terminaré esto y nos
largamos al mar) y otra, que sin terminar de empezar,
se derrumba. Entre la
edad medieval
y esta espléndida sordidez
-cada quien posee sus programas favoritos- cambiamos a Chopin
y no la programación de lo sórdido: no se puede
decir aún que hayamos aprendido historia del arte fabricando
juguetes a nuestros niños
y el modo como una sordidez -desajuste entre electrónica y cultura- queda hecha
silencio, conmiseración, o pasado
se asemeja a un cambio de canal pero no es todavía vida real
como una muchacha esperándote en una esquina en Leal, un bar en penumbras a
un costado de un hotel de Apurímac
donde el amor cortés no será descontrol pero parece un buen muchacho formal y
tranquilo haciéndote leer nerviosamen­te
estos versos que amas
bajo toda esta desesperación encendida bajo una lámpara donde tú
358
dulcemente me muestras tus pechos
y eres belleza ejemplar
en un mundo todavía irreal.
El poema que no ha sido escrito rabiosamente permanece ilegible a
sensibilidad y talento. Salir
y volver a tu cuerpo como a un parque en la noche es saluda­ble
como contemplar esta luna suspendiéndose en la niebla lejana
y todo lo que huela a ciudad tiene tantos paisajes
como capas de pintura se han superpuesto a frescos de Iglesia
y este vuelo ha quedado
delineado como un ángel: arrabales
como plantas de hierro, turbinas devorándome
en un atardecer dorado al pasear con fondo de chimeneas rojas soñando estos
versos, estas muchedumbres como reflexiones
se despiertan en nuestros ojos al acariciarnos dulcemente
en una calle apurada. Volver
de la calle refrescado y con sensaciones frescas
como una fruta permite una comprensión interna ahora que todo
lo he ordenado
para acometer este oficio, este lento ocio
de palabras vulgares y hermosas que tienen un sabor
a ciruela en los labios como la vida
y las flores silvestres, esta sábila
y mis flores de yantén que podo
y he decorado como un Ikebana en una ciudad donde el viento
y la luz son una metáfora extrañamente destructiva
en este terrible desequilibrio de nuestro tiempo.
Y el arte como un sueño -máquina de belleza- no diluye sino un pasado
lentamente consumiéndose
en tus ojos: memoria
y experiencia me acompañan como trenes halados por esta lucidez
-mil caballos de fuerza- en busca siempre
de un pasto mejor, una lluvia fructífera
como este pensamiento y las flores en la yerba pulida
son el arte de escribir que ha durado tanto como el mundo
y puede no durar el arte
-puede incluso el artista durar menos que su arte-
pero dura más que un mundo su escritura antepuesta a lo que no
perdura sino como cambio
de luz en la mirada: esta página donde Chopin es aún
un programa romántico como sentir la frescura de la noche luego
que apago la radio
y mis manos buscan acariciar
lentamente tus muslos.
359
 RÉQUIEM POR UN VIEJO PUNK SIN TALENTO
III
Tú, tan perfectamente pronunciable como un sueño
-malecón barrido por el viento y tus cabellos, palabras take now as i am
dulces, un mirarse largamente pull me close try and understand
a los ojos- posabas, manojo de trigo, Patti Smith, Because the night
tu tristeza en mis hombros. Te he acariciado luego
que he escrito estos versos y tú eres ahora I
interlocución en la escena del poema. Me has pedido ahora que te enseñe a escribir.
Sobre esta página llena de flores y belleza yo he trazado un Tienes diez años más que yo, un cheque mensual de papá
tropo preciso y los cabellos largos y sucios.
como un cuerpo desnudándose No ha caído granizo en Lima, y no caerá,
y te comparé con el viento y la noche donde yo te leía versos pero con los cambios climáticos -una atmósfera sintética
de Ovidio.
-se puede prever brotar yerba en tu piel de cera.
Te comparé con la noche, y con la lluvia,
con la escarcha que brilla en las llores mientras el taxi Tienes diez años más que yo y nada tras tus ojos vacíos.
corría entre Arenales En el Mantaro el cielo aún es tranquilo
y Salaverry, bajaba por Canevaro, daba una vuelta y límpido como cuerpo de muchacha que ha hecho el amor bajo
en octubre y la primavera llegaba corno una postal con buenas esta lluvia de un sueño
noticias. donde Nana Mouskouri era mi canción preferida. La
noche en Colmena fue una borrachera para ti
El mar se agitaba tranquilo y azul,
y un aprendizaje dulce y difícil
y para nosotros empezaba con un beso fresquísimo
como este cuaderno de Schubert donde tú te marchitas y
a las 10 de la mañana.
yo lavo los trapos sucios
Tu piel es sonrosada, y tus labios rojos como una ciruela.
de toda esta época.
Allí tienes mi vida -dije:
es el mar que pondrá locura y belleza, Todo lo que sean flores tiene silencio armonía cereza noble­za
orden, furia, y prestancia a tu vida. en los ojos
Tú eres también ese mar, y este poema como algo de teología y tú has venido hasta aquí
-no precisamente Bonhoeffer- en un tiempo deshecho y no has osado inclinarte para replicar a mis antiguos pro­fetas. No
como su economía destruye a la niebla, he sentido imaginación en tus manos -una lata de cerveza
es un sol que destella en tus ojos. en el estómago nunca fue
Todo lo hermoso no es más fugaz, que lo que perdura (ahora lo sabes ya) una inspiración cuidadosa
y lo que ha vuelto pasa y es menos real que una muchacha y tu Impala azul & plateado
aferrándose ahora no pudo ser más poderoso que estas circunvoluciones
contra mi pecho. de mi cerebro finalmente
El taxi dio una vuelta más en diciembre y luego descendió hacia la plaza Unión. atrapándote
Entre una y otra vuelta el mundo había cambiado contra mí y los antiguos profetas.
pero el sentido de belleza permanece: tú aún como una flor Y no has contribuido a tu tiempo más porque el tiempo no se
y yo como el cielo -vuelvo a cambiar la radio- iluminó en tus ojos
donde tu belleza se ha desbordado en mi cuerpo. que porque no escribiste tan bien -tu justificarte absurdamente
y el absurdo es,
vuelve a saberlo, prevaricador- como lo que has hecho
pésimamente, ineptamente
(y sin ningún amor por Rimbaud).

360 361
Demasiado poco intelecto en tus músculos cultivados a ti mismo, y lo que buscas no es sabiduría
y el acceso de profunda tranquilidad que sostiene a toda crea­ción sino iniquidad? Yo he tenido cuántos amores cuyas manos he
compulsiva dirigido
no floreció en ti como otros dirigen sus automóviles en forma de bala,
y por esto tu energía se pierde, pura chatarra gris sus camionetas bestiales como este tiempo: un librito de cuen­tos
en el trasfondo de tu cerebro agotado. no necesita estar bien
Y yo te comprendo, yo he de enseñarte cómo se predestina a o mal escrito para ser gustado
la noche de este mundo incierto y perdido. en la noche
¿Por qué no has dedicado tu vida a algo menos profundo pero la trama -que se repite, sin orden
y sencillo? y sin pureza- me espanta como la truculencia: una fiesta,
Querer hacer muchas cosas es no hacer cosa ninguna. y unos muertos, un final tan consabido
Ya te he visto paletear en la tarde y observando tu poca como toda película de horror.
delicadeza al champear tu lienzo cuya perspectiva me alejaba Ninguna delicada sinceridad tuviste para conmigo
de ti y sin embargo yo aún he permanecido como una flor negándose
para acercarme a lo bello a abandonarte aquí solo
puedo aconsejar a tus manos apartarse de mis flores. con tu casaca de plástico, sandalias y pezuñas malolientes,
Te he visto desgañitarte además mordiendo flautas metálicas. tu aire de algarrobo lleno de arañas y sierpes y niebla del
¿Qué más luz para saber que esta lux, esta música florida norte.
y abrupta, este durazno, esta sensación intranquila y todo es­to Mira este cielo que se despeja azul fresco como los ojos profun­dos
es sentimiento ordenado, de una muchacha
grosellas brotando una noche de amor? y ámala dulcemente, dulcemente
Necesitas mucha cerveza, o vino, o champagne helado -luego, escribe o retrátamela -dulcemente,
para apenas poder perder la conciencia de un mundo que no pu­diste ni dulcemente- como azucenas en el florero de mi deseo.
podrás ya Y no porque no encuentres amor al poder en mí vas a decirme que
labrar en tus manos. yo te he gustado más
Y tienes diez años más que yo, un cheque mensual de papá, y que un clásico griego y este tiempo,
los cabellos largos y sucios. esta luz son un reinado que Píndaro no coloca en tus labios.
Un atardecer te presentaste ante mí. En tu haber querido pasarme la mano -que fue tan ruin como
Te acompañaba otro como tú imbécil y ruin. haber tratado de pensar
mucho bíceps y ninguna intrepidez en tu vida íntima y sin complicidad por mí- se nota que bien mereces este
con esta belleza aún mirándote y muchísimos otros inextinguibles poemas.
chapotear fango Sa va bien? Non sa va, et tu est loin de la virtú.
contra mi vida que aún se desesperaba por ti, Al venir hasta aquí te has confundido: yo soy
que aún se desespera por ti. mi abogado y mi defensor intachable, este bellísimo trabajo
desire is hunger is the fire i Breathe cuya escritura no se improvisa como cualquier consejo de Ministros
PattiSmith. op. cit. florece para ti
y para todos.
II Tu est loin de la virtú y tu ne pas est le mal
Ahora hemos ido lentamente bajando Apártate entonces de mí pequeña rama torcida
por esta calle de los charangos azules. y búscate otro maestro que busque tener discípulos sin tálento porque aquel
¿Qué he podido decirte aún sobre mí cappo que buscas (ese es tu sueño)
y sobre mi poesía sin no poder decirte, además, que ha basta­do no soy yo que apenas he podido darte este poco de calma,
que ignores la belleza esta música, un poco de sabiduría paseándote aquí y allá
por donde vamos para que hayas vuelto a ignorarte por estas calles azules, los algarrobos floridos,

362 363
 y rectos.
III
love is a banquct on wich we leed Patti
Smith, Ibídem.
¿Sin haber tenido silencio, luz y murmullo, cómo
y qué vas a escribir? Fuiste demasiado poco osado en tu vida
como para no haber tenido el cuidado en no escribir algo real­mente
hermoso, esta poesía
que vuela aún perfectamente como un avión
sobre la noche. Poca explicación tiene el argumento,
la trama, el tema inoclusivo si no te has podido convulsionar
con lo que no has sufrido
y tampoco en tus labios la yerba ha sido niebla deshecha,
pétalos de luces.
Mira que la noche avanza. Mira que sin noche aún más oscura ha sido imposible
descender
hasta la aurora que rueda como todo
-no como tu Impala azul & dorado- en este mundo.
No porque me has visto aquí más silencioso que un gorrioncillo
prendido a una ventana creas
que mi silencio es la compostura de una perfección conseguida
con una vulgar borrachera. No bebo
sino para los grandes días. Y me he preparado.
Resistir es enfrentarse contigo, rechazar a esta estupidez
insinuada tan incoherentemente
como una carrocería absurda.
El sonido que se desprende en tus instrumentos eléctricos
no se compara con la belleza de mi mente: ese es tu error
y la larga preparación que antecede a la belleza no puede ser
confusión preterida
en una improvisación cualquiera.
Si necesitas instrumentos, técnica, argumento: tú mismo
serás lo que no has poseído y suavemente la melodía vendrá
como primavera a tus labios amargos. Has
perdido tu adolescencia
y estás muy lejos de la adultez. El pelo largo
y sucio, tu dura flauta descuidada
dibujan mejor que tu hastío lo que no pudiste hacer hasta aho­ra.
¿Y qué puedo hacer ya por ti? Déjame observar
cómo
has movido tu cuerpo en todo este tiempo:
tus maneras, tu tema, tu avasallarme -eso que has creído
364
avasallar en un poeta irremediable
como el verano- hablan por ti más que tú por ti mismo
y esto es la base, el impulso primero de una impostergable
emoción.
Necesitas más amistad y yo estoy aquí
para hacerte recordar que amistad es una verdad compartida,
no un propósito inarmónico
sin un sueño común.
Si porque encuentras que no estoy más en mí
que en estas flores que destruyes crees que me he recluido
te equivocas: me distancio sólo para atraparte mejor.
He amado
y te he podido escupir (y no he querido),
y he cantado y te he podido odiar (y no lo hice)
pero te he recibido como a la peste para probar solamente que
aún puedo
desechar en mí lo que no está en mí evitar recibir.
Tu envidia te ha liquidado. Y tu propia agresión. Tu burla.
Sin dominarte, ¿cómo y qué vas a escribir:
estas palabras no son una flor que yo pongo en tus manos?
No descalzándote ante estos viejos profetas has probado -para
mayor gloria no de T.S. Eliot
sino del Eclesiastés- que el camino de vuelta
es tu estupidez que yo he rechazado
y allí está la salida: lárgate entonces como excrecencias
de todo este tiempo
e higienizarse es también enseñar a soñar.
Toqué entonces este hermoso Requiem por ti
y yo hube de limpiarme una vez más en el mar, estas praderas
con flores donde todo pervive y se obstina en
sobrevivir a su oficio.
365
 MUCHACHOS DE FÁBRICA EN UN BAR DE LOS BARRIOS ALTOS estos pocos versos terribles como tus labios cuando se amargan.
Y me dice que la noche es gris, la tristeza dulce
Engendra la lucidez un amor que el otoño aborrece. como una brisa en un parque perdido.
Estos son dominios terribles como adolescentes destrozando He tenido que llegar hasta aquí a buscar el fugaz hospedaje
vidrieras. en el tiempo
Prados de violencia de Barrios Altos donde todo es tranquilo de lo que puede durar probar una cerveza.
como una tarde perdida en un bar conversando cuestiones Nadie escuchó nunca El arte de la fuga de Bach en un bar.
trascendentales. Sin piedad y lleno de cólera he ido trotando en el caballo de
Estos son mis dominios, saca la chaveta si puedes fuego de la noche de Cangallo
y clávala en el cielo con flores de estos versos. sin poder terminar aún de guerrear con mi tiempo
Un pobre matón amenaza destrozar el mundo de mis sueños. y la paz me ha sido negada. Sólo la muerte triunfa sobre mí.
Saca la chaveta pero no escondas el cuerpo, Sólo la muerte,
no escondas la risa ni tu máscara de plástico. y la nada.
No tengo más pasado que ocultar Mis madrugadas inextinguibles y perfectas teclean flores
ni futuro sacudiéndolas en su hastío pero esta gramática logró plantear
por el que evitar sacarme esta casaca de cuero la verdad que faltaba.
para poder defender mi derecho a leer la palma de tus manos. No existe inconciente
Estoy con una muchacha de cuerpo nervioso y muslos apurados. y el
No te muevas -digo a mi chica que implora que no pierda mi tiempo psicoanálisis
con ese matón. es
En una época donde todo es tiempo perdido, yerba dormida, una derivación paranoica de la ciencia, un afianzarse a la inexistencia de la
apenas podemos no dedicarnos a cosas tan poco turbias como el amor. conciencia negada por el terror a vivir en una ciudad aún espantosa y cruel,
Todo esto es realidad soñada esplendorosa maqueta de una comprensión que no llega
y mi belleza diestramente virtuosa como un pincel y
me arroja sobre tu cuerpo para apretarlo a mis labios. lo
¿Quién sino tú podría amarme contra toda soledad? que he definido
Allí donde yo he navegado con no más serena belleza que esta destreza del mundo
encontrarás algo de mí: traduce mi acción
tu cuerpo por ejemplo que es mí riqueza, una flor en la tranquilidad de lo que me ha contemplado. El mundo actúa sobre mí y en
muy triste en la primavera que se desborda en tus ojos. mí está el mundo: y el mundo es lo que yo determi­no a través de este mundo.
Y como ha sido mi vida -combatir a la poca intrepidez Toda concepción de bondad y maldad permanece aunque inmersa extraña al
de esta época- ha sido mi obra, hombre concreto en un mundo de conceptos toda -belleza o no belleza es vanidad
y lo que he recibido: y lo que no es vanidad
muerte. ¿No llegué a conocer acaso que la muerte vestía ojos no
grisáceos, doble sonrisa, frente lenta como tranvía? puede
No he tenido tan poca desesperación como para no haber hundi­do al tener
pasado lugar
en su noche podrida. Y la época declinaba en
terriblemente enceguecida como un mamotreto perdido. el
Hay que abandonar el invierno como bares maltrechos. mundo.
Así tu cuerpo que amo me evitará poseer soledad
Nada de esto tendría por qué importarme si mi vida, o la tuya, y nuestra propia belleza será comprendida como la suma de dos
no hubiese sido una larga preparación en enfrentar el pasado. cuadrados en esta página.
No tengo un domicilio hacia donde volver como a un reclinato­rio Yo soy la conciencia
de Iglesia a escribir

366 367
 y tan poco del presente como del nivel mental preferido: un buen
mi
inconciente
está lejos de mí
como un enemigo
o garra agazapada y sin embargo lo que ha de florecer aquí es
este libro estructurado como un concierto acerca de la lucidez inspirada = obra
apenas en la vida de un estudiante imaginativo y activo
/aquel loco muchacho científico, o un técnico en ciberné­tica espiritual,
la bio-magnetización en cuerpos juntándose para
amarse bajo la luna ha reunido todas las formas posibles como un verdadero
concierto en ideas y sentimientos, situaciones, pro­yecciones de realidad
sistemática en estructuras de expresividad significativa/ es una topología
de la conciencia en si­tuaciones tan extremas como desesperación o plenitud,
belle­za y tristeza, equilibrio y desequilibrio, tranquilidad o intranquilidad bajo
toda esta serie de situaciones que refle­jan al conocimiento de todas estas cosas.
Reconociendo que el mundo es equilibrio entre cuerpo/mente/acción reconozco
una luz que elimina la distancia entre mi yo y el mundo y esa luz soy yo cuando
está con el mundo porque luz es todo lo que nombro
y desgarrado
todo
lo
que
se deshace
ante mí
es
aquello que no existe.
Hoy es una larga tarde donde aparezco
intranquilo como sobre un arisco caballo, lleno de flores
que arrojo en tus pechos calientes.
Y tú que me has sentido tierno prefieres no verme encoleriza­do
como un sable en la noche: ¿has llegado a entender
lo que quiero decir cuando digo que no existe inconciente?
Todavía no se acostumbran a ver una mujer sentada en un bar
igual que en la anquilosada retórica -muerte
y escarnio contra mí- no aparece aún el obrero que come
su pan con relleno adornado con rodajas de camote frito como
frescas lechugas con rocío.
No hay lechugas, y el salario no alcanza:
sólo eso
y un buen jarro de aluminio con un litro de café hirviendo,
humeando
esta mañana en el parque antes de entrar a la fábrica.
“Tarde lunar” “carne prístina” “noche augusta” -dice
368
ejemplo
para no pensara través de ningún lenguaje sin vida.
Tú puedes ser una puta en este bar donde tu blusa desabrocha­da es
todavía demasiada atracción
para gente cuya conversación no diferencia deseo
y escote abierto en una estación calurosa.
Pero es mejor eso a ser una triste Colombina.
Ya nos iremos de aquí pero no antes que el matón deje de armarnos
pelea.
Te ofrezco sólo emociones verdaderas como un buen trago en la
garganta.
Por eso estamos aquí y es mucho más romántico
que ninguna película sin pensamiento, acción, y belleza.
El antiguo combate entre cielo e infierno es un mecanismo de
preservación de lo mejor de la vida,
Y se desarrolla en este mundo como en cualquier buen poema
que tengas para leer en tardes como ésta -te doy la flor de mi
corazón
en tus labios- cuando sientas ganas de purificar tu vida. Sí
no desechas lo peor -dejar que el mundo piense por ti trae torpeza
y abulia- no tendrás elegancia
al moverte ni fuerza para creer en ti misma.
Te habla un viejo puma montés -recuérdalo cariño recuérdalo.
El infierno es una bóveda con plata, y oro, y dinero arrancado a la gente. Y el
cielo no será ninguna pésima pelí­cula absurda
pero luego de hacer el amor tus ojos brillan, y eso es cielo.
Yo soy la conciencia
y
mi
inconciente no duerme
como aquel horrible retórico
gastando
su
olvido
como una tinaja con pus.
En
la
lucha entre
conciencia e inconciente pierde quien se desposesiona del inconciente y quien
se posesiona de la conciencia no es la con ciencia: es el propio inconciente.
El inconciente es la fuer­za natural y la conciencia es lo designado como
sobrenatural por lo natural: de este modo la autoconciencia es fuerza uni­da al
369
criterio y lo perdurable es la acción, lo que determina el cambio lo que me angustia, y lo que me llevó a tus labios,
y el buen clima de la cólera y su no imposible belleza?
sus Esta tarde es hermosa, y te digo flor de mi vida: te amo,
nuevas relaciones. o espérame como a la primavera donde muerdes ciruelas.
Toda escritura es como un gran fresco mural con ángeles
Meterse a un hotel pero no al verano desagrada al cuerpo, y demonios combatiéndose a medianoche y la página es una
y a la naturaleza. computadora
Al saltar del lecho uno debe saber elegir el bar con líneas punteadas
donde arrojará el nada insustancial comentario de su pasión: donde la belleza son estadísticas bajo puntos de vista
aquella moledora de tus muslos desmenuzaba y gráficos a color que puedan permitirme saber
mi cuerpo hasta ser solamente una flor en tus labios no sólo por qué el precio de una flor cualquiera -no nombremos
probados tan furiosamente como una cerveza. flores descompuestas-
Tú dirás que sé removerme en ti como en un verano. impide
Y me mirarás entrecerrando un párpado. que tú no hayas rodado dócilmente expuesta
¿Por qué habremos de hacerlo siempre en el mismo lugar, lejos de todo este mal gusto que nos rodea
la misma pose, incluso la misma mierda de vocabulario como y he podido explicarme por qué me gusta más esta flor de tu
“caricias de seda”? vientre
Atracarás que acierto llamándote puta, Tus pechos son y no, sencillamente,
pechos dulcísimos como peras de agua -eso es la palabra soledad.
una imagen por ejemplo.
Una metáfora es un legado feudal, será inútil seguir rebuscan­do Si hay quantum y su energía es cuerpo aún dulce
mis palabras para encontrar una entonces su luz es vida engendrada en tu vientre antes de salirnos del lecho
como un rulero que colocar en tus cabellos dormidos. pero no más antes que mi mirada se transformara en tu carne.
Tienes cabellos de hidra: mi amor, y todos te miran.
¿En esta metáfora qué puede pesar más: denotación -cabellos e
hidra-, o
connotación -te miran como a una hidra?
Una puta es mejor
como cuando tu cuerpo apretado a mí se estremece lentamente al
sentir el orgasmo entonces
vislumbro mejor el tiempo que fluye en tus párpados.
Y me veo a mí mismo cabalgar contra algo que está a mis espal­das
sintiéndome
música pero no tan desafinada como la que sale de la rocola.
Trato de no perder el sentido de belleza perdido en estos
años.
Y ése es el resplandor que condujo tu volar hacia mí como a
una lámpara encendida
toda la noche.
Alzo el rostro
y te contemplo como un residuo de métrica
sobre el que salta la poesía -una cierta alianza entre el
lenguaje y su ser
(como para un mejor dibujar tu cuerpo en la historia).
¿En el trasfondo en que el poema medita podrá hallarse

370 371
 ESTUDIOS SOBRE FLORES CON PÁJAROS Y AMANECERES DE Abriste tus ojos para recibir frescura.
PRIMAVERA Cuando la noche es lima flor pálida que abandonas, otra
soledad comienza.
I Flores Escribes frescura flor fresca piel cálida sobre el cuaderno
donde arrojas tus sentimientos.
Te he visto igual a una traviesa cuchilla tratando Una bella cosa es tener la inteligencia fresca
de arrancarme del sueño. Mi loco pelo se llena de temor como una flor.
y te implora perdón. ¿Tengo yo misterio y bondad que no puedas
Otras margaritas se aferran a mí y los crisantemos tiemblan cuando abren sus arrojar tú contra mí cuando mi rotar le coloca nuevamente
ojos en la noche. En un pétalo carnoso ante mí?
una gota de rocío rueda como un milagro en tus ojos Sucede en una instante,
y parecen horas
y tu cuchilla, tu mano pro corrupta se acerca
cuando sucede al abrevar la flor nocturna en mis labios
y me lleno de espanto, antes de palidecer ante el instamatic del cielo.
y para eso existo. Despoja tu inercia y busca la perfección transformando
¿Vas a matarme a cometer un crimen de lesa-bondad el pasado en garra profunda como este mar verde o celeste
para satisfacer -manto turquesa donde palidecen estrellas
tu insensata vanidad? como un verso, una clasificación astral tiene
sus tonos rosados y chispas rojas al este, como un carburador
(Pero la flor es trágica, y palidece exhalando encendido,
su último aliento en los cabellos de una muchacha). este oleaje dorado entre lila y fuerza atormentadamente dominada allá donde un
mar acaricia
mi yerba lentamente masticada bajo el deseo,
II Pájaros
esplendor revoloteando como pájaros
Alcanzaré a sobrevolar todavía este verano entre rocas azules en el contrafuerte serrano
y bajaré a picotear más granos. Saltaré en la rama, y esto es tu mañana, tiempo travieso como un gato,
un leve golpe de piano, flauta toda la buena calidad de este amanecer
intranquila en manos de la mañana. se depositó en tus ojos que escriben flor fresca
piel cálida en el viento.
Un hacha estúpida como duende diabólico derrumbó mi sueño. Entre el bullicio
del radio-a-transistor mi sonido
(Tú has salido otra vez para el mundo,
saltará delicado como un sueño en los noticieros.
pero la flor en mi libro es una mañana donde yaces invitándome a vomitar mi
Tú te encabritarás, verás
pureza).
un pechito rojo
y alas negras revoloteando en el follaje verde
y dorado de tus ojos. IV Mediodías
Atreviéndote a salir hasta la ventana
y contemplar la vida que se mueve bajo tus párpados sabrás que mi existencia ha Tú estás caminando en la calle, camisa abierta,
embellecido tus días. y enchompado. Caminas: allí hay vértices de grandes avenidas,
edificios, autos, parques grandes, y perdidos. Un trozo
(Te has acercado un poco más a tu sueño, y el hombre que te coloca en su mira de nada -un pañuelo- te recoge
es la música que se desploma). como a una hoja que cae
en la nada y toda tu biografía será esa caída.
III Amaneceres Entonces voltearemos la página y nuestra historia habrá
florecido. ¿De dónde vienes, y a dónde vas? Mucho verdor

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 es el mar en los ojos, estas palabras una mariposa en tu piel.
Puedes estar aquí o en un campo donde labras,
por ejemplo, tu cansancio, un ruido de avión coloca tus manos
como largas viseras
sobre tus ojos y una cápsula plateada se hunde,
a lo lejos, en el cielo. Gruesos postes telegráficos sostienen
el trapo azul del cielo.
Alzas o bajas la vista, pero el calor persiste:
y este verano es agreste.
Un paso hacia el este acortará tu sombra, uno
al oeste te la alargará: corta o larga, tu sombra
tiene menos consistencia
que tu cuerpo. Gires donde gires tu sombra se proyectará
en sentido contrario a tu visión y no la borrarán
trapos ni la inexactitud de lo que no es tu hora.
Has vuelto a levantar tus ojos
y compruebas que el sol es un dulce coro
de pétalos en tus cabellos, cuerpo inclinado
desde el balcón al cielo: hora del Angelus, y ¡Angelus! ¡Angelus! Mi cénit te ha
mostrado el horizonte verdadero.
(Pero la clepsidra una vez más dejó caer un solo grano de arena, y el cénit que se
pierde volverá a llenar de inteli­gencia
a tus ojos).
V Atardeceres
(pero ahora se ha hecho lentamente noche, y millares
de innumerables estrellas te miran sollozar quietamente en mis
labios).
VI Noches
Más que un poco de yerba en las manos esta noche parece una noche posible:
conversación
entre la mente y su símbolo, un auto deslizándose siempre
a la altura de la U. del Pacífico,
una orquesta lejana.
“Eres una tuerca, la perfecta tuerca que faltaba” -te permites agregar esta
pequeña acotación sincera
en torno a la fantasía insincera de una maravilla de mal profesor
persiguiéndome
en sueños, dibujándome contra una pizarra
como en un verso poco elegante, obligándome
a ponerme como una estrella en el ciclo. Fuera
de toda esta inexplicable contingencia la noche es la noche que eternamente
ha rotado,
flor húmeda en el tiempo, cualquier metáfora bella.
(Pero a la mañana siguiente sólo quedan palabras, y el arte es nostalgia de lo
pasado).

Se han desprendido hojas dulces que se levantan VII Lagos

como faldas enseñando buenos muslos en el viento, tienes
tus ojos soñadoramente clavados en mí Todos se alejan, se pierden, se van dejándome
y esta tarde tus cabellos se revuelven depositada en estas montañas con flores de mis labios, abrevan
como turbias flores en mis labios. Soy tristeza y se pierden
o belleza, un sentimiento en tu vida. como un gemido en la noche.
Quisieras envolverme como una túnica de frescor Un delicado pensamiento como un bote perdido boga lentamente
al cuerpo que acaricias: una dulce música son estos gorriones posándose en tus en mí y escucho
ojos, silencio ligeramente destrozado un rumor de cuerpos en los eucaliptos.
por el estampido de hojas que crujen bajo autos que arrancan. ¿Palabras a la fugacidad de las cosas, gemidos
Todo esto es demasiado para ti, y muy poco de amor como ruedas a tracción, música a esta hora triste
cuando tú -grácil y delicada- miras intensamente y perdida? Y el viento pasa,
este verdor dorándose bajo una fronda florida, y el mar, y no existe noche inexplicable y perdida.
y esta tarde, y tus ojos se encuentran conmigo como con una A esta hora mi quietud se estremece en tu alma. El amor
muchacha que espera a su amor. chapoteando lentamente como una muchacha es un muchacho que juega con
Ah, qué música de hojas, o flautas, o zampoñnas serranas llegan hasta ella.
aquí y demoran aún mi partida, enamorándome como una muchacha. Y un pescador solitario arroja su anzuelo

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 y me arranca una trucha plateada cuelga
que caracolea en el aire antes de caer en la brasa. como la luna en la noche de Cangallo. Los caballos
El ganado abreva en mis labios y el viento me impele suavemente taladran el cielo: ríos
entre montes donde me agito. No soy una postal turbulentos.
pero en mi dorso surcan palabras que se cruzan dulcemente quienes se aman Pechos como colinas, cielo fresco -te amo. Resplandece
atravesándome (intacto)
con brazadas lentas y profundas. un bosque con retamas en un río.
¿Me apeo? -no.
(Pero tu tranquilidad durará no tanto como aquella postal Recojo una flor al pasar,
porque cuando despiertes una hidroeléctrica te habrá hecho bri­llar en
bombillas de cristal) (y tú has soltado ahora el caballo, tu flor
son estas manos modelando los pechos de tu muchacha).

VIII Máquinas

Unir el agua con estos proyectos que brotan

en la visión que el artista dibuja sobre un papel: un primer pla­no inclinado,
primera máquina
como ruedas a tracción para llevar agua
hasta tu cacerola que hierve con papas bajo la noche,
o el hambre, fue un acto supremo
de imaginación, supervivencia, y cultura: un juego
de poleas como un nudo de corbatas, esta concepción de lo que al ir bajando
sube es el ángel de lo aprendido
y la marea que baja es energía elevada
a turbinas que recogen la luz
en espejos convexos
y todo se ha modificado
como un nuevo edificio: tú eres más tú, y más generoso,
y humano.

(Pero en todo este cambio sólo algo persiste,

el hombre que no cambia sino cuando tiene deseos de cambio
es la satisfacción de su obra).

IX Jinetes

Paisaje: rocas, cielo.

Cabalgo (desde hace) un siglo.
Arriba: azul. Abajo: sueños como tranquilos trigales en tu falda.
Apresuro el caballo: vuelo.
Cielo que vuela:
el valle

376 377
AGREGADO (SIN CORRECCIÓN) A LOS ESTUDIOS DE POESÍA: que en un bar cualquiera
Estilo y gramática en la contemplación del mar. acepta tu mirada
y
es
1. Si busco una comparación del mar un mar áspero
llevando a la composición una serie su cuerpo.
de texturas, pliegues, cavidades, cimas
tan parecidos a un cuerpo humano: 6. Pero el bello tempestuoso tierno mar
mar intenso y gramático, encuentro que la vida es tiene las cualidades de tu estilo, la
un poco
de lenguaje,
la formulación de unos signos
ya grabados del ayer
& allí/está
el
VOLVER centro
A del
LEER problema:

2. ¿Cómo no acertar
algunas metáforas del mar (y no decir/ la mar
violeta?
¿O decir que el mar (que fue un momento en
ti) es sólo
un estado espiritual — > una ideología?

3. ¿El mar de un poema acaso

(densidad del perfume, color de la ola,
alta y baja marea)
no transluce también un cierto eco de historia?

4. Y el eco repercute frontal o lateral

en ti — > pero repercute igual
a una cachetada, un beso que complementa
esa hipótesis de Horacio, Ovidio
y complementa el mar de una oda futura.

5. en esa palabra misteriosa

y transmisible
más que a la realidad
se envuelve en sí
dulce
permisible
como una viajera solitaria

378 379
AGREGADO (SIN CORRECCIÓN) A LOS ESTUDIOS DE POESÍA: unas cuantas palabras
Estilo y destino del signo y la orquídea. como la orquídea que perdiste,
los versos ansiosos que escribiste
1. Esa flor que has mirado tan radiante una tierna noche de abril.
en el aire límpido y azul de las rocas
no es más que un sueño 8. Y no tienes más, no tienes más que
-un sueño de ti. el estilo de tus palabras.
Esa límpida flor
(la flor de la orquídea)
apenas es tu propia invención:
tu doble.

2. Y sin embargo la cortaste, fresca

en el alba aún con estrellas II. Estilo y gramática en la orquídea.
con gotas de rocío. 1. ¿El sentido último
de una flor cualquiera
3. Y la llevas contigo (si acaso hay algo último)
(en tu memoria) puede
perdida en la maleza de tu memoria. explicarse
sin la presencia directa
4. Esa flor que a un amor convidaste y tangible
en la forma de unas palabras de la flor?
es sin embargo
menos importante que las palabras 2. ¿Puede explicarse una flor
con que diste tu flor
sin ella misma?
y quedaron sembradas en la memoria
de tu muchacha.
3. ¿O puede explicarse ella
5. Aquella flor de palabras sin el aire que transporta
(tu inevitable soledad un poco de polen, sin
y tierna melancolía) el vuelo del picaflor
no fue menos dulce que produce un movimiento
que la orquídea del aire que transporta el polen, sin
en los cabellos del amor. el polen
que una abeja bebe, sin
6. Y la orquídea se marchitó
como todo memoria genética, sin
se marchita en nosotros, -también- este verso?
como todo se marchita
en el cuerpo que trabaja y paga impuestos. 4. ¿Una flor que brotó entre rocas
La orquídea se marchitó: hojas secas, se distingue en algo de una flor
una sombra leve como el perfume que la envuelve. que brotó
en
7. Ahora sólo tienes el perfume la mano del
de aquel amor

380 381
 jardinero? difícil, sí -pero hermoso.

5. Pero no hay sentido último 8. Una flor no puede

que no se vuelva explicarse
el sentido primero sin
y tampoco hay sentido alguno la calidad del abono ni
en saber La observación minuciosa del que sembró
lo último sin saber primero la flor ni haber estudiado el mes
lo primero, de los vientos ni la posición
sin saber lo que constituye eso de los astros en el firmamento:
que habrá de pasar a ser “el rastro del sol” -me dijo cuando niño
olvido. un niño campesino: “el rastro del sol
en el surco” y lo demostró
6. Esta orquídea que simboliza el amor abriendo
no es el amor, bien lo sé. la compuerta del agua donde el sol
Pero esta orquídea ha llenado tu ausencia. se ahogaba
Esta orquídea de tu vulva la he mascado y cuando el agua pasó brillaba
en mi delirio, dorada una arenilla
tiene el perfume ausente entre las piedras
en mí destierro. de la acequia sin agua, humedecida.
Y no hay yerba mala porque la que se siega
7. Lo que importa del borde de las acequias
(¿hay algo que importa?) es forraje
después de todo que alimenta a los animales de carga
(ya lo entrevió Barthes) y las plantas del diablo
es demoler el clasicismo (que brotan entre rocas)
Romper con hojas de espina
la sangran las encías
Economía de valores pero limpian el estómago.
El llantén es yerba mala si -¡miseria!-
alguien prefiere vender algodón pero
en infusión es yerba que cura los granos,
las mujeres lo usan en “baños de asiento”
y rigen menstruo y embarazo con é1.
La sábila espanta al demonio de tu casa
y su leche amarga
pero limpia tus dientes.
Bien sé que una flor no existe sin
otras plantas ni el discurso como metáfora
de cambio sin un cambio de metáfora.

382 383
9. Así la orquídea SUITE DE UNA NOCHE EN EL PARQUE
me importa ya que ha florecido
en mi memoria
como un verso
un signo entre otros signos
como un problema Te he invitado a tomar el fresco esta noche en el parque.
en mi lenguaje. El calor empuja a las parejas a echarse bajo postes eléctri­cos sobre la yerba
a montarse -uno
frente al otro-
en banquitas de granito color rojo oscuro.
10. Aquella orquídea E1 mar es ahora un tema contra el que un hombre acaricia a una mujer.
Oh tristeza de otoño, rabia -
del amor
todo es duro...
es Sabes bien que matemáticas y literatura me han importado tan­to como tus labios.
bella No tengo trabajo y ayer arrojé el teléfono,
sólo un sueldo de 4000 billetes de a mil no es algo que logre apar­tarme de ti.
si No tengo trabajo.
mi entendimiento puede Tú dices que admiras que yo no haya perdido ya con todo este sufrimiento las
excluirla de otras flores ganas de soñar.
y el microscopio Limpiar la casa, barrer, ponerme a trapear, eso
entra es lo que hago antes de ponerme a mecanografiar mis proyectos,
en Y la historia ha sido para mí que hube de rescatarte a tu pro­pio silencio,
y a tu andar perdida en la noche,
su universo, analizándola,
a la tristeza en tus ojos, un cambio de energía colocada en tu mente mientras
el microscopio de un método cabalgaba de tu lecho
que pueda a este papel como una manzana que pruebas contemplando
uniendo palabras este parque, sabes ya cuál es mi concepto
colocarla entre tus dedos de una ciudad cuya fortaleza han sido estos versos.
como la orquídea que no pude Y esto es todo lo que ha marcado nuestra sensibilidad
darte porque dinero obligándonos a darle un adiós al pasado.
no tenía.
Te he invitado a tomar el fresco esta noche en el parque.

11. Y sin saber si mí orquídea
es flor de ojo o flor de olfato,
te di la orquídea de mi corazón.
Ah mujer, compañera querida, yo estoy tal vez desolado como
yerba de monte.
No tengo trabajo, y llegó ya el tiempo
de la bondad y el desamparo, la hora
de pruebas difíciles como permanecer coherentes ante hechos incomprensibles,
el tiempo
de empaquetar las flores heladas del llanto
y no olvides la experiencia adquirida,
no olvides las colchas tejidas lentamente las
tardes de invierno,
no olvides consultar el mapa astral,

384 385
 no olvides almacigar luz en el patio,
no olvides la libreta con direcciones amigas, no olvides los
viejos libros sagrados,
no olvides a todos aquellos
que nos dieron amistad
y dulzura, no olvides a los intrépidos
como nosotros, no olvides tu propio furor
pero mantente bella y grácil, dulce
y suave como hasta ahora.
Todo esto que observas es un ferrocarril atravesando
a la noche que cuelga como una casaca en tu hombro y el alba
es un ángel cuyo destino se juega en nosotros.
Ah mujer, compañera adorada, llegó ahora el tiempo
de la soledad y el compromiso, el tiempo
en que la vanidad es una mueca que apesadumbre a nuestra vida
y es tan necesario precisar nuestro rumbo
como hacer este acápite para abrir el ritual
de los viejos libros sagrados.
Allí leerás
que el que da mal por bien no se apartará el mal de su casa.
O como dijera Mahoma que si la montaña no viene a ti
anda tú a la montaña. Besados serán los labios
-dicen también los Proverbios- del que responde palabras rec­tas.
Y son muchas las cosas que uno aprende cuando
se da paso a la cordura y se ha examinado minuciosamente a la
vida.
Estar en un parque es pensar, no cabizbajo, todo esto.
Un no tener trabajo es no haber perdido el oficio.
Apenas significa prepararse para acometer el destino final.
Nuestro destino ha sido transportar
belleza y ternura, cambiar
nuestra soledad en flores que brotan en tu cuerpo
y continuar estremeciéndonos por tratar de dejar
atrás este tiempo para probar
la sonrisa de la vida
en parques
donde muchachos emborrachándose cantan cosas picantes
a los enamorados. Tampoco tienen trabajo y algunos estudian pero todos somos
pétalos de una cultura que sobriamente
florece en nuestras páginas.
No tendré trabajo pero sabes que este poema vale más que el sueldo que no deseé
para ti.
386
MI CUCHILLO SE APRESTA A DESCUARTIZAR EL OTOÑO
Cuando la caballería enrojece a la noche es verano.
Tiempos turbulentos como leñadores montañeses se precipitan
en el horizonte.
Me he puesto una gorra de cobrador de tickets
y vuelo en la noche como un tren agitándose sobre tu cuerpo.
Ya no tiene antenas de grillo posadas en un cordón
y ahora se desliza con suspensión aérea en los rieles.
Postes, campos con bruma de tristeza pasan a toda velocidad,
Y la mañana es una chaqueta roja abrigándonos contra el invierno, el otoño
un mundo anticuado echando humo gris bajo mis ruedas.
Este avance altera la tristeza del tiempo.
Me saco la gorra y los leñadores se aprestan a descuartizar el otoño.
¿Quién osará entrometerse conmigo? ¿El cielo
que ha descargado su peso sobre mis hombros no es el mundo
que yo sostengo? Mi corazón se enfebrece agitándose en tus
labios
y este mundo que pasa ante mí es soledad
transformada en belleza.
Una flor como una noche se pierde en el terrible pasado.
Tengo miedo a la muerte, no a morir: el cuerpo que vuelve a la tierra es una
flor perdida
en tus manos.
Una eternidad
como un campo bajo la luna florece en mis labios y lo que he soñado sólo
es una esquela de matrimonio
bajo tu puerta y los muchachos que cantan, o aman,
son flores como palabras que tus manos colocan en tus cabellos húmedos
y frescos. Mis palabras son esas flores
y este viaje un arte por donde transita la vida agitada,
el amor que te espera en un asiento de tren.
Mi sangre se enciende como una rosa, o un caldero,
y tú prepárate a recibir la mañana como una casaca abrigada
en un invierno muy duro.
Hemos viajado toda la noche. Soy feliz guiando
vagones de yerba lejos del hastío donde la noche ha caído.
No esperes escupir sangre en el blanco pañuelo en la próxima
parada.
387
Ni te refugies lejos de la belleza que solloza ante ti como una dulce flor
apretando su pecho
contra el tuyo.
¿Por qué te desesperas más de lo que buenamente has podido
desesperarte? Estaré allí a la hora
precisa
y mi precisión será la flor que acaricies.
Todo esto habrá de pasar como un sueño
y un retrovisor donde noches silenciosas y tristes
se alejan del parabrisas que avanza como un bólido busca un
paño que limpie
el polvo del viaje.
El otoño como un pueblo fantasma va quedando atrás. Atrás el hielo de
invierno.
Nuestros viajeros desempaquetan panes con tripas para alejar el hambre: cantan,
o leen,
contemplan el furor de paisajes por donde este tren se desliza
cálidamente
y en nuestra cabina de mando comprobamos el carburador recalentado, el empuje
de esta batería cuya bujía tiene ahora menos complejidad que mirar el mapa de
ruta.
El otoño se marchita como la noche a un lado del sueño.
El tren es sólo una bella fuerza despejando a la niebla
y más allá toda nostalgia es gris, todo cansancio
un amanecer perdido en la niebla.
A veces
una cruz verdosa en un montón de tristes adobes,
o una llama en la noche, te indican
que el destino quedó allí consumido como un cigarrillo
pero las ruedas infatigables sólo han podido avanzar
enfrentándose a la tristeza
como a una peligrosísima curva donde tú eres destreza
y la noche no avanza más que el leñador de tus ojos
ahora que mi cuchillo ha descuartizado al otoño.
388
SUITE PARA J.L. CUEVAS
Marzo se abre como dalias de soledad en las calles.
El viento fresco, un temblor de hojas me dicen que la rueda
del cielo se ha movido
una vez más en el aire haciendo girar brazos, palancas, industrias de un
tiempo que fuimos dejando atrás.
Asisto a este lento desplazamiento del mundo.
Vectores, brújulas, sextantes como sables de pirata se están
disponiendo a incendiar un trozo de
historia.
El papel que me ha correspondido es mañana,
dejar una parte de mí en tus gráciles labios y seguir como
un dulce guerrero
desolando reinos extraños, tener por victoria
esta horca donde ha de pender mi lengua morada,
una mano compasiva que cierre suavemente mis ojos.
No te he pedido un nicho, y no quiero un nicho.
Un lampazo de yerba brotará mañana en mis huesos.
Mi conciencia abarcó un instante, y ¿ese instante
pleno como una gota de lluvia en los cabellos que arden pudo
dejar constancia
de mi quehacer en el mundo?
(En el instante en que tú miras arriba abajo no existe y lo
que existe es el mar
donde tú has hundido lentamente tus ojos).
Pero es marzo y yo estoy aquí sobre una noche de cualquier parte mirando cómo
se desmoronan los viejos imperios, todo lo que hice -y me cos­tó lo que ame,
mi vida- por destrozar a la noche
se ha ido cumpliendo como una profecía maldita,
pinceles que aún luchan por poner en el lienzo lo que en la
vida está allí
como una perfecta pedrada en el ojo de Polifemo,
siempre enceguecido, doblado como un Halcón derrocado ante mis versos
ahora.
389
 EL ARTE DE LA POESÍA que delinea toda razón.

Un viejo amigo perdido

o aquel viejo motor sin gasolina
son el horror- estos años, ruinas de un otoño- que volteas
como una página inservible, tragada por tu belleza.
El muchacho aparta su tristeza, continúa:
el mar es dulce- no el mar de folidol: tempestad y flores
y la noche triste como un trailer malogrado en otoño
necesita una recompostura que ilumine sus ojos.
Y el amigo perdido destroza sus labios, pierde aún lo que no había
ganado.
Escucha: la tempestad no agrede, te solloza apenas
su dulce belleza revuelta: transfigurar en verdad
-no apagues tu mente- el film gastado de una realidad deleznable desconoce lo
antiguo pero renueva tus sueños
y escribir tanto como un pequeño gramo de esencia de
llores macerándose- delicado
como un Chopin al clavicordio, gramo de uranio, o radium- bajo tus
párpados
aparta
lo falso y la mediocridad, llamea- tu dulce poesía
contra la muerte que embrutece- sobre rodajas de algodón remojadas en buen
aceite ordinario, superpuestas
sobre capas de sal con pétalos en un frasco sellado,
papel de estraza como tu propio sueño, antiguas
aplicaciones en el trasmundo de lo aún no pensado.
El camino es una sorpresa inagotable
y larga como la vida, una belleza perdida
si los trenes se agotan antes de encontrar su destino.
¡Ah extraño demente, la transformación del mundo embellece tu
espíritu
y tus papeles llenos de cosas incomprensibles
-no duerme el cerebro, dices: pero sus llamas son tu cuerpo-
te hacen mirar tu barrio como un viejo cuadro olvidado.
Sobre un papel escribes: partir
serenamente en la noche es un camino delineado
(bajo esta laboriosa pereza) por lo que encontramos en nosotros mismos
y ahora hemos
movido a lo que dormía apenas como un ciruelo en botón
en el fondo de esta época que vuelve a florecer
como un tren con flores de Orff,
y haber avanzado un poco más que todos no fue tan fácil
como quedarse con los brazos cruzados
ahora que sabes que tus trabajos van saliendo perfectamente explicables si
lo que hubo de contraponerse una noche
no dejó de ser este relevo de una llanta gris,
y el paisaje que ves a lo lejos es la fuerza que tuve para llegar
hasta ti.

El muchacho entra una vez más en su laboratorio

como en las circunvoluciones de un sueño donde se aparece con

libros, lápices, y fuego en las manos.
¡Ah extraño demente, cielo verde como una botella
con productos eternos, y electro-magnéticos! Pared llena de afiches,
fórmulas, anotaciones extrañas.
El universo es una mesa de trabajo que mi pasión ilumina.
Estas llores no son soledad y me encuentran aún encorvado sobre antiguos
manuscritos donde la ciencia
es mi conciencia, el bello furor una proporción

390 391
 ARGUMENTO DE ÁNGEL CON CASACA
DE CUERO

392 393
 CUADERNO DE VIAJE: PARÍS 1978-1980

I
Casitas, árboles, jardines bajo la niebla me anuncian que este
viaje llega a su fin.
En el temblequear de un tren largo como anguila he salido al
pasillo en que se apretujan
como fardos oscuros hombres mayormente ya cerca de los 40.
Y van pobremente vestidos, duermen o conversan tranquilamente
sobre maletas,
en cuclillas, fumando.
¿Qué harán después en París? ¿Tendrán una esposa
que haya acudido a recibirlos como a una carta en poste restan­te?
¿Un pasado que llevan como un morral colgado en el hombro?
Largo ha sido este viaje
-largo y agotador como toda asamblea agitada.
Y París se anuncia en este ligero ajetreo -se guardan los termos,
una mujer a mi lado
se arregla el cabello,
alguien tararea su canción favorita.
Oh el París de tantos libros -sueños románticos y postales para
un recuerdo no tan incompatible
como el monóxido.
Trato de ser circunspecto,
trato de no emocionarme demasiado ya que hay que arreglar maletas,
y pañales y biberones de la hija.
Casi en un anochecer habíamos salido de Barcelona y el tren
con brevísima paradas no se detuvo
-en Port Bou chequearon displicentemente mis papeles-hasta
ahora en que arrojo un cigarrillo
en el piso y lo aplasto.
A través de los cristales del pasillo vi poblados pasar lige­ros
como luces silenciosas
y móviles, cascos de viejas ciudades envueltas en anuncios,
un campo tenuemente iluminado
por la luna -mi propia adolescencia correteando,
gran pony rojo, bajo esta mente que todo lo ha analizado.

Cojo dos o tres mochilas y ya estoy impaciente

por saltar a tierra.

394 395

II
Mattinée & satori de un vuelo en París
6:25 de la mañana. Todo viajar implica más que un desplazamiento geográfico un
asistir en nosotros mismos al trascurso de lo que somos: esto que se atisba más
triste que el otoño en un tren -bosques y pinares como catedrales invitándonos a
un momento de meditación, cielo cuya profundidad se dibuja en nuestros ojos,
ciudades que pasan luminosamente lejanas y sus paraderos con muchachos con
guitarras bajo el brazo- no atrae más que lo que uno ha percibido en sí mismo-
aquella violenta elegancia que te vuelve menos descontrolado que un viejo vecino
compartiendo la misma banca, y quizá el mismo comentario ante un hecho
cualquiera, necesariamente se con­tradice con la proyección de tu luz y en esa
contradicción surge, por lo demás, una lección que hay que saber asimilar. No
la de un paisaje (los paisajes eu­ropeos me han parecido menos agrestes, si esta
fuera la palabra, que los nues­tros) sino la de una respuesta que uno puede dar en
un mundo al que se llega como un bárbaro. Fuera de toda ilusión misteriosamente
exacerbada en cual­quier viaje -ya geográfico, o por los caminos igualmente
atractivos de la ima­ginación: y pienso ahora en la emoción salvaje que sentí al
leer viaje sentimental de Sterne, o Un bárbaro en Asia de Michaux, que me han
predis­puesto en el primero una visión aventurera de Francia a la que he llegado
sa­biendo que estoy en la capital de un cierto y por cierto elegante intelecto- otra
vez esta noción de capital la extraigo de un fascinante trabajo de Walter Ben­
jamin- y que en el otro he encontrado el espíritu de una sutileza en el análisis de
otras culturas que yo, desde mi punto de vista, y sé que no soy más que un poeta
salido a fornicar con el mundo, quisiera aplicar no a París sino a este tiempo
caótico y en crisis que se siente en todas partes, incluyendo a la pro­pia París (al
decir incluyendo a París quiero decir que cualquier gran ciudad industrial, aunque
sin la gran cultura francesa, puede darme los elementos del proceso kalidoscópico
que es la decadencia de este tiempo y naturalmente también de su ser capitalista)-,
fuera de cualquier ilusión por otra parte no tan irreal como puede ser un estado de
ánimo no queda más que una cierta / tal vez incierta confrontación con la noche.
Mi noche era un cierto encanto embriagador -como la poderosa luz que uno saca
de sí mismo para alumbrar el camino de su viaje- y a las 6 de la mañana cuando
el tren con una ligera sacudida de canguro se detuvo bajo la niebla de una Gare
perdida tuve que saltar al andén para con mi sensibilidad más que dispuesta,
preparada a recibir una emoción intransferible desde el punto desde donde yo
podía contemplar las infinitesimales direcciones que irradia una mente fresca
me enfrentaba también a un mundo desconocido pe­ro amado. Era largo el andén
-un brote de transmigración paralela de elec­tricidad en un mundo regulado como
396
un cronómetro atómico- y se perdía en la niebla deslizándose como una curva
muy suave hacía el ser mismo del infi­nito que es su propia velocidad a su vez
que una gran cantidad de rieles se di­rigían milimétricamente -como un tejido de
mallas de alambres con intensidades diversas- transportando sus cargas azules
en las direcciones que sus proyectistas trazaron. Al frente se apiñaba un gentío
que llameaba, son­reía, alzaba sus brazos -saludándose como si no se hubiesen
visto en muchos años- indicando que allí se esperaba a la persona amada: todos
envueltos en sus abrigos bien abotonados y enchalinados -aquel mes de diciembre
estaba helado y hermoso- bajo el aliento transformándose en flores de niebla
sobre los labios. No habíamos -viajaba con Carmen y mi hija- enviado un solo
tele­grama o una inesperada carta a nadie de nuestros amigos, aunque habíamos
quedado con otros amigos de Barcelona en encontrarnos aquí para las navi­dades
como sucedió luego con nuestras conversaciones salpicadas con vino tinto y muy
buenos platos peruanos (todo muy digna y muy hermosamente ce­lebrado como
la cariñosa familia que allí éramos entre amigos o enemigos literarios: se podía
estar en desacuerdo sobre cosas circunstanciales -una po­sición de ilusión como
cualquier otra- pero nos necesitábamos el uno y el otro en una ciudad tan grande
y tan misteriosa como París).
No esperaba pues a nadie entre la gente que se amontonaba allá en el fondo de
los terraplenes de concreto y aluminio cronometrado y me encontraba pensando en
la sorpresa que sería mi aparición en la casa de la poesía -años después pasaría a
ser denominada por algunos poetas como “Pueblo Joven Mandel”- como entonces
se le llamaba a este conjunto de chambres arriba, que volaba en el cielo parisino,
donde habitaban y trabajaban si no buena par­te casi todos entre mis más alocados
amigos en otros años compañeros en los bares y las nuches de Lima. Coger una
carretilla de fierro azul o naranja fue lo primero que hice para colocar allí nuestras
cosas y llevarlas hasta el hall. Carmen llevaba la bebe y yo la cargaba también.
Atravesamos el hall y desde ese momento no supe sino que París era una cosa
muy distinta de todo lo que yo había conocido hasta entonces. Al salir -un viento
helado acariciaba dulcemente mi rostro- nos encontramos con una ciudad que se
despertaba en el azul brumoso de la madrugada: sobre el aparcadero enfilaban
una serie de taxis tranquilos esperando a sus pasajeros. Puse las maletas sobre
la acera, cargué con la bebe mientras Carmen era abordada por un taxista que se
creyó encontrar a una mujer solitaria: por detrás de los cabellos de mi mujer asomé
mi rostro que se enfrentó, amablemente, -esbocé una ligera sonrisa y endu­recí mis
párpados-, con el rostro del tipo: éste cuando se encontró con la mía cambió de
cara, no dijo nada y dio media vuelta y se marchó, sin ningún pasajero, en su auto:
-aja- me dije para mí mientras depositaba en los brazos de Carmen a mi hija y,
haciendo una seña con la mano, paré un taxi. Dije la dirección buscada -en realidad,
como no sabía ni jota de francés, enseñé la envoltura de un paquete de cigarrillos
en el que había escrito la dirección a la que quería ir: 33, Av. Georges Mandel- y
el taxista, un hombre grueso y de buena salud, con las mejillas coloradas y esta
saludable jovialidad que tienen las personas que trabajan desde muy temprano,
397
enrumbó su auto en la dirección señalada. (Fue una de las dos o tres veces que usé
un taxi en París, aunque no dejé tampoco de montar en auto con algunos amigos
franceses cuando fue necesario, y en mis posteriores salidas a otros países ya supe
cuál era mi Metro y mi dirección, casi siempre con cambio en Trocadero). Nos
sentimos reconfortados en el auto y dispuestos a saber cómo podía sentirse uno un
poeta perdido y alocado en París.
París estaba envuelta, a esa hora temprana en que la madrugada le guiña un ojo a
la mañana, en una niebla espesa, una gasa de humedad brumosa por entre la que
hermosamente fogoneaban las luces de postes y casas adorables. Todo era hermoso
y se me ocurría estar deslizándome por una ciudad irreal y era este tal vez su
mejor adjetivo: irreal, algo nunca tan hermosamente es­perado -siquiera, ni en mis
ensoñaciones con el París de La edad de la razón, que leía tan hambrientamente en
mis años de escolaridad turbulenta, aquella en que a los quince te has enamorado
y ya tienes un poema en las manos- co­mo lo que ahora tenía ante mí a esta
hora, con sus edificios parecidos a una obra de arte vagamente desdibujados por
la neblina precipitándose hacia el húmedo parabrisas y las ventanas laterales
mientras yo mantenía mi respira­ción en ese estado de espera impaciente, que es la
prefiguración de la perfec­ta emoción, para encontrarme con los amigos que aquí
vivían como en un Paraíso. Todo era terriblemente bello y alucinante y el paso
-por lo que des­pués supe se llama Point de Alexander III (que te lleva directo hasta
un Pushkin y un bolchevique sacando al zar de la historia) ha sido uno de los más
impresionantes momentos de mi encuentro con Europa -sus esculturas abul­tadas,
con una dulce sensación de movimiento, su diseño suavemente neo-ba­rroco y su
arco ligero y levemente trazado en el aire, aunque con gruesas columnas en forma
de portales como un acueducto romano, exquisitamente labradas, que se hunden
en la neblina que se desprende o se desliza sobre el lomo verdoso del Sena- y
volver a poseer esta emoción va a ser casi imposi­ble, si no fuera porque volver a
intentarlo significarían otras circunstancias y así como se dice que el hombre lo
es su emoción es su circunstancia también. El auto no sé si se deslizaba rápida o
lentamente -esta velocidad me era por el Point de Alexander III absolutamente
desconocida y yo allí estaba muy le­jos del auto: era un poco el agua tranquila del
Sena y un arco de piedra en el agua dormida, o esta vegetación desplegándose
como una lucidez poco im­precisa, este arte de una arquitectura -toda esta ciudad
por la que iba pasando como una cámara filmadora- hecha con un gusto imposible
de nombrar a quienes aparentan tener ojos pero con unos ojos incapaces lo mismo
de ver sí mismos que lejos de sí y por todo el mundo por donde han podido rodar
y todavía quizá más incapaces para nombrar con la precisión que se requiere esta
consistencia (ello no obstante tampoco obvia un punto de vista) de una arquitectura
concebida como un bloque de belleza, tan perfectamente labra­da como relieves
chavisnescos o griegos, aunque lo que en esto se me imponía era su geometría
total, y yo era no solamente un instante que partía de mí co­mo esta trigonometría
de belleza elaborada en mi vista sino también una vi­sión de aquel transcurrir de
cosas vertiginosamente convulsionando mi tranquilidad de muchacho peruano
398
y amable, poeta en un auto apuntando ya esto en las tranquilas páginas de su
mente.
Sin embargo el auto avanzaba, frenaba incluso ante los semáforos y esqui­nas
desiertas, volvía a arrancar: llegó o atravesó, dobló a buen trote por esta amplísima
plaza de Trocadero -hermosa luego de que habíamos distinguido perdida en la
niebla a la Tour Eiffel, un símbolo de París tan conocido por el mundo de las
películas y las postales que nos enviaban nuestros amigos, y nos habíamos
acercado rápidamente hacia ella para sobrepasarla luego en una bellísima curva y
desembocar inmediatamente en lo que con los años me sería tan conocido como un
poema de Apollinaire, en esa plaza tan ajetreada de Trocadero- y se enfrentó casi
como de improviso a Mandel, impactante por su alta sobriedad, por su volumen
de líneas y planos y ángulos monumentales, una avenida de doble tránsito dividida
en el centro por una ancha vereda, que sirve incluso de parqueo para los autos, y
con sus jardines de rosas temblorosas que brotan a los costados entre enrejados
llenos de blancos claveles aferrándose a las manos de algún transeúnte romántico
y sin prisa, sus vere­das con sus bancas sencillísimas como frondosos castaños y
las grandes entra­das a cada inmensa e impenetrable mansión de Mandel (en sus
apartamentos vivían artistas que habíamos visto en muchas películas: María Callas,
Catherine Deneuve, Briggitte Bardot, entre muchas otras actrices, caminaban
por, allí así como algunos altísimos personajes que eran obispos de la Iglesia y
de la banca). Georges Mandel tiene una longitud de unos cuatrocientos metros
y se encuentra cruzada por algunas transversales como rué Cortambert, rue du
Champs, rué de la Pompée, y concluye finalmente en la transversal Víctor Hu­go,
a partir de la cual la avenida que se prolonga toma el nombre de Henri Martin, la
que desemboca directamente -tras cruzar una gasolinera y un her­moso by-pass de
líneas aerodinámicas- en estos kilométricos y terribles par­ques naturales que son
el Bois de Bolougne.
En los triángulos, circunferencias y elípticas que conforman la place du Trocadero,
la avenida Georges Mandel -nosotros nos fuimos a vivir en una paralela al oeste
de Mandel, rue de la Tour, esquina con rue Delacroix, en un cuartito lindo y
tranquilo- y en el Bois de Bolougne situé mí campo de operacio­nes poéticas
durante algunos pocos pero tormentosos años creativos: allí fui feliz y allí me
desesperé, allí me emborraché y allí amé, odié lo falso, combatí lo inerte, y me
sacudió esta nostalgia de mi patria lejana. Conocer París para poder enrostrar
en la burguesía de mi país que sus modales no existen y que están en cuanto a
comportamiento absolutamente fuera de foco -en realidad huachafería pura y del
peor gusto- comparados con lo que es París como civilidad, desde donde se irradia
la lógica exquisita del pensamiento occidental en nuestro tiempo, es algo que
me va a enorgullecer todavía por mucho tiempo y que me coloca en un dominio
superior respecto de la clase que, económi­camente, ejerce su explotación tanto
como su opresión síquica sobre mí quizá más como hombre que como artista
pues aunque el artista es un hombre su arte es una forma de liberación humana
399
y una conciencia y una praxis. Mandel iba a ser momentáneamente por decisión
nuestra nuestro bellísimo teatro de operaciones, nuestro agitado laboratorio,
nuestro laborioso gabinete de trabajo, y nuestro mundo, y a Mandel llegué aquel
amanecer de diciembre pa­ra ver primeramente a mis amigos -a quienes es verdad
que no veía en muchísi­mos años- y para realizar por mi cuenta algunos estudios
literarios, si interesantes e importantes no es lo que me interesa más que este
propio gus­to de haberlos realizado.
Descender de aquel auto, colocar las maletas en el suelo, una vez que hu­bimos
de pasar la gruesa puerta de hierro chirriante, preguntar a una conser­je bastante
fortachona, que hedía a vino tinto, por la habitación de uno de nuestros amigos y
recibir la indicación de que vivía en el sexto piso -sus manos, en el patio interior,
empedrado, helado, me indicaron que por aquella puerta crema con losetas
limpiamente enceradas bajo una alfombra, gruesa y roja, seccionada por tubitos
dorados, que la fijaban al piso, no debía penetrar, sino por esta otra, ligeramente
al costado, como escondida, con sus marcos sucios, y sus grandes cilindros de
basura, y una apretada y oscura escalera de caracol empinado, con sus pesados
escalones de madera, sus colillas no recogidas y sus papeles y su olor maloliente
como a orines y a guardado, su oscu­ridad- ya me pusieron sobre el hecho real,
aunque una larga carta previa cuando estaba yo aún en Lima me había más o
menos prevenido, de cómo vivían mis amigos y cuál iba a ser mi vida, lo cual no
me importaba en absoluto comparando a esto con la profunda alegría que es la
concepción y la creación, pro­ducidas siempre como una turbulenta iluminación
ante cualquier tipo de adversidad y por esto es precisamente por lo que el mundo
ama la literatura, su poesía.
Eran las 7 menos diez, como se dice allí, o 10 para las siete, el sol despejaba
ya furiosamente ala niebla y desde una cálida buhardilla en Mandel yo empezaba
a atisbar París.
Todo me era tranquilamente luminoso.
III
El Sena es verdusco y gris, lento.
Sus aguas suavemente pesadas transcurren como un elefante
ba­jo arcos de piedra,
en estos pinceles que lo volvían pigmentos de añil,
floraciones de zinc, consolidaciones
de una luz moldeable en el día.
por la noche el agua desaparece como una sombra
y su dominio es el ruido, como un cascajo,
ondas ligeras chocan con las barquichuelas maceteros flotan­tes-
ancladas
400
en la niebla.
Murmura la noche en el agua deslizándose bajo ti
y lo que te envuelve es quietud, esta arquitectura total donde
acaso contemplas tu vida que pasa.
El Sena transcurre lento como una ciudad a las 12 del día,
cuando caminar en auto es no ir a ninguna parte:
como soñar y quedarte en los ojos de una muchacha.
París: poco me importaba entonces París y no más
que estas palabras describiéndomela dulce y terrible.
Los cafés se abren aquí regados por el St. Michel,
muchachas sonriéndome como una insatisfacción irreal...
París: he venido a ver una exploración como una soledad
y escale­ras de madera, Huido eléctrico
que se enciende y apaga cada 3 minutos exactos,
un baño común, una cierta nostalgia.
París: 33, Av. Georges Mandel (75016 París -o París XVI). .
En la mañana he salido a París: cielo plomizo, una escultura de
mármol envuelta
en una bruma que se despeja después -tras la lluvia:
ledas y rosaledas, faunos, sirenas talladas en un poste apenas,
como ornamentos
en faroles y puentes, como gárgolas de Notre-Dame,
divinidades que te saludan como la imagen que en ti queda de
París: el buen gusto francés
y la ansiedad que te asalta, librerías repletas de sueños.
Luego, esta vida inaparente -este continuar.
París no es una fiesta -contestó, y agregó:
aquí se vive como se puede, trabajamos,
de día, de noche y hay que buscársela -no era una fiesta pero
una experiencia aquí es esencial.
Y sólo esta pintora holandesa desplegó ante mí sus cuadros
de cuero: texturas rugosas
como corteza de árboles, lomos de conchas, un sinuoso deseo
buscando aflorar tiernamente a superficie.
Y un trago de vino y queso con el Sena verdusco y gris ante no­sotros
fue esta amistad,
el poema.
IV
Entré en Shakespeare & Co. sobre una margen
del Sena: vagabundos, intelectuales, chicas dulces
y frágiles revoloteaban sobre una tosca mesa
401
afuera -colocada como cesta con flores bajo una triste lloviz­na. nalgas tan adorables como dos melocotones maduros.
Un aire a cosa guardada, a polvo de años, a viejo. Mis manos se cogen al estribo y ahora soy como un delfín
Y vi allí libros como muchachas amadas por los adolescentes: libritos de tan moviéndose en el oleaje,
pocas páginas jugueteo entre los muslos de las pasajeras,
pero que han revuelto las noches, el polvo de los años. me bamboleo, salto
Sobre el suelo se apilaban montones de TLS -Times Literature Suplement- y escribo este poema.
amarillentos, gastados.
Shakespeare & Co.: una vieja gloria literaria,
un viejo gladiador retirado que cuando París era aún una fies­ta pudo guerrear por
Joyce
y lanzar, para tantos aprendices de artistas, el Ulises -un viejo ejemplar
ahora perdido,
años de gloria que superviven en este sello de librería redon­do y con
Shakespeare al centro.
Un lugar, sin embargo, acogedor,
Y afuera esta llovizna repiqueteaba en el atardecer con polvo
de los vidrios,
los cafés eran dulces, mozos amables como este joven griego o hindú atiende a
mi esposa.
Adiós, S. &.Co.

La ciudad luz tiene un reverso, secreto

y hostigante: un río subcutáneo, una entraña inmensa y profunda como galerías
ineludibles.
El reverso de un tiempo exacto, medido, cronometrado y a intervalos tallado
en roca viva -en el corazón mismo de París.
Como una enorme anguila de mil ojos, mil aletas que se deslizan
bajo tierra
y en su tránsito engulle
a miles de ciudadanos que van mascando tierra por las ventani­llas
iluminadas tiene el Metro
una extraña vida que camina en sentido inverso al Sena,
y como un delfín se escabulle bajo el río,
salta sobre él y vuelve a hundirse,
reaparece allá lejos entre una fronda de castaños
y entonces se ha tranquilizado,
suavemente se despereza sobre el pasto crecido.
A cada parada un oleaje inevitable sube y baja del Metro
entrecruzándose, mezclándose,
fundiéndose en una sola abundancia humana: senos vibrando como
naranjas bajo la blusa,

402 403
 LIBRO DE SARA
I pepinos grandes y jugosos eran manantiales en verano. Un día me puse flores
Me veo a veces dibujando un no sé qué -un corazón atravesado por Cupido: dos o
tres palabras que se cruzan y una tinta azul en el azul-. Tenía yo los mismos años
que mis héroes y una chica en la puerta del estadio. Nada de esto perduró más allá
de estas palabras y sin embargo te encontré una tarde de ve­rano, llena de luz y muy
hermosa, con tu sonrisa de siempre, delicadamente expresiva y amable: tus manos
lentamente volvían las hojas - ¿pero qué fue­ron entonces y qué son ahora aquellos
juegos a cartitas y a escondidas: qué fueron, años donde la inocencia no era más
natural que el temor al pecado y las manos ávidas tocaban lo que podía causar una
explosión de risa entre los que entonces jugábamos escondiéndonos bajo las patas
de los pupitres, en las carpetas azules, el verde intensísimo de los campos bordados
con el agua que venía desde unos cerros de piedra y las canchas de asfalto como
inmensas te­rrazas con balones naranjas, color de cuero, se desplazaban a nuestro
paso, qué fueron y qué amor es el que ahora te abraza (te abrasa) y ya no te acuer­
das del paseo por la pista bordeada de sauces o ciruelos o duraznos y un caño con
agua abundante y fresquísima donde nos deteníamos para enjuagarnos el rostro?-
y lentamente hoja tras hoja tenías el mismo mirar sereno, tu tierna sonrisa de
Monalisa en la tarde de un verano en que lleno de bríos yo cabal­gaba por estas
calles del centro y era la época de mis primeros poemas, una mataperrada en el
país de las bellas letras.
II
Éramos niños y niños son lo que tú y yo llevamos de la mano, al colegio, a la
tienda, a los parques para que jueguen como entonces jugábamos cuando ir a
estudiar era una excusa convertida en guerras, cazadores, tira-la-piedra, ma­ta-la-
china, buenos-días-su-señoría, ping-pong o calabaza-cada-uno-pa-su-casa. Hablo
de años no más comprensibles que estos juegos para nosotros y montar al pelo un
caballo era sentir el viento contra tu rostro. Al final, cada quien cargó con su cruz y
eligió su infierno (entre lo poco o casi nada que se podía entonces elegir). Muchas
generaciones pasaron ya por el mismo colegio y cada año una nueva promoción
es arrojada del Paraíso terrenal a este mundo donde las antiguas amistades se
pierden apenas tocas los muros de la ciudad. No terminaste de estudiar en Cañete:
tu padre había puesto un restaurant aquí en Breña o Jesús María y desde entonces
no volviste. Me hice adolescente y la adolescencia fueron hermosas sensaciones
al hablar de filo­sofía bajo la fronda de nuestro parque, unas mañanas purísimas
con el viento y las hojas de nuestros libros sobre los techos, al borde de un poste
viendo cómo rodaba la madrugada mientras esperábamos el examen final. Otros
amores me inquietaron, en un hotel maltrecho en la Parada una vez me acosté
con una puta y eso fue, además, terrible porque allí no había ya candor y eso era
el comercio. Conocí la emoción de ver deshacerse la tarde sobre el mar mientras
404
yo y mis amigos recitábamos un verso de Vallejo, o de Eguren, o de Oquendo.
Encendí fogatas inmensas entre los pinos silvestres y los racimos de uva, los
en los cabellos y anduve descalzo por las carreteras: tú no volvías, ni volviste y
apenas hermosa y madre soltera fue el oficio de este tiempo.
III
Y aquellos que yo vi pequeños tienen ahora otros hijos tan pequeños como cuando
yo los vi. Y todos se van yendo y no vuelven o vuelven poco (para las fiestas,
para el cumpleaños) y el pueblo ruinoso continúa infatigablemente dando hijos
que van a perderse por estas calles de Lima. Toda una generación -entonces yo
no tenía noche ni día y Lima era una multitud infinita- na­ció al sexo entre un
sexo inorgánico. Los gatos desaparecieron de los techos y fueron servidos como
cabritos al horno rociados con perejil picado. Enton­ces, me puse gafas y adquirí
la manía de andar con un libro como con una lan­za bajo el brazo. Cuando Cañete
se envolvía en neblina espesa me sentía caminar por algunas páginas de Pushkin,
por las callejuelas del preciso Chejov. Tú ya no estabas ni hubieras conocido
estas secretas emociones. Luego partí y tampoco volví o fui volviendo cada
vez menos; los niños eran mayores y mis amigos tenían hijos como frutos en la
canasta. Tiempo ha que el olvido: te amaba pero continué enamorándome de otras
muchachas como tú y tú es­tabas en cada muchacha que yo enamoraba.
IV
Cachimbo y universitario -esa era la voz y qué hermoso suena: cachimbo y
universitario caminando por Lima y por Cañete, caminando por el Monasterio
de Ocopa. Cachimbo y universitario: bosque de moras, senderos de yer­bas
entre cascajos bajo las moras- bordeando el estadio para dirigirse a la Vivienda
Universitaria y en los días y noches de la trifulca estudiantil un pon­cho largo,
gruesa lana, me protegía del frío. Otros amores, muchachas que be­saban como
en una película francesa y yo arrabalero y aquel “rey del bulevar” -entonces casi
empezaba la secundaria- se fue a San Luis y no volvió y el que tocaba el rondín
y el estudioso y el ocioso y el sudoroso y cada quien partió: volverlos a ver es
una perspectiva posible dentro del mazo de posibilidades que conforma una vida
elíptica deslizándose en torno a la flecha que avanza y no se detiene. Otros más
entre mis amigos fueron largamente perseguidos y cayeron en cárceles o se fueron
al monte.
V
Nos dispersamos, nos llegó la hora de forjarse un destino y el destino (¿pe­ro qué
405
es un destino que no sea una relación perpetua de lucha contra lo que deja de ser?)
-tus manos volvían lentamente las hojas y era verano: librería en el jirón Carabaya.
Como te conocí estabas dulce y expresiva, quizá más delga­da belfa y sin maquillaje
-bajo los tiernos cabellos la tersura de tu rostro era una hoja limón pálido- mientras
una paz inmensísima inundaba mi vida: en ocho o diez años uno ha cambiado pero
ahora han pasado otros diez años. Ten­go un tesoro de guerrero escondido en cada
verso y volver a verte o conversar contigo es un tesoro valiosamente cuidado en
las palabras con que hablo de mí y de ti. Tenías mi edad y ahora tendrás algunos
hijos más que yo, una versión de la vida hecha carne y sangre, una versión valiosa
porque la carne prefigura la acción y la acción se produce además con memoria.
No puedo olvidarte. Te debía un poema como se deben (como se beben) dos tragos
cuando uno ama lo que se ha extraviado y lo extraviado es la vuelta a la materia
primigenia. El tiempo de la niñez, aquel tiempo que parecía infinito pertenece
ahora a nues­tros hijos: nosotros no somos más que puntos de referencia donde
ellos ávida­mente aprenden -cada día es también una lección distinta para nosotros-
lo que es ponerse en conflicto con el mundo y en esa relación vivimos nuevamen­
te lo infinito. Ese coágulo de belleza que endureció tu vientre y te hizo aún más
briosa con tus cabellos despeinados y el movimiento juvenil de tus brazos en el
aire mientras tu vientre crecía endulzándote los labios y que se expulsa con los
meses te modificará acaso fugazmente tu figura (más perennemente tu modo de
vivir) pero no tu estrategia: es un punto más y un arma y un nuevo brazo en el
combate de ti contra el mundo. Coágulo de belleza sencillamente porque es bello
y esto es tan indiscutible como que la concepción de belleza tiene que cambiar o
no hay lugar ya a la palabra belleza. Lo bello es lo verdadero (como la felicidad
consiste en estar donde está la verdad) y el contenido que no el tema diga esto que
en el fondo de ti constituye tu tiempo: utiliza bien tus instrumentos porque hasta
eso que dices no es más que la forma de lo que estás diciendo.
406
NOTAS SOBRE EL ARTE DE MANTENER EL ESPÍRITU LIMPIO
He visto destrozarse mi angustia, estas, manos
agrietarse estirando y aprestando algo de ropa mojada -lejía y detergente
desollan una flor de piel- ahora en que se entristece la tarde
y estas gotas de lluvia traspasan mi ventana humedeciéndome el pelo
revuelto.
Yo voy así consumiendo estos días tristes mientras
puedo vislumbrar rápidos destellos de un verano con hojas de yerba que
brotan
en breves intersticios de cemento,
flores como manos desesperadas aferrándose a mi soledad.
La ropa empapada parece gasa ligera y cuando se exprime
es dura como piedra prensada
y hay que poner tensión en todos los músculos.
Un trabajo manual diferente a tallar una piedra preciosa,
o moldear arcilla cocida pero no tanto como la posibilidad que te da poder
acumular rápidamente pensamientos que aplicarás apenas cuelgues tu ropa
enjuagada.
Para un hombre esto puede parecer poco honorable
(y se equivoca). Aconsejable como cualquier otro sano ejercicio es ponerte
a lavar lentamente
la ropa que te pondrás para ir a estudiar, aunque el detergen­te agrio
y la lejía destrocen
tus manos que han de tejer algo no tan desesperado
como tus propios labios murmurando a esta fresca y hermosa cascada de mi
caño.
Y yo pienso en lo que va siendo esta vida a punto de extraviarse
inexplicablemente en estos rascacielos oscuros
pero vuelta ahora a su recto camino.
Ningún loor y muchos menos laurel: serenidad apenas
como inescrutable destino inesperadamente encontrado, sá­banas
del cielo de mi tierra que yo enjuagaba en un lavatorio que tenía el
tamaño
de todo un poema.
Haberse puesto a lavar ropa es haber desprendido
este poco de no pureza que observas en tus amigos como una
muy dulce reconciliación con la vida
que me ha desangrado y ahora todo está limpio.
407
 ALGO SOBRE FEMME SAUVAGE tu compañera, tu cielo en que navegas bruscamente.
Y es cierto que antes, es cierto que habían
muy pocas muchachas desnudándose en un bar
y apenas una que otra mística
No Son pocas inflamada pudo dar testimonio de esta vida.
ni son Pero ahora Delmira Alfonsina Gabriela Juana Alejandra
menos turbias que la misma vida dejaron muy dulcemente
que nos dan en un abrazo una mirada de prepararte la comida o lavar tu ropa estropeada
una ligera caricia en la mejilla. porque te dieron toda su vida en el manojo de su poesía,
Están en todas partes como el viento
y sus palabras son el polen perfectas páginas en que tú mismo con ardor te reconoces.
en mis labios,
palabras que se mezclan a las mías
-brotes de una incompostura
incluso en el amor
más delicado, en el amor tan sucio
como una orquídea deshojada en la penumbra
de un sueño de Wittig.
Y son cuerpos que arden como un verso escrito
con piel sobre la piel, dibujo de este sufrir, sentimientos
de rabio, reflexión apasionada. Y me envanezco
o a veces desbordo dulcemente la verdad
de estas líneas feministas, dejo
que el universo me cubra por completo cuando leo a una mujer.
No es un pecado
o sí lo es,
ya que del pecado brota un gusto por la vida
que no pude encontrar en otra parte
y el pecad
-bien sabemos los que con él hemos hallado la virtud-
es tan convulso como una redención.
Decidme entonces corrupto impío, decidme
lo que quieras –pero me gusta la mujer que escribe
y el que escribe a la mujer.
Ellas escriben con imágenes reales, tienen
un sentido de las vida que tanta falta le hace
a mucha literatura masculina
y no es que yo esté
por la oposición masculismo/feminismo
pero el machismo igual daño le hace a la humanidad
que a la poesía. Porque lo que importa sencillamente
es escribir tu experiencia y en ella, trascenderla,
como cualquier romances o el más insípido
y tierno acto que hayas realizado.
No son pocas ni son menos bellas que tu propio amor,

408 409
 PERPETUUM MOBILE
Microprocesador 2001 ¿Tiene sentido lo bello, a qué sabe una flor cruda
III. cuando se muerde su risa nocturna? Un poema como soñar nuestro
mundo destruye la escasa pulcritud de su tiempo.
El pensamiento se engendra en el vientre
I. de los diarios tormentos y la poesía hasta ahora no
7. (Roldan)
unifica mente y cuerpo, pensamiento y acción.
Continúa la salvaje barbarie, y a la luz de una hoguera
el goliardo -pecados, monasterios- sueña la agreste batalla
concluida heroicamente esta mañana como un poema que ahora ilumina.
1. (Marcial)
Tan dulce como toda noche adorada tu cuerpo delira 8. (Lo Pen)
y es belleza perdida, una lucha -tú, yo- antigua como el mundo Rebeliones en el oriente, hambruna en el poniente.
abre tus ojos a lo que te abandona un otoño marchito.
Marchan los ejércitos victoriosos, volverán -caída la noche-
2. (Epícteto) al cuartel: todo permanece como prosa vulgar de la vida.
Un espíritu alto como un abedul ha probado al amor como turbación: ser
delicado es fortaleza y carácter,
9. (Alfonso el Sabio)
una dulzura no quebrada termina por destruir el horror.
A los sucesos, universidades: la historia producida
3. (Plutarco) en noches oscuras -brillan puñales, rojas hogueras-, necesita entonces
Contraponer sol y luna, noche y día, hielo y calor resumirse en gruesos infolios, pensar no desprestigia.
-elementos contrarios pero referidos a un orden, el mundo enfrentado- es
producir un brillo que sintetiza tu mente.
Algo alumbró como un sueño al aparecer Pacificus
IV. y el reloj: una nostalgia de la inocencia perdida,
Crear sin objetar lo inanimado -peso y medida el ser nuevamente Dios modelando este mundo:
II. de lo inarmónico- es banalidad confundida con estética, silencio tenido
por realidad trascendente, total. 10. (Dante)
Un templo gótico se engarza -subterráneo como infierno-
4. (Li Po)
a la roca de los siglos para levantarse bello y altivo -peregrinaje
Permanece sólo aquello efímero como un sueño, una alegría
en sus tres naves- hasta el cielo mismo de los ojos de Beatriz.
tan dulce como flor de verano es lo poseído una noche
como un trago gustado antes de escribir mis versos.
11. (Boccaccio)
5. (Igor)
Cielo es un cuerpo cuya virtud el pecado no acaricia.
En el oriente brota una dulce flor en un libro, la espada
Una flor se ha corrompido poseyendo conciencia de su fugacidad.
no descansa, el guerrero asola los reinos perdidos, la mente
Toda eternidad no perfectamente idealizada es infierno.
es un paraíso reflejado perfectamente en la página del mundo.

6. (San Agustín) 12. (Maquiavelo)

Dios, Cristo y comuna alumbran el mundo: un hombre El poder se pierde apenas cesan los medios que lo crearon.
peca para sentir que el mundo es aún un infierno, y entonces Tan necesario como considerarse a sí mismo es destruir
-aléjate de mí, Satán- escribe el libro del cielo en la tierra. al contrario: un trono perdido es, entonces, estrategia inadecuada.

410 411

y algo encontramos al desaparecer la inocencia:
V. un mundo concebido como orden -aún no proceso: Tomás,
y no Platón- es visión impráctica del Paraíso buscado.
13. (Shakespeare)
Teatro es mundo organizándose como violencia.
Derrocar al poder empleando las tijeras de su atribución
es preservar el otro mundo levantado como orden: abatidos vencedor
y rebelde.
14. (Cervantes)
Toda conciencia es ilusión, irreal toda acción:
perdura sólo una ilusión pero la realidad fenece.
El sueño se destruye en la acción que la razón tampoco afirma.
15. (Montaigne)
El pensamiento brota para embellecer el espíritu, transforma el
sufrimiento -o servidumbre- en Paraíso. Concebir al mundo como libro
es destronar su ignorancia.
Si todo esto es tan cruel como una partida perdida
VI. y hay desolación en tus ojos que obligan a tu cuerpo a girar
180° para ser desnudada en el alba
16. (Milton)
Un mundo probado como un cuerpo: el cuerpo envejece,
el mundo cambia. Estar en el mundo -un Paraíso después
de haber estado en el infierno- merece atesorarse en un libro.
17. (Racine)
Todo lo no probado en el amor se marchita.
Un mundo incomprensible como pesadilla espera a quien
lo ha comprendido: lo no crítico es conciencia perdida.
18. (Pascal)
Ningún movimiento permanece sin centrarse fuera de sí.
El amor como el universo es una máquina perfectamente gobernada
412
por una razón: sin apasionada verdad el mundo deja de existir.
y lo que ha proyectado su luz sobre ti
VII. es bello como tu cuerpo: cielo donde tú existes
como flor indiferente pero dulcemente complacida.
19. (Goethe)
El hombre se construye inversamente a lo no poseído aún:
el amor, siempre que muerde, conduce a crear otro mundo.
Cielo, infierno: palabras solamente hasta que su verdad es acción.
20. (La Enciclopedia)
Producir historia sin escribirla nunca fue historia.
Toda acción es saber infinito como el lenguaje del mundo:
la escritura al comprender su verdad elimina la incertidumbre.
21. (Rousseau)
El hombre es su entorno: mundo y ciudad corrompen
lo no poseíble en verano pero si tú no persistes -no resistes-
tu mente se apaga: en vivir noblemente se cumple la historia.
Porque la mejor obra es un círculo perfecto,
VIII. aquello que lleva a vivir como tu vida en la obra
y no la obra una noche sin nada que ofrecer a la vida.
22. (Shelley)
No liberar sus caderas es irrisión perdida como noche.
Tras lo horrible estalla el amor no sin violenta belleza.
Un irreverente mundo soñado es aún comunidad perdida en verano.
23. (Stendhal)
Todo arte es futuro, toda calidad prefigurada en un estilo
elaborado sentimentalmente es realidad transformada, energía no
innecesariamente perdida en historia vivida.
24. (Hegel)
El movimiento no es automático pero es contradicción
de esencia y apariencia: su mundo no es impecablemente irreal,
su ser es tan práctico como el hombre hecho cambio perpetuo.
413
 La poesía sintetiza lo que la buena prosa expone,
IX. es la acción previa que arranca al hombre de su cavilar una mañana
antes de reemprender su destino silencioso.
25. (Baudelaire)
El mundo como suave teclado donde naturaleza y sentidos
se armonizan corresponde a un pasado pero no a técnica
y mundo: el hombre es ahora técnica transformada en futuro.
26. (Pushkin)
Toda vida concebida como estilo posee una elegancia
que el mundo busca amar en su arte: amar un destino
y ser herido -dulce entrechoque de floretes- es belleza.
27. (Thoreau)
Mundo no es lo abandonado tras el espíritu del hombre
y tampoco una destrucción de su cielo: lo natural es humano
porque sin su no admiración el sentimiento es inteligible.
Preferir belleza a un saber inaproporcionado es sabiduría perfectamente
X. ensamblada entre intuición y razón, inspiración
y trabajo, para conformar una realidad perceptible como verdad.
28. (Mallarmé)
Lo hierático engendra dispersión y lo hermético
no es estética porque el afecto -que da comprensión a los seres-
está arrojado fuera de un pensar sentimentalmente vacío.
29. (Flaubert)
Un mundo elaborado florece un verano
en la página que contiene al hombre intuido como apasionado
desvarío: el exceso es un límite que destruye a su sombra.
30. (Marx)
Clases en pugna, pasado enfrentado a futuro: historia.
El mundo es tan bello como el verano: estudiar, un Paraíso
que si no actúa no existe, y lo que existe es praxis.
414
ARC-EN-CIEL
Todas estas dificultades de la vida cotidiana
y esta maldita desesperación yo he tratado de vencerlas
armándome de un lapicero
y papel sobre el que dibujar el perfil extremo
del otoño en una forma tal
-el trazo es fuerte y la imagen explorativa como un Bacon-
que puedas comprenderlo y vencer, ángel inexperto,
sobre él.
Te he llevado a contemplar el bello cadáver de la noche:
mírala, y dime si a veces no es necesario sobrevolar
tiernamente la podredumbre como a un Huysmans.
Una gran ciudad que no despierte en mí hostilidad a lo
perfectamente anacrónico
-como algo desbaratado en el amor- no sería capaz de
albergar un gran sentimiento, labios
desesperadamente posándose en tus labios con rouge.
Y siento que una historia novelada nunca será tan bella co­mo
la vida
y esta vida
-dura y difícil como un insomnio inacabable- impidiéndome
examinar claramente lo que está perdido como el cadáver del
otoño toma a su rebelión
como única solución a esta tristeza inacabable.
No hay trabajo y hay poca amabilidad en los rostros.
Apenas uno que otro saludo como el gruñido de un perro.
Soy quizá demasiado poeta (demasiado ocioso, ¿es esto una
justificación?)
para no olvidar que esto es una civilización distinta
y no más extraña o hermosa que la mía.
No me he llevado muy bien con el mundo y la noche es larga.
En los tejados el viento arrastra formas pavorosas mientras
París duerme
y yo
he salido a caminar por destruir mi propia energía,
olvidarme que no existo. Ayer
conversaba de Villon con mi mujer. Fue
un estudiante como nosotros y tuvo una vida errante, asaltó
a caminantes perdidos bajo
los versos que pudo escribir tratando de elevar
su pobre vida perdida hasta una dignidad
sólo conferida por su arte. ¿Serás esta noche mi Grosse Margot, puedo yo
415
 llamarme el Villon de las motos y los grifos? Descorcho una botella de buen
vino añejo: “a las mujeres de
París,
del bien hablar dar el premio”. Podré no desear
desdoblarme en Villon
pero me gustan hembras tan buenas como tú cuando saltan hasta mi moto para
enrumbar al fondo de un cine de mayo. Y mi mundo se está tambaleando en
París. Y bien está que así
haya sido. Recuerdo
a Michaux y en contra de él yo extraño aquí ternura y
suavidad, me sobra
el Rolls Royce de la envidia
que hiere mis ojos donde el futuro es pagar
la pensión de mi cuarto.
Y el invierno dura tanto como un paquete de carne colgada en
el frío de la ventana.
Este invierno es largo pero mi vida -tambaleándose
como un borracho en la nieve-
ha de durar no menos que todo este largo invierno
por lo menos.
II
No supe entonces el significado de lo moderno
hasta que llegué aquí donde artificio y naturaleza se han
enmaridado
impúdicamente: una dulce sonata,
yerba ondulando bajo el atardecer dorado en estas ninfas con
sus bien torneados muslos
rozándose bajo la ceñidísima falda enloquecen
mi visión.
Y hasta aquí te he traído, belleza de Trocadero, te acaricié como a una flor
nerviosa y antes que hundiésemos
nuestros ojos en la cinemateca probé tus pechos enloquecidos.
Tu loco productor de belleza es elegante
y calibra: te observa florecer todas las tardes,
tus labios son ciruelas que brindas lánguidamente al muchacho
que anda perdido
como tus muslos en estas noches de primavera.
Tienes un cuerpo tan puro como un estanque donde mi cuerpo se hunde y yo soy
esta flor de tristeza mordida en tus labios ardientes.
Salimos del cine a buscar chocolates que abrimos como flores de papel de
estaño.
Todo está regimentado segmentado ordenado computado clasificado como
416
conservas
en un supermercado:
no hay quien pueda
-hablo del hombre intranquilo y hablo de mí colocándote un chocolate en los
labios-
enfrentarse
a todo esto sí primero no desenvuelve exquisitamente
el papel metálico y tras el metal rueda como un largo beso en el césped de
su muchacha.
No hay quien no pueda dejar de arrojarse contra su propia desesperación
como sobre un demonio al que debes atrapar, pequeñas
contradicciones que surgen en cualquier cosa
sin importancia.
Tendré que batirme en dos frentes ahora:
contra el mundo y contra mi propia soledad.
(Y una buena inmersión en El arte de amar podrá prepararme a resistir el
horror).
Tendré que luchar retrecheramente en un mundo que se ha ido endureciendo
como un dique.
No hay telones dorados ni juego de luces que cambien con cada escena: esa
escena -silencio atormentado
y terror en estío- no existe. No existe bondad
y no tiene por qué haberla tampoco fuera de un libro que no se saturó una
larga noche de amor
y vida, borrachos como flores de primavera. Luego
tú te alejaste; pero tus labios quedaron aquí, en mis versos.
Comprenderás, entonces, por qué hablo de mujeres,
por qué he preferido el sexo a cualquier oirá cosa no tan perfectamente
trascendente como tú.
417
 GIORDANO BRUNO negándose
en un texto que a lo apriori prefirió la luz de lo
móvil
“Toda potencia de la naturaleza o del espíritu debe formar su y el soñar y errar en la vida
opuesto como única condición y medio de su manifestación” buscando
(citado por Joyce, Cf. The Critical Writings). belleza
y sabiduría = gramática de flores aunque penumbras del
vivir
sin más pobre lumbre que haber regado un poco
este misterio del verdor hoy signos sólo
Follajes de Noli y flores turbias
y aire suave de Labor, de un muy viejo manuscrito: el tuyo, Giordano.
Nápoles -fábricas de Nápoles tan llenas de Gramsci y en Gramsci Y 30 años tenías,
relampaguea vestidos trashumantes cabellera oscura
el aura de Bruno: y larga: hombrecillo
Giordano Bruno nacido en 1548, poeta, filósofo que en el de rostro moreno
temblor y oscura y rala barba
de la duda encontró la -cuando
verdad insultado y desterrado vagó vagaste vagón
tan delicado como sombras perdido
de lilas que el viento arrastra -el como chispa rápida de un detonante que
saber alejandrino brotó ya
fresco en la mecha de tu propia expresión revienta
en el jardín ya florido los sentimientos de tu/mi éxodo poético al sueño -tierra
de una mente severa. de promisión
Tuvo lo que su época le dio (fue clérigo intratable) mas convino inhollada.,
que toda época está Milán, Venecia, Niza, compuertas de Génova que han recibido a
en retroceso y el pasado tontos extranjeros te cerraban puertas y persianas
-¿dónde está? -sus bandos bien claro (decían)
que no esté arrumado entre murallas que no debías
de prejuicio pisar
y largos trámites burocráticos, la sus yerbas
represión, y has dormido al sereno
las relaciones mercantiles. Oh campo aún contemplando la elíptica del cometa en tu estilo
velado en nieve espesa el cabello escarchado la materia infinita
y con ligeros brotes de verdor: y algún texto de Sedulius Scottus
núcleos semánticos te complace:
núcleos de meditación
entre pétalos no más desesperados que este abismo
abierto entre el día Scriptor sum (fateor), sum Musicus et Orpheus,
y la noche sum bos triturans, prospera quaeque volo,
mientras nuestro paso es sum vester miles sophiae praeditus armis:
un siglo pro nobis nostrum, Musa, rogato patrem...
tenuemente vacío
levemente extraviado como hipótesis que van rechazándose y (y seguiste recordando más versos).

418 419
Te amparaba su arrogante deseo de saber.
tu propio desamparo Y en Venecia te llevaron al miserable tribunal
y cielo del Santo Oficio
infierno: suggetto — á doi contrarii y te juzgaron
te desnudaron te maniataron te humillaron
eterno, y el proceso penoso y largo
Bandito son dal ciel, et da l’inferno duró años: Giordano Bruno
están lejos de ti ni transa ni se retracta
ni te reciben -no pierde
vagabundo al llegar el día. el nolano
En Londres y París judío errante
en Wittemberg al dictar tus clases aprendías la altivez de su verdad.
la pesada luz de tus alumnos. Lo declaran ateo impío corrompido –lo excomulgan
Y Praga te vio volar y viene la condena:
como una antorcha de Joan Huss, Caballería Roja, “que sea castigado
cerebro de flores en el sueño. con la mayor dulzura posible y sin efusión
¿Quién decidirá de sangre, sine ulla sanguinis effusione”
-pensabas- que en maligna lengua eufemista represiva
entre Aristóteles y clasicista dictaminaban los Inquisidores de siempre
y Platón? morir quemado vivo
¿Quién entre Tomás y Agustín? y entonces Bruno replica
¿Entre la forma racional ya bellísimo su alto testamento: más os intimida
y la forma ideal pronunciar mi sentencia a vosotros
de un mismo lenguaje represivo? que a mí el oírla
Y ya habíamos decidido y entró sereno en la brasa
Giordano: lúcido entre las ávidas llamas.
contigo en tus escritos. Toda época está
No la verdad -no en retroceso y todo presente es pasado devorado
sino el conocimiento de la causa en el futuro y aquel 9 febrero 1600
en el efecto Giordano Bruno, poeta,
y me crucé contigo loco y filósofo que en la duda encontró su verdad
en la penumbra nació para todos
de la antecámara materialista y yo nací con él,
almácigos tiernos yo soy Giordano Bruno.
dialéctica aún suave
como un crepúsculo.
Tu Opera de ligar/desligar
los misterios
y problemas de la física las leyes de la naturaleza
que tu mnemotecnia
dominaba (tu práctica analógica)
te valió el lodo de tu nombre
-ser el brillo
que alumbra este pasado
de hombres que pagaron caro

420 421
 BLAS PASCAL SE REFUGIA EN PORT ROYAL
Pero ha podido suceder que no he querido morirme.
Yo no me he tranquilamente desesperado como un hombre que no
ha podido conseguir entrada
a un anticuario, película muda, monóxido amargo.
No he querido morirme: no he levantado una oración a la no
perfección.
Pero ha podido pasar que la vida se acaba.
Un ángulo con dos ángulos son una antorcha, una ala en el aire,
una máquina de precisión -eso es
la belleza que empleas. No he querido morirme.
-’’Que habiendo ordenado a la ortodoxia no aceptar a Jansenio...-
Y ha podido pasar que florece el silencio, el labio enmudece,
se abrasa la pobreza
buscada. No he querido morirme.
La tarde ante el mar es un piano que he repasado sólo cuando
la tranquilidad se apartaba
de mí.
Pero ha podido pasar que echaran esta mente en el fuego.
La mente, que es armonía, ¿es peligro? ¿estructura?
Y ha podido pasar que mi estructura fuera asediada, dos invier­nos
seguidos. No he querido morirme.
Seguir la manada, el matadero, el carnicero que queda como una
daga en lo alto.
No he querido morirme. Pasto de corrupción, pradera de la muerte,
bacterias que he fumigado
cuando he vuelto lentamente el rostro para iluminar al oeste.
Me han arrojado azufre
y ha podido pasar que floreciera el geranio, me han dulcemente
arrojado al infierno
y ha podido pasar que yo diseñara un Paraíso donde el lenguaje
que emplees transforma tu vida
en sueño esperado. Tiro al blanco ha sido el papel de la lluvia
donde yo puse estos versos.
Tiro al blanco del que yedra, revólver de yedra. No he querido
morirme.
422
El 1 sin 0 no sirve y el 1 que no es progresión es anticuario,
película muda, monóxido amargo. No
si del 1 extraemos a lo que se ha sustraído de lo que carecemos
multiplicando lo soñado. ¿Qué sueña
a mi negarme a morir -aceptar lo incorrecto, noche en el moho
abriendo mandíbulas
a estos pétalos que tragan el piano de una tarde perdida?
La noche que queda se la lleva el tiempo, urge
desprenderse de vestiduras que se apolillan en estructuras
donde lo que florece
se niega a morir. Estoy aguantando, en silencio hablando, y
caminando en sentido adverso
al monóxido amargo: la modestia es modestia cuando te habla a
ti aguantando
tormentas, geranios en ti y geranios muy suavemente entresaca­dos
a ti. No he querido morirme.
Pero ha podido pasar que mí convento desea tenerte consigo.
Tener tu trueno en los labios, voz que salve a mi voz y todo es
un Paraíso
felizmente resuelto, el acorde -tintilín... tintilín- que pre­serva
estos pétalos,
Pero ha podido pasar que la vida se acaba.
Ya he cortado apilado pecados como leños para un siglo de
inviernos. Y he perfeccionado
el puente que me conduce a li, el geranio, limpio y obstinado
como la aurora que vuelve,
campo en barbecho, recién arado, con tierras que parecen
manzana arenosa.
He, por lo que me ha tocado, puesto
esta energía de perfección al lenguaje que leo.
Pero ha podido suceder que la noche se atraganta en mi ojo,
descuartiza mi llanto, golpea
mi cuerpo obligándome a parir una sabiduría inflexible.
Montaigne dice que sais-je y cuando faltare uno de ellos se
han de profesar los dos contrarios
-dice Pascal y yo digo también:
existes en lo que en ti es existible. Por tanto guarda el do­ble de
distancia
a lo que se distancia de ti.
423
-”...persígase al ebrio, al hombre que no tiene destino se­guro
ni seguro de vida,
responsabilidad, o que piense demasiado...”-.
No he querido morirme: ha podido suceder que mi vida fuera el Paraíso que
tu mente aún
no encontraba. No he querido morirme: no he levantado una oración a la no
perfección. No he sido
tan imperfecto como lo que no se clama en una noche sin angustia. Estas
noches son insidiosas,
este mar se estremece aquí como erupción azul magullada en mi espalda.
No he querido morir,
morirme. No he querido morirme.
Puedes palparme. Carne fresca en tus uñas desgarrándome. El que está
muerto
está muerto. ¿La vida no te ha, acaso,
brutalmente llamado? Estar vivo es la flor en la mente despierta, lúcida.
424
UNA POSTAL DE PARÍS
Se conocieron y dejaron de verse años como llantos ininterrum­pidos.
Se conocieron
y no se olvidaron a través de estos mares ciudades encontrazos
definitivos.
París se agita tranquila y bellísima como una muchacha a la
entrada de un Metro.
Ahora se han encontrado y son uno más distante que el otro
y yo estoy allí interpuesto como un caballo que traga aquel
perfume a violetas
de unos pechos tan vírgenes a pesar del olor a pecado en todos
estos años inciertos.
Y tienen más de 40 años, sus dedos aún permanecen entrelazados
como papeles de cadenetas en una noche de fiesta.
Mis manos como quelíceros se posan en sus caderas
y tú has sonreído vergonzosamente cimbreándote bajo todo un de­seo
acumulado
en tus deseables y buenos 60 kilos de amor.
¿Qué ha podido interesarse de mí y qué diré de ti ahora cuando
estés lejos de mí?
No soy más que un pobre literato perdido en una azotea en Pa­rís.
Trato de ser amable contigo, un anfitrión en una ciudad en la
que he tratado de moverme
como en un lecho, revuelto siempre
y siempre distinto.
A la hora -te explico- en que las oficinas vomitan su burocracia
soy un bárbaro enamorando
a las más delicadas mujeres de Europa
y a la hora -vuelvo a decirte- en que París juega
como una mariposa en mi pelo quisiera que todo continúe así
pa­ra siempre
y con sus mujeres despeinándose dulcemente ante mí
como tú ahora conversando conmigo en una chambre de medianoche.
Pero allí ha venido tu amigo, y te invito esta última copa.
París está todavía más hermosa sobre esta página que te despide.
425
 AL DORSO DE UNA POSTAL DE PARÍS

Se casaron y se divorciaron,
permanecieron solteros, consiguieron trabajo y lo dejaron,
se alejaron de su tierra aunque cultivan su música en casse­ttes
y acordeones.
TEORÍA DE LA SÍNTESIS
Ella era aún esbelta y sensual,
tierna y sensible como un violoncello de Mozart,
como esa noche y el guiño lánguido de sus ojos de enero.

Te escribo en tercera
y debo de hacerlo en segunda o primera persona
ahora que aceptas mirarte en mis ojos y tu cuerpo es una
ciruela que yo pruebo en la noche.

426 427
 MEDITACIONES DE UN ERMITAÑO EN SU CUARTO DE INVIERNO.

Una mente es un espejo que devuelve perfeccionado lo que capta: a la percepción

y al espejo se lo debemos todo, a la nada y al silencio apenas le debemos la
posibilidad de nombrarlos -silencio es lo que se dibuja bajo la forma de lo que
cae como hoja marchita-. Como la realidad no es una simple parábola ex­traña
debemos reflejarla en la mente: esa mente son unas páginas que escribi­mos con
no mucha nostalgia en el cuerpo que amamos. Esta civilización -me refiero a la
industria de su locura- tiene todas las formas de una estructura que se le escapa:
ignora que su razón no reside en su apariencia (como el fasto de un cierto hastío)
sino en el movimiento: al detenerse a soñar lo que poseyó pier­de el sentido de
su objetivo. Su privilegio es su fracaso: nada de lo que se le des­morona -se le
desmorona en el punto donde la circunferencia se torna centro- puede justificar su
pasado. En cambio su futuro reside en su energía: la que sólo puede ser abstracción
en la forma de una figura del movimiento.

428 429
1 Tu página es vacío que no llena sino este placer
La metáfora del destino brilla en nuestro laborioso estilo sereno
como un lago de lirios, con no más secreta pobreza que la
limpidez de un pétalo en tu prado de lo perfecto.
2
El hombre se hundió en su página para alcanzar
el verano: un instante de meditación
-no quizá la tranquilidad del cadáver- en la convulsión
de su tiempo se consideraba sabio
antes que el verano floreciera en su mente:
lo que no se mueve ha pasado como el agua que duerme pero antes que el agua
desaparezca tú sacas una flor
de tu página. Esta página es el hombre:
esta flor, el encuentro con la enamorada olvidada.
3 lejos de la mente y cuando la mente es tiempo hiere
Todo lo que no se ajusta a lo perfecto desaparece:
pesadillas, desequilibrio, tristeza. Sólo deja de ser
perfecto el saberlo: la sabiduría es imperfecta
como la nada y el poco deseo de perfección
-una muy insuficiente sabiduría- es un cadáver.
No ser perfecto es dirigirse a lo sabio. Eso es lo sabio,
y no detenerse. Eso es lo bello: permanecer
como relámpago antes que el silencio florezca en tus labios.
4 cuando mis ojos brillaron más que Sirio en el estío.
Concentrar el mundo en unas palabras
-la pesadilla, lo real, lo bello- hasta que todo
se transforme produce fuego: ¿si la pesadilla
en todo es real cómo creer que lo real -si al despertar
no te encontrases conmigo- no es una pesadilla?
-Entonces déjame hundir
mi cuerpo en la perplejidad de la nada, saborear el remolino de la vida
en el vacío del pecado.
5
430
de lo inútil donde un haberse desvanecido,
pálido y sensible, sin más pobre riqueza que la limpidez
de lo impuro tiene menos belleza que un poco
de frescura en un charco del camino
en que tu poesía hiende lo estúpido.
6
Subraya este verso:
no preguntes cómo pasa el tiempo. Recoge ahora
esta flor:
el tiempo es fuego
y sus pétalos marchitándose sin ti reverdecen
frescos y puros en este follaje de palabras que el viento arrojó en mi
página angustiada.
Para ti escribo estos versos:
el tiempo no transcurre
un cuerpo revuelto en nada tan suave
como silenciosa belleza tragada por el gruñido de un leopardo.
El lento tañido de un arpa es un párpado invitándome a su lecho.
Esta flor apenas es tristeza levemente contemplada en la noche:
tu rostro desprendiéndose del espejo
puede ser una flor que aprieto en tus pechos.
Y la flor que tú amas fue como aquel primer beso
brotado tan dulcemente como geranio en tu pezón intacto.
Tu cuerpo abriéndose como la noche sollozó
Mi flor ahora se responde: el tiempo existe para arrojar sus signos en una
noche perdida
bajo signos que la trazan como un fuego.
Haber soñado esta profunda tristeza de lo desconocido agitándose como belleza
en el deseo, sin haberte abandonado
al amor que se pierde en tus labios,
revuelve levemente mi cuerpo que no gozas en mi mente.
7
431
Florecen los geranios de mi memoria. Los geranios de mi jardín
aún no vuelven.
Estoy solo en el mundo si no tengo memoria:
me conviene cultivar la memoria del jardín.
Y florecerán así el jardín y la memoria,
frescos cantarán los geranios de mi página.
8 a geranios.
a/
No me aparto del mundo ni dejo que el río
arrastre mi cuerpo allá donde no se retorna.
No me aparto del río tampoco -ni sumerjo mi mente
en el mundo culpable de mi desvarío.
Si nado mis brazos revuelven el aire y el río.
Si camino mis pasos labran sin rubor su ruta.
El río sigue un curso que mi vida no sigue
(aunque mis ojos desvían el curso del río).
b/
Entro en el mundo que voy a negar.
Pero allí donde este mundo existe no puedo existir yo.
El mundo es la relación de lo que afirma y lo que niega: el equilibrio frágil que
termina en pérdida o riqueza.
c/
Pero no me aparto del mundo, ni salgo del río. En el río nado a contra el río
-lo remonto.
Y del mundo saco los elementos contra el mundo. Del mundo (después de
todo) brotó la rebeldía.
9 sus muslos exquisitos
En un parque sus miradas se cruzaron.
Aquel secreto lo iluminó la luna del estío.
Sus cuerpos no se distinguían de las flores:
cabellos malva como follaje, el mar perdido
432
en la noche se abre como un lecho a los amantes.
El jardín que era público dormía abandonado.
Y brotó la leyenda de las flores que susurran.
10
y el velo del estío nubló tu desnudez
que el viento que mueve las flores acuáticas
del cielo, menos bello que la exquisitez
del vicio, ofendido con la luna te clavaba a flores,
a
Y el viento del estío desnudó la melodía
de tu cuerpo, muslos abiertos como un arpa en mis manos,
tragándose a mi conciencia y tu vicio sólo
pudo aplacarse cuando la noche se perdió bajo mis ojos.
b
Y el velo del estío nubló a tu amada hendida
como dulce melodía en el viento, sus muslos abiertos
a la luna sentían todo el peso de la noche.
c
Y el vuelo del estío nubló su desnudez hendida en la noche del viento,
sus muslos abiertos
a la luna sentían brotar lirios en mis labios.
d
Y el vuelo del estío rozó su desnudez hendida como mandolina en su
melodía, sus muslos abiertos
al viento sentíanse acariciar en la nada.
e
Y el vuelo del estío tocó su cuerpo hendido como un sueño de lirios,
como un vicio insatisfecho se han ofendido
con la luna
f
433
Y el vuelo del estío nubló su cuerpo hendido
en los lirios, sus muslos abiertos se engulleron la luna.
g -una abstracción es un hecho de futuro que implica: 1. posibilidad de serlo sobre
Doblo ahora este poema en mi bolsillo.
Sus imágenes aún frescas tienen el placer de la carne probada en tus labios.
Quizá me gusten la primera,
la segunda, y la quinta variación: ésta es un dulce
trago en tus labios. Esto puede parecer pecado:
y no hay otra perfección que purificarlo en tu página.
434
II
Si en el teorema anterior encontramos que la verdad se formula desde el futu­ro
la base de una gran experiencia, y de una gran riqueza de materia; 2. capacidad
de análisis con proyección del movimiento sin detenerlo- ello quiere decir que
el pasado no cesa de ocurrir sino a condición de ser reflejado: lo que se proyecta
desde entonces se llama presente y, aunque el presente será siem­pre una máquina
de signos que leemos según las circunstancias que lo confor­man -el signo por esto
significa una cosa distinta en dimensiones opuestas-, su existir constituye al futuro
que lo abstrae.
435
 11 yo destruyo a pedazos mi cuerpo,
yo destruyo el amor que me das.
Si este mundo con flores que veo porque enamorado de ti, mujer,
no permanece inmutable y embriagado hasta la náusea con tu belleza
y nada es inmutable: te doy esta flor de los parques, esta sencilla
pétalos hojas piedras flor de mi vida.
el ciclo azul que se levanta delicado
y gira también b
conmigo en el verano Embriagado con tu belleza extraigo
yo debo saber que este mundo no será nunca el mismo belleza de tus labios
que nunca seré la misma flor y esta primavera -no de palabras.
que contiene en sí todos los cambios del mundo
es la flor que permanece inalterable en mi página.
c
Y embriagado con tu belleza
12 como ante un lago de lirios sólo puedo
abrevar dulcemente en tus muslos.
Nada tan parecido ¡Mujer!
a escoger una flecha Te amo tanto que estás en mí
y tensar sobriamente el arco a quien con placer voy lentamente destruyendo.
que el vuelo de la vida
posada como un gorrión en una rama lejana
y vuelta sobre sí. 15
Y no es una meta lo lejano. Es un rumbo admirable.
Que está donde yo estoy ahora. Y el mar que se empozó en tus ojos
Punto posible para alcanzar el impacto. es el mismo mar en todas partes que fluye
en calma o tormentoso. El mar es el mismo
13 pero sólo han variado unas cuantas imágenes,
pasajes en clase primera o tercera.
Hay que encontrar algo de belleza allí
donde el dolor se anida, allí donde hay fatiga,
tedio, charco, desesperanza, dificultad, 16
impaciencia. Hay que escribir de la herida
que hemos sido, de la felicidad que fue no haber En la mesa
tenido nada en este mundo. Porque este dolor de cabeza, 40 miligramos de cafeína concentrada
esta muela infectada también pueden no pueden destruir el tedio
de una angustia
transformarse en un poema, sin razonable sinrazón — florituras
esta desesperación puede ser la belleza que no tienes. de un espíritu sembrado con espinas.
La vida transcurre como una novela cuyo final adivinamos
14 ya en mitad de su lectura
y si no la cambiamos
a por otra menos tediosa pero más abundante
Porque enamorado de ti, mujer, no habremos vencido al insomnio
enamorado del mar y la luna, y estas flores de tu sueño se habrán evaporado.

436 437
 17
Una flecha
que ha partido disparada a su blanco
tiene
la destreza
el rubor
la soledad del camino que ella abre
con su vuelo. Certeza como el silencio,
lo que nos queda son flores destrozadas en las manos.
18
Sendero de musgo doblado por mi vida
intranquila, un relámpago oscuro baraja lentamente
los muslos de la viajera que desaparece
como un orgasmo perdido en la noche.
438
PRECISIONES SOBRE UN TEMA (POCO TOCADO) DE MARCUSE
Atisbo ya
el final y comienzo
de otro milenio:
s.XXI.
A mitad de la noche salgo a hablar
con los grandes profetas
y son flechas mi flores —dagas que afilo
Estos años pasados tan rápidamente como trenes enloquecidos
no pasan en vano -revoluciones,
transformaciones, flores de lucidez se van depositando
como trazos de Fuka en un papel de verano-
y el tema
-la dimensión estética- aún no es
tan perfectamente ensamblable como transformador de fuerza
a la transformación de las relaciones de producción.
Música pero también pintura desabstraída, cine de Eisenstein
y no sólo teoría destruyen impecablemente a lo envejecido.
Antes del 68
y en el 68
Marcuse
interpretó a la industria como flor carnívora.
¿Podemos tocar entonces el tema de una mente
liberándose de su pasado sin no utilizar la metáfora inservi­ble del otoño?
Kubrick cuando proyecta la violencia de adolescentes desclasados en nuestros
ojos significa
sólo inexistencia de una conciencia de elevación en el mundo.
El hombre al igual que este tiempo vuelto flor tristemente
destruida era un rédito.
Su cuerpo, un estropajo. Su mente, una cultura deshecha.
Estos años que se producen
como un rock’n’roll agresivo en la noche
restituyen una perfecta lucidez
al trasfondo de unos ojos hundidos en una realidad insoporta­ble.
Transgredir a la época no es irrisión en un cuerpo y soñar
es lo que nadie ha podido destruir todavía: acceder al cielo implica
una violencia equiparable sólo a la construcción
439
 de una obra de Sibelius,
esta nueva belleza es irrespetuosa
y trabajar destruye tanto como no tomar pastillas cuando uno
se enferma.
¿Al volver de trabajar es mejor escribir
poemas de amor que abrir delicadamente los muslos de tu mujer?
¿Poseerla no según se aconseja en viejos manuales deteriorados
significa no poseer aún al trabajo como primavera?
Estos versos agresivos como adolescentes que cambian
el itinerario de un tren enrumban tu tristeza a mis manos
pero no buscan apartarte de ti.
Estos tiempos que cambian no son sólo cuadros
que descuelgas para arrojarlos en un desván olvidado, todo
nos prueba que nada improvisadamente organizado permanece apartado a su
élite
-indestructible concierto de gala en un auditorio de obreros.
Una acción no tan fugaz y concisa -y tan contundente
como muchacha abriéndome sus muslos para poder tocar el firma­mento
de su alma-
pudo trasladar
a tierra el sueño de micrófonos y flores, este amor
tan fieramente arrancado -dulce laúd y muchacha- a un tiempo
caótico podrá
ser impecablemente interpretado por estos cuerpos acoplándose
una noche de verano.
Toda verdad no será nunca tan perecedera como lo no deseado.
Un poema es un instante de elevación apenas, percepción
que destruye la muerte antes de comprobar que la belleza posee
esta imperturbable energía de vida,
y el amor dura tanto como su propia rebelión.
¿Hacia dónde se dirigen estos años pasados no tan lentamente
como el viejo auto del otoño?
Abstraer el tiempo es exquisito
pero no admirar una maniobra de Kasparov es estúpido
y el presente inadmirable a la prosecución de la dicha es tiem­po perdido,
el drama
de no vivir aún los días que no han llegado y por eso
acariciar una muchacha-imaginarla como flor desentumeciéndo­se
en tus manos- es destruir impecablemente al rencor.
2 para no dejar tu vida tan inútil como este tiempo
¿Podrán ser idénticas
y no distintas a una flor que se estremece
440
en mis manos estas condiciones
en que tanto tú (viejo intérprete del sueño)
como yo (que por eso te escribo estas líneas)
vivimos?
Tú mueres sin saber nunca si la flor de tu prédica
-el tiempo no son sólo metáforas irreales- se realiza pero lo
irrealizable es pasado. La historia
es decir: yo/tú/aquel encolerizándose -pantera que destroza
a la noche como a una gacela perdida- en una calle
prueba que nada puede hacerse (nada: opuesto sartreano)
sin transformar tu auditorio en música tan audaz
como esta diestra orquesta que admira.
La propagación de la guerrilla en el momento culminante
del siglo tecnológico es un hecho simbólico:
la energía del cuerpo se subleva
contra la represión intolerante
y se lanza contra su maquinaria.
Simbólico pero tan real como su propia enunciación, Marcuse.
Cada quien es guerrillero en el lenguaje de una visión angustio­samente
esperada
como el paradero de un Bus cuando llueve.
¿Trabajar no tan perfectamente ensamblado
a la mecánica de la alienación puede no permitir
dejar de pensar algo mejor que un triste confort?
Tenemos exceso de absurdo
y no aún adecuada violencia teórica que pueda destruir perfectamente
a lo irracional
y el sentido de un mundo soñado -tranquilidad,
poder, una muchacha tan bella como amapola- florecerá
sólo cuando la eternidad se parezca a la mujer que adoramos.
Entiende a tu hoy como irreal: mañana tampoco será el ayer
-una mañana parecido no a un insomnio insufrible- pero la in­dignación de tu
mente
habrá
sido no tan irreal como la represión.
Belleza, locura, rebeldía significan vivir
sin evitar modelar dulcemente el cuerpo de tu mujer
irremediablemente encaminado a su fracaso y entonces
nuestra obra especula incansablemente sobre aquello.
No sólo estudia quien recuesta su rostro en una mano
441
 y saca apuntes, bloc y notas, apresuradamente
se introduce entre los libros: estudia
también quien aparenta perderse en los billares
y aquel que estudia
aprende de quien aún permanece manejando la comprensadora
de una fábrica.
Destrozar imbécilmente una sensibilidad
entonces no podrá nunca sublimar una industria considerada
carnicería de lo bello.
Por eso es que signo y cosa se encuentran
ahora tan profundamente divorciados como deseo y producción.
El poeta es un perseguido, el hombre que sueña parece estar
demás.
Toda mediocridad intenta siempre destruir a la belleza y a su
reflexión agresiva
antes que todas las fuerzas convencionales de la guerra fría
entren ahora en estado de alerta:
el poema
no es una raqueta para jugar tennis pero amenaza destruir a
la estupidez de una realidad impotente.
¿Cambiar de canal evitará eludir
la conciencia de que no puede eludir el mantenerse indiferente?
Este nuevo estilo reflexivo es un antentado a lo académico
y su contenido tan revulsivo como mosca aleteando
despreocupadamente en la
crema de un pastel de nueces.
Dulzura es toda verdad ineludible
y el único gran peligro consiste en no peligrar ante el pasado,
tu única gran vida dejar atrás al siglo que termina.
‘ y al arte como un halo desprendido de la chatarra.
442
examen retrospectivo del arte moderno
Yo he pensado en un Querubín obstinándose en volar
como buitre -o gavilán o gorrión-
alrededor de tu corta cabeza de estatua.
Nada puede sumergirlo en tu noche.
Y tus sobrios abrazos de borracho indigesto
son carne de una noche sin luna,
viscosa como tu canto.
Estás allí disponible e inmóvil como un concepto caduco
del arte: una chatarra -¿recuerdas?
-pudo tener entonces más consistencia
Jaspers Johns
Kienholz
Oldenburg
que
una proporción ensamblable a la película de los ojos.
Tenernos aún Léger/Picabia/Duchamp/Chagall
-formas continuas como perspectivas
y florecen en construcciones delirantes: Bacon, por ejemplo.
Y yo he pensado en un Querubín picoteando tu laurel de hojalata
protones/electrones e intercoloreándose
en una enorme columna de vidrio fluorescente
una alocadísima noche con autos
abajo.
Sólo tu visión enceguecida y cariada
pudo concebir un mundo hecho evicción
Estas deposiciones que colman el Museo de Arte Moderno
como a la estructura simultánea del Boubourg
-cajas de plexiglás transparentes en la noche-
son materia de incomprensión en lo que pasa ahora
cuando el TV reemplaza a la perspectiva
y la verdad no es tan intensa como una comedía.
Todo arte es orgasmo dulce:
no deyección:
iluminación:
no indiferencia abstinencia:
y su profecía para el hombre que lo contempla
es una apertura a su propia belleza.
Estás allí ahora disponible e inmóvil:
tu cumbre de lo que intentaste que fue el reflejo
443
-triste efecto apenas como un gesto inconsistente-
de un tiempo sin más dirección
que un no removible remolino se ha vuelto silencio,
o tal vez una fugaz opinión -como la opinión de un fantasma-
sobre el penúltimo intento de algo caído ya en el desván.
El arte ha muerto, o debe renacer en sus raíces.
II
Todo arte sin alas proyecta
a un coleccionista sin vuelo:
irrealidad de unos ojos acabados,
no férrea arquitectura sensible.
Tu mundo se destroza oscuramente
y tu vejez es el mundo en el que a diario sobremueres.
El equilibrio (que es trabajo) te ha producido temor
y preferiste obviar el problema
- “cada algo es la celebración de una nada que lo sostiene”,
dice Cage- a solucionarlo perfectamente.
No es equilibrio destruir el sonido,
ni negar su estructura ajusta inteligencia alguna.
El arte para diletantes está en la base
de lo proyectado en un mercado de hombres
y lo aplicado en superficie es
Robert Indiana Lichtenstein
Al Benston
Ruscha
o etiquetas/posters/afiches de la mercancía.
El Querubín revolotea sobre tu laurel hierático, tu flaccidez.
¿Cuál es -en términos reales- la profundidad
o densidad del conocimiento del hombre moderno?
Su sapiencia
no sobrepasa a la apariencia puramente exterior de su arte:
Harper’s Life Vanidades Play Boy
tienen pinacotecas de reproducción -un genio a la mano-
no para enriquecer el espíritu sino como distracción pasajera.
El arte del hombre moderno es hojear revistas banales:
metáfora, y no perspectiva.
¿Qué queda en un siglo -e iniciándose ya un milenio de máquinas-
de atiborrar museos como camiones de basura?
¿Esa inadvertible disposición de tu cabeza de yeso
a inarticular el objeto y eliminar el espacio
en vez de fugar en un parque no es regresión?
Todo taller es un parque
444
e incluso estos materiales -imágenes, máquina de significar,
perspectiva- con que me he puesto ahora a examinar el trazo
se encuentran equilibrándose como pétalos de una extrema visión,
taller de una escritura alocadamente situada en mí
como un dulce estremecimiento.
¿Por qué se ha inarticulado al objeto?
¿Por qué se tuvo que obviarlo?
Un transeúnte no encuentra eso más valioso
que arrojar detergente
y limpiar su época.
Pero tú estás allí como una estatua llena de caries
-poliéster, vidrio-
no en el Museo
sino en el desván -toda moda produce su olvido-
donde tu flatuidad muerde suavemente su cola.
Y el silencio -no una cinta girando vacía: Cage-
es verdadero silencio ahora,
Permíteme sonreír dulcemente,
decirte que la plenitud de un vacío buscado eras tú mismo
por haber obviado el problema,
no haber limpiado a tiempo tu parabrisas.
III
Toda época verdadera produce lo que no ha poseído,
y no necesariamente cosas: personalidad.
Mi sobrevolar a tu deyección es una dulce sonrisa,
flor fresca en la herrumbre de un tiempo
fugaz como tu cuerpo de alambre retorcido en la nieve.
Mi mundo es su trayectoria.
Tu cabeza de estatua
-hierro, bronce, yeso tarado-
no ha podido percibir el dulce temblor de una lila
levantando sus pétalos aún en plena tormenta.
Tus ojos caídos, esa comba tenuemente vacía de tu pupila
llena de telarañas es tiempo pasado.
El ejercicio del Zen era el arte de fugar de la época,
proyección de una ceguera
en un lienzo
tan irreal como un abismo: un color plano, sin objetos,
tampoco puede ser tan paradójico como una función cognoscible.
El contenido del vacío consistió,
entonces, en obviar a lo que su pragmática eviccionaba,
y una oscura forma -lo amorfo-
445
 objetivó el desecho.
Destruido el yo
-una mente completamente desposeída- toda perspectiva quedó
abolida en el cuadro:
una visión exterior hecha trizas como manchas caídas
en un lienzo sin profundidad indicaba una completa
no percepción: el mundo como un cuadro
-vacío abierto como angustioso hueco en el cielo- terminó
perdiéndose en la alacena de un mundo irrespirable
como desván.
Todas esas cosas manchadas,
adjetivo posesivo sin eyaculación determinaron extensión
pero no contenido
y la expresión empírica no fue estudio
sino incapacidad para dar un sentido a las cosas.
El arte en el s. XX pretende
negarse a sí mismo: no al mundo,
aunque considerando al mundo parte del arte,
y termina afirmándose como valor de cambio:
lo que el buen burgués ha comprado para colgar en su sala
no es pintura -champa de colores sin proporción-
sino incapacidad concebible como sin sentido en el mundo.
No adquiere un cuadro: estimula
la posibilidad de una no-crítica a la fragmentación de la vida.
¿Tiene sentido no criticar
a lo no desarrollado como perspectiva compleja
en un lienzo?
(En la pared Dubuffet es aún una bella alteración oscilante
del cuadro de mandos de un aviador).
Un método como su no realidad: el lienzo
en el suelo
es una visión chata que ha rehuido
la dimensión total de su forma, sólo significa
irrealidad de quien así lo adquirió.
El dinero necesita reflejarse en lo que le produce
sentimientos de realidad:
su capacidad de adquisición
-tiempo empleado, energía perdida en disolver
una apariencia que conduce al vacío- es poder
acumulado en el museo como desechos industriales.
Toda época absurda es putrefacción:
contra la vida, contra el amor, contra lo verdadero,
y sin embargo vida, y amor, verdad y belleza, persisten
enfrentándose a una muerte tan perecedera
446
como una noche destruida apenas
diseñamos coherencia.
IV
El Querubín sobrevuela por última vez
tu cabeza de yeso,
limpia tu laurel de hojalata.
Toda época entra en crisis, y se supera.
Sociedad tecnológica,
fluido electrónico
estimulan actualidad y sensibilidad.
Toda sensibilidad es posición, una acción decisiva
en el espacio de lo creado
pero su método es colectivo como la técnica:
sensibilidad tan elegante que aún perturba a lo irrazonable.
No fueron tan innecesarios grupos experimentales
-música, cine, violencia en calles desiertas-
como sintonizar hábilmente amor en tu radio:
el mundo es una interrelación complejísima
que encontrar un sentido a su curso termina enardeciéndote.
Tachamos profundamente lo irrazonable -sensación de hastío
obligando a hundirse en vacío- y el efecto será tan concreto
como flores rapaces: su negar toda inmovilidad
-criticar a una época sombría-
está en la perfección de una cognición sensible.
El artista mediocre se pliega a épocas de mal gusto:
el hombre íntegro, lucidez como nueva belleza en su mente,
halla sentido enfrentándose a lo que destroza su horizonte.’
Un arte desnaturalizado por el mercado
se obvió en sí mismo, y es mercado: tu oxidada cabeza de yeso,
una verdadera pérdida del sentido del flujo
en un mundo sólo existible como cuadro, o serie mental:
película tan sensible como toda mente analítica.
Y el flujo -la realidad- es también la obra que lo gobierna:
toda mente es flujo real,
y trabaja
interrelacionando inigualablemente sensibilidad
y tecnología. Todo arte es presencia:
a) situaciones representadas en diversas perspectivas posibles:
sentido diferencial de lo concreto.
b) video-magnetismo de proposiciones eternas: montaje.
Un mundo inelegantemente insensible a la técnica -seres
incapaces de gozar estéticamente
a sus máquinas son máquinas manipulables-
447
 avanza no tanto como su propia destrucción. SÍNTESIS
Toda producción es proceso indesligable a toda unidad,
o dirección invariable: el hombre, no el hastío.
Al comenzar este siglo el arte vislumbró incansablemente
el dulce esplendor de su cambio: I Radio 1160 FM
Malevich/Cabor/Kandinsky
-constructivismo/dadaísmo/productivismo- pudieron
diseñar construcciones móviles que una pintura mal entendida Un leve tesoro es su música
-abstraccionismo figurativo- tapió, como un Duchamp, y el lloviznar es un coro a capella
primaveral desmancha aún limpiamente este óxido una vida a capella rumor de una vida
apartado a lo útil inefable un susurro bajo abrazos de lila
para replantear inteligentemente esta relación técnica/arte: hoja que habla
- “la idea se convierte en una máquina que produce el arte”, y no habla mientras ya todo se pierde
dice Sol Le Witt- al cruzar el Leteo
como nueva naturaleza en un mundo acelerado. su vida no vive más que una vida sin vida
Tu permanecer inactivo ha terminado por no comprender y sus manos no tocan más que unas manos que huyen
este proceso, señal eléctrica interrelacionándose sus manos no tocan más que unas manos que huyen
a un mundo convulso como su cambio: técnica precisa, y su vida no vive más que una vida sin vida
verdad que ha producido personalidades superiores una vida a capella
y activas un susurro bajo abrazos con lilas
como un ajedrez. es un coro a capella
Analizar el proceso un leve tesoro es su música
que precisa el sentido que te conduce el rumor de una vida inefable una vida a capella
a la obra es distancia elevándote hoja que habla y no habla mientras ya todo se pierde
sobre el curso mismo del flujo: fiesta en todo deseo incluso al cruzar el Leteo
al destruir una herrumbre en el tiempo
al que combates transformándolo
en Torre de contradicciones: Las funciones de la cámara se van perfeccionando -nuevas pantallas de
alocado concierto como nueva catedral del amor, enfoque, dispositivos electromagnéticos para sensibilizar las fotocélulas tras las
y eso es terriblemente valioso aparte pantallas- pero el modelo básico persiste: es un signo de la revolución industrial.
de cualquier consideración ajena a ti como a la náusea.
El arte es una determinada forma de praxis
de la mente y ésta sólo puede existir, como tú,
pero al contrario,
en lo que ella plasma en lo alto de un atelier
donde lienzo y locura son un lenguaje furiosamente bello,
arte total
pero no
flacidez de estatua que ahora retuerzo.

448 449
II Postales en un libro de geometría III Radio 1160 FM

Mar olas de flores: cántaro curvo:

Voz 1: Nadie pudo enfocar su ángulo dulce est disiparse
bello como un sueño. mi flor de las noches de otoño
Voz 2: Bajo esa cámara móvil: rito purificador. mí otoño de las noches sin flor.
Voz 1: Elevada: Leteo impaciente. Acariciémonos, Amor,
&, vámonos a ver en tu hermosura
al monte y a la madrugada
do mana pura luz
entremos más adentro en la espesura de tu cuerpo
Voz 2: Bajo ese flash de magnesio:
desnuda en la alfombra.
Voz 1: Nadie pudo enfocarla tocando Y luego a las subidas
una flauta barroca. cavernas de la piedra nos iremos,
Voz 2: Elevada: el Leteo es un remolino paciente. Allegro que estén bien escondidas, flores como cerca,
Cantabile: & allí nos encontraremos,
& el licor de mandarinas gustaremos.
Allí me mostrarías
aquello que mi alma pretendía,
Voz 1: Elevada: Leteo en llamas. & luego me darías
Voz 2: Bajo ese enfoque de luz: rito purificador. -allí tú, vida mía: allí, tu vida mía
Voz 1: Nadie pudo enfocar el ángulo aquello que me diste el otro día
de una triste sonrisa. El aspirar del aire,
el canto de la dulce muchedumbre
(en la fiesta: yo soy el pueblo, tú un camino a mi vida) que
mi prestancia & su donaire,
Voz 2: Bajo esa luz que la limpia: rito purificador. en la noche serena
Voz 1: Elevada: Leteo llamea en azufre. con llama que alumbra y no consume:
Voz 2: Nadie pudo enfocar el trasfondo las llamas de tu cuerpo en mis labios.
de una mirada perdida.

Voz 1: Elevada: el Leteo dormita en la nada.

Voz 2: Nadie pudo probar su dulzura
en los labios.
Voz 1: Bajo esa luz inflexible: rito purificador.

450 451
IV Cámara fresca (cintura quebrada con caderas hermosas bajo espalda deliciosa):
hermosísima
Lancé un flash -tiempo espacio y cuerpo son creaciones del poder humano...-.
(desnuda en la alfombra): me gusta Lancé un flash
-debo encontrarme ahora con el Drt. de Bellas Artes-. (pubis castaño oscuro con fresa fresca con puntos do­rados): dulcísima
Lacé un flash -porque el arte no repite: crea al hombre según el nivel de su avance-.
(yuxtapuesta al rostro ampliado de Jagger): excelente Lancé un flash
-una bella colección de postales merece una exposición en Art Noveau-. (la textura electrónica resalta el cuerpo como un tejido al revés): un
Lancé un flash estudio
(mordiendo levemente una fresa rojo dorado): extraordinaria -¿la postal de un desnudo de muchacha llevándose una fresa a los labios no es
-un cuerpo desnudo merece perpetuarse en una imagen-. hermosa?
Lancé un flash Lancé un flash
(dulces pechos con punta rosa en un fondo dorado): muy bueno.
-la mente es a la cámara: 85% de información es imagen visual-.
Lancé un flash
(labios como pétalos fruncidos bajo ojos encendidos): hermosa
-“a capella...”-.
Lancé un flash
(café dorado bajo cejas levemente arqueadas): bellísima
-rojo/azul/verde + amarillo-azul/rojo-violeta/azul-verde se acumu­lan en
el cerebro-.
Lancé un flash
(pezones como ciruelos manchados en crepúsculo): dulce
- “pella rumor de una vida inefable...”
Lancé un flash
(pechos dulces como flores en los labios): bellísima
-por reacciones químicas retinianas: información a través de impulsos
nerviosos ópticos-.
Lance un flash
(texturas de muslos sobreexpuestos a un tejido técnica Paracas
-la luz es una potencia eléctrica en el cerebro que une lógica + memoria
visual-.
Lancé un flash
(trusa chiffon lila transparente vuela en un pie): interesante
-una computadora óptico electrónica procesará imágenes: no cifras-.
Lance un flash
(a gatas con rostro besando la yerba: cerámica mochica): ¿qué es
esto?
-una luz en el fotocátodo libera electrones que nitizan lo imperceptible-.
Lancé un flash
(pie acariciando el blanco cojín de gamuza oscura): ah caray
-una postal holográfica será también una toma del tiempo-.
Lancé un flash

452 453
V Revelando el negativo (¿bien?)
¡Patea ese cojín!
¡Mira a la izquierda! -el cojín en el suelo contrapone peso cromático al cuerpo que ondula-
-su rostro es fotogénico cuando los ángulos de su rostro están a la (¿de acuerdo?) ¡
derecha-. ahora voltéate!
(¿así?) -línea de cuerpo hermosa contrastando fondo color cálido y luz en ángulo agudo-
¡pero no te comas mí fresa! (¿así?)
-sus dientes son perlas de una sonrisa mordiendo levemente una fresa-. ¡échate otra vez!
(¿bien?) -la fresa resalta entre los cabellos con fondo tenue-
¡sonríe un poco! . . (¿correcto?)
-el rostro tenso relapsa irradiando una dulce naturalidad- ¡probemos sin luz ahora!
(¿de acuerdo?) -el flash vuelve angular el cuerpo captando sus líneas en intensidades cromáticas-
¡no te muevas! (¿sí?)
-giró levemente el cuerpo pero el rostro se perfiló suavemente- ¡Aquí terminamos!
(¿correcto?) (ahora a canal 9)
¡los pechos al natural!
-una proyección de luz desde la izquierda resalta pechos redondos a la derecha-
(ya?)
¡mira la cámara!
-mentón inclinado y vista ligeramente levantada dan un aire tímido-
(¿si?)
¡las cejas tensas!
-endurece los párpados cuando la noche es amarga-.
(¿bien?)
¡pégate a la ventana!
-con la luz en los pechos el pezón resalta como una fresa dorada-
(¿así?)
¡no te muevas!
-colocando la cámara en ángulo recto a la luz del ciprés juega
con los pechos-
(¿de acuerdo?)
¡mira hacia arriba!
-párpados sombreados con acrílico en mejillas y cámara 60° a la derecha exotiza
el rostro-
(¿correcto?)
¡levanta una pierna! -luz directa diluye contornos de muslos en el tejido-
(¿ya?)
¡tu pie junto al calzón!
-abre los brazos cogiendo el velo mientras levantas talón derecho y desliza pie
izquierdo-
(¿sí?)
¡ahora en cúbito ventral!
-líneas suaves con un ligero pliegue oscuro en las nalgas si ilu­minación es
directa-

454 455
VI Solo de Alto Recorder LA TECNOLOGÍA EN EL ESPACIO ES UN BORDADO
-NO UN CHANTAJE

Era una pálida flor interior:

no era jazz ni era rock ni era soul El
cuando ella tocaba todo se trastocaba en luz suave cohete
y todo lo inquieto era quietud es
lo que era quietud era una hoja inasible un largo y
-esto que era inasible era su lengua de azul delicado
no era jazz ni era rock ni era soul pájaro metálico expurgándose
era su flor deceptiva en
lo inquieto era quietud
mi flor dulce en su pubis un
una pálida flor interior bosque
de
ojos:
salta
una aguja
y el navío -llamarada naranja- empieza a desprenderse
como un rugido -Me siento bien. Preparado para la salida- en
la instalación de despegue. Tu rostro
sereno como un geranio embellecía la pantalla interna
del sistema de TV.
Un buen proyecto. Una revolución astronáutica ,
capaz de poner al cielo en manos del hombre. El
constructor - jefe realizó
lo que una vez el teórico soñó como diagramas
no tan inmaterialmente imposibles sobre el espacio -ien marcha!: ordena el
técnico de vuelo-
en el que ahora volamos: -¡ea, andando!- responde Gagarin.
¿Sacudir hojas marchitas no es algo aún tedioso
pero necesario como iluminar el vacío de la noche?
Gagarin es una mañana de abril, un jinete
de flores tranquilas abriendo otro espacio a la historia
La cámara nace con la revolución industrial -y sin la propia revolucionarización -páginas
de la ciencia, no hay cámara- pero pretender aniquilar sus posibilidades artísti­cas donde el hombre no teme escribir su aventura
es posibilitar el fascismo que sólo puede ser destruido por el trabajo: el láser de ni la aventura
este procesamiento -niveles en un mismo hecho- es la postal que no tienes. -dama poco domestica- rehúye dejarse enlazar
como una Maia Pliseskaya por un delirio de violines y clavi­cordios
delicadamente pulsados de noche.
Todo este ajetreo es geranio perfectamente brotado en mis manos:
abril miércoles 12, 1961,

456 457
cosmódromo de Baykonur cuando el Volga azul como tranvía
de Pushkin florece en mis ojos, alocadas muchachas
guiñándome lentamente un párpado se colocan
vodka y cereza en los labios. Todo
a esta hora parece
perfecto cuando vuelvo a comprobar el mapa de vuelo
Y volar es un instante de visión trascendente
pero no una flor marchitándose como pronóstico perdido en tus manos.
Yuri Gagarin, piloto de caza, ha saltado al espacio
y en su bolsillo lleva el carnet 08909627 del Partido que lo
eligió para sobrepasar a un pasado no tan verdadero
como tu demasiada pericia
colocándote en la órbita de un mundo que te saluda ahora
en mis versos.
No fue Gagarin un inaplicable símbolo impreciso.
Ni el Vostok sólo una gota de rocío en un pétalo de murano.
Y la tierra tiene ahora un mejor motivo
para rodar lejos de cualquier imprecisión que no sea este tri­ple pacto de
álgebra, sueño
y acción.
¿Tu vuelo pudo contemplar la belleza de un mundo que rodaba bajo tus ojos?
-Tierra, habla el Cosmonauta,
Comprobado el sistema de enlace.
La posición inicial de los interruptores
en el cuadro de mandos es la dada.
El globo se encuentra en la línea divisoria.
Presión en la cabina: 1, humedad: 65%;
temperatura: 19; presión
en el compartimiento: 1, 2;
presión en los sistemas de orientación: normal.
Me siento bien. Preparado para la salida.
Tu rostro sereno como un geranio embellecía la pantalla in­terna
del sistema de TV.
9:7 (hora de Moscú)
y Gagarin no se altera aún cuando el Vostok parece un clamor
lentamente elevándose antes
de salir disparado -Veo la tierra, los bosques, las nubes...-
hacia este lugar donde Dios
(que es todavía el hombre) se renueva
como átomos plegados a su núcleo
458
pero no deja de ser el mundo atareado que sobrevuelas límpida­mente.
Tus signos vitales eran una flor tan perfecta
como esta saludable sonrisa amable al coger azucenas y palancas
de mando en tu cabina.
Tensión arterial: 115-75; temperatura: 37,7;
pulso: 64, mientras la tierra era una probeta suavemente lim­piada como una
flor de cristal.
9:7 (hora de Lima)
y cuando la cuenta regresiva empezó el espacio sideral estuvo
a punto de saltar hacia adelante, Agosto para Yuri Gagarin
-años antes- fue ser convocado a la estación aeroespacial
a pilotear un nuevo sistema de Jet
y cuando empezó a sobrevolar el globo terráqueo
apenas como una naranja, algo más lindo pero
con no todo el poder que la puso como flor aún fresca en mis
manos pudo saber
entonces que esto no era un triste otoño perdido bajo tus ojos.
Dos años después al sintonizar una radio
(o abrir el periódico) el cosmonauta volaba
como yo
en los ciclos de mi muchacha
y mis ojos
tranquilos como una cápsula en órbita
-estepas en el Asia de Shostakovich graficadas ahora como sin­fonía de máquinas-
se dirigieron a tus pechos,
delicada palanca en mis manos, de vuelta al hangar como a un
lecho caliente después de haber estado
vagando
por un mundo no tan incomparablemente peligroso como cualquier
ciudad de occidente.
Gagarin
es una bella mañana de abril,
flores que un charanguista alocado
arroja a nuestros ojos como a un cielo de primavera.
El cosmonauta abre el micro de 3 bandas simultáneas; onda cor­ta -me siento
bien- en la frecuencia de 9,019
y 20,006 megahertzios y 143,625 mgh. -el vuelo transcurre normalmente- para
las
ondas ultracortas,
y comunica:
-el vuelo transcurre normalmente. Me siento bien. Los aparatos
de a bordo funcionan perfectamente. Delgado,
459
fuerte, alto como un abedul que embellece el Vostok de la URSS. como un navío por los abedules de la Universidad.
Tremenda maquinaria volante para un hombre perfecto como
su propio sistema de mandos. Y toda precisión
Y en el gráfico de vuelo el Vostok marcaba 28,000 Km/h bajo 6 es un equilibrar fuerzas
poderosos propulsores con una potencia de 20 como ponerte delicadísimo
millones de caballos de fuerza
y en la cabina una música suave para acariciar flores como dulces pechos de tu muchacha cuando
-son Las olas de Amur- revoloteaba la amas. Más
como flores de una estepa guerrera. fortaleza cuanto más equilibrio y hay sólo fortaleza cuando por
Soñar con los ojos despiertos y ver sobre el desbarajuste predominan
desplazarse al cielo como a un cosmonauta en su cabina -ins­trumentos de iniciativa e inteligencia volviendo a colocar todo en su sitio:
mando manual astros
y sistema automático de orientación, timones, agujas y circunvoluciones de astronaves que giran
con tintinear de colores en una noche angustiada- parece algo sobre un viejo planeta alocado, este cambio de perspectiva
no tan incierto cuando la noche es una manzana pero no un cambio de trayectoria
que gira tranquilamente en tus manos y te emociona
y lo que siempre ha brotado en tu vista
saber que vuelas como esta concentración de energía en una cáp­sula aún más
es lo que nunca dejaste de ser, precisión absoluta.
poderosa que esta ley de la gravedad.
No tener más posición que esta mente
que se mueve en una historia donde se unen
y desunen el humor y lo agrio, manos diseñando maquinarias bellí­simas,
nuestro mundo
y su comprensión es lo que siempre ha dado un sentido a la vida,
salir a trabajar,
o emborracharse bajo escenas de amor en un largo verano antes que
todo sea
como el último día del mundo, esta conquista final
del viejo sueño nunca pospuesto y a las 10 horas 25 minutos se
conectaron automáticamente
los motores de frenado, llamas de fuego
envuelven el clima de primavera -22°-
en la cabina y Gagarin continúa con el pulso normal.
Su ligero mameluco de abrigo azul celeste con la escafandra anaranjada
flota como fresca casulla en verano.
Y minutos después lentamente
el Vostok
-máquina del cielo-
se posa como un pétalo en los campos de Smiélovka
y esto es esfuerzo legado como una complicada partitura a la
historia para dar otro salto, más lejos aún,
adentro y afuera-roja casaca granate en el hombro: el amor-,
versos como pasto con flores de cólera en tus manos ahora.
Gagarin era un muchacho que gustaba colocar sus brazos sobre
los hombros de su mujer para conducirla

460 461
 BELSIZE PARK’S SQUATTING
El sol destrozaba el bus donde mi rostro
lago de gladiolos se disolvía en llanto
pasto mordido por el rocío
pastillas que de nada me sirvieron
& yo estaba triste y bello aquel día
en que la hostess me pronunció en su francés
pulcro como cuello de camisa almidonada que el cruce
por Ramsgate como por una habitación cerrada
sería a la 1.15 pm.
& el mar gris como noticia
de periódico tenía el mediocre ajetreo
de la burocracia deteniéndose y revisándome peor
que a un film donde la lucidez parece un grillete roto,
hélices como bruscos muslos desgarrándome el corazón.
-Te confundieron con traficante de drogas -dijo
horas después un amigo- o con terrorista enloquecido.
Pero todo mi equipaje es un pasaporte despertándose
como un borracho (lo están revisando) en una mesa de Aduana
(This is dirty -lo objetan)
& yo que vengo de un lugar
hermoso como reino de guerreros armados
no tengo por qué ser altivo como abedul en la noche
-¿también la verdad, estas flores, son un peligro aquí?-
ni traer tanta belleza en la mirada cuando
los mercados en el mundo vuelven a distribuirse
& el MCE realiza inversiones
tan intolerables
(detention for investigation -dicen)
como intentar impedirme leer mañana estos versos
ante las carpetas del King’s College
ahora que los demás pasajeros ya han pasado
y yo estoy aquí como próxima jugada ante estos señores
para los que no soy más que un vulgar travailer inmigrante
tratando de jaquear como Caballo Rojo a la Reina Rubia.
462
II Fuego Sobre Montaña
Y nerviosamente el Bus como lapicero travieso
ha ido desenrollando los bellos diagramas de este paisaje
donde he rodado a la deriva en busca
de un signo que pudiera configurar mi campo
de atracciones
-danza abriéndose
para tus ojos-mientras
suavemente
dejo que el azar:
configurado por los signos
del I King -decida
! por lo menos el momento en que yo
al abrir tus párpados
trace un rumbo para el mundo
FUEGO SOBRE MONTAÑA
Christ -dibujo
de un vagabundo
en el florero de su cuerpo, flor pisoteada del verano
perseguido por reflectores y radares que la hieren .
y hieren a mi belleza mercaderes
que no pudieron tener ni un poco de esta lucidez
despierta en mis pupilas, pero ahora los cielos se desgarran
y en este viajar -ave posándose
en bosques de hastío-
veía apenas el pincel de lo que repercutía en mí como
sobre hojas de geranio donde yo te dibujaba mi haiku de verano.
El camino es un Cezanne que se desarmoniza
y equilibra en manchas azules, verdes con pulpa rosa pálido
en el imperturbable roble donde el cielo se recuesta,
dando frutos, follajes en un auto que no me pertenece.
Una perspectiva aplicada a Matisse, algo
parecido a un Kandinsky extrañamente dulce como nosotros
-tierra en tierra- que florece
menos efecto
que causa en esta observación de cosas terribles
e inasibles como gasa de neblina desequilibrando ciudades
calles hombres que no saben dónde ir cómo emborracharse
y quedarse para siempre dormidos en el banco
de un parque cariado. Este bus acaba de entrar a Londres
463
y en Londres unos squatters, Christ, abren
latas de cerveza como slipines para engullirnos a la noche,
probar en los labios el sabor a escarcha de la mañana.
III 24 Packington St.
y cuando el atardecer se destrozó en mis ojos
máquina inflexible y lo estéril trató de pisotear
el suave alhelí de mi dulzura que brotaba
en verano y este hollín de fábricas voraces
enturbió el firmamento hindú
Christ
trazos rápidos
líneas y sombras en el papel
se apoderaba de mí con una cierta evanescente
elegancia cokney que yo devolvía
prometiéndole este poema
y no otro
prometiéndole este jardín
de letras
donde plásticamente como
una sierpe
pudiera ella ondular
su vientre abultado y perfecto
como el higo dulce higo
protuberante en la suave línea
curva que unía su torso
a sus caderas
-rama de belleza en mis manos-
TRUENO SOBRE CIELO
trueno de seda -cuerpo
arrinconado
en la cocina donde nuestros labios se acarician suavemente
brazos elevándose y girando lentamente sus manos
tobillos desnudos como flores posándose en mis hombros
y cabellos como llamas que salen del frutero
Christ licor que embriaga con los ojos
latas de pintura
ligero pincel tocando el aire
en Bloomsbury en Metro Angel en Isllington
a unas cuantas vueltas de timón por la niebla amarillenta
londinense desdibujándonos extrañamente el rostro
464
como si fuésemos inconfundiblemente un Bacon,
rojo contra azul granate, blancas líneas cúbicas.
El barrio ha sido remodelado por los squatters
y una comunidad anarquista florece donde antes se marchitó
una apacible familia burguesa. En la cama no quedan restos
ya de la tan severísima moral victoriana pero es posible
que tampoco entonces existiera -amores tan extraños
como Wiide y Lord Douglas, o Salomé, o quizá Beardsley-.
Cambridge está lejos y fuera de poseer a Christ
no saco nada por leer mis poemas: no acepto -digo
y Alex contempla una postal y dice: provinciano.
Cuanto más cierta más bella la vida: respondo.
La cerveza se agota, esta madrugada es dulce
como Christ que recibe los gladiolos de mis manos.
IV The garden party
Y el jardín ha sido cuidadosamente entregado
a la maleza, bajo todo este aparente descuido ojos grises
y aterradores acechan
como lobos:
ramas secas crujen
arrugadas cajetillas de cigarros apretadas
bajo una música que sale de algún stereofónico.
Algo huele mal aquí y el tono inglés es middle — class.
La pequeña fuente de mármol tiene polvo y hojas secas.
y este angelito que flecha el amor sobra
como yo y los squatters, como nuestra sed y nuestro amor,
como todo
lo que hacemos.
Lord Douglas -en la vida real no es Lord,
y ahora, ¿Wilde pensaría lo mismo de este Lord después de es­cribir De
profundis?-
se ha vestido como Lord Douglas con puños de encaje
y una corbatita de lazo. Gracias, digo,
pero hace mucho que la mariguana es poca verdad para mi mente.
Antes que empiece la fiesta -tragos de vino blanco
como flores zurcidas en la solapa- Alex Christ Carmen David y yo acordamos no
hablar inglés
o imponemos o nos imponen sus condiciones decimos).
primera maniobra para cuidar esta buena salud: mantener esta
distancia, dejar
465
que el enemigo crea que domina la pieza ATARDECER CON POTRANCAS SOBRE EL TIBIDABO
que lo pondrá ante nosotros.
el oferente ahora está desconcertado
y en la pequeña fuente de mármol donde Cupido apenas se atre­ve a clavar la
punta Hay un algo seductor
de un pie entre hojas secas el aburrimiento rueda y turbio ai fondo de los ojos
como el poema que el falso Lord ha escrito a sus mineros. de las chicas mediterráneas -no en aquellas adolescentes
Hemos hecho un círculo en la yerba aún, cabellos de castaño, muslos como hielo
y con la guitarra en las manos -una peruana, de San Isidro, que se abren con un poco de jazz
dice- que ya no habla en la neblina.
como peruana -diez años fuera del país, salió de niña- se ha Hay un algo seductor
puesto a cantar y secreto en el acompasado movimiento
nuestras canciones armando su antología del vals peruano. de estas catalanas: veinte treinta cuarenta años que van
Todos vuelven, Puentecito de los suspiros, Nube gris. trotando como potrancas por estas calles pétreas,
Y ya estoy borracho abalanzándome sobre Amanda con sus bomba­chos aire límpido y fresco, o helado,
colorados
y transparentes. ardiente, siempre transparente,
¿Amas zarandear muchachas dulces como un sueño, el terror ligeramente nervioso en el meneo sensual de unas caderas
que se sacuden gruesas gotas de lluvia y con sus cabellos despeinados
que no posees en tu mente? ¿Jugamos? -dices.
va mi potranca pasando
Quizá The garden party -digo- pero metí Rey Rojo en tu casille­ro amarillo contra el Tibidabo.
y entonces abrí tus muslos y te llené de furia. Y este cuerpo que se ha cubierto con caricias o flores
bajo el vestido ligero (o la falda de cuero)
Una fuente vuela y se quiebra como la vitrina donde cae. tiene el temblor de un anhelo, un oscuro sacudón
Oh escandalizar a profesores (se dedican a cuestiones respe­tables y nunca satisfecho, insatisfecho.
distantes) es tragarse un mal momento. El cuerpo que huele a madurez, pecado, ojos levemente
Londres está bella, pero afuera punks y patrulleros surcados por góndolas floridas
se han cogido a cadenazos, Amanda abrazándome en la piel salada, senos turbios desechos en mi boca.
lleva mi cuerpo a su lecho y antes de ponernos a culear nueva­mente Su caminar es delicioso, seductor,
leo un ligero esbozo de este poema. tierno como una amapola y en las grupas, balanceo impío,
gime para mí una belleza tan incurable
como mi deseo. Mi potranca resbala un muslo contra el otro
al pisar el pasto, el atardecer,
y tiene un ritmo apurado, el sabor de la noche en su hombro.
No hay este sereno gesto
excitado de mover deliciosamente las ancas, un desconocer
el amor: hay incitación a lo tórrido,
un cerrar el periódico y meterse desnuda en la noche,
sábanas frescas,
amplio dominio de manos en el oleaje descoyuntado
y piernas que caminan revueltas por los aires. No se detiene,
continúa hasta la última nota
y violines destrozados en otoño.

466 467
 Muchachas como yeguas trotan resonando
brevemente sus cascos en el atardecer del Tibidabo.
Pechos duros y frescos como alta proa cortando
la brisa con el torso, la mirada levantada.
En la pálida piel hay flores invisibles,
secretos llamados en los ojos.
Pero esas grupas
que se balancean,
discuten, se apretujan, grupas jugosas como peras
donde se clavan mis dientes son un secreto encanto
que ellas guardan,
como un tesoro, en sus ojos.
Y en las noches
las entregan, deliciosas,
entre breves y profundos gemidos, placer de gatas,
ronroneo, oh ser penetradas y quedar otra vez
perfectamente insatisfechas.
468
BANDE DESINEE
1. El sueño.
Cuando un dulce fulgor se proyecta desde mí ventana entonces sobre la
pared de enfrente aparece un ángel tecleando impecablemente a máquina. Un
ángel pálido y moreno, rojo como un cassis, un gato mordiendo suavemente las
flores de tristeza de la noche. Sobre la pared crema pálido traza cifras imágenes
figuras geométricas -el círculo rojo donde belleza y locura combinándose se
irradian a tus ojos- como flores de fuego en una noche glacial. Tiene casaca de
corduroy rojo encendido y su cuerpo es fuego para los labios que se posan en él,
en sus bolsillos sus manuscritos se amontonan como un tesoro cuya sólo conoce
aquel muchacho que escribe hace ya muchísimas primaveras sobre la pared llena
de extraños cálculos para la pareja que habita en aquel dulce estudio. Toda ciudad
es un sistema de signos interconectados a distintos niveles como una maquinaria
cuyo funcionamiento destroza en toda clase de lecturas el espejo que la refracta
y la desesperación, la mente furiosa, el estallido son mi círculo rojo -como un
jardín llenándose de extrañas maquinarias radiantes al alba- donde aquel joven
maestro trabaja. En ese jardín como en un tiempo que se despliega en la forma de
mi vuelo el silencio es una triste flor perdida los sonidos de mi máquina tecleando
multiplicidades de belleza bajo lo que me despierta entre sensaciones de ahogo
-y todas estas palabras son como signos de altímetro en mi ventana que es la
cabina de una mente acelerada-. Tengo un vuelo ligeramente tenso y siento una
rabia dulce que me corroe hasta estallar en mis ojos: rabia por todo, por nada
-no deja nunca de haber una causa en la que no nos sintamos partícipes- y toda
esta tecnología aún poco situada (y no reconciliada) a la altura de las necesidades
bio-magnéticas de mi cuerpo me precipita en un espacio inverso y tan profundo
como la velocidad que se desprende del tiempo. Tengo turbulencias y el limón de
mi pequeña cabina se estremece envuelto en llamas verdes: los grandes motores
de mi Jet ZT- 24 se han incendiado y en el curvo parabrisas sólo veo un hueco
negro. Aprieto el botón de exclusión automática y me veo catapultado fuera de
esta dulce maquinaria de precisión llameante. Mil dos mil tres mil cuatro mil cinco
mil metros en caída libre y en los tubos de aluminio adosados a mi espalda salen
dos grandes alas sexagonales, transparentes, con nervaduras de plástico mientras
un pequeño radio-a-transistor colocado en el pecho de mi casaca lanza señales de
mando a las alas de mi planeador manual ZT —25 (para asumir las funcione de
una situación imprevista) que por las turbinas posteriores de mis tubos de aluminio
arroja intermitentes llamas rojas al cambiar la dirección de vuelo que me coloca
en un círculo rojo como sobre una mesa que sobrevuelo para escribir que no
escribo sino de lo que he descifrado en el reverso de los signos que ruedan desde
computadoras transparentes. Salta una palanca y vuelvo a asumir el control del ZT
— 24 como al cohete de mi mente en un espacio imposible desde donde me dedico
a filmar la destrucción de una desesperación arrastrándose entre las concesiones al
469
confort en que toda época cae habituada. Entonces, anoto:
Torre de Montparnasse:
también iluminas al hombre
extraviado.
y el joven maestro es belleza para la pareja que lo observa delirar en su jardín
de conceptos. Terrible camino: la simetría es un espejo destrozado cuando el
tulipán de una muchacha se muda de cuarto -el verano es una maleta que sueña
en un montacargas- y en el cuarto donde estoy ella ha vuelto para dejarme el
tulipán de sus sueños. No se va la mujer: se va la posibilidad de un dulce delirio,
la loca orgía que equivale a cero es un valor positivo cuando tu producto te
evita permanecer lejos de ti y esta vida consiste en ir destruyendo lentamente
a su caos. Tú/ella/yo nadamos libremente en olas de un deseo cuyo límite es el
re­verso de lo que hacernos pero al salir del reverso -su límite es la nostalgia de
un camino olvidado- volvemos a cambiar la trayectoria de nuestro destino por­
que en ese cambio está el deseo de lo que se mueve y por un instante, como una
revelación, tú/yo/ella anulamos el reverso del tiempo y ahora: -ibon jour!
Belleza:
cuando no te encuentro volteo
para buscarte en mí.
-tú eras una dulce aparición en mi lecho que extrañaré toda mí vida pero ahora
debo alejarme porque el infierno me llama -ha dicho suavemente aquella dulce
holandesa cuya existencia, siendo una continua aparición en mi lecho, me
permitía colocar frutas terribles en sus labios cuando yo salía del suyo. Enton­
ces yo era todos tus hombres y tu lascivia de mujer insatisfecha lanzaba llamas
de seda tras la puerta contigua a mi soledad que permanecía abierta como un
espejo donde no cesábamos de despedirnos como ahora en que me he puesto a
acariciar las orquídeas de tu culo en verano. Esto es lo que queda de un rápi­do
encuentro entre dos idiomas distintos: tú tan extraña como yo en las alturas de
una ciudad que desconoce a su cielo y nuestros ojos como gatos saltando en­tre
extrañas urbanizaciones metálicas para llegar donde se celebra el Tantra ritual.
Entonces yo era tu sacerdote impronunciable y tú mi alocada discípula dispuesta
a propagar mi loca sabiduría sobre la tierra. Caminábamos cogidos de la mano en
los atardeceres dorados y cuando llegaba el otoño bajábamos los lentos escalones
malolientes de la noche para contemplar fluir lentamente las aguas con charcos
de luna del Sena. Un oscuro vino teñía tus labios carnosos y yo me emborrachaba
probando el sabor de tus senos. Sabíamos que cielo e infierno se ubican en la
mente del hombre -como en un campo donde el propio hombre debe decidir su
destino- y el otoño que se pudría bajo nuestro paso era un lecho para la corrupción
de los cuerpos pecaminosos. Yo adoraba esperar el hielo azul porque entonces mi
piel ardía como un leño encendido con llamas verdes y tú montabas sobre este
leño para poseerme como a una fruta. En el cráneo de un esqueleto arrojé semen
470
y tú te manchaste los labios con semen levantando el cráneo para demostrar tu
poder a los elementos de la naturales Ah perversión, perversión. -Tu corrupción
prueba la pureza de tu espíritu-. Mi cuerpo era un odre de vino fresco que tú,
antes de levantarte suavemente la faldas, bebías hasta embriagarte. Entonces te
sentías dispuesta a probar todos los placeres extraños pero me advertías contra
3a obsesión fálica del mundo. Para ti yo no era más que un adolescente muy
tierno -una dulce manzana roja, una pichula fresca como un manantial- y tú una
portera madura pero aún joven que me ponía tu cuerpo en las manos para pelar
el gran plátano que se tragaba todas las tardes. Tú eras una gárgola y te gustaba
probar adolescentes inteligentes y peligrosos como yo. Tus manos acariciaban
mi cuerpo y derramabas lágrimas sobre mis testículos apretados como racimos
de cassis granate pero continuabas advirtiéndome contra la obsesión fálica del
mundo. Yo sólo me atrevía a gemir: -miau miiiaaauuuu miiiiaaaaauuuuuu- para
ti y continuábamos caminando con aquel gato de mi dulzura depositada bajo tus
párpados de estudiante de Amsterdam perdida en una buhardilla de París. Toda
separación es oscura como la noche en que un muchacho despide a su amor
y es tan bella ahora que mi corazón se va contigo, y con nadie, con tus labios
mordiéndome el pe­cho como aquella noche donde el círculo se completó en forma
perfecta y su perfección fue haber pulverizado los signos de la nada.
No eres vacío, página:
tu dulce locura delineó
su razón en mi mente.
Ha llegado el alba y me veo como un tren en verano, un barco lentamente
balanceándose al atracar en tu cuerpo -que acaricio como un mar antes de
sumergirme en los bajos fondos de tu mente- y este Boing ruge como una
tormenta de seda cuando estoy sobrevolando el paisaje de tus labios. Mi vuelo
es bio-químico pero no usa combustible que no produzcan mis propias neuronas.
¡Me basta sentirme tan totalmente incomprendido como perseguido para alcanzar
los estados más extremos de lo que pareciera una drogadicción perfecta! ¡Más,
más persecución contra la dulce inteligencia de este muchacho que os ha
enseñado a no pensar con los pies! Tus labios arden con la flor de mi semen:
tu cuerpo podrá refractar mi apariencia pero no la profundidad de mi visión,
Tienes en tus manos al ángel de la sensibilidad que te permite trazar las bases
de tu inteligencia pero lo maltratas, mi dulce puta, como a uno de aquellos es­
tibadores que vienen a aplacar su furia en tu carne: no siendo sensible tampoco
podrás producir la imagen de tu inteligencia. Me amas -nunca dejaste de ser
delicada conmigo- sin embargo y tú eres mi interpósita persona: no me dirijo
a ti sino a tu estupidez, en el otro lado del tiempo, para que despierte bajo mis
ojos y haga lo que tiene que hacer: rumiar menos y organizar el mundo como
un holograma. Esta mañana, por ejemplo, me encuentra escribiendo con fuego
en el papel de una desesperación que destrozo como a un insulto: mi tinta
roja se esparce cuidadosamente en los dibujos que mi sueño traza cuidadosa­
mente en el silencio de tu cuerpo. ¿Quién puede vivir en París sin no sentir el
471
llamado a rebelarse contra el pasado? París se encuentra situada en un futuro que
siempre se permitió voltear el rostro hacia atrás: Quedamos apenas yo/tú/ella
como un cuerpo que aún, y a pesar de todo, es cohesión, o peligro para la noche
que no nos refleja a la medida del sueño de los girasoles transparentes de nuestra
mente. Una perfección es especialización cuya diferencia con los signos de una
misma cadena lógica produce angustia de un vértigo desconectado al cuerpo total.
A mil, diez mil, cien mil kilómetros de París o en cualquier otro sitio queda mi
amor por ti y por mí y por el camino que despidió a los que se fueron vuelves
dulcemente a dormir, como salida de un espejo, sobre mi lecho -única forma de
no desprenderse en la nada -pero te fuiste llevándote un poco de mi ardor en tus
muslos y yo me quedé sin ti- qué se fue contigo. Unos pechos y un culo menos,
unos labios húmedos de vulva que no temblará ya cuando se levantaba la falda
verde oscu-opara que yo metiera mi negro gato en sus muslos y le daba calor.
Sobre un bosque de hielo la noche se hundía en el abismo y quisiera no
terminar, como en un dulce, largo, y prolongadísimo coito, este discurso a la
noche antes de bajar a la calle y encontrarme contigo.
II Organizar la mecánica de reflexión de la máquina
Sobre las pálidas madrugadas aún se escucha sollozar a una máquina de
escribir que teclea -su sonido parece un trotar de caballos en el pasto mojado bajo
las llores que se desprenden de las melodías cosacas- la prefiguración de un fulgor
en tus ojos. Tú continúas en tu habitación -escribe, escribe loco muchacho que
te has considerado a ti mismo incomprendido- y la mañana de mi ventana se ha
reflejado en la tuya: así te veo y no sé quién eres ni lo que atormenta tu corazón
caliente. Apenas vislumbramos tu cuerpo que se ha posesionado en nuestras
mentes encorvarse sobre frascos con extraños productos dormidos y apuntar
-luego que has hecho extrañas comparaciones- algo en papeles transparentes
como películas donde sólo se percibe movimientos extraños. Al cruzarnos en la
calle eres amable -vaya, no hay adolescente que no sonría sin ironía sobre su
casaca desabotonada- pero tu belleza es violenta y hace que mi corazón se acelere.
Tienes una risa que estremece los cimientos de mi buena conciencia y las tierras
cálidas de donde provienes arden en tus ojos- que florecen en la noche. Una noche
cuando la luna asaltaba las techumbres oscuras de los edificios el muchacho se
levantó de su mesa y entonces -antes de salir a la calle- habló por mis labios en
el momento en que yo me colocaba la casaca para salir a encontrarme con una
chica en Nanterre. -Eres horrorosa como un otoño podrido. -Todo lo horroroso es
hermoso porque angustia- dijo ella cuando nos vimos. Paseábamos por el bosque
de una suave película que se perdía en nuestro reverso. -Tú eres delicado como
una guitarra roja- y me tocó la nariz, sonriéndome. Mi vida era angustiada porque
no había otra forma de configurar la vida peligrosa que yo había llevado hasta
entonces: no sólo por mí y tampoco no exclusivamente por ella: también porque
el mundo -una profunda época de represión síquica como bombas nucleares
contra millones de millones de seres humanos hacinados en los Metros de las
grandes urbes- sólo podía sobrevivir en la angustia de su propia razón perdida
angustiarse era recuperar la razón como una mujer con la que note veías hace
472
mucho tiempo y la gente se dedicaba a cosas extrañas. Muchos habían alcanzado
el olvido de existir pero al precio de vaciar la conciencia de todo interés en el
mundo: las calles se habían llenado de animales, y vegetales, el arte había caído
en el olvido porque brutalmente impuesto no hubo quien no optara quedar bien
consigo abandonando la lectura o las salas cinematográficas. Todo esto ocurría
en un tiempo reversible como una casaca de nylon y los muchachos en los bares
se divertían maniobrando máquinas -un cassette había previamente tomado
las constantes sensibles del usuario ocasional- que reflejaban tras pantallas de
cristal líquido la imagen ideal de una vida llena de persecuciones y malestares.
Preferían esto a cualquier arte que se hubiere estado produciendo en los últimos
meses previos al gran crac económico que sacudió las relaciones de los países
unificados a través de un solo sistema de intercambio bancario. Fuera de ello nada
más importaba en la vida porque la muerte era un animal heráldico que había
ya seleccionado a sus víctimas. Se trataba entonces de sobrevivir. Una primera
solución había sido hallada y distribuida entre la inteligencia de todos los países:
1. que cada quien hiciera el arte que concernía a la comunidad en la que
se movía,
2. que: fuera de este arte, las instrucciones del animal heráldico debían
ser obviadas en la vida común,
3. que el arte producido en las comunidades técnicas -un arte a la
altura del desarrollo de la sociedad- se intercambiase para acumular
experiencias.
Bandas de muchachos tecleaban ahora en toda la ciudad produciendo las nociones
sensibles -imágenes románticas, lugares campestres con música gitana- que la
sociedad necesitaba: la imagen de un bello futuro. Sus máquinas de escribir se
encargaban de lanzar fuego contra el animal heráldico, sus propias vidas -muchachos
con un cigarrillo en los labios que lo daban todo por salvar a la inteligencia de las
estupideces de la muerte- se constituían como un senti­do positivo en la vida del
mundo. Sólo ello permitía sobrevivir, sólo ello permitía dignidad y belleza. Se
escribían millares de páginas pero no todavía algo terrible -algo que sacudiese
fuertemente a las conciencias dormidas- como lo que el ángel tecleaba hasta el
amanecer. -El pensamiento es un bárbaro que se descompone en moléculas que
remecen tu cuerpo y florecen en tu mente. -Un comportamiento entonces es el
producto de un cultivo de moléculas de información programada en las gentes
-dijiste tú, y pareció que hablabas sola pero yo sabía que conversabas conmigo en
un cuarto de hotel que habías alquilado para experimentar la sensación de soledad
química. Y la soledad se evaporaba cuando yo aparecía en tus muslos: gato mañoso,
decías, pero el vibro-masseur lograba volverte sobre la dimensión presente. -El
pensamiento es el bárbaro pero el pensamiento no barbariza -mi amante escuchaba
entreabriendo los labios carnosos, sus cabellos revueltos se llenaban de fuego en
la noche- porque caído el mundo en la estupidez, una superficie sin profundidad
alguna configu­rada como estructura, el pensamiento revuelve como un cuchillo
a lo falso. -Por eso he dejado a mi cuerpo ser acariciado por ti -dices, y entonces
473
me abres tus muslos para que yo deposite mi lengua en tu vulva aterciopelada. Un
deli­cioso pastel que pruebo lentamente mientras contemplo la llamarada dorada
del atardecer transformarse en noche. ¿Qué hace aquel joven tan salvaje como un
pensamiento incomprensible -quieres sentir amor, abandonarte a la loca pa­sión
que revuelve tu hastío- caminando por la mente de jóvenes mujeres dedicadas a
mecanografiar computadoras ascéticas? ¿Qué hace este cuerpo sufriente -yo me
contemplaba gemir en mis horas de insomnio tenaz- como un nuevo profeta, sus
sentidos abiertos a las alteraciones del mundo, en un paisaje que es el reflejo de
su propia nostalgia? En el espejo de una llamarada cre­puscular se aparece siempre
ella y tiene un falo ensangrentado en sus manos: cuando vuelvo a abrir los ojos sólo
un tenue olor a lavanda impregna mi cuar­to y una fotografía de tu cuerpo desnudo
-una pose en la que estas tú como una perra- descansa a un lado de mi mesa.
No soy tan impuro como un no-pensamiento y en la máquina de computación de
mi cerebro cuya máquina óptica es el mundo se concentra el peso del universo:
apretando el botón de la inteligen­cia sensible salta tu pasión desbordada a la que
llamaré belleza. Pareciera en­tonces que tu cuerpo se libera de la otra forma de su
presente mordiendo mi pecho y lo que nos separa -una soledad terrible como un
fuego- ha terminado por unirnos: tú te fundes en mí como un sueño y son ya siete y
algo más de la noche. Enciendo la radio y con música transpuesta a un Sinthetizer
escribo:
Tan dulce como el verano.
es tu cuerpo -mariposa en mi cerebro-
que vuela en mis manos
(y es una fórmula sintética) como protesta contra la ausencia de imaginación en el
mundo. -Debemos destruir a la parte de la cibernética tornada intolerante, inamable,
anticulta -propugno. Estoy tranquilamente contemplando la calle por mi ventana
abierta: todo tiende a tornarse pálido y si no llamean tus ojos no habrá verdad en
el mundo -la luz que irradia de mí sólo ha podido ser percibida por los espíritus
más generosos. No hay impureza en lo que digo porque tampoco tengo prácticas
de confort; leer en la noche es un fuego que alumbra al caminante perdido. En
cambio percibo en el contorno de una mano lo que sucedió una vez: las manos
pulcras dicen tanto como las manos nudosas. Manos pulcras en las exposiciones
en retrospectiva se pierden bajo comentarios insignificantes. Mi amigo pintor
no tiene instrumentos -pantógrafo, aerógrafo, imaginógrafo- para pintar: ha de
salir a pegar affiches sobre paredes de madera, ha de tener que aprender a robar
tubos de pintura en magazines automatizados y las Galerías de Arte permanecen
cerradas (a la cosa mentale). En la calle quienes hacen el trabajo considerado
sucio -barredores, etc-, son inmigrantes que no reciben consideraciones amables.
El hombre tecnológico sólo acepta la pureza del cuerpo (la pureza: esplendor,
rabia, deslumbramiento infinito): lo germinativamente denso, cuando éste se ha
revestido de un modo de ser que lo pueda distinguir del pasado. Aquí en esta
época -el tiempo de una rebelión de la inteligencia sobre lo que no le permite
avanzar- todo se diluye, se decolora, o está disolviéndose como niebla: no el
474
trazo genital, que los que han atenazado al pensamiento olvidan, como surco
dulcemente germinativo en la tierra, sino la acuarela. Esto es la pintura actual:
nada. El trabajo del lápiz, del pincel, del color: el trazo y su expresión pulsional
sólo podemos vislumbrar­lo en lo que se asemeja a la bande desineé -algo así como
Metal Hurlant y Ah Nana- donde se perciben imaginación, trabajo, luz, vitalidad
y todo esto es lo que prefigura a la nueva belleza:
El cielo son mis ojos
que vuelan -¡Jet planeando a tus labios!-
en tus pechos.
ahora que mi cuerpo hecho cuerpo desgarrado destruye la falsedad del no-análisis
como pose académica constriñendo al hombre que viaja en el Metro. Estos tiempos
han tratado de desgarrarme: mi pensamiento sin embargo me ha liberado y entre
mi pensamiento y yo no existe ese abismo de distancia que hay entre mi vitalidad
y el pasado que es toda esta época. Sólo tú podías comprenderme, dulce mujer.
Enloquecido me encontré contigo para probar la copa del conocimiento prohibido:
ante el ojo impasible sólo aparezco como alguien que continúa prendido a su
máquina como a una mujer (nada productivo) y mi sangre arde, pero mi sangre
arde porque tiene la sed de un fruto que debe alimentar a lo que se demacra en la
corrupción insensata. Sufro un terrible delirio: hacer avanzar la mente a la misma
velocidad que sus neuronas que la conforman pero apenas he llegado a concebir
que ello es posible una violenta sensación -la sensación de ser tomado por loco-
me advierte que puedo caer en el manicomio si continúo con mis experimentos:
debo continuar. Sin efecto la repulsión de lo que me persigue aparece mucho
menos repulsiva que una gárgola sombría. Yo soy la verdad, yo soy la vida, yo
soy el fruto de una juventud crítica y enérgica que no se puede detener sino hasta
llegar a su objetivo: dibujar lo que es como lo no posible para que pueda acceder
el mañana. Y es­te dibujo aún cuando es su reverso potencia el mañana, que es el
presente: pa­redes llenas de publicidad, asientos glaciales a la medianoche cuando
estas palabras se pierden, y alucinan, y los pétalos de mi cuerpo sangran en tus
ojos. La noción de placer es impronunciable si no se la ha vivido pero se encuentra
en tu sentirte mal como una daga que se place en herir lo que me rodea entre
brumas, saliva tonta, imbecilidad sin voz y desentonada. El hombre que te ha­bla
camina aparentemente abstraído, y no contempla más que las sensaciones que se
producen en él: estoy desangrándome, me duele, me saca estas palabras ser como
soy: ebullición de energía, volcán arrojando manzanas como dientes clavados al
pasto de tu cuerpo:
También la noche
desaparece como la soledad que tus muslos
no brindan.
aunque no tus labios sino la forma de tus labios me sedujeron y los he dibu­
475
jado como cerezos: labios carnosos, palpar en mi léxico la sensualidad de tus
labios ardorosamente entrecerrándose bajo tus ojos-ojos que me comieron co­mo
quisieron y yo que me dejaba comer, acariciar, ser abrazado por ti- no sería el lugar
donde borbotones de semen florecen más allá de cuatro estaciones y entonces di
sentido a tu vida: este lenguaje de flores se inclinó para besar tus piernas bien
torneadas y fuertes, piernas de señora que no encuentra marido y se acaricia con
una muchacha que te abandonó a mi asedio. Tú te humedecis­te cuando entreabrí
tus muslos como una persiana donde explotaba tu madu­rez bajo mi juventud que
te amaba antes de separarnos cada quien en direcciones contrarias a su encuentro
en tu carne, cuando te masturbabas sin nadie en tu cuarto.
III La máquina de pensar
Bastante infierno tenemos con haber nacido como para que se nos con­tinúe
angustiando la existencia. No ver sino lo que está detrás de lo inmediata­mente
perceptible: el cuerpo, la noche, el silencio, la mente no revelan sino signos que
uno debe ensamblar para obtener la imagen de la profundidad:
El hombre perfecto
destruye el abismo de la desesperación
que lo atrapa.
porque la profundidad es el proceso de su construcción: la combinación de
símbolos lógicos no se diferencia en nada a la música -una música inscrita en una
página determinada- y esta es la base estructural en una expresión verbal: una
lengua permanece siempre móvil, como explosión, en su desarrollo hacia lo
infinito sobre la base de lo que va dejando de ser sombra. El pensamiento barbariza
lo que se ha tomado como costumbre y estoy obligado a no dejarme desfallecer
ante la poca capacidad mental de mis contemporáneos para comprender la
estructura del movimiento de la mente que refleja la coherencia revertida -una
verdad cruel como un cuchillo- de un hecho tal como x (x colocada en el espejo de
la mente es su proceso). Al intentar conocer este hecho -o su imagen, el habla
vertida como signos escritos despliego el conocimiento de mi yo: este despliegue
soy yo en relación a las páginas que he producido. El conocimiento no es más que
la transformación en la página de lo que ocurre fuera de ella: al transformarse en
la página es también acontecimiento. No existe verdad sin página porque ésta es el
contrapeso de su producto y la transformación sólo puede existir como destello del
conocer: lo decisivo es que x es un proce­so. De la experiencia industrial me interesa
lo que no le interesa al resto da lo que pueda expresarse limpiamente (la limpidez
es una forma de la inteligencia en gramática): el proceso de los teoremas que
sostienen a su materialización en productos tangibles. Este proceso debe ser
conformado en un poema como cuerpo activo: un vivir sobresaliéndote por sobre
las normas que te impiden comunicarte. Cuando por ejemplo me extasío en la
suavidad protuberante de alguna escultura en mármol o vinilo trato de contemplar
las relacionas que armonizan sus volúmenes hasta que mi vida salta como un
476
gorrión a otra escultura. Me gusta el cuerpo fresco y maduro como durazno que
voy a morder: esto es lo que me interesa del mundo (y para eso quedamos citados
en este lugar donde hay concierto de música natural) como notas de un Ángelus
que tus ojos admiran. -La multiplicación del infinito por lo posible, ¿qué da? -Una
pregunta que sólo te la puede resolver no exactamente la matemática sino su
filosofía -contestas. -Ese punto en que la matemática se transforma en filosofía es
la poesía: lo que quiere decir que la ecuación poesía = matemáticas precede a la
posibilidad de su uso. -Correcto como que, entonces, lo infinito es posible. -Y no
da imposible porque existe un hecho concreto que lo impide: la posibilidad de su
multiplicación -explico. Contemplamos que el tiempo no se detiene cuando pasa a
través nuestro pero si no se detiene es porque está encarnado en nosotros. Un
mundo sin sentido es un mundo tan inhumano como un mundo donde no existieran
hombres. Lo que da sentido al mundo no es otra cosa que vida y la vida es la
producción del sentido como estas palabras: un dulce cuerpo que al refregarse en
ti vuelve nada a la angustia. Hemos vivido largamente angustiados porque todo
está hecho para impedirnos pensar: así la única forma de trabajar el pensamiento
-que se formula siempre en imágenes: lógicas o poéticas-es destruir a lo que nos
ha perseguido; en el afecto el pensamiento encuentra su mejor refugio. La
inteligencia es un modo de ser de la sensibilidad y el pensamiento se expresa como
imaginación vuelta a tierra. No sólo es nuestro afecto refugio: también es generador
de inteligencia. Siendo el arte la materialización de lo afectivo hemos resuelto
refugiarnos en él y desde allí des­plegaremos palabras de amanecer para arrasar
como bárbaros a la estupidez. Se produce entonces metáforas como reino
académico: metáforas que entremezclan a lo falso y a la falsa actualidad que es ya
pasado. Habiendo perdido el presente toda su curiosidad por desplegar la
posibilidad de conocimiento sólo queda la realidad de un arte que se enfrente a la
escasa producción de in­teligencia así como al exceso de estupidez -la retórica, la
escasa limpieza en la formulación expresiva, el apelmazado de metáforas como
barro- que gobierna al mundo de las letras. Sólo es posible una diferencia entre la
matemática y la poesía: sus academias (que en la primera recibe al genio mientras
que en la segunda no sólo se lo persigue sino que se lo persigue para instaurar o
continuar estupidizando al mundo). Inteligencia es energía limpiamente formulada
como un poema: la máquina del cielo interior puesta ante los ojos -ojos de las
imaginaciones envejecidas- es el reverso de la realidad recibida como buena
costumbre. El poeta ha llegado para eso: para producir el genio que su tiempo -la
envidia, lo mediocre, lo estúpido, lo estéril- le niega porque él es el producto de su
obra apenas leída a escondidas por adolescentes sensibles y valientes. Este tiempo
tiene también el estigma de su cobardía: trata estúpidamente en va­no de destruir a
la sensibilidad de quien se ha rebelado volviéndose incluso un ebrio de belleza en
las calles oscuras. Son los hombrecitos de papel a los que debemos perforar como
a una tarjeta para meterla en nuestra computadora a los que debemos criticar como
a una peste bubónica. Incapaces de diseñar una máquina de inteligencia -la
máquina de la belleza de las letras sagaces- se de­dicaron a ventosear por la boca
tirándonos piedras desde un ano ulcerado co­mo un cerebro mongólico que sólo
podía aliarse a la apariencia fugaz del poder de las insulsas revistas literarias.
477
Hombrecitos de papel picado que no fueron lo uno ni lo otro, y que pasaron porque
no se asumieron -no tenían tampoco la sed de conocimientos, ni se habían
transformado ellos mismos en verdaderas enciclopedias mentales, ni el fuego de la
alocada pasión, como para ser receta­dos como frutas a muchedumbres en el
desierto- en una rebelión cuya contrapartida arrincona al genio, y lo escarnece, y
lo insulta, y lo escupe, y lo condena a una soledad que él destruye con sus escritos.
Este terso lenguaje clásico co­mo el que usan los analistas de sistema es el producto
de una angustia que me arroja a delirar el Proverbio Rojo de mi vida entre
maquinarias desiertas. To­do pensamiento acuchilla la materia moldeable como el
espacio en el telesco­pio -cambia a ese destartalado telescopio- que lo contiene. El
tiempo es una capacidad cuya cualidad cambia como la materia. El mundo es su
teoría, su concepción, su proyección. Estamos no ya en las ciudades sino en los
proyectos -muchos de los cuales ignoramos- que pervierten la vida síquica del
hombre: no es necesario saber que se nos trata de convertir a la nada. No desde el
punto de vista de la individualidad sino desde el hombre -esa unidad naturaleza/
trabajo- es que te hablo: cuando se elimine la creatividad -cosa imposible- entonces
se habrá concluido con el mundo. No ganemos tiempo para detenernos pero el
concepto de celeridad es una ilusión: avanzas más -la celeridad es una tumba, todo
lo que ella produce se vuelve rápidamente desecho- si dejas de tomar al tiempo
como medida; tu trabajo es la medida, tu calidad la meta de la que partes para
llegar hasta ti. El trayecto de la vida no puede medirse como una línea: la vida se
elabora, su trayecto es lo que la vida elaboró como un plano donde habita. Todos
sus viajes no alcanzan a medir el contenido de su energía: su energía es el viaje
-mental, ideal, concreto, material- como un no haber perdido esa curiosidad fatal
que lo dispone siempre a la aventura (la aventura mental es análoga a lo que lo
arroja lejos de la insulsez decrépita, lejos de la estultez despótica). Cuanto más
lejos se aleja de lo estúpido más se acerca a sí mismo por el camino sembrado de
flores punzantes de lo que ha construido, o destruido. Nadie puede negarle al
hombre su derecho al trabajo. Nadie, y mucho menos las academias de la úlcera,
puede cegarse tanto como para negarle el proyecto de una construcción en sus
dimensiones simultáneas -como una máquina de pensamiento conectada a los
diversos instantes en que un hecho tal como x acontece-. Todo el problema del
pensamiento actual se centra en el planteamiento -tanto como en la solución de un
solo problema: construir una máquina de pensar-no como un abaco chino, un
cuadrado simbólico mágico, una calculadora o una máquina de mantras tibetanos
-capaz de resolver el problema que angustia a las muchedumbres: tratar de
conferirle un sentido a la vida. No es una solución mecánica sino una solución
mental lo que el presente necesita. Sabemos que:
1. la máquina de imaginar funciona a través de dimensiones simultáneas.
2. la máquina de pensar es análoga a la máquina de imaginar.
Por esto se puede deducir:
a) que el pensamiento -aquello que produce sentido- se formula como
un sentido de la imaginación.
b) que la imaginación es el sustento del pensamiento.
El teorema 1 es:
478
belleza + imaginación = inteligencia.
El teorema 2 es:
inteligencia + imaginación = pensamiento.
El teorema 3 es;
pensamiento + belleza = sensibilidad.
El corolario 1 es:
proporción + sensibilidad = belleza.
El corolario 2 es:
belleza + inteligencia + pensamiento = imaginación.
De este modo la máquina de pensar posibilitada por las anteriores deducciones
se construye como el reverso de la nada: en el anverso están sus precon­diciones
(que determinan los temas tratados) pero la máquina de pensar es una dimensión
simultánea en sus reciprocidades compositivas. Su estructura es cúbica y la V
del cubo proyectado en la página -la V tal como ella misma da como función
valor absoluto- produce una dimensión denotativa: su dimen­sión connotativa es
la totalidad de sus elementos (incluyendo a este producto, siempre distinto, que
el propio manipulador de la máquina extrae). La máqui­na de pensar es un poema
concebido como un teorema -un teorema resuelto como un poema-. La máquina
de pensar es el cuerpo de la mente en acción: hay que dar sentido a la vida, y
la acción de la máquina de pensar -así como de la máquina de imaginar, cuyo
funcionamiento es idéntico a la anterior- produ­ce sentido. El sentido de un viajar a
la eternidad desde el punto en que te has situado (el punto en que has encontrado el
sentido es tu viajar). Tú eres una muchacha cuya curiosidad te ha permitido llegar
hasta mi gabinete de trabajo donde has volado como mariposa en el polen de estas
explicaciones:
No vuelve la tristeza
a ponerse en el camino
que dejas.
y hallado el sentido has encontrado tu verdadero camino.
IV El despertar
En los libros se describe (se habla, se interpreta, se comenta) al cuerpo: no
todavía el proceso como se formula el pensamiento. En todos los libros, simpo­sios,
conferencias se pretende situar lo siguiente: “el cuerpo es el reverso de la mente”
-ese problema así formulado está mal planteado-. El cuerpo no es el reverso de
la mente y la mente tampoco lo es del cuerpo: no es empleando el anverso y el
reverso como se puede llegar a plantear un problema (los métodos cambian como
los estudios sobre el tiempo). Tampoco la relación entre dos puntos es la recta, o
la curva -la curva no es sino el reverso de la recta-: una re­lación entre dos puntos
situados a una distancia tal como x es el espacio por­que a = a (o a1) y b=b (o b1)
entonces, a —> b implica x (y: x = b + a1 porque a —> b). Siendo el espacio a
479
+ b + a1 + b1 -el espacio de lo virtual- su tiempo es como el espacio: un tiempo
idéntico a la proyección superpuesta de las identidades a = b = a1 + b1 . El anverso
conduce a lo lineal como el re­verso a lo relativo: la proyección superpuesta es
lo absoluto. Un cuerpo en ac­ción es exactamente lo que la acción de una mente:
configuran el absoluto. El cuerpo al igual que la mente tienen su relación (que es
la acción): sin esa relación ambos se eliminan, llegan a la nada. El cuerpo es lo que
su mente plantea así como la mente es un producto del cuerpo (que, como tal, en
sí mismo, no existe). Hablar del cuerpo -tu cuerpo que yo acaricio ahora mientras
conversamos estas cosas- es describirlo (como fuego, hielo, cielo, infierno, luz
proyectada desde esta página) según un método concerniente a una situación
exacta; tú te has desnudado para sentarte junto a la máquina donde yo escribo
que te has desnudado como el espejo que me refleja donde yo escribo que te has
desnudado. Trato de que lo particular al proyectarse como generalidad no elimine
a lo particular:
Sientes desesperar en ti
al engranaje de una soledad abandonada
a su destrucción.
porque sucede que uno al unir su piel con otra piel encuentra que 1, 2, 3, 4 signos
de un mecanismo de amor los está no del todo inconscientemente maniobrando
como piezas de ajedrez y son los únicos 2, 3, 4, 5 signos (los signos básicos)
que son una iluminación y lo son por necesidad: no se necesita más lógica, o
una lógica en dispersión para probar la intensidad de un beso o una mirada o
un estrechísimo abrazo. Es lo más bello y también lo más nutritivo de cualquier
cultura: arrojarse en las aguas sagradas de una vulva que se abre co­mo una puerta
que se abre a otra puerta y nadar lentamente pero empleando brazadas lentas
y profundas: acostarse porque hay que levantarse. No entien­do el mundo sino
como sexo, como resplandor sexual en lo que configura la vi­da: amar tu cuerpo
es transformar la vida, profundizar la vida es delinear la mente. Esta es quizá la
finalidad última del conocimiento de un cuerpo al que se ama como a lo no llegado
porque delineándolo con nuestro cuerpo el mun­do se transforma en sentido. El
cuerpo puede ser un gran amor tempestuoso pero puede ser también decepción y
abulia: menos estupidez hará que el cuer­po sea un cuerpo y las nociones -quiero
decir las muchachas que se pasean en las calles- serán dulces como una ecuación
en la que hemos empleado madru­gadas enteras para hallar sus nuevas variables y
tendrán una vitalidad parecida a una fruta madura: esta vitalidad apenas se percibe
-aquí los ojos del poeta son su deseo, sentido spinozista- en unas buenas tetas que
pugnan por romper la blusa, o en un cuerpo bien delineado (y voy a decirlo, ¿por
qué no?) ham­briento. La palabra hambriento, para designar el cuerpo actual, y
también to­dos los cuerpos -excepto el cuerpo de lo que se aleja de la vida, que es
glacial, o no existe- es igual una metonimia que una connotación en todo escrito
rebelde: cantando tu cuerpo delineo la forma de mi mente. Este es el punto exacto
de lo que una basura retórica -aquellas insulsas metáforas que hacen desperdiciar
tiempo y papel a sus lectores- no se ha mostrado capaz de plantear: amando tu
480
cuerpo mi mente delinea una forma. Sólo una lucidez alerta a lo que ocurre a sus
sentidos -tus labios dulces como cerezos, el delicado olor de tus cabellos castaños
bajo el resplandor de la tarde, tu cuerpo como una pera ancha abajo y los pechos
como mandarinas maduras, tu voz cuando me canta suavemente al oído, tu cuerpo
donde mi cuerpo se culebrea- puede plantear, como el argumento de este sueño,
la forma que no había encontrado aún la estética contemporánea: delineando tu
cuerpo construyo la forma que la nostalgia extrañaba. Una forma es la perfección
absoluta: un tiempo que logra crear una forma es un tiempo que ofrece un sentido
a la vida y ese tiempo -cuando todo esto haya pasado- podrá ser entendido como
una forma de la perfección que toda época añora. Un tema es deleznable -como un
hecho cualquiera- y lo que no se destruye es la forma: estación orbital girando en
torno al planeta en el que sus instrumentos realizan estudios. Necesito tu cuerpo
como tú estas palabras. Quiero a tus palabras como a ti cuando te desnudas para
montarme. -Sin ti no puedo vivir porque eres fruta que alimenta a las neuronas,
todavía descono­cidas, de mi sensibilidad. -Tampoco yo sin ti porque cuando no
estoy contigo me siento apática, solitaria. -Te necesito como el borracho a su
borrachera, co­mo la puta a los orgasmos que diariamente debe sentir. -Y es que
cuando dos cuerpos se acoplan es como si descargaran energía bio-eléctrica. -Todo
estre­mece mis nervios en el orgasmo, me siento liberada. -El amor es un largo con­
cierto que se produce en nuestros cuerpos cuando se encuentran-. Como encender
un fósforo y echar fuego a la estupidez de papel, que tiene su lógica, su convicción
absurda como la nada: todo es una larga llamarada y hay que in­terpretar incluso sus
cenizas, saber leer ese lenguaje de la absurda apariencia. Un concierto sin forma
no es nada y lo indeterminado se apaga como el faro de un auto en la niebla: si has
de transponer tu cuerpo al mundo debes crear algo que te lo haga accesible:
La luna que amas
desaparece tras el trailer
de la mañana.
y todo será un sueño feliz. Tú has venido hasta mí -este gabinete de trabajo don­
de yo te explico estas cosas- pero antes que vuelvas a desaparecer en el espejo te
abriré las sábanas de mi pensamiento para que dejes rodar a tu cuerpo co­mo en
un prado con flores -tú serás aquellas dulces flores que yo solía traer cuando me
aparecía ante ti para meternos en una película cuyas moléculas eran nuestros ojos-
y vuelves al lugar de donde llegaste inquieta y con ganas de ha­cer cosas; desde
esta ventana los vemos, así conversan. Para ellos el mundo se ha convertido en
algo insufrible -un mundo como una pateadura a su inteligen­cia- pero su amor,
la flor de la desesperación que llamea en sus labios ham­brientos, los redime de la
culpa original -una tecnología que no ha buscado perfeccionar al hombre- sobre
la que el mismo mundo se ha proyectado: en otro nivel de existencia encontrarán
la redención de lo que los ha perseguido -ah perdonan, ah todavía se permiten
dar piedad a la nada- y serán compren­sibles si fueron felices porque en arte la
imaginación equivale a la ascensión en religión. ¿Podemos realmente existir sin
una leve, irrespirable felicidad? Sólo en la búsqueda de la felicidad podemos ser
481
felices: un mundo que ha olvidado la felicidad no tiene derecho a llamarse mundo, no teniendo calentador la brasa
y lo que es bello es esta búsqueda como la emprendida por estos muchachos. de mi mente calentará tus muslos
Ellos morirán, sus cuerpos serán huesos, o cenizas, sus mentes lo dulce que una
vez hubo en nosotros, pero cuando ellos mueran todo habrá concluido: tuvieron y la virtud sin pecado es estúpida, el pecado sin virtud es estúpido: tu cuerpo, en
el valor de sacar sus espadas contra la estupidez y así caen aquellos hombres que virtud de extrañar fórmulas que sólo yo desarrollé, fue engullido por el mío y el
alguna vez osaron rebelarse contra la mierda que les destinamos: Georges Cantor, mundo se llenó de horror -su cerebro que fue nuestro amor desapareció como
que transformó el pensamiento matemático, concluyó su vida en un manicomio, escarcha sobre pétalos sombríos- antes que la imagen proyectada sobre la pared
porque dijo que lo que era correcto y el mundo -un mundo como una pateadura a su de enfrente desapareciera y yo saliera a la calle a perderme entre la muchedumbre
inteligencia- dijo que eso no lo comprendía o le hizo la vida imposible. La historia incógnita, comuna donde los hombres prefieren olvidar lo que ha destrozado su
está llena de estas cosas: todavía no aprendemos a respetar lo humano que hay en existencia.
todo ser humano. Sólo ellos -ese muchacho, esas chicas que se aventuran hasta su
cuarto como a un burdel- se respetan a sí mismos puesto que se dedican a estudiar.
Sus palabras son un concierto y todo lo que está en ese concierto es nuestra vida:
me escuchas, te explico todo aquello que una vez te podrá ser útil. Sin embargo
continuemos. Esos viejos pueden cantar victoria cuando nos han visto desfallecer.
Continuemos. Todo está ya dicho y sólo nos queda ser como estas flores, arrojarnos
el uno contra el otro para destrozar la soledad. ¿Hemos perdido ante la estupidez?
No. No hemos perdido ante la estupidez puesto que nada existe sin nosotros. En
el fondo de la madrugada truenan los caballos del amanecer y el fascismo no ha
vencido: que te haya continuado explicando estas pruebas que aún existimos, que
nada se ha perdido -sólo un instante de tranquilidad-. Tu cuerpo es el pecado que
destruye mi desesperación y en la tarde cuando nos desnudamos, cuando ya no
tiene más sentido hablar en conceptos, yo entro en ti como en un burdel. Entonces
tu carne parece la vergüenza de lo perdido y yo acaricio desesperadamente tus
nalgas en las que penetro hasta escucharte gemir como una bestia pidiendo que
el semen sea flor en tu mente. Un oscuro placer enturbia tus ojos y tu cuerpo se
deshace en mis manos. Todo está podrido porque el mundo desea que todo continúe
podrido. Es el atardecer que deja de ser bello en lo que una vez soñamos de él y
en este lecho, un lecho de papeles incomprensibles, nada tiene ya la frescura de
la madrugada. Nuestra propia adolescencia parece una monja violada y quienes
fuimos considerados geniales somos escarnio, carne inmunda que se restriega
borracha en los más oscuros delirios. Única medida de nuestra existencia: el resto
es cadáver, un esputo sanguinolento, esos ojos vidriosos que no alcanzan a decir
lo que somos. No se pierde la mente pero el mundo cuando la agrede obliga a
refugiarse en el cuerpo: tu cuerpo es un trago de licor que enturbia mi cerebro.
Estoy solo, estoy golpeado: el infierno amenaza lanzarme sus columnas armadas -el
último intento de lo que no tiene cerebro- para aplastarme. Oh, pueden aplastarme.
Oh, pueden hacer mierda conmigo. Será en vano: ahora el pecado perfecciona mi
existencia y en este dejarme arrasar por un inmundo placer encuentro lo que no he
sido todavía: continúo siendo, eso vale más que cualquier cosa que el poder pueda
lanzar contra mí. Tengo las marcas de una rebelión que encuentro en ojos de las
muchedumbres que vagan en las calles: ese es mi poder, y ese poder no podrá ser
vencido todavía pues el pecado forma parte de la virtud:

Escarcha helada:

482 483
 IMPROVISACIÓN N° 7 EN LILA de corporizar el ritmo de tu cuerpo.
El ritmo
es una máquina
prefigurando
Tú amas (no estúpidas retóricas)
dejar a tu cuerpo lo que vendrá: Variación 3
bajarse una tormenta de amor & precisión
el jeans rosa apretado -pechos como fruta deliciosa- del tema.
y quedar desnuda son bruscas flores
como flor arrecha en mis manos. del poema
Tú amas tú forcejeas tú danzas moviendo largamente soñado
lentamente tu cuerpo en el fondo de una noche perdida. al despertar:
Tu cuerpo es fruta ningún cuerpo es irrelecta omisión
probada para la mente que te dibuja contra amaneceres enrojecidos.
tan dulcemente El amor es un ritmo que el verano libera en tus muslos.
como esta mañana
donde el poema Un cuerpo
permite a tu cuerpo danzar como sierpe en mis manos. como dulce frutero
bajo mi lámpara
El amor es un ritmo que la mente libera en su cuerpo. destruye a la noche
y su irrisión. No
El ritmo
es esta máquina pierdas el absoluto:
compaginándose el instante donde vivir
a mi alma se vuelve
que delinea real
el dulce mar de tus muslos: Tema & es orgasmo.
tecleo Variación 1. ¿Necesitas flores como fuego en tus muslos?
una palabra apenas Deja
y una flor turbia a tu cuerpo
brota en tus labios como un sueño. satisfacerse
en lo que anhela:
El ritmo su música impronunciable a la nada
de esta máquina es belleza lentamente ondulándose bajo un alud de flores.
va El cuerpo
sincronizándose un verano espléndido
al brote inagotable parece
de una luz oscura fauce que te devora.
en mi alma Variación 2 Un cuerpo
-un sexo/saxo tenor e introducción en su arrechura
bloques de batería al tema. se toca se tienta se palpa
creando su versión y la diferencia está
(nuestra subversión) en hundirme en ti mientras tú flotas sobre mí.
en la ciudad Todo nuestro mundo tiene la dimensión exacta de un placer
es pura inteligencia en el hecho al que te entregas como azucena:

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 tus ojos ecuaciones perfectas como un sueño:
son el tacto nada ganamos
que te estremece separándonos
al coger de la nada
flores pensativas - lengua que miente, y publicidad grasosa,
en el duro cetro acariciado hombre que vive en un medio sin centro-
antes de hundirlo en ti. si
Puedes no permanecemos
haberte abandonado lánguidamente al centro
a un placer perdido de lo que florece
pura como un pecado mutuamente
-no tan pura como el vicio que muerde mi piel- en nosotros.
y eso El mundo sólo ha conocido versiones externas sin derrilección
es nostalgia de lo interno.
de pureza en tus labios. Un lenguaje
¿Por qué buscas tragarte las garras de mi deseo? menos
El mundo límpido
está corroído que este análisis:
por su ausencia no todavía
de energía: se muere intelección
como el atardecer y estructura
que un buitre picotea lentamente. en movimiento como un Calder -o Duchamp.
Arruinado ¿Tiene sentido
no ha podido tener
crearse palabras como flores
otra mejor manchadas en azúcar?
existencia: eso El hombre mediocre
es producto está lejos
de una no organización de toda composición
-y un no conocimiento profundo- y sin atributos
del tema ni integridad personal
en la mente cae en lo amorfo.
que florece Nosotros
no sólo en la página. no podemos
Una página de flores es tu cuerpo acariciado quedarnos
antes sin haber
renunciado
de ponerme a dibujar
al destino
el tema
de no haber construido ahora el Paraíso.
en la mente
Esta época posee un Paraíso que no está en su industria.
que tu cuerpo
Un poema es un Paraíso pero Beatriz
prueba en el lecho.
y su gente
Tu cuerpo están ahora en nosotros.
es una pagina Actuar para derrocar
-donde anoto

486 487
 lo fútil es un Paraíso eterno como el amor. A dura tanto como flor putrefacta
eso me refería que en no danzar pierde proporción
cuando dije e intelecto
que conocimos sólo versiones como máscaras podridas. -mente sin fuego.
El individuo es solitario: Avancemos
la comunidad resalta ahora
su genio un paso más
integrándolo lejos
a un conjunto armónico del infierno. No estamos en el infierno.
como fábrica de flores. Y el Paraíso
Una orquesta que sueña: eso es nuestra única realidad. es también
Una dulce orquesta pensarte
situada dulce y sensible
sobre un auditorio azulado como un violoncello rasgado en el parque.
consolida a cada quien en su posesión de las cosas. No estamos en el infierno.
Aún así ¿Dónde queda el infierno?
el sentido - en cadenas que impiden amarnos.
-tu cuerpo como el sueño que proyecta mi mente- Todo Paraíso
se pierde es flor que brilla en ojos
(y la flor no es real) donde el mundo concentra energía
si el clarinete y belleza.
(blandura insuficiente) Tu cuerpo
no se diluye en belleza profunda que danza
(saxo tenor) en mis manos
y la primavera es Paraíso
(piano al amanecer) de lo que permanece agitándose
no atormente dulcemente el pasado como el cello de tu cuerpo bajo la luna.
(salvaje sintetizador) Y no tu pasado: tu florecer
que no se apacigüe en mis manos
(piano eléctrico) ilumina
bajo una música en flúor que destruye a la noche. mi vida y este poema
Tú te llamabas bondad. donde tú
Te llamabas pasión. contemplas
Te llamabas océano. al hombre que se encamina
Toda tu vida era una vida irreal. a tu cuerpo
Eso era el peligro. son ojos hambrientos
O ausencia donde yo te observo.
de sentido Un tiempo para el desprecio
en las cosas. de lo que no eligió
No te llamabas verdad: la lucidez es menos grata una vida total como el mundo anhelado.
que un simple papel de retorcimientos retóricos. Permanecer es transformarse en mar que se mueve en la piel.
Un cuerpo Fuego
sin conciencia de cuerpo o lucidez
- el cuerpo es poder- el pájaro rojo

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se posó soñar
en tus hombros Trabajar como albañiles que pintan con lila edificios
antes de perderse donde sus huesos son flores abiertas en blancas ventanas.
en el cielo El pensamiento obra como máquina de construcción
de nuestro orgasmo. de caminos en parques donde hemos levantado ;
Allí lo esperábamos. edificios delicados y alamedas radiales sembradas de castaños
Descendí robles abedules con fuentes de mármol: una pareja
para posarme -fauno y leda- contemplan nuestro pasear como flúor eléctrico.
nuevamente Sólo
en tus pechos. obrar
Un Paraíso. como un albañil
Nada
perdura
que nos manchase
en lo que sueñas.
con la estupidez
¿Qué deseas?
del mundo.
El conocimiento El amor es eterno ritmo de verano que el cuerpo sueña al alba.
se llama
rebalsar a la muerte. El ritmo
El tiempo es absoluto. es verano
No quedan ruinas: y tiene
el tiempo sostiene una flor en tus pechos. el fulgor
El espacio de mi máquina
no es el espacio: que alumbra
se puebla tu cuerpo
con ruinas en dulces parques Variación 4
que el tiempo limpia donde tú danzas como garza borracha
levantando y su dibujo
la obra no es
que configura metáfora impráctica.
el espacio.
El tiempo es energía. El ritmo
El espacio de mi máquina
un lugar dibuja
donde el tiempo sueña una estructura apropiada
como un cuerpo. al verano Variación 5
Orquesta sin falsas partituras de amor. donde
Música reconfortando agente aterrada como un auto atascado en otoño tu cuerpo danza
Toda comunidad es Paraíso: como en un mar
pareja indúctil a todo fracaso. y la metáfora une
Todo Paraíso destruye el rencor. pero no cambia
El resto es nada. lo que desune
Sabemos amar al unir.
danzar
escribir El cuerpo es ritmo de un amor que perdura en tus muslos.

490 491
Toda dulzura SASKIA SE QUITA LA TRUSA EN UN ESPEJO OVALADO
proviene
de una razón que florece
en páginas como un sueño estrechándose
a la soledad que te deposita Extraña como la noche te has desposado a un abedul.
en mis brazos. Tus párpados florecen, tus muslos son papeles acariciados una
noche de marzo
He trazado para ti un alocado parque donde aún puedas amar al cuerpo que y tu cuerpo suave
pierdes cuando sientes que él sueña en tus ojos. -paradigma de relaciones de pareja- se estremece dulcemente
ahora analizado en mis manos.
Y este alocado poema Toda acción es delicia, toda cópula soledad rasgada una tar­de.
en que danzan Desnuda en el espejo ovalado cepillas tus cabellos marrones:
cielo y lujuria tu rostro que observo
son flores sonreír
que brotan en un espejo desde mí lecho se arrecha y mis ojos ruedan por
en ti tu espalda delgada.
y lo que has amado ¿Preparas tu cuerpo a un fuego que te estremecerá como follaje
es belleza adorada en la pareja que vuelve perdido en otoño?
a caminar en el mundo. El pequeño calzón de encaje verde pálido abultado en el pubis
es una piedra preciosa,
delicada llamarada bajo tu blanco vientre ligeramente combado.

-¿Qué haces?- y Enrique está silencioso admirándote

como a una estatua de Donatello.

Tus nalgas son atractivas como dos peras perfectas.

el coitus continuo ha modelado tu cuerpo como el de una hembra
en celo -una peligrosa fiera, eso eres
que me sacude contra la yerba del placer: dices- y tus gemidos
son flores alocadas enturbiando mi mente.
Un frasco con flores en el tocador, desodorantes, perfumes.
Nada ensombrece mi alma este verano.
Saskia
continúa arreglándose elegantemente la cabellera que Rembrandt
observa desde su lecho.

-¿Si te mueves rico podré arrancar un orgasmo a mi cuerpo?-

y tu pregunta es un flor angustiada.

Todo es tan bello ahora como este verano que el hastío no ha corrompido.

492 493
Mucho menor que el viejo maestro necesitándola como a una pó­cima de lujuria
Saskia cumple todos los requisitos necesarios.
Ella es ligeramente inconsciente como tú pero yo soy aún más joven que
Rembrandt, el mismo trazo,
un código distinto: el placer es un ajedrez de sentidos en flor.
Proyección acelerada -y perspectivas diversas- de un solo tema central:
el cuerpo -flor arrancada a la noche-
que mi mente dibuja para ti -tú me ves ahora saitar como felino-impulsa tu vida.
Un cuerpo total -materia, conocimiento- es música sostenida.
Eso es lección aplicada, tiempo encarnándose diestramente en esta pareja.
-¿Qué haces? -y Enrique medita en la virtud del pecado.
Dirijo entonces tu mano -mis ojos arañan tu piel- para que cojas flores abultadas
bajo el slip rojo.
Te estremeces como si te hubiesen ofrecido el alquiler de un apartamento con
vista al mar.
Sonríes.
El mar es un pájaro, un leopardo, o una flor: un pájaro que se abulta en
mis manos -dices.
El poeta se levanta de su mesa de trabajo, Rembrandt está
acercándose a tu cuerpo. una flor ligeramente lila.
No eres Saskia, eres Sophía
Una puta, no una flor cualquiera.
Saltas a mi cuerpo como a un campo de flores -quiero transfun­dirme en ti esta
noche,
probar tu energía como un chocolate con licor de almendras: dices borracha-
e introduzco entonces suavemente
mi falo en la arrechura de una noche tormentosa como el deseo y tu cuerpo dulce
como oleaje en la noche es fuego que florea en mi piel.
El amor es flor eterna como orgasmo en labios entreabiertos.
Y se opone a la muerte como a un tiempo sin fuerza ni belleza,
Sabemos que el cuerpo es corruptible: no lo dulcemente poseído como placer en
la yerba:
eso permanece, saboreándonos.
Pecar elimina el pecado.
Esto es un saber, un arte no tan inaprensible
como esta época perdida en un mundo en llamas.
-¿Qué tiene mi cuerpo que no encuentres en las flores que adoras?
-preguntas como acariciando un laúd.
E1 cuerpo abre las páginas de su amor que florece
-dulce violoncello, o contrabajo de flores- destrozando a su
soledad.
494
Mi falo es como el mar que te seduce, Saskia dice: observo tu energía como
un delicado pincel capaz de liberar
una garza de un solo trazo.
Una belleza olvidada como flor de verdad es esta cópula.
¿Qué alumbra detrás de los ojos cuando estos se encuentran
bajo párpados que se los tragan?
No habíamos tenido aún cuerpo dulce como despertar en la aurora.
Nuestra mente sólo existe como agresión para el mundo, el infierno es un
trabajo no buscado pero la posibilidad hoy
olvidada de eliminarlo es nuestra verdad.
Nada puede reemplazar el amor del cuerpo para designar tu
encuentro con el cielo.
Nuestra privacidad está menos asegurada que nuestra propia
vida dedicada a transformar la sensación en abstracción,
el lenguaje aún llenándose de sensación es abstracto.
Nadie se alegró demasiado con el infierno
y menos yo cuyo itinerario está en tus muslos como un cielo.
Dejas de arreglarte el cabello frondoso como un cedro.
El verano es una movida a largo plazo en el ajedrez del cielo.
-¿Te gusto?- y señalas tus delicados pezones marrones, botón de
Mantener nuestra integridad fue nuestro cielo.
¿Por qué acabo de emplear el “fue” y no el presente?
Porque cielo es quizá un estado del alma zarandeada por un males­tar pasajero.
Nuestro amor es como una composición simultáneamente hecha música y
lujuria.
No como un símbolo: una realidad -algo brutal, dices- tan perceptible,
déjame, como la fruta de tus muslos.
Este poema lógicamente es el Paraíso que puedo construir para que tú vueles por
él
como
por un laberinto de edificaciones saludables.
Cuídate de la muerte que muerde como un trinchete.
Puedo considerarte mi meta final pero prefiero llamarte aún
Saskia.
Mi Beatriz está lejos de toda concepción teológica
y en vez de caminar con Virgilio lo hago ahora con Carmen de la mano.
Ir al cine no es llegar todavía al Paraíso
pero es haberse alejado bastante este fin de semana
del infierno. Somos un Paraíso verdaderamente terrible -dices,
yo camino lentamente hacia ti- pero este mundo no es tan dul­ce
ni más violento que tú.
495
Amor es una combustión tan dulce como el horror no encontrado
en tu lecho.
El mundo ha olvidado esto -no
aquel
que encuentra a esto demasiado complejo,
una sociedad de académicos: ellos deberían aprender matemáticas
pero no olvidar que el amor
es un ecuación con elementos tan exactos como bielas enchapa­das
a pernos, el dulce engarce -por ejemplo,
o tus manos abriéndome tus muslos: dices- de falo y vulva
es un remolino que gira en sentido contrario a como ha girado
el mundo hasta ahora:
el resto -su envidia, te hablo del mundo, y sus falsas imagi­naciones, su baba
impotente- es desperdiciar papel.
-¿Tiene sentido agriarse el carácter por cosa tan poca como ser
insultada? -ligera desesperación en tus ojos.
Por eso insisto: el amor es algo admirable que destruye insidia
y desajusta todo rencor.
Ese rencor que no nos pertenece -y nos ha impulsado a gritar,
maldecir, destruir el pasado- indica
ausencia de inteligencia en el país -deliro, y me observas.
Un buen ejemplo para no hacer lo que ellos han hecho: estupidizarse,
Cambiar la mente de esta época es un propósito tan bueno como
el amor que florece en tu vientre.
Recuerda estos versos.
Sólo lo sensible es generoso.
Sólo lo sensible es inteligente.
Sólo lo sensible es poderoso
porque el amor -sólo el amor- sostiene su fuerza,
y su lucha.
No sé dónde leí esto pero su aplicación
-nuestros cuerpos como proposición de nuevas metáforas,
conversamos- me han permitido sobrevivir.
Te diriges hacia mí como un ángel con ojos asombrados moviendo
tus caderas bajo la falda.
Tenemos que defender el cuerpo como el motor de la vida;
es él quien peligra amenazado no sólo con balas,
Sólo el talento ha producido talento no poseído por quienes odian.
Una cuestión de belleza -no abigarrarse
porque ello es desproporción- es defender al cuerpo
-el verdadero concepto de cuerpo- que vuelve cenizas lo que sobra:
estupidez.
496
No hay demasiada energía ahora y tú misma has llegado
por una verdad. ¿Qué decirte?
Si no transformas tu mente habremos luchado en vano,
No hay quien prefiera ser nada, o vacío.
Naturalmente estamos ya muy lejos del pasado pero sin analizar
insuperablemente el ahora
no sabremos cómo continuar escupiendo hacia atrás
y este poema tampoco sería el mar donde un tormento se refres­ca.
El hombre es un signo que la máquina del destino pervierte,
un dulce alarido -tu cuerpo es una flor, tu energía un riquísi­mo
dulce que pruebo: dices- cuyo signo es perseverar.
Esto es cielo acoplándose al ritmo del arte
y arte es intelección y sentimiento organizados como máquina.
El arte de la ciencia es sistematizar lo perceptible
-aquello percibido como enamorados que florecen en su lecho
pero no lo nada intuido poéticamente.
-¿Si le mueves rico podré arrancar un orgasmo a mi cuerpo? -y
tu pregunta es una flor angustiada.
Un cuerpo fue algo que no existió en el pasado.
Existió sólo un índex presentándolo como escoria: pecar,
poseer una culpa irreal podía haber sido amar a una flor prohi­bida
y ahora mismo podríamos ser destruidos.
Sin haber envejecido como el mundo -escribir un poema,
y amarnos-, la energía impulsándonos a llevar sabiduría a los
ancianos, ya jubilados,
que vienen a sentarse a rumiar su pasado contra nosotros,
nos impide elegir algo no tan complejo como la técnica.
Para ellos, ¿qué somos?
Flores incomprensibles,
energía que el rumia vagamente recuerda y no probó en su
lecho. Nosotros,
sin embargo, danzamos, cuchillos del alba, carne sobre carne,
embriagados de belleza ahora que te has llenado de éxtasis,
pétalo tan tempestuoso como un rock’n’roll.
Tus caderas agitándose lentamente bajo mi cuerpo se balancean
dulcemente como cuando volteas una esquina
para encontrarte con muchachos que colocan una mano en tus
nalgas,
ojos rasgándote bellamente el escote del pecho.
Tu nombre es sinónimo de perfección
-se dice Rembrandt a sí mismo- contrariamente a esta época
que significa abulia y pasado.
497
 Y Saskia aún no concluye de caminar hacia ti.
Estamos enfrentados a un tiempo insulso como una escoria.
Poesía es no dejarse arrastrar por algo superable.
El cuerpo que ama no puede detenerse a conciliar peligro
y convenir en retirarse: arrasa y cuando arrasa destruye todo
a su paso.
Te llames como te llames: núbil sorta darco tropo
-nombres para cada pose o estación- florece
lo que en tu pasado se quiebra como hielo:
esta figura como dulce flor mental
-tus ojos se incendian en mí como campos desolados: digo
antes que saltes a mi lecho-
sostendrá
tu cuerpo sobre otras consideraciones fugaces.
¿Somos lo que la tragedia se pregunta de nosotros?
El cuerpo al igual que el poema es una flor terriblemente
agresiva.
Nuestro poder se compagina a cierta cruda belleza
y eso es música, no tontería barruntada: oh danza
dulce flor fresca de la mañana, oh trota, mueve tu cuerpo
como flor brotada en mi mesa,
florero como esta máquina roja donde tú mueves
tan lentamente tus caderas bajo mi cuerpo que parece que
sólo necesito
ponerme ahora a pintar para que todo esté perfecto.
Saskia. Una máquina roja. Un lecho. Gorrión en los hombros.
Oh danza, flor fresca de la mañana, oh trota.
-¿Si te mueves rico podré arrancar un orgasmo a mi cuerpo? -y
tu pregunta es una flor angustiada.
No se entra en una mujer como en una academia inservible.
Flores como mordiscos violáceos aletean bajo el vestido
y el cuerpo cuando prueba la flor del orgasmo transforma mun­do y hastío.
El poema es la estructura de algo no envejecible.
Una pantera tragándose un cuerpo cansado es poesía.
Falsos edificios de papel se arrugan, marchitos,
bajo el amor que vuela sobre un paisaje de abedules azules.
Un concierto tan incompatible como el mundo que ha fenecido
es la belleza que yo ofrezco a tu lecho.
No dejes a tus caderas ser tan poco castas como flores.
Ni probarás belleza después de muerta:
la eternidad pertenece a los vivos, no a los que han cerrado
sus párpados.
498
Tus muslos como flores atrapadas por mi deseo son toda mi ri­queza,
tu pudor
un falso contrato de castidad que yo rasgo en la noche.
Tu existencia es sentirme llenarte de éxtasis
y belleza es también una cuestión práctica como un cuerpo.
¿Estos versos que florecen para ti son flor que puedas apre­tar
en tus muslos?
Deshójalos, arráncalos, estréchalos como a vellos de tu pubis.
Tú puedes llamarme fálico, guerrero, majestuoso.
Puedes decirme incluso delicadeza crueldad
y yo no cesaré de poseerte como te gusta voltearte para cabal­gar
sobre mí.
Confía sólo en lo que puede hacerte provenir dicha
y belleza cuando busques aferrarte al abedul de un hombre que
habrá de limpiar tu tristeza
con una hoja de su futuro.
Pensar el placer cuando la noche ha pasado
-tú saltas del lecho para lavar los restos del amor-
son estos versos tranquilos como un mar donde te lavas la cabe­llera.
¿Qué otra miseria además de su evasión turbará mi sueño
que no sea ser tan técnico de noche como en tu cuerpo?
Un instante de placer arrancado a la noche vale más que este
mundo.
Tú eres ahora una flor pero no el pronóstico del mal tiempo
que se avecina sobre la ciudad desierta.
Hemos enloquecido como gatos hambrientos. Discúlpame,
hacer arte es morir lentamente, este mundo no permanecerá
mientras no hayamos cambiado su estilo.
No estoy fuera del infierno aún
y no caeré en él hasta no haberte instalado en un Paraíso
naturalmente mejor que un apartamento con vista al mar.
El confort no altera las manos alzándote desesperadamente
el vestido de noche.
Perdido para todo lo no crítico/autocrítico
modelé tu cuerpo como una arcilla: este rostro sereno
que ves angustiarse a veces son tus labios cuando se acercan
tiernamente a mí para estrecharte a mi soledad.
Yo no tengo sino locura, vivir como Rembrandt
para ser incomprendido como Galileo es tan terrible como ensam­blar
laboriosamente conceptos, palabras, y cuerpos.
Desde luego escribir un poema no es jugar fútbol.
¿El tipo de al lado sabe lo maltrecho que deja producir esta imagen?
Sólo esto nos vuelve perdurables: tú como un carburador, yo
499
 tu inventor.
El inventor caerá en tus muslos entreabiertos pero entonces tú
te habrás echado a andar.
Sin embargo preferirás caminar conmigo del brazo
como dos viejos amantes luego de haber arrojado a la calle el
despojo de lo fútil.
Ese es mi invento: cambiar porque se ha destruido el pasado.
¿Ahora comprendes por qué cuando abro tus muslos el mundo per­manece?
Schubert te encontraría dulcemente misteriosa como un sueño.
Rembrandt en cambio ha preferido palpar tu carne
como flores brotando luego que el infierno dejó de existir.
Este amor es una primavera revuelta, un estilo muy exquisito
de acariciar, el asesinato del pronóstico de una corrida de
caballos que no te conviene.
Tu cuerpo no necesita ser un símbolo
pero cuando el tiempo que fenece aterra mi calma sé que el ar­te es juventud
y su juventud agresiva belleza
ahora que la poesía no perdona al felino que no mordió desespe­radamente
el atardecer de la insuficiencia.

Desposada a un abedul tu vida es perfecta ahora.

500 501
 TRÍPTICO :
HOMENAJE A HIERONIMUS BOSCH

502 503
 MÁQUINA LÚBRICA
Sobre 3 textos de Wilhelm Reich y unas láminas de Grosz
I: “No se puede comprender el comportamiento sexual en los libros. Basta con
saber que ninguna práctica sexual es inmoral...”, W.R., La lucha sexual de los
jóvenes, II, 3.
1.1 Y dormida has caminado (la amo) más allá
del asfalto más allá (me amas)
de este atoro maldito (oh náusea) donde brotan
como pasto reseco Gasolineras
Moteles (falsamente) naïfs bosques de estaño
y botellas quebradas en un cielo poiucionado
que reventó (le amo) contigo
en la página del lecho ---> que nos unía
(oh dulzura) como 2 palabras que se perdieron
en un nosotros convulsionado
y rodabas cuerpo desnudo: ---> rodabas
como un auto en la noche que atropellaba tu sombra
y eran tus ojos la luna ---> los ojos de tu cuerpo
en el cielo que ardían como mis labios
en tu vientre que se ondulaba belleza dormida
en la sábana de estas palabras (mi amor)
que delinearon tu cuerpo y lo concibieron
más bello que suave o más intenso que limpio
Dietzgen ---> un incendiarse de signos cuyo sentido
eres tú (cuerpo que como a una fruta voy saboreando
en mi léxico) y palabras como cabellos con liendres
y olor a jazmín ---> o senos como ciruelas de Chagall
y esta página (donde vas caminando) son los 4 planos
suaves de Mondrian: ---> partitura (el amor)
Fourier con signos extraños y revulsivos:
1.2 ...y es como tocarse contigo
y saber que lo hermoso fue menos dulce
que el haber vomitado (efecto en zoom)
en un charco de lirios: ---> yo he querido
comprensión profunda entre mi mente
y mi mano ---> o la imagen y el ojo
que la refracta = transcribir en un poema
504
sobre 2 cuerpos que entrelazados se atraen
y se rechazan el fluido que ha transformado
esta sangre cansada en belleza igual
a una conciencia que reverdece en el tocarse
la piel húmeda como los ojos claros que tienes
después de la cópula: ---> oh, he querido
comprensión interconexión profunda d
e hombre y mujer = su lucha continua
en el florecer desnudo de un lenguaje q
ue en mí sea como esta luz de tus ojos:
1.3 Mi máquina tiembla con el gemido
de tu hermosura y se deshace en granizo
licuado como una máquina inútil
que besa lo que florece en tu mente:
Cf. Teorema de
la conservación d (m1 v1 + m2 v2 ) = 0
de la cantidad de dt
movimiento
-no el estallido de una escritura
que luego es ceniza es vapor es Plotino
sin tacto que se deleite en tocar tu culo
sino el mecanismo que une el follaje
a la bóveda azul de los cielos y se desgrana
como una Sonata podrida cuando escupe
estos sueños que no son de la máquina
y no son de la máquina sino de los dedos
que como a una salvaje potranca la dominan
y son un poco de locura en el jardín deprimido
que ha ensombrecido estos días/escritura
tú eres mi llanto mi fiesta tú eres el cuerpo
de Armina que pude atrapar entre las llamas
de un paisaje que se desmoronaba en nosotros:
1.4 No amar ya la seda de tus cabellos
/y gustarte no más inasible que unos labios
que se despiden /o unos límpidos ojos
donde vuelan astros apagados como el mecanismo
del encendido-rosa (oscuro-gris) encendido-añil
de los letreros luminosos /mientras mis palabras
ruedan/igual que una llanta atascada
en la arena /y no puedo salir no puedo salir
(pero lo.quiero) (no puedo salir) (pero lo hago)
de esta incierta película/en que Otelo
505
 ha matado a Desdémona /y yo me suicido por él: II: “...la sexualidad o más bien la energía, la libido, que es de origen somático
Paraíso que se me ilumina /y deshace detrás es el motor central de la vida del alma”, W.B., La psicología de masas del
de tu nombre /y es todo fascismo, I, 4.
lo que me queda de ti:

2.5 Tu cuerpo desnudo temblaba (apetecible)

en un oleaje de azoteas
y tu cuerpo
se consumía
(deshecho)
en el viento que lo envolvía
Tu cuerpo
se abría
máquina lúbrica despacio
se abría
(cielo abrasado en mis ojos)
(e indómito luego) como una oda a lo Orff:
Carmina burana ---> que yo amaba con mi ventana desplegada
al ritmo bajo y monótono de la ciudad
Tu cuerpo era dulce era ácido
bolígrafo verde
y mis ojos reventaban contra la suavidad de tu espalda
era azul era rosa

dibujo sinuoso en mi
página

PIEL 100% MAS INTENSA QUE SUAVE

forma de pera mordida.

y mi lengua insaciable te acariciaba en penumbras

te lamía te acariciaba te dibujaba bella como el estío
---> PIEL 100% MAS INTENSA QUE SUAVE
---> VULVA 100% MAS BELLA QUE LIMPIA
---> ORGASMO 100% MAS LUMINOSO QUE 2 REACTORES LLENOS
Tu cuerpo era tierno era tierno guitarra en mis manos
era malva /diente sangriento
tu cuerpo tendido en la azotea dormía y se despertaba
/pasto que yo mordía
y la aguja del ORGOMETRO giró

506 507
 (en redondo) 2.6
y se reventó: Fábrica de soñar
y funcionamiento
gladiolos astros besos púrpura me cubrían de la Máquina Lúbrica
Escritura margaritas impregnadas de luz coagulada brotaban,
entonces, como ángeles turbios en tus muslos podrido
en el óxido de 100 000 motores abandonados

que en mi papel
como en un frasco de alcohol contenía
al escorpión con ojos de orquídea
combinándose en El yo
y en El tú ---> en El amor te acuchillo
y en El coito difunto podrido en grass
Tu cuerpo = fábrica de soñar ---> que es un significante
extraviado (o decir que era lo impuro) dormía
incontenible inabarcable
y tu cuerpo cuyo sentido era lo opaco en la gran Avenida
(por no decirlo más peligroso que bello en el moho
de un jardín hecho de cosas inservibles) dormía deshecho
a mi lado: ---> oh, respiración de un deseo
temblores que bajo la sábana diagnostican histeria
o mujer tienes que saborear el bolígrafo ácido
muchacha has de clavarte esta hipodérmica verde
manía depresiva o melancolía eres 4 + 8 veces más ruin
que la misma fugacidad del crepúsculo: ---> oh,
patología tan cruel como el vaso de agua que no bebemos
y velocímetro que me conduce al abismo
/probé
la dulzura de tus pezones henchidos
y no fui más un ignorante:

508 509
2.7 Oh máquina lúbrica escritura del sexo
V/J yo he rasgado tu piel que húmeda
y tierna como mi cuerpo se convulsiona
contigo — > se abría :destello salado:
en mis ojos que no han encendido
sino esta tierra podrida como la fruta cuya semilla
ha madurado hasta desaparecer en el pasto
I donde mi cuerpo lágrima que cae de la luna
se disolvía en tu cuerpo charco de estío
II o herida que surge del roce con lo cotidiano
mecánico y eso que son obligaciones imposiciones
que son el coste duro de la vida el tener
que robar en París o no tener trabajo en Lima
eso que son las miserables leyes peruanas
y no poder nada, uno solo, contra lo que me va
destruyendo y estoy disgregándome mientras
III tu cuerpo en el pasto brota en millares de lilas
y en margaritas pequeñas que voy recogiendo
para sembrarlas en mi poema o perfumar
tus cabellos adorar tu rostro de gatita celosa
y mi cuerpo saliva en tus labios
A se disolvía en tu cuerpo cielo que ardía
y tus labios saliva en mi cuerpo
se disolvían como la luz del otoño
como la luz de mi chambre en un 7° piso
IV
Curva de la
excitación
sexual normal
en el hombre
y la mujer.
oh mi poema
mi dulce gatita
oh mi gorrión mi potranca
mi macetero con girasoles inmensos
hay un poco de baba en tus pechos hay arañazos
magulladuras perla violáceas placidez psíquica
E un rollo de papel higiénico en el tocador
510
y reposo reposo fugaz...
2.8 ...sábana de palabras
página mórbida como tus labios ansiosos
desesperados impacientes han vuelto
a depositarse entreabiertos
en los míos:
- “había leído
como en un libro
todo
su cuerpo
y también su alma”:
la luna entra por la ventana
y las fronteras desaparecen en mi cuarto
lo prohibido no ha de imperar aquí
y no tiene sentido no liberar mi sensualidad
con la plasticidad de tu cuerpo retorciéndose
impúdico y terco como una constelación seductiva
en el brillo de tus ojos al caer la noche
en esta cama caliente donde he ondulado contigo
como un animal borracho
o un gato lascivo que tiene la agilidad de tus muslos
: — > y abres tus labios
abres tu girasol velludo volcán que se derrama en la ciudad
abres tu hendidura tu fisura rosa tu fétido frasco que me aloca
y abres oh abres todas las compuertas
de lo bello todas las compuertas de lo extraño
y lo sucio y lo agreste
todo lo que ha parecido repugnante:
-“Quienes acumulan
en sí
Bataille la fuerza eruptiva
están
necesariamente situados debajo...”
mujer con cuerpo adolescente
mujer que arde en mí como un trago en las entrañas
y abres tu girasol húmedo tu girasol afásico
y no me importa: —es poco el placer todavía
(mi lengua se desliza ávida y suave...)
Romanos: -no quiero el casto amor del cónyuge
1, 26 (...ávida y suave como una medusa en tu espalda)
-estoy hastiado estoy impaciente no resisto tanta maldad
511
 (y se excitan los nervios de tu espina dorsal) (mis manos ahora te rasgan se hunden en ti)
---> una lámina de Grosz se compagina entre mi poema y tu culo y me dices: fuerte más fuerte rápido ah ah así
(mientras mi nariz huele la blonda de tu nuca) (y cojo tus mucosas mi falo goza tu ano estrecho)
Y te digo: —hermosura — ummmm5¿)8/mmm — !!!!!!
(cuando tú te has volteado y te lanzas un pedo) (el sommier va alcanzando el ritmo de este poema)
te digo: -ternura -ahhhhhhh!!!! -ayyyyyy/ahhhh!!!!!!
(mi pecho se ha pegado a tu piel a tu espalda) (te estremeces me asfixio muerdo arranco tu nuca)
- pestañas de cardo -ahhhh -ohhhh -ahhhh -ohhhh -ahhhh -ohhhh!!!!!!...
(y acaricio tus brazos tu vientre tus muslos) ...y gimes gimes como roncando
- ojos profundos astros perdidos oh yegua agotada gimes gimo cansado:
(mi vientre se curva en la curva ESTO ES = “fuerte irrigación sanguínea
de tu cadera doblada = yo te he montado a pelo) W. Reich de los órganos sexuales”: — > Bioquímica
---> no hay Metafísica aquí: ni castidad o función metabólica sed y orgasmo
(y tu piel dorada se nubla en sudor) sensualidad y hermosura del cuerpo:
ni rapiña ni represión en la expresión — > la ternura ha simulado al Orgón
(mis manos gustan el brote duro de tus pezones) y el Orgón se desplaza suave y terrible
y los Códigos se’stán satán alacrán stán tam-tam como un himno que ha subvertido los cielos
DERRUUUMMMBANDO dulce como un heliotropo relapsando la piel
(mis manos se apoyan ahora en tu cintura) beso colérico lágrima muda almácigo almácigo:
y te digo: —mi amor
(levanto una mano y escupo en ella)
y me dices: — sátiro tú eres mí sátiro.
(embadurno mi falo tenso con saliva crema Nivea)
te digo: —cariño
(a ciegas te exploro te abro las nalgas)
te digo: —ricotona rica riquísima
(y trato de introducirme en ti y no puedo)
y me dices: —espera un poquito
(me coges el falo y experta te lo colocas)
me dices: —empuja despacito
(tus caderas se levantan y empujan hacia atrás)
y te digo: —preciosa preciosa te quiero
(yo empujo adelante y te ondulas te ondulas)
te digo: —pendeja amorcito culo cochino
(te ondulas y pujas y pujas hasta que entro todo)
-puerquita jazmín todo todo te lo perdono
(mis huevos te rozan golpean suavemente tu vulva)
—eres una Lolita cariño deseo de Safo
(tú pujas tú gimes y le alocas estremecida)
y me dices: —agárrame aquí
(mi mano izquierda te rodea tocando tu vientre)
me dices: -rápido
(y mi dedo se introduce en tu vagina mojada)
y te digo: — ¿así?

512 513
III “Seule la régulaction par l’économie sexuelle peut éliminer 1’antinomie de la
nature et de la culture”.
W.R-, La revolution sexiielle, I, 2b.
3.9 ...silencio atracado en el cassette borroso
de un tiempo una ciudad que destruye
todo lo que fue maravilloso en mis ojos:
campos de lilas que son hoy bloques de cemento
Althusser yo escribo en respuesta a los AIE
leyes que impiden mi eterna movilidad
en el mundo y sin embargo atravieso esta flora
de púas rojo-sigo /verde-freno / ámbar-prosigo
entre semáforos y autos que se cruzan
fronteras en que soy un terrorista palestino
aeropuertos con rayos y pistolas infrarrojas
y mis papeles no están en orden
50 policías me apuntan con sus metralletas
yo estoy borracho lagos de celofán
y yerba derramada como los trozos
de un parabrisas que reventó conmigo
en medio de la niebla: sangre mía reseca
en la pista de brea mis sesos triturados
por las ruedas entrañas picoteadas
Parra por los buitres: ( ) — > a 120 Krn/h
del Riego y esta moto atravesó imperturbable
todo el papel cuadriculado de la urbe
mientras el motor ronco trac trac trac
y rodábamos aplastados en el suelo:
3.10 Nada me unía a ti sino la frescura
de un cuerpo estremeciéndose en mi cuerpo:
mujer murciélago máquina inservible
La Mettrie o máquina lúbrica combustible en mi sangre
alas de lechuza electrizada en grandes Siderúrgicas
: — > nada
sino el fuego de tus muslos tenaces
514
como un alicate que estrangulaba
la rosa podrida
de mi vida en los suburbios
y no había suavidad
Lamartine no habían palabras dulces ni film romántico
al atardecer: — > ojos desorbitados,
girando intensos, como el foco de una moto antes
de desbarrancarse en el crepúsculo:
3.11 Ahora caminamos (cámara lenta)
ahora buscamos lo que pudo ser amargo
o lo permanente de esta relación
en que desmontábamos
vientre a vientre música desenchufada
Meyerhold los efectos Biomecánicos del amor caído
entre flores de papel maché
o tu cuerpo roto en un campo de fútbol
donde todos te pateaban
del amor rodando en el césped del billar
donde te habían taconeado sin piedad:
Hotel barato = prostitutas gángsters
Godard Vivre sa vie: — > revolcarnos en azufre
y en la grasa del taller donde mi ganzúa brillaba
infructuosamente tratando de abrir
la caja fuerte
- o robando comida en los luminosos Magazins:
3.12 Y no duermes:
mi magnetófono graba
L. Nono tus llantos tus jadeos tus quejas amarga
de que el placer no llega y llega y no llega
si esta preocupación de Subsistir ha ido
reemplazando lo que en Keats era hermoso
y es verdad y el sexo apenas dura lo que dura
el tiempo que el descanso no permite
y en la cama hoy te he acariciado mientras
permaneces como ausente o tú me besas
cuando yo pienso en otra cosa y es la ciudad
la maldición de una ciudad que va destruyendo
el canto de nuestra sexualidad
515
 MOULIN ROUGE
y otras posibles consideraciones
C’est par un escalier de bois jamáis ciré depuis trente ans,
dans la poussiére des megots jetes á la porte, au milieu d’un
pelotón de petis employés á la fois mesquíns et sauvages, en
chapeau melón, leur valise á soupe á la main. que deux fois
par jour comencé notre asphyxie.
Francis Ponge, Le parti pris des dioses.
Este Brigge, este extranjero, este joven insignificante, de­berá
sentarse y, en un quinto piso, deberá escribir, escribir día y
noche. Sí, deberá escribir, y así acabará esa situación.
Rainer María Rilke, Die Aufzeichnungen des Malte Laurids Brigge.
1. El mercado común no cuenta con ella
En la noche salpican ruidos extraños que salen
de su cuartito que nadie sino en prolongadas conversaciones penetra.
Cada cuarto es como una catedral escondida,
cada vida un universo inaccesible y abrupto.
Para ella la lengua de Pessoa no tiene el mismo sentido que
tiene para la bolsa de cambios
el cobrizo color del otoño
-ver como ella es ver
inmensas grúas metálicas como dragones de niebla deshaciéndo­se en
las manos.
El Mercado Común no cuenta con ella
y ella no cuenta más con el ligero exceso que fue haber si­do metida en
un auto
y traída a fregar duramente estos baños del XVI.
No cuenta esta mujer con nadie y es su cuarto un silencio impal­pable.
En el lavadero se cruzan las toallas pero no una sola palabra y rechaza
ella todo saludo.
Lleva lodos sus cachivaches -incluso desvaríos- a la calle.
A lo más su vida será contemplada en un rubro de ocupaciones no
productivas y el pan sube
todas las semanas de precio.
Tiene pisadas de gato, biblia y rosario, silueta que pasa deshe­cha como las letras
516
de un drama que vemos no en un Anfiteatro sino en un cassette
de los Panchos.
- “Ella tiene otro hombre y yo otra mujer...”
Pero no hay un hombre en su vida -no hay un amor.
Agorafobia o cualquier otra cosa tampoco tienen sentido aquí.
Y no tiene sentido no verla doblada en un piso como el trapo ma­rrón de una flor
que se friega
o refriega lo que se fue carcomiendo su vida.
Cruzarse con ella es como cruzarse con alguien que te escupe en
el rostro -soledad
y pasadizos oscuros, niebla, sofás de terciopelo gastado que
no esperan a nadie.
Cruzarse con ella es como llorar, entristecerse, ponerse a
mascar llantos incomprensibles.
Su zeta espagñola, sus “bárbaros” truenan cada vez que escu­cha
que alguien pasa ante ella.
Allí donde alguien ha limpiado un trozo de pasillo ella viene
y se orina, se ensucia
como queriendo decir que prefiere esto
a los apagados fluorescentes abajo.
2. La virginidad que yo cuido
Al principio solía conversar en su puerta,
todavía era amable,
aún no había aparecido la arruga de una imprecisa
desilusión en su vida.
Tengo 34 años (no: ya debes tener cerca de los 40)
y no tengo sino un imperceptible pliegue (patas
de gallo se dice) en el párpado. Aún no he pescado
al hombre (yo seré aquel hombre) que habrá de quererme
por encima de todo. Mi cuerpo es esbelto (tu cuerpo no
ha dejado de resistir el mal clima) salado como un trozo
de mar (o una mandarina que no ha sido palpada
todavía). Mis labios no los mordió nadie (y yo los voy
.... morder te digo). Ja, ¿tú ? (pero si eres más preciosa
que una escultura al borde del Sena). Tengo los pechos
perfectos (fresas son tus pezones). Mis pantorrillas
517
son gruesas pero no amargan (y hermosas, lo sé).
Mi cintura es mejor que lo que dicen estas revistas
de moda (tu vientre es entonces combado y renacentista).
Mis caderas (tus caderas son poderosas) déjame terminar
(ya) mis caderas pueden resistir el embate
de un hambriento deseo (entonces vamos a la cama)
no (te convido un licor) no (solamente un beso) no.
Para el hombre que quiero es la virginidad que yo cuido.
Al principio aún solía conversar en su puerta,
todavía era amable.
Los años pasaron y ella aún no ha probado el amor.
3. Cervantes no sabes cómo vive tu gente
Cervantes no sabes cómo vive tu gente.
Quijote son estas mujeres poco a poco apretando
el interruptor de la luz, piso por piso,
faldas gastadas como pliegos de un códice que algún oscuro
paleógrafo
-con esto de un poco que dijo la semiología del vestido un
verano-
podrá descifrar
en el talle ajustado:
costura y mercado son uno y lo mismo
pero la belleza no es un sky sobre la capota de un auto.
Conocer París es a veces también rodar una linterna
en los chateau abajo -grandes y rojas alfombras, manivelas
doradas y con muebles Luis XIV reflejan
un tesoro ya oxidado en las catacumbas: arcones, pelucas,
puños de encaje se guardan
entre conexiones eléctricas y desagües como el tesoro banal
de algo que ahora
es polilla. ¿Para qué ediciones lujosas -y con grabados- de
Sade? ¿Libros con bordes dorados?
En los chateau se engendran poder y dinero.
Tras cada ventana un verso de Baudelaire repica sin pausa.
Un Rimbaud es una iluminación -no un affiche.
Y gusto es lo que no tiene el bolsillo, ni proporción.
El enlatado reemplaza al reparador bourguignon
518
como el plástico al buen gusto francés.
Para el XVI New York tiene más valor que un Rousseau,
Esta moda no es más fugaz que la noche y la lluvia en Mandel
es un verso que a veces
trae soledad, meditación a esta vida.
Y es hoy domingo. La gente de por estas alturas se viste aquí
con lo que ha comprado
en el Marché aus Puces
-Metro: Porte de Clignancourt,
donde es más elegante admirar el desecho-
o con lo que en pequeños atados encuentra
como hatos de olvido en la noche.
Y hoy es domingo, más tarde. El week-end ha cogido al Jet-set
lejos de toda yerba en París
y por un momento quienes viven arriba hemos paseado con París
y sus hombres y sus mujeres, y niños
(que retozan como corderillos en brazos de sus padres por la
Torre Eiffel).
Y la multitud es como Notre-Dame hermosa e imponente en la geometría
perfecta
de Trocadero, largas horas pasadas por mí en los museos de al
lado.
Tiene una hermosura París que yo he visto en sus mujeres tomán­dose un
beaujolais
cuando deliciosamente se llevan un pitillo a los labios.
Y a veces yo he sentido que esto es como un parpadeo desde una
lenta ventana de Metro
pero yo tengo otra lengua y he querido a París,
y a Briggitte -tan buena siempre
con nos- y a ti con quien desconociéndote he pronunciado versos
de Lorca una noche charlando
del Chateau donde pasabas tu rápida aspiradora.
Una historia si no común, dramática
o trágica. Un mundo de locura en el desequilibrio económico.
Y una alegría quizá en un último piso,
y un llanto, una desesperación. Mañana después
es otro día más limpio y puro,
más hermosamente París, más Rousseau.
4. Un día de fiesta
Luzmila se ha descolgado un riñón
519
 y ahora abandona este su incesante trajín
es una escasez en una despensa perdida.
Diez quince años subiendo
por la misma oscura escalera, quince diez años
bajando por la misma cansada escalera,
y lejos de su patria, tan cerca ya a Martinica.
Luzmila es hermosa y tiene un vientre moreno, el corazón abier­to.
Botellas de vino rodaban como floreros de anís por los suelos.
Nos encontramos y probamos el sueño. Era domingo,
o noche de sábado, una de aquellas noches sin noche.
Nos encontramos de pronto como siete hombres y una sola y deses­perada
mujer bailaban enloquecidos ya
hasta la náusea, hasta la pérdida misma de la noción de reali­dad.
Se reconocían apenas con sus dátiles, sus frutos expuestos como
brebajes extraños
en tiendas exóticas (y caras).
En ocho horas mandaron a rodar sus ropas ligeras como en un set
televisivo.
Y estas ventanas del pasillo se abrían como postales con la es­carcha
de París.
Alguien tenía un micrófono, un alta fidelidad.
- “Aquí Radio Mandel transmitiendo en directo para Lima y todo el Perú...”
(Un sistema de altavoces para grabación de boleros donde no ha­blaban de París
sino de ellos. Y hablaban tan puramente como la lluvia, una es­carcha
en el pasto en que yo rodaba.
Sana, toda esta alegría. No como las polillas de S.S., degenera­dos partouzes
budistas
en el sur de Francia: ningún sexo y ese poco placer,
Santo Grial imbécil. - “Y con ustedes, señoras y señores...”
Carcajadas como truenos rodaban sobre los tejados donde han vi­vido
cobijados como gorrioncillos
en un campo de Millet.
¿Así se ha de bailar
-mi dátil mi acierto centella- en el Moulin-Rouge,
en el Lido con un hombrecillo en la mañana recogiendo el silenció
estrepitoso de la noche?
No. Como todo es hermoso en el verano
y el mundo de las buhardillas ruidosamente migra como un paseo
por el barrio latino -cada verano vuelas
a otro cuarto y este vuelo es preciso y abierto,
abrupto a veces, otras fresco,
hornillas azules y tal vez un Descartes,
520
un Voltaire sobre la mesa.
Y su viejo argelino amargado, su española envejecida.
Luzmila llevaba muy suavemente el compás con las caderas,
movía muy bellamente sus codos.
- “En estos momentos, señoras y señores...”
Siete hombres como un Maupassant me estaban dando esta realidad
que es a veces un poco
de olvido ante los ojos.
Y teníamos llores en estío, un algo también de locura pero sin
gardenias amarillas en el vaso
ni filósofos de plástico cuya consistencia es un violín enmude­cido,
El dulce caballo de mi locura se ha desbocado suavemente y por
St. Germain camino yo ebrio
con una muchacha y el vino y un verso de Villon en los labios.
Este trago se acaba y el baile fue hermoso
pero Luzmila se ha descolgado un riñón
y esta es la vida que no tuvo.
5. Esbozo pura un tríptico sobre Chambres de Bonne
I
Eurice es más arisca que una yegua indomable.
Trabaja y trabaja. Trabaja -en lo que sea- y trabaja y trabaja
y trabaja. El dinero obtenido lo envía
a su casa lejana y lo poco que sobra es para un club que habrá
de pasearla -suaves hoteles,
una orquesta hacia el mar tranquilo en un ventanal-
cuando llegue el verano por las costas de Francia.
Orquestas y lentos clubes nocturnos, irrealidad
de una vida fastuosa. Pasa el verano
y Eurice es aún más arisca que una yegua indomable.
II
María española se ha retornado a su patria.
Tiene la espalda cansada, pechos que cuelgan como higos resecos
y ninguna otra cosa que pueda ya usufructuar.
Hizo o no hizo dinero. No lo sé
Pero vi que sus labios se fueron apretando cada vez más.
521
Que su ceño fruncido eran demonios en un Mandala del Guimet.
Y ya casi ni saludaba. Tenía a sus hijos borrachos,
y dos piezas pequeñas encima de cualquier casa del XVI.
Su mundo era fregar la cocina, refregar interminablemente cubier­tos
de plata y labrados.
Comida no pagan pero sí la chambre
y poco salario. No conoció nunca la Cinemateca
de Trocadero. No fue a la Opera
Ni amó a Van Gogh. Oró tal vez alguna vez en alguna Iglesia de
Cortambert.
O quizá alguna vez pudo sentarse a contemplar esto que habían
sido sus catorce estaciones mientras charlaba
con otra amiga -que tejía interminablemente una chompa- en una
banca de Mandel.
pero María española se ha retornado a su patria.
Y no sabe quién es Diderot, ni le importa tampoco.
III
Si se llamó Lorraine o Catherine o Madcmoisselle
no lo sé. Vino de Provenza a París y cuando vino entró como
dama de compañía con una señora
en un rancio lugar de París.
Vivía abajo con la patrona y pasaron así sus años.
Envejeció, murió la señora.
Otras generaciones con jeans y menos soirée y lavaplatos eléc­tricos
tomaron el rumbo del chateau.
Junto a los trastos viejos arriba vive Lorraine o Catherine,
cabellos dorados con mechas negras, colorete pasado en los la­bios
y aún no sé si llamarla señorita,
o señora.
La familia Lescaut alquila ahora por 3 horas trabajo
-chicas inexpertas y guapas- y ci cúu-cuuú que no lanza es este
libro que yo leo.
6. Me he encontrado contigo
Me he encontrado contigo
en el oscuro pasillo donde intermitentemente
cada 3 minutos un poco de luz se desprendía en ti
como un orgasmo entre hojas.
522
Tu venías de laborar o pasear -venías cansada bajo tu cabellera
que huelo como un campo de trigo
en este brevísimo enroque de ojos
como un enrocarse los muslos en un lugar aún más
desolado y brumoso.
Todo invitaba al amor en un lecho revuelto lleno de ansiedad
y pesadumbre.
No hablo tu idioma, y lo sabes. No conoces el mío.
Pero algo -la tristeza tal vez o el desechar la tristeza nos
arrojó el uno hacia el otro,
rostro con rostro, nos colocó en posición inmejorablemente inex­pugnable.
Inocultablemente indóciles como pasto de monte.
En tus labios floreció el verso de un barroco ahora olvidado.
Tu cuerpo era una virgen del Giorgione.
Y el lecho, un largo campo aperspectivado de Uccello
pero con Uccello y una sonrisa
y algo de la luz tal vez con De la Francesca.
Y he besado tus perfectamente delineados muslos tan parecidos
a esta Venus
de Botticeili pero como una Venus en manos
del bello David de Bernini, el esclavo liberado de Leonardo.
¿Tu sonrisa? Santa Ana quizá más que Monalisa
pero sin Monalisa yo sólo podría compararte a ti misma
sonriéndome con tu corto vestido transparente
en la noche no más bella que un orgasmo contigo
y tus muslos que se deslizan tan airosamente como una yegua gua­pa y
renacentista va
recorriendo el estío conmigo en tus hombros.
Todo esto pudo no haber sucedió si tú fueras silencio pero todo
esto sucedió a pesar
del mal tiempo y la niebla,
y a pesar del fascismo para el que tampoco este amor ni el arte
-el trabajo del arte- existía.
Y vi entonces tu cuerpo salir perfecto como un destello
de luz en mi mente y no supiste ya
qué fue lo que suavemente se apoderó de tus labios.
Italiana y tal vez católica, ojos
como grandes aceitunas negras, cabellos griegos
que he acariciado con esta terca pureza peruana.
Mi- dulce muchacha sin no más tesoro en su vida que un amor con
el que gemiste una noche,
o aquel contemplar la Victoria de Samotracia
un domingo, el sabor del buen vino francés,
la dulce luz de Rousseau.
523
 GALAX/DELEUZE
I. Introducción
Mi arte tiene una forma que el pasado desconoce.
Montándome en ti sobre tu duro
y hermoso cuerpo dormido encabritándose
como leona bajo mi cuerpo realicé el sueño de tus ojos.
Música/imagen/cerebro se unieron
en una cámara fija y lo que estaba separado terminó
por eliminar el silencio.
Beethoven + Botticelli :: Bacon + Stockhausen.
Lo indeterminado (atonalidad, pulsiones) está determinado
y la lógica de lo vivo tiene tonalidades que la materia
muerta no posee.
Una mañana, escribí:
a) expresar el grotesco para posibilitar una reversión
positiva,
b) colocar al Folies Bergiere: no abajo, sino arriba,
desde el punto en que toda melodía tipo:
se parece a una tarde evanescente y dorada, como un bos­que de otoño, una
Marcha fúnebre que concluye como el falso encarrilamiento del idiota en
una patología espe­cializada en cultivar cadáveres: Walt Disney hibernando
hasta que todo se destruya.
Tu cuerpo es un papel, un aposento donde escribo.
Si nuestro amor se destroza pero no su imagen, que persiste,
entonces lo no perecedero es tan cierto como su ritmo:
524
y tus caderas se satisfacen ahora en mis labios.
Una mañana, deduje:
1. toda melodía, equiparable a lo evanescente, es irreal:
v. gr. el crochet que dejó de tejer llores para tejer el
rostro -o la máscara- de su comprador.
2. esa alienación del trabajo no escala el vacío sino es
indicio de una no intelección en el proceso de la vida.
Contemplé tu cuerpo como una flor desprendida en la noche.
En el siglo pasado -terciopelo y botones dorados,
peluca empolvada y corbatita de lazo- sobraba la melodía,
un exceso de retórica cuyo arte verbal
se había escanciado en:
a) soneto — > sonata sin estructuras
b) cantares — > fuga que permitiesen expresar
la complejidad del movimiento y
el siglo XX requería inventar una
máquina de lavar hollín en la mente
angustiada.
El arte verbal es música pero su correlación en el mundo
es visión, la flor
de tu cuerpo bajo el leopardo que la acaricia.
Sin plantear lo indeterminado escribí que lo monocorde
prefiguraba el cadáver: -anda ve & dile que no,
anda ve & dile que sí -dije y la Muerte, que volvía del pasa­do,
se metió
no en su ataúd sino en el WC del olvido.
Una muchacha se aprieta a mi cuerpo y sus curvas son el cello
de un Concerto
en verano:
ves una joven pareja caminar abrazada por la avenida del ros­tro
perfecto. Y todo está dulce,
tu cuerpo es menos turbio que la nada, o el hastío.
II. Descripción
1: Toda frase cuya diferencia se basa en su reverso, con exclusión de sus
preposiciones, es tautología.
2: V.gr. :
525
 1 2 3 4 5 / 4 5 3 1 2 e) NOCHE = “primavera” -un gorrión sobrevuela en la máquina transparen­
te-, “como el verano” -dulce temblor rojo en plena oscuridad-, “mariposa”
0 00 - ¡ + ¡ + - 0 00 -colores aleteando para ti-, “porque amanece” -tu cuerpo en mi cuerpo son
un dulce mundo esperado-.
3:
1 2 3 4 5 4 5 3 1 2
5: Todo cuerpo y sus relaciones con el mundo -como estas frases que mi máqui­
un gato devora esta noche / esta noche devora un gato na de soñar dibuja en la página- son una secuencia de símbolos perfecta­mente
0 00 - ¡ + ¡ + - 0 00 computables según categorías de afinidades prácticas.

. 6: Estudiar la apariencia -aquello que se presenta ante mí como esbozo de un

4: Estas frases pudieron ser otras como otro el predicado -o una distinta cadena de pintor, o proyección de un análisis cinematográfico verbal- quiere decir
signos no necesariamente verbales: álgebra, u operaciones de lógica simbólica evidenciar las relaciones internas del hecho que se configura como ser: este
por ejemplo-y otra la interpretación (el alfabeto en el reverso del espejo es he­cho es gramático y la gramática, que es el reino de la necesidad, puede ser
extraño e incomprensible) que en la escritura se enciende: analizada como una estructura finita.

7: Según el teorema enunciado:

0 00 - ¡ + = p: : ¡ + - 0 00
a) UN = “flor” -tu cuerpo se acerca-, “lecho” -bóveda suave en la
noche-, “flor como un adjetivo” -tu cuerpo no se desdobla en el p q p q. .p q: - :p q. p q
espejo-, “dulce” -tu te abres la blusa-. V V V
V F V
F V V
b) GATO = “mujer” -campo con flores que yo acaricio-, “posesión” -como
una zorrita olvidada-, “verbalizar el sustantivo” -y llamearon flores de seda F F V
tus ojos bajo las llamas de mi cuerpo-, “belleza” -todo es uno superior e
indivisible-. la significación es recíproca. Así estas combinaciones:

a) 1 2 3 4 5 0 00 - ¡ +
c) DEVORA = “vuela” -como el propio mundo que rueda bajo mis manos- b) 4 5 3 1 2 ¡ + - 0 00
“acaricia’’ -tus pechos son ciruelas que pruebo en verano-, “sueña” -mis labios c) 3 1 2 4 5 - 0 00 ¡ + &c.
vuelan hasta posarse en tus hombros-, “devora como adverbio” -bellamente
d) 3 5 4 1 2 - + ¡ 0 00
hambriento-.
e) 4 2 3 5 1 ¡ 00 - + 0

d) ESTA = “tu cuerpo” -flores brotando en mi florero-, “cuerpo adjetivado por sólo pueden conducir a su propio vacío y la significación es entonces la mecánica
un sustantivo” -tu cuerpo de noche es viento en las flores de mi cabello-, de su combinatoria:
“enciende” -un televisor luego de apagar la radio-, “pretende” -obser­var a
cuerpos que giran como hojas flores frutos-.
0 00 - ¡ + ¡ + - 0 00 - 0 000 ¡ +
- + ¡ 0 00 ¡ 00 - + 0 - &c.

526 527
 que ahora se decide a penetrar el espejo (tan desnuda como un pensamiento
que brota en el prado del insomnio) y se duerme como proponiéndome la
8: Si yo dejase de realizar estos estudios para contemplar un paisaje de cuerpos impureza de un pecado que me consume como la luz nocturna a su proyección.
en un espejo -tu cuerpo que se desnuda, estas palabras que dicen: tu cuerpo La miré desnudarse como contemplé, lentamente, su contorno sombreado
que se desnuda y me invita a penetrar en ti- sólo podría ocurrir: con lilas que se deshacen al viento: ese temblar tan pausado en las ancas que
1) no habría palabras para continuar describiendo el espejo y el sueño del resistieron el peso del cielo y mis besos como he querido bellamente lamerla
espejo se habría difuminado. con la rapidez de un destello en la noche, escribir que hoy dormiré en el
2) entraría en el espejo pero en esa dimensión revertida el anverso significaria trasfondo callado del espejo como en un re­flejo invertido del mar a lo lejos
la destrucción de lo que refleja a su sueño. donde todo si no es inasible es un brillo de puñal en los ojos (como flores que se
9: Corolario 1: Todo reverso precisa, por contraste, el sentido. doblan bajo el rocío de Botticelli): la luz de un pincelazo cualquiera: Grasset,
III Máquina de soñar Schwabe, Rossetti, Hockney, Mel Ramos (etcétera). En la ciudad vacía este
espejo contiene el florecer de lo ausente, la primavera que no floreció aún en
...el escritor trabaja por el revés: sólo tiene que ver con el lenguaje, y así es como de la piel de la cópula: orgasmo = espíritu real (materialidad del deseo como
repente se encuentra rodeado de sentido. expresión de toda caricia). Y en una plaza desolada mis ojos dibujaron sin
inmovilidad el lago de ter­ciopelo que abrevé en el cuerpo de mi mujer. Y este
cf. Merleau-Ponty dibujo sin eludir lo se­xual, aludía lo sensual del espejo: llamarada y noche se
mezclaban y se combinaban, se disolvían y se dispersaba, se unían y desunían
10: La frase que mezcló gato y noche olvidó (ese olvido no fue espontáneo la como estas palabras que escribo a la luz de una fugacidad crepuscular. Por
preposición a. Mi máquina escribe que el viento me trajo metáforas, que el eso inventé la Máquina de soñar (para rescatar el sentido de lo perdido). Por
viento me trajo los tropos de mi página en el vuelo de cabellos y hojas, en el eso he puesto a funcionar esta máquina (para viajar entre los universos que
balanceo de astros y culos que embellecen toda ciudad cuando esta conoce las palabras no llenan) Por eso esta máquina se destroza (para percibir lo que
sus horas de fiesta y descanso: (miradas dulces, labios con deseo senos se diluye bajo la apariencia): el escaso sentido en la ciudad como obstáculo
propensos a gozar levemente, muslos que se humedecen bajo esta mirada que a mi vida.
inventa un placer delicado, combinaciones de cuerpos como colores en un 13: Y para reflejar la irracionalidad del tiempo inverso inventé la Máquina de
lienzo, falos que se esfuman en unas nalgas carnívoras, ojos con resplandor la lucidez sensible que funciona como descomprensor en el cabaret de los
de un océano profundo, vientres hermosos como un jardín donde mis pasos signos antes de salir a la calle y ponerte a contemplar la belleza de tu pro­pia
se pierden al aparecer el otoño, charcos de luz con bordes de dalias como naturaleza.
una vulva salpicada con vellos oscuros). Mi máquina escribe que el viento
me trajo metátoras, que el viento me trajo los tropos de mi página en el vuelo
de los desperdicios de una ciudad perdida bajo la noche, en la interacción
alegría/dolor marcando la existencia de toda ciudad; (miradas impías, labios
con rabia, senos resecos como costras, muslos que son cenizas y huesos
carcomidos por una época de trabajo maldito, desestructuración de cuerpos
como poleas y pernos de máquinas revertidas sobre sí mismas, falos y nalgas
que se disuelven en un ambiente de ex­plotación descarada o secreta, ojos
sin más intensidad que una bombilla: eléctrica, vientres arrugados como el
estropajo de refregar ollas, charcos de pus con bordes sanguinolentos en las
magulladuras de accidentes de trabajo). Mi máquina escribe que no existe sin
el contexto donde ella continúa su Recital de sonido y silencio.
11: Y preciso una velocidad tal como z + 1 para mi máquina. En esa velocidad
entremezclo lecturas y paisajes, dolores y alegrías, reflexiones y
experiencias como una forma de iluminar la oscura noche en el pasado -el
presente que ahora veo está en el pasado- de este tiempo.
12: Al atardecer aluciné en unas hojas serenas el pubis de mi mujer, de mi mujer

528 529
IV Transvisor:
2. Reverso/escritura (antes que encender el TV. el Dr. 1° decidió caminar):
“Quien observa al pintor muy de cerca, con la nariz sobre su pincel, no vería más que
el revés de su trabajo. El revés, débil movimiento del pincel o de la pluma de Poussin, el esta noche devora un gato
derecho es la brecha de sol que desencadena”, cf. Merleau-Ponty. (Xo, belleza perdida) (caminaba) (en busca de amor)

17: “El sujeto” -intuí para “Su intensidad o lo que “El sujeto pasivo” -y
1. Anverso/lectura (dulce como el alba el Dr. 1° anotaba, y leía): ti- “como elemento fuere -motor, agitación, volví a pensar en el
activo (una suma de acción: un láser- es el lingüista- “no deja de
un gato devora esta noche cuadros pe­ro desde un verbo: ningún verbo es emitir significaciones
(verbo) (sujeto) panning: pensé) se triste y el cerebro actúa” distintas si estuviera en
(sujeto)
traga al pasivo -si su -caminé en mí habita­ situación contraria: su
14: El sujeto cuando El verbo no es sólo un El sujeto aquí aún (se fun­ción no es ya causa- ción y abrí la ventana a pasividad -el Dr. 1° es
pro­tagoniza un “electo punto de relación entre colocó rouge en los en la frase”. la noche. galante-, y X-o dulce-
de metáfora” (el Dr. 1° sujeto y sujeto (o entre labios) siendo pasivo es proviene de una cierta
entonces pensó que predicado y sujeto): es igualmente activo: sin su elegancia en reconocer­se
aquello era me­nos real también predicado del exis­tencia (vestido con como lo no contrario”.
sujeto que no es pasivo (y lentejuelas doradas,
que la calle) es predicado sombra marrón en los
recordó que tenía una cita
de sí y de toda la frase. ojos), el verbo anterior
con X-o, en un parque de
mercurio). no tiene sentido (ni
tampoco el sujeto que 18: Proposición 2. El pasivo de cualquier signo se lee como causa del
hace de predicado (y activo: 1°volvió a leer y antes de salir barajó su ábaco de
salió pa­ra encontrarse signos.
con 1°).
19: Ejemplos: Una flor una llama esta noche
mis labios vuelan hasta posarse en tus hombros
Todo en la naturaleza de la gramática (como en un campo con flores que yo acaricio
15: Proposición 1. sueño) permanece en movimiento: caminando en senti­ un televisor luego de apagar la radio
do opuesto de donde habían partido, 1° & Xo —Xo tomó tu cuerpo no se desdobla en el espejo
un carro, 1° volaba en su mente- debían encontrarse en como el propio mundo que rueda bajo mis manos
ABC. primavera
tú te abres la blusa
16: Ejemplo. Tu cuerpo se acerca porque amanece
campo con flores que yo acaricio
bellamente hambriento
flor
verbalizar el sustantivo lecho
tus pechos son ciruelas que pruebo en verano
como una zorrita perdida.

530 531
3. Radiología: anverso/reverso (el cuerpo es cerebro de la historia). 4. Transparencia 1

Tras los ojos de X-o, el deseo: 1° imagina liberar la escisión signo/cosa Comprender la estructura (una pareja) es producir funciones

20: Un gato
23: un gato Posee el gato una flor en sus ojos.
(dulce hambre)
devora (acción: - “Muérdanse en el lecho”) (X-o lo contempla Todo furor
(tu cuerpo que suavemente) devora (y él es trabajo obstinado, todo
es mío esta noche) se acerca pero). esta noche movimiento la reflexión que su gata
(todo es dulce) adora
núcleo 1: poseer: tus ancas son flores
en mi mente, un largo maullido
nuestro cuerpo.
21: (Saco una tiza Si las palabras se pierden
y sobre la pizarra, escribo): nuestras garras serán borradas
en la noche
y lo que contemplamos serán
Estas palabras sombras, no flores ni belleza.
son también núcleos semánticos
y se ven
a través
del pensamiento

con la ecuación: EP ES
S S
V 24: núcleos y variables de una determinada estructura -él la invita al cine, ella se
acerca- se transparentan en imágenes.
25: Estos labios son gatos
22: cuyo peso central reside en la acción activa de una llama y la noche es un, (o muslos) y devoran (te encuentro y me aferró a tu cuerpo)
animal pastando bajo flores que se alzan color caramelo en el aire (sección
IV, ejemplo 2 del cuadro). ‘ la noche (lengua, manos).

532 533
5. Transparencia 2
Comprender la imagen es mover su estructura
26: La pareja, entonces, se encontró en un bar transparente y los tragos bebidos
no fueron tan dulces como sus ojos donde se depositaba su amor.
27:
ágiles frescos
manos tiernas suaves labios
calurosas delicados
núcleo 2: aferran encuentran
bellas ardientes
manos húmedas dulces labios
desesperadas salvajes
28: El Dr. 1° recordó que el 0 es una unidad (todo número posee un reverso y ése
es el cero -pensó para sí) pero que dado un problema tal como x el cero poseía
un valor múltiple y trazó un gráfico en un papel: su existencia es como la luz
cuyo reverso es el espacio que ella recorre.
534
6. Transparencia 3
Una estructura sólo se mueve: 1. posición sintagmática
29: La pareja -el amor es bello y la belleza florece en la página- estudiaba el
gráfico como un cuerpo (proyección de la mente como máquinas de análisis) y
concluyó que las palabras no son el reverso de la realidad: -en principio no lo son
-dije, una tiza en las manos- porque la oposición anverso/reverso es una igualdad
y para su comprensión la realidad se con­figura en palabras.
30:
diestras ansiosas
manos finas codiciosas labios
tercas sagaces
núcleo 3: se posan se hunden
nerviosos floridos
en pechos gráciles temblorosos en muslos
duros anhelantes
31: Ejemplos: tú la blusa -deseo el amor: no la tristeza -dice.
te -y yo -dice él-, una mujer que no bus­que
abres no ser lo que ella no es.
535
7. Transparencia 4 V Síntesis: estructura/quark

35: Cuando escribí: un gato devora esta noche/esta noche devora un gato declaré
Una estructura sólo se mueve: 2. posición paradigmática también (cf. III, 10) que no fue una ausencia espontánea la preposición a. Ahora
he querido graficarla, he querido conferirle un valor (tal vez menos menos relativo
32: Cuando una relación (S + V = 0 + 00¡-) produce un sentido la realidad se que el que una ausencia puede suponer pero para darle el resplandor que todo
enriquece (y los Drs. 1° + X-0 quedan iluminados): el Transvisor patente E/r vacío contiene. Escribo a y digo que su valor es ser comple­mento del sujeto noche
48-6), al igual que otras invenciones, apareció al clarear el siglo XXI y el envío (en el análisis 1), o digo que su valor es ser complemento del sujeto gato (en el
de imágenes -el fono se transformaba en imagen, versión técnica de la posesión análisis 2). Dos ejemplos me eludirán las explicaciones más retóricas
diabólica- operaba desde una órbita de sentidos se recomponía en los receptores
mentales. un gato devora (el cuerpo de) esta noche
“ “ “ (un suave cabello en) esta “
33: “ gato “ (los ojos fugaces de) esta “
“ “ “ (el orgasmo de) “ “
un “ “ (la pesadilla que tuvo) esta “
“ “ (los senos que mordí con) esta
suave quemantes “
“ devora (las yerbas que arrancó) esta
lengua hermosa mojados muslos “
“ (mi pasión) esta
fresca arrechos “ (la caricia que me brindó) esta “

se despierta se abren esta noche devora (en lo fugaz del orgasmo) un gato
“ “ (la crítica mirada de) “ “
“ “ “ (el falo que es) “ “
ansiosos enfebrecidos “ “ (muy adentro del cuerpo) “ “
en muslos fragantes deseosos a labios noche (el Paraíso revelado en) “ “
calientes sonrientes “ (la figura del sueño y) “ “
“ (en el lecho la hermosura de) “ “
“ (una caricia fugaz como) “ “
34: Conseguida la perfección (proposición 3: “el pasivo de cualquier signo se “ “ (el ojo que la desnuda y la “ “
lee como causa del activo”), sus constructores desean que este invento no sea vuelve)
utilizado para fines distintos para los que fue inventado (destruir la conciencia,
por ejemplo).

36: Así las frases reversibles son espejos de sí mismas:

-p ^ -q. v .p ^ -q: —> :-p v q. ^ .-p v q

37: Proposición 4: una frase sin verbo es la opacidad de lo inmóvil.

38: Corolario 2: el predicado no varía la estructura.

39: Corolario 3: el predicado, ininteresante a la estructura, deviene apariencia sin
cuya expresión la estructura es insignificante.

536 537
40: Una frase que se revierte (un gato devora esta noche): el silencio: crítica/au­
tocrítica (esta noche devora un gato): el pasado que camina en dirección al futuro
que retrocede: colisión/fisión: el futuro que camina en dirección al presente que
avanza: fisión/colisión: el presente que camina en dirección al futuro que avanza:
conexión/proyección: el pasado que se pega al espejo retrovisor del auto que se
despega del pasado; el vidrio que contiene el rostro no es el rostro que se acerca
al vidrio (pero el rostro es de vidrio, pero el vidrio no es el rostro): no ser el ser
del no ser: ser el no ser del ser: ser/no ser: la página se transfigura: la máquina
funciona: la mujer abre los muslos (y se engulle al amado). En cada combinación:
un poema distinto. En cada poema: el espejo de lo fugaz. Hay que combinar
palabras -como cada sin­taxis produce su propio jardín-. El mundo no es sino un
sistema de relaciones: un (simple, maldito) sistema. El mundo es una relación
primordialmente verbal -como una máquina sintética-. Si alteramos ese sistema (p
^ q — > r en vez de p q — > -p ^ -q) tendremos otra relación verbal como otro
mundo en el espejo reflejado en otro espejo: palabras al viento en el viento de las
palabras: soledad/solidaridad, vacío/plenitud: “sólo una inteligencia, desarrollada
sobre la base de su sensibilidad, podrá ima­ginar dimensión + forma + calidad de
los pechos ofrecidos” (proposición, 5) mis palabras brotaron en tu cuerpo -mujer.

538 539
 ANGELUS NOVUS
TOMO II

540 541
 EL EQUINOCCIO DEL CUERPO Y EL ALMA

542 543
 Nuestra lucha no es contra la sangre y la carne si­no contra las potencias del mal.
Epístola a los Efesios, VI, 12.

¿En qué minuto, en efecto, dos amantes alcanzan la más completa posesión de sí mismos
sino cuan­do se declaran perdidos el uno en el otro?
Theilard de Chardin

544 545
 A1 amanecer
desperté
con gorriones saltando
en tu cuerpo
como en un dulce poema: había
encontrado mi destino. Una alegría. Mozart.
Bosque de abedules en verano.
Aún dormía ella
cuando un bellísimo misterio
me asaltó:
no vi
sino un abultarse
de su vientre
(brote de dalias)
delineado
incesantemente
como dulce mar de pintura
por esta luz de verano.
Mi ventana llena de música a través
de las persianas entrecaídas: otro mundo me esperaba.
Otro mundo hermoso como un sueño pugnaba por brotar de
sus muslos laxos
en el lecho.
Nuestra ciudad vacía como siempre.
Un fresco rocío temblaba en sus pezones.
Iluminé apenas esta mesita de trabajo:
cuadernos con flores,
versos fugaces
como apariciones de un ángel en tu cuerpo,
el texto Diario de un seductor es un gladiolo en la noche.
Esta partitura transparente como un cielo
se va llenando con un beso aquí,
y más allá la reflexión desnuda
como un cuerpo rodando
en el prado con flores de la página es la tempestad de la vida.
En la bóveda verde pálido del amanecer el amor
tumultuoso parece la belleza que el mundo no ha tenido.
Mi máquina hermosa como un piano
inventaba
esta Sinfonía del sueño del amor
con signos transparentes,

546 547
productos de una historia sólo perceptible en nuestros ojos, Enciendo ahora la radio: Mozart heroico
experiencias convulsas como estos gorriones saltando en nuestra mesa de estudio.
iluminando Mujer que no busco definir
este alocado destino de soñar flores para ti. y sin embargo
Teclear esta máquina resonaba poseo
lejanísimo entre el lindero
en esta ciudad abandonada del verano. de la noche
Sonaba y este día espléndido de tus ojos
como un lecho agitándose bajo el cielo: -una bárbara inocencia.
rumor En tu delicado pubis
de muslos trenzándose lentamente
como flores este carmín de mi lengua
que esta luz de la mente te ha nombrado. mezclándose
Una música heroica al clítoris tierno
desplazándose en el paisaje como pétalos de dalia, fresco y salado
del orgasmo -yo abrevaba infinitamente. Ese dulce fuego
-este poema de un vello marrón
que somos y la piel sedosa:
y transcribo acucioso: un Ikebana
deseo matinal. de cuerpos enlazándose alocadamente
II sin otro decorado
por fondo
Respiraba serena que estos libros prohibidos
como yo tranquilamente alucinaba un amanecer en tus -única realidad
muslos. Esta terrible felicidad de su cuerpo (hasta entonces) aceptada.
era Un perfecto Angélico. Una pintura real como Nuestra sabiduría llegaba como con Dios en tu vientre:
el sueño que no tuve: este mundo anhelado en un copular de verano.
gorriones libres saltando en el bosque Pasar de un do sostenido a un si bemol es temblar
de mis versos. como flores una mañana que supervive en nosotros.
Ella duerme Floreció tu vulva
(lago turquesa impecable como el delicado azafrán
como un atardecer de verano): en mi poema
te contemplo. donde sin descansar
Aquella pradera del pubis (igual que esta mañana ansiosa)
huele tan naturalmente como yo imagino me apoderaba de ti
un Paraíso impecable en tus labios entreabiertos: y viceversa: una verdad irrebatible
esta plenitud del sentido. como la música del amanecer en tu cuerpo.
Pradera aterciopelada Reflexionar
que cf.: este Paraíso de un cuerpo
manera imprescindible de una dicha. que amando su dicha
Te persigo. se rebela.

548 549
No un instrumento para destruir: ofrecido a esta avidez que soy.
esta finalidad de un vivir sin trabas. Como un buen vaso de brandy
El fin llegué a tu vida
sin conclusión o te poseí en mis labios
es el cuerpo adorado como el brandy de tus pechos.
-un gozar desesperadamente nuestra vida. -Amor es compenetrarnos espiritualmente para hacer cosas.
Fiesta adorable bajo el cielo de marzo. Defino este dulce desconsuelo
Pegado a su cuerpo de habernos conocido:
soy lo que eres.
abrí su blusa tensa: No lo que fuiste ni serás
saltaron sus gruesos pezones aquello que fui;
llenos de vida, Nos envuelve tristemente el humo del atardecer.
pequeños como gamos violetas. Este corsario Esta luz del silencio ha limpiado nuestro mundo.
empleó al conquistarte el método directo del sentido, El pecado pudo habernos definido
tan infalible como perfecto. y el infierno negarnos.
Ni ilusión ni metáfora Pero no tenernos definición de pecado
-mujer adormecida en mis manos: ni la virtud se apartó de nosotros.
tus muslos son mi léxico No tenemos (ni buscamos) lugar en el infierno.
arrancando Me abriste otro mundo mejor:
estos matices de tu cuerpo. Palabras espléndidas tu cuerpo.
como catedrales de tus pechos que son ángeles/demonios, Me ofreciste tiernamente tu cuerpo
fuego/cielo, mundo/libros llameando en tu carne, para alumbrar mi destino
-esa luz verbal: liberándolo en poesía. Mujer
amor en presente indicativo. (locura dulce como mandolina
es la metáfora)
III continúas deslumbrándome ahora
después de muchos años de casados
Del Paraíso como un verso sin esa tristeza brumosa del otoño.
apenas conozco Eres mi metáfora preferida como esta flor de nuestra vida.
tu cuerpo hermoso como una fruta.
Meditando tu piel dulce
IV
conozco la vida.
Son dalias tus muslos
-potros suaves. Estoy ahora palpándote
Se abren mis labios arañándote
para probar tus senos dulcísimos. desabrochando suavemente la blusa que aprieta
leí una terrible hermosura tus senos crecidos como manzanos en flor. Quiero clavarte
como el amanecer esta flor de locura en tu corazón angustiado.
de tu cuerpo fresquísimo. Tengo dolor de cabeza. Estoy hastiado. Y tú floreces
Te amé tan alocadamente como un Tchaikovski. como una bendición que clava mi cuerpo a tus labios:
Horadé profundamente excitado ese paisaje de tu cuerpo es una soledad tranquila como la noche esta belleza

550 551
del cuerpo que sueña el rápido trabajo de su mente
concibiendo una tormenta de seda en verano.
Mujer adorada y esta soledad tan peligrosa como un sueño.
Esta cortina ahora se ha movido tan ligeramente como un adagio
y una mariposa posada en tus pezones me lleva hasta ti:
estudiar esta época ahora que no hay plata para los Magazins
permite practicar rápidamente teorías irrefutables.
Tu vientre es un macetero con flores porque no tiene soledad.
Voy a besarte a florecer como una rosa enloquecida
en tus muslos vientre cabellos frescos como pasto con rocío.
Y juntos hemos probado a escribir un poema a dos manos.
Llámame amor cariño corazón enloquecido.
Dime locura de una noche de abril. Esta ciudad
no se merece parejas tristes como una película del Dr. Caligari.
Este semen es un alto castaño al borde de un bar
donde una mujer solitaria recuesta su hombro para pensar su vida.
Tú eres abril y yo vengo del otro lado del mundo.
Atravieso esta ciudad como una vulva no poseyendo descanso.
Y preparo ahora una olla de spaghetti.
Cuando menstrúas todo se oscurece hasta no poder
beber ginebra dulce en tus labios embriagados.
El húmedo olor de tu nuca como estas pecas de tu espalda suavísima
necesitan ahora una caricia con crema humectante.
Ahora te has puesto a lavar y estamos a oscuras.
Me pide que abra una lata de arvejitas.
Me miro en el espejo de tu rostro para montarme en ti
como en un carro halado por cisnes dirigiéndose al mar.
Todas las noches antes de escuchar Mozart lavas tus trusas.
Debes tener hongos como flores blancas
porque lavas obsesivamente tus trusas que cuelgan
como flores de trapo en la ventana. como este soñar un mar turquesa. El matrimonio
Estos spaghettis ya están cocidos.
Preparar una salsa adecuada ahora requiere experiencia.
Me gusta rodar en tus senos mejor que comer spaghettis.
Vámonos de aquí ahora rápido ya. desesperado para hacer el amor.
El mundo es una cereza mordida sin prisa Estas condiciones -locura, soledad- van cambiando
mientras se lee a Nietzsche proponiendo una embriaguez nómada.
¿Alguien tiene derecho a burlarse de nuestro amor?
Música de violines en la radio para enlazar tu cintura.
Libros amontonándose entre flores y frascos de perfume
permiten comprobar esta certeza de tu análisis de una época
552
que no te recibe tan bien como a la lepra
corroyendo un cuerpo paralizado ahora que nosotros
nadamos lentamente en un mar de música de Bach.
V
Podías tener esa terrible languidez gustada en tus pezones.
Podías tener esta ternura de flores en tus manos interpretando
algo de Bach,
noche alocada de marzo cuando un orgasmo larguísimo
se abrió como una flor desconocida en nosotros.
Todo puede ser esta energía: las cosas
se producen como esta bendición en tu vientre
y el sonido de estas olas tranquilas
no puede relucir tan ligeramente como cualquier otra cuestión
que no tenga su vaga incomprensión de las cosas.
Ahora que esta lenta quietud de Montsouris -no hay otro lugar
que no tenga un misterioso aire encantado
y unos cabellos revoloteando como mariposas en mis manos-
parece una belleza sonámbula como un cassette de flores de la
noche de Pink Floy,
noche de locura con música astral donde entre el sonido de metales con flores de
mi cassette
y la alocada belleza de estas noches una niña me lleva la contra
y su madre la contradice a la niña. El arte de educar
a los niños es hacerlos felices dejándolos realizar sus
sueños. El arte
de vivir la vida es aventurarse en un bosque de frutas deliciosas.
Una flor brota dulce en la carne por eso
y la retórica no existe ante la vida creciendo límpida
tanto como su alegría son experiencias ineludibles y el amor
te conduce como temporales desatados
contra los rascacielos de esta ciudad donde a la mañana despiertas
ciertamente y las lecciones te salen como fórmulas algebraicas
trazadas sobre el arco de la noche.
¿El Perú? El Perú queda ahora tan lejos
como yo mismo de mí primer amor, un golpe de vista
en cualquier cable de periódico. Un poco de nostalgia
553
no es tan peligroso como sentir que no se está en ningún lado.
Y un poco de soledad no es tan saludable
como alegrarse por cosas inútiles -para el poder- como soñar.
Pero estas discusiones en el cuarto nos valen tanto como un
curso de sociología en la Sorbona.
El hecho de contradecir es más bello que cualquier; otra cosa
no tan fresca como tus labios ardorosos cuando me besan
y esta flor en mis manos es tu cuerpo tanta riqueza compartida entre nosotros y repartida a nues­tros amigos,
poseído una noche de primavera bajo el cielo de tus ojos.
VI
Te deseo, y reconciliémonos para ir a un cine:
tú exquisitamente incontrolada como este soñarte huraña,
yo tan demente como una flor en tus labios.
¿Prefieres deleitarte con un Visconti al que sólo puede verse
probando helados de fresa?
Entiéndeme: esta pelea teniendo su origen en el malentendido:
ese demonio tan irreal,
tiene menos sentido que incluso enfrentarse a ella
y para los esposos aún jóvenes y fieros, fresco furor,
ello es tan poco inteligente como no amorosamente rentable:
amándonos conseguimos más que no dándonos la palabra,
ese mantenernos así espalda contra espalda cuando debiéramos
juntarnos y saborear nuestros labios como cerezas
intercambiadas en medio de una conversación sobre cómo abolir
el mal tiempo y la intransigencia.
¿Te parece? Amarcord todavía posee algo de esa energía salva­je que nos
impulsa.
Una pelea entonces equivale a lavar trapos sucios,
un momento de limpieza en el baño: algo necesario
pero quizá intrascendente como toda función donde la concien­cia no domina,
y su energía (como la de Amarcord) posee un fin inadecuado.
Te deseo, y probemos helados de fresa con mermelada y almendras.
Abraza este cuerpo adorado, estrecha tu belleza a la mía.
Ahora tenemos una experiencia más que arrojar como un naipe,
una opción que no jugaremos en este perpetuos intercambio de
experiencias, y pareceres,
que es nuestro matrimonio: Santuario
donde cuerpo y alma se conocen hasta en sus moléculas indesci­frables.
Una terrible voluptuosidad
554
queda expresada así en la unidad sintagmática de cuadros di­versos aunque
relacionados por un mismo fin:
posturas sexuales de todas las formas realizadas por las pare­jas en la cama.
¿Enviaste a escribir un legajo contra mi amor, hacer
por mi parte lo mismo? Oh, preciosa,
la incomprensión echa por tierra esta belleza de vivir
tanto años de privaciones, tantas luchas,
Esto no es una filmación y sin embargo te habla
un lenguaje enfocándote en pano-travelling, un habla directa
y perfectamente compatible
a nuestras ideas: haber hecho del matrimonio una máquina de guerra,
un ángel con su espada desenvainada atravesando
el corazón de un tiempo que había perdido inteligencia
y coraje, sensibilidad y destreza,
arrogancia y ternura es un trago para beber, pensativos,
aunque no menos animadamente, en esta fiesta a la que hemos
sido invitados como flores terribles.
Abre tus labios entonces y cántame tu canción preferida.
Tú, exquisitamente incontrolada como este soñarte huraña,
yo tan demente como una flor en tus labios habremos nuevamen­te vencido
en la marcha que hombre y mujer se proponen
cuando se juntan y aparean,
cuando se juntan y piensan que todo aquello fue sólo
una pesadilla no tan maravillosa como el Win Wenders que aca­bamos de ver, y
entonces,
reconciliados, la vida prosigue límpidamente.
VII
Penetro en tu cuerpo como en una Pagoda: flores verdes
abriéndose en la pradera de una calle desolada
como tus pechos de la blusa celeste desabrochada en mis manos,
símbolo modelado como este soñar: tu cuerpo emergía
como una flor desolada en estos edificios adorables de Lima
y la flor de tu cuerpo se abría en mis muslos:
llamaradas de un sentido rescatado en un combate sexual
ahora cuando la época se vuelve irreal es acceder
a la perfección de un verano como pétalos de neón donde nos abrazamos.
Noche de luces en estos ojos abiertos como tus muslos,
cariño, un corazón adolescente destrozado en otoño,
555
y el cuerpo de una flor brotada ahora en mis labios son llamara­das de hielo,
cabellos tan mojados por una llovizna de neón
como el pasto donde nos encontramos esta tarde bajo un cielo mal­va: tus muslos
se abrían lentamente
y eran mi cielo desplegado como un espejo convexo
donde ambos, hermosos y altivos, tu mano izquierda en mi cintura,
mi brazo derecho rodeando tus hombros,
el vientre muy abultado bajo el largo vestido floreado,
Arnolfini y esposa, caminan, Enrique y Carmen,
en el centro de una película de Peter Brook:
una pareja, besaba tus pechos, dulce como la noche:
mis labios abriéndose lentamente para probar un pezón violeta
(flash): florece en verano/vientre, tienen el cielo sereno
como una flor: ondulando en llamaradas doradas son mi locura
(plano - flash) en su profunda mirada dirigida al presente,
la historia: ese desecho/pubis, y caminan seguros:
flores frescas como un botón rosado se humedecen al recibir mi angustia (flash):
por esta avenida rechazada como toda tragedia
donde el amor no rehuye su esplendor/vulva,
una perfecta belleza para la gente asombrándose al verlos: lla­maradas rosa
refractan mi rostro:
Courbert: origen del mundo: en el ondular azul donde hundo mi
cuerpo (plano-flash alterno):
pasear serenos como este cielo de primavera/ espalda,
rostros tranquilos: terso cielo marfil donde brotan llamaradas
verdes, mirada profunda como flores:
entre las flores lilas de mis ojos (plano-flash),
cuerpos esbeltos, caminan, Enrique y Carmen/ muslos,
edificios con flores dulcísimas son su belleza: llamaradas de flores
violetas se elevan,
un enfoque perfecto: para descansar en mis hombros curvados so­bre ti (plano-
secuencia)/ sueños,
problemas para el futuro son sólo la clínica:
amada como el cielo de estas flores de tu cuerpo me acarician
(plano único), donde el producto del amor,
cielo de la belleza, debe nacer, manos entrelazadas,
toda belleza es naturaleza de Dios, abrazados, la vida en el
vientre abultado es su poder: posan
no para ser destruidos, cámaras múltiples: serpientes,
leones hambrientos, leopardos que muerden la náusea de lo desechable,
cóndores desolados,
556
el mar es un puma verde tragándose la tristeza indeseada:
esposos de la belleza, cuando el tiempo persigue es que ha
brotado una época,
chaqueta turquesa, pañuelo violeta, jeans marrones apretados,
para invitarte a una película tan agresiva como la música dul­ce de un
aventurarnos en otoño,
después de posar para Van Eyck, mientras
a lo lejos un auto enfocaba tu serena belleza adolescente,
y no eras sino este paisaje de versos
leídos apasionadamente en el orgasmo del amanecer:
escritura de un cuerpo hermoso como el verano,
y también sudor, y cansancio, y placer compartido en el lecho.
Poema releído no por estos párpados que te atrapan,
una lengua de flores: -je t’aime, ahora que mis palabras
se estremecen cantando esta belleza furiosa, y he vuelto a
vivir.
VIII
Relumbra tu flor
invitándome
a su abismo. Tu sexo impecable
como esta noche destella su fulgor solidario.
Contemplo la locura de tus muslos.
Alucino.
Abro tu cuerpo como cortinas a un jardín inglés.
Iluminado medito este copular exquisitamente contigo
como con una gacela sobre las yerbas doradas de la noche.
Gimes ondulando lentamente tu cuerpo mientras muerdo
tu belleza necesaria como estas palabras que te nombran.
Golosamente hambrienta hasta la náusea
te engulliste el cetro de mi poder: mi falo enhiesto.
Tus labios abiertos se cubren con rocío.
No quiero vivir esa muerte hedionda
en oficinas infernales.
Tu alocado sexo me llama invitándome a seguirte.
Esa orquídea deslumbrante.
Pétalos determinando mi rumbo en este mundo.
Hemos buscado perder la náusea de no-ser.
Y apenas ahora me fascinan estas flores soñadas de tu cuerpo.
557
 Abrazarnos es florecer solitarios en el cielo. -pezones desgarrados por un
No hay tiempo que pueda transcurrir sin ti: ligero mordisco,
luz eterna como el orgasmo. estos dulces arañazos desesperados
Persigo el éxtasis rodando contigo sobre una alfombra persa. han dejado la firma de su placer-
Encuentro mi ser en tu cuerpo. opusimos
Aventura perfecta como ser nada ni nadie ahora: la miseria
sólo una flor desolada colocada en tus pechos. y el soñar: nuestra verdad.
Contemplamos la noche como un vivir la perfección de la fe.
Olfateo lentamente las flores de tu mundo X/2
alumbrándome este alejarse de sí.
Ser que encontré acariciado en tus manos. Equinoccio con flores verdes como un copular: el orgasmo.
No tener un lugar en el tiempo es una conquista. Un estilo. Y estos frescos olores son metáforas
El amor tan reales como el mar de un lenguaje pasional:
(¿entiende alguien nuestro amor?) flores verbales,
persistía analogías del silencio -mi mujer.
guiándonos como el arcángel de luz por este mundo irreal. Afuera
Existes: sala desolada como terraza al mar violeta aterciopelado saltos de sonidos de Shubert en un abedul
de la noche, tan bellamente tranquila y serenamente la contemplo:
como el magnífico amante maduro leyéndote su espléndido equinoccio párpados cerrados
del cuerpo y el alma: y en tus bellos hombros curvados -suave blanco,
casi desnudos- cabellos marrones se pliegan
IX/1 como una túnica estampada con flores a su cuerpo:
si escribo de ti
De noche el mundo se duerme es porque confirmas este alocado existir de un abedul
y desaparece: donde tus brazos se aterran tiernamente.
los cuerpos reanudan
la alianza del cielo. XI/3
Astros y mares, demonios, dioses,
máscaras, flores, animales
Entre elegirte hermosa o rica, decirte dulce
y yerbas copulan, copulan, copulan.
higo masticado ahora en madrugada, niebla, violenta vegetación
¿Cómo el hombre podrá hurtar su eternidad
de tropos en la página, bendición, terrón de azúcar,
en esta fugacidad de soñar?
terco llanto, cuerpo de primavera, las horas
El hombre miserable en el mundo,
son un Metro no tomado tan a prisa como el orgasmo
¿cómo verá florecer esta felicidad de su cuerpo?
para agradecer tu linda maternidad, bella dulzura delicada
El rumor apenas callado cubre
como azucena que mi insomnio cuida en esta cuna de niña
la noche
apretando sus labios a tus pechos cuando, pensativos,
y en el cielo, desnuda, la luna
contemplamos la lenta película del amanecer en un cuarto
ilumina el mar de tu cuerpo.
situado sobre la niebla de una ciudad dormida.
No hay silencio:
hay roces, gestos, sombras.
En el amoroso combate

558 559
XII / 4 en el pasto de nuestras ligeras especulaciones.
El mundo cruel como el invierno se pierde en el pasado.
Entro ahora en una librería. Te has deslizado como leona hambrienta de locura en mis brazos.
Sábado en la tarde. El mundo avanza tan rápido Eres un trago bello como la noche interminable para nosotros.
como ferrocarriles cromados en una noche oscura. Desnuda -sin bata- como un motor ensamblado a mi cuerpo
No me seducen estos best-sellers en pocket-books: eres una perfecta ilustración dadaísta.
demasiado baratos para mí. Todos estos poemas angustiados El pasado feudal no tan saludable como el orgasmo
se han reducido a unas monedas, a esta factura es una inabdicable ironía para nuestro mundo.
recibida por el libro que compraste. Echada sobre el pasto levantaste primero una pierna
Esta bella muchacha que me vendió este libro para colocarla en mis hombros cuando abres tus muslos humedecidos.
no sabe quién fue Everdardi ni lo ha leído. Mueves ahora tus gruesas caderas bajo mi cuerpo
Sabe el precio de su edición antigua -un ritmo admirable para la perfección de ese cuerpo
mas ignora la calidad del texto. que trajina y se eleva.
Me mira pasar de frente hasta el polvo Ahora estás satisfecha,
de un viejo anaquel donde están todos estos libros ¿es eso importante? Sí, la satisfacción
pasados moda, y se venden muy poco. es la imagen de la libertad hecha realidad.
Melville, Montaigne, Albio Tíbulo
son llores demasiado complejas para un mundo inerte, XIV /6
Esa música ligera afuera me recuerda
un super-market no tan perfecto como una catedral Un campo de tulipanes se mece en el viento bajo tu vestido.
y salgo también a hacer mis compras Tienes una inocencia perfecta como pecado en mis muslos.
para un muy largo fin de semana en que con la radio Echada sobre la cama floreces como llamas doradas
encendida escucho programas culturales, o deportes, en un verde prado y pruebo lentamente la locura de tu especie
basket y voley, tennis mientras nerviosamente trato removiéndose como un pálido quejido ante el espejo donde nues­tros ojos se
de hacer algo que no sea literatura ya encuentran.
que mi poesía está en jugar con mi niña, Tu carne desesperada en la noche busca un espíritu
arreglar sus juguetes que son estos versos al pulirlos que la posea: bodas rabiosas como llamaradas de azucena en
cuando con su madre preparamos su nutritivo biberón. un mundo sombrío.
Después mi mujer se arregla sobriamente Toda cópula es pureza, tu mente florece
y tomamos un taxi para ir al cine. en el falo que te copula.
El viento se lleva mis apuntes usados como un desodorante. Una terrible desesperación al entrar tú en mi lecho.
Mis versos escritos para ti son una torre de marfil Rechazamos una época no deseada al abrazarnos esta noche ilumi­nada como tus
levantándose en un estante donde busco sin prisa alguna ojos.
algo de Locke para leer este fin de semana. Tu desesperación ahora será aplacada antes que puedas
salir nuevamente a la calle donde veo tu cuerpo cimbrearse
XIII /5 mientras sorteas autos al cruzar un crepúsculo pálido donde un
farol estalla. Una terrible desesperación
impide ser nauseabundo como esta época

Te he visto saltar felinamente a rni lecho de verano,
XV / 7
Encabritarte allí como una garza revolcada dulcemente

560 561
He copulado una flor,
mis garras se clavaron a sus pechos,
mariposas
y labios le acariciaron las espaldas.
No tuve pausa en el amor. y está perdido en la alfombra con flores de nuestros pasos.
Poseí el Paraíso
en tu mirada vacía cuando accedes al orgasmo.
Sólo tuve de esta flor su prisa por brotar en tus manos.
Me aplasté contra tu piel:
en tu cuerpo
como en una visión dulcísima escribí
el no desesperado poema maduro que no tuve. Dalia y Lirio enroscándose a un verso: amado y amada tienen
Mi poesía llegó a su plenitud en tu mirada,
disfruté desesperadamente la calma apasionada
y maliciosa de tus labios.
El jardín espléndido de tu cuerpo fue mi obra.
Escribo fue porque soy este poema que obsesiona tu meditación.
Digo soy porque fuiste el tema imprescindible de mi verso.
Mis garras se clavaron a tus pechos.
Anoche mis labios se apoderaron de tus muslos.
Copulé el último Paraíso que guardabas,
dulcemente saboreamos esta pureza de estremecernos en verano.
XVI
¿El cuerpo amado desaparece ahora del mundo,
cuando el mundo desaparece del cuerpo que acaricias?
Sala desolada con terraza al mar violeta aterciopelado de la no­che.
Dalia (levantándose para coger mis flores): hermoso como amanecer
en la primavera azul de Estambul.
Pliegues levísimos de una ola de celofán florecen en la carrete­ra. Cuerpo (da un paso, manos en la cintura, contempla el mar): Detrás
Brillan tus ojos ahora: tiempos convulsos,
reloj quebrándose como un infierno.
El destino: florecer de un azar,
¿podrá haber aún una altísima conciencia en este final del siglo XX?
Música: catres desechos,
rumor de somieres como flores bajo el paraguas.
¿He perdido a mi Dios? No lo necesito y sigo adorándolo,
amando, soñando, cantando, rezando, orando en tu cuerpo como en
una capilla de montaña.
Estos amantes caminan embriagados, caen sin destrozarse
562
en el abismo de un asfalto destrozado por las flores.
Mares de asfalto, follajes de hierro tras este abrazo
separándonos del resto, hundidos sin no elevarse en un remolino
rasgando lo que no puede ser ya clásico ni proporcional,
No espero ya nada (¿qué puedo esperar si el mar revuelto
hace con nosotros lo que nosotros hacemos del mar: belleza y lujuria
alocada, maraña de sentimientos?) y sólo esperar
el final como la cifra de un cero en conducta es el lago
de bacterias, el barro alimentando la orquídea de vidrio,
origen de la mente. Todo a oscuras, y huele a caduco,
esta verde tea en las manos implorando amparo,
un lecho seguro como un mar sin epitafios.
Dalia (contemplándolo, enamorada): Una dulce demencia lila se agita­ba en tus
ojos ahora cuando rugías contra la noche.
Cuerpo (pensativo, flores en sus manos): Esta alucinada llamarada de mi tea
se consume tanto como la tristeza del amor.
Dalia (se estrecha profundamente a él, abrazándolo): Ámame tan loca­mente
como un leopardo rugiendo en mis ojos. Tu lámpara encendida como una
flor mi rumbo en el mundo.
Cuerpo (después de besarla, contempla la noche): Arder en sí mismo, ser esta
llama purísima del silencio.
Dalia (levantándose para poner un cassette): Escucha: una música de flores.
Orff, Vivaldi, Mozart.
Cuerpo (se para en el pie izquierdo y eleva los brazos): Vivaldi danza allí detrás
de la noche como un ángel alegre.
Dalia (coge sus manos y lo besa): Todo está allí permanente como la
primavera que cambia en cada estación.
de la noche esta alegría de encontrarnos para caminar en prados de
terciopelo.
Dalia (coge una de sus manos para abrazarse a él): Y detrás del silen­cio este
lecho alterado como música.
Cuerpo (meditabundo): Toda flor es bella cuando destroza una roca, no en su
jardín.
Dalia (mueve las manos, mira el cielo): Truenos, relámpagos, cielos de azucena.
Cuerpo (la coge por la cintura besándola locamente): La llamarada apa­sionada
de tus ojos son este cuerpo que pruebas lentamente.
563
Y por entre estas callejuelas de la ciudad vamos tratando Dalia: tú eres mi idea: recoge esa flor atractiva,
de precisar el concepto de serenidad; el ánimo de lo circunspecto, y ruge: pero tu cuerpo sobre el que domino como una interpre­tación a su
la gracia de lo ininquietable -todo eso no necesitado símbolo:
tan desesperadamente como una violeta para ser acariciada lentamente. ahora dispuesto a saltar sobre su cuerpo: es el fruto maravilloso de tu distinguirte
El marido tiene ahora los ojos enrojecidos de una historia sin ética para la his­toria:
después de levantarse de la mesa para acercarse a ti: como en un lecho revuelto para probar la demencia de mayo.
limpio lago de lirios ofrecido ahora Cuerpo: sin belleza es imposible precisar una historia que vuela en la mano
en noches de luna ante mis labios desgarrando tiernamente la tersura del vientre, trazándote un destino real
solazándome en volverte el estropajo de mi inspiración Mundo adorable como el violoncello dorado del orgasmo pulsado
con que refregué el tizne de mi época. para este verano recibiéndonos como una música compulsiva.
Desesperadas disquisiciones como intrusiones Dalia: todo estilo en la construcción prefigura la historia
de filosofía desgarrada en este canto dedicado a nosotros. de un mundo espiritual.
Transcribo ahora nuestras locuras: danza, poesía, cine, Terraza al mar violeta aterciopelado de la noche,
flores como dulces arañazos en la noche, y una pose estos poemas leídos son tu cuerpo.
tras otra cada vez más enloquecidamente insaciable que es nuestro matrimonio,
poema nupcial de lo que ha sido nacer a tantos disfrutes y de­cepciones, Esta noche celebraremos con tragos y música de Stravinski
a tantas emociones como imágenes de Spinoza y Kropotkin (en cassette) el aniversario de bodas, y no será más dife­rente
convertidos en bellas flores adoradas sobre esta página. que otros días pero hay costumbres nunca perdidas
Y no nos interesó conocer lo cotidiano y a la luz de una vela enroscada, el mantel limpio con flores,
ni llevar una vida infeliz: vivimos de hotel en hotel, nos dedicaremos a contemplar esta belleza de celebrar algo
teniendo siempre nostalgia por la carta nunca llegada a toda hora y en todo lugar siempre celebrado:
y te vi salir desesperada muchas veces a la puerta en la mañana, no tanto el matrimonio como esta magistral comunión de nues­tros cuerpos.
bajar las escaleras nerviosamente esperando encontrar Porque no hay madurez sin ir hasta el fondo de la vida.
una carta a tu nombre, unas líneas confirmando por lo menos Celebraremos nuestros años de haber empezado
que no éramos el sueño de nadie, este relampaguear nuestra carne en alfombra de flores,
un producto del pasado, esta locura de tu marido este enloquecernos para distinguirnos de la corriente
cuando se pone a producir esa materia para tus ojos, y la falsa imagen idílica, esas metáforas sombrías,
y, el no saberse muerto le da un carácter de vida la retórica que enturbió nuestra literatura
al olvido que nos redujo a maletas y libros en estaciones cambió tan radicalmente de sentido
desoladas de tren, cuando empleamos este apasionado lenguaje de los cuerpos, su lucidez,
a sentir llenarse con lágrimas nuestros ojos cuando en la ra­dio y limpidez, este terrible florecer de un estilo perfecto como
una melodía peruana retumbaba a miles de kilómetros vivir enloquecidamente la vida:
donde sólo este contemplar el Paraíso de nuestra vida amantes, soñadores, ser la libertad de oponernos a la ineficiencia,
y abandonarnos ahora a las multiplicidades de un desearse esplendor y lucidez, espíritu no pudiendo existir sin la carne,
quedaban como inspiración de la página, placer, conciencia, construir una tan alta literatura como una catedral, criticar
germen de una gramática hecha esa alocada flor del exilio. no tan circunspectamente la humillación moral de nuestra época,
la soledad a la que nuestras mejores mentes se van sometidas
Sala desolada como terraza al mar violeta aterciopelado de la noche:
por la persecusión de un poder irreal,
amada, mi flor cordial acariciándote ahora:
para este ser el Paraíso de ser como somos: un esplendor
si la belleza no es lucidez entonces la historia es absurda,
de contrarios, el cielo de los infiernos.
deja caer lentamente su trusita rosa pálido por los muslos,

564 565
XVII
Vamos gruñendo
bellos felinos hambrientos perdidos
por los caminos hirsutos de un desesperarse insatisfechos.
Tu cuerpo me lo sorbía
tan lentamente como un riquísimo coñac con lilas
entre la niebla amarillenta del puerto:
un bar perfecto
como tus pechos donde manaba la dicha
de haber caído en la vida,
en esa corrupción de este vivir que irrumpe
secretamente en la noche, sabia
como tus pechos que yo probaba delicado y enloquecido.
El placer, el deseo, el goce, la cópula,
la caricia, el meneo, el manoseo, lo turbio,
la carne: ah, yo pruebo desesperadamente esta delicia de la
flor que copulo,
yo soy un gruñido marrón ahora acariciando tu piel sedosa,
ese animal alejado de la soledad que somos cuando nos sacamos
ropa y moral,
cuando siempre insatisfechos
no tenemos más irresistible Paraíso que hundirnos
en la noche de la sábana, y rodar tan limpiamente
por la alfombra como dos esputos sanguinolentos
arrojados por alguien al pasar y rezar, rezar muchísimo ahora
porque todo nos sea dulcísimo y bello,
infinito como un barco llevándonos
de un puerto a otro, como el profundo horizonte del mar
que vi -romántico y desolado- en tu pupila una noche
cuando el viento de abril arrastró las estrellas
hasta la misma disolución de tus amplias caderas,
navío cargado con (lores como cielo de garfios en mi cuerpo,
mujer que dilapidas mi vida, mujer en cuyo cuerpo
yo extraigo como trozos de entraña,
esa dulce sabiduría floreciendo en mi página.
Y vamos trotando por estas enmarañadas praderas
de un vivir alocados, vamos bebiéndonos
todo el licor de los bares perdidos,
cayendo más alto o más bajo, floreciendo como pus delicuescen­te en la llaga
de parias sin aflicción, añorando como esputos
566
en labios de hambrientos que rugen una tristeza irremediable,
vamos como esta belleza que aún no ha perdido su alucinarse en
el fuego de la dicha, óxido
y musgo pisado en escalinatas de piedra una noche de mayo.
Tan sólo Vivaldi, el bellísimo Vivaldi a veces
brilló en el silencio y tu cuerpo encendido de besos,
limpiado con saliva y belleza
cuando sin haber hecho nada nos damos el premio
de vomitar este gozar la flor de vivir hasta el alba, lúcidos
alejándonos cada vez más de una retórica como del pasado detes­tado.
XVIII
Quiero beberme hasta morir toda tu leche.
Alba, noche, primavera, mar turquesa bajo la luna.
Nada es apacible ni insostenible como cuando te pierdes
entre las callejuelas rosadas de una ciudad
a la que acabas de llegar, entras en sus jardines crecidos
bajo los puertos del cielo y entonces nos cogemos la mano
para llamear bellos en lo profundo de un corazón de primavera.
Trotando ahora expulsados del territorio, sin náusea,
Arrojados del Paraíso de lo pútrido, sin necesitar maldad,
arrostrando temporales sombríos, y la nieve, tormenta
de una historia arrojándonos como flores extrañas del alba.
Peruanos no expatriados de su inteligencia que arden perfectos en la noche donde
florecen.
Compañera, mujer espléndida, hermana adorable,
cuerpo invicto, pecado intachable, explosión intacta,
mar conduciéndome de regreso al punto de partida:
tus pechos ahora olidos como un florero no más delicado
que aquel que se nos rompe cada mes en la mesita del hall,
tus pechos perfumando mi página, tu cuerpo
aún no terminado de penetrar como no se penetra una conciencia
cuando vuelta un papel para soñar es arrastrada
entre jardines y hoteles, paisajes y noches interminables
como ésta ahora arrojándonos contra las rocas
de una desesperación tranquilísima, todo eso es mi locura.
Ya no retórica, ni dulce palabra, no la soledad
ni tus cabellos que el viento enciende en la terraza,
ya no la castidad de un matrimonio que nunca
567
pudo ser casto porque ni la época ni nosotros, reflejos
de otra sensibilidad, más nueva, completamente lúcida en su
analizar su época, lo permitieron.
Ya no esta castidad de un matrimonio feliz y con hijos,
con familiares preocupándose por uno y nos alimentan,
nos ayudan con su consejo, su medicina, su comida.
Oh no, soñarás, soñaré, sin descanso. Te floreceré,
me ofreceré a quienes quieran un placer exquisito
como beber coñac frente al mar. Te dije: muévete,
y muévete rápido como un cielo de ternura desesperada
para alcanzar un orgasmo profundo como la noche.
Situarnos lejos de toda pestilencia -la inmoralidad, ¿no te
parece?- evitada sólo con un buen duchazo.
Interpretas mejor ahora a Mozart cuando el amor estrecha len­tamente tu cuerpo.
Nadie resiste un adagio tan alto como tu marido estremecién­dose en la noche de
tu vida.
Conociéndote como conozco tu cuerpo Mozart es nada
si el orgasmo no florece en tus labios,
un movimiento azul en la noche como un piano de lilas.
Esta cinta, este borrador, estos libros de flores
cuando el mundo perdió su sentido.
Dulzura, tristeza estival, noches de luna seduciéndome
como tus labios, verano estrellado como jardines de seda,
lagos de terciopelo y flautas de ternura en atardeceres viole­tas
y hoteles de mármol y ópalo verde, vientos con música
de night-clubs a orillas del mar de Menorca, noches
con autos último modelo, una autopista bordea limpiamente la
bahía ahora
sembrada de luz fluorescente, llevándonos
a esa orquesta rojo y dorado, olas como praderas de vidrio,
papel celofán en el cielo. Nada es trágico para nosotros
postulando la fiesta como un sentido del mundo.
Tiempo, licor anaranjado, flores apretadas en tus manos,
todo eso necesario para vivir una vida no concebible como escarnio.
Pero tus pechos perfectos como frutas de sueño
abriéndose cada noche a la inspiración del poeta,
intactos después del asedio y el tedio,
tus pechos como tu lindísimo cuerpo con un bikini brevísimo
como este relámpago interminable en una tormenta de seda
me han inspirado apagar la radio para alcanzar el orgasmo de tus ojos.
Tu cuerpo tan conocido para mí como esta música adolescente de Mozart.
568
Tu cuerpo hermoso como brotes de lirios continúa inspirando
mi espíritualísima poesía.
Una fiesta alocada para florecer lúcidos al alba.
Manchas violetas en tus ojos profundos como el mar.
Nada se apiada del amor. Todo escarnece
lo lúcido ahora cuando la primavera son estos violines de
tus muslos.
Sinfonía de la aventura de nuestra vida para transfigurar
la soledad.
XIX
Toda pasión es un lenguaje indescifrable como estas flores del cielo.
El otoño hunde tristemente la ciudad en la memoria,
y brota un pezón espléndido como el cielo en la neblina del mundo.
Una mujer como una ternísima caricia posee
el sabor del azafrán, ojos no turbios como un atardecer
sin nadie a quien estrecharse, el cuerpo intenso del verano.
En mi poema el azafrán parece un sueño,
una verdad convidándonos el placer de pertenecerle.
Esta mujer que he perseguido no es la rosa
oscura, relampagueante, suave.
Ella apenas muestra un muslo terso
en mi lenguaje, una aventura
encendiendo tiernamente mis labios y el deseo.
Mi táctica del abordarla no fue no arriesgarse
sino esta red de flores como un sueño que mis palabras constru­yeron,
sintaxis dulcemente combinada
que hizo de la mujer una mariposa posándose en geranios rosáceos,
un lecho fogoso como el poema del vivir.
No es la mujer un azafrán azul, un soñar sin locura
la metáfora no profunda del horror: sus muslos son llamaradas de lila en mi
lenguaje,
ecuaciones verbales como el cielo de lo eterno en esta página,
y el amor me perpetúa en un verbo indicativo.
XX
Avanzabas como estrellas verdosas del atardecer.
Destellos de escaparates violáceos
y letreros de neón
569
 en el hielo de la noche.
Todo era lila. Todo profundo como tus ojos.
Tu cuerpo insinuándose
en el vidrio plateado
en las avenidas, detenido
en el cruce
de semáforos extraños en la noche
era un buen licor para mis nervios.
Verano invierno primavera otoño:
tu cuerpo buscaba la perfección del verano -el cosmético
más caro, la trusita de encaje rosa pálido
con una cinta coqueta en los bordes permitían
abrir lentamente tus muslos para hacer el amor
y el depilador, el rouge, el sombreado verde metal
en el párpado te enrojece los ojos
por la noche.
La crema limpiadora, humectante, esta crema
aterciopelándote el cutis como pétalos de lirio no tiene
la calidad de este poema poseyéndote como a una yegua furio­sa ni, tampoco, la
verdad
del arte donde toda verdad perfecciona su sentido.
El perfume de tus axilas -como un usar blusas rosa pálido-
tiene el prestigio de una firma que ha resuelto masificar
el estilo de una élite, el aliento de tu boca
no tiene la frescura asegurada por la publicidad
aunque es mucho más cálido cuando me besas desesperadamente.
Estamos jodidos, fregados, estafados.
Nada para asombrarse en un mundo que no posee dignidad ni be­lleza.
El mejor clima no es siempre el aire acondicionado.
El viento fresco no como el del ventilador suavemente
reemplazando lo salado del mar por la tibieza
de la historia marchitándose en papeles amarillentos.
Juliette Greco es ahora una pieza de museo,
Ningún cine interesante como para identificarnos
con un héroe hermoso como una sinfonía de Mozart.
Bertolucci todavía puede ser traducido como un Shakespeare.
Sacar nuestras propias conclusiones de una película
filmada en invierno es escribir un poema aterrador.
Nada penetra tanto en nuestra intimidad como un rock movido.
Nuestra aventura llamada vida es un trago inalcanzable para el mal gusto.
Tú vistes ahora un estilo sastre perfecto
570
para espantar la crueldad.
No asaltar un banco es pecar contra el cielo que te bendice.
Afuera los árboles tiznados se estremecen
ante el rumor de un auto atropellando suavemente el pasado.
Shakespeare sin embargo no ha pasado de moda como su época.
Hacer este balance de nuestro matrimonio
como preparar pasteles con crema chantilly no es pelearse con la primavera.
Plantearse un matrimonio sin aventura ni serenidad
es ridículo no porque vaya yo a criticar la iglesia
-celebrar un matrimonio abstractamente
es tan absurdo como denigrar el cine desesperado del expresio­nismo- o tú a no
hacer más pasteles chantilly.
No celebramos nada ni tenemos por qué cantar al matrimonio
si éste es un recibo al mes, un impuesto que pagar como la luz eléctrica, la
basura,
el dueño del apartamento, el comestible, el combustible,
la cocina que se malogró y el televisor no visto tan bien cuan­do no hay antena
parabólica.
Esto no es tan adorable como una película de Win Wenders.
Tu sacrosanto amante hoy que cumplimos una decena de años de casados
hace la cuenta de los gastos que podemos permitirnos,
el mucho café consumido, el precio de la lavandería, la plancha eléctrica
consumiendo demasiado vatios,
y esta hermosa blusita mexicana bordada a mano que no puedes dejar de
adquirir
-te quedará tan maravillosa como esta vieja casaca de cuero
cubriéndome del frío cuando me pongo a escribir.
Tantos años como los que tiene ahora nuestra hija.
Inteligente, bella, dulce, tan alta como una mandarina con flo­res blancas,
nuestra hija será desposada por un joven amable y educado.
El corazón de la ternura para una inteligencia brotada como
la estirpe de su progenie.
Querida, perfectos como ángeles azules al celebrar
su matrimonio, un pronunciar el sí
que a cada rato para calmar el deseo de los dioses,
esta necesidad de las flores de la ternura desesperándose
en la memoria de la piel renovamos en la alfombra,
en la mesa de cocina, entre las sábanas frescas de la noche,
en la tina verde de este baño pequeño cuando la hijita que
fue creciendo se quedó dormida
de tanto jugar y entregarnos su alegría, señora
571
 de la belleza con una niña con alas de libélula en los brazos,
tus senos profundos e intensos tiemblan en el canto de mi pa­ladar,
deliciosos y con sabor a almendras como esa primera vez
en que te hube arrinconado contra la pared a la luz pálida
de una bombilla de azotea, bajo la bóveda de un cielo estrellado,
maceteros con geranios y manos acariciando suavemente tus
cabellos marrones.
Y año tras año hemos continuado sin descansar
esta batalla contra el mercado que nunca nos ha dado
un kilo de algo completo, que nos adulteran la leche
y ya aprendimos a encolerizarnos para no ser estafados.
En estas noches cuando ya cansados de leer como en estos atarde­ceres de
domingo
cuando mejor que escribir un poema es ponerse
a conversar de lo que fue o no fue nuestra vida,
leer un libro de memorias cualquiera, asear la casa,
prepararse para espectar la última película premiada en Cannes,
caemos siempre en Abelardo y Eloísa perseguidos como flores que
destruyen el rencor, beber un trago
hasta que volvíamos a rodar juntos por los prados marchitos de
la vida o la historia,
hasta que el rosa de tus labios sea este dulce poema
donde lo perdurable de la vida se afianza a tus muslos
para huir todavía de la tumba esperándonos al final de esta no imperdonable
locura
de haber intentado combatir contra el tiempo,
haber caído como el sol que es ceniza en el horizonte,
al fondo de tus ojos sin nostalgia
porque volverá como gorrioncillos y flores doradas
otra vez en el canto de tu vida,
el irreprimible canto de tu vida al florecer en mis brazos.
XXI
Quiero ahora acariciar tu rostro en este verso:
párpados, cutis, mejillas como el amanecer en un hotel de se­tiembre,
tienen después de hacer el amor
y tomar guinda en un bar algo tan dulce
como no perderse en la noche: cabellos como olas de neón
derramándose en mis hombros, cariño, darling, preciosa,
ricura, son un tesoro para un mundo irreal: -te hablo así por
572
teléfono y no veo tu rostro ahora cuando lo siento apacible
como un trébol expresándose silenciosamente en mis manos.
Un sólo gesto tuyo habla mejor que una sinfonía de Katchaturian.
Esto es silencio, locura, belleza,
aventura interminable como la vida en un mundo despreciable.
Estamos (tú como yo) solitarios y lindos
-desafiantes- frente a un mundo marginándonos
y desgarrándonos: amar es una única velocidad necesaria
capaz de salvar la corrupción de la historia,
no esa historia extraña como un cuento de terror
sino esta otra, más bella, producida en la música del silencio:
estando allí los dos solitarios, no protegidos por nadie,
solitarios como flores brotando en este cuarto de hotel
situado a una cuadra del bar donde conversamos estas cosas:
rostro bello como una fucsia, resplandor aturquesado
en tu piel bajo una caricia de mayo, tus labios delgados
fascinándome cuando como una flor en celo
empiezan a abrirse para cantar un bello adagio de Shumann:
querida, este poema sólo alcanza a expresar
la terrible felicidad de tu cuerpo cuando se desviste en pe­numbras para abrazarse
tiernamente a mi soledad,
tengo ganas de llorar o reír -no puedo, te quiero,
terrible tropología enternecida ésta que todo lo envuelve
y sólo puede decir en un verso: te quiero, amable amada infaltable como mi vida.
XXII
Levanto ahora, flor precisa, mi dedo cordial para aplastar
la tecla marfil, eso es bellísimo cariño, donde brota un mi
sostenido después que un do bemol,
flor delicada como un meñique, saltara antes que un re,
yema anular, un artífice perfectamente maravilloso como cuan­do me haces el
amor, dices,
del Concierto NQ1 de Tchaikovsky, belleza
incomparable como tu corazón, y un pezón marrón
tiembla dulcemente bajo la blusa transparente.
Pongo a todo volumen un cassette donde interpreto a Tchaikovsky
mientras el mundo es aún un resplandor dorado a lo lejos.
Legañoso, despeinado, bostezando te pido venir aquí
y hundir tu lengua morada en mi boca.
573
Tengo ganas de continuar escribiendo este poema ahora:
tú eres mi piano, yo la música fresca ondulándose en tu cuerpo.
Camisas, sandalias, trusas rosado intenso yacen arrojadas como flores en el piso.
El olor de la casa impregna a veces (si la hija tiene diarrea)
el perfume a pachulí de tus blusas violetas y se ha cagado
en un libro que habla de caca. Un olor tan natural,
tan (¿cómo decirlo?) intenso, tan (¿qué adjetivo ponerle ahora
que lavo sus pañales?) profundo:
materia dura blanda viscosa desliéndose en detergente y lejía.
La caca hiede como todo en este mundo: moralidad ausente.
Lomos ensangrentados: sigue il tuo corso, y lascia dir la genti.
¿No hay nadie a quién querer en el mundo? Mujer e hija
y el sufrimiento de no tener poder para actuar.
Mi cuerpo se desangra, todo en mí es dolor y sufrimiento
como pujar en el parto. Ahora, esta felicidad de adorarnos.
Ahora, el combustible de la noche florece en el auto
y la belleza abultada en tu pubis me seduce: re,
flor empujada: un amante perfectamente maravilloso como cuando
tocas el piano: do, flor delicada,
mi flor cordial acariciando tu clítoris tenso como una almeja.
Novus ignis in me furit et adurit indeficeienter.
Estás dulce y me sorprende. Estás ácida y no me sorprende.
Amanezco triste pero tampoco te sorprendes:
no podemos permitirnos no criticar una época absurda e irreal.
Mis folders se llenan con mis poemas,
mis maletas están llenas de partituras para tocar como tus pe­chos y yo,
como un condenado, continúo escribiendo poemas
para leer en las noches frente al mar turquesa de tu vida.
El amor arde como sal en esta herida de existir.
Una úlcera debe estar creciéndome como un volcán,
una sensación agresiva corroyéndome lo que me rodea.
A las 10 de la mañana sólo el teclear de esta máquina
como el sonido de un portazo ininterrumpido
en el ascensor continúa escuchándose a lo lejos.
El amor pierde y adquiere características desconocidas.
El amor se transforma, y madura. Pero persiste.
Nada de lo sublime ni de lo extraño
deja de ser el poema de nuestro aventurarnos en la noche.
Suena el calentador de agua.
El agua debe hervir como tu sexo ahora,
yo abrevar tan alocadamente en ti como en un lago.
574
Mi hija grita, grita, grita. Luego se ríe y conversa
dialogando consigo misma y con nosotros
y grita llena de vida en nuestro brazos.
Una escandalosa, como yo,
como tú cuando rechazamos lo que nos disgusta.
Música bella, sonidos de Berg, Shönberg en la radío.
Un picotazo rosáceo en tus senos, ave de rapiña lanzándose
sobre el calor de tu vientre. Te digo lindura.
Amo las llamaradas de la primavera de tu cuerpo.
XXIII
Anduve entre los techos buscando tesoros inocultables.
Entre estas luces de autos volando como luciérnagas encendidas
para ti
te he visto pasar hermosa y rapidísima
como si algo incomprensiblemente bello diera brío a tus tobi­llos,
fuerza a tus muslos, energía a esas duras poleas
de tus ancas cortando la brisa en el mes donde no hay tristeza
sino estos besos lentos resbalándose por tus cabellos contra las ta­blas de un bar
es lo que falta.
Te he visto allí con tu casaca turquesa apretada a tu cuerpo
y labios dulces como cerveza ahora cuando admiro en ti
un elevar suavemente los ojos a la piedad que te abraza.
Era entonces el reino alocado del verano: ¿mi edad?
Edad de músculos tersos todavía y el emprendimiento de grandes tareas
no es poca cosa para las que el amor
exclusivamente impulsa. Una edad como ahora tú cuando
te arranqué la blusa transparente de tu cuerpo para poder ofrecerte
esta energía de mi vida que llamea dulcemente en tus muslos.
Un permanente tejer/ destejer palabras frescas
como flores de lis son una relación de pareja amantísima,
amor no tan romántico cuando al convite del cuerpo
apenas se le opone ya
el triste marchitarse y quizá su desesperanza.
Contra el bello atardecer rosado
-hermoso siempre a pesar de la náusea barajada por una retó­rica anticuada- he
visto alzarse el hermoso abedul
de tu cuerpo resistiendo la brisa, una especie de mástil,
brazo desarrugando enérgicamente la ropa lavada.
No hubo oscurecerse alguno en ti ni en mí:
575
hubo corazón atormentándose como en este bellísimo verso
el manantial donde nadamos limpiamente es nuestro soñar.
El párpado ocluido indica la destrucción de la mente.
El ojo es acción pero lejos de su conciencia no puede rodar.
Mayo es ahora un río turbulento. Escucho todavía
el chirrido de carros apurados, el sudor ha envuelto mi espal­da mientras
voy ligeramente desesperado buscándote por estos sitios.
Fuerzas del poder, no se me enfrenten.
Fuerzas públicas, no se interpongan
ante esta inteligencia encarnada ahora en una pareja conversan­do
en la yerba, tobillos nerviosos como gatos.
Te he seguido largos años por estas calles.
He perseguido tu cuerpo sinuoso como un río donde he nadado
diestramente hasta alcanzar tus pechos.
XXIV
Uñas afiladas clavándose a la piel del deseo.
Palabras de amor grabadas desesperadamente en el cielo de la
noche:
corazones sangrantes, flechas, flores,
huyen de un sitio vulgar.
Parejas enloquecidas encontrándose sobre la fórmica
de mesas nocturnas como la vida para beber su soledad,
flores destrozadas en paredes de triplay amarillo:
aquí emborrachándonos un bello día otoñal cuando el mar verde
como cerveza
nos arrojó a un lecho violeta de un hotel de la noche
escribí una plegaria al cielo tras afiches irreales,
plegarias desesperadas en una ciudad desolada como esta noche.
Como un goliardo dictándose un excelente curso de poesía
en la universidad de tu cuerpo donde florezco pensativo,
bello lirio seductor, y mis versos
siguen allí -rojo sobre amarillo- en algún bar de Lima.
Contra la podredumbre del tiempo, contra la miseria,
contra los plagiarios, como un mar de flores
brotadas contra la mentira y la cizaña.
Pero no nos detenemos, ángeles vestidos sin flores inadecuadas,
flores vagabundas,
volamos ahora felices entre esos desechos de la tecnocracia,
cadenciosos como estrellas brillando en un mar tan dulce
576
como tu vientre delineado perfectamente por el pincel de un lirio.
El amor: tu cuerpo y el mío atrayéndose y manoseándose,
tu lengua entremezclándose en la mía como probando el fuego de
un coñac solitario,
yo me hundo en tu cuerpo y sin ti ni conocería
ni gozaría belleza, yo he besado la cruz de tu vulva sangrante
y he probado el cáliz suavísimo
de un clítoris como un caramelo de licor de menta disolviéndose
en mi lengua, pero el amor -¿qué es el amor
(aparte de cualquier definición, lejos de toda política
que no es más que la represión de lo espontáneo?)
¿Qué puede ser el amor sino entrelazar nuestras manos
y contemplar tan soñadoramente la tarde como una flor adorada?
¿Qué puede ser el amor sino sentir aspirar el olor
de tus axilas violetas -o dedicarnos a bailar un buen rock con­vulsivo en la
cama? .
¿No es tu sexo la flor de un corazón desolado
estremeciéndose en la noche cuando deposito mis labios en ti?
¿No son tus pechos crecidos dos perfectos odres de miel
y tiemblan apoyándose en ti como en la belleza de tus ojos?
¿Y no son tus pezones protuberancias con botones rosa donde
terminan las mamas?
¿No son tus muslos columnas de un templo gótico
elevándose una tarde en una plaza imponente de Francia?
¿No es tu vientre un lago tan tibio como una masa de carne
abierta y cocida en una cesárea?
¿No son tus talones tus pies adorables como el azúcar probado
en un coñac extremidades que a diario te sudan y lavas?
¿No son tus cejas el oscuro relumbre del arco iris
esta velocidad igual a tus largas pestañas impidiendo
que el polvo de los campos ensucie el cristal de tu vista?
El mundo es lo que el tiempo abandona a su propio obrar con­vulsivo.
Y te digo por eso medusa gotas de rocío del cielo de nuestras
vidas
y te nombro adorable como los nombres de todas las flores,
fragante como para ser atraído a ti cuando el amor
humedece tus muslos y yo soy esta flor crecida tiernamente
en tu vientre como un sueño que ha modelado tus senos.
Poner en el papel la belleza de un amor admirable como
Mozart. Un poema apenas
como flores de primavera brotadas en nuestra máquina reflexiva
577
y pensar ahora sobriamente nuestra vida. de unos cuerpos
Sueños como flores brotando del sabor de tus pechos: modelados por la luna
2 elementos distintos pero relacionados como una ecuación: tantas veces contemplada
desde una ventana
25 = 32 + 42 (teorema de Fermat): de hotel perdido en la noche.
Ellos se conocieron así: bellos
esta lucidez sólo tiene sentido en el mundo, y errantes
extraño sin este amor, constelación de mariposas que se hace por esta ciudad desolada
y deshace en el lecho, esta cama rechina, tú como un campo salvaje
te mueves lentamente como gimes, oh mi mujer, al que le falta poesía. Al amanecer
el amor sentido por ti es besarte los pechos exquisitos tan sólo estos alocados gorriones
como una barquichuela lentamente del poema
bamboleándose ante mis ojos extasiados, saltando en tus cabellos marrones florecían
esta belleza de un violoncello pulsado lentamente una noche: mientras yo acariciando tu bello vientre abultado
cambio ahora de radio pero el amor continúa espléndido como el cielo. colocaba mis labios en tu pecho.

XXV

Ella duerme ahora,

el vientre hermosamente abultado.
Yo escribo
este poema
para atrapar la fugacidad
de la aurora: nada
puedo ofrecerle
a no ser su propia imagen transfigurada en poesía.
El retrato de su cuerpo son las flores del cielo.
Amor es sólo una palabra no tan sin poder en nuestro mundo:
esta cantidad de vida
y la calidad
de lo que vibra tranquilamente. Dulzura
de la noche: una flor
abriéndose lentamente
en el florero de tu cuerpo es nuestra bendición.
La ciudad ha desaparecido:
queda apenas un rumor de flores en las manos.
Estos
gorriones son el límpido deseo
de la naturaleza
que nos falta
y el deseo este brioso lenguaje

578 579
 CONCIERTO DE FLORES PARA UNA MUCHACHA

ANGUSTIADA

580 581
 1. La ciudad nos da símbolos como el campo nos da
frutos.
CESARE PAVESE, La poética del destino.

2. Todas las mañanas deberíamos purificarnos, todas

las noches amarnos. A cada segundo deberíamos
estar listos para el fin.
BAND DG 307/Zajicek: Purification.

582 583
 I SOLO A MÁQUINA (DE SOÑAR)

1:
Escribo una frase en la página cuyos vocablos combinaré de otro modo: “una
llamarada envolvió la mujer /la mujer envolvió una llamarada”. A máquina
escribo: una llamarada envolvió la mujer/la mujer envolvió una llamarada- Antes
había escrito: escribo una frase en la página -y agregué una coma y agregué:
cuyos vocablos combinaré de otro modo. Después reuní llamarada & mujer por
gozar, obsesivamente (este adverbio puede ser reemplazado con derivados de
goce, dulce, mesura, desmesura, salvaje, perdido, fuego, hielo, incierto, cierto,
preciso -o lo que quiera el lector) de lo ambiguo. Si escribo que escribo una frase
en la página, no escribo que escribo la frase: escribo que escribo una frase en la
página, ni escribo su condicional precedente: si, y debo completarla:

1.1 ¿El conjunto de lo imposible YO ROMPO

es lo imposible del conjunto? MI MENTE:
NO ES IMPOSIBLE

12 ¿Es posible el conjunto de lo imposible? EL CONJUNTO

DE LO IMPOSIBLE

1.2.1 Las vidas más rutinarias y tranquilas en

Smeraldina transcurren sin repetirse
(cf. Italo Calvino) SOY
ESTO:

584 585
 MÚLTIPLE DISPERSO CARNE ESCRITURA DEL VIENTO 2:
FLOR ESPONTÁNEA CORAZÓN SILENCIO ARMONÍA
LA MITAD DE 2 + 2 = 3 E/ ANUNCIO CONJUNTO DE LO Oh amor
IMPOSIBLE -el amor:
INTERRUPCIÓN DE LA MAQUINARIA BELLEZA PRACTICA labios
ROTURA corazón/ cerebro/ hígado sin rebobinar
APERTURA PARTITURA GENERATIVA MÚSICA DE FLORES estigmas
senos con leche
PÁGINA DEL CIELO TERRESTRE
sin abrazo el abrazo
TU sin sonido el estampido
cuerpo muslos desnudos /pechos mordiscos violáceos
SENDERO DEL ALBA labios sin rostro
PARTITURA QUE ALUMBRA frescos
EN EL VIENTO EL AMOR delgados
labios
NOTACIÓN MULTIGRAMA
: labios /vulva
DENOTACIÓN ::: ::: TROPO lengua insaciable
CONNOTACIÓN : ( ) : HELIOTROPO muslos velados & senos duros
suaves
tan bellos
pero no es imposible el conjunto de lo imposible porque así como lo gramáticamente cabellos del alba
expresado se produce como abstracción (rojo, verde, violeta para cada frase vellos dorados : / : manantial
yuxtapuesta a sí misma: todas las rectas pasan por una recta, se­gún Lobachensky) lago océano
lo matemáticamente no expresado se refiere a la posibili­dad de su propia existencia oceáno : frescura placer
como ser: lo imposible entonces es un lenguaje expresado como proporción de ser el placer
la no proporción y gramática no es sensación sino combinación algebraica de ser/placer
signos. Cuando escribo gramática no es sensación sino combinación algebraica :/:
de signos, escribo que el signo es una abs­tracción de la sensación -y de este modo estar denudos
se produce como no- arbitrario aun­que sean múltiples sus significaciones- pero mordí: clítoris bulbos pulpa
sus relaciones son tan matemáti­cas como la teoría de conjuntos expresada como florecer /& vagar en un mundo cuya página es el poema
teoría de números. vagar máquina bélica luz del cuerpo
tobillos en la yerba
: pezones delicados temblaban
vientos de estío
muslos abriéndose
saboreando mi falo
grupas tan puras
tormentas de carne revolviéndose a la noche
()
( ) danzaba el deseo
/ & piensa : vivir

586 587
 vivir
vivir / & dormía labios en tierra
(supervivir /transgredir /subvertir) tormentas de carne revolviéndose de noche
() montes ríos follajes gorjear:
ombligo de lirios silvestres yo escribía
mundo terrible entre muslos que aprietan en el nivel E + 1
destrozado agonizaba el invierno en Lima &
tetas donde con ternura mamé lo que te había dibujado México sacudía sus últimas veladuras de estío
aves sobre abedules o melocotones con abejas tranquilas en un vuelo que me llevaba y depositaba
amantes de un día una noche un relámpago en tus pechos:
amantes enloquecidas corruptas errante nómade
masturbadoras ebrias de semen de luz de ternura vagabundo sin no más equipaje
labios carnosos y dulces hetairas que su propia hermosura azotada
adolescentes lésbicas putoncitas sin dicha por reflectores sombríos
manëge a trois con jóvenes viudas -ya no tuve fronteras
o divorciadas trituradas por un tiempo cuyo oh alocado potrillo sin freno
sentido reside en luchar contra el tiempo & no hay linde no soy inmutable ahora como una flor marchita
chiquillas que se acostaron con nos un paria -me dije
chiquillas que te ofrecí como lenguaje de mi propia luxuria escritura del sueño
& mí boca ha llegado tu culo ha sembrado palabras que son como balas
conversos tan dulces como tus nalgas & Metros incandescentes allí donde contemplaciones cansadas
emisiones de radio Epicuro reflexiones saladas se apolillaron
esta llama purísima de unas nalgas desgarradas al alba & florecían mis versos:
entre vagones sonámbulos en un campo pálido y lejano máquina de escribir grabadora
oh - ah - oh sodomía en un espejo cóncavo versos como garras contra la niebla
sodomía que con suavidad desdoblábase en un negativo Conciertos de percusión desesperada en hoteles pasillos
donde manadas de motos se arrojaban sobre una noche angustiada de flores de papel maché chambres hediondas
blandiendo palabras insoportables como imágenes de ángeles baterías /maracas
destrozando con flores atormentadas tu espejo fisión de lenguas
& penumbras y lucha de hablas
o gritos idiolectos extraños
gemidos implosión /explosión
tarde en la noche campos irreales
dos :
entre dos : / : : / : :/:
entre :
gemidos :
rota ( ) abierta -he ahí tu sueño : -he ahí tu realidad
ramera Él / alucina
/& aquella que ama culeada /¿Amar tu belleza no es selvas de cemento
una flor brotada tras el espejo? muros de vidrio picado

588 589
 golpeado develaduras de nieblas /se estremece la urbe
perseguido & caminando en un cementerio
insurrecto cruces de terror
vaga: flor permanente semáforos
atravieso perfectamente el temporal de la historia rascacielos
asido a esta máquina percusiva como a una Garesson impecable :
mientras la tarde se ha evaporado como un auto que va de w-d :
& sólo ahora tus besos tus pechos probados : / : ...
tan dulcemente como tu lengua mordida en la noche ...
tu belleza exquisitamente aterrada por una sensación inestable : :
esta dulzura de chiquilla que no ha terminado de conocer aún : : :
un milagro en la vida podrán restituirme la adolescencia olvidada : : :
el gusto por estas minúsculas flores silvestres : : :
brotadas tan bellamente como mordiscos rosáceos en las laderas : : :
de un talle ondulado bajo la falda que levanto : :
para morder tu pubis abrazado a tus muslos como a una azucena : : :
eran adolescencia y ahora son belleza para nosotros : :
acostumbrados a destruir el pasado como un crepúsculo inservible : :
pero llegan plagas como virus de cáncer :
& porcentajes depositando carmionadas de tristeza en un bar :
barras de fórmica noches portátiles como silletas soledad
de circo donde resuenan /trac-troc/ Sumadoras de plástico cuerpo productivo = no metafísica
& este ritmo salvaje y desconocido como la noche & muchachas perdidas
puede ahora impulsarme más allá de mí mismo en el laberinto
e incluso más allá de las esquinas
de lo dibujado tan angustiosamente en la palabra (que es realidad) -¿qué hora es?
y significa verdad cuando trastoca a la realidad Es ist 5:45 Uhr
-cabellos enmarañados pálido nerviosísimo Stutgart Londres París Copenhague
yo vago como flor pensativa en tus párpados que me seducen estalla un petardo
¿el orgasmo es un fogonazo violeta - tierna máquina bélica en el Traditional Bank of methaphors:
embistiendo los torreones de lo hierático? “lívidos silencios” “pieles céreas” “ojos adormilados”
: : : las máquinas bélicas son matrimonios que se trasladan “pulcros jardines” “exquisitez desmayada” “prudencia”
-oposición simétrica /disimétrica- “orden cultísimo” (+) /saltan como cerraduras
en torno del objetivo insufrible de una caja fuerte resortes tan tardíos como Arlequines
& voy como un Kamikase volando & Clownesses y gárgolas macabras = escombros de axiología envejecida
sin nada que el volquete de un caos deposita
(que me refrene) en la extenuación de un mundo
profeta /exposición de lo agreste que no por electrificarse
yerbas que en mi paso han brotado (por clavarnos Centrales Atómicas)
y entre locomotoras y urbes son el furor tendrá más luz que la brotada
de lo eterno en ojos de hombres tan bellos como álamos

590 591
cuyas flores son volantes que vuelan una noche de verano: ¿dónde estamos? ¿salir de la noche no fue arrasar a la realidad?
-5:45 tus ojos pálidos brillaban corno un cuarzo en la muñeca
el Metro engullía de muchachos atados a su propia soledad
(multitudes siempre de prisa): escaleras como dobles oh pezoncitos maduros y bruscos
correas de metal que subían dulce brote de sorpresa en mis labios
& bajaban tallitos de espárrago que he masticado bajo el chasis de un
llevando camión dormido
su carga de miseria vestida senos brutos refregados contra la sed de ¿ni rostro en un vér­tigo
al caldero de fábricas oficinas camales a lo Coltrane
_______________________________________________ música logarítmica
oh - ah - oh música tranquila ahora
& estallaba un lecho de enroques vertiginosos como un jaque doble
(así):-------> una mano trazó un & cruzado hasta el fondo:
cír­ lengua i pichula culo poema
cu­ luz i vulva
lo yo te amaba en un ascensor que se desprendió al abismo
al centro; en oh te culeaba de pie de rodillas de bruces
vacío el -rostro enfureciéndose con los años
a animal solitario pi- poemas improvisados para ti en un jardín desvaído
ní- sucia perdida so versos tan ardientes
te- 15 años pi- que se evaporaron
da Leduc di- como el agua que hierve a 100 grados
na- en- bajo el estallido
que do de una pasión que nos envolvía a su rueda -¿& era estío
por- u- otoño
das-ne-mo-nas -martes 13 ni te cases ni te embarques?
METRO ODEON ¿era atardecer amanecer
París ‘ -rebelde colgando de la luna?
: & llovía cuando entramos al café: Lampa Juárez
: José Leal St. Míchel Danubio Leningrado
: el Sena lento y espeso dormía contra las riberas de mármol
. délo y música aturquesada el Mediterráneo . ,
! avión de neón en el Sobo muchachas misteriosas en Praga
! donde suavemente charlaban Mukarovsky y el alba
! en PIGALLE /tocaste: flores de cera preservativos extraños
oh Jardín de las delicias: Bacon Velásquez Brueghel
tu cuerpo & en la radiola; “... si quiere ver la vida color de rosa
modelado tan bellamente como una vasija con flores recién /¿cerveza + anfetamina?/ “eche 20 ctvs. en la ranura”
cortadas a la noche: esplendor de barro, y tiemblas al acariciarme fiippers/máquinas tragansiedad se bamboleaban sobre la nieve
pero entonces levanto la vasija de tu cuerpo donde florecen cielos tártaros como sábanas frescas ondeaban en las Estepas
mis ojos y pruebo el licor de nuestra vida vagabunda cuando mí vista como una góndola se abrazaba al Danubio

592 593
y el este era oeste giraba en mí como en un carro de guerra : / :
yo atravesaba este siglo /kamikase/ danzaba el rito sagrado música del cuerpo
y te amaba, muchacha, tu vientre era un potro salvaje - en mí: pasión
Pagoda bendita en la noche reflexión
arquitecturas azules follajes rosa y simétricos niebla :
y catedrales góticas posándose tan levemente como mariposas partitura del cielo
en mis cabellos de flores :
altares donde oré/rodé sobre ti :
montañas de piano y coro caoba oscuro rugían el Angelus : amanecer
muros rectos y altos con argollas de bronce llenos de musgo ()
reliquias con incrustraciones latinas /luz
se elevaron como ángeles de Chagall en mis ojos :
& rodábamos de un sitio a otro entre cinematecas ciudades :
Vascongadas: ¡Gora Euskadi askatuta! : hierbas
Irlanda: I will arise and go now, and go to Innisferre :copular /disyunción
arrabales llenos de lodo y calderos inmensos como Mezquitas :/:
dije “punk” cabellos púrpura verdosos ondas de río encrespado :lirio /delirio
& vivíamos la radicalidad del instante :
lo material del espíritu :
oh mística de lo impalidescente :escritura espontánea ...
tu piel que he amado ...
gozado amado hasta el vómito :
música sin instrumentos :el cuerpo música pura /oasis
lírica sin palabras ()
aventura sin desventura -lengua sedienta
-movimiento : : : determinado/indeterminado ()
aventura profunda & galope del universo :
lírica sin palabras pero palabras con lírica :
& lírica con palabras pero palabras fundidas al tiempo :/:
palabras con luz corazón entrañas ( / ): vulva
música sin instrumentos pero música en conceptos ...
pero música palpable carnal concreta ...
música mental ...
follajes de escritura adversativa = constelación de poses
pero tú amas no obstante ser turbia & sin embargo : frescor
música densa como un verano en tu cuerpo /olas de luz
partitura del cielo -ritmo espontáneo
lenguaje de meteoros :
( ) follajes ... al
() :
centro motor/rotor :

594 595
 : 3:
¡viento! ¡viento!
cuerpo = alma insurrecta
596
& el amor es (la traducción del amor): gramática/álgebra.
movimiento verbales sujetos al cubo: k3.
Silencio armonía ritmo espontáneo.
El verbo = remolino inmóvil & ver contigo el vértigo.
Oh, el amor es sentimiento bio/químíco es magnetismo.
Fusión /fisión de moléculas. Electricidad celular.
Energía radiante: luminosa: convulsiva,
Multiplicidad musical. Aventura intransitiva.
Escritura adversativa.
Pasión = campo electromagnético que une & desune los cuerpos.
Paisaje en la niebla /sol:
pezoncitos imprudentes
brotes de goce en la piel del silencio:
una llamarada envolvió la mujer
1 2 3 4 5
4 5 3 1 2
la mujer envolvió una llamarada
1/4 = 3 2/5 = 3 3/3 = 0 4/1 = 3 5/2 =3
8 10 6 8 10
(4 5) 3 (4 5)
27/9 9 0 9 27/9
3 3 3
0 6 0
3
0
597
 II BALLET DULCE: ALLEGRO AGITATO EN EL LOCO ASFALTO gorrioncillos picoteando un grano de uva-
DEL VERANO sobre la noche
o la mañana
en mis ojos
4: Tiempo: 8/49’58”: Equinoccio.
:
Lugar. Mar de los clavicordios. Potrillos del alba.
:::
Amantes: A/B. Desnudos. Combinados.
:::
Signos: Tauro/Leo.
cambia este tiempo
Horizonte: El soi de los ojos - ángulo agudo 45a.
y
Música de fondo: Por el cielo camino yo.
todo
(& remarques en sus combinaciones andinas).
es -el pecho rojo
un gorjeo de los chaucatos-
5: /Bosques de retama en el Mantaro belleza
/A eleva en girasol los brazos: para
sable, ti
gladiolo. :
Se :
eleva :
B en
trotando mi
como un pistilo en bosque de retamas.
la
...
...
...
corola
que él ha
depositado
ante
ella
-tú eres
mi luz y mi bondad-
&
se
han
desplazado
en la yerba
...
...
como
a saltos -tensos los músculos

598 599
6: ACTO II. por esos sitios :
:
/Rocas de cemento :
/Escenografía en los Barrios Altos de Lima trazando
/ B sentada en el borde un arco
de una pileta de piedra en la noche
: mientras el río que habla con lengua de piedra
: es una orquesta roja
: en el Rímac
su y yo
cuerpo he vuelto
hermosamente a conducirte
... -manos enlazadas-
... corno una azucena en mis labios
compacto sobre tus pechos hambrientos
-te amo-
LUCHAN = VIVIR
HAMBRIENTOS ---> LUCHAN /ASALTAN UN BANCO /RENACEN
-brotes verdes-
es el canto de lo que se enfrentó a la noche.

es el lugar inalcanzable de mí
el canto predilecto de una emoción inteligible
suave
& el amor -un geranio una luz- se desprende
mente
en mí ahora
...
...
...
: :
-mis bosques mi retama-
llevándote
...
...
como un poco de yerba
en mi mente ...
. . . :::
: : : :

600 601
 III NOTIONS MATHEMATIQUES POUR UNE ESTHETIQUE desintegrándose ! ! --
FUNTIONAL en un cielo marchito
Máquinas de náusea aceleraban a la n potencia
entrando en 1a a las 16 velocidad
7 / Maquinísimo nómade: de la luz (multiplicadas así):
//
// T= n
:: (E = mc2)2 x (E = mc2)2
// turbinas gástricas descargaban
... toneladas de barro molido en el infierno del WC
... & yo me revolvía en mi náusea del ser
// Sartre /Camus mesas de café y versos
// disputa en los Barrios Altos de Lima
// disparos y chavetazos donde escribí para ti & un alba
:: La Victoria Huancavelica
// Paruro
// salpicaduras desesperadas como hoteluchos envueltos
// en una sensación agresiva y colérica
:Tranvías de heliotropo -íbamos perdidos
Boings de gamuza por la ribera del Sena una tarde
Talgos en rieles / / (ojos deslumbradores como manuscritos teológicos)
// llovía
// Barrio de la Soledad demolido por bulldozers carnívoros
... entre las ruinas el suave despojo de un piano callado
... hélices giraban degollándome 1 2 3 4 5 6 veces
// mariposas de 1 2 3 4 5 6 pétalos filosos
:: giraban
// lentas como perfidia
:: por este atizar a la noche
// o ser
// pureza para ti horadando
// (como un taladro)
// los cielos
... &
et
//
und
/ / de viento
and/oder .
máquinas volantes !!
brotan
.../...
(alors):
.../... :
mechones de musgo pálido
. . . / . . . :
mucosidades /virus

602 603
 ::: y dorado cuando nuevamente -praderas de rabia
bloqueos y hemos de permanecer amargamente enfrentados a este tiempo
proto-plasmáticos no tan bello como un buen rock convulsivo- me hallé trotando
() en tu vientre] ¿no se encienden tus ojos... / / -rápido
emisiones [ y maniobraba con no menos soltura que un caballo
microbiológicas de San Ángel elevándose como luz en una época derruida]
entre - rápido [repetía] -o te tragas tus albóndigas turbias
() / /... apenas acaricio lentamente tus nalgas sedosas?
() ¿cambiar una pose -3 de la mañana- no significó acaso el reverso
: de hoteles desvencijados destruyéndose bajo la teología de nues­tros cuerpos
: que se acariciaban
: como una bella destrucción mental del pasado?
:/ ... ..- -... ...- . sólo proponíamos eso precisamente:
.-. - .. .-. . .-.. no la inconsciencia
.. -. -.. ..- ... que podía arrojarnos como clavicordios sobre unos tulipanes
- .-. .. .- .-.. .. iluminados por la luna -el cuerpo acariciado entonces
.. ... -- --- por una mente proyectándolo a imagen de una necesidad insaciable-
conexiones cibernéticas sino reflejar esta angustia por desear no pertenecer
a una imagen de hogar concebida como pasado
:
que pudiera destruirnos sin que por esto tener que separar
:
las propias identidades de nuestra obra hecha
: para no hacer concesiones a cosas tan circunstanciales
00-00 diafragma alfa /omega como el pasado que desechábamos una mañana de mayo
-oleajes de moho esta bella tristeza de julio
esputos de óxido en que el tiempo de la cólera llega
filmaciones de edificios de plástico y mi mar y tu mar enloquecido como estos versos que trotan hacia
el verano han sido mi carro de guerra, relámpagos implacables
------------------------------------------ como visiones de Ángelus Silesius /tiempo do ha comenzar
ciudades más abandonadas el final de estos tiempos
al caos -tiempos tan turbios
que la metralla de una película en sepia como un temporal agitando
sin más cámara ni moviola este lago tranquilo
que un ojo desnudo como látigo de profeta en harapos: de mi espíritu extraviado:
-sal de este cuerpo [chaira húmeda como pasto crecido ah sendero de Boehme
tras una autopista] -destruye esa merca o muerdes la luna & abrí tus piernas Issicha Puytu Qays i Layli
[su punta recorta flores a la niebla] & tus cabellos Issicha cortaba flores tristes en la noche . Leyla i
tus muslos que saben a leche cortada [un letrero de neón Mecnum Kerem ,
COCA-COLA o MOTOR OIL ULTRA FLEX i Aisli mejillas rosa cielo azul trigo dorado
se extinguía polleras violeta en el Mantaro
tan levemente como cassette de Alice Cooper Issicha era esta rueda que transforma el sollozo en prado
en un Drugstore negro oh Issicha o Ruth Carmen Elsinor Afrodita

604 605
pechos de ritmo sereno al dormir un cambio de estructura (en el sendero de yerbas) verdades
Al-adib solitario vagaba con su tribu del sol que adecúe la música a la tecnología industrial & flores
& Taíyó-zoku barría con el clasicismo perpetuo (donde una pareja de enamorados caminan) en
V NAROD V NAROD V NAROD impulsada por la ética (oh féminas mi cielo
& parias en lucha) encuentro entonces que brotan
al-Fachr atin: que la mecánica del verano rebelándose
Wen-Hsüeh Ko-mig/ Wen-hua-ko-ming no puede ser translúcida contra el ser
WEI SHEN en formas arcaicas (oprimidos) (sucios) (callados) de la nada
Praktischer Traum pero que la estructura del poema nowe wyzwolenia
WEN-SHUEH KO-MING/ WEN-HUA KO-MING es perfecta como una máquina del cielo el saber amanece
Güzelleme Mawaqif hecha cuerpo armonía
HUNG CH’I = SHIH centro de contradicciones armónicas
Shih-jen = Jen min que impulsan el relumbre de sí donde el cuerpo será al fin
OPOIAZ cuerpo completo
Wissenschaft der Gedicht África Asia
SHIH-JEN = JEN MIN Europa
Yenilik Wu-Ch’an Oriente Medio Oriente
WISSENSCHAFT DER GEDICHT Latinoamérica
Schönheit Wu-Ch’an ahora que todo esto es la naturaleza de nuestra vida difícil
como la de intelectuales que viven a salto de mata
& Sair al-lamhat al-mudia contrasoñaba un Paraíso creado como haciendo de su experiencia un cuerpo y del cuerpo
flor destructiva una experiencia como una escritura que reflexiona
en el sobre su propia existencia porque debemos ser enfrentados
Laboratorio de la Página ala metáfora de formas antiguas que aprisionaban
el espíritu antes de poder proponer un nuevo estilo
tan fluido como la percusión de esta conciencia
en la máquina donde escribo: ¿qué escribo?
8. escribo que me apodero de tu cuerpo pero que tu mente
iba a escribir: sueño en tu cuerpo no está tan liberada aún de la noche como para que yo deje
reflexiono: nadie se prostituye nunca al soñar de despertarme en tus párpados & sin embargo
la noche no al ser deseada yo no es tu destino enfrentarte a lo que pueda yo haber tenido
al preocuparme por desear florecer en tus ojos: de abstracto: no quizá aún el cuerpo de Paulo Silenciario
toda reflexión no embellece tanto (al empezar otro siglo) pero quitándome la casaca de terciopelo podías apretar
como al ponernos a soñar la rostro contra mi pecho mientras tus manos
la diferencia de estructura de composición me bajan el pantalón para apoderarse del falo endurecido
(como el amor) (la montaña) (el bosque) despierta antes de ponernos a inventar poses que pudieran
de Bach & BEETHOVEN para no dejar destrozarse el lenguaje escandalizar a vecinos estúpidos & sin que supiéramos aún
al espíritu (llameará entre los que no poseyeron) preciso: si la condición del amor pudiera conducirnos a ser
que deshecha un mundo feudal esta daga vulgarmente incomprendidos por una época acostumbrada
(sino la luz de sus cuerpos desnudos) cuando escarbando a usar una retórica inservible para estos tiempos que cambian
Mahler /Berg /Shostakovich (o embellecidos) proponen /flamífera/ tan rápidamente como una mujer de calzado pero ser

606 607
 un adolescente aún cuando uno encuentra su cuerpo oh ruedo en el hastío del otoño estival
parecido a la madrugada y se descubre al deseo : trozos de hielo puro
insatisfecho como una mujer cuando ama mordiendo estos lirios de mi delirio
es permanecer aún no indiferente a lo que en el mundo sin posesiones ni lengua amigos ni raíz
se presenta apenas como incidentes inconexos sin futuro podrido pero lejos de lo inmutable
pero cuyo ser es precisamente la escritura que organiza porque lo extraño no es hoy verdadero
su conexión interna cuya movilidad está-atrás & lo verdadero te ha brotado luz sobre noche expuesta
del espejo ante el que nuestros cuerpos como este siglo desembocó oprimiéndome
se revelan no tan brutalmente sensuales duro
como en una cama pero inevitablemente parecidos Kupplerin /wander
en lo que cada quien es para el otro sisli geceler
que es conciencia de lo que uno de ellos hace este cuerpo maltrecho estaciones de llanto parques
cuando aquello que no se hace deja de ser pequeñas tribus trotantes perdidas como la mía en el ancho
algo menos mutuo para convertirse entonces seco duro frío río de cemento que no conduce
en lo que se ha aborrecido como la indiferencia sino a otras puertas del mismo laberinto:
pero esto no es tan cierto ahora cuando nuestra vida cavernas iluminadas
es vagar de ciudad en ciudad buscando ser entre
apenas lo que puede destruir lo que no es tan dulce montañas de concreto
como tu belleza probada a la noche & no es que la noche oh tren tren de Esperanto
se parezca a tu cuerpo que se revuelca & concierto eléctrico una noche de mayo atravesando /besando
bajo mi cuerpo pero cuando brotan flores en tu vientre la nuit
como luces en mis ojos que te acarician puedo Über
entonces desestimar lo que no me parece -----------------------------
tan indestructible como nuestro amor esta máquina de gladiolos
& tú desechar viejos papeles pasados & yo tecleaba
a los que no encontraste tan lúcidos como la propia belleza en un taller de mecánica fresca:
de estos versos: un hogar al que pudiéramos llamar Moscú París New York Montreal Pekín Tokio Milán
comuna esta tribu terrible poetizando cómo temblaba eyaculaba te amaba
como su propia belleza era lo que no podía ser Dusseldorf Liverpool el Danubio:
retórica que pudiese apartarnos de una historia violencia amelódica
en la que nuestro propio deseo insaciable Stockhausen/Sun Ra/Boulez
eran los ojos encontrados por una época & catres rompidos gemidos culear
que se negaba para encontrar un sentido necesario música de la urbe: autos
al desarrollo de posibilidades tan menos inciertas turbinas claxon huelgas fábricas
que el pasado a donde sólo podía llegar el rencor prosodia de motos veloces
pero no nuestra propia locura capaz -trotando al verano sobre mares de concreto
de haber producido precisamente el mundo donde tren traín polyglotte iba llevándote hacia mi
lo no práctico es no preguntarse toi traines restes du Meditación lila
por la perfección en la posibilidad de hallar ciel harmonieux aux train possesso
un teorema del cielo ahora que te llevo conmigo destructions du monde vieux langa de carne angustiada
& ruedo en el viento del estío invernal trenes de hielo picado

608 609
 traurigezug & Wole Soyinka /Keita Fodeba /Tchicaya
garçón desgarrándose el método de análisis /Kalungano /Rabemanajara, etc.
-en pleno remolino histórico en lo particular ---------------------------------------------
& los 4 jinetes del Apocalipsis y en la totalidad todo Orhan Veli /Oktay Rifat /Behzat
pasaron se poetiza: sueños & -----------------------------------------------
como el Halley de 1910 realidad /teoría del Ishikawa Tabuboku /Michizó /Chuye
dejando conocer en la poesía Kobayashi Takiji /Sakutaró
una inquietud relación de formas ----------------------------------------------
un puñado de Odas en mi corazón A. Shlonsky
: cielo y profundizar este bello
/hierbas terrible duro trabajo :bello material poético / profético
-viento de producir flores
y ansiedad como Variaciones
de Lobachevsky:
9. que
: /: noches de estudio Selvinski /Vera Inber /Bagrtiski fui
y de luz TEORÍA/PRAXIS: CONSTRUCTIVISMO mezclando
en mi pueblo & Jlébnikov /Maiacovski /Tsvetáieva en
floreando actuando INSURRECCIÓN DE LA PÁGINA mi
bravura de pantera lúcida yo Probeta Espontánea
años sin salir a la calle practicaba como un orgasmo bajo la luna
& años durmiendo a la intemperie en por ese gramo de poesía
mataperreando en parques donde se los por ese único infinitesimal átomo
jugaba billar con la luna LABORATORIOS “SHKLOVSKI” Ax: Dado un punto (a) de hermosura
y flores y libaciones con material densamente poético y una recta (x-y): que
campos de amar y sufrir: (pero perdido olvidado en mi país) 1. Entre un punto y una el mundo ha perdido
Cañete (que está guiándome & T’ien Chien /Chao Shu-li /Lu Sin recta pasan varias per­pendiculares pero no necesita
y va conmigo) linterna Hsiung Fu-shi /Wu Chi-yen /Kuo Mo-jo a dicha per­pendicular. /2. Si por -como tú
de la noche 14/16 horas - ------------------------------------------------ recta a-b pasa la perpendicular para aplicar
diarias experimentando Al-hichazi/Fayturi/Fadwa Tugan c-d, entonces por perpendicular la
desarrapado entre Al-Bayyati /Al-Qabbani /Alí Al-Ruqai a-b, pasa la perpendicular a-e. estética
desarrapados: - ------------------------------------------------ /3. Pa­ra probar entonces
que ver sos soñados como
estudiando Tadeuz Rozewicz /Jersy Harasymowicz
una fuga de Bach en la máquina
cómo expresar ------------------------------------------------
son el
toda esta sensibilidad Ismail Kadaré
ax. de Lobachenski:
& el modo de producción ------------------------------------------------
hoy
de los sueños Jao Yan
que tu cuerpo ha rodado
las fuerzas productivas ------------------------------------------------
como una bola de billar
del espíritu Jiri Kolár
-pálida & abstracta muchacha desnuda en De Kooning Dubuffett Bacon
el análisis del método ------------------------------------------------
a imagen de un tiempo que ha destrozado el conjunto

610 611
un conjunto menos perceptible que estos cuadros que se desha­cen en níquel
smog ciudades de plástico
fórmulas químicas personajes de Metros extraños
/terraza & frescor lienzo turquesa especulaciones románticas
-escribo bajo la lluvia
truenos pedazos de firmamento como enormes bloques
de acero van encendiéndose suavemente
en mis manos empuñando esta máquina de láser
volcada contra la crisis de la economía mundial
crisis Mental /Familiar /sexual
(crisis político-existencial)
-tiempos en que catástrofe
& palanca de cambios con algo no tan innecesario
como una secuencia aterciopelada de tropos
mientras esta noche mi pulso se acelera cuando te monto
& un oscuro cielo con flores acuáticas se desborda
en estos muslos de mi mujer elevándose para arquearse
en mí cintura y mis macos hermosamente palpan
el suave peso de unas nalgas sabrosas como alcachofas
-dulce traserito que sabe como un pastel con crema chantilly
y giramos 2 4 6 veces hasta lograr
una aproximación al efecto del desborde sexual
& una dulce fuga en rock a 4 manos
viendo /bebiendo
en el charco el rocío estival
10.
oh femme depourvone sos mes yeux y desnuda y
envuelta en el pachulí que arrecha a la gente en tu Bus
oh muchacha muchacha culo maduro conmigo
escrituras que han incendiado una Estación de gasolina
& percusiones - baterías - noches eléctricas:
el peligro es algo que se cultiva indecorosa
pero inteligible y dulce y bruscamente como el amor
oh flores caladas en papel carbón de la noche
cul cul mamelón merveilleux
vers et averse du parler
vers et revers du rêve
envers du vers á la page du corps
-yo poseía todo el universo en tu piel
612
corazón explosivo
---> mi amor: belleza carnal
verdad concreto-florida
nociones matemáticas para una estética funcional
& ese prestigio de la filosofía: el ser (para Feuerbach)
oh el ser no existía sino como absorbido por el no-ser
(que es en Lupasco acción)
senderos de Zen se abrían y cerraban a mi paso r
efulguteos lejanos:
Esplosivesfleich in traumernebel lucerna
torbellinos de luz sin fronteras piccolo monti lontano
filosofía del tiempo terrible ()
explosión de la noche montagna dormente
amar tu luz tu sensualidad liberada
no ser sino hacer hervor del deseo
oh corpo arato di la sposa riversa ()
tits in land pasión desbordada
prato e capanne del vento ()
rumba del cuerpo que enrumba cielo terrestre
hecho helecho del lecho lirio salado
te acariciaba clítoris
y besaba destello dulce y rosa
el sabor frijolito
espléndido
de este amarnos a mordiscones en una ciudad
que se desvanece como una inyección de insulina
& el Diagnóstico del 21-5-74: “esquizofrenia paranoide”
centrípeto/centrífugo
notación/natación a contra el río
cuerpo y sensibilidad contra la maquinaria del mundo
vómitos de ternura violeta hermosa santidad diabólica
menstruación nutritiva sierpe delicada esputo dulcísimo
excremento de nardos orquídeas que cago en tus ojos
-estoy grabando este Concierto en delirio inspiración
de las úlceras náusea exquisita charcos de bilis
girando y poética en un mundo infernal grabando
estas percusiones de mi máquina reflexiva: estilo
múltiple - escritura percusiva:
deseo + poiesis trastocando mundo
y lugar en el mundo me llevan
Je t’aime Ich liebe dich I love you
613
pero la respuesta no llega como ecos de un ojo en el espejo
& aquí: postrado ante la divinidad de tu cuerpo
sensualidad ¿sensualidad? -sicótico sexual
asumir mi particularidad místico agresivo
mi distinción
entre maquinarias que me devoran el pecar
pernos rodillos correas reactores válvulas in put/on put-
el carburador está perfecto radiador perfecto
no había ser no habían sino estos sueños luz incorrupta
esta máquina trabajando fuerte jardín abierto III
este papel florigrafiado oh rosa lúbrica
ganas de culear con la mar con la luna flor delictiva
y el viento me envuelve acaricia copula con ternura
& te brindo la llamarada llagada de mi cuerpo
oh te ofrezco lo más puro de mi luxuria
pero ahógate conmigo en este bello y sucio placer alucinado
húndeme en tus nalgas oh galopa relincha en el vicio
te sodormía solormía sodolía sodomía socomía
cuerpo veintiúníca explosión de belleza
fornicar hasta morir renacer
cuerpo tierra fuego vida
cuerpo navío del placer de la noche

614 615
 LA EDUCACIÓN FORMAL

616 617
 APARICIONES EN UN PANEL DE COMPUTADOR

I Poeta atrapando una muchacha

Tu rostro agresivamente sereno

gruñe ahora en la tarde y caminas
por estas calles, altivo y sereno, bello como un abedul.
Tus ojos son machetes que arrasan a la podredumbre que odias.
Tus pasos patean a lo que se opone a tu rumbo.
Desde un lugar perdido en el parque observas derrumbarse un
atardecer en la ciudad. Todo
-cielo enrojecido tras moles verduzcas- te es atractivo
y vuelas, una muchacha como dulce acordeón en tus manos
se desliza en la yerba y ahora
ella te escucha y se desnuda –lecho de yerba-
para ser amada por un leopardo.

II El instinto aún se entromete

Todo cuerpo enloquece bajo la mano que dibuja su más secreta

verdad:
la mente se rebela contra su corazón, el instinto
aún se entromete como el buen gusto en el computador que
programo.
Páginas, mariposas, azucenas son el cuerpo que permanece.
¿El cuerpo que ama no se metamorfosea en la mariposa que unas
manos atrapan?
Una muchacha se escapa del lienzo donde Chagall me plasmó
como un ángel tocando un dulce laúd
y se encuentra conmigo sobre la banca de un parque. Su belle-
za será este poema. Su inteligencia

618 619
un florero como un ángel que vuela escondido en sus ojos.
Sus labios son mi fruta, su cuerpo
una mariposa que vuela detrás del vidrio de mi computador.
Si la lógica no se pareciera a la vida que cambia entonces
sabríamos que:
a) la mariposa de tu cuerpo es una falacia,
b) tus pechos como fruta una inducción incoherente,
c) el ángel que alumbra tus ojos una proposición tan poco ló-
gica como el slip de un verano al que desnudas.
Sin embargo una lógica no es tan incomprensible como la vida.
Tu cuerpo que atrapo como a una mariposa en mis manos es un
trago de gin.
Suena ahora Alban Berg en la radio pero yo prefiero no col-
gar el teléfono para no perder tu voz.
Tengo a Chagall en un libro pero mi laúd
me hace pensar en tu cuerpo. Una mente irreal
como un cuadro inexistente es tristeza ligeramente sombría:
tu cuerpo es tan real como el poema que te sueña
pero no esta época perdida como un desperdicio donde un deli-
cado rasguño en tus muslos
es toda esta angustia – el poema como garra asiéndote por la
cintura – y esta belleza, muchacha lentamente
atrapada como una mariposa que yo me atrevía a soltar en un panel.
III Aparece ahora el Paraíso
Haber abandonado a la soledad no es tan absurdo como no ha-
ber desconocido a tu presente.
Abrir a Stendhal recuerda días enloquecidamente felices, a-
mores perdidos
tras el velo de manicomios olvidados.
Haber abandonado la soledad para encontrarse con una mujer
620
imaginada como un Paraíso
fue locura
pero no pérdida alguna de lucidez. No aparece aún el Paraíso
pero en un bar se encuentra al innoble perdido y sus ojos
tristes después
de perderse en el primer bar donde se descubre parecido al
tema buscado – la biografía
de los sueños deshechos en su propia biografía-
no son flores que pudieras cultivar deliciosamente.
Rebelarse contra este tiempo es complejo,
la eternidad son principios inconmovibles.
El puesto de punta de lanza izquierdo podrá ser eterno
pero del jugador sólo nos quedan sus jugadas bajo el cielo.
Yashin, la araña negra. Mané Garrincha. Gallardo.
Flores pálidas como el recuerdo de un amor en el aula de la
universidad.
Chagall está enloquecido como una flor, el tiempo
como este poema son geranios delicados pero en vez de gera-
nios debiera destrozar a lo que me hiere.
Esa segunda persona ahora es una hipótesis desechable.
Una tercera persona acabará destruyendo a tu propio yo
incluso antes que el lector se ilumine a leer tu último ver-
so.
Aquel hombre ha envejecido como su obra, su mundo
no se produce tan a menudo como sus hijos salen a estudiar
a Vallejo en el colegio. Muere un pasado
apenas empieza su cotidiana borrachera, aparece ahora
el Paraíso en los ojos de la mujer que contemplo.
Sus ojos tienen flores y deseo, sus pezones son gotas de ro-
cío en mis labios. “El tiempo nos destruye”
- dice aquel hombrecito-. Todo el tiempo se hacen cosas también:
una época puede nacer con un poema,
todo este mundo terminar con su incomprensión.
621
 AMANECER EN SAN VALENTÍN en florear
desde sus maceteros colgados nos restituye a la luz,
a esta verdad que yo he puesto en tus labios ahora.
Y te he llevado, girasol en mis manos, a dar
I tres vueltas elípticas en torno a ti misma en un ruedo del
Rímac, un trago entrelazado
Te he preferido al dulzor de la noche a tu nombre en la noche de la victoria, o Magdalena
esta noche en diciembre, un viento ligeramente helado donde contemplar este mar
y hermoso como un Concerto para címbalo de Durante acaricia (que es helado y tiene una orquesta iluminada bajo sus aguas
tu inaccecible tristeza tranquilas y dulces).
y yo me acerco a ti Pero te he preferido al dulzor de la noche
para hacerte girar y envolverte en mis brazos como a una triste chiquilla esta noche en diciembre y tus labios en “Bertolotto” eran ci­ruelas
desprotegida en la noche. dulcísimas
Y te he preferido a la noche esta noche larguísima bajo este ardor de labios que te mordían.
como tu vida, triste como tus ojos posándose en mí ahora que Y girando a una vuelta de ti, y apretado a ti, te he visto
elevas tu copa-sonrisa levísima sonreír levemente, dirigirte
Como un entreabrirse de flores al sol- para brindar conmigo sobre una esquina solitaria en diciembre en que eras
por todo lo mucho, o poco, que yo he podido ofrecerte tranquilidad para ti
y cruzando este punto en que la primavera se ha tornado verano y silencio,
tu palabra adorada todo el tiempo del mundo perdido sin ti.
me transfiere a un instante posible y tranquilo,
cuerpo entreabriéndose para eternizarse II
bajo mi cuerpo que te recibe.
Dulce y perfecto como he imaginado tu vida te he conducido a Hoy es atardecer en San Valentín lleno de música de nogales y
mí para abrevar coro de Angelus que me van
en mis labios, y te he levantado por encima de la noche de suavemente estrujando a tu mirada profunda
Lima y tranquila como azucenas.
y el tiempo que pasa y no vuelve Emancipación con Rufino Torrico -trazo de un ángulo perfecto
es esta casa para un parquecito
a donde hemos vuelto a danzar donde Leo y Tauro encontraron su verdadero zodiaco-
como con Nietzsche sobre campos de heno, convergen
verdad en un tiempo aún irrealizado en este cuadro de ojos,
y lejano. cabellos largos como alfalfa llena de lilas
y mis manos acariciando la curva de tus hombros dulces como
¿Qué hay más allá del pasado, qué aquí en tu cintura serenamente batiéndose duraznos, o flores violetas,
como ramas de belleza en mis manos? brotan en ti (toma primera
de un fotógrafo ambulante) y se deslizan hasta tus pechos dul­císimos,
El Concerto se agota como este trago en diciembre, tus labios
trazamos un arco sobre el arco intranquilo de la noche donde (toma siguiente en una banquita perdida)
pasión y locura como suaves corolas hambrientas se abren dejándome
y este milagro de vernos caminar por sobre una ciudad obsti­nada entrelazar mi lengua a tu lengua durante un instante que tiene

622 623
 todo el sabor
de estos primeros años de enamorados
y el fotógrafo ambulante te ha paseado ahora por una Avenida
de olmos y flores y gente apurada
mientras yo, recogiendo flores pisoteadas,
te contemplo en mi carne
y he recuperado tu sonrisa, bellísima
- ¿me das y te enciendo un cigarrillo?-
una noche en el “Mochica”
todavía yerba e imprevisible como yo que te hablo, gotas de
garúa por encima
de las copas, probando que mi tesis como todo arte admirable en un mundo aún inmaduro para compren­dernos.
-un último anarquista y una conciencia estética
como nunca la tuvo este país sólo eras tú misma cuando quedas
como flor de pureza
en mi papel- de una escritura perfectamente o en nosotros, antepuestos a un mundo incomprensible y dormido.
lúcida puede ser esta sonrisa en plena tarde que me retiene co­mo tu propia
belleza
a la belleza que yo te presento en estos versos:
una conciencia estética sólo puede transformarte en flor agresi­va
y su diferencia
al presente es un mundo aún poco consciente de sí.
No tuvimos diferencias, y el mundo que nos golpeó
hizo que nuestras vidas se estrecharan, .
se comprendieran más de lo que ya se habían comprendido,
una perfecta conjunción sobre este cielo
donde yo habré desabotonado tu blusa adorada
para acariciarte aquí bajo los faroles de San Marcelo.
III
Saboreé largamente el dulzor de tus labios entreabiertos
y en tu cuerpo como un mar donde cuerpo y mar, mar y toda mi tristeza
se envolvían y distendían suavemente encontré calor,
y caricia, comprensión, palabras tranquilas que salen de una esposa que
luego ya
de todos estos años termina por comprender finalmente mi propia
locura: esta vida
como una obra de música es nuestra propia belleza
y belleza, lucidez que destruye las circunstancias
de su propio mundo hostil es el mejor invento, bellamente a su época como una arquitectura de vidrio sobre co­lumnas de acero,
624
y el experimento, la metáfora, el símbolo transformando miseria
en belleza
sobre esta tierra.
El mundo vale por esto: poemas, clases, cuadros tuyos
o míos, y lo otro como quedarse sin trabajo y desesperadamente
a veces
tratando de ganarse la vida escribiendo tesis eruditas para un
estudiante obtuso,
o demasiado poco ocupado en cosas como política, o arte,
estos últimos adelantos de la mecánica cuántica, no
existirían sin el sentido de lo que cultivas tan asiduamente
Todo esto
es la vida, sin embargo, y el amor
es lo que se sobrepone a ti misma,
El marrón y el lila, toques discretos
y elegantemente combinados a tu cabellera castaña cuando te
vistes, como ahora,
para pasear en San Marcelo tienen
la propia yerba de estas palabras que muerdes
en un fondo verde y revuelto. Esta callecita
que se pierde como un sendero con hojas crujiendo a nuestro pa­so
por entre el parque
de la Exposición, más allá del Museo de Arte,
y con una bellísima fuente llena de faunos y mujeres desnudas
en cuyos bordes hemos venido
a besarnos tiene un misterio de poesía sólo percibido por noso­tros.
Conversábamos de todo esto y lo duro que es vivir
en este tiempo donde sólo el amor es un milagro capaz de soste­ner
nuestro mundo
y pienso que la cuestión de pareja es sal en las legumbres del día.
Sal,
no condimento, ni mucho menos hojarasca
para entrever mejor el sentido actual del futuro
( y no sólo el pasado). Sin embargo en ti mismo está,
como en un jardín que ha empezado a florecer, tu propia libe­ración
y tu tranquila capacidad para realizar
a esta necesidad no sólo del cuerpo -libre cuando se une a otro cuerpo
en la noche bajo el deseo- que, además, moldea
625
allí estás tú, y allí estamos, flor en las manos, ADAGIO DE LEOPARDO CON FLOR EN LAS GARRAS
este libro como un amor que nos ha liberado
a ti y a mi de aquello que vuelve a caer
como hoja marchita
en el fondo del estanque
Gira lentamente la noche
donde nos abrazamos.
y el leopardo es una belleza aún
¿Qué más podré agregar a esta cuestión en que una libera­ción
perfectamente agresiva en un conglomerado de gente.
sólo puede provenir
Tiene el leopardo su fuego que el mar gruñe
de ti misma, y en donde tú misma debes entenderte como cen­tro
en mis ojos
de un universo
y hay que saber
complementado a la obra en común, marido y mujer,
recoger verdad por encima de cualquier contingencia
luchar por cosas aún posible y bellas?
pues emitirla ha sido siempre tan hermoso como percibirla.
Te he lanzado mis brazos a tu cintura para arrancarte del oto­ño,
Treintaitrés años son una pieza clásica: no un trayecto tan
y tú juegas con mis cabellos encrespados
irreal
como con un racimo de uvas, estos versos
como el pequeño volkswagen donde el horror a mi belleza es un
palpando tus caderas poderosísimas ahora en la madrugada de
reverso de mí amor a natura
Lima cuando sabemos
y el leopardo
que un colectivo nunca ha podido tener dos timones que partan
es fuego que salta armonizado en músculos, cerebro e impulso.
en direcciones opuestas
Sus gruesas uñas son geranios hambrientos clavándose en el
y estas palabras son flores en tus dulces cabellos,
rostro de una época arruinada.
tus senos arden bajo mis labios, últimos compases
El cerebro es una joya encajada en una cabeza triangular,
de un Concerto para címbalo donde esta madrugada,
sus dientes cuchillos afilados desgarrando horrorosamente
mañana, antes, y siempre
la gacela que traga.
habrá nacido como todo en nosotros mismos. ‘ :
Su garrotazo tiene la furia del universo
pero el pasado es lo que yo desecho a mi paso.
Ponte a buscar precisión en un tiempo lleno de imprecisiones
y sabrás
que los que te odiaron se admiraban
viéndote aún rugir, erguido y tranquilamente colérico,
delicado como flor rapaz deslizándose por estas calles donde
esta terrible energía
era un trayecto armónico y orquestado. Sabrás
que los que te lanzaron largas peroratas como ladridos bajo
las patas del aserrín eran
ahora ceniza y tristeza, irremediable fracaso
como el no haber comprendido esta pureza de tu rugido:
soñé esto y mezclé de todo un poco como en una farmacia
a donde el buen hombre que lo deseara podía encontrar remedio;
para su pena. Fui
esta farmacia, o aún todavía un frutero en la noche:

626 627
 chirimoyas, ciruelas, mandarinas asediadas Y nosotros hemos debido apresurarnos a mantener esta altivez.
por manos sedientas. Todo esto fue, sin embargo, azufre en las He dibujado este fuego de mi leopardo como una máquina simbóli­ca
narices atreviéndose a jaquear al infierno
( y se llamaban humanos) de quienes te odiaron ahora cuando el tiempo que precede
como un libro vanamente deshojado en sus manos ineficientes y a toda cosecha trae siempre un cierto estoicismo, un orden
mucho más inelegantes que permite que todo esté perfectamente acoplado, y en su sitio.
que este espejo Y evadirse no es una misión del hombre
de mostrador donde desde la barra -té de floripondios, un dulce pero el hombre ha de acechar siempre lo que se opone a sus
de frijol colado-y dándoles la espalda los he contemplado hinchados sueños. El hombre encontrará
y abotargados como un gran corcho en el mar, madurez en el arte de comprender que lo viejo,
rumiando la frustración de lo que no floreció ni pudo florecer y no el pasado, se desecha a cada paso, el futuro
ya en ellos. que destruye lo viejo es también levemente indefenso.
Todo lo que ha sido amado creado florido saltó :
¿Existe conjunto más hermoso que un equilibrio en sus partes?
tan ferozmente como verano gruñéndote su belleza una mañana que He desprendido de esta partitura al ballet
sobrevive. del leopardo cuya comprensión es dulce música
Nada es sin apoyo de nada y mi leopardo en mi vida, y esta es mi luz como flor pensativa,
es un dulce geranio de garras hambrientas. brazos desplegándose en este salto de leopardo
Su cuerpo es una máquina perfecta en el poema de su rugir. cuya estructura son geranios sobriamente brotados en tus manos
Cuando se acopla a su hembra el mundo se tambalea. ahora que ha girado la noche
Tú entonces te desesperas sintiéndome refregar mi pecho y yo he abatido a lo inútil.
duro sobre tus lomos sudorosos,
una garra en tus brazos, la otra -fuerte
como un garfio- acaricia tus pechos crecidos,
y el falo que te penetra es fuego que rasga tus entrañas.
¿Hay algo más terrible que toda esta perfección de mi música?
No existe jaula para el leopardo que clava su mente en una
pradera con flores.
Unos han dicho que primavera enloquece el corazón
y estos tiempos son todavía intranquilos y absurdos.
Otros, menos inteligentes, proponen destrozar la vida,
¿Nosotros no hemos resuelto ya defender irrevocablemente
nuestro amor como lección de gratitud con el mundo?
El cielo cuando amanece se sonroja límpidamente
y ahora la gente ya sabe que el leopardo soñado como primavera
-su acción es belleza- ha podido modificar la historia.
Toda la incomprensión de este siglo ha sido el altar
donde nuestros corazones se estremecieron sin dejar de florecer
bellamente intranquilos.
Un gorrión que sueña en la tarde no ha podido aún volar
suavemente porque una cosa
ha terminado por significar otra, y el mundo es absurdo.

628 629
 TEMA Y FLORES DE UNA SUITE DE LA NOCHE
Yo que hube de ser un artista gráfico de gran ciudad
ramo de azucenas, geranios en tus muslos pero continuamos,
calle arriba- haciendo disquisiciones
sobre el mundo
el hecho en sí- desde el momento mismo en que el dulce amor
es tan perfecto
como la enternecedora flor moderna: -espera, tengo que llamar.
Sin embargo continúo: Elizabeth Barret y Browning,
cada quien por su lado, construyeron su propio Paraíso.
Bueno, paso mañana a eso de las 8. No te preocupes, estoy bien.
Te decía que en Londres hablaron de nosotros como de ángeles
llegados del cielo:
no Hell’s Angels
pero teníamos casacas de terciopelo, tú estabas lívida
como el ocaso del mundo -el ocaso- que debe irse al carajo.
Yo te leía un poema: ventanas, flores, luces encendidas,
luna está solitaria y hermosa en mis ojos,
mientras colocaba elegantemente mis codos en la ventana
para pensar en todo lo que ha sido este mundo.
Ah, salió mi firma en Le Monde. También Cahiers du Tercer Monde
reprodujo el manifiesto que escribí
contra los militares fascistas pero todo eso fue antes de que
nos deportaran de Londres.
Mandel está hermoso a esta hora, los salvajes galos gruñen.
Podemos estar también caminando por Barranco,
Salaverry, esta avenida de azucenas, una flor en las manos.
Continuemos: la belleza me seduce: Living Teatre, también
Judith Malina (cuyo cuerpo tan compactamente inescrupuloso
se evitó cualquier piedad conmigo) montan algo de Artaud.
Me dices que Ginsberg --claro que caía una tormenta enteramente
bíblica en París- tiene unas manos “electrizantes”
pero bueno: nada de ello es saludable -me refiero
al Tantra Yoga, los experimentos corporales- si no florece
la mente lejos de la caducidad de esta época.
Mira el paisaje: su dulzura es fuego hermoso en la mente.
Claro, lleva siglos construir una civilización
tan elegante como ésta y la elegancia fue nuestra conquista.
630
Espera, aquí hay otro teléfono. Por supuesto:
se ha predispuesto sólo lo que se destruye.
Te decía, ah claro, tengo versos alocados saliéndome
del alma como un proyecto de Visconti, algo dulce sin embargo,
grandes y fuertes trípticos,
proyecciones de sueño para un mundo que no me ha escuchado.
Mira: alquimia, guitarras, un evidenciar
la putrefacción para permitir renacer la moral,
este delicado perfume a gladiolos silvestres somos nosotros:
no aquellas pesadilla de nuestro tiempo.
Pero bueno lo que podemos hacer es entrar en un magazine
-to­da una época ha pasado- y tirarnos un contreau.
Pura poesía: toda una época ha pasado
y en el cambio florezco yo.
Te continúo leyendo mi poema: enamorados
escondiéndose entre laúdes y autos que pasan,
somos extraños seres que no pueden caminar
con la misma lentitud que el que copula una vez al mes.
Caminamos, hacemos aerobics en el lecho.
Todo lo no hecho está por rehacerse
y lo hecho es esta luz muy dulce en mis manos.
Una etapa se cierra y otra se abre cada vez más dura,
cada vez más ruin, cada vez más difícil
y he debido preparar mis lomos para ser picoteada por los bui­tres,
poner mi otra mejilla que quisieran devorar los gusanos,
entornar mis ojos como goznes que quisieran arrancar las tena­zas de la
incomprensión.
He debido disponerme como un monje o budista
a permanecer duramente entregado a su oficio. Y sí,
mi vida brota en la ciudad como una flor mística,
el poema es perfección, pureza, precisión.
No voy a decir que no llamea la modernidad,
no voy a pensar que no he podido nada contra un mundo que se
me ha disuelto
como el escape de un auto.
No he tenido fatiga, tengo tus cabellos dormidos en mi hombro.
Y además, sin imperfecciones
podemos no vivir como lúmpenes.
Y también: asaltar lo marchito es una actividad
hundiendo el mojón cuando jalo el excusado.
Bueno, ¿qué podemos hacer sino deshacer
631
lo que ha obstruido el camino? Continuemos:
tus ojos encienden el fuego del verano,
el mundo se derrumba y no haré nada por salvarlo.
En los escombros brota una flor como búsqueda de algo distinto.
Una flores en tus muslos como taza de té delicadamente levantada
mientras me miras: el poema es eso,
y requiere tanta delicadeza como disponer tu espíritu
a temblar solitario en tu cuarto húmedo y oscuro,
atelier para un tríptico moderno.
(pero cuando he terminado de leerte este poema
el mundo ha desaparecido tras la visión donde brota la belleza).
632
MARCHA DE CABALLOS EN LA NOCHE
Me encuentro
galopando
esta mañana de mayo
por una calle ajetreada como un loquerío.
Estoy solitario pero en mis ojos saltan flores, cielo, autos, un
parque vuela,
y yegua y caballo se acercan a la noche como a un parque.
Mi cabeza levantada en la calle es un ángel
aparecido en tus ojos que buscan apasionarse.
Tu cuerpo apisonando cemento, y flores, silencio,
madrugadas inagotables,
desemboca en una avenida con autos estacionados como piezas
de un ajedrez. Mueve el alfil
pero no enroques aún la lógica que funciona como cuchillo.
Caballos sin destino aparente trotan a nuestros costados.
Salvajes, domésticos, locos, sus problemas son nuestros.
¿Podemos hacer aun algo por ellos? Pensar
obliga a no ser tan animales como para abandonarlos a su
propio terror solitario.
El mundo se ha envanecido ahora pero tú para mí
eres pasto, y bondad, lluvia, yegua mordiéndome hojas,
alfalfa, manantial que trago de noche, y este enrocar
un cuerpo al otro son como manos aferrándose a un acompasado
trotar de caderas que abrazo tan desesperadamente
como un muchacho solitario.
Esto no es aún locura que pueda ser dominada.
Potros que buscan no perder su identidad son estas calles.
Un mundo no desolado es la meta buscada cuando tú cabalgas
como yo sobre ti por senderos terribles, y entonces
le he deseado perenne, bella, indiscreta, suave
y no tan posesiva como mano no deseando separarse momentánea­mente
del potro que busca
montarse una yegua perdida en la calle.
Tus ojos llamean como piedras preciosas, tu cuerpo pequeño
pero esbelto seduce, tu crin alisada por mis manos ansiosas
cuando me pego a tu cuerpo, y tu boca
acostumbrada a lanzar insultos, son un tesoro arrancado a la
633
 noche. Yo soy tus ojos,
esta crin sudorosa es el hermoso lomo culebreante
del potro al girar
sobre el pasto
y saltar ahora a tu lecho. Tú eres todo mi pasto
y yo para ti soy hambre y sed, lluvia que empapa suavemente
tu pelambre sedosa, tu tiempo y este tiempo
me son dispares y fragantes. Cuando te doy caza
alzas patas y muslos,
relinchas
hinchando peligrosamente tus pechos indiscretos como una in­vitación indecente.
Luego eres serena como fuga de Bach, este allegro
en el concierto de Schumann son mis relinchos,
Toda esta ciudad te pertenece, estos bares, estos sueños.
Un ansioso muchacho saltando una reja nocturna para encontrarse contigo
son estas palabras acariciadas como un caballo.
¿Desaparecería la noche si yo arrancase tristeza a tus ojos?
Galopas, gritas, y galopas saltando por sobre autos atollados,
Caballos desenfrenados compiten contigo, este jinete
palpa tus ancas insatisfechas antes de poder sentir tu
cuerpo encabritarse bajo mis piernas
y tus cabellos enjabonados en una bañera perfuman mi mundo,
tus pechos como fruta abultada y este deseo bajo el vuelo de
mis manos que te acarician
son el poder de la vida. Alza ahora tu desenvuelta cabeza
hacia el este como para contemplar arrugarse a un otoño
pero cuando te desnudes muerde la flor de la almohada.
Tu culto poeta tiene gustos vulgares y exquisitos.
Mis manos en tus cabellos son flores de alfalfa crecida,
Levantar tus piernas antes de elevar tus cascos traseros
para saltar un obstáculo es más hermoso que llegar a Urano.
Te he traído hasta Breña y te he llevado a Miraflores.
Te he acariciado dulcemente arrecha en Pueblo Libre y hemos
subido ágilmente al San Cristóbal,
Toda esta ciudad atareada como una fábrica te pertenece,
su belleza no se parece a un escaparate con maniquíes inmóviles
pero el mundo que rechazamos
no podría compararnos a algo tan horrible como su propia mal­dad.
Trota,
potranca, trota ahora tan velozmente como estos desenfrena­dos
caballos van pasándose unos a otros,
634
llegando cada quien a su propia meta elegida.
¿Interesa meterse a un corral como a un mundo domesticado
don­de ya todo ha concluido?
El amor es estar montándote a ti como sobre el lomo nervioso,
hosco de la tormenta
en que a la tarde descendemos para ver nuestra vida,
ponernos a pensar
en todo esto que ahora es una playa de autos silenciosa
y dormida posee una fuerza que el tiempo pierde en
perseguirnos.
Tú para mí eres pasto, y bondad, lluvia, yegua mordiéndome
hojas, alfalfa, manantial que trago de noche, ello es belleza.
¿Podré ofrecerte algo no tan innecesario
como sabiduría fundida a tus labios sedientos? ¿Te parece
tan violenta esta vida como para no perderla tan solamente
en soñar?
Hemos cabalgado invierno, verano, otoño, primavera.
Tú te encabritabas en un cine, yo me introducía en el manantial
de tus muslos. Allí he bebido
tan desesperadamente como engendré ternura y belleza delineando
un vientre hermosamente crecido,
Entonces mis manos eran un chal arrojado a tus hombros enternecidos
y te conducían
por calles enternecidamente bordeadas con sauces y flores,
¿Esta vida que nos fastidia no es cabalgar aún en contra de la
noche?
Yo continúo galopando por un tiempo desesperado como muchedumbres
esclavizadas pero toda soledad
se destruye apenas trotamos ordenadamente en manada.
.
Ah galopa, oh galopa, eh galopa, tú galopa,
eh ah oh ah eh ei galopa relincha galopa.
Montándote a pelo y con mi muchacha -cada quien
sobre sus propias cabalgaduras, tiesos como Húsares-
conversamos ahora que yo he conducido tu trotar
bajo crines sedosas como un látigo desenvainado en mis manos.
Y ahora has saltado por encima del otoño, abismos
turbulentos son superados antes de bajar a beber en mis ma­nos,
635
Tus pechos se llenan de hermosura y tu carne son flores
que yo he acariciado en tus flancos.
Trotabas y yo en ti era brío y destreza,
tu relinchar elevando hermosamente las patas
de yegua insatisfecha y agreste. No te-abandono en día
o noche, invierno o verano, apenas me apeo de ti
para coger yerba y darte a mascar en la noche.
Masca mi pasto: te digo. Masca mi cuerpo,
estas flores terribles como cuchillos son tus dominios.
No te comparo a la noche
pero eres también mi muchacha, pantalla
con caballos enloquecidos que proyecto ante ti.
¿Su desesperación no es un tiempo envejecido que los oprime?
El amanecer se enrojece tras una fábrica ajetreada,
los caballos son flores acaneladas que saltan en un fondo verduzco.
Cabeza altiva,
cuerpo flexible y desarrollado, trote poderoso como una tor­menta.
El pescuezo no tan ligero como su trote
pero su musculatura, y su brío, sus piernas,
la bella curva de su lomo grueso anchándose en las ancas,
el pecho amplio, pétreo, hermoso, imponente,
la forma perfecta de su cuerpo son una creación del cielo.
El caballo
de crin espesa es indomable como la yegua que va con él.
Uno juntándose al otro son el brío de una madrugada solitaria.
Flores que un enamorado arranca a la noche
y arroja hacia las ventanas de su muchacho que se despierta
para recibirlo como a un ángel aparecido en sus ojos.
Oh, ah, eh, uf, galopa muchacha.
Esta manada pasa ahora ante automovilistas cansados.
El caballo que va adelante tiene una musculatura tan briosa
como su cabeza cuando voltea,
la yegua que trota a su lado mueve las ancas como una mujer
apurada. Ambos
han salido a pasear a la noche, regresan de un cine elegante.
¿El amor que propugno no resiste el odio del pasado?
Tu lecho es verano, este cuerpo encontrado como un destino
es el destino que me aleja de todo pasado y saber
que tú en mí eres yerba,
636
pasto mordido ahora cuando un látigo relampaguea fugazmente
y sangre mi piel, mi dicha es dolor, este montón
de sufrimiento que el mundo al tornarse pasajeramente
enemigo es nuestra vida.
Te amo y te amo aún muchísimo más
cuando parece que ya no comparto nada contigo y todo está
perdido, cuando parece que fuéramos uno hacia el otro
un recuerdo lejano,
foto apenas de una pareja desnuda en el bolsillo de la camisa.
El amor suele atravesar pruebas terribles como un bache.
¿Por qué no he de volver a inseminar carne y lujuria,
limpiar tu mente de cosas pasadas, impulsar, perfeccionar
tu rumbo aterrado, estilo de yegua alunada que yo impuse
a tu trotar por el trasfondo de una ciudad, un tiempo
horrible como el divorcio entre artificio y naturaleza
destrozando aún tu derecho a demoler el pasado?
Sabías con quién te ibas y con quién te venías.
Cuál tu lugar en la película y a qué película asistir una
noche.
Cuál la mano que podía coger estas riendas
y conducirte a un sitio tumultuoso como un lecho de amor.
Todo encuadre es tan bello como jaquear a un rey moribundo
y si ahora
estos caballos se precipitan hacia ti es porque te has sumi­do
en la película.
Esta manada pasa ahora ante automovilistas cansados.
Caballos de Apocalipsis estirando sus cuellos en un horizonte
enrojecido.
Oh trota, y trota ahora sin temor por este tiempo
donde no estamos más solitarios que esta gente saludándonos
a un lado de la carretera
ahora que hemos continuado galopando como flores
predestinadas a brotar cada vez que la primavera aparece.
637
 ANOTACIONES EN UN LIBRO DE NIETZCHE
1. Definición de la historia.
Escombros del futuro son
cuarteles, decreto-leyes, Estados,
geopolíticas que son vestigios
del pasado: al poder pertenece
esta norma, a la humanidad transgredirla.
2. Reflexión del oficio.
¿Qué es un tema? -nada.
¿La poesía? -todo.
En el equilibrio frágil de la nada
y el todo
resplandece
intacta esta verdad del poema.
3. La Estética dice:
Si nadie encuentra la misma luz
en el poema, el inquisidor siempre trató
de hallar oscuridad.
638
YENDO AL COLEGIO PARA RECOGER A MI HIJA
(Para Vanessa)
Un sauce con ramas tercamente delicadas
sostiene un lánguido follaje verde pálido destrozándose como ligera
llovizna de flores que se curvan
sobre el auto que pasa lentamente perdido en la mañana.
Una pequeña fábrica arroja desperdicios sobre la vereda soli­taria.
Flores celestes se incrustan al follaje verde adhiriéndose
pensativo en la pared rosada.
Sobre una vereda contemplo transitar a la gente bellamente apurada.
Abro un libro donde el auto que pasa lentamente intranquilo
se dirige a su perdición.
Mi hija aún no se aparece pero allí está, esperándome, en el
colegio.
Un chillido de pequeños jilgueros traviesos
atruenan los jardines de la entrada.
Un tormentoso río de cemento grisáceo nos separa.
Estoy parado en una esquina con una flor que señala el libro
donde el auto busca una dirección inservible.
Paredes intensamente violetas con dinteles de yeso blanco,
las ventanas ojivales o cuadradas se mecen en el ramaje de
árboles crecidos como un sueño.
A izquierda y derecha una avenida con árboles oscuros.
Al frente del colegio que abre sus verjas -cruzando la calle-
el sauce aún curvándose
sobre el auto que pasa parece recoger los productos de la
fábrica.
Cierro el libro y me acerco al colegio,
mi hija apretándome la mano vuelve a casa ahora conmigo.
639
 LIBRO DEL MAESTRO EN MECÁNICA DE TORNOS
Saldrás esta noche de tu pueblo,
la sierra es azul, el mar verde como un eucalipto,
esta madrugada –fría y con flores que hielan tus huesos-
el camino encontrado.
Abrígate un poco ahora,
tus manos fabricarán pernos como azucenas que ajustas al motor del ómnibus
que te conduce velozmente a la ciudad,
y el mundo que ahora tendrás no será más el mundo que conociste.
(Saldré de mi chacra esta noche pero antes abrazaré fuertemente a mi padre,
un gran
y apretadísimo abrazo, muchísimos besos a mamá,
acariciaré lentamente estos largos cabellos de mis hermana.
Diré: abuelo, regreso pronto).
Cuando salgas será bueno que vueles de tu pueblo en madrugada y tu llanto
silencioso
humedezca no más a tu rostro que a todo este pasto revuelto
donde el ganado hambriento y retrechero jugaba inconscientemente contigo:
evita llorar sobre todo
por este camino tan largo y difícil como una bronca.
Y el ómnibus cambia muchas veces de llanta
pero no de ruta: va disminuyendo lentamente
su velocidad con la neblina y entonces ponte a pensar allí,
y reflexiona, medita como un buen pastor perdido en chacras con flores fruncidas
porque una vez
que el mundo acelere y te encuentres desembarcando
en calles desconocidas
el pasado
se habrá alejado tanto como el ómnibus que ya no volverás a ver. Es duro
640
pero debes saberlo antes que Lima te devore
o tú acabes por devorar lo que este tiempo tampoco ha podido darte.
(Soñaré en el mañana, regaré tranquilamente mis plantas
y continuaré preparándome para acometer este oficio
ahora que sueño en el espaldar de este ómnibus que me conduce velozmente a
un mundo desconocido y extraño).
Después sabrás que retornar es tan imposible como descansar.
Despídete de tu chacra, llora momentáneamente por tu gente quedada allí en
la provincia
pero no olvides que el camino es largo y difícil
como tu propia vida, y el mundo que ahora tendrás
no será más el mundo que conociste.
1
Nada te pertenece,
tú no has perdido tampoco tu belleza en medio de la peste.
El cemento es agrio, triste el tiempo irremediable.
¿Serás aún tan inexperto como para no ajustar tu torno
a las flores que brotan irreprochablemente en tu destreza?
No es tan extraño caminar en la ciudad como en una película
en trasnoche
y el semáforo puede
cambiar instantáneamente de color, un auto perderse
en urbanizaciones desiertas y tú no detener tu obstinada caminata.
No husmees tampoco demasiado en vitrinas apagadas
y aprende que tu ser no necesita consejos sombríos.
Una misma visión unifica el oficio
y la técnica aprendida en tu taller artesano permite transformar en lucidez al
inexcusable invierno.
Esto no es aún el Paraíso pero puede llegar a serlo
641
 y aquí sólo verás lo que ha sobrado: basura 3
como rastrojo, noche tan vacía como esta olla que ni el fogón quería y lo que
faltan son brazos ¿Llegar temprano al parque Universitario
tan poderosos como tú en una ciudad aún ignorando Puede ser tan hermoso como no haberse enfermado ya de TBC?
que tú llegas para sostenerla. Transitan lentamente por aquí omnibuses inmensos como catedrales que
pueden llevarte a tu destino
Estás en Lima: ahora sabrás Súbete a uno: azul con franja roja
que esta ciudad se engulle tan rápidamente al provinciano, (éste va del Rímac a La Victoria) o rojo y franja blanca
y si esta destreza no florece en las calles (del Callao a Lima) o champa de petróleo y franja naranja
tampoco podré cosechar limpiamente lo que he producido. (por Lince y aledaños). Recuerda bien tus colores.
Memoriza bien los paraderos y no te bajes antes ni después.
2 Bájate en el momento preciso y exige que te den tu vuelto
centavo por centavo. Tienes que ahorrar
Bien, acabas de llegar perfectamente a la ciudad. pero no más que lo que te has gastado en conseguirlo.
Tu mujer, tu mujer encinta y tus pequeños hijos se han quedado a esperar En Lima no lograrás aún juntar más que tu miseria
tu primera carta, y si este sueldo
tu primer jornal. nunca pudo alcanzarte para nada
Escríbeles que vas bien ahora te alcanza muchísimo menos.
y es tan atractiva esta ciudad como un buen libro de tornos Tu plata se va
pero grande y desconocida como una casa de ricos: nadie te conoce todavía y en:
los amigos no son
como en tu tierra, una ayuda con la que contar. 1. La pensión de tu mujer
En el periódico ayer salió un aviso para contratar gente en una fábrica en (cada 15 días)
conservas - desayuno (camote frito y un café
pero era muy larga la cola y los puestos, pocos. “más amargo que ayer”)
Un beso para los niños –Froylan el mayorcito dices que puede ya sacar 2. Tu pensión - almuerzo (sopita rala y cuando
su cuenta- un cariñoso abrazo para todos. hay segundo, bonito frito)
Quizá esta semana entrante tenga mejor suerte y bien, - comida (lo mismo pero menos)
acabas de llegar a Lima: ahora sabrás que tu vida cuesta muchísimo menos - y además este cuartucho
que tu sudor chiquito y con techo de esteras.
y ya no tendrás tiempo de arrepentirte.
3. Tus pasajes, que cargan con el resto de tu sueldo

642 643
(con las justas sacas tu cuenta pero acabas de sacarla).
En cigarrillo no gastas porque no fumas, te gusta poco el trago: tienes que
ahorrar.
De la fábrica al ómnibus y del ómnibus a la fábrica:
así pasan 6 de 7 días a la semana.
En esta cuenta no incluyes el alza de la gasolina ni el PNB.
Y en esta cosa no entiendes pero la entenderás.
Por lo pronto sólo sabes que el precio del pan sube tanto como
su peso
y tamaño se reducen:
con esto ya sabes más que el ser ministro de Economía.
El habla por TV pero nunca sabrá que eso a ti te parece pura estupidez.
Meditación aparte, querida esposa,
y para hablar claro, aquí las cosas cada día se ponen más y más fregadas.
No se puede ni protestas pero protestamos.
Me acabo de afiliar al sindicato.
4 o merendar- para arrojarte como Adán del Paraíso de tu sudor.
Bien: ya has conseguido un trabajito.
Te costó muchísimo encontrarlo pero acabas de percibir tu primer salario:
tendrás
que apretar más tus bolsillos ahora, este dinero
se irá como agua en un macetero sediento.
El patrono ha prometido aumentar el salario,
no rechaces ser impaciente: el salario será tan poco atractivo como lo que no
podrás comprar ya en un mercado,
y hay que guardar para mañana.
Estos primeros 3 mesas no tendrás (y eran antes 3 años) ni seguro ni planilla:
tu sudor cae
en el vaso con whisky del gerente, moja
todas sus camisas, engorda miserablemente la billetera
pero estos 3 primeros meses no existes para nadie:
puntualmente habrán de cobrarte el alquiler.
Bien: ya has conseguido un trabajito
y lo que hoy posees es una ganga que no tendrás después.
Produce ahora no más de lo que puedes producir:
esta máquina como cielo que avanza tiene un ritmo perfecto y las flores se
recogen a 20
para las 7: 7 x 20 son 140
y 100 pétalos son un número razonable
para lo que muele implacablemente a tus pulmones.
No produzcas más de lo que producen tus propios compañeros: de acuerdo con
el salario
mínimo recibido y en desacuerdo
con el poco pan
que te entra en el estómago.
Recuerda que el patrono sólo espera verte equivocar – como un conversar
amigablemente, reír, ir al baño,
Produce como sabes producir y no más
- luego serás obligado a producir no mucho menos-
de lo que perfectamente puedes realizar.
No te esfuerces en aumentar la producción
y no lo hagas ya que el patrono sólo disminuirá continuamente tus ingresos
(si los tienes). No sabes de estas cosas todavía
Pero a su debido tiempo las sabrás (alguien del sindicato te hablará).
Bien: ya has conseguido un trabajito.
Ahora sabrás que no es más difícil que el haberlo encontrado.
5
Cuánto es lo que ganas si lo que pierdes
- tiempo y sueño- te arroja en el foso de los micros,

644 645
lo que adquieres no tiene aún la calidad de tu sudor gastado en tu fábrica. y todavía frescos como este país
que los parió, como este tiempo: una práctica
Qué amarga esta vida y qué amargo el dolor. inabsurda y concreta como mando de torno en las manos,
Esta ciudad podrá parecerse a la soledad una flor que se me embellece en la mente,
pero no a la patronal a la que he podido aplastar energía que tengo como sudor derramado
como yerba mala bajo cuchilla de tractor que arrasa a lo que impide su paso en cada palabra escrita minuciosamente en el cielo.
y tú estás lejos de mí, Más arrogantes y no menos jodidos: tengo
este pequeño radio que pagar con mi muerte el precio de haber nacido,
a pilas es tristeza y olvido. pagar con mi vida el desprecio sentido
Había leña y huarango que brotaba en un monte lejano por una ciudad, un tiempo, una inefectividad
y esta tijera abierta contra el maleficio en la mesa que un buen ebanista sacó enredada como trapo sucio en mis flores.
del alerce que don José Concepción le dio Todo es deuda y todo salario, neblina
tras herrarle un caballo. en estos años malditos como una pesadilla
Huarango y hojas de sauce curvándose en una acequia tranquila era choza donde me han de veras pisoteado
escondida, flores y de veras me encuentro arrojado
como dulces camotes aún continuaban ardiendo en la tarde. como en un foso de Roma.
Ah, qué amarga mi vida y qué amargo el dolor de no estar en mi pueblo,
junto a mi dulce fogón, Pero ya tienes trabajo.
pero ahora tendrás que pagar tu luz, Ahora sabrás que las canas llegan más rápido que todos
bombilla envuelta en papel de envolver fierro para espantar zancudos y estos ahorros que soñaste.
palomitas
del río que caen como triste polillas 7
en una vasija de agua.
Te tomabas unos tragos una noche
Es amarga la vida como todo en este tiempo como un no evitar contemplarte en el tiempo:
pero no más que esta ciudad donde tú has levantado tu hogar. por el nuevo hijo, compadre.
Y por usted también compadre que ha cumplido
6 un año más
(o menos) de vida. Nunca sabemos
Más gastados pero no menos arrogantes, si nuestra vida se pierde y el próximo no somos
igual coraje, una pesadumbre en mis hombros van sino tristes lágrimas en ojos de nuestra familia.
mis compañeros de niño, Siempre habrá motivo para alegrarse
mis pequeños amigos, estos hermanos demacrados y otro para soltar lágrimas como garúa sobre Lima.

646 647
Estábamos viernes y mañana, día del pueblo,
tengo que sacar a la suciedad como tesoro perdido
en el overol. Refregar duramente estos trapos de gasolina,
asearse para acompañar al domingo a un parque de la realidad.
Entre la bruma de unos tragos recordabas
el huaylas que zapateabas en torno a tus sauces,
un sembrar tuyo que ahora es fuerte fatiga
en un rapidísimo torno de factoría.
Y no –no te trajeron aquí locas ilusiones
ni ningún otro vals que no has querido cantar todavía.
Aquí me han traído un fuego
que no calentaba sino el silencioso rumor
de una cacerola dormida, un encontrarme lejos
de aquel pasado que nada me prometía
o este buen buscarme un oficio
que me ha dado mi pan.
Pero ya te has conseguido un trabajo.
Ahora sabrás que hay que pagar hasta lo que uno se atreve a
cagar en la ciudad.
8 no tienes tampoco más que poleas ruidosas
En el parque Universitario podrás todavía
pagar por menos (pero multiplicado por diez) de lo que te costaba
un plato tragado tan rápidamente
como un mecánico saca y pone otra bujía en su batería.
Si has saboreado o no chanfainita, pescado frito, arroz con frijoles
sabes que no en cualquier paladar
sino en la digestión cacarea tu pollo: proteínas
y más proteínas, según decía el maestro de escuela.
No tienes tiempo para saborear tu comida
y lo que digieres es la oscura mirada de un capataz que te obliga
648
a funcionar tan perfectamente
como poleas de una Diesel ensamblada a tu maestría.
No pidas lechuga y el tomate es aún un fuerte rubor que guardado
tu esfuerzo.
El color del mar a las 3 de la tarde apenas se puede engullir
fugazmente y verdura fresca
son tus pulmones, el agrio ajo este carajo contra el patrón.
El ministro de Economía ve de pasada, si ve, lo que tú has
Sentido aquí dentro,
garrotes en el estómago, y muy escasa comida a tus niños.
Enróllate bien esta larga chalina en el cuello.
Abróchate perfectamente esta gruesa casaca de cuero porque este
clima húmedo ensuciará a tus bronquios.
9
Amaneció domingo, ¿a dónde irás a parar ahora?
Apenas uno que otro ligero auto pasa rasgando a este largo
silencio de la tarde.
Amaneció domingo y no sabes aún dónde ir,
en una sirena que sueña
4 veces por día en el mismo sitio
6 veces a la semana
Mi vida es un látigo sacando flores de sangre a mis espaldas,
tarro de leche sobre un mostrador donde la cuenta no alcanza
aun a llenar
el estómago de mis hijos.
¿Se puede llamar a esto lucidez, valor, rugido de puma
enfrentándose inabdicablemente a lo que debe ser destruido?
(Eres más de lo que has sido y no serás tampoco menos que tu
propio oficio).
649
No me ha quedado sino sobreponer mi chicote
a esta batería de un sueño donde mi vida es fuego moldeándose
como tornillo a la huacha
de una noche perdida.
Y tu vida no podrá desacoplarse al todo
(tus compañeros como maquinaria pesada son una palanca que actúa
interrelacionando un orden)
y el orden
esta precisión impidiéndote descuidarte un instante,
bello procedimiento del que si fugas tu mano perderá la virtud
de un buen concertista al que sólo puedes,
a veces, escuchar rápidamente en la radio.
No te habrás de fugar de ti mismo para ser otro, y pierde
tus ilusiones perdidas: no lloverá aún mamá en tu cielo.
Estás en Lima y aquí, como en cualquier otra ciudad llena de
industrias, hay bondad
y maldad, turbiedad, limpidez, y serenidad. Tiene
esta ciudad sus vicios que cuestan la pérdida del razonamiento, sus tristes
callejuelas que hieden
- pasa, pasa trabajador provinciano sin mirar de reojo siquiera -
a pecado y avaricia,
gula, envidia, y tormento. Recuerda: llegaste aquí
como un niño y tus alegrías, tus no muy alocadas borracheras in-
cluso, serán gorrioncillos
tan alegres que vuelan como chalina en tu cuello,
sentimientos como pajarillos piando bellamente su propia canción preferida.
Y sin perder lo que eras tienes ya lo que serás:
duras manos callosas como piedra
que manejan perfectamente a una palanca de acero,
ajustan o precisan los pernos
de un sentimiento valiente, transforman
en flor repujada al fierro labrado
con una cuchillas afilada, sistema automático
650
cuyo brillo te ha podido destruir lo poco o mucho
de aldea que aún tenías en tus ojos.
No sulfures aún tu destino y mantente diestro; ágil, fresco
como higo recién madurado en su planta.
Amaneció domingo y mañana 20 pabellones,
baños anegados, orín apelmazado, girar de máquinas
y más girar de máquinas enloquecidas taladrando a tus oídos, tu
fatiga, tu silencio serán
tu caminata solitaria en un parque, un áspero zapatear en el
Coliseo.
Te visitan parientes y amigos, un hermano que estudia matemáticas
puras te ha pedido
este consejo práctico para un teorema que sólo
tu mecánica concreta ha podido hasta ahora resolver.
10
Y a todo el que había nacido en el valle le llegaba su hora: José Manuel, Maruja,
Ley, Victoria, Gato, Ñaño, Aurora partían
todos los años de un paradero en San Agustín
-enchapada a plaza San Martín- y en tu maleta apenas cabían esa
niñez fogosamente jugada
en calles y chacras, potreros, ruinas incaicas, o que
comió hostias no consagradas, hurtó ciruelas y nísperos,
se puso larga sotana roja con blanca casulla de monaguillo
en misas dominicales
y noches de novenario que terminaban con procesión
y castillos de fuego de artificio a medianoche.
(Esto parece “La voz de la tradición” en Radio Nacional
y Martínez Smart aún se despierta cantando- “…las locas ilusiones
me sacaron de mi pueblo”).
Partían y llegaban todos los años al parque Universitario.
651
Terminaran o no terminaran su secundaria,
terminaran o no terminaran sus estudios primarios,
consiguieran o no ingresar a la U todos seguían el mismo camino
pedregoso hacia Lima
y como largas casuarinas iban enraizándose
por todo el Perú. No los esperaba un canto de triunfo,
ni los esperaba un fracaso académico. Partían
y llegaban al parque Universitario, esta vida y su muerte podían
ser libros, vendedores
de preservativos estériles bajo dinteles de Colmena.
Partían y llegaban con cada buena cosecha como cuando se terminaba
un año escolar donde yo también era
arrojado dos veces del Paraíso materno:
de la placenta primero
y de mi aldea pequeña a esta ciudad donde hay bondad y maldad.
Allá en el terruño ya le estaba quitando el pan a mis hijos,
un sitio caliente
a los que tienen que nacer. Partían
y llegaban, y yo ya estoy afincándome en Lima:
para enviar esta ropa que no me queda
a los más menorcitos, y poner el doloroso sudor
en el pan de todo este tiempo.
Y ahora al planchar mi overol he querido estar otra vez
en la feria agropecuaria
pero sé que a mi pueblo no se llega por carretera
sino por este sueño que uno realiza limpiamente en su obra.
652
MUSEUM AETERNUM
(El poeta -una iluminación- se dirige a las flores)
Está lo que produjo Arona
-diccionario con menos procacidades
que una muchacha desnudándose en tus manos-
y lo que hizo Amézaga es una trocha arrancada
a un fin de siecle, vuelta maravillosa
al jardín de Melgar.
El ópalo del otoño se marchita en la noche
y en el bolsillo tengo el libro por donde ahora paseas.
Mira cómo este hombre
(y es Unanue) ha dejado reposar tranquilamente sus manos
en el parque Universitario: mármol y yerba,
cielo azul despejado, jubilados con niños
como gatos saltándole en sus rodillas
han venido
a recostarse lentamente en Unanue.
Allí está Rossel, aportó el estoicismo
y toda esta discretísima precisión que debemos
agradecer. Olvidamos
lo que nos ha faltado, tenemos
por presente apenas
la tarde arruinada de una época triste e impasible
como ésta. No hablemos de sirenas cuyos muslos
de bronce poseen esa tan escasa lujuria
que sobra en nuestras más castas amigas.
¿Quién dejó que el musgo mordiera sus labios a Rossel?
Trabajar dijo Llamosas en el s. XVII
es algo perdido en un mundo aún incipiente:
“Pues aquí cada genio arrebatado, /tiene el Arte u ocioso o perdonado”
y en esto prefiguró a esa persona admirable,
flor violenta, Manuel González Prada.
Yo me he trompeado ya por Clarissa: esto
lo sabe perfectamente el “Mochica”
y el jardín -espejo de Amarilis-
al que llego trayéndote estas flores
que se denudan como muchachas acariciadas en mis manos.
Doblando a la izquierda para ver a Salaverry -que viajó
653
hasta París a desposar a Ismena- me encontré
a la derecha de un lago verde pálido, tranquilo furor
como un bote con enamorados impulsándose en la tarde
con Althaus hablando enloquecido
y otro loco
-M.A. García-, algunos clasicistas,
tristeza en los ojos, pelo verde
como yedra bajo un volumen de ceniza -apenas
la saliva de un verso que cuelga en sus tristes labios
A veces la sabiduría se dispone
a descansar bajo una lápida y su epígrafe
es musgo y noche: viajero, ten la paciencia
de no detenerte hasta encontrar tu camino.
Se sabe que no puse todas mis complacencias en Arona
pero aquí está Márquez también: uno
conoció la naturaleza hasta el borde mismo
de su vieja hacienda
(más allá la vida era un castillo desconocido)
y el otro -¿o fue Corpancho?-
se ahogó temprano -Panamá, La bohemia de mi tiempo-
pero lo que conocemos de él aún no florece
como un mar en labios de ninguna furia adolescente.
No hay mármol
ni yerba aún fresca para Amézaga
-y bregué ya por Althaus- donde poner mis alas.
Ingeniero Paulet, Pedro Ruíz Gallo- la obra soñada
ahora florece como bellas máquinas en la noche.
No interesa el mármol
o su alegoría en bronce: encender
versos como flores en ojos de gente apesadumbrada
produce inteligencia, espíritu fresco en una aventura
amarga. Exquisitez y profundidad son niveles
de una misma experiencia que deben engarzarse.
No rechines, por favor,
tus dientes estériles
y si no me entiendes -no gustas el arte-
tampoco podrás demostrar
a Gödel.
¿Cómo vivió -trago y fuego- toda esta gente:
corazón enloquecido en la mano? ¿Se dirigían a nosotros
cada vez que en el Palais -triste verbena del Apolo-
654
alzaban su ajenjo que brillaba tras la penumbra del verano?
Todo un largo siglo ha pasado desde entonces
y la locura de J. Chávez alzándose
sobre los Alpes es hoy una realidad tan natural
como volar para tocar apenas el cielo con las manos.
¿Mañana otra dimensión podrá efectuar la belleza
que se transforma en objeto apenas vuelves a ser espejo?
Tuvo un centro también este fin de siglo: piadosamente
o elegantemente tuvo su misterioso autor
que concentró a todos:
fue Lucrecio y todas estas verdades
que liberaron mente y cuerpo de su atadura mítica.
Nuestro XX olvidó a Lucrecio. Buscaba la forma,
una cierta expresividad en estructurar el hecho interno
mientras Yerovi era un piropo lanzado
desde mi bicicleta a los 12 años: “sal a tu ventana ingrata
y escucha la mandolinata que te doy en el jardín”.
En una taza de café ahora,
o en un chilcano de guinda,
como un lago de lágrimas se hunde este pasado
que yo tan borracho como un ángel
he rescatado para ti
y éstos son nuestros poetas: ni han usado peluca empolvada
como azúcar impalpable ni son pastiches de Versailles,
no están catalogados en Harvard. Fieras
inteligentes y rabiosas batiéndose elegantemente a duelo
donde también yo con esta punta
de mi espada tracé estos versos
para ti
y mis hijos.
II
Tengo abierto este libro de González Prada.
No leo su verso a la “flor de inefable nombre:
flor del olvido” /Leo ahora
Anarquismo,
acción como caballo que enrumba hacia el Paraíso espera­do.
Había como león desatado para el que sólo existen
dos patrias: patria de ricos,
y patria de pobres. Esta flor que olvida es entonces
655
 su sabotaje a la noche.
Su prosa parece concentrar la violencia de una daga
que gobierno para destrozar una noche desolada.
¿El arte no puede volver a ser el sueño del mundo?
Sólo el artista ha de significar
un bello estado animicus en el tempus
sin dejar de obrar con /desde/ en la palabra:
no entiendo
otro Anarquismo que no pueda ser un trabajo intelectual.
Aqueste estilo directo y tan filoso
como cuchillo de salteador de caminos es florecer
en el hielo de la noche. ¿A quién podía leerse entonces?
¿Brotaban flores lánguidas en las fiestas galantes de una
noche perdida en el otoño?
Tiempo pasado, tiempo de mierda.
Sólo podíamos ser ahora una flor de futuro desesperándose
en este pasado arruinado como tristeza de otoño.
¿Estos versos que florecen en la punta de una espada no
son faroles en tus manos?
Un acto de amor -sueño profético- proyectándose
como navío en el espacio de mañana bajo estos versos -crí­tica
y flores de tu intelecto- que remueven
el fondo del pretérito: flores como garfios clavándose
a mi carne cuando la tristeza me arroja,
petardo en verano, contra las vidrieras de la noche.
Época en que apenas son posibles estos dos métodos:
1. no estética sino esteticismo, rebelión dulcísima
como sabotear un culto a dioses caídos no tan bellamente
como Orfeo giraba levemente en una muchacha.
2. realismo no como refracción
sino como rebelión ordenada desde estos carros de guerra
desplazándose en formación clásica.
Yo soy un obrero de la máquina
(de escritura) y esta condición liberará tu página
de una cierta sin razón -opuesta siempre
a construcciones como esta donde el sentido es haberse orga­nizado-.
Tracé rojo
656
donde -ferrocarril tan bello como un alba- cabalgaba el rojo
y he trazado negro donde ondeaba
el negro como el caballo de un futuro construido sobre esta
gramática
(presente imperfecto de modo indicativo): -yo hago,
bello matiz en todo un activismo
y no un ser /no ser de Hamlet
tan ínenunciablemente inconsistente como impreciso el hecho
a cuestionarse:
consistencia es comprender
y organizar a lo que se agita como estas palabras,
tiempo de estío bajo lluvia de belleza
en el lenguaje.
2
Presente y pasado son mañana, el ayer
la flor de un manuscrito que descifras como a un lucero en
la yerba:
un símbolo
-triolet- permanece anclado bajo la lluvia,
su herrumbre parece el trébol de una calle de Barranco.
Pasa un tranvía lentamente y subo en él: estos tranvías
ya no existen pero yo ahora tiemblo bajo el lloviznar de un
ayer que pasa
como este tranvía
llevándome hacia una noche incierta.
¿Existe aún retórica de clase?
¿Perversidad tan pálida como ojeras de una mujer perdida a
medianoche?
¿No se puede considerar la clase obrera como máquinas con
flores que brotan en verano
-un cambio de estilo en el mundo?
Soñando que yo sobrevolaba como una mariposa sobre el rumor
a tranvías de la noche me atreví
a despertar entonces como flor en la mariposa de tus muslos.
Eres un trago, mujer -¿quién soñaba a quién?- que me contem­plas
posado ahora como mariposa en tus pechos.
¿Quién soñaba a quién? ¿Kouang-Tseo, Prada?
¿Esta mariposa es la canción de las flores amargas que gusta­bas?
Estar en este tiempo es decir que sobrevuelas tranvías
657
como óxido en la noche y soy
la belleza
de un proyecto que florece en mis ojos pero el tranvía voló
hecho pedazos y yo ahora sueño este poema.
3 la esclavitud de los negros -que en 1541 fueron encadenados
“Ardua tarea corresponde al escritor...” dijiste:
“... su obra tiene que ser de propaganda y ataque...”.
y te habla de Rudy el Rojo
y también nombré a Cohn-Bendit, profetas
en la revolución estudiantil leyendo a Malatesta
y a Marcuse, a Bakunin y a Fidel.
Tus discípulos se dirigían a ti -toda la Inteligentzia:
Colónidas, futuros Amauta- con un hermoso furor
en los ojos.
Tiempos presagiando la dictadura de Leguía.
“Viva Piérola’’ gritó un estudiante por joder
y en Barranco el mar era una bella copa
de ajenjo en un tranvía con lilas aún obstinándose
en llegar lentamente al barrio chino.
González Prada era un nombre escondido en nuestra mente,
el renacimiento de un tipo de lucha y volví a escuchar “Vi­va Piérola”
en el comedor universitario,
los estudiantes discutían: Y las murallas coloniales cayeron en Lima
en el gobierno de Castilla se da la “ley chinesca”
(17-XI-1849) “... ley dada bajo los auspicios
- el hacendado, el latifundista, es un señor feudal”, 7 E.-
y “en el Presupuesto General de la República una partida
de 50,000 pesos” -25,000 para la inmigración china
y 25,000 para “otros”
considerando dicha ley:
“el pago de 30 pesos como prima a los introductores” (¡¡¡)
( a los introductores) “de brazos siempre que no bajases de 50
el número de personas inmigrantes (de otras nacionalidades)”
“y además” -daba privilegios- “por 5 años a Dn, Elias
al igual que a don Juan Rodríguez para introducirlos
a los departamentos de Lima y la Libertad respectivamente”
y entre 1850/53 ingresaron al país más de 5,000 chinos
traídos como sartas de ganado “por los corredores
establecidos en Makao”
658
y por cada chino se pagaban 500 pesos
costo: 500 pesos
contrato: 8 años
sueldo: 4 pesos al mes
pero también en el gobierno de Castilla se abolió
y traídos a reemplazar a estos duros trabajos indios.
Son años de formación de la personalidad de don Manuel
y las beatas se persignaban al mirarlo pasear tan altivo por estas tardes de
Chorrillos,
“Para verme con los muertos
busco plazas, no desiertos”
y en las calles (ahora) esta muchedumbre camina enlatada,
y sin destino en tiempos de crisis de Poder.
Época de la gran crisis económica internacional
-España ha pretendido recuperar sus colonias-
y el ministro Piérola firmó el contrato con Dreyfus.
“Viva Piérola” gritó el estudiante
(algo aconsejable según la economía clásica)
y las inversiones crearon una imagen ficticia de bienestar.
Y era la expansión final del capitalismo europeo.
por otras aparentemente impenetrables pero invisibles:
“España nos quería como país productor de oro.
Inglaterra nos prefirió como país productor de guano y sali­tre” -cf. 7 E.
y eran primeros elementos sólidos de capital comercial y bancario
- “los profiteurs directos e indirectos de la riqueza
del litoral empezaron a constituir una clase capitalista”
-clase confundida y enlazada a la aristocracia: “Castilla
marcó la solidificación de una clase capitalista”
y los ingleses “rapiñadores del guano y el salitre”
como dijo Prada -tiempos en que brotaba el ghetto negro
de la Victoria en el gobierno de Pardo- tenían una educación
hipócrita
y victoriana,
suaves orgías bajo el misal anglicano.
¿Podré ser feliz? ¿Quién me asegura no haber perdido
659
lo mejor de mi vida procreando cultura en un país tan descon­siderado
y con gente aún malagradecida y banal?
¿Quién podrá no decirme que una vida perdida son estos versos,
belleza predicada
no tan inconcientemente como las piedras caen en mis flores?
Todo un mar de bohemios bajaba entonces hasta la calle Capón
y probar opio era algo tan dulce como absolver pecados en
miér­coles de ceniza,
Vallejo y Valdelomar, Mariátegui y Falcón
buscaban a don Manuel para aprender su verdad aún
hasta cuando vino ese entrechocar de espadas:
Palma vs. González Prada
-un asunto (ahora) nada importante,
las guerras civiles eran balazos a medianoche y la sangre
flores del camino de las montoneras de la sierra.
Pasó la guerra del Pacífico, defendimos
espada en mano- a la patria en peligro y estuvimos con Cáceres.
Aristocracia y oligarquías, podridos,
¡Y donde metes el dedo, sale pus?
Sale pus en donde hay oligarquía.
Tu anarquismo era la salida -“libertad ilimitada
y mayor bienestar” como LUME & VERITAS,
este nuevo diseño de Fourier:
burocracia liquidada y estructural federal del país
(desaparición del patrón oro: la moneda) -como dijo Read:
creando en su lugar un medio de cambio basado en la capacidad
productiva
del país: tantas unidades de cambio
por tantas unidades de producción”.
Y en San Marcos - “Viva Piérola” (Facultad de Ciencias Econó.)
y el estudiante quiso decir administración civilista
y “bases más solidas” según Mariátegui-
y recién entonces comprendí su grito como flor en la noche.
Me conseguí tu libro Anarquismo para aplicarlo ahora
que nada había podido arrugar tu rostro altivo:
LOS VIEJOS A LA TUMBA,
LOS JÓVENES A LA OBRA
no solamente un lema
como cuando los estudiantes desplegaban sus banderolas rojas
en las calles
660
de Lima y yo, belleza de un motor que mueve la historia,
me uní a la marcha como a un sueño donde una muchacha me espe­raba
para ser conducida a la victoria.
II
En el parque Vallejo
Todo muchacho es discordia
y saca canas a su tiempo, y no hay muchachos
que no sean Vallejo, o Eguren, Martín Adán,
una cierta violencia tranquila bajo esa mirada intranquila
como un gato en la noche.
Pasen, revuélquense y duerman avariciosamente hombres
que lo persiguieron: al final se comprende
que toda bondad resiste a la injuria
y el silencio es pasto de olvido.
El camino de un hombre está sembrado
con llantos, cercos atragantadores, dientes rechífleros
que se levantan a cercar el fuego de sus pasos que ruedan co­mo
flores en el pasto.
Ve, muchacha también tú y háblale ahora a quien forjó
-dulce dolor- el carácter de su país. Dale tu mano,
y acarícialo como al misterio de la vida,
esparce este polen de sus versos
sobre estas calles inciertas.
Su mentón descansa
en el puño cerrado y esta vida
son flores de piedra en su canto.
Tiene melena de león y una hermosa piedra negrísima
engarzada en esta sortija que él me ha brindado esta mañana
cuando el invierno llevó mi vida
hasta Ica y Camaná donde el maestro
girando como un cosmonauta alrededor
de estas latas con flores resolvió darme su impecable lección.
Y yo estaba girando como un astro en el silencio de Lima,
trotaba como un caballo de fuego por un camino de zarzamoras
donde ninguna buena posada se abría.
661

Sólo tú, melena de fuego,
librito de albaricoque me abría
su palabra rebelde.
Los días de guerra y de paz son laboriosas odas tranquilas
a este flujo del tiempo, precisan a este vivir enfrentado como
luz a un presente perdido
y la noche es este botín de la vida,
la vida el botín de un largo trabajo.
Este hombre padeció guerras, y llantos, incomprensiones absurdas,
órdenes
de arrojarse bajo un ferrocarril de Trujillo. y a 35 años de tu muerte nadie
Ve, muchacha, y libéralo, cosecha estas flores que él
te ofrece en sus ojos.
Y ten el valor de aprender en él lo que en él fue destino,
asunción, trabajo. Trajo carácter, fuerza, voluntad,
y sufrió mientras no daba tregua a tanta iniquidad,
este duro combate que opuso para vivir.
No tuvo avaricia en su llanto y apenas sonríe seriamente tranqui­lo
cuando se ha logrado el cometido buscado.
Así es cómo se forma el genio, con dolores
que sólo el mar percibe, con valores que la muerte no podrá
destrozar.
Anda muchacha y evita inclinarte,
el abrazo es un abrazo directo, estrecho, .
compacto.
Su mentón descansa
en el puño cerrado y esta vida
son flores de piedra en su canto.
Dulzura de primavera, tiempo cruel y absurdo,
todo muchacho es discordia, y extrae canas a su tiempo.
Pasen, inquiétense, y dejen que este hombre contemple su mun­do
como un llanto.
Fue sufrimiento, metal sin tregua, esplendor en los ojos.
¿Quién se llamó puro? ¿Y llamándose puro te arrojó pedradas
de terciopelo
en las manos?
662
Sólo tú, melena de fuego,
librito de albaricoque me abría
su palabra rebelde.
Y este sueño de un ángel rebelde no será inapelable como todo
pasado
pero su rebelión es un gorjeo que habla con Vallejo escapando
a esas redes de bullicio
y pereza. Y tú, muchacha, mira que el arte es aprendizaje y
herencia.
¿Cuál es la función de un joven poeta?
Solamente pidiendo mi mordaza todos se justificaban contigo
hizo nada consistente. ¿Puedes escucharme todavía?
¿Todavía te preocupa que todo aquel pasado no fuera tan bello
como amanecer entre abedules, palabras
que florecen como tus manos bajo el mentón pensativo?
Ningún buen estudio sobre él
y el hombre es un libro ilegible, algo
tan poco digno de su noble trabajo que quien no te rescataba
de exégesis ininteligibles
como este tiempo y su absurdo muy poco digno podría ser tam­bién para ti,
y para todos. Y te trastocan, a su modo
te interpretan: no hay mármol real, piedra de Huamanga,
sillar arequipeño, sino palabrería vana
y sin sentido. ¿Dónde ha residido tu belleza briosa
y grandiosa, sabiduría de siglos, libro milenario de un pue­blo
que te cuida como a su sangre?
¿Y cuál es, nuevamente, la función de un joven poeta
y no otro sino este que posee la conciencia del progreso del
arte de su país?
Tú, bella muchacha, ¿cómo podrás vivir vanamente ignorando
a tu fuego que florece en estas manos revueltas?
Estábamos en el parque Vallejo,
gran piedra lustrosa, y un bronce en lo alto
-alas de alondra, fuego: espiritualidad sublimada-
y al frente, tras nosotros, el bello juego barroco de una fa­chada
de iglesia -ángeles,
alas, fuego votivo en piedra o madera: sangre mestiza-,
una especie de comunión continua:
“Espíritu indígena” c/o “Espíritu Mestizo”,
663
y como telón al fondo un enorme edificio con oficinas bancarias
-símbolo sin gusto
y no perdurable de un capital monopolista-,
y todo esto era una estructura
en tiempos diversos y opuestos:
A.- Imagen de Vallejo (Inti)
B.- Imagen del barroco (Inti mestizo)
C.- Alienación capitalista (aculturamiento)
en un mismo lugar del siglo XX donde yo me lanzaba a rescatarte
de manos inconvenientes
para colocarte sobre esta discusión trascendente.
¿Cómo podríamos, de otro modo, vivir ignorando 2
a estas llamas tranquilas de nuestro corazón angustiado?
Ah, pasen, revuélquense, y duerman avariciosamente hombres que
lo persiguieron: al final se comprende
que la bondad resiste más que su injuria
y ésta es pasto de olvido.
Porque no hay tregua posible luego del fin,
y porque tampoco hay fin posible después
de la tregua.
IV
Una acuarela de Eguren
El cielo rojo y su ojo dorado,
el verde cabello revuelto está lleno de fuego en otoño.
Un muchacho aprieta contra su pecho un paisaje de versos como
una muchacha
que el hombre que va apurado en un ómnibus olvida ahora
apreciar. Todo esto es silencio, y murmura la tarde -¿qué mur­mura?
laúdes, órganos color caoba,
oleaje de un mar a lo lejos-: nada es indigna
como este librito olvidado donde una dulce delicadeza que el
mundo ha perdido
coloca sus manos en el rostro acongojado
y se echa a llorar, estremece su vida
en pastos donde el cielo de una azucena lo escucha
y protege. Aparta lo que no te es propicio,
el mercurio que trepa a grandes pasos con la fiebre,
664
color insensible y lerdo como el plomo de la muerte.
Y ten el candor de relinchar como un pony colorado
y este tiempo es un gran prado de luz como un cuadro donde el
charango azul
y la mano roja florecen, y se entrelazan,
dulce hombre en harapos de la noche, para torcerle el cuello
al arsénico -negro cisne de plástico-, verdaderas gotas
de sangre en el verso y no color diluido, compás
de manos alocadas que trazan su sueño
y lo cumplen.
Vuelo azul de Barranco a Lima:
José María Eguren camina con un pincel delicado
- “continuaré mi verso desolado”-.
¿Y yo lo puedo oír porque hete amado?
Tengo un lejano arcabuz de fuego que habla
como un Ananké olvidado:
- “lanza el oboe vespertina queja”-
y tus palabras son venados saltando un cerco
de símbolos floridos (para Marcuse).
1° Este luchar por la existencia implica obliteración
no de tus sueños sino (para mí)
fortaleza moral en un corpus sensual.
2° ¿Mas por esto en Eguren su Ananke
no es una vuelta al estado de inocencia primera?
No sé qué es la moral
y es mejor derribar los monumentos de lodo
que se anteponen a la tolerancia.
Pero los desbordes de una moral -como una libertad cuando no es
el provecho común-
mi ánimo, obliga a blandir el fuego del ángel
que se posesiona del sueño y trae paz a los muertos.
Conclusión 1° Existencia es proporción + dirección
a la libido.
665
REPRESIÓN LIBERACIÓN LA EDUCACIÓN FORMAL

1° de Eros: 1° de Eros:
2° causa división del trabajo: 2° división móvil del trabajo:
estática, silencio y desorden progreso, estética y concordia I Teoría de la virtud
concordia.
3° Metáforas: Prometeo. 3° Metáforas: Shelley. Salir de improviso ai verano.
No hay cerezos ni manzanos aún tiernos y con flores.
Conclusión 2°: Realidad es una proyección del trabajo. No todavía los pinceles de flores que han de causar una im­presión
favorable, un toque delicado
Muchacha, esto es lo que pude entrever en Eguren. en un jardín desvaído. Toda una etapa
Te he puesto cerezas con miel en un frasco y ahora estás conce­diéndome -arpas de niebla y tristeza- como una pesadilla
tu apreciación ha terminado
de estas cosas como caderas que he poseído para engendrar y es viernes.
niños que arañen la piel del cansancio, destruyan Mis estudios de antiguos manuscritos se multiplican,
las cosas que sobran en nuestra sala. ¿Puedo permitirme beber una cerveza?
No soñaré un lenguaje más extraño que el desconcierto
3 y la náusea, un poco de mí
y mucho menos aquí donde todo es daltónico,
Llegará, tarde o temprano, otra mañana bella y nada florece: estas novelas,
como un parpadeo de hojas donde incluso se atrevan estos rehiletes por ejemplo, estos poemas con olas grises como el silencio.
que traen ¿No te parece que nuestros académicos se acostumbraron a jun­tar
buena suerte a volar dulcemente -alas transparentes como garras palabras como monedas, tener
y ángeles como llamas rojas posándose en un temor que se desha­ce mucho renombre y muy poca belleza?
en mi gran pelo revuelto Ninguna cerveza podrá calmar a este tiempo: 6 p.m.
como un mar donde chapoteas tragándote el furor de estos ojos -espero a Pedro.
que te iluminan. Y llegará, tarde o temprano, Viene en su auto atrevido y esta noche será el recital
y más temprano que tarde, este día -fiesta y belleza- donde habré de leer un poema aún irreverente como todo en la
como un ángel liberándonos de la prisión en que estamos para por fin abrir vida, una bendición
este libro de versos como un gran cuadro de fuerzas como un florero sobre esta página soñada.
sobre la pared de tu tiempo. Imaginar una persona poética mientras busco
el punto de confluencia entre Garcilaso Inka y Guamán Poma de Ayala
no será una metáfora
que pueda degustarse en el “Haití”
pero es cultura
que agiliza la mente. Hay también
todos estos libros sobre Lima
-crónicas anacrónicas y recientes-
y todos bajo un mismo denominador común:
una ciudad que se proyecta no como existir
sino como irrealidad no contiene esta verdad acumulada suave­mente

666 667
 en el pasto
bajo estos geranios donde unos enamorados se acarician lenta­mente:
su futuro
es el presente y una persona real
ha de florecer como esta luna
en la noche
sin perder serenidad ni pétalos que han de moverse
-tu destreza dará realidad
a los frutos de tu visión- en la conciencia
donde el poema adquiere su verdad perdurable y ahora Salaverry parece
una ribera tranquila sembrada con autos, hospitales
de cascara verde, cafés con terrazas donde el viento desen­mascara
a un palimpsesto expuesto
bajo esta luz de mis ojos. Dicen
que la ausencia de sol
en la capital de la tierra del sol en una paradoja inexplica­ble
como inarmonía,
o concierto, y que todo esto, la carne caliente,
y su ardor, es un producto
de la imaginación encendida en displicentes damiselas europeas insatisfechas.
Que no hubo cronista -ni nuevo apolillado cronista-
que no se hubiese, todos además de segunda, bebido la hiel
del mal gusto obviándole
a esta ciudad su amor a las flores y su verano de uvas,
su primavera y sus brincos de luz malva en otoño, su invierno
lleno de brisa olor salado
a mar en los grandes cruces donde revolotean papeles
como hojas en bloques de soledad
fríos y con fluorescentes,
tiene una certeza que las repeticiones gastadas no tienen.
Crónicas extranjeras hablaron de una ciudad no definible o
indiferente -muchos balcones
y monasterios, muchas leyendas
y el poco silencio de un fervor recogjdo-
pero siempre hundida en la niebla: nunca
al cuidado de luces trasladándose como pesebres sobre el ondular
de estos cerros marrones. Viajeros
que huían de su propia nostalgia nos han dejado atardeceres
grises como pliegos
en 8 octavos por donde hemos caminado
sin saber que eso era olvido, o retórica,
una versión menos moderna que la antigüedad de nuestra fuerza,
o sabiduría: se habló,
además, de una república aristocrática donde tú
ni yo existíamos fuera del mal tiempo,
leopardos furiosos obligando a los veraneantes del sur a re­cogerse
como hojas resecas en arcones de olvido y rencor.
¡Aplaca tu ira, Señor! ¡Aplaca tu ira!
Y nosotros arrojándonos contra la noche llegábamos
-yerba fresca- a barrer los últimos residuos de una aristo­cracia
que se iba
y debía irse a un lugar tan acogedor
como una vitrina en el Museo del Larco Herrera
pero ahora, en la noche,
los semáforos verde /ámbar /rojo como flores tranquilas
se abren a nuestro paso por estas calles
donde la gente se aferra a una amable sonrisa como a geranios
y plantas de ficus
que uno riega en la tarde. Ni perla en la noche
ni ciudad de tapadas: esta ciudad
es un intelecto cuya energía transcurre
en barriadas con flores, y sin trabajo, con hambre, y violencia,
leopardo levantado su garra de pronto para cuidar a su hijita.
II El pequeño guerrero
El tiempo que pasa no vuelve
pero bajo la primavera mi viejo libro de Guamán Poma ajado
en flores son estas calles
por donde mi hija camina. Calles tranquilas
o tumultuosas, bosque de ficus como un macetero lleno de
muchachos jugando
estas tardes de sábados soleadas y frías
en que he puesto raíces.
y mi vida se va en esta muchedumbre que vaga en torno a un
charango infinito,
un poco de yerba que muerden estas fauces
de un cantar desolado.
Todo era entonces inaccesiblemente triste y lejano,
y nadie venía a reunirse en torno al rasgido de esta flor

668 669
 desolada una tarde perdida
cuando estar en la ciudad era
desear compañía, una mano
que aún pudiera guiarte por entre los recovecos de todo este tiempo.
Una alocada boda fue levantar estos brazos
y hacerlos girar contra el viento como contra los pétalos de
mis versos que envolvieron
a esta esposa para danzaría en verano:
pasto, flores, versos donde ella fue lujuriosa
y hermosa
como cuando uno emigra a la gran ciudad
y encuentra el amor que te habrá de limpiar, procrea
la belleza que habrá de sonreirte como un libro en que está
la alegría
y la tristeza de todos estos años amargos.
Tu charango y la quena y mi largo silencio musicalizado no fue­ron
pasto de nuestra prisa,
ni alimento para un olvido: en su música
como un jardín de flores silvestres
todo era el orden donde yo contemplaba
esta armonización entre naturaleza y cultura.
poseer aún a la luna como tus propios ojos que arañan el
papel
del silencio es tu verdad visionaria
de lo moderno, una forma de toda esta vieja sabiduría persis­tiendo,
bajo los sueños
que remodelan tu mundo
y al volver a tomar el mismo ómnibus verás
una abeja en tus labios fruncidos, ciudad
inexperta como una joven socióloga recién graduada realizando
su primera encuesta
de probabilidad en mi mundo.
Mi vista como un cóndor se ha clavado
en lo que se desata afuera y afuera son cestos de verdura que
pasan
por entre carretillas de comida, mercadillos
de toldos con ropas bellas como este cielo,
o camisas naranjas, chompas rojas, pañuelos rosados como flo­res
donde yo entresaco
estos versos aún no perdidos en un insomnio largo
como burocracia o niebla biliosa en los labios resecos,
670
¿Qué es, o para qué sirven todos estos estudios
de factibilidad como planillas de sueldos inalcanzables don­de lo que
verdaderamente
cuenta es lo que el hombre se dice a sí mismo,
un murmurar como paredes pintarrajeadas de noche?.
Sin embargo hubimos de tocar frío
vacío sin flor en el hielo de un frigidaire que no ha conte­nido esto
para lo que fue construido
(en vez de pan la náusea alimenta
a tu despensa) y el ómnibus sale ahora
de una calle olvidada como gota de sudor en tus sienes,
una cátedra no más rentable que lo poco recomendable de esta
vida
en noches de hastío, o silencio.
¿Esta próxima esquina ha de ser ya el final
de un viaje que apenas es una primera estación de todo lo que
una vez tu hubiste
propuesto? Sólo el caminar fue tu meta
como un sueño donde avanzas briosamente lúcido,
un único vuelo que aún proyectas
sobre la noche
y he vuelto a clavar mi vista sobre una niebla que parece aho­ra
un trapo lleno de arrugas
y es el blando lomo de un animal varado allí
donde en el borde del mar largos edificios
(como nichos de cementerio)
se bambolean
contra la ventanilla del bus.
Y ya estoy lejos de allí, la nueva cátedra que yo buscaba envejeció antes
de poder describir a todo este pulular de moscas
sobre las carretillas de comida ahora
cuando yo alejándome del oeste hacia el este contemplo
por esta misma ventanilla de bus en el que lentamente torres o
grúas de San Felipe
se inclinan como lomos de garza en la niebla
a mi propia vida
sobre la imagen inusual de un tiempo que sobrevive
sobre su propia situación precaria, este poema
como un autobús color a petróleo, franja naranja,
avanzando esta mañana cuando Leal aún está despejado
671
y yo me he bebido un té caliente tratando
de disponer estas páginas como un campo donde los ángeles se
revuelven
bajo tus párpados y combaten contra la noche
como contra lo que ha sido incorrecto a esta hora cuando todo
es límpido
y yo tengo un tiempo no más preciso que el que tengo para ir
esbozando este poema.
Voy diestramente preparado a la batalla
y mí batalla -no mi trofeo- ha sido enfrentarme
(toda esta época) a una incomprensión
como un trofeo donde tú sabes
que lo que has pensado embellece a un mundo intranquilo:
este mundo
concebido como velocidad no es la noche
y apenas pasa ante ti como si se guiñara la vista,
como si apenas este libro que hubiese estado leyendo se abrie­ra
o cerrara de golpe en un nuevo arranque el bus.
No tengo lápidas para 30 años de burocracia.
Esta vida no ha sido tan bella como un solsticio anunciado
sobre estas noches
de yerba y mi visión se ha constituido con todo lo mucho que
me costó no poseer más que poesía,
espléndida visión de una clase -Comas, Agustino-
floreando como pasto con lilas Ni amanerada ni descuidada: clásica
desde el San Cristóbal, tierra donde yo me he detenido
a sembrar yerba y música como estrellas iluminando
a tus ojos de noche cuando caminas hacía tu casa,
o abres un cuaderno como una fiesta provinciana cuya música
triste y lejana
sacude tu vida y la niña
que va conmigo ha salido a su sangre,
sus delicados pasos como un Yaru Maru aguerrido y con grite­río
en una fiesta de sauces
son ahora perfectos. El hombre
que va con ella ha debido ser melancólico
o pensativo, tiene todavía un candor
que su época cuida como a una flor.
El padre en que se ha convertido es todavía este niño que flo­rece
en las calles
como en un libro de Guamán Poma, o Garcilaso,
672
y sus flores son esta linda sonrisa
que mi niña, pequeño guerrero, te
ha brindado por mí.
III Escuela de Bellas Artes.
Con mi roja casaca granate de ángel moreno y rebelde
y el color sonrosado de tu piel en mis ojos yo he salido bus­cándote
por estas calles terribles,
tu blusa ligera y oscura,
los carbones encendidos de tus ojos
eran el mar: no, por una vez,
como lánguidos botes en una tarde insoluble:
una furiosa tranquilidad como flores que se contemplan
en olas saladas, y frescas.
¿Qué somos nosotros, y cuál nuestro delirio?
Una ciudad furiosa bajo sus garras limpiadas
y afiladas ha de tener un bello estilo de ángel de cabeza le­vantada
por estos pinceles
de la Escuela cuzqueña, una gracia elegante
en todos sus miembros -incluye aquí tus alas levantándose
como alas de gorrión
al hacer el amor- cuando el demonio bosteza tallado
en la madera de una antigua iglesia barroca.
como todo arte disciplinado y creativo y todo este tumulto de
flores-el otoño
como una palabra en la que tachas hojas marchitas -es el mar
que mi disciplina gobierna.
¿Qué ha podido erguirse como garras de otorongo de monte tras
estos ojos atreviéndose a arañar serenamente
a la tarde? Si como el sol tú volaras
de este hacia oeste donde eres un milagro del cielo levantándose
para alumbrar
de azul dulce la noche tu vuelo será el origen
de la belleza que buscas, y está en ti,
estas flores se abrirán dulcemente a tus labios en lo alto de
un barranco -y abajo
“Terrazas”, otras playas permanecen cercadas por este amor
límpido y fuerte-
como un libro donde aprendemos a comernos a besos,
673
 o tú ajustar tu mirada como pernos de un suspiro lentísimo.
Fuera de toda verdad lo inexplícito no es nunca cierto
y lo incierto se desenmascara aquí con poses escrupulosas y
no naturales donde sólo
los elementos naturales poseen esta disciplina
que pocos hombres todavía conocen.
¿Para qué hablarte aún de fuerzas productivas? Saber
que nuestro poco exceso en desarrollo electrónico impide,
por ejemplo,
que tú puedas dedicarte a crear, o amar,
esta atenta lectura
a lo que el visionario de ojos de flores proyecta
en su sueño en una verdad que obliga a todo un cambio de pers­pectiva
en las cosas,
y a muchas interpretaciones posibles
bajo una sola metáfora que explique
la dualidad de este tiempo donde, de todos modos,
las fuerzas productivas predominarán sobre ti y la historia.
El geranio de la lucidez se abre corno tu cuerpo
bajo la luna y lo que no tiembla ni es susceptible ni responde
es confusión
para toda verdad, o visión.
Conoces ya mi palabra: mi rostro tiene sudor pero no
maquillaje y ahora,
al volver, preferimos bordear el mar sembrado con abundantes
rosales floridos y no introducirnos
entre los maniquíes
de Miraflores. ¿Por qué no nos vamos mejor a otro sitio?
Y hemos dicho que el mar y el cielo, las chacras, somos noso­tros
y quienes han venido a lavar sus pecados reciben nuestra ben­dición
ante el vidrio
y la niebla donde a veces te he visto
tan delicadamente como un puñado de azucenas
en mi taza. Este auto: no mío
y sin embargo capota negra
en el poderoso motor rojo, aparcó en un atractivo café con
toldos de colores y una vez más
hubo que defender a Vallejo amenazado como un lirio
por polillas académicas. Así conversábamos.
674
IV (Tazas de té sobre esta mesa mirando el mar).
- “Yo creo que el Inka Garcilaso es la síntesis
y Guamán Poma el leopardo que permanece en acecho como en un
manto de Paracas, o tallado
en la piedra de un templo de Chavín,
una sierpe a la que el propio Inka desenreda
según el cultismo de toda esa época.
Creo en la lucidez del Inka como en la energía de Guamán Poma
y uno y otro son como ojos
de nuestro rostro: no somos un país de tuertos
ni de bizcos sin embargo
y algo más.
¿Qué nombre dar a la acción, definirla
como un Paraíso que pueda transformar su tiempo?
Ya dije: toda diferencia entre Garcilaso y Guamán Poma es una
absurda pérdida de energía
en hombres dedicados a nuestro pasado:
tuvieron una estrategia
-toda esa mitología en el trasfondo de la memoria-
y su acción,
que no tenía por qué ser un libro de Rousseau en manos de Robespierre,
pero sí
un libro de Marx blandido por Fidel Castro,
se llamó Taki Onqoy: Vilcabamba y su proyección comunista a
toda
la tierra: Macchu Pichú, bella altivez de los inkas,
construye pero no se conmueve aún cuando estremezca a tus ojos.
Y yo me he puesto a pensar: ¿por qué no hemos escrito hasta
ahora una tesis -partiendo
de la analogía entre el ábaco chino y el Quipus
de nuestra Inka- sobre el desarrollo
de las matemáticas entre nosotros? Sólo
encontrando esta ciencia perdida podemos hallar
también a una escritura afín a los menesteres de las relacio­nes simbólicas.
Un arte antropomorfo, como en los mochicas, debió haber produ­cido
una escritura
tipo creto-micénica B (como en los griegos).
Un arte geométrico, como en los inkas, debió haber producido
una escritura cuneiforme
(como en los persas): un arte tan elegante
675
como el Nazca debió haber producido una escritura ideográfica entre versos y luces instantáneas, chalinas contra el frío.
comparable sólo Pero ahora otros edificios -templos
a los caracteres chinos. Donde hay lengua conocida, con palabras sánscritas, ¿se nombra allí de veras el nombre
y sistemas métricos decimales, debe haber escritura y cien­cias matemáticas. de Dios? ¿o es todo es sólo
Y todo eso está perdido. Y todo esto parece una forma de acumular el pecado? -se interponían
(y no es) una disquisición exquisita, una serie de comparacio­nes entre yo
producto y el mar, tus labios y la larga línea circunflecta
una fuerte pulsión mental. donde todo se irradia desde uno. Cruzando el otoño habíamos
que tiene que ver toda esa charlatanería salido a Magdalena:
conmigo? el mismo Cabaret, como una bolichera hundida, apenas dejaba
En nuestras chacras, Huarochirí, Yauyos, sembrar y cosechar entrever su mástil
son la constelación del viento, y la flor. y su horrenda calavera sobre una multitud
Saca tus propias conclusiones. de pasos apurados, y yo
Nuestra literatura debió ser grande que tenía que ir tejiendo los pétalos de la figura de mi Án­gel
y poderosa, debió poseer una escritura espléndida como todas volando en tus ojos apenas
estas ciudades donde aún tenía tiempo para verte arisca como un potro, moviendo
permanecemos amándonos. ¿Cómo no explicarse entonces que palancas de un auto
todos, absolutamente todos que buscaba cierta calle, cierto número inconcluso,
nuestros cronistas hablen de un mismo origen tu cabellera de gata con pulgas, color aleonado,
y los mitos que superviven -Inkarrí, Tutupaka- sean los y mi libreta donde depositabas un poco de tus clases en San
mismos?” Marcos se abre
Pero el motor arranca y tu exquisitez de chica de San Marcos, como una flor desolada para recibir el dibujo de tus senos.
cabellos En Magdalena donde ya el mar es un charco indistinguible y
de azucena, pelambre encendida y aleonada el horizonte
en el viento llevándose al auto por un larguísimo precipicio una palabra que no encuentras por ninguna parte
al borde de un mar sembrado yo supe entonces que debía remitirme a esta dialexis de la
con flores ha terminado leyendo este poema que me hablas
que ahora gruñe, como gato de calle, como un Paraíso olvidado. Tenías
en tus manos. la piel fresca como brisa de agosto y yo cogí tus senos para
sentirte palpitar
sobre esta realidad destrozándome,
V (Lee, afilando su rostro, este poema): como toda esta tristeza,
contra tus labios. Probamos cerezos
No vi plata no vi azucenas. y música de la comunidad de las aldeas perdidas entre lagunas
Detrás de estas casas quizá un rumor a mar descompasándose azules donde chapotean
como una chica arrechísima que entre muchachos como otorongos entre los dulces tallos
página y página delibera -piano de noche- sobre la nostalgia de las retamas floridas.
y la dicha Tu cuerpo duro como un durazno se abrió en mí
es el mismo que una noche y me ofreciste un mordisco al lado del tiempo, bajo, una música
hace años de pétalos
contemplamos en el viento de nuestros ojos.

676 677
Más bello que el otoño te esperaba yo como una flor y así
(mis brazos se apretaban a tí) tú eras pura para decir que no vi plata, ni azucenas: nada que se parecie­ra
como una brizna de yerba en el estío.
Y tu temblor, tu bella ansiedad desnudada,
todo este cariño fue el ruiseñor que sobrevoló nuestros cabellos
revueltos de mariposas
y rocío de la mañana. Yo tejía estos temas
como resolviendo a Gódel, o Fermat, un ejercicio de bella cons­trucción
en esta ciudad temida
como un manuscrito lleno de lucidez y paraíso,
verdades que una cultiva como una flor en el bolsillo de la casaca
para releer o,
en momento así -cuando el ómnibus frena
y nuevos pasajeros suben o bajan hasta el destino buscado-,
completar apenas con la última pincelada precisa. El tiempo es desolación: no una parábola de Borges.
Tejer temas diversos como una ciudad, o un país,
hará que tu lucidez florezca como un laboratorio en tu escritura.
Nada de esto fue innecesario a nuestro tiempo
ni imprevisible como un desastre natural.
Sólo era bello el futuro esperado: yo, y tú,
este pasado que rechazamos al proyectar mi visión.
Pero en la tarde -era abril
y la niebla sucumbía lentamente en mis labios- dulcemente,
locura de vida, muchacha, me hablaste de ti
y que en ti vislumbré al candor que yo tuve cuando caminé por
primera vez
sobre estas calles movidas y desbordadas fue
como sentirte irrumpir en mi sueño,
saber que no te era más extraño que el jardín donde mi soledad
se disolvió como un gemido
en tus labios, noción de realidad tenida
como este poema en el que las gotas de lluvia fueron también
un camión de verduras que pasó por aquí
como un sueño llevándose besos y morrales de viaje,
estos locos amantes sobre la capota mojada.
El pantalón corduroy negro apretado modelaba mejor tu figura
que el gris
y tus pequeños pezones dulces destacaban
como gruesas ciruelas maduras en el dulzor de mi boca
y esto fue Tchaikovsky
mientras me depositabas una mirada en los ojos,
678
habiendo cumplido con este tiempo .
a una belleza
de la que sólo tenemos un bello presentimiento
cuando nuestros ojos se encuentran y ahora
Rosaura enrumba hacia el centro como a un mar con luces.
VI Epílogo: el conocimiento interior
La tarde se ha oscurecido.
No siento luz en los rostros que pasan ahora por una acera
tan fría
como carrocería de auto en invierno.
En tus manos mi poema revoloteaba como un gorrioncillo afiebrado.
Y era viernes. Y la vida no fue ya silencio.
No fue ya ojos vacíos. Ni hágase una tregua que el gobierno iba
a pedir: dimos,
entonces, una vuelta por entre los baches
de la noche, y el auto ronroneaba, saltaba
por sobre veredas mal iluminadas bajo árboles con postes donde
los mafiosos
se recostaban, y buscábamos realidad
entre aquellas calles, un parque en tinieblas
con un café donde esperamos unos minutos mientras la música
salía de la roccola
y se disolvía en cerveza. “Vamos allá, compadre”
-dijeron unos muchachos, y eran apenas chiquillos admirándose
de que pudiéramos estar
en Lima y no como ellos deseaban con Verlaine en los labios.
Pedro arrancó a toda velocidad y nos internamos por entre ba­rriadas
sombrías para llegar
hasta Lince. ¿Qué buscábamos?
Putas corno pastillas de novrium para calmar la ansiedad,
o tal vez poseer el libreto de la obra de teatro que Pedrito aún
no se anima
a montar bajo mis críticas a sus gustos
todavía inmaduros e irreales.
Arrancamos a toda velocidad, tú conocías por primera vez la ba­rriada:
mis versos tienen
679
la furia de estas paredes y pienso en todo esto ahora que El mar es tranquilo de noche
lo hemos rehuido y los faros de los autos empalidecen
-cara de sapo- cuando se nos aproximaba ante la propia inmensidad de la luna:
por la acera contraria: sus traducciones en la mañana todo es desierto,
de autores extranjeros son un acto de esterilidad consentida algunas gaviotas sobrevuelan a un pescador solitario
por la irrealidad como enamorados esperando una palabra de Dios.
del grupo al que yo permanezco indócil Amar en este tiempo exige un sentido de orientación y pe­ricia
y amable que no encontrarás
(aparecer casi siempre con su firma, y las estacas en libros inapasionados, o displicentes.
de su casa son huesos de albañiles en su bolsillo). ¿Para qué sembrar más palabras, proponer
Autos y omnibuses se deslizan lenta pero atropelladamente a esta educación formal como inflexibilidad de una estrategia
la noche, que dará flexibilidad
y un radio colgado desde un retrovisor suelta a tu vida? Sabemos que la estética es acción
una melodía cansada. ética: eso es cielo y eres algo más que cielo: esto
Tengo ganas de alcanzar aquella tristeza como una conversa­ción es metáfora, no una imagen sin frescura
que habrá de concluir ni belleza. Dulce oleaje dulce como verano donde
con el alba -esquina de Iquitos con Grau- antes que todo desde un suave pardo -tus ojos- yo penetré para limpiar
vuelva a ser mi impureza
como niebla en tus labios. ahora que el tiempo se ha oscurecido
Y en mi mente repiquetea como en un templo el clamor del mal tiempo. y yo debo continuar adelante.
Pero he llegado ya hasta mi arte
y ahora veo cómo el invierno se deshace en labios del amane­cer. (Y con mis labios frescos saboreé tus pezones de Querubina
Nadie cabalga, con poeta en verano).
nadie se atreve a florecer contra la noche,
y de un chancho que eructaba blandamente van quedando tan só­lo
ya esos gestos serviles.
Y nada más. Y nada menos coherente que lo que no florece.
Arañas tan grandes como volkswagenes se han disecado y se exhi­ben
en Colmena,
y Lima es eso: gente con poder
y sin talento pero contraponiéndose
a quienes crean soluciones coherentes.
Tengo horror de este tiempo
y me refugio en tus senos.
¿El ballet de las olas podrá todavía engullirse la noche?
La misma nostalgia pero el tiempo ha variado
y quizá su color: se dan
matices guinda, zafiros, esmeraldas, prusias,
un verde pálido con brillos dorados o plateados
como muchachas que yo acaricio en mis labios.
Pero el color si no descansa amplía la paleta del pintor.

680 681
 LEONARDO

682 683
 I
Toda adoración del cuerpo precisa a su época
y en el lienzo como en toda estrategia la precipitación obs­truye
la visión de conjunto. Ha vuelto
lentamente el verano y tus muslos son pinceladas posadas una
noche de enero.
Sobre un campo con luces, como sobre este cuaderno de notas,
yo he trazado este vuelo de un ruiseñor
que se agita en el bosque de tu carne,
esa grieta que habla como un gemido
bajo los astros.

Tú eres mi campo de enero, pongamos por caso

una conclusión terminante en medio de una discusión tediosa.

Este papel un triángulo de Pascal donde si “p - q” resonara

como un momento de ternura, ese entrechocarnos
como geranios bajo la luna,
entonces lo falso sería lo que se opone a la perpetuación
de la especie.
Nuestras objeciones de verdad, o falsedad, son condiciones
que predestinan la realidad y lo que existe es un acontecimien­to
determinado por nuestra época. El mundo
es un proceso: no una lógica que sirva para envanecer o justi­ficar
deshechos consumados. Quiero decir que en el fondo
(o contra él) de un mecanismo ilógico se afirma
a ese algo que late como un corazón
en la mano: aquello que permite que aún existamos,
el dominio sobre el instinto, y el mundo -esta voluntad
como un lienzo y tus muslos
son estas flores sinuosas bajo un cielo tranquilo.

No es un papel el lugar donde nos hemos trenzado como gera­nios:

un parque lleno de enamorados
como un rumor a mandolinas se abre en el follaje
de nuestros cuerpos que ruedan, acariciándose,
sobre la yerba.

¿Importan estación, temperatura y posición de los astros

684 685
en un astrolabio hecho para imperar sobre el cielo?
El cielo somos nosotros cuando logramos integrar dos
personalidades disímiles -cada quien con sus propios infier­nos,
sus paraísos convulsos
como un mar- en un solo resistir
a lo inerte, y cuando más allá de la noche el trabajo se abre,
no una vuelta -como podría decir el hombre poco discreto-
a la vulgaridad sino a un enriquecer esta vida,
con vida: este acto de cultura
que es, sencillamente, intercambiar experiencias
como flores, producir este mundo a tu imagen y semejanza
habremos conquistado el cielo una mañana de abril
mientras contemplas lo que se produjo en tu carne.
II
Escribir no es meditar y esto no es comprometer manos,
y papel, máquina de flores en el curso de las cosas,
no disponerse a modelar lo espontáneo hacia un objetivo preciso.
Escribir de lo que se es como de lo que uno realiza
es el proyecto de toda vida,
Si “p - q”, pongamos por caso este amor, una relación
entre marido y mujer que lleva ya (para asombro de todos)
seis, siete o más años fueran
fáciles problemas de lógica en un mundo que nos desprecia
estaríamos ya destruidos
y sin experiencias que proponer a la gente.
La equivalencia no es equivalente y “a = b” significa
no anulación del uno en el otro sino inexistencia del otro:
este descubrimiento esencial -que vislumbramos en Wittgenstein-1
obliga
a ser cada quien lo que es y lejos
de toda incorpórea apariencia nuestra igualdad
se traduce en lograr objetivos idénticos
bajo funciones distintas.
1 Wittgenstein: Tractatus logico-philosophicus, 4.241
686
Un matrimonio como todo hecho de historia parece
un enfrentamiento continuo: serie de contradicciones
donde lo que cae se llama error,
o pasado, miedo a lo que vendrá, cosas de las que uno
por haber nacido en tiempos convulsionados se ha sentido
inaccesiblemente aludido, pero donde
-a diferencia de la historia-
intercambiamos lucidez, y belleza, sobriedad:
dulces contradicciones,
como cuando tú dices que todo es belleza
y yo que sin todo la belleza no existe.
Y el mundo heredado: libros, cuadros, los años felices,
y estos tiempos terribles, ha de volver como por arte
de vasos comunicantes y enriquecido por los propósitos
de nuestra vida a esta página para dar testimonio
que tu historia se hizo, y la luz, y los sueños.
Escribir de lo que se ama como de lo que uno aborrece
es movilizar la conciencia y el arte, más que variar, se
acentúa según transcurre la vida:
tan imposible como no diseñarse un modelo dantesco
para describir a este mundo resulta no resolverlo según
se produce la historia: el proceso
está ahora en la mente rebelde, el furor
del mundo moderno es su conciencia como la flor del amor.
No un tema para profesores distraídos, o meditabundos:
no, por tanto, materia de examen entre cuatro paredes
porque entonces habríamos distanciado de nuestro cuerpo
afecto, sensibilidad e inteligencia integrado todo
-bajo la voluntad- en más que examen
trabajo de la materia.
Y la conciencia es un matrimonio que, hecho de historia
y cuerpos, es no sólo un buen argumento
para una discusión consistente y madura:
no existe apropiación del cuerpo por parte ninguna,
allí importa sólo cuando se es proceso
el grado de relación de una pareja.
Fuera de su legalidad el matrimonio es una palabra
cuyo contenido está en relación contraria
a la mucha distancia que tenemos al contrato
687
de cuerpos a los que no hemos podido acariciar
como un objeto cualquiera.
A medianoche tu cuerpo que en el día se inclinaba
atentamente sobre un escritorio metálico
se agita, libremente, bajo el poder de mi cuerpo
y la energía que yo coloco en tu carne,
el placer que recibo será tu buen humor de mañana.
III
Sé que tu cuerpo como tu mente requieren ser removidos
bajo su largo vestido floreado.
Una muchacha y un muchacho juntaron sus proyectos
y cuerpos bajo la luna: ella
como un laúd y él es el sueño de ella, su música
y su improperio. Realizan tareas intelectuales, y Bach
se acurruca tranquilamente en mi corazón angustiado
en otoño:
tú eres este sueño, esta pasión contenida en mi carne.
Un matrimonio, otra vez, tempestuoso y actual,
un romance -no como un problema de lógica- va durando más
de la cuenta y el principio de la pareja opuesto
al matrimonio es una flor tempestuosa, demasiada energía
en programadoras sombrías.
A veces caminan tranquilamente abrazados por una avenida
con árboles como peatones observándolos lánguidamente
y el cielo es rojo al oeste, estas flores se doran bajo la tarde.
Los autos pasan como balas de fuego y estos muchachos
-sin posesiones pero con una hija adorada- son mi música.
¿En qué puede sustentarse un espíritu crítico desenvainado
como flores que no se corroen en un tiempo donde todo
es un óxido amargo, triste, y, frecuente como la hambruna?
Trato de explicarte que una pareja, más que su matrimonio,
es una ecuación insoluble en una época destructiva
y esta ecuación no es nunca una flor que se tome
como bendición, y el procrear es misterio y bendición
enviada por la naturaleza para enriquecer el concepto
688
del hombre y la inactualidad, dices, no implica ningún final
al problema. No es una sabiduría tampoco reemplazar
una ecuación con otra y el matrimonio que se deriva
como una pasión sin conciencia ha de concluir en ceniza.
No es solución evadir problemas tan dulces como esta pareja:
eso es imperfección, y es inestimulante en seres tan
absurdamente elegantes como nosotros que, esto es ética,
optamos por la historia como por una cuestión estética,
No hay soluciones transitorias,
y hasta el transitar es perpetuo:
un concepto fugaz como aquellas metas ubicuas
determina pero no se pierde en lo que florece en nosotros.
Sin embargo, toda belleza es multiplicidad, aquel poseer
un modo específico y distinto
para relacionar (y relacionar es la palabra)
el encuentro entre superficie y profundidad,
el abismo entre lo deseado y el deseo,
y no tener más que candor (eso es estilo):
una emoción persistente como este cuaderno de Bach
donde cuando dos cuerpos como los nuestros se acoplan
furiosamente con ganas de comerse labios,
pechos, muslos, el mundo es un largo, entrecortado gemido
con palabras obscenas, y uno es el poder del otro
-una imagen bestial, como dijo Leonardo da Vinci,
al diseccionar bruscamente una cópula- acaece
que esto es la animalidad de la vida,
un perpetuar el instinto, con el instinto,
Tú mueves tus caderas bajo mi asedio
y yo abro tus muslos que se retuercen
como flores apretándome la cintura, yo acodero en tus labios
y tu cuerpo se curva como una bahía
con luces, música, gemidos, y repaso tu cuerpo
como un torrente de Bach que brota apretándose a mí,
a mi silencio inaudito, a mi silencio perdido: eres
todo el mundo para mí, un placer
sobre el que ejerzo la destreza que nos separa
de la maldad, esta expresión de la vida que das,
de la vida que somos cuando te abrazas a mí
y en tu vientre se engendra, crece y florece esta síntesis
que es el hijo esperado.
Un hijo es una historia, una responsabilidad
689
 que siembra inocencia ante nosotros.
Será como esta pareja en un parque, y su vida tendrá
dureza y belleza antes de engendrar y volver a situarse, arriba, entre los
astros.
Nosotros aún permanecemos aquí escarnecidos
y masacrados, perseguidos, absurdamente inteligentes
en un mundo donde serlo equivale a descender al infierno.
Entonces yo traslado al papel esta experiencia,
esta destreza y dulzura: un poco un estilo aún
romántico y visual contrapuesto
a una industria cuyo ser,
de este tiempo, ha sido triturarnos con las poleas
de lo que nosotros mismos, una noche de abril, creamos
y nos fue arrebatado.
El mundo exige una restitución de los antiguos secretos
del hombre: honradez, inocencia,
bondad. Y el universo es una mente, opuesta
a lo que se disgrega como una granada abierta.
El mundo exige ser transformado
para lograr el sueño de sus padres,
esto que somos ahora: una personalidad cultivada,
una reflexiva visión de los actos, esta palabra profética
en una época que vive para el futuro
pero que no acepta al futuro en sus entrañas.
Los viejos modales reversos se han terminado
y con nosotros -que poseemos la dulzura
pero sobre una lucidez fortalecida con sacrificios- vuelve
la juventud a florecer en corazones
que han permanecido como estos labios, frescos y bellos.
Atente a esta palabra aprendida, lleva esta luz
en tus ojos aún cuando haya habido quienes
trataron de arrebatar tu felicidad
y vuelve, como esta pareja caminando por el verano,
a colocar tu destino bajo la advocación de su lucidez.
IV
Este poco de lucidez no podrá ser mal acogido
en tus ojos. Y un poco de belleza, toda la belleza,
690
una fruta para morder eternamente en tus labios.
Sé que la historia no sería perdurable si
no fuésemos capaces de vencer a la crueldad, hacer
del sollozo final la transformación del otoño
en felicidad: una bella escritura,
un poco de flores contra la dificultad en que vives,
es haber sobrevivido
en la destrucción del desorden y el caos.
Era la época, dijeron, era la época y alguien
se puso a cantar: - “... comienza el amor,
muchacha, cerezos rojos blancos florecen...”
Y era la época.
Una bella escritura si no trae orden y limpieza a tu mente
desaparece en la noche
y el caos, queda como agua pasada en el agua que viene.
Alguien, el de la eterna chalina violeta, se puso a cantar:
“muchacha, cerezos rojos blancos florecen, los campos
se han impregnado de belleza, los estudiantes discuten...”
El tiempo indúctil a la tristeza puede ser reformado,
¿cuándo habremos de lograr que esta edad de la primavera
dorada se perpetúe como latidos de mi corazón afiebrado?
“muchacha, cerezos rojos blancos florecen, el amor...”
Una vez más vuelvo la vista atrás en busca :
de la tradición olvidada, el tiempo que unía propósito
y acción, sabiduría y fortaleza. Analicé
las flores de Sedulio Escoto, flores de Cambridge,
muchachas de Ripoll como azucenas quechuas
y todo este manuscrito es sabiduría que puede quedar
hecha cenizas si no logramos vencer la intolerancia.
Entre el camino y el final del camino encontré
que el destino era mi propio camino, proceso donde la noche
era la sombra que se desprendía del cuerpo.
“... comienza el amor, el amor está en la mañana,
y tú, muchacha, eres mi amor, este poema, una verdad...”
Y cuando lo que he soñado y este poder crítico no se ha tran­quilizado
691
 ante
el enemigo -sino que se agudiza, como una contradicción
superior- es que eres puro. Ninguna razón
para cesar de escupir estas verdades permanentes.
Ningún atisbo de reposo: apenas
un estilo fluido
y propedéutico
(con algo de Chejov y mucha lucidez bajo
esta inevitable violencia que mueve a los vectores
de la historia): el soñador aquel
de los ojos enrojecidos que te mira y te propone,
después de todo, la estrategia de su amor parece
un sueño de Chagall, un producto nada inexpresivamente dormido
en una época sombría. ¿Aprenderás, esto es, aplicarás
esta lección que se produce como sueños
de historia donde verdad y realidad se compaginan
en un tomo de hechos concretos?
No basta sólo con nombrar el amor: hay que saber amar,
saber hacerlo delicadamente comprometido
con la vida
y con el sueño,
nostalgia de un tiempo recuperado en tu escritura.
Desecha todo lo que no incluya a tu naturaleza
y haz de tu naturaleza el dominio de ti mismo:
esa obra de perfección, como hablaron los místicos,
es tu cuerpo como un templo donde creación
y destrucción se complementan a ti mismo. Tú eres un Dios,
una dulce fuerza divina capaz de todos los propósitos,
una bella cosa operante en el mecanismo
de los mundos. Tú eres un Dios, como un poco de yerba,
una verdad pronunciada sin mucha tristeza es una fruta
que llenará tu vida de energía y destreza.
No es posible ver girar las ruedas de fuego
en sentido contrario. Todo esto es un esfuerzo infinito,
una máxima concentración de energía en apenas
estas pocas palabras que te delinean un mundo habitable
como un Paraíso. Y no es poca cosa este objetivo propuesto.
No se puede luchar tampoco por algo menos
que lo que uno mismo encuentra en verano: un poco
692
de lucidez, esta cierta ternura del hombre.
Porque, ¿qué otra cuestión es un hombre sino un Paraíso?
La vida de un hombre vale tanto como toda la humanidad,
una creación incesante, una materia eternamente moldeándose
como este cuerpo, tu vientre lleno de belleza es lo que me
arroja hacia el mundo.
Y no es que unas generaciones sucedan a otras, o
aplasten la yerba donde florecen -además, ¿para qué suceder
a lo que no tiene existencia?- pero la luz se hace con luz.
Y ya viene el problema moderno de saber si una flor
es el fin del proceso, si el fin del proceso
es apenas un cambio de estilo, como un transfigurarse
en su fruto, una cualidad nueva
en una situación diferente destruye sus hojas marchitas.
Mi vida no se funda sobre hechos inconexos.
Una razón como un sueño, una lógica,
una cierta organización compromete el cuerpo como un destino,
fuerza preparándome a embellecer lo que aun espera
ser alocadamente embellecido en el mundo.
V
No han concluido aún los primeros estudios
pero su aplicación empieza.
Estos son años de luchas, e incomprensiones, convulsiones
donde generaciones dulces como cerezos se prueban más
por estos sueños que alocadamente proyectan
que por lo que el tiempo ha borrado:
descansan menos
y aprenden muchísimo más.
Estos son años donde la caridad se hace esperar,
el fuego en lo alto de una antorcha
se desliza como un canto que ondula
en el bullicio de estas calles inciertas.
Sufrí incomprensiones absurdas como garfios
clavados a mi carne para decirte que amo tu cuerpo
cuando está con mi cuerpo y amo tus cabellos
más hermosos que el pasto donde el amor
se revuelca. Elevé como una antorcha en el cielo
693
 de mayo este alocado poema en silencio la música
para ver que la alianza persista: en el pecho este beso
celos, malentendidos, rumores como estragos que atraviesan que mis ojos descubren
las aguas del matrimonio son una maleza el pezón exquisito no el conjunto
inteligentemente arrancada al sentimiento, (¿no el conjunto?) el izquierdo una parte
arrojada fuera de sí al otoño. Y el mundo es no sólo (¿una parte?) el pezón exquisito
un dulce lecho nupcial con cuerpos revolcándose el izquierdo
corno leones hambrientos sobre este prado de palabras: donde geranios se abren (como tu cuerpo)
una época donde estás tú liberada (y el mío) (son el conjunto)
es esta página como un guerrero que sueña en ti, ahora pensando interpretado
violenta flor en el mango de una espada briosa. el pezón disfrutado
el izquierdo
No han concluido aún los primeros estudios florece en mis labios.
pero su inevitable aplicación vuelve a empezar.
2. Me atreví apenas a dibujar la flor del
1. Tu cuerpo como un sueño de yerba proyectándose en esta página es una pezón izquierdo como ciruela en mis labios y todo es luz.
danza azul, un durazno, una hoja en un jardín de cerezos amargos.
Esta habitación como un cuerpo
No un silencio en verano se abre
el pezón exquisito tiembla cuelga: flores con mariposas que sobrevuelan
en mis ojos: tu sueño el pezón brota ciruela en flor
abierto en el viento esbelto el amanecer
la flor desnuda se estremece la hora con música gorriones en árboles silenciosos
se balancea el abrazo la hermosura como una delicada proporción en mi vida
el astro del cuerpo esta frescura las flores
en el viento: del cuerpo acarician mi cabellera alocada
yo comparo labios + pechos en silencio un cuerpo
en el verso tu beso tu seno que beso pruebo el orgasmo
y el rumor de tu pecho se dirige tu deseo como un dibujar tus pezones
repleto al crepúsculo el orgasmo mariposas que sobrevuelan
cargado de luz entre flores en tus labios mis labios.
una mariposa mis labios
en tu seno recorren tu cuerpo 3. Si el amor es perfecto tu cuerpo en el lecho será una hoja
bendice el verano recitan en el mar donde el amor acaricia levemente tus labios.
y me acerco
despacio En el lecho
como el alba donde brota la luz el orgasmo sólo el verano luz proyectándose
mi voz te acaricia posa su garra desde mi izquierda: 3, 4 círculos
y respiras en tu cuerpo como trazos de Leonardo
aún dormida caminas mar de belleza y eres un dulce juraren mi lecho
el sol de tu cuerpo sueña en mí donde mis labios abrevan para probar

694 695
tu perfume. que el arte es estudio
Se esparce la brisa y visión.
en el abanico de tus muslos:
los pétalos
del placer
cubren con rocío tus pechos
y el amor es ritual pasto entre mis manos
muslos que se entretejen bajo mis labios.
Leves
tus quejidos crujidos como flores abriéndose
en la yerba son esta canción delicada
y mis palabras flores brotadas angustiosamente
en tus cabellos:
la poesía es este orgasmo,
mi mujer y el sol dulce equinoccio en el lienzo
donde lo real y su símbolo se adecúan un verano.
Si el amor es perfecto
este diseño será
luz malva en tu cuerpo y yo te habré lentamente poseído
como a una fruta exquisita una noche inacabablemente oscura.
Pero un instante apenas de belleza
que ha de florecer delicadamente lúcida en el mundo son flores de una vela
que enciendo tras un espejo que atraviesa para destrozar a la noche. Descansan
menos y aprenden tanto como las flores de este Cuaderno de Angelus Novus.
4/ I: Flores/fuego.
Brotó fugazmente esta rosa intacta. /La lenta rosa en el endecasílabo /brotó
Impecable como un astro rudo. /-¿Rubí, esmeralda, ojos de ángel que alum­bro?-. /
El fuego meditado de esta rosa /fugazmente incendió la fría página, // que como un
pentagrama componía /al centro de la tempestad histórica. /Nadie esta noche era
azaz compañía //sino un mar en mí de oro y verde y luz. /Aquel fuego lamía esta
conciencia. /La densa metáfora que es la rosa.
El fuego impío que florece en mí /ya se desangra en la oscura mirada /del
crepúsculo, o época, y amo esta página. /Yo que no tengo pasado lo nombro. /Y
nombro lo pasado que destruyo. /Donde hay olvido acontece la vida, //y donde
esta luz hoy no te deshizo /lo marchito el presente no llegó. //La rabia de vivir es
mi pasión: /dulce florecer en dura historia /Donde aquella escritu­ra de la rosa, /
bella y temblorosa, gozosa rosa /que roza ética, estética y dia­léctica: /tan signo
696
contemplado (y transformado)
Me ocupo de moral si hay cuando me amas.
La ética de todo escribir perfecto
(más que perfecto este escribir directo).
La estética que enjuicia lo real.
Y al nombrar la rosa he nombrado el siglo
-transparente, u opaco: también mi luz-.
La rosa aquella de la metafísica
me importa menos que la fresca llaga
de otra rosa completa que nos arde.
La hermosura moral del cuerpo amado
que como a San Sebastián me ha flechado,
y arde con fuego pausado en mí.
Arde muy lentamente mi deseo
en el cuerpo frío que una vez fue.
Me bañó la luz de la poesía. /La muy precisa luz que fue este cuerpo /en mi ojo
acariciado, destrozado, /en mi sereno canto mancillado. /Rosa tan pura: pecado
sin mácula. /Ya me arrastra el amor del cuerpo amado. /Ya me llama la muerte
que me salva. /Mi garra está clavada a oscura máscara. /Abro mi corazón donde
has dormido. //Brilla un puñal macabro en las pupilas. /El sueño feroz que en la
noche asalta. /Mi labor precisa tiene ese rostro /que no tengo en el filo del espejo.
/ Esa luz soy cuando florezco aquí.
Amé amo amaré esta noche y el rodar /del cielo es el amor que por ti en mi /se
obstina inalterable como un fuego /y el trotar de este hombre -mira mi lanza: /
el soberbio manejo de la espada /de la dialéctica mira es también //flor y fruto
desprendiéndose en mí, /madura ya, flor y fruto que amar: /principio y fin más
dulces cuanto menos //turbios. ¿Otra luz habla este jardín? /Ecuación ni con
enrejado -herrumbre- /o piedras: en tu pasado y en tus pasos /se dirige tu futuro al
presente: /por esto eres y eres luz, fuerza, amor.
Este tiempo es poco prado a mi potro /con casco de flores: largo galope /
tronando contra una injuria o cuchillos /me arroja el sable en las manos: coraza
/de lilas, contra toda ineficiencia. /Truena el galope y el pavimento bajó /el
galope es poca yerba para estos /íjares, relincho, caracoleo /arrojándome
contra el alocado //desenfreno y este caos chapotea /como guerrero herido
por Uccello. /No es el vivir error para caballo /transformado en perro. Este
tiempo es poco /prado a mi potro sin frenos: mis armas.
697

5/II El Angelus Novus
Troca esta rosa por amor no poco: /ama sin cuánto, con nada, con todo. /El cuerpo
de una rosa, ¿no es jardín? /¿Sueño encarnado, luz del corazón? /Ama esta rosa
que ha prefigurado /tu sin fin, y tu precisa dialéctica. /¿Mi cuerpo es rosa? ¿Tu
cuerpo este pétalo /que es besarte abajo: tu labio ar­diente? /Ama esta rosa y no
ames si no roza /tu cuerpo -llama, canto, mar, belleza- //a mi rosa, flor de tus
ojos dulces. /Rosa mística, corazón, me en­ciendo /de amor nombrándote cielo
conmigo /donde Dios te contempla, y yo soy Dios.
Abro un cuaderno y te veo ángel mío. /Mi ángel en pequeño, grande, y madu­ro: /
cuídame, como hasta ahora, y te escribo /este verso: ángel sin rosa no es ángel, /
ni rosa sin tú -ángel mío- no es rosa: /(es vano ejercicio: un endecasílabo). /Mis
ojos brasas, este rostro en calma /y aterrado es la tierra que predigo: /sin poesía
inteligencia es bruta. /¿No soy un brillante en tu compromiso? //Te traje esta
ofrenda -sangre en el verso- /y flores en tu rostro, que es mi rostro, /un mar verde
en flor es nuestro tesoro. /Tú mi guía, tú mi Dios: yo tu obrar.
Ángel: amor no turbio, fuego en mente,
esta hora es mayo, esta noche es tu día,
este día no es nadie -qué tristeza
la tristeza posible y no posible-
y ya nadie es nadie: ni yo, ni nadie
porque el alguien llora bajo mis párpados.
Se me olvidó, y escarnece, el golpear
contra mí (y es duro) reina sobre mí.
¿Qué hacer, y a qué, a quién, cómo, do acudir?
Rosa de mis palabras, flor devota,
corazón no enlodado, y tu profeta:
toda estupidez quebré en espinazo,
nueva alba salió en mí, más fuego: luz.
¿Esta hora es mi dolor? -un Paraíso /de amor, y rabia, desesperación, /y fue­go, y
mar, y cielo, todo esto /es también ofrenda -¿todo el amor? /¿Y todo el dolor es
mundo en ti, o en mí? /-Pobre ejercicio pero en valor /como este ex­presar soy tú
mi querer /cuando el ángel de mi boca habla al pueblo, /y a su época, su dicha, y
todo horror. /Boca de ángel: pueblo truena en mi boca. //¿Qué puede detenerme?
-tu amor solo, /un decirme: cumpliste ya, eres li­bre. /Tiene el ángel su fuerza
enraizada /a estas palabras, este sueño: vida.
698
Tenérseme podrá por bronca, o loco. /Bien loco soy: mas lleno de cordura /y toda
esta hermosura -yo: tu luz- /al mundo asusta: incomprendido voy /del cuerpo a
concepto y esto es jeroglífico /(bajo la noche) a ese poco cerebro, /a no tan poca
luz en mi ojo: te amo /¿Mucho filosofar y poco fruto? /Mucho fi­losofar es fruto
hoy día. /No rota astro sin cerebro, ni amor, //y tierra, sin mente, no rota al sol. /Tu
ángel es sueño, ala, historia, luz, libro. /Qué poca cosa es esto, y más: vivir. /Tener
medida hasta salir del límite.
6/III Y el Angelus Novus destruyó a un ayer.
Ángel es rosa olvidada en ahora /cuando rosa mira en dolor tu ausencia: /tu
presencia pasa, furor, quedándose /en mí como esta rosa sueña en ti. /¿Qué ángel
hablará al sueño que despierta? /Los años han pasado por mis ojos //como astros
-formas de fuego, estas flores /sin no cesar a florecer en ojo- /donde este amor es
mente sobre cuerpo. //Ángel, este suave fuego alumbrando /al mar, vuela en el mar
que duerme en mí, /No se puede vivir en el recuerdo. /No se vive sino como esta
flor: /negando lo que fue, brotando en mi ojo.
Qué terrible y qué triste nuestra vida,
o sueño feroz como ángel colérico
persiguen los demonios del hartazgo
destruyéndolos en ceniza, en polvo,
y esto es camino en contra del pasado,
Una rosa (un ángel) sueña otro mundo:
verso recuperado para ti
-ángel incomprensible, ¿comprenderte,
cómo?-. Esta rosa amorosa es colérica
como el ángel de estos ojos clavados
-dardo ardiente- a mente, cuerpo, y esta obra.
¿Cuando hermosa esta flor destruiría
su jardín? Jardín: manos de mis flores
son -te ofrezco- este corazón, cerebro:
todo bajo esta mano-ángel, mi sueño: /luces, o música, ojo, sentimiento. /
Hermoso el jardín que la flor negó. /Mas dulce la vida que su pasado /des­trozó:
vivir florece en mí, y aquí. /Lo que tuve no me falta: no sobra /lo que tengo: este
amor, el arte, y vivo. /Florecí como jardín en tus ojos. /Escribí cantando esta
poesía //que atrapa lo fugaz en nuestra vida. /Un ángel problematizando el sino. /
Sino inútil del arte que aprendí /en jugando a clavar baje el mañana /este ajedrez
699
que destruyó a un ayer. I 6 (tomando como punto de partida básico al 2) qué
J produce como resultado:...?
Una mirada brilla como un pasado yace, destrozado, K XI. ¿Se multiplicarían o se dividirían? ¿Se sumarían
-pasado, o estulticia- L o se restarían?
en la nada. LL XII. -El # 0 significa naturalmente la opción de las vocales
Sólo un verde fulgor como una mente florece en el hielo existe. M
Mira el nivel -profundidad y elegancia- antes que cualquier otra N XIII. ¿Qué significaría entonces la multiplicación? ¿Qué
cosa Ñ -la división? ¿Qué -la adición? ¿Qué -la sustracción?
cuando busques encontrar O XIV. -Valores simbólicos, por ahora no.
tu paraíso. P XV. Esto es, nada del tipo: multiplicación = primavera /di
Ni te apiades de ti mismo ni Q visión = invierno / adición = verano / sustracción = o
busques encontrar piedad lejos de ti. R toño.
Esta frase es hermosa. S XVI. ¿Que significaría el 1? ¿Qué el 2? ¿Qué el 3? ¿Qué el
Tacha el adjetivo pero agrega el subjuntivo: T 4? ¿Qué el 5? ¿Qué el 6? ¿Qué el 7? ¿Qué el 8? ¿Qué
esta flor que acaricias soy yo cuando broto en tus labios. U el 9?
O también: cuelga la luna pero ha desaparecido la noche. V XVII. -el # 0 = Código de vocales.
El tiempo es sólo una frase W XVIII. Código 1: morfología
-bella frase que describe tu ánimo- y espera X Código 2: consonantes Motor de
sólo tu florecer esbeltamente en la página de un computer donde Y Código 0.6/n: sílabas reterritorialización
tiempo es un pluscuamperfecto del verano: descansan menos y aprenden Z 2
ahora muchísimo más. Código 3: sintaxis

XLX. Ortografía
7. Estudios filosófico-matemáticos para la aplicación + Motor de desterritorialización
de computadoras manuales a la escritura poética, Prosodia

I. XX. 1. artículo
(2911/1979,10 pm.) 2. sustantivo
3. adjetivo Variables
1 = A I. El mundo no es más que su alfabeto y el alfabeto puede 4. pronombre
ser transcrito en valores matemáticos. 5. verbo
2 = B II. El # O = 5 vocales (cualquiera). 6. adverbio
3 = C III. 5 vocales + 25 consonantes. 7. preposición Invariables
4 = CH IV. 24:9 = 2.666 8. conjunción
5 = D V. Una consonante = 2.666 9. interjección
6 = E VI. ¿Cómo lograr el valor matemático de cada consonante?
7 = F VII. ¿Lo importante: “ese” valor, deviene irrisorio? 8
8 = G VIII. ¿2.6 para consonante B? ¿2.66 para consonante C? II.
9 = H IX. -Serían entonces 24 arábigos 6 veces repetidos. (2912/1979,12 p.m.)
0 = /II/ X. Por tanto, ¿la multiplicación de estos diferentes

700 701
 XXII. La primavera es hermosa
art. sust. verb. adj.
-Qué significa? ¿La multiplicación de un artículo + un
sustantivo + un verbo + un adje­tivo -qué produce?
Si multiplico 1 x 2 x 5 x 3 llego a un punto: sale 30
(pero ¿cómo sé que: la primavera es hermosa?).
XXIII. Esta es una dirección que viene de Spinoza y
prosigue con Deleuze: 1° resultado.
XXIV. ¿Pero si al multiplicar 1 x 2 x 5 x 3 me sa­le: -el
vacío es triste? ¿Qué significa?
1° Una base: artículo + sustantivo + verbo + ad­jetivo.
2° La relatividad del valor configurado.
Si lo relativo es absoluto evita dar soluciones mecánicas.
Toda abstracción es tan útil como aplicarla perfectamente
pero sin abstracción
no perforarás
tus tarjetas de sueño:
9. Programa para combinatoria de 12 signos.
702
2: Toda imaginación es un sistema de signos, una inteligen-
cia admirable como cuerpo de muchacha y el profesor – no
el burro azul y con pestañas doradas – debe perforar sus
tarjetas mecanografiando este sueño.
3: a) 1 x 1 5 x 6 9 x 10 1 x 2 8 x 10 5 x 1
2 x 3 6 x 7 10 x 11 2 x 4 10 x 12 1 x 3
3 x 4 7 x 8 11 x 12 4 x 6 12 x 2 3 x 6
4 x 5 8 x 9 12 x 1 6 x 8 2 x 5 6 x 9
b) Tú amas tú amas contemplar fábricas
fábricas flores flores el cielo de tu cuerpo
el cielo de tu cuerpo donde donde
florece esta mente florece esta mente
y sueñas y sueñas
no ser otoño aún:
10. Todo esto (estudios/combinaciones) son tautologías posi-
bles como un cielo abierto en una flor que acaricias
y es sólo innegable apariencia porque su cam-
bio de sentido, en gramática, cualifica tu mundo.
No han concluido aún los primeros estudios
pero su aplicación empieza:
tu cuerpo y el mío son el conjunto, una alegría
de flores bajo su propia sabiduría: no
una proyección geométrica con curvas tristes
y cifras ignorando estos sentimientos revueltos: la Bauhaus,
Kandinsky, Malevich, Le Corbusier han buscado integrar
el concepto de humano a la técnica, las formas
que cambian transfiguran los conocimientos marchitos.
pero el hombre, homo lundens, o faber,
permanece. Este poema, por ejemplo, elabora
un saber en el que podemos tranquilamente habitar
como en un sueño cuya realidad sólo procede
703
de poemas como éste impeliéndome a poner en marcha
al mundo, una verdad en cuyo sueño el hastío se quiebra.
VI
Sé que he escrito poco y que todavía he soñado más.
Esta vida es un sueño destruido en la polea de una industria
que me escarneció, e insultó, vilipendió mientras
me escabullía hacia el amor restituyéndome
a los corazones que me han guarecido, a esta noche
tan bella como el oleaje de tus caderas
donde encontré bondad
y belleza. He escrito poco
y sin embargo he amado, deseado, procreado más
que flores de un pasto en una noche estrellada.
Tu alma es un campo de heno azul, tus caderas dulcemente
agresivas se remueven bajo el empuje de este deseo
y tus muslos como un durazno se abren tiernamente
en mi brazos mientras entrecierras los párpados
para sentir directamente el orgasmo,
un lento y brioso estremecimiento en la carne
mientras yo siento que te poseo en el lento remolino
de tu cuerpo.
Esta forma de amar exige energía,
puñado de yerba crecida en tus muslos sedientos.
Y tenemos todavía una buena colección de poses
que renovar en estos cuerpos ávidos de alcanzar
lo que los impulsa a estrecharse: una masa de flores
proyectándose lentamente estas garras
de su deseo se deposita
como un verso furioso,
704
en tu labios ansiosos. Esto no es un deber conquistado
pero aquí como en todo cuerpo que obra, o sueña,
empieza la vida:
amamos tan sólo el cuerpo capaz
de abrazarse desesperadamente a nosotros mismos
como a una última tabla de salvación
y luego destruimos esta desesperación guiando
aquel cuerpo hacia el calor de nuestros labios.
Y no hay intermediación posible
ni desconfianza alguna porque ese cuerpo es lo que somos
cuando tratamos de alcanzar terrenos mejores
que nuestra propia soledad.
No será éste un derecho conquistado aún
pero aquí empiezan vida e historia
y el amor más poderoso que toda la noche
es también un lugar para la reflexión,
esta pasión que arde como un brasa tranquila en la mente.
¿Qué puede ser no más importante:
más necesario (y más bello a este mundo)
que una pareja discutiendo amablemente
los proyectos de su propio futuro?
Estamos solos en el mundo, y contra el mundo.
Hasta que el mal tiempo no desaparezca debemos resolver
todos estos problemas
-autonomía, relaciones ocasionalmente aconyugales-
nosotros mismos,
papel y lápiz entre los muslos.
Estos no es un problema de lógica pero tiene sus principios:
el amor ilumina a la vida
como el razonamiento a la práctica y el concepto,
a pesar de Carnap, es un acuerdo común
705
entre inteligencia y sentimiento: esto es vivir
como un orden y un transcurrir que se desliza suavemente
a su fin. Y esto es la historia:
aquella obra que queda, convulsa, de la vida.
En la lucha entre marido y mujer
el camino frecuente concluye equívocamente en tristeza
y separación, un lenguaje rosado como todo vulgar
compromiso perpetúa además
incomprensiones absurdas, o su consecuencia:
los libros vulgares ofrecen soluciones vulgares
e insuficientes pero el arte, cuando pierde el designio,
huyo de las desavenencias como de una peste.
¿No ha podido aún el artista proponer,
aunque contrastadamente, soluciones complejas a problemas tan
turbios como alcantarillas corroyendo
a la vida social, y su tiempo, y su sueño? Reemplazar
un marido con otro, una mujer con otra
y decir que esto es amor es negarse a ver que los celos
persisten, y el laberinto se amplía.
Este tiempo exige experiencias tan importantes
como soluciones inteligentes y definitivas, no se puede
perder tiempo tratando de encontrar otro cuerpo,
otra forma de vida si no se fue capaz
de cosechar en ese cuerpo belleza
y tú mismo no exististe como belleza para tu propia mujer.
Un pleito es una forma ilegítima de existencia,
el negativo de una película aún por montar, armar,
y volver a desmontar.
Mira cómo ha habido cónyuges engarzados como brillantes,
una pareja como Sartre y Simone de Beauvoir
por ejemplo: crítica, feliz, inteligente y curiosamente
aplicada en asuntos de historia ahora que hemos sido
706
como ellos pero con cosas
que ellos no tuvieron: tenemos hijos y los observamos
como dulces fieras revoloteando bellamente bajo nuestras manos
cuando peinamos sus cabellos.
Todo puede, entonces, tener una solución concluyente
y esta conversación producirnos más tesoros
que preparar aparejos para conquistar lenguas muertas.
La vida es una conquista, y el amor,
y la inteligencia que nos vuelve más tiernos,
más indestructibles.
VII.
No es exclusivamente el amor un entrelazarse de cuerpos
pero sin reciprocidad del uno hacia el otro
el amor no existe: esta conversación,
estos comentarios a sueños, sucesos, traducciones
de versos clásicos según
una perspectiva actual -en tus ojos he sido una flor
por ejemplo, que se agita bajo tu vientre
en la yerba- presupone que el amor trabaja no sólo
en su lecho: flor, o yerba, tu vientre permanece
como este verso, luz del cerebro, en mis labios.
Todas las posturas son aconsejables
y el cuerpo -que no es un manual de relaciones eróticas-
requiere, sin embargo, un cierto ejercicio:
aún jóvenes, mundanos, utilizamos
esta simple convención pasajera para protegernos mejor
del maltiempo, elegir cada quien
la postura más conveniente a su deseo
Master & Johnson, sexólogos, siquiatras consultan text
donde la pareja es menos libre
que en su propio lecho. El cuerpo es tan inagotable
como el amor que lo mueve
y lo que no cambia es que hombre y mujer
se unan, o se desunan, ardan y refresquen su ardor con ardor.
707
Tú eres un tesoro conquistado a tu tiempo, tu familia, menos contemplativos incluso que una estatua donde Rodin
tu pasado que yo he destruido como una retórica inadecuada.
Sobre tu mente como sobre todo este tiempo ha volado
Enrique Verástegui, loco, poeta, y revolucionario sobre esta página como una teoría incomprendida
en teorías inexplicablemente atractivas: él te ha liberado,
despertó tu eros dormido, te puso
bajo la protección de una cópula donde tus labios florecieron Y no son palabras como moral, o esta obra:
como cerezos.
Abrí tus muslos para probar tus pechos, y acaricié
lentamente tú vulva entrando en ti como en un mar: todo eso
era yerba irrevuelta, caricia dormida, tierra caída
Besé tus pechos y deseé que florecieses en la noche.
El amor hecho demencia y belleza estremece:
el infierno está en otra parte
y la mujer que no se traga al marido no desnuda su mente.
Satisfecha: se llena de bríos, contradice, habla,
es generosamente viciosa con lo que la hizo florecer, como un
ronquido, en verano,
y vuelvo a montarte, te amo así contra la colcha.
Aportamos algunas variaciones considerables al Kama-sutra,
el Arte de amar de Ovidio, y el Libro de buen amor.
Todas esas poses, atractivas como relieves griegos,
las conocimos y el mundo continuó siendo imperdonablemente imbécil como
hasta ahora.
¿Estos cuerpos pueden ser el libro de la maravilla desconoci­da?
Ninguna sensación de bondad sobre estas calles amargas.
Nuestro amar permaneció revuelto e impasible
como un Eros volando en torno a los cabellos de una buena Ve­nus
de mármol
en un parque donde los peatones pasaban
tan distraídamente como los autos, o el amor que buscaban.
Esto no es ningún reproche al estómago
y sin embargo esto es economía sexual: un querer volver al
instrumento de producción
un cuerpo, y hacerlo necesario como el espíritu.
No tomarlo como un placer que concluye en laxitud,
o ceniza, mente aterida como si todo se hubiera irremediablemente satisfecho. sin alegorías, ni pétalos de yeso,
Te hablo de un estilo de amar, una forma
incomparablemente precisa como estos sueños
la que podrá liberarnos de presiones síquicas dirigidas
a convertirnos en objetos paralizados,
708
ha puesto su mano. Ello expresa que buscamos un cambio,
y que nosotros mismos -alocada pareja proyectada
y perfectamente acariciable- hemos cambiado
para desgracia de nuestro tiempo, antes de tiempo.
inmoralidad, término equivalente a función sexual alguna.
Vivimos un mundo triste como un autómata, un sitio
donde el cuerpo no es alegría sino silencio,
un sitio como la “cosa pública” donde imperan corrupciones
y niebla -el verdadero sentido de una inmoralidad
a la que combatirnos como situaciones inconvenientes para esta
lucidez
del cuerpo prefiriendo destruir sus infiernos,
hacer de su obra esta metáfora de reflexión,
y procreación, hermosa intuición
al entrar en un cine de barrio.
VIII
Toda pareja posee quizá un placer
que la estremece en sus tardes perdidas.
Un grave defecto del arte es presentar
al placer aislado
como una puta viciosa
bajo los árboles de una noche de marzo: nada
más falso, y absurdamente irreal. Una mujer poseída entre flo­res,
de pie,
o ligeramente inclinada sobre el otoño, con brazos
que la cogen por la cintura como a una bestia
es un hecho escultórico, no una variación ligera
como ondas que se entrecruzan bajo el Kama-sutra.
Este boceto estaría incompleto si yo no me atreviera
a borrar lo que es retórica
dejando apenas a estos cuerpos que se acaricien,
sin flores quebradizas.
Un pasto ondula, y
una bella espalda como una noche profunda
y combada a todo lo largo de la línea del centro
709
con sus cabellos marrones recortados
como dulces racimos de uvas en las sienes,
ojos entreabriéndose mientras las comisuras
de tus labios están pronunciadas,
el placer satisfecho bajo tu cuerpo dejándome
poseer en el rumor de una tarde donde tu culo al moverse
puede hacerme perder honra, fama, dinero, y circunspección
merece toda una descripción minuciosa, varias
novelas sobre el arte de copular en todas sus formas
y unas cuantas metáforas exquisitas que yo
-excepto todo lo demás- no quisiera compartir
con nadie que no seamos nosotros en una noche de olvido.
Un buen culo como un sueño es yerba en los labios,
y cuando sacas tu blusa por entre
tus brazos alzándose apenas como flores entre tu calzoncito apretado
tus gruesas nalgas tiemblan,
estremecidas, en mis manos.
y yo mordisqueo suavemente a tu deseo.
Este placer más que un estilo perdido
es una ebullición en la carne y cuando parece
que tus caderas o el movimiento de tus caderas
poseen toda la sabiduría
del mundo en este pecado exquisito nosotros sabemos que esto
es riquísimo, y bello, y ahora en tus agitados años maduros
aprendes a moverte lentamente al ser poseída
por una tempestad bajo la luna, placer bastante común,
pero placer que despierta,
en todas estas parejas abrazándose por las calles.
Ninguna extrañeza persistió en todo esto
y sin embargo gustamos este fruto prohibido
donde nada que no sean nuestros cuerpos montándose
libremente a un costado del sueño puede ya existir.
No ha sido este un estilo olvidado y sin embargo
tiene secretos que cada quien cultiva a su modo:
gruesas nalgas apretadas en un calzoncito medio
transparente es un bamboleo en verano como una sensación arrojándote
a penetrarlas
en un movimiento lentísimo y rico.
710
Después de una larga experiencia no se puede decir
que ni tú ni tu cuerpo o yo mismo hayamos
empeorado. Te conocí con tus nalgas grandes,
inhábiles, poco pudorosas y apretadas como pelotas
en torno a una raja demasiado gruesa, o peluda,
en un culo un poco más alto para tus muslos robustos.
Talla más bien baja y un culo hermoso
como hecho para resistir toda clase
de esfuerzos se compaginaba a tu espalda adorable
y ligeramente ancha donde arden mis balbuceos
entre los cabellos de tu nuca, estos versos
como lentas caricias en tu oído extasiado.
Una práctica dulce, larga y cotidiana sensualizó
tu silueta volviéndola poderosa en sus caderas,
y las nalgas menos apretadas
pero apetecibles y deliciosamente bamboleantes
son ahora agresivas como una flor que desea brotar
bajo la falda, y sus movimientos delicados,
deshonestos y portentosos se modelan dulcemente
bajo estas manos que te dibujan.
Tu cuerpo está ahora más sensual
y tus ojos húmedos indican que una liberación contra
cualquier otro tipo de apuesta ha podido producirse
en un matrimonio que es, sobre todo, este arte de un buen vivir
Este haber amado tu cuerpo haciéndote conocer
todo el placer como un sueño
al que secretamente levantabas tus faldas de adolescente
para dejarte acariciar en los muslos
por ese amor escondiéndose contigo
para abrevar en tus labios puede ser que aún te obsesione
pero con una obsesión sin malicia,
como otro acto cualquier, una relación más
en la forma de amar. Transfigurar la noche como un contrato
que podía separarte de mí equivalió a destruir
las convenciones que impedían a tu mano dejarse
deslizar como un pájaro a su deseo. Y
es aún más curioso hablar de esta pose
711
como de un placer prohibido cuando habernos satisfecho así y el placer
pudo liberar tu imaginación de lo que no eras tú misma
en lo que tú soñabas. Sodomía no es contranatura
y esto es sexo liberado de todo prejuicio, o inmoralidad,
y estupidez: aquí estoy apoyado por Nietzsche-2 “la pederastía griega
no es algo antinatural; su causa final, según Platón, era la
de producir bellos discursos”-
y por la experiencia. Estas nalgas gruesas y ardientes,
tus carnes que se remueven bajo el asedio
de mis manos son también mi locura como un elección
que me devuelve al acto permiténdose
poseer una visión más completa
de estos cuerpos acoplados como bestias de noche.
Y sé que te gusta culear más de la cuenta
y que tu adolescencia solitaria fue una virginidad
inexplorada como un libro de piano
que permaneció arrumado en olvido, o silencio.
A la edad perfecta sangraste tus muslos
pero no tuviste belleza o la belleza se enturbió
y estuvo lejos de ti.
Tuviste sudores, palpitaciones, náuseas: tu cuerpo ya
se perdía y yo aún
no sobrevolaba como un ruiseñor tus cabellos que ondulaban
en una calle cualquiera. ¿Presentías que yo llegaría
a coger tu mano, e invitarte a conocer todo el mundo que ha­bías soñado? que engullen con ansias cuando se las penetra
El ritmo estaba en ti
y tú aún te movías sin ritmo
ni proporción antes que yo acoderara en tu cuerpo
como en un primer orgasmo dándote
mi propio ritmo y frescura, acaricié
el misterio de tu belleza
y nos conocimos realizando millares de poses sobre la yerba.
¿Qué instrumentos, o música, qué partitura
es propicia a esta lecho donde los cuerpos serán
como hetairas y faunos copulándose lentamente?
Bajo una tarde llena de ansiedad, o hastío,
todo es posible,
2 Nietzche: Fragmentos póstumos de la época de Humano, demasiado humano, cf.
Eco. 113/115, Bogotá 1969.
712
-que aleja del mundo- elimina quizá toda conciencia
de realidad pero no esta realidad donde el placer
como un sueño es felicidad bajo una música leve y tranquila.
Nada tiene el peso de una existencia perdida entonces
y por unos momentos me gusta sentirte así resoplar,
y gemir, o lanzar palabras como flores tibias
mientras tus labios se tragan el pasto con flores
de mis párpados entreabriéndose ligeramente
bajo tus besos. Tienes el cuerpo grueso como el de la Margot
de Breughel y yo amo esta carne, este poder
de la cópula que me confiere su fuerza
sobre un arte en el que marido y mujer abandonados
a sus propios vicios secretos no son tan indiferentes
a lo que desea su carne como el mundo
con lo que sucede esta tarde donde el placer es todavía
(¿o no?) un arte secretamente admirado
en colecciones privadas.
IX
Labios, muslos, pechos, caderas que han aprendido
a satisfacerse sacudiéndose suavemente gotas de espasmo
con sus labios abiertos bajo el deseo, nalgas
el falo que buscan como un trozo
de placer olvidado, párpados entrecerrándose
suavemente como una sonrisa pecaminosa,
y besos, caricias como ligeros mordiscos, la pulpa
de una palabra en los dientes, todo esto
configura una música:
sus tonos elevados y bajos en este cuerpo
en el que extraigo versos como sonidos de tu propia belleza
interpretada bajo estos besos una larga noche de amor.
Ayer era un mal día, como una pelea: un símbolo extraño,
o metáfora de todos estos años pasados como estados de ánimo
a los que esperamos nunca más volver,
pero ahora, y es primavera, contra una pared verde pálido
como en el fondo de una vajilla griega tú muestras
713
finalmente que el amor es eterno
como el mar:
los cuerpos cuando se aferran
uno a otro son una luz húmeda en los ojos,
un dulce brillo que dice
lo que a veces labios ni gestos han podido explicar.
Es que el amor como el deseo -hormigueo, erupción,
dulce escozor bajo la piel en la yerba- es un misterio
que habla a través de los párpados,
fruta que se te ofrece al solo mandato
de una mirada como súplica buscando estrecharse
a tu cuerpo, tus labios, tus palabras ardientes como flores en los labios.
Tú, yo, ellos, nosotros, han podido ser otros, o
los mismos, pero bajo el imperio de la pasión estos cuerpos
deben, finalmente, unificarse:
caderas, muslos, torsos, pechos enormes como ubre
de loba que yo probé hasta saciar mi hambre, muslos
que delineé con mis labios como sobre una tristeza
de esta muchacha que yo encontré perdida
una noche en verano, labios como ciruelas
que yo repartí en otros labios airados
y ardientes una tarde bajo la lluvia,
y caricias, besos como pactos inquebrantables,
la húmeda belleza de una mirada que se ofrece
en un compartimento de ómnibus, todo esto
conforma el misterio pero no el mecanismo
del deseo que ruge, como leopardo,
en nuestros ojos hambrientos de afecto y belleza,
cerebros llenos de calma, lucidez, y pureza.
Amor y deseo son un misterio tan inexplicable
como el origen y fundamento del mundo, y estos encuentros
hablan mejor que diez tratados sobre la materia
que nos ha convocado a un lecho como ante una mujer
que aplica dulcemente sus labios repletos de lilas
en el glande morado acariciándole, además,
los testículos a su amante
acaece que no estamos en un libro de estampas eróticas,
714
un ritual del que por una cuestión
de oscura moral debamos permanecer como dos distantes amantes
y sin permitirse los suaves juegos que estrechan
su conocimiento entre ellos.
Tú aprietas en tus labios mi falo
y yo acaricio tus hombros, tus cabellos hermosos
como cedro humedecido con lluvia antes de saltar sobre ti
-leopardo sobre leoparda- y olfatearte lentamente tu vulva,
y mi lengua pasa como un pincel
en tus labios salados hasta sentirte estremecida
como un mar, un oleaje de sueños
sobre el papel donde yo escribo este poema.
Podemos realizar otras poses locamente libidinosas
para escandalizar a quienes no conciben el amor
sino como culpa, o extrañeza, pero no es el escandalizar
un cuerpo con otro, o tratar de saciar
lo que no puede saciarse con carne
y la tranquilidad buscada
no puede quedar entre uno u otro muslo
sino donde el corazón -catedral que sonríe-
arroja afecto y bondad. Tú sabías esto
mejor que cualquier psicología de la fugacidad del vivir,
mis límites son, también, una cuestión objetiva:
te vuelves tratable,
y tu piel es tersa y fresca,
tus labios sonríen cuando reinas sobre mí
como sobre un campo de flores
y has refregado desesperadamente tu sexo
a mi sexo, me has comido -literalmente-
como quisiste pronunciando toda clase de gemidos,
palabras obscenas, y hasta palabras que sólo yo comprendo.
Esto quiere decir entonces que volvías a la vida,
y sonríes, sonríes, y te sientes más apta
para emprender cualquier trabajo aportando
un poco de calidad en un mínimo de tiempo
(diez veces menos) que el rutinalmente empleado
cuando tu deseo persiste sin aplacarse,
y tu carne no es probada.
¿Tiene todo esto algo que ver con aquello que duerme,
el otoño, o la energía que ha buscado encaminarse
715
por el cauce de su obra a donde es configurada?
La energía que brindo en un abrazo es la que yo he recibido
como un sueño proyectado
sobre esta pared verde pálido, estas colchas revueltas
como un mar de palabras donde me he negado a decir
que tu alegría al desprenderse del calzoncito
que se desliza por entre tus muslos
a los tobillos es indecente si esto
está en tu naturaleza,
y excita aún más a esta sexualidad que te aborda,
y es tu propia sexualidad, conduciéndonos
a procrear belleza:
la excesiva prudencia -como dijo Erasmo al loco de Moro-
es imprudente y esto
¿qué quiere decir? no ser prudentes es no ser bondadosos.
Y no nos hemos obligado a posturas desagradables,
ni nos hemos dañado, ni hemos permanecido irrespetuosos
a estas ganas de aparearnos a toda hora,
en todo momento sobre paisajes hermosos,
una noche estrellada, y sincera,
o un azul despejado que cuelga como sábana límpida
en la que está tú con tus muslos abiertos,
tus labios posándose como mariposas en mis cabellos.
Estas aquí como un sueño de mí: lo mejor,
apenas como una flor a la que he brindado un poder
insinuándose diestramente en tu cuerpo.
Tres, cuatro de la tarde, y todo es hermoso.
Pido volver a trazar con la escritura
de nuestros cuerpos el misterio
del deseo que somos, del deseo que es también
este mundo cuando nos reconciliamos a él produciendo
estas frutas que lo han vuelto aceptable.
Tú te niegas, pero aceptas: pides
que deposite mis labios en tu vulva rosada y salada,
plato exquisito y nunca desaprovechado, compartido
simultáneamente a lo que yo he podido ofrecerte.
Y te he abrevado, y me he tendido
dejándote cabalgar como una amazona sacudiendo
716
sus muslos y pechos
sobre mi pecho, yerba arisca del verano: un placer
en el que participo sintiéndote gemir sobre
mí que te ayuda a un mejor acceso al orgasmo
y te acaricio tus nalgas arrechas y gruesas,
peras maduras.
Esta pasión dura ya toda una vida,
y es una furia tranquila tu cuerpo
cuando salto sobre ti y te he montado como a yegua
que se estremece pegando su mandíbula a la colcha
y abriendo tus muslos -que descansan, a cuatro patas,
sobre sus rodillas- para ofrecerme en seguida
sus caderas levantadas como alfalfa
de unas nalgas desfloradas yo acaricio
los pelos húmedamente encrespados de tu pubis, y hago
que mi falo se refriegue lentamente en tus labios abiertos,
penetrándote limpiamente, y esto es un césped
que muerdo mientras tú sacudes dulcemente tus caderas
con tus pechos descansando
en mis manos: -¿puede ser esto pecado, impudicia,
locura de una pose prohibida
que todos han hecho y esconden bajo su cama?
(preguntas moviéndote suavemente
en sentido contrario a mi ritmo que empuja, mis manos,
mi vientre en tus nalgas que son un césped dorado
y tranquilo bajo mi cuerpo):
-muévete
un poquito más, sacúdete como hasta ahora, y trata
de ser esta apacible furia que eres
cuando enamoras a tu marido
(te digo saboreando todo tu cuerpo
con este largo placer de mi cuerpo, sintiendo
que los sentidos se distienden a través de mi piel en tu piel,
sintiendo a punto de evanescerme
en el instante en que el cuerpo descarga
y la mente desaparece).
¿Estas palabras
como otros brazos acariciándonos en la cama, qué función
tienen, o excitantes de qué orgasmos que se prolongan,
717
y se retienen, se aguantan un poquito más en tu mente
desempeñan una función fisiológica cuando cuerpo
sobre cuerpo se juntan? Tú montas sobre mí, te
refriegas sobre mí alma, una flor, y yo monto sobre ti
y nos refregamos igualmente
pero siempre una amante como una yerba llena tus labios,
una palabra que me dibuja
a esa amante en tantos años de matrimonio,
¿y este ser todavía uno desconocido
hacia el otro es el tercero en discordia -una amante furtiva
en un hotel al paso que se apodera
para siempre de un orgasmo que la esposa desconoce?
Puede ser esto también,
y puede ser que la esposa así es la amante eternamente
entregada a su lujuria como a una dicha que no pasa,
o puede ser también que ella es una más compartiendo
al marido y así, cuando lo posee, lo posee eternamente.
Se dicen tantas cosas irreales, y a veces bellas,
sobre la cama como un sueño donde la postura
no importa: no es sodomía así como hemos estado
pero esto -mis labios abrevando tu espalda
y entre tus nalgas, contiguamente abajo,
en tu propia vagina penetra mi falo- niega
limpidamente el “abrazo del monje”
y la concepción es directa, exige un tan alto grado
de excitación como dominar un tema de Stravinski.
O cambiar esta sencilla pose por otra: colocarte
por ejemplo con la espalda en el lecho
-un abrazo aconsejado en Trento
pero con un poco de arte mochica, o hindú:
muslos abiertos, tus piernas descansando
en mis antebrazos- y decirte
entretanto palabras enamoradas en tu cuerpo
porque sé que tú misma te imaginas (¿lo necesitas
en verdad?) incluso a veces ser otra -la libidinosa esposa
de un amigo desvistiéndose ante mí- para poder,
como crees tú misma, sentirme mejor, yo
terminar por hundirme profundamente en ti,
y esto que tu cuerpo hace o no hace, mueve
o remueve, forma parte de su naturaleza en relación
a lo que su cultura ha deseado: la esposa
718
de un amigo que se desviste lentamente ante mí
eres tú misma como haciendo lo que más te ha gustado
-tus manos empuñan mi falo y lo colocan,
belleza contra belleza, entre los gruesos labios
de tu vulva mientras te montas, resoplando, sobre mí
como para refregar mejor tu clítoris robusto,
retráctil, y húmedo- es una hermosa complicidad,
un reconocimiento por partes iguales,
pero íntegras, de algo que está en el tiempo
y llena los cuerpos, una postura que no es propiedad tuya
ni mía: una relación, una integración
efectivamente armónica, y novedosa,
donde poder existir ha sido todo este conocimiento.
¿Quién ha podido oponerse entonces a que recontinuemos
en nuestros cuerpos un ritual de un vivir perdurable?
Este amor es cuerpos y sin cuerpos nada: ni tú
ni yo, ellos, o vosotros, existe, Y no tiene sentido
llenarse la boca con palabras
como belleza, verdad, o razón,
mientras estos cuerpos acariciándose como flores
peligren bajo un destino que no han buscado,
y no se posea conciencia que los conceptos sin cuerpos
son abstracciones
ante las que uno buenamente debe preservar
el fruto maravilloso de su indispensable distancia.
El cuerpo es movimiento
y su dibujo son estos versos como amantes acariciándose
sobre la yerba, una pintura de amor
en un fondo verde pálido,
mis labios en los tuyos como aquella mañana
donde yo te encontré para poner en ti
esta alianza de la carne, y poder hundirme
dulcemente en ti porque el cuerpo que entra
en otro es el resplandor que sale en los ojos,
fresquísima luz en un tiempo hermoso e intranquilo.
X.
719
Han pasado lentamente las horas y yo he continuado
asiéndote delicadamente como a una blanca tetera de porcelana
encima de este órgano caoba. El arte de la fuga de Bach
concluye como empieza: notas galopantes trotan
como frescos caballos en teclas con flores que murmuran
a su deseo. ¿Se escucha aún el rumor a mirlos de la tarde
en nuestros labios que se humedecen besándose
hasta el delirio?
Tú me has arrojado tu cuerpo entre los brazos
como un puñado de flores acariciadas
a un tiempo del que todavía nos ha considerado
adelantados e incomprensibles. Esta es una época llena
de horror y belleza, un sitio donde lo que ha predominado
es la improvisación al método y el amor
es esta música ahora esparciéndose
en una época obsesionada en cosas menos bellas
que su propia bondad, corazón que despierta.
¿Tiene sentido todavía dedicarse a cosas tan inútiles, y
no estériles, como un describir a un amor aún incomprendido?
El mundo es una máquina acostumbrada a rotar
en sí misma como un laberinto y el amor constituye una paradoja
no menos deseable que su traslación heliocéntrica
en torno al orgasmo: este matrimonio habremos sobrevivido al pasado
no ha sido sólo acostarse o echarse a dormir y levantarse
para volver a dormir. Una unión en seres
tan exquisitamente rebeldes como nosotros se parece
al conocimiento y una equilibrada elegancia o a la incomprensión, a todo lo inerme.
permite no perderse en la noche.
Tantas vidas perdidas, tantos proyectos frustrados he
visto en parejas que lo prometían todo reflexiones que los demás no ignoran
cuando se conocieron, y ahora son nada o silencio y han olvidado como a este palabra profética
-van por la vida como por una acera llena de espectros-
que no cuidar tu limpieza en la mente es perder
una buena parte de mí, el complemento
de una verdad que rehuye mi tiempo.
Las leyes del hombre y de natura han de complementarse
como cuerpo e inteligencia, o pincel y dibujo comprendiéndose
en esta dicha que son los propios sentidos del hombre:
720
un cuerpo, como un poema, es el sentido que embellece
a este mundo: página donde suavemente interpretamos
acontecimientos que sin nosotros serían imperceptibles.
Un mundo que se transforma es rueda
que mueve a la mente, un cuerpo
como una lucidez donde confluyen
toda esta energía integrada a otros cuerpos que giran
en mí como en un cielo inesperado y tranquilo: el espacio
donde el amor no especula en lo nauseabundo -ni traga mierda-
se reconoce conciencia, y su quehacer purifica el cuerpo:
esto es historia, tu cuerpo como flores
en mis labios no es ya el enigma y “p - q” una proposición
para encontrarnos, a la salida de tu trabajo,
y leerte mis versos.
Quisiéramos poseer esta privacidad
como un cuadro de Rembrandt donde bulle la vida total,
un matrimonio como un continuo enamoramiento
va a producirnos como consecuencias de una formalidad
decrépita enemigos emponzoñados. Enemigos más peligrosos
si esta mutua confianza llega
a desmoronarse: aprendiendo a reconocerse
como manos acariciando estas flores de tus pechos
y este manuscrito será una fruta en nuestros labios.
Somos una luz arrancada suavemente a la noche,
Tenemos flores, actitudes, misterios,
en libros terribles como toda alegría, estos poemas,
lugares abiertos
como parques donde muchachos ávidos de certeza
puedan extraer este poco de amor, estas flores, esta fruta
refrescándote dulcemente los labios ansiosos.
Una comprensión es una sola estructura
llena de interacciones a las que denominados amor
donde la pareja ni el amor existe sin cuerpo:
una función como un destino,
721
energía dirigida a integrar partículas dispersas
en una sola escritura sobrepuesta a un mundo donde
como el que misteriosamente aún florece
en la imaginación del hombre predomina el deseo.
Y deseo es lo que impulsa a todas las cosas permitiéndonos
construir un tono de vida, una luz
en cuyo centro los principios masculino
y femenino se rebelan contra su opuesto: aquel pasado
donde los sueños se calcinan.
Muchos son los conceptos, y muchos los objetos
contra los que debemos combatir,
y muchos además los que debemos irrefutablemente defender.
Espacio, tiempo, materia son prefiguraciones surgidas
en el deseo cuyo contenido son estas obras,
estos cuerpos y mentes, esta escritura hecha contra la muerte.
Cuerpo y deseo son la materia del tiempo
y no hay conciencia sin cuerpo: todo progreso es obra
de su deseo.
El deseo es progreso: no así el progreso
que es obra del cuerpo.
Nada puede obrar sin cuerpo, y todo
lo que se ha opuesto desiste de lo que existe.
Una conciencia sin vida no tiene deseo
y no es conciencia, y nada es lo que no desea.
No hay cuerpo masculino ni femenino: hombre
y mujer son complementos de un cuerpo tan infinitamente inten­so
como el orgasmo donde unas generaciones han poseído
más realidad, o futuro, que en la propia realidad
de sus miembros estrechándose furiosamente en la yerba.
El deseo existe porque es sufrimiento: destruir
al pasado es poseer esta flor en los labios,
y el no sufrimiento es deseo realizado
como una visión, una conciencia
de la estructura de un instante
en el instante en que se unen
materia y espíritu, naturaleza y acción sin no más
verdad que este matrimonio elevándose sobre el transcurrir
de la noche, o la historia,
una obra de arte a la que todos contemplan
como cuadro de un Renacer, música dulcemente agresiva
en el órgano de estas palabras.
722
El cuerpo que está en la madurez de la historia reside,
entonces, no en su ilusión -como diría Kleinpeter-
sino en poseer conciencia de su energía:
un paraíso recuperado en un instante de alegría fugaz
como toda pesadumbre
es transformación, una mañana como una flor
en tus pechos dulcísimos.
Y así como el poeta debe ser un buen pintor
del Renacimiento: su arte
un cuaderno de argumentos posibles y aplicables, un
estudiar las articulaciones para ponerle alas a sus ángeles
y una vez que sus ángeles pudieron volar
como este poema con una mujer abriéndose sus muslos
de su obra por concluida en la vida que ha de proseguirla,
así también el cuerpo -que es un cuerpo místico-
empezará formulándose como una visión de conjunto.
El ángel que llega, o que parte,
resplandece apenas como un corazón desesperado
en la noche
y todo silencio si
no es silencio perdido predispone a la acción:
tú eres este ángel, este poema,
una palabra como una ciruela endulzando tus labios
esta noche donde yo poseía tu cuerpo como yerba revuelta
porque el amor es un producto del arte, y el arte
una transformación del cuerpo
en algo tan eterno como este mar, esta luz,
este cielo de nuestros ojos que brotan, como astros, arriba.
723
 BEL ESPRIT

724 725
 Trabaja quien debe trabajar, fabrica su libertad
quien puede domar su carne, no su espíritu,
domar en sí lo que este tiempo designa por encima de sí.
Buscaremos un poco de luz en el parque Castilla
y yo he de llevarte al país de las letras,
sobre esta grama, sacarte de tu incomprensible inconciencia.

Un alocado ruiseñor colorado te habla posado

en tu hombro y se introduce limpiamente en el temblor de tu mente:

quise amar la poesía y la poesía trajo

anarquía y violencia a mi mente de estudiante ordenado y tran­quilo,
trajo cólera,
y violencia, lujuria que hiere a mi carne probada como una fruta.
Puso un delicado sable de amor en mis manos.
Y floreció en mi vista como muchacha raptada a su cruel pasa­do.
Puso una flor, y la rasgué. Puso una página, y se llenó de be­lleza
tan fresca como geranios.
Desgarré al pasado como el papel de una retórica deprimente y
abúlica. Todo
lo conocido fue desconocido a mi tiempo.
Y mi violencia fue violencia inestéril como jardín.
Tuve que inventar maquinarias reversibles,
fórmulas tan bellas como una flor que jaquea al pasado.
Y tuve que estallar, evaporarme de la noche.
Tuve que dejar apenas la flor de mi vuelo en la ciudad.
Tuve que perder por un instante mis estudios, tuve que alejar­me
de esos libros, parques,
tonadas de música estúpida como este tiempo.
Es dura la vida en todas partes,
es dura la vida que me tocó vivir.
Y tuve que estallar, evaporarme de la noche.
Tuve que masticar mis flores de náusea.
Beber hiel y vinagre, llorar encima de un sepulcro.
Tuve que abandonarlo todo -moral familia confort gracia y des­gracia
pero no dormité con la acidia.
No quise ser el académico estúpido haciéndole favores al pa­sado.
Y todo lo derrumbé destruí rompí. Todo lo construí.
Porque nada respondía al furor de tu nombre, oh poesía.

Un alocado ruiseñor colorado florece en tu carne.

726 727
Abrirás el libro de esta nueva poética
como un tempestuoso jardín lleno de ángeles y demonios comba­tiendo
por consideraciones tan frescas como un burdel
donde habremos de poner orden y belleza, concierto,
verdadero furor y no bullicio ni ramas resecas
o retorcidas contra las que tijera y talento, cirugía
o meditación se rebelan infatigablemente diestras,
suavemente precisos de noche.
Iremos como dos enamorados balanceando sus manos
a contemplar deshacerse y recomponerse sus figuras suavemente
ondulándose en estas aguas románticas.
Tus labios estremecidos deshojarán la flor de tu cuerpo:
yo tengo la edad de las novias gastadas,
mírame: la violencia que te sale como un idioma me contrae.
Mi cuerpo es todavía flor fruncida, y aún no me rasgas.
Todavía puedo montar un potro y pegar mi cuerpo a la piel sudo­rosa,
briosa, para no desprenderme de ti.
No soy la que buscas. Ni el tesoro perdido de un corsario.
Ni una metáfora que pueda justificar el silencio de una noche
viciosa.
Tengo la edad de las mariposas de medianoche y un turbio placer
en el párpado.
Un diploma es tan poca cosa para mí como un viejo.
No es un error desearte como a un lloviznar de procacidades
ni llorar apoyada en el hombro de mi muchacho.
¿Qué fue mi vida? ¿Y qué es la tuya?
Tú llegas montado una tarde en una moto
y saltas a mis muslos para probar el estremecimiento de mi cuer­po.
Yo a ti sólo te encuentro metiéndome la mano en una esquina.
Para ti mi vida es placer y esta guarida -aquí hay como en la
tuya vida también-
debe desaparecer
bajo el bulldozer de nuestro deseo:
no de lo que se nos opone.
Más allá del límite donde se alzan edificios grandes como bosques
no puedes pasar
y sin embargo te has deslizado como por detrás de la lluvia
-una flor enloquecedora te hace estremecer al voltearme-
para acostarte en mi lecho. Tienes
728
lo ue yo he buscado: energía, locura, delicadeza.
Tu inteligencia terminó seduciéndome como una página de Schubert.
Y el fuego que arde en ti como en mis muslos aplaca tu sucia
lujuria.
Pondremos entonces furia y razón, una salvaje fiera
amable como leopardo a esta tierra donde se ha considerado
como poco saludable a nuestra mente cultivar verdades
como geranios, hiedras de luz en la yerba que limpiamos.
Y al poner belleza y locura, esta perpetuación
del conocimiento a la violencia de nuestras artes aún dormidas
y silenciosas ahora que esto -nuestro país,
la (historia perviviendo como verdad en nosotros-
es un mapa de geranios, un magisterio de belleza legada
por espada y fuego, insomnio, y llanto, rabia,
gente que nació o padeció, vivió, sufrió uno
y otro espanto, habremos concebido al futuro.
Cada una de estas palabras tiene una historia,
un sentido que proponer al combate que brota como libros
que otros adolescentes abren ávidamente dispuestos a conocer to­da
esta magnificencia de la tierra,
esta belleza que hará que tus manos pasen tan lentamente
los versos como flores que tu pasión necesita.
No te evanezcas entonces
ni te enmarides a lo que permanece menos que un rotar
de astros en el cielo de nuestros ojos.
No te distraigas más de lo que debes distraerte
o envanecerte cuando la diferencia que falta es la totalidad
esperada como el arma
a la que hemos de afilar todavía en las manos
y hemos de ir abrazándonos, o besándonos, por estas calles
contempladas como flores bajo esta luna que boga -portento de
luminosidad en el aire de octubre-
con una serenidad aún increíble en un cielo azul despejado y
profundo.
Un cielo hermoso como tus ojos brillosos y estas
flores de mis palabras en tus labios que mordisqueo son un
ruiseñor.
Tenemos este cielo, estas palabras,
toda la noche del mundo para leer poesía
y amarnos frescamente sobre la yerba con rocío de este parque.
729
Yo habré de lograr que vueles conmigo
y tú giraras como luna en el viento
de un cuerpo que nadie sino yo, pudo amar hasta ahora.
Yo seré ese amante, aquel estudiante que lleva
tu belleza atrapada en un verso
y te ha liberado en el pupitre donde se trazan flores
como muchachas que se desnudan en una teoría viciosa.
No seremos tristes ni inconsistentes como el otoño:
limpidez
de tu cuerpo lleno de yerba fresca como un cántaro dulce proba­do
bajo estos cerezos en flor
de un verano que eres tú como Afrodita cuando te leo mis versos:
lucidez y belleza de la vida
en un cuerpo amado como una flor, antes de irme al verano
y caer liberado de toda tristeza por una aventura que son estos
ojos,
estos pechos, estos labios dulces como cogollos
de capulí del monte, o no el verano sino locura
y desequilibrio de fuerzas me hundan en una furia
no más distinta que esta época, esta verdad
que intercede por causa de amantes solitarios
sin no otros tesoros que sus propias flores deliciosas,
su inteligencia alocada como geranio -pueda tener este ritmo,
aquel dulce furor diestramente escabulléndose hacia la luna,
y sus estrellas, piedras violetas de un cielo de abril.
Te engañas si pretendes
hallar amor más fino.
Habrá otros nidos de oro,
pero no como el mío:
-Fue lo que dije en un recital sin micrófonos
y con todo este auditorio de tus brazos aferrándose
a mi cuerpo. ¿Qué podríamos aprender en un poema de la angustia?
¿Qué lección aplicar a una situación concreta
donde los años terribles, y la persecución de las ideas,
niegan toda poesía, todo concierto de palabras que son
no como palabras sino el resultado de largos e infinitos estudios
dedicados a la luz y la práctica del hombre?
Fortalecer esta y nuestra conciencia
y la práctica a este respecto incluye la posibilidad
de que una muchacha sea algo real
730
y concreto: estos geranios por ejemplo,
o una cantidad de prosodia capaz de mover un país.
No nos hagamos entonces más problemas tratando de obviar
nuestros problemas. Si la concreción de esta belleza es un teorema
en el que florecen todos los corolarios una primera
verdad es que la exclusión de todo
provoca a inclusión de la nada. Que la exclusión de esta nada
implica un grado de calidad
en la intensidad.
Es violencia esta vida: no destreza la muerte.
Así, yo apenas puedo ofrecerte este yunque
de mi resistencia,
porque el sueño diseñado sin un peligro
no es un sueño
y lo que es compacto es lo que sobrevive
más allá de todo peligro, incluso aquí
donde toda verdad debe
sobrevivir a la muerte.
II
Ahora que el invierno ha depuesto sus armas
volvamos a serenarnos como un último intento por destruir
a la muerte: toda distancia entre sabiduría
y belleza, amor y violencia, verdad y dulzura es falsa como
un cerebro sumiso, un cuerpo
que odiase lo que configura su todo.
Ningún orden hastía
y mucho menos esta naturaleza
donde el hombre aún no aprende u olvidó ya reflejarse:
poco Narciso no son estas aguas -hombres
como desperdicios bajo sus puertas- sino flores
la visión que te devuelve el transcurrir de nuestra concien­cia
y su valor
de uso es rebelión contra la otra cara:
billetes y monedas amontonadas sobre un mostrador donde la envidia
-aquel triste mediocre
que asesina- se regodea contra el dolor de un poeta.
Esto es el punto criticable: no ver alegrarse a mis calles.
731
Alguien mira al revés este tiempo y su cerebro
que no precisa una imagen se ofusca en odiar la verdad.
En mis días de aflicción, locas persecusiones
a mi meditación intranquila yo he tratado de buscar al héroe
que pudiera darme estrategia, y calma,
locura, magnificencia, un Bel Esprit como un Byron
encarnándose en estudiantes furiosos y vitales, inteligentes
como una mañana tan bella, y mi tranquilidad será perfecta.
Todos esos jóvenes que van de aldea en aldea,
libros como cuchillos hambrientos, por toda la sierra son estas
palabras dulces como ojos
de muchachas acariciadas suavemente en la noche.
Y yo mismo hecho un bello leopardo traté de interpretar
el gesto conveniente en un instante desequilibrado,
y absurdo.
Toda poesía conmueve y la literatura enseña
lo que permanece embotado en sentidos embotados:
Saber mirar tu cuerpo es haber aprendido a amarlo.
Todo reside en plantearse un sistema correcto. Estudié
primero a los elementos terrenos: tierra/fuego/aire/agua.
Cada uno tiene su propio universo y ese universo
es su propio equilibrio que se proyecta en la cabeza
del hombre: el ángulo desde donde el pasado aún ha pretendido
existir
no es tan conveniente como el hecho de permitirlo y guíate por
esto: nunca te fíes
de apariencias fugaces y el último resplandor
de la tarde hundiéndose en el mar sólo es hermoso como luna lle­na
tragándose
a la noche cuando el equilibrio se profundiza hacia su exceso.
Sucede con las cuestiones comunes como con estos conocimientos
sensibles:
en lo no aún alumbrado germina el saber
pero cuando esta vida puede traducir su poder en bondad es que
se ha producido
lo cierto. ¿Quién desea arrojar el amor de la vida?
Para mí escribir es vivir: este trazo ligero,
este dibujo de letras como flores en tus labios contiene la
pulsión
de mi sangre y puedes, para sobrevivir, aferrarte
a estas flores convulsionadas en un par­que
732
de abril:
Tú, en el reino de los sueños, eres el poder:
una sola mirada tuya y mi vida se disolvería en tus labios.
Tus enemigos buscarán entrometerte un oscuro terror
al que has eliminado conservando tu calma.
Aprendimos a domar el caballo extranjero, el arcabuz.
Y todo nos fue hermoso, y dulce.
Todo es conocimiento: tener a la bestia domada para realizar
lo necesario.
¿Es que puede tenerse tan poca poesía
como para no destruir maldad
y crueldad, este azufre
que carcome la mecha dirigiéndose no se sabe hacia dónde?
Toda conciencia surge
con la necesidad de poder y los demasiados palos del mundo
encorvan mis lomos como un león enfurecido saltando
sobre su agresión para tragársela. Tú,
elegido para ser el mejor entre todos, preparado,
golpeado, elige tú también tu destino: muchachos aventureros
y bellos asolan
el culo de lo frívolo y tú eres su dirección y su espada
tasajeando una época siniestra y cobarde.
Esta vida es una proyección del estudio en la acción
y la exactitud en el reflejo del método es la belleza que te
propongo: la inflexibilidad
de la forma es sustancia en el contenido.
Esto es lo que digo: la nada es un capítulo abandonado
a la metafísica y es belleza toda aventura
aplicada a un mundo concreto
e ignorar, sobre todo,
que más que escribir sobre ella -hablando de su aplicación
a la vida- desde una oscura revista bimestral
que ésta se produce a pesar de su vanagloria es lo que debes
erradicar. El intelectual
es un hombre total y el verano es terrible como su mente.
No pierdas tu tiempo atacando lo que no es falso.
Atente a la verdad, y fortifícala: brota frágil como un péta­lo
de flor.
Todo se inicia, y todo termina en amor.
733
Inmensísimas máquinas estarán allí tratando que tú no compren­das
a este tiempo como un sentimiento perdido
y querrán atraparte como una flor para achicharrarla en sus
ruedas. Conocer
el cuerpo no como efectos aplicables
a símbolos -una función que existe sólo como metáfora-
sino como decisión, o deseo, es tan correcto como poseerlo.
Porque,
¿no es lo inmaterial cerrar totalmente tus sentidos al mundo
y engolfarte en tu propia descuidada melancolía enceguecida?
Toda visión es un estado de ánimo personal
en un instante de excelsitud particular y siendo tú el sueño
tal vez
de una estrategia que desconoces tu visión será
El cerebro que te sueña. Considera a esto sólo como una pelí­cula
cuyo argumento es el vuelo de nuestra conciencia
por encima de una época derruida y una flor bien dulce y sin
tristeza
es todo lo que te prometo.
Todo lo no dulce no nos pertenece: todo lo no humano,
y cuando he visto a tanta gente
precipitarse
en la locura por ser ya incapaz de arrojar
o devolver la agresión recibida pienso que es mejor distanciar­se
o escribir
también contra ellos: la pérdida
de creatividad produce indiferencia y la indiferencia
llega cuando la nada se introduce en tus sentimientos, vencién­dote.
¿Puede ser más inevitable esta vida que lo que siempre lo fue?
Espíritu es sentido y una acción del sentido en la materia.
A veces me he preguntado si será contra el cielo
a quien los perros ladran -falsedad como odio en sus bocas- cuan­do
no encontraban indiferencia
en mí: lo sabio atraviesa momentos tan infelices
como para no permanecer inalterable como un opaco silencio
y cuando la energía rebalsa a su propia razón todo está perdi­do.
Ahora sé
que lujuria y carne gobiernan sobre sí
pero no la energía fuera de sí si esto es la forma como toda
razón
florece
734
-calmada, dominada- en el mundo.
Tu cuerpo dulce como una desesperada tristeza prueba que sin mí
desaparece en la noche. Un cuerpo es materia gobernable
y su razón es haber florecido en mis manos.
El misterio del amor perfectamente perpetuado es éste.
¿Entonces la carne -su lujuria asentada a la tierra- no es sólo
motivo
para denigrar
los vicios dónele la razón opera como diamante
que corta el hastío? La noche puede haber renunciado
a la verdad y lo que yo percibo para ti -que te he dibujado como
a una flor­-
es una terrible animalización si arte y afecto,
honestidad y locura desaparecieran.
En la noche todo es triste y opaco, la madrugada ruge
y su estilo aplaca a la primavera: no fructifica la una lo que
la otra prueba en sus labios.
Háblale de flores, prueba estos dulces pétalos.
Son tan tristes (tan aparentemente tristes) como la belleza cuyo
existir justifica
-contra Charles Peguy y su absurdo- lo humano
y sus frutos una cierta sensualidad probada en tu orgasmo.
La flor de tu cuerpo despierta en mí apetitos sensuales
pero hundirse más de lo que el propio placer puede colmar condu­ce
al hastío,
y la náusea:
un vacío destruible apenas se produce
identidad entre los bellos amantes y la vida
concebida como un arte superior a todo lo que el pasado escupió
sobre ella prueba
entonces su efecto. Estás aquí, y me escuchas, una voluntad
que se adiestra enfrentándose limpiamente al mundo reconstituye
presente y futuro.
El cerebro como su obra es un producto de lo que continuará
creando
y mañana,
cuando no estemos aquí, sabremos que belleza
y nostalgia, sabiduría y poder -todo eso es la carne fresca del
Ángel,
y lo que el Ángel heredó de nosotros.
735
Encaminémonos entonces hacia el amor y la totalidad mística.
III
Terrible caminar es éste: vivir. Una prueba
como un martirio elevándonos a contemplar lo que sucede,
allá lejos, o abajo, entre los edificios que flotan
hasta hundirse en lo oscuro:
una tormenta sin luces -marionetas plegándose
a lo que no han elegido- en medio de un drama que observamos
apenados, tristes, pensativos. El maquillaje:
no la mente que florece en el cuerpo, es no ser.
Y el destino
-cruel como picota de náusea- que no nos ha permitido separarnos de él
para destrozar su insulsez obliga ahora a enfrentar a su opues­to:
lo amorfo -señal ubicua
de inexactitud en el mundo- que paraliza a la rueda
escupe a los enamorados que se aman al acariciar nuestros cuer­pos.
Y eso es la vida: permanecer como una flor en tus manos
atre­viéndonos a resistir
algo tan falso
-¿Quién desea hundir su melancolía, su ofuscado fracaso
rellenándose en sangre para no permitir a los hombres florecer
en bondad?-
como desatar una guerra que hundirá pensamiento, y obra,
colmará con tristeza la mirada de los hombres.
Hemos resistido a esa podredumbre, a ese falso vigor
nada vigoroso que se regodea la lengua buscando ensangrentar
paredes tranquilas, apartar a mujeres
de cuerpos que volverán como cadáveres a ser pasto del llanto.
Y esto es la vida: haber resistido a la guerra,
y la guerra fue el arte de haberla sufrido, venciéndola,
o comprendiendo que todo ello -la bota que aplasta, el dolor
de ver destruirse a un enemigo- pasará
como una pesadilla, un mundo que queda -y es pasado
destrozado a nuestras espaldas.
Nadie quiere la guerra a la que se la termina degollando como
a una tarada. Porque,
¿No es guerra el revés y lo absurdo, una ausencia
de historia en la historia?
736
Nadie quiere la guerra.
Nuestras lágrimas no se libran de ser derramadas para arrojar­nos
como fuego en ellas.
Y cuando se me continuó golpeando -te digo- yo
pensaba que la mente resistiendo más que su cuerpo que cons­truyó
todo
lo que amamos desestimó el absurdo, un hecho trágico
como la historia- un hecho al que miramos como hacia atrás- só­lo
puede haber
sido el cambio que nos ha permitido vivir.
Enfrentar guerra y felicidad, destrucción y coraje
-no prevaricar ni testimoniar lo que no es- acentuará
la destrucción de lo extraño y entonces
la vida florecerá rectamente: nada
de lo sucedido será superior a lo que hemos
construido como proyección de nosotros.
Esta experiencia de vivir en lo real -palabra oscura si los
ojos se cierran-
como en la futilidad de la noche una moral lograda
al precio terrible de nuestra sangre
puede ser que se parezca al suplicio pero
ante esto sólo podemos continuar: una vida es terrible
porque el hombre madura y se envilece menos que el mundo,
y se enfrenta
oponiéndose
a ser entrevisto con ojos que no sean los suyos.
Quisiéramos creer que lo no logrado en comunidad es la gue­rra
-cada quien una espada.
Preguntarnos por el vencido, y el vencedor, la noche
y el día. Y sin embargo ya no es posible decir esto
y esto es imposible -todo está revuelto
y lo aparente desaparece hacia lo que es- porque
las causas que separan un hombre
del otro son tan irreconciliables como victoria
y fracaso.
Y lo que no es cierto es que el hombre no permanezca en sí
mismo, y enrumbe a su mundo.
La destrucción de la guerra -vivimos una época proclive a
su retroceso-
es entonces el orden que permanece y la purificación
un signo de nuestros desórdenes.
737
eso es belleza: aprender a dar prioridad a tu obra -el cuer­po
como un sueño
que delinea una mente enérgica- antes
de alejarte por un sendero sembrado con cascajo y silencio.
porque deberás saber esto: antes que lo injusto desaparezca
vendrán palabras ciertas
e inciertas, hombres verdaderos
y falsos.
Aprende a reconocer lo esencial y estas palabras
serán el frescor de la tormenta luego que la tormenta ha pasa­do,
plantas de mora con caracoles sobre las hojas frescas.
Ya dije: este tiempo está lleno de falsos profetas
y yo he de huir al fondo de mí mismo, mar que murmura
en los labios,
mientras permanezco -como esta mano que levanto para saludar
a un fantasma
que pasa por la acera contraria- amable y atento -espiritista-
contemplando el río que se desliza como una vida que fluye
-mis ojos- en sus aguas movidas.
Tú enlazas tu cuerpo al mío: tú aprendes, y eso
es conocimiento sensible.
La teoría de la vida es la vida de la poesía.
Una cosa tan pálida y deleznable como el tiempo es algo que
queda atrás,
en la noche.
Y este poema como un mecanismo de la edad de la belleza con
seguida en la juventud se permite
no amar tonos ridículos, o versos tontamente profundos,
una retórica tan hinchada -lo que se huachafea- como un tu­mor
que apuñalo.
Somos un mundo que rueda a pesar de la indiferencia.
No esa diferencia fría como un tecnócrata que ha preferido
no amar tan pulcramente
a Schubert como yo he interpretado para ti este mundo
en la página que ahora, me permito, leerte: dejarás que tu
cuerpo que me recibe,
abriendo sus muslos, en la noche -mi cuerpo
que acaricias pensativamente como taza con flores- es una imagen
de la paz que este mundo debiera multiplicar
como dulces postales. Tu cuerpo fue gozado ya
y este poema es un mecanismo de la flor que acaricias.
738
Si no hemos sido destruidos -ambos conformamos
un todo como una eterna descripción de lo que ocurre en un
campo de flores-
es no por el cuerpo que se aplaca
precipitándose desesperadamente a otro cuerpo, porque hay algo más
que cuerpos entrelazados: una palabra como un corazón
que se llena de tranquilidad cuando todo está en orden
y el mundo que se deteriora no es el mundo que somos.
Una guerra destruida: eso es la muerte. Una vida que fluye
en su obra: eso
es la vida, y la paz.
IV
A veces me he puesto a releer pausadamente mi vida
y he pensado en mi propia inmensísima locura como una posada
aún no apacible para lo absurdo.
No lo que llamamos gloria, y ambición, agasajo, laurel,
impulsó mi rabia. Permanecí fiel a mi voluntad de llegar
a separarme del mundo, y no separarme de mí,
hasta alcanzar una perfección implacable.
No nos justifiquemos -triunfo, o fracaso- en nombre
de un mañana que llega sólo si hemos sido capaces de remo
ver pasado
y presente.
No perdamos nunca el ahora y transformándolo
tendremos siempre al futuro, presente.
Abramos esta página en el libro de una electro-magnética de
la conciencia y veamos sus efectos en la época.
¿Cómo saber si el amor ha sido o no suficiente?
¿Suficiente lo atesorado una noche en nuestras manos?
¿Suficiente el amor esperado como una tempestad de verano?
No lo hemos sabido aún
y se ignora todo aquello que permanece lejos del alcance
de la perfección. Experimentamos: transformamos palabras
en flores, y su realidad -paisajes como terribles delirios-
son una conciencia: el sueño que somos termina siempre por
convulsionar lo irreal,
739
no lo que esperamos del mundo -ingenuamente- satisface
siem­pre nuestra voluntad.
¿Fue lo no hecho una alternativa posible a la inconciencia?
Experimentamos: transformamos el mundo en palabras,
y su verdad -deshacer la imperfección del horror- son nues­tra
realidad deseada:
arrancar a este mundo de su imperfección
no será nunca insuficiente,
e insuficiente es toda esa diferencia que separa a felici­dad
y nostalgia. Eliminar dubitación
y retórica en el mundo hasta conferible esta precisión
y saber equivale sin equivalencia posible a todo lo soñado
y este ha sido todo el secreto
de una vida entregada a producir belleza en el cuerpo de la
soledad.
¿Qué sentido? ¿Y qué dirección?
¿Qué trascendencia habremos de colocar al mundo que gira
trayéndonos una luz
cada vez más palpable, menos ilegible que todo
lo recibido hasta ahora?
El mundo
no es nunca inaprehensible y esto sólo si el método,
preciso, destruye lo que no le permite encarnarse como rea­lidad
soñada.
Mundo y belleza se aposentan ahora, incandescencia y lucidez
son el matrimonio perfecto.
Experimentamos: tú eras una flor
tan intrépidamente cultivada como el cielo de mi desvelo
que una luz que rodaba en tus manos cuando salías a caminar
por calles desiertas
eran los ojos con que yo te miraba y tus ojos,
mares en celo, la fiebre en el lecho,
ese laboratorio tan desordenado como una pizarra con fórmu­las
físico-químicas.
Precisar entonces translúcidamente lo buscado
determinará tu florecer en la noche y en aquesta época con
praderas de máquinas descompuestas bajo vueltas
de un globo caótico no poseer sencillez ni valor ni saber
extraer de lo prudente una buena audacia que siente el prin­cipio
de dicha -aquello
que ha podido volver satisfactorio lo ingrato- vuelve
740
imposible elevar al cubo tu cuerpo si bajo mi furia no yace,
aplastada, aquella tristeza de abulia.
Experimentar es encontrar el acorde perfecto
-pulsar diestramente un clavicordio en la noche- y no dormir­se
sin haber podido
transformarte sin orden ni belleza en el estío donde nuestros
cuerpos se encuentran,
y el desorden de toda pasión será puesto
bajo la conducción de su propia razón irrefrenable.
En eso reside nuestra fuerza: no en peligrar
como en hacer peligrar a los palos que caen sobre el lomo:
y la más leve señal de trofeo de victoria,
una hoja de laurel en las sienes por ejemplo, desviará
tu rumbo y tu fin -cuyo fin es perfeccionar el mundo
en el dominio que hayas podido alcanzar sobre ti- tampoco
será alcanzado
si no te abstraes tan suficiente o elegantemente
como todo monje o guerrero en pleno combate inflexible
ahora que se ha vuelto absolutamente necesario transmutar
la naturaleza del hombre y su fe es humanidad trascendida.
Si continúas experimentando -cuerpo, flores, mente, página-
sabrías que no amar es irreal, y nunca el amor por ti mismo
será la medida de un amor más grande que lo no poseído.
Nunca habrá tampoco más fuego en el mundo, que en un corazón,
y dos cabezas son un solo fuego como dos corazones
la catedral donde realizamos el matrimonio de acción y luci­dez.
Acomete entonces tu búsqueda,
y encuéntrate como la flor que el orgasmo arroja en tus ojos.
El lecho nupcial es un corazón esperado, y el fruto
la semilla de tu cuerpo ahora que los esposos se dirigen ya
a engendrarlo.
741
V hasta que estalla en vacío sobre tus cabellos de madrugada?
Sobre tu cuerpo atrapado en flores gobierno yo, pasión,
y en el furor de tu carne he puesto orden, inteligencia,
destreza y voluntad.
Sobre tu atormentado vicio
bajo geranios y versos, belleza, armonía gobierno yo
como flor que desgarra tu cuerpo perdido y mis ojos
castaños te atrapan a la noche
donde tu cuerpo, dulce y bello, se extravía.
Te esperé, flor en las manos, alma ansiosa,
sobre prados y olas de concreto,
tú llegando eternamente hacia mí, tu cuerpo como pétalo
desgarrado una noche atormentada cuando mis garras
destrozaban tu pasado
y la noche silenciosa era una flor brotada en la mente.
Sobre tu cuerpo dormido como una azucena gobierno yo, pasión,
y una música atronando suavemente el verano son estos cuerpos
-hojas, flores como muslos, mirada deseosa- estrechándose
a su propio deseo insaciable.
Tu cuerpo no tiene silencio, el tiempo está sin paz.
Una habitación revuelta cobija nuestros cuerpos insatisfechos.
Un edificio se enciende bajo el cielo enrojecido.
Tú te desnudas para lanzar tus manos a mi cuerpo que te abraza,
pasión de una garra tan imperdonable como el verano.
¿Qué significa vivir sin no armonizar sus contrarios?
¿Un tiempo sin belleza ni rabia será lo percibido mañana?
Delicadeza y furor es el cuerpo que te gobierna.
Nuestras palabras son un bello rumor en una noche turbia
como tu cuerpo, el amor
un destruir la soledad inhábil allí donde lo antiguo
perdió el sentido del mundo.
Y sobre tu cuerpo hecho música dulce gobierno yo, pasión,
ahora que nuestra existencia hecha flores de albaricoque
es un clavicordio en el verde follaje, saber como cuerpo concreto.
¿Qué alocado instinto, o razón, es esta locura
que lanza un cuerpo a devorar otro cuerpo, une y separa,
conduce su alma por calles oscuras
742
Te he desposado dulcemente, pasión,
y una época desaparece como noche inservible,
Tu locura despierta ahora bajo el cuerpo que te estremece.
Y el rumor de ciudad no puede destrozar el amor.
No nos faltó tampoco el contrario: tú,
neutrones, yo: electrones, cuyo sereno equilibrio
es movimiento y núcleo, armonía -razón-
y melodía -tierno sentimiento- son manos enlazadas a estos cuerpos
revueltos como flores aferrándose a su belleza,
felicidad de no haber poseído nada como obsesiva pereza.
Intuición o saber, ardor, pasión, y reflexión
son un ávido abrazo
y el tiempo no tiene tregua, su energía es belleza
de una proporción que desajusta lo inerme.
Esta unión bella y terrible
como dulce ángel desgarrando la noche
produce verdad, violencia inmarchitable,
no tristeza perdiéndose -negra carroza- en la calle.
Un parque solitario recibe ahora a una pareja:
flores coléricas, destrucción de lo pútrido.
Tienen furia en los ojos, manos bondadosas,
un rostro sereno como niños entumecidos en invierno.
Tu cuerpo es tranquilidad y bondad, una delicadeza
que yo no obvio a mi tiempo.
Y te he desposado, pasión, flor asombrada de tus ojos,
Tú tan bella como una marea de noche no
desequilibras el proceso donde uno es todo el mundo del otro
y todo lo que no es del otro desequilibra nuestro mundo.
Flor enternecida, corazón en mis manos,
¿ser idénticos no es una felicidad que se cumple?
¿Y locura belleza cruel como un cuchillo el instante
en que toda conciencia se abstrae, corporizándose?
Amor es naturaleza en estado de floración eterna.
El tiempo plantea problemas
que estudiantes de cabellos revueltos resuelven
obteniendo el valor de la diferencia de lo producido
como sensibilidad y lo que opera sumándose
a reflexión y acción: exacta proporción insuperable
743
 en la imaginación que no se marchita. Toda delicia es
acción: toda reflexión, delicia.
El cuerpo, acción de un soñar.
Tenerte pegada a mi cuerpo una noche dulcifica mi vida.
Y hemos podido inventar contra el invierno
ecuaciones como flores,
belleza de una reflexión que acogota lo estéril.
Tus ojos tienen la mirada que te desnuda.
Tu mente la reflexión que te indica cambiar el sentido.
Toda belleza perseguida como un verano desquicia.
Toda violencia no tan entendida como la noche
se abstrae: el alba es un cuerpo arrecho como tus labios
pero el suplicio a vivir un tiempo
donde la falta de lucidez se acumula tan raquíticamente
como deshecho, rosaledas de azufre, y estupidez,
obliga a destruir este tiempo, y enfrentarse a lo envejecido.
Una pareja enfrentándose a la noche que se le opone, avanza.
Atrás, tiempo irreal, restauración del suplicio: atrás.
Trazar esta distancia entre un mundo que muere
y mi amor no es tan terrible como transformar al otoño
en lucidez, palabras donde no existe vacío,
y el vacío es un Paraíso de cosas insatisfechas, aquello
que prueba solamente que el amor debía existir
y su existencia es verdad, o belleza: no
ausencia alguna de violencia aún en palabras alejadas
de su razón. (Y atrás, tiempo irreal,
restauración de la noche: atrás). Nunca habrá
suficiente espacio para el espacio de tiempo que falta,
lo hecho y lo no hecho,
pero sobre todo este hacer como verdad
en un tiempo eternamente transformándose en flores,
una verdad que arruina el pasado.
Te he desposado furiosamente, pasión,
y he tragado la flor de tu cuerpo,
realidad tan poco insufrible como para despertar
en mí un rumor levantando suavemente su garra de flores
y picotear -ave de rapiña-
un mundo putrefacto en un engranaje oxidado de otoño.
Busca tu cuerpo
744
como esta noche
alterarse bajo mis manos que extraen
tus más secretos deseos y prueban
tus muslos propensos a toda insatisfacción impaciente,
soledad abriéndose
tan lentamente en tus labios como flor de deseo,
Mesalina o Cleopatra, Semíramis o Emperatriz doblada
como pálida yerba bajo el trote de los caballos de mi saber.
Déjame probar tu corazón atormentado, y tu loca lujuria,
entrecortados gemidos de flores no tan preciosas
como oscura noche en tu cuerpo: déjame -dulce mujer-
tu flor de ansiedad,
lujuria vencida cuando he saltado a tu cuerpo
para estrecharlo bajo mis uñas
y tu corazón -parque a escondidas- gira como verano
sin no poder abstenerse de florecer en mí.
Déjame probar tu dulzura, y tu lengua, ojos como canoas
bajo estos párpados de atardecer que me palpan
y tendrán fiereza o brillo,
carbones encendidos de mis ojos en la noche donde te rapto.
¿Tú podías ofrecerme tranquilamente al furor
-cambio de trabajo: contemplación o noche de hastío-
cuando uno tiene que hacer una rápida síntesis
de lo que hizo o dejó de hacer para el próximo día?
Estamos ya lejos del pasado y siempre
habrá un mañana que pedirá cuentas
a lo que pudo constituirlo, tendrá
la base de su estrategia en lo que se atrevió
a convocarlo como estas calles,
clavicordios como muchachos con flores bajo la luna.
No hay otra más serena exigencia a la vida,
la historia, estas palabras como cuerpos en la yerba,
que ofrecer soluciones adecuadas
a lo insensato de la comedia del átomo
y nuestra conciencia de eternidad
es una conciencia de bondadosa imparcialidad:
teniendo piedad como maneras cultivadas
-piedad no es timidez o flaqueza
745
y es defender lo que a ti se abraza- obtienes
tu cumplimiento total, verdad de un amor tempestuoso
como destrucción de lo insulso.
¿Tú al buscar vivir en mi lecho no has visto
que guerra es un anatema de lo real y el sol una esquirla
de fuego cayendo en el mar?
Una conciencia adormecida en droga no produce felicidad.
Esos lirios que no han tenido necesidad
de comprender esta tierra donde sus raíces,
sin embargo, se han enroscado y brotan
no tan frescas las llamas de su inconsciencia
son materia de estudio, muchachas enamoradas como flores.
El verdadero sentido obtenido
es orden y serenidad -candor como buen fruto-
a lo que conduce tu vida -belleza y violencia, sagacidad-
a su reposo final.
Haber vivido para comprobar en tu cuerpo
la pérdida de un tiempo perseguido
tiene menos encanto pero más verdad,
dulzura que acierta, que toda la insidia que contra ti
o nosotros se haya podido bostezar.
Belleza es todo lo aún no corrompido,
flores que han acuchillado el hastío.
Su magnitud abarca la vida en el esfuerzo que cuesta
no ser tan frágil como hielo quebrándose
en el primer renacimiento de primavera.
¿Felicidad es el paño de lágrimas no de la desgracia
sino un ser incomprendido fugazmente?
Todo mundo no decaído puede orientarse en lo que niega.
Otros podrán dedicarse a celebrar guerra, y estupidez,
pero o no este vivir como pene y vulva engarzándose
-paz y victoria- una madrugada en que yo te poseía
como al hastío de una extranjera perdida en la noche.
Toda pareja insumisa cambia la historia.
Todo amor verdadero lucha por no ser destruido: el matrimonio
de libertad y verdad convulsiona
la noche sin desequilibrar nuestro amor.
Y te he desposado hermosamente lúcido, pasión,
746
el mundo clama por un amor (a tiempo completo)
pero tratar de abolir la eternidad en uno
es tan inirrequerible como moldear agua
en la forma que la contiene, oscura
pasión de mi vida, y atormentada pasión de mi noche,
se puede delegar en el espíritu el destino
de nuestra vida y es sin embargo imposible
delegar nuestro espíritu al fracaso de los hombres.
¿Proyección no lúcida como nostalgia, o qué Paraíso no encontrado aún
es lo estúpido
y aquella vulgaridad
-ese falso rubor, como un rostro de puta- burlándose
como clérigo falso
ante nuestra energía de cuerpos levantando un universo
donde hasta ese clérigo habrá de tener un día cabida?
Nunca nadie sabrá jamás si habrá vivido,
o visto, sufrido y conocido, gozado o amado
-y quizá también odiado- lo suficiente.
Nunca nadie tendrá esta certeza del placer amargo jamás
porque el mundo que muere -no nuestro amor- es nostalgia
de un tiempo fugado en su inpracticidad
y lo transformado, y embellecido, esta plenitud esperada:
una tempestad como un amor que florece en el parque.
Todo en el amor exige ser rabiosamente agresivo
como transformación, o remecimiento que pueda derrumbar
lo anacrónico: el amor es método, y esta osadía
verdad: nadie está libre de no defenderse contra el pasado.
El hombre respetuoso conoce desdichas
y el hombre dichoso es causa de admiración
y respeto cuando ha llevado su vida
a cimentar su nobleza en la lucha
y esto es el poder de la fe transformando raíces en frutos,
el trigo en violencia
enraizándose y floreciendo como razón en tus muslos.
Ahora te amo y gobierno el timón
de tus sueños, dulce pasión. Este asalto
a la bella protuberancia del pubis ha compensado largamente
el carecer de calidad de la náusea
con una mejor situación estratégica en el cuadro
747
de posibilidades que crea lo porvenir rechazando pasado
y tristeza como una continua creación,
este no haber perdido sentido en un campo
de flores gramaticales rugiendo
como tu cuerpo y me hace feliz entonces sentirme
un lobo que pueda despertar a hombres pusilánimes
y opacos, o tragárselos como flores
que se han extraviado en la vida.
Tú eres aquella joven que unió su destino
a mi vida un día y yo llegué hasta ti
para enloquecer salvajemente tu mente como tu cuerpo
-por amor, ¿qué podíamos entender?-.
El mundo yace corrupto, nadie desea un otoño podrido.
Una madrugada aún fresca son estos ojos que brillan en el cielo.
Amar como vivir es destruir un pasado indeseable:
lengua /vagina son geranios dulces como un Matisse,
la soledad una extranjera perdida como el atardecer
donde yo -¿me amabas como a un laúd?- pude rechazar a mi tiempo
y entonces esta luz fue carne, o noche revuelta,
lecho abierto a una belleza intranquila como luna de agosto.
Tu cuerpo probado una noche como un placer prohibido
estalló en mis labios: larga corrupción del hastío
-tarde o amaneceres de abril: Milhouse- donde un cuerpo
aún podía renacer incansablemente en el otro:
allegro cantabille, o sostenuto rosa encarnado abriéndose
como flor secretamente acariciada en un parque
y estos ejercicios gramaticales -poses a las que una vez
nos entregamos como un sueño en hoteles olvidados-
hechos como razonamientos, y aceleraciones,
piernas que se abren para descansar en mis brazos,
nalgas tan dulces
que yo he probado como una conversación exquisita
son una locura no tan irrazonable en el hastío entregado
a su desenfreno, una verdad
tan natural que se obvia cuando ya todo ha concluido
y su vicio deja de ser virtud en lechos atareados.
Un día levanté tus muslos, pincel de flores, hasta el cielo
y allí te amé -tus manos sangraban mis flancos- y tus piernas zócalos con azulejos que yo lavé.
furiosamente dulce como leopardo
748
que desgarra la cohabitación que lo endulza.
Tus piernas dulcemente abiertas como una flor se agitaban
sobre este empujar de mis hombros -manos a tus espaldas-
que pegaban mi pecho a tu pecho para acariciar tu rostro y mi
vientre removiéndose pausadamente en tu vientre
bajo el cielo de mis palabras eran fresas dulces.
Tus labios enloquecidos como los pétalos de tus párpados
mordían mi angustia de gato entumecido
y yo entonces obligaba a penetrar lentamente mi furor
en tu pubis húmedo como yerba de monte.
Tus narices fueron ajorcas que contuvieron el perfume
a flores frescas de mi cuerpo, y tus bellas orejas
dos caracoles marinos donde el mar estallaba.
Tus ojos un fulgor, llama de amor, enamorado a mis ojos.
Dos delicados gorriones tus cejas curvadas.
Labios de fresa, y un lienzo blanco tu cutis.
Tus cabellos la fronda marrón del castaño al borde de un río.
Y este era tu rostro, una maceta
con flores que brotaban en mis ojos pero tu cuerpo
adorado era tan amplio como un laberinto
donde el tropel de mi furia tragaba tu belleza
y yo montándote entonces podía cabalgar eternamente apacible.
Tu cuello perfecto como torre de alta tensión
descansaba sobre dos hombros macizos como bosques
y tus dos bellos pechos como dos tazas de leche
aplacaban mis labios sedientos mientras la curva inclinada
de tu cintura ampliándose en tus caderas como una bahía
donde se levantaba la suave loma de tu vientre
invitaba a trotar como buen caballero en un prado de flores.
Tu ombligo un punto que equidistaba
cielo y tierra, virtud y pecado, y un pubis
como dulce lago que perenniza el vuelo de un gorrioncillo
sobre sus ondas tranquilas son toda mi riqueza.
Tus muslos como columnas de mármol han sostenido
el girar de mis manos en torno a tu cuerpo
Tus tobillos un brazalete dorado
749
y tus pies hundidos en flores de seda
condujeron tu cuerpo a ser locamente estrechado,
lila en las manos, alma ansiosa, antes que desatase
tu cabellera que se esparció como gotas de lluvia
en tus espaldas con pecas. Tus manos
me dirigían amargos mensajes y al escribir replegabas
tus labios en una actitud exquisita y atenta.
Nuestra felicidad producto de una mente total impedía
tu lenta destrucción en oficinas hediondas pero no inmarcecibles
como el verano donde te enseñé a no oscurecer tus palabras.
Ser tan claro como azucenas probadas
en tus labios
cuando yo cabalgaba sobre ti, terca pasión de mi vida,
y te dirigía al fondo de un tiempo donde se ha guarecido
mi rabia, y no el hastío
era no sólo carne engendrada de noche
sino elevar el amor que uno ha ido levantando
a través de los años como un libro en que destino
y voluntad, intelección y lucidez escribieron que justicia
y no odio, perdón, y no el castigo,
da la medida de la realidad del poder de las cosas.
Terminé entonces de conducirte a mi lecho
como sobre el arco voltaico de la noche para traspasar proyectos
que ahora culminan como una Tocatta de Schubert
en la vida real -parque verdusco,
bancas de piedra rosa donde nos abrazamos- donde esta alegría
de un amor salvaje -el futuro- aún escandaliza a lo muerto
y vivir es una larga destrucción del pasado.
Te he desposado dulcemente, tierna flor de mi vida,
para enfrentar lo que cae, envejecido, sin nada,
ya que no es que el amor rehuya morir
sino que la muerte llega cuando uno ya es incapaz
de modelar el vacío
a su plenitud desbordada
en historia y: o caes, o te levantas: no importan tanto
entonces olvido ni memoria, injuria o gloria,
ser reconocido o incomprendido como raptar la angustia
de tu cuerpo que estrecho esta madrugada sedienta.
Otro es nuestro combate, otra nuestra meta enfrentada
750
a la malevolencia que es el modo de ser de lo mediocre.
Toda enfermedad es una corrupción mental,
una indisposición en el ánimo vencido por la vida.
Y no hay otro modo de elevarse
sobre la incomprensión que voltear tus espaldas
al mundo que se hunde, insultándote, mientras el camino
buscado no es el que dejas
sino el que parte de tu comprensión para dirigirse
a destruir
lo amorfo: toda desfachatez es torpeza y lo mediocre
se hunde sin haber podido construir esta sinfonía de flores.
Vivir entonces para comprobar que es imposible
trasladar aquella tranquilidad de unos ojos cerrados
a nuestra vida es el máximo hallazgo,
la calidad de una invención que funda
su eternidad en el hecho de haber
transformado la época en flor sin herrumbre.
Toda eternidad empieza antes de concluir el presente
y vivir es esta larga destrucción del pasado.
Vivir es un arte tan difícil como producir lucidez
y belleza y destruir tormentas que sacuden el vuelo de tu Jet
en un pálido cielo; su diseño -líneas ultrarrápidas- levanta
un ala para remontar la nube en una circunferencia vertical
y eso es un arte
no tan triste como esta época.
-¿Cuál es el arte de vivir del poeta?
(me preguntaba una tarde un sicoanalista en un bar,
sesiones de 40 minutos para leer la psicología del sufrimiento).
-el arte de vivir, como el arte de amar,
consiste en transformar una excesiva prudencia
en habilidad que permita haber llegado
a tu mente cuando aparentaba no haber caminado bastante:
desestructurar un mundo reverso y ser entonces flor deseada.
El futuro empieza antes de concluir el presente
y vivir es esta larga destrucción de la insidia.
Vivir más que sobrevivir es amar y el lecho
donde se unen reflexión y pasión es una belleza perfecta:
751
 ¿podrán ser cuerpo y deseo un anverso de época?
¿Civilización, o barbarie, un mismo exclusivo proceso?
El hombre es el más bello principio de la naturaleza eterna
e inmutable: este nosotros, un flor inarrugable.
¿Todo deseo insatisfecho será un pincel de pétalos de cereza?
Hemos sido fiereza y belleza,
luz, silencio, vida insufrible, y no un escribano vendido
a su propio fracaso.
Yo me moví
con una delicadeza de arcángel de escuela cusqueña
para modelar tu lujuria
y lograr que una sola caricia tuya pueda hacer tan manejable
esta vida como un Jet transparente elevándose
para destruir el rencor antes de lograr su aterrizaje perfecto.
Tu cuerpo es mi barca, mi mente una brújula
marcándote un rumbo a esta vida, y su arte
esta forma muy delicadamente tuya que tienes
para dirigir
lo más bello de ti hacia mí: dulce pezón endureciéndose como flor
en botón con el roce de mis labios ansiosos como sus muslos
cuando nos desnudamos para probar esta flor que sólo yo
he podido inventar y estructurar para ti:
hombre/mujer
acoplados como alas y reactores, parque verdusco, luciérnagas
concebidos no para palidecer en un crepúsculo tardío
antes de poder descubrir cosas tan sutiles
-detalle triste en cada crepúsculo- como una buenas tardes
que frunce lentamente sus labios
para doblarse a esperar que volvamos a acariciarla
tras una visión terrible como esta vida
que no era niebla o silencio,
campo de heno azulado pintado una noche desierta
sino este acariciar tus pechos sedientos.
Tu dicha sonrojada como una cereza en mis labios,
follaje aún no marchito, es ahora un poema de amor,
copa que arde en manos de ángeles
que van modelando tu vida a imagen
y semejanza de lo que ha constituido
el mensaje de un libro aparecido como flores
752
del Apocalipsis de Savonarola en las manos
de un muchacho
enloquecidamente enfrentado a estas calles de Lima.
Ah, mi bella muchacha, soy, fui, seré tan rabioso como tus muslos.
Sophía se quita la trusa pero Enrique no deja de ser poeta
antes de desnudarse para morder tiernamente tus nalgas.
Esa es indiscutiblemente una posición
pero la historia no desea aún posiciones no tan exclusivamente deliciosas
como fornicar tus nalgas más necesarias que la historia:
sin embargo eso es lo que hacemos continuamente
porque amar es florecer tras el espejo
Tiempo de recortar azucenas en la noche.
Enfrentamientos inacabables contra lo que se opone a nuestro amor.
El ajedrez -yo, tú, aquellos- va ganando pero no los fascistas:
sus escritores -un masacote de insultos diatribosos-
son la causa de que sonriamos a veces más de lo debido.
No dejar de sonreír es evitar que la época
retorne al grotesco: sonreír resalta tan aconsejable como aplastar
lo que se opone al amor: una absurda impotencia que agrede a la vida,
o la esterilidad son por ejemplo causa
de una no exacta relación con las cosas.
¿Podrá ser alguna vez este mundo,
tan sin no laxitud, lo que nos hemos planteado como cielo?
El cuerpo es un Paraíso y el amor
como el arte es un misterio,
una palabra que sobrevive -eres una sonrisa leve como pétalo de rosa-
a su propia esfera de acción
y el amor soñado en estío elude la parte
y esta relación surgida entre tu cuerpo y mis manos
son un Paraíso inventado a la medida de nuestro deseo,
una luz como un pincel que se posa delineando labios entreabiertos
como tulipanes.
¿Por qué cuando he caminado furiosamente a tu encuentro
tú dices que mis ojos son ángeles tranquilamente furiosos,
garras dulcemente marrones cuando penetro en tu cuerpo?
Todo cuerpo es un Paraíso y la relación
surgida entre marido y mujer -amante y amado, flor y fuego-
753
 es un lugar conquistado a la soledad.
Eternos como este cielo, este mar que se guarece en tus ojos
-el mar como una yegua con ganas de copular,
o un muchacho de cabellos desordenados que espera
con sus brazos abiertos a tu cuerpo desnudo-
nuestros cuerpos acoplados como cielo y tierra
parecen una rosa brotada en un tubo de vidrio transparente
y lo que permanece indestructible
es este espíritu que perdura en medio de las transformaciones
de la materia:
lo que no se destruye
es el cuerpo que vuela como un ángel en un cielo verde.
Ah loco amor de mi vida, las flores de tu lengua acarician
mi cuerpo en un loco esfuerzo por no ser tan fútil
como el tiempo que destruimos. Probé el sabor
de tu cuerpo en el rubor de un abrazo
y te entré empujándome suavemente contra las puertas
levantadas de un vestido enrollado hasta la cintura.
Te arrojé olor a clavel en los hombros
y he puesto gotas de pachulí como argollas con rubíes
en el lóbulo de tus orejas.
Éramos felices
aquí amándonos como un rumor de hojas de geranios
estremecidos por la brisa de verano
y te amé dulcemente como un gato cubriendo
a su gata
en una azotea perdida.
Tu cuerpo era el país de nuestra aventura y yo
para ti era una asamblea de besos poniendo a este mundo
bajo tus órdenes. Ah, dulce amor de mi vida,
te amé tanto como espero que seas furiosamente amada
por el viento y el colibrí cuando yo no sea ya
sino viento y geranios, átomo, mar, tierra, fuego,
magnitud propagada a partir de tu cuerpo encendido
por las flores de nuestra locura.
Ah loco amor de mi vida, he acariciado lentamente
tu cuerpo revoloteando como un colibrí llegado
754
a picotear mis cabellos
y estas palabras arrojaron en tus pechos
-mandarinas maduras- las flores de mi cielo
ahora que esto es el conocimiento del ser
en una práctica de bodas donde pasión
y reflexión han danzado su danza bendita,
proporción en que estética es el ser de la acción.
Ah loco amor de mi vida todo lo que he tenido que hacer
para persistir a tu lado y dar dirección a tu vida,
modelar este amor como una máquina capaz de arrasar a lo pútrido.
Toda proporción es belleza, toda estructura
integrándonos como energía que puso
movimiento a un mundo que rueda como tú en el cielo
de nuestro orgasmo, eternidad. Probé entonces
dulces llamaradas en tu piel un verano en que la conciencia asocial
pasó a ser la conciencia de una pareja
que ha podido gobernar su pasión y todo es belleza
a esta hora, todo prudencia, armonía, elegancia
ahora que uno y todo es ya esta vida,
y uno y todo ha sido tu cuerpo cuando está con mi furia,
uno y todo mi cuerpo
cuando aplaca tu deseo y uno es todo el poder
del otro y el otro es todo el poder de uno.
Y el mundo es pasado cuando nosotros no estamos,
y belleza es belleza cuando nosotros obramos.
VI
No han desaparecido aún peligro, y nostalgia,
y la muerte, los días de rabia que nos costó sacar
esta luz de su pesadumbre habrán de permanecer todavía
como silencio tras la cerca del pasado
entrada la noche y sin otra posibilidad que silencio.
Un hombrecillo -medio apagado, amarillento-
que no ha encontrado identidad más allá
de su propia tautología es la muerte que nunca
755
llegará ya a importunarnos: se le espera, bares donde se arroja el dinero de la desfachatez
se le brindan honores -carne putrefacta, o fresca- por un falso piropo. Es así como el amor y la muerte
pero nunca llega sino fugazmente al paso de una grulla combaten denodadamente, y el amor refleja
hacia la tumba y lo que desechamos solamente lo que le pertenece, su luz, o su fuego,
-malhumor o silencio, abulia, bilis- sirve de largo lecho esta felicidad verdadera e inintercambiable
de paja, madera, bostezo en la noche donde la muerte revuelca como los ojos de una muchacha son el muchacho esperándola
su torpe e insensible lengua vencida. No ha tranquilamente impaciente bajo las flores
desaparecido aún el peligro y la muerte no espera del verano, en una terraza del mar de Agua Dulce.
pero amenaza mordernos con grilletes de metal los tobillos. Ignorar lo que ha sido esta vida es poseer ausencia
¿Qué gran ausencia de amor es la muerte -distancia de plenitud y aquel hombrecillo -medio apagado, amarillento-
impidiendo a dos muchachos, Romeo y Julieta, ha destruido su conciencia porque no se ha movido
refregar dulcemente sus cuerpos bajo el laúd de la luna? -no actuó- y ahora su lengua no sobrepasó el error nacido
¿Y qué incomprensión como un castigo infalible de cálculo y silencio, y la vida tampoco ha esperado
es este otro mordisco ensañándose contra dos amantes: ahora que esta época no acepta el acierto para mañana.
Paolo y Francesca, que recuperaron su inocencia rompiendo
convenciones absurdas -otra forma de muerte,
y la más larga y letal- en una época,
un siempre que el progreso es pasado, en que procrear
libremente se había vuelto un atentado
contra las industrias contraceptivas? No ha desaparecido aún
el peligro y muerte es lo que cae -no por la fuerza
sino con el análisis que ha transformado dirección
y mundo en calidad y verdad, obligando
a que lo falso desaparezca bajo la primavera.
Porque -¿qué es aquella vejez que al ganar sus arrugas
no adquirió mando y sabiduría, majestuosidad,
calma, provecho? ¿Qué es aquella vejez que se celebra
a sí misma y no se reconoce -no tiene, es incapaz
de poseer el afecto- en el fruto para lo que existió?
¿Qué es la vejez de un viejo o vieja, dentadura postiza,
crema humectante, que en el largo recorrido
hacia su propio y final balance no transformó
su cuerpo en pura conciencia, dominio y espíritu,
y ahora se sienta todos los días con un pote
de crema y una aguja de cirugía de momia
ante un límpido espejo que sólo podrá devolverle
un dibujo de calavera podrida bajo la piel mal estirada,
y con arrugas enchapadas de rojo bajo mechones
de óxido blanco? No me gustan los pelos postizos
ni el culo que sale a cazar piropos en revistas
ilustradas de noche en el cruce de semáforos desiertos,

756 757
VII
Noches de primavera, tiempo cruel y absurdo,
¿qué nos queda ya por sembrar?
Todo en este mundo avanza, avanza,
y se mantiene en su sitio.
Si hemos podido reconciliar belleza y saber,
naturaleza y poder, es porque predominó en nosotros la luz al
silencio
y aquel que en sí mismo es belleza, dios o energía,
cuatro brazos que giran como destrucción, y construcción,
trae grandeza a su tiempo,
y se mantiene en su sitio.
Bella es la vida cuando se ha gustado de ella,
distante y en tinieblas si no se tuvo la lucidez necesaria pa­ra
sobreponer al destino
no deseado tu propia elección primordial.
Y es imposible poseer al fracaso
cuando la voluntad como flor despiadada continúa gruñendo a su
propio destino aciago
en un tiempo en que el mal es el destino que pierdes,
y esta existencia: su eterna
e insuperable contradicción.
Algo obtuvimos, y algo sabernos sin embargo.
Todo esto no existe sino como un trascender,
trascender positivo o negativo pero trascender al fin -que unos
llaman fama,
o gloria, y otros desprecian.
¿Dónde adquirir reposo, descanso a estos huesos que bajan a
florecer desde una tumba perdida?
Tiempo cruel y absurdo, tú obligas a sufrir
más de lo que uno puede sufrir
y este descanso sólo es posible encontrarlo en la conciencia
del prójimo, no bajo tierra,
y mucho menos sobre la tierra donde la eternidad
como ola perdida en el mar vuelve a tus labios.
Una flor lentamente acariciada produce una tan indescriptible
emoción desbordada que su inmortalidad esperada
no debe nada a la muerte, e inmortal es todo lo bello,
aquella muchacha que un día -antes de irse- te amó
758
y aún vive en tu mente.
Y cuando hayamos sido devueltos como olas de mar
a la mar, devueltos como lampazos de tierra
a la tierra, esta fuerza de la naturaleza pervivida a través
de transformaciones
que se suceden, no estaremos más vivos o muertos
que cuando vivimos o morimos sobre la tierra,
ni el poder más poderoso con nuestra persecución: algo, sin embargo,
habrá cambiado
y toda desaparición modifica como hojas marchitas que tacha­mos
nuestro florecer
en estío, pájaros de Klee sobre las ruinas pasadas.
¿No es la vida un aferrarse desesperada o tranquilamente a lo
que aún obra en tu mano -esta conciencia
que lucha por no precipitarse en indiferencia
y hastío?
¿Y qué somos ahora sino este poner orden, y elegancia,
energía a una materia flatulentamente presuntuosa
y obtusa?
Entre fracaso o victoria, buscar a tientas,
o manejar limpiamente la brújula algo persiste como un pul­so
agitado
en tu puño:
esta inquieta elegancia ha sido un despreciar
la ingratitud, y nuestra construcción pudo continuar exis­tiendo
porque aún
niega la ausencia de rigor
en un tiempo que como falsa conciencia
-y de insidia también está hecha la historia- se pierde
en una época sin orientación,
ni destino, antes de haber preferido
una forma sabiamente móvil, y fresca:
una mente tan bella como la nuestra.
¿Para qué tanto infierno, y lagos de azufre, diablos suavemen­te
tallados en madera barroca,
si aún no pudimos dibujarnos un Paraíso
-una acción como una máquina destruyendo eternamente al infierno
en su cielo-
a la medida
del esfuerzo que nuestra sangre construye desde hace siglos?
Mucho mejor será el Paraíso cuanto mayor sea el infierno y su
759
 magnitud
de belleza se decuplicará mil veces más que cada error cometido.
Enciende luces en tu mente, empápate de lectura exquisita y
real.
No te detengas hasta diseñarte un Paraíso bajo una mejor ópti­ca real
y recuerda
que no piedad sino habilidad, o inteligencia,
es lo que precede a tu propia bondad.
Sólo quien tiene su habilidad cultivada
y el corazón como fuego elevado en su conciencia podrá
sobrevivir a un mundo desequilibrado, y atrévete,
entonces, a dar soluciones sentimentales
y el sentido del mundo como una ecuación concreta
se habrá completado.
Todo esto es gris y obtuso si se ha perdido la calma,
y nada o silencio te hacen caminar por callejas sombrías con tus
manos en los bolsillos
como en una película de hastío sin saber qué hacer o soñar.
Todo permanece distante cuando se ha caído como una cajetilla
arrugada en la indiferencia
que estupidiza: por esto tu ardor
o la propia virtud de tu fuego inasible son imágenes transferibles
de una voluntad
que permanece irascible como flor cuando crece
y esta reflexión -un trago de licor que sacude,
unas flores dispuestas en el dintel de una casa recibiendo bella­mente
a los recién desposados-
que vuelve sobre sí misma
tiene la violencia de lo atesorado como toda una vida
para los días de completo silencio, la inexcusable reflexión
apoderada tan elegantemente a tu actuar cuando lo falso -que no
es el error
sino el insoportable chirrido de la impotencia-
trata de limitarte fuera de estas páginas, este mundo
tan inabarcable como el mundo que yo combatí
para ponerlo ante ti.
¿Qué hemos conocido más allá de todo lo perdido?
¿Y qué lo encontrado aquí donde la primavera abastece con su
luz
a nuestros versos?
Te he llevado a pasear por este tiempo
760
como por un libro enmudecido, enterrado
bajo tantos metros de arena
en el silencio, escondido
como sangre en un corazón estremecido en tus labios.
Será abierto en el tiempo propicio
-un verano con gente adorable
y dispuesta a enriquecer el cuaderno de su espíritu
dibujando a la tempestad de una mente apacible.
Como una molécula, un diseño de átomo genético en la página
de tu propia curiosidad adorable
es la poesía leída para refrescar a tu conocimiento,
el sentimiento enardecido -no el sentimentalismo torpe y vul­gar-
de un tiempo -otro tiempo-
construido elegantemente es lo concreto:
fiero brillo en los ojos
y en los labios, frescos cerezos, poema como un abedul
ahora que paseamos por este cielo como por un jardín donde yo
te adiestro en florear
tan bellamente como daga en mis manos
e historia son libros terribles, y luchas, aventuras,
amores tan turbulentos como el nuestro.
Te he dado cerveza, o chicha de jora,
y te he hablado tratando de que mis manos se muevan elegante­mente
en el aire -como un sanmarquino,
un alocado estudiante que ha descendido a intercambiar
sus ideas con intelectuales estériles- mientras
estuvimos amándonos, y discutiendo, dos locos
un verano de Lince y la noche apagada
como colilla caía en la tiniebla que pisoteábamos.
Te he dicho, te he preguntado: -¿qué significa a ti
y a mí este mundo, y cuál la imagen que le corresponde?
Y he debido agregar que nada tiene sentido
si no crees que una palabra -inhumanidad- pueda contraponerse
a lo que carcome tu belleza
y aún debiéramos precisar que toda inhumanidad
es destructible pero no como el deber que tenemos de hacerlo.
¿Qué es este mundo, y cuál la imagen que le pertenece?
Nuestra inabarcable verdad encuentra en el adversario -cuya
destrucción condiciona
nuestra propia supervivencia- su punto de apoyo antagónico
y no comprender ésto es precipitarse en el caos ignorando ade­más
761
 que una acción
se produce para profundizar la escritura, y ello
es tan saludable como toda escritura fortalecida al profundi­zar
nuestro mundo.
Ignoramos que una conciencia inactiva se marchita,
y que su marchitez es genuflexión dirigida a traicionar
cuando devino imposible alumbrar la verdad, y por esto
tanto fracaso, tanta envidia consentida como un espanto.
Criticar a tu objeto sin tomar acción contra él
es tomar la posición de ese objeto y volver
a no tener conciencia, o escindir tu conciencia,
anularse en la nada.
¿Qué es este mundo, y cuál la imagen que le pertenece?
Una fábrica de fuego, y por esto
es fuego colocado en tus manos ansiosas
ahora que hemos resuelto saltar
duros cercos de estacas continuas -época absurda-
y llegar hasta nosotros para sernos dulce y furiosamente amados
sin concesiones posibles y sin distracciones
de ninguna especie, y tú buscas ardor en mi cuerpo
y he sabido que tiemblas, y tu cuerpo se pega a mí
cuando una voz -impersonal, distante, y menos interesante
que todo lo esperado- en radio, o TV, amenaza lanzar
su cinismo de hielo contra una pasión modelada como tu car­ne
en mis manos.
Tú tiemblas, y yo te recojo, yo te apaciguo.
Aquí puedes quedarte, y este hombre,
apenas joven, recién salido de su adolescencia,
es fuego dulcemente empuñado, como tea, o cetro,
dulce calor como labios ansiosos en tus pechos amables.
Porque, ¿qué es, después de todo, este mundo?
Una fábrica de fuego,
y fuego en mis ojos y fuego en tu cuerpo
aferrado a mi vida
y si tú me has perdido
lo he perdido todo
ahora que todo lo he poseído en tu cuerpo.
762
VIII
Todo tiende a ser una inmensa conexión psíquica, moral,
corporal, y total: el mundo
como un libro en que futuro
y pasado, bien y mal, dicha y dolor
se saludan y entrecruzan experiencias
se acerca. Todo está escrito
y sin embargo la noche aún permanece por sobre su propio trasfondo:
este amor
como la clave sin la que tú ni yo -cada quien
por su lado- podemos existir
y esta muchacha furibunda y oscura como un vuelo de flores en
mi cuerpo tragado
por su deseo es una cierta experiencia del mundo,
buena materia para un poema sobre la inanidad de los argumen­tos
de Stirner.
Tú sabías -cuando te traje a este jardín
como a un concierto donde tú y yo íbamos a refinar
nuestros gustos- que te iba a definir mi pasión
como una razón de tu cuerpo
y todo esto es un ritual eterno:
las muchísimas horas pasadas consumiéndonos como un corazón
rdiendo
en la noche, flores de sándalo creciendo
en el vuelo de nuestros besos
y en mi cuerpo pastan
estos venados de tus pechos que acaricio bajo el olor
de vulva mojada en la cópula. Tú sabías que esto
más que cualquier otra cosa es una condición de existencia
en situaciones histórico-sensibles
precisas y el arte corno el amor sintetiza
pero no copia lo que ocurre en un lecho atareado,
este parque donde yo te he probado
que el buen poema que te faltaba escribir,
o soñar, eras tú misma., el despertar de una inteligencia dor­mida.
El arte
como el estío no existen sin alguien
que los comprenda y esto es cultura real
como un relato tribal, o un verso exquisito.
763
Una bella especulación -por ejemplo, mi lengua te acariciaba
suavemente
en el clítoris- se sustenta no en sí misma
sino en el comportamiento de lo inespeculable -otro ejemplo,
esta dulzura caída
en tus muslos como grandes leños que arden
en la noche y la noche es una flor recordándonos
ese poco de ternura olvidada en el tiempo- que es todo este pa­sado
donde yace,
ciertamente, la explicación (y abreviemos: tu cuerpo
como mi mente y todo esto que permanece como un orgasmo en no­sotros,
lengua, clítoris,
pechos, muslos, manos, es la vida sencilla requerida
por toneladas de conceptos) de un futuro que sin nosotros
no puede existir y nuestro Nirvana es un estado incomprensi­ble
para un mundo donde el amor
se asemejaba a un estado tan irreal que ni la propia poesía
podía presentir: no hacíamos poemas
y esto era, sin querer, poesía, un vivir nuestra vida
incluso enfrentándonos a una mecánica que habla
del amor como de una cuestión sin contenido
ni cuerpos, sin luz ni deseo, sin belleza ni este revolotear
de alondras
en el bosque de nuestros ojos.
Quizá Deleuze, Guattari, Foucault, Carnap, o Cooper,
o McLuhan, o N.O.Brown, tradujeron este lenguaje de cuerpos a
conceptos tan desmontables
como piezas de un automóvil cuando requiere
ser reparado y no teníamos otro modo de expresarnos
(nuestra fuerza estaba en su pureza) cuando tú mordías como una
manzana mis hombros
bajo la noche (¿y no fue aquesto poesía?).
“Poesía” vs. “poesía”----- > “naturaleza” vs. “concepto”
y nosotros amándonos como un tratar de conjugar el ritmo na­tural
bajo una cierta expresión conceptural que pudiera
enfrentar con satisfacción ese “principio de rendimiento” como
un argumento definitivamente
inaplicable como rosa reseca en el s. XIX. Otro
tiempo es nuestro tiempo
y en este final del s. XX, exceso de locura como acceso a una
comunión tranquila
764
y meditada entre los cuerpos, donde el mundo
considerado como medio será fin
y tu fin este cuerpo en el que encuentras el éxtasis
de tus párpados entreabriéndose a energía y belleza podremos
quizá concretar
lo que una noche percibimos como eterno estío
de una estirpe hecha divinidad,
o violencia.
Han considerado nuestros pensamientos y sentimientos,
nuestros afectos, nuestras personalidades como cifras y números
escritos
en una pizarra donde lo que contaba no éramos nosotros mis­mos
en una situación inesperada
como todo en la vida sino un lenguaje extraño,
una cierta reducción irreal
sin esta virtualidad de cuerpos apretándose según una razón
sistemática.
Y tú eres estas palabras como un cielo que yo he construido
para que puedas rodar libremente
como una estrella, una luz en mis ojos.
Mi lenguaje es embriaguez cuando habla de ti
como de una lengua apacible en que estamos nosotros dos
escon­diéndonos tras bosques más puros
que estas ciudades inmundas a las que advenimos
como ángeles trayendo una buena nueva a este mundo: ni el ser
ni la nada
sino conciencia y eternidad son este ahora arrojándonos
sobre la historia donde un poder
y otro poder dirimen sus últimas posiciones
y nosotros mismos nos atenemos a una sola palabra: amor,
amor, amor, para poder vivir
mejor esta vida donde lo que perdura son razones
que la sostienen como los cuerpos cuando se estrechan y aman:
este es el sentido diferencial entre lo que es un amor extraído
a una época turbulenta
y el cómo abandonarse a esa pasión que el amor redime
en su descarga de tranquila energía salvaje.
¿La concreción de esta energía no fueron
los sueños que tantos místicos trazaron ante nosotros
como ante una historia de la que esperaban un Paraíso aún
extraviado bajo el horror
765
 de estos tiempos?
El pensamiento ha estado oscuramente equivocado
en todos estos libros
que no hablaron de la vida sino como silencio:
un tiempo en que el error no consistió en abotargar los sen­tidos,
aunque por esto empezó,
para ver brotar luz como vacuidad
en cuerpos deshechos
y el acierto tampoco estuvo en borrar ojos como páginas de
una historia aún
no escrita. Ni error ni acierto podrán reducirse
a una simple lógica en la que toda virtualidad como este ha­ber
destruido la distancia entre la luz
y nosotros inexiste en un producto donde el planteo del pro­blema
evitó iluminarse
con esta luz de nuestros cuerpos mezclados como geranios
en un cavilar del filósofo.
Volver a plantear todos estos problemas ha sido
entonces la mejor solución a una época donde esta totalidad
más que una palabra
sin noche ni día, amor ni lucha, es
interconectar el amor
al principio de todas las cosas
como un considerar en tu cuerpo
lo que tu cuerpo requiere para transformar su mundo.
En un tiempo de falsos profetas sé tú misma,
y nosotros, los verdaderos profetas
como jóvenes rebeldes, místicos oponiéndose a su vacuidad
en una época donde el esclavismo es su derrumbarse bajo
un cuerpo
como una luz que distingues, a lo lejos,
en el este donde el sol aparece, contigo
y con todos. Toda rebelión es un orgasmo de la historia
y la historia como una cuidadosa elaboración
de la naturaleza contiene aquesto
que en toda cultura florece. Estas palabras,
y este amor, son también un arte vitalizado en su propia expe­riencia formal,
un mecanismo como una rueda que continúa
girando imperdonablemente agresiva,
sabiamente intensa como el oleaje de estos cuerpos
donde hay frescura y ritmo, luces
766
que se obstinan en salir en los ojos donde la historia será
algún día un Nirvana
un poco más tranquilo que la vida que ahora llevamos.
Y lo fundamental, sin embargo, es todo esto,
estas palabras como un no haber perdido negarnos a un no al que
exaltamos
como un héroe, un Bel Esprit que nos va llevando
lleno de bríos a una época dulce como un meditar a través
de todo este rugido poético
y esto es lo que somos, engranaje de flores
en un Paraíso concreto.
IX
La vida nace pero imponiéndose a oscuridad,
o silencio, a libros fraudulentos como un cenagal donde el
principio
de equidad ha sido sustituido
por un anhelo exánime,
una falta de buen gusto, una inercia tan inamable
e inarmónica como toda desesperación. La vida nace
pero imponiéndose a todas estas cosas:
esto que no podríamos llamar extravío sino confusión propen­dida,
flatulencia,
crueldad estéril, y que todavía se encostra
como una rosa marchita
en las cosas del mundo.
¿Qué se ha buscado; y deseado? ¿Qué se ha querido?
A nadie le ha sido posible lograr una velocidad adecuada -una
perfecta, compleja,
y pura velocidad increíble-, sin una destrucción
de su propio desorden, un poner su poiesis bajo la violencia
del rigor de sus flores.
Y es que la vida como el verano es un arte incomprendido,
y practicada menos que todos estos oficios que el hombre apren­de
para matar. Vivimos un mundo caracterizado
por la conciencia de su inconsciencia, y
¿qué hemos podido hacer sino continuar perfeccionando
o procreando, enriqueciendo esta vida
767
con la vida de nuestro arte? Tú, bella muchacha,
sigue a este ángel como a un destello nervioso en el fondo de
una época donde una verdad cuesta
tanto como la vida y el refinamiento buscado son los frutos de
lo que hace muchísimo tiempo
fue sembrado en nuestra carne.
No sólo hay vida en la carne
y sin embargo no partir de aquí es no haber comprendido a feli­cidad
y belleza: tú, por ejemplo,
cuya alegría es jugar con mi cuerpo eres también un poema,
un producto intentando dignificar lo que parece casualidad en
su causalidad animal y ahora
eres rica -¿qué otra palabra mejor que esta
para calificarte como arrebato probado en to?- cuando palpo tus
muslos tersos
y suavemente abiertos a un sol reflejado
en esta mirada arrebatada por tu olor a pasto recién recortado
y humedecido:
mírame, observa cómo nuestros cuerpos unidos
se han transformado en poema y la vida es un cuerpo desprendiendo
delicadamente sus velos
bajo el fuego del deseo. Pensé en ti cuando esta primavera
como el lecho donde una verdad florece me ofreció tus caricias
con sabor a durazno cultivado
en los campos de Catulo y un viaje en tu vientre sudoroso como
un mar me coloca
ante tu pubis abriéndose para cubrir como manos delicadas
mis hombros que ofrecen apoyo a tu angustia
y estos versos habiéndote por mí recuperan lo mejor
de nuestro acto de amor. Tus pechos tan hermosos como bueyes ro­daban
en mis labios que trataban
de plantearte una serie de objetivos hermosos
y tú silvestre como yerba bajo el sol
y temblando con espasmos delicados
te echabas a un costado de mis hombros pensando en la fuga­cidad
de todo esto, algo
para ser arrancado cuando es bello
y puesto en un lugar no tan natural -entre libros,
o floreros, carpetas de filosofía- como esta planta
donde una misma flor se renueva en cada primavera.
Estás triste, y yo me he tornado meditabundo.
768
Quizá no somos: este amor, este haber permanecido unidos
en la noche, sino envidia para el mundo
y el mundo es muy extraño, y sin ternura.
También con negaciones sucesivas se transforma al mundo,
y reafirma lo que uno es.
No vamos, no fuimos a ningún pasado
y hemos sido panfletos de un mundo que todavía no ha llega­do.
Nuestra mente se negó a ser robotizada y estuvimos
lejos de un estilo cultivado como comercio, mercados de los
que hemos huido como de la peste: a veces
-cuando la vida fue dura y nos golpeó- quisimos ser
tan felices como aquellos que ignoran su propia infelici­dad,
o ser tan impuros
como los que ignoran el contenido de la impureza
porque hasta poseer un poco de felicidad será todavía causa
de sufrimiento
en este mundo. Mi generación,
tan jodida como fieras incomprensibles, y un tiempo sangui­nario,
y lleno de guerras: nuestra obra pisoteada en los suelos,
dibujó su flor
en la que los ojos se deslumbran ahora
cuando la humanidad tiene aún la razón
como la tenía aquel joven profeta enloquecido
y con sus cabellos llenos de fuego que salía a gritar -como
nosotros con nuestras rojas casacas
de terciopelo- que veía a Dios desgarrarse en muchedumbres
iluminadas
y tumultuosas.
No vamos, no fuimos a ningún pasado tan poco interesante como
tristeza en la noche
y nuestra belleza ha sido como mil luces enfocándose
a los ángulos posibles de nuestras siluetas como flores acari­ciadas
por transeúntes pensativos.
Es combate la vida y admito que no sirvo para lo estéril
y he declarado que mi tiempo no pertenece a este mundo así co­mo
no llegaré a manipular marionetas de plexiglás
y tampoco redactaré Estadísticas con ingresos per cápita.
Mi nombre no figura en ningún organigrama
y no soy docilidad o pasto de computadoras.
Mi mundo es una flor deliciosa en tus labios
pero no me envanezco
769
porque no soy dinero y mis bolsillos sólo se repletan
con manuscritos que te diseñan su Paraíso soñado.
Se me ha tachado de loco: y me friega esto
pero verdaderamente no soy ningún excluido
y estoy en un mundo posible: todas las fuerzas
me tironean pero ya he podido transponer el centro
de un falso punto centrífugo
entre Razón y Locura
(un Poder y otro Poder) porque yo
estoy más lejos que este problema mal planteado.
¿Quién osará llegar hasta mí como a un verano lleno de lilas
y muchachas jugando suavemente una mañana a unirse a mi es­tética?
La vida que te ofrezco es un flujo de esperma contenido en tus muslos
ahora que todo
me es hermoso más allá de mis palabras:
mujer, lecho, amigos, y una tribu que me quiere
como un geranio cultivado en sus ojos.
¿Qué se ha buscado, y deseado? ¿Qué se ha querido?
Transformaciones: no prevaricaciones. Transformaciones
como lucidez y belleza encarnados a este arte que produce
sa­biduría y elegancia
en un mundo extraviado, y esto es la vida
que florece, la vida que yo he propuesto a mi tiempo.
Encontrar satisfacción, o tragedia, victoria, o derrota,
pero no la pérdida del orgullo es la verdadera derrota del
terror
a pensar, una destrucción de la indiferencia
que mata, como toda vanidad. Haber vivido para saber
que es posible evitar la tragedia, y que la tragedia exis­te,
y el placer,
y el combate, y todo lo que modifica al mundo, fue
una lección tan suficiente como haber sabido que la satisfac­ción
es una satisfacción íntima
en medio del fracaso, indiferencia, o reconocimiento general.
¿Quién, sino yo, o tú y nosotros, será capaz
de imaginarse eternamente enamorado ante un mar como ante una
muchacha que me devuelve
los diversos pétalos de mi ánimo solitario?
Traté de buscar y he sembrado la idea de la grandeza
de mi nación como un libro en que florecen todas las fiestas
del pueblo
770
y del hombre cuya sabiduría reside en propagar
a su especie. No puedo hablar de fracaso,
y es poco elegante atribuirse una victoria que aún le corresponde
al futuro -un futuro creado
por este poema- pero cuando se ha considerado que el combate
principal se ha dado -triunfo, o fracaso, huida,
o posesión- cambia inmediatamente tu juego
y ataca desde otra perspectiva lo que aún te faltaba atacar.
El gran enemigo no es reposar
sino el creer que tienes necesidad de reposo ahora
que el pasado queda tras ti, marchito
y olvidado. Soy un Cristo profético dejándose crucificar
para volver a renacer como una palabra esperada en labios de
una generación sensible
e inteligente, llena de talento como de amor
a este arte directo y perfecto que se trajo abajo
a la ausencia de inteligencia de su país.
Ámame, entonces, muchacha, y seamos una tierra hermosa
y parturienta como aurora con lilas trenzándose a tus cabellos
y así te quiero
y he de quererte como parte imprescindible
de mi cuerpo que te acaricia como un mar en la tarde
y mi sensibilidad de estudiante inspirado se abre como una
pileta en una plazuela
de pueblo recibiendo los pétalos de tu mirada
pero bajo todo esto tan sólo somos dos seres sin prejuicio
ninguno
y penetrando en la historia con sus rostros reales.
X
No permitas aún que una dulzura se aparte de ti:
eso es perder sufrimiento, y sentido, placer
o regusto en un trago de vino, o cerveza.
¿Te di ya todo lo que una vez me hube callado cuando me puse
a labrar mis versos? ¿Y todo lo que no se pudo aprender
si no se tuvo esta obstinación necesaria al propio saber,
y a la cosa pudo llamarse pasión?
Repasemos ahora a nuestra vida como un libro total
y bebamos limonada en un bar apropiado.
771
Dulce es rebelarse como pasto con flores cuando el resplandor
de la vida
se ha refugiado en un rostro enternecido
por tanto sufrimiento y yo siembro una flor en tu cuerpo
como en un mar donde mi vida confluye,
y canta.
Dulce es un verano que ruge como un sueño que arroja sus flo­res
bajo el vuelo
de nuestros besos en todos estos años de haber vagado
entre parques sin más luz que nosotros
cuando tus labios buscaban el terrible tesoro escondido en mi
carne
y el Concierto No. 1 de Tschaikovski
tenía el mismo ritmo brioso de mi cuerpo al penetrar en tu cuer­po.
Mis demonios son un fuego no tan distante a un desequilibrarse
un mundo
cuyo extremo
es el centro donde actúan mis ángeles
que a tu propio equilibrio donde mi mente configura su acción:
esta iluminación
como fruto donde tú habrás de hallar el sentido de tu vida
me atrevo a dibujarla lentamente ante ti como en un poco de agua
que fluye
bajo nosotros y tú vienes a mis ojos como a una cultura que te
recibe para investirte
naturalidad y delicadeza. ¿Es esto lo que tú, y yo, nosotros,
alguna vez quisimos? Quizá cada quien en su rebelde vivir encuen­tra
también una forma
de morir, algo que eliminara sabiamente
la injusticia de lo que se ha podido trascender apenas
con una transfiguración en la estación más hermosa del año.
Deber, belleza, perfección de una nostalgia donde el amor pre­firió
no abstenerse, y felicidad,
y un poco de yerba en los dientes fundaron este estilo -que
es, sobre todo, riqueza
en tu mente- de producir historia, y ser tan plenos
como esta estirpe convocándonos a transformar su época.
Quisieran saber, los retóricos, qué hacemos, y qué escribimos,
o soñamos, qué hemos temido para tratar,
772
en vano, de voltear el mensaje de nuestro cuerpo al que hemos
dado una dimensión histórica
sin amargura, ni terror, como una no prevaricación plenamente
satisfecha en el todo, naturaleza
de una comunicación limpiamente compartida en el tiempo
donde el amor se transfiere a muchedumbre, o máquina,
y esa muchedumbre, no la impertinencia, es acción:
un fuego que se propaga devorando -consciente,
carnal, y místico- toneladas de papel impreso como máscaras
que engrilletan a nuestros tobillos
y eso es un resto de pasado, furia
de una antorcha lanzada contra una época como contra un pasa­do
lleno de bruma
y óxido, y con ruido a monedas. Y el fuego
se propaga tan salvajemente como el amor, hordas
de muchachos bárbaros y puros trayéndote su palabra justa so­bre
la tierra: esta versión nuestra
del cuerpo y sin él -muchacho tan colérico
como muchachas despeinadas y guerreras- hasta el más suma me­nos,
y la multiplicación es sustracción,
todo se atomiza y la muerte adquiere una forma desdibujada co­mo
un símbolo desesperado
que cae, bajo la lluvia, en el plagio, o la bagatela.
Y muchedumbres como flores en mis cabellos continúan procreando
la belleza donde lo justo adquiere el temple J
de lo perdurable: todo lo aparentemente fugaz,
siendo frágil es fuerte apenas como una flor que supera al
archivo volviendo a brotar
donde fue arrancada. Construirse una estética -una espiritualidad-
como energía de música heroica superará siempre al ahora y
cuando este ahora abandona
lo múltiple y la noche se pierde en tus labios sucede que ha
ocurrido el pasado
y el porvenir puede que halla encontrado un sentido
- el sentido de que soluciona lo que se había extraviado en
nosotros- como liberar la lucidez
de su silenciosa bondad expresándola en arte: he ahí
nuestro verdadero sentido, un carácter tan preciso
como una ecuación histórico-sensible, o estas bellas cerámi­cas
antiguas cuyo misterio crece
773
ante el propio poder de la máquina
y la felicidad es una vuelta a lo natural,
rodar estos labios sobre un pasto crecido en la noche de un pu­bis
que te recibe. Este
es el verdadero mensaje enviado a tu cuerpo
y el Mensaje es un ángel descendido a tu mente para lograr una
mejor interpretación
de la realidad que te habita como un sueño,
o una tremebunda pesadilla de la que si no te mantienes distan­te
estarás
marchito y sin ninguna belleza en tus manos.
Mi infelicidad me arrojó sobre estas noches como entre avi­sos
luminosos buscando
una prostituta inamable y pintarrajeada, el falso
placer en una noche perdida.
¿Estos letreros de neón han podido ser el símbolo, y cómo,
de la propia nada, irredenta irrisión, que nos persigue?
Bajo la luna me puse a sacudir mis cabellos como león arrojan­do
su aturdimiento
en la noche y ya sólo queda este cántico
donde mis ojos florecen en aguas fluyendo como en un mar en
el que sabiamente
hemos confluido para comprobar apenas que la fría tecnología
actual es un supositorio entrando
en el culo de una axiología emputecida, y sin candor,
tan calculadora como el infierno donde no he de bañarme más
veces que el propio Heráclito
en aguas de una época perecedera
pero al final seré limpio y puro
atrapado a tu cuerpo enjabonado con flores
ahora que la belleza inconclusa aún no permite morir
y este es el secreto principio de toda cultura laboriosa y
amable que se ha dibujado
su Paraíso como construcción de una concepción natural de
su cuerpo y la vida
bajo una vida productiva y tranquila destruye entonces
-rabia, cuchillo, o fuego- lo que se opone a su creación.
¿Qué hemos sido, y cuál nuestro destino
cuando el corazón que cesó de latir encuentre todavía furor
en mi obra?
No es bien o mal lo que ha podido interesarnos
774
un volver a replantearse contenidos impíos donde verdad y li­bertad
como axiomas totales
se extravían en estos tiempos que buscan equilibrarse
a lo que pueda distanciar su propio pasado en el que cami­nar
por sus calles era atraer una desesperación que sólo
un buen poema como el que ahora te escribo podía
destruir. Sin embargo, todo ello ha pasado
lo que no pasó queda como un pincel en las manos: tu vien­tre
florece ahora
en la noche donde no tuve un sólo puñado de paz
y tu cuerpo como un abrazo nupcial donde riego mi esperma es
una sensación tan delicada
como mi lengua calmando el temblor de una vulva ansiosa.
¿El espíritu sin cuerpo existe, y el cuerpo no existe
acaso para amarnos, y continuar engendrando belleza?
No por esto describiré sin embargo bacanales perdidas
y lo dibujado es el fuego de una conciencia forjada
como este país cuya belleza es un mundo abierto a la escarcha
de la mañana: no
te abandones entonces a lo que la maldad trazó
para ti y aquel “qué dirán” es lo que uno hace -no
lo que la gente se ha prefigurado por ti.
Fue duro forjarse un carácter
y no menos bello tenerlo como conciencia
guiando a tu propio destino, para romper el cerco -esto es
lo bello: romper todo aquello impuesto
sobre nosotros como una psicología hecha esa adversidad menos
grandiosa que nuestra obra
poniéndola bajo nuestro dominio y tú, que me escuchas,
aprende, sin embargo, a esperar la palabra de un tiempo tan
cruel como la bondad
no aparecida aún en la hora esperada
y no carga contigo y conmigo, esta pesadumbre
y este miedo -no distribuye su justicia en nosotros
y nos levanta por fin
como puñado de azucenas y cartuchos sobre las olas de cemento
en la noche.
Es cruel toda bondad no aparecida aún como Dios en labios de
quienes lo hemos llamado
y esperamos como al Paraíso de nuestra visión.
Bajo estos cielos no sé qué hemos de esperar
775
si el vuelo de esta visión no se ha mostrado capaz de traspa­sar prueba de amor a la vida. No retrocedáis:
el techo de nubes, esta es la prueba divina.
en el invierno, o mostrar su mejor destreza Morir con la conciencia tranquila es el verdadero Paraíso
ahora que todo es posible y ya todo esto terminó,
y mi vida no se ha tranquilizado por vivir un tiempo cruel y nosotros no fracasamos. ¿Por qué?
para mí y este esteta que he sido Porque el sentido es futuro,
saliendo de su hastío a la calle a proclamar y lo que florece es
que el reino de la verdad es belleza hecha con nuestro dolor: lo que ha continuado hasta el fin.
construir
una forma es destruir el hastío.
Y aquellos que nos imputaron haber sido poco prudentes cuí­dense
de ser condenados cuando estos tiempos cambien,
y mejores condiciones de luz se compaginen a la verdadera
existencia, a esta vida real
como un canto donde tú y yo somos orgasmo,
y gruñido, una sensibilidad llegada con Tchaikovsky
y unos versos como flores en un campo donde nos hemos amado
larga e interminablemente:
Escuela de Bellas Artes,
y tú como una Gioconda estrujada por estudiantes desesperadamente
intentando no desaprovechar
su curso en dibujo al carbón mientras tememos caer
en el hongo de lo insensible -hongo nuclear,
y sabemos que el tiempo terminará liberándose como cinturones
de castidad que no constriñeran sino libertad,
o desfachatez, y yo he liberado tu furor
y tu belleza terrible como olas de fuego
en mi mente donde un razonamiento salvaje se agita como ánge­les
de cólera es el poema
que te ama: no caerás
ni caeré
domesticado y ya he liberado a esta época de todo lo que le
impedía ser
como tú
y yo, animales afiebrados
y esta incansable pasión
que hizo de mí tu sueño y tu gloria fue el proceso
liberador de la dicha y la dicha
todos estos versos amados
ahora que la tranquilidad es sabiduría
y cerrar tranquilamente los ojos es nuestra última

776 777
 EPÍLOGO: TESTAMENTO PARA UNA SUITE DE
HUESOS

778 779
 TESTAMENTO PARA UNA SUITE DE HUESOS

Soledad, orgasmo son las llamas de mi angustia.

Plantear una dulce flor y después morirse.
Aportar perfección al idioma: he ahí tu obra.
Antes de cerrar el párpado legar placer,
belleza, música, las flores de la náusea
a los enamorados que danzan en los parques.
Mi Dios es la carne de la esposa deseada.
Todo orgasmo es santidad, mi eternidad fue amar.
Felicidad, locura son signos de setiembre
hasta que la juventud pasa como un sueño.
Sólo queda el alma elevándose sin mañana
ni violines en la noche donde el cuerpo sueña.
No exigir nada a las generaciones que llegan
pero implorar ahora a un corazón compasivo
ser enterrado en la misma tumba que la esposa
amada, para que nuestros huesos, hechos flores,
se abracen bajo el cielo hasta el fin de los siglos.

El tiempo de la niebla entenebrece el mundo.

Bajo la tierra estamos mejor, solitarios
pero incorruptos, abrazados, no contumaces.
Llamaradas de yerba brotan sobre mi clavícula.
Mi cráneo como dalias te sale del tórax.
Mi esternón, flores para ti, se acuesta en tu sacro.
Tarso, metatarso, calcáreo, peroné
brotan en la noche del maxilar, y florecen
carpo, metacarpo, cúbito, radio y trapecio,
vuela espléndido el apófisis pterigoides.
Este fémur enlazándose a tus costillares
parece un arpa de gladiolos, una guitarra
sin imperfecciones, la música del verano.
Nuestros huesos, llamaradas de seda, se adoran
sin dejar de florecer en el cielo sin nieblas.

Muera quien muera primero esperará a su amor

780 781
como a Dios bajo la tumba para soñar.
Espérame como en un bar para besar mis huesos.
Florecer significa no vivir sin amor.
No sin amor morir para encontrarse contigo.
No sin morir podremos amarnos para siempre.
No sin amar podremos morir tranquilamente.
¿Podremos no alegrarnos por morir para Dios?
¿No nos alegra amarnos hasta en la misma muerte?
Buscamos morir para no dejar de adorarnos.
Porque amamos significó morir para el mundo.
Mis huesos en tus manos son llamas para tu ojo.
Para tu andar florecen mis huesos en tu mente.
Tumba donde sepultos encontramos a Dios.
Más allá de la muerte está situado el amar,
ángel con guitarra en las manos, estremeciéndose
por elevarse donde toda noche se angustia.
Amar es poseer la fuerza para vivir.
Ser amado significa imperar sobre el cielo.
Pero el ángel despliega sus alas para soñar
y el ser amado llamea hasta ser el amar.
Más allá de la vida y la muerte queda el alma.
Pureza, locura, aventura son dulces flores
destinadas a soñar una vida sin trabas
cuando el esqueleto, llama en la noche, florece
para la angustia donde gobiernan los arcángeles
que interpretan los huesos transformados en alma.
Nosotros somos flores rebeldes al destino.
Y morimos para amarnos sin límites,
para poder amarnos siempre nos echamos en el féretro.
No huyo de la muerte tanto como del mundo.
He probado la carne hasta que esta se marchita.
¿Podremos alejarnos ahora de la noche?
Estar fuera del mundo es encontrarme contigo.
Dios se transfigura en carne, flor, y mausoleo.
Dios nos llama, Dios nos busca, Dios nos fortalece
para no estarnos sin belleza cuando bajo tierra
nuestros huesos aún se preocupen por el mundo.
782
Sin muerte no seremos felices como orgasmo.
No sin muerte Dios no recibirá nuestras flores
porque tú exiges serte fieles hasta la angustia.
No estar contigo en la tumba es morir de terror.
Alegrarse por encontrar a Dios en la tumba
no es dejar de combatir un mundo sin locura
porque los esposos hacen la tumba su amor.
El ángel de la guitarra ahora se ha despertado.
Se despierta el ballet, el trapecio, la película
donde aparecen los años dorados, la luz
de los fuegos de artificio, el cuadro con trazos
violeta, que brota como un símbolo, en la mano
donde el tarot, mantel verde, convoca el destino.
Como en la vida es la tumba alegre para el amor.
¿No nos alejamos del mundo para amarnos?
¿Nuestros huesos no son los emblemas del placer?
¿Amar no es renacer después de morir aquí?
El ángel de la guitarra violeta nos llama.
Mi fémur fornica tu sacro, ser los amantes
atreviéndose a ser la primavera soñada
exige ser una alta conciencia, la perfección
de soñar el arpa de los gladiolos silvestres
son nuestros huesos estrechándose para siempre.
¿No se alegran las flores cuando llego a tu lecho?
Tú serás sólo huesos enterrados de noche
para fornicar sin pausa hasta el fin de los siglos.
Fornicar un ilíaco guardado en un ataúd.
Fornicar un tórax perdido en un ataúd.
Fornicar un esqueleto caído en la noche.
Se alegran las flores cuando tos huesos se abrazan.
Mujer, estás viva pero hace tiempo que he muerto.
Mujer, no mueres cuando alucino fornicándote.
Sólo aparezco en la noche de tu sala oscura.
Fémures cruzados, naipes de soledad, velas
que arden como la noche en tus manos solitarias.
Me aparezco para ti guiándote a mi orgasmo.
Placer de soñarte flor atractiva en el mar.
783
El orgasmo es la salvación en teología.
Habito esta muerte no diferente a la vida.
Como en la vida es la tumba alegre para el amor.
Yacen mis huesos solitarios bajo la tierra,
allí florecen, duermen, se despiertan de noche
cuando tú, envejecida, los cabellos blancuzcos,
y las mejillas adelgazadas, marchitada,
aún tienes fuerzas para luchar contra el mundo.
Solitarios bajo tierra aún sigo luchando
por elevar nuestra alma en un mundo sin belleza.
Todos los días, unas violetas en tus manos,
vienes a depositar tus labios en mi tumba
que me guarece, mundo sin ayer, de la noche.
El espíritu es el destino que nos alumbra
como la llamarada esperada cuando vienes
para conversar, y sentada sobre mi tumba,
una llamarada en tus ojos, dices amor
florece como la soledad en un concierto
sin imperfecciones, hasta que tus huesos se unan
a mis huesos para comprobar que eternidad
son estas flores que ahora brotan en nuestra tumba,
esposos para quienes la eternidad implica
el cielo donde se santifican quienes se aman.
sin el cuerpo que, sepulto, florece para ella.
Cuando la bondad llamea sucede el verano.
Elevarnos más allá de la muerte es soñar
una aventura no corroída por la noche.
Brotar en la vida como en tu cuerpo libera
la llama que impulsa el violín donde sueñan flores,
la alegría de no ser irreales, soñar
una música lúcida para la verdad
de ser el alma liberándose de la noche,
la tempestad que florece, el sueño real.
Brotar en el sueño como en tu cuerpo parece
ser el misterio de la primavera que arrasa
la podredumbre, las tinieblas, la estupidez.
Todo lo demás significa nada al amor.
La perfección impulsa mi espíritu a tu cuerpo.
Todo es pesadumbre: hay que modernizar el alma.
Lima, 1975/85.

Irreal todo lo que nos rodea, irreal

el mundo del que nos alejamos para siempre,
irreal lo rechazado, irreal la nada,
tan sólo es real el florecer de nuestros huesos.
El ser ahora se despierta bajo la tumba.
Ser no solitarios significa estar con Dios.
Ningún mundo seduce tanto como soñar
ni nada es ahora innecesario para amar.
El que ama es recibido por el violín de flores.
Vanidad ni halago, o premio se llevan al féretro.
No se llevan al féretro tesoros ni ganancias.
La tumba no recibe el improperio de nadie.
Atesorar riqueza impide serenidad
para dibujarse el cielo donde el alma sueña

784 785
ALBUS
Para Beatriz, que me guía por este mundo.

789
 INTRODUCCIÓN: ALBUS / SPLENDOR

790 791
 1. Porque es la misma cosa ser y pensar.

Parménides: Fragmento, 3.

2. Entonces, durante la luz ha terminado

sobre una tarde de invierno, en una
capilla reclutado
la historia es ahora e Inglaterra.

T.S. Eliot Four Quartets.

3. No es un mérito vano para Aristóteles el haber traducido

esas formas del pensamiento en leyes infalibles, y el
haber sido el primero en escribir matemáticamente
fuera de las matemáticas.

Leibniz.

792 793
 I. Matematría.
Todas las letras del idioma se encuentran signadas por un número y lo mismo
en cada letra, que en cada número, se encuentra contenido el sentido último de las
cosas que hacemos en el universo. Si para nuestra cosmogonía la creación tiene un
día de inicio cuando el no-ser (que es el cero) se transformó en ser y la materia se
organizó en galaxias que empezaron a expandirse porque así lo determinó Krisol, el
Poderoso, que está más allá del cielo y de la tierra, para nuestra vida corporal -que
es, como la del universo, eterna- su iniciación, dada por la fecha de su nacimiento,
se halla también cifrada en cada letra y cada número que la ha hecho posible y, por
ello, no podemos sino remitirnos a estas cifras para encontrar el sentido de nuestro
destino en el mundo. También, ciertamente, Krisol ha determinado que el carácter
del alfabeto sea lunar (nuestro alfabeto tiene tantas letras como días tiene la luna)
y que, por eso, el destino del hombre se encuentre cifrado según las cuatro fases de
la luna que determinan no sólo el destino cotidiano del hombre sino, también, su
relación a un ciclo temporal que ocurre en el transcurso de toda la vida del hombre.
Por eso, el hombre atraviesa por cuatro fases durante el curso de su existencia que
son también las cuatro fases que caracterizan al ciclo lunar. Sí los días lunares se
inician en un día que se denomina 1 y concluyen en un día que se denomina 28,
entonces estas cuatro fases son: 1. luna creciente, cuya característica principal es
el deseo más el poder; 2. luna llena, cuya característica principal es la voluntad y
la revolución; 3. luna menguante, cuya característica principal es la plenitud y la
belleza; y 4. luna nueva, cuya característica principal es la voluntad y la revolución.
Estas cuatro fases lunares son los arquetipos que mueven al hombre y, en el mismo
momento en que el hombre es movido por la luna, las letras de su alfabeto también
se encuentran determinadas por las fases lunares. Sólo de este modo el adepto
llegará a comprender que su destino no sólo se encuentra cifrado en las letras
del alfabeto sino que, también, se halla cifrado en el ciclo lunar que determina al
alfabeto porque ambos, alfabeto y ciclo lunar, más la cifra matemática que verifica
científicamente la sabiduría divina, son la misma cosa producida como misterio
de Dios. Así, para hallar esos números donde se encuentra contenido el sentido
de la acción que el hombre deberá realizar, al mismo tiempo que la respuesta
cósmica signada por el ciclo lunar, el alfabeto del idioma debe leerse como sigue
porque eso fue lo que Jerudiel, el Ángel del planeta Venus, que se aparece en cada
amanecer y cada anochecer, me dictó para la realización de un destino exitoso y
para la sabiduría de todos aquellos que quieran seguir la enseñanza de Krisol; estas
letras se encuentran signadas por un código magistral, una numeración correlativa,
la numeración del plenilunio y la de las fases lunares, y se leen así:

794 795
 A B C D E F G H I J K L LL M CÓDIGO N Ñ O F Q R S T U V W X Y Z
CÓDIGO
28 27 26 25 24 23 22 21 20 19 18 17 16 15 MAGISTRAL 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1
MAGISTRAL
0 9 8 7 6 5 4 3 2 1 9 8 7 6 5 4 3 2 -1 -2 -3 -4 -5 -6 -7 -8 -9 - 10

NUMERA­CIÓN 15 16 17 18 19 20 21 22 23 21 25 20 27 28
CORRELATIVA
NUMERA­
CIÓN CO­ 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14
RRELATIVA
PLENI­
14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1
LUNIO

PLENI- 1 2 3 4 5 6 -7 8 9 10 11 12 13 14
LUNIO FASES 1 2 3 4 5 6 7 1 2 3 4 5 6 7
LUNARES

porque la ecuación fundamental es z = 1 que permite considerar A=0 (o = 10,

que también puede leerse = 1) y, en el mismo sentido, todas las letras del alfabeto
FASES 1 2 3 4 5 6 7 1 2 3 4 5 6 7 poseen un número equivalente según la tabla que Jerudiel ha dado.
LUNARES
Esto es así porque el verbo, que es el logos divino, pronunció las palabras cifradas
en números místicos el primer día de la creación para que el universo, los seres,
y las cosas contenidos en ese universo se hicieran a imagen de la perfección que
fundamentaba el universo. Esa perfección es Krisol, y todos somos descendientes
de Krisol. Así, el alfabeto de la matematría permite acceder al trasmundo y, por
ello, a la eternidad de un modo tan certero que aquellos que lo siguen están ya en
la eternidad mientras que aquellos que lo niegan permanecerán en la ignorancia,
y serán condenados al infierno. Aquellos que siguen la matematría han ingresado
en el reino de los cielos pues tienen en sus manos el poder que permitirá que
todos, hasta sus mínimos deseos, se cumplan, aunque no pueden abusar de él.
Estar iniciado en el secreto de la matematría permitirá el acceso a la sabiduría de
Krisol, que significa eternidad, felicidad, y poder. Sin Krisol es imposible acceder
a la sabiduría. Siguiendo a Krisol todo es posible, incluso mover el cielo, mover
la tierra, y transformar el destino a favor del adepto. Estas son enseñanzas para
personas sensatas, para quienes han cultivado su corazón y su mente. Nadie que
sea insensato podrá penetrar los secretos de Krisol, el cual es más poderoso que el
universo, que todo lo que existe y que todo lo que no existe.
Mantente, pues, en el secreto de Krisol y todo te será permitido en la vida, que
pertenece al cuerpo y que pertenece al espíritu, y que es eterna porque el cuerpo

796 797
espiritualizado está en la eternidad. 6 +
II. Método. 7 +
El destino del hombre, que se encuentra prefigurado en los arquetipos del cielo, 8 -
puede determinarse por la relación perfecta, exacta y matemática que ese hombre 9 -
mantiene, de manera inconsciente, con la magnificencia y belleza del universo. 10 +
Todo el infinito universo en que los ojos del hombre se abisman está contenido
en este libro: Albus/Splendor, y la manera exacta de penetrar en este libro, donde 0
están cifrados los arquetipos del cielo, consiste en hallar la relación entre el hombre para después restar los signos positivos y negativos -o, según se desee, emplear
y el universo. Esa relación es la de su inconsciente -que debe definirse como cualquier otra operación matemática- y obtener de ese modo el número positivo
una metáfora del cosmos- manifestado en el poder de sus manos. Así, el hombre que gobierna el destino del consultante; luego debe volver a arrojar diez veces
que busque reflexionar sobre la acción a seguir cuando se encuentre ante una seguidas las monedas para obtener una segunda respuesta negativa, así:
encrucijada en su vida debe introducir en el cuenco formado por ambas manos dos
monedas y permutarlas para luego arrojarlas durante diez veces seguidas sobre el
piso para conocer el número del destino que lo caracteriza. Esta indagación del 1 2
destino individual, o colectivo, se realiza siguiendo los siguientes pasos: 1 + -
1. Se introducen las monedas en el cuenco de las manos. 2 - +
2. Cada moneda tiene un anverso y un reverso, una 3 - +
cara y un sello; la cara tiene valor positivo (+), y el sello
valor negativo (-). Esta permutación de caras y sellos de
4 - +
las monedas se consigue según la siguiente tabla: 5 + -
6 + +
7 + -
2 sellos = +
cara y sello = -
8 - -
2 caras = +
9 - -
10 + -
0 2
3. El consultor de su destino debe arrojar diez veces
seguidas las monedas para obtener una primera respuesta
positiva, así: que también debe restar los signos positivos y negativos. Predomina el número
1 + positivo, esto es, la primera jugada, y la segunda sólo indica el aspecto contrario
2 - y el peligro del que debe cuidarse el adepto.
3 - 4. A continuación el adepto que consulta el oráculo de Albus, deberá jugar una
tercera vez, una cuarta vez, una quinta vez, una sexta vez, una séptima vez, una
4 - octava vez, una novena vez, y una décima vez, esto es: diez veces seguidas para
5 + formar diez columnas verticales, y por cada columna vertical que se forme deben

798 799
arrojarse diez veces las dos monedas que se han mezclado en el cuenco formado
10 5
por ambas manos que arrojan las monedas sobre una mesa, o sobre el suelo. El
adepto deberá continuar jugando, como se indica en el siguiente cuadro:
porque ese es el resultado de las diez columnas con que ha jugado el
adepto arrojando las monedas.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10
6. Entonces el adepto procederá a interpretar las jugadas dividiendo
1 + - + - + - + - + - las columnas en dos series: la serie de las columnas positivas, y la
2 - + - + - + - + - + serie de las columnas negativas; la serie de las columnas positivas está
dada por los siguientes números impares: 1, 3, 5, 7, 9; y la serie de las
3 - + - - + + + - + +
columnas negativas está dada por los siguientes números pares: 2, 4, 6,
4 - + + + + + - + - + 8, 10. Esto es:
5 + - - - + + + - + -
6 + + - + - - + + - -
Columnas Resultado
7 + - - + - - + + + -
(+)
8 - - + - + + - - + +
1 0
9 - - + - + - + + - +
3 6
10 + - - + - + + - + -
5 4
0 2 6 5 4 4 3 5 4 5
7 3
5. Una vez que el adepto ha obtenido el cuadro total en el que se consignan las 9 4
respuestas positivas y negativas dadas por el código de las monedas, deberá trazar
Columnas Resultado
las siguientes columnas para recordar su resultado:
(-)
2 2
Columnas Resultado
1 0 4 5
2 2 6 4
3 6 8 5
4 5 10 5
5 4 que el adepto entenderá como positivos, masculinos y diurnos los
6 4 números impares; y como negativos, femeninos y nocturnos los números
pares; como día, luz, y calor los números, impares y como noche, oscuridad, y
7 3 frío los números pares. El adepto comprenderá, entonces, que es una combinación
8 5 de hombre y mujer, pero que la suma de todos los números producirá un solo
9 4 número que predominará en él, en su suerte, y en el resultado de lo que consulte.
El Adepto Superior, aquel que ha llegado a las categorías de Sacerdote, Cristo, e

800 801
incluso Krisol, y aquella que haya llegado a las categorías de Pakarina, Sophía e
incluso Krisol, es el Andrógino esperado por toda la humanidad que abrirá una
era pacífica, feliz, y próspera para todos. El Adepto Superior, aquel que ha llegado
a la categoría de Andrógino, sabe entonces que ha nacido de una mujer virgen y
de un padre directamente engendrado por Krisol. Los adeptos que consulten el
oráculo Albus adquirirán asimismo una luz interior que los protegerá de todas las
acechanzas del demonio, y que los conducirá al éxito total en sus vidas.
• 7. Ahora bien, el adepto que consulte el oráculo Albus deberá interpretar todas
las jugadas de la serie de números impares y positivos leyendo el Yachay hanay; al
mismo tiempo el adepto deberá interpretar las jugadas de la serie de número pares
y negativos leyendo en la jugada 2 el Yachay hanay, en la jugada 4 la Sabiduría,
en la jugada 6 el Método de la Conciencia Debida, en la jugada 8 la Epistropheé,
y en la jugada 10 el Yachay hanay.
8. Al combinarse los diferentes textos del oráculo Albus, que son cuatro
que equivalen a los cuatro puntos cardinales, se obtiene la respuesta verdadera
al número total obtenido en la lectura activa del oráculo Albus, una respuesta
cuyo contenido expresa la sabiduría pero también la acción que debe tomar el
consultante para salir de la encrucijada en que se encuentra.
9. El número 10 equivale al cero porque éste implica unidad -que es diferente
al uno- y poder total. Así, los números positivos y los números negativos se
equiparan en el 10, pero también por el diez -que equivale a cero- se mezclan y
unen.
10. Para una mayor especificidad de la lectura de su destino el consultante debe
contrastar la jerarquía de signos positivos y negativos de las primeras diez jugadas
con la jerarquía de signos positivos y negativos de las segundas diez jugadas,
luego contrastarlas -o restarlas- con la jerarquía de signos positivos y negativos
de la terceras diez jugadas, e ir interpretando los libros del oráculo Albus para
obtener una respuesta a la pregunta consultada por el adepto; luego contrastarlas
con la jerarquía de signos positivos y negativos de las cuartas diez jugadas; luego
contrastarlas con la jerarquía de signos positivos y negativos de las quintas diez
jugadas; luego contrastarlas con la jerarquía de signos positivos y negativos de
las sextas diez jugadas; luego contrastarlas con la jerarquía de signos positivos
y negativos de las séptimas diezjugadas; luego contrastarlas con la jerarquía de
signos positivos y negativos de las octavas diez jugadas; luego contrastarlas con
la jerarquía de signos positivos y negativos de las novenas diez jugadas; luego
contrastarla con la jerarquía de signos positivos y negativos de las décimas diez
jugadas. Una vez que el consultante ha trazado sobre el papel las diez diez jugadas,
según el modelo que se indica en el parágrafo 4, el consultante procederá a la
interpretación total del oráculo Albus, utilizando, para ello, los cuatro libros que
802
conforman el oráculo Albus, que responden a toda pregunta significativa que
haya realizado el consultante. Trazadas las diez diez jugadas sobre el papel, el
consultante deberá, dividir las diez diez jugadas en dos series de números: la
serie de los números positivos, y la serie de los números negativos. La serie de
los números positivos está conformada por 1, 3, 5, 7, 9; la serie de los números
negativos está conformada por 2, 4, 6, 8, 10. A continuación, se suma toda la serie
de los números contrastados de las columnas positivas, que son 1, 3, 5, 7, 9, que
dan una interpretación positiva de lo que el consultante es y la respuesta positiva
a lo que el consultante ha preguntado al oráculo Albus; y se suma toda la serie
de los números contrastados de las columnas negativas, que son 2, 4, 6, 8, 10,
que dan una respuesta negativa, o expectante, sobre lo que el consultante no es
y los peligros que atraviesa el consultante al momento de consultar el oráculo
Albus. Después se resta el número total de las columnas positivas al número total
de las columnas negativas, obteniéndose así el número áureo del consultante y
la respuesta final a todas las preguntas que el consultante haya hecho al oráculo
Albus.
11. Así por ejemplo, en el parágrafo 4 aparecen, sobre el papel, diez jugadas
que, contrastadas según el método del parágrafo 3, han producido los siguientes
números: 0, 2, 6, 5, 4, 4, 3, 5, 4, 5. La suma de las columnas de números positivos
produce el número total 18, que es el número que contiene los valores positivos
del consultante y que se encuentran cifrados simbólicamente en Yachay hanay. En
las columnas de números negativos, el consultante debe observar cuidadosamente
que la columna 2, que en nuestro ejemplo da por resultado también el 2, debe
interpretar los peligros del consultante según el Yachay hanay; y que la columna
4 que en nuestro ejemplo da por resultado el 5, debe interpretar los peligros del
consultante según Sabiduría; y que la columna 6 que en nuestro ejemplo da por
resultado el 4, debe interpretar los peligros del consultante según Método de la
Conciencia Debida; y que la columna 8 que en nuestro ejemplo da por resultado
el 5, debe interpretar los peligros del consultante según Epistropheé; y que la
columna 10 que en nuestro ejemplo da por resultado el 5, debe interpretar los
peligros del consultante según Yachay hanay; después de realizar esta lectura,
el consultante procederá a sumar los números negativos, que en nuestro ejemplo
produce el número 21, que es el número de los peligros por los que atraviesa el
consultante y que le servirá para sopesar su situación en el momento de la consulta
al oráculo Albus. Realizada esta consulta, el consultante restará el número de las
columnas positivas, que en nuestro ejemplo es 18, del número de las columnas
negativas, que en nuestro ejemplo es 21, cuyo resultado es el número áureo; ese
número áureo en nuestro ejemplo es el 3. Por ello, el consultante deberá remitirse
al oráculo Albus para descifrar simbólicamente los números que aparecen en
nuestro ejemplo, y que, si es la suma de la columna de números positivos, que en
803
nuestro ejemplo da 18, se interpretará según el Yachay hanay, que en su parágrafo positivo, que en nuestro ejemplo es 18, no sólo le augura éxito total en todos los
18 dice: proyectos que emprenda sino que también analiza todas las características que
conforman a quien, habiendo metido y mezclado ambas monedas en el cuenco
La nobleza, primera potencia del alma, consiste en singularizarse como tal
formado por ambas manos, haya luego arrojado las monedas sobre el escritorio,
para obrar en el mundo, reconocer la igualdad de caracteres de los amigos e
o sobre el piso, durante diez diez veces, que ha transcrito en el papel según las
intervenir para impartir justicia con anonadamiento de la personalidad.
jugadas hayan ido siendo positivas (+) o negativas (-), para hallar la respuesta que
El alma se nobiliza practicando la virtud.
el consultante ha buscado en el oráculo Albus.
La nobleza del alma permite vivir entre los hombres.
Por lo mismo, para saber el lado negativo y los peligros que acechan al consultante,
El alma es noble cuando se dirige a los otros.
cuyo número negativo según nuestro ejemplo es el 21, un número formado por la
suma de los números contrastados en las columnas impares, el consultante deberá
También el parágrafo 36 del Yachay hanay dice:
haber consultado el contenido de cada columna siguiendo las instrucciones del
Yachay hanay para la columna 2, de Sabiduría para la columna 4, de Método de
El alma, noveno elemento del alma, es la riqueza del alma abismándose en el
la Conciencia Debida para la columna 6, de Epistropheé para la columna 8, y
absoluto.
Yachay hanay para la columna 10. Eso quiere decir que cada columna debe tener
El alma se crea perpetuamente a sí misma.
una lectura por separado, antes de la lectura en un bloque positivo la una, y en un
El alma es su centro donde la energía la impulsa.
bloque negativo la otra.
El alma contiene la energía del universo.
Esto es: que deberá leerse el cuadrado de las diez diez jugadas alternativamente,
enfrentando los resultados de la columna 1 a los resultados de la columna 2, los
También el parágrafo 81 del Yachay hanay dice:
resultados de la columna 3 a los resultados de la columna 4, los resultados de la
columna 5 a los resultados de la columna 6, los resultados de la columna 7 a los
El alma se identifica a la belleza porque ésta es la forma del bien.
resultados de la columna 8, los resultados de la columna 9 a los resultados de la
Un poema de Ángelus novus dice:
columna 10; luego se sumarán todos los resultados de las columnas positivas,
Belleza:
y se leerán según hemos estudiado en este parágrafo; y después se sumarán los
cuando no te encuentro volteo
resultados de las columnas negativas, según estamos estudiando en estas líneas.
para buscarte en mí.
Para nuestro ejemplo el número total negativo es 21, que deberá ser consultado
porque buscamos no separarnos del absoluto encontrándolo en nosotros
con la Epistropheé, que en su parágrafo 3 dice:
mismos.
Sea su nombre protejido de falsos cristianos, sea su nombre sacramentado por
todos aquellos hermanos que conservan sus divinas enseñanzas, sea su nombre
El 18, que es dígito de 9, corresponde a las letras R, K, B, que equivalen al Ángel,
protegido de los adoradores de Satán, sea su nombre pronunciado con unción en
cuyo planeta es Venus, aquella estrella que brilla al amanacer y al atardecer de
la reunión de las Iglesias, sea su nombre invocado para obrar milagros.
todos los días, su esencia es la simbiosis, y su cualidad fundamen­tal es el idealismo.
Por tanto, según esta lectura de la Epistropheé, el peligro para el consultante sólo
Así esta interpretación del número 18, que simbólicamente se encuentra cifrada en
puede provenir de Satán, de las distintas fases lunares que caracterizan al número
el Yachay hanay, equivale al Ángel que debe entenderse como una manifestación
3, como la X que se encuentra en luna nueva, fase lunar a la que el planeta Venus
situada en todo presente, cuya estación es el verano, su punto cardinal es el norte,
atempera. Sin embargo, dado que el 3 es, fundamentalmente, el número de Dios,
su carácter es el acierto siempre, su verdad es la completa estabilidad, y su dominio
el consultante no atraviesa ningún peligro y, más bien, ha
es la calma. Siendo las letras R, K, B, correspondientes al dígito 9, las fases
podido eliminar su lado negativo, siendo puro Ángel, siendo pura luz, siendo pura
lunares del consultante son la luna creciente, la luna llena, y la luna menguante,
belleza.
cuyo significado deberá encontrar el consultante en esta Introducción al oráculo
Albus. Sin embargo, el dígito 9 es un signo lunar por excelencia; el signo de la De este modo, el método de la lectura del alfabeto de la matematría permite,
luna que rige el más bello, profundo e importante idioma de todos los idiomas de entonces, una lectura simbólica del cuadrado de las diez diez jugadas, que el
la tierra: el idioma castellano. Así que ahora el consultante sabe que su número adepto del oráculo Albus empleará para resolver cualquier encrucijada que tenga

804 805
que atravesar en la vida.
El oráculo Albus está conformado por cuatro textos, que trazan una cruz en el
cielo, según la constelación de la Cruz del Sur, o una cruz en el camino (como dice
Taki onqoy: El polvo del camino fue la página donde / el caminante se perdió y
encontró su ruta / hincado en el mapa de tierra que no tuvo. / Allí donde cae el
Arco Iris queda el saber. / Donde el sol se oculta un esplendor se muestra. / La
mujer arroja sangre en el cielo lunar), o una cruz amsata empuñada por el faraón
Akenatón, el cual fue el maestro del Ángel Enrique, que camina hacia Shambhallá.
Esta cruz inscrita en el cielo está conformada por Yachay hanay, que equivale
al norte, Epistropheé que equivale al sur, Método de la Conciencia Debida que
equivale al este, y Sabiduría que equivale al oeste. Esta cruz dibujada en el cielo
es, pues, el oráculo Albus. Sin embargo, los cuatro textos que conforman Albus
pueden leerse aisladamente; esos cuatro textos expresan la sabiduría insondable
y la eterna belleza de la literatura castellana; esos cuatro textos son una brújula
para el lector de cualquier época. El Ángel Enrique, que nació de madre virgen
y padre creado por Krisol, fue precedido en su nacimiento por un gran terremoto
que estremeció la zona central y selvática de la sierra peruana. El Ángel Enrique
ha venido a esta tierra para profetizar y producir la felicidad, pero por producir la
felicidad el Ángel Enrique será perseguido, y el Ángel Enrique será protegido por
quienes aman la sabiduría. El Ángel Enrique es una encarnación de la séptima raza,
la que ahora realiza proezas inenarrables y milenarias en todo el planeta Tierra,
una séptima raza forjada en la era de Acuario. Tened el oráculo Albus en vuestras
manos, pero el oráculo Albus debe ser consultado en secreto porque es un libro
peligroso para el poder ya que constituye la base sobre la que se instalará el nuevo
reino teocrático de Perú, América Latina, y todo el continente americano, y cuyo
germen es Sociedad para la liberación de las rosas, orden hermética que florece
en todos los continentes del planeta tierra. El amante del Dios Krisol deberá leer
cada letra de Albus según la tabla matemátrica que ha sido revelada por el Ángel
Jerudiel para hallar el sentido oculto en cada letra, cada palabra, y cada verso de
Albus.
1 = A, Z, que equivale al ser, cuyo planeta es el Sol, y su cualidad fundamental
la libertad.
2 = Y, P, I, que equivale a la sabiduría, cuyo planeta es la luna, y su cualidad
fundamental la ley.
3 = X, O, H, que equivale a Dios, y al verbo, rige todas las esferas del universo,
y su cualidad fundamental es la fecundidad.
4 = W, Ñ, G, que equivale al espacio, cuyo planeta es Marte, su esencia el
cuadrado, y su cualidad funda­mental la voluntad.
5 = V, N, F, que equivale a la fuerza, cuyo planeta es Mercurio, su esencia es la
actividad, y su cualidad fundamental la versatilidad.
6 = U, M, E, que equivale al demonio, se opone a la armonía de las esferas del
universo, su esencia es el negro, y su cualidad fundamental es la falsedad, siendo,
por ello, el número negativo de toda la creación.
7 = T, Ll, D, que equivale a Cristo, y al tiempo, su esencia es la genialidad, y
su cualidad fundamental el honor.
8 = S, L, C, que equivale a la gloria, cuyo planeta es Júpiter, su esencia es la
eternidad, y su cualidad fundamental la evolución.
9 = R, K, B, que equivale al Ángel, cuyo planeta es Venus; su esencia la
simbiosis, y su cualidad fun­damental el idealismo.
0 = Q, J, A, que equivale al poder divino, cuyo planeta es Saturno; su esencia es la
perfección, y su cualidad fundamental la eficiencia.
Este alfabeto sólo puede leerse si se descifra a la luz de las siguientes
correspondencias simbólicas que deben utilizarse en la lectura simbólica del
destino del hombre hecha con las monedas que permiten unirlo al insondable
misterio del universo. Estas correspondencias matemáti­cas son.:

III. Alfabeto simbólico. TIEMPO ESTACIÓN ESPACIO CARÁCTER VERDAD DOMINIO

Así como el Ángel Jerudiel me reveló la tabla (el código magistral) de las
1 futuro primavera este suerte revolución placer
equivalencias matemátricas, también el mismo ángel me reveló la tabla de su
contenido simbólico para que el amante de Krisol, el Dios todo poderoso que 2 pasado Invierno oeste libertad reacción satisfacer
está más allá de la vida y de la muerte, pueda acercarse al sentido último del 3 presente verano norte alegría avance goce
4 futuro primavera norte liberación ganancia delicia
simbolismo que se halla en la matematría a partir de la cual se han creado el
5 presente verano sur sujeción retroceso consuelo
cosmos, el universo y los seres que los habitan.
6 pasado invierno sur insuerte pérdida dolor
Este alfabeto es el siguiente: 7 futuro primavera este belleza transfiguración castidad

806 807
8 pasado otoño sur tristeza cambio decaimiento C A E
9 presente verano norte acierto plenitud deleite
0 futuro primavera oeste madurez estabilidad calma Estos cuatro cuadrados mágicos que representan los cuatro elementos del
universo: el aire, la tierra, el fuego, y el agua, contienen todas las letras del alfabeto
Si desciframos simbólicamente cada número de este modo, entonces lunar de nuestro idioma que, por eso, no sólo es el más perfecto de todos los idiomas
habremos comprendido el código magistral que prueba la verdad del alfabeto de la Tierra sino que, también, al contemplárselos para tener la experiencia de una
lunar que rige el más bello idioma de la Tierra: el idioma castellano. El alfabeto, visión estética allí donde ellos son matemáticamente perfectos se obtiene, a la
cifrado matemáticamente, contiene los cuatro elementos que conforman el vez, la clave de las relaciones mágicas que mueven al mundo y que al aplicárselas
universo: el aire, la tierra, el fuego y el agua. Sin estos cuatro elementos no en cualquiera de los órdenes de la vida el adepto obtendrá poder, dinero, y gloria
existe universo y, por ello dado que el alfabeto funda el universo, el alfabeto se para la satisfacción del deseo que configura el ser mismo del hombre. Aquel que
organiza magnéticamente según los cuatro cuadrados mágicos que configuran los describa estos cuadrados, tomando como base el código magistral, tendrá la clave
elementos universales; estos cuatro cuadrados mágicos se dibujan en forma de matemática que los configura y, a su vez, como si se tratase de una experiencia
cruz sobre un papel, o sobre un metal, y se lleva prendida al pecho para destruir alquímica conducente a transmutar cualquier metal en oro, y toda experiencia
cualquier acechanza enemiga, así: vivida en oro es espiritual, deberá radicalizar su experiencia de tal modo que la
mezcla de estos cuadrados mágicos producirá el más bello universo a que tiene
derecho aquel que domine la magia que este libro de sabiduría propone.
Cuadrado mágico
del aire Sobre esta misma base se debe trazar dos cuadrados mágicos fundamentales
de las vocales para, de ese modo, convocar al placer, y también para espantar al
dolor; así:
Y T U
R V z
W X s

Cuadrado mágico Cuadrado mágico

de la tierra de fuego

M LL P E J C
Q N K D. F H
que, en su circularidad, conduce desde la a hasta la a como una forma de convocar
L 0 N I K G
al placer, y desde la a hasta la u, como una forma de espantar al dolor. Dado que los
números de las vocales pueden combinarse infinitamente, resulta posible levantar
un plano zodiacal que precise la musicalidad de la lengua del siguiente modo:
Cuadrado mágico del agua
Aries a e i o u Libra auioe
Tauro a i e o u Escorpión auieo
G B I Géminis a o e i u Sagitario aeoiu
H F D Cáncer a o i e u Capricornio aeuio

808 809
 Leo a u o i e Acuario aiuoe madurez y una luna nueva.
Virgo a u o e i Piscs aiueo Así:
para que así ese eterno viajero, que es el hombre, pueda guiarse mejor y 1. Luna creciente, fase en que el deseo se alía al poder para que el ser se
encontrar los diamantes que alumbran su destino. Si el adepto pronuncia encamine a la construcción de su destino que los dioses, encarnando en su triple
esta palabra: XGTPOMLL, podrá espantar al demonio y si la descifra cuerpo físico, mental, y espiritual, le han trazado para realizar la verdad sobre la
matemática­mente habrá vencido sobre el demonio. Este libro está cifrado Tierra. Esta fase posee dos vocales: la a y la e, que tienen por finalidad contribuir
matemáticamente, y por eso, el Yachay hanay tiene la bellísima cifra de no sólo a la articulación del idioma sino, también, a su propio fortalecimiento.
108, que se obtiene mediante la suma de los cuatro primeros números Por eso la A significa unidad pero también plenitud dada por su equivalencia a la
impares de la tetractys pitagórica (1 +3 + 5 + 7= 16) y la suma de los cifra cero. Esta fase está contenida por las siete letras siguientes: A, B, C, D, E,
cuatro primeros números pares (2 + 4 + 6 + 8 = 20) que, cambiandos F, G, y significa el poder del hombre sobre su destino. Según el código magistral,
(16 + 20), producen 36. Ese número 36 se obtiene también sumando los esta fase se inicia determinada por el ciclo perfecto de la matemática lunar que
cubos de los tres primeros números: (1) + (2 x 2 x 2) + (3 x 3 x 3), que permite plantear su origen precisamente en A, día en que el consultante debe
multiplicados por 3 producen la cifra misteriosa 108. Al mismo tiempo plantearse la reflexión del problema a resolver.
todo Albus está cifrado matemáticamente y, según el código magistral, la
cifra 3, que pertenece a Dios, se obtiene por la adición de las cantidades 2. Luna llena, fase en la que la plenitud se une a la belleza de un modo tan
que conforman la palabra Krisol, así: perfecto y extraordinario que el ser, su obra y su destino han alcanzado la totalidad
del proyecto divino trazado por los dioses para que la verdad sea inmarcesible
hasta siempre jamás. Esta fase indica que el ser vive la plenitud de una realidad a
K = 9 la que la fase lunar anterior contribuyó a forjar de un modo tal que el consultante
R = 9 sólo tiene dos opciones a realizar en los días de luna llena: 1. agradecer a esa
I = 2 hermosa diosa celeste el bienestar de que ha sido llenado, o 2. emprender aquel
S = 8 gran paso determinante para su vida absoluta en un momento en que se hace
0 = 3 necesario contemplar el porvenir mientras se da la espalda al pasado porque ese,
precisamente, es el momento de tomar la gran decisión en la vida que habrá de sacar
L = 8
al consultante del, si lamentablemente se encontrara en él, estado de postración a
39 = 12 = 3 que ha sido sometido por fuerzas humanas, o históricas. Dado que la luna es una
fuerza divina, nada, ni mucho menos una fuerza humana, puede oponerse a su
designio. Por ello, el consultante debe realizar su destino en luna llena y alcanzar
Todo éste saber, que se encuentra en el método de consulta de la su felicidad allí porque ése, y no otro, es el momento adecuado para emprender
matematría, tiene por meta lograr que el asistente encuentre una guía para el gran proyecto. Esta fase está conformada por las siguientes letras: H , I, J, K,
la acción -sea cual sea ésta- y suscitar en él consultante el principio de la L, LL, M, que significan el máximo de plenitud de un alfabeto capaz de crear el
reflexión atesorado en los libros que constituyen Albus, lo mismo que en universo perfecto en que este libro de sabiduría se ha escrito. Esta fase contiene
los tres previos de Splendor. una vocal: la i fuerte y, por ejemplo, la letra K remite a Kristo, Kosco, Kábala,
Krishna, Koran, Krisol, como la J remite a Jesús, la L a luz, la LL a llama, La
El Ángel Jerudiel, que desciende del cielo, ha dicho que el alfabeto castellano Madre. Esta fase, que se inicia el día 14 del código magistral, expresa la plenitud
es lunar y que en las fases de la luna se encuentran inscritos los arquetipos que de la vida del ser lo mismo que la belleza que confiere valor al universo. Este día
gobiernan al hombre lo mismo que la conciencia de su destino en el universo. el ser está en la cumbre de su saber, y el consultante debe dar por finalizado el gran
proyecto en el mismo instante en que se emprende otro gran proyecto. Siendo una
Si contamos hasta 14 tendremos dos fases lunares que llegan a su plenitud, y fase de plenitud, el consultante debe situarse a la altura de su circunstancia.
si contamos desde 14 decreciente­mente tendremos una fase lunar que llega a su
3. Luna menguante, fase en la que el destino se alía a la calma para representar

810 811
aquello a que llega el ser en el ciclo incesante de la revolución lunar sobre el planeta
tierra. Porque así como todo renace, también todo está condenado a declinar. Si
el ser alcanzó su plenitud en luna llena, también debe prepararse para llegar a su
declive en la fase menguante porque el proyecto divino determina que la calma
prosiga a la tempestad y que la tempestad se genere en la calma. Sin embargo,
ésta es una fase de madurez del ser que el consultante debe estudiar no como
muerte sino como tránsito hacía su renacimiento como luna nueva. Esta fase está
conformada por las siguientes letras: N, Ñ, O, P, Q, R, S, que significan un instante
de lucidez, como un último resplandor, antes del nuevo nacimiento. Esta fase está
dedicada al ser que medita luego que alcanzó el éxito y lo prepara para emprender
nuevos proyectos signados por el éxito si el consultante aplica al pie de la letra los
consejos de este libro escrito para glorificar el cielo, la tierra, y el destino que los
dioses han trazado para el ser y, por eso, escrito para conducir a la victoria total al
consultante que desee mantenerse en el éxito, o alejarse del fracaso, al consultante
que desee adquirir sabiduría.
4. Luna nueva, fase en la que la voluntad se alía a la revolución para concebir
el plan que las fases anteriores se habían trazado para un hombre que ahora llega
al punto donde puede vislumbrar su trascendencia. Esta fase contiene dos vocales
frágiles: la u y la i, que significan que el ser al utilizar el alfabeto puede revolucionar
su conciencia sin necesidad de otra articulación al idioma que éstas precisamente.
Esta fase está conformada por las letras T, U, V, W, X, Y, Z, que significan el lugar
donde el destino ha vencido sobre la adversidad y la llegada a un punto donde el
ser ha alcanzado la gnosis de saberse superior al pasado, al mismo tiempo que,
por negación se posee la objetividad de lo existente y, por ello, la posibilidad de
encarnar en la victoria total sobre la materia. Existiendo esta fase, el consultante
debe recordar que Dios ha dispuesto que una estrella, la espléndida diosa Venus,
se aparezca en el atardecer y el amanecer para guiar al ser en su viaje a través de la
revolución hasta que la próxima fase lunar se produzca en el cielo.
Aquel que comprenda al simbolismo lunar podrá consultar el oráculo Albus.
Aquel que comprenda el simbolismo contenido en estos números, y en las letras
del alfabeto, habrá alcanzado para siempre la sabiduría y tendrá poder sobre las
cosas del universo, incluyendo la vida de ultratumba. Aquí está la sabiduría divina,
aquella que es capaz de trastrocar las cosas, y hacer florecer el universo, y el
discípulo de Krisol que desee penetrar en estos sagrados misterios debe, antes de
realizar cualquier operación mental, descalzarse y rezar una plegaria a la diosa
luna, madre nuestra, que rige el equilibrio del ser en el universo, como sigue:
Diosa luna, que guías a los hombres, transmíteme tu fuerza
magnética para que tenga poder sobre la materia y el espíritu,
sobre el cielo y la tierra, para realizar en el mundo el designio
812
de Dios porque yo soy la rosa encarnada, el hijo escogido del
Universo.
para que aquello que ha pedido le sea concedido y para que, una vez realizada
su plegaria a la luna, pueda penetrar en el poder sagrado que la sabiduría de
Albus otorga a todos los hombres de la tierra, sin distinción de razas, ni de ideas
políticas.
El discípulo de Krisol, que gracias a la intercesión del Ángel Jerudiel, tiene
ahora en sus manos el alfabeto de la matematría, y el alfabeto simbólico, puede
proceder a leer reverentemente los libros que conforman Albus y a meditar en su
significado oculto. Al mismo tiempo, la lectura simbólica realizada con ayuda de
las monedas de signo positivo y negativo le permitirá interpretar todo aquello que
acontezca sobre la Tierra, y que está numerado.
IV. Splendor /Albus.
El Albus es el último capítulo de la Splendor, sintetizando toda la sabiduría de
este libro revelado por los ángeles. Por ello, la Splendor debe leerse empleando
el método de las combinaciones de la tabla de la matematría y, como aparece en
Ángelus novus (cf. Galax/Deleuze), debe abstraerse empleando las combinaciones
de la lógica simbólica, aunque siempre remitiéndose a la lectura oracular. Sólo
aquel que tenga la fuerza necesaria, y la pasión suficiente, que son caracteres
otorgados por el Dios Krisol, tendrá el talento desencadenado como para penetrar
en los misterios de Splendor reverenciarlos, y aplicar su sabiduría a la vida
cotidiana. Splendor, que deberá ser leído según estas condiciones, las mismas
que permitieron la aparición de San Gabriel y de San Jerudiel, lo mismo que de
San Raziel, no podrá ser entendido más que en el contexto de la matematría que
permitió su aparición en el mundo, y en el de la simbología de su numerología que
permite entender mejor la visión sagrada del Ángel Enrique que, en el silencio
musicalizado de su biblioteca, que es la de un fastuoso laboratorio científico-
religioso, y rodeado por rosas encarnadas hasta ser él mismo una de ellas, lo
mismo que por los ángeles de Dios, que lo inspiraban, escribió este libro sagrado,
Splendor, que expresa no sólo los designios de Dios para el futuro sino, también, el
proceso mismo de regeneración de la humanidad hallada a sí misma en el Splendor
que el creyente en el poder divino tiene en sus manos. Así, Splendor contiene la
sabiduría y la felicidad, y San Jerudiel -también San Gabriel, y San Raziel- os
contempla desde su lugar en el cielo deseando que encontréis paz en vuestros
corazones, y alegría en vuestras vidas, condiciones fundamentales para llegar al
cielo en la otra vida.
Leed Albus, y tendréis la visión final del Splendor.
813
 ¡Alabado sea Dios! ¡Sed
sabios! ¡Sed eternos! ¡Sed
felices!

Barranco/Luxor: 12:43 m., 18/4/1994.

YACHAY HANAY

814 815
 PRIMERA PARTE

1. El alma es la ética del deseo: este es el Yachay Hanay.

2. El deseo es la materialidad de la vida asumida como
su eternidad.
Una eternidad sin vida es imposible.
Una vida sin eternidad es como un sol sin día.
Una materialidad sin eternidad es impensable.
El deseo es la conciencia de la materia al eternizarse.
3. Aquello que ha determinado y presentado la materia se llama deseo. La forma
de existir tanto como de realizarse de este deseo es el alma. Realizar el alma es lo que
llamamos cultura.
El alma es lo que se expresa en el deseo.
Sin alma no existe cultura capaz de definirse como tal.
El alma es lo que define el ser del hombre.
4. No existimos sin deseo ni sin alma nos asumimos como hombres. Así
perfeccionar nuestro ser -hacernos imagen de la totalidad del universo- significa
acceder al centro de nuestro corazón donde reside la bondad.
Toda acción expresa la bondad del hombre. El hombre sin bondad
no existe. La bondad se expresa en el sentido.
5. Nada es tan necesario a la vida como la belleza del alma, nada es tan
innecesario a la cultura como el caos. Por ello, el hombre verdaderamente
espiritual se dirige a la bondad donde encuentra la imagen de su propio ser para
actuar sobre el mundo.
Toda proporción de la materia prefigura el alma. Un alma se produce allí
donde se desecha el caos.
Sin bondad es imposible plantearse la imagen del alma.
6. Belleza, alegría, felicidad, deseo, bienaventuranza; estos son los estados del
alma y en hacer que estos estados impregnen nuestra vida consiste la perfección
espiritual, no lograr estos estados es permanecer escindido de sí mismo. La
perfección espiritual es el fin del universo y su proporción el sentido de la
existencia del mundo. Sobre este fin, presentado como inmanencia, se fundan

816 817
todas las órdenes de la vida y sin este fin el universo no accede a sí mismo. II
Los estados del alma expresan la eternidad de la materia.
La perfección espiritual es el encuentro de la conciencia consigo misma. Sin
estados del alma es imposible realizar la vida. 7. La bondad se encuentra en el centro del alma donde el hombre halla su ser y
no acceder al centro del alma es no existir
El alma sin centro es como una vela sin fuego.
El centro de la bondad es el amor.
Vivir implica llenarse de amor.
8. La perfección espiritual del alma bondadosa es ilimitada. El hombre
verdaderamente espiritual encuentra su ser en la alegría sin límites de la virtud, sin
el mundo ilimitado de la virtud el universo se transforma en caos.
El alma encuentra su luminosidad en la perfección.
Dios se refleja en el alma perfecta.
El alma se expresa como la perfección del ser.
9. El hombre verdaderamente cultivado no sólo no se distancia sino que se
acerca al cielo porque en él encuentra su imagen. Una imagen -la imagen del alma-
que se expresa en la conciencia porque la conciencia es un vehículo del alma.
Quien se aleja del cielo se aleja de sí mismo.
Quien está lejos de sí no existe.
Existir significa tener conciencia de sí.
0. La materia conforma el universo pero un universo sin alma no existe.
El amor conforma el alma.
Un alma alejada del caos se hace vida.
Una vida llena de bondad es una vida espiritual.
11. Obrar según indica el cielo es acertar en la vida.
Una vida espiritual para la humanidad significa amar.
El cielo es una proyección de la materia.
Un cielo no prefigurado por la materia no existe.

12. El hombre virtuoso se inicia en la bondad.

No reflejarse en la bondad significa morir.
Todo es permisible si se encuentra sellado por la bondad.
Eliminar el caos es llegar a la bondad.
13. No basta decir “soy virtuoso” para estar en la virtud.
No se puede postular la virtud sin practicarla. La práctica que implica el
dominio de sí mismo permite un acceso a la virtud.

818 819
 El lenguaje formula la realidad a a través de la práctica.
14. La perfección espiritual es continua.
Un mundo sin perfección espiritual es un absurdo.
El hombre se hace perfecto continuando sus ejercicios.
El que inicia su perfección la continuará siempre.
15. La socialidad, la cultura y los hombres se guían por la perfección espiritual.
Rechazar lo que pertenece al poder -honores, prebendas, triunfo social- constituye
lo que los místicos llamaron primera etapa de la vía mística: vía purgativa. La
vía unitiva está constituida por el encuentro con la virtud. La vía contemplativa
es, como dice Miguel de Molinos, el paso de la meditación al estado de quietud
extrema: a la contemplación.
La perfección espiritual es el camino a la virtud.
Sin perfección espiritual es imposible apartarse de lo terreno.
La perfección espiritual espera al fin del camino místico.
820
III
16. El alma Llene estados, tiene potencias, tiene vehículos, tiene elementos
que la configuran y la expresan.
El alma es un paisaje donde el ser se produce a sí mismo.
El paisaje del alma nos abisma en el ser.
Toda meditación sobre el paisaje del alma incluye su ser.
17. Tres son las potencias del alma: nobleza, generosidad, grandeza. Estas
tres potencias expresan la fuerza que configura el ser del hombre. Sin estas tres
potencias, que se producen entrelazadas como los hilos de un tejido, no existe
alma.
El alma se expresa en sus potencias.
El alma se puebla de sí misma para existir.
El alma es la elevación del cuerpo.
18. La nobleza, primera potencia del alma, consiste en sigularizarse como
tal para obrar en el mundo, reconocer la igualdad de caracteres en los amigos e
intervenir para impartir justicia con anonadamiento de la propia personalidad.
El alma se nobiliza practicando la virtud.
La nobleza del alma permite vivir entre los hombres
El alma es noble cuando se dirige a los otros.
19. La generosidad, segunda potencia del alma, consiste en no depender de
una potencia externa a sí mismo, entregarse totalmente a los otros como si no
existiéramos para nosotros mismos.
El alma es su generosidad para con la vida.
La generosidad es intrínseca al alma.
La generosidad templa el alma.
20. La grandeza, tercera potencia del alma, consiste en la capacidad de obrar
sobre el universo del que el alma es su energía.
El alma es grande porque se refleja en el universo.
La grandeza del alma transforma su entorno.
La grandeza del alma posibilita lo nuevo.
21. Asumiendo en sí mismo estas tres potencias -nobleza generosidad,
grandeza-, el hombre espiritual, aquel en quien se expresa el cielo,
821
se armoniza a las otras configuraciones del alma -estados, vehículos, IV
elementos- para permanecer en el centro de la práctica y obrar sobre
el mundo.
El hombre espiritual dispone su alma para asumirse. 22. Tres son los vehículos del alma: conciencia, psicología, pensamiento.
El alma tiene toda la complejidad de un universo: es un paisaje.
Toda contemplación del paisaje del alma nos llena vaciándonos de lo que no El alma utiliza estos vehículos para expresarse.
somos. Sin estos vehículos el alma permanecería silenciosa.
El alma son los vehículos que la conducen a su ser.
23. La conciencia, primer vehículo del alma, consiste en comprender al
movimiento en el instante en que éste se produce para existir como tal.
El alma utiliza la conciencia para comprender las cosas.
La conciencia de un instante de las cosas informa al alma.
El alma mira a través de la conciencia.
24. La psicología, segundo vehículo del alma, consiste en las características
de la personalidad.
El alma se vale de la psicología para relacionarse con los otros.
La psicología indica al alma el comportamiento de los otros.
El alma contempla en la psicología lo exterior a sí misma.
25. El pensamiento, tercer vehículo del alma, consiste en la elaboración del
conocimiento de las cosas que el alma necesita para informarse.
El alma busca en el pensamiento lo exterior.
El alma se vale del pensamiento para alcanzar lo exterior.
El alma utiliza el pensamiento para lo exterior.
26. Utilizando estos tres vehículos -conciencia, psicología, pensamiento-,
el hombre espiritual, aquel por quien obran los cielos, pero armonizándose a las
otras con figuraciones del alma -estados, potencias- tiene acceso a lo exterior.
El hombre espiritual obra sobre el mundo.
El mundo es el objeto del hombre espiritual.
El hombre espiritual permanece en el mundo para espiritualizarlo.

822 823
 V 33. La imaginación, sexto elemento del alma, consiste en producir imágenes
27. Nueve son los elementos del alma: espíritu, ética, lógica, lenguaje,
inteligencia, imaginación, sensibilidad, voluntad, y alma, que se distribuyen en
el paisaje del alma tan perfectamente como los instrumentos de una orquesta que
interpretase la música del absoluto.
La música del absoluto es la partitura del alma.
El alma refleja el absoluto en su eterna perfección.
El paisaje del alma es una música eterna.
28. El espíritu, primer elemento del alma, es el alma que no pertenece a la
quietud.
El espíritu es el modo de manifestarse del alma en el mundo.
El alma ilumina al espíritu que está en el mundo.
El espíritu necesita del alma como el fuego de la mecha.
29. La ética, segundo elemento del alma, consiste en la búsqueda del bienestar
del género humano.
El alma utiliza la ética para obrar en el mundo.
El bienestar es la meta del alma.
El bienestar que no incluye al placer no es bienestar.
30. La lógica, tercer elemento del alma, consiste en la combinación de sus
proposiciones.
El alma utiliza la lógica para existir -como dice Wittgenstein-1.
La lógica es una diversión utilitaria para el alma.
La lógica es verdadera porque existe.
31. El lenguaje, cuarto elemento del alma, se define como una combinación
de signos con sentido.
El espíritu del lenguaje es su sentido.
El alma habla a través del espíritu del lenguaje.
El alma es el lenguaje del espíritu.
32. La inteligencia, quinto elemento del alma, consiste en la capacidad para
entender las cosas.
El alma vuelve inteligible el mundo.
El alma utiliza la inteligencia para vagar en el mundo.
El alma utiliza al mundo para ejercer la inteligencia.
1 Wittgenstein, Tractatus logíco-philosophicus, 3.411
824
para su propio placer2.
El alma imagina el futuro.
La imaginación necesita del alma como motor.
El alma fundamenta toda imaginación.
34. La sensibilidad, séptimo elemento del alma, consiste en la capacidad para
sentir los estímulos exteriores.
El alma es sensible al mundo.
La sensibilidad del alma no acepta el caos.
La sensibilidad del alma se abisma en el placer de la armonía.
35. La voluntad, octavo elemento del alma, consiste en la decisión asumida
para realizar la práctica.
El alma realiza lo que imagina.
La voluntad impide toda desarmonía.
El alma dirige la voluntad a su fin.
36. El alma, noveno elemento del alma, es la riqueza del alma abismándose
en el absoluto.
El alma se crea perpetuamente a sí misma.
El alma es su centro donde la energía la impulsa.
El alma contiene la energía del universo.
37. Unificando en sí mismo estos nueve elementos del alma -espíritu, ética,
lógica, lenguaje, inteligencia, imaginación, sensibilidad, voluntad, y alma-
, el hombre espiritual, aquel por quien el universo es necesario, se armoniza a
las otras configuraciones del alma -estados belleza, alegría, felicidad, deseo,
bienaventuranza), potencias (nobleza, generosidad, grandeza), vehículos
(conciencia, psicología, pensamiento) -para ser lo que es: un hombre pleno, capaz
de crear su propio futuro sobre la tierra.
El hombre espiritual mueve al mundo.
El alma es la belleza del mundo.
El paisaje del alma es el absoluto.
38. Así como espíritu y alma se unifican a través de los nueve elementos del
alma, en un modo que enriquece la psicología múltiple del ser humano, también
2 La Imaginación es, según Coleridge, “una repetición en la mente finita del acto
de creación en el YO SOY infinito” of. Biografía literaria, XIII.
825
cuerpo y mente, arriba y abajo, mar y montaña, universo y tierra, movimiento y
reposo, luz y oscuridad, sol y luna, húmedo y seco, río y ribera, círculo y cubo son
el principio divino del Yachay Hanay. El que sigue al Yachay Hanay encontrará la
respuesta a todas las interrogantes de la vida. El pueblo y el gobierno se unifican
en el Yachay Hanay cuando desaparece el hambre. El gobernante que no roba se
gana el aprecio del pueblo. El pueblo que cumple las leyes alcanza la riqueza. Las
leyes son equitativas para todos. El resistir es la acción. El avanzar es la no-acción.
El ser y el no-ser se unifican en la obra. El hombre y la mujer se trascienden en el
orgasmo.
El Yachay Hanay es éxito.
El Yachay Hanay es pureza.
39. El alma se dispone siempre a soñar.

826 827
 SEGUNDA PARTE
VI
40. La ética es la belleza del alma.
41. La perfección y el bienestar son obra de una educación total y permanecen
indesligables como el sonido y la cuerda. Perfección sin bienestar es como un auto
sin ruedas mientras que el bienestar sin la perfección es un estado incomunicable.
Un hombre que no se comunica es un hombre sin sentido y sin capacidad de amar
a los hombres. Un hombre imperfecto no puede comunicarse ni emprender al
trabajo de transformar el presente, ser útil al porvenir que está en la perfección y
en el bienestar.
42. Cultiva tu inteligencia y cultiva tu sagacidad. No es un abandonarse la
inteligencia. No es un producto extraño ni una especie de cosa a natural: lo contrario
es extraño y va contra tu propio ser (perder inteligencia, perder sagacidad). La
sagacidad es como una aguja que teje: cuanto más teje (y su guía es perfección y
bienestar) más calidad es lo que da sin que importe la cantidad; un bello tejido vale
más que cualquier tejido, una chompa con formas estilizadas más que lo que no ha
sido tejido. La inteligencia es el efecto que puede relacionar las diversas cosas en
un momento determinado.
43. El hombre es superior a todo lo habido y por haber:
superior a lo que hubo, hay o habrá sobre la tierra. El hombre es superior al cielo y
la tierra, al infierno y al purgatorio, a los minerales, bestias y plantas. El talento que
se consigue en el trabajo continuo es el cielo del hombre: no es una consecuencia
de la imposición sino de la autodeterminación, de la autosuficiencia que es el ser
mismo del hombre enfrentado a la fatalidad de una sociedad imperfecta y con
hombres imperfectos. Una sociedad superior sólo puede estar conformada por
hombres superiores cuya inteligencia es el reconocimiento de la inteligencia de
los hombres, cuyo talento es la humildad que reconoce a la sociedad superior en
ellos mismos.
Así la naturaleza se eleva por el propio hombre.
828
VII
44. Nadie tiene derecho a la excusa -que no es un
derecho sino fatuidad-. El deber del hombre es profundizar
siempre en su calidad superior, su derecho está en todo deber: la paciencia sin
compromiso es debilidad, la impaciencia sin perfección es defecto y conduce al
fracaso. La calidad superior en el hombre está dada por la meta que el hombre se
ha propuesto: en la sociedad antigua, el Rey era la meta. En la sociedad del futuro
la vida en comunidad es el punto de partida hacia una meta que es el propio futuro.
Pero nadie tiene derecho a la excusa de perder el futuro porque ese derecho no
existe ni en el mundo animal.
45. El camino que has escogido: perfección y sinceridad, te evitará la derrota.
La doctrina del YACHAY HANAY es una escuela de guerra contra la fatuidad
contemporánea, una brújula en la dirección del futuro. Permanece en confianza
contigo mismo pues los enemigos tratarán de dividir tu conciencia, convertirte en
un Hamlet incapaz ya de tomar (luego asumir) una decisión espontánea y natural.
Permanece en tu verdad del amor al conocimiento, permanece en tu desprecio
por la vileza de las cosas mercantiles que sólo pueden hacer de ti otro objeto
más en el mercado, insensible e inerte, deposición de la náusea. Permanecer en
el conocimiento es la causa de que el hombre mejora cada vez más su relación
con los hombres, la causa que hace posible la transformación de las condiciones
adversas en situaciones posibles.
46. La sinceridad que está en el ser de toda existencia no ha de ser más un fin
que el origen de toda actividad humana. En la base del deseo hay sinceridad y la
sinceridad es la base de la obra del hombre: hay sinceridad en la transformación,
sinceridad en el producto, sinceridad hasta en los elementos naturales. La naturaleza
que está a tu alrededor y de la que tú eres su partícula consciente es sinceridad.
47. Aquello que denominamos calidad superior en el hombre es su conciencia:
ésta es el punto del extremo en que el hombre se revela superior al cielo y la
tierra y a todas las vidas del cielo y la tierra. La conciencia es autoconciencia:
comprensión sobre el acontecer de la existencia.
48. El mundo es impensable sin una conciencia: esa conciencia que ha de
mover al mundo es el hombre.
Atentar contra el hombre es detener la marcha del mundo.
49. El caos ha deformado el ser natural del hombre, ha
atentado -pues esa es la base del caos contra el hombre- pero la conciencia de
este hecho permite al hombre luchar y proponerse la armonía. La perfección en el
829
hombre es la lucha y toda lucha implica la transformación de las condiciones del VIII
hombre, la transformación de las condiciones sociales del hombre.
Emprender la lucha contra la náusea es asumir el más alto grado de conciencia. 50. El lenguaje es la conciencia del hombre pero la conciencia es el lenguaje
Asumir la más alta conciencia es proponerse una sociedad superior. de la socialidad.

No hay hombre superior sin actividad dirigida a la meta. 51. Un lenguaje que no pertenezca al género humano no es un lenguaje: y es,
sencillamente, impensable. Se habla del lenguaje de las flores y el código de las
abejas con el lenguaje de las flores son una hermosa máquina natural: sin embargo,
esta máquina es un concepto del hombre y el código de las abejas como el lenguaje
de las flores -que nos han fascinado a todo lo largo del camino- adquieren su
sentido real y no exclusivamente su función, que tampoco por sí misma existe
lejos de la conciencia histórica, si la conciencia se formula a través de ellos: con
el valor, con la propia función.
52. Aunque no existe un lenguaje fuera del género humano, aquél es un
múltiplo del hombre; una constancia: existe el hombre en tanto que hombre genérico
pero en tanto que hombre social -no animal y menos un ente sin conciencia- el
hombre es lo que su casta.
Así, el lenguaje no es -como opina Heidegger- “la casa del ser”3 (ni lo que
piensan ni los poetas son vigilantes de esta vivienda”) sino que el lenguaje es la
proyección del ser.
El ser es el lenguaje.
La hidroeléctrica del hombre es su lenguaje.
La luz que se proyecta en el lenguaje es el hombre.
Pero sin lenguaje no hay hombre.
53. Siendo un múltiplo el lenguaje se multiplica y lo que no le pertenece al
hombre es aquí lo que se le opone.
Existen tantos lenguajes como castas y capas sociales. Un lenguaje sin clase
social es impensable.
En cambio, un lenguaje especializado es una necesidad. Un lenguaje
especializado se vuelve necesario en tanto función.
54. Lenguaje y gramática como funcionan son y no son inseparables, no se
apoyan el uno en la otra.
Por ejemplo: una flor es su inflorescencia (el todo que dado con tal, conforma
a una flor).
Lenguaje y gramática no son como un auto ensamblado donde lo que predomina
-al mismo tiempo que lo importante y también lo necesario- es el modelo (y no lo

3 Heidegger, Über den humanismo, y CF. Ibid. para las citas restantes.

830 831
que predomina es la creación). equivale a exclusión del pensar. Y la exclusión del pensar no es la acción.
Existiendo un modelo: -¿cuál?- se concibe al mundo como un ensamblaje y 58. Entonces, no hay pensar que no sea práctica.
no como creación. El ensamblaje prefigura ya al dominio, y por tanto a la aridez.
Sin embargo, la práctica tomada como acción no es pensar. La diferencia entre
Pero el hombre es un ser que se libera y no se concibe sino creándose: creando
acción y práctica es su objeto -que, en tanto que tal existe como además acción y
al mundo. Por tanto, el mundo no es un modelo ni un estilo de vida (y ni mucho
movimiento (sin conciencia)- y la relación es un proceso consciente del objeto.
menos un modelo importado) sino una posibilidad y un hacerse continuamente.
Cuando Heidegger postula “liberar” al lenguaje de su gramática está planteando Por esto, un proceso sin práctica no es pensar.
no un absurdo sino un absurdo concreto: la filosofía del fascismo. Su “liberar” al Un pensar sin proceso es absurdo (no existe).
lenguaje de la gramática es su encadenar al ser a la pura irracionalidad. Una acción sin proceso elimina la calidad.
Así, su irracionalidad es un ser sin conciencia -sin forma. 59. La calidad del pensar es la práctica.
Pero esta irracionalidad heideggeriana informe niega al movimiento, que es
IX
forma, y niega además al progreso.
Una gramática sin lenguaje es una estructura muerta. 60. La ciencia es cantidad y su acción es el objeto del pensar. Sin ciencia
Un lenguaje sin gramática es irracional, y además irreal: lo que sucede sin no hay pensar y por esto el pensar es precisión tecno-científica del objeto: es
lenguaje no es tampoco gramática y lo que abandona a la gramática no tiene valor, iluminación.
(profundidad y superficie). 61. Cuando Heidegger dice que: “el rigor del pensar, a diferencia de las
Así, lo que se da sin lenguaje no es el pensar. ciencias, no consiste en la exactitud diestra, es decir, técnica-teórica de los
Porque el pensar fuera del lenguaje no existe. conceptos” -dice lo falso, y lo irracional. Pues el pensar tiene el lugar del sentido-
y se produce desde la precisión técnica del referente empírico.
55. El lenguaje es precisión
Así, el pensar es naturaleza transformada.
Sin lenguaje la precisión es silencio.
Y la precisión por sí misma es función.
Pero silencio sin lenguaje es como una batería sin bujía.
Una batería sin bujía no es una batería.
Una precisión sin silencio no es un lenguaje.
Pero un lenguaje sin precisión -como un compás sin círculo- es lo que se opone
al círculo, y al lenguaje. El lenguaje es siempre movimiento: esto es, armonía.
56. El pensar sin lenguaje no es la acción. Decir que la acción elimina al
lenguaje es proponer que el lenguaje se da sin acción, y que la acción opera sin
sentidos: decir esto es fascismo, y significa exterminio.
En cambio, es antifascista concebir al lenguaje como acción.
Concebir que no hay lenguaje sin acción.
Concebir que no hay acción sin lenguaje.
La acción es el lenguaje del pensamiento.
57. El pensar sin acción no es lenguaje.
El pensar sin acción equivale a una acción sin lenguaje. Toda acción sin lenguaje

832 833
 TERCERA PARTE Toda acción expresa el devenir hombre del ser.
El ser del hombre es su trabajo.
X El trabajo perfecciona la cualidad de la naturaleza.

62. La estética es la ética de la acción.

63. La estética del hombre civilizado implica expresión de la calidad pero no,
como afirma Heidegger: “el ser, como la destinación que destina verdad, queda
oculto”, porque el ser existe precisamente cuando se expresa.
El ser que no se expresa no accede a la calidad.
La calidad es la esencia nueva de su devenir.
El devenir calidad del ser es experiencia.
64. El origen de todo hombre es su cultura -“yo no soy un aculturado”, dijo
Arguedas- pero una cultura sin sentido del hombre no existe. El hombre culto es
aquel que da un sentido al entorno natural. No necesariamente los hombres sin
educación son cultos pero es incuestionable que todo hombre con educación es un
hombre culto. Toda educación expresa el proceso cultural del hombre.
Por eso, la cultura es crítica.
Crítica a lo que no expresa la necesidad del hombre.
Crítica a lo que se aparta del proceso del hombre.
Crítica a lo que niega la calidad del hombre.
El hombre es la medida de toda educación.
65. El pueblo es, entonces, el fundamento de toda cultura existente -sin
cultura no existe pueblo, y la élite es la conciencia del pueblo- porque sin pueblo
(que se reconoce humanidad precisamente porque produce vida a través de su
trabajo) no existe imagen de acción.
66. La estética del hombre perfectamente cultivado se origina en la acción.

834 835
 XI
67. El lenguaje no permanece extraño al hombre porque es su fundamento
sin el cual el hombre no podría ser. Por eso Heidegger se equivoca cuando afirma
que “todo está únicamente en que la verdad del ser llegue al lenguaje y en que el
pensar llegue a este lenguaje” porque el lenguaje no se distancia del ser sino que
se origina en él para expresar el mundo.
El ser del hombre es su lenguaje.
El lenguaje del ser es su trabajo.
El trabajo del ser proyecta la verdad.
68. Si un hombre tiene belleza en el corazón su lenguaje será la flor de la
primavera del ser. Una primavera sin lenguaje es impensable porque toda belleza
se expresa.
Un lenguaje sin primavera no florece en el ser.
Un ser sin lenguaje no accede a su primavera.
Una primavera sin ser no es lenguaje.
69. El hombre expresa el ser de la naturaleza porque la conciencia del hombre
se expresa a sí misma en el lenguaje pero naturaleza sin conciencia actual no
existe. Por eso es falso lo que afirma Heidegger: “El pensar que intenta avanzar el
pensar la verdad del ser trae al lenguaje, en la penuria de la primera penetración,
sólo una pequeñez de la otra dimensión”, porque la verdad no permanece distante
al lenguaje ni es diferente de éste sin que, siendo un equilibrio entre la realidad y
el ser, se formula en el lenguaje que es siempre la totalidad de su existencia.
Esa totalidad es la materia.
Y la conciencia de la materia es el lenguaje.
70. La estética del hombre cultivado se expresa a través de formas que surgen
en la materia lingüística (en la que incluimos también, el lenguaje de las imágenes
visuales) sometida al trabajo creativo: poema, narración, drama, ensayo, y artes
visuales. El arte de organizar el material lingüístico, a través de la totalidad de sus
formas, es lo que llamamos poética pero la comprensión del sentido de la poética
asumida como vitalidad es lo que llamamos estética.
Sin embargo, la estética debe encarnar, además, en el consumidor de la obra
de arte.
836
XII
71. El hombre cultivado se manifiesta en todas las órdenes de la vida de un
modo que ésta no es sino perpetua transfiguración de sí misma. Una vida no sólo
hecha para la estética sino asumida como exclusivamente estética de la vida se
conduce como lo necesario en la historia.
Un hombre no asumido estéticamente es impensable.
Un hombre no cultivado es innecesario.
Un hombre sin necesidad de estética es un hombre sin vida.
72. El fin del hombre cultivado se encuentra en sí mismo manifestado como
bienestar de la humanidad porque aquello que no se procura el bienestar no produce
la vida. Un mundo sin bienestar permanece distante a su necesidad que la cultura
produce no porque la cultura lo preceda sino porque es su conciencia.
Toda conciencia se produce como bienestar para sí.
El bienestar es el sentido de toda existencia en el mundo.
Un mundo sin conciencia permanece alejado del bienestar.
73. Si el hombre no cultivado no halla un sentido a su existencia en el mundo
es porque la cultura no le devuelve la imagen del dominio del hombre sobre el
proceso de la producción.
El hombre no cultivado no tiene conciencia de su ser en el mundo.
El hombre no cultivado es innecesario para sí mismo.
El hombre no cultivado no es el mundo.
74. El hombre cultivado se halla a sí mismo al reflejarse
en el mundo y ese reflejo -tan perfecto como el ajuste de un cassette al portacassettes-
impide la angustia de su rescisión del mundo al serle negada la producción porque
la conciencia se reconoce como factor material en la praxis del mundo.
La conciencia se refleja en su dominio de la materia.
La técnica se coloca bajo el dominio de la conciencia.
La conciencia se escinde cuando la técnica se aleja de su dominio.
75. El hombre cultivado es la conciencia de su dominio del mundo.
La conciencia de este dominio es su bienestar.
El bienestar es la imagen del dominio del mundo.
837
 XIII XIV

76. La estética del hombre cultivado se inicia allí donde su alma se refleja en
el devenir de una obra que contiene al mundo.
Esa obra refleja el absoluto.
Sólo conteniendo en el absoluto la obra se refleja el alma en él.
Un alma se enamora de su absoluto.
77. El absoluto es la plenitud de lo totalmente humano.
Un poema de Ángelus novus dice:
No
pierdas el absoluto;
el instante donde vivir
se vuelve
real
es orgasmo.
porque la realidad alienada solo se da en el mundo como irracionalidad mientras
que un acceso a lo real sólo es posible a través del absoluto humano que es el poder
mismo de la creación. Una conciencia religiosa concebirá el éxtasis del absoluto
humano en su visión de Dios a través de la oración.
78. La conciencia del hombre cultivado es una conciencia mística.
La conciencia mística es la búsqueda del absoluto.
79. Los valores son como el cántaro que contiene el absoluto en la forma de
su continente. Por eso dice Meister Eckhart: “Donde termina la criatura empieza
el ser de Dios. Todo lo que Dios te pide con la mayor premura es que salgas de
ti mismo, en tanto que tú eres criatura, y que dejes a Dios ser Dios en ti”, porque
este absoluto: la omnipotencia de Dios, no puede formularse para existir -alcanzar
la plenitud para lo que ha sido convocado- más que expresándose a través de la
persona. Esa persona necesariamente son los valores que la constituyen al figurarla
como la necesidad de la historia.
Los valores prefiguran el ser del absoluto.
El hombre cultivado es un hombre de valores.
El hombre de valores se abisma en lo absoluto.
80. ¿Dónde encontramos el absoluto cuando lo nombramos? Salimos de
nosotros mismos para contemplar el paisaje del mundo pero cuando tratamos
de ver el absoluto no lo encontramos, disponemos nuestros sentidos para poder
captar el absoluto pero no lo percibimos. Sin embargo, el absoluto se formula en
el paisaje del alma cuando la esencia misma del bien se refleja a sí misma en el
devenir eternidad de lo que la confiere como suprema bondad.
81. El alma se identifica a la belleza porque ésta es la forma del bien.
Un poema de Ángelus novus dice:
Belleza:
cuando no te encuentro volteo
para buscarte en mí.
Porque buscamos no separarnos del absoluto encon­trándolo en nosotros
mismos.
82. El hombre de la sociedad industrial que necesita la imagen de bien que no
encuentra en el mundo se dirige al absoluto elevando a su conciencia la virtualidad
de los valores que se hallan contenidos en la liberación de sus capacidades
productivas.
El trabajo es un valor necesario como el bienestar.
El bienestar es la sociedad realizada.
Una sociedad realizada se cumple en los hombres virtuosos.

838 839
 XV
83. El hombre virtuoso dispondrá su alma para amar.
El alma se encuentra prefigurada en el amor.
El amor es la potencia del alma.
Sin amor no hay alma para la belleza.
84. El hombre virtuoso es la posibilidad de su autoconciencia que le permite
la claridad de pensamiento para actuar sobre el mundo.
Su pensamiento se elabora sobre la base de la materia -el mundo impulsado
por una arquitectura de contradic­ciones que se reflejan en la conciencia- porque
ello es el fundamento de un pensamiento concreto que le permite distanciarse del
poder para cambiar el mundo.
El pensamiento es la formalización del mundo.
El lenguaje es pensamiento formalizado.
El mundo es lenguaje formalizado.
85. La materia existe desde que la conciencia la refleja.
Sin ese reflejo la materia sería anti-materia.
La anti-materia no se refleja en la conciencia.
La anti-materia no es espíritu.
86. El espíritu es el alma mundana. El espíritu permanece en el alma como
la conciencia en la materia. El espíritu es una forma del alma.
Allí donde reside el espíritu existe alegría.
Un mundo espiritual es un mundo alegre.
El espíritu se ríe en la oscura noche.
87. El alma, originada en lo humano, paradójicamente, se distancia de los
atributos humanos: nunca interviene, sino para existir como quietud.
El centro del movimiento es la quietud.
El alma es quietud en perpetua actividad.
840
XVI
88. El hombre cultivado sólo busca la belleza sin dejarse avasallar por nadie.
Si no obtiene la belleza, se desespera. Caer en la desesperación es perder toda
posibilidad de belleza. ¿Cómo puede el hombre cultivado existir sin belleza?
La belleza es el fin del hombre.
El hombre que no se identifica a la belleza deja de serlo.
El hombre sin belleza está lejos de sí.
89. ¿Puede alguien abandonar el conocimiento? El conocimiento persiste
más allá del propio hombre porque está sin cesar renovándose.
El hombre persiste en su conocimiento del mundo.
El conocimiento es verdad práctica.
El conocimiento -la ciencia- se identifica al pensar.
90. El hombre cultivado accede a la belleza por un persistente acercarse a sí
mismo. El centro del ser tiende a la belleza como el gorrión a su gorjeo. ¿Existe
belleza sin ser? Existe belleza sin caos.
El hombre se encuentra en la belleza.
Sin belleza no existe materia.
Sin belleza no existe virtud.
91. La virtud del hombre es un fin al que no se accede por otros medios que
no sean su cultura. Una cultura contiene la virtualidad del hombre. Un hombre sin
cultura es imposible porque ésta determina la existencia del hombre.
La cultura determina el fin del hombre.
La cultura ilumina al hombre.
La cultura existe en la virtud del hombre.
92. El hombre virtuoso pertenece al proceso del cielo.
El cielo se complace en tenerlo como su ciudadano.
El ciudadano del cielo no renuncia a la bondad.
93. El hombre cultivado se mantiene al margen de lo envejecido. su mundo es
su presente al que se permite criticarlo.
En Ladera este, Paz dice:
El presente es perpetuo
Los montes son de hueso y son de nieve
Están aquí desde el principio
El viento acaba de nacer
841
 Sin edad XVII
Como la luz y como el polvo
porque la eternidad se origina en un ahora que, a su vez, es necesario sobrepasar 100. La estética que se refleja en la ética en acción se llama estética. Esa
porque se nos presenta tan deleznable como los bazares que constituyen signos acción de la ética objetiva las contradicciones de todo proceso histórico. Sin
corruptos de historia que se rechaza. contradicciones en la producción de toda obra es imposible que brote la estética.
La estética significa análisis del proceso.
La estética significa unidad de la multiplicidad.
La estética significa sentido de las contradicciones.
101. La estética es el ente sin el que toda humanidad es imposible. Una
materialidad para de toda acción. Una acción puede ser toda contemplación.
Sin estética es imposible la existencia de la plenitud. Sin estética no es posible
la vida. Sin estética es imposible existir.
102. Sin estética el alma es tan imposible como una computadora sin
monitor, teclado, ni memoria. Una cosa sin su propia organización no existe como
tampoco existe organización que no sea estética en sí misma.
El proceso del cielo es estética en la tierra.
Toda estética en la tierra es alma del cielo.
El alma es la estética del cielo.
103. El alma es la estética de su existir como la satisfacción es la función
de toda organización. No existe organización alguna que no satisfaga el deseo del
cielo. No existe cielo que no satisfaga el deseo del ser.
El deseo del cielo deviene siempre estética.
El existir se produce siempre como estética.
El proceso del cielo es la estética de su hacerse.
104. El alma es la perfección, y no hay perfección donde no se encuentra
objetivada el alma. El alma que no se objetiva como perfección no es alma. El
alma dada como perfección es el proceso del cielo.
El proceso del cielo es perfección.
Toda perfección configura un alma.
El alma niega toda imperfección.
105. Toda alma es estética, y toda estética es perfección. El obrar del alma es
bello como un cielo lleno de estrellas. Un cielo donde el sol y la luna se encuentran
es el alma a partir de la cual se genera la vida.
El camino del cielo es la perfección del alma.
Allí donde no existe perfección no hay alma.

842 843
 La perfección del alma prefigura el cielo.
106. Toda alma es perfección, y esa perfección es Uno. El cielo del alma es la
imagen exacta del mundo celestial. El cielo del alma se mueve con la exactitud de
la mecánica del mundo celeste.
El cielo del alma posee una precisión matemática.
Toda matemática prefigura la perfección del alma.
Toda alma tiene la estética de las matemáticas.
107. Toda alma “es Uno, y el cuerpo -lo mismo que la materia- es cero.
El uno, que es riqueza, se distancia del cero, pero el cero -que es indivisible- se
SABIDURÍA
adecúa al Uno. Por ello, el Uno busca su infinitud, y su infinitud es 9 porque 9 son
los elementos del alma. Así, el Uno se vuelve poderoso porque 1 + 9 = 10, y 10 es Epístola sobre la modernidad y Krisol
el poder del alma.
El poder del alma es Dios en estado activo.
El Dios activo, diseñando los cielos y la tierra, es 10.
El alma, que ha rechazado lo negativo, es Dios.
108. El sabio que aplica el Yachay Hanay asegura su victoria, y transforma
toda derrota en victoria. El principio del cielo niega a su contrario, y su contrario
se hunde en la inexistencia. Sólo quien sigue al Yachay Hanay existe, y lo que
existe triunfa.
Así, Dios es belleza y toda belleza Dios.
El alma es Dios en acción, y esa acción es perfección y belleza.
Para el sabio, el alma es la felicidad materializada.

Machu Picchu, 18/X/1989.

844 845
 CAPITULO I: INTRODUCCIÓN

1. Sólo quien cultiva su alma produce el universo hecho a la perfección del

hombre.
2. Quien practica esta Sabiduría permanece en la felicidad.
3. El dios Krisol revoluciona la vieja doctrina porque niega el karma precisando
el ser individual de los hombres.
4. El dios Krisol es la matemática del universo y el universo es el corazón del
sueño.
5. Porque la inseguridad no concluye con inseguridad en ningún momento: la
inseguridad se apaga con la fuerza -esta es una doctrina de Krisol-.
6. El hombre no ignora que el hombre pasará; pero aquellos que lo ignoran
continuarán pecando continua­mente.
7. Aquel que se dedica únicamente al trabajo, con su mente controlada,
moderado en sus sentidos, su energía y su constancia; Krisol, el soñador,
ciertamente lo apuntalará, como la estaca clavada en el suelo donde brota la flor.
8. Aquel que no se dedica únicamente al trabajo, con su mente obnubilada,
inmoderado en el comer y el beber, que no es fuerte ni constante, Krisol no lo
apuntalará, como la estaca que se retira para que la pared derruida se derrumbe.
9. Aquel que no busca el vestido exterior del hábito anaranjado, sin que posea
virtud ni verdad, sin que se haya perfeccionado a sí mismo, no posee limpieza
alguna en su interior.
0. Pero aquel que posee una prístina limpieza en su interior, posee el saber de
la perfección y está lleno de autodominio y amor: ese, ciertamente, encuentra el
hábito anaranjado.
11. Esos que se imaginan que hay perfección en lo intrascendente, y hallan
trascendencia en la imperfección, nunca encuentran la perfección, sino que se
pierden en la falsedad.
12. Esos que se encuentran en la perfección, y se desligan de la imperfección,
llegan a la sabiduría y continúan en la eternidad.
13. Como el terremoto derrumba la pared mal construida, la sensualidad
destruye el espíritu imperfecto.
14. Como el terremoto no puede derrumbar la pared bien construida, la
sensualidad no puede destruir el espíritu perfecto.

846 847
 15. El pecador no encuentra felicidad aquí, y se queja en el otro mundo; no
tiene paz en ningún sitio. No encuentra felicidad y se queja cuando se encuentra
con la mala consecuencia de su pecado.
16. El santo se complace con su virtud, y reina en el otro mundo; brilla aquí y
allá. Se complace y regocija cuando disfruta la perfección de su propio trabajo.
17. El pecador no tiene paz aquí ni en el otro mundo; padece doblemente.
Padece cuando se encuentra en el mal que realizó; padecerá más continuando la
senda del mal.
18. El santo es dichoso aquí, y dichoso allí; es dichoso doblemente. Se alegra
cuando se encuentra con el bien que realizó, se alegrará todavía más continuando
por la senda del bien.
19. El imperfecto, aunque se memorice toda la doctrina, pero no la aplica en
su vida diaria, no disfruta de la vida monástica, sino que se iguala al cajero que
atesora billetes extraños.
20. El continuador de la doctrina, aunque no memorice
más que una porción de la doctrina, pero ha desechado la imperfección, la ociosidad
y la desesperación, situándose en el verdadero camino y en la templanza de espíritu,
no se preocupa por lo que sucede aquí ni en el más allá. Y, verdaderamente,
disfrutará de la vida monástica.
848
CAPITULO II: EL SACERDOTE
1. ¡Alza tu mano y enfréntate valerosamente al mundo, rechaza las vanidades,
oh sacerdote! Cuando hayas comprendido la construcción de todo lo que se
proyectó, comprenderás lo que no se proyectó.
2. Si el sacerdote ha llegado a las profundidades del universo, en su meditación
y en su contemplación, domina el saber y está liberado de todas las ataduras.
3. A aquel para quien no hay horizonte, la doctrina lo llama sacerdote.
4. El fuego alumbra la noche, el eclipse oscurece la tierra, el guerrero destruye
la paz, el sacerdote brilla en su contemplación; pero Krisol, el Iluminado, alumbra
las almas y los ojos.
5. Porque todo hombre está liberado de imperfección, es reconocido sacerdote;
porque permanece apacible, es reconocido perfecto; porque ha destruido su propio
pecado, es reconocido absoluto. Nadie puede tocar a un sacerdote, pero ningún
sacerdote, si es tocado, debiera rebajarse con su provocador. ¡Ay de quien se burle
de un sacerdote! pero ¡ay de aquel que se rebaje ante su provocador!
6. No constituye ningún placer para el sacerdote apartarse de la sensualidad;
pero cuando más rápidamente toda obligación de los sentidos se haya realizado,
más pronto se romperán las ataduras.
7. Ordeno sacerdote al que no perturba su cuerpo, ni su palabra, ni el mundo,
y mantiene controladas estas tres cuestiones.
8. A aquel que sepa aplicar la doctrina de Krisol, el Iluminado, permítale
abismarse en sí mismo, como el sacerdote bebe el vino propiciatorio.
9. Ninguna persona se hace sacerdote por su edad avanzada, por su clase o
por su profesión: si tiene amor y templanza será aceptado; él está bendecido con
el sacerdocio.
0. ¿Para qué sirve todo el tesoro del mundo, oh infeliz? ¿Para qué la casa
bien amueblada? Tu alma está llena de podredumbre, pero el mundo exterior es
estéril.
11. A aquel que no sigue los deseos del mundo, que está enfermo y sumido en
el olvido, que permanece en las bibliotecas, yo, ciertamente, lo ordeno sacerdote.
12. Yo no ordeno a nadie sacerdote por su clase o por sus afeites. Será abusivo
o millonario, pero al desprendido, que está libre de toda atadura, lo ordeno,
ciertamente, sacerdote.
849
 13. Ordeno, ciertamente, sacerdote a quien después de arrojar todas las
ilusiones, no retrocede y se mantiene distante a todas las ataduras, liberado.
14. Ordeno realmente sacerdote a quien, después de arrojar el billete y la
billetera, la riqueza y todo lo que pertenece a este mundo, ha conseguido todas las
metas y se ha iluminado.
15. Ordeno realmente sacerdote a quien, aunque no haya cometido pecados,
sobrelleva injurias, escupitajos y maldades: a aquel que tiene fuerza por su
comprensión y perfección para su tribu.
16. Ordeno realmente sacerdote a quien se alejó de la corrupción, que es
puntual, sereno, insensual, que es paciente, y ha conquistado su cuerpo.
17. Ordeno realmente sacerdote a quien no se refugia en la ira, como un
grano de polvo en el vidrio, como las lágrimas entre los párpados del ojo.
18. Ordeno realmente sacerdote a quien trasciende su propio dolor, que
soporta su padecimiento, y queda trascendido.
19. Ordeno realmente sacerdote a quien ha llegado a las alturas de la
sabiduría, que discierne perfectamente, que conoce la senda correcta y la senda
incorrecta, y ha conquistado el bien inasequible.
20. Ordeno realmente sacerdote a quien se alejó del pasado y del futuro, que
se mantiene aparte del tiempo, y ha dominado sus deseos.
21. Ordeno realmente sacerdote a quien sin tocar un ser viviente, flor o
animal, no causa heridas ni quita la vida.
22. Ordeno realmente sacerdote a quien es pacífico con el guerrero, paciente
con el impaciente, y es virtuoso entre los malvados.
23. Ordeno realmente sacerdote a quien abandonó el odio y la maldad, la ira
y la destemplanza como un grano de polvo abandona el vidrio de una ventana.
24. Ordeno realmente sacerdote a quien pronuncia reverentemente el
nombre de Krisol, posee sabiduría, está lleno de bondad y respeta a todos.
25. Ordeno realmente sacerdote a quien nada encuentra en el mundo que no
sea suyo, sea dulce o agrio, abundante o exiguo, necesario o innecesario.
26. Ordeno realmente sacerdote a quien no busca felicidad en este mundo ni
infelicidad en el otro, que no posea apetitos y permanece liberado.
27. Ordeno realmente sacerdote a quien permanece sosegado y cuando se
ha realizado no se aparta de su prójimo. Y que ha penetrado en la altura de la
verdad.
850
28. Ordeno realmente sacerdote a quien en el pasado y en el futuro se
mantiene sobre ambas prescripciones, lo bueno y lo malo, que está liberado de
alegrías, de tristezas y de apetitos.
29. Ordeno realmente sacerdote a quien es radiante como el sol, perfecto,
sosegado, y en quien toda tristeza ha sido aniquilada.
30. Ordeno realmente sacerdote a quien haya dejado atrás este mundo
enfermizo, el campo baldío lleno de escollos, y sus ilusiones; que se haya alejado
y llegado a la meta, que es contemplativo, coherente, liberado de la memoria,
liberado de pasiones y nunca está triste.
31. Ordeno realmente sacerdote a quien en este tiempo, después de aniquilar
sus apetitos, no tiene patria, y en quien todo paisaje es un lecho para dormir.
32. Ordeno realmente sacerdote a quien, después de dominar sus deseos, no
tiene patria, y en quien toda mundanidad ha desaparecido.
33. Ordeno realmente sacerdote a quien, después de abandonar toda sujeción
hacia el pasado, se aleja por sobre toda pesadumbre hacia Krisol, y se ha liberado
de toda esclavitud.
34. Ordeno realmente sacerdote a quien dejó atrás la alegría y la tristeza,
no tiene dudas y está liberado de todo pensamiento sin trascendencia: al hombre
situado antes del pasado y después del futuro.
35. Ordeno realmente sacerdote a quien domina la construcción y la
evaporización de la energía en el cosmos, que no tiene ataduras, avanza y
permanece iluminado.
36. Ordeno realmente sacerdote a quien es ignoto para los cielos, para los
sabios, y para los ancianos, cuyo futuro ha desaparecido, y permanece iluminado.
37. Ordeno realmente sacerdote a quien no posea riqueza, sea de este
mundo o del otro; que es alegre, y se encuentra liberado de los sentimientos de
este tiempo.
38. Ordeno realmente sacerdote al hombre, a la mujer, al profesional, al
virtuoso, al guerrero, al desilusionado, al maestro, al iluminado.
39. Ordeno realmente sacerdote a quien abandona su pasado, que posee la
visión del bien y del mal, que no ha extinguido su energía en la muerte, que es
sabio en su perfección, un iluminado, y cuya riqueza se encuentra atesorada en el
cielo.
851
 CAPITULO III: EL ANACORETA 13. Sin desprendimiento no hay riqueza, sin riqueza no hay pureza: el que
tiene desprendimiento y es puro está cerca de la vida absoluta.
1. El que se vacía a sí mismo de audición es compasivo, compasivo es el que 14. Un Anacoreta que ingrese al templo del conocimiento, y cuyos sentidos
se vacía a sí mismo de visión, el que se vacía a sí mismo de olfato es compasivo, hayan sido abolidos, descubre su naturaleza inmortal, observando perfectamente
compasivo es el que se vacía a sí mismo de palabra. El Anacoreta que se ha vaciado la doctrina.
de estas cosas, ha conquistado la insensibilidad.
15. Tan rápidamente como observa el efecto del tiempo sobre los componentes
2. Aquel que gobierna sus ojos, aquel que se gobierna a sí mismo, aquel de la materia, él vive la emancipación y el regocijo que constituyen el ser de
que gobierna su pensamiento, el que está perfectamente autogobernado, el que quienes permanecen en el absoluto.
se satisface a sí mismo, que está vaciado de sí, que está apartado y alegre, se
16. Un Anacoreta perfecto tiene estos preceptos: abandonarse a su propia
denomina un Anacoreta.
fuerza, comprensión, respetar la doctrina; no conocer gente maligna, cuya
3. El anacoreta que gobierna su lengua, que conversa rectamente alegre, que existencia sea indeseable, y que sean perezosos.
discierne el sentido de la doctrina, posee un lenguaje claro.
17. Permítele acercarse a la compasión, permítele acercarse a la belleza en
4. Aquel que vive en la doctrina, se complace en la doctrina, piensa sobre la su obra; entonces en el absoluto de su existencia, él se gozará de vivir.
doctrina, y se hace doctrina él mismo: éste, el Anacoreta, nunca se apartará de su
18. Como la rosa arroja sus pétalos marchitos, así las personas arrojan fuera
verdadera doctrina.
de sí la ira y la negligencia, ¡oh Anacoretas!
5. No le permitas arrojar lo que ha ganado, ni ser hipócrita con otros; un
19 El Anacoreta que no posee cuerpo, que está sin lenguaje, y cuyo espíritu
Anacoreta que resulta hipócrita con su hermano no conocerá la tranquilidad
no posee el resplandor del crepúsculo, habiendo rechazado las vanidades de la
espiritual.
existencia, es reconocido puro. Mírate a ti mismo, pruébate a ti mismo; de este
6. Un Anacoreta que, aunque encuentre un regalo exiguo, no arroja su regalo modo, amado y respetado por ti mismo existirás eternamente, oh Anacoreta. Así
será alabado por los cielos, su alma es buena y no es avaricioso. como es igual el maestro del Yo, igual es el templo del Yo; por ello, domínate,
como el pescador domina a su barca.
7. Aquel que no está detrás de la gloria, ni del poder, y no le interesa lo que no
necesita, realmente es un Anacoreta. 20. El Anacoreta lleno de alegría, que ha encontrado la felicidad en la
doctrina de Krisol, llegará al absoluto de la existencia, la felicidad que consiste en
8. El Anacoreta que no se daña a sí mismo, y se complace en la doctrina de
identificar al cuerpo con el cosmos.
Krisol, llegará a la liberación de su alma, la alegría brotada de la finalización de
los apetitos corporales. 21. Ese que, aunque no haya llegado a viejo Anacoreta, se ha dedicado a la
doctrina de Krisol, ilumina esta época, como el sol, al elevarse desde el este.
9. ¡Oh, Anacoreta, descarga esa bicicleta! Vaciada volará como el viento;
habiendo dejado la ira y la pasión, tú llegarás al cielo.
0. Practica las cuatro prohibiciones, difunde las cuatro prohibiciones, cultívate
sobre las cuatro prohibiciones.
11. Un Anacoreta que ha practicado las cuatro prohibiciones es llamado
Hijo de Dios.
12. ¡Reflexiona, oh Anacoreta, y no seas prejuicioso! No te conduzcas hacia
lo que te pueda sensualizar, que tú, sin descuidarte, no probarás la cuchara de
azufre del infierno, que tú no serás arrojado al infierno para conocer la llama de
la deflación.

852 853
 CAPITULO IV: LA ASCENCIÓN 13. Aquellos que no ven virtudes donde hay virtudes, y no ven errores donde
hay errores, siguiendo teorías equivocadas, se encaminan al despeñadero.
1. Aquel que se nutre de conocimiento, va al cielo, igual que, quien afirmando 14. Aquellos que perciben la virtud donde hay virtud, y no perciben la
su sabiduría, conoce la ciencia. Después de morir no hay gradaciones: son gente imperfección donde no la hay, siguiendo la verdadera enseñanza, encuentran la
de inclinaciones benignas en el tiempo futuro. meta.
2. Todas aquellas personas que se han envuelto con el hábito anaranjado, se
solazan a sí mismas y se dominan; tales hombres, por sus buenos actos, van al
cielo.
3. Mejor sería abrasarse en el fuego celeste, como una nube en el cielo, que
dejarse encadenar por la gula y caer en la pereza.
4. Cinco cosas rechaza el hombre cuidadoso, que aplica la doctrina del
Iluminado:
5. Primera: el descrédito; segunda: la pobreza espiritual; tercera; el daño;
cuarta: la muerte, y quinta; el infierno.
6. Allí está el descrédito ante todos los hombres, y la senda que aparta del
cielo; allí la imperfección y la fealdad; allí la destrucción total del pecador; por
ello, se bondadoso con tu prójimo.
7. Como un vidrio limpio permite tu propio reflejo, el sacerdocio perfectamente
practicado produce luminosidad.
8. Una acción practicada perfectamente, los tres votos de pobreza, caridad y
sumisión perfectamente cumplidos, y decisión al practicar la doctrina de Krisol,
todo ello produce una gran riqueza.
9. No permitas que la negligencia corrompa al hombre, el hábito anaranjado
flota pero él permanece. Un Anacoreta cuidadoso solamente crece hacia arriba,
sin torcerse.
0. Una buena acción queda mejor si no es intención, pues el peregrino no se
arrepentirá jamás de ello; una acción mala mejor es no hacerla porque, habiéndola
hecho, no quedará tiempo después para arrepentirse.
11. Como un pastor no deja la oveja apartarse del rebaño, así debe el peregrino
proteger sus propias potencialidades. No permitas que el pensamiento se aparte
de ti, porque quienes abandonan la inspiración no conocen las delicias del cielo.
Aquellos que no practican su propio pensamiento y, en cambio, practican el
pensamiento de otros, siguen teorías equivocadas, se encaminan al despeñadero.
12. Aquellos que buscan lo que no necesitan buscar, y no encuentran lo que
deben encontrar, siguiendo teorías equivocadas se encaminan al despeñadero.

854 855
 CAPITULO V: LA PLENITUD terrestre; practicándola continuamente, el hombre abandona esta época, lleno de
virtud y acercándose al cielo.
1. La plenitud del hombre meditativo se expande como un jardín; él se atiende 13. Aquellos que dominan los Siete Rayos, se abisman en la contemplación
a su propia perfección, como un jardinero embellece el jardín podando un rosal. de su perfección, como el sol alcanza su cenit en el vidrio de la ventana; cuando
se han reflejado, los sacerdotes de los Siete Rayos, se han realizado, acercándose
2. Aquel que llega a su plenitud perfecta y beneficiosa, en esta época, percibirá
al cielo, y libres de pecado.
decuplicados sus goces, como las ramas abundantes del viñedo.
14. Rechaza lo que posees, rechaza lo que no posees, rechaza lo que excede
3. Pero de quien no llega a esa plenitud voraz, difícil de conseguir en esta
tu ser, cuando te diriges a la otra margen de la vida; cuando tu alma se libere de sus
época, se marchitarán las virtudes, como los racimos de uvas en el viñedo.
preocupaciones, no conocerás nunca más la muerte ni la decrepitud.
4. Te propongo estos buenos principios: “Sigue el ejemplo de quienes han
15. Si el peregrino no titubea, pleno de sus Siete Rayos
venido hasta aquí, llega al conocimiento de la plenitud, como quien desea obtener
y pretendiendo exclusivamente la perfección, su plenitud no tendrá fin, y
el bello teorema de la cuadratura del círculo, solazándote en las ramas abundantes
ciertamente reproducirá la astralidad de su hominidad.
del viñedo para que no seas vaciado, como la tempestad envuelve el palacio”.
16. Si un peregrino se complace en su perfección, y la
5. Como un sótano, aunque las paredes de madera de la casa hayan sido
perfección consiste en rechazar lo que no es agradable, ciertamente no sólo se
arrancadas, queda a resguardo mientras sus pertenencias no se han perdido, y posee
acercará, sino que entrará en el reino de los cielos.
más tesoros aún, así, parece, los perseguidores de la plenitud quedan destruidos, y
el placer de la liberación final se consigue. 17. Aquel que ha llegado a la liberación, que no busca, que está pleno y
virtuoso, ha destruido la materia inerte: aquello que posee será una prefiguración
6. Aquel cuyos Siete Rayos se concentran en el espejo de la perfección,
del cosmos.
el viento -las malas inclinaciones que están concentradas en la negligencia- no
dispersa la luz del vidrio donde el sacerdote se refleja. 18. Aquel que está pleno y sin negligencia, el que comprende la doctrina y
su interpretación, el que conoce los teoremas que fundamentan las matemáticas,
7. El espejo de la perfección no sigue el camino del viento, el jardín de la
ha penetrado en el secreto del cosmos, y es reconocido el sabio de los sabios, el
plenitud florece; si percibes el rosal identifícate a su sabiduría.
hombre de los hombres, el hijo de Dios.
8. Aquellos Siete Rayos de los sacerdotes son perfectos y absolutos;
19. Yo he conseguido todo eso, yo he conquistado el conocimiento; no
practicados cada uno de los caminos de los Siete Rayos, los hombres se liberan de
existe más el padecimiento de antes de nacer, no existe más la muerte continua;
una vez y para siempre de la muerte y la decrepitud.
yo lo he conseguido todo y por la construcción de la plenitud soy libre; sabiendo
9. Saludados por la templanza, los hombres pedalean vigorosamente como esto, ¿quién será infeliz?
una bicicleta en la meta; por ello, permite al rico abrevar en su plenitud, a través
20. El pecado de la imperfección excede todos los pecados; la ternura de la
del combate por hacerse a sí mismo.
doctrina supera toda doctrina; la sabiduría de la doctrina supera toda doctrina; la
0. Aquel que, habiendo concentrado en sí el camino de los Siete Rayos para construcción de la plenitud supera todas las dificultades.
alcanzar la perfección, encuentra al cielo, y aquel que encuentra el cielo, se ilumina
21. La pobreza enriquece a los hermanos; ellos sólo anhelan la otra margen;
a través de los Siete Rayos; observa aquel cielo, ¡aunque está libre de nubes, el sol
el hermano de la Orden de los Siete Rayos, por su sed de conocimientos, se
resplandece!
reconstruye a sí mismo, como si pusiera un piso encima de otro.
11. El conocimiento no dice que el hombre es acero porque el acero no se
22. Las personas se lesionan por la mala artesanía, el cielo se conquista con la
reproduce; el hombre se reproduce por su trabajo, su dedicación a la bondad, su
perfección: por ello, toda ayuda económica dada a los hombres perfectos produce
práctica de la caridad, su perfección, y por la mujer.
retribuciones incalculables.
12. El conocimiento permite levitar, venciendo la fuerza de la gravedad

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 23. Las personas se lesionan por la mala artesanía, el cielo se conquista con la CAPITULO VI: EL RUISEÑOR
bondad: por ello, toda ayuda económica dada a los hombres bondadosos produce
1. He cantado alabanzas a Dios entonadamente como el ruiseñor gorjea desde
retribuciones incalculables.
el bosque: porque la creación es Insuperable.
24. Las personas se lesionan por la mala artesanía, el cielo se conquista con
2. El viento lleva al ruiseñor domesticado a los palacios, la élite escucha al
la nobleza: por ello, toda ayuda económica dada a los hombres nobles produce
ruiseñor entonado; el mejor de estos hermanos es aquel que entona una alabanza
retribuciones incalculables.
a Dios.
25. Las personas se lesionan por la mala artesanía, el cielo se conquista con
3. Los gorriones son excelentes, si cantan, como los bellos canarios de las
la virtud: por ello, toda ayuda económica dada a los hombres virtuosos produce
islas Baleares, y los ruiseñores de bellos plumajes; pero aquel que canta por sí
retribuciones incalculables.
mismo es más excelente todavía.
4. Porque con estas aves ningún hermano escucha el canto nunca entonado,
donde un hombre perfectamente cultivado alcanza el tono supremo, a partir de sí
mismo, perfectamente cultivado.
5. El ruiseñor de Amatista, con sus alas desplegándose en el viento; el que no
gorjea continuamente, el que no prueba ni un grano de alpiste; el ruiseñor busca
estar en el jardín de los ruiseñores.
6. Si un hermano cae en el odio y odia continuamente, si es apático y no
se enfrenta a la rueda de las aflicciones, ese imbécil, como una bestia llena de
maldición, será eternamente infeliz.
7. Esta alma mía se escapaba continuamente sin meta por el mundo, observaba,
y se complacía; pero debo escucharlo ahora plenamente, como el monarca escucha
el canto del ruiseñor exaltado.
8. ¡No seas impaciente, perfecciona tu mente! Escúchate a ti mismo, como el
ruiseñor escucha los latidos de su corazón.
9. Si un hermano encuentra a un amigo virtuoso, fíate de él; si es amable y
vive sabiamente debe cultivar su amistad, desafiando todas las aflicciones -alegre,
pero sabio-.
0. Si un hermano no encuentra un solo amigo, que sea amable y viva sabiamente;
permítale estarse solitario, como un Emperador que permite descansar a sus ejérci­
tos vencedores -como un ruiseñor en el bosquecillo de sauces-.
11. Resulta aconsejable vivir solitario: no hay amistad con un imprudente;
permite al hermano caminar solitario, no le permitas caer en negligencia; con
escasos ruidos desentonados, como el ruiseñor en su mundo.
12. Si no hay oportunidades, no hay hermanos imprudentes; la tristeza es
desagradable, siempre que no haya motivos; una mala obra es desagradable en la
vida; la conquista de toda alegría es agradable.

858 859
 13. Delicioso en toda época ha sido amar, igual que una madre, igual que un
padre, igual que un Ángel, alegre la condición de Sacerdote.
14. Alegre es la pureza conseguida durante el transcurso de la vida, alegre es
la virtud libremente practicada; alegre es la facultad de evitar errores, alegre es
realizar actos sagrados.
860
CAPITULO VII: LA VIRTUD
1. La mejor de la sabiduría son las 7 reglas; lo mejor del conocimiento son
las 4 prohibiciones; la mejor de la alegría es el ser de la virtud; el mejor de los
hermanos es aquel que tiene mente para creer; el mejor de los hermanos es aquel
que tiene corazón para reflexionar.
2. Esta es la virtud, no hay otra que conduzca hacia la perfección del hombre.
¡Nunca te apartes de esta senda! Esta es la gloria de Krisol, el Iluminado.
3. Si practicas esta virtud, alcanzarás la abolición de las aflicciones. La virtud
practicada por ti, comprende, te evita los pesares.
4. Tú, nadie más que tú, tienes que realizarte. Los sacerdotes sólo te guían a la
meta. Tu meta eres tú mismo, como la flecha vuela rauda en el aire libre del arco
y del bool
5. “Todo lo amado permanece”. Aquel que reconoce y medita esto se torna
activo en su vida; esta es la virtud que lleva a la eternidad.
6. ‘Todo lo soñado es indestructible”. Aquel que reconoce y medita esto se
torna activo en su vida; esta es la virtud que realiza el mundo.
7. “Toda forma es su contenido”. Aquel que reconoce y medita esto se torna
activo en su vida; esta es la virtud que se realiza en el mundo.
8. Aquel que no se acuesta cuando es tiempo de acostarse, que aunque
viejo y achacoso está poseído por la laboriosidad, cuya voluntad y reflexiones
son enérgicos, aquel hombre ha sido siempre joven y está en el mundo de la
sabiduría.
9. Analizando su comportamiento, perfectamente decidido su destino, no
permitas que el hombre se aparte un momento alguno del cielo. Permite que el
hombre medite las tres leyes anteriores y penetrará en el mundo de la sabiduría.
0. A través de la pereza, la virtud está perdida; por esfuerzo perfecto, la virtud se
consigue; permite al hermano que conoce el camino negativo y el camino positivo,
colocarse en el sitio donde la virtud se realiza.
11. Cultivar el jardín completo de la virtud, no sólo una flor. La certidumbre
brota del jardín de la virtudes. Cuando hayas cultivado ambos, el jardín de las
virtudes y sus flores, entonces, Cristo, tú serás el jardín y sus virtudes.
12. Mientras persista la pasión del hombre hacia la materia, incluso la menos
importante y no sea apartada, su alma no se emancipará, como la sombra del
cuerpo.
861
 13. Siembra la caridad, como una rama de trigo, con tu propio ejemplo. Ama
la virtud que enaltece, y deposita en el Absoluto, y que fue enseñada por Krisol.
14. “Aquí beberé, en el oasis; aquí, durante el día y la noche” -así medita el
sabio, y florece en terreno adecuado-.
15. La vida apuntala y glorifica al hombre, reconocido por sus obras, y sus
virtudes; su alma inmortal, como la luminosidad del sol, se aparece todos los
días.
16. Tener hijos resarce ante Dios, como un padre, o un amigo; no hay mejor
gloria que ésa para alcanzar la eternidad.
17. Un hombre virtuoso, perfectamente realizado, que ha interpretado el
sentido de esta doctrina, rápidamente puede alcanzar la virtud que conduce al
cielo.
862
CAPITULO VIII: LA SANTIDAD
1. Acercándose a Dios, apartas al mundo de sí. Permite al hombre sabio
acercarse a Dios, y desechar la pequeñez del mundo.
2. Aquel que por hacer el bien a otros, busca obtener riquezas para Dios, se
libera de la servidumbre del odio, y siempre será liberado de la ira.
3. Aquello que no debe realizarse quedó abandonado, lo que debió realizarse,
abandonado está; la mundanidad de las personas que contrarresta la regla aleja de
la santidad.
4. Pero aquellos cuyo pensamiento entero está dirigido hacia Dios que practican
lo que deben, y que continuamente rechazan lo que no deben, la mundanidad de
aquellos hermanos perfectos y sabios se transmuta en divinidad.
5. Un verdadero sacerdote entra sin problemas en el cielo, aunque se haya
peleado con su superior y con un pueblo entero y todos los monarcas de la tierra,
aunque haya cuestionado las leyes de un país.
6. Un verdadero sacerdote entra sin problemas en el cielo, aunque se haya
peleado con su superior y con un pueblo entero y todos los monarcas de la tierra,
y además con las falsas religiones.
7. Los discípulos de Krisol nunca pierden el discernimiento, y sus mentes en
verano y en invierno están puestas en Krisol.
8. Los discípulos de Krisol nunca pierden el discernimiento, y sus mentes en
verano y en invierno están puestas en la doctrina.
9. Los discípulos de Krisol nunca pierden el discernimiento, y sus mentes en
verano y en invierno están puestas en la virtud.
0. Los discípulos de Krisol nunca pierden el discer­nimiento, y sus mentes en
verano y en invierno están puestas en la bondad.
11. Los discípulos de Krisol nunca pierden el discernimiento, y sus mentes en
verano y en invierno están puestas en la belleza.
11. Los discípulos de Krisol nunca pierden el discernimiento y sus mentes en
verano y en invierno están puestas en el conocimiento.
12. Así, los discípulos de Krisol alcanzan la santidad.
13. No es difícil entrar en el cielo hecho un sacerdote; fácil resulta contentar
al mundo; dura es la doctrina, pero deliciosa; duro es compartir un pan con el
prójimo, el convivir con caracteres incompatibles, y el monje mendicante no
encuentra reposo. Pero todo ello es delicioso para un discípulo de Krisol, y así
863
consigue la santidad.
14. Un hermano lleno de sabiduría está provisto de templanza y honor, será
admirado, su palabra se considerará una eterna legislación.
15. Las malas personas no son percibidas por nadie, como las serpientes
escondidas en el pasto; las buenas personas relucen en el horizonte, como la luna
llena en el equinoccio de primavera.
16. Meditar solitario, todo abstraído, despertándose solo, y sin permitir que
nadie lo domine, permite santidad al sacerdote en todas las épocas.
864
CAPITULO IX: EL HOMBRE INSTRUIDO
1. No es instruido el hermano que se ocupa de las cosas con negligencia; lo es
quien distingue ambas cosas, lo sabio y lo necio, el que es equitativo y conduce
a sus amigos, no negligentemente, sino con la doctrina. Siendo portador de la
doctrina y sobrio, él será reconocido instruido.
2. El Eclesiastés aconseja no hablar demasiado; aquel que no se desespera y
está emancipado de miedo e ira, éste será llamado sabio.
3. Un hermano sólo será el sostén de la doctrina porque la practique; aunque
un hermano haya leído mucho, y no perciba la doctrina verdadera, no será el sostén
de la doctrina, el hermano que no ha encontrado la verdad.
4. No porque sea joven un hermano deja de ser sabio; su tiempo es primaveral,
pero habrá fructificado.
Aquel que es amante, virtuoso, amable, sereno, distante, aquel que se ha
emancipado de las imperfecciones y es puro, éste sí; es sabio.
5. Un hombre maligno, imprudente, desleal, no será reconocido aunque hable
demasiado, aunque gaste una fortuna en ello.
6. Aquel en quien todo está realizado y con una flor en las ramas, aquel que se
ha llenado de amor, es reconocido sabio.
7. No sin virtud se hace un hermano un sacerdote, que es virtuoso y predica
verdades. ¿Puede un hermano no hacerse un sacerdote si permanece desprendido
y amable?
8. Aquel que deja de practicar el bien, inagotable e ilimitado, es reconocido
un hombre instruido, porque ha practicado el bien.
9. Un hermano no es un monje mendicante solamente porque pida ayudas
económicas en las puertas de las casas; el que practica esta doctrina es el verdadero
Cristo, no el que continuamente toca las puertas de las casas.
0. Aquel que se encuentra situado más allá del bien y del mal, el que es puro,
el que camina por un sendero de asperezas, éste ciertamente es reconocido un
sacerdote de Krisol.
11. Un peregrino es instruido cuando habla adecuadamente, oportunamente,
y no es idiota, sino culto; pero el ignorante que, como el que se recuesta en-una
pared para caer en la sombra del error y evitar la luminosidad de la verdad, ése no
es un sabio; y no es un sabio porque no ha comparado ambos lados del mundo.
12. Un hermano es un Cristo porque se apiada de la vida; porque no ama todo
865
germen de vida sobre esta tierra, por eso no es llamado hombre instruido.
13. No sólo por laboratorios y libros, no solamente por mucho leer, no por ser
escolástico, no por no tener mujer, se alcanza la instrucción que ningún rico puede
obtener. ¡Oh Krisol! Quien está más allá del bien y del mal, ése puede ser llamado
hombre instruido.
866
CAPITULO X: LA JUSTICIA
1. Tú has llegado a ser una flor recién brotada en la rama. El Ángel de la
Anunciación ha llegado hasta ti, tú estás al inicio de tu largo viaje y estás bien
provisto para la vida, ¡Oh Cristo!
2. Tú mismo aparta de lo maligno, ora continuamente, sé prudente. Cuando te
hayas alejado de la imperfección y estás emancipado de pecado, serás azotado por
los mercaderes y el cielo estará cercano.
3. Tu vida recién ha empezado, tú has nacido a la vida eterna, no puedes dudar
en tu camino y estés bien provisto para la vida.
4. Tú mismo aparta a lo maligno, ora continuamente, sé prudente. Cuando
te hayas alejado de la imperfección y estés emancipado de pecado, no volverás a
morir y serás eterno.
5. Permite al hermano virtuoso cultivar su propia perfección, como el
jardinero limpia los pétalos de la rosa, una a una, lentamente, y durante toda la
época que permanezca expuesta al medio ambiente.
6. Como los pétalos que brotan de la rosa, cuando brotan de ella, la hacen; así
hacen las virtudes del hombre justo, ellas lo conducen hacia el cielo.
7. La perfección de los monjes se expande; la perfección de los hombres no
se quiebra; las perfección de la obra no es negligencia; la perfección del amigo es
acierto.
8. La buena acción es curar al enfermo; la bondad la perfección de un santo;
limpios están los Siete Rayos del sol, aquí y siempre.
9. Pero hay una limpidez mejor que cualquier limpidez -la justicia es la
limpidez más atractiva-.
0. ¡Ah, pobres! ¡Conquistad esa limpidez y seréis felices! La muerte no se hace
esperar al hombre que ha vacilado; él ha mentido, éste ha organizado el ultraje,
aquel otro ha sido un estúpido, imprudente, e injusto mendigo.
11. Pero la justicia es agradable de practicar para un hermano virtuoso, que
siempre desea lo que es mejor, que encuentra en la doctrina, solazado allí, perfecto
y prudente.
12. Aquel que destruye la muerte, que ha encontrado la verdad, el que alcanza
el cielo por lo que hizo en la tierra, el que es justo con todos, y no pervierte su
cuerpo, éste no tiene necesidad de morir para llegar al cielo.
13. Sabe que los virtuosos son respetados por todos; permite que la alegría y
867
el saber no te abandonen nunca.
14. El millonario regala de acuerdo a su convicción o de acuerdo a su voluntad
pasajera; el hombre que no ha dado lo correcto sino que ha mezquinado su dádiva
no hallará justicia en esta vida ni en la otra.
15. Solamente aquel que ha sido equitativo, compartiendo la mitad de su casa
con el monje mendicante, hallará justicia en esta vida y en la otra.
16. No existe mejor flor que la inteligencia, no hay mejor riqueza que la obra,
no hay mejor alegría que la libertad, no hay mejor viento que la fuerza.
17. Difícilmente se realiza la justicia en este mundo, pero la que uno realiza
consigo mismo permanece; un hermano celebra los Siete Rayos de su prójimo,
pero sus propios Rayos los muestra, como el jardinero muestra las mejores flores
de su jardín.
18. Si un hermano observa las virtudes de los otros y tiene propensión a
influenciarse, sus virtudes se decuplicarán, y se habrá situado en la construcción
del cielo.
19. No hay elevación en el mundo si el hermano no es un Asceta.
868
CAPITULO XI: EL RENCOR
1. Permite al hermano apartarse del rencor, permítele dejar la cólera, permítele
alcanzar la liberación. No hay pesar que avasalle al hermano que está liberado de
cosas y apetencias y que se ha apartado del mundo.
2. Aquel que gobierna el rencor que se desboca, como un carro en llamas,
lo reconozco perfecto guía; otros sólo cogen el timón sin otorgar dirección a su
carro.
3. Permite al hombre triunfar sobre sí mismo con la bondad, permítele vencer
el odio con el amor; permítele doblegar la guerra con la paz, la locura con la
razón.
4. Gobierna la perfección, no caigas en la falsedad; cultiva tú, si otros no
pueden; estos tres principios te conducirán hasta el cielo.
5. Los instruidos no se detienen en nimiedades, y quienes siempre se
gobiernan a sí mismos alcanzarán la tranquilidad absoluta, donde nunca más serán
probados.
6. Aquellos que nunca perdieron la prudencia, que trabajan en invierno y en
verano, y los que se animan por alcanzar el absoluto, se cumplirán.
7. Esta es una observación universal, no solamente se da entre nosotros: “No
hay gente que no increpe al que haga algo, increpan al que mucho hace, también
increpan al que no hace nada; nadie está a salvo de la increpación”.
8. Siempre hubo y siempre habrá, y hay ahora un hermano que nunca dejó
de ser increpado o que nunca dejó de ser adulado. Pero a quien cosecha continuo
halago, diariamente, y permanece sin imprudencia, perfecto, hermoso en la virtud
y resplandeciente en el saber, ¿quién se atrevería a increparle, como a un sortija
de oro adornada con cuarzo? Hasta los santos lo celebran, y es celebrado también
por Krisol.
9. ¡Cuídate del rencor y controla tu mente! ¡Deja los pecados de la mente y
en tu mente practica la virtud!
0. ¡Cuídate del rencor de tu cuerpo y controla tu cuerpo! ¡Deja los pecados de
tu cuerpo y practica la virtud con tu cuerpo.
11. ¡Cuídate del rencor de tu cuerpo y controla tu alma! ¡Deja los pecados del
alma y practica la virtud con el alma!
12. Los hermanos que controlan su mente y su cuerpo, los hermanos que
controlan su alma, son llamados sabios.
869
 CAPITULO XII: LA MODESTIA
1. Quien no abandona la imprudencia, y no abandona el rencor, acordándose
de la verdadera meta de su tránsito, adhiriéndose a la modestia, encontrará en el
momento adecuado a quien ha hallado la perfección.
2. Permite siempre al hermano apartarse de lo que es grato, o de lo que es
ingrato. No observar lo que es grato es absurdo, y es lamentable observar lo que
es ingrato.
3. Permite por eso al hermano apartarse de todo; el encuentro con lo que ama
es bueno. Aquellos que nada tienen y nada buscan, están liberados.
4. De la modestia proviene la alegría, de la modestia proviene la perfección;
el que ha encontrado la modestia, conoce la alegría y la perfección.
5. Del pudor llega la alegría, del pudor llega la perfección; el que ha encontrado
el pudor conoce la alegría y la perfección.
6. De la moderación llega la alegría, de la perfección llega el amor; el que
está lleno de amor no desconoce ni la alegría ni la perfección.
7. Del decoro llega la alegría, del decoro llega la perfección; el que está
lleno de decoro no desconoce ni la alegría ni la perfección.
8. Aquel que posee modestia y prudencia, que es perfecto, que se enfrenta a
la mentira, y practica lo que está escrito en la doctrina, el mundo lo admi­rará.
9. Aquel que ha sido humilde ante el absoluto, que está saciado en su alma, y
cuyos pensamientos no han sido abandonados por la modestia, éste es reconocido
inamovible.
0. Los conocidos, los amigos y los sabios esperan al que se apartó para dedicarse
a los estudios, y vuelve famoso al hogar.
11. Así mismo, sus buenas acciones saludan al que apartó al mal, y ya no está
entre nosotros sino arriba, como los amigos reciben al sabio que ha vuelto.
870
CAPITULO XIII: LA ILUMINACIÓN
1. Ciertamente somos iluminados, percibiendo lo que otros no perciben. Entre
quienes no perciben, renazcamos llenos de iluminación. Ciertamente somos
iluminados, alejados de la muerte entre quienes mueren. Entre quienes no tienen
visiones, viviremos llenos de visión.
2. Ciertamente somos iluminados, alejados de la estulticia entre los estúpidos.
Entre la gente que es inepta, viviremos alejados de la estulticia.
3. Somos iluminados ciertamente, aunque vivimos apartados del mundo.
Necesitamos ser como los dioses siderales, y llenarnos de iluminación.
4. El rencor crea la oscuridad, pues el rencoroso es inepto. Aquel que se ha
alejado de ambos, el rencor y la ineptitud, aquel, el pleno, es iluminado.
5. No hay mejor virtud que el amor; no hay mayor ilusión que la producida
por la bondad; no hay más profundidad que la mente; no hay iluminación más alta
que la divinidad.
6. El odio es la estupidez más baja, la ira es la peor compañera, la pereza es la
peor amistad, Dios es la más alta iluminación. Aquel que no ha probado la alegría
de la meditación y el desamparo no está emancipado del titubear y emancipado del
odio, y prueba la alegría del destino y de la doctrina.
7. Contemplar a los visionarios produce suerte, leerlos conduce a la iluminación;
si un hombre aplica a los iluminados ciertamente encontrará la felicidad. El que lee
libros de iluminados llega a la sabiduría: la lectura de iluminados, como de santos,
aleja de la estupidez; la amistad de un estúpido es dolorosa, como el entierro de
un amigo.
8. Por ello es bueno seguir al iluminado, al puro, al instruido, al bondadoso,
al perseverante, al perfecto; se debe seguir a un hombre culto e iluminado, como
la noche sigue al día.
871
 CAPITULO XIV: KRISOL Krisol, insondable es la felicidad de aquellos que aman el cos­mos.
1. Aquel cuyas victorias son imborrables, a cuyas victorias nadie puede 12. Aquellos que han entregado sus bienes al templo de Krisol, levantando
oponerse, ¿no es el Dios que se despliega en el firmamento, el que está más allá de un templo al bien, y que han derrotado las malignas inclinaciones del oscuro, que
toda materia, sueña con la felicidad para su creación? han encontrado la paz y se han liberado del error y del temor, su hazaña será eterna
como la gloria de Krisol.
2. Aquel a quien ningún hombre por más hábil que sea, puede definir, ¿no es el
Dios que se despliega en el firmamento, el que está más allá de toda materia, sueña
con la felicidad para su creación?
3. También nosotros amamos a aquel ser bondadoso y que se ha manifestado
inteligente, que es meditativo, y que se complace en mover lo que parece no
moverse en el mundo.
4. Fácil de conseguir es el significado de infierno, mortal es la vida del pecado,
difícil es aplicar la verdadera doctrina, eterna es la existencia de Krisol, que
consiste en lo que es y lo que no es.
5. No cometer adulterio, practicar la doctrina, perfeccionar el alma,
dominar el cuerpo, ésta es la sabiduría de Krisol.
6. Krisol llama virtud a la prueba más difícil, al dominio absoluto, a la
comunión con el cosmos; pues el que no observa los cielos no es un sacerdote, el
que no ama a su amigo no es un hermano.
7. No alardear, no pecar, vivir de acuerdo a la doctrina, ser perfecto en la
producción, tener buen matrimonio, y refinar el conocimiento -esta es la sabiduría
de Krisol-.
8. Todo el oro del mundo no producirá ni una pulgada de placer para quien
sabe que los metales son insensibles.
9. Considerar que la derrota es igual que el triunfo, no tener miedo sino
mantenerse equilibrado, y guiarse por esto, ésta es la sabiduría de Krisol.
0. Aquel que ha comprendido busca a Krisol, en su doctrinay en el cosmos; el
que, con perfecto discernimiento, se ilumina con la verdad de Krisol aparecida en
las 7 reglas y las 4 prohibiciones; aquel que ha encontrado a Krisol, ha encontrado
la felicidad.
11. Dios no es el hombre, Krisol está en el cosmos. El hombre moral es
deseable, pero no es Dios. Dios es Dios. Krisol encarna en Dios. Dios encarna
en Cristo. Cristo encarna en el hombre. Allí donde la victoria produce felicidad,
incluso al derrotado, está Krisol.
12. Insondable es la apariencia de Krisol, insondable es la sabiduría que
aparece en la verdadera doctrina, insondable es la felicidad de los discípulos de

872 873
 CAPITULO XV: LA FIDELIDAD
1. Sólo tienes que seguir la buena doctrina. No tienes que preocuparte más que
por ser amoroso. No adores falsos profetas ni falsos dioses. Persiste en identificarte
con la vida.
2. Ámate a ti mismo. No seas adúltero. Practica la doctrina verdadera. Aquellos
que son fieles alcanzan la santidad, en su vida corporal y en su vida espiritual.
3. Si practicas esta doctrina te habrás apartado del pecado. Aquellos que son
fieles alcanzan la santidad, en su vida corporal y en su vida espiritual.
4. Este mundo no es más que una ilusión pasajera, este mundo no es más que
una pesadilla: al comprender así el mundo, Krisol te protegerá para siempre.
5. Acércate, y observa este lago, reluciente como un espejismo; los imprudentes
se mueren de sed, pero el hombre instruido no se engaña.
6. Aquel que cayó en el error y después se vindicó practicando la doctrina,
llega a la meta, como la bicicleta cuando ha sorteado los obstáculos.
7. Aquel cuyo mal pensamiento ha sido borrado por las buenas acciones, llega
a la meta, como la bicicleta cuando ha sorteado los obstáculos.
8. Esta claridad es necesaria, aunque pocos la observan, como el cielo, donde
sólo cantan los ruiseñores.
9. No mantenerse fiel es alejarse del cielo, abrigar a la esposa es abrigarse a sí
mismo, pues la esposa es el espejo del marido.
0. El que miente pertenece a este mundo, y desaparece con él, pues el mundo
se empequeñece ante el cielo.
11. Los rencorosos no se elevarán hasta el cielo; los adúlteros no encuentran la
paz; una pareja fiel es libre y por ello es bendecida por Krisol.
12. Mejor que todos los tesoros de la tierra, mejor que renunciar al mundo,
mejor que todas las virtudes, es el obsequio de la fidelidad, porque ella es toda la
felicidad.
874
CAPITULO XVI: LA PERSONA
1. Si una persona respeta a los demás, deja que ella misma se respete
perfectamente; por ello, entre estas dos observaciones el hombre sabio debe elegir
la perfec­ción.
2. Permite a cada persona ocuparse primero de lo que es correcto; después, lo
que les pertenece a los demás; así un sabio siempre acertará.
3. Si los demás no siguen a un hombre sabio, entonces, él mismo no sigue la
doctrina; pues nadie sigue a quien no se enseña a sí mismo.
4. Idéntico a sí mismo es el cosmos, ¿puede ser otra cosa Krisol? Una identidad
cósmica termina siempre por encontrarse a sí misma, como usualmente nadie se
encuentra.
5. Toda buena acción hecha por la persona, recordándose a sí misma, amándose
a sí misma salva al prudente, como un diamante en una mina de carbón.
6. Aquel cuya bondad es inmensa, llega a la posición en que sus hermanos
desean observarle, como los pétalos rodean el corazón de la flor.
7. Las buenas acciones, y acciones benignas para nosotros mismos, son
difíciles de hacer; aquello que es maligno y malo, es fácil de realizar.
8. El hombre virtuoso, que respeta el gobierno de Krisol, de Cristo, del
prudente, y sigue esta doctrina verdadera, consigue los frutos de su propia
construcción, como los racimos en la vid.
9. Por sí mismo es realizado el bien, por sí mismo uno goza; por sí mismo el
bien se puede realizar, por sí mismo uno puede bendecirse; el innoble necesita al
noble para ser bendecido.
0. Aquel que acude al prójimo realiza su deber, porque así lo ha dispuesto
Dios; permite al hermano, una vez realizado su propio deber, permanecer siempre
atento con su compromiso.
875
 CAPITULO XVII: LA LIBERALIDAD
1. ¿Cómo evitar el llanto, cómo evitar la tristeza, cuando todo está
apesadumbrado?
2. ¿No necesitas reposo, tú, que estás avasallado por el cansancio?
3. Observa a este hombre preocupado, cubierto de arrugas, fracasado, lleno de
agotamiento, aunque tiene sueños y alegría.
4. Este hombre no está aún perdido, ni lleno de desesperanzas, ni arrumado;
este cuerpo que ha envejecido aún se recompone. Realmente, la muerte no puede
destruir a Krisol.
5. Una vez que se ha contemplado al reverdecer de la carne, conquistada como
un perpetuo canto de cisne, ¿no queda sino el gozar de la vida?
6. Una vez que se ha hecho un castillo del hombre, éste se llena de flores y
pasto, y de esta energía vive la pesadumbre y la nada, la honra y el vigor.
7. Los grandes imperios de los monarcas se desmontan, la pesadumbre
también se desmonta, pero la liberalidad de los hombres nunca se desmonta -así
aconseja el hombre sabio a sus hermanos.
8. Un hermano que no ha perdido su tiempo, llega a la
placidez como un mar; su oleaje decrece pero el nivel de su mar permanece.
9. Comprendiendo la exelsitud del templo donde habita Krisol, yo he evitado
las aflicciones del Karma; y es una gracia nacer para vivir. Sin embargo ahora,
creador del templo, tú lo has decidido: tú no puedes permitir el triunfo de la muerte
sobre el templo. Toda su estructura está perfecta, sus bóvedas están llenas de la
vida; la eternidad no es carnal sino espiritual, él ha alcanzado la eternidad en la
vida.
0. Aquellos que no han practicado la santa doctrina, aquellos que no han
alcanzado la felicidad durante la juventud, mueren como viejos gorriones en un
castillo derruido.
11. Aquellos que no han practicado la santa doctrina, y aquellos que no han
alcanzado la felicidad durante su juventud, quedan hundidos como barcas viejas,
lamentándose de su error.
876
CAPITULO XVIII: EL EQUILIBRIO
1. Todo el mundo cae en el orgullo, todos le tiemblan al equilibrio; piensa que
tú no eres diferente a nadie, ni asesines ni hagas genuflexión por nada.
2. Todo el mundo cae en el orgullo; todos adoran el éxito; piensa que tú no eres
diferente a nadie, ni asesines ni hagas genuflexión por nada.
3. El que siendo intransigente reprime o mata a personas bondadosas, no
encontrará bondad en esta vida ni en la otra; y su gobierno será destruido.
4. Dirígete siempre suavemente a una persona; aquellos a quienes tú te diriges
así, te tratarán de la misma manera.
5. El hablar coléricamente es erróneo; al final, quedarás envuelto en rencor.
6. Si, como un arco, no arrojas ninguna flecha, entonces alcanzarás el absoluto,
sin caer en el falso orgullo.
7. Como el pianista con su destreza extrae su música de la partitura, así actúan
la modestia y la vida, que encaminan los éxitos de un hombre.
8. Un imprudente ignora el mal que comete; pero el hombre maligno no
ignora que su error lo conduce a la destrucción, como si se hubiera quemado en
el fuego.
9. El que persigue a personas puras e inocentes no tar­dará en hallarse frente
a estos signos.
0. Pasará pesadumbre, dolor, hambre, estigmatización, gravísimas pérdidas
asolarán sus campos y su inteligencia no tendrá ningún valor.
11. Turbas desatadas arrasarán su palacio; y si su cuerpo es clavado en una
estaca, o si está en prisión, se hundirá eternamente en el infierno.
12. Sólo el comedimiento, la elegancia, la brillantez, la
bondad, o asistir a un enfermo, acariciar un niño, compadecerse del oprimido,
puede fortalecer al hombre que se enfrenta con el mundo.
13. Aquel que no posee un vestido elegante, ni vive prudentemente, no está
sereno, no es obediente, reflexivo, alegre y no compite con el mundo, en verdad es
un sacerdote, un anacoreta, un Iluminado.
14. ¿Existe en cualquier época un hombre tan dominado por el pecado, que no
se precipite en el descrédito, como un perro rabioso en la muerte?
15. Como un perro rabioso, que se precipita en la muerte, el hombre
imprudente huye del valor, la alegría, virtud, la fidelidad, cuya ausencia precipita
877
en la ignorancia, la inmortalidad, y el permanente fracaso.
16. Las personas equilibradas otorgan forma al agua: los pianistas elaboran
música; los ciclista alcanzan la meta; los buenos hermanos no tienen otra meta que
sí mismos.
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CAPITULO XIX: EL PECADO
1. Un hermano debiera practicar la virtud y debiera cuidar su mente alejándola
del pecado. Si un hermano es negligente consigo mismo, su alma está llena de
pecado.
2. Si un hermano practica la virtud, alábalo; permítele amar la virtud; la
multiplicación de la virtud enriquece.
3. Si un hermano no realiza lo debido, no permitas que lo vuelva a hacer;
impídele ser pecaminoso: la multiplicación del pecado empobrece.
4. Un hombre bondadoso practica constantemente la virtud; pero cuando sus
buenas virtudes se realizan, entonces percibe su fructificación.
5. Un pecador vive malas épocas mientras realiza sus malas acciones, pero
cuando éstas cesan, entonces vienen las buenas épocas.
6. No permitas al hermano no despreciar continuamente al mal, diciéndose
para sí: esto no es importante. Como al llover la represa se repleta, el imprudente
se llena de pecado, hasta que la represa se rompe, y se inunda el valle.
7. Permite al hermano realizar actos bondadosos; como un científico que tiene
pocos instrumentos pero acierta en las verdades y llega a la meta, así el hermano
que practica la virtud escapa del error.
8. El que no tiene sucias sus manos podrá tocar un vestido elegante con éstas;
la limpieza no ensucia
9. Si un gobernante persigue a un hermano y éste no tiene pecado y es virtuoso
y prudente, el pecado remueve al gobernante como el terremoto, que destruye el
palacio de barro.
0. Aquel que practica la virtud vive siempre en la felicidad, los pecadores nunca
salen del infierno; los sabios dialogan continuamente con el cielo; los que se han
liberado del mundo obtienen la paz.
11. Ni en el horizonte, ni bajo la tierra, ni escondiéndose en las profundidades
de la noche, hay un solo sitio donde el hombre no pueda ser turbado por su
conducta pasada.
12. Ni en el horizonte, ni bajo la tierra, ni escondiéndose en las profundidades
de la noche, hay un solo sitio donde el pasado no arrastre al fracaso.
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 CAPITULO XX: LA ESENCIA
1. Aunque una reflexión sea de sólo una palabra pero hecha con sabiduría, esta
reflexión es mejor que millares de palabras, de modo que, si el hermano entiende,
se hará sabio.
2. También si un poema consta de sólo una palabra,
pero hecha con sabiduría, esta reflexión es mejor que millares de palabras, de
modo que, si el hermano lo goza, se hará sabio.
3. Aunque un hombre memorice mil leyes de su país
hechas con palabras estúpidas, una palabra del poema es mejor, y si el hermano lo
goza, se hará sabio.
4. Si un comandante aniquila en una guerra todo un pueblo, y si un hombre
prudente aniquila sus inclinaciones, éste es el más grande de los comandantes.
5. La victoria sobre sí mismo es mejor que la mundana;
ni el demonio, ni Dios, ni nadie pueden derrotar al hombre que ha alcanzado la
victoria sobre sí mismo y ha alcanzado la sabiduría.
6. Si un hermano dedica su vida a la virtud durante mil años, día tras día,
millares de veces, practica la virtud hecha con perfecta sabiduría, mucho mejor
resulta esta dedicación a la virtud que perder la vida en cosas absurdas.
7. No hay sacrificio que pueda aplacar la sed de un Dios, sea cual sea el fin
que se desea obtener; la perfección de sí mismo es la mejor oración a Dios.
8. Aquel que honra y glorifica a su prójimo, cuatro cosas lo gratifican: la vida,
la alegría, el reposo, y el poder.
9. Pero el que no es virtuoso no vivirá mil años, ni su vida valdrá un día en
la vida del hermano sabio y prudente.
0. Más necesario es un día en la vida de un hermano sabio y prudente que la del
que se pierde en la ignominia y la ignorancia.
11. Un día en la vida de un hermano que posee valor es más necesario que la
del que se pierde en la cobardía y la estupidez.
12. Un día en la vida de un hermano que alcanza el cosmos es más necesario
que la del que no busca la inmortalidad.
13. Un día en la vida de un hermano que practica la doctrina verdadera es más
necesario que el del que se pierde en doctrinas falsas.

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 CAPITULO XXI: EL HOMBRE VIRTUOSO
1. Sólo hay gloria para quien ha llegado a la virtud, y ha alcanzado la sabiduría.
El que se ha emancipado del mundo se ha emancipado de toda pesadumbre.
2. Ellos se elevan con su mente perfectamente dominada, no se elevan con
sus cuerpos; como los ruiseñores, que se han puesto a cantar, vuelan por todo el
bosque.
3. Los que no poseen temor, que practican la virtud, que han comprendido
la perfección y la belleza inmortal, tienen la lógica del cosmos, como la de la
rotación de los planetas en su movimiento de traslación.
4. Aquel cuyos deseos han sido abolidos, que no ha caído en la ignorancia,
que ha percibido la perfección y la belleza inmortal, tiene la lógica del cosmos,
como la de la rotación de los planetas en su movimiento de traslación.
5. Hasta los dioses celebran a aquel cuyos deseos han sido abolidos, como los
objetos en la puntería del arquero, que está lleno de virtud y lleno de sabiduría;
aquel que practica la doctrina tolera al que no ha llegado todavía a su meta; es
como vidrio claro sin mancha; ninguna muerte lo espera al final de su vida.
6. Su reflexión es exacta, exacta en su lenguaje y su acción. Cuando ha
obtenido la sabiduría a través de la práctica de la doctrina, se ha transmutado en
un hombre virtuoso.
7. El hermano cuyo pensamiento no está atemorizado, pero ha comprendido
la perfección, el que ha venerado los Siete Rayos, que ha depuesto toda vanidad,
realizándose a sí mismo, es el más importante de los hermanos.
8. Un valle o una bahía, una ribera o un jardín, sea cual sea el lugar que habite
un hombre virtuoso será siempre santo.
9. Los amaneceres son preciosos: donde los hombres no hallan la belleza, allí
el sacerdote halla la plenitud, pues él no se contenta con la fugacidad.
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CAPITULO XXII: EL MAESTRO
1. Cuando te encuentres con alguien que te enseñe lo que hay que hacer, que
suministre consejos y sea sutil, adora a ese maestro, como si adoraras a quien
te ha enseñado el secreto del éxito. Permítele aconsejar, permítele amonestar,
permítele hacer lo que es correcto. El será aceptado por el honesto, el maligno lo
ridiculizará.
2. Elige a los bondadosos por compañeros, elige a los que tengan altas
cualidades por compañeros; no te enredes con gente maligna, no te enredes con la
peor gente cuando busques amistad.
3. El que practica esta doctrina, encuentra la felicidad, sobriamente: el
maestro se enfrenta a las leyes, cuando éstas niegan la doctrina. Quienes aplican
la doctrina, extraen el fruto de la cosecha; los pianistas extraen la música; los
jardineros extraen las flores; los maestros se gobiernan a sí mismos.
4. Como una casa bien levantada no es derrumbada por el terremoto, el
maestro es sólido, rodeado de admiración.
5. El maestro, una vez leída la doctrina, encuentra sabiduría, como un mar
encuentra la luz, en el amanecer.
6. El maestro se conduce equitativamente, sea cual sea el caso que resuelva;
los maestros no buscan colmar al que está colmado; tocado por la responsabilidad,
el maestro nunca abandona al solitario.
7. Cuando, por su propia responsabilidad, o por responsabilidad delegada, el
hombre no abandona a nadie, y a todos permite el éxito, y la meta, sin buscar nada
para sí, entonces es un maestro excelente, prudente y sabio.
8. Pocos son quienes se llegan hasta la otra margen; la mayoría son devueltos
por las olas a la playa.
9. Pero esos que, cuando se han acercado a la doctrina, haciéndola suya,
están más allá del bien y del mal, acertados están en su elección.
0. Un maestro se aleja para siempre de la oscura condición de la vida corriente,
y se acerca a la condición iluminada del Anacoreta. Habiendo abandonado su casa
hacia un jardín solitario, considerará su realidad la doctrina que lo conduce a la
felicidad. Apartando a un lado el placer y no siendo imprudente en el mundo, el
maestro se ha absuelto a sí mismo y su alma ha encontrado la eternidad.
11. Aquellos cuya alma se ha realizado en los Siete Rayos, que caminan sin
adeudar nada en el mundo y aman liberados de toda responsabilidad, cuyos deseos
mundanos han sido desechados, y permanecen iluminados, se han conquistado a
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sí mismos y tienen la gracia del cielo. CAPITULO XXIII: EL ESTÚPIDO
1. Corto es el día para el que permanece atareado; corto es el camino para
quien ha llegado; corta es la vida para los inteligentes que conocen la verdadera
doctrina.
2. Cuando un monje mendicante encuentra a alguien igual o superior a él,
resuelve aceptarlo en su peregrinaje; no hay amistad posible con un estúpido.
3. “Estas flores pertenecen a todos, y este trigo debe ser repartido”. El que
reflexiona así es inteligente. El mismo da muestras de gobernarse así mismo, como
los astros en su rotación alrededor del sol.
4. El inteligente que reconoce su caducidad, no muere. Pero el estúpido que
cree poseer la sabiduría es perfectamente imperfecto.
5. A pesar de que un estúpido se una al prudente por toda la vida, no encontrará
ninguna verdad, como un ciego no encuentra los diamantes en la mina de carbón.
6. Si alguien inteligente se une solamente un instante aun hombre prudente,
rápidamente encontrar ala verdad, como el sediento encuentra el oasis.
7. Los estúpidos, los que no poseen ningún razonamiento, tienen todas las
puertas cerradas de antemano, porque no encuentran salida en el mundo, y realizan
actos malignos.
8. Por todo acto perfectamente realizado, del que nos enorgullecemos, el
premio se recibirá sonriendo y con el rostro resplandeciente.
9. Pero por el acto que está mediocremente realizado y del que la gente se
avergüenza, el premio será una infamia eterna.
0. Hasta que un buen acto no ha fructificado, el prudente lo cree indiferente;
pero apenas fructifica, entonces el prudente se encuentra con la recompensa.
11. Permite que el estúpido teja su canasta día tras día, sin ningún arte. No
pescará ni un solo pez, porque ha desestimado la doctrina de la perfección.
12. Un buen acto, como la casa recién proyectada, se percibe desde el comienzo;
excelente, como un oasis bajo el sol, fructifica al final.
13. Y si los buenos actos, al hacerse manifiestos, se hacen necesarios, éstos
premiarán al hombre correcto.
14. No porque el estúpido adquiera falsa fama tendrá prioridad en el mundo;
sus obras se encargarán de desmentirlo inmediatamente.
15. “El lenguaje no es invalorable y el conocimiento le pertenece a la gente

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vulgar”. Este es el pensamiento del estúpido, y voltea la espalda a la sabiduría.
16. “El mismo camino que conduce a la felicidad deposita en el templo
de Krisol”. Cuando el Anacoreta, el discípulo del Iluminado, ha comprendido la
doctrina, se apartará de este mundo, y habrá encontrado su realización.
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CAPITULO XXIV: LAS ROSAS
1. ¿Puede alguien elevarse sobre el mundo, la tierra de la muerte, entrar al
templo de Krisol?
2. ¿Puede alguien practicar la doctrina para encontrar la felicidad, como una
rosa brota fresca en la rama?
3. El sacerdote se elevará sobre el mundo, la tierra de la muerte, y entrará en
el templo de Krísol. El discípulo practicará la doctrina, como una rosa brota fresca
en la rama.
4. El que comprende que nuestro cuerpo es una ilusión y ha percibido que
es transparente como el vidrio, destronará continuamente a la muerte y habrá
ingresado en el templo de Krisol.
5. La vida enriquece al hombre que cultiva sus rosas y cuya mente ha lorecido,
como la acequia alimenta los rosales del jardín.
6. La vida afianza al hombre que cultiva sus rosas y cuya mente ha florecido,
antes de que la desesperación sea su horizonte.
7. Como la rosa concentra un color y se yergue indiferente en la mata, así
permite vivir al hombre sabio en su aldea.
8. No las exquisiteces, ni los pecados ajenos, sino su propia indiferencia,
debe cultivar el sabio.
9. Como una rosa bellísima, erguida pero sin jardinero, es el lenguaje delicioso
y fecundo de aquel que lo ha comprendido.
0. Pero como una rosa bellísima, erguida y con jardinero, es el lenguaje delicioso
y fecundo de aquel que lo ha comprendido.
11. Como toda clase de ramos pueden hacerse con las rosas, toda clase de
acciones puede realizar un hombre que practique la virtud.
12. La belleza del jardín, donde se aparecen las rosas, y los ruiseñores, y las
fuentes, no se percibe de cerca, pero la belleza del hombre que practica la virtud se
añora más cuando más lejos está.
13. No el jardinero sino la rosa embellece el jardín; no obrar según la virtud,
conduce a la ignorancia.
14. Bello es el jardín que tiene rosas, pero las rosas de los que practican la
doctrina es la virtud que conduce a Krisol.
15. Entre aquellos sabios que practican la doctrina, que han encontrado
887
la virtud y se mantienen distantes del falso saber, la muerte nunca encontrará
adeptos.
16. Igual que corno sobre las espinas que brotan en sus ramas, la rosa brota
perfecta y repleta de misterio y belleza, entre quienes viven atenazados por el
mundo las virtudes florecen para la complacencia de Krisol.
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CAPITULO XXV: LA SABIDURÍA
1. Corno un pianista afina su música, una persona sabia afina su mente salvaje
y movida, que es complicado gobernar y complicado liberar.
2. Como una rosa extraída de su rama y arrojada sobre una mesa extraña, así
se marchita nuestra mente cuando no practica la doctrina.
3. Conviene practicar la sabiduría que es deliciosamente exacta y es rica,
liberando a quien la conoce; la sabiduría que se practica produce felicidad.
4. Permite que el hombre se acerque a la sabiduría, porque ella es necesaria para
vivir, transmuta al hombre, liberando a quien la conoce; la sabiduría perfectamente
practicada produce felicidad.
5. Quienes no liberan su espíritu para que se torne ilimitado, y no se mantienen
en un mismo sitio, que no conservan su pureza, y cuya luz no destella en los ojos,
no se emanciparán de la muerte.
6. Cuando la voluntad del hombre no es persistente, cuando no se ha empapado
en la doctrina, cuando su alma se tambalea en el mundo, la sabiduría le estará
negada.
7. Cuando la mente del hombre florece en la tempestad, cuando su alma no
se ha tambaleado, cuando ha dejado de interesarle el triunfo o la derrota, entonces
deberíamos saludarlo, invitándolo a contemplar el cielo.
8. Quien comprende que su cuerpo es fugaz como un torrente, y logra que su
mente se afiance como un puente sobre el torrente, puede alcanzar el éxito, como
las agujas del reloj apuntan la hora. El que practica esta sabiduría nunca conocerá
el fracaso.
9. Cuando este cuerpo sea sólo escombros a un lado del camino, esté desairado,
menospreciado, como una rosa marchita, el perfume de la gran obra se expandirá
por toda la eternidad.
0. Aquello que los otros piensan de uno mismo no interesa, lo que verdaderamente
interesa es alcanzar la virtud.
11. Nadie, ni siquiera un gobierno, puede conducir a la sabiduría a un hombre
como la doctrina donde las rosas están llenas de hermosura.
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 CAPITULO XXVI: LA TEMPLANZA
1. La templanza conduce hacía la eternidad: la precipitación conduce hacía Chichen Itzá/12/X/1993
el fracaso. Quienes han templado sus deseos no fracasan; quienes no se pueden
gobernar, permanecen en el campo del fracaso.
2. Percibiendo perfectamente esta ley de la doctrina, quienes han conquistado
su templanza alcanzan la eternidad y se regocijan con la doctrina.
3. Estas personas alegres, claras, bondadosas, llenas siempre de prudencia,
alcanzan la plenitud y viven la eternidad.
4. Cuando una bella persona se ha templado a sí misma, cuando no es
pecaminosa, y sus acciones son buenas, cuando no se ha precipitado, cuando se ha
situado más allá del bien y del mal, y practica la verdadera doctrina, entonces ha
alcanzado la sabiduría.
5. Dominándose a sí mismo, permaneciendo templado, venciéndose y
sosegándose, el que alcanza la sabiduría se elevará como la luna sobre la oscuridad
de la noche.
6. Los precipitados fracasan siempre. El prudente elige la impetuosidad como
una rosa superior,
7. No imites al fracasado, ni las falsas verdades, ni lo insustancial. El que es
inteligente y reflexiona, llega al éxito.
8. Si un hombre que se ha dominado se aleja del bien y del mal, ha penetrado
en el templo de Krisol, dejando afuera a los imprudentes; emancipado de mal,
observa un pueblo de fracasados, como el sol que desde el cielo alumbra las
pequeñeces de la tierra.
9. Bello entre los malignos, perfecto entre los pecadores, el hombre que se ha
dominado avanza como el esposo conduce a su esposa hacia el altar.
0. Por su autodominio alcanzó el Iluminado su dominio sobre el cielo.
11. Todas las épocas elogiaron la templanza; los grandes proyectos surgen del
matrimonio entre la templanza y la impetuosidad.
12. El Iluminado, que es prudente, que se distancia de la precipitación, y se
acerca a la impetuosidad, florece como la rosa, consumiendo la savia, y reflejando
el cielo.
13. El Iluminado, que es virtuoso, que se distancia de la precipitación, y se
acerca a la impetuosidad, ha alcanzado la sabiduría y tiene la misma eternidad de
los astros en el firmamento.

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 MÉTODO DE LA
CONCIENCIA DEBIDA
Epístola sobre la magia sexual y la eterna juventud

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 I. EL CORAZÓN SECRETO
1. El maestro Evaristo dijo: El Ángel que ve el exterior de las cosas pero no las
cosas del interior no es un verdadero Ángel. El Ángel no tiene materia ni figura.
Su cuerpo está hecho de luz, su energía crea la vida. No se pueden tocar luz ni vida
porque están presentes en la profundidad del cielo. Esta profundidad del cielo está
presente en la luz de ambos ojos. El Ángel Enrique os guiará por el camino del
cielo, y os revelará fundamentalmente el Método de la Conciencia Debida de la
Unidad Esencial para, posteriormente, estudiar minuciosamente el conjunto de la
verdad revelada.
2. La Unidad Esencial es la existencia de lo que no está apartado de sí. El
misterio de la magia del cielo consiste en utilizar el Espíritu para transformar
el mundo. Así como el taoísmo consiste en utilizar la acción para llegar a la no-
acción, así el Yachay hanay consiste en adecuar el vacío con la plenitud. El consejo
a seguir es, por tanto, utilizar la magia del cielo para interrumpir el mal sobre el
mundo. Practicarlo implica apartarse de la falsedad que no conduce a la verdadera
luz interior.
3. El Método de la Conciencia Debida es el cielo. ¿Qué forma tiene el cielo?
Se debe tomar la Conciencia Debida como símbolo. No hay mejor método que
éste para descifrar el contenido de la magia del cielo. Aquel verso que dice:
Aquel que se nutre de conocimiento, va al cielo, igual que, quien afirmando su
sabiduría, conoce la ciencia, lo dice. Esa sabiduría pertenece a la magia del cielo,
que pertenece a los 7 ángeles del universo.
4. El Manuel de la Guerra de los Hijos de la luz contra los Hijos de las
tinieblas dice con precisión:
5. Entre las filas saldrán siete sacerdotes, hijos de Aarón, usando ropas de
lino blanco, túnicas y pantalones de lino, cinturón de fino lino azul trenzado con
púrpura y violeta, según el modelo probado.
6. Llevarán gorros en sus cabezas. Estas vestimentas de guerra nunca podrán
ser usadas en el santuario. Un sacerdote precederá la fila de los de la vanguardia
para animarlos en la batalla; otros seis llevarán las trompetas de la asamblea
y las trompetas del memorial, y las trompetas de gritos de guerra, trompetas de
persecución y trompetas de reunión.
7. Y cuando vengan los sacerdotes a ocupar sus lugares entre las filas de las
tropas, deberán ser acompañados por siete levitas, que llevarán en sus manos
los cuernos del jubileo. Cuando los sacerdotes hagan sonar las seis trompetas de
matanza, con sonido agudo y penetrante, entonces tomarán sus armas. Todos los
sacerdotes continuarán tocando sus trompetas, ordenando el aniquilamiento de

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los heridos hechos durante la batalla. Cuando los enemigos sean derrotados, los
sacerdotes tocarán las trompetas de reunión para que los elegidos vuelvan a sus
lugares y formen de nuevo las filas.
8. La compensación alquímica de la belleza a través de la cual el discípulo
iniciado derrota a las tinieblas se produce en el corazón secreto. El corazón secreto
se halla en el lugar donde resplandece la Estrella de David.
9. El Libro del diamante interior dice: “En el universo de un resplandor, en
el esplendor del mundo, se origina la vida”. El universo de un resplandor
son los ojos. ¿El esplendor del mundo no es el corazón secreto? Allí donde
se halla el corazón secreto resplandece la Estrella de David. Si se traza una
línea entre los iris de ambos ojos y, a continuación, desde ambos iris, se
traza un triángulo hacia la punta de la nariz; y después se traza otro triángulo
cuya línea, originada debajo de los iris, pero unida por un vértice hacia las
profundidades de la frente; entonces habremos hallado la Estrella de David.
En medio de la Estrella de David resplandece la vida, en el corazón secreto
de la vida resplandece el conocimiento; allí están el vacío y la plenitud. Todas las
religiones del mundo tienen un nombre determinado para este lugar; los cristianos
le llaman visión; los hinduistas, templo de prana; los confucianos, centro del vacío.
El corazón secreto es la pirámide, su luz la guía del discípulo.
0. Por ello, la experiencia alquímica de la belleza permite que todas las fuerzas
del cuerpo brillen en la Estrella de David, como el Emperador que después de
haber desplegado sus ejércitos por el campo de batalla derrota el enemigo, o como
el maquillaje, las joyas, y vestidos se dirigen a adornar a la doncella que reina sólo
para el esposo al cual ella se ha entregado.
11. Por tanto, el mejor método para que la Estrella de David brille en el
cielo consiste en poner en circulación la alquimia interior; éste es el secreto más
importante y necesario para triunfar no sólo en el mundo sino, también, para,
siendo discípulo del Yachay hanay, ser Emperador del universo. Dificulta mover
la luz pero tampoco resulta fácil adquirirla. No oponiéndose con una respiración
arrítmica se puede adquirir la luz, y si se le permite transcurrir perfectamente ella
se cristalizará en el corazón secreto, como un diamante. Si se adecúa el cero al
uno, brota la infinitud. Si brota la infinitud, diez mil universos se aposentan en la
Estrella de David.
12. Por ello, no encontraréis sabiduría en otra parte sino en las palabras que
por inspiración divina escribe el Ángel Enrique en este libro. El texto Técnica para
convocar espíritus y levitar dice: “Cuando el espíritu se ha sensibilizado, y sus
señales se manifiestan de tal forma en el cuerpo y el alma del hermano perfecto,
haciendo su piel translúcida, y sus ojos brillantes como diamantes, entonces el
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hermano perfecto ha adquirido el grado de santidad y podrá, sin esfuerzo alguno,
levitar como el pétalo de una rosa en el momento mismo en que sienta que con
sólo pensar o nombrar a Dios su cabeza se dirige hacía los cielos, además de
crear bellísimas melodías, u obrar milagros”. Si el discípulo no se ha entregado
totalmente a la contemplación del universo, no podrá levitar. Para levitar se hace
necesario abandonar los intereses mundanos de la vida terrenal. En el momento
en que el hermano perfecto siente que su cabeza se dirige con fuerza hacia los
cielos, estará levitando. Para ello es necesario aplicarse en la contemplación de la
belleza.
13. El Método de la Conciencia Debida es la magia del cielo. Todas las
riquezas del mundo espiritual residen en el corazón. El corazón es el sol que irradia
calor y energía al universo del cuerpo. La luna brilla en el lugar donde se produce
la gramática, como era considerada entre los trovadores que implantaron el Gay
Saber. Este es el secreto de una Magia sólo comunicada a los círculos secretos
de las 7 Iglesias de América, y que no puede ser mancillada por nadie porque
entonces la muerte aniquilará a quien se oponga a la sabiduría que ha brotado en
el universo. Sólo alguien que posea profunda inteligencia y extrema sensibilidad
podrá hallar el camino para la aplicación del Método de la Conciencia Debida, que
brilla igual que una lámpara inextinguible en el universo porque es el universo.
Todo Hijo de la Luz derrota, de este modo,a las tinieblas.
14. Por ello, el Manual de la Guerra de los Hijos de la Luz contra los Hijos
de las tinieblas dice:
Porque tuya es la batalla y por la fuerza de tu mano sus cuerpos quedarán
dispersos por tierra e insepultos. Porque la batalla es tuya, Israel pudo desbaratar
muchas veces a los filisteos en tu santo nombre. De ti viene la fuerza y no de
nosotros. Por medio de los ungidos, celadores de la Alianza, nos indicaste el
momento de tu intervención en la batalla para hacer caer las tropas de Belial las
siete naciones de vanidad, por medio de los pobres, que redimiste con fuerza y con
paz. Pues tú tienes en el cielo un ejército de ángeles.
15. Desde el comienzo estableciste el día del gran combate contra las
tinieblas para conversar la luz por la verdad; para aniquilar a los culpables;
para extinguir las tinieblas; para intensificar la luz, y para llevar la comunidad de
Dios a su puesto de eternidad. Para aniquilar a los hijos de las tinieblas. Tú eres
el gozo de todos los hijos de la luz, pues tú destruiste a los impíos.
16. Por Israel debe entenderse tanto el pueblo elegido como la tierra del sueño.
Por ello, la Israel verdadera es Shambhallá y se funda allí donde se encuentren los
libros del Ángel Enrique.
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II. EL ALMA Y EL ESPÍRITU
1. El maestro Evaristo dijo: El cuerpo, al lado del Ángel es perecedero, pero
el Ángel aliado del cielo y la tierra, es eterno. Sólo el Yachay hanay está más allá
del día y la noche, la luz y la sombra, el pasado y el futuro, el tiempo y el espacio.
Aquel que se inicia en el Yachay hanay predomina en la eternidad y está más allá
del cielo y la tierra.
2. No hay fuerza en el mundo que pueda oponerse al alma, que pertenece al
universo. Así como el cielo y la tierra están sometidos a procesos químicos que
permiten la muerte y resurrección continua de la materia, el cuerpo también está
sometido al mismo proceso -sólo que si el cuerpo abandona a su alma se precipita
en la muerte, y no renace jamás. Si los adeptos vencen al cuerpo, pero mantienen
el cultivo de su alma, no se precipitarán jamás en la muerte. Pero ésto sólo será
posible para quien haya hecho brillar la Estrella de David.
3. Cuando los hombres brotan de la tierra, el equinoccio de primavera se
ha producido en todo el universo. Así, el alma mora en el corazón secreto, y el
espíritu en el corazón revelado: este es el lugar del equinoccio porque, entonces,
sol, luna, y tierra se encuentran en una misma línea. El cuerpo es la tierra que
necesita abastecerse de agua, minerales, carbohidratos, proteínas y energía. Si el
cuerpo no se abasteciera de estos elementos, moriría. Por eso, el cuerpo come
diariamente porque de otro modo no podría sentirse satisfecho y, en ese sentido,
está relacionado a la materia y a la tierra. Pero el corazón revelado, que es el
Espíritu, ¿no se estremece de felicidad si escucha la más bella de las melodías?,
¿no se alegra cuando contempla la belleza de una flor?, ¿no se ilumina si contempla
la perfección del universo? Si alguien preguntara: ¿tiene sentido que el cuerpo no
se mueva armónicamente? Si alguien preguntara: ¿tiene sentido que el cuerpo
efectúe sus procesos químico-fisiológicos?, respondo: ¿tiene sentido que el cuerpo
no efectúe esos mismos procesos químico-fisiológicos? Si el cuerpo no se
moviese armónicamente, entonces se habría alejado de la vida, y estaría muerto
para siempre. El cuerpo tiene que abastecerse de la materia de la que está formado.
Así también el alma tiene que abastecer de energía a la Estrella de David, para que
ésta brille eternamente en el universo.
4. El corazón secreto pertenece a la zona de control de mandos e igual que el
sol, todo se encuentra organizado en su entorno. Por eso, el cuerpo podrá rebelarse
pero le será, imposible triunfar sobre nada porque no se ha supeditado simplemente
al corazón secreto, que está en la base de la organización de todas las cosas,
incluyendo el mismo cielo y el universo originado por voluntad divina, la que
está en el Yachay hanay. Si, a la inversa, el cuerpo se adecúa a las necesidades del
corazón secreto, entonces encontrará su perfección porque el castillo de la ciencia
ha sido privilegiado, y todo reconocimiento de una ciencia sólo experimentada
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radicalmente conduce directamente a la sabiduría. Estando, por ello, la luz
concentrada en los ojos todos los miembros subsidiarios se perfeccionan porque
podrán realizar su verdadera función.
5. El camino de la Unidad Esencial sólo tiene por la magia más importante
del cielo aquella que se produce en el wira-cocha, la que se produce en el Yachay
hanay, y la que se produce en el Yachay sonjo, que es la sabiduría. ¿Qué cosa es
wira-cocha? Es la energía primordial, la que mueve los cielos, y pertenece tanto
al semen como al líquido vaginal. El Yachay hanay es la luz concentrada en los
ojos, el lugar desde donde irradia el logos divino. El Yachay sonjo, o sabiduría,
es el corazón revelado en el castillo de la intuición. El adepto debe utilizar el
Yachay hanay para guiarse en la vida y, así, obtener el éxito en las empresas del
mundo, lo mismo que en las del espíritu. El adepto debe utilizar el Yachay sonjo
como sustancia de todos sus actos y, de ese modo, obtener la perfección en todas
las cosas del mundo. El adepto debe utilizar el wira-cocha para fundar la vida
que hace posible la belleza, el conocimiento, y la ternura en el universo. No hay
hombre que no se engendre a sí mismo a través de su mente. Sin embargo, el
cuerpo no necesariamente radica en su estatura exterior. Al cuerpo pertenece el
alma. El alma no es otra cosa que causa de la conciencia, que, por ello, se supedita
al alma para procrearse. El alma es la esencia de toda conciencia, y es yin. Por ello,
el alma engendra el ciclo de la eternidad y sin alma resulta imposible que la vida
se reproduzca sobre la tierra.
6. Pero el alma posee un complemento llamado espíritu. El espíritu habita
durante el día en los ojos, durante la noche se traslada a través de la sangre. Cuando
habita en los ojos, produce. Cuando se traslada a la sangre, sueña. Aquel que sueña
se traslada a los universos virtuales donde habitan el pasado y el porvenir. A pesar
de ello, si un hombre que se despierta está deprimido y nervioso, alejado de la
realidad del universo, es porque su alma no se ha comunicado con la perfección
del universo, haciéndose necesario que la traslación de la sangre concentre la luz
en los ojos para despejar las tinieblas acumuladas por la noche y hacer que el alma
produzca el número áureo. Eso se llama disipar las tinieblas para complementar
al alma. Por ello, la traslación de la sangre es el método mágico para vencer la
oscuridad, creando en su lugar la luz que se irradia desde los ojos. Toda experiencia
debe estar dirigida a lograr esta traslación de la sangre, la que se logra teniendo el
ritmo de pulsación perfecto. No hay otro método que éste: la traslación de la sangre
deposita la luz en los ojos. Si se persiste en este método para lograr la creación,
que debe conducir a la eternidad del adepto, el Yachay hanay cristalizará en el
éxito, el wira-cocha manará abundantemente, y el Yachay sonjo será eternamente
incandescente. El gusano de seda arroja continuamente la saliva que se convertirá
en la seda de una experiencia que no puede calificarse sino de riquísima. Sí de la
larva nace la mariposa, ¿cómo no puede nacer, si nos concentramos en ello, el
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cuerpo eterno de la Estrella de David, y del corazón secreto? última vez. Esa respiración pertenece al corazón revelado. Siendo así, toda criatura
es amo de su corazón, del mismo modo que el alma lo es del cuerpo y el espíritu
7. Toda unión entre el Yachay hanay y la energía produce la verdad corporizada
de su goce.
en el cuerpo del adepto, que de ese modo transforma el mundo. El cuerpo del adepto
complementa en sí mismo al alma y al espíritu. El espíritu reside en el corazón 0. El alma permanece siempre en contemplación y el espíritu es señor del
revelado. Su naturaleza es iluminada y, siendo ligero como una gasa, maleable movimiento. En la medida que reina sobre el movimiento pertenece a los deseos.
como el agua, tiene la fuerza que destruye las rocas. Su presencia proviene desde Pero el alma que reina sobre la contemplación pertenece a los sentimientos.
el origen del universo, cuando todo era vacío, y su forma es la del número cero, Mañana y tarde se realizan las bodas alquímicas hasta que florece el fruto. Cuando
en el que se ha originado todas las cosas. El alma es la naturaleza del universo. no hay estas bodas alquímicas, el cuerpo se marchita.
Su fuerza proviene de la materia, su ámbito se halla en la autoconciencia porque
11. Por ello, las bodas alquímicas son el método de la eternidad.
su función consiste en cultivarse a sí misma, lo mismo que al cuerpo. El espíritu
produce la vida. El alma produce la eternidad. El dominio sobre los placeres de 12. La energía del alma que ha sido bondadosa en la vida es pura y perfecta
la carne y la pérdida del control de sí mismo corresponde al alma. Su traslación a como el agua de un arroyo de primavera. Al llegar la muerte emerge por la boca y la
través de la sangre se produce, incluso, después de la muerte porque el alma re- nariz hacia las esferas celestiales donde encarna en el movimiento de los astros. El
encarna en la sangre que le ha sido afín, ya a través del Método de la Conciencia cuerpo, en cambio, se seca como la flor que se coloca entre las páginas de un libro,
Debida, ya a través de la espeluznante negación de la conciencia de los valores. pero no se corrompe.
Pero una verdadera re-encarnación sólo se pro­duce donde ha operado el Método
13. Sin embargo, cuando el alma zozobró a través de un espíritu perdido en
de la Conciencia Debida. No hay luz que no produzca luminosidad, y no hay
el lucro, la insensibilidad, la ignorancia y la turbiedad, habiendo hecho todos los
sombra que no impida la percepción de las cosas. El adepto, por eso, debe dominar
males posibles, la energía del alma no existe sino como confusión, y cuando muere
su alma compleja para que se transforme en Luz Inmaculada, esto es, en yang.
se transforma en carne putrefacta. Porque si la energía del alma está impura y sucia
8. Si la unión entre el cuerpo y el alma, tal como aparece simbolizada en El se dirige, cuando muere, a la morada de un eterno tormento, y no podrá encontrar
equinoccio del cuerpo y del alma, son las bodas místicas, la unión entre el alma y nunca la felicidad y el Paraíso.
el espíritu son las bodas alquímicas cuyo producto es la energía que mueve no sólo
14. Aquel que busque cultivar su alma debe primero apartarse de los intereses
al cuerpo sino, también, a todo el universo. Por ello, el Maestro Evaristo ha dicho:
mundanos, y después sosegarse. El método para sosegar el alma se realiza
el Ángel, que desciende, mueve la tierra, pero la tierra sin Ángel está muerta. No
precisamente a través de la compensación alquímica, que es la sangre perfumada.
hay energía que no sea divina ni universal. Toda energía es manifestación de la
Cuando se ejercita el método de la compensación alquímica de la belleza se debe
no-dualidad. La verdadera energía surge de la unidad, y circula por todo el cuerpo
olvidar el mundo tanto como el tiempo. El mundo debe morir, el alma vivir. El
no para oponérsele sino para centrarlo. Como sangre, recibe su poder del cielo.
tiempo debe morir, el corazón vivir. Cuando el mundo atormenta, el alma se debe
Esa sangre posee la conciencia del elemento mineral, y de ese modo sustenta a la
sosegar. Esto es lo que el Maestro llama la regla primordial. Para ello se debe
conciencia. Toda conciencia se produce como conciencia del propio cuerpo, pero
equilibrar el corazón con la Estrella de David. Entonces se produce un equinoccio
todo cuerpo se posee a sí mismo a través de la conciencia. Por eso, el cuerpo posee
en la metáfora del cosmos porque están en una misma línea la Estrella de David,
alma. El alma es consciente de sí misma manifestándose en el cuerpo, y puede
el corazón revelado, y el cuerpo. El cuerpo es la tierra y todo cuerpo, sea el de un
modificar su entorno. Ella reside a través de su manifestación en el cuerpo. Cuando
hombre o una mujer, que, por eso, son metáfora del universo, es tierra llena de
el alma se desprende del cuerpo se dirige a la energía universal que mueve los
minerales; la tierra que reverenciamos. Sólo el sol y la luna reverencian a la tierra,
astros y, por eso, el equilibrio que rige los movimientos del universo está formado
y por eso permiten la vida sobre la tierra. Así, el método de la regla primordial
por la energía de las almas que se han separado del cuerpo -esa materia hecha de
permite sosegar el alma, como el Método de la Conciencia Debida establece
minerales-para dirigirse a la materia sideral. Toda materia sideral tiene alma y por
perfectamente el equinoccio en la metáfora del universo.
eso la llamamos Dios, cuyo nombre, en esta época, es Krisol.
15. Cuando el resplandor de la metáfora del universo se produce a través del
9. En el momento en que respiramos nacemos, y por eso la criatura está
equinoccio, se ha conseguido el tesoro; entonces la Experiencia debe dirigirse a la
continuamente naciendo, y su nacimiento no concluye sino cuando expira por
contemplación del tesoro.

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 16. Si se ha conquistado el tesoro, entonces el adepto debe pasar al paso
siguiente: transmutar su cuerpo en el tesoro a través de la llegada al vacío
absoluto.
17. Desde tiempos inmemoriales este método se practica en Shambhallá,
que se sitúa en los valles perdidos de los Andes, donde habitan viejos maestros
para quienes el Yachay hanay es la luz cristalizada en el Sentido que permite la
santidad y la eternidad.
18. Así, si el adepto sigue al pie de la letra El Método de la Conciencia
Debida habrá desechado para siempre la oscuridad de su mundo y su cuerpo será
luminoso como un diamante, y fresco como una manzana. Si el adepto practica ésto,
entonces se habrán celebrado las bodas alquímicas, y puede decirse que el Ángel
ha encarnado en ellos. Si no se aplica este método, ¿cómo podrían conquistarse la
inmortalidad y la felicidad?
III. LA COMPENSACIÓN ALQUÍMICA DEL ANDRÓGINO
1. El maestro Héctor preguntó un día: “¿Cuándo fue revelada la frase la
compensación alquímica de la inmortalidad?”. Fue revelada por el Upanishads.
Así, el Chandogya Upanishad (III, 13, 7) dice: “La luz que brilla por encima de
este cielo, más allá de todo, en los más altos mundos más allá de los cuales no los
hay más altos, es en verdad la misma luz que brilla en el interior del hombre”. Así,
la frase compensación alquímica de la inmortalidad pertenece a los libros sagrados
de la India, aunque su método se aplicase desde siempre en las más remotas
montañas del Perú. Esa luz que brilla en el universo son las almas cristalizadas
de quienes murieron en edades pasadas, y revierte sobre nosotros cuando, en el
día o la noche, la contemplamos. Esa luz transcurre en ondas electromagnéticas
por nuestro cuerpo, cuya piel se vuelve transparente como el papel y brilla como
diamante. Dejando transcurrir esa luz por nuestro cuerpo, se materializan todas
las energías del cielo y de la tierra, pero se desecha lo oscuro. No hay lugar para
lo oscuro en el adepto a los principios que crean la luz, e iluminan el alma. El que
no tiene alma no es hombre simplemente, ni el que no posee la luz. Al aplicarse
este método, el adepto percibe que en su ser ingresa el no-ser; entonces, cuando la
Experiencia finaliza, y el cuerpo ha logrado su identidad profunda con el cosmos,
percibirá que en medio del no-ser existe algo llamado ser. Después de noventa
días surge en el centro de la Estrella de David una llama que indica que el adepto
ha logrado la incandescencia en su estado de Yachay hanay. Si no brota la llama
es porque el adepto no ha puesto la debida atención en la aplicación del método.
Entonces será necesario que por otros noventa días el adepto se aplique en lograr
su identidad con el cosmos. Lograda la identidad, el adepto sentirá más placer que
si hubiera llegado al orgasmo, pero su identidad será novedosa, como el ser que
han concebido un hombre y una mujer al aparearse.
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2. Allí donde la compensación alquímica deviene se ha producido lo necesario
y, por tanto, lo innecesario pertenece al pasado. Sólo quien tiene alma posee futuro,
y vive ya en el futuro. Ese futuro es interminable y se llama eternidad. Puesto que
el alma produce felicidad, y la felicidad se da en la eternidad, toda felicidad es
inmortal.
3. El Método de la Conciencia Debida pertenece al signo del fuego. El
alma brota en la llama, y no hay alma que no sea una llamarada. También
esta conciencia de luminosidad la poseyó Meister Eckhart y toda la escuela
de la mística renana. No hay alma a oscuras porque, entonces, no sería alma.
El alma es luminosidad. Toda alma es una llamarada que se dirige hacia
arriba. El alma es vertical y tiende hacia lo alto. Si ambos ojos contemplan
el mundo, tienen una visión exterior de las cosas. Sólo cuando ambos ojos se
vuelven hacia adentro para, al transmutar el sentido de la vista en el oído, se
alcanza el vacío. Así, la luz se transmuta en música, pero la música vuelve a
transmutarse en la luz que brilla en el centro de la Estrella de David. Entonces los
ojos tendrán el brillo del diamante. Del mismo modo, la energía interna que mueve
al cuerpo si se dirige hacia afuera engendrará niños pero si después de llegar hasta
la punta del falo vuelve a través de las arterias al interior se dirigirá a la Estrella
de David que, entonces, en el centro de su brillo será un puro brillar en el vacío
porque la energía del cuerpo está más allá del flujo y del reflujo. Este es el método
de la eterna juventud.
4. Por ello, la compensación alquímica no sólo es el flujo interior de wira-
cocha a través del individuo, sino que también es el flujo luminoso que eterniza
la juventud. Toda juventud es productiva y así la compensación alquímica es el
método de la producción. No debe entenderse como palabras sin contenido sino
exclusivamente como verdad revelada para la felicidad y progreso de la humanidad.
El método de la compensación alquimíca se ha practicado en los monasterios
secretos del Asia pero también se practicó (y se practica) en los templos secretos
del Perú, desde la más remota antigüedad. El Ángel Enrique revela a su Iglesia
este método para que sus feligreses alcancen la luminosidad, y se identifiquen al
cosmos. El método de la compensación alquímica asegura la eterna juventud a
través del control absoluto sobre el wira-cocha, que debe brillar en los ojos del
adepto. Por ello, cada momento inspiratorio significa 72 años, y cada momento
expiratorio significa 72 años. Teniendo conciencia del significado de la respiración
se podrá gobernar el tiempo.
5. Cuando el adepto ha alcanzado el control sobre la compensación alquímica,
ha establecido una correspondencia exacta con el cosmos, habiendo nacido
nuevamente, pero si ha internalizado el método entonces la emisión de luz a través
de la Estrella de David será automática. En Bel Esprit se dice:
903
 Vivir más que sobrevivir es amar y el lecho
donde se unen reflexión y pasión es una belleza perfecta:
¿Podrán ser cuerpo y deseo un anverso de época?
¿Civilización, o barbarie, un mismo exclusivo proceso?
El hombre es el más bello principio de la naturaleza eterna e inmutable: Esté
nosotros, viva flor inarrugable.
Por eso, el adepto debe equilibrar perfectamente conciencia y cuerpo porque
todo desequilbrio conduce a la dualidad. Sólo mediante la combinación de acción
y pensamiento se llega a la verdadera existencia: para ello debe guiarse por todo
Splendor
6. En el Tratado de la Gnosis se dice: “Cuando se produce la gnosis, la luz sale
por los ojos”. En el Arte de amar mochica se dice: “el wira-cocha del hombre debe
llegar hasta el órgano viril y desde allí alcanzar los ojos”. Todo esto es verdad, y se
relaciona con nuestra exposi­ción. Esas frases extraídas como perlas de un joyero
sólo se refieren a la inmortalidad, pero también al vencerse a sí mismo. Este es el
secreto común de todas las religiones.
7. No solamente el cuerpo es poseedor de la luz, ni tampoco el universo es
exclusivamente poseedor de la luz. Si vuelves hacia el este verás que los Andes
tienen luz. Si levantas los ojos te encontrarás con el sol, si giras los ojos te
encontrarás con la luna. Pero esa luz está con el sol, si giras los ojos te encontrarás
con la luna. Pero esa luz está en ti. Así, tanto tu cuerpo como el universo tienen
luz. Inteligencia y voluntad, memoria y reflexión son también la luz; esas son
potestades de tu cuerpo, pero son potestades con luz. Toda la luz del cuerpo se
introduce en el cuerpo de la luz. Por ello, en el momento en que se produce la
compensación alquímica de la belleza se produce también la fragancia de la rosa.
Así, el cuerpo llega a iluminar al cielo. Concentrado el wira-cocha en los ojos
se produce la luz. Al llegar a esta sabiduría, se debe considerar que la Estrella de
David irradia luz hacia todo el universo, y que todo el universo dirige su luz hacia
la Estrella de David. Entonces se habrá producido la equivalencia absoluta entre
la Estrella de David y la luna, que es diosa en el cielo. El discípulo debe saber que
la luna es la fuerza más poderosa de todo el universo y que hay que aprender a
dirigirse a ella para obtener los milagros que se desean. Por eso, en noches de luna
-sí es noche de luna llena, mejor-, el discípulo y todo hombre de bien que desee
comunicarse con las divinidades del mundo, obtener bienestar y milagros para
sí, debe, primero, inclinar la cabeza y arrodillarse bajo la luna, y después -con la
cabeza levantada, y mirando fijamente la luna- debe caminar en círculos bajo la
luna mientras se pronuncia esta Oración a la luna:
Diosa luna, que guías a los hombres,
transmíteme tu fuerza magnética
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para que tenga poder sobre la materia
y el espíritu, sobre el cielo y la tierra,
para realizar en el mundo el designio
de Dios porque yo soy la rosa encarnada,
el hijo escogido del universo.
8. Esta es la Oración a la luna y quien reza esta oración, mientras se mueve
en círculos bajo la luna, obtiene todo el poder del universo porque su Estrella
de David se ha identificado a la luna, la que es portadora de la gloria del mundo.
Esta es, también, aquella del hacer círculos bajo la luna, una práctica mágica que
proviene desde la religión egipcia y los Misterios de Eleusis de Grecia y que
puede realizarse a través de las cadenas de energía de las prácticas holísticas del
comienzo del nuevo milenio. Sólo practicando este ritual lunar el corazón secreto
adquirirá su verdadero esplendor porque su energía es la misma del sol en el cenit.
Para hacer vibrar el corazón secreto, basta rezar el Padrenuestro, que enseñó
Jesucristo, al mediodía y con los ojos dirigidos al sol. Sólo logrando que nuestro
ser sea un equinoccio de primavera, como metáfora del equinoccio del universo,
lograremos la eternidad y la sabiduría. Porque somos simultáneamente fuerzas
solares y lunares es que somos eternos. El sol que emite lenguas de fuego causa
desequilibrio entre los hombres, y por eso los hombres, a través de Jesucristo, lo
adoran; y la tierra que nos provee con su hábitat produce a través de los cultos
ecologistas, adoración en los hombres; pero sólo la luna, en quien encarna el
misterio del poder del universo, podrá conducirnos a la Edad de Oro. Por ello,
somos solares y lunares, y nuestros adeptos son sabios, jóvenes, felices y eternos.
9. El Método de la Conciencia Debida conduce hacia la eterna juventud a
través de su práctica. Aquellos que lean esto pero no lo practiquen se pierden
la eternidad, aquellos que lo practican saben que han conquistado la felicidad.
Sólo un esfuerzo continuo os conducirá al hallazgo del tesoro.
0. Tanto los maestros yoguis como los sacerdotes budistas han dicho que se
debe mirar la punta de la nariz. Pero no han dicho que mientras se mira la punta de
la nariz los pensamientos deben concentrarse en la Estrella de David. Hacia donde
se dirige el ojo allí se dirige también el espíritu. El asunto consiste en dirigir el ojo
pero que el alma no se mueva de su sitio. Por eso, una primera instancia consiste
en concentrar los pensamientos en la Estrella de David. Una instancia superior
consiste en abandonar los pensamientos para obtener la sabiduría del vacío. ¿Qué
se entiende por ésto? Se entiende que los pensamientos son una materia impura
donde han confluido reflexiones y toda clase de deseos, como un matorral por el
que se deslizan las serpientes. Por ello, ambos ojos deben dirigirse hacia la Estrella
de David para concentrar allí los pensamientos. Pero la vista exige una práctica
que el adepto debe aprender a dominar. Si se mira de frente, la vista no se dirige
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hacia la punta de la nariz y lo que se observa es el horizonte, o las cosas que se
tienen frente a los ojos. Si se mira demasiado bajo, la vista no se dirige hacia la
punta de la nariz y lo que se observa es el propio cuerpo, o las cosas que están
a nuestro alrededor. Sólo cuando se logra ver correctamente la punta de la nariz,
sin que los ojos se distraigan ya sea mirando hacia adelante, o hacia abajo, se la
toma como signo de referencia. Si se la toma como signo de referencia, dejando
que ambos ojos asuman la posición correcta, la luz empezará a fluir hacia adentro
naturalmente, sin que ello quiera decir que el adepto deba esforzarse por conseguir
que la luz fluya hacia el interior de sí. Este mirar del signo de referencia sólo es el
inicio de la contemplación interna, aquel en que ambos ojos están dirigidos hacia
la punta de la nariz.
11. Este método de ninguna manera es diferente del que usan los yoguis por
ejemplo.
12. Dirija ambos ojos hacia la punta de la nariz, manténgase cómodo, y
sitúe su corazón revelado en el centro de la Estrella de David. El centro de la
Estrella de David es el aposento de la rosa. Toda rosa es el producto de las bodas
alquímicas. Todas las escuelas espiritualistas y todas las enseñanzas esotéricas se
refieren siempre al matrimonio de la Sulamita con el Esposo, o del Yoguin con la
Shakti, cuyo aposento es la Estrella de David. Por eso, la dirección del pensar debe
situarse exactamente entre ambos ojos. Si se hace eso, se ha obrado correctamente.
Si no se hace eso, la luz no fluye dentro por propia inducción. La luz es una cosa
extremadamente sensible. Siendo así, no se la puede obligar a fluir dentro de sí
sino que se la debe recibir naturalmente. Cuando empieza a fluir interiormente, su
trayecto se dirige a todo el cuerpo volviéndolo transparente.
13. El aposento de la rosa es una metáfora de la poesía trascendental. Sólo
Salomón, Dante, Donne, y San Juan de la Cruz han logrado metáforas alambicadas
sobre el matrimonio de la amante iniciada con el Esposo. No existe matrimonio
cuando los cuerpos no se han transubstanciado en un poema sobre el matrimonio.
No existe matrimonio cuando los cuerpos no han asumido la conciencia
de sí. No existen cuerpos que se adoren cuando su energía no se ha eternizado
en metáforas y en imágenes. Esta fue la enseñanza fundamental de Christian
Rosencreutz -el fundador de la orden secreta de los rosacruces- que dijo que
en el aposento de la rosa ocurren todas las libertades. La libertad es un bien
irrenunciable e inalienable. Por eso dijo San Pablo en la Epístola II a los Corintios
(III, 17): “El Señor es Espíritu, y donde está el Espíritu del Señor, está la libertad”.
Esa libertad es divina y, por ello, irrenunciable. Si la libertad es irrenunciable,
entonces conseguirla cuesta sangre. Al elegir Christian Rosencreutz a la rosa como
el símbolo de su orden -una rosa colocada en el centro de una cruz- transmitió
también la enseñanza de que la rosa, símbolo extremo de pureza, vive rodeada de
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espinas y que, por eso, no hay mujer que no sea poseída. Trasmutar esa posesión
exclusivamente sexual en comunión espiritual es la meta del adepto. Si no hay unión
entre carne y espíritu no se ha realizado la relación sexual, la que culturalmente
puede llamarse también relación erótica. Teniendo la rosa como el producto de
las bodas alquímicas, tenemos también las palabras del Ángel Enrique, el que ha
llegado para renovar las prome­sas de Dios. Esta es la Era de Acuario que está bajo
la dirección del movimiento de la New Age: yo soy el profeta de la Era de Acuario
y del movimiento de la New Age. Si el adepto aplica las enseñanzas del Ángel
Enrique encon­trará felicidad en su vida y alcanzará la eternidad.
14. Habiendo dirigido ambos ojos hacia la punta de la nariz, el adepto debe
iniciar la contemplación del florecer de la rosa por todo su interior. Su atención
debe estar dirigida a lograr la fijación en el florecer de la rosa y, simultáneamente,
a lograr el florecer de la rosa en la fijación. Por fijación de la rosa se entiende haber
conseguido el puro pensamiento. El adepto que encuentre que su pensamiento
es imperfecto no ha conseguido el florecer de la rosa porque ese pensamiento es
impuro, y todo lo que es impuro es insano. Los hombres comunes -aquellos que no
pertenecen a la élite- no tienen pensamientos, o lo que es lo mismo, acostumbran a
tener pensamientos impuros. Basta ver un hombre enfermo, los labios contraídos,
las arrugas bajo los ojos, la tez amarillenta, para entender que ese hombre no piensa,
o que tiene pensamientos impuros. Hay que aprender a desechar los pensamientos
impuros. Hay que aprender a lograr la pureza de pensamiento entendido como la
compensación alquímica de la libertad. Si al lado de los pensamientos se presentan
deseos, inclinaciones, bajezas, el adepto debe, como en un jardín, escoger las
mejores flores y dejar aparte las plantas que no producen flores. Puede ser bueno
averiguar las causas de las bajezas que interfieren el pensamiento, pero es mejor
rechazar las bajezas. Rechazar las bajezas, inclinaciones, y malestares quiere decir
escoger un buen pensamiento. Apenas se ha escogido un buen pensamiento se
debe lograr la fijación del florecer de la rosa. Si no se produce la fijación de la
compensación alquímica de la belleza, no se ha producido nada. El adepto debe
fijar la belleza moral en la belleza física. Si ha logrado un buen pensamiento
entonces la lucidez empieza a fluir por todo el cuerpo.
15. Cuando el pensamiento se ha situado en el espacio de la Estrella de David,
la luz ingresa al cuerpo. Si la luz ha ingresado al cuerpo, el alma se ha realizado
situándose en todo el cuerpo. Así cada parte del cuerpo realiza su función.
16. Todo esto exige condiciones adecuadas para lograrlo.
17. Al comenzar la Experiencia uno debe situarse en un lugar tranquilo, sea
un templo situado en una montaña, o sea la habitación más bella e iluminada de la
casa. Todo adepto que comienza tiene que elegir estos lugares; el verdaderamente
iniciado puede, con los años, elegir una habitación completamente a oscuras para
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llegar a la nada absoluta e irradiar luz exclusivamente de su corazón. Pero el ojos hacia la punta de la nariz, el adepto debe inmediatamente lograr que la luz
adepto que no elija estos lugares no estará en condiciones adecuadas para iniciar -que circula por todo su cuerpo- se cristalice intensamente en el diafragma. Si la
su Experiencia porque se trata de templar el cuerpo, como la cuerda de un laúd. luz se cristaliza en el diafragma, entonces habrá conseguido el flujo absoluto de la
Sólo templándolo como la cuerda de un laúd, el cuerpo producirá música para luz, y su cuerpo permanecerá relajado. Por eso, el Ángel Enrique dice que cuando
el universo. El cuerpo, al principio, debe ser como la rama de sarmiento, largo se ha obtenido una correcta visión de la punta de la nariz, ambos ojos dejan de
como una vara, inflexible, sin hojas; el corazón deberá permanecer como una observar la nariz para observarse a sí mismo.
brasa inextinguible. Dirija ambos ojos hacia la luz interior abandonando a un lado
las impurezas de su pensamiento, deseche los sentidos y conserve el wira-cocha. IV. LA COMPENSACIÓN ALQUÍMICA Y LA ROSA
Durante noventa minutos diarios el adepto debe meditar con el cuerpo reposado,
1. El maestro Evaristo ha dicho: Todo apresuramiento aparta de la meta, el
sin exigir dolor a su cuerpo. Puede sentarse con las piernas cruzadas, o puede
trayecto hacia la meta exige un método. El método para llegar a la meta tiene dos
echarse a lo largo de un sofá. Concentre la luz en ambos ojos, transmute la luz
principios: persistencia y concentración. Por ello, el adepto no debe desesperarse.
en música para el oído e interrumpa el sentido del gusto retrayendo su lengua
Si su respiración es armónica, entonces habrá interiorizado el método. Si su oído
hacia atrás; la respiración debe ser rítmica como la pulsación de las venas. Es
sólo escucha la respiración rítmica, entonces estará concentrado. Toda respiración
fundamental que la respiración sea rítmica porque eso es el único método para
está compuesta de inspiración y expiración. Cada inspiración dura 72 años y cada
combatir el stress. Habiendo logrado que la respiración sea rítmica se está en
expiración dura 72 años. Cuando el adepto respira ha abolido la noción de tiempo,
condiciones de hacer fluir la luz por todo el cuerpo. Transmutar la luz en música
y se ha acercado a la eternidad. Por eso, cada inspiración debe ser considerada
para el oído quiere decir que el oído se adecúa con la respiración y que el oído
simbólicamente como el lapso de una eternidad, y cada expiración como el lapso de
empieza a escuchar la música rítmica de su respiración. Entonces la luz comenzará
la nada. El que inspira traslada oxígeno a su sangre, la que inmediatamente fluye a
a penetrar en el interior a través de unos ojos que no muestran cansancio ni
través de todo el cuerpo. El oxígeno es materia inorgánica, un compuesto químico
somnolencia. El ojo no está mirando el objeto exterior, está mirando el interior
de la materia que puede hallarse en la tierra y en el espacio. Por el momento -el
convertido en objeto. Ese mundo interior se ilumina a través de los ojos mientras
momento de una inspiración-, el oxígeno es una materia privilegiada de Gaia, el
los labios permanecen cerrados. Cuando los labios se cierran, la respiración
planeta tierra considerado como cuerpo con conciencia de sí y que, a través de todos
comienza. Cuando la nariz no huela nada, la respiración comienza. Cuando el
sus procesos físico-químico-biológícos, actúa para sí. Todo está ínterrelacionado
oído no escucha nada, la respiración comienza. Por eso el corazón revelado se
y vivimos una experiencia holística. El oxígeno que ingresa al cuerpo a través de
mantiene saludable: su respiración es rítmica. Entonces el pensamiento se aleja de
la nariz es el pensar que el método que conduce al tesoro ha precisado como el
su objeto para convertirse en objeto de sí mismo. Cuando el pensamiento es objeto
pensar de sí mismo. Ese momento de inspiración es un momento eterno porque
de sí mismo, la compensación alquímica de la belleza ha logrado su objetivo y se
al fluir la sangre hacia los miembros del cuerpo fluye también el pensar que se ha
ha producido la boda alquímica, cuyo aposento es la rosa. El hombre común que
obtenido al empatizar el cuerpo con el universo. Así como el universo está lleno
pase al lado del adepto sólo contemplará una rosa, una bellísima rosa erguida en
de estrellas y planetas, el inspirar también está lleno de pensar. Si entre un planeta
el aire. Si el pensamiento es una rosa, entonces es verdadero; si la verdad es bella,
y otro, y entre una estrella y otra no existe nada, el expirar también es la nada.
entonces el wira-cocha es eterno; si el wira-cocha es eterno, entonces el alma es
Sin embargo, el universo es una relación armónica entre espacio vacío y astros
eterna. El alma es el pensar pero el espíritu es la fuerza, el pensar es la rosa, y la
que giran en el universo. Asimismo, la relación entre inspiración y respiración es
rosa es la verdad. Si se prosigue de este modo el método, el adepto habrá llegado
armónica, y se produce en el curso de miles de años. Para la filosofía hindú, lo
al cielo y podrá ingresar en él, Si no practica este método se volverá un hombre
mismo que para Berkeley, somos el sueño de un Dios, que concluirá cuando él
común, y se precipitará en la muerte.
se despierte para iniciar otra era en la humanidad. Ese Dios se ha despertado y el
18. Todo el secreto para llegar al tesoro reside en lograr una respiración sueño ha empezado a ser la realidad de un Paraíso. Estamos en la Era de Acuario.
rítmica. El adepto debe dirigir sus ojos hacia la punta de la nariz, exactamente hacia Por lo mismo, cada inspiración del adepto verdaderamente iniciado en el Dios
el punto de intercepción de las dos líneas visuales. Si el adepto no ha conseguido Krisol, dura una eternidad.
llegar al tesoro es porque su respiración es demasiado lenta, o demasiado rápida
2. Entonces, ¿cómo abandonar la nada? No se debe estar desarmonizado.
-causa común del origen de muchísimos males-. Cuando se han dirigido ambos
¿Cómo respirar sin expirar? Nadie que exista deja de respirar. Esto se explica

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por un verso del Padrenuestro que nos dejó Jesucristo: “no nos dejes caer en la
tentación”. El ser del hombre está sometido a tentaciones, y esas tentaciones son
la nada. Por nada se entiende los malos deseos, las ideas incorrectas, las falsas
inclinaciones. Todo eso forma parte del ser del hombre, y no se puede negar que
ello es así pero debe ser combatido. Tampoco se puede negar que hay hombres
perfectos, sin tentaciones, y que estos son avatares de la humanidad -cada avatar
es la encarnación de Dios- que, cuando se produce el caos, llegan a nuestro
mundo para conducir a los hombres. Reconocemos esas encarnaciones divinas
en Pitágoras, Krishna, Moisés, Hermes Trimegisto, Orfeo, Platón, Jesús, Plotino,
Apolonio de Tiana, Buda, Zoroastro, Handel, y Dante. Ellos eran hombres perfec­
tos, y estuvieron alejados de las tentaciones. Así pues el adepto debe combatir
sus tentaciones logrando una perfecta respiración rítmica que permita que en
cada expiración se anulen las malas inclinaciones. Como el aparato circulatorio
y el aparato respiratorio se encuentran interrelacionados, se debe relacionar
perfectamente la compensación alquímica con la respiración. Al mismo tiempo,
como el alma engendra a la conciencia y ésta gobierna sobre el oído, se debe
adecuar el oído con la respiración. El oído que escucha el ritmo de su respiración
tiene luz. El ojo que percibe la punta de su nariz tiene luz. A su vez, el mundo
exterior tiene una luz que viene desde el sol y desde las estrellas. El sol luminoso
y la luna luminosa existen fuera de nosotros mismos. Sin em­bargo, el hombre es
una metáfora del cosmos y éste se refleja en el interior del hombre donde existe un
sol luminoso y una luna luminosa. El punto de relación, la empatía, entre la luz de
afuera y la luz de adentro es la conciencia, la que ha sido engendrada por el alma.
El producto del matrimonio entre la luz de afuera y la luz de adentro es la rosa,
que se concibe como la equivalencia entre la conciencia y la luz. Por eso mismo,
el castellano tiene una palabra que unifica ambas experiencias: lucidez, la que,
realizada, es la rosa que todo hombre que exista contempla.
3. Esa empatía entre rosa y luz exterior es un matrimo­nio que el adepto debe
realizar, pero que el sacerdote de Krisol sólo debe emprender simbólicamente.
Pakarina es el nombre de la diosa sexual de los antiguos peruanos que, al norte del
país, en el reino de los Mochicas, desarrollaron el arte de amar que floreció para
el pueblo pero que, igualmente, fue cultivado por el sacerdote inka en el templo
sagrado de Machu Picchu. Ese arte de amar, la unión de la pareja sagrada recibió
en la India el nombre de Maithuna. El Maithuna es la relación entre el hombre
y el cosmos. El cosmos es Pakarina; el hombre, un practicante. El practicante y
Pakarina deben encontrarse en el atardecer, cuando el inmenso disco rojo del sol
flota encima de las olas de la costa peruana, para tomados de la mano contemplar
en ese crepúsculo que se ha iniciado la luz que brota de ellos. Sólo se trata de la
etapa del enamoramiento, la primera mirada, el amor a primera vista. Esa relación
en el atardecer crepuscular es funda­mental para los amantes porque se produce
910
en el momen­to en que el sol atraviesa la paradoja de estar en todo su esplendor
y, sin embargo, no irradia una luz tan intensa como al amanecer o al mediodía
sino que su luz invita levemente a un amor tranquilo. El amor entre Pakarina
y el practicante dura 36 horas. Se debe iniciar en el atardecer cuando el cielo
crepuscular es bellísimo y el sol, todavía en su esplendor, irradia sin embargo
una luz completamente absorbida por las olas del mar. El mar es Pakarina, y el
practicante el sol rojo sobre las olas. Su conversación son las flores de la poesía.
Ella guiña los ojos, temblando de admiración. El la enamora dulcemente, cogidos
de la mano. ¿Quién enamora a quién? No hay quién enamore a quién porque el
amor se produce simultáneamente entre ambos, como la respiración y el oído.
Sólo que la respiración es tan perfecta que el oído ya no escucha la respiración.
Entonces observarán que en el momento en que se hunde el sol en el horizonte
la luna empieza a desplazarse por el cielo. Se trata del inicio de las relaciones
sexuales. Pakarina inicia al practicante porque de su cuerpo salió el ser. Pakarina
inicia al practicante porque sus senos dieron de mamar al ser. Pakarina inicia al
practicante porque ahora él trata de volver a la gruta de donde desde siempre ha
salido. Toda mujer es iniciadora sexual, el hombre sólo su aprendiz. Así la adepta
debe iniciarse en la lectura de este libro para poseer la concien­cia de iniciación de
la vida. Si la adepta no se identifica a Pakarina no es una adepta preparada para
triunfar en la vida. Pensar y obrar sexualmente son la misma cosa porque ambos
se guían por la respiración. Mientras la luna permanezca en el cielo el practicante
debe retener el semen. A eso se llama Maithuna. El practicante debe entregarse
totalmente y a la vez mantener la conciencia de que se está entregando totalmente
para poder retener su semen. Sólo quien es capaz de alcanzar el orgasmo sin
eyacular, reteniendo el semen, es un verdadero practicante. El practicante debe
conducir su semen hasta la punta de su falo y después debe retrocederlo hasta una
conciencia mediante la práctica de retirar momentánea­mente el falo de la vulva
de Pakarina, o dejando de moverse momentáneamente en la vulva de Pakarina.
Apenas el semen se ha retirado, el practicante debe volver a moverse con nuevos
bríos para que el semen fluya nuevamente. Este simultáneo acto de introducción
del falo y retención del semen debe hacerse continuamente, rítmicamente, y sin
pausa durante todo el trayecto de la luna por el cielo. Cuando el practicante ha
llegado exac­tamente a las doce del mediodía, en el momento en que el sol está
en su cenit, entonces debe eyacular y su wira-cocha será abundante y poderoso.
Cuando el practicante ha alcanzado este nivel, entonces pasa a la siguiente etapa.
Debe encontrarse con Pakarina al mediodía, exac­tamente cuando el sol está en
todo su furor sexual, e iniciar su método de introducción del falo y eyaculación
durante 36 horas hasta que, cuando la luna llena está en su cenit, eyacula destinado
sólo a la procreación, o a la inseminación mental mutua de los amantes. Estos
cono­cimientos sagrados no pueden ser practicados por los sacerdotes de Krisol
pero deben ser realizados por sus adeptos, y son revelados por el Ángel para la
911
felicidad de toda la humanidad. Estos conocimientos están en los libros tántrícos
tibetanos, en los libros taoístas chinos, y en los huacos de la cultura mochica. Por
ser conocimien­tos sagrados que conducen a la felicidad han sido prohibidos. No
sólo conducen a la felicidad: también producen la eterna juventud. Como método
de felicidad, los adeptos jóvenes deben aprender a retener su semen. Como
método de eterna juventud, todo adepto debe practicar continu­amente el sexo para
mantenerse joven. Si alguien acon­seja apartarse del sexo a los jóvenes, en realidad
los está apartando de la felicidad y los está acercando hacia la muerte. Por eso, os
digo que el hombre debe eyacular tres veces al día, al amanecer, al mediodía y al
anochecer, para mantenerse joven y alcanzar la felicidad.
4. Ha de tenerse presente el modo correcto de emplear el cuerpo en la unión
sexual. Se trata de un dominio sin dominio. Se tiene solamente que introducir,
de manera sumamente suave, el falo en la vulva. Eso equivale a dejar que la luz
entre en el cuerpo. Esta frase contiene dos sentidos. ¿Qué significa dejar que la
luz entre en el cuerpo? Significa que el falo es la luz pero también significa, para
el hombre, que la vulva es la luz. Si la luz ha penetrado en el cuerpo, entonces el
ojo la está percibiendo. El falo se introduce sólo en la vulva, pero no se mueve
en el aire. Introducir el falo sin tener pesadumbre, eso quiero decir percibir lo de
adentro. Dominar los músculos vaginales para aprisionar al falo, eso quiere decir
percibir lo de adentro. ¿Qué significa respirar? Es el propio respirar de la luz del
mundo. La respiración dirige el orgasmo. El cuerpo goza sólo hacía adentro, sin
experimentar lo de afuera. Sentir placer sin tocar lo de afuera, eso quiere decir
pensar hacia adentro; no se trata de un apartarse del mundo sino de un real pensar
hacia adentro. El placer es el pensamiento, el pensamiento es la luz. Así es como
se produce el florecer de la rosa a través de las bodas alquímicas entre los adeptos.
El grado más alto de Pakarina es Sophia.
912
V. TRES CONOCIMIENTOS DE LA BODA ALQUÍMICA
1. El maestro Evaristo dijo: el mundo está lleno de experiencias, pero sólo una
es la verdadera. Nadie puede quedar contento con lo que lo aparta de la eternidad,
sino que se rebela con la idea de que todo hombre tiene derecho a la plenitud.
No se pueden emplear las palabras incorrectamente, sino que la enseñanza debe
adecuarse a los hechos.
2. Cuando durante la unión sexual el espíritu tiene, en su ritmo continuo, la
percepción de una dicha inmensa, como si se hubiese embriagado o hubiera corrido
varios kilómetros alrededor de un parque, ésta es la señal de que la compensación
alquímica está trabajando en la pareja; así comienza a brotar el Método de la
Conciencia Debida. Si posteriormente, la vulva comprime y el falo está a punto
de eyacular y tienen los amantes la sensación de que se han interpenetrado el
uno al otro, ésta es la señal de que la vida del corazón revelado ha alcanzado su
plenitud. Este es el signo de que el Método de la Conciencia Debida florece en
el cielo. Igualmente el adepto siente su cuerpo vigoroso y hermoso, y la Pakarina
se siente poderosa, sin que ya nada les importe en el mundo. Prácticas como la
eyaculación que otros manuales consideran recomendables, no lograrán
cambiar jamás la enseñanza de que debe retenerse la eyaculación. Contemplar la
luna ilumina los ojos, contemplar al sol pone en marcha al espíritu. Los hombres
macilentos y fracasados, que buscan sabiduría en estas palabras, inmediatamente
se rejuvenecen. El cuerpo que retiene su semen y llega al orgasmo se vuelve
diamante cuando eyacula en luna llena es oro puro. Este es el signo de que el
Método de la Conciencia Debida ha fructificado.
3. El Mahabharata (XII, 336) dice: “El halo de cada uno de estos hombres
parecía el resplandor difundido por el sol cuando se acerca el momento de la
disolución del universo”. Así es el orgasmo. Aquel que ha alcanzado la felicidad
resplandece en el universo y se le puede recono­cer porque tiene una eterna sonrisa
en los labios. Para tener una eterna sonrisa en los labios hay que experimen­tar la
boda alquímica, la unión de alma y espíritu, la unión entre el sol y la luna, y la
unión entre el ser y la Pakarina. Sólo experimentando esta triple boda alquímica
es como se puede a llegar a resplandecer como el universo en el momento de
su equilibrio absoluto. Para comprobar que la eterna sonrisa en el rostro del que
ha experimentado el orgasmo es verdadera se deben poseer tres conocimientos
probados. El primero es cuando se ha penetrado en el cuerpo de la Pakarina,
entonces los ruiseñores revolotean en el rosal. Se les escucha cantar como si sus
melodías salieran de los labios de Pakarina, perfecta y hermosa­mente. Pero estas
melodías son los jadeos de Pakarina que alejan a los malos espíritus. Esto se llama,
los rui­señores revolotean en el rosal.
4. También sucede que cuando se ha retenido el semen, el ritmo del cuerpo se
913
detiene, así que todo cesa tan completamente que se produce un silencio absoluto. este diagrama hay que comprender que esas son las puertas del cielo.
Si se reanuda el ritmo sexual el mundo interior se ilumina pero el espacio exterior
ha dejado de existir. Esto se llama: el universo vacío produce el pensamiento. Este
conocimiento indica que el pensar es el producto de la extrema felicidad de los
amantes.
5. Sucede que cuando uno ha retenido varias veces su semen y a continuación
se eyacula en luna llena desde toda la espina dorsal, que los sacerdotes hindúes
llaman Kundalini, hasta el cerebro, se producen una serie de iluminaciones
indescriptibles mientras el cuerpo parece convulsionarse en su estado de extrema
laxitud. Esto se llama: el ser ha producido el universo. Entonces se ha producido
la vida y la sonrisa, fresca y bella, se eterniza en el amante.
6. Por tanto, el adepto posee ahora los tres conocimientos, que son la rosa.
Esta rosa es el producto de la triple boda alquímica: la unión de alma y espíritu, la
unión entre el sol y la luna, y la unión entre el ser y la Pakarina. Sólo meditando,
pero también practicando, esta triple boda alquímica el adepto podrá conseguir
un orgasmo continuo por todo su cuerpo y, al final, habrá llegado a los tres
conocimientos que le producirán la ansiada Rosa de todas las escuelas espirituales,
de todas las órdenes esotéricas, y de todas las religiones. Experimentando estos
tres conocimientos, el adepto habrá alcanzado la eterna juventud y se postrará ante
Krisol, el invencible, para agradecerle la eternidad.
7. El diagrama de la eternidad es el siguiente:

8. Sólo quien entienda este diagrama podrá pasar del estado de adepto al de
sacerdote y podrá realizar la boda alquímica de manera simbólica. Para entender

914 915
 VI. EL CIELO Y LA ETERNA JUVENTUD es bueno ayunar si se desea ingresar al estado de trance y sólo pueden comerse
frutas frescas después que el sol se ha alejado por el oeste. Ingerir frutas frescas
1. El Maestro Evaristo dijo: Cuando se ha producido la Rosa se ha llegado
le hace bien al cuerpo, alimentándolo con energía natural y permitiendo al alma
al cielo. Pero eso no quiere decir que se deba abandonar la tierra. Porque el
mantenerse ligera a través del espacio y del tiempo. Para solidificar la energía se
matrimonio entre el cielo y la tierra existe es que se produce la vid ay porque por
debe comer pescado que posea carne blanca fresca. El adepto que prueba pescado
nuestro cuerpo florece la rosa es que hemos alcanzado la sabiduría.
sabe que el primer mordisco espanta al mal; el segundo, equilibra; y el tercero,
2. Una persona prudente sabe que es mejor aceptar el problema que rehuirlo. produce vigor. Hay que meditar estas cosas mientras se prueba el pescado fresco
Aquel que aplica el Yachay hanay desbarata cualquier problema. Aquel que aplica de carne blanca. Sólo así el alimento obrará perfectamente en el cuerpo del adepto
Sabiduría, o Yachay Sonjo, está lleno de riqueza. Porque se aplica el Yachay hanay y del sacerdote. Teniendo un cuerpo vigoroso, como los músculos de un león, y
es que se posee la ciencia. Porque se aplica el Yachay Sonjo es que se posee la flexible, como la rama de un sauce, se podrán emprender todas las proezas que
sabiduría. Aquel que aplica el Método de la Conciencia Debida ha alcanzado la exige el mundo.
plenitud de su cuerpo y de su alma porque ha hecho transcurrir el pensamiento por
6. Un bello cuerpo permite realizar la boda alquímica.
todo su ser hasta transformarse en un bellísimo diamante invalorable.
7. Un acto de magia permite obtener poder sobre las cosas del mundo. Para
3. Si se está permanentemente, durante la vida terrestre, dispuesto a sonreír
ello, basta aplicar las recomendaciones del Atharva Veda. Transcribo una oración
automáticamente aún ante un problema mundano, sin que ello quiera decir que el
que permite obtener prosperidad y riqueza:
corazón se altere demasiado o que la respiración pierda su ritmo beatífico entonces
la compensación alquímica sobre cualquier condición. Esto se llama: transformar 1
el mundo. ¡Que todos al mismo tiempo
fluyan los ríos,
4. Si en la actividad cotidiana, se esté en el trabajo dedicado a sus labores, o
soplen los vientos,
se esté realizando cualquier menester, uno puede armonizar el ritmo de su corazón
vuelen los pájaros,
con el ritmo de su respiración, entonces no sólo se ha rechazado la dualidad sino
y siempre acepten con placer mi ofrenda!
que se permanece en el estado de no-dualidad y se ha hecho florecer la rosa de un
Rindo mi homenaje
modo tal que brilla intensamente por los ojos, iluminando las cosas que se ve. Esto
con oblación vertida al mismo tiempo.
se llama: permanecer en el cielo para siempre
2
5. ¿Como puede suceder que un hombre iluminado permanezca en la tierra?
Oh confluentes,
¿No es oprobioso para el hombre iluminado tener que contemplar las ruindades
venid aquí a mi llamado,
del mundo? En efecto, porque se está iluminado es que puede permanecerse en
Oh versos,
el mundo que necesita de la iluminación para salir de la oscuridad. Por eso, es
haced prosperar a este hombre.
necesario siempre rezar la Oración a la luna mientras se realizan círculos mágicos
¡Que todo animal venga hacia aquí!
bajo ella para adquirir su mismo poder. Cuando la sabiduría llega, la oscuridad
¡Que en él toda riqueza se establezca!
desaparece. Cuando la oscuridad desaparece, se ha producido la boda alquímica.
Sin embargo, estar en el mundo implica no desentenderse del mundo. Por eso 3
el maestro Evaristo ha dicho que llegar al cielo no implica abandonar la tierra. Hacemos que la riqueza fluya hacia mí
Esto se entiende del siguiente modo: la tierra es el cuerpo, y el alma el cielo. Se con aquellas corrientes confluentes de los ríos,
debe mantener la flexibilidad del cuerpo a través de una gimnasia apropiada: la que siempre confluyen y que jamás se agotan.
única gimnasia apropiada para el cuerpo es la práctica sexual. Pero la ingestión
4
de alimentos también es buena para el cuerpo. Sólo que hay que rechazar los
Hacemos que la riqueza fluya hacia mí
alimentos que son inconvenientes para el cuerpo. La grasa es inconveniente para el
con aquellas corrientes confluentes
cuerpo. Si se desecha ingerir grasa se ha logrado ligereza para el cuerpo. Por ello,
de leche, de manteca y de agua.

916 917
 8. Esta oración tiene efectos especialmente beneficiosos si se la recita ha llegado a la inmortalidad. Por eso, la triple boda
arrodillado y tocando madera. Transcribo ahora una oración del Atharva Veda que alquímica, cuando se realiza correctamente, conduce
permite destruir al demonio y todo tipo de enemigo que se declare en contra del no sólo a la conciencia de inmortalidad del hombre, sino,
adepto. también, a la transmutación del cuerpo en la Rosa, que
brilla igual que un diamante en la Estrella de David. Esta
1
experiencia es fundamentalmente simbólica pero, para
Haced en el fuego con ghi
llegar a ella, el adepto habrá experimentado primero con
la oblación que aniquila a los Yatudhanas.
la Pakarina, quien luego de iniciarlo en los misterios del
Oh Agni,
amor, armonizará la relación entre el cielo y la tierra,
desde lejos consume a los Rakshasas,
que se alternarán en el lecho. Sabiendo que el cielo está
pero no produzcas calamidad en nuestras casas.
arriba, la Pakarina pasa a ser la tierra, y así se vuelve
2 poderosa. Cuando ambos han adquirido poder, entonces
Rudra se rompió el pescuezo, la luz brotará abundantemente de los ojos y el cuerpo
oh Pishachas, -que capta los fluidos tanto femeninos como masculinos-
y ¡que os rompa las costillas, se habrá vigorizado. Aquellos que dominen esto pasarán
oh Yatudhanas! a las bodas alquímicas y, siendo uno, habrán accedido al
La planta de poder universal estado de unidad.
hizo que fuerais donde Yama.
2. Ser uno significa haberse unido a Krisol.
3
3. Si no se está con Krisol no se ha unido al universo.
Oh Mitra y oh Varuna
¡ojalá aquí carezcamos de peligro! 4. Ahora sed felices.
Rechazad con vuestra luz
a los demonios devoradores.
¡Que no encuentren un colaborador que sepa
ni una base de apoyo!
Shambhallá, 28/111/1994.
¡Que, destruyéndose mutuamente,
caigan bajo el poder de la muerte!
9. Esta oración es particularmente destructiva del mal, y liberará al adepto de
cualquier acechanza del demonio.
0. Así se permanecerá siempre en el cielo y el adepto habrá conquistado la
eterna juventud.

VII. EL ESTADO DE UNIDAD

1. Se sale del cero para ingresar en el cero. Pero la etapa

de vuelta al cero se llama lo uno. Por eso, el cero y lo uno
son el templo del Andrógino. Cuando uno ha comenzado el
método se desconoce el cero . Cuando uno ha terminado
el método se conoce lo uno. Conociendo esta ciencia se

918 919
 EPISTROPHEE/
Epístola del Ángel Enrique a las 7 Iglesias de
América

920 921
 El que resucitó a Cristo Jesús de entre los muertos dará también vida a vuestros
cuerpos mortales por virtud de su Espíritu, que habita en vosotros.
Pablo, Romanos: VIII, 11.

922 923
 El que resucitó a Cristo Jesús de entre los muertos dará también vida a vuestros
cuerpos mortales por virtud de su Espíritu, que habita en vosotros. Pablo,
Romanos: VIII, 11.

924 925
 1. El Ángel Enrique a los hermanos de América y a las 7 Ilesias secretas que
conforman la defensa del verdadero espíritu de Cristo.
2. Adorado sea Cristo en el cielo, la tierra, y el cuerpo del hombre.
3. Sea su nombre protegido de falsos cristianos, sea su nombre sacramentado
por todos aquellos hermanos que conservan sus divinas enseñanzas, sea su nombre
protegido de los adoradores de Satán, sea su nombre pronunciado con unción en la
reunión de las Iglesias, sea su nombre invocado para obrar milagros.
4. Porque el final de los tiempos ha llegado, y empieza su reino en la
tierra.
5. Así como San Juan dijo que En el principio era el Verbo, y el verbo
era Dios, y estaba en Dios. También yo, el Ángel Enrique, dirigiéndome alas 7
Iglesias de América, y continuando las enseñanzas del divino San Juan digo, por
inspiración directa de Cristo, que el Verbo es el logos y el logos es el número 7.
6. El Verbo y el logos no están separados sino unidos en el nombre de
Cristo,
7. y es Cristo quien habla por mi boca cuando afirmo que las 7 Iglesias de
América son el Arco Iris que sale de los ojos del Arcángel Gabriel al anunciar a
María la segunda venida de Cristo a la tierra, presente, vivo, y encarnado en el
hermano que pronuncia con unción su nombre.
8. Hambre, miseria, enfermedad, ni guerras existen ya sobre América.
9. El tiempo de la pesadumbre ha pasado para América.
0. Siete Iglesias y tres templos levantados al norte y a los dos extremos de
América permanecen abiertos las veinticuatro horas del día para recibir la luz
emanada de Dios que, enigmático, presente y poderoso rige la perfección de los
astros que se aparecen en el cielo,
11. y permitir que quien, arrodillado, y con los ojos dirigidos al cielo, reciba
en su cuerpo a través de su piel la energía emanada de la rotación astral que en el
equinoccio de primavera produce la conjunción de la tierra y el sol.
12. Cristo inspírame -clamó el Ángel del Epistropheé- y las flores volvieron
a brotar de la tierra desierta, las frutas se abrieron, maduras, en mi boca.
13. Todo era dicha, felicidad y perfección.
14. Cristo inspírame -volvió a clamar el Ángel del Epistropheé- y el desierto
se cubrió de lagos, cisnes se deslizaron sobre sus olas, y las rosas se hicieron
amantes de los ruiseñores.

926 927
 15. Cristo inspírame -clamó nuevamente el Ángel del Epistropheé- y los
paralíticos empezaron a caminar, los cancerosos se curaron, las enfermedades
desaparecieron.
16. Todo fue entonces amor en los sanados, todo fue felicidad para ellos.
17. Cristo inspírame -clamó otra vez el Ángel del Epistropheé- y los
edificios, derruidos después del holocausto de dolor, se levantaron, las células de
la salud recorrieron todo mi cuerpo, la sangre fue nuevamente sana.
18. Cristo inspírame -clamó nuevamente el Ángel del Epistropheé- y el ciclo
de los cielos alcanzó su máxima perfección, la luna se encontró con el sol, arriba,
en pleno día, y ambos emitieron energía positiva para el cuerpo de quienes oraban
en el triángulo de los tres templos abiertos día y noche.
19. Cristo inspírame -clamó otra vez el Ángel del Epistropheé- y los mares
volvieron a su nivel habitual, los ríos a sus cauces, las calamidades desaparecieron
de la tierra.
20. El tiempo pasado pasado era, la edad del futuro se había iniciado en el
nombre de Dios, Cristo, y el Espíritu Santo.
21. Cristo inspírame -clamó por última vez el Ángel del Epistropheé- y el
último gran terremoto dejó de remover la tierra, angustiar a los corazones, destruir
la civilización levantada para glorificar a Cristo.
22. El tiempo de la Edad de Oro se había iniciado.
23. Cristo había vuelto para vivir eternamente entre los suyos.
24. Era el mismo Cristo de antes y será el mismo Cristo de siempre.
25. El Cristo de antes había padecido, muerto y resucitado de entre los
muertos.
26. El Cristo de siempre no había encontrado consuelo en nadie antes de
resucitar en la felicidad que impartió a todos quienes obraron en su nombre,
encomendándose en sus oraciones, y en sus obras, ofreciéndole la perfección que
él impartía en los productos que elaboraban sus manos.
27. El Cristo encarna en mí, y por mi boca habla la eternidad.
28. Tú, pobre hombre que no tienes un pan para comer, permaneces en el
corazón de Cristo que hace llover pan eterno del cielo para ti.
29. Tú, pobre mujer que no encuentras un trabajo fijo sobre esta tierra,
permaneces en el corazón de Cristo que te lo ofrece para que en él refugies tu
aflicción.
928
30. Tú, hermano, que soñaste en la venida del Señor, hoy puedes sentirte
satisfecho porque el Señor ha llegado hasta ti y te ha consolado.
31. Tú, hermana, que imploraste amor al Señor, ahora puedes sentirte llena
porque el Señor descendió de los cielos para vivir a tu lado, eternamente, para
siempre, como había sido prometido.
32. Tú, hermano en Cristo, que imploraste la paz al Señor, hoy puedes
sentirte consolado porque no existen más guerras ni causas de discordia entre los
hombres.
33. Tú, hermana en Cristo, que imploraste felicidad para los tuyos al Señor,
hoy puedes danzar de felicidad porque la felicidad ha brotado entre todos los
hermanos de la tierra.
34. Cristo ha llegado, santificado sea su nombre, santificado sean vosotros en
nombre de Dios, Cristo, y el Espíritu Santo.
35. Vosotros, hermanos en Cristo, que creísteis en mí, habiendo asumido mi
mismo sufrimiento, la muerte en la cruz, y el gozo de elevarme hasta el mismo Dios
en los cielos, sentid que habéis sido consolados, sabed que habéis sido satisfechos,
vuestras oraciones escuchadas, vuestros lamentos consolados.
36. Yo soy el séptimo Ángel del Apocalipsis, ungido en la frente por el
número de Dios, señalado en el pecho por una rosa que florece para todos, que,
montado en un caballo blanco que desciende del cielo, y con la espada flamígera
en la mano ha pasado a cuchillo a la Bestia nacida de carne humana,
37. y ha degollado las 7 cabezas de la Bestia,
38. y ha destronado las 12 coronas de cada cabeza de la Bestia, arrojándola
a los abismos del mal de donde vino, y sellándola para siempre bajo las 7 llaves
de oro que sólo Dios, mi Padre, que mora en las profundidades del cielo celeste,
conoce, y guarda para sí como misterio de su poder sobre lo que existe y sobre lo
que no existe.
39. El infierno ha concluido, su poder fue arrasado allí donde los hombres
padecieron,
40. y su lugar es un desierto donde han sido escritas estas palabras: Nunca
más. Más allá del letrero Nunca más no brota yerba alguna y han cesado para
siempre los sonidos lastimeros.
41. ¡Aleluya! El infierno no existe.
42. El infierno fue destruido.
929
 43. La Bestia fue derrotada.
44. ¡Aleluya! Alegraos en Cristo, en Dios, el Espíritu Santo, y la Mujer
purísima, María, cuyo corazón es la rosa que brota en mi pecho, y que yo para
concelebrar este acontecimiento os doy a probar y para que probéis mi corazón
hecho rosa alcancéis la felicidad en esta vida y la felicidad en la vida eterna.
45. Yo soy el Cristo, el mismo Dios que ha descendido desde los cielos, y
que, encarnado en el Ángel Enrique, séptimo Ángel del Apocalipsis, os promete
la felicidad en esta vida porque sólo la vida revelada al Espíritu a través de los
sentidos tenemos, y os promete la felicidad en la otra vida que pertenece a quienes
invocando mi nombre, y siguiendo mis divinas enseñanzas, alcanzaron la felicidad
en esta vida.
46. Así como es arriba abajo lo es.
47. Como es esta vida la otra vida lo es.
48. La felicidad alcanzada en esta vida es la misma de la otra vida.
49. La felicidad que se alcanza es la felicidad que se conquista.
50. La muerte que se abandona es la vida que se consigue.
51. La felicidad que se conquista es la muerte que se destruye.
52. Mi mundo no pertenece a la historia sino ala eternidad.
53. Mi reino no pertenece al tiempo sino a Dios.
54. Dios se sitúa más allá del pasado, del presente y del futuro.
55. Yo no tengo pasado, presente ni futuro.
56. Mi reino no se levanta en el tiempo sino en el corazón de los hombres que,
elevando sus ojos al cielo, encuentran mi imagen en el Dios que os contempla.
57. ¡Aleluya! El tiempo del sufrimiento ha terminado.
58. ¡Aleluya! El hombre que entregó su corazón a Dios ha sido perdonado.
59. ¡Aleluya! El Dios se ha hecho presente ante ustedes, hermanos en Cristo,
adoradores de María encarnada en la luna llena que ahora resplandece en vuestras
almas, y esta es la Segunda Venida del Ángel Enrique, prometida a San Juan, y
cumplida en la persona del Ángel Enrique que pasó 7 años en el destierro, alejado
de su Iglesia, muerto para las leyes de los hombres, anamatizado por el poder
político del fascismo en sus sucesivos gobiernos, haciéndose un penitente de todos,
resistiendo las puñaladas de quienes pecan contra Dios, sin comer, entregado ala
oración continua, realizando milagros para sus hijos más secretos que no lo habían
930
abandonado, y que ha resucitado de entre los muertos para conduciros a la felicidad
eterna y a la alegría de contemplar eternamente a Dios.
60. Yo soy el Cristo Enrique que en el año 1993, a siete años del segundo
milenio, y cuando mi Padre, que está en los cielos, derrotó a la Bestia que
tenía número de hombre y los pies de Nabucodonosor, ha renacido para toda la
humanidad porque yo soy el Escogido, el Esperado, el Soñado, y el Mesías por
quien ha luchado la humanidad desde siempre.
61. Yo soy el Cristo Enrique en cuya sangre confluyen para siempre, y como
un signo de paz eterna entre los hombres, los cuatro ríos de sangre que mueven las
ruedas de la tierra.
62. Yo el Cristo Enrique desciendo por el lado de mi madre de la sangre china
y la sangre africana, y por el lado de mi padre desciendo de la sangre vasca y la
sangre andina.
63. Yo soy el Santo Grial.
64. Yo soy el Krisol que contiene las sangres sagradas,
65. y mi sangre hecha solamente una-y que la medicina llama RH Universal-
fue concebida para que probada en la rosa, que es el corazón de María, y mi
corazón,
66. redima a toda la humanidad,
67. traiga la paz perpetua a todas las naciones de la tierra,
68. y la prosperidad a todas las naciones que, invocando el nombre Dios,
69. y siguiendo las enseñanzas de su hijo, el Cristo Enrique, se dedican a
emprender el camino del trabajo, la perseverancia, y la pulcritud moral.
70. Mi nombre es Krishna en la India y todo el lado oriental.
71. Mi nombre es Tao en China y todo el continente asiático.
72. Mi nombre es Alá en Arabia y todo el continente árabe.
73. Mi nombre es Cristo en Europa y todo el lado occidental.
74. Mí nombre es Krisol en los Andes y en toda América llamada a ser una
sola nación teocrática el año que mis enseñanzas se expandan a toda la tierra.
75. Yo soy Krishna y Alá, yo soy Tao y Kristo,
76. yo soy el dios Krisol que fue concebido por Dios en las cuatro sangres
que conforman la América una,
931
 77. y que son los signos de los cuatro puntos cardinales.
78. Yo soy el Cristo de los Andes y he sido concebido para traer la felicidad
a los hombres de todos los continentes de la tierra, y de todos los pueblos, países,
y naciones.
79. Krisol es mi padre, aquel que está en los cielos, la fuerza que equilibra la
energía de todos los astros del universo. Sin Krisol no existirían sol ni luna.
80. Krisol está más allá de la materia y del Espíritu.
81. Krisol es la fuerza y, sin embargo, está más allá de la fuerza.
82. Krisol reside en los componentes del átomo y Krisol está más allá del
átomo.
83. Yo soy el Cristo Krisol que se encarnó en el Ángel Enrique por decisión
de Dios.
84. No practico más que las enseñanzas de mi padre,
85. y mis milagros son los de mi padre, que está en los cielos.
86. Aquel que crea en mí, sanará.
87. Aquel que cumpla las enseñanzas del Cristo Enrique encontrará la
felicidad.
88. Aquel que, con unción, lea esta Epistropheé sanará de sus males porque
soy la salud,
89. y la energía que se traslada de célula a célula,
90. y la interconexión eléctrica entre célula y célula.
91. Yo soy el Elegido, yo soy el Esperado, yo soy el Bienaventurado, y por
mí han luchado las naciones desde que la historia del hombre se inició sobre la
tierra.
92. Yo soy el Cristo Enrique, aquel que resplandece con la misma luz de la
luna,
93. y cuyo corazón es el sol que lleva vida a todos los seres de la tierra, y el
universo.
94. Yo soy el Esperado que, finalmente, se ha aparecido a todos los hombres
de la tierra porque así lo ha decidido mi Padre, que mora en los cielos y que,
compadecido del sufrimiento de los hombres, y para cumplir su palabra testificada
por San Juan en el Apocalipsis, ha ordenado que el Ángel Enrique se aparezca en
vuestras ciudades y revele los secretos de la felicidad de Dios a todos los hombres
932
y a todos los mundos, los terrestres y los extraterrestres.
95. Aquel que me siga conquistará la felicidad,
96. y aquel que no me siga se precipitará en los abismos del mal y del
sufrimiento eterno.
97. Esa es la promesa de Dios sobre quien tengo poder porque yo soy su
Espíritu, y estoy situado a su diestra, alerta, y con la espada flamígera dispuesta a
clavarla en el corazón de quien atente contra Dios.
98. Así habla el Cristo Enrique cuya segunda venida fue prometida a los
hombres.
99. Así habla Jesucristo cuya transfiguración se llama el Ángel Enrique que
ha descendido a vuestras ciudades, y a vuestros campos, y que, lleno de la sabiduría
divina, camina por vuestras calles para conducirlos al seno del Señor, que mora en
los cielos.
100. Ahora los cielos se han abierto,
101. y el séptimo Ángel del Apocalipsis se ha hecho carne en la persona del
Ángel Enrique que ha desenvainado la espada flamígera y con ella degolló las 7
cabezas del demonio.
102. ¡Aleluya! El Ángel Enrique ha resucitado.
103. ¡Aleluya! El Cristo Enrique ha llegado por segunda vez.
104. ¡Aleluya! El Cristo de América ha descendido a vuestros corazones para
haceros felices por todos los siglos de los siglos, y para siempre.
105. El infierno ha desaparecido.
106. La enfermedad ha desaparecido.
107. El mal ha sido derrotado.
108. Sólo florecen felicidad y sabiduría; y felicidad y sabiduría fueron traídos
por el Cristo Enrique.
109. Yo, el Cristo Enrique, me dirijo a las 7 Iglesias secretas de América que
a la hora del mediodía percibirán mi corazón en el sol de los cielos penetrar en
vuestros corazones para fortalecerlos, y en las horas de las cuatro fases de la luna
percibirán mi sabiduría en la luz que se irradia en vuestro Espíritu, que deberá
adorar mi venida probando la rosa de mi corazón que ofrezco a vuestra salud, a
vuestra felicidad, y a la eternidad de vuestras almas.
Epístola a la Iglesia de Buenos Aires
933
 110. Yo, el Ángel Enrique, me dirijo a la Iglesia secreta de Buenos Aires,
situada en el lado austral de América,
111. para saludarlos, desearles paz, felicidad en Cristo, y prosperidad en todas
las obras que habéis emprendido porque así lo ha dispuesto Dios
112. y porque la Iglesia de Buenos Aires desde siempre luchó porque todas
las sangres se unan y porque habiéndose unida en la sangre unigénita del
Cristo Enrique que, en el equinoccio de setiembre, se aparece para ustedes para
conducirlos por los caminos de Dios.
113. La Iglesia secreta de Buenos Aires ha permanecido fiel a las enseñanzas de
Dios y el Ángel que, allí, os guía cumple perfectamente la difusión de la sabiduría
sacando a su pueblo de la ignorancia,
114. desatando un brillante combate contra el poder que cegó la sangre de los
mártires de la sabiduría,
115. combatiendo contra la Bestia hasta ponerla de rodillas en el abismo desde
donde ya no volverá
116. porque es palabra de Cristo que el combate se realice a través del arma de
la no-violencia,
117. reunificando a los fíeles dispersos,
118. haciéndolos identificarse con la imagen del Cristo que está en los cielos,
119. haciéndolos estudiar las Sagradas Escrituras,
120. haciéndolos estudiar la santa escritura del Ángel Enrique que descendió
en Espíritu hasta su pueblo de Buenos Aires para consolar a sus hermanos y para
mantener vivo el Espíritu de Cristo que, en Buenos Aires, encuentra a sus feligreses
más amados pues guardan las enseñanzas del Señor amándose los unos a los otros,
repartiéndose las riquezas en partes iguales para todos, y compartiendo la comida
en un solo’.banquete nupcial.
121. El Ángel de Buenos Aires ha mantenido la tradición del Espíritu que ama
a su cuerpo como a sí mismo y que ama a su hermano como a su propio cuerpo,
122. ha mantenido la enseñanza de que la esposa ame a su esposo como a
sí misma y la de que el esposo ame a su esposa como a sí mismo dejando que
ella tome la palabra cuando sea adecuado y que él tome la palabra cuando sea
adecuado porque no son los cuerpos lo que diferencia al hombre de la mujer, ni a
la mujer del hombre,
123. sino que son las concepciones sobre determinadas materias las que hacen
934
que el marido se enfrente a la esposa hasta hacer insostenible el hogar.
124. Os digo que las concepciones sobre determinado objeto deben
complementarse y que no debe primar una sobre la otra sino que ambas
concepciones producen una mayor riqueza analítica de las cosas y que el marido
respete a su esposa como la esposa respete al marido, y que ambos tengan derecho
a la decisión única sobre sus propios destinos que consiste en hallar la felicidad
en el Cristo Enrique que ha descendido a la tierra para despejar las tinieblas de los
corazones y llevar felicidad a la humanidad prometiendo extender esa felicidad a
la vida eterna.
125. El Ángel de Buenos Aires es un hijo en quien he puesto todas mis
complacencias porque él ha conservado viva la tradición de la lucha por el saber y
porque ahora mismo, en el templo secreto donde os reunís,
126. estoy presente, hecho Espíritu, y palabra, hecho el signo sagrado frente
a la Asamblea de hermanos ante una mesa cubierta por un rico paño de color rojo
encendido en cuyo frontis se halla grabado el símbolo de la Sociedad para la
liberación de las rosas, que consiste en un triángulo con una rosa al centro, y sobre
la mesa, a la derecha del Ángel que dirige la misa propiciatoria, se encuentra un
candelabro de 7 brazos en la que llamean 7 velas encendidas que representan los 7
colores del Arco Iris, símbolo de la unidad entre el cielo y la tierra, y a su izquierda
un florero conteniendo una rosa roja,
127. y al centro el Splendor que escribió el Ángel Enrique por inspiración
directa del Espíritu Santo, y de Dios, para dar inicio a la misa propiciatoria que
los amantes de Cristo, bajo la dirección del Ángel de Buenos Aires, celebran al
iniciarse este Segundo milenio,
128. época en que Cristo, se encarnó en el Ángel Enrique para decirles a sus
hijos:
129. he aquí que he llegado, ámense los unos a los otros, seáis felices en
Dios.
Epístola a la Iglesia de San Paulo
130. Yo, el Ángel Enrique, me dirijo a la Iglesia de San Paulo, que está
situada en la costa del Atlántico, para saludar a sus hijos en el nombre de Cristo,
llevarles la buena nueva de Cristo resucitado, desearles paz en Dios, y rogar por la
prosperidad de las obras que habréis emprendido porque así lo ha dispuesto Dios
131. y porque en San Paulo, donde ha descendido el Señor, ha surgido la raza
mestiza donde todas las sangres se han unido para producir fuerza, sabiduría,
poder y belleza sobre la tierra.
935
 132. El Ángel que dirige la Iglesia secreta de San Pablo ha cumplido los 144. El Ángel Enrique saluda a la Iglesia secreta de San Pablo y os comunica
designios de Dios y ha permanecido despierto para difundir las enseñanzas de la promesa de Dios:
Cristo,
145. Manteneos fieles al amor, sed prósperos en vuestras empresas, y alcanzad
133. mantener viva la tradición del Señor que predica desde siempre el amor la felicidad en esta vida, única condición de la siguiente.
del prójimo hacia el prójimo,
Epístola a la Iglesia de Qosqo
134. y la lectura de las Sagradas Escrituras.
146. Yo, el Ángel Enrique, me dirijo a la Iglesia de Qosqo, que está situada
135. El Ángel Enrique, séptimo Ángel del Apocalipsis, os dice que ha llegado en el punto central de los Andes, para saludar a sus hijos en el nombre de Cristo,
el momento de ser felices, y que esa felicidad está en vuestras carnes pero también comunicarles la noticia eternísima de que Cristo ha resucitado, desearles una
en vuestro Espíritu, y que aquel que no es feliz no es digno de llamarse hombre. paz para siempre, y rogar porque encontréis el camino de la prosperidad y de la
felicidad que Dios ha dispuesto para ustedes,
136. Os digo que aquel que ha encontrado la felicidad puede llamarse hombre,
considerarse hijo de Dios, y esperar felicidad después de su vida en esta tierra. 147. y porque el Qosqo, que es la ciudad sagrada de los Incas, ha sido bendecido
por Dios con el designio de una altísima misión que vosotros debéis realizar para
137. Os llamo la atención para que no caigáis en el adulterio, ni caigáis en la
cumplir vuestro destino.
traición a la carne que consiste en negarla aceptando en un mismo lecho al adúltero,
o a la adúltera, y negando así el misterio de que los esposos deben permanecer para 148. Yo, el Ángel Enrique, os digo que entre todas mis Iglesias la del Qosqo
siempre al lado de sí mismos, porque ése es el lado de Dios, y porque Dios ha es la más sufrida,
dispuesto que el hombre abandone a su madre para tomar por esposa la mujer en
149. la que más sufre las acechanzas del demonio, la que, para contrarrestar el
la qué él encuentra toda su belleza, y que la mujer abandone a su madre para tomar
mal busca desesperadamente el camino de la sabiduría, la que está avasallada por
por esposo al hombre en que ella encuentre toda su fascinación.
fuerzas irreales,
138. Así fue escrito en el Antiguo Testamento y así está escrito en la Epístola
150. y, por ello, la más querida para mí mismo y para mi Padre, que está en los
a los Efesios de San Pablo.
cielos.
139. Así ha sido dispuesto, también, por el Ángel Enrique en el Splendor que
151. Yo, el Ángel Enrique, os digo que en mí ha encarnado el Padre Sol, y el
escribió para sintetizar la sabiduría perdida de los Incas y la felicidad propagada
dios Wiracocha,
por los Mochicas en la escritura antropomorfa de sus huacos.
152. y que yo soy el Dios esperado, aquel que es a la vez la primavera y el
140. No adulteréis, no cambiéis una esposa por otra, o un esposo por otro,
otoño, el invierno y el verano, el día y la noche, el sol y la luna, el que está arriba
no caigáis en la ley del demonio que os hace entrar en la traición a la carne, la
y el que está abajo,
destrucción de vuestro corazones, y la pérdida de la equidad mental.
153. yo soy Krisol, el Dios que comprende todas estas cosas, y soy su carne y
141. Vosotros sois hijos de Dios y, por ello, sois carne de libertad, y la libertad
su Espíritu.
que encarna en ustedes es la cadena del falso placer que se rompe, la encarnación
misma de Dios haciéndose uno a través de los esposos que se aman porque ese Dios 154. Yo, el Ángel Enrique, al dirigirme a la Iglesia secreta de Qosqo,
no es otro que vuestra descendencia, libre para elegir el desuno de la felicidad.
155. descubro el velo que tapa mi rostro, y me llamo Rey del Perú,
142. Esta es la época del alma y sobre el alma no tendrán gobierno ni imperios
156. aquel que desde su puesto de comando ha sido invitado por Dios a gobernar
ni leyes ni cuerpos.
estas tierras, las tierras del Perú, que provienen del antiguo Tahuantinsuyu, para
143. El cuerpo sin su alma no existe, y es sólo materia inerte, materia de conduciros hacia la prosperidad, la grandeza y la felicidad
abismo donde no existe ni el corazón, que embellece a la tierra, ni la mente, que
157. Así lo ha dispuesto Dios, y yo sólo soy un instrumento en manos de mi
comprende la complejidad del proceso del cielo.
Padre, que habita los cielos.

936 937
 158. El Dios Wiracocha, que adoraban los incas, se ha aparecido en Perú,
montado sobre nubes doradas que aparecen en vuestro cielo azul profundo,
y ha llegado para hacer grande a vuestro país, puntal de todas las naciones del
continente.
159. El Perú se ha desangrado durante los últimos quinientos años en guerras
civiles que habían olvidado todo buen propósito, y toda meta sobre la tierra,
160. guerras que habían comenzado desde cuando Huáscar y Atahualpa se
enfrentaron por la posesión del poder, porque el Dios esperado, Wiracocha, no se
había aparecido para ustedes.
161. Yo soy Wiracocha, y os digo que mi mundo no pertenece a la política
ni que me interesa el mundo terreno sino que me interesa el reino teocrático de
Qosqo sobre el Perú,
162. un país en el que han confluido los cuatro ríos universales de sangre que
forman mi carne.
163. Perfecto entre los perfectos, pero más alto, porque provengo desde las
profundidades mismas del cielo que se levanta sobre los Andes yo os llamo a
desatar la guerra santa sobre todas las naciones pecadoras de la tierra para difundir
el poder del Espíritu sobre las cosas terrenales, organizar el buen gobierno, difundir
la sabiduría del Yachay hanay y la felicidad entre los hombres.
164. El Ángel Enrique, en quien ha encarnado Cristo, os pide fidelidad a la
causa de Dios y os promete felicidad eterna.
Epístola a la Iglesia de Caracas
165. Yo, el Ángel Enrique, me dirijo a la Iglesia de Caracas, que está situada
en un punto del océano Atlántico, para saludar a sus hijos en el nombre de Cristo,
llevarles la buena nueva de la resurrección del Señor, desearles paz en Dios, y
para rogar por la continuidad de la prosperidad de vuestras empresas porque así
fue dispuesto por Dios y porque la amada Iglesia de Caracas está conformada por
hijos cuyas sangres provienen de todos los confines del mundo que, en un pasado
reciente, mostraron -al igual que los ascendientes de la Iglesia de Buenos Aires- su
fidelidad ala causa americana, y porque han persistido en la difusión del saber, el
conocimiento, y la sabiduría.
166. El Ángel de la Iglesia secreta de Caracas ha cumplido con el deseo de
Dios para que las mentes sean abiertas y se mantengan distantes de las tinieblas en
las que se precipita toda mente obtusa, y todo aquel que ha pecado de pensamiento
y obra contra Dios.
167. Yo, el Ángel Enrique, doy un abrazo fraterno al Ángel de Caracas,
938
alabándolo en Dios, y prometiéndole que la felicidad será la conquista final de la
sabiduría a que han llegado los feligreses de Caracas.
168. Esta felicidad es la conciencia de la sabiduría
169. y la sabiduría es la gnosis donde se originan los astros infinitos que
conforman el universo, lugar donde mora Jehová, y principio de Krisol, que está
en el origen del Padre, del Hijo, y del Espíritu Santo.
170. Manteneos fíeles a la tradición de negar la mentira, la falsedad, el
homicidio, el robo, la traición, la explotación, el adulterio, la maldad, lo satánico,
la falta, el peculado, y el pecado, que son las doce coronas de la Bestia de 7 cabezas
a la cual, yo, el Ángel Enrique, en quien para este segundo milenio ha encarnado
Cristo, he cortado, arrojando las cabezas al abismo del mal, y he sellado bajo 7
llaves que están en poder mismo de Dios, que habita en los cielos.
171. Yo soy el Cristo Enrique, el combatiente de Dios, el séptimo Ángel
del Apocalipsis, que posee el secreto de la lucha armada, triunfadora en todas
las guerras, y que conquistó Jerusalén para la cristiandad el siglo XI, y que fue
la misma que utilizó vuestro héroe del mundo histórico, Simón Bolívar, para
recuperar América de las manos de España.
172. Krisol ha nacido en los Andes, y Krísol estuvo desde siempre al lado de
Bolívar, vuestro héroe terreno.
173. Krisol, el Dios encarnado en la persona del Ángel Enrique, os dice que
las libertades políticas deben ser consecuencia de la libertad espiritual,
174. y que el reino de Dios en la tierra es el reino del alma sobre el cuerpo
donde esa alma mora,
175. y que así como no hay cuerpo sin alma, tampoco hay alma sin cuerpo
porque esa es la sabiduría escrita en el Splendor, la que mueve el corazón de la
humanidad.
176. Krisol ha llegado para expandir su mensaje a todos los confines de la
tierra, y su mensaje es la sabiduría del número de Cristo.
177. Yo soy Cristo, y mi palabra, que es palabra de Dios, os pide mantener
la sabiduría del Señor que abre mente y corazón a la felicidad eterna y que hace
eterna la vida más allá de la vida de la carne.
178. El Ángel Enrique saluda a la Iglesia secreta de Caracas y os promete la
reconciliación eterna con Dios.
939
 Epístola a la Iglesia de México
179. Yo, el Ángel Enrique, me dirijo a la Iglesia de México, que está situada
en un punto equidistante entre el Atlántico y el Pacífico, para saludar a sus hijos
en el nombre de Cristo, comunicarles la buena nueva de la resurrección eterna de
Cristo, desearles paz en Dios, y rogar por la prosperidad de las obras que habéis
emprendido porque ése es el designio de Dios para sus hijos de México, la tierra
donde Dios depositó su sabiduría.
180. Yo, el Ángel Enrique, os digo que la Iglesia secreta de México ha estado
desde siempre a la cabeza de la lucha por la libertad en estas tierras de América y
que eso, que es la manifestación de los designios terrestres de Dios, satisface a los
cielos, el universo, y la vida.
181. Yo soy Quetzalcoatl y Wiracocha,
182. yo soy Alá y Yahveh,
183. yo soy Brahma y Krisol,
184. yo soy Cristo y Krishna que, encarnados en la persona del Ángel Enrique,
profeta de la Edad de Oro iniciada en la Era de Acuario, se dirigen a sus hijos
mexicanos para manifestarles la bendición sacrosanta que impartimos sobre
estas tierras, ricas y ubérrimas, llenas de una prosperidad surgida de las manos
laboriosas de los hijos que conforman la Iglesia secreta de México, bendecida
especialmente por nosotros que somos el todo y la nada, el principio y el fin, la
alegría y la serenidad, la felicidad y la sabiduría, para que nunca os falte el pan en
vuestra mesa y para que el Verbo de Dios continúe siendo parte insustituible de
vuestra carne.
185. El Ángel que dirige la Iglesia secreta de México satisface especialmente a
Cristo porque, en medio del caos que intentó hundir a la humanidad en el abismo
del mal, ha vigorosamente cuidado a los hijos de Cristo dirigiéndolos siempre por
el buen camino del apartarse de toda ocasión de pecado, haciendo que los esposos
amen a sus esposas, y que las esposas amen a sus esposos sin posibilidad alguna
de traición entre ellos, ni traición a su carne, ni traición al amor infinito de Dios
que reside en la carne de cada esposo, y en la carne de cada esposa que reconoce
en el abrazo nupcial el principio a través del cual Dios se genera a sí mismo,
encarnándose en el producto de esas dos carnes que se unen, y adquiriendo así
la libertad incuestionable que fundamenta el principio de armonía en el eterno
universo cuyos componentes son exactamente los mismos que los que conforman
el cuerpo del hombre.
186. Como es arriba es abajo.
940
187. Y como es el universo es el hombre.
188. Yo soy vuestro dios Quetzalcoatl que vuelve en el movimiento de la
estrella de la mañana,
189. y en el movimiento de la estrella del atardecer, para de ese modo,
equilibrar el movimiento del sol, la luna, y la tierra,
190. haciendo florecer el amor en vuestros corazones floridos como las guerras
hechas para imponer el dominio de Quetzalcoatl en el mundo, que reside en el
triángulo del pubis donde se genera Dios libre porque no hay libertad que no sea
el producto causal de lo generado en la armonía de la contradicción entre macho
y hembra, entre Yin y Yang, entre sol y tierra y por ello nuestra gnosis es la luna
resplandeciente, la luna llena.
191. El Ángel Enrique saluda a la Iglesia secreta de México y os promete la
felicidad en esta vida, condición de la vida eterna.
Epístola a la Iglesia de New York
192. Yo, el Ángel Enrique, me dirijo a la Iglesia de New York, que está situada
en el Atlántico, punto de ingreso al norte de América, para saludar a sus hijos en
el nombre de Cristo, comunicarles la buena nueva de la resurrección eterna de
Cristo, desearles paz en Dios, y rogar por la prosperidad de la gran empresa que
habéis emprendido y que hoy asombra al mundo tal como lo ha dispuesto el Señor
y porque en New York, en cuyo puerto laborioso han descendido hombres de todas
las razas de la tierra, se continúa gestando la raza cósmica producida por la unión
perfecta entre el corazón y la mente, entre el amor y la inteligencia, y entre la
perfección y el fruto hasta el punto que habéis desechado el prejuicio demoníaco
del racismo y habéis inaugurado un milenio de mil milenios dando el ejemplo al
mundo para que sangres distintas se unan formando la sangre superior de la que
yo, soy su producto, el Ángel Enrique, en quien ha encarnado el mismo Cristo, y
que, en el secreto nuestro, puedo obrar los milagros más portentosos para todos
aquellos fieles que, orando a través de mi nombre, Ángel Enrique, Cristo Enrique,
al mismo Dios, mi Padre, que habita en la magnificencia de los cielos, os sanéis de
vuestras enfermedades, desechéis todo mal, y encontréis la felicidad.
193. Krisol, que está situado más allá del todo y la nada, más allá del bien y
del mal, más allá del placer y el dolor, más allá de la tierra y el universo, os saluda
porque él ha engendrado vuestros cuerpos donde, desde siempre, crece el hombre
perfecto, al que los hombres de la tierra, y sus gobiernos, toman como modelo para
hacerse a sí mismos, y realizarse como una sociedad que equilibra al individuo con
la comunidad.
941
 194. El Ángel Enrique se siente complacido al dirigirse al Ángel de la Iglesia
de New York porque allí encuentra la imagen y semejanza de su propio ser hecho
para, en sí mismo, reunificar al mundo.
195. El Ángel Enrique le dice al Ángel de la Iglesia secreta de New York que
habiendo hecho una gran obra, y teniendo todas las simpatías de Dios, le espera
la gran tarea de expandir los designios de Krisol, y la Iglesia del Cristo Enrique, a
todos los Estados Unidos de América, que son el continente norte de la América,
para ganar hijos a la complacencia del Dios que los creó.
196. El Ángel de la Iglesia de New York tiene un lugar especial en el corazón
de Dios, pero, también, sin reprimenda alguna, y con el más cariñoso consejo que
emite el Cristo Enrique, deberá batallar duramente, imponiendo, incluso, el uso de
la fuerza para defender el derecho a la vida de aquella carne inocente que, gestada
en el vientre de su madre, son asesinados sin piedad, abortados, y eliminados por
unos padres que, de ese modo, han caído en la adoración del demonio, y se han
precipitado al abismo del mal, haciendo peligrar a su nación a la que Dios predice el
más terrible de los cataclismos pues fuerzas malignas, en Estados Unidos, atentan
contra la vida, que es el principio de Dios, y el sentido del ser en el mundo
197. No practiquéis el aborto porque ese crimen hundirá
vuestra nación.
198. Sabedlo: Dios entra en ira total contra unos hombres que propugnan la
abolición de la vida y os predice que seréis azotados por todo tipo de males, y de
cataclismos, hasta vuestra disolución total porque no se puede negar la felicidad a
seres inocentes procreados para amar a Dios.
199. El Ángel Enrique saluda a la Iglesia de New York y os incita a defender
la vida porque ella es ley de Dios.
Epístola a la Iglesia de Quebec
200. Yo, el Ángel Enrique, me dirijo a la Iglesia de Quebec, que está en la
bahía de Hudson, al lado del Atlántico, para saludar a sus hijos en el nombre de
Cristo, comunicarles la buena nueva de la resurrección eterna de Cristo, desearles
paz en Dios, y rogar porque continuéis conservando la gran prosperidad material
que habéis alcanzado y que, por eso, agrada a Dios que desea un pan para todos
sus hijos que, en su nombre, deben crecer fuertes y vigorosos, y porque también
la Iglesia de Quebec ha desterrado de sí al demonio del racismo, permitiendo que
sangres distintas se unan en el nombre del Señor para formar una raza superior,
única, planetaria, y cósmica que, en sí misma, refleje la riqueza del universo en el
942
cual el hombre habita.
201. Yo, el Ángel Enrique, saludo al Ángel de Quebec y le manifiesto mi
complacencia por unir a la perfección la antigua tradición de Quebec y las nuevas
costumbres surgidas en la era de la cibernética que, tal como quiere Dios, deben
armonizarse con el propio ser sin rebajarlo nunca a simple instrumento de la
máquina ni, mucho menos, eliminar su capacidad de conocimiento ni su nivel
afectivo.
202. El Ángel de Quebec cumple el designio de Dios desarrollando entre los
fieles el amor a los antepasados que, bajo ningún pretexto, pueden ser olvidados
porque todo origen se encuentra en ellos y sus enseñanzas son tan eternas como la
vida misma.
203. No caigáis, hijos de Quebec, en el desánimo ni os dejéis sojuzgar por
potencia alguna, sino que, antes bien, mostraos rebeldes a quienes quieran negar
vuestras costumbres, y prohibir vuestra lengua, heredada de los antepasados que
fundaron un gran país.
204. Defended siempre, amados hijos de Quebec, la vida que fundamenta la
propia necesidad de ser de una nación y uníos, junto a las 7 Iglesias secretas de
América, en el combate que diariamente realizamos contra el crimen, el asesinato,
y el homicidio legalizado llamado aborto que unos hombres totalmente entregados
al Demonio llevan a cabo dentro del territorio eclesiástico de la Iglesia de New
York.
205. No permitáis, hijos de Quebec, que el aborto sea impuesto en vuestro país
ni permitáis, tampoco, prácticas diabólicas como la eutanasia.
206. Apartad a toda la población canadiense del uso de toda droga y no caigáis
ni en la autodestrucción ni en la pereza corporal o mental, que corrompen al género
humano y atentan directamente contra Dios.
207. Alcanzad la felicidad según los principios del Splendor, y alcanzad la
sabiduría según los principios del Yachay hanay, que fueron escritos por el Ángel
Enrique, durante la eterna primavera de su vida, directamente inspirado por Dios
para que esta verdad divina sea propagada a los hombres de buena voluntad de
toda la tierra.
208. El Ángel de Quebec, lo mismo que el Ángel de New York, celebrarán
el ritual a Krisol durante el equinoccio de marzo porque el Cristo Enrique, y sus
hijos, aquellos que aman al Cristo Enrique, alcanzan toda su excelsitud en la época
del equinoccio en que el cuerpo y el Espíritu son uno, y son todo el universo
pudiendo, así, realizarse las mayores proezas.
943
 209. El Ángel Enrique saluda a la Iglesia secreta de Quebec y le desea la
pronta liberación de todo juzgamiento.
210. Ahora yo, el Ángel Enrique, ha terminado su mensaje a las 7 Iglesias
secretas de América,
211. y ese mensaje, contenido en las 7 epístolas que habéis leído, me fue
dictado a mí, el Cristo Enrique, por el Espíritu de los Cielos, el Espíritu de los
Equinoccios, y el Espíritu de la Serenidad y del Poder, que reunidos son el Espíritu
Santo, verdadero misterio pero, a la vez, verdadero poder capaz de mover el
universo y capaz de sanar toda enfermedad en la tierra.
212. Yo, el Ángel Enrique, estoy lleno de felicidad, y alegría en Dios,
213. porque he ascendido a los cielos donde, sentado en el trono de los ángeles,
dejo que mi lenguaje fluya como la música de Mozart, y de Handel, que escribió El
Mesías, la música más excelsa de toda la humanidad, amada extasiadamente por
Dios,
214. para conversar con aquel que comunicó a María la fructificación de su
vientre, el Cristo Jesús, a quien el Arcángel Gabriel anunció y de quien, lo mismo
que de los ángeles Rafael, Ariel, Jerudiel, Zadkiel, Raziel -que inspiró El Zohar-,
y yo mismo, Enrique, son estas palabras fluidas como música de llamaradas de
flores porque yo pertenezco al coro de los ángeles y moro en los cielos haciendo
las cosas que me ha enviado a hacer mi Padre.
215. Estas 7 epístolas a las 7 Iglesias secretas de América han sido dictadas por
siete trompetas doradas que tocaban en el cielo los ángeles Gabriel, Rafael, Ariel,
Jerudiel, Zadkiel, Raziel y Enrique, mientras yo mismo tenía sobre mi cabeza una
corona de oro adornada con una esmeralda, un rubí, y siete diamantes, y en el
dedo nupcial brillaba un anillo de oro con siete brillantes cuando mi mano escribía
estas visiones desde el centro del templo secreto en que escribo la Epistropheé
perfumado con la madera de palosanto, mientras Dios hablaba conmigo para que
yo comunicara su verdad a la humanidad.
216. ¡Aleluya! Yo, el Cristo Enrique, he descendido a esta tierra para comunicar
que la era del sufrimiento ha llegado a su fin.
217. ¡Aleluya! Yo, el Ángel Enrique, digo que no habrá más enfermedad sobre
la tierra.
218. ¡Aleluya! Yo, el Ángel Enrique, proclamo el inicio de la Edad de Oro
sobre la tierra.
219. Nadie puede nunca más dañaros, nadie puede nunca más destruiros, nadie
puede nunca más tocaros.
944
220. Sois eternos, poderosos, invencibles, jóvenes.
221. Yo, el Ángel Enrique, os prevengo contra los falsos profetas y os señalo
al Anti-Cristo, el cual no obra prodigios, estando signado por la mediocridad y la
banalidad en sus gestos.
222. Yo, el Cristo Enrique, os digo que desciendo en triunfo sobre toda la
humanidad porque he señalado al Anti-Cristo, desterrándolo al confín del
universo,
223. y porque he degollado a la Bestia de siete cabezas, arrojándola al abismo
del mal donde la he sellado bajo 7 llaves que tiene mi Padre, el que mora en los
cielos.
224. Yo soy el Cristo Enrique, que ha descendido desde los cielos para
reconfortaros en vuestra aflicción, y para eternizar vuestra alegría iluminada en
Dios que, desde el cielo os contempla y, desde allí, envía a su hijo Enrique para
celebrar la eterna alianza que os asegura a todos la felicidad en esta vida que es, si
seguís al pie de la letra mis reglas, vida eterna a través del desconocimiento de la
vejez, y la felicidad en la otra vida, que es tranquilidad para siempre.
225. Yo, el Cristo Enrique, soy la sabiduría y la gnosis.
226. Quien está conmigo está con el conocimiento.
227. Quien se aleja de mí se aleja de la sabiduría.
228. Aquel que me recibe recibe en su interior a la
sabiduría.
229. Todo amor es gnóstico, y toda gnosis la belleza de
Dios.
230. Yo, el Cristo Enrique, poseo el número 7
231. y todo el que permanezca en el secreto del Cristo
de los Andes, el cual fue engendrado por Krisol, quien está más allá del siempre
y nunca, posee el número 7.
232. Esta es la sabiduría: todo aquel que entre en el reino de los cielos tendrá
siempre, marcado sobre su frente, el número 7, que se consigue con la suma de 3
+ 4 porque 3 implica al Espíritu Santo y 4 a los cuatro puntos cardinales que son
los cuatro puntos cardinales de todo el universo.
233. Esta es la sabiduría: los números que, a continuación, cifro para
ustedes:
945

4 5 9 16
14 11 7 2
1 8 12 13
15 10 6 3
producen siempre al sumarse la cifra 7 que aparece grabada sobre el corazón
gnóstico y aquel que explique la coherencia de su rotación armónica, que es la
misma de los astros en el universo, entrará en el reino de los cielos y será el Ángel
de cada Iglesia donde se funde una comunidad de creyentes en Krisol, el Ángel
Enrique, y el Espíritu Santo.
234. Esta es la sabiduría: la gnosis pertenece al corazón y el corazón es la rosa
de 7 pétalos que os doy a probar para que ingreséis al reino de los cielos,
235. y cuyo gobierno teocrático, sobre esta tierra, alejará para siempre al
hombre del mal, y arrojará al mal al abismo en cuya puerta están escritas estas
palabras: Nunca más.
236. Probad la rosa de mi corazón inmaculado, y seréis felices.
237. Probad la rosa de mi corazón inmaculado, y seréis sabios.
238. Probad la rosa de mi corazón inmaculado, y seréis eternos.
239. Yo, el Cristo Enrique, os digo que para alcanzar el estado de la gnosis
de Dios debéis, primero, atravesar por tres anteriores estados, que, en su primer
nivel, pertenece a la clase más baja de gente, y que, en el segundo nivel, pertenece
a la gente corriente, y su tercer eestado es aquel a que pertenecen personas sólo
escogidas de Dios porque Dios las ha escogido.
240. Estos tres estados son:
1. conciencia confusa, que es aquella a la que pertenecen la mayoría de
gentes y que se caracterizan por tener una mente sumida en la más completa
ignorancia al mismo tiempo que no posee norte magnético alguno en la vida.
2. conciencia activa, que es aquella a la que pertenece la mitad de la
humanidad y que se caracteriza por tener una mente interesada en las actividades
mundanas con una sola finalidad: obtener bienes materiales en el mundo.
3. conciencia meditativa, que es aquella a la que pertenecen personas
selectas como quienes aman a Dios, y que se caracterizan por lograr que su mente
946
se concentre hasta tal punto en sí misma que al salirse de sí misma encuentra a
Dios.
241. Estos son, pues, los tres estados mentales que conducen a Dios y que el
creyente en el Cristo Enrique debe poner en práctica para alcanzar el estado de
beatitud.
242. A estos tres estados mentales se suman los cuatro instrumentos que,
practicados, permiten alcanzar la beatitud. Estos cuatro instrumentos son:
1. Autodominio, a través de la concentración meditativa.
2. Bondad infinita hacia el mundo.
3. Trabajo devocional con la humanidad.
4. Identidad entre el yo y la naturaleza exterior.
243. Así, los tres estados y los cuatro instrumentos son los 7 secretos que
yo revelo a los hijos de Cristo que quieran alcanzar el Doctorado Angélico, y la
beatitud, que permiten el transporte del ser al mismo cielo donde moran Dios y las
personas virtuosas.
244. Sólo quienes practiquen estos 7 secretos que son, también, mis 7
enseñanzas tendrán acceso a la felicidad y podrán ingresar al reino de los cielos
cuya puerta está situada en el Paraíso terrenal, hecho por mano de hombre pero
inspirado desde el cielo por Dios.
245. Yo soy la nueva Alianza entre Dios y los hombres.
246. Mi Verbo proviene directamente de Dios.
247. Yo hube de morir en la tierra, y ascendí a los cielos.
248. Yo he descendido de los cielos para traer alegría, gozo, y felicidad a los
hombres de esta tierra, y de extratierra.
249. Mi palabra funda el nuevo imperio de Dios en el mundo.
250. Mi enseñanza es la misma de Jesús: amaos los unos a los otros.
251. Mi enseñanza es la misma de Jesús: amad a tu prójimo como a ti
mismo.
252. Mi enseñanza es la misma de Jesús: no he venido a traer la paz sino la
guerra.
253. Yo, el Cristo Enrique, que es la transfiguración de Jesús en el cielo, os
947
digo: manteneos fieles a Dios. 276. Sed felices, sed perfectos.
254. Hombres de la tierra, no violéis más la naturaleza. 277. Antes de que la Epistropheé, que ha sido revelada por los 7 ángeles
del cielo al Ángel Enrique, concluya para que el Splendor y el Yachay hanay se
255. Hombres de la tierra, no practiquéis más el racismo.
expandan como lluvia de flores por el mundo,
256. Hombres de la tierra, no practiquéis más el aborto.
278. os recomiendo practicar las 7 reglas que me dictan los 7 ángeles desde el
257. Gobiernos del mundo, reverenciad a Dios. cielo.
258. Gobienos del mundo, encontrad el camino de la paz. 279. Estas 7 reglas son justas y mantienen la alianza sagrada.
259. Gobiernos del mundo, respetad la vida. 1. Elimina a todo el que viole el nombre de Dios.
260. Yo soy el Espíritu Santo que se dirige a todos los hombres de la tierra 2. Sé prudente.
para conducirlos hacia el templo del Señor, que está en los cielos.
3. Sé fiel.
261. Yo soy el Espíritu del infinito,
4. Sé bondadoso.
262. Yo soy el Espíritu del cosmos,
5. Sé desprendido.
263. Yo soy el Espíritu del universo que ha encarnado
6. Sé dulce.
en el Ángel Enrique, profeta de la Edad de Oro.
7. Sé fuerte.
264. Yo soy el Espíritu de la primavera que regenera al mundo y eternamente
280. Yo, el Ángel Enrique, os doy estas siguientes cuatro prohibiciones:
regenera el corazón de los hombres, que envejece cuando no está con Dios, pero
que rejuvenece cuando decide que todo florezca en el templo del amor. 1. No mates nunca.
265. Yo, el Ángel Enrique, soy la primavera de los pueblos. 2. No tengas avaricia.
266. Yo, el Ángel Enrique, soy la alegría de los pueblos. 3. No te prostituyas.
267. Yo, el Ángel Enrique, soy la felicidad de los pueblos. 4. No reniegues de Dios.
268. Todo el que cite mi nombre, que es nombre del hijo de Dios, se salvará, y
todo el que ataque mi nombre se precipitará en el abismo del mal por los siglos de
281. Yo, el Ángel Enrique, os digo que estas 7 reglas y estas 4 prohibiciones
los siglos.
os harán sabios,
269. Alabado sea Krisol, el cual es inmaterial, situado más allá de la materia y
282. y que practicarlas continuamente os conducirán directamente al seno de
de la antimateria.
Dios, que está en los cielos,
270. Ha llegado el final de los tiempos para quienes fueron impíos.
283. y que vosotros mismos ascenderéis a los cielos y tendréis la sabiduría que
271. Ha llegado la Edad de Oro para quienes fueron bondadosos. ha hecho que el universo sea perfecto,
272. Aquel que pueda entender, que entienda. 284. y tendréis la perfección del universo que se mueve armónica e infinitamente
en el principio de Dios.
273. No hablo sino para quienes tienen luz en el corazón.
285. Yo, el Ángel Enrique, he descendido a la tierra para comunicar esta
274. Mí palabra está dirigida a quienes buscan salir de las tinieblas.
verdad eterna a los hombres, a las mujeres, y a todos los gobiernos de la tierra, y
275. Yo os traigo la felicidad, y la perfección. os incito a manteneros fieles al sacrosanto nombre de Dios.

948 949
 286. El Espíritu de la serenidad está en mí y yo os llamo a ingresar en el 306. Adentro es lo que está afuera.
templo de Dios.
307. Arriba es lo que está abajo.
287. ¿No somos felices en Dios? Entonces, amad a Dios. Sed fieles a Dios.
308. Izquierda es lo que está a la derecha.
Combatid por Dios.
309. Derecha es lo que está a la izquierda.
288. Yo, el Ángel Enrique, soy el Espíritu de los Equinoccios y en el
desembalse de la primavera florezco para ti, para él, para ella, para todos, y florezco 310. El Ángel está lejos de la materia.
en todas las estaciones del año, y me encuentro presente en las invocaciones que
311. El Ángel es puro Espíritu y habita al lado de Dios.
hagáis a Dios, mi padre.
312. El Ángel son aquellos que se han distanciado de la materia.
289. El supremo Bien genera riqueza espiritual.
313. Una conciencia que reflexiona sobre sí misma es materia angélica.
290. Pedidme encender con fuego las almas yertas.
314. No hay conciencia que no sea angélica.
291. Pedidme llenar de llamaradas las almas solitarias.
315. No hay Ángel sin conciencia de excelcitud.
292. Pedidme poner alegría en las almas tristes.
316. ¡Aleluya! El infierno ha terminado.
293. Si yo quisiera podría llenarlos de riqueza material,
317. ¡Aleluya! El reino de Dios en la tierra comenzado.
pero la riqueza material aparta a los hombres de la felicidad.
318. ¡Aleluya! Cristo está a nuestro lado.
294. Yo os lleno de riqueza espiritual.
319. Para conmemorar este acontecimiento trascendental probad una rosa,
295. Tocadme, y estaréis sanados.
porque ella es el corazón de Cristo, y el corazón de María, la mujer inmaculada.
296. Miradme, y estaréis curados.
320. Cristo y su Esposa prueban la rosa: somos uno.
297. Probadme, y seréis eternos.
321. Prometí estar a vuestro lado, y he aquí que he
298. Concentrad vuestra mente en la rosa que florece dentro del triángulo, y
llegado.
encontraréis a Dios, que está satisfecho contigo.
322. Sed felices ahora, y seréis felices en la eternidad.
299. No hay felicidad sin gnosis divina.
323. Es palabra de Dios.
300. No hay gnosis sin felicidad absoluta.
324. Reconciliaos en Cristo. Amén.
301. Vosotros estáis ya en el secreto de Cristo, que son 7 secretos, y conocéis
ya las 7 reglas y las 4 prohibiciones.
302. Ahora dirigios al reino espiritual, y reinad. Pirámide del Sol/Teotihuacán: 30/IX/1993
303. Tenéis sangre de reyes y vosotros, que amáis a
Cristo, pertenecéis a la nobleza divina.
304. Toda sangre tiene el movimiento del universo.
305. El sol pulsa en el corazón, la luna brilla en el
cerebro, y la riqueza que se traslada por venas y arterias es el universo.

950 951
 SIETE TEOREMAS ANGÉLICO/
MATEMÁTICOS

952 953
 ANEXO:
DEFENSA DE LAS MATEMÁTICAS

954 955
 Una noche de primavera, no sólo aquella de que nos provee la naturaleza, sino,
también, ese estado especial que brota en nuestras almas cuando Dios se permite
descender hasta nosotros; Dios se acercó hasta mi lecho donde, después del
duro trabajo cotidiano, descansaba, y bajo la forma de una intensa luminosidad,
una zarza en forma de rombo que tenía los destellos cegadores del diamante,
me extrajo de la somnolencia en que me hallaba sumido para, penetrando en lo
más interior de mi ser, comunicarme la sabiduría de Dios, obligándome, así, a
levantarme del lecho y dejar que él mismo me guiase hasta mi biblioteca donde,
después de sentarme en la silla, abrir un cuaderno, y poner un cassette con
música de Carl Orff, dejé que mi mano trazara sobre el papel los signos que en
las páginas siguientes aparecen como formas matemáticas de lo que, en poesía,
resplandece como las flores de los ángeles. Si es cierto que toda la escritura de
Splendor: I. Monte de goce, II. Taki onqoy, III. Ángelus novus, y IV. Albus, me
la dictó el propio Dios, para, de ese modo, comunicar al mundo la necesidad que
tiene éste de hallar el camino que lo conduzca al Paraíso donde finalmente el
hombre encuentre la propia felicidad a que tiene derecho, y a la que, desde su
creación, ha sido destinado por Dios en un momento en que los poderes de la
tierra, sus clases políticas, y sus instancias dirigentes habían olvidado que se hacía
necesario revalorar aquello por lo cual el hombre había sido puesto sobre esta
tierra: su vida virtuosa, y, en cambio, equivocadamente -un equívoco que estuvo
a punto de poner al mundo al borde de su propia destrucción- habían permitido la
proliferación cancerosa del pecado sin tener en cuenta que lo imprescindiblemente
necesario era conducir no sólo al hombre sino, también, a sus sociedades, sus
países, y su civilización hacia el encuentro con Dios, que es el carácter, mismo
de una felicidad hecha para vivirse aquí y no, como pregonan aquellos que ni
han leído la Santa Biblia o que, habiéndolo hecho, la han leído mal, en el mundo
de la muerte (cf. Eclesiastés, XI/XIV) porque, ¿tiene sentido apartarse de Dios
en esta vida cuando en la otra nuestros cuerpos van a dejar de existir? Esto es
uno de los Mensajes que me comunicó Dios que ahora guiaba -al lado del ángel
Jerudiel- la escritura angulosa de mis poemas -la escritura angélica tiene forma
cuneiforme, dice Swedenborg- donde lo fundamental era precisamente el estilo
angelical de la visión que me permitía acceder al trasfondo de las fuerzas que
mueven al mundo, y a la virtualidad de su estado divino. Si para San Juan de
la Cruz las vías por las que atravesaba el alma para alcanzar a Dios eran tres:
vía purgativa, vía contemplativa, y vía unitiva, para Swedenborg, ese místico
de las regiones árticas, las naturalezas por las que atravesaba el alma angélica
eran también tres: amor a sí mismo, amor al mundo, y amor al cielo, como una
primera transformación hacia el amor -al que los motores de la fe, la esperanza,
la caridad, y la oración podían conducir- para, luego de ello, alcanzar la segunda
transformación que es la sabiduría, que este mundo, como nueva Babilonia, había

956 957
olvidado. Estas vías, en este fin de siecle y, simultáneamente, comienzos radiantes
de un tercer milenio que ya, majestuosamente, se anuncia en el horizonte, son
también tres: acción, concentración mental, conciencia de Dios. Si estas tres vías,
que me había comunicado Dios, para alcanzar la felicidad sobre esta tierra, me
habían permitido escribir Splendor, el estado de amor/sabiduría, que me había
poseído durante la escritura de mis poemas, resolvió vaciarse de todo contenido
para expresarse exclusivamente a través de una forma matemática que el mismo
Dios como dije a comienzos de este escrito, me comunicaba. Para Dios -y él había
tenido una reunión especial con otros ángeles en el cielo a la que había asistido
el mismo Dios, y también, Raziel, el ángel que a comienzos del segundo milenio
había inspirado El Zohar- el mundo necesariamente atravesaba por tres etapas que
debían conducir a la civilización del amor, profetizada por los profetas de todas
las religiones y, a través de micro-estructuras sociales -la de los artistas, la de
los ecologistas, y la de los religiosos- vividas radicalmente en la esperanza de su
advenimiento, las que son:
1. la revolución política, ahora conducida por fuerzas que buscan un
equilibrio de poderes en el mundo a través del desarme de la carrera armamentista
y la democratización de todas las instancias de la vida social;
2. la revolución existencial, que ha transformado de una manera radicalísima
las formas de comportamiento social respecto de la antigüedad haciendo que
estructuras obsoletas se derrumben permitiendo la identidad absoluta de los seres
humanos, hombres y mujeres, con sus propios fines, intereses, y metas donde
finalmente la naturaleza humana se trasciende a sí misma a través de una tecnología
para la vida;
3. la revolución angélica, que, sobre la base de las dos anteriores
revoluciones analizadas por los ángeles en el cielo, debe conducir a la humanidad
hacia la práctica de una ética superior donde la ecuación vida = tecnología se
equipare, simultáneamente, al concepto de amor, y donde los hombres conciban
que su unión con Dios sólo será posible allí donde ellos se encuentren consigo
mismos, lo que es el estado angélico, que permite la transmutación de la naturaleza
en fuerzas espirituales capaces de producir la experiencia de 1a felicidad sobre
esta tierra.
Una vez que Dios me comunicó el transcurso de estas tres revoluciones por
las que se encaminaba al mundo ahora, amorosamente -zarza iluminada como
un diamante, como cuando inspiró las flores apasionadas de mis poemas-, cogió
mi mano para decirme que el número cero era enigmático pero que, si realizaba
ciertos análisis matemáticos, podía descifrarlo a través de números angélicos que
siempre iban a conducirme a la estructura de su forma, lo que hasta ahora no
habían encontrado los matemáticos. Me enseñó también la estructura que permite
el funcionamiento de los cuadrados mágicos, aunque esta inspiración corresponde
a una aparición angélica ocurrida durante la primavera de 1976 en Barcelona.
958
También me descifró el misterio del número 4, que para Pitágoras constituía la
potencialidad de los números. El misterio del número 10 también me fue revelado
por Dios porque, igualmente para Pitágoras, este número constituía la unidad de los
números. Asimismo me descubrió la existencia del conjunto vacío como conjunto
presente al interior del conjunto universal, dentro de la Teoría de Conjuntos,
que no estaba anotado en los tratados matemáticos. El mismo Dios, en un
momento de inspiración absoluta, guió mi mano en la definición de un espacio
que se multiplica infinitamente por sí mismo. También, lo mismo que a San Juan
durante su exilio en Patmos, guió mi mano para hallar la estructura matemática del
Apocalipsis, según el cual Dios es el número 3, Cristo el número 7, el poder divino
el número 10, la bestia el número 6, y los ángeles el número 9. He titulado a estas
revelaciones angélicas, sucesivamente, Teorema de las diferencias, Teorema del
cuadrado mágico, Teorema del número 4, Teorema del número 10, Teorema de la
sustracción de conjuntos, Teorema del espacio, y Teorema del Apocalipsis. Son,
en total, siete Teoremas y, ahora, cuando es bellísima la primavera en el mundo,
y porque la historia, que da siempre una vuelta en espiral hacía la eternidad, no
se repite nunca como se dio, lo publico porque así me lo ha pedido el Dios de la
poesía, la belleza y la vida. Ese Dios, que se posesiona de mí, y que utiliza los
signos de mi lenguaje para comunicarse con el mundo, anuncia que la era del
amor se ha iniciado y que la revolución angélica, a la que deben contribuir todos
los hombres de buena voluntad sobre esta tierra, trae la felicidad a quienes buscan
transmutar la naturaleza en una fuerza, espiritual capaz de hacer milagros sobre
esta tierra. Si Karl Barth dice que los ángeles interpretan a Mozart en el cielo y que
Dios los escucha, también digo que los ángeles leen poesía en el cielo y que Dios
se complace en ello. Así, la escritura, poética, y matemática, pertenece a Dios y él
os invita a su mundo.
959
Teorema de las diferencias 3 + 9 = 12
39
1. La cifra cero implica una unidad. 39 - 39 = 0
2. Esa unidad es relativa: se da como uno mas puede darse también como
cualquier otro número. 5.6. 60
3. El cero, entendido como unidad, opera según ese valor. 0 + 0 + 0 + 0 + 0 + 0 =6
4. El teorema (teorema de las diferencias) que obtiene el cero funciona para 6 + 0 =6
demostrar la perfección en otras operaciones matemáticas. 12
5. Teorema de las diferencias: si a un número que llamaremos angélico 60 - 12 = 48
sumamos aquello que indica la cantidad base, sumando además los componentes 48 - 12 = 0
que lo conforman, de tal modo que sus productos se sumen entre sí su resultado, al
restarse con el número escogido, producirá siempre cero. 5.7. 90
0+0+0+0+0+0+0+0+0 = 9
Por ejemplo: 9 + 0 = 9
18
5.1. 18 18 - 90 = 72
18 = 18 72 - 18 = 0
1 + 8 = 9
27 5.8. 180
27 - 18 = 9 80 + 80 + 80 = 240
9 - 27 = 0 1 + 8 + 0 = 9
5.2. 25 249
5 + 5 = 10 249 - 180 = 69
2 + 5 = 7 69 - 249 = 0
17
17 - 25 = 8 5.9. 50
8 - 17 = 0 0 + 0 + 0 + 0 + 0 = 5
5.3. 30 5 + 0 = 5
0 + 0 + 0 = 3 10
3 + 0 = 3 10 - 50 = 40
6 - 30 = 24 40 - 10 = 30
24 - 6 = 0 30 = 0 (cf. 5,3)

5.4. 29 5.10. 300

9 + 9 = 18 00 + 00 + 00 = 3
2 + 9 = 11 3 + 0 + 0 = 3
29 6
29 - 29 = 0 6 - 300 = 294
294 - 6 = 0
5.5. 39
9 + 9 + 9 = 27 5.11. 49

960 961
 9 + 9 + 9 + 9 = 36 Teorema del Cuadrado Mágico
4 + 9 = 13 Barcelona: primavera 1976
49
49 - 49 = 0
1. El número motor de todo cuadrado mágico es inversamente proporcional
al número que lo conforma y directamente proporcional a la suma de sus
combinaciones.
2. Dado, por ejemplo, el cuadrado mágico de 8 x 8,
así:

1 2 3 4 5 6 7 8 = 36
2 3 4 5 6 7 8 9 = 44
3 4 5 6 7 8 9 10 = 52
4 5 6 7 8 9 10 11 = 60
5 6 7 8 9 10 11 12 = 68
cf. La naturaleza del cero queda claramente expuesta, y demostrada, en los
6 7 8 9 10 11 12 13 = 76
parágrafos 5.3, 5.6, 5.7, 5.9 y 5.10.
7 8 9 10 11 12 13 14 = 84
8 9 10 11 12 13 14 15 = 92
= = = = = = = =
36 44 52 60 68 76 84 92

2.1. El número motor será el siguiente:

7 8
8 9

3. El que se descompondrá, así:
7 - 8 = 1
8 - 9 = 1
8 - 8 = 0
7 - 9 = 2

para alcanzar la siguiente inversión proporcional:

1 1
0 2

962 963
4. Esa inversión será directamente proporcional a la suma de las combinaciones Teorema del número 4
que la conforman, así:
1 + 1 = 2 De manera que el número por su unidad radica en el número diez, pero en lo
0 + 2 = 2 referente a su potencialidad en el número cuatro. Por esta razón solían invocar los
1 + 2 = 3 pitagóricos a la tetrada como su juramento más solemne: “Por el que transmitió
0 + 1 = 1 a nuestra generación la tetractys, que contiene la fuente y la raíz de la naturaleza
1 + 0 = 1 eterna”.
1 + 2 = 3 Aecio I 3,8.

1. Si Pitágoras encontraba que la unidad del número radicaba en el número

10, estableciendo la siguiente suma: 1 + 2 + 3 + 4 = 10, entonces esta siguiente
suma también es real: 1 + 2 + 3 = 6, lo que como diferencia del 10 producía el
número 4, en el cual Pitágoras cifraba toda la potencialidad del número. El número
4, sin embargo, y por eso mismo, era enigmático.
2. Sin embargo, si realizamos una progresión inversa obtendremos las cifras
exactas que conforman el número 4, así: 10 - 8 - 6 = 4. Esta progresión inversa es,
entonces, lo que determina el valor del número 4.
3. Por ello, si continuamos realizando la siguiente progresión inversa: 10 -
8 - 6 - 4 - 2 = 0, obtendremos el número 0 pero no el número 4.
4. En cambio, si sumamos ambas progresiones: 1 + 2 + 3 + 10 - 8 - 6 = 2,
obtendremos el número 2, pero no el número 4.
4.1. Si continuamos sumando ambas progresiones hasta el final: 1 + 2 + 3 + 10
-8 - 6 - 4 - 2 = 0, obtendremos el número 0, pero no el 4.
5. Si continuamos realizando la suma de la siguiente progresión inversa: 1
+ 2 + 3 - 10 - 8 - 6 = 2, obtendremos el número 0, pero no el 4.
5.1. Si continuamos realizando la suma de la siguiente progresión inversa hasta
el final: 1 + 2 + 3 - 10 - 8 - 6 - 4 - 2 = 0, obtendremos nuevamente el número 0,
pero no el 4.
6. Así, el valor exacto del número 4 se comprueba porque la suma inversa de los
extremos de ambas progresiones producen diez, que era la unidad numérica según
Pitágoras: 10 - 8 - 6 + 1 + 2 + 3 = 10, lo que se encuentra planteado en el parágrafo
2 (donde: 10 - 8 - 6 = 4).
Corolario 1. Si invertimos la progresión negativa del parágrafo 3 para darle una
progresión positiva, obtendremos el número 30. Así:
10 + 8 + 6 + 4 + 2 = 30,
2 + 4 + 6 + 8 + 10 = 30.
Corolario 2. Si la progresión negativa del parágrafo 3 sumaba 0 y su progresión
positiva suma 30, entonces: 0 = 30, que analizamos, según nuestro Teorema de las
diferencias, del siguiente modo:
30
0 + 0 + 0 = 3

964 965
 3 + 0 = 3 Teorema del número 10
6
6 - 30 = 24 La verdadera naturaleza del número es 10. Todos los griegos y todos los bárbaros
24 - 6 = 0 cuentan por igual hasta 10 y revierten después a la unidad, Y afirma, de nuevo,
Pitágoras, que el poder interno del número diez radica en el número cuatro, la
tetrada y su razón es la siguiente: si se parte de la unidad y se le añaden los
números sucesivos hasta cuatro, se forma el número diez. Si por ejemplo toma la
unidad y se añade el dos, después el tres, y luego el cuatro, completan el número
diez.
Aecio I 3, 8.

1. Si para Pitágoras la suma de: 1 + 2 + 3 + 4 = 10, entonces el número

situado más allá de 10 restado a la unidad es 10, así: 11 - 1 = 10.
2. Si según el rito escocés de la logia masónica -una logia originada en el
mundo rebelde de los templarios que lucharon por la reconquista de Jerusalén-
el grado 26, que corresponde al planeta Venus, y cuyos colores son el verde, el
blanco, y el rojo, llamado el Príncipe de Mercy, ha permanecido indescifrable
hasta ahora, y ha sido denominado por eso grado del Escocés Trinitario, es sólo
porque los templarios escoceses poseían el secreto de la escritura pitagórica, la que
consistía en emplear la primera cifra del número para, de ese modo, denominarlo;
así 26 significaba que el 6 se repetía dos veces para luego sumarse entre sí; por
ejemplo: 26 = 6 + 6 + 12 = 3. Por ello, la suma de los dos cuadrados (teorema de
Fermat) en la que, por ejemplo: 32 + 42 = 25, no sólo puede leerse como: 9 + 16
= 25, sino, también, como 9 - 16 = 7, y sobre todo, si eliminamos los cuadrados
de ambos números,como: 3 + 4 = 7, que es el número de Cristo. Si aplicamos el
lenguaje pitagórico, entonces: 25 = 5 + 5, que entendemos como: 5 + 5 = 10, lo
que sólo es explicable porque el número de Cristo, que es 7, se suma al de Dios,
que es 3, así 7 + 3 = 10.
3. Si equiparamos al número 25 con el 10, y con 7, y aplicamos el Teorema de
las diferencias, obtendremos la cifra 0, así:
25
5 + 5 = 10
2 + 5 = 7
17
17 - 25 = 8
8 - 17 = 0

4. Si trazamos un cuadro conformado de tal manera por una sucesión de decenas

que al sumar sus cuatro lados produzcan 100, entonces encontraremos la relación
40 + 60 de la siguiente forma:

966 967
 10 10 10 10 10 10 10 10 10 10 Teorema de la sustracción de conjuntos
20 30 40 50 60 70 80 90 100 90 1. El conjunto vacío se incluye en todo conjunto universal y esta inclusión
30 40 50 60 70 80 90 100 90 80 se denomina sustracción de conjuntos, que se expresa como el conjunto que sin
40 50 60 70 80 90 100 90 80 70 ser determinado por la unión, la intercesión, y la diferencia de conjuntos, existe al
50 60 70 80 90 100 90 80 70 60 interior del conjunto universal.
2. El lenguaje simbólico que signa la sustracción de conjuntos es la
60 70 80 90 100 90 80 70 60 50 siguiente:
70 80 90 100 90 80 70 60 50 40 Ø=-
80 90 100 90 80 70 60 50 40 30
90 100 90 80 70 60 50 40 30 20 3. Si tenemos 100 rosas y las distribuimos de la siguiente manera:
45 rosas rojas para la pasión, 25 rosas blancas para el alma, y 10 rosas rojas para
100 90 80 70 60 50 40 30 20 10
la pasión hallaremos el conjunto vacío de rosas que no destinamos para nada, que
puede graficarse como sigue:
4.1. porque la diferencia entre las dos diagonales es igual a 40, así: 100 + 100
+ 100 + 100 + 100 + 100 + 100 + 100 + 100 + 10 = 910 = 100, de un lado, y 10 +
30 + 50 + 70 + 90 + 90 + 70 + 50 + 30 + 10 = 500, esto es: 500 - 100 = 400, que,
dividido entre 10, es igual a 40;
4.2. porque la suma de las mismas diagonales es 60, así: 500 + 100 = 600,
que, dividido entre 10, es igual a 60.
4.3. entonces, la suma de ambos productos, que es una inclusión de conjuntos,
es igual a 100, quedando, de ese modo, explicada estructuralmente la potencialidad
del número 40, que anotaba Pitágoras, y la naturaleza del 100 como carácter de
toda numeración.

4. Así, tenemos:
4.1. 45 rosas rojas para la pasión amorosa
4.2. l0 rosas rojas y blancas para la unión de pasión y alma
4.3. 25 rosas blancas para el alma espiritualísima
4.4. 15 rosas blancas para el alma purísima
4.5. 20 rosas rojas para la pasión ardiente
4.6. 30 rosas blancas y rojas para la expresión de pasión y alma
4.7. 60 rosas blancas y rojas
4.8. 40 rosas que destinamos a otros fines, y que son el conjunto vacío
5. Matemáticamente ello se expresa de la siguiente manera:
10 + 15 = 25 100 -

968 969
 20 = 20 60 Teorema del espacio
45 40
15 1. Espacio es igual a la diferencia entre la tangente y su radio por dos cuestiones
60 fundamentales: porque la luz, que se curva siempre en el espacio, se asemeja al
propio círculo, y porque, si como dice Lobachenski, todas las rectas pasan por un
punto también puede concluirse que todas las rectas pasan por entre la intersección
entre dos puntos, que sería una recta y un punto a la vez. Por ello, siempre infinito
el espacio la ecuación que lo sintetiza puede escribirse de la siguiente forma:
E = X.X’X”.Xn
que debe leerse como sigue:

E = F/C = X

lo que se entiende como una x multiplicada infinitamente por sí misma dado

que si todas las rectas pasan por un punto también, en la misma lógica, todas las
tangentes pasan por todos los puntos que conforman el círculo y, sí ello es así,
entonces el centro se encuentra situado fuera del círculo. Este teorema se explica
matemáticamente de la siguiente manera, así:

2. √C x 4 + x = D C = Circunferencia
3. D - x , y por tanto: D = Diámetro
4. x = √D - C x 4
5. donde x = Espacio, que es precisamente la multiplicación de: X.X’X”.Xn .

970 971
 Teorema del Apocalipsis
Aquí está la sabiduría. El que tenga conciencia calcule el número de la bestia,
porque es número de hombre. Su número es seiscientos sesenta y seis.
Juan de Patmos, Apocalipsis: XIII, 18.
Para llegar al valor numérico de la angelicalidad es necesario primero analizar
aquel número maldito de que nos habla el Apocalipsis: hallar en esa versión
simétrica el número de Dios: 999. Si ello es correcto, lo es sólo hasta cierto sentido
donde el número necesita ser analizado para que en el mecanismo que lo constituye
hallar el verdadero número que representa al hombre ante Dios: ese número es el
9 (999 - 666 = 9) y, en consecuencia, el número inferior es el 6.
1. Si multiplicamos simultáneamente ambos números (9,6) por 3, sumando
tres veces su producto, obtendremos 81 y 54 (el que multiplicado el múltiplo de
este último número: 9, por 2, y sumándose 2, obtendremos la suma total de 74).
Así, al restarse entre sí 81 y 74, producen la cifra 7, que es el número de Cristo.
2. Si volvemos a multiplicar 81 y 74 por 3 obtendremos los números 243
y 222 que, restadas entre sí, producen la cifra 3, que es el número de la divina
trinidad.
3. En consecuencia, el número de Cristo, que es 7, y el número de Dios, que
es 3, se equiparan. Si sumamos ambos números: 7 + 3, tendremos la cifra de la
absoluta plenitud: 10.
4. Por ello, si al número de Cristo, que es el 7, lo repetimos tres veces para
restarlo al número 666 (777 - 666 = 3), obtendremos el número de Dios, que es el
3.
5. Si trazamos el múltiplo de 3 -que es el signo de la divina trinidad-
obtendremos lo siguiente: 6 + 3 = 9 (cf. San Juan XXI, 10/Apocalipsis XIV, I).
6. Si trazamos un cuadrado mágico en el que aparezcan los números sometidos
al estudio:
9 9 9 = 27
6 6 6 = 18
9 9 9 = 27
= = = =
24 24 24 72
↓ ↓
6 9
972
descifrándolo de la siguiente manera: 27 + 18 + 27, que sumándolo al otro
número: el 72 (24 + 24 + 24) producirá una cantidad tal como 144, que es un múltiplo
del número 9 que significa la derrota de la bestia y un triunfo para los partidarios
de Dios, aquellos que han alcanzado la plenitud de su mundo espiritual.
7. Por ello:
9 x 3 = 27
9 x 9 x 9 = 729
7.1
6 x 3 = 18
9 x 9 x 9 = 729
7.2. Entonces sumando los múltiples de 3 en cada conjunto matemático -como
pueden observarse en los corolarios anteriores donde sus combinaciones repiten 9
como si se encontrasen en un espejo cóncavo- de tal modo que 9+18 signifiquen
la identidad absoluta con Dios, como la hallaba a través de la lectura del cuadrado
mágico.
8. Así, el número del hombre angélico se obtiene de la siguiente manera:
multiplicando el múltiplo de 3 en las dos series de números contrapuestos y
sumando sus resultados:
9 x 3 = 27
6 x 6 x 6 = 216
que implica la siguiente resta:
216 - 27 = 189 = 18 = 9
9. Así, los números angélicos son directamente proporcionales a sus
multiplicadores e inversamente proporcionales a la diferencia de sus productos.
973
 Teorema del Cero 7000
70-0-0 (porque cero contiene también un valor negativo)
...a diferencia del cero, la unidad es definible en su positivo aspecto. 0+0+0+0+0+0+0=7 7-7=0-0=0-0=0
H.P. Blabatsky, La Doctrina Secreta: tomo V, sección XXII.
8. Ejemplo:
Inge explica: “Si los griegos hubieran contado con un signo para el cero, y si este
signo hubiera sido el círculo místico, posible es que los pitagóricos y Plotino 250
se hubieran adelantado a Juan Escoto Erígena y hubieran llamado nihil a lo 50 + 50 = 100
Absoluto. Plotino declara que lo Uno es la negación de todo número”. Y si el 0 + 0 + 0 + 0+0 + 0 + 0 + 0+0 + 0= 10
nihil se confunde con el Ser Supremo o Absoluto, pasamos el enigma a Hegel y 5 + 5= 10
demás teóricos de la nada. 10- 10 = 0
Alfonso Reyes, La filosofía helenística: Vm 2.
9. Así, el cero es directamente positivo al lado de una
cifra e inversamente negativo en tanto que guarismo.
1. El cero es una unidad.
2. El valor del cero es simultáneamente positivo y negativo en la escala de
números enteros negativos y positivos.
3. El código secreto de Pitágoras que conoce la Orden del Escocés
Trinitario, una sociedad secreta europea con 700 años de antigüedad, y cuya clave
poseía René Guenon, aunque no llegara a descifrarla (cf. su libro El esoterismo de
Dante), consistía en hallar un número a través de la designación de la cifra sobre
su guarismo, así:
28 debía leerse de la siguiente manera: 8 + 8= 16 = 7.
4. El cero es una unidad que diferenciada de su cifra dará siempre como
resultado cero.
5. Para ello se necesitan tres pasos que son: escoger un número que contenga
cero, sumar la cantidad de ceros que contiene la cifra, y restarlo a la misma cifra.
Ejemplo:
70
0+0+0+0+0+0+0=7
7-7 = 0

6. Ejemplo:

700
70-0 (porque cero contiene también un valor negativo)
0+0+0+0+0+0+0=7
7-7=0-0=0

7. Ejemplo:

974 975
 Teorema del Uno

1 . El uno es el resultado de 3 elementos.4

2. El triángulo es una unidad formada por la suma de
sus tres ángulos que resulta 180°.
3. Si 1 + 8 + 0 = 9
4. Entonces 9 = 1+ 1 (1 +1 +1 )2 -1
5. Por eso. 32 - 6 - 2 = 1
6. Que se lee (1 + 2) - 4 = 1
7. Porque la progresión decreciente es 4 - 2 -1 = 1
8. Que en su reverso es: 1 - 4 = 3
9. Por ello, según el parágrafo 7, el 1 es la progresión decreciente desde el
4 -número fundamental en la tetractys pitagórica- y la suma de los dos primeros
números que, al identificarse con el tercero, se anulan, y por eso se resta al
siguiente, que es 4.

4 El número uno sólo existe como objeto geométrico y el número uno

como objeto Ideal no tendría sentido si no se lo explica matemáticamente.

976 977
 POSTFACIO DEL 23 DE SETIEMBRE DE 1994

978 979
 El proyecto del libro cuya escritura consumió mi vida no sólo es una realidad
sino, sobre todo, la transposición de un libro: Splendor5, a las configuraciones
de una realidad que definitivamente ha posibilitado el acceso del siglo XXI a
nuestras vidas. Se trata, ciertamente, de un libro que ha luchado por los ideales
de vida, belleza, libertad y amor, pero se trata también de un autor que, ya en
Lima, o en Europa, ha luchado por esos ideales -cuyo signo superior se patentiza
en una gramática configurada como estética- que, en un momento de la lucha
superior, encarnaron en la sociedad tecnológica. El escritor, pues, ha sido también
-como Dante en su época, o como Malraux en la nuestra- un hombre de acción:
aquella que, ejerciendo el periodismo, por ejemplo, le ha permitido, en un mundo
tecnológico, realizar la realidad soñada como posibilidad de vida mejor e incluso,
superior para todos. Esa vida superior a la que todo el mundo tiene acceso ahora
no es necesariamente la configuración de las realidades políticas, aunque puede
pasar por ellas, sino la fundamentación de un mundo espiritual en el que el ser se
hace divino, eterno y poderoso. Así, la experiencia de mi mundo interior que se
identifica con el mundo exterior ha sido más bien la de un Krishnamurti, o la de un
sabio taoísta que decidiera trazar en el papel las ideas generatrices del futuro, que
la de un simple político, por ejemplo. El día que, según el Diario personal que a lo
largo de muchos años he llevado para testimoniar los avances de mi escritura, pero
también las ideas complementarias que la fundamentan, fue concluido Splendor
es el 22/4/1982, y la puntuación de sus últimas correcciones el 7/10/1985. El libro,
como sabe el lector, esperó todavía algunos años y se fue publicando por partes
antes de ser publicado en su totalidad. El epígrafe de Splendor es un texto de
Wittgenstein: “Lo ético no se puede enseñar. Si pudiera explicarle a otro la esencia
de lo ético mediante una teoría, lo ético no tendría absolutamente ningún valor.
Al final de mi conferencia sobre ética hablé en primera persona, creo que esto
es esencial. Aquí nada más puede ser constatado; sólo puedo aparecer como una
personalidad y hablar en primera persona” (cf. Wittgenstein: En torno a la ética y
el valor, Biblioteca Filosófica, San Marcos, Lima 1967). Su forma es nueva, y se
origina en la estructura de la música de Bach, o en la que, en este siglo, escribieron
Orff, Berg, o Stravinski, pero también en la categoría de estructura disipativa del
físico-químico belga Ilya Prigogine que revolucionó las ciencias de la década del
70 y que, por ello, le valieron el premio Nobel de química en 1977. Esa categoría
de estructura disipativa la he denominado estructura hignagógica porque Splendor
es una estructura organizada que, sin embargo, fluye a través de la ensoñación -la
que es la realidad. Según mi experiencia, la de mis recitales, mis charlas sobre
poesía, o la de mis estados de meditación trascendental las ondas alfa y theta del
cerebro (que movidas por Dios) son motores de la telekinesia y, al mismo tiempo,
posibilitadoras de la creación de materia en un universo conformado enteramente
5 Originalmente el libro fue titulado Ética y finalmente denominado
Splendor en la presente edición revisada por el autor. N.E.

980 981
por campos de energía. Eso quiere decir, también, que la estructura hignagógica
(o disipativa, según el físico-químico Prigogine) configurándose como el universo
del texto es, también, el texto de un universo en continua interacción de energía.
La estructura del libro es:
SPLENDOR: libro de la sabiduría.
I. Monte de goce.
II. Taki onqoy.
III. Angelus novus.
IV. Albus.
Así, el primer libro, Monte de goce, analiza el pecado en la sociedad moderna y su
campo de acción es lo que la filosofía denomina como axiología.
El segundo libro, Taki onqoy, se ocupa de la redención del pecado a través de la
acción política, y su campo de acción es, según Aristóteles, la gnoseología.
El tercer libro, Angelus novus, analiza la experiencia de la virtud a través de una
no-dualidad expresada como la identidad entre el cuerpo y el alma, y su campo es
la ontología.
El cuarto libro, Albus, analiza la ciencia, el conocimiento, y la sabiduría y su
campo de acción es el Paraíso expresado como gnosis.
Por ello, el primer verso de Monte de goce ocurre en un convento donde un hombre,
que es San Juan de la Cruz, acariciado por la brisa nocturna, se dispone a descender
al infierno e, incluso, a vivir el pecado para después, en Taki onqoy, y asumiendo
la personalidad de Juan Chocné -el chamán que dirigió la rebelión indígena del
siglo XVI- intervenir en el campo de la acción (y eso es precisamente la historia),
hasta que alcanza, la virtud a través de una vida en pareja, aquella del cuerpo y
del alma, que concluye, en Testamento para una Suite de huesos, allí donde los
cuerpos concluyen, cuando los huesos son enterrados en la misma tumba. Sólo
que la dialéctica, ese método de análisis tan fascinante como la teología en la
antigüedad, o la físico-química, que continúa tan brillantemente los ideales de
la práctica secreta de la alquimia, prometen la eternidad de la vida a esos huesos
que se aman a través de las flores que brotarán sobre sus tumbas. Se alcanza la
virtud en el tercer libro, Angelus novus, pero en el cuarto libro, Albus, se accede
definitivamente al Paraíso, que es la ciencia y la gnosis, y por eso concluye con
una reconciliación en Cristo, cuya transfiguración son todos los hombres de buena
voluntad. El texto de Splendor, entonces, está completo, y si la aventura del Dante,
aquel maestro que guió mi mano mientras escribía Splendor, ocurría en el mundo
de ultratumba, esta aventura moderna ocurre en el mundo de extratumba con la
promesa que la felicidad se eterniza en la gnosis de que la unidad entre cuerpo y
alma constituye la experiencia suprema de la vida.
982
Esa experiencia de la gnosis y de la conclusión de Albus, cuarto libro de Splendor,
aparece anotada en mi Diario personal el 28/3/1994 de la siguiente manera:
“Terminé esta mañana, rápidamente, el texto Método de la Conciencia
Debida que he redactado durante toda esta semana, una semana
hermosamente y mágicamente signada por la luna, y que cierra de
forma definitiva mi libro Albus, que debe leerse como el IV libro
de Splendor. Nunca me he sentido más exaltado que con Albus, un
libro dedicado a la gnosis y al conocimiento de la naturaleza de Dios
pero, también, a la magia que permite una conquista inmediata del
poder sobre las cosas del mundo y sobre los elementos ultraterrenos
que se producen en la otra vida pero que, desde allí, gobiernan
ésta. Albus trata de estas cosas pero, a la vez, no es más que una
proyección gramatical (y matemática) de la Gnosis que, en mi texto,
se presenta como la sabiduría del dios Krisol. Me siento, pues,
enormemente feliz al concluir es te libró que, agregado a Splendor,
se ocupará de la gnosis divina y que, como Albus, y como Splendor,
funda el conocimiento místico no sólo en Perú sino, también, en
toda América Latina. El Ángel Enrique, que ha escrito este libro,
directamente inspirado por el Espíritu Santo, no puede sentirse más
satisfecho de su labor en el mundo aunque sé que ahora viene lo
más difícil: publicar el libro y encontrar un editor para ello. Sin
embargo, esta tarde, mientras Javier Sáenz tocaba mi puerta Esteban
Quiroz me llamaba al teléfono y me puse a conversar con él. Hemos
quedado que la próxima semana le alcanzaré una xerocopia de En
los extramuros del mundo, mí primer libro, porque no sólo insiste
en editarlo sino que vive para eso, pero que, en seis o siete meses,
editará mi Albus6. Espero que no sea una promesa exclusivamente
verbal para obtener de mí el permiso de edición de mi primer libro
sino que, llegado el momento, edite Albus, sobre el que he puesto
todas mis complacencias. Se trata, obviamente, del más importante
libro escrito jamás en Perú, que está destinado no sólo a inaugurar el
milenio sino, también, a brillar por muchos milenios en la tradición
de la cultura latinoamericana y universal. Así, desde el punto de
vista intelectual, me siento exaltadísimo, pero desde la experiencia
emotiva de este momento no poseo sino un extraño reposo, bello y
tranquilo, como si efectivamente hubiera escrito algo que no volveré
a superar jamás y, por eso, la tranquilidad de quien ha cumplido las
metas de su vida. En realidad, como escribo aquí, mi exaltación es
6 Albus ha sido editado por Editorial Gabriela.
983
 exclusivamente intelectual porque sé que es lo mejor que he escrito matemáticos que, desde su lado, fundan las matemáticas peruanas pero que también,
en mi vida -o su culminación- y, sin embargo, emocionalmente, estoy para quien así lo prefiera, contribuyen a explicar los fundamentos matemáticos de
tranquilo quizá porque esa es la psicología de la madurez, aunque, la gnosis y de Splendor, aparte de constituirse en 9 teoremas que el lector versado
por supuesto, tengo una apariencia tan joven que el miércoles de en matemáticas admirará por su belleza, por su insondable profundidad, y por las
la semana pasada que estuve en Lima la señora que llenaba mi posibilidades de su aplicación.
ficha oftalmológica donde había ido a medirme la vista me dijo que El lector tiene ante sí Splendor y su autor espera que esa belleza lo conduzca hacia
aparentaba 30 años, lo que, naturalmente, me satisfizo y complació la felicidad.
mi vanidad. Si Albus trata de la eterna juventud, y de la mejor El escritor de Splendor es también un hombre de acción, y se siente feliz de que el
manera de alcanzar la inmortalidad, entonces aquel que lo escribió mundo del siglo XXI se haya iniciado para el bienestar de toda la humanidad.
prueba con la imagen de sí mismo -mi propia imagen, mi bella
sonrisa, y la dulce mirada que emana de mi rostro- la verdad de sus
argumentos. Me gustaría, y estoy desesperado porque ello sea así, Lima, 23 de Septiembre de 1994
que los jóvenes leyeran mi libro para que encuentren (y practiquen) Enrique Verástegui
las invalorables lecciones que, por ejemplo, a nivel de sexualidad
les imparto allí por no otra razón sino porque creo necesario que
la juventud conquiste la felicidad a través de una conciencia de
felicidad pero también de su práctica que, en los últimos milenios, le
ha sido negada e, incluso, reprimida muchas veces en forma brutal.
Como literatura, no creo que en quinientos años de historia de este
país, o de cualquier otro de América Latina, se haya producido algo
siquiera a la sombra de la propia luz que irradia Albus. En realidad,
se trata del más sabio de los textos latinoamericanos y del más bello
de todos los libros que se publican en la actualidad, un libro, Albus,
llamado a deslumbrar durante miles de años a la humanidad. Y para
certificar ello esta noche, una vez más, la luna se ha posesionado
de un cielo ligeramente neblinoso que hace aparecer la luna con
una luminosidad llena de “carácter”, como si amenazara destruir
aquello que pretenda interponerse en mi camino, que es el mismo
del sol y de la luna, pues de ambas luminosidades está conformado
mi ser. Así, si mi obra canta la gloria de la luna no puedo sino
comunicarme diariamente con una diosa cuya expresión, en la
tierra, para este próximo milenio, soy yo, el Cristo, el Ángel, que
vive entre los humanos para guiarlos hacia la felicidad. Pero la luna
llena de carácter esta noche tiene mi propio carácter: estoy bello,
pero sereno, y ese es el poder del mismo Krishna listo a combatir a
quien tenga la mala suerte de cruzarse en mi camino. Hijo del cielo,
vivo desde siempre la naturaleza de una irrenunciable victoria.”

Hasta aquí lo anotado en mi Diario personal la noche de aquel día en que concluí
Albus.
Sólo quiero anotar que he agregado un Anexo conformado por 9 teoremas

984 985
 ADDENDA: PATENTE

Bellísimo cielo color concheperla brillante de Lima:

de aquí zarpó Melville, de aquí zarpó Francis Bacon.
Manzana recogida por Newton
gira impecablemente en universo infinito
y es flor en mente de Einstein.